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Chapter Text

"La justicia racial no es un juego de suma cero".  

-Ijeoma Oluo  

*** 

El tres de marzo nunca había sido una fecha especialmente importante. Nada digno de mención o especial. Entre vacaciones. Ni invierno ni primavera. Nada especial.  

No este tres de marzo.  

Porque era el primer día que Draco "Cuchara de Plata" Malfoy se acercaba a un equipo de limpieza, si no se contaba el que utilizaba para volar. El primer día que había pisado algo tan pedestre como un armario de escobas del colegio. Quizá pisar era quedarse corto.  

Fue jodidamente empujado.     

—Solo tenemos veinte minutos antes de la ronda nocturna. Quítate el cinturón ahora mismo, —le ordenó, aunque ya le había bajado la mitad del pantalón. Tenía la espalda pegada a la húmeda pared de piedra mientras ella pasaba la tira de cuero por la última trabilla y luego se ponía a trabajar en los botones. Y durante todo ese tiempo, la piel de la palma de su mano rozó intencionadamente su palpitante erección. Rozaba su dura longitud como la pluma más cruel. Burlándose de él a través de la tela, antes de apartarse.  

Draco sonrió satisfecho. Como si ella pudiera obligarle a obedecer.  

Sus brazos se cerraron en torno a los de ella como si fueran tornillos, asegurándolos firmemente por encima de su cabeza de aquella forma que siempre odió en las clases de combate. El movimiento que el profesor Kuytek les enseñó en otoño, durante su primer tortuoso y maravilloso combate contra Hermione Granger.  

No estaba utilizando el movimiento como se pretendía.  

Ni por asomo. 

Oponente asegurado, Draco estiró una larga pierna, cerrando de una patada la puerta del armario con un golpe que astilló la madera e hizo que Hermione se estremeciera.  

La oscuridad consumía el estrecho espacio, que de repente se volvió insoportablemente claustrofóbico. Tan sofocante como una respiración contenida. Y, por un momento, solo quedó la humedad de la lengua de ella revoloteando contra la columna de la garganta de él. Los aromas dispares del sudor rancio y el jazmín fresco del verano. La presión de su corazón latiendo contra el de él. Sus pechos empujando contra sus costillas con cada inhalación irregular, desapareciendo con cada exhalación forzada en una tortuosa repetición.  

La cálida suavidad que podía sentir a través de su fina camiseta. Una sensación que nunca se volvería aburrida. La bruja no llevaba nada debajo.  

Y era jodidamente magnífico.  

Draco se inclinó hacia delante, atrapando el pliegue del lóbulo de su oreja entre los dientes.  

—¿Cuánto tiempo llevas planeando este ataque, Granger? ¿O tal vez todo sea una trampa? ¿Debería esperar que la directora atravesara esa puerta y me suspendiera por acosar sexualmente a una compañera... otra vez?  

Ella soltó un pequeño bufido que le hizo cosquillas en el cuello y le volvió loco.    

—No. En realidad, esta vez hice una promesa. Una apuesta. 

—¿Cuál es la apuesta? —susurró Draco en su oreja torneada.  

Hermione se estremeció, pero no contestó. Siempre tan dolorosamente poco cooperativa.  

En lugar de eso, soltó la mano y la deslizó, como una serpiente, por el hueco entre la camisa y los pantalones, enroscando los dedos fríos alrededor de su dolorido pene, acariciándolo. Las uñas se clavaron con rudeza en la piel sensible hasta que él maldijo su nombre, y un millón de cosas más, en aquella desdichada melena de rizos.  

Ella sonrió.  

—Te lo diré después de ganarla, Malfoy.  

Así es como fue.  

Bueno, dos podrían jugar.  

Sin una palabra más, y mucho menos una advertencia o un hechizo amortiguador, Draco cayó libre hacia atrás sobre el duro suelo del armario de las escobas, llevándose consigo a una Hermione que gritaba. Aterrizaron bruscamente sobre un montón de trapos que olían a queroseno. Entonces ella estaba sobre él, con los calcetines hasta las rodillas a horcajadas sobre sus caderas, mientras se acomodaba en su posición con un gemido bajo.  

Su mano derecha se deslizó por su camisa, enganchándose alrededor de su cintura desnuda, forzándola a acercarse aún más. La izquierda empujó la falda hacia un lado, los dedos húmedos se deslizaron fácilmente. Con demasiada facilidad.  

No llevaba ropa interior.  

El puto tres de marzo.  

*** 

Seis meses antes  

6 de septiembre de 1998  

En alguna parte de las montañas Scandes, Noruega  

—Ya casi llegamos. Despierta, Malfoy. 

Draco rodó contra la ventanilla del tren, ignorando la molesta voz. Apartó con pereza la mano que no dejaba de agarrarle el hombro. 

El cristal helado le presionaba la mejilla, tan relajante y frío como la parte inferior de una almohada. Y ahora mismo dormir sonaba mucho mejor que escuchar. Sobre todo, porque había tenido un sueño de lo más raro, uno que no era del todo desagradable. Ni mucho menos. Aunque cuanto más lo pensaba, menos lo recordaba. Se escapaba más rápido que la arena de un reloj de arena.   

Cuando la mano siguió sacudiéndole, Draco suspiró. 

—Déjame en paz, Zabini. Me levantaré cuando esté jodidamente listo. 

Blaise se inclinó frente a Draco para entrecerrar sus ojos oscuros. Luego la altanería se apoderó de su expresión mientras decía: 

—Solo hago mi trabajo como tu nuevo prefecto del colegio, pequeño criminal de guerra. Mantener a raya a los delincuentes. Después de todo, eres un delincuente convicto.   

La boca de Draco se crispó. 

—Durmstrang no tiene nada tan estúpido como prefectos escolares. Pero eso ya lo sabías. Y la última vez que lo comprobé, tu brazo tampoco estaba limpio. 

—Esa parte no debería ser un problema, —sonrió Blaise. Tenía la manga doblada, dejando al descubierto la calavera y la serpiente que decoloraban su piel de ébano—. De hecho, se dice que la mitad de nuestros nuevos compañeros no están contentos con cómo terminaron las cosas. No están contentos con la Orden. La otra mitad, bueno, he oído que se mueren por vernos. Como si fuéramos de la realeza. 

—Deja de comportarte como un niño de primer año a punto de humedecerse la polla, —replicó Draco, empujando al otro hombre fuera de su cara y de vuelta a la cabina del vagón. 

Blaise exhaló dramáticamente, extendiendo los brazos sobre el asiento, que era mucho más llamativo que el Expreso de Hogwarts: todo terciopelo azul y costuras doradas. Había una alfombra de felpa en el suelo. Y una lámpara de araña en miniatura oscilaba peligrosamente sobre sus cabezas, con los cristales tintineando con el movimiento del tren. 

—Entendido. Aunque se podría decir que estar aquí solo un año significa que deberíamos ser aún más... entusiastas. Carpe diem. Aprovechar el momento antes de la graduación. Enseñarles a esas chicas del Norte lo mejor que la Gran Bretaña mágica puede ofrecer... —reflexionó Blaise mirando fijamente a la luz. 

—Sí, sí, está bien. 

Draco se volvió para mirar por la ventana, observando la ladera nevada de la montaña pasar más rápido que las alas de un duendecillo. Después de siete septiembres contemplando los ondulantes páramos de Escocia, este nuevo paisaje le resultaba tan chocante como desconocido. La temperatura había bajado tanto que el cristal se había escarchado en mitad del trayecto, haciendo que la tundra del exterior pareciese aún más gélida.   

Si esto era Noruega en otoño, ¿cuánto frío haría en invierno? No era de extrañar que Karkaroff se presentara al Torneo de los Tres Magos con más pieles que un oligarca ruso. 

Al recordarlo, Draco levantó la vista y observó el colgante portaequipajes. Su baúl era el doble de grande que el que llevaba a Hogwarts, y estaba lleno hasta el tope de la ropa más gruesa que los elfos domésticos podían encargar al exterior. Pero seguía temblando. 

—Parece raro no meter en la maleta ninguna túnica verde, ¿verdad? Casi tan raro como no tener ningún Hufflepuff al que torturar, —comentó Blaise despreocupadamente, al notar el foco de atención de su amigo. 

Eso hizo que Draco sonriera, aunque seguía mirando hacia la ventana. 

Por mucho que odiara el frío, la idea de volver a Hogwarts después de todo repugnaba a Draco. Incluso en el período previo a la guerra, poco le había quedado en aquel maldito lugar aparte de fealdad. El Quidditch se acabó para él después de recibir la Marca, y las clases se volvieron irrelevantes. Todo se volvió irrelevante bajo el peso sofocante de su juramento. Su promesa de abrir de par en par las puertas del castillo y matar a Albus Dumbledore. 

Fallar en matar a Albus Dumbledore.     

Incluso ahora, cuando parecía que el Señor Tenebroso se había ido para siempre, no podía volver a aquel colegio infernal, al menos no él. Claro que McGonagall y el resto de su Orden podían limpiar los suelos de piedra manchados de sangre, retirar los cadáveres de las picas de hierro y llorar lágrimas de cocodrilo por los muertos, pero Draco sabía que no era así. Sabía que estaban a un solo error de ser sepultados. 

No había reconstrucción. Ni perdón ni reconciliación. 

No había más que seguir jodidamente adelante. 

Instintivamente, como si estuviera en trance, Draco se agarró el antebrazo izquierdo, tirando de la manga, cinco afiladas uñas atravesaron la Marca que no había ardido en cuatro meses, desde la Batalla de Hogwarts. Sintió que gotas de sangre empezaban a brotar en su piel y encontró consuelo en aquel escozor punzante. Una especie de alivio doloroso, como sostener un caramelo de menta demasiado tiempo en la lengua. 

Le sirvió de apoyo. 

Blaise carraspeó y dijo: 

—¿Ahora nos automutilamos? ¿Qué pensaría mamá querida si nos viera haciendo eso ? —Sus ojos inclinados estaban fijos en el brazo de Draco, que goteaba sangre sobre el asiento acolchado azul, tiñéndolo de violeta. Y añadió—: Deberías ver lo que Nott le hizo a su Marca este verano. Personalmente, no he decidido si es raro o encantador. 

El comentario sacó a Draco de su confusión. Tragó saliva con brusquedad, sin encontrar la mirada penetrante de Blaise. Después de quitarse la sangre caliente de la mano, lanzó un Episkey sin palabras y volvió a bajarse la manga. Sin hablar. 

Sin embargo, Blaise comentó: 

—Ya no hay excusa para no arreglarse. Por otra parte, entrar en el Gran Salón cubierto de tu propia sangre dejaría una buena primera impresión. Te haría parecer curtido en mil batallas. —Sonrió satisfecho—. O jodidamente loco. 

—Al parecer, no lo bastante loco como para librarse de una educación impuesta por el Ministerio, —replicó Draco con rotundidad. 

Blaise tiró de un hilo suelto de la cortina de la ventana. 

—Ojalá tuviéramos tanta suerte como Pucey. Azkaban suena mucho más interesante que otro año de Herbología. 

Draco resopló. 

—Estoy seguro de que si se lo dices al Ministerio, estarán más que encantados de rescindir tu libertad condicional. Pero no esperes que te devuelvan el dinero que usaste para comprarla. —Tumbado en el asiento, apoyando sus largas piernas contra la ventanilla, Draco continuó con voz aburrida—: Y en Durmstrang no se enseña Herbología ni ninguna de esas tonterías. La cambiaron por combate. 

—¿Qué quieres decir con combate? ¿De verdad se supone que tenemos que aprender a luchar entre nosotros o algo así? Qué medieval, —preguntó Blaise parpadeando. 

—Escuché que es un poco más físico que la lucha libre, Zabini. Hay más en juego. 

—Entonces, ¿qué...? 

BAM 

—¡Ahí estáis! 

La puerta del tren se abrió de golpe con tanta fuerza que hizo temblar todo el compartimento. Un coro de risas sarcásticas llegó desde el estrecho pasillo y Draco se incorporó a tiempo para ver a Gregory Goyle metiéndose dentro. Parecía tan ancho y bestial como siempre, y probablemente destacaría en el entrenamiento de combate. 

Después entró un trío de brujas todavía nerviosas: Daphne Greengrass, de aspecto luminoso, y su hermana pequeña Astoria, más sombría. 

Pansy Parkinson cerraba el grupo, peinando su severo corte bob mientras ocupaba el sitio junto a Draco. No tardó en jugar con su pelo, pasando los dedos por los mechones rubios como siempre hacía. Guiando su cabeza hacia su suave regazo. 

Draco no se resistió, acomodándose sobre ella, incluso cuando vio a Blaise sonreír con reproche por el afecto. 

Lo ignoró, concentrándose en la agradable y familiar presión de los dedos de Pansy contra su cuero cabelludo. El mullido calor de sus muslos. 

Se acercó para susurrar: 

—Te has vuelto a hacer sangrar el brazo, ¿verdad, Draco? Puedo ver las manchas rojas. Tienes que dejar de hacerte eso. 

Una exhalación molesta. 

—No has superado los problemas de control por lo que veo. 

Pansy se puso rígida ante la burla. Pero bastaron unos pocos latidos para que sus dedos reanudaran su recorrido por el pelo de él. No era nada nuevo. 

Siguió un silencio incómodo, luego el resto del grupo reanudó la charla mientras Draco volvía a quedarse dormido, arrullado por manos suaves y voces apagadas. 

—Fui a explorar todo el tren para saber quién más se había transferido, —decía Goyle. 

—¿Y? —preguntó Blaise. 

—Solo somos un puñado, —dijo Astoria en un susurro—. Parece que la mayoría de la clase eligió Beauxbatons o Koldovstoretz. 

—Yo habría elegido Francia si me hubieran dado la opción, —respondió secamente su hermana mayor—. Imagínate pasar diez meses en medio de ninguna parte de Rusia. 

Blaise soltó una carcajada. 

—Como si una isla en Noruega fuera mejor. Hablando de eso, estamos cerca del puerto. Será mejor que os abriguéis o correréis el riesgo de congelaros.   

Un repentino PUM hizo que Draco abriera los ojos, y vio el baúl de cuero de Blaise golpearse contra el techo del vagón antes de salir flotando del portaequipajes y estrellarse contra el suelo. Entonces el mago moreno empezó a quitarse la ropa, provocando que Pansy soltara una carcajada. 

—¿No puedes hacer eso en otro sitio, Zabini? Este tren tiene treinta compartimentos. Ve y encuentra uno libre, —exigió Draco. 

Blaise no le hizo caso y se quitó los pantalones con una floritura que hizo que Pansy se pusiera histérica. Sus gritos agudos resonaron en la estrecha estancia e hicieron palpitar el cráneo de Draco. Se estremeció, murmurando venenosamente en voz baja: 

—Bien, entonces me iré, joder. 

Draco se incorporó del regazo de Pansy y se puso de pie, invocando su propio baúl mientras pasaba a empujones junto a un Blaise semidesnudo y se adentraba en el pasillo. 

Siguió caminando hasta que el sonido de las estridentes risas de sus amigos se desvaneció, subsumido por el fuerte resoplido de la máquina de vapor. Echó un vistazo por una ventana esmerilada y vio que Blaise tenía razón: estaban cerca del puerto. La agitada superficie de un océano color pizarra se veía a lo lejos, oscura y premonitoria. No podía aplazar mucho más el cambio. Pero prefería comerse su propio equipaje que desvestirse delante de un grupo de gente. 

Por desgracia, todos los compartimentos estaban llenos de caras desconocidas de alumnos de Durmstrang que regresaban. Miraban a Draco con curiosidad al pasar, probablemente reconociéndolo de El Profeta. Los juicios de su familia habían sido demasiado públicos aquel verano, dominando los titulares de los periódicos de todo el continente. Sobre todo, después de que su padre fuera condenado a cadena perpetua. Y la prensa se volvió aún más desagradable una vez que él y su madre "salieron bien parados" con la libertad condicional y el arresto domiciliario, todo gracias al testimonio de cierto Chico-Que-Debería-Haber-Muerto de que ambos habían engañado al Señor Tenebroso. 

Los hombros de Draco se tensaron ante el amargo recuerdo, siseando en voz baja: "Puto San Potter". No había gratitud en Draco por el acto de benevolencia. Ni alivio. 

Solo había odio. 

Odiaba el hecho de que ahora tuviera algún tipo de deuda con Potter. Que Potter le tuviera tanta lástima como para darle un hueso a su familia. 

Era patético.   

Draco estaba tan absorto en sus pensamientos que al principio no vio a nadie en el compartimento, pensando que estaba desocupado. 

Ya estaba empujando la manilla de la puerta cuando la vio. 

Los ojos de Draco se abrieron de par en par, horrorizados. Soltó el mango metálico como si estuviera escaldado, retrocediendo apresuradamente, con la esperanza de no haber sido advertido. 

No lo había hecho, pero ahora Draco no podía apartar la vista, mirándola a través de la puerta de cristal transparente. Una oleada de náuseas le recorrió el estómago mientras miraba, incrédulo, a Hermione Granger. 

Ella estaba completamente sola, donde todos los demás vagones estaban llenos de estudiantes. Ni Potty ni la Comadreja. Ni siquiera esa idiota de Lovegood. Y estaba de espaldas, observando el paisaje que cambiaba rápidamente más allá de la ventanilla del tren. La maraña de rizos castaños que llevaba bajo el gorro de piel se extendía por sus hombros, que parecían mucho más delgados de lo que él recordaba, como si no hubiera comido. A pesar de no poder verle la cara, no podía dejar de reconocer aquel maldito pelo. 

Entonces Granger bajó la mirada hacia sus manos, dobladas rígidamente sobre su regazo, y vio que su piel, normalmente cálida, estaba fantasmagóricamente pálida, su cara embrujada, casi translúcida contra su vibrante uniforme escolar carmesí. Sin embargo, fueron sus ojos oscuros lo que más impresionó a Draco. 

Parecían tan vacíos como su compartimento de tren. 

La ira estalló dentro de Draco. Volvió a rasgarse la manga, clavándose las uñas en el brazo mientras miraba a la Sangre sucia, mientras el pecho le latía con fuerza y el aire descendía a un violento tono bermellón. 

El único pensamiento que consumía su cerebro era que ella iba a arruinarlo todo. Arruinar el poco futuro que le esperaba en Durmstrang. Porque, ¿cómo no iba a hacerlo? Eso era lo que la sucia, ratera, perra muggle hacía mejor. 

Robar. 

Arruinar. 

Tomar. 

Draco se pasó una mano por la nariz, como si pudiera oler su pútrido hedor a través de la puerta. El rápido movimiento atrajo la atención de Granger, que levantó la vista. 

Se quedó boquiabierta. 

Y, durante un largo momento, se limitaron a estudiarse mutuamente. Las cejas levantadas y los ojos fijos.   

Entonces, un abanico de emociones recorrió la cara de Granger, antes de volver a convertirse en una máscara de granito. Su expresión se endureció. Levantó la barbilla con orgullo y se dio la vuelta.   

Descartándolo.  

La puta zorra. 

Draco maldijo ferozmente, estampó una mano contra la pared, luego agarró su baúl y regresó furioso por el pasillo. 

Todavía estaba escupiendo veneno cuando se estrelló contra el compartimento, sobresaltando a sus amigos. Su baúl se había abierto en su precipitada retirada y faltaban la mitad de sus cosas. 

—¿Qué coño te ha pasado? —preguntó Blaise, con el ceño fruncido. A diferencia de Draco, él y los demás ya vestían sus uniformes escolares: túnicas rojo sangre, gorros de piel y capas hechas de gruesas pieles de animales. Todos sudaban en la abarrotada y mal ventilada estancia. 

Draco entró. 

—Ella está aquí. La Sangre sucia. 

Nadie tenía que preguntar a quién se refería Draco. Estaba escrito en su cara acalorada. 

Cinco bocas se abrieron. 

—Grang... ¿Granger eligió Durmstrang? ¿Por qué? ¿Cómo? —balbuceó Pansy. 

Eran preguntas justas. En sus setecientos años de historia, ni un solo Sangre sucia había cruzado las puertas de la escuela de magos del norte de Europa. Algunos incluso afirmaban que sus fundadores habían maldecido la fortaleza para protegerla de los intrusos sangre sucia, un rumor que casi hizo que Draco fuera allí en primer año en lugar de Hogwarts. El Instituto Durmstrang debería haber sido el último lugar en recibir a un sangre sucia. Uno de los pocos bastiones perdurables de la herencia mágica de la sangre limpia. 

Draco se dejó caer en la cabina, frotándose las sienes palpitantes. 

—No tengo ni idea de por qué o cómo, pero está a diez compartimentos de distancia. 

—No puede ser verdad. Debe de ser solo una noruega de pelo alborotado, —insistió Blaise, levantándose de un salto y dirigiéndose a la puerta—. Iré a ver. 

Draco se enfureció aún más y siseó: 

—Sé lo que vi, joder. Granger está sentada a quince metros. Incluso lleva el uniforme. 

El compartimento se quedó en silencio mientras todos se instalaban en el descubrimiento. La araña de cristal que había sobre sus cabezas dejó de oscilar gradualmente y la máquina de vapor se detuvo con un chirrido. 

El silbido del tren despertó al grupo de sus cavilaciones. 

Blaise soltó una carcajada. 

—Va a ser un año salvaje. 

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"No es algo superficial... Esa actitud se lleva en la sangre y hay que educar al respecto".  

-Nannie Helen Burroughs  

*** 

Desde el muelle, Draco tenía una visión borrosa de la superficie lisa y negra del puerto. Ni una ola u ondulación a la vista. Entrecerró los ojos con más fuerza a través de la niebla, sin encontrar nada más interesante que un bote desgastado por el tiempo. 

Pansy, que también lo estaba mirando, soltó un bufido. 

—¿De verdad se supone que tenemos que apretarnos todos en eso ? 

Había cientos de estudiantes de Durmstrang varados rodeándoles por todos lados, apiñados como pingüinos. Ni siquiera un puñado cabría en un barco tan destartalado. 

Goyle se rascó la nuca, preguntando inútilmente: 

—No lo entiendo. ¿Por qué el tren no nos llevó hasta Svalbard? 

—Porque, idiota, Svalbard es una roca mágica flotante conocida como isla, —respondió Blaise con voz seca—. ¿Has oído hablar de ellas? 

—No lo entiendo... —murmuró Goyle frunciendo el ceño. 

—¿Oís algo? —interrumpió Draco.   

Todos se callaron y escucharon.

Un ruido fuerte y extrañamente inquietante se dirigía hacia ellos desde el fondo de la niebla: un ruido sordo y seco, como si una inmensa aspiradora se moviera por el lecho marino. 

—El agua, —comentó Daphne, señalando hacia abajo—. Mirad el agua. 

Y ahora el puerto no era en absoluto un espejo liso. Se estaban formando grandes burbujas en la superficie, las olas cubrían los bancos de lodo... y entonces, en el centro del puerto, apareció un remolino, como si un tapón gigante hubiera sido arrancado del fondo del océano. 

Lo que parecía un mástil negro empezó a elevarse lentamente desde el corazón del remolino. Cuando Draco vio el aparejo, su mente galopó hasta cuarto curso; a estar junto al Gran Lago mientras esperaban la llegada de Durmstrang para el torneo. 

—Ese es nuestro billete, —susurró Blaise, y Draco asintió. 

Lenta e inquietantemente, el barco emergió del agua, apenas visible a la débil luz del día. Tenía un aspecto extrañamente esquelético, como si fuera un pecio resucitado, y las tenues y brumosas luces que brillaban en sus ojos de buey parecían ojos espectrales. 

Finalmente, con un gran ruido de chapoteo, el barco emergió por completo, meciéndose en las turbulentas aguas, y comenzó a deslizarse hacia el muelle de madera. 

Unos instantes después, oyeron el chapoteo de un ancla que se lanzaba a las aguas poco profundas y el ruido sordo de un tablón que se bajaba al muelle. 

Los alumnos de Durmstrang que regresaban no lo dudaron y ya estaban subiendo a bordo. Draco pudo ver sus siluetas al pasar entre las luces que iluminaban los ojos de buey del barco. 

El contingente de ex-Slytherins se unió a la cola, serpenteando hacia delante, subiendo a un barco que los llevaría en la última etapa de su viaje. El resto del camino hacia un lugar que sería su hogar durante los próximos diez meses. 

Al ser mucho más pequeño que el tren, el barco estaba lleno hasta los topes. Solo pudieron encontrar sitio de pie en lo alto de la cubierta; la gente se desbordaba por la escalera que conducía abajo, así que ni siquiera intentaron descender. 

Por desgracia, hacía mucho frío al aire libre. Draco se puso un par de guantes de cuero y se ajustó la gruesa capa de piel a los hombros. Su túnica roja se parecía mucho más a un uniforme militar ajustado que a una túnica escolar, y apenas le proporcionaba calor. No era el único que temblaba. 

Draco se frotaba ambos brazos y estudiaba a sus nuevos compañeros con ojos aburridos, cuando Blaise llamó su atención. Señaló hacia algo. 

—Tienes razón. Esa ES Granger. No puedo creer que se haya forzado a entrar a Durmstrang de todos los lugares. Te garantizo que el Consejo se resistió... y perdió. Qué mala suerte tenemos. 

Draco observó a Granger cruzar la pasarela y subir al barco. Apenas se le veía la cara bajo el pasamontañas de punto y su melena estaba más alocada que nunca: sobresalía por todas partes de su gorro de piel redondo. 

Extrañamente, ahora no estaba sola. Un mago de pelo castaño caminaba a su lado, charlando en voz baja. Aunque parecía una conversación unilateral, la Sangre sucia permaneció callada como una tumba. 

Goyle también se dio cuenta y comentó: 

—¿Qué se cree que hace ese bicho raro de Nott hablándole como si fueran viejos amigos? 

Draco desvió la mirada y decidió fríamente: 

—Estoy seguro de que solo lo hace por su padre. Probablemente se le ocurrió un plan descabellado para follarse a la Chica Dorada y reducir su cadena perpetua. 

Las hermanas Greengrass se rieron. 

—Si a Nott le funciona, deberías intentarlo tú, —sonrió Blaise—. Estoy seguro de que Lucius estaría dispuesto a pasar por alto que su hijo deshonrara el nombre de la familia si eso significaba menos cárcel. Ni siquiera sería difícil. Todo el mundo sabe que Granger se abrió de piernas ante cualquier Gryffindor con media polla. Potty, Comadreja, todo el equipo de Quidditch... 

—¡Es verdad! —bromeó Pansy, colgándose de la manga de Draco. Él se apartó de un tirón, pero ella continuó—: He oído que la Sangre sucia incluso tenía un trato con nuestros profesores. Por eso siempre era la primera. Les hacía favores especiales. ¡AGH! 

La bruja de mandíbula fuerte chilló cuando el barco se balanceó violentamente y empezó a moverse. Navegando lejos del puerto y hacia el océano abierto. 

Por instinto, Draco alargó una mano para sujetar a Pansy y la soltó en cuanto estuvo de pie. Luego volvió a mirar las olas, que eran de color gris pizarra y se arremolinaban como el vapor de una Recordadora. 

El mar se agitaba cada vez más a medida que se adentraban en aguas más profundas, meciéndolos de un lado a otro. La mayoría de los estudiantes que habían tenido la mala suerte de quedar atrapados en la cubierta habían optado por sentarse en el suelo. Algunos ya habían empezado a marearse por encima de la barandilla. Granger no estaba entre ellos, se había desvanecido en el aire como un fantasma de sangre asquerosa. Un vil sueño. 

Draco sintió que se le relajaban los hombros. 

Contempló los tres enormes mástiles negros, ondeando al viento. La vela estaba desgastada y hecha jirones. Esperaba que no fuera una señal de lo que podía esperarse en Durmstrang, que databa de la Edad Media. 

No era el único que pensaba en su nuevo colegio. 

—No tienen Sombrero Seleccionador, así que podemos elegir nuestras casas, ¿no? —dijo Goyle. 

Daphne olfateó con aire distante. 

—Eres tan denso, Greg, que dudo que te dejen entrar más que en un establo. 

—No seas así, —dijo Blaise—. Nadie conoce las casas de Durmstrang, y mucho menos cómo se selecciona. Karkaroff y todos los suyos no dijeron nada cuando vinieron al Torneo de los Tres Magos. No me dijeron nada más interesante que el castillo tenía tres pisos. 

—Cuatro pisos. 

Una voz desconocida. 

Todos se giraron para ver a un hombre corpulento apoyado despreocupadamente en el mástil de madera del barco, con los brazos cruzados. Llevaba la cabeza rapada bajo el sombrero y sus ojos entrecerrados presentaban profundas ojeras. 

Dio un paso adelante. 

—Durmstrang, que es una fortaleza, no un castillo de cuento, tiene cuatro pisos. Es más pequeño que Hogwarts, de donde supongo que venís todos. —Hizo una pausa para observar al grupo, sin parecer impresionado—. También tenemos cuatro casas a juego: Wolverine, Vulpelara, Ucilena y Soscrofa. En cuanto al ritual de selección... Bueno, pronto lo veréis. 

Al principio nadie respondió. Abrumado por el volcado de información. Draco miraba con el ceño fruncido al mago, que ahora mostraba una expresión de superioridad. Extendió una mano enguantada, acercándose: 

—Me llamo Malfoy. Draco Malfoy. 

El mago enarcó una ceja gruesa, luego tomó la palma de Draco, agarrando tan fuerte que sus nudillos crujieron. 

—Beowulf Munter, aunque podéis llamarme Wolf. —Enseñó al grupo una amplia sonrisa, toda dientes blancos y afilados caninos—. Admito que ya sabía lo de vuestra transferencia. Ha habido rumores durante meses. Por eso he venido: para dar la bienvenida a mis nuevos compañeros. 

Su sonrisa era de todo menos acogedora. 

—Entonces, ¿qué casa es como Slytherin? —preguntó Goyle, pasando completamente por alto la hostilidad. 

Wolf rugió de risa. 

—¡Ninguna! —Cruzó para colocarse frente a Goyle, quien, a pesar de ser una cabeza más alto, se encogió ante la intimidación—. Desciendo de uno de los fundadores originales, Harfang Munter, y él te habría arrancado la piel de la garganta por sugerir siquiera que copiáramos Hogwarts. La sola idea es ofensiva. 

—Entonces, ¿te importaría explicarnos lo de las cuatro casas? —dijo Draco con frialdad, metiendo los dedos dentro de la capa hacia el mango de su varita de espino. 

Después de enviarle a Draco una mirada apreciativa, Wolf contestó: 

—Pertenezco a Wolverine, por si no lo habéis adivinado. La casa creada por mi antepasado. Nuestro color es el verde, por lo que los de mente pequeña nos han comparado con vosotros, los Slytherin. Sin embargo, se nos considera por nuestra fuerza y poder. Nuestra ferocidad. No podríamos estar más lejos de vuestro nido de víboras de dos caras.  

Blaise, que había estado holgazaneando en cubierta, escupió ante el insulto. Se levantó de un salto, con la varita en alto, listo para luchar. 

Wolf se limitó a reír y siguió hablando. 

—Vulpelara está simbolizada por un zorro ártico azul. Se les conoce como los más amistosos entre nosotros. Los más amables. Los más débiles. 

Un trío de magos cercano hizo una mueca ante la afirmación, sin duda Vulpelaras, aunque era imposible saberlo ya que todos los alumnos llevaban el mismo uniforme rojo. 

—La tercera es la orca negra Ucilena. Admito que son inteligentes, quizá demasiado racionales para su propio bien, equilibrando el conocimiento con la razón. 

—Sí, esa es justamente Ravenclaw, —se quejó Blaise. 

Ignorándole, Wolf terminó: 

—Y por último está Soscrofa, que toma el color gris y el símbolo de un jabalí. Son una casa solitaria, por lo que nadie sabe realmente qué se esconde tras sus máscaras. Un rompecabezas sin solución clara. 

Pansy soltó un largo suspiro. Sus ojos furiosos recorrieron el grupo y se posaron en Draco. 

—Esto es una mierda total. Básicamente, todos podríamos estar separados. Si lo hubiera sabido, al menos me habría ido a un puto sitio más cálido. 

—Siempre tan distinguida, Parkinson. Apuesto por ti en la casa amistosa, Vultara, —entonó Blaise. 

—Vulpelara, —corrigió Daphne. 

Blaise se encogió de hombros, con los ojos aún clavados en Pansy. Se dio un golpecito en la sien en un falso pensamiento, reflexionando: 

—Por otra parte, tal vez la selección sea más bien una aspiración. Quizá estar rodeado de cabezas huecas sonrientes te enfríe el carácter. Limpia lo desagradable. 

Pansy se miró los zapatos. 

Draco reanudó el estudio del océano, notando que el agua negra estaba dividida por gigantescos trozos de hielo. Lo suficientemente grandes como para hundir el barco si lo golpeaban. Pero su casco parecía estar hechizado para repeler las placas de hielo y atravesaba las olas como una espada afilada.   

Finalmente, Wolf se fue, probablemente para asustar a algunos de primer año. Ahora los demás discutían sobre tonterías que Draco no se molestaba en escuchar. Estaba jugueteando con su varita, deslizando el mango por los dedos enguantados. No era su espino original, ya que Potter se lo había robado. 

Una leve tos llamó su atención. 

Astoria estaba encaramada a la barandilla, a su izquierda. Sus ojos azul zafiro apuntaban hacia las nubes, que se deslizaban sobre sus cabezas mientras navegaban por el agua. 

Había que reconocer que Draco no conocía muy bien a la bruja de pelo rubio, ya que era dos años mayor que ella. Y nunca le había dado una buena impresión. En Hogwarts, tendía a esconderse a la sombra de su hermana mayor y a actuar de forma enfermiza. Era un misterio por qué los Greengrass enviaban a sus hijas tan lejos para terminar sus estudios. No había tinta condenatoria en su piel y el Ministerio no había impuesto ninguna sentencia a ninguna de las dos.     

Volvió a toser y luego le dijo a Draco: 

—¿Tú también te arrepientes de haber venido? 

—No importa lo que yo piense. 

—A mí sí, —respondió Astoria amablemente—. Por eso pregunté.   

Draco hizo rodar la varita entre las palmas de las manos. 

—No importa. 

*** 

Un sol pálido se ocultaba en el horizonte cuando apareció tierra firme. Al principio, Draco pensó que se trataba de otra plataforma de hielo ártico. Sin embargo, a medida que el barco se acercaba, distinguió un laberinto de montañas nevadas y valles en picado bajo un cielo de color púrpura intenso. 

Una voz incorpórea flotaba en el aire helado, hablando en noruego, búlgaro y, finalmente, inglés. 

—Llegaremos a Svalbard en diez minutos. Dejen sus pertenencias en el muelle. Serán transportadas a la escuela por separado. 

La nave aminoró la marcha y se detuvo. 

Los estudiantes se abrieron paso hacia la pasarela y bajaron a un pequeño astillero desierto. Draco y los demás se movieron para unirse a ellos, temblando en el aire nocturno mientras arrastraban sus baúles hasta el muelle, y luego subieron por un sendero empinado. Intentando no patinar en la resbaladiza escarcha que cubría sus adoquines. 

Estaba oscureciendo tanto a ambos lados que Draco iluminó la punta de su varita y Blaise hizo lo mismo. La luna era inexistente. 

En algún momento, se oyeron exclamaciones en el frente que se propagaron a través de la fila de estudiantes. El camino se había abierto de repente al borde de un nudoso bosque negro. Y en lo alto se alzaba una imponente muralla de cuatro lados tallada en la ladera de la montaña. Una fortaleza con muchas almenas y torres que atravesaban el cielo sin estrellas como un conjunto de lanzas de piedra.    

La estructura en sí era más pequeña que Hogwarts, pero los terrenos que la rodeaban eran enormes, llanuras blancas de nieve y lagos completamente helados. 

—Ahí está, —dijo Blaise, observando la tenebrosa fortaleza. Apretó los dientes—. Recemos para que tengan calor centralizado, o al menos una chimenea. 

—No tienen. 

Draco y Blaise se apartaron del camino cuando Granger pasó por en medio de ellos, con la barbilla en alto. En lugar de una varita, sostenía un manojo de brillantes llamas azuladas. Parecía más un fuego fatuo que una chica. Proyectaba un extraño y espeluznante resplandor sobre su piel. 

—En Durmstrang, las hogueras se encienden solo con fines mágicos, no para calentarse, —continuó Granger. 

A Draco le invadió un frío que no tenía nada que ver con el tiempo. Agarró la varita con tanta fuerza que se le astilló, y estaba decidiendo cómo responder cuando Blaise le espetó: 

—¿Cómo lo sabes, Sangre sucia? Además, ¿qué estás haciendo en Durmstrang de todos los malditos lugares? 

Pero Granger no contestó y continuó por el sendero sin mirar atrás. Todos los alumnos con los que se cruzaba se apartaban como asustados. Tropezaban para mantener la distancia y susurraban en voz baja. Sus murmullos cayeron en oídos sordos, pues a Granger no parecía importarle su aversión y avanzaba con rapidez. Muy pronto Draco solo pudo ver el resplandor decreciente de sus llamas azules.    

Exhaló. 

En las horas transcurridas desde su enfrentamiento inicial, la presencia de Granger no había hecho más que asombrarle. Por mucho que había intentado ignorarla, no pensar en absoluto en la Sangre sucia, había pasado gran parte del viaje oceánico escrutando el barco en busca de ella o de otros Gryffindors, sin encontrar a nadie. 

Si Draco hubiera sido un paranoico, que no lo era, habría creído que Granger era un topo. Una infiltrada colocada para vigilar una clase plagada de traidores. Observarlos desde las sombras e informar a Kingsley Shacklebolt y al resto del Ministerio. Aunque no le extrañaría que la zorra Sangre sucia jugara a ser espía, le parecía una estratagema demasiado obvia. 

Draco sacudió la cabeza, desterrando los pensamientos risibles.   

Tras kilómetros de caminata, llegaron a un tramo de escalones de piedra que conducían a unas puertas lo bastante grandes como para albergar a un goliat. 

—¡Los de primer año y los trasferidos, seguidme! —gritó alguien. 

Se separaron de la procesión, serpenteando entre un bosquecillo de árboles hasta una entrada lateral mucho más pequeña, que desembocaba en una oscura antecámara. 

Otra puerta se abrió para revelar a una bruja alta y enjuta con un lunar entre las cejas negras. Vestía una túnica gris que combinaba a la perfección con las paredes rocosas que tenía a sus espaldas, mimetizándose con las piedras. Su cara era extraña, carente de la más mínima sombra de emoción. Como esculpida por un escultor que nunca hubiera visto un rostro humano. 

Su voz era plana. 

—Bienvenidos al Instituto Durmstrang de las Artes Antiguas. Soy la profesora Ivanov, instructora de Magia de Sangre y jefa de la Casa Soscrofa. Los estudiantes que regresan ya se están retirando para pasar la noche, pero antes de que os unáis a ellos, seréis ubicados en vuestras respectivas casas. 

Murmullos nerviosos recorrieron la multitud. Ivanov levantó la mano para pedir silencio.   

—El Ritual es una ceremonia muy significativa porque, mientras estéis aquí, vuestra casa se convertirá en vuestra identidad. Compartiréis las clases con el resto de vuestros compañeros de casa, dormiréis en el dormitorio de vuestra casa y estaréis confinados en los aposentos de vuestra casa todas las noches. Además de mi propia casa, también están Wolverine, Vulpelara y Ucilena. Cada una tiene su propia historia y tradiciones. Seréis seleccionados individualmente. Vuestro nombre será anunciado cuando estemos listos para cada uno de vosotros. Por favor, esperen aquí pacientemente. 

Ahora Ivanov señaló con un dedo enjuto a la estudiante más cercana: una chica joven y llena de granos que temblaba como una hoja. 

—Empezaremos con usted. Venga conmigo. 

Se fue, seguida por su primera víctima. 

Un silencio ensordecedor llenaba el ambiente. Draco mató el tiempo inspeccionando la antecámara, que estaba húmeda, fría y completamente apagada. No había ni una sola vela y mucho menos una chimenea. Entonces, un resplandor llamó su atención y se esforzó por verlo. Haciendo que sus pupilas se adaptaran a la oscuridad.   

Había un símbolo carmesí grabado en las piedras: un ojo triangular con una línea bisecando su centro.   

Las Reliquias de la Muerte. 

—La tarjeta de visita de Gellert Grindelwald, —sonrió Blaise—. Oí un rumor de que lo grabó a fuego en la pared como regalo de despedida antes de ser expulsado. Han pasado cien años y nadie ha podido quitarla. Me hace preguntarme por su casa. Podría ser esa espeluznante... Soscrofa o lo que sea. 

—Estoy seguro de que lo sabrás antes de que acabe el año, —dijo Draco, apartándose para ver a Astoria tirando de la bufanda de su hermana, con la boca torcida por la preocupación.   

—Tengo un mal presentimiento sobre el Ritual de Selección. ¿Por qué tenemos que hacerlo en privado? ¿Y si nos separan, Daph? —murmuraba. 

La otra bruja le dio un apretón tranquilizador en el hombro a Astoria, pero su tono era sombrío. 

—Intenta mantener la calma. No podemos hacer nada más que esperar los resultados. Aunque nos seleccionen en casas diferentes, hagamos planes para encontrarnos fuera mañana por la mañana. —Daphne miró alrededor del círculo y decidió—: Todos. Nos encontraremos al amanecer junto a la puerta principal.   

Asintieron conformes. 

La antesala se fue vaciando poco a poco. Goyle fue el primero de su grupo en ser llamado. Desapareció tras las puertas de hierro y no regresó, sin duda enviado a su nuevo dormitorio de la casa. Blaise fue el siguiente, seguido de Pansy y Daphne, de modo que solo quedaron Draco y Astoria, aparte de un par de búlgaros que se parecían tanto que podrían haber sido gemelos. Granger, Nott y todos los demás transferidos habían sido llamados hacía horas.   

Luego fue el turno de Astoria. Le envió a Draco una pequeña sonrisa antes de salir de la cámara. 

Draco consultó su reloj y vio que era más de medianoche. 

Suspiró, yendo a sentarse en el suelo bajo el símbolo de las Reliquias de la Muerte, apoyando la cabeza en la línea inferior. Dejó caer la mirada y cerró los ojos. Aparte del lejano aullido del viento, no se oía ningún ruido. Empezó a dormirse. 

—Malfoy, Draco. 

Se despertó bruscamente. 

La sala contigua era mucho más grande de lo que esperaba: una arena cavernosa y hundida, excavada en la tierra como un foso de combate. Se parecía mucho al estadio de Quidditch de Hogwarts, excepto en que estaba completamente cerrado y sus asientos escalonados no eran de madera, sino de una brillante piedra negra que podría haber sido ónice. También era enorme. Una caverna tan alta que su techo de roca se extendía hasta perderse de vista, fundiéndose en las sombras tenebrosas.    

Draco bajó los escalones con cuidado. Una precaución necesaria, ya que el aire era casi tan oscuro como la antecámara. La única luz provenía del centro del espacio, donde una palangana, parecida a un pensadero, descansaba sobre un pedestal. Un resplandor amarillento y brumoso salía de la pila, iluminando a la profesora Ivanov, que estaba de pie junto a este. Su rostro ilegible parecía aún más extraño a la luz que se derramaba desde el pedestal.   

Cuando Draco estaba en el suelo de la arena y a solo unos metros de distancia, Ivanov extendió la mano. Se oyó un destello metálico y vio una daga curva empuñada entre sus dedos. 

—Utilizamos una antigua forma de adivinación de la sangre para seleccionar las casas. Se cortará el brazo hasta que sangre en el cuenco. Entonces mirará dentro y describirá lo que vea reflejado para que yo pueda emitir un juicio, —explicó. 

Un asentimiento. 

Draco se acercó mientras se subía la manga derecha. 

—No, el otro, —ordenó Ivanov. Sus miradas se cruzaron y la mujer dijo con firmeza—: Su brazo izquierdo. 

Draco exhaló lentamente. 

—Bien. 

Se levantó la manga opuesta, dejando al descubierto su piel moteada. Renunciando al cuchillo, utilizó una uña afilada para cortar a lo largo de su Marca Tenebrosa, trazando la línea torcida de la serpiente. La sangre empezó a manar. Draco inclinó el brazo hacia abajo y la superficie del agua se salpicó de gotas oscuras y brillantes. 

Después de varios latidos largos, se empezó a formar vapor plateado dentro del cuenco, incorpóreo y sin sentido. Draco se concentró más, incapaz de discernir una sola forma. Era como mirar el ojo de un huracán. 

—¿Y bien? ¿Qué ve? —preguntó Ivanov. 

Draco levantó la vista. 

—Nada. 

Por fin, la suave máscara de la bruja se rompió y sonrió. 

—Casa Soscrofa. 

***

Chapter Text

"El racismo perjudica a todos, incluidos los propios racistas".  

-Dr. DaShanne Stokes  

*** 

Como Draco fue el último alumno en ser seleccionado, la profesora Ivanov lo acompañó personalmente a su nuevo dormitorio. Abandonaron la cavernosa arena de piedra por un ala desviada, insoportablemente estrecha y claustrofóbica. Asfixiante. Y, una vez más, Draco fue golpeado por una ola de resentimiento. Amargura por haber cambiado una prisión por otra.   

Mientras caminaban, la mujer de rostro pétreo hablaba uniformemente. 

—Este año ha habido tres transferencias que se han Divinizado con éxito en Soscrofa. No es inusual, dado que somos la más rara de las casas. En nuestra larga historia, solo hemos acogido a una pequeña fracción de la población estudiantil. 

Draco miró de reojo. Aunque su yo más joven podría haber sentido algún tipo de orgullo ante la idea de destacar entre sus compañeros, de ser único, ahora no podía importarle menos. En todo caso, la noticia no era bienvenida, puesto que ya tenía una diana del Ministerio en la espalda. 

—¿Quiénes son los otros dos? —preguntó. 

—Paciencia. Pronto lo sabrá. 

Clásico. 

—Entonces al menos cuénteme qué es exactamente la Casa Soscrofa, —espetó Draco—. Nadie me ha dado una respuesta clara. 

La bruja se rascó el lunar del entrecejo e, incluso a la luz tenue, pudo ver un vello negro y grueso que crecía en su centro. 

—Eso le llevará mucho más tiempo aprenderlo. 

Draco miró fijamente al techo ensombrecido. Volvió a hablar. 

—¿Es verdad que Durmstrang no usa chimeneas?

—Sí. 

—¿Porque estar caliente es de débiles? —desafió Draco. 

Un ruido que no era del todo una risa. 

—Esa es una explicación. Sin embargo, la razón principal se remonta a una tradición arraigada. Los cuatro fundadores originales construyeron esta escuela durante una época de persecución generalizada de nuestra especie. Por eso eligieron una isla tan remota para estudiar magia. Por qué escondieron esta fortaleza en lo más profundo de las montañas. Incluso los muggles, por débiles de vista que sean, pueden ver la luz proyectada por el fuego a trescientos kilómetros de distancia durante la Noche Polar... los meses de noviembre a enero en los que existimos sin sol. Durante ese tiempo, dependemos principalmente de las auroras boreales, con excepciones muy limitadas. 

Doblaron una esquina, ascendiendo por una escalera dentada cortada directamente en la pared de piedra. La oscuridad era total y Draco estaba cegado, incapaz de ver sus propios zapatos mientras subía. Peor aún, el suelo estaba tan helado que le costaba mantenerse erguido. Todo parecía innecesariamente medieval. La tradición era una excusa lamentable para que toda una escuela siguiera viviendo en la Edad Media. 

A continuación, cruzaron un parapeto medio desmenuzado por siglos de exposición a los elementos. La estrecha pasarela de piedra estaba igualmente resbaladiza y caía directamente a la negrura a ambos lados. Al parecer, los cuatro sádicos que construyeron Durmstrang no creían en las luces ni en las barandillas de seguridad. El cielo permanecía sin estrellas, y él tenía la sensación de vagar por las profundidades de un océano muy oscuro. 

Por fin llegaron a un callejón sin salida. La pared de ladrillo que tenían delante estaba tan vacía como la cara de su acompañante. 

Al leer su confusión, la profesora Ivanov se echó hacia atrás la manga de la túnica, señalando una cicatriz envejecida y arrugada en su antebrazo. 

—La puerta tiene una cerradura que reconoce la herida de su Ritual de Selección. —Ahora hizo una demostración presionando su piel contra la parte inferior derecha de la pared, más o menos donde habría un picaporte en una puerta normal—. Presione el brazo así y podrás entrar.    

Como había prometido, el ladrillo que tocó tembló, se agitó y un pequeño agujero se materializó en el centro. Cada vez era más ancho. Un segundo después, estaban frente a un gran arco que conducía a una cámara redonda. 

La profesora Ivanov se soltó la manga y la atravesó con destreza. Draco la siguió. 

Nadie esperaba en la sala común de Soscrofa, lo cual no era de extrañar, ya que era más de medianoche. Aunque no había antorchas, la sala estaba débilmente iluminada por orbes blancos brillantes, fijados a las paredes de roca toscamente tallada como un collar de perlas, al parecer algunas de las escasas excepciones a la regla contra la iluminación. 

Parpadeó mientras sus ojos se adaptaban a la escasa luminosidad.   

No se parecía en nada a la sala común subterránea de Slytherin, ni a ningún otro lugar que Draco hubiera visto antes. Era llamativa de un modo espartano y austero. Las paredes eran losas grises sin decorar. En lugar de sofás, había bancos rectangulares de piedra desprovistos de todo acolchado. Sin embargo, estaban tapizados con innumerables pieles erizadas, que también se extendían por el suelo como alfombras. Las "ventanas" (si es que podían llamarse así) eran poco más que almenas, finas rendijas rectangulares talladas en los muros exteriores sin cristales. Un viento frío, traído de las montañas, entraba por ellas y dejaba la habitación helada.       

La profesora Ivanov habló, su voz rebotó en las paredes heladas.   

—Todos los estudiantes son confinados en sus habitaciones de la casa a las once en punto cada noche. El agujero de entrada no se abre en ninguna dirección. Si se quedan encerrados fuera después de ese momento, serán castigados. 

Señaló un pasillo oscuro, parcialmente oculto por una piel colgada en el marco de la puerta. 

—Su dormitorio asignado es el cuarto a la izquierda. Su baúl y su horario de clases están dentro. Las habitaciones se comparten con cursos enteros, aunque hemos tenido que reorganizar las cosas para acomodar a los estudiantes transferidos. Aun así, le debería parecer adecuado. 

Sin decir nada más, salió de la sala común, dejando a Draco solo. 

Suspiró y siguió adelante como le habían indicado. Mientras cruzaba el pasillo, se quitó de un tirón el gorro de piel de la cabeza; aunque abrigaba, le parecía una absoluta estupidez y se negaba a llevarlo ni un segundo más de lo necesario. 

En ambas paredes había puertas numeradas con frentes de roble, probablemente una por curso. Ocho en total y todas cerradas a cal y canto. Sin duda, llenas de estudiantes durmiendo. 

Draco se pasaba los dedos por el pelo despeinado mientras empujaba el picaporte y abría la puerta del cuarto dormitorio. 

—Joder, maldita sea. 

Maldijo venenosamente, encontrándose con los profundos ojos de Theodore Nott, que sonrió. 

—Yo también me alegro de verte, Malfoy. 

El hombre estaba tumbado en una cama de cuatro postes, con las piernas extendidas y la espalda apoyada en el lateral de la cortina. Llevaba el pelo castaño húmedo por el baño, una toalla sobre el cuello y un conjunto de ropa de dormir negra. 

Tenía una expresión de suficiencia. 

En opinión de Draco, siempre había habido algo extraño en Theo, que era tan solitario como cualquiera de los que había tenido la desgracia de conocer. El introvertido rara vez hablaba a menos que se le dirigiera la palabra, y prefería ser reservado. Lo había dejado claro desde su primer año, cuando todos los demás congeniaron y Theo se convirtió en un solitario autoimpuesto. 

Un bicho raro. 

Theo miró a Draco mientras se recostaba contra el cabecero, luego se quitó la toalla del cuello y empezó a secarse el pelo, diciendo: 

—No esperaba que fuéramos compañeros de casa por segunda vez.    

Draco no contestó, dirigiéndose a la cama más alejada. Había media docena en la cámara lineal, y todas, excepto la de Theo, parecían desocupadas, lo cual no era tan sorprendente si había que creer a Ivanov y solo habían ingresado en Soscrofa tres transferidos de su curso. Aunque no había ni una sola ventana en la habitación sin ventanas, una hoguera de leña vacía yacía en el centro, como retándole a que la encendiera y se le castigara. 

Aquello enfureció aún más a Draco. Estaba quitándose la pesada capa y tirándola sobre el edredón cuando Theo volvió a hablar, sonando extrañamente divertido. 

—Ella ya ha reclamado esa cama, así que será mejor que elijas otra. 

Draco se quedó helado. 

—¿Qué quieres decir con ella? ¿Hay una chica aquí? 

Una mirada cómplice cruzó el rostro de Theo. 

—Resulta que Durmstrang no hace nada tan arcaico como separar los dormitorios por sexos, que es una "construcción artificial impuesta por la sociedad y francamente anticuada", son palabras de Ivanov, no mías, así que todo se comparte entre los cursos. Desde que tres de nosotros nos hemos transferido a Soscrofa... bueno, aquí estamos... compartiéndolo todo. 

Draco frunció el ceño. 

Era lo máximo que había oído hablar a aquel bicho raro en siete años, y se le erizó la piel. De todos los que venían de Hogwarts, ¿de verdad tenía que ser el puto Theodore Nott? Lo único peor sería que su otra compañera de casa fuera... 

Un frío se deslizó por la espina dorsal de Draco. 

Giró, exigiendo: 

—¿Quién es? 

Theo estaba corriendo las cortinas alrededor de su cama de cuatro postes. 

—¿Qué quieres decir? 

—¿Quién es la tercera? —repitió Draco. 

—Oh, —respondió Theo. Señaló con la cabeza una pila de equipaje en la base de la cama que Draco había estado a punto de ocupar, diciendo—: Resuélvelo tú mismo. 

Con la cabeza martilleándole, Draco cruzó hacia los baúles, se agachó y leyó el nombre estampado en una etiqueta de cuero. 

H.J. Granger  

*** 

Draco no la vio. Esa noche no regresó al dormitorio, sino que se retiró a la sala común. Sin baúl, sin horario, pero también sin Sangre sucia.   

El banco de piedra que utilizaba como cama improvisada era dolorosamente duro a pesar de su hechizo amortiguador, y el viento que soplaba a través de las ventanas expuestas le roía los huesos. 

Aun así, era mejor que compartir una maldita habitación con Hermione Granger. La sola idea de dormir a menos de cien kilómetros de aquella zorra inquietaba a Draco hasta la médula. Estar en las mismas clases en Hogwarts había sido suficiente para ponerle los pelos de punta durante años. Pero después de lo que ella y los de su clase le habían hecho a su familia, esto era pasarse de la raya. 

Independientemente de las mentiras que Potter le dijera al Wizengamot, la Orden del puto Fénix fue la razón por la que las cosas acabaron como acabaron. Por eso perdieron la guerra y lo perdieron todo. Por eso su padre estaba en Azkaban, y él mismo a un tiro de piedra de aterrizar en su propio redil. 

Estaba más claro que el agua que Granger había venido aquí con el único propósito de robar lo poco que quedaba. 

Como si no hubiera arruinado lo suficiente. 

*** 

—Qué clase más chistosa, —dijo Draco— . El hecho de que dejen a ese mestizo acercarse a nosotros, los humanos, es asombroso. Casi tan ridículo como Potter llorando por su mami en una escoba.  

Crabbe miró con desprecio, y Goyle se tapó la cabeza con una capucha negra, haciendo su mejor imitación de Dementor, que, aunque era una mierda, hizo reír a Draco.    

Volvían al castillo con el resto de la clase después de otra de las inútiles lecciones de Hagrid sobre el Cuidado de Criaturas Mágicas. Los tres luchaban por sujetar sus ejemplares del Libro de los Monstruos. Habían atado los libros carnívoros con cuerdas, pero seguían teniendo los brazos mordisqueados por las mangas de las túnicas.  

—Dios, este sitio se está yendo a la mierda. Apuesto a que el zoquete gigante quiere que nos coman a los estudiantes. Una especie de venganza por haber sido enviado a Azkaban el año pasado. No debería enfadarse, la verdad. Fue una mejora con respecto a ese cuchitril que él llama casa, —se lamentó Draco.  

Unos pasos ruidosos hicieron que Draco se girara.  

Hagrid en persona subía la colina detrás de ellos, hablando con Potter, Weasley y Granger. El trío hizo contacto visual con Draco y se tensó.  

Aminoró el paso y les dedicó una sonrisa fingida.     

Jodidamente perfecto.  

Una vez que Draco llegó a las escaleras del castillo, tiró de Crabbe y Goyle para que se detuvieran, siseando:  

—Esperad un segundo.  

Oyó a Hagrid berrear:  

—No sirve de nada, Ron. Ese Comité está en el bolsillo de Lucius Malfoy. Me aseguraré de que el resto de la vida de Beaky sea la más feliz de su vida. Se lo debo...  

Entonces Hagrid se dio la vuelta y regresó hacia su cabaña, con la cara estirada hundida en un pañuelo mugriento de color pastel.  

Los ojos de Draco brillaron con malicia.  

—¡Mirad cómo lloriquea! —gritó, con voz lo bastante alta como para llamar la atención de los tres Gryffindors— . ¿Habéis visto alguna vez algo tan patético? ¡Y se supone que es nuestro profesor!  

Ante la burla, Potter y Weasley empezaron a escupir. Tenían la piel enrojecida del tono más bonito, lo que le hizo sonreír.  

Ambos se dirigieron furiosos hacia Draco, que ahora sacaba la varita del bolsillo con indiferencia, mientras su mente repasaba una lista de maleficios. ¿Cuál usar?  

PAM  

El mundo perdió toda dirección.  

De repente se tambaleó hacia atrás, agarrándose la mejilla, aturdido.  

Su mente se entumeció. Entonces un dolor punzante le recorrió la cara donde Granger acababa de abofetearle. ¡A ÉL! Lo golpeó con toda la fuerza que su sucia mano pudo reunir.  

Los demás se quedaron boquiabiertos cuando Granger volvió a levantar la palma de la mano.  

—No te ATREVAS a llamar patético a Hagrid, asquerosa... sucia...  

—¡Hermione! —dijo Weasley débilmente, e intentó agarrarle la mano cuando ella la echó hacia atrás.  

—¡Suéltame, Ron! —Granger sacó su varita, apuntando directamente a la sien de Draco.  

Draco dio otro paso hacia el castillo, parpadeando ante la punta de la varita de Granger, que lanzaba chispas que abrasaban la hierba. Todavía tenía una mano apretada contra la mejilla, y ahora se sentía enfermo.  

Crabbe y Goyle miraron a Draco en busca de instrucciones, completamente desconcertados.  

—Vamos, —murmuró Draco, y en un momento los tres se dirigieron en línea recta hacia el pasadizo de las mazmorras. Los estudiantes gritaban a su paso; los profesores gritaban. En un momento dado, atravesaron a Nick Casi Decapitado y se vieron envueltos brevemente en una nube de vapor helado.  

No dejaron de correr hasta que la puerta de piedra de la sala común de Slytherin se cerró tras ellos, encerrándolos en su interior. Crabbe y Goyle se desplomaron contra la pared, jadeantes tras su alocada carrera.  

Draco, sin embargo, siguió adelante hasta el baño de chicos. Luego se apoyó en el lavabo de porcelana, mirándose en el espejo, con los ojos desorbitados.  

Había una roncha gorda y rosada que se extendía desde la oreja hasta el puente de la nariz. Tenía el tamaño y la forma exactos de una mano. Todavía le escocía la piel, como si estuviera impregnada de una vil toxina. Algo repugnante se deslizó por sus entrañas.  

La cosa le tocó y le ensució.  

Sucio.  

Asqueroso.  

Respirando agitadamente, Draco abrió el grifo del agua caliente y el vapor llenó el aire. Agarró la pastilla de jabón más cercana, la sostuvo contra su piel, frotando furiosamente. Arriba y abajo en una repetición interminable. Arriba y abajo. Presionando tan fuerte que los dientes le perforaron la mejilla. Arriba y abajo. Saboreó la bilis.     

Ella lo había contaminado, como siempre decían... los libros y su madre. Como siempre advirtieron.    

Sucio.  

Cada inhalación apuñalaba sus pulmones como cristales rotos y dolía.  

Siguió frotándose la mejilla durante tanto tiempo que la piel se puso en carne viva y se inflamó con la fricción. Al final, se formó un mosaico de abrasiones, capa tras capa de piel, y empezó a sangrar.  

No se detuvo.  

Sucio.  

No se detuvo.  

Sucio.  

Asqueroso.  

Repugnante.  

*** 

Draco se despertó de un tirón y se llevó la mano a la mejilla, sintiendo un dolor fantasma. El recuerdo de aquel dolor. Se quitó el guante, rozó su piel con las frías yemas de los dedos y no encontró nada.   

Se incorporó. 

La primera luz de la mañana entraba por las ventanas con almenas, al igual que pequeñas ráfagas de nieve. Había montones de nieve blanca bajo cada alféizar, lo que hacía aún más fría la tundra de la sala común. Era como estar atrapado en una cueva de hielo. 

Y aún le escocía la mejilla. 

No había nadie cerca para ver a Draco mientras se quitaba la piel que usaba como manta y se ponía de pie. El pasillo de los dormitorios estaba igualmente desierto, lo que le hizo preguntarse si habría realmente algún otro Soscrofa aparte del bicho raro y la Sangre sucia. 

Pero eso no importaría por mucho tiempo. Buscaría a la directora y le pediría una nueva casa, justo después de saber dónde habían seleccionado a los demás. De ninguna manera se quedaría aquí un segundo más de lo necesario. 

De ninguna manera. 

Abandonar Durmstrang por completo no era una opción, o de lo contrario ya estaría a medio camino de Gran Bretaña, aunque tuviera que nadar, joder. No, gracias a la suprema, caritativa y benevolente generosidad del Ministerio, estaba atrapado aquí en lugar de Azkaban. Y si rompía los términos de esa libertad condicional, aterrizaría en la celda contigua a la de su padre sin posibilidad de apelación. Elegir entre dos jaulas no era una elección. 

Draco deambuló por el pasillo hasta que encontró un baño, observando que, afortunadamente, estaba segregado por sexos. No entendía por qué Durmstrang prohibía los fuegos en nombre de la tradición , pero estaba tan loco como para mezclar dormitorios. Completamente irracional. 

Entonces Draco se encontró en el cuarto de baño, que volvió a sorprenderle. Era mucho más moderno de lo que esperaba: todo limpio, cuarzo gris y accesorios de hierro negro. Dos filas de lavabos de pedestal y unas duchas inmaculadas que le recordaron a un balneario de lujo.   

Se acercó al espejo más cercano para observar su reflejo, medio esperando ver la huella de una mano que sabía que había desaparecido hacía cinco años, pero que seguía sintiendo grabada a fuego en la piel. Grabada en él como una marca invisible. 

Antes de que Draco se diera cuenta, estaba cogiendo el jabón y restregando furiosamente aquella marca inexistente. La que nunca se borraría del todo. Arriba y abajo. El jabón le quemaba los ojos. Arriba y abajo. Haciendo que la piel de su mejilla se pusiera roja y rabiosa. 

Sucio.  

Asqueroso.  

En algún momento futuro, después de que la barra no fuera más que una astilla de jabón, por fin se sintió... limpio.    

Después de enjuagarse el resto del cuerpo, Draco lanzó un encantamiento Fregotego para limpiar su arrugado y rojo uniforme, negándose a volver al dormitorio a por su baúl. De ninguna manera. 

Pero apenas había entrado en el vestíbulo cuando volvió a verla. 

Granger salía del aseo de mujeres justo enfrente de él, vestida con un fino albornoz que le resbalaba por los hombros y con un neceser lleno de botecitos en la mano. Llevaba el pelo diferente de lo normal, recogido en un extraño nudo redondo detrás de la cabeza, como hacían las otras chicas de Durmstrang, y un cepillo de dientes muggle en la boca. 

Los dos se congelaron. 

Los ojos de Draco se abrieron de par en par. 

Por instinto, retrocedió y cerró la puerta del baño con tal fuerza que un espejo se rompió. No era una reacción lógica, él lo sabía. Lo sabía. Lo sabía, joder. 

Y sin embargo aquí estaba: evitando a Granger. Mirando la puerta de madera nudosa en vez de su cara. 

Peor aún, podía oírla reírse fuera. ¡De él! Burlándose de él a través de un endeble panel de madera. Como si fuera una colegiala sonrojada. Por supuesto, ella y Theo probablemente habían pasado toda la noche acurrucados. Charlando y riéndose de él en ese asqueroso dormitorio. Probablemente también habían rebuscado en su baúl y se habían reído de él. 

La débil esperanza que sintió tras decidirse a cambiar de casa se extinguió cuando algo helado inundó la boca de su estómago. 

Draco abrió la puerta de golpe. 

Ella se había ido. 

***

Chapter Text

"El mayor mal de nuestro país hoy, no es el racismo, sino la ignorancia".  

-Septima Poinsette Clark  

*** 

—Entonces, ¿quién quiere ir primero? 

Estaban bajo un abedul deshojado por las heladas de septiembre. Las puertas de Durmstrang quedaban a sus espaldas, apenas visibles bajo bancos de nieve de tres metros de altura. No había un solo brazo del grupo que no estuviera cruzado y temblando. 

Cuando nadie respondió, Blaise enarcó una ceja oscura y volvió a hablar. 

—Bueno, ya sé que Parkinson, Goyle y yo estamos en la violenta: Wolverine. Pero como no vimos vuestras encantadoras caras anoche, debéis estar en casas diferentes. 

Astoria envió una mirada preocupada a su hermana mayor, diciendo: 

—Es horrible. Nos separaron. Estoy en Vulpelara, y Daphne...

—¡Espera, no, déjame adivinar! —intervino Blaise con una sonrisa, haciendo un juego de su conversación—. Tiene sentido que estés con el grupo blandito, Tori, tan enfermizamente dulce como eres. Pero Daph... mmmm. —Se rascó la barbilla, considerándolo—. Respuesta final: Sofrosa. La casa de los secretos y los misterios. Después de todo, creo que no te he visto sonreír ni una sola vez en dieciocho años. No te ofendas. 

Daphne resopló, pareciendo tan poco impresionada como helada. Llevaba el pelo largo y rubio recogido en una trenza, con la punta cubierta de carámbanos. 

—Se dice Soscrofa, y no. A mí me eligieron en Ucilena. También te equivocas al decir que es una copia de Ravenclaw. Hay unos cuantos ex Hufflepuffs conmigo, e incluso otra Slytherin: Bulstrode. 

Pansy, que había estado quitando la pelusa de la capa de piel de Draco, hizo una mueca de dolor. Levantó la vista hacia él y le preguntó secamente: 

—¿Eso significa que tú estás en Soscrofa, Draco? 

Se pasó los dedos tensos por el cuero cabelludo; había optado por no llevar sombrero y se estaba arrepintiendo de la decisión. Sentía que las orejas se le iban a congelar. 

—No estaré mucho tiempo en esa casa. Voy a pedir el traslado a... —Hizo una pausa, observando al grupo. Todos los ojos estaban puestos en él, observándolo atentamente—. En realidad, no importa una mierda. Cualquier cosa que no sea Soscrofa, —respondió con tono firme. 

—No te culpo por querer cambiar. —Goyle asentía con los hombros rígidos—. Me encontré con Nott después del Ritual de Selección, y ese bicho raro dijo que estaba en Soscrofa. Tiene algo raro. 

—Oh, Theo no es tan malo, —reflexionó Blaise, pateando la nieve de la base del abedul—. Solo tiene ese trágico acto de incomprensión. 

Pansy se burló. 

—No es una actuación. Es raro. Desde que murió su madre no ha vuelto a ser el mismo. Como si eso lo hiciera especial. Como si los demás no hubiéramos perdido a gente. 

El grupo se quedó en silencio. 

Un silencio pesado. Era como si hubiera fantasmas tirando de sus hombros, descendiendo con la nieve. Padres, amigos, futuros. 

Cuando pasó el extraño momento, Pansy se volvió hacia Draco y le dijo: 

—Olvídate de Nott. Deberías cambiar de casa a pesar de todo. Pide unirte a Wolverine con nosotros. Parece bastante decente... aunque esta mañana han estallado tres peleas. 

Draco miró a un lado, con la boca apretada, sin planes de describir su horrorosa mañana. Pronto resolvería el problema.   

—Bueno, será mejor que nos pongamos en marcha o nos arriesgamos a llegar tarde a clase, —Blaise entrecerraba los ojos al débil sol—, y no quiero descubrir nunca lo que este sitio considera detención. 

Hubo una ronda de asentimientos apagados. 

Se separaron, partiendo en cuatro direcciones distintas.    

*** 

Draco se saltó su primera clase y fue en busca del despacho de la directora: una bruja escalofriante a la que solo había visto en los periódicos: La profesora Elizabeth Dornberger. Estaba causando un gran revuelo entre la sociedad mágica tradicional. 

Al parecer, Dornberger había introducido recientemente algunos cambios en la institución, de 700 años de antigüedad, que suscitaron polémica. No conocía los detalles; no le había importado en ese momento. En retrospectiva, debería haber leído más antes de venir. 

Ya había amanecido y la planta principal estaba abarrotada de gente, pero increíblemente silenciosa. Nadie hablaba. Draco se abrió paso entre un mar de estudiantes vestidos de rojo que se apresuraban a dirigirse a las aulas que les habían sido asignadas. 

Después de encontrar a un elfo doméstico y pedirle indicaciones, Draco subió un tramo de escaleras de piedra hasta el cuarto piso, sintiendo por fin el calor del esfuerzo. Se quitó la capa de piel de los hombros y se la colgó de un brazo mientras cruzaba un largo vestíbulo de recepción lleno de espejos. 

Un mago con gafas estaba sentado en un escritorio en el extremo opuesto, con los ojos tan reflectantes como las paredes. Tenía una expresión adusta y se frotaba los nudillos. Hablaba en un inglés ligeramente acentuado. 

—Todos los alumnos deberían estar en clase, incluido usted, señor Malfoy. 

Sin molestarse en preguntar cómo le habían reconocido, Draco se acercó al mostrador. 

—Vine a ver a Dornberger. 

El hombre resopló. 

—La profesora Dornberger no se pasa el día esperando a que unos mocosos malcriados le hagan una visita. De hecho, está ocupada hasta final de mes. 

Draco se puso rígido. Estaba seguro de que podría convencer a la directora de que le permitiera cambiar de casa en cuanto hablara con ella; estaba dispuesto a enumerar mil razones para dejar Soscrofa. Lo que no había previsto era esto : que le impidieran reunirse con ella sin miramientos. 

Con los ojos brillantes, Draco dio un paso adelante. 

—No, eso no servirá de nada... —miró hacia abajo y leyó una placa con su nombre—: Secretario Nilsson . Así que, ¿por qué no se adelanta y me anuncia como su próxima cita? Esperaré cinco minutos antes de entrar. 

La mandíbula del mago se aflojó. 

Draco sonrió, cogió un caramelo de menta envuelto del escritorio y se lo metió en la boca. Lo hizo rodar entre los dientes mientras se dirigía a la sala de espera. Solo cuando llegó allí, Nilsson recordó cómo hablar. Sonaba lívido. 

—No puede forzar su entrada a una reunión. Esta escuela no gira a su alrededor, y la directora está ocupada . Demasiado ocupada para cuidar de usted o de cualquier otro transferido. Así que márchese y vaya a su clase... 

—Se acabaron los cinco minutos. 

La voz del secretario se apagó al ver que Draco se levantaba y caminaba hacia el despacho. 

—¡No puede hacer eso! —gritó Nilsson, sacando su varita. 

Draco sonrió satisfecho. 

Abrió la puerta de golpe. 

Elizabeth Dornberger estaba sentada en una habitación que parecía más un mausoleo que un estudio. La directora estaba sentada detrás de él, aunque no miró a Draco ni dio señal alguna de que se hubiera percatado de su presencia. En cambio, sus ojos estaban totalmente concentrados en una larga jofaina rectangular que descansaba ante ella; miraba fijamente su pila de piedra mientras unos dibujos bailaban por su rostro, que era liso y no tenía ni una sola imperfección. Era mucho más joven de lo que él esperaba, de mediana edad como mucho. Tez morena y pelo corto, negro como el cuervo, tan peinado hacia atrás como el suyo. 

Su voz era contemplativa. 

—No diré que esto es completamente inesperado. Sin embargo, llegó antes de lo que esperaba, señor Malfoy. Como he aprendido, a veces el futuro solo se aclara el instante antes de que suceda. 

Draco se acercó y vio que el recipiente que cautivaba la atención del profesor Dornberger no era un pensadero, como había supuesto en un principio. Más bien, el líquido de su interior era oscuro y agitado, hirviente como las olas de un océano negro como la tinta. 

La directora siguió mirando atentamente el agua, haciendo lo que podría ser adivinación.    

Su ceño se frunció. 

—Si conoce el futuro, entonces no necesito explicarle por qué he venido. 

Una fina sonrisa curvó los labios de Dornberger. Sin levantar la vista, señaló con la cabeza algo que había en un rincón. 

—Me ha buscado para pedirme lo mismo que esa joven. Para exigir una reselección. 

Draco se giró. 

Tan seguro como podía estarlo, su razón para venir estaba sentada allí mismo: en una silla con respaldo de ala, los brazos cruzados y la mirada fría. 

Granger. 

—Yo llegué primero, así que sal y espera tu turno, Malfoy, —dijo, dirigiéndose al punto de aire que había junto a su cabeza en vez de a él. 

Mientras tanto, Draco la miraba fijamente, esta vez negándose a retroceder o a huir. Y la mirada valía la pena, porque ahora podía leer su reacción, que estaba escrita en todo su cuerpo. Estaba en la forma en que movía las piernas por debajo de aquella estúpida falda de lana; en su puño flaco que se acercaba a su varita con una falta total de sutileza. 

Estaba nerviosa. 

Draco sintió que se le formaba una sonrisa de desprecio. 

—Entonces no hay problema, entonó, volviéndose hacia la directora—. Mantenernos en la misma casa, en la misma habitación, solo acaba mal. 

Ahora Dornberger reía, y el sonido era inquietante. 

—Considerando que ambos no adivinaron absolutamente nada durante sus Rituales de Selección, dudo que puedan predecir cómo terminará esto. 

Granger se puso en pie de un salto, dejando caer al suelo su sobrecargada mochila, que hizo un sonoro PUM bastante desproporcionado para su tamaño. El suelo aún retumbaba por el impacto mientras ella expresaba la misma indignación de Draco. 

—Malfoy tiene razón. La guerra solo terminó hace cuatro meses. Es demasiado pronto para olvidar lo que pasó. —Se rascaba el brazo, inflamado por la marca del cuchillo—. ¡Además, ese ritual no tenía sentido! Tonterías. Todo conjeturas al azar con cero lógica. Como si sangrar en un cuenco y entrecerrar los ojos ante unas formas pudiera predecir nuestras personalidades. Por no mencionar que todo era antihigiénico. 

Dornberger se levantó y dijo: 

—¿Y depositar su fe en las divagaciones de un sombrero encantado es de algún modo más racional que la Magia de Sangre? 

Desapareció la artesa de piedra de su escritorio; la habitación se oscureció. 

Su cara se ensombreció. 

—Ustedes dos ya han tenido un mal comienzo, faltando a clase para venir aquí y hablar poéticamente sobre sentimientos heridos. Para quejarse el uno del otro. Sobre lo que debería ser historia antigua. No necesito recordarle a ninguno de los dos lo que ocurrirá si son expulsados. Así que maduren. 

Granger balbuceaba. 

Sin embargo, Draco no pudo evitar sentirse a regañadientes impresionado por aquella mujer, que era la antítesis del fósil de director de Hogwarts. A Albus Dumbledore nunca se le ocurriría... 

De repente, Dornberger se interpuso entre ellos, abriendo de un tirón la puerta de su despacho y señalando hacia el vestíbulo. 

—Fuera. Ahora. 

Granger levantó la mochila del suelo, con las mejillas más sonrojadas que el uniforme. Masculló venenosamente mientras se cruzaba con la directora, que ni se inmutó. 

Draco la siguió a través de la puerta. 

*** 

Atravesaron los pasillos en total silencio. Granger seguía caminando por delante, con la falda agitándose a cada zancada acalorada. Atrás había quedado la calma y la serenidad que escondía en el tren, sustituidas por su habitual furia de pesadilla. Incluso su pelo había vuelto a su estado normal: el nudo de su cabeza se había aflojado desde aquella mañana y los rizos sobresalían desordenadamente como las hojas de una corona navideña.  

Curiosamente, todo esto hizo que este nuevo lugar le resultara más familiar. 

No obstante, Draco mantuvo una distancia abyecta de al menos seis metros mientras la seguía por el laberinto de la escuela. Era cierto que no tenía ni idea de adónde iban, ya que se había dejado el horario en el dormitorio, pero supuso que, dado que estaban en la misma casa, sus clases también debían coincidir. 

Sin embargo, cuando sortearon aula tras aula sin entrar por ninguna puerta, Draco no tuvo más remedio que preguntar, por mucho que le doliera. Por supuesto, mantuvo un tono adecuadamente condescendiente. 

—¿Te importaría explicarme a dónde me llevas, Granger? ¿O estamos los dos jodidamente perdidos? 

Resopló sin mirar atrás. 

—No estoy perdida. A diferencia de ti, a mí sí me importa este año. Hablé con un antiguo alumno y memoricé un mapa de Durmstrang antes de venir. Así que puedes cerrar la boca e intentar seguirme el ritmo. —Se estaba moviendo muy rápido, a pesar de su baja estatura. 

Draco suspiró con amargura, pensando en que la Rusia del medio de la nada no sonaba tan terrible comparada con este laberinto de mierda. Al menos no tendría a la zorra muggle ni a la zorra de su directora. Por otra parte, tal vez Koldovstoretz era el lugar donde el Ministerio de Magia había colocado a Potter o al Rey Comadreja para cubrirse las espaldas.   

Volvió a hablar. 

—Estoy seguro de que tú y el resto del mundo sabéis por qué estoy atrapado en esta roca olvidada de Dios. Pero podrías haber ido a la escuela en cualquier otro lado. Entonces, ¿qué haces realmente aquí, Granger? 

Sus pasos vacilaron un instante y luego reanudó el pisotón con más fuerza que antes. 

—Algo de lo que probablemente me arrepentiré. 

Una no-respuesta. Por supuesto. 

Mientras caminaban. La mente de Draco seguía divagando. Y no tardó en entrecerrar los ojos ante el nuevo entorno que se abría a ambos lados, más fácil ahora con la deslumbrante luz del sol y con los pasillos tan vacíos. 

No podía ser más diferente de Hogwarts. No había armaduras chirriantes ni galerías de retratos en movimiento. Ni antorchas encendidas iluminando su camino. No había mucho de nada, sinceramente. 

En consonancia con la sala común de Soscrofa, los ladrillos interiores de la fortaleza carecían por completo de adornos, creando una sensación de abnegación monástica. Un tipo de privación casi punitiva. 

Tras lo que parecieron kilómetros de muros de piedra en blanco, Granger atravesó un arco que daba al exterior. 

Eso hizo hablar a Draco. 

—Si esto es algún tipo de intento de fuga, entonces tienes que decírmelo ahora mismo. Dornberger tenía razón. No puedo irme.    

—Ya lo sé, idiota, —espetó Granger, pero siguió avanzando. Luego, lo que resultaba aún más extraño, se quitó la capa de piel, desvaneciéndola con un hechizo sin palabras, y empezó a temblar. Prácticamente le temblaban los hombros mientras caminaba por la nieve en uniforme. Nada de aquello tenía sentido. 

Entonces empezó a reconocer los puntos borrosos de la gente a lo lejos, al otro lado del recinto escolar. Estaban reunidos frente a un pinar, haciendo algo que no pudo distinguir. ¿Quizá bailando? Pero eso tenía aún menos sentido. 

Se acercaron, enfocando mejor la escena, y Draco gimió. 

Un grupo de veinte alumnos participaba en lo que era claramente una clase de combate. Todos estaban despojados de sus pantalones y camisetas finas, muchos con los pies descalzos. Estaban divididos en parejas y dándose vueltas unos a otros, luchando por no resbalar en el peligroso prado helado. Algunos ya estaban en el suelo luchando contra las varitas de sus oponentes. El aire se llenó de sus violentos gritos.  

A Draco le dolían los músculos solo de mirarlos.   

Aunque sabía que la magia marcial era una especialidad en Durmstrang, necesaria para graduarse, no había previsto que le obligarían a hacerla en su primer día. Todo aquello le parecía una barbaridad. 

—Llegan tarde. 

Un joven surgió del caos, dirigiéndose directamente hacia sus dos delincuentes recién llegados. Tenía un rostro ancho y euroasiático, iba vestido de pies a cabeza con un body negro y lucía una sonrisa feroz. Su cabeza era tan lisa como el resto de su cuerpo: afeitada y limpia, sin pelo. Nada que un enemigo pudiera agarrar en una pelea. 

Le tendió una mano a Draco, que la cogió con cautela. El apretón del hombre calaba los huesos. 

—Profesor Kuytek. Soy el instructor de duelo marcial para séptimo año y transferidos. 

Kuytek chasqueó los dedos e invocó un trozo de pergamino. Lo leyó y comentó: 

—Debe de ser uno de nuestros tres nuevos alumnos de Soscrofa. Nott ya está aquí, así que es Malfoy, ¿correcto? 

—Sí, —respondió Draco, con la voz tensa. Estaba observando a la multitud, viendo que Blaise estaba emparejado con aquel mestizo Beowulf, y Pansy estaba cerca, tirándole del pelo a una chica que debía de ser su nueva compañera de sparring. 

Atrapando la mirada de su alumno, Kuytek dijo: 

—Como su casa es tan pequeña, esta clase se combina con los Wolverines. —Luego volvió a mirar el pergamino y sus ojos oscuros se entrecerraron. 

Sin levantar la vista, Kuytek se dirigió a Granger. 

—Así que usted es la infame estudiante transferida Sangre sucia... 

Lo dijo como un insulto, y Kuytek no estrechó la mano de Granger, ni siquiera se molestó en mirarla. En cambio, fruncía los labios, como si hubiera pisado algo desagradable. 

Draco reprimió una sonrisa. 

Granger también se dio cuenta de la hostilidad y miró al instructor con el ceño fruncido, pero permaneciendo inusualmente callada.   

—Tenemos una norma en el Instituto Durmstrang, —le dijo el profesor Kuytek a Granger, mirándola por fin a los ojos castaños—. El último alumno en llegar a clase recibe automáticamente un demérito. Si acumulas diez, la suspenderán. Veinte significan la expulsión. Sin excepciones. 

—Eso no es justo. Malfoy y yo llegamos exactamente a la misma hora. Los dos llegamos tarde, —dijo Granger con voz tensa. Tenía las manos cerradas en puños y los hombros le temblaban de rabia.   

Una risa forzada y Kuytek respondió: 

—No importa. Le vi a él primero y a usted después. Siga discutiendo y serán dos deméritos. 

Draco vio que la réplica moría en la garganta de Granger. Ella tragó con fuerza. 

—Entendido, profesor. 

Kuytek asintió, satisfecho. Se volvió hacia Draco. 

—Desgraciadamente, todos los demás alumnos ya tienen su pareja de duelo asignada, así que usted y... —hizo una pausa para mirar a Granger con el ceño fruncido—, la chica estarán emparejados durante todo el curso. O al menos mientras siga matriculada, que dudo mucho que sea por mucho tiempo. Espero que eso no sea un problema. 

La sonrisa de Draco desapareció. 

—¿Qué? ¿Quiere decir que debo luchar contra... ella ? 

Sin embargo, Kuytek se alejaba, gesticulando a sus espaldas. 

—Les daré a los dos un resumen rápido del ejercicio de hoy, y luego practicarán. Solo nos quedan treinta minutos de clase, así que nada de perder el tiempo. 

El aire frío golpeó la piel de Draco cuando se desabrochó lentamente la camisa exterior. La dejó caer sobre la nieve mientras seguía a Kuytek adentrándose en el campo. A pesar de eso, le hervía la sangre.   

Como si cohabitar no fuera lo suficientemente repugnante, ¿ahora debía formar pareja con Granger? Sentía como si el universo le hubiera estado gastando una serie de bromas infernales durante las últimas cuarenta y ocho horas. Recibiendo cada golpe y esperando a que se hiciera añicos.   

Draco estaba a punto de exigir otro compañero cuando Granger gruñó. Se tensó, sin darse cuenta de que ella caminaba a su lado. ¿Cuándo se había acercado tanto? 

—Terminemos con lo de hoy, Malfoy. Para mañana estaré en Ucilena y no tendremos que volver a hacer esto. 

Extrañamente, la afirmación solo avivó el temperamento de Draco. Antes de que se diera cuenta, estaba gritando: 

—Ahorra energía. Me iré de Soscrofa esta noche. Para que tú y Nott podáis follaros el uno al otro sin mí cerca. 

—¡Espléndido! —siseó Granger—. Nada mata más el ambiente que esperar a que tu cara de rata entre en el dormitorio. 

Ambos pasaron a pisotones junto a Theo, que estaba trabando los brazos de una fornida bruja por detrás del cuello, presionándola contra el suelo mientras se ponía de un malsano tono azul. Resopló con fuerza cuando pasaron. 

—Ya basta, Granger, Malfoy. Dejen la mierda de charla para la pelea de verdad, —ordenó Kuytek. Estaba de pie en la linde del bosque, sobre un trozo de hierba que, por lo demás, estaba vacío. Vacío, salvo por el surtido de metales afilados que tenía a los pies, extendidos como un vendedor ambulante de armas que exhibe su mercancía: pequeños cuchillos arrojadizos, dagas curvas e incluso lo que podría ser una guadaña. Brillaban peligrosamente bajo el sol.  

El brillo de los ojos de su instructor era aún más mortífero. 

—Escoged vuestro veneno, —dijo Kuytek—. Para esta lección de principiantes, también se les permite usar sus varitas. Pero para fin de año, espero que dominen la magia sin varita... si llegan tan lejos. 

Granger no dudó. Rápidamente se agachó y cogió una docena de cuchillos arrojadizos del montón, metiéndolos en un cinturón que Draco no había notado antes, y que parecía diseñado para ese fin. Por mucho que odiara admitirlo, la Sangre sucia siempre se había preparado demasiado. Probablemente había comprado el cinturón durante el verano. 

Ahora Draco se agachó para examinar las opciones restantes. Los cuchillos quedaban descartados, ya que Granger los llevaba, y no se atrevería a elegir lo que ella prefiriera. Miró a Kuytek y le preguntó: 

—¿Tengo que usar un arma? No necesito ninguna para ganar a Granger. 

—Ah. Un tradicionalista. Me gusta. Con las manos desnudas. Te mostraré un movimiento básico para practicar, —respondió Kuytek sonriendo. 

Le hizo señas a Draco para que se apartara de Granger, que los ignoraba a propósito. Todo aquello le recordó a Draco la vez que Snape le había enseñado a batirse en duelo... excepto que este era más físico... y no contra Potter. Tal vez esos hechos deberían haberle hecho reflexionar. Tal vez debería haber tenido reparos en golpear a una chica. 

No los tenía. 

Kuytek procedió entonces a demostrar un ataque de desarme mientras Draco solo observaba con cierta atención. No dejaba de echar miradas a Granger, viéndola lanzar un hechizo irreconocible sobre sus cuchillos, que brillaban en rojo. También se había quitado los zapatos para ir descalza. 

Volvió a centrarse en Kuytek, que seguía hablando. 

—Una vez que le quite las garras a la leona, póngala en el suelo y fuera de servicio. No debería ser difícil. Especialmente si también toma su varita. Incluso puede romperla si quiere demostrar algo. 

Entonces Kuytek dio una palmada, haciéndose a un lado. 

—Bien. Solo quedan veinte minutos de clase. Empiecen. 

Ambos fueron a reunirse con Granger, que estaba ocupada estirándose. 

—Esto te dolerá, Malfoy, —dijo ella. 

Era una puta amenaza. 

En respuesta, Draco se mofó: 

—Si estás tan segura, hagamos una apuesta. —Las cejas de Granger se arquearon con interés, y prosiguió—: El ganador cambia de casa. El perdedor se queda en Soscrofa con Nott. 

—¡¿Sabéis que puedo oíros?! —gritó Theo, su voz se extendió por el campo. 

Ninguno de los dos se volvió para mirar. En cambio, Granger le enseñó a Draco sus dientes blancos y rectos. 

—Es una apuesta. —Extendió la palma de la mano para estrecharla. 

Draco se burló. 

—No voy a tocarte más de lo absolutamente necesario. Terminemos esto rápido. 

Retiró la mano vacía y la sustituyó por una varita. 

—Como quieras. 

Retrocedieron y empezaron a rodearse mientras Kuytek los vigilaba desde la barrera. Mientras lo hacían, Draco luchaba por mantener el equilibrio: la hierba estaba cubierta de hielo y resbalaba. No era de extrañar que muchos estudiantes hubieran ido sin zapatos. Había tan poca tracción. 

—¡Incarcerous!  

Draco se lanzó bruscamente hacia la izquierda para evitar una telaraña de cuerdas, disparadas por el aire desde la varita extendida de su oponente.   

Se rio. 

—Tu puntería es una mierda, Granger. ¿El objetivo vivo es demasiado dilema ético? ¿Debería hacerlo más fácil y dejar de respirar? ¿Tirarme al suelo y hacerme el muerto para que puedas fingir que me golpeas? 

No picó, gruñendo: 

—¡Depulso! 

Draco volvió a girar cuando una repentina ráfaga de viento sopló en su dirección. 

—¡Depulso! 

Una segunda maldición hizo que Draco se agachara, pero ahora estaba situado justo debajo de Granger. Pateó una pierna, barriéndole los tobillos en un rápido movimiento. 

Dio una voltereta y su varita voló por los aires. Jadeó cuando su espalda se estrelló contra el suelo helado. 

Draco estaba pronunciando un hechizo aturdidor cuando una mano se aferró a su propio tobillo, tirando con agresividad. 

Cayó de costado. 

Ambos permanecieron hombro con hombro durante una fracción de segundo, sin aliento, hasta que Kuytek gritó: 

—¡Levanten sus vagos culos y sigan luchando! 

Draco se puso encima de Granger y le clavó un codo en la caja torácica, utilizando el movimiento que Kuytek acababa de enseñarle. La sujetó con los brazos en la maraña de rizos castaños sueltos que le rodeaban la cabeza como un halo demoníaco. Al hacerlo, sus dedos se enredaron en su pelo, que parecía terriblemente suave; no tan áspero como él suponía. Olía a jazmín. 

Le dio un rodillazo en la ingle. 

Draco emitió un sonido ahogado cuando unas manchas negras invadieron su visión. El dolor lo atravesó, enviándole ondas de choque por el abdomen, agudas y punzantes. Se desplomó hacia delante, cayendo sobre Granger antes de que ella pudiera alcanzar sus cuchillos o arrastrarse. 

Y ahora incluso sus pocos centímetros de distancia se habían desvanecido. 

Tan cerca, demasiado cerca. Podía sentir su cálido pecho agitándose bajo él; sentirla luchando por respirar mientras sus pulmones se aplastaban bajo su peso. Sin embargo, de algún modo, era él quien se asfixiaba. Ahogándose en un exceso de aire. El aroma de su pelo. 

El aroma del jazmín. 

Clavó las diez uñas en la tierra, forzando su respiración firme y creando un dedo de distancia. 

—Quítate de encima. —Granger lo fulminó con la mirada. 

Él obedeció, inclinándose sobre sus rodillas y poniéndose de pie. Ella también lo hizo, aunque ninguno de los dos intentó continuar el duelo. Eso no parecía importar: Kuytek había desaparecido y una campana lejana estaba sonando, señalando el final de las clases de la mañana. Todos los demás se ponían sus túnicas y capas y se dirigían a la escuela para sus siguientes lecciones, menos primitivas.  

Granger esprintó hacia el frente del grupo, sin molestarse siquiera en ponerse los zapatos, que llevaba atados y colgados del cuello. 

Draco se demoró, recuperando lentamente su varita desechada en la hierba, cepillándose el hielo y la suciedad de los pantalones. Por alguna razón desconocida, aún le costaba respirar. 

Luego se puso a caminar junto a Pansy y Goyle, que también tenían peor aspecto por haber luchado durante una hora en vez de solo veinte minutos: tenían la cara amoratada por los golpes. 

Se dirigieron en línea recta hacia la lejana silueta de la fortaleza, caminando penosamente por la nieve, demasiado cansados para hacer algo más que refunfuñar en voz baja. 

Fue a mitad de camino cuando Draco recordó de repente la apuesta. 

Nunca habían elegido a un ganador. 

*** 

El resto del día fue un borrón de pizarras y clases rotativas. Algunas coincidían con las asignaturas que cursaban en Hogwarts: Encantamientos, Transformaciones, Pociones. Otras eran diferentes y se centraban en las Artes Oscuras. Un sinfín de caras nuevas y clases en las que Draco apenas reparaba. No podía reunir la energía para preocuparse. No sabía cuándo fue la última vez que pudo. Años, probablemente.  

No tenía sentido. 

Se había preguntado si cambiar de escuela cambiaría esto, la falta de interés. Arreglarlo. No es que estuviera roto, ni loco, ni trastornado, ni nada tan dramático. Estaba perfectamente bien, muchas gracias. Jodidamente bien. Y esos sanadores mentales podían irse a la mierda. 

Se dormía en todas las clases. 

Incluso cuando estaba "despierto", tenía la sensación de seguir durmiendo. La luz que se filtraba por las ventanas de la muralla era excesivamente brillante y a la vez tenue. El aire de la clase era insípido y demasiado frío. Estaba cansado. 

Cuando sonó la última campana y el resto de la clase se dirigió al Gran Salón para cenar, Draco regresó al dormitorio Soscrofa, aunque apenas recordaba el camino. Sus pies se movían independientemente de su cerebro. 

No había nadie dentro. Nadie que viera a Draco atravesar el arco de entrada, cruzar la espartana sala común y luego el pasillo. 

Nadie que le viera arrodillarse en el frío suelo del lavabo y vomitar violentamente en el retrete, con arcadas hasta que todo su cuerpo temblaba y sabía a ácido. No quería vomitar y odiaba la sensación. Pero se sentía insoportablemente enfermo. 

Se enderezó. 

Luego se metió a trompicones en la ducha más cercana, abriendo los grifos a tirones. Dejando que el agua hirviendo le quemara la piel desnuda, arrastrando una gruesa pastilla de jabón contra cada parte que sus sucias manos habían ensuciado. Frotando y limpiando hasta que pudo sentir aquel maravilloso escozor cáustico. El que le cimentaba. El que necesitaba. 

Draco vio cómo su sangre se convertía en riachuelos en el suelo acuoso de la ducha. 

No estaba bien. 

Ni por asomo. 

Chapter Text

"La revuelta es el lenguaje de lo que no se oye".  

-Martin Luther King Jr.  

*** 

Draco volvió al dormitorio apenas el tiempo suficiente para ponerse un uniforme nuevo. Granger y Theo no estaban allí, probablemente aún cenaban con el resto del colegio. 

Mientras Draco rebuscaba entre su equipaje, se dio cuenta de que las dos únicas camas con signos de uso estaban en extremos polares opuestos de la habitación lineal. Casi media docena de camas de cuatro postes intactas se interponían entre ellas como un tabique infranqueable. Aunque en teoría sabía que los dormitorios se compartían entre cursos, y que nadie más se clasificaba como "octavo curso", todo aquello le seguía pareciendo completamente absurdo. Obviamente, Soscrofa tenía el menor número de alumnos... ¿por qué meterlos en una sola habitación? ¿Por qué mezclar sexos?  

Sacudió la cabeza con rabia. 

Entonces, una distorsión en el aire llamó su atención, y cruzó hacia la cama con el baúl de Granger, viendo que sus cortinas de terciopelo gris estaban bien cerradas y relucientes. 

Curioso, alargó una mano para palpar la tela, y se vio bloqueado por una superficie plana y dura; presionando contra su palma en una pared invisible. Parecía abarcar las cuatro esquinas del marco. Miró hacia abajo y vio que incluso su baúl estaba dentro de la barrera y sellado con un gran candado. 

Poniendo los ojos en blanco, Draco dio un paso atrás. Supuso que Granger encantaría su cama para ahuyentar a los intrusos. Por mucho que la fastidiara por follar con Theo, en realidad no se lo creía. Si le hubieran obligado a dormir en la misma habitación que aquel bicho raro, habría hecho lo mismo. 

Sin embargo, Draco consideró brevemente intentar romper la barrera solo para fastidiarla. Solo para ver si podía. Pero no lo intentó, estaba demasiado agotado para hacer nada y no quería perder el tiempo. Lo último que quería era quedarse en el dormitorio un segundo más y arriesgarse a otro enfrentamiento. 

Se marchó, encontrándose con algunos otros estudiantes de Soscrofa en su camino por el pasillo, saliendo de sus propios dormitorios asignados. Le miraron con cara inexpresiva e inescrutable. 

Les devolvió la mirada. 

Luego pasó otra noche en la sala común, tumbado en un banco de piedra que se había convertido en su cama improvisada. No era el que había usado la otra vez. Esta vez, optó por alejarse de las ventanas sin cristal y con corrientes de aire, cortadas en el muro de la fortaleza. Ahora estaba en el otro extremo, en una alcoba protegida de la nieve y al menos parcialmente aislada por columnas hechas de lo que debía ser roca volcánica. Tan antigua que probablemente se remontaba a una época primitiva, antes incluso de que existieran los humanos. Toda la escuela parecía estar hecha de ese material.  

Mientras los párpados se le hacían pesados, Draco pasó un dedo por la piedra toscamente labrada, y su piel fue perdiendo la sensibilidad por el contacto. Era como descansar sobre una capa de hielo. Traía consigo un tipo de parálisis soporífera. 

Entumecimiento. 

Y el sueño llegó peligrosamente rápido.

*** 

—Morsmordre...  

El cielo negro sin estrellas se pintó de esmeraldas, brotando de la punta de su varita en una erupción de luz. Y allí estaba, colgando en lo alto de la Torre de Astronomía: la calavera verde ardiente con lengua de serpiente. La que los mortífagos dejaban cuando entraban en un edificio... cuando habían asesinado... o asesinarían.  

Era la primera vez que lanzaba el hechizo, y resultaba tortuoso. Cuanto más brillaba la Marca Tenebrosa, más ardía la calavera de su brazo, como si la presionara una barra de metal caliente. Del tipo que se usa en el ganado.  

Agarrándose el brazo, Draco se apresuró a mirar por encima del borde de la torre, viendo que los parapetos bajo él estaban desiertos e inquietantemente silenciosos. Contempló la misma Marca Tenebrosa que ardía en las nubes. La lengua de serpiente brillaba malignamente sobre el castillo, burlona.  

Las náuseas le revolvieron el estómago.  

Draco cruzó la torre y se dirigió a la puerta, con la mano temblorosa mientras agarraba el picaporte de hierro. Luego descendió por una escalera de caracol hasta llegar a una grieta oculta entre dos paredes: el escondite que había encontrado semanas antes. Se deslizó dentro y las sombras lo ocultaron con facilidad.  

Pero la negrura era como una camisa de fuerza. Como una mano enguantada rodeando su garganta. Cuando la respiración se hizo imposible, empezó a contar números en silencio. Visualizó las manecillas de un reloj de pie deslizándose en círculo. Los segundos pasaban rápidamente. Y pronto pasó un minuto entero. Dos minutos... Tres... Cuatro...  Cinco...  

Siguió contando.  

Seis... Siete... Ocho... Nueve...  

Tardó diez minutos en aparecer alguien.  

No utilizaron la escalera. En su lugar, oyó voces que resonaban en la muralla por encima de él. Aparecieron tan de repente que debieron de llegar volando en escoba, ya que en los terrenos del castillo no se podía aparecer. Voces masculinas... dos que le resultaban familiares. Pero no podía entender sus palabras apagadas desde tan abajo.  

Era hora de irse, pero las piernas le pesaban como el plomo.  

—Moveos, joder. Por favor, moveos, —suplicó Draco en voz baja a sus pies, que seguían arraigados a las piedras.    

Draco tardó un minuto más en salir por fuerza de la grieta y luego subió a trompicones las escaleras de caracol. Cada pisada le producía una sacudida en la columna.  

Irrumpió por la puerta gritando:  

—¡Expelliarmus!  

Por el resplandor verdoso de la Marca, vio la varita de Albus Dumbledore volando en arco sobre el borde de las murallas, desvaneciéndose en la noche. Y la mitad de Draco deseó que no hubiera sido Dumbledore el que vino.  

Se encontró con los penetrantes ojos azules del mago.  

La cara de Dumbledore estaba blanca, pero completamente relajada. Miró a su desarmador y dijo simplemente:  

—Buenas noches.  

Draco se adelantó, girándose rápidamente solo para descubrir que estaban solos. No había nadie más. Pero juró que había habido dos voces.  

Sus ojos se entrecerraron cuando se posaron en una segunda escoba, apoyada contra la pared.    

—¿Quién más está aquí? —preguntó Draco.  

El tono de Dumbledore era contemplativo.  

—Una pregunta que podría hacerte yo. ¿O estás actuando sin ayuda, Draco?  

Miró a Dumbledore, que estaba apoyado contra el bajo muro almenado. El anciano parecía debilitado, como si luchara por mantenerse erguido. Y, por alguna extraña razón, escondía un brazo detrás de la espalda.  

—No, —dijo Draco—, tengo amigos. Hay Mortífagos en la escuela esta noche.  

Las palabras le supieron mal al salir de la boca, pero Dumbledore no pareció inmutarse lo más mínimo.  

—Vaya, vaya, —musitó el viejo mago, como si Draco acabara de enseñarle un ambicioso proyecto de deberes—. Muy bien. Encontraste la forma de dejarlos entrar, ¿verdad?  

—Sí, —dijo Draco, intentando mantener la voz uniforme—. Delante de sus narices y nunca se dio cuenta.  

—Ingenioso, —dijo Dumbledore—. Sin embargo, perdóname... ¿dónde están ahora? Parece que no te apoyan.  

Draco hizo una pausa al sentirse golpeado por un abrumador sentimiento de vergüenza. Antes de que pudiera evitarlo, estaba admitiendo:  

—Se encontraron con algunos de sus guardias. Se están peleando abajo. No tardarán. Me adelanté. Yo... Tengo un trabajo que hacer.  

Una pausa, y luego:  

—Bueno, debes ponerte manos a la obra, querido muchacho, —dijo Dumbledore en voz baja.  

Se hizo el silencio.  

Draco no podía moverse. Los oídos le latían con la sangre y el sonido de peleas lejanas. No hacía nada, excepto mirar fijamente a Albus Dumbledore, quien, increíblemente, sonrió.  

—Draco, no eres un asesino.  

—¿Y usted cómo lo sabe? —respondió Draco de inmediato. Sintió que la piel se le enrojecía cuando las petulantes palabras salieron de sus labios—. No sabe de lo que soy capaz, —dijo con más fuerza—. No sabe las cosas que he hecho...  

—Oh, sí, lo sé, —interrumpió Dumbledore—. Casi matas a Katie Bell y a Ronald Weasley. Llevas todo el año intentando matarme con creciente desesperación. Perdóname, Draco, pero han sido intentos débiles. Tan débiles, para ser honesto, que me pregunto si tu corazón ha estado realmente en ello.  

—¡Ha estado ahí! —dijo Draco con vehemencia—. He estado trabajando en ello todo el año, y esta noche...  

De repente, desde las profundidades del castillo, se oyó un grito desgarrador.  

Draco se estremeció.  

—Alguien está librando una buena batalla, —reflexionó Dumbledore conversando—. Pero decías... sí, has conseguido introducir mortífagos en Hogwarts, cosa que, lo admito, creía imposible. ¿Cómo lo has hecho?  

Draco no dijo nada: intentaba bloquear el ruido de lo que fuera que se estuviera desarrollando abajo. Paralizado más completamente que si hubiera estado aturdido.    

—Tal vez deberías hacer el trabajo solo, —sugirió Dumbledore—. ¿Y si tus refuerzos han sido frustrados por mi guardia? Como tal vez te hayas dado cuenta, también hay miembros de la Orden del Fénix aquí esta noche. Y después de todo, en realidad no necesitas ayuda... No tengo varita en este momento. No puedo defenderme.  

Draco se le quedó mirando.  

—Ya veo, —dijo Dumbledore en voz baja, cuando Draco ni se movió ni habló—. Tienes miedo de actuar hasta que se unan a ti.  

Draco, furioso, gruñó:  

—No tengo miedo. Usted es el que debería tener miedo.  

Dumbledore se rio.  

—No creo que me mates, Draco. Matar no es tan fácil como los inocentes creen. Así que mientras esperamos a tus amigos, cuéntame cómo los trajiste clandestinamente hasta aquí. Parece que te llevó mucho tiempo descubrir cómo hacerlo.  

Las náuseas se deslizaron por el estómago de Draco y fue un esfuerzo no vomitar. Respiró entrecortadamente varias veces, mirando al mago sonriente. La varita le apuntaba directamente al corazón.  

Pero no pasó nada más.  

No pronunció la maldición asesina.  

No, lo único que salió de sus labios fue una confesión. Derramada como si hubiera sido drogado con suero de la verdad.  

Empezó a explicarlo todo. Explicando cómo mezcló el hidromiel envenenado y cómo utilizó el imperio con aquella chica Gryffindor para llegar hasta el director. Cómo pasó cientos de miserables horas en la Sala de los Objetos Ocultos intentando reparar el armario evanescente. Cómo abrió de par en par las puertas de Hogwarts.  

Dumbledore se limitó a escuchar, con la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado, asintiendo aquí y allá. Tal vez para algunos sonara como si Draco estuviera fanfarroneando, pero no era así. Se sentía insoportablemente enfermo. Enfermaba con cada respiración, pero no podía dejar de hablar.  

Entonces, sin previo aviso, la voz de Draco se vio ahogada por los clamorosos golpes y gritos procedentes de la parte inferior del castillo, más fuertes que nunca; parecía como si la gente se estuviera peleando en la escalera de caracol que conducía a la Torre de Astronomía. Ya venían: los otros. Significaba que se enterarían de cómo había fracasado y lo denunciarían al Señor Tenebroso. Demasiado tarde...  

Dumbledore habló.  

—Hay poco tiempo, de una forma u otra, así que discutamos tus opciones, Draco.  

—Mis opciones, —dijo Draco desesperadamente—. Estoy aquí de pie con una varita... estoy a punto de matarle...  

—No finjamos más sobre eso. Si fueras a matarme, lo habrías hecho al desarmarme por primera vez, no te habrías detenido en esta agradable charla sobre formas y medios.  

Draco dirigió la cabeza hacia la puerta de la torre, con los ojos desorbitados mientras esperaba a que se abriera.  

—No tengo ninguna opción. —Y era verdad. Sintió que esa realidad le quemaba en la piel del antebrazo—. Tengo que hacerlo. Me matará. Matará a toda mi familia.  

—Comprendo la dificultad de tu posición, —dijo Dumbledore—. ¿Por qué crees que no me he enfrentado a ti antes? Porque sabía que te habrían asesinado si Voldemort se daba cuenta de que sospechaba de ti, —Draco hizo una mueca de dolor al oír el nombre—, no me atrevía a hablarte de la misión que sabía que te habían encomendado, por si usaba la Legeremancia en ti, —continuó Dumbledore—. Pero ahora, por fin, podemos hablar sin rodeos. No se ha hecho ningún daño, no has hecho daño a nadie, aunque tienes mucha suerte de que tus víctimas involuntarias hayan sobrevivido. Puedo ayudarte, Draco.  

Las voces se hicieron más fuertes.  

—No, no puede, —dijo Draco, con la mano de la varita temblando violentamente mientras se daba la vuelta para mirar a Dumbledore—. Nadie puede. Me dijo que lo hiciera o me mataría. No tengo elección.  

Dumbledore lo miró, con sus ojos azules llenos de compasión.  

—Puedo ayudarte, Draco. Puedo esconderte más completamente de lo que puedas imaginar. Puedo enviar miembros de la Orden a buscar a tu madre esta noche para ocultarla igualmente. Tu padre está a salvo por el momento en Azkaban. Cuando llegue el momento, la Orden también podrá protegerlo. Tú no eres un asesino.  

Draco miró fijamente a Dumbledore.  

—Pero he llegado hasta aquí, ¿no? —respondió en voz baja—. Pensaron que moriría en el intento, pero estoy aquí... y usted está en mi poder... Yo soy el que tiene la varita... Está a mi merced...  

—No, Draco, —corrigió Dumbledore con voz suave, como si sermonease a un niño caprichoso—. Es mi misericordia, y no la tuya, lo que importa ahora.  

Draco no habló. Le temblaba la mano y tenía los ojos ardientes por las lágrimas. Pero lentamente, centímetro a centímetro, empezó a bajar la varita mientras sopesaba la oferta de Dumbledore. Nunca había estado tan confuso como en aquel momento.  

No duró mucho.  

Unos pasos ensordecedores subieron las escaleras y la puerta se abrió de golpe. Entonces fue sacudido por los mortífagos que inundaban la torre, con las varitas en alto y las maldiciones volando.  

Draco cayó al suelo, aterrizando dolorosamente de rodillas. Levantó la vista a tiempo para ver que Dumbledore le sonreía.  

Una sonrisa trágica, como si supiera que se había acabado.  

*** 

—¡MI CULPA! NO PUEDO... ¡NO PUEDO HACERLO! NO PUEDO HACERLO... MIERDA... NO PUEDO HACERLO, JODER... NO... 

Draco no recordaba haberse despertado, pero sentía los fantasmas de los gritos persistentes en la garganta, zumbándole en los oídos. 

Se levantó de golpe, aliviado al ver que la sala común estaba vacía. Al menos no había nadie cerca para escuchar. 

Fue patético. 

Se le revolvió el estómago, lo que le obligó a abandonar el banco de piedra helada y atravesar el pasillo. Corriendo para no vomitar por todo el suelo. 

Estaba a medio camino del lavabo cuando chocó con una persona que salía por una puerta. No levantó la vista e intentó avanzar, pero una mano le tiró hacia atrás de la manga. 

—Suéltame, —siseó Draco, soltándose. Siguió moviéndose. 

Su voz rebotó en las paredes de roca lisa detrás de él.   

—He oído a alguien gritar como si estuviera herido. ¿Qué ha pasado? 

Draco se giró. 

Granger estaba allí, porque claro que estaba, joder. 

El pasillo estaba casi a oscuras, pero pudo verla temblar. La vio estirarse para cubrirse los delgados hombros con una manta. Su cara estaba envuelta en sombras. Se acercó más e insistió: 

—Parecía que algo iba mal, Malfoy. Dime qué ha pasado. 

Sus ojos se tiñeron de rojo. 

—Lárgate de aquí, Sangre sucia, —siseó. 

Sin respuesta. 

Draco se dirigió al cuarto de baño, abrió la puerta de un tirón y entró corriendo. Luego se arrodilló en lo que rápidamente se había convertido en su retrete habitual, vomitando en la taza. 

Excepto que no quedaba nada. 

Tenía el estómago vacío. Todo lo que saboreaba era bilis, astringente y repugnante. Así era. No había comido desde que llegó a Svalbard. No recordaba la última vez que comió. Dos días, tal vez tres. 

Aun así, Draco seguía teniendo arcadas; no podía dejar de estar enfermo por mucho que odiara la sensación. Las náuseas nunca cedían, pero siempre eran peores después de medianoche. 

Después de las pesadillas. 

Los músculos de la espalda le daban espasmos, así que Draco tardó en notar su mano. Lo tocaba con delicadeza, solo con un ligero toque de presión. Largas caricias que trazaban la curvatura de su columna. Solo hacia abajo, nunca hacia arriba. Abajo, abajo, abajo, luego abajo otra vez. 

Y cuando por fin se dio cuenta de que la mano pertenecía a Granger, y no a un sanador o a un elfo doméstico, estaba demasiado agotado para apartarse de golpe. En vez de eso, se encorvó para apoyarse en el lado frío del cuenco de porcelana. 

Descansaría así un minuto... Dos minutos... Tres...  Cuatro... Cinco...   

Su mano permaneció en la espalda de él, moviéndose tan firmemente como el tictac de un reloj. Abajo, abajo, abajo. 

Seis... Siete... Ocho... 

Dejó de contar. 

En algún momento, oyó que Granger preguntaba en voz baja: 

—Tú eras el que gritaba esta noche, ¿verdad? ¿Por eso no quieres dormir en la habitación? 

Draco resopló en el suelo, que olía mal. 

—No importa por qué hago lo que hago, así que déjalo, Sangre sucia. 

Sintió que la palma de la mano de Granger se tensaba al oír el apelativo. No obstante, volvió a intentarlo. 

—¿Quieres que te lleve a la enfermería? 

—No. 

Suspiró y se sentó a su lado en el suelo de baldosas. 

—Bueno, no puedes quedarte aquí en el baño toda la noche y seguir haciendo berrinches. 

Eso cortó la bruma. 

—¿Qué acabas de decir? —preguntó Draco. Estaba mirando un rollo de papel higiénico, no a ella.   

Ahora Granger era la que resoplaba. Sin embargo, cambió de tema y dijo: 

—No es tan incómodo estar en el dormitorio, o al menos no tanto como yo pensaba. De verdad. Ya que parece que vamos a pasar todo el año en la misma casa, deberíamos aprovechar la situación. Si quieres, hasta podemos intercambiar las camas para que estés más lejos de Nott.    

Draco se incorporó, apartando la mano de Granger de su espalda. 

—Realmente crees que soy un niño malcriado, ¿no? ¿Crees que estoy haciendo un berrinche porque no pude elegir mi cama? 

—Quiero decir, ¿puedes culparme? ¿Qué otra cosa se supone que debo pensar? —Sus ojos marrones estaban a la defensiva—. Nott dijo que en el momento en que viste mi baúl en esa cama, maldijiste y saliste furioso de la habitación. Nunca regresaste. Si tanto querías cambiarte, deberías habérmelo pedido. No soy territorial. 

Draco suspiró despectivamente, decidido a no continuar una conversación tan desdichada. Y, sin embargo, aún tenía que saberlo. La pregunta se le cayó de la boca como un vómito. 

—¿Qué estás haciendo aquí, Granger? 

—Ya te lo dije, se oían gritos... 

—No, —intervino Draco—, ¿por qué has venido a Durmstrang si es tan evidente que no te quieren? Yo no tengo más remedio que estar aquí. Si no estoy aquí, me encerrarán en una celda como a un criminal. Pero tú nunca tuviste que venir. Nunca tuviste que entrar a la fuerza en un sitio al que no perteneces. Donde eres una puta molestia para cada uno de nosotros. Donde, sin importar cuántos libros leas, cuántas horas pierdas repasando, cuántas putas preguntas respondas, nunca serás más que una estúpida, inferior y alimaña Sangre sucia. 

Cuando Draco terminó de hablar, sus palabras siguieron resonando en el cuarto de baño alicatado.   

Quizá fueran ataques infantiles, pero sabía cómo causar el mayor daño. Dónde clavar el cuchillo. Incluso sin mirar, podía sentir su decepción. 

No obstante, se levantó y le ofreció la mano a Draco. 

—Vamos a resolver todo a primera hora de la mañana. Después de que duermas un poco. Tenemos una agenda apretada mañana y te ves como un muerto. Incluso peor de lo normal. Vamos, Malfoy. Te ayudaré a llegar al dormitorio. 

Pero Draco no se levantó. No aceptó su mano. No la miró a los ojos mientras respondía secamente: 

—Estoy bien, así que puedes irte. Ahora mismo. 

Silencio. 

Entrecerró los ojos. 

Granger tenía ojeras. Rayas de color salino en sus mejillas cenicientas. Viejas manchas talladas en los senderos de su piel. Del tipo que dejan las lágrimas que se han secado hace tiempo. Debía de haber estado llorando. 

Draco volvió a mirar hacia abajo, haciendo una mueca mientras una nueva oleada de náuseas le recorría el estómago.   

Y luego se fue, aunque no inmediatamente. 

No, Hermione Granger tardó exactamente dos minutos y treinta y cinco segundos en darse por vencida. 

Él los contó. 

Chapter Text

"Después de tres días completos dentro de Central, sé que integración es una palabra mucho más grande de lo que pensaba".  

-Melba Patillo Bills  

*** 

Draco nunca llegó a levantarse de aquel duro suelo de baldosas, quedándose dormido contra el lateral del asiento de porcelana. Seguía allí cuando empezó a sonar la campana de la mañana y los estudiantes entraron para prepararse para el día. La mayoría le ignoraba. Pero algunos lo miraban con curiosidad, como si nunca antes hubieran visto una crisis mental. 

Los putos idiotas. 

Esperó a que el baño se vaciara para intentar ponerse de pie. Cada movimiento era pesado, lánguido. Como si alguien se hubiera colado durante la noche y hubiera sustituido sus huesos por plomo. Sus pies, con ladrillos de cemento. 

La ducha se le hizo eterna, y se sintió tan relajante como necesaria. Ella le había vuelto a tocar. Aunque al menos no su piel. 

Después de recuperar su varita de la sala común, Draco volvió al lavabo para lanzar un Fregotego a su uniforme desaliñado. La cintura le quedaba más floja de lo que recordaba y la boca le sabía a ácido gástrico. 

Por suerte, los elfos de la escuela debían de haber previsto este segundo problema, ya que había frascos de pociones refrescantes para el aliento alineadas junto al tocador. Se tomó tres en rápida sucesión, notando que no solo tenían un fuerte sabor a menta verde, sino que también le aliviaban el estómago. Le ayudó a sentirse más vivo de lo que había estado en semanas. Debería haber aprendido este truco antes.   

Luego se miró en el espejo, contemplando su reflejo. 

Para el observador casual, era el mismo Draco Malfoy. Sonrisa arrogante, rasgos aguileños y ojos grises y fríos. Pero si se miraba de cerca, si se miraba de verdad, era imposible pasar por alto las grietas que se escondían tras esa superficie. Los huecos hundidos alrededor de su boca que nunca parecían llenarse; las sombras oscuras bajo los ojos que coincidían con las de Granger... incluso ella se había dado cuenta. 

Por un instante, Draco se permitió preguntarse por qué había estado llorando. Porque, ¿por qué demonios iba a llorar? La Sangre sucia lo tenía todo. Nadie podía obligar a aquella cabezota a venir a Durmstrang a menos que ella quisiera; ella misma lo había elegido. Y no había perdido una mierda durante la guerra. La adoraban en Inglaterra. A ella y a los otros dos mártires dorados.

Sacudiendo la cabeza, poco convencido, Draco cogió una lata de cera para el pelo y empezó a masajearla entre las palmas de las manos. Estaba a punto de peinarse la cera con fuerza por el cuero cabelludo, como hacía siempre, cuando dudó. 

Tenía una horrible hendidura justo encima de la ceja derecha, provocada por una noche apoyado en el depósito de agua. La piel alrededor de toda esa zona tenía surcos. 

Draco frunció el ceño, se lavó las manos y luego jugueteó con el pelo hasta que se le alborotó en la cara, cubriéndole la marca. Tal vez le diera un aspecto tan desaliñado como se sentía, pero en realidad no le importaba. 

Así que se fue. 

*** 

El Gran Salón, que no debe confundirse con el Gran Comedor, ya estaba repleto de estudiantes. La luz del sol entraba por unas enormes vidrieras, cuatro en total, que parecían extrañamente fuera de lugar en una sala que, por lo demás, no estaba decorada. Representaban a hombres barbudos y coloridos que, supuso, eran los fundadores originales de la escuela. 

Draco esperó cerca de las puertas de entrada mientras estudiaba a la multitud. Solo consiguió desorientarse más. No había mesas rectangulares de las casas marcadas con símbolos o estandartes. No había divisiones claras. En su lugar, había una única mesa que serpenteaba a lo largo de toda la sala, de punta a punta, curvada como un serpenteante río de madera y salpicada de muchas sillas y bancos. 

Era una visión extraña. Una que dejó a Draco sin la menor idea de dónde sentarse, sobre todo porque todos los alumnos llevaban el mismo uniforme rojo sangre sin los colores distintivos de Soscrofa. Ni siquiera vio a Granger ni a Theo. No es que fuera a compartir mesa con ellos. 

Draco seguía de pie junto a las puertas cuando un movimiento borroso atrajo sus ojos y los siguió hasta Blaise. El mago de piel oscura le hacía señas para que se sentara al otro lado de la enorme mesa. 

Al acercarse, Draco vio también a las hermanas Greengrass, a Goyle y a Pansy, todos sentados juntos: la primera pizca de normalidad que tenía en las últimas cuarenta y ocho horas. Parecía que las casas no se separaban en las comidas. 

Su mandíbula se relajó lentamente. 

Pero aquella tranquilidad temporal no duró mucho, porque Blaise no tardó en reflexionar: 

—No puedo creer que tuvieras que entrenar con Granger. Os vi emparejados en el entrenamiento, pero no sabía que los dos habíais sido seleccionados para Soscrofa. ¿Qué posibilidades había? 

Con el ceño fruncido ante una cesta de fruta poco madura, Draco replicó: 

—No lo bastante bajas. —Cogió una tostada del plato de Blaise. 

—Si estás en la misma casa, ¿también compartes... —Pansy hizo una pausa mientras una mirada extraña cruzaba su cara—, compartes habitación con Granger?  

Una inhalación. 

—Sí, aunque apenas he estado dentro. 

La boca de Pansy se tensó y no respondió. 

Sin embargo, Blaise añadió: 

—Lo mismo en todas las demás casas, dormitorios mixtos y todo eso. Es una puta locura. Todo forma parte de una nueva política de este año para modernizar Durmstrang . Un cambio por el que la directora está siendo criticada por el Consejo de Administración, que, no sin razón, creo que es demasiado lascivo para mí despertarme todos los días y ver las bragas rosas floreadas de Parkinson. El profesor Kuytek nos contó todo el drama durante el comienzo de nuestra lección de combate de ayer, la parte que te perdiste. Aparentemente, la situación de los dormitorios es casi tan controvertida como la decisión de la directora de admitir a una Sangre sucia. Casi. Pero tú te llevaste la peor parte. Dormitorios mixtos Y Hermione Granger.    

Draco lo fulminó con la mirada y luego cambió de tema. 

—Ayer no te vi después del combate, Zabini. Ni en ninguna otra clase. Entonces, ¿qué te pasó? 

—Blaise recibió una paliza de ese tal Wolf. Apenas duró cinco minutos antes de que Kuytek tuviera que intervenir y enviarlo de urgencia a la enfermería. Lo estaba matando, —interrumpió Pansy. 

Blaise se dirigió a la bruja con desprecio y tiró la servilleta al otro lado de la mesa. 

—Tenía la situación perfectamente controlada. Se llama jugar a largo plazo, Parkinson. Nada que no pudiera controlar, joder. 

—Esa grieta gigante en tu cráneo dice lo contrario. 

Draco levantó la vista de su desayuno, fijándose ahora en un grueso cuadrado de gasa pegado detrás de la oreja izquierda de Blaise. El carmesí manchaba la tela mientras la sangre del hombre empezaba a hervir. Estaba a punto de responder cuando Astoria tosió tan educadamente que todos se callaron... ella tenía ese efecto. 

—Bueno, a mí me gusta mi nueva casa, —dijo con una sonrisa reacia—. Todos en Vulpelara han sido muy acogedores. No hay chicos en mi curso y, obviamente, no hay nacidos de muggles, así que lo de los dormitorios no es un problema. Ah, y mis clases son interesantes. 

Daphne le dio un apretón en el hombro a su hermana pequeña, pero Pansy resopló. 

—Nadie te ha preguntado, Tori. Ni siquiera tienes que hacer Duelo Marcial. ¿A quién le importa cómo te estás adaptando tú? 

Daphne, tan protectora como siempre, alargó la mano para agarrar la muñeca de Pansy, susurrando peligrosamente: 

—No le hables así. 

—¿Y qué vas a hacer al respecto? ¿Ir a partirme la cara en el pasillo? Como si pudieras, Greengrass. Tú tampoco estás en combate. 

Eso llamó la atención de Draco. Miró fijamente a las hermanas Greengrass, preguntando: 

—¿Por qué no estáis aprendiendo a luchar? 

Astoria, que había estado ignorando educadamente la creciente tensión en favor de untar mantequilla a un croissant, explicó: 

—Los horarios de clase no son lo único que dependen de las asignaciones de nuestras casas. Nuestras asignaturas también. 

—¿Qué significa exactamente? —preguntó Draco. Como nunca había mirado su horario, supuso que todas las casas tenían rotaciones similares. Por otra parte, ayer no estaba exactamente... mentalmente... presente, así que había seguido a los Wolverine a sus clases. 

—Significa, —suspiró Pansy—, que a Astoria le toca cursar asignaturas de bebés como Historia de la Magia, mientras nosotros, los Wolverines y los Soscrofas, nos acuchillamos tres veces por semana. 

Blaise se lamentó: 

—¿Dónde está la justicia en eso? Si hubiera sabido que el Ritual me llevaría a Wolverine, habría adivinado de otra manera. Inventado algo. Sobrevivir a la versión de Durmstrang del profesor Binns suena más fácil que el club de la lucha. —Envió una mirada de lástima a Goyle, que estaba desmayado a su lado, con la cara aún hinchada y descansando sobre un tazón de avena a medio comer—. Si este cabeza de chorlito ni siquiera puede hacerlo, el resto de nosotros estamos jodidos. 

Draco estaba igual de molesto, aunque permaneció callado. Su ya escaso apetito había desaparecido. Apartó el pan de un empujón. 

Pansy estaba hablando. 

—No importa si mentías, igual podrías haber terminado en Wolverine. ¿Recuerdas lo que dijo Kuytek durante la orientación? Nuestros resultados son un secreto . No se nos permite decirle a nadie lo que Divinamos fuera de nuestra propia casa, ya que estropea la selección futura. 

—Sí, pero ¿cómo iban a saberlo? —replicó Blaise. 

—¿Por qué no te enteras y eres expulsado, Zabini? —Pansy sonrió satisfecha—. Uy. ¿He dicho expulsado ? Quise decir encarcelado . 

—Puta zor... 

—Oye, Malfoy. 

Todos levantaron la vista para ver a Theo al otro lado de la mesa curva. Tenía la mirada fija en Draco y sonreía. 

—La profesora Ivanov me ha enviado para que te haga de chófer en las clases de hoy, ya que al parecer no puedes arreglártelas solo. 

Un breve silencio. 

Luego todos reanudaron la comida mientras Theo esperaba una respuesta que no llegó: le ignoraban como siempre. Mirando hacia otro lado y dejándole fuera incluso mientras permanecía pendiente de la mesa. Sin embargo, los alumnos de Durmstrang que estaban cerca se habían dado cuenta de la hostilidad y lo miraban. 

Finalmente, Draco empezó a echar una cantidad obscena de azúcar en su café mientras contestaba rotundamente: 

—Como si fuera a hacer algo contigo. Dime dónde ir y me acompañaré yo mismo. —Como Theo seguía sin marcharse, añadió—: Si intentas hacerte el simpático y convencernos de que de repente eres normal , ya llegas siete años tarde. Vuelve a tu triste rincón a llorar por tu mami muerta, y no gastes saliva con nosotros. 

El grupo se rio mientras Theo se ponía rígido. 

Dio un paso adelante. 

Luego se inclinó para hablar en voz baja al oído de Draco. 

—Porque es completamente normal gritar a todo pulmón sobre Dumbledore todas las noches...  

Draco saltó del banco, clavando la punta de su varita de espino en el abdomen de Theo, chamuscándole la túnica. El asqueroso sonreía. 

—Solo intenta decir esa mierda una vez más , —desafió Draco en tono sombrío, presionando tan fuerte que podía sentir el hueso de una costilla contra la punta de su varita. 

Theo soltó un grito ahogado. 

—¡Oh! ¿Así que de verdad quieres que repita eso delante de todo el mundo? ¿Soltar todos los secretos vergonzosos del príncipe de sangre pura? Jodidamente perfecto. —Volvió a acercar sus caras y susurró—: Mmmmm, ¿por dónde empezar? ¿Tal vez con las pesadillas tan fuertes que despiertan a toda la casa...? ¿o cómo duermes sobre tu propio vómito...? ¿que te arrancas la piel a tiras en la ducha...? ¿o tal vez les hable de los lloriqueos?  

Ninguno de los dos se movió mientras sopesaban al otro. 

Pero Draco podía oír el chirrido de los bancos deslizándose por el suelo y el arrastrar de pies mientras los profesores se apresuraban a intervenir. Podía sentir cien ojos clavados en su espalda. Sentía cómo se tensaba una delgadísima cuerda invisible en su pecho... sentir cómo ese último hilo de autocontrol se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba... y entonces SNAP . 

Y ahora solo había furia fría. 

Draco se enderezó, volvió a guardar la varita en un bolsillo y empujó a Theo hacia las puertas de la entrada. 

Theo se rio y le siguió. 

En el pasillo reinaba un silencio sepulcral, ya que todos los demás estudiantes seguían tomándose el desayuno sin interrupción: sin sentirse amenazados . No había ni un solo profesor a la vista, ni fantasmas vigilantes. Solo se oían los ecos de dos pares de pies que recorrían la desierta planta baja. 

Finalmente, la voz de Theo penetró en sus oídos. 

—No sabes a dónde vas, Malfoy. 

Sin respuesta. 

Draco siguió caminando en silencio, con los brazos cruzados bajo la capa, la mirada al frente y el rostro inexpresivo. 

Theo volvió a hablar. 

—Ayer ni siquiera llegaste a la clase correcta de la tarde. Deja de actuar como si tuvieras tu mierda en orden cuando está claro que te estás rompiendo por las costuras. Solo han pasado cuatro meses desde que todo se fue al infierno, y no estás engañando a nadie. Es obvio que te estás autodestruyendo y no soy el único que se ha dado cuenta. 

Sin respuesta. 

Podía oír a Theo acercarse mientras caminaban, el fuerte golpeteo de sus zapatos contra el suelo de piedra. Pero no lo bastante cerca. Aquí no. Casi... 

Ocho pasos.  

Siete.  

Seis.  

Se desvió a la izquierda, cruzó un pasillo sin ventanas y entró en una alcoba oculta. Theo iba justo detrás. 

Cinco.  

Cuatro.  

Con un movimiento repentino y violento, Draco se giró. La capa de piel se apartó a un lado mientras lanzaba una pierna, impactando con un sonoro PUM . 

Theo gruñó, se tambaleó hacia atrás y cayó al suelo con fuerza. Un zapato se clavó en su pecho, le empujó y empezó a toser. 

Draco se alzaba, su sombra se proyectaba sobre un rostro sorprendido, con los ojos grises muy abiertos y fijos bajo las tenues luces de la alcoba. Como si el bicho raro no lo hubiera visto venir desde el primer día.  

Empujó con más fuerza hasta que sintió que las costillas empezaban a ceder bajo su suela de cuero; oyó un crack repugnante. Un poco más de presión y se romperían por completo. Se romperían tan fácilmente como platos de porcelana. 

Theo tosía y parecía incapaz de hablar. Tenía las piernas torcidas como nudos y su varita había volado de su torpe mano.   

Sin cejar en su empeño, Draco empezó a hacer rodar su propia varita contemplativa entre dos dedos mientras reflexionaba: 

—Ya que por lo visto te encanta coleccionar secretitos sucios, tengo otro que añadir a tu arsenal. Una confesión que me corroe como un cáncer. Que necesito sacarme del pecho. 

Ahora el bicho raro estaba arañando el zapato de Draco, intentando deslizarlo de su esternón. Luchaba por respirar mientras sus pulmones se colapsaban lentamente bajo el peso. 

Draco respondió inclinando el zapato hacia delante para añadir más presión, aplastando a Theo mientras resollaba, y luego le apuntó con la varita a la cara azulada. 

Theo se quedó paralizado y siguió hablando. 

—El verano pasado, encontré un viejo libro en la biblioteca de mi familia. Uno de hace medio siglo sobre Gellert Grindelwald. La mayor parte era la mierda aburrida esperada. Una larga historia triste sobre su educación, lo incomprendido que era de niño. Los extraños "accidentes" que seguían ocurriendo sin explicación. Cómo los profesores nunca le dieron a Grindelwald la oportunidad de explorar todo su talento, restringiéndolo solo a ciertos tipos de magia... la magia que no dejaba daños permanentes . 

Otro empujón, otra respiración sibilante. 

—Admito que me salté las partes más aburridas... probablemente más de lo que debería sobre sus años aquí en Durmstrang... hasta el capítulo treinta y siete, sobre el ataque de Grindelwald a Nueva York. La noche en que mostró la profundidad de su poder. La primera noche que usó Protego Diabolica . Una maldición creada por el propio Grindelwald que también se conoce como Escudo del Diablo, aunque probablemente nunca hayas oído hablar de ninguno de los dos nombres. 

Con la varita aun apuntando, Draco retiró por fin el pie y se agachó hasta tocar el suelo. A escasos centímetros de la cara de Theo. 

Se encontró con los ojos saltones del hombre y dijo: 

—Resulta que es un encantamiento bastante ingenioso, que solo he probado en privado, sin que nadie me viera. Sin nadie en mi camino. Verás, Diabolica está diseñado para no dañar a los aliados del invocador mientras mata a sus verdaderos enemigos. Como si el fuego tuviera mente propia. Una maldición que incinera a cada persona que hace daño a su invocador en un anillo de llamas negras. 

La varita de espino se acercó lánguidamente a la sien de Theo, presionando su piel con tanta fuerza que la punta empezó a doblarse. 

—Todo esto me hace preguntarme si una amenaza es suficiente para activar Diabolica. Me hace preguntarme dónde traza Durmstrang la línea para la defensa propia. Me hace querer encontrar las dos cosas en el cobarde que me amenazó .    

Siguió un silencio estrepitoso, al principio interrumpido solo por los jadeos ahogados de Theo. Pero al final, el chirrido de las puertas de las aulas al abrirse se coló en la alcoba. 

El labio de Draco se curvó. 

Despacio, muy despacio, aflojó el agarre de la varita de espino y se puso en pie. 

—¿Dónde es nuestra próxima clase? —preguntó con frialdad, quitándose el polvo de los pantalones. 

Theo se esforzó por levantarse del suelo, pero no pudo realizar ni siquiera ese pequeño movimiento. Las venas rojas le surcaban los ojos y emitía un horrible ruido de traqueteo. Sin embargo, consiguió decir: 

—Tre... tres niveles más abajo... en las mazmorras... Pociones... 

Draco asintió. 

Antes de salir de la alcoba, pateó la varita de Theo para dejarla fuera de su alcance. 

Luego se fue. 

*** 

Llegó tarde a clase, ya que le costó encontrar el aula de Pociones gracias a las vagas y poco útiles indicaciones de Theo. Vagó durante una hora por una red de pasadizos subterráneos que estaban mucho más cerca de las catacumbas que de las mazmorras. Un enrevesado laberinto de túneles serpenteantes que parecía extenderse kilómetros bajo la escuela. Rápidamente se encontró perdido entre ellos. 

Como resultado, no llegó a su primera clase de Pociones hasta que estaba a medio terminar. 

Draco entró en una sala ya repleta de estudiantes. Todos se habían deshecho de sus capas de piel en favor de túnicas blancas y estériles, y estaban ocupados preparando lo que olía como una Poción Somnífera, pero que posiblemente fuera algo diferente. 

Miró a su alrededor, observando las paredes húmedas curvadas como un círculo; un mosaico de orbes incandescentes que apenas proporcionaban luz. Un fósil de maestro de pociones estaba encorvado en su pupitre, profundamente dormido y sin prestar ninguna atención a la clase. Su larga y desaliñada barba le cubría la cara como una máscara. 

El anciano no se despertó cuando Draco se acercó, y de hecho empezó a roncar aún más fuerte. Mientras tanto, lo que parecía ser una combinación de alumnos de Soscrofa y de otra casa desconocida seguía una pizarra llena de instrucciones, sin duda dejadas por su profesor moribundo. 

—Draco, llegas tarde. Sigue así y serás expulsado antes de que acabe el mes. 

Buscó la voz y localizó rápidamente a Daphne, que estaba de espaldas, pero era reconocible por su pelo rubio hasta la cintura, que le flotaba libremente detrás de la espalda en lugar de estar recogido en un moño como las otras chicas. Estaba concentrada en remover un caldero de líquido burbujeante en el sentido contrario a las agujas del reloj, en el sentido de las agujas del reloj y de nuevo en el sentido contrario. El extraño movimiento confirmó a Draco que no se trataba de una Poción Somnífera, como había supuesto en un principio. 

Se acercó a Daphne y se interpuso entre ella y otros dos alumnos, ignorando sus irritados gruñidos. Debía de ser una clase mixta con Ucilenas, al parecer una casa mucho más grande. El aula estaba completamente abarrotada, con solo unos pocos sitios vacíos entre las mesas rectangulares. 

—Tenía que hablar con Nott de algo importante, así que dime qué me he perdido, —exigió Draco. 

Daphne estaba a punto de contestar cuando otra bruja intervino diciendo: 

—¿Dónde está Theo? Se suponía que iba a ser asignado a nuestro grupo para la lección de hoy. 

Millicent Bulstrode trabajaba a su lado, tan fea y con cara de calabaza como siempre. Parecía más una arpía que una bruja, la verdad. Siempre se había mantenido alejado de ella en Hogwarts, ya que todo el mundo sabía que era mestiza y que procedía de una familia de traidores a la sangre. No entendía cómo Bulstrode había entrado en Slytherin. Aunque las casas antiguas ya no importaban, no aquí. Y ahora recordaba a Daphne mencionando que tanto ella como Bulstrode habían sido clasificados en Ucilena, junto con algunos Hufflepuffs. 

Antes de responder, Draco escudriñó el aula en busca de caras conocidas, fijándose solo en Zacharius Smith, que nunca le había caído bien en Hogwarts. Luego suspiró. 

—Probablemente Nott siga arrastrándose por la enfermería, así que dudo que llegue a Pociones. 

—¿Qué le hiciste a Theo? —Daphne se puso rígida. 

—Nada que no se mereciera. 

—¿Qué se supone que significa eso? 

CRASH 

Alguien gritaba de risa desde la esquina opuesta de la habitación. Un caldero yacía volcado boca abajo bajo una mesa y su contenido se esparcía lentamente. El humo se esparcía por el aire cuando la poción empezó a calcinar el suelo. Las baldosas de piedra que había debajo se fundían en un lodo espeso y gris. 

—¡MALDITA SEA, GRANGER! ¿QUÉ DEMONIOS HA SIDO ESO? ¿ARRUINANDO DOS TANDAS SEGUIDAS? —Gritaba una voz femenina y chillona. 

Draco se incorporó para ver mejor, y vio a una bruja enjuta que se enfrentaba a Granger, que estaba de rodillas, esforzándose por enderezar el caldero volcado. 

—Debería haber sabido que no debía acercarme a menos de cien metros de la sanguijuela Sangre sucia de Harry Potter. No debería haberte dejado acercarte a ninguno de nosotros. —La bruja continuó espetándole venenosamente. 

Otros Ucilenas y Soscrofas también gruñían mientras retrocedían; algunos de los chicos ladraban como perros. Granger se apresuraba a desvanecer el desastre antes de que causara más daños. 

Draco miró hacia el frente del laboratorio para comprobar si la diversión sería interrumpida por una figura de autoridad. No lo haría. Los ojos del anciano profesor de Pociones parpadeaban casi imperceptiblemente, pero permanecían cerrados. El profesor no intentó intervenir ni detener la pelea. No hizo más que recostarse en su sillón de cuero mientras fingía dormir. 

La visión hizo resoplar a Draco. 

Volvió a darse la vuelta. Ahora Granger le decía a su agresor con voz acusadora: 

—Tú eres la que volcó mi caldero sin motivo, Oleandre. Lo mismo que hiciste antes. Si no quieres trabajar conmigo, vete a otra parte. —Agarró el caldero de la otra bruja, apretándolo contra los brazos cruzados de esta—. Ve a buscar otro sitio donde sentarte.   

Oleandre chilló, enfurecida. 

—¡No te ATREVAS a tocar mis cosas, ASQUEROSO ANIMAL! QUITA TUS ASQUEROSAS MANOS DE... 

Draco se tapó los oídos con dos dedos cuando los gritos se intensificaron. Oleandre y su círculo de amigos de Ucilena hacían más ruido que una avalancha de vociferadores gritones, y aquello le estaba provocando dolor de cabeza. 

Aun así, la zorra muggle se había apuntado a esta diatriba, ella misma se lo había buscado. Debía esperar lo mismo al venir a un lugar construido como reacción a la persecución de los muggles. Una escuela que les enseñaba a estar orgullosos y a defenderse. Una que aceptaba a los mestizos como mucho, y nada menos. Un lugar donde nunca sería la mejor de la clase, la mascota del profesor o la Chica Dorada. 

Donde solo era la chica Sangre sucia. 

Granger cogió su bolso y metió papeles y libros en él. A continuación, limpió la mesa con Fregotego e intentó abrirse paso a través de un muro de estudiantes que reían a carcajadas. 

No la dejaban pasar. 

Draco volvió a mirar al frente, bostezando cansado y estirando los brazos rígidos de izquierda a derecha. Daphne y Millicent parecían igualmente imperturbables ante el acoso, y habían vuelto a ocuparse de sus calderos mientras charlaban de tonterías que él no se molestaba en oír. 

Con la clase casi terminada, Draco decidió que no valía la pena el esfuerzo de preparar su propia poción. Más le valía seguir el ejemplo del profesor y echarse una siesta. 

Así que se encorvó sobre la mesa, apoyando la mejilla en la superficie metálica, agradablemente fría, mientras los párpados se le hacían pesados. Pero no los cerró. 

No, permanecieron abiertos de par en par mientras seguía observando el espectáculo. Observó cómo Granger salía a empujones del aula, solo para ser arrastrada de vuelta al interior por su nudo de pelo grasiento y apestoso. 

Vio cómo otra chica le arrancaba la mochila del hombro y cómo los botes de tinta se rompían contra el suelo en una explosión de cristales. 

Vio cómo sus ojos marrones se inundaban de lágrimas mientras luchaba por liberarse... no lo consiguió.   

Y se encontró a sí mismo esbozando una puta sonrisa. 

***

Chapter Text

"La función más grave del racismo... es la distracción. Te impide hacer tu trabajo. Te obliga a explicar, una y otra vez, tu razón de ser. Alguien dice que no tienes reinos y lo sacas a relucir. Nada de eso es necesario".  

-Toni Morrison   

*** 

Aquella noche, Draco no se fijó en lo que comía, ni siquiera miró su plato. Estaba demasiado distraído observando el Gran Salón en busca de Theo y Granger, sin ver a ninguno de los dos. Tan distraído que si le preguntabas qué había cenado, ni siquiera podía hacer una conjetura. 

Tampoco podía nombrar las otras clases que se extendían a lo largo de su tarde de martes, habiéndose limitado a seguir a Daphne durante horas sin importarle si había otros Soscrofas de séptimo u octavo curso presentes. No parecía importar porque los profesores nunca plantearon un problema. Nunca le dijeron que se fuera. O si lo hacían, él no escuchaba. 

Pero ahora aquí estaba: moviendo mecánicamente un tenedor arriba y abajo mientras sus ojos vagaban. Mientras su mente se fijaba en encontrar al bicho raro y a la Sangre sucia. 

Al final, una voz atravesó su confusión. 

—¿Hola? ¿Puedes oírme, Draco? Quería preguntarte qué pasó esta mañana. Daphne mencionó que la clase de Pociones fue... agitada. ¿Puedes contármelo? Me muero por saber los detalles, ya que ella no me explica nada. 

Draco levantó la vista para encontrarse con los ansiosos ojos azules de Astoria. Tenía un pequeño dedo estirado a lo largo de la mandíbula y lo miraba fijamente, esperando una respuesta, o varias. ¿Cuánto tiempo llevaba hablando? 

—Probablemente Daphne no te contaría lo que pasó porque implica violencia y no quería ofender tu sensibilidad bondadosa, —dijo, frotándose ambas sienes. 

Daphne resopló. 

—Lo que quiere decir... —Astoria frunció el ceño.

—Significa que un grupo de séptimo año atacó a Hermione Granger en plena clase, —contestó Draco brevemente—. Mientras el profesor se quedaba sentado en su silla sin hacer nada. 

A Goyle se le cayó el cuchillo de mantequilla y Blaise soltó una risita: 

—¿Lo hicieron delante de un profesor? Para eso hay que tener cojones. 

—En realidad, eran todas chicas. Tirones de pelo. Se arañaban. Esa lamentable mierda femenina. Parecía que me iban a sangrar los oídos con tanto grito, —contestó Draco resoplando. 

—¿Alguien intentó pararlas? —preguntó Astoria en voz baja. 

—No. 

—Pues yo me habría unido a ellas, —se echó a reír Pansy, frotándose los dedos enérgicamente en una servilleta de la cena. Las diez uñas estaban manchadas de un pútrido tono verde por su primera lección de Magia de Sangre. Draco recordaba vagamente haberla oído quejarse de ello antes, pero no le prestó atención. Pero ahora lo hacía. 

—Oí hablar de ello a algunos de nuestros compañeros de casa. Decían que Granger solicitó ser admitida en Durmstrang a pesar de que el Ministerio de Magia británico estaba en contra. Está loca, ¿no? Así que, si desaparece o la atacan antes de la graduación, es culpa suya. Debería haber sabido que no debía sobrepasar los límites solo para... para... ¿quién demonios sabe la razón? ¿Quién sabe lo que pasa en ese cerebro muggle? Yo seguro que no, —continuó Pansy. 

—¿De verdad el profesor de Pociones no intervino para ayudar? —repitió Astoria. Su rostro estaba tenso—. ¿Cómo se llama? 

—¿Por qué? ¿Vas a denunciarlo a la directora por abuso de muggles? —dijo Draco—. Pansy tiene razón. Granger se lo buscó. No la obligaron a estar aquí como al resto de nosotros. Siempre puede dejar de hacerse la mártir e irse. 

Daphne, que había permanecido callada hasta ese momento, se inclinó para susurrar al oído de su hermana: 

—Es el profesor Ellingsbow. 

—Gracias, —respondió Astoria—. Solo tenía curiosidad. 

Draco volvió a perder la concentración y abandonó su intento de comer para estudiar a la multitud. La larga y serpenteante mesa se iba vaciando a medida que los estudiantes terminaban de comer y se marchaban a las salas comunes de sus casas antes del encierro nocturno. 

Todavía nada de Theo o Granger. 

*** 

Draco salió del Gran Salón con los demás, y estaba considerando si debía seguirlos al dormitorio de los Wolverine, cuando Pansy lo apartó. 

—¡Seguid adelante! Os alcanzaré más tarde, —sonrió a Goyle y Blaise, que se encogieron de hombros y siguieron avanzando. Desapareciendo por el pasillo con una multitud de otros estudiantes de Durmstrang que bostezaban. 

Entonces Pansy se agarró a la manga de la camisa de Draco y lo condujo a un ala contigua que estaba expuesta a los elementos. En las paredes había ventanas arqueadas y sin cristales. Soplaba un viento gélido que le roía los huesos y le ponía de mal humor. 

—¿A dónde demonios me llevas, Pansy? —gruñó Draco, soltando el codo del firme agarre de la bruja. 

Su sonrisa vaciló, antes de reír. 

—Hay algo que quiero enseñarte. No te preocupes, no llevará mucho tiempo y nadie notará nuestra ausencia. Te lo prometo. 

Suspiró, sospechando ahora la dirección en la que se dirigía Pansy, aunque no supiera su destino real. ¿Cómo no iba a adivinarlo si habían tonteado juntos durante años? Nada ni remotamente parecido a algo serio, solo de vez en cuando por aquí y por allá. Aunque habían pasado años desde la última vez. No podía recordarlo, para ser honesto. ¿Tal vez en marzo? ¿Abril? 

Pero esta noche estaba demasiado cansado. 

Pansy, sin embargo, estaba empeñada en quedarse a solas con él. Prácticamente lo maniató a través de la fortaleza vacía, doblando esquinas cerradas y bajando un tramo de escaleras de piedra curvas. Recorriendo un camino que ella parecía conocer, que probablemente había explorado antes. Haciendo callar a su gruñido mientras tiraba de él hacia una alcoba oculta junto al pasillo, casi idéntica a aquella en la que se había enfrentado a Theo esa misma mañana. 

Luego lo sentó en un banco helado tallado en la pared, que estaba jodidamente frío incluso a través de la tela de sus pantalones. Frunció el ceño y estaba a punto de levantarse de nuevo cuando ella se encaramó a su regazo, frente a él, con ambos brazos colgados alrededor de su cuello como una bufanda en forma de Pansy Parkinson. 

Después de eso, se quedó mirando a Draco, como si preguntara sin palabras: " ¿Está bien? ". O tal vez estaba esperando a que él la dejara plantada por completo. No habría sido una reacción sin precedentes.   

Por un momento fugaz, Draco consideró hacer exactamente eso: arrojarla de su regazo y luego dejarla en la estacada, acalorada y molesta. Después de todo, no le debía nada a la chica. Nunca se lo había debido. 

Pero ahora sus muslos se sentían tan suaves contra los suyos. Tan suaves y cálidos. Un calor que no había sentido ni una sola vez en este páramo de escuela. Y ella ya se había desabrochado los tres primeros botones de la túnica del uniforme. Podía ver la turgencia de sus tetas, el contorno rosado de sus pezones mirándole, burlándose de él a través de una camisa delgadísima.   

Draco soltó una larga exhalación y se movió para repartir el peso de ella entre sus caderas. 

Pansy le dedicó una sonrisa. 

Sus rodillas cayeron sobre el banco, enmarcando las piernas de él mientras ella empezaba a hacer rodar su coño contra él, que se sentía húmedo y sofocante incluso a través de las capas de tela. Se frotaba contra la creciente dureza que tenía debajo. Un movimiento ondulante, acompañado de gemidos en su oído. 

Draco la rodeó por el culo con una mano y la acercó mientras ella seguía apretándose contra él como una gata callejera en celo.   

Con la otra mano le cogió el pelo, corto y suave como la seda, y le acercó los labios al cuello inclinado de él. Ella se dejó llevar, sabiendo cómo solían ser las cosas, los lugares de su piel que él prefería que ella tocara y los que odiaba.   

Mientras su babosa lengua subía y bajaba por la columna de su garganta, él apoyó la mejilla en su cuero cabelludo, respirando el aroma limpio del jabón sin perfume. 

Su polla se crispó y se puso rígida. La sangre corría desde su cerebro hasta la palpitante longitud de sus pantalones. Sus pensamientos se nublaron cuando empezó a acercarse a la liberación, estirándose aún más con cada movimiento ondulante. 

Ahora estaba goteando sobre su muslo, y podía sentir cómo su miembro se tensaba dolorosamente contra los afilados dientes metálicos de su cremallera mientras ella se apretaba contra él más deprisa. Más fuerte, con una fricción ardiente. Las bragas se le arrugaban bajo la falda de lana y la raja se le abría de par en par. Lo suficiente para que su húmedo coño empapara la tela.   

Y fue tan jodidamente caliente. 

Hasta que Pansy lo arruinó hablando, como siempre hacía. De la forma que él detestaba. 

—Sabes por qué ellas están aquí, ¿verdad, Draco? Tienes que saber por qué las Greengrass están aquí. Porque sus padres quieren... —le susurró en el cuello con la piel de gallina. 

Su mano voló hacia la cara de Pansy y forzó una palma contra su boca. Se concentró en la sensación de sus caderas y no en su voz. 

Pero no se callaba, joder. 

En lugar de eso, apartó la cara de su agarre y dijo: 

—Sus padres las enviaron a Durmstrang por tu culpa y la de los demás. Quieren hacer arreglos con tus padres. Compromisos, quiero decir. Astoria me lo dijo en el tren, aunque yo ya lo había adivinado. ¿Por qué si no elegirían esta escuela entre todas las demás? Por eso me envió mi padre. Para volver a casa con un buen partido. Volver a casa con un prometido. Volver a casa con alguien como tú. 

Pansy acentuó las palabras presionando contra su rigidez. 

Draco volvió a acercarse a su boca. 

Ella lo esquivó. 

— Vamos , Draco. No sería tan malo. Incluso podríamos hacer esto todos los días hasta que tomes una decisión. Esto y más, como solíamos hacer en Hogwarts. Estoy dispuesta. 

Incapaz de seguir bloqueando su insistencia, Draco dejó de moverse y respiró hondo, irritado. 

Ambas manos fueron a la cintura de Pansy, y él la levantó de su regazo. Colocándola firmemente en el suelo. Su falda seguía enganchada en el cinturón, las bragas de algodón se habían vuelto hacia un lado. Estaba temblando. 

Draco se recostó en el banco. Miró a la bruja mientras sentía que su polla seguía palpitando. Pero lo ignoró. Estaría condenado antes de dejar que Pansy tonteara con él por una asquerosa moneda de cambio. Y una mierda. 

Habló en tono sombrío. 

—No actúes como si te importara, Parkinson. No te importo una mierda. Nunca te he importado y nunca te importaré. 

—¿Y qué si no me importa? Nos hacemos mayores y tú eres mejor que las otras opciones. No es que hubiera muchas, para empezar. Al menos te conozco de verdad. ¿Quién no elegiría eso antes que a una persona que no conoce? Discúlpame por querer algún control sobre mi futuro, —resopló, ajustándose la falda. 

Draco puso los ojos en blanco sin ninguna simpatía. 

—¿Tu futuro? Al menos no te condenarán si metes la pata buscando marido. Si fracaso en Durmstrang, si suspendo una sola asignatura, el Ministerio se quedará con todo. 

—Parkinson. Malfoy. 

Una voz inexpresiva hizo que ambos se giraran. 

La profesora Ivanov estaba allí de pie: su rostro pétreo y su toga se fundían en las sombras del oscuro pasillo, sus mangas ondeaban con una brisa imperceptible. Se adelantó y dijo: 

—Ya ha pasado un cuarto de hora del toque de queda y todos los alumnos deben estar dentro de sus respectivos dormitorios. 

Pansy se sonrojó. Luego se apresuró a abrocharse los botones del uniforme y se escabulló más allá de la Jefa de la Casa Soscrofa, que no intentó detenerla, ni siquiera pestañeó. Desapareció por el pasillo antes de que pudiera ser detenida. 

Draco se levantó, apoyando la palma de la mano sobre el bulto de sus pantalones y la mancha húmeda que el coño de Pansy había dejado en la tela. Aunque en realidad no le importaba si Ivanov sospechaba lo que habían estado haciendo. Probablemente ya era demasiado tarde para hacerse el inocente. 

Arqueó una ceja hacia Ivanov, que hizo lo mismo. Pero ninguno de los dos habló. Más bien, le hizo un gesto para que la siguiera. 

Mientras recorrían los pasillos vacíos, Draco empezó a distinguir los contornos borrosos y brillantes de los fantasmas. Hasta ahora no había visto ni uno solo en la fortaleza, tal vez porque los muertos solo salían por la noche, cuando los vivos estaban confinados en sus dormitorios. Ahora había cientos de fantasmas, flotando en el viento como imágenes borrosas. Creaban la sensación de hundirse en el fondo de un océano de medusas plateadas. 

Luego ascendieron por una escalera de caracol y salieron al exterior. El negro barranco que se extendía bajo ellos parecía aún más oscuro que durante su primer viaje a través de la muralla. 

A mitad de camino hacia el lado opuesto, una fría ráfaga de viento rasgó el bajo parapeto y Draco tensó todos los músculos del abdomen para mantener el equilibrio. Las piedras bajo sus pies estaban traicioneramente resbaladizas por la escarcha, y se preguntó cuántos fantasmas de la fortaleza eran simplemente víctimas de caídas. 

Sin embargo, Ivanov era completamente estable, pues llevaba décadas recorriendo el mismo camino. Hizo una pausa para esperar a Draco, hablando a su enervante y llana manera.   

—Recibirá dos deméritos por romper el toque de queda, Sr. Malfoy. Reciba diez deméritos y será... 

—Suspendido, —cortó Draco bruscamente, recordando las palabras de su instructor de lucha a Granger—. Y me expulsarán después de veinte. Ya sé cómo funciona. 

—Entonces no necesito explicar las consecuencias de romper las reglas de la escuela. La pena por estar fuera más allá del horario de cierre, faltar a clase, negarse a dormir dentro de la habitación asignada... y agredir a un compañero de casa . 

Los pasos de Draco vacilaron y estuvo a punto de resbalar por el borde. 

Frunció el ceño. 

Por supuesto, Theo fue y denunció el altercado. Eso no había sido inesperado. Sin embargo, otra cosa que dijo Ivanov le cogió por sorpresa. 

—¿Qué hay de malo en dormir en la sala común? —preguntó. 

—Es una falta de respeto para los demás alumnos que tengan que quedarse hasta tarde estudiando, además de una molestia para los elfos domésticos. Llevan dos noches sin poder ordenar la sala común de Soscrofa debido a su presencia. He recibido varias quejas. 

Ivanov reanudó la marcha. 

—Dormirá en su dormitorio de ahora en adelante. También recibirá otros siete deméritos por el incidente con el señor Nott. Por último, prepárese para recibir noticias del Departamento de Aplicación de la Ley Mágica. Tengo la intención de escribirles mañana por la mañana para explicarles la situación.   

Precioso.    

Draco no expresó el pensamiento. 

Llegaron al final de la muralla y se detuvieron ante la pared de ladrillo en blanco que conducía a la sala común de Soscrofa. Draco se estaba levantando la manga para dejar al descubierto la cicatriz aún intacta del Ritual de Selección cuando Ivanov lo apartó a un lado. 

—La puerta está cerrada desde ambas direcciones. Solo los profesores pueden acceder a ella fuera de horario. —Se levantó la manga de la túnica y presionó con el antebrazo el arco sin pomo, que se materializó al contacto. 

Mientras Draco subía, Ivanov volvió a hablar. 

—Permanecer en Durmstrang es un privilegio temporal, señor Malfoy. Nunca una garantía permanente. Recupere el control, o váyase por su propia voluntad. Corra antes de que lo agarren a rastras, llorando y gritando por una segunda oportunidad que no merece. 

Entonces Ivanov selló la puerta, atrapándolo dentro. 

Al menos hasta la mañana. 

*** 

Esta ducha fue superficial. Nada de temperaturas abrasadoras, de frotar ni de consumir pastilla tras pastilla de jabón. Pansy, aunque sucia en un millón de otras formas, estaba físicamente limpia. Lo único que esa chica tenía a su favor, en realidad. 

Sin embargo, Draco permaneció largo rato en la alicatada cabina. Dejando que el vapor llenara el baño mientras pensaba. Finalmente cambió los grifos a agua fría mientras alejaba con voluntad su erección aún palpitante. Mientras resistía el impulso de acabar él mismo en el suelo de la ducha. No le daría a Pansy la satisfacción, ni siquiera ahora. Aunque ella nunca notara la diferencia. 

Así que, en lugar de eso, dejó que su mente vagara como el espectro de una fortaleza, y pronto estuvo pensando en la advertencia de Ivanov. O tal vez había sido un consejo condenatorio. 

Por mucho que se resistiera a admitirlo, Ivanov tenía razón. Si seguía sobrepasando los límites y andando por ahí medio dormido, estaba pidiendo que lo volvieran a condenar. Estar en Durmstrang era mejor que la alternativa. Él lo sabía. Joder que lo sabía. Pero ahora estaba a un solo demérito de ser suspendido. Peor que suspendido. 

Así que tendría que hacer lo mínimo. 

Mordazmente resuelto, Draco cerró los grifos y salió de la ducha. Luego, tras tomar otra poción refrescante para calmar el estómago, se dirigió al dormitorio. Sabiendo que no había otra opción, y resintiéndose por ello. 

No había nadie dentro. Ni la Sangre sucia ni el bicho raro. Ambos debían de estar sangrando, recibiendo gritos o haciendo algo igual de improductivo.   

Draco inspeccionó el espacio, confirmando que las únicas dos camas con indicios de uso permanecían en lados polares opuestos: la de más a la derecha para Granger y la de más a la izquierda para Theo, con cinco vacías en medio. Estaba a punto de reclamar la del medio cuando se detuvo, golpeado por un impulso repentino. 

Se rindió, caminó a grandes zancadas hasta la cama de Theo, levantó los baúles y los lanzó por la habitación hasta salir por la puerta. No le importó que los cierres metálicos se abrieran y la ropa saliera despedida en todas direcciones. Cuando terminó, el vestíbulo parecía haber sido golpeado por un tornado. 

Entonces Draco trasladó sus propios baúles a un armario y ocupó aquella cama : la que pertenecía a la persona que había intentado amenazarle. Intimidarlo. Controlarlo. Así que aquí estaba: robando la mierda de Theo. 

No se podía negar que era un concurso de meadas infantil. Y tal vez no debería estar orgulloso de ser tan mezquino, pero no estaba orgulloso. No, estaba furioso. Furioso con todos ellos... con Theo... Pansy... Ivanov... el Ministerio... Albus Dumbledore... 

Todos le amenazaron... intentaron intimidarle... controlarle... y estaba agotado. 

Draco daba vueltas bajo las sábanas cuando vio aparecer una figura oscura en la puerta. 

Parpadeó. 

Granger cruzaba de puntillas el umbral a contraluz, con el brazo lleno de libros de texto y la cesta de la ducha. Iba vestida con una camiseta muggle lo bastante larga como para cubrirle las rodillas nudosas, e iba descalza a pesar de que el suelo debía de estar helado. La vio temblar mientras cruzaba la habitación. Se escabullía con tanta cautela que parecía que estaba robando sus propias cosas.      

Antes de que Draco pudiera evitarlo, resopló. 

Dio un respingo y se giró lentamente. 

Sus ojos se encontraron: gris sobre marrón. Granger se quedó boquiabierta mientras sus pupilas se adaptaban a la oscuridad. 

Y se dio cuenta de que no era Theo. 

—¿Qué... qué haces en esa cama, Malfoy? —tartamudeó. 

Una pausa. 

De repente, sus ojos se volvieron redondos como platos y se ruborizó. 

—¿Está Nott ahí dentro contigo? 

—¡NO! —replicó Draco, desapareciendo todo cansancio—. ¡Claro que no! ¿Por qué haces esa pregunta? 

—Puedo irme si queréis estar solos, —dijo Granger, sonrojándose más. 

—¿Qué? No. Ya te dije que Nott no está aquí. 

La habitación se quedó en silencio. Lo suficiente como para oír crujir las tuberías.   

Entonces, sin previo aviso, Granger estalló en carcajadas. Tan fuerte que le temblaron los hombros y casi se le cae la cesta. Fue a dejarla sobre la cama, dejando libres las manos para secarse las lágrimas de risa. 

Molesto, Draco cerró las cortinas de la cama con un chasquido de dedos. Se deslizó más abajo bajo las sábanas, con las manos aplastadas contra ambos oídos. Intentando amortiguar el alboroto de la Sangre sucia. 

Por fin, Granger se calmó lo suficiente como para hablar. Su voz penetró con facilidad en la fina tela que lo cubría. 

—Es solo que, has estado actuando muy raro con toda la situación de la habitación compartida. Como si estuviera infectada con viruela de dragón o algo así. Prometiste que no era por las pesadillas. Entonces, ¿qué otra cosa se supone que debo pensar? Agrega que tal vez tú y Nott queríais algo de privacidad para... oh... ya sabes...  

Su frase terminó con una risita. 

Draco se mofó. 

Abrió de golpe las cortinas y agitó un brazo sobre el edredón vacío a modo de demostración. 

—Compruébalo tú misma. Nott no está aquí. De hecho, no tengo ni idea de dónde está, y no me importa. Así que puedes dejar de suponer mierdas. 

—Un poco a la defensiva, ¿no, Malfoy? —se burló—. No soy de las que juzgan cuando se trata de relaciones. No hace falta que te pongas así. 

—Por Salazar, no tiene gracia. 

—De acuerdo, está bien, —cedió Granger, tragándose la risa y encaramándose a la esquina del colchón. 

Empezó a pasarse un peine por el pelo, que estaba empapado por el baño. Goteaba agua directamente sobre su edredón desordenado, que era un amasijo sombrío de libros, papeles y otros desperdicios. Para ser una chica, era un caos. 

Cuando Granger lo sorprendió mirándola con aire crítico, le preguntó: 

—Ya que los dos estamos despiertos, ¿puedo encender una luz para prepararme para ir a la cama? Apenas puedo ver.   

Draco la fulminó con la mirada, sin gastar saliva en preguntas estúpidas. 

Granger dio unos golpecitos a un orbe blanco de su mesilla de noche, iluminando la habitación. 

Él parpadeó. 

Y ahora no podía apartar la mirada. Ahora miraba a Granger e intentaba no sentirse mal al ver el mosaico de moratones que tenía en la piel. Los anillos azul negruzco alrededor de la muñeca; las profundas marcas moradas que le recorrían todo el brazo izquierdo como salpicaduras de pintura. Una de las ronchas de la clavícula aún sangraba. 

Era repugnante, y él no lo entendía. Desde luego, él no le había hecho ninguna de esas heridas durante la pelea de ayer; apenas la había tocado. Y no habían parecido tan graves en Pociones, así que debía de haberse hecho daño algún tiempo después. 

Sus ojos bajaron y vio que los moratones estaban por todas partes. También en sus delgadas piernas. Podía verlas. Ver... 

Granger tosió con fuerza. 

Draco levantó la vista. Había renunciado al peine y se frotaba las muñecas hinchadas cohibida, como si no apreciara la atención. 

Habló con voz molesta. 

—Haz una foto, gilipollas. Durará más. 

Frunció el ceño. 

—¿Qué se supone que significa eso? 

—No importa. 

La luz se oscureció. Granger se metió en su cama, cerrando las cortinas de terciopelo con un movimiento de varita. Poco después, todo el armazón de la cama empezó a brillar en rojo mientras lanzaba un encantamiento protector tras otro, probablemente todos los hechizos de alarma de su enorme cabeza, y solo se detuvo cuando el aire zumbó con tanta magia que se le erizó la piel. 

Draco aseguró sus propias cortinas y se dio la vuelta. 

Fue excesivo. Como si él fuera a intentar algo con la Sangre sucia mientras dormía. O alguna vez.   

Draco rodó hacia el otro lado, agotado, pero incapaz de dejar de pensar. La rabia que sintió tras su enfrentamiento con Theo había disminuido, pero ahora no podía dejar de pensar. Por fin tenía la cabeza despejada después de años de niebla cerebral, y lo resentía. Tampoco conseguía que sus músculos se relajaran, se sentía rígido como un tronco. Como si cada nervio le pidiera a gritos que saliera de esta maldita habitación a pesar de las sanciones. 

Frustrado, se puso boca arriba para estudiar las sombras del techo. Como eso no le adormecía, se tapó la cara con una almohada. 

Habló. 

—¿Quién te hizo eso? 

El sonido de un edredón moviéndose. Su voz apagada recorrió el dormitorio. 

—Esas chicas de clase. Oleandre, Aaldharg, Morosova y sus amigas. Luego más tarde algunos Wolverines... No sé todos sus nombres. 

Bueno, eso no fue exactamente impactante. No era noticia. Aun así, Draco se encontró haciendo una lista mental que no tenía intención de usar. Tan sin sentido como contar ovejas. 

—¿Por qué no te defendiste? —preguntó—. ¿O al menos por qué no te libraste de los moratones? Seguro que como sabelotodo has memorizado mil hechizos curativos. 

Granger habló de inmediato. 

—Quiero que vean cada marca que dejan en mi cuerpo cuando aparezca mañana lista para más. Quiero que vean que nada de lo que hagan me alejará. 

Draco sacudió la cabeza en dirección a Granger. Qué motivación tan clásicamente Gryffindor para cojear como una víctima de tortura. Por servirse a sí misma en bandeja de plata, suplicando que abusaran de ella. 

Ella se quedó callada después de eso, haciendo que Draco se preguntara si ella estaba esperando que él dijera algo más. Y así lo hizo. 

—Dime por qué estás aquí. 

Suspiró amargamente. 

—No es tan simple, Malfoy. Ni siquiera hay una sola razón por la que elegí Durmstrang. Hay unas cuantas, y no me apetece compartirlas. 

Draco se arrancó la almohada de la cara, apoyándose para mirar a las cortinas, exigiendo: 

—Dime una de las razones por las que has venido. 

Un silencio ensordecedor. 

Su tono se volvió feroz. 

—Porque dijeron que no podía. 

Chapter Text

"Si no hay esfuerzo, no hay progreso".  

-Frederick Douglass  

*** 

Draco entró y salió de la conciencia toda aquella noche, sin permitirse nunca quedarse profundamente dormido, seguro de que eso le llevaría a soñar. A esa pesadilla y a una docena más. Aunque Theo no estuviera cerca, preferiría sufrir un año de insomnio antes que dejar que Granger volviera a oírle desmoronarse. Nunca más. 

Así que se quedó despierto y escuchó sus pesadillas. Oía sus gritos, que eran casi imperceptiblemente suaves y amortiguados por una almohada de plumas. Pero aún flotaban por la habitación, llevados a sus oídos en docenas de susurros fantasmales.   

No podía entender sus palabras; no sabía por qué intentaba entenderlas... pero lo hacía. Durante toda la noche estuvo escuchando a Granger. Los dos ojos cansados fijos en el techo lleno de telarañas, un brazo doblado detrás de la cabeza, la mente recorriendo mil posibilidades y contando cada ruido. Siempre contando. 

Al principio, los débiles y patéticos sonidos le produjeron una sensación de satisfacción. Después de que Granger le hubiera pillado en el suelo del baño, aquello parecía justicia poética. Como empatar en el campo de Quidditch después de tres días perdiendo... porque esto confirmaba que ella también se había hecho añicos, aunque él ya había visto las señales. Estaba escrito en su cara mucho antes de los moratones. 

Así que Draco permaneció tumbado así durante horas: escuchando a escondidas el silencioso tormento de la Sangre sucia e interesándose por él. Sin pensar en hacer nada en respuesta... Por supuesto que no. Ni en mil vidas se desviviría por Hermione Granger... aunque supiera cómo hacerlo... que no lo sabía. 

Sin embargo, al final debió de quedarse dormido, porque cuando volvió a despertarse Granger había desaparecido. Se había desvanecido en el aire oscuro como si nunca hubiera estado allí, como un espectro pasajero. No había ningún resplandeciente encantamiento protector alrededor de su cama, que yacía vacía, y su abarrotada mochila había desaparecido. 

Draco se acercó a la mesilla de noche y tocó con dos dedos la esfera de cristal que descansaba allí, como había visto hacer a Granger la noche anterior. En respuesta, brilló tenuemente.    

Parpadeó.

Era imposible saber la hora en la cámara sin ventanas, pero debía de estar a punto de amanecer si Granger se había marchado. Día tres de los ciento sesenta que quedaban en este infierno. Llevaba la cuenta. 

Se incorporó, estirando la rigidez de sus articulaciones. A juzgar por su fuerte dolor de cabeza, que nunca parecía desaparecer del todo, no debía de haber dormido más de una hora. Dos como mucho. Teniendo todo en cuenta, incluso eso le parecía un pequeño milagro. Nunca había llegado al punto de soñar, habiendo tomado lo que era básicamente una glorificada siesta gatuna. Ni sueños ni pesadillas. Ni gritos... al menos no de él. 

Mientras lanzaba un encantamiento y se recostaba lánguidamente en la cama para ver cómo sus uniformes rojo sangre se colgaban en el armario, no perdía de vista el umbral de la puerta. Curioso por si Theo o Granger regresaban. Indeciso sobre cuál era la peor opción. 

Pero ninguno de los dos apareció, y ahora un trozo de pergamino enrollado llamó la atención de Draco. Extendió la mano para cogerlo de la mesilla, un pergamino que Theo debió de dejar allí antes de que le hundiera el pecho y le robara la cama. 

Draco frunció el ceño al ver la lista de asignaturas y su propio nombre al principio. Se dio cuenta de que ese debía de ser el horario de clase que le faltaba: el que nunca leía. 

Desplegó el pergamino y lo estudió con vago interés. 

*** 

*** 

—Su puta madre, —se lamentó Draco, tirando el pergamino sobre el edredón y frotándose la frente. 

No entrar en una casa convencional como Vulpelara le parecía aún más desastroso. Había pensado que la mayoría de las asignaturas coincidirían con Hogwarts, o que al menos tendría cierto control sobre sus selecciones. Aparentemente esa no era la situación. Aparentemente no podía limitarse a seguir a los Wolverines y a los Ucilenas en sus clases, que no coincidían del todo. Aparentemente tenía que cursar cuatro asignaturas nuevas además de Pociones. Aparentemente ya se había perdido sus primeras clases de Magia de Sangre y Criptozoología. Nada de esto eran buenas noticias, ya que cada clase sonaba tan estrafalaria como agotadora.   

Draco volvió a acomodarse en las almohadas mientras contemplaba la posibilidad de no asistir a ninguna clase. Estaba tentado de dormir toda la mañana y tal vez toda la tarde. 

Pero al cerrar los ojos, recordó la advertencia de Ivanov y se le heló la sangre. Como si un Dementor encapuchado hubiera atravesado la puerta. 

Cogió su horario de clases y se levantó. 

Por una vez, la sala común estaba ocupada por estudiantes, todos haciendo sus tareas de última hora en los bancos de piedra. Una multitud de caras inexpresivas observaba a Draco cuando salía del pasillo de los dormitorios. Nunca se acostumbraría a lo bizarros que parecían todos en Soscrofa. Como si, al igual que Ivanov, existieran sin emociones. 

Nadie se movió ni dijo nada cuando Draco entró en la sala común. Se limitaron a mirar, y él hizo lo mismo; sin hablar para que no reconocieran la suya como la voz que había gritado dos noches antes. 

Su mandíbula se tensó y cruzó la cámara rápidamente, sin mirarles a los ojos. Pero antes de salir, una chica de su edad le bloqueó el paso. 

Era esbelta y de extremidades largas, con el pelo negro y suelto que le caía por encima de la cintura como un velo funerario. Nadie la habría llamado guapa. No, era llamativa de una forma tan sobrecogedora como atractiva. También tenía la sensación de que ya se conocían. 

La chica ofreció su mano, hablando con una voz profunda pero femenina. 

—Renée. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos vimos, Draco Malfoy. Diez años, creo, cuando éramos muy pequeños. 

Draco frunció el ceño mientras le estrechaba la mano, esforzándose por situar aquella cara entre sus borrosos recuerdos, que últimamente le parecían aún más confusos... entonces, de repente, reconoció su nombre. 

—Renée Dolohov, ¿verdad? Tu padre es... 

—Prefiero no hablar más de él, —interrumpió Renée, y él pudo detectar su firmeza. Estaba en la forma en que sus ojos verde jade se habían entrecerrado, los ojos que debía de haber heredado de Antonin Dolohov. Lo último que había oído era que Dolohov, uno de los seguidores más fieles del Señor Tenebroso, había sido condenado a Muerte en Vida. A que le extirparan el alma. 

La idea hizo que Draco se sintiera mal. Comprendía que Renée decidiera no hablar de su historia familiar. 

Y ahora también recordaba las visitas infantiles de Renée a Wiltshire. Tardes en las que su madre, una mujer malhumorada que probablemente hacía tiempo que había muerto, la llevaba a jugar. Tal vez jugar no fuera la palabra adecuada para lo que hacían durante aquellas visitas, ya que se limitaban a sentarse torpemente frente a los establos de los caballos mientras los adultos tomaban el té en el jardín. Había tantas de esas amistades superficiales y forzadas dentro de sus círculos sociales que todo se difuminaba. Además, los Dolohov nunca habían destacado por ser particularmente especiales.   

Renée pareció terminar su propia evaluación, reflexionando: 

—Pareces diferente, Draco. Más alto, pero demasiado delgado para tu estatura. Se nota que no has estado comiendo. 

La brusquedad perturbó a Draco. La presunción en sus palabras. Actuar como si realmente lo conociera solo porque pasaron unas horas aburridas juntos hace más de una década. ¿No era posible que normalmente pareciera un Inferius privado de sueño? ¿Cómo podía saber que no había envejecido terriblemente? ¿Que no tenía ese aspecto por defecto?   

Ella no lo sabía.  

Puso los ojos en blanco y empujó a Renée hacia el arco de entrada. 

No le siguió. 

*** 

Aquella breve interacción bastó para quitarle el apetito a Draco, de modo que solo permaneció en el Gran Salón el tiempo suficiente para encontrar la cesta de pan más cercana y coger una tostada, una de las pocas cosas que le sentaban bien a su revuelto estómago. 

Mientras comía y deambulaba por los pasillos, estudió de nuevo su horario, suspirando al darse cuenta de que, al ser miércoles, su siguiente clase era Duelo Marcial nada menos que con Granger. 

Tal vez, solo tal vez, se había escapado temprano de la habitación para practicar... o algo igual de espantoso. Para lanzar esos desagradables cuchillitos mientras imaginaba su cara en un muñeco de entrenamiento. 

Draco se sintió asqueado por la idea. Tuvo la mala suerte de que estuvieran emparejados para lo que parecía todo este trimestre. 

—¡Malfoy! 

Se tensó, girándose muy lentamente. 

Afortunadamente, no era Granger, sino cierto grupo de Slytherins convertidos en Wolverines. Los tres se dirigían a su clase conjunta de combate. Blaise se acercó a toda velocidad para agarrar con cariño el hombro de Draco. Las vendas del sonriente hombre seguían allí, y parecía emocionado ante la perspectiva de una revancha contra su propio compañero... para vengarse. Estaba haciendo crujir los diez nudillos. Goyle, por su parte, tenía una expresión de dolor, parecía tan asqueado como Draco por su inminente lección.   

Pansy no le miró a los ojos. 

Draco también la ignoró. No era la primera vez que discutían, y probablemente tampoco sería la última. Ni siquiera era la primera vez que ella le proponía un compromiso. 

—Lo del lunes fue una casualidad. No estaba preparado y Beowulf Munter no sabrá lo que le espera esta ronda, —dijo Blaise, poniéndose a su lado. Haciendo una pausa para crujirse el cuello de lado a lado, continuó—: Entre clase y clase fui a la biblioteca, que resulta que hace que la Sección Prohibida de Hogwarts parezca un parque infantil. He encontrado unos cuantos maleficios que voy a probar con ese simio. Estuve a punto de probarlos anoche cuando se estaba duchando, pero decidí jugar limpio. 

Draco frunció el ceño. 

—Me perdí el comienzo de la clase y no recibí las instrucciones completas de Kuytek. ¿Realmente no hay reglas cuando peleamos? ¿Nada está fuera de los límites? 

—La única regla es no matarse unos a otros. 

Esta vez, Pansy había contestado, aunque mantenía la mirada fija en sus pies en movimiento. 

Goyle gruñó nerviosamente en señal de acuerdo. 

Jodidamente encantador.  

Salieron por la puerta principal, en dirección al campo donde habían tenido su lección anterior. Fue una caminata helada a través de los terrenos este de la Fortaleza. El aire era el más frío de toda la semana y la nieve se había endurecido hasta formar una capa de hielo peligrosamente resbaladiza. 

El camino de grava bajo los zapatos de Draco parecía un río helado y temía verse obligado a desnudarse hasta la camiseta interior, todo por el pretexto de obtener una educación ... o una buena forma física ... o cualquiera que fuese el maldito objetivo del Duelo Marcial. 

Sobre todo, no le apetecía nada pelearse con Granger. Estar a diez metros de ella toda la noche había estado... bien... pero ese milagro solo ocurría bajo amenaza de suspensión. Así que debería pedir otro compañero de entrenamiento. A Kuytek parecía gustarle tanto como odiaba a Granger, y probablemente no se negaría; incluso podría entender por qué sin necesidad de oír la razón. 

Pero docenas de Wolverines ya se habían reunido alrededor del instructor de Duelo Marcial, que les estaba haciendo realizar una serie de estiramientos sobre el césped helado. Blaise encontró un sitio libre en la parte de atrás y todos se apresuraron a quitarse sombreros, túnicas y capas exteriores. Vio que Pansy, al igual que las demás alumnas, llevaba un par de shorts debajo de la falda carmesí. Tenía sentido, ya que estaban peleando, pero él no se había dado cuenta el lunes. No se había dado cuenta de muchas cosas. 

Sin embargo, Draco no pudo pasar por alto a su compañera de entrenamiento, que, al típico estilo Granger, se había colocado al frente de la clase: con las piernas extendidas, aflojando sus magullados tendones mientras mantenía un contacto visual directo con Kuytek. Probablemente para demostrarle su supuesto propósito de elegir Durmstrang. Un propósito que él no creyó ni por un segundo. Porque incluso si esa era su estúpida motivación, lo único que conseguía todo eso era enfurecer más a Kuytek.  

De hecho, el asiático miraba a Granger con una ferocidad casi desquiciada. Era incómodo estar cerca. Como si el resto de los presentes fuesen meros espectadores de un enfrentamiento entre instructor y alumna, esperando a ver quién rompía primero. Algunos de los Wolverines más cercanos se reían nerviosamente en voz baja.   

Después de otros diez minutos de estiramientos agresivos que, de alguna manera, hicieron que los músculos de Draco se tensaran más, Kuytek dio una palmada y anunció: 

—Nuestra primera clase fue una oportunidad para que evaluara vuestras habilidades individuales, que fueron, como era de esperar, poco impresionantes. Hoy empezamos el combate de verdad. 

Kuytek dio un paso adelante. Su cabeza lisa y encerada brillaba como una Snitch dorada a la luz del sol. 

—Por muy gratificante que pueda ser el trabajo ofensivo, comprender cómo contener a tu oponente es igualmente importante. A estas alturas, todos deberían estar familiarizados con Levicorpus, Desmaius y otros hechizos mundanos. Así que lo que vamos a practicar es cómo terminar el combate usando solo magia sin varita. Preparándonos para una situación en la que solo tengan su cerebro y necesiten ser creativos. 

Los ojos de Kuytek volvieron a Granger, que se mantenía erguida. Extendió la palma de la mano y ordenó: 

—Deme su varita, Sangre sucia. Parte de la demostración. 

Granger se puso rígida y pareció pensárselo, pero accedió a regañadientes. Sin embargo, su mirada permaneció fija en la varita confiscada mientras Kuytek se alejaba. 

Kuytek volvió a hablar, sonando inmensamente complacido. 

—Los muggles son impotentes sin armas. Quítale un arma a un policía y se vuelve inútil. Débiles. Nosotros no somos como ellos. Somos superiores en todos los sentidos de la palabra, y no debemos limitarnos solo a ciertos tipos de hechizos. La magia es más que un palo de madera. Es solo una única salida entre cientos. Aunque pierda su varita, no ha perdido su cerebro. 

Kuytek giró hacia el sur, hacia el bosque de pinos cercano, con las ramas desnudas por la helada de septiembre. Sonriendo, echó un brazo hacia atrás, con la varita de Granger apretada entre dos dedos, y apuntó hacia el bosque como un dardo largo de madera. 

Cerró un ojo, apuntó y luego lanzó. 

FUUUSSHH  

La varita salió disparada por el aire hacia la arboleda a una velocidad increíble y desapareció de la vista. 

Varios Wolverines empezaron a reírse y Kuytek se unió a ellos. 

—Esta chica de aquí, —dijo Kuytek, mirando a Granger—, acaba de perder su arma, lo que significa que debe encontrar un nuevo método para luchar. O eso, o admitir que no es mejor que un muggle. Admitir que es inferior al resto de nosotros .   

Draco podía ver la ira que irradiaba de los rígidos hombros de la Sangre sucia en oleadas. Veía sus puños apretados a veinte metros de distancia. Sin embargo, no interrumpió a Kuytek, que había empezado a caminar entre las filas de estudiantes mientras les indicaba el ejercicio inicial. 

Sin embargo, ahora Draco solo escuchaba parcialmente. El calor que había sentido al estirarse se lo había llevado el aire gélido y estaba temblando en su camiseta negra. Sus ojos se desviaron hacia el sol, que era una silueta tenue cerca del horizonte, más bajo que cuando llegó a la isla. A finales de octubre, el sol desaparecería por completo al entrar en los cuatro meses de oscuridad total conocidos como Noche Polar.    

Draco exhaló, viendo su aliento cristalizarse en hielo. 

Aunque los fundadores de Durmstrang fueran perseguidos por un continente lleno de imbéciles medievales, fue una tontería construir una escuela en el maldito Polo Norte. Los estúpidos, sádicos, putos... 

—Malfoy. Deja de murmurar a las nubes como un loco y presta atención. 

Un golpe de algo duro contra su estómago hizo que Draco mirara hacia abajo.   

—Sí, sí, bien. Cálmate de una puta vez. 

Blaise estaba pinchando a Draco en el estómago con un dedo, obligándole a volver a la realidad. Kuytek estaba ahora en el extremo opuesto del campo de nieve, demostrando una variante del hechizo Incarcerous utilizando complicados signos manuales en lugar de una varita. Mientras la clase observaba, de las palmas de las manos de Kuytek se formaron gruesas cuerdas que se enrollaron alrededor de una desafortunada pareja de estudiantes voluntarios, atando a los dos hombres entre sí con más fuerza que troncos amarrados. Cayeron rodando por la nieve. 

Draco entrecerró los ojos. Al parecer se había perdido muchas cosas en solo unos minutos. 

Acercándose, Blaise susurró: 

—¿Qué te pasa últimamente? Desde el viaje en tren, tu cerebro dejó de funcionar. —Frunció el ceño—. Y se supone que soy yo el que tiene una conmoción cerebral de grado médico, ¿cuál es el problema? 

—No hay ningún problema . Solo estoy jodidamente congelado. 

Blaise lo miró con escepticismo. 

—Faltan menos de dos meses para que el Departamento de Seguridad Mágica venga a comprobar cómo vamos. ¿O es que te has olvidado, pequeño criminal de guerra? ¿La visita de prueba donde nos entrevistarán a nosotros y a nuestros profesores? No es una broma, Malfoy. Si se enteran de cómo has estado... 

—Sí. Sé cómo funciona todo, —espetó Draco—. No hace falta que recites todo el maldito panfleto del Ministerio. 

—Eres como un aspirante a enfermo mental. Como si tu objetivo fuera ser internado. Cambia ese uniforme por una camisa de fuerza. Supongo que San Mungo es más limpio que la cárcel, pero no es una gran mejora, —respondió Blaise, suspirando. 

—Los dos tenéis que concentraros, —siseó Pansy—. Kuytek acaba de decirnos que nos dividamos en parejas para practicar. Así que en marcha. 

Entonces Pansy se dio la vuelta y acechó a una chica que debía de ser su compañera de duelo, una chica fornida que era básicamente la versión femenina de Wolf y que, en comparación, hacía que Granger pareciese esquelética. Mientras tanto, sangre fresca manchaba la gasa de la parte posterior de la cabeza de Blaise, que se dirigía a su propio duelo contra Wolf. ¿Qué demonios les daban de comer a esos Wolverines?  

Draco se pasó una mano rígida por el pelo revuelto, despeinándolo aún más mientras pensaba. Tal vez no debería quejarse de su situación. Quizá Granger no estaba tan mal. Al menos era lo bastante bajita para arreglárselas. 

No. 

Desterró esa insípida idea tan rápido como apareció. Cualquiera era mejor que la Sangre sucia. 

Y pronto, Draco se dirigió hacia el profesor Kuytek. Su mente repasaba una lista de los argumentos más convincentes para cambiar de pareja. 

1. Granger era una chica. Él era un hombre. Por lo tanto, era físicamente más fuerte en todos los sentidos. Dejando a un lado la magia, eran una pareja desequilibrada porque él siempre la superaría en el combate cuerpo a cuerpo. Obligarlos a luchar durante todo un trimestre era injusto para ambos, pero especialmente para él, ya que no podía esperarse que aprendiera nada contra un oponente con huesos de pájaro. 
2. Ya eran compañeros de casa, de habitación y antiguos compañeros de Hogwarts. ¿No era eso suficiente para merecer algo de variedad? Integrarse en Durmstrang era imposible si se les empujaba juntos a cada paso. Era beneficioso confraternizar con el resto de la población estudiantil.
3. Hace dieciséis semanas, intentaban asesinarse mutuamente en una guerra que apenas había terminado. De vez en cuando, le costaba recordar ese hecho, y Granger también podría. Si se dejaban llevar y uno de ellos moría, sería culpa de la administración de Durmstrang. La gente se enteraría y habría indignación pública. 
4. Siempre había tenido un olfato agudo, y Granger olía demasiado a flores. Probablemente rociaba su cuerpo con perfume barato para enmascarar el hedor natural muggle. Era atroz. 

Omitiría este último punto, aunque era cierto. 

Dispuesto a defender su caso, Draco se acercó al instructor de combate, que estaba ocupado liberando a los dos estudiantes voluntarios de sus ataduras. Tenían la cara azul y jadeaban.   

—Profesor Kuytek, ¿podemos hablar en privado? —preguntó Draco cortésmente. 

Kuytek miró por encima del hombro y sonrió al ver a Draco. 

—Claro. Deme un segundo. 

Con un chasquido de los gruesos dedos del hombre, las cuerdas desaparecieron. Los estudiantes se tambalean por la nieve, con aspecto muy traumatizado por la terrible experiencia. 

Haciendo un gesto a Draco para que lo siguiera, Kuytek empezó a caminar entre las filas de Wolverines, la mayoría de los cuales parecían incapaces de usar la magia sin varita. Miraban fijamente las palmas vacías, deseando que se materializaran las cuerdas y maldiciendo con frustración cuando no lo hacían. No lograban capturar más que copos de nieve que caían. 

—Que sea rápido, Malfoy, —entonó Kuytek—. La clase habrá terminado antes de que se de cuenta, y espero ver más progresos que en la lección del lunes. Ya sabe... ¿esa en la que cayó encima de su compañera como una foca seductora? 

La imagen pareció divertir a Kuytek, que soltó una risita.   

Draco frunció el ceño. Le costó un esfuerzo hercúleo resistirse a escupir algo sarcástico. En lugar de eso, se aclaró la garganta y aclaró: 

—En realidad, he venido a hablarle de eso, profesor. He venido a pedirle un nuevo compañero. Verá, Granger y yo no somos compatibles por varias razones. Primero... 

—Bien. Como quiera. 

El apresurado acuerdo pilló a Draco por sorpresa. Parpadeó varias veces y luego dijo: 

—Perfecto. Entonces no hay problema. Gracias por entenderlo. 

Kuytek se desentendió. 

—Considerando lo que ella es, no puedo reprocharle que quiera a alguien más. Además, Nott decidió faltar a clase hoy, así que puede tener su compañero para el trimestre. Estoy seguro de que no le gustará el cambio, pero es su problema. 

Ahora Kuytek se volvió para mirar a Granger, sentada al otro lado del campo, con las piernas cruzadas y completamente sola en un mar de estudiantes batiéndose en duelo. Incluso desde aquella distancia, Draco pudo darse cuenta de que había conseguido lanzar un Incarcerous sin su varita. Mientras la observaba, gruesas cuerdas surgieron de la palma de su mano, enroscándose como serpientes alrededor de ambos tobillos descoloridos, que a la luz del día se veían aún más espantosos; aún más magullados. Un amasijo de negros, azules y amarillos.   

Un fuego se encendió tras los ojos felinos de Kuytek cuando observó su piel manchada, y dijo: 

—En realidad, hoy lucharé yo mismo contra la Sangre sucia. No puedo dejar que ustedes, mocosos, se diviertan. A ver qué puedo añadir a esa obra maestra.   

La sonrisa de Kuytek se ensanchó mientras enseñaba los dientes. 

Y por alguna razón desconocida, eso inquietaba a Draco: el hecho de que Kuytek tuviera como objetivo a una estudiante ya herida le parecía demasiado infantil. Demasiado mezquino. No es que le importara un bledo la Sangre sucia, porque no le importaba. Solo era una reacción inesperada por parte de un profesor.    

Ahora Draco estaba hablando, casi sin creerse las palabras que salían de su boca. 

—Pensándolo bien, por hoy me quedaré como compañero de la Sangre... con ella. Mejor no molestar a las parejas asignadas y alterar nuestro progreso. Tampoco sería justo para Nott y su compañero. Olvide que se lo he pedido. 

Entonces Draco se fue. Se alejó antes de que pudiera ver la expresión atónita de Kuytek. 

Sin mirar atrás, atravesó rápidamente el campo. Serpenteó entre una multitud de alumnos exasperados, algunos de los cuales habían abandonado cualquier intento de hacer el ejercicio previsto y luchaban entre sí en la nieve. Otros habían escondido sus varitas en las mangas de la camisa y estaban haciendo trampas.    

Entonces Draco se cernió sobre ella. Proyectando una sombra sobre su espalda arqueada, haciendo que los moratones parecieran aún más oscuros. Había tantos... 

Levantó la vista del montón de cuerdas, que ahora le llegaban a la cintura. Sus miradas se cruzaron y ella le hizo un pequeño gesto con la cabeza.   

—¿Listo para el segundo asalto? 

A su pesar, Draco esbozó una mueca, o tal vez una sonrisa. Pero no podía ser una sonrisa. 

—Por supuesto que sí, Granger. 

***

Chapter Text

"Nunca es tarde para abandonar los prejuicios".  

-Henry David Thoreau  

*** 

Una vez que Granger consiguió desatarse de aquel ridículo montón de cuerdas, se enderezó la falda y se puso en pie. Incluso a mitad de la clase, ningún otro alumno había conseguido convocar ni siquiera un cordón. 

Mientras Draco observaba, Granger hizo desaparecer las cuerdas con una sonrisa y un chasquido de los dedos, igual que había hecho su instructor. Sin duda estaba presumiendo. 

Resopló. 

Ambos empezaron a caminar hacia una zona de nieve más despejada, cada uno a una distancia de tres metros. Intentó no mirarle los moratones. 

—Espero no haberte despertado esta mañana, —comentó Granger—. Me escapé temprano del dormitorio para practicar. Un amigo me avisó de que Incarcerous sería nuestro primer encantamiento sin varita, así que quise probarlo antes de clase. Resultó que tenía razón, así que me adelanté.

Draco la miró con escepticismo. 

—¿De verdad tienes amigos en Durmstrang? Si te refieres a los elfos domésticos, no cuentan. Tampoco los fantasmas. 

Se le sonrojó el cuello. 

—Sí, Malfoy. Tengo amigos en Durmstrang. Bueno, solía tener uno. Se graduó hace unos años. Eso no viene al caso. Solo digo que te prepares para perder otra vez. 

—¿Qué quieres decir con otra vez? Quiero que recuerdes que te inmovilicé y luego te liberé por cortesía. No porque me diera por vencido en la lucha. 

Llegaron a su destino, pero siguieron discutiendo. 

—¿Inmovilizarme? —resopló Granger, con las manos en las caderas—. Te caíste encima de mí, idiota. Justo después de que te machacara el escroto. 

Un respingo. 

—Ese fue un movimiento bajo por tu parte. Cualquier cosa por debajo del cinturón no cuenta para una victoria. Además, no seas tan vulgar. 

—Oh, ¿así que escroto es ofensivo, pero joder y Sangre sucia son juego limpio? Debe ser, porque es lo único que te he oído decir esta semana.    

Draco echó la cabeza hacia atrás mientras se reía, y luego lo fulminó con la mirada. 

Su voz se oscureció. 

—Si estás tan segura de ganar, hagamos otra apuesta. 

Sus ojos marrones se entrecerraron mientras reflexionaba. 

—¿Cuáles son las condiciones? 

—Lo mismo que el lunes. El ganador cambia de casa. El perdedor se queda con Nott. 

—Trato hecho, —aceptó Granger de inmediato, pero esta vez no intentó estrecharle la mano. 

Era una apuesta sin sentido, y ambos lo sabían. Estaban atrapados en Soscrofa durante diez meses más. 

No obstante, Draco retrocedió y comenzó a caminar en un amplio círculo, mientras Granger hacía lo mismo en sentido inverso. Girando en el sentido de las agujas del reloj y en sentido contrario, como los anillos de un Giratiempo. Observando las manos del otro en busca de cualquier signo de magia sin varita. Cualquier chispa. Esperando a ver quién golpeaba primero. 

... por supuesto fue Granger. 

De repente, se detuvo en seco y entrelazó los dedos haciendo una señal con la mano que Draco no reconoció (porque no estaba prestando atención). Entonces... 

—¡Incarcerous! —gritó. 

Al oír estas palabras, unas finas cuerdas surgieron de las palmas de las manos de Granger, materializándose a partir de su piel desnuda y saliendo disparadas por el aire a una velocidad increíble.   

Draco no intentó hacer lo mismo; no se detuvo a maravillarse por el hecho de que ella hubiera invocado cuerdas sin varita. En lugar de eso, saltó precipitadamente hacia un lado, esquivando las cuerdas por una fracción de centímetro. 

Siguió girando alrededor de Granger, con la mano sobre la varita que llevaba en el bolsillo, pero sin desenfundar. No rompería las reglas, al menos mientras ella lo observara. Tenía que ser listo si planeaba hacer trampas. 

Y definitivamente planeaba hacer trampas.    

Llegó su momento: el suelo estaba muy desnivelado, cubierto de baches rocosos y grietas que hacían difícil mantener el equilibrio. Granger tropezó y miró hacia abajo. 

Draco no dudó. Se deslizó la varita por la manga izquierda de la camisa, lo bastante alta como para que no se viera. Eligió ese lado sabiendo que Granger solo lo había visto usar la mano derecha. Que ella no tenía ni idea de que él siempre había preferido la izquierda, pero que se había visto obligado a cambiarla para ir al colegio. 

Siguieron dando vueltas. Daban vueltas y más vueltas. Repitiendo su juego del gato y el ratón. Llevaban tanto tiempo así que bajo sus pies se formaron profundos surcos de nieve.   

Granger atacó de nuevo. 

Tras una rápida señal con la mano, las cuerdas se lanzaron a través del viento, esta vez abriéndose en abanico más ancho que una tela de araña. 

Draco se agachó, apuntó con la punta de la varita fuera de la manga y siseó: 

—Incarcerous. 

Una red de cuerdas fibrosas se soltó, enredándose alrededor de los pies descalzos de Granger, y luego se cerró de golpe.   

Se desplomó. 

Draco se precipitó hacia delante y estaba a punto de pronunciar un hechizo aturdidor cuando se detuvo, recordando que Kuytek no les había "enseñado" técnicamente la versión sin varita de Desmaius. Granger se daría cuenta de que estaba jugando sucio, así que eso quedaba descartado. Tendría que sujetarla con cuerdas. Aun así, probablemente podría saltarse algunas reglas más.   

Decidido, palpó su varita oculta y apuntó a Granger, que se afanaba por desatarse los tobillos. 

Lanzó el hechizo sin pronunciar palabra. 

—Funis Incarcerous.  

Unas pesadas cadenas de hierro se materializaron y se enroscaron alrededor de sus muñecas, atándolas como grilletes. Tintinearon con fuerza mientras ella se desviaba hacia un lado, estrellándose contra un banco de nieve. Tenía todas las extremidades atadas, y no podía moverse: estaba inmóvil. Indefensa. Atrapada. 

Draco sonrió mientras se acercaba, asomándose por encima de ella y tapando la luz del sol. 

—Creo que esto significa que he ganado. 

Granger lo fulminó con la mirada. Su cara había adquirido el tono magenta más satisfactorio y estaba medio enterrada en la nieve. Se le había formado una vena prominente en la sien. Estaba que echaba humo. 

—Sé que hiciste trampa, Malfoy. 

—No tengo ni idea de por qué dices eso, —respondió Draco con frialdad—. Siempre tan ansiosa por lanzar acusaciones con cero base en la realidad. Solo sigue adelante y admite que eres la perdedora. 

—Desde aquí abajo, puedo ver la varita en tu manga. No es muy sutil, —dijo, poniendo los ojos en blanco. 

La boca de Draco se crispó, pero no habló. 

Así que Granger lo hizo en su lugar, y su voz era extrañamente tranquila, casi vulnerable. 

—Desvanece las cadenas. Me están empezando a hacer daño. 

Efectivamente, los gruesos eslabones metálicos se clavaban en sus muñecas y tobillos, donde tenía algunas de las ronchas más feas. 

—Finite Incantatem. 

Las cadenas se deshicieron en humo negro, arrastrado por el viento. Liberada, Granger se sentó erguida y se frotó la piel maltratada. Había varias marcas nuevas además de las antiguas, que ahora estaban aún más inflamadas. 

Pero Draco no se disculpó ni le echó una mano, así que Granger se levantó del suelo, tambaleándose. Sacudiéndose los pinchazos de la pérdida temporal de circulación. El color volvió lentamente a sus extremidades congeladas y ahora parecía entusiasmada por la revancha. 

Escaneó el campo y luego comprobó su reloj de pulsera digital: un aparato muggle barato que de alguna manera había sobrevivido a las ataduras.    

—Solo faltan diez minutos para la próxima campana, así que podríamos dejarlo por hoy. Necesito tiempo para encontrar mi varita, y no creo que el profesor Kuytek se dé cuenta si terminamos la práctica un poco antes, —observó Granger, jugueteando con un dial de plástico—. O... ¿quieres repetir? 

No hubo respuesta. 

Levantó la vista a tiempo para ver a Draco marcharse. 

*** 

El Gran Salón se fue llenando poco a poco de estudiantes que llegaban de sus sesiones matinales. Casi todos los bancos de la larga mesa serpenteante estaban ocupados. 

Afortunadamente, Daphne y Astoria habían guardado los asientos de su grupo en su lugar habitual de reunión, que estaba en el extremo más alejado de la mesa. Lejos de donde los profesores solían comer. 

—Siempre llegáis tarde a comer, —comentó Daphne, deslizándose por el banco para hacer sitio a Draco y Pansy. 

Blaise se dejó caer en el asiento de enfrente. 

—No por elección. A diferencia de vosotras, las altas esferas, nuestro horario nos obliga a salir del edificio. Tenemos que caminar hasta el campo de entrenamiento del Este y volver cada mañana. Lleva más tiempo que bajar de un aula del tercer piso. 

—Vosotras dos lo tenéis fácil, —refunfuñó Goyle, masticando un trozo de asado—, Aritmancia, Historia, Política. Todo más fácil que el combate. Aunque hoy no ha estado tan mal. Más hechizos, menos golpes. 

Una ronda de síes agradecidos.   

Ninguno de los Wolverines había engrosado su creciente lista de lesiones. Ni contusiones repetidas, ni manchas de sangre, ni uniformes andrajosos. El de Draco estaba completamente limpio, ya que no se había caído a la nieve; no había entrado en contacto con Granger ni con el suelo ni una sola vez en toda aquella lección, lo cual era bueno. Había previsto pasar otra tarde de lecciones cubierto de mugre. 

Pansy expresó una opinión similar. 

—Al menos hace tanto frío que no sudamos. Nuestra clase de Estrategias de Contrahechizos empieza dentro de un cuarto de hora, así que no hay oportunidad de bañarse. —Se inclinó sobre la mesa y se lamentó con amargura—: Odio este sitio. Es como si quisieran convertirnos en máquinas de guerra humanas. Me inscribí en la escuela . No en el ejército. 

Al no reconocer el nombre de la clase que había mencionado Pansy, Draco se metió la mano en el bolsillo y sacó su horario. Desplegó el pergamino. 

Pansy miró por encima de su hombro. 

—¿Qué es la Psicometría Mental ? 

Antes de que Draco pudiera responder, Astoria, sentada a su otro lado, leyó en voz alta. 

—La práctica del escudo mental y la invasión a través de la Oclumancia y la Legeremancia. Suena difícil. Y es con la directora. No sabía que enseñara ninguna asignatura en Durmstrang. Qué peculiar. 

Una risa desenfrenada. 

Todos se giraron para ver a Wolf, que al parecer había sobrevivido a su duelo con Blaise y sonreía. Estaba usando la mesa como respaldo, con las piernas groseramente extendidas a lo largo del banco. Pasaba un tubo metálico de construcción por los grandes músculos de sus muslos como si amasara pan. Un grupo de Wolverines holgazaneaba a su lado, con las cabezas igualmente afeitadas hasta el cuero cabelludo quemado por el sol. 

Wolf habló con desdén. 

—Elizabeth Dornberger es considerada una Legeremante de nivel maestro, e igualmente experta en escudos. Antes de ser nombrada directora, fue instructora durante años. Estudiar con ella se considera una oportunidad, no algo extraño o peculiar . 

—No estaba intentando insultar a la Directora. —Astoria palideció. 

—Olvídalo, Astoria. Todos sabemos lo que querías decir, —dijo Draco—. A Munter solo le gusta espiar conversaciones privadas con el único propósito de ofenderse. Probablemente sea lo mejor de su día en un agujero de mierda tan aburrido. 

Ahora Wolf estaba escupiendo de rabia, alcanzando un cuchillo de mantequilla. Probablemente decidiendo si clavárselo a Draco en la cabeza o en el esternón.     

Sin embargo, Blaise carraspeó sonoramente y luego sonrió, rebajando la tensión. 

—No hace daño levantar esos muros mentales, ¿eh, Malfoy? Seguro que Dornberger tiene unos cuantos trucos que nunca aprendiste de tía Bella. 

Los demás se pusieron rígidos ante la abrupta mención de Bellatrix Lestrange, cuyo nombre parecía tabú desde su muy público y vergonzoso asesinato a manos de aquella zorra Weasley. Era innombrable. Solo se podía decir a puerta cerrada y sin que nadie de fuera lo oyera. Blaise debería haberlo sabido. 

—Lo dudo. Ya he aprendido más que suficiente. Es incluso más desperdicio que golpearse sin sentido en Duelo Marcial, —respondió Draco, inexpresivo. 

Wolf frunció las cejas. Estaba abriendo la boca para decir algo desagradable cuando la campana de fin de la comida se le adelantó, ahogando sus gruñidos acalorados. 

Todos se deslizaron de sus bancos y se pusieron de pie, dirigiéndose hacia las puertas de entrada con el resto del enjambre. Después de volver a comprobar su horario, Draco se separó de la multitud para desandar el camino que recorrió aquel día en que pidió salir de Soscrofa. Siguiendo su memoria subió cuatro pisos y entró en el pasillo de espejos que conducía al Despacho de la Directora. 

Acababa de llegar al vestíbulo de recepción, sin encontrar a ningún secretario con gafas al acecho, cuando una figura surgió de un rincón sombrío. Se volvió y sus miradas se cruzaron, luego se entrecerraron. 

Era Theo. Aparentemente dosificado con suficiente Crecehuesos para reincorporarse a la sociedad. 

El canalla estaba de pie con los brazos cruzados, los hombros rígidos bajo su capa de piel, el rostro tan pétreo como los muros de la fortaleza. Sin embargo, su túnica parecía más gruesa de lo normal. Probablemente estaba vendado como una momia bajo el uniforme. 

Durante un momento, permanecieron allí, observándose en silencio mientras el aire se enfriaba. 

—Debería haber adivinado que eras un cobarde y un soplón, —dijo Draco, mordazmente. 

Theo no contestó, sino que se quedó mirando con ojos cautelosos, como esperando a que Draco cargara contra él y le rompiera las costillas por segunda vez. Como si estuviera tan patéticamente traumatizado.   

Todo aquello hizo reír a Draco. Theo debía saber que no había sido un golpe imprevisto, sino una reacción natural al sentirse amenazado. Cualquier otro habría hecho lo mismo. En todo caso, Theo se merecía algo peor por convertir información que debería permanecer privada en una especie de moneda enferma. Por chantajista. 

Y no era la primera vez que ocurría.  

—Probablemente cantaste en cuanto encontraste un profesor, ¿verdad? ¿Les contaste todo sobre cómo te pisé como a un maldito insecto? Debiste sentirte increíble al desahogarte y casi hacer que me suspendieran, —dijo Draco con voz áspera. 

Como Theo seguía sin responder, Draco resopló y se dirigió hacia la puerta arqueada. 

Oyó las pisadas de Theo siguiéndole al interior. 

La directora Dornberger no estaba en su mesa, sino paseando por el centro de la cavernosa sala, desprovista de muebles, salvo media docena de taburetes metálicos y estériles, de los que se utilizan en los interrogatorios. Estaban colocados en filas paralelas frente a frente y todos, excepto dos, habían sido ocupados. 

Los ojos de Granger se alzaron al verlos entrar en el despacho. Había recuperado su varita del bosque y ahora la limpiaba en su falda de lana. 

Renée Dolohov estaba sentada en el taburete de enfrente, observando a la Sangre sucia con vago interés. Extrañamente, Granger no parecía molestarle ni repugnarle, sino más bien intrigarle la cantidad de heridas que tenía; las marcas de cadenas en las muñecas... 

Draco desvió la mirada. 

—Tomen asiento, Sr. Malfoy, Sr. Nott. Comenzaremos la lección en breve. 

La voz brusca de Dornberger rebotaba en las paredes rocosas y daba la clara impresión de que lanzaría un avada a cualquiera que se le ocurriera pensar en la posibilidad de recurrir al cambio de casa . 

Draco hizo caso de la instrucción, al igual que Theo. Ambos se acercaron al único par de taburetes libres, que estaban tan juntos que sus rodillas estaban a escasos centímetros de tocarse. Evitaron mirarse a los ojos. 

Cada vez más molesto por su proximidad, Draco se sentó más derecho y su atención se dirigió a los dos estudiantes del final de la fila. 

Eran gemelos: un chico y una chica de idéntica piel aceitunada, ojos despiadados y cabello liso que les caía hasta los hombros. Tan parecidos que podrían haber sido dos mitades de un mismo espejo oscuro. 

Ninguno de los dos gemelos se dignó a reconocer la presencia de los recién llegados, y mucho menos a volverse para saludarlos. Más bien, tenían la mirada perdida en la nada; en el aire delgado ante sus caras delgadas. Como si ya estuvieran practicando la Oclusión. 

Dornberger se paseaba detrás de la fila mientras se pasaba una mano por el pelo engominado. Su cara morena estaba tan libre de imperfecciones como en su primer encuentro; ni una sola mancha o arruga. No debería haber sido tan sorprendente, dado que probablemente no tendría más de cuarenta años, si Draco tuviera que adivinar. También le sorprendió lo diferente que era del mucho más joven Kuytek, que lucía su ferocidad como una medalla de honor. En cambio, esta bruja exudaba autoridad como un sutil veneno. Pero era visible en sus más pequeños movimientos: en la forma en que chasqueaba las hebillas de sus botas al caminar; en el ángulo agudo de su barbilla saliente. Y se reflejaba en su voz al comenzar la primera lección. 

—Psicometría Mental es una clase prerrequisito para graduarse. Un requisito para los transferidos de séptimo y octavo año. Un privilegio concedido exclusivamente a los Soscrofas, y a ningún otro estudiante. A lo largo de la historia, la práctica de la supresión de la memoria y la intrusión mental ha sido una marca registrada de nuestra casa, una que vemos con orgullo ... 

Hizo una pausa para mirar a sus dos alborotadores. 

La mano de Granger se disparó hacia el cielo. 

Dornberger se lo pensó un instante y luego dijo: 

—Haga su pregunta, señorita Granger, y recemos por que no sea una demanda. 

La Sangre sucia no se inmutó. 

—He hablado con otros estudiantes y profesores, y he leído todos los libros publicados sobre las cuatro casas de Durmstrang que hay en la biblioteca, pero sigo sin... 

Draco había bostezado ruidosamente. Granger lo ignoró, insistiendo con voz molesta. 

—Sigo sin entender las diferencias entre ellos. ¿Le importaría explicármelo? Seguro que los transferidos de Hogwarts nos preguntamos por qué Divinizamos en Soscrofa. 

Theo asintió sumiso, mientras Draco se encorvaba en su taburete para estudiar el techo, aburrido y haciendo todo lo posible por no empezar a roncar. Había carámbanos formándose en las piedras, afilados como dagas. Si alguno se derritiera lo suficiente como para caerle en la cabeza, podría hacerle mucho daño. No es que fuera a entrar en calor en un lugar tan gélido. 

Suspiró y volvió a concentrarse. 

—Nuestras casas son tan distintas como el cambio de las estaciones, y algunos han hecho esa comparación. Por ejemplo, Vulpelara es el zorro ártico, nativo de esta región, pero al que se ve con más frecuencia en primavera, cuando busca huevos en lugar de matar. Es una criatura tímida que evita el conflicto siempre que puede, optando siempre por minimizar su presencia. Nunca altera el delicado equilibrio de la naturaleza, —explicaba ahora Dornberger. 

La mirada de la directora se posó en Granger, que se frotaba la muñeca magullada.   

—El verano es la estación del lobo nórdico, un depredador de sangre caliente y el enemigo de la casa Vulpelara. Es un glotón muy territorial y voraz que disfruta tanto cazando como capturando a su presa. Luego viene Ucilena, o la orca, que domina la temporada de cosecha. Se la considera una criatura comunitaria conocida por su mente compleja. Un seguidor de reglas muy racional que valora una rígida jerarquía social. 

Cuanto más hablaba Dornberger, más se interesaba Draco. Todo esto demostraba lo que él ya había supuesto: que Beowulf daba un relato poco fiable de las casas de la escuela. Ahora, por fin, disponía de información real. 

Sin embargo, Dornberger dejó de sermonear y señaló con un dedo acusador a los gemelos y a Renée.   

—Han sido Soscrofas durante siete años, así que deberían poner en palabras lo que eso significa para nuestras nuevas incorporaciones. Todo el mundo parece tener un punto de vista diferente, y quiero oír el suyo. 

Los tres estudiantes intercambiaron una mirada y la gemela dijo en voz baja: 

—El gris simboliza el jabalí, también conocido como Sus-crofa o Soscrofa. Esto se debe a que el jabalí es más activo durante el invierno, cuando los demás están inactivos. Espera el momento perfecto para atacar y se retira a su manada. —Dudó antes de añadir—: Por cierto, me llamo Sylvie Ringvold, y mi hermano es Viggo. 

El hermano asintió con la cabeza, pero guardó silencio. Dornberger no insistió en su respuesta. Evidentemente, bastaba con que uno de los hermanos Ringvold hablara por el otro. 

A continuación, Renée se presentó, omitiendo notablemente su apellido, y dijo: 

—Algunos especulan que nuestra casa posee un peligro innato que permanece latente a menos que se le provoque. Algunos nos tachan de profundamente pensadores. Y algunos creen... 

—No le he preguntado en qué creen algunos . Le he pedido su opinión personal, señorita Dolohov , —ordenó la directora.   

Una pausa y, sin pestañear, Renée afirmó secamente: 

—No tengo opinión. 

Dornberger soltó una carcajada, como si acabara de oír un chiste nuevo y brillante. Nadie más esbozó siquiera una sonrisa. 

—Una respuesta tan típica de Soscrofa, —se rio Dornberger—. Y probablemente la misma no-respuesta que yo le di a mi profesor de Psicometría cuando tenía su edad. Pero ya nos hemos entretenido bastante. 

Se detuvo al final de la fila y sus ojos negros se oscurecieron. 

—Esta clase solo se imparte una vez a la semana, así que necesitamos cada minuto. Como estaba diciendo antes de la interrupción de la señorita Granger, la capacidad de controlar sus propios pensamientos, cada una de sus emociones, es un sello distintivo de nuestra casa. Lo que nos distingue. También se equilibra con lo contrario: la lectura de la mente. Durante los próximos dos trimestres, dominarán ambas habilidades. 

Dornberger se golpeó la sien con un dedo. 

—La Oclumancia, también conocida como escudo mental, no requiere varita. En su lugar, se entrena la psique como cualquier otro músculo, mediante la repetición. Para ayudar, muchos eligen una representación visual, que permite a los practicantes compartimentar sus pensamientos y protegerse contra la invasión. Por ejemplo, yo imagino las antiguas murallas que rodean mi casa de Nördlingen, imagino la ciudad bizantina y escondo cada recuerdo en los rincones más insospechados. Entre grietas y en callejuelas olvidadas. Los lugares en los que a un intruso nunca se le ocurriría buscar... 

Su voz se convirtió en un débil murmullo mientras Draco dejaba que su atención se desviara. No le importaba quemar la poca energía que le quedaba en tonterías que había aprendido hacía mucho tiempo; que su tía le había inculcado repetidamente antes de su sexto año, el verano en que había recibido la Marca y su primera misión. Fueron tres meses inútiles, puesto que Dumbledore ya lo sabía todo sobre el plan que tanto le había costado mantener oculto. Y esto le parecía igual de inútil.   

Así que Draco se dedicó de nuevo a estudiar la habitación, dándose cuenta de que Theo estaba desplomado en el taburete de enfrente y también se había desentendido. Tenía los ojos cerrados como si estuviera dormido. El solitario siempre había sido del montón en todas las asignaturas. Mediocre. Eso no había cambiado.      

Mientras tanto, los demás escuchaban con más atención. Los gemelos escribían en diarios de cuero a juego, y Renée al menos estaba consciente. 

Todo aquello palidecía en comparación con Granger, que miraba a la directora como un perro hambriento pidiendo sobras. Sin pestañear. Moviendo las piernas con excitación bajo la falda y con expresión enloquecida. Aferrándose a cada palabra mientras garabateaba furiosamente en su propio cuaderno sin mirar la página, que era un amasijo ilegible de manchas de tinta. 

El espectáculo hizo que Draco soltara una risita en voz baja. Había olvidado lo absurdamente divertida que podía llegar a ser Granger cuando se ponía nerviosa, pero ahora todo le venía a la memoria: las miles de horas que había pasado riéndose de ella desde el otro lado de la clase mientras montaba una escena. A veces, incluso había encantado pájaros de papel para que volaran hacia su espalda encorvada: un recuerdo que le hacía reír más. Ella nunca se había dado cuenta. 

Sin embargo, otra persona sí lo hizo. 

—¿Le importaría explicarme qué le hace tanta gracia, Sr. Malfoy? 

Su sonrisa se desvaneció al mirar a Dornberger, que fruncía el ceño. 

Dornberger no esperó respuesta y dirigió sus siguientes palabras solo a él. 

—Ya que está tan seguro de Ocluir que no puede mantener una cara seria o molestarse en escuchar, ¿por qué no nos muestra sus talentos? Una demostración. He oído murmullos de que no sería la primera vez que se le resiste la Legeremancia.   

Un escalofrío recorrió su espina dorsal cuando los labios de Dornberger se ensancharon. Curvándose hacia arriba para exponer sus cuatro afilados caninos. Era inquietante. 

Y no podía ni empezar a adivinar qué susurros había oído ella... excepto que probablemente él sí podía. O alguna adivinación chiflada, o más probablemente su considerable archivo del Ministerio. El que le seguía a 3.000 kilómetros de Inglaterra. 

Ahora Dornberger empezó a doblar sus dedos uno a uno, contando sin palabras sus nueve putos deméritos. Levantó la ceja en señal de desafío. 

De repente, Draco decidió que cualquier cosa que ella le echara encima no podía ser peor que la expulsión o Bellatrix Lestrange. 

Forzó una mueca. 

—Bien. Dígame adónde ir y seré su conejillo de indias. 

—Donde está sentado estará perfectamente bien, —dijo Dornberger, y ahora una pizca de malicia salpicó su voz. 

Extendió una mano y empujó sin contemplaciones a Theo de su taburete, ocupando el lugar delante de Draco. Luego se inclinó hacia delante y apoyó los codos en los muslos. Su sonrisa no vaciló en ningún momento, incluso cuando Theo refunfuñó y se levantó del suelo.    

Ahora miraba a Draco con una intensidad que él correspondía con el mismo entusiasmo. El resto del despacho se apagó, sus oídos se amortiguaron y pronto dejó de oír el rasguño de Granger al tomar notas; el nervioso repiqueteo de cinco pares de zapatos Oxford. Apenas registró la varita apuntando a su frente bañada en sudor. Solo estaban sus pupilas negras y reflectantes. Era como estar atrapado en el trance de un encantador de serpientes. 

—Puede utilizar cualquier medio para desarmarme o defenderse, —ofreció fríamente Dornberger. 

Draco se obligó a cerrar los ojos, imaginando las oscuras aguas de su mente tal y como le habían enseñado. Vadeando aquel lugar donde aprendió a perderse dos años atrás. El aroma salobre del agua salada le quemaba las fosas nasales igual que en aquellos viajes de la infancia a una lejana ciudad costera. 

Se sumergió más profundamente en el agua, y el oleaje se elevó por encima de su pecho, hombros, cuello, hasta que quedó completamente sumergido por el océano helado de su cerebro. Mientras se hundía lentamente en las profundidades ingrávidas, sintió cada pensamiento vulnerable y traicionero envuelto en cientos de impenetrables bolsas de aire. Cayendo en espiral hacia el negro abismo de su propia imaginación. 

—Oh, y complázcame con una última petición, Pequeño Mortífago. 

Las bolsas estallaron como perforadas, los pensamientos inundaron su cabeza. 

Los ojos de Draco se abrieron de nuevo cuando la directora se inclinó hacia él. Lo bastante como para sentir su aliento caliente. Y ahora sus palabras eran apenas audibles, como si estuvieran compartiendo un secreto. 

—Necesito que piense en su peor recuerdo, —susurró—, no en la forma en que fracasó en su intento de matar a Albus Dumbledore. No, el recuerdo que realmente le tortura por la noche. Piense en eso, luego oblígueme a irme. 

Draco tragó saliva. 

—¿Cómo... cómo lo sabe? ¿Por qué iba a...? 

Su cara oscura se torció. 

—Legilimens.  

Chapter Text

"La idea de la libertad es inspiradora. Pero, ¿qué significa...? ¿La libertad de morir de hambre?"  

-Angela Davis  

***  

—Legilimens.  

Atacó antes de que Draco estuviera preparado, antes de que tuviera otra oportunidad de concentrarse, aclarar sus ideas o invocar algún tipo de protección. Ella lo había llamado por ese nombre . El que no había oído desde que salió del sótano. El que lo dejó sin resistencia. 

Los muros de piedra nadaban ante sus ojos, distorsionados y borrosos, mientras él era zarandeado por el empuje-tirón-empuje de la marea aplastante, arrastrado desde la orilla por una corriente submarina avasalladora.   

Una imagen tras otra se precipitaba fuera de él como aire robado, y se sentía indefenso ante ella, sintiendo un afilado cuchillo hurgando profundamente en su cráneo. Buscando con una precisión cruel y quirúrgica. Encontrando, tomando, lo que ella quería mientras él luchaba por ocultar sus emociones más vergonzosas. 

Porque todo el tiempo, los ojos negros de Dornberger se clavaban en él; su voz susurraba como el canto mortal de una sirena. Atrayéndole bajo las olas, y luego arrastrándole hacia las trincheras ocultas de su mente. Directo a los secretos más oscuros que había enterrado. 

Y ahora tosía, se asfixiaba, se ahogaba. 

Entonces, una orden fantasmal llegó a sus oídos y dejó de luchar. 

—Enséñeme ese recuerdo. 

*** 

—Feliz cumpleaños, cariño.  

Las cortinas de terciopelo se abrieron de par en par y Draco se tapó la cara con un cojín mientras la luz del día inundaba el dormitorio. Tan deslumbrantemente brillante que las comisuras de sus ojos se humedecieron bajo la funda de almohada.  

Permaneció en su cara incluso después de sentir que el colchón se hundía con el peso de su madre sentada, aunque la cama no bajó tanto como debería. Había adelgazado mucho.  

—Feliz cumpleaños, Draco, —repitió ella.  

—No lo es.  

Tiró la almohada a un lado y se dio la vuelta, agitando el calendario que descansaba sobre su mesilla de noche. Cuando lo hizo, el pergamino encantado se estremeció, se disolvió y volvió a formarse como un nuevo conjunto de números.  

1 de julio de 1997  

—Llegas casi un mes tarde, —contestó Draco.  

Narcissa se tomó un momento para alisarse la falda plisada, con la boca fruncida bajo las mejillas hundidas.  

Eligió bien sus palabras.  

—Puede que sea cierto... pero esta es nuestra primera oportunidad real de celebrarlo desde que no... volviste a casa hasta anoche.  

—No por elección.  

—Lo sé. Lo sé, y desearía que nada de eso hubiera pasado. Ahora estás aquí. Vivo. Eso es todo lo que importa.  

El aire entre ellos se volvió silencioso, cada uno atrapado en sus propias preocupaciones; ninguno hablaba. Sentían el peso de las cosas no dichas sobre sus hombros como una gruesa capa de polvo.  

Draco volvió a mirar el calendario y su mente voló a ayer. Hacía solo unas horas que había bajado de la Torre de Astronomía con las manos vacías.  

Se le heló la piel.  

Rodó hacia el otro lado, decidido a dormir toda la tarde o al menos a fingirlo, cuando Narcissa se levantó de repente, cruzando la habitación en tres largas zancadas. Apoyó una palma contra el cristal de la ventana mientras miraba a través de él, reflexionando:  

—Los diecisiete son un año importante. Por fin eres mayor de edad. A veces no puedo creer lo rápido que ha pasado el tiempo...  

Su voz vaciló y volvió a intentarlo.  

—¿Recuerdas el regalo de tu cuarto cumpleaños?  

Desenredando un cordel suelto del edredón y enrollándolo perezosamente alrededor del pulgar sin mirar a su alrededor, Draco contestó:  

—Debió de ser el año en que me regalasteis el pavo real.  

Narcissa resopló con desaprobación.  

—No es "el pavo real", es tu mascota. También tiene un nombre... Amros. Tú le pusiste el nombre, ¿recuerdas? Todo ese año estuviste tan encantado con Amros. Ni siquiera entrabas por la noche, insistías en acampar en el jardín para dormir juntos bajo las estrellas. Al menos hasta que cambió el tiempo y tu padre puso fin a aquella tontería. Claro que tú seguías escapándote por la ventana. Estabas tan encariñado con él que lo llamábamos el Año del Pavo Real.  

—Actúas como si el estúpido pájaro hubiera muerto, —replicó Draco con voz impositiva—. Lo vi masticando el césped ayer. Exactamente igual que cualquier otro día. No entiendo por qué lo mencionas.  

Los hombros de Narcissa se pusieron rígidos.  

—Porque puede que Amros no esté mucho más, no a su edad, y tú solías adorarlo. Solías llorar cuando te ibas al colegio cada otoño y no te cabía en el equipaje. Deberías disfrutar del tiempo que le queda este verano, Draco. Las cosas cambian y puede que no esté aquí cuando vuelvas.     

Empezó a golpear nerviosamente el cristal con un dedo, siguiendo un patrón frenético.  

Tap... tap tap tap... tap tap... tap tap... tap  

Mientras ella tamborileaba, Draco permaneció obstinadamente callado, teniendo incluso menos interés en un antiguo pavo real que en esta conversación. Todo parecía una farsa apenas disimulada a punto de desmoronarse: el cumpleaños, el pavo real, la ridícula normalidad a la que le estaba obligando su madre. Todo tan fabricado como su indiferencia.  

—Si alguna vez captaras la indirecta y levantaras la vista, entonces te darías cuenta de tu regalo de decimoséptimo cumpleaños, —instó Narcissa.  

Los ojos de Draco se desviaron hacia la ventana, sin ver el esperado mosaico de ondulantes colinas verdes. No era el campo en absoluto. No era Wiltshire.  

No. En su lugar vio un océano del más profundo tono azul cobalto. Una cascada de olas cayendo hacia la playa, rompiendo en la escarpada orilla, rociando espuma blanca contra el cristal. Y cuanto más miraba, más se imaginaba la salmuera picándole la nariz. Oía el sonido del llanto de las aves marinas mientras planeaban por el cielo sobre una lejana ciudad costera. Un lugar que solo conocía de sus recuerdos de infancia.   

—¿Cuándo hiciste encantar la ventana? —preguntó Draco, desconcertado.  

Una sonrisa iluminó la cara de Narcissa.  

—Justo antes de que Severus te trajera a casa desde Hogwarts. Como sorpresa de cumpleaños. —Pasó una uña por el cristal encantado— . Lo reconoces, ¿verdad, Draco? Tu lugar favorito en todo el mundo, o lo era cuando eras pequeño. Entonces te entretenías horas y horas buscando las conchas más planas y tirándolas al mar. O construías castillos de arena hasta que el sol te quemaba y no podías quedarte fuera ni un segundo más. Han pasado años desde nuestra última visita, así que quería traerte un trozo de la costa de Pembrokeshire. Un trozo de Tenby.    

A Draco se le formó un nudo duro en la garganta y no pudo hablar. Miró hacia abajo.  

La sonrisa de su madre desapareció.  

—¿No te gusta?  

—Es un buen regalo. Gracias, —murmuró Draco, mirando el hilo suelto en su palma, no la ventana.  

—No es nada, en realidad. Una distracción, o al menos pretendía serlo, dado por lo que has pasado este último año. ¿Quieres hablar de lo que pasó? — respondió Narcissa con voz entrecortada.  

—No.  

El chasquido de unos tacones precariamente altos, seguido del hundimiento del colchón. Narcissa había recuperado su sitio al final de la cama, pero ahora lloraba suavemente. Hablaba en voz baja.  

—Nunca estuviste destinado a matar, Draco. Debes entenderlo. El Señor Tenebroso te eligió como castigo por nuestros errores. Porque tu padre fue capturado, junto con tantos otros. Porque no recuperó la profecía sobre Potter. El Señor Tenebroso no esperaba que mataras. Esperaba que fracasaras como tu padre.  

La habitación se oscureció mientras los ojos de Draco se cerraban. Había terminado de escuchar.  

—Quiero que te vayas ya, —murmuró.  

Pero Narcissa no lo hizo, sino que se acercó más. Le temblaba todo el cuerpo.  

Se deslizó hacia arriba.  

—¿Qué pasa?  

Narcissa movió la cabeza de un lado a otro, como un caballo luchando contra la brida. Parecía asustada por algo. Aterrorizada.  

—Dime qué pasa, —repitió Draco.  

Una pausa larga y luego respondió lentamente:  

—Aunque el Señor Tenebroso esperara que fracasaras, sigue disgustado porque no fuiste tú quien... acabó con Albus Dumbledore.  

El pavor recorrió la espalda de Draco. Sus ojos recorrieron el dormitorio, esperando a que alguien irrumpiera por la puerta de paneles de madera. Aún no había visto a nadie aparte de sus padres, pero sabía que el Señor Tenebroso se había instalado en el ala norte. Él y docenas de desconocidos sin cara.  

Su presencia en la mansión era evidente. Clara en la forma en que los elfos se arrastraban por las esquinas, saltando al menor ruido. A cada portazo. Anoche, cuando su madre lo acompañó a través de las puertas de hierro forjado hasta su dormitorio, echando miradas por encima del hombro mientras caminaban, su cara palideció. Ser convocado no debería haberle sorprendido, pero no se sentía preparado.   

—¿Cuándo pidió verme el Señor Tenebroso? —preguntó Draco, con creciente temor.  

—No, nada de eso, —tranquilizó Narcissa, secándose los ojos manchados de lágrimas—. Simplemente te pidió que le hicieras un favor. Algo de lo que le gustaría que te encargaras este mes. Una nueva tarea.  

Draco se puso tenso. Volvió a enrollar un hilo suelto alrededor de su dedo y preguntó:  

—¿Qué es?  

Las palabras salieron de los labios de Narcissa más rápido que el agua de una presa rota. Había estado esperando para hacer esta confesión.    

—Ayer, el Profeta informaba de cómo una profesora de Estudios Muggles renunciaba a su puesto para viajar al extranjero. Seguro que no la conoces. Nunca tomaste esa clase.  

Draco frunció las cejas, sin comprender el sentido de aquella información. Pero antes de que pudiera responder, Narcissa continuó escuetamente:  

—Plantamos la historia sobre la salida de la profesora muggle, la Sangre sucia, de Hogwarts por razones personales. Al principio nadie sospechaba nada ni nuestra conexión. Pero el Ministro está empezando a adivinar la verdad. Rufus Scrimgeour la está buscando. Haciendo demasiadas preguntas. Se está convirtiendo en una puntada en nuestros costados. Una que tenemos que eliminar. Esa profesora Sangre sucia no llegó muy lejos. Está aquí... en nuestro sótano. La hemos tenido aquí toda la semana. El Señor Tenebroso pidió que la desangraras para usarla contra el Ministerio. Así podemos tomar el control instalando a nuestro propio Ministro de Magia. Se rumoreaba que ella y Scrimgeour eran amigos íntimos en la escuela, y su reacción a su desaparición solo confirma su conexión. Así que ella debe conocer sus hábitos y rutinas. Cómo llegar a él cuando nadie más es capaz. Los lugares donde es más débil.  

Agarró el brazo de Draco con fuerza a través de las sábanas. Su voz se volvió frenética.  

—Incluso se rumorea que Burbage es su Guardián del Secreto y sabe dónde se ha estado escondiendo. No hemos averiguado la identidad de ningún otro Guardián del Secreto, así que no podemos matarla. Todavía no. No hasta que hable. Es una Oclumante, pero si te haces amigo de la Sangre sucia, hay una posibilidad de que descubras ese secreto donde ni siquiera Bellatrix pudo. Donde incluso un Crucio y un Veritaserum fallaron. Es tu última oportunidad. Nuestra última opción. No habrá otra.  

Narcissa lo soltó del brazo y se levantó, volviéndose para mirar por la falsa ventana hacia el océano. Su pelo brillaba a la luz del sol como una corona de oro, pero sus ojos azules estaban plagados de desesperación.  

—Haz que confíe en ti, Draco. Haz que la Sangre sucia revele sus secretos y todo será perdonado.  

*** 

Un millón de pensamientos pasaron por la mente de Draco mientras se escabullía de su dormitorio, bajaba la escalera que conducía al sombrío vestíbulo y recorría el ala inferior. Sin embargo, los ignoró, atento a cualquier indicio de que no estaba solo. Por el movimiento de túnicas negras o el humo de una aparición reciente... Por el Señor Tenebroso. Nunca se había sentido tan inseguro en su propia casa.   

Afortunadamente, no encontró a nadie. Había esperado hasta medianoche para intentar visitar a la profesora Sangre sucia. No había una explicación real para su merodeo, considerando que solo cumplía órdenes. Pero por alguna razón, no quería una audiencia para este encuentro. No quería que lo vigilaran.  

La preciosa mansión tomó forma en la oscuridad que le rodeaba mientras caminaba. Las velas se reflejaban en las ventanas de cristal de diamante como la luz de las estrellas. En algún lugar del oscuro jardín, más allá de los setos, goteaba una fuente de tres niveles. Los altivos retratos que colgaban de las paredes roncaban de forma poco convincente, fingiendo dormir y robando miradas bajo sus párpados pintados.    

Ahora Draco estaba ante unas puertas de caoba, dudó un instante y luego giró el picaporte de bronce.  

Más allá estaba el salón, sin luz y vacío. Incluso en el rico papel púrpura de la pared no había ni un solo retrato, retirado para evitar escuchas indeseadas en la sede del círculo íntimo del Señor Tenebroso.  

Draco solo se detuvo para asegurarse de que seguía solo y cruzó corriendo hasta un arco que conducía a un pasadizo oscuro. Extendió su varita de espino hacia delante como una antorcha, iluminando un empinado tramo de escaleras curvas. Serpenteando en las sombras muy por debajo de la mansión.  

Se adentró más y más, y las paredes se transformaron lentamente de mármol fino en roca toscamente tallada. Incluso tan abajo, los golpes de los pies al pisar fuerte llegaban a sus oídos, sacudiendo la suciedad del techo de tierra compacta sobre su pelo. Entonces se sintió golpeado por los inconfundibles olores del moho y los desechos humanos. El olor de un cuerpo sin lavar. Apenas pudo evitar las arcadas.   

Por fin, la escalera terminaba en una puerta de hierro del sótano, que estaba cerrada con tanta seguridad como una bóveda de Gringotts.  

Intentó acercarse sin hacer ruido, pero pisó un montón de huesos de rata. Se oyó un fuerte crujido y se estremeció.  

Ella le oyó.  

—¿Quién... quién está ahí?  

Draco se quedó inmóvil, con un pie colgando en el aire. El corazón le latía con fuerza.  

—Sé que hay alguien ahí, —insistió la Sangre sucia con voz ronca—. Por favor, no te vayas. Hace días que no bebo. Por favor, agua. Agua.  

No contestó. No podía forzar la boca para formar palabras.  

Siguió suplicando a través de la puerta.  

—Si... si has venido a hacerme daño, entonces acaba con esto. Pero si no, si viniste por algo más, entonces por favor dame de beber primero. Un sorbo de agua. Han sido días sin nada...  

Sin respuesta.  

—Por favor.  

Las paredes empezaron a encogerse, a apretarse, a volverse insoportablemente claustrofóbicas mientras la mujer sin rostro seguía gimiendo. Suplicando por agua. No dejaba de suplicar, y ahora no era Charity Burbage a quien oía. No, ahora era la voz de Albus Dumbledore, que sonaba exactamente igual que en aquella maldita Torre de Astronomía. Dumbledore estaba detrás de la puerta del sótano, con los ojos azules atravesando la escotilla de metal. Estaba allí, suplicando a la mujer.  

—No eres una persona cruel como los demás. Ya veo que no tienes corazón, — decían las voces — . No eres como ellos, sé que eres diferente. Si fueras a hacerme daño, lo habrías hecho enseguida, así que debes de haber venido a por otra cosa. No eres una mala persona.  

Y de repente, la tinta de su brazo se encendió en una agonía al rojo vivo, como siempre que desobedecía órdenes, pero no podía atreverse a hacer esto: hablar con ella y engañarla. Y no podía ayudarla.  

—Eres una persona amable, así que por favor. Por favor.  

Draco tropezó ciegamente hacia atrás, retrocediendo hacia la escalera mientras su visión se hacía más estrecha que las paredes del túnel. Sus manos tantearon y se le cayó la varita. La luz desapareció, envolviéndole en una oscuridad sofocante que hizo que su pánico se disparara.  

—No... no puedo, —dijo Draco en voz baja.  

Luego, sin mediar palabra, subió la escalera de tres en tres. Corrió por el salón, golpeando con los zapatos el duro suelo de baldosas. Casi choca con otra persona, Yaxley o Mulciber, en su intento de escapar. Maldecían y le tiraban de la manga, que se hacía jirones de tela, pero él ni siquiera aminoraba la marcha. No miró atrás. Gritaban furiosamente mientras él huía hacia el segundo piso.  

Draco no se acordó de respirar hasta que entró en su dormitorio y cerró la puerta. Entonces se desplomó sobre el colchón, con los pulmones ardiendo y el corazón acelerado,  

Sus gritos le resonaban en los oídos.  

Las pesadillas asaltaron a Draco el resto de aquella noche interminable. Cada vez que cerraba los ojos para dormir, se veía transportado de vuelta a Hogwarts. Los recuerdos se repetían en su cabeza como un proyector de películas muggles en un bucle infinito. Vio a Snape apuntar a Dumbledore con la varita mientras suplicaba una clemencia que no le fue concedida. Sintió el ardiente destello verde cuando la maldición asesina atravesó aquella torre alcanzada por un rayo. Vio el cuerpo del anciano lanzado por los aires. Durante una fracción de segundo, pareció colgar suspendido bajo la brillante calavera de la Marca Tenebrosa, y luego caer lentamente hacia atrás, como un gran muñeco de trapo, sobre las almenas, destrozándose el cuerpo en los terrenos del castillo. La visión de aquella cara serena y rota quedó grabada en su mente y nunca se desvanecería del todo.     

Finalmente, Draco renunció a dormir.  

Se dio la vuelta en la cama, con los ojos clavados en la ventana encantada. A estas horas de la mañana, el horizonte de Tenby era un lienzo en blanco, sin un solo pelícano o nube. El océano parecía un enorme charco de hierro líquido. Era excepcionalmente oscuro, con ligeros matices de jade. La superficie se hinchaba, se hundía y volvía a hincharse a un ritmo fascinante. Sin embargo, ya no encontraba paz en ella.   

No obstante, siguió estudiando la ventana desde donde yacía apoyado en el cabecero blanco. Habían pasado años desde su última visita, y se preguntó cuán agradablemente cálida era la ciudad portuaria al otro lado de la ventana. Se preguntó si volvería alguna vez.  

Lo dudaba.  

Incluso el mañana parecía improbable.  

*** 

Una vez más, Draco esperó a que oscureciera para salir de su dormitorio. Había habido una gran reunión de mortífagos que había durado toda la tarde y la noche. Decenas de seguidores habían acudido a lo que se anunciaba como una ocasión social, pero que en realidad era una convocatoria del Señor Tenebroso.  

Draco había ignorado el dolor en el antebrazo y había evitado aquel salón de baile. Intentó bloquear el sonido de los gritos de angustia de la Sangre sucia, que subían las escaleras como una música vil.  

Pero en el fondo sabía que se les estaba acabando la paciencia. Si no podía entregar información sobre Scrimgeour, y pronto, el Señor Tenebroso simplemente pasaría a otro sirviente.  

Y su familia sería descartada.  

Eso era lo que Draco se recordaba a sí mismo aquella noche mientras se escabullía por la tranquila mansión. Que solo lo hacía por sus padres. Que, si no lo hacía, alguien más recibiría la misma misión. Pero eran mentiras, y él sabía que no era así. Siempre lo supo.  

Esta vez, Draco no bajó directamente, sino que se desvió hacia el estudio de su padre para beberse una polvorienta botella de Whisky de Fuego Ogden. Bebió hasta que la garganta le ardió tanto como su Marca Tenebrosa y pudo dejar de pensar. La habitación empezó a dar vueltas como un carrusel, pero ahora podía respirar.  

Luego se tambaleó por el salón y se agarró a un sillón para no resbalar en los tablones de madera lacada. El hedor pútrido de la Sangre sucia le llegó a la nariz mucho antes de que viera la puerta del sótano.  

Su voz era un susurro ronco.  

—Estás aquí. Has vuelto, Pequeño Mortífago.  

Draco cayó de rodillas, con la cabeza dándole vueltas, la mejilla apretada contra la fría escotilla de metal y la punta de la varita encajada entre las bisagras.  

—Aguamenti.  

Un fino chorro de agua salió de su varita y salpicó el suelo de tierra. Oyó que la Sangre sucia se apresuraba a beber. Tenía tanta sed que tuvo que repetir el hechizo otras tres veces.  

Solo cuando sus tragos se convirtieron en toses, anuló el hechizo y se echó hacia atrás.  

—Sabía que volverías, — dijo suavemente la Sangre sucia — . Sabía que eras una buena persona.  

Draco apoyó la espalda contra la puerta del sótano, mientras la cabeza se le nublaba con el Whisky de Fuego y las paredes se balanceaban. Estaba tan jodidamente cansado.  

—No hay nada bueno en mí.  

Chapter Text

"Nuestras historias nunca se desarrollan de forma aislada. No podemos contar realmente lo que consideramos nuestras propias historias sin conocer las otras historias. Y a menudo descubrimos que esas otras historias son en realidad nuestras propias historias".  

-Angela Davis  

*** 

—No hay nada bueno en mí.  

—Lo que acabas de hacer ha sido bueno, volver aquí para darme lo que necesitaba, —dijo la Sangre sucia tras vacilar.  

Eso le valió un bufido burlón.  

Siguió adelante, mucho más habladora ahora que no estaba deshidratada.  

—Puedo decir por tu voz que eres joven. Más o menos de la edad de mi sobrino. Entonces, ¿qué estás haciendo en una casa llena de la peor clase de gente?  

La indignación se encendió dentro de Draco, retorciéndole el estómago.  

—Vivo en esta casa, me enviaron a interrogarte y no soy mejor que los demás, —escupió.  

La Sangre sucia suspiró. Entonces, milagrosamente dijo:  

—Charity Patience Burbage. Cuarenta y siete años cumplidos en enero. No tengo hijos, aunque me hubiera gustado tenerlos. Profesora de Hogwarts desde mi año becado en Eslovaquia, y recientemente titular. Ah, y escribí un artículo para el Profeta a favor de los nacidos de muggles que me llevó a esta celda improvisada.  

Confundido por el montón de información inútil, y todavía borracho, Draco balbuceó sus palabras.  

—¿Por qué... por qué... por qué me cuentas todo eso?  

—A cambio del agua que me acabas de dar, hoy tendrás mi información general. Si quieres otra respuesta, o saber algo más, entonces déjame hacer mi propia pregunta. Mañana repetiremos la operación. Puedes hacerme una pregunta al día, esa es la norma. Ah, y prometo decir siempre la verdad. En mi opinión, es un trato excelente.  

—Así no es cómo funciona nada de esto, —replicó Draco, frunciendo el ceño hacia la pared del túnel—. Los prisioneros no pueden inventar reglas para sus propios interrogatorios.  

—Eso es lo que pasa cuando muestras a tu cautivo una pizca de piedad, Pequeño Mortífago. Empiezan a ser presuntuosos y a hacer peticiones, — bromeó, dirigiéndose de nuevo a él con un título ridículo que parecía divertirla. Ahora cacareaba como una señora de los gatos de mediana edad.  

Draco, sin embargo, estaba furioso.  

—Ambos podríamos estar muertos mañana. No tiene sentido perder el tiempo. Nada de esto es una broma, Sangre sucia.  

—Y ese no es mi nombre. Ya te he dicho cómo llamarme: Profesor Burbage. Charity también está bien, si prefieres mantener las cosas informales. Podemos empezar amistosamente, dada nuestra... situación.  

—Estás como una puta cabra, —gruñó Draco, frotándose las sienes, que le palpitaban.  

Un suave plonk sugirió que ahora Burbage estaba apoyado en el lado opuesto de la puerta. A través de la rendija, Draco solo podía ver unos cuantos mechones desaliñados de pelo castaño rojizo. Era demasiado estrecha y oscura.  

Tampoco podía imaginarse su cara, ya que en Hogwarts nunca le había dedicado una segunda mirada a la profesora de Estudios Muggles. Sus caminos nunca se habían cruzado y sospechaba que Burbage sabía aún menos de él.  

Seguramente pensando lo mismo, Burbage le preguntó:  

—¿Te importaría decirme tu nombre? Si no, tendré que seguir llamándote Pequeño Mortífago.  

Draco rodó los ojos hacia el techo, alejándose más de una lunática confirmada. Creando un mínimo de espacio que aún le parecía insuficiente. No tenía ni idea de qué hacer con aquella mujer tan extrañamente parlanchina.  

Burbage le oyó moverse y pareció interpretar su reticencia. No intentó hablar durante un rato después de aquello: minutos, o incluso horas. La mañana no podía estar muy lejos, pero era difícil seguir la pista del tiempo bajo tierra.  

Draco estaba a punto de levantarse y marcharse cuando Burbage rompió por fin el silencio.  

—Bien. Una pregunta demasiado grande para hacerla de buenas a primeras. Hagámosla más pequeña. Mmmmm... —Se oyó el sonido de la puerta de metal siendo arañado mientras ella consideraba, y luego—: ¿Cuánto tiempo has vivido aquí?  

No hubo respuesta.  

—¿Cuántos años tienes?  

No hubo respuesta.  

Burbage suspiró, sonando frustrada con su obstinado compañero.  

—Entonces, ¿qué tal si empiezas por decirme cuál es tu color favorito?  

Ahora Draco resoplaba. ¿Su color favorito? ¿En serio? Ese era el tipo de preguntas que los adultos hacían a los niños tontos. Pero su tono no había sido grosero. Solo un poco demasiado travieso para su gusto.  

Antes de que Draco pudiera "responder" a la pregunta de la Sangre sucia mandándola callar, ella continuó hablando.  

—Como esta noche me siento caritativa, te daré otro regalo. Mi color favorito en todo el mundo es el amarillo, lo cual es terriblemente predecible desde que estuve en la casa Hufflepuff hace mucho, mucho tiempo. Pero no me refiero a cualquier amarillo. Me refiero al amarillo de las prímulas silvestres que crecían a lo largo del camino a Hogsmeade. En abril, todo el páramo cobraba vida con todos los tonos de prímulas amarillas, algunas doradas, otras cidra y otras del más rico tono ámbar...  

Draco sintió que se desvanecía, deslizándose contra la pared hasta quedar tendido en el suelo húmedo. Con la cabeza nublada por el licor, exhausto, y arrullado por el sonido de una voz amable.  

Olvidando a quién pertenecía mientras iba a la deriva.  

—En el crepúsculo, el sol quemaba su color en el horizonte, y subir las colinas era como nadar a través de un mar de flores doradas, tan al ras que apenas se podía distinguir la tierra del cielo. Tenían el mismo tono vibrante de amarillo...  

Sus ojos se cerraron y su respiración se calmó.  

—A medianoche, el Gran Lago fuera del castillo reflejaba las estrellas doradas, de modo que era imposible ver dónde terminaba nuestro mundo y empezaba el siguiente.  

—Azul, —se dijo Draco a sí mismo, o tal vez a la persona que escuchaba al otro lado de la puerta. El sueño tiraba de su conciencia como un anzuelo irresistible—. Mi favorito es el azul.  

Y esa noche soñó con páramos bañados en oro y aguas azul cobalto.  

*** 

—¿Té o café?  

—Café con una asquerosa cantidad de azúcar.  

*** 

—¿Qué equipos de Quidditch sigues?  

—Todos ellos. Ahora mismo, principalmente el Pride of Portree y el Tutshill Tornados.  

*** 

—¿Puedes lanzar un patronus corpóreo?  

—Sí. El mío toma la forma de... un pájaro. Un pavo real. Pero no me gusta divulgarlo. Me imagino las cosas que dirían mis amigos si supieran que en realidad no es un dragón como siempre les he dicho.  

—Tu secreto está a salvo conmigo.  

*** 

—¿La mejor estación de las cuatro?  

—Verano. Cuando era pequeño, pasábamos los veranos en nuestra casa de la playa en Tenby. Éramos la única familia de magos que visitaba la zona. Nadie sabía nuestros nombres, y mucho menos nuestra historia. Mi padre odiaba que lo trataran como a un muggle más, aunque a mí nunca me molestó tanto. Mi madre bromeaba diciendo que yo debía de haber nacido cangrejo en una vida anterior, porque nunca podía alejarme de las dunas de arena. Hace años que no volvemos a Tenby.  

*** 

—¿Por qué tu favorito es el azul?  

—Porque ese es el color del océano en junio. La mayor parte del año, el agua es espantosa. Luego, casi de la nada, en el solsticio de verano el agua del mar se vuelve de un azul profundo que probablemente se describa mejor como cerúleo. Cuando era joven no podía pronunciar esa palabra, así que lo llamaba cobalto. Obviamente, ahora puedo pronunciar las dos, pero sigo diciendo que mi favorito es el cobalto. Ya no sé exactamente por qué.  

*** 

Como había prometido, la profesora Sangre sucia le hacía al menos una pregunta cada noche. Y, a pesar de su reticencia inicial, Draco respondía. O al menos lo hacía cuando estaba seguro de que nadie podía espiar sus conversaciones privadas. No quería que los demás se enteraran de que estaba fracasando otra vez, como todas las otras malditas veces. Lo intencionadamente que estaba fallando.  

No era sencillo. Nada era sencillo, y su temor aumentaba a medida que pasaban las noches sin obtener información sobre el Ministro de Magia. A veces, le daba un trago de agua a la Sangre sucia y luego no respondía durante varias horas, mientras contemplaba la posibilidad de marcharse. A veces oía pasos que se acercaban, o la fría risa del Señor Tenebroso, y salía corriendo del sótano directo a su habitación. Entonces intentaba dormirse, pero no lo conseguía. Daba vueltas y vueltas en una cama sofocante, absorbido de nuevo por un oscuro laberinto de indecisiones y callejones sin salida. Perdido en él, incapaz de encontrar la salida.  

Pero volvía la noche siguiente como un reloj. Se colaba por el ala inferior una vez que el resto de la casa dormía. Se bebía una botella de whisky de fuego, o algo aún más fuerte que el whisky de fuego. Se tapaba la nariz con un paño para sofocar el hedor cada vez más intenso que salía del sótano... e iba a hacerse amigo de Charity Patience Burbage.    

Sus preguntas lo tranquilizaban. Evitaba que su mente se sumiera en un oscuro mar de desgana. Le daban una pequeña sensación de propósito, de esperanza, por microscópica que fuera.  

Pero mientras respondía, nunca le preguntó a la Sangre sucia por Scrimgeour. Nunca le preguntó nada en absoluto.  

Por supuesto, al final se dio cuenta.  

—Creo que no entiendes el objetivo de un interrogatorio, —reprendió Burbage una noche—. Se supone que tú eres el que me presiona para obtener secretos, no lo contrario. Sé que la tortura no es una clase que enseñen en Hogwarts, y por buenas razones. Aun así, tengo la impresión de que tu corazón no está realmente en ello. Ni siquiera lo intentas.  

—¿Por qué te importaría? —replicó Draco—. Tú eres la que está siendo demasiado entrometida. Alégrate de haber encontrado a alguien tan idiota como para darte agua y déjalo en paz.  

Burbage resopló y empezó a golpear impacientemente la puerta del sótano para liberar su tensión.  

—Bien. Haz lo que quieras. Mi pregunta del día: ¿por qué insistes en llamarme Sangre sucia? Como dije antes, puedo decir que no eres como los demás en esta mansión. Puedo decir que quieres a Quien-Tú-Sabes aquí incluso menos que yo. Entonces, ¿por qué dices esas palabras maliciosas como si realmente las creyeras? A mí me parece que estás actuando. Y no eres un actor muy talentoso, —refunfuñó, tras varios minutos más de golpecitos.  

—No me conoces, Sangre sucia.  

—¿Ves? Eso es exactamente lo que quiero decir. Me has mantenido con vida durante semanas, has hablado y hablado sin exigir respuestas a cambio, pero sigues llamándome así. No es lógico.  

Draco la oyó levantarse y empezar a pasearse por la habitación contigua, de un lado a otro. Sus pasos le parecieron tambaleantes, lo que le hizo preguntarse si alguien había pensado en darle de comer, o si la inanición no estaba fuera de los planes de Bellatrix.  

—Eso sí, todo esto es mi teoría absurda, pero creo que dices ese apodo con la esperanza de que algún día te lo creas. Creo que me llamas Sangre sucia para convencerte. Para convencerte de que no soy humana, así que merezco ser tratada así. Como un animal en un sótano sucio, —continuó Burbage.  

—Sabes menos que nada, —recitó Draco con cansancio.  

—¿Por qué estás aquí realmente? ¿Por qué vienes a visitarme si solo vas a hablar como ellos, para luego hacerme creer que eres diferente? ¿Por qué no me lanzas Crucios y acabas de una vez?  

—Porque no quiero, Sangre sucia.  

—¿Por qué no? —presionó Burbage, escupiendo a través de la hendidura—. Explícame por qué te niegas a hacerme una sola pregunta. Dilo.  

Draco cerró los ojos, apenas consciente de las uñas clavándose en su piel amoratada. Las gotas de sangre se acumularon en su brazo como rocío carmesí y luego rodaron por el suelo de tierra compacta. Pero no le dolía. No lo suficiente. No más que esto.  

—Dilo ya, —repitió Burbage con voz ronca—. Di por qué no me harás ni una sola pregunta.  

—Porque... —siseó Draco, con un nudo en la garganta—, no puedo saber la respuesta. Todavía no. Porque en cuanto sepa la respuesta, te matarán.  

Burbage suspiró pesadamente.  

—Tal vez eso no sería lo peor.  

*** 

—¿Cuál fue tu mejor asignatura en Hogwarts? Supongo que no Estudios Muggles, ya que no reconozco tu voz.  

—Pociones.  

*** 

—¿Eres un búho nocturno, o más bien una persona mañanera?  

—Ninguna. Las dos. No lo sé. No duermo mucho.  

*** 

—¿Cuál es el sabor más asqueroso de las grajeas Bertie Bott's? Seguro que tienes una respuesta. Todos los jóvenes la tienen.  

—Cera de oído.  

*** 

—Últimamente no hablas mucho. Algo parece ir mal. ¿Qué ha pasado?  

—Nada.  

—¿Quieres hablar de ello?  

—No. Hazme otra pregunta.  

—Vale... vale... ¿por qué no me cuentas tus partes favoritas de tus viajes a la playa a... ¿cómo se llamaba?  

—Tenby.  

—Sí. Eso es. Cuéntame todo sobre Tenby. Te escucho.  

*** 

Todas las noches, Draco bajaba a aquel sótano olvidado de la mano de Dios, le daba agua a Burbage y luego le hacía un sinfín de preguntas. Respondía y respondía y respondía hasta que su extraña rutina le resultaba tan molesta como la biblioteca de la mansión y tan necesaria como el whisky de fuego.    

Se dijo a sí mismo que solo cumplía órdenes, y que algún día sacaría por fin el tema de Rufus Scrimgeour... una vez que ella confiara plenamente en él.  

Así que hablaron durante horas. Hablaron hasta que su voz se volvió tan cruda que solo pudo susurrar, y su mente se embotó lo suficiente como para caer en un sueño verdaderamente sin sueños.    

Sin embargo, cuanto más duraba el juego y más tiempo pasaban juntos, más culpable se sentía. Le resultaba difícil conciliar a la persona con la que hablaba cada noche con los insectos enfermos que le habían enseñado a despreciar. Los muggles eran vagos, perezosos, ladrones codiciosos. Él sabía que eso era cierto.  

Sin embargo, una parte profunda y oculta de él también sabía que Charity Burbage merecía ser algo más que una prisionera. Y que no podía odiarla, a pesar de todo, o tal vez a causa de ello. Era una buena persona y nunca podría odiarla.  

Así que dejó de intentarlo.  

*** 

—¿Por qué elegir enseñar algo tan inútil como Estudios Muggles?  

Burbage soltó un jadeo audible ante las palabras de Draco. No estaba claro si estaba legítimamente sorprendida o si era demasiado dramática.  

—¿Decidiste hacerme una pregunta esta noche de todas las noches? ¿Decidiste que estás aburrido después de tres semanas de charla? ¿Es hora de hacer espacio para un nuevo cautivo? Aunque, de alguna manera, dudo que esta sea la pregunta que hará que me asesinen.    

Draco deslizó su varita entre las bisagras de la puerta, siseando:  

—¡Aguamenti!  

—¡Eh! ¡Cuidado! —gritó Burbage, escabulléndose del vengativo chorro de agua—. ¿A qué ha venido eso? Me has empapado.  

Sacando la varita, Draco gruñó:  

—Perfecto. Tal vez eso te despierte. Lo decía en serio: en cuanto consigan lo que quieren, te desecharán. Tienes que tener cuidado. Sigue ocluyendo, o lo que sea que estés haciendo para proteger esos recuerdos tan importantes.  

Burbage metió la mano mugrienta entre las bisagras y levantó el pulgar para tranquilizarse. Sus dedos eran tan esqueléticos que no era de extrañar que cupieran por el hueco.  

—Mensaje recibido alto y claro. En Eslovaquia me llamaban el "Tanque Mental Nacida de Muggles". Nadie va a pasar estos escudos, así que no te preocupes, chico.  

—No estoy jodidamente preocupado.  

Burbage soltó una risita.  

—Y yo que pensaba que habíamos prometido no mentirnos nunca.  

*** 

Esa mañana, Draco se despertó con el sonido del dolor. Con los gritos guturales de sufrimiento, cada vez más fuertes a medida que recuperaba la consciencia. Tenía la lengua pastosa por haber bebido demasiado la noche anterior y un dolor de cabeza que le partía el cráneo.  

Al principio, los gritos no le molestaban porque sonaban animalescos. Mucho más parecidos a los rebuznos moribundos de un burro que a los de una persona.    

Se dio la vuelta y se frotó los ojos mientras miraba el calendario que tenía sobre la mesilla de noche.  

21 de julio de 1997  

La piel se le puso de gallina al ver las cifras.  

Habían pasado tres semanas desde que su madre le había explicado la tarea. La que estaba fallando...  

—¡NOOOOO!  

Draco se incorporó bruscamente cuando los lamentos se intensificaron. No venían de fuera. No de los establos, sino de abajo. De la entrada principal.  

Y era humano.  

Se levantó a trompicones de la cama y corrió hacia el pasillo, pisando más despacio a medida que se acercaba al final. Cuando llegó al rellano de la escalera, asomó la cabeza por la esquina lo suficiente para ver.  

Sus ojos se abrieron de par en par, horrorizados.  

Una multitud de figuras con capas negras formaba un círculo en la entrada de mármol. Se reían a través de sus máscaras mientras su tío lanzaba la Maldición Cruciatus. Enviando ráfaga tras ráfaga de violenta luz roja hacia lo que parecía un montón de harapos ensangrentados, pero debía de ser Burbage. Reconoció sus gritos.  

Se retorcía de dolor como un gusano en salazón. Tenía el pelo revuelto sobre la cara sudorosa, los miembros contorsionados de forma dolorosa, antinatural. Mientras su boca echaba espuma como si estuviera presa de un ataque. Nunca había visto nada tan sádico.  

Draco se llevó una mano a la boca, luchando con todas sus fuerzas por no vomitar. Se lo tragó mientras escuchaba a Burbage suplicar clemencia. Para que alguien la salvara.  

Nadie lo hizo. Nadie lo intentó siquiera.  

Todos se reían.  

*** 

La mansión permaneció animada hasta bien entrada la noche, despertada por horas de tortura de sangre sucia, que se habían prolongado durante toda la tarde. Y todo el maldito tiempo, Draco permaneció encerrado en su habitación. Las rodillas apretadas contra el pecho, la cabeza inclinada. Un encantamiento Muffliato lanzado en cada hendidura de la puerta para bloquear el ruido. No estaba orgulloso de esconderse.  

Eran casi las tres de la madrugada cuando abrió la puerta e intentó hacer una visita. Como siempre, primero fue al estudio de su padre y se llevó una botella de jerez hecho por elfos y Esencia de Díctamo.    

Las paredes ya se tambaleaban cuando Draco descendió por la escalera y perdió pie. Se estrelló contra la puerta, golpeándose dolorosamente la cabeza contra unas sólidas bisagras de metal.  

Burbage no pareció percatarse de su presencia. Ningún ruido provenía del interior del sótano.  

Draco se puso a cuatro patas, obligando a sus labios perezosos a moverse. Era tan difícil formar frases.  

—He traído... he traído algo para ti. Solo... apártate y lo haré pasar por la puerta, dame... dame un segundo.  

Ella no respondió.  

Su temor aumentó, haciéndole recuperar la sobriedad como una ráfaga de lluvia fría.  

—Dime que sigues ahí, —exigió rápidamente—. Haz ruido. Di algo. Cualquier cosa.  

Nada.  

—Eso no fue suficiente para matarte, vamos, —instó Draco, con la voz cada vez más desesperada a medida que se alargaba el silencio—. Eres más fuerte que eso. Has pasado por cosas peores. Di algo... Por favor.  

Entonces oyó una risita. Tan tenue que tuvo que inclinarse cerca para confirmar que no era su imaginación. Su voz era el susurro más suave.  

—No pude... elegirte entre los mortífagos... todos con máscaras... Pero todos parecían mayores. La próxima vez, dame una pista. Una señal con la mano.  

La sonrisa más inverosímil curvó los labios de Draco.  

—¿Por qué importa quién soy, Burbage?  

Una pausa de estupor. Su voz se hizo más fuerte.  

—Ah... Espero que no hayas decidido empezar a usar mi nombre por lástima... Espero algún día conocer el tuyo también.  

Draco negó obstinadamente con la cabeza.  

—Te prometo que eso nunca va a suceder.  

—Entonces al menos explícame qué pasa una vez que Quien-tú-sabes descubre que no has obedecido sus órdenes... ¿Qué pasará cuando los otros sepan la verdad sobre nuestras agradables, pero inútiles, conversaciones? Explícame lo que te harán.  

—Estoy seguro de que ya sabes la respuesta, —respondió Draco.  

—Tengo una suposición.  

Permanecieron sentados en silencio durante un largo rato, sin hablar. Solo se oían los ominosos crujidos de pasos sobre sus cabezas.  

Un repentino susurro atrajo la atención de Draco, que miró hacia abajo.  

Burbage estaba estirando el brazo entre las bisagras de la puerta, con la mano temblorosa incluso por ese pequeño esfuerzo. Sus dedos manchados de rojo sujetaban un trozo de tela desgarrado.  

Draco alargó la mano para cogerlo, mirando fijamente a través de la oscuridad mientras sus pupilas se esforzaban por ajustarse. Lentamente se dio cuenta de que era un pañuelo mugriento. Buscó su varita para lanzar un Lumos y se dio cuenta de que la había olvidado arriba. Olvidó darle agua.  

Entrecerró los ojos y solo vio sombras.  

—¿Qué es esto? —preguntó, sabiendo ya de algún modo la respuesta.  

Burbage exhaló lentamente.  

—Eres demasiado joven para llevar la carga de un hombre adulto. Demasiado joven para tomar una decisión tan dura. Nada de esto era necesario o justo, y siempre iba a terminar así. Traiga lo que traiga el mañana, te agradezco que nos hayamos conocido, Pequeño Mortífago.  

Retiró la mano ensangrentada.  

—Y te perdono.  

Chapter Text

"Sabemos que el camino hacia la libertad siempre ha estado acechado por la muerte".  

-Angela Davis  

*** 

Amanecía un pálido sol de julio cuando Draco salió del sótano y subió las escaleras. Sin embargo, el salón seguía a oscuras y no pudo ver el pañuelo hecho jirones que tenía entre los dedos.    

Solo cuando llegó al pasillo levantó la tela hasta una ventana, leyendo por fin una línea de letras ilegibles grabadas con sangre seca.  

25-39 Westminster Bridge Road, Londres  

Dejó caer el pañuelo como si le quemaran, tambaleándose hacia atrás mientras lo veía caer lentamente hasta el suelo de mármol.  

BANG  

En su ciega retirada, chocó contra un aparador y derribó un jarrón de cuello de cisne. El jarrón se tambaleó y luego se estrelló contra el suelo, rompiéndose en miles de trocitos de porcelana.    

Draco apenas se dio cuenta. Seguía retrocediendo, con los zapatos crujiendo sobre los restos del jarrón roto, con los ojos muy abiertos mientras miraba el pañuelo, que ahora yacía doblado sobre sí mismo, de modo que ya no podía ver la maldita dirección. Pero ya era demasiado tarde para leerla.  

Todo el peso de lo que Burbage había revelado golpeó a Draco en el instante exacto en que oyó pasos.  

Una figura con capa entró en el pasillo.  

—No estabas arriba en tu habitación, enano. Debí imaginar que estarías escabulléndote entre las sombras como una cucaracha asustada.  

Antonin Dolohov avanzó a zancadas, pisando la suciedad y los escombros, sin prestarles atención. Iba sin máscara, sin nada que ocultara la malicia de su sonrisa de labios finos. La que no llegaba a sus ojos crueles.  

—Se acabó el puto tiempo, —anunció Dolohov, rodeando la muñeca de Draco con una mano que le aplastaba los huesos y levantándolo de un tirón—. El Señor Tenebroso ha sido paciente durante semanas. Más generoso de lo que tú mereces. Y durante semanas, lo único que has hecho ha sido tumbarte en tu cama, llorando por mamá. Rezando para que se olvide.  

Dolohov movió la cabeza hacia el ala norte.  

—No lo olvidó, Draco. Ni por asomo. Pidió verte, y es hora de que dejes de eludir órdenes y salgas.  

Draco permaneció en silencio. Pero, inconscientemente, sus ojos recorrieron el pasillo, antes de apartar rápidamente la mirada.     

El movimiento no pasó desapercibido, y ahora Dolohov miraba por encima de su hombro, y luego fue a recuperar el trozo de tela.  

La sonrisa del hombre se torció.  

—Esto es de tu Sangre sucia, ¿no? —dijo sin mirar atrás. Sin esperar respuesta, sacó la varita—. Geminio.  

Un segundo cuadrado de tela se materializó en la palma abierta de Dolohov, y luego un tercero. Satisfecho, apuntó con la varita amenazadoramente a Draco y luego señaló con la cabeza hacia el pasillo.  

—Después de ti. Y esperemos por tu bien que esto sea lo que pidió el Señor Tenebroso.  

Con las piernas pesadas como columnas de piedra, Draco empezó a caminar. Pero mientras lo hacía, era como si estuviera viendo la escena a través de los ojos de otra persona. Pasivamente mirando, paralizado, con los retratos en las paredes incluso mientras sentía sus pies avanzar torpemente.  

Ahora se detuvo ante una puerta arqueada. Dolohov le hizo un gesto para que entrara primero.  

La antecámara estaba vacía. Sin embargo, en el dormitorio contiguo se oía la luz de las velas y voces sin cuerpo que conversaban profundamente. La risa clara del Señor Tenebroso llegó hasta el umbral.  

—Quédate aquí y ni se te ocurra irte, —gruñó Dolohov, empujando a Draco hacia la habitación contigua. La puerta se cerró de golpe y un silencio antinatural llenó el espacio, interrumpido por el tictac constante de un reloj de pie.  

Draco se quedó escuchándolo durante un tiempo indeterminado. Respiraba entrecortadamente mientras esperaba. Un millón de pensamientos galopaban por su mente, cada vez más confusos.  

Aún estaba esperando cuando la Marca Tenebrosa de su antebrazo se encendió con un dolor insoportable, como un hierro candente que se clavaba lentamente en su piel, derritiéndose bajo una presión invisible.  

Se arrancó la manga para exponer el brazo al aire fresco. Cuando eso no alivió el ardor, sus ojos se dirigieron a la puerta cerrada de la habitación. Le estaban llamando, y sabía exactamente por qué.  

La puerta se abrió de golpe con un BANG que sacudió el polvo del artesonado. Salieron tres hombres encapuchados que se cubrían la cara con máscaras metálicas. Cada uno llevaba un trozo de tela duplicado en el puño enguantado en cuero.  

Mientras Draco observaba cómo sus capas negras doblaban la esquina y se perdían de vista, abrió la boca como si quisiera detenerlos. Como si pudiera inventar una historia y convencerlos de alguna manera de que la dirección no tenía nada que ver con su misión, Burbage o Scrimgeour. Que todo había sido un error. Pero no pudo expresar las mentiras a tiempo.  

Pronto los ensordecedores crujidos de la desaparición resonaron por toda la finca. Se habían ido... tres guardianes del secreto recién acuñados, enviados para engañar al Ministro, que nunca habría esperado esta traición de alguien en quien confiaba tan profundamente.  

—Salón. Ahora.  

Dolohov había reaparecido en la antecámara. Agarró a Draco firmemente por los hombros y lo condujo hacia el vestíbulo.  

—¿Qué estamos...?  

—Tus padres se están reuniendo con los demás, —interrumpió Dolohov—. En cuanto confirmemos que el piso franco de Scrimgeour ha sido asaltado, el Señor Tenebroso revelará lo que viene a continuación.  

Los retratos de ambos lados se habían desocupado, así que nadie vio a Draco desfilando por el ala norte. Nadie que viera el frío terror que bañaba su cara, excepto Dolohov, que le reprendió:  

—Sonríe, Draco. Es algo grandioso lo que has logrado. El primer paso de tu salvación. La tuya y la de tus padres. Nada de lo que intentamos consiguió que esa Sangre sucia confesara, pero tú lo has logrado. Lo has hecho bien, y el Señor Tenebroso está complacido.   

Draco no contestó.  

El salón ya estaba abarrotado de gente silenciosa, sentada a una mesa larga y adornada. Sus rostros tensos brillaban a la luz de un fuego crepitante, que no se había encendido ni una sola vez desde que el Señor Tenebroso se instaló allí. Los muebles habituales estaban amontonados descuidadamente contra las paredes con revestimiento púrpura, lo que no hacía sino aumentar la extrañeza. A pesar del fuego y del calor de los cuerpos inquietos, la habitación parecía gélida.    

Dolohov guio a Draco alrededor de la mesa, sentándolo junto a Lucius, que asintió rígidamente en señal de reconocimiento. Narcissa estaba sentada al otro lado y se inclinó junto a su marido para mirar ansiosamente a Draco, cuya cara estaba igualmente pálida. Su boca empezó a moverse silenciosamente mientras hablaba sin emitir sonido alguno. Draco se esforzó por leer sus labios.  

—... pronto... averigüe... perdone todo...  

Draco tragó saliva.    

La siguiente media hora pasó arrastrándose mientras esperaban; la tranquilidad solo se veía interrumpida de vez en cuando por figuras enmascaradas que entraban en el salón. Cuando Draco estaba seguro de que no lo observaban, echaba un vistazo a las escaleras, mientras su mente repasaba todas las excusas racionales para bajar al sótano. ¿Pero qué pasaría después de bajar? Dolohov tenía razón. No había forma de esconderse del Señor Tenebroso, ni siquiera un secreto y mucho menos una persona. No podía escapar sin arriesgar a su propia familia.    

Así que Draco no hizo nada más que sentarse allí con el resto de ellos, un cobarde obediente en un sillón orejero.    

Por fin, Bellatrix irrumpió dentro, seguida de su marido Rodolphus.  

Este último continuó hacia el sótano, pero Bellatrix ocupó el lugar junto a su hermana, giró hacia la mesa y declaró en tono orgulloso:  

—La noticia más maravillosa: ha ido incluso mejor de lo que podíamos esperar. Pudieron entrar en el piso franco de Scrimgeour y escapar sin ser detectados. A finales de mes, estará muerto, y tendremos un nuevo y leal Ministro instalado en su lugar. Uno de la elección personal del Señor Tenebroso.    

La sala se animó con murmullos. La gente se volvió hacia sus vecinos, con sonrisas exageradas, cuchicheando sobre lo que este acontecimiento significaba para su movimiento; cómo cambiaría el curso de su guerra oculta. Eliminaría su necesidad de mantenerse en la sombra. Todos fingían entusiasmo. Todos sabían que era una farsa, y simplemente fingían que no lo era. Sin embargo, se aferraron a la teatralidad como a un salvavidas.

Entonces entró el Señor Tenebroso, y todo el mundo se quedó en silencio.  

Le observaron ocupar su lugar en la cabecera de la larga mesa. Su cara brillaba en la penumbra, sin pelo, esquelética, con aberturas en las fosas nasales y brillantes ojos rojos con las pupilas verticales. Detrás de él se deslizaba una gran serpiente de piel verde lívida y venenosa. Se deslizó entre un bosque de piernas y se enroscó alrededor de la base del asiento de su amo.  

El Señor Tenebroso apretó los dedos mientras examinaba uno por uno a todos los presentes. Cuando su mirada se posó en Draco, una sonrisa curvó su boca sin labios.  

Se dirigió a la sala con voz alta y clara.  

—Nuestro joven amigo ha hecho un gran descubrimiento. Así que debemos considerar el día de hoy como una celebración tanto como un momento para discutir el futuro...  

Draco tragó saliva, sintiendo decenas de ojos clavándose en él como cuchillos.  

El Señor Tenebroso seguía hablando.  

—El asesinato de Scrimgeour creará la apertura que necesitamos para barrer y tomar el control de todas y cada una de las ramas del Ministerio. Las semillas han sido plantadas, las raíces, extendidas. Potter será capturado, y Pius Thicknesse se convertirá en el próximo Ministro. Así que, ¿qué mejor manera hay de celebrarlo que podando el primero de muchos árboles genealógicos enfermos?  

Miradas nerviosas rebotaron por la habitación. Entonces, todas las cabezas se volvieron cuando Rodolphus reapareció en el rellano de la escalera.  

El hombre tenía una expresión fanática, los ojos negros brillaban más que el fuego. Su varita apuntaba hacia arriba mientras sonreía ampliamente, como un niño con un juguete nuevo y especial. Y, sin embargo, nadie miró dos veces a Rodolphus, porque todos los ojos estaban ahora puestos en lo que flotaba directamente sobre su cabeza.  

A Draco se le encogió el corazón.  

Era ella.  

Burbage se agitaba en el aire. Su cuerpo demacrado se retorcía salvajemente mientras la levantaban por el salón en medio de un estallido de risas. Gruesas lágrimas se derramaban por su cara y salpicaban a la gente con la que se cruzaba, que retrocedía y se apresuraba a secárselas, haciendo que los demás rieran más fuerte.  

—Arresto Momentum.  

Al oír el hechizo, la mujer dejó de luchar, como si sus músculos estuvieran empapados en melaza líquida. Sus miembros se volvieron flácidos como una muñeca de trapo, colgando libremente. Comenzó a girar lentamente sobre la mesa.    

Luego giró para quedar frente a Draco, suspendida a solo unos metros delante de él, y la habitación perdió todo sonido.  

Era peor de lo que imaginaba. Más vil que ver desde la distancia cómo le lanzaban Crucios en el suelo del vestíbulo. La parte superior de su cabello lacio estaba pegada a su cuero cabelludo hinchado, mientras que la parte inferior se arrastraba por el tablero de la mesa debajo de ella como una cortina. Unos ojos marrones que no podían parpadear miraban desesperados a sus espectadores desde unas cuencas ensombrecidas. Su piel de cera estaba tan estirada sobre los huesos debido a semanas de inanición que ya parecía medio cadáver. Una pálida sombra de la persona que debió de ser. Y una pequeña parte de Draco sospechaba que le había dado el pañuelo con la esperanza de morir.    

Entonces Burbage le vio.  

Pero no había reconocimiento en sus ojos enrojecidos. No sin oírle hablar. Su mirada se posó en él muy brevemente antes de seguir adelante sin la menor reacción.  

Draco permaneció en silencio, sin abandonar el asiento junto a su padre. Mordiéndose la carnosa cara interna de la mejilla hasta saborear la sangre. Nunca se había sentido más insignificante que en aquel momento.  

Solo cuando el cuerpo de Burbage se apartó, volvió a respirar. Su corazón latía furiosamente como si intentara salirse de su pecho.  

La siguiente serie de acontecimientos fue como una música disonante apenas audible que sonaba de fondo. Oída, pero no comprendida a través del zumbido de sus oídos mientras seguía observando a Burbage girar lentamente por encima de la mesa.  

—... Severus, aquí, Yaxley... al lado de Dolohov.  

Los dos hombres arrastraron los pies y ocuparon sus respectivos lugares. La mayoría de los ojos de la sala siguieron a Snape, y fue a él a quien el Señor Tenebroso se dirigió primero.  

—¿Y bien?  

—... Mi Señor, la Orden del Fénix... trasladará a Harry Potter... el sábado... al anochecer.  

El interés alrededor de la mesa se agudizó palpablemente: Algunos se pusieron rígidos, otros se inquietaron, todos mirando a Snape y al Señor Tenebroso. Todos excepto Draco, cuya atención permanecía fija en Burbage. Una vieja y curvada herida en su cuello se había reabierto por falta de gravedad, goteando sangre sobre el barniz de caoba. Aunque aún mantenía los ojos abiertos, los tenía vidriosos. Parecía estar cayendo en la inconsciencia.   

—El sábado... al anochecer, —repitió el Señor Tenebroso, mirando fijamente a Snape con tal ferocidad que algunos de los observadores apartaron la vista, temerosos de ser abrasados por su mirada.  

—He oído otra cosa... Dawlish... Potter no será trasladado hasta el treinta... —intervino Yaxley.  

—... Encanto Confundus... se sabe que es susceptible... nunca se esperó...  

—... La Orden cree... infiltrados en el Ministerio...  

—... logró imponer la Maldición Imperius a Pius Thicknesse...  

Snape esbozó una sonrisa condescendiente y el grupo empezó a discutir, aunque Draco apenas se dio cuenta. Solo estaba el cuerpo que giraba lentamente y daba vueltas ante él en un círculo tortuoso.  

De repente, Lucius agarró los reposabrazos de su silla con tanta fuerza que la madera crujió, y Draco miró a su padre. Por alguna razón, todos miraban fijamente a su familia, con caras que mezclaban el asombro y el disgusto.  

—Lucius, no veo razón para que sigas teniendo una varita, considerando que tu hijo logró lo que tú no pudiste, —repitió el Señor Tenebroso.  

Lucius levantó la vista, su piel parecía aún más amarillenta y cerosa a la luz del fuego. Cuando habló, su voz era ronca.  

—¿Mi Señor?  

—Tu varita, Lucius. Necesito tu varita.  

—Yo...  

Lucius miró de reojo a su mujer. Ella miraba fijamente hacia delante, con el rostro pálido, pero por debajo de la mesa, Draco vio que sus dedos se cerraban brevemente sobre la muñeca de Lucius. Ante su contacto, Lucius metió la mano en la túnica, sacó la varita y se la pasó al Señor Tenebroso, que la sostuvo frente a sus ojos rojos, examinándola con una fría indiferencia.

—¿Qué es?  

—Olmo, mi Señor, —susurró Lucius.  

—¿Y el núcleo?  

—Dragón... fibra de corazón de dragón.  

—Bien, —meditó el Señor Tenebroso. Sacó su propia varita y comparó las longitudes. Lucius, mientras tanto, había hecho un movimiento involuntario; durante una fracción de segundo, pareció como si esperara recibir una varita nueva a cambio de la suya. El gesto no pasó desapercibido para el Señor Tenebroso, cuyos ojos escarlata se entrecerraron con malicia.  

—¿Darte mi varita, Lucius? ¿Mi varita?  

Algunos de los presentes soltaron una risita.  

—Te he dado tu libertad, Lucius. Liberado a toda tu familia. Le he dado a tu hijo más oportunidades de probarse a sí mismo de las que merecía. ¿No es suficiente para ti? Pero he notado que últimamente pareces menos que feliz... ¿Qué es lo que te disgusta de mi presencia en tu casa, Lucius?

—Nada... nada, mi Señor.  

—Semejantes mentiras.  

La suave voz del Señor Tenebroso parecía seguir siseando incluso después de que su cruel boca hubiera dejado de moverse. Se oyó que algo pesado se deslizaba por el suelo bajo la mesa.  

Entonces, la enorme serpiente emergió para trepar lentamente por la silla del Señor Tenebroso. Se elevó, aparentemente sin fin, y llegó a posarse sobre los hombros de su amo: su cuello tenía el grosor del tronco de un árbol.  

El Señor Tenebroso acarició distraídamente a la criatura con sus dedos largos y finos, sin dejar de observar al padre de Draco.  

—¿Por qué los Malfoys parecen tan infelices con su suerte? ¿No es mi regreso, mi ascenso al poder, lo que han deseado durante tantos años?  

—Por supuesto, mi Señor, —dijo Lucius inmediatamente. Le temblaba la mano mientras se secaba el sudor del labio superior sin afeitar—. Lo deseamos... de veras.  

A la izquierda de Lucius, Narcissa hizo un extraño y brusco movimiento de cabeza, con la mirada sumisamente apartada del Señor Tenebroso y la serpiente.  

Los ojos de Draco habían vuelto al cuerpo inconsciente que giraba en el aire. También había una cicatriz fruncida en la clavícula que parecía mucho más antigua que el resto, lo que le hizo preguntarse si se la había hecho en Hogwarts, o en sus viajes por Eslovaquia. Se preguntó si habría alguna historia detrás. Pero nunca le había hecho a Burbage más que un puñado de preguntas estúpidas. En realidad, siempre fue una extraña. Una completa extraña, y él no la conocía. Al menos eso se repetía en voz baja.   

Su tía estaba hablando.  

—...un honor tenerle aquí en la casa de nuestra familia... no hay mayor placer... —comentó Bellatrix.  

Una sonrisa incrédula.  

—¿No hay mayor placer... incluso comparado con el feliz acontecimiento que, según he oído, ha tenido lugar en su familia esta semana?  

Bellatrix se quedó pensativa, con la boca abierta.  

—No sé a qué se refiere, mi Señor.  

—Estoy hablando de tu sobrina, Bellatrix. Y vuestra, Lucius y Narcissa. Acaba de casarse con el hombre lobo, Remus Lupin. Debéis estar muy orgullosos.  

La sala se llenó de abucheos. Muchos se inclinaron hacia delante para regodearse. Algunos golpearon la mesa con los puños, complacidos por la humillación de su familia.    

La cara de Bellatrix, tan enrojecida de energía hacía poco, se había vuelto de un feo rojo moteado.  

—No es sobrina nuestra, mi Señor. Nosotras, Narcissa y yo, no hemos vuelto a ver a nuestra hermana desde que se casó con el Sangre sucia. Esta mocosa no tiene nada que ver con ninguna de nosotras, ni tampoco ninguna bestia con la que se case.  

La gran serpiente, disgustada por la perturbación, abrió mucho la boca y siseó con rabia. Pero nadie oyó por encima de sus alaridos. Tan estridentes que la siguiente pregunta del Señor Tenebroso quedó sin respuesta.    

De repente, una mano se aferró a la de Draco, reclamando su atención. Miró a Lucius, que asintió torpemente a la cabecera de la mesa.  

El Señor Tenebroso repitió su pregunta.    

—¿Qué dices, Draco? —preguntó, y aunque su voz era tranquila, ahora cortaba bruscamente los gritos y abucheos—. ¿Cuidarás a los cachorros?  

La hilaridad iba en aumento; Draco miró nervioso a Lucius, que tenía la mirada clavada en su propio regazo, y luego llamó la atención de Narcissa. Ella sacudió la cabeza de forma casi imperceptible y luego reanudó su mirada inexpresiva hacia la pared de enfrente.  

—Basta, —dijo Voldemort, acariciando a la serpiente furiosa—. Basta.  

Y las risas se apagaron al instante.  

El Señor Tenebroso levantó su varita robada, apuntó directamente a la figura que giraba lentamente suspendida sobre la mesa y le dio un pequeño toque. Burbage volvió a la vida con un gemido y empezó a forcejear contra sus ataduras invisibles.  

—¿Reconoces a nuestra invitada, Severus? —dijo el Señor Tenebroso, dirigiéndose a Snape, que estaba sentado a su derecha.  

Snape levantó los ojos hacia la cara del revés. Todos los Mortífagos miraban a la cautiva, como si les hubieran dado permiso para mostrar curiosidad. Sin embargo, la mirada de Draco no se había apartado de Burbage. Y ahora la miraba con tal concentración que Lucius se movió nervioso en la silla vecina.  

Draco no rompió el contacto visual ni un solo segundo, ni siquiera cuando ella empezó a girar para alejarse por vigésimo segunda vez. No podía dejar de contar ni de mirar a la mujer. Medio necesitando que ella lo entendiera como la voz más allá de la puerta del sótano. Rezando para que no lo hiciera.     

No ocurrió. No había ninguna chispa de reconocimiento en sus descoloridos ojos marrones.  

En cambio, mientras Burbage giraba para mirar hacia la luz del fuego, susurró con voz entrecortada a un salvador diferente.  

—Severus... ayúdame... me conoces...  

Una pausa, luego Snape respondió simplemente:  

—Ah, sí.  

Ante el insulso reconocimiento, Burbage hizo un esfuerzo renovado para escapar de sus ataduras invisibles, que solo parecían apretarla más. Jadeaba como un pez fuera del agua.  

—¿Y tú, Draco? —preguntó el Señor Tenebroso, acariciando con sus largos dedos el cuello de la serpiente.  

Draco respondió con una mueca.  

—Por supuesto, no habrías aceptado sus clases, —suspiró el Señor Tenebroso. Luego se volvió para dirigirse a la multitud—. Para los que no lo sepáis, hoy nos acompaña Charity Burbage, que hasta este mes de julio daba clases en Hogwarts.  

En la mesa se oyeron gritos de comprensión. Un hombre ancho y encorvado, con dientes puntiagudos, carcajeó.  

—Sí. Burbage enseñó a los hijos de brujas y magos todo sobre los muggles, y cómo no son tan diferentes de los nuestros.  

Uno de los Mortífagos escupió en la alfombra. Burbage se giró para mirar a Snape.  

—Severus... por favor... hazlo... rápido... no quiero...  

—Silencio, —siseó el Señor Tenebroso, y con otro movimiento de su varita, Burbage fue amordazada por un bozal invisible. Empezó a ahogarse.  

El Señor Tenebroso sonrió.  

—No contenta con corromper y contaminar las mentes de los niños magos, el mes pasado, la profesora Burbage escribió una apasionada defensa de los Sangre sucia en el Profeta. Los magos, dice, deben aceptar a estos ladrones de su conocimiento y magia. La disminución de los Sangre pura es, según la profesora Burbage, una circunstancia muy deseable... Ella quiere que todos nos apareemos con muggles... ...o, sin duda... hombres lobo.  

La habitación se llenó de risas tensas de las que Draco no se hizo eco.  

Burbage estaba girando para enfrentarse a él de nuevo. Y de nuevo se encontró con sus ojos ignorantes, viendo solo desesperación.  

Draco se tensó. Su mano, que había estado acercándose a su varita de espino, cayó a un lado y su cara enrojeció de vergüenza.  

Finalmente bajó la mirada.  

Pero Snape siguió observando a Burbage. Había girado para mirar al profesor de Pociones, que no mostraba expresión alguna. No mostraba ningún atisbo de compasión ni ninguna emoción menor. Ni siquiera mientras ella seguía suplicando ayuda en silencio.  

Draco intentó no mirar.  

Entonces se acabó.  

—Avada Kedavra.  

Una brillante llamarada de luz atravesó la abarrotada sala de estar, reflejándose en docenas de caras esmeralda que deberían haber esperado la maldición asesina, pero que de algún modo no lo habían hecho. El aire se tiñó de un verde esmeralda más chillón que el resplandor de una Marca Tenebrosa. Y, por un instante, fue como si el mundo dejara de girar.  

Entonces Burbage empezó a caer hacia abajo, hacia abajo, hacia abajo. Lentamente al principio, luego increíblemente rápido. Se oyó un CRACK nauseabundo cuando su cráneo impactó contra la sólida caoba.  

La sangre empezó a agolparse alrededor de su pelo extendido como un halo carmesí, extendiéndose por la madera y goteando en riachuelos sobre los bordes barnizados de la mesa, sobre los regazos de los espectadores más cercanos. Derramándose sobre las manos cruzadas de Draco. Aún estaba caliente.    

Se le retorció el estómago.  

—La cena, Nagini, —sonrió el Señor Tenebroso.  

La serpiente se balanceó y se deslizó desde los hombros de su amo, serpenteando grácilmente sobre la mesa pulida y hacia la sangre de la mujer muerta.  

Draco cerró los ojos cuando se oyó el horrible chasquido de los colmillos penetrando en la carne humana. El crujido de los huesos del cuello al partirse. Un hombre se levantó de la silla para vomitar.  

Nadie se reía.  

*** 

Draco no recordaba lo que pasó después. No recordaba haber abandonado aquel asiento manchado de sangre, ni haber subido las escaleras hasta el segundo piso. Pero antes de que se diera cuenta, estaba solo en su dormitorio.  

La puerta se cerró de golpe.    

Sus puños se cerraron.  

Corrió por la habitación hasta su mesilla de noche, arrancó el cajón de su riel y lo lanzó contra la pared opuesta, la madera estalló en astillas y polvo.    

Cuando eso no fue suficiente, porque no era ni de coña suficiente, empezó a coger todo lo que había en la habitación que se pudiera romper y lo hizo pedazos. Arrancando candelabros directamente de sus apliques, rompiéndolos y derritiéndolos en sus palmas abiertas. Abrió los lomos de los libros y destrozó páginas y páginas.  

Entonces estaba de pie frente a la ventana, contemplando las olas más allá de su cristal encantado. Los gruesos penachos de nubes de tormenta habían descendido tan bajo que raspaban las olas, partiendo el mar con un aguacero torrencial.    

Draco se adelantó para colocar los puños cerrados sobre el cristal mojado por la lluvia. Luego lo golpeó con más fuerza que un tambor de batalla. Furiosamente, una y otra vez, como si intentara liberarse de una prisión de cristal. Como si aquella ciudad costera existiera realmente más allá del cristal y él pudiera alcanzarla. Golpeó la ventana hasta que las pequeñas fracturas se extendieron por su superficie encantada. Hasta que la magia vaciló, antes de morir por completo.   

La ventana se rompió.  

Pero siguió golpeando hasta que unos dolorosos fragmentos de cristal le perforaron la piel y le hicieron sangrar. Tanta que le corrió por los brazos y se tambaleó hasta el cuarto de baño para abrir los grifos de la ducha. Luego se hundió en el suelo. Se encorvó sobre sí mismo mientras el agua caliente le golpeaba la espalda como piedras.  

Y se hizo añicos.  

Porque no había perdón, a pesar de las palabras vacías que la Sangre sucia le ofrecía por compasión. Y esto no era pena. Era mucho más feo que la pena, y mil veces más cobarde.  

Más asqueroso.  

Así que Draco se hundió en el suelo acuoso de la ducha y se derrumbó. Se quedó así durante horas, frotándose, restregándose. Raspando el hedor de la muerte de sus fosas nasales. Quemando capa tras capa de piel mientras la sangre de ella se mezclaba con sus lágrimas. Todo el tiempo sabiendo que esta mancha roja en su alma nunca desaparecería por completo. Que era jodidamente permanente.    

Sabiendo que nunca estaría limpio.  

Nunca más.  

Chapter Text

"Perdonar es liberar a un prisionero y descubrir que el prisionero eras tú".  

-Lewis B. Smedes  

*** 

Unas palabras amortiguadas llegaron a los oídos de Draco como una marea molesta, despertándolo del sueño. Parpadeó lentamente hacia un techo acristalado con claraboyas, sin reconocer dónde estaba ni casi nada.   

Entonces, un repentino destello de dolor blanco le partió el cráneo y cerró los dos ojos mientras las náuseas le revolvían el estómago. 

Pero reconoció esta voz. Granger seguía hablando con alguien que no era él. 

—... solo vine a preguntar por Díctamo, solo un frasco, y lo único que me ha dado es otro sermón, —resopló, y luego añadió en voz baja—: En Hogwarts, nuestra sanadora nunca hacía tantas preguntas sin sentido. 

—No son sin sentido. Es la cuarta vez que aparece con más moratones que piel desnuda. Empiece por contarme qué ha pasado, entonces consideraré la posibilidad de emitir un tónico. Si la hirieron usando magia experimental, la Junta de Gobernadores me obliga a presentar un informe oficial. Esas son las reglas. No puedo saltármelas por una sola estudiante testaruda. Especialmente una que sigue arrastrándose con las mismas heridas y cero explicaciones, —exclamó una voz masculina. 

—Por milésima vez, no estoy experimentando, y no es tan grave. Solo he venido a curarme la hinchazón antes de mi próxima clase, no a enfrentarme a una inquisición. —Un suspiro exagerado que se prolongó durante quince largos segundos, seguido del sonido de un tacón de goma golpeando con frustración. Finalmente, Granger decidió—: Haga como si nunca se lo hubiera pedido. Me encargaré yo misma. No más preguntas. 

—Bien. Pero volveremos a hablar de esto, Srta. Granger. Dada su trayectoria, estoy seguro de que la veré cojeando aquí mañana con una docena de heridas nuevas. 

Un gruñido de palabras malsonantes. Entonces Granger pareció recordar algo y dijo bruscamente: 

—También he venido a ver cómo estaba. Malfoy. La profesora Ivanov está de acuerdo en que se retrasará demasiado en sus tareas si nada cambia. No hay señales de que vaya a salir de esto de forma natural, así que ¿no puede al menos intentar forzarlo a despertar? ¿Tal vez con una poción de ojos abiertos o un Rennervate?

—Dígale a Katya Ivanov que puedo ocuparme muy bien de mis propios pacientes. Lo mismo le digo a usted, —resopló el sanador. 

Draco oyó el arrastre de pasos que se acercaban a su camilla, pero permaneció tumbado con el cuello girado rígidamente hacia un lado mientras la cabeza seguía latiéndole con fuerza. Entonces, el aire sobre él se volvió cálido cuando alguien se inclinó para despegarle el párpado. La punta iluminada de una varita le quemó la retina, haciéndola lagrimear. 

—Parece que por fin alguien ha decidido dejar de soñar. Y ya era hora. Katya no es la única que me ha pedido que reviva a este delincuente juvenil. 

Un mago corpulento y de cara redonda sonrió a Draco, golpeándole el pecho a través de la colcha de algodón blanco. 

Draco luchó contra el impulso de sisear. 

El mago procedió a decir en voz muy alta. 

—NO SE PUEDE ESCAPAR DE LOS ÉXTASIS OBLIGATORIOS POR UN LEVE SANGRADO CEREBRAL. —Su voz bajó a un susurro conspirativo—. Aunque no sería el primero en intentarlo. 

Sin embargo, ahora Draco ignoraba al sanador. Sus ojos se habían clavado en Granger, que estaba de pie en la camilla de enfrente mirándolo con los brazos cruzados. Por alguna razón, tenía una expresión exasperada. 

Draco le devolvió el ceño fruncido. 

—Faltan doce minutos para que termine el almuerzo, —le dijo el sanador a Granger—. Aprovéchelo para que el señor Malfoy se ponga al día. Le daré el alta para que se reincorpore a clases el lunes. 

Con un resoplido, el sanador caminó por la enfermería, que por lo demás estaba vacía. Desapareció tras una gruesa pared de cortinas. Dejándolos solos. 

Granger soltó otro suspiro melodramático. Luego, extrañamente, fue a sentarse a los pies de su cama, estirando el cuello de izquierda a derecha mientras estudiaba a Draco con ojos cautelosos. 

Miró aún más fijamente, viendo que la piel de Granger era un amasijo de moratones en diferentes fases de curación, tan coloridos como un lienzo de pintura manchada. Algunas marcas eran antiguas, pero la mayoría no las recordaba. Eso explicaba por qué había irrumpido aquí exigiendo tratamiento. Lo que no podía entender era su obstinada negativa a nombrar a los agresores. Ella se había mostrado perfectamente dispuesta a enumerárselos anoche... o quizá no anoche . 

Draco se incorporó. 

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente? 

—Exactamente una semana, —respondió Granger—. Casi como si lo hubieras planeado así. Muy bíblico por tu parte. 

Draco frunció el ceño, confuso. 

—¿Qué? 

—Y se sentaron con él en tierra durante siete días y siete noches, y ninguno le dirigió la palabra, porque veían que su sufrimiento era muy grande. Job 2:13. Nueva traducción del rey Jacobo, —recitó. 

—¿De qué demonios estás hablando, Granger? 

Una pausa. 

Ambos parpadearon. 

Entonces Granger bajó la mirada para comprobar su reloj de pulsera, que también parecía más maltrecho y tenía la esfera de plástico agrietada, lo que le hizo pensar que habían pasado muchas cosas mientras dormía. 

Granger ignoró sus miradas y respondió: 

—No importa. Puedo contarte todo lo que te has perdido. No tenemos mucho tiempo hasta mi clase de la tarde, así que será más rápido si describes lo último que recuerdas antes de... —señaló el delgado pijama de lino que Draco se dio cuenta de que llevaba puesto—, antes de caerte del taburete, comerte el suelo del despacho de la profesora Dornberger y ser hospitalizado. 

Draco se estremeció, apresurándose a preguntar: 

—¿Qué quieres decir con "comerme el suelo"? 

Otra mirada atenta a su reloj de pulsera. 

—Por todos los cielos. Intenta mantener el ritmo, Malfoy. —Granger se mordió el labio, recapacitando—. O... o tal vez ese sanador no bromeaba sobre el daño cerebral. 

Ahora empeñado en demostrar su propia aptitud mental, Draco replicó: 

—Lo recuerdo TODO. De cómo la directora me obligó a hacer de rata de laboratorio para una mierda de Legeremancia y ni siquiera me dio la oportunidad de ocluir antes de decirme que pensara en lo peor... —Se le hizo un nudo en la garganta y tragó saliva.    

Granger, sintiendo su inquietud, empezó a divagar: 

—Los demás no vimos ese recuerdo, para que lo sepas. Ese que tanto intentabas ocultar a la profesora Dornberger. Murmuraste algunas cosas cuando ella invadía tu mente... algo raro sobre el color amarillo y Hogsmeade... pero nada más. Nada privado. Fue demasiado lejos para nuestra primera lección, aunque ya tuvieras experiencia con el escudo. No debería haberte presionado hasta dejarte inconsciente. 

Mientras Granger hablaba, algo parecido a la compasión nubló sus ojos castaños y su expresión se suavizó. 

La visión inquietó a Draco. Más extraño que encontrar un capullo de rosa en un jardín descuidado y lleno de maleza. Granger nunca lo había mirado de ese modo, y se sentía totalmente fuera de lugar. 

Antes de que Draco se diera cuenta, estaba ordenando: 

—Dile a ese sanador que me devuelva el uniforme y luego vete. Márchate. No necesito tu ayuda. No soy un elfo doméstico. No soy un patético huérfano de guerra ni su comadreja imbécil salivando por atención. No soy ellos, y no necesito tu maldita lástima. 

Granger lo miró incrédula. 

—¡Una vez! Solo una vez, ¿puedes no arruinar cada conversación actuando como un completo y absoluto idiota? —Su voz bajó una octava—. Por supuesto que no te compadezco, Malfoy. Porque eso es mucho más de lo que mereces. Te prometo que nunca tendrás mi lástima. 

Las sábanas se arrugaron cuando Granger descruzó las piernas para acercarse a él a través de la cama de la enfermería, poniéndolos cara a cara. 

Su mueca de desprecio vaciló. 

—No fue justo que la directora te hiciera revivir un recuerdo que claramente intentabas olvidar. Puede que tuviera una buena razón. Yo no lo sé. Lo que sí sé es que tenía razón en una cosa: tenemos que seguir adelante. Dejarlo todo atrás e intentar hacer borrón y cuenta nueva, —gruñó. 

Granger hablaba a una velocidad enloquecedora, sin detenerse siquiera a tomar una bocanada de aire. Y cuando terminó, se acercó aún más a él sobre las sábanas. 

Luego extendió la mano, ofreciendo con artificial cortesía: 

—Me llamo Hermione Jean Granger. Nací y crecí en Heathgate, Londres. Mis padres son periodoncistas, que es como llaman los muggles a los sanadores especializados en dientes. Antes era una Gryffindor en Hogwarts, y ahora formo parte de la Casa Soscrofa, por mucho que ambos odiemos ese hecho. Ah, y cumpliré diecinueve años dentro de exactamente tres días. Así que feliz cumpleaños anticipado para mí. 

La reintroducción perturbó a Draco, y tuvo la incómoda impresión de haber oído todo esto antes de otra Sangre su... persona. No de ella... sino de otra espina intrusa en su espina dorsal. 

Se apartó, dirigiéndose a una camilla vacía en lugar de a Granger.   

—Como ya he dicho, no soy tu amigo, y no soy su reemplazo. Si piensas lo contrario, estás muy equivocada. 

Granger se inclinó para buscar su cara. La suya, extrañamente desarmada. 

—Nunca te pedí que reemplazaras a nadie. Solo intento... 

Apartando las sábanas, Draco se levantó. Se elevó por encima de Granger, que lo miraba, con los ojos muy abiertos, desde donde seguía sentada en la camilla de la enfermería. Era tan jodidamente pequeña, al menos en ese momento. 

Su voz se oscureció. 

—No lo intentes. Cuanto más sepas de mí, más te arrepentirás. Así que deja de intentarlo. Te prometo que esto no terminará bien para ninguno de los dos, Sangre sucia. Nunca termina bien. 

Ahora Granger se levantó de un salto, las manchas de miel que moteaban su nariz desaparecieron mientras su cara se ponía roja como la remolacha. Hinchaba el pecho bajo la túnica de lana del uniforme como un pájaro ridículo y desaliñado. Erguida sobre las puntas de sus botas, pero incapaz de salvar la diferencia de veinte centímetros entre sus alturas. 

Dio un paso adelante. 

Él dio un paso atrás. 

—Sabes mi nombre. Mi nombre completo. No me llames Sangre sucia. 

—Puedo llamarte como me dé la puta gana. 

—¿Por qué? —desafió Granger, dando otro gran paso—. ¿Porque valgo menos que tus amigos endogámicos de Slytherin? ¿Como si eso significara algo para mí a estas alturas? Llevas años con la misma cantinela. Desde Hogwarts. Desde primer año. Como si intentaras que te odiara con cada mal aliento. 

Draco sintió que los omóplatos le rozaban los ladrillos ásperos al verse arrinconado contra la pared. Y ahora Granger le estaba clavando el dedo índice en el pecho. La uña atravesaba el fino lino de su camisa. 

Ni siquiera había terminado. 

—Llamándome Sangre sucia a cada oportunidad como un niño que acaba de aprender una palabra nueva y desagradable. Huyendo como si fuera una plaga enferma. Riéndote de mí cuando crees que no me doy cuenta. Parece demasiado intencionado para que lo digas en serio. Dudo que te hayan lavado el cerebro tan cómicamente. Que creas toda la mierda de la utopía de la sangre pura que estás vomitando. 

Draco estaba abriendo la boca para discutir, pero Granger le espetó más acaloradamente: 

—¡NO! No, si eso fuera cierto, no estarías libre ni en Azkaban. No habrías mentido a esos Carroñeros cuando nos interrogaron. No seguirías tan asustado. 

Por un momento, su maldita acusación quedó suspendida en el espacio que los separaba, que se había estrechado aún más. El pecho de Granger se agitaba; el dedo de ella seguía presionándole incómodamente el esternón mientras él estaba apretado contra los duros ladrillos. El corazón le latía con fuerza y se preguntó si ella podría sentir su ritmo irregular. 

Pero lo ignoró, con los ojos grises fijos en la coronilla infestada de rizos de Granger y hablando con frialdad. 

—No estoy asustado, y no necesitas saber lo que realmente pienso. Nadie lo sabe, porque lo que pienso no cambia nada. 

—Puede que sí, —replicó Granger acaloradamente—. Puede que lo cambie todo. 

Draco se inclinó hacia abajo hasta que la curva almendrada de la uña de Granger se dobló hacia atrás en un ángulo antinatural, y ella hizo una mueca de dolor, retirando por fin la mano. La sacudió y le miró fijamente. 

Forzó una mueca. 

—¿Por qué, Sangre sucia? ¿Por qué lo cambia todo? 

Al principio, ella no respondió, le miraba con el ceño fruncido mientras acariciaba su palpitante dedo índice. Prácticamente podía ver los pensamientos que se agolpaban en su enorme cabeza. 

—Porque sé que eres mejor que esto, Malfoy, —dijo en voz muy baja, finalmente. 

Entonces Granger desvió la mirada, esperando su reacción. 

No llegó, al menos no con palabras.   

Las manos de Draco, por voluntad propia, habían volado para cubrirse la boca al ser golpeado por los olores disonantes de la sangre seca y el jazmín fresco de verano. El olor a carne descompuesta que solo existía en su imaginación. No era real. Esto no era Burbage. Ella no estaba aquí. 

Pero era como si su cerebro supiera una cosa y su cuerpo otra. Y ahora estaba tosiendo. Tosía tan violentamente que sentía el sabor de la bilis. El olor empeoró. 

Draco empujó a la Sangre sucia. Tenía las palmas de las manos en la cara y el abdomen ya le temblaba. 

Apenas llegó al orinal más cercano. 

Esta vez, Granger no le puso la mano en la espalda, no se acercó para ayudarle. Permaneció a unos seis metros de distancia, observando cómo se vaciaba en la palangana.   

La conmoción pareció llamar la atención del sanador, que salió de detrás de la cortina y se apresuró a ayudar.     

—Lo tengo todo controlado, señorita Granger. Será mejor que se vaya a clase, —le ordenó el sanador. Con un movimiento de varita, el orinal quedó limpio. 

Entonces se oyó el pop de un frasco al descorcharse y Draco sintió una botella fría apretada contra la comisura de los labios. El líquido que contenía tenía un fuerte sabor a pimienta negra. 

Draco arrancó la botella de la mano del sanador y se bebió el resto de un trago. El vapor empezó a salirle por los dos oídos como el silbato de un tren. Una vez que el vapor se disipó, sintió ligeramente menos ganas de morir, pero su cuello seguía enrojecido por la vergüenza.   

Draco se quedó agarrado al orinal mientras se acomodaba en la camilla más cercana, esperando a que se le asentara el estómago. Apretando los dientes contra otra oleada de náuseas sin sentido. Y aunque miraba fijamente a otra parte, podía sentir los ojos de Granger clavados en él desde el otro lado de la habitación. 

Dirigió su pregunta al sanador, no a Draco, como si él no estuviera también allí escuchando. Como si fuera un enfermo mental. 

—¿Qué le pasa a Malfoy? 

—Nada, —espetó Draco, decidido a ir directamente al despacho de Dornberger y exigir respuestas en cuanto Granger se marchara. 

Pasando a Draco un pañuelo de tartán para que se limpiara la boca, el sanador respondió despreocupado: 

—Correcto. Nada nuevo o inesperado. Nada que no esté ya en su expediente del Ministerio.    

—¿En su... expediente? 

—Sí. Así que debe saber que esto no tiene nada que ver con la lección de Psicometría de la Directora. No se atreva a difundir teorías conspirativas sobre abusos a estudiantes que causen problemas a la escuela. 

Granger estaba a punto de replicar cuando una campana clamorosa empezó a sonar por toda la fortaleza, señalando el comienzo de la sesión vespertina. Los alumnos empezaron a agolparse en el pasillo contiguo.   

—Granger, date prisa. 

Tres cabezas se giraron. 

Theo estaba allí: enmarcado por la puerta de la enfermería y sonriendo de oreja a oreja, porque claro que sonreía, joder. Debía de tener sueños eróticos imaginándose esta misma situación. Debía pensar que la humillación era justicia poética. 

—Date prisa, Granger, —repitió Theo—. Si llegamos tarde, Dornberger podría hacernos lo que le hizo a él . 

Con un chasquido de dedos, Draco hizo desaparecer el orinal, aunque Theo probablemente ya lo había visto. Suspirando, se recostó contra el cabecero metálico, extendiendo las piernas despreocupadamente. 

Los ojos verdes de Theo permanecieron fijos en él mientras Granger se apresuraba a buscar su mochila y cruzar al vestíbulo. 

Hubo un minuto frustrante durante el cual Theo se inclinó para hablar con Granger en voz baja, ambos parecían más amistosos que hacía una semana. Entonces la Sangre sucia se rio de algo que Theo había susurrado. Lo que debía de ser una broma sobre su inválido compañero de clase. 

Draco se tensó. 

Theo se echó al hombro la mochila de Granger y desaparecieron. 

*** 

Las siguientes horas transcurrieron sin incidentes. No más visitas. No más orinales. 

A última hora de la tarde, trajeron a una chica en camilla, vestida con una túnica azul Vulpelara de Quidditch y con un golpe en la cabeza del tamaño y la forma exactos de una Bludger. La temporada debía de haber empezado mientras estaba inconsciente.    

Aquel hecho no hizo más que agotar más a Draco. Puede que alguna vez pensara en presentarse al equipo de la casa Soscrofa o, más probablemente, que moviera algunos hilos y consiguiera una invitación especial. Puede que alguna vez viera la transferencia a Durmstrang como la oportunidad de cambiar de puesto. A decir verdad, nunca le había gustado jugar de Buscador, solo lo había elegido para fastidiar a Potter. Ya entonces había jugado con la idea de convertirse en Cazador o incluso en Guardián, y ahora tenía altura para ambas cosas.    

Pero mientras Draco estaba allí tumbado, viendo al corpulento sanador preocuparse por la chica que estaba varias camas más allá, decidió que no valía la pena el esfuerzo. Que había hecho bien en renunciar al Quidditch tres veranos antes. Que ya lo había superado.   

Draco se giró hacia el lado opuesto, apretando una almohada contra la oreja levantada para bloquear los quejidos de la Vulpelara. El sueño le era frustrantemente esquivo. 

Entonces sus ojos se entrecerraron. 

Pudo ver una pila de pergaminos descansando junto al orbe sin luz de su mesilla de noche. Tan apilados que amenazaban con caerse. 

Extendió la mano para alcanzar el pergamino de arriba, lo desplegó y esperó a que sus pupilas se ajustaran. 

Dentro había un diagrama muy chapucero de lo que parecía ser un vampiro, con flechas y etiquetas garabateadas alrededor del cuerpo. Cada centímetro de espacio en los márgenes estaba repleto de los desvaríos de una loca que debía de ser Granger. Nadie más habría creado esta monstruosidad disfrazada de notas. Su letra era tan descuidada como su maldito pelo. 

El pergamino tenía fecha de anteayer jueves y venía con un mensaje que Draco apenas pudo leer: 

Nuestro primer examen de Criptozoología es el día veintidós, suponiendo que estés despierto. El profesor Sanguini entiende lo que pasó, y probablemente no te obligue a hacerlo, pero deberías repasar de todos modos. Nunca se sabe si cambiará de opinión y decidirá examinarte con el resto de la clase. Y, de todos modos, los vampiros son obligatorios en la sección de Magizoología de nuestros ÉXTASIS.  

Avísame si tienes alguna pregunta.  

H.G.  

Draco tiró el pergamino a un lado, al principio intentando volver a la cama. Pero no necesitaba dormir, no realmente. No después de siete días de dormir. 

Así que al final volvió a sentarse y se pasó las horas siguientes estudiando la montaña de pergaminos. No porque Granger se lo hubiera ordenado, sino porque se aburría como una ostra. Había uno por cada clase perdida: Psicometría, Magia de Sangre y Pociones. En todo caso, era minuciosa. 

Pero Draco seguía riéndose por su pobre intento de dibujar las señas de sus dos últimas lecciones de duelo. Al parecer, habían pasado de Incarcerous a una variante sin varita de la Maldición Reductora. Tendría que pedirle a alguien, quizá a Blaise, que se lo enseñara durante el fin de semana. Dudaba que Granger le permitiera hacer trampas por segunda vez. 

En algún momento, los lamentables quejidos de la chica Vulpelara se convirtieron en ronquidos, y Draco tiró el último pergamino por la cama, que estaba cubierta por la docena que ya había terminado. Los párpados le pesaban, y muy pronto se le cerraron. Su mente, a la deriva. 

Estaba cayendo de cabeza en el bienvenido vacío del sueño, con la esperanza de un sueño sin sueños, cuando aquella maldita conversación con Granger volvió a inundar su mente. No Legeremancia, sino algo más exasperante que la magia. 

De repente, Draco estaba totalmente despierto, como si le hubieran sumergido el cuerpo en hielo. Las náuseas habían desaparecido, pero ahora estaba lívido. Furioso de que la Sangre sucia supusiera que podía leerlo como a uno de sus estúpidos libros. Porque no podía. 

¿Y qué importaba si la llamaba Sangre sucia? Era una mierda sin sentido que la gente decía sin ninguna razón profunda. Algo que él le había llamado desde que tenían once años. No debería haber ninguna puta diferencia. 

Después de comprobar que el sanador estaba ausente y que la Golpeadora seguía roncando, Draco se deslizó desde la camilla y se puso los zapatos. Luego salió por la puerta y cruzó el pasillo, transfigurando su ropa de dormir en una túnica más gruesa y pantalones mientras caminaba. Caminaba más rápido de lo que debería con la cabeza tan inestable. Su corazón iba más rápido que sus pensamientos. 

Cuando descendió a la planta principal, lanzó un encantamiento de desilusión contra la pequeña posibilidad de que Ivanov u otro profesor le sorprendiera infringiendo el toque de queda. 

Sin embargo, el único movimiento provenía de los fantasmas, que se deslizaban por el pasillo como una espeluznante nevada. Había tantos esta noche que Draco no pudo evitarlos a todos, y se topó directamente con un espectro con el cabello lacio y húmedo de una víctima de ahogamiento. Un frío cortante lo envolvió al atravesar su cuerpo translúcido. Un escalofrío que siguió royéndole los huesos mucho después de salir al otro lado. Apretó los dientes para no temblar.  

Draco no sabía dónde iba y no tenía ningún plan. Solo necesitaba encontrar un lugar donde pudiera respirar. Donde fuera menos sofocante. No en el despacho de la directora... todavía no . No estaba preparado. 

Quizá se había perdido. Todos los pasadizos parecían tan inquietantemente idénticos como desconocidos, y solo el débil resplandor de seres espectrales guiaba sus pasos. Quizá llevaba mucho tiempo perdido. 

Entonces el pasillo se iluminó con un verde luminiscente que se parecía mucho al resplandor de una Marca Tenebrosa. Hizo que Draco se detuviera para arañarse el antebrazo. Pero alguien le había cortado las uñas mientras dormía y no podía perforar la piel.    

Respiró hondo y reanudó la marcha. 

Pronto salió por completo de la fortaleza; el brazo izquierdo colgaba ahora suelto a su lado; la cabeza se inclinaba hacia arriba mientras se maravillaba ante la aurora boreal. Nunca las había visto hasta ese momento. 

Era como si un arco iris hubiera estallado en mil fragmentos de cristal de colores, lanzados luego al cielo nocturno por manos de otro mundo. Un caleidoscopio de luces impresionantes que parpadeaban sin cesar. Fluyendo entre las estrellas en un ancho río de verde esmeralda y azul zafiro.   

Antes de que Draco se diera cuenta, se había dejado caer para sentarse sobre la tierra helada, envuelto en un manto de polvo fino y blanco. Dejando que su cabeza descansara cansada contra un banco de nieve. Mirando hacia arriba mientras las auroras seguían brillando. Y cuanto más miraba, más sentía una extraña opresión en el pecho, dolorosa. Como un nudo alojado en lo más profundo de su esternón.   

Porque ahora podía ver el amarillo salpicado en el cielo. Aunque no era cualquier tono de amarillo. No, era el dorado de las prímulas silvestres que crecían en los páramos escoceses cada primavera. El azafrán, el cidro y el ámbar de la infancia de otra persona. Las estrellas doradas que solo había oído describir a aquella mujer con tanta dulzura. Aquella mujer que nunca supo su nombre.   

La aurora boreal se desvaneció mientras los ojos de Draco se cerraban. Su respiración se calmó mientras el nudo de su pecho se desenredaba y luego se deshacía lentamente. 

Había culpa. Siempre habría culpa. Pero tenía que dejar ir ese recuerdo. 

Ya era hora. 

Chapter Text

"Los pequeños actos de decencia se propagan de formas que nunca podríamos imaginar".  

-Corey Booker  

*** 

Las dos manos del elfo doméstico estaban extendidas en señal de ofrenda, y su arrugada cabeza se inclinó mientras esperaba a que Draco aceptara la carta sellada con cera. 

Draco alargó la mano para cogerla, luego hizo un gesto con la mano para apartar a la lamentable criatura. El elfo obedeció de inmediato, desapareciendo con un CRACK lo bastante fuerte como para despertar a la Golpeadora herida, que refunfuñó. Pero no tenía excusa para estar dormida a esas horas. Su fémur astillado había vuelto a crecer por completo hacía dos días, y desde entonces había estado holgazaneando en la camilla vecina de la enfermería. Leyendo una montaña de revistas de Corazón de Bruja en vez de hacer los deberes.     

No es que Draco tuviera margen para criticar, teniendo en cuenta que también le habían dado la opción de que le dieran el alta ayer, opción que había rechazado. No tenía mucho sentido retomar las clases un viernes por la tarde y con la cabeza todavía martilleándole. 

El corpulento sanador, que según había averiguado se llamaba Sr. Carmelson, cedió y permitió que su paciente se quedara. El zoquete de hombre debía de darse cuenta de que, si lo presionaban, Draco llamaría al equipo de abogados sobrepagados que su familia tenía contratados. O tal vez iría directamente a la Junta de Gobernadores. Poner a un estudiante en coma en aras de una lección de Legeremancia era una barbaridad inexcusable. Por otra parte, nada bueno podría venir de dibujar un blanco aún más grande en su espalda. Aumentar el kilométrico expediente del Departamento de Seguridad Mágica que le perseguiría hasta que su libertad condicional terminara dentro de siete jodidos años. 

Tan irritado como agotado, Draco rompió el sobre con tanta fuerza que el pergamino se rasgó por la mitad y tuvo que juntar las dos mitades para poder leerlo. Sin embargo, ya albergaba sospechas tanto sobre el mensaje como sobre su remitente. De hecho, esperaba con impaciencia este enfrentamiento. 

*** 

Sr. Malfoy,  

Espero verle a mediodía en el balcón este del cuarto piso. Dígale a Carmelson que ha sido oficialmente dado de alta por orden mía. No llegue tarde.

E. Dornberger

*** 

A pesar de la advertencia, o tal vez debido a ella, Draco se entretuvo lo suficiente como para coger su varita de la mesilla y prender fuego a la carta. La vio convertirse en cenizas sobre su palma aplastada, con el humo en el aire. El estómago igualmente retorcido. 

Luego se quitó el hollín de la mano y empezó a ponerse el uniforme escolar rojo sangre por primera vez en nueve días, apretando los dientes mientras el cráneo seguía doliéndole con cada pequeño movimiento. 

Se dirigió a la puerta sin molestarse en decírselo a Carmelson, que estaba atareado con algo en su despacho contiguo. Tampoco se llevó la pila de pergaminos de Granger, que ya había terminado aquella misma primera noche. 

Los pasadizos de piedra estaban poco concurridos el fin de semana. Solo algunos de primer año llenos de granos rondaban por las alcobas sin uniforme, lo que hacía que Draco se preguntara qué hacía cada uno para no volverse loco en un lugar más aburrido que el interior de un iceberg. 

Como si hubiera surgido de ese mismo pensamiento, Blaise estaba de repente al lado de Draco. El delgado mago se había vuelto más sigiloso durante el tiempo que habían pasado separados, sin apenas hacer ruido. Sin embargo, Daphne se acercó más ruidosamente, con sus duras suelas de goma chasqueando contra el suelo de piedra, mientras avanzaba a zancadas para unirse a sus dos amigos. 

Draco los miró de arriba abajo y se dio cuenta de que ambos llevaban un atuendo peculiar: gruesos abrigos negros y botas de agua que les llegaban hasta la mitad de las pantorrillas, lo que sugería que planeaban caminar por la nieve. 

—Así que decidiste no morir después de todo, —sonrió Blaise, sin explicar su extraña vestimenta—. No estaba muy seguro, y no te culparía por escabullirte silenciosamente a la otra vida. Probablemente la forma más sencilla de librarse del festival de tortura de Kuytek tres veces por semana. 

Daphne miró a Blaise con escepticismo.

—No hace ni cinco minutos estabas presumiendo de lo mucho que te gusta Duelo Marcial, —le recordó—. Sobre cómo inmovilizaste a Wolf con ese movimiento de desarme que aparentemente inventaste. El que has estado practicando todas las noches hasta el anochecer. 

Blaise la ignoró, cambiando de tema. 

—Visitamos la enfermería, ¿sabes? Siempre estabas durmiendo y no queríamos despertar a nuestro amigo el Pequeño Mortífago... 

—No me llames así, joder, —escupió Draco con veneno. Empezó a caminar más rápido hacia un tramo de escaleras mientras los otros dos lo seguían—. Os encontraré a todos más tarde. La directora quiere verme, y si no aparezco pronto me caerá otro demérito. 

Daphne se quedó atrás mientras Blaise aceleraba para igualar el ritmo con sus zancadas más largas. 

Blaise levantó las manos en señal de defensa. 

—Lo siento. No sabía que seguías tan sensible por lo del Señor Tenebroso. No es que los demás piensen mal de nosotros por lo que pasó. Algunos Wolverines de séptimo año incluso me dijeron que desearían haber tomado la Marca cuando tuvieron la oportunidad. Además, la tinta maldita ya se está desvaneciendo. Cada día más. No hay razón para esconderla como si fuera una marca de esclavitud. 

En una demostración inútil, Blaise tiró de su manga, revelando la cola curvada de una serpiente, ahora apenas visible contra su rica piel cuatro meses después del final de la guerra. 

Draco no miró hacia abajo mientras seguía subiendo la escalera en silencio. Aun así, por el rabillo del ojo pudo ver la expresión preocupada de su amigo. 

Subió más deprisa, y pronto los pasos de Blaise y Daphne se fueron silenciando a medida que abandonaban la persecución, llegando finalmente a detenerse. 

Draco siguió caminando. 

—Te esperaremos. Arregla tus cosas con Dornberger y reúnete con nosotros en el Gran Salón. Ah, y cámbiate ese uniforme. Ponte algo que combine con los muggles. Se nos permite salir de los terrenos de la escuela para visitar Longyearbyen el segundo sábado de cada mes, y la antigua casa va a ir junta, —gritó Blaise hacia las escaleras. 

Draco se detuvo, se dio la vuelta y echó un segundo vistazo a la ropa de Blaise. Nunca había visto al llamativo hombre llevar algo tan sencillo... ni a él ni a Daphne. 

Draco sacudió la cabeza, mirando hacia otro lado. Subió al rellano de la escalera superior mientras soplaba un viento frío que se clavaba en las costuras de su túnica de lana. 

—Id sin mí, —contestó Draco—. Prefiero masticar nieve que pasar mi tiempo en un pueblo lleno de muggles atrasados. 

—Y se supone que soy yo el que tiene un problema de actitud, —rio Blaise. Se dio la vuelta para seguir a Daphne hasta el nivel inferior sin mirar atrás. 

Una vez que desaparecieron al doblar una esquina, Draco cruzó una muralla almenada, posando una mano sobre el bolsillo de su varita, expectante. 

Salió a un balcón con vistas a los terrenos orientales de la fortaleza. 

Elizabeth Dornberger no reconoció su presencia. Ni siquiera asintió con la cabeza desde el centro del patio, con el cuello inclinado sobre un pedestal de cemento que podría haber sido una pila para pájaros, aparte de la espeluznante luz roja que emergía de su cuenca. Una luz que bailaba patrones acuosos sobre su piel morena y le recordaba el Ritual de Selección de aquella primera noche en Svalbard.   

Acercándose, Draco vio que el líquido que contenía era del color burdeos intenso del Cabernet. Se arremolinaba sin cesar mientras Dornberger comparaba sus movimientos con un libro lleno de páginas dobladas que podría datar de antes de que Durmstrang existiera. 

—Vaya a sentarse en el banco, —le indicó, señalando con displicencia un asiento de piedra construido en el extremo opuesto del patio. 

Draco se enfureció ante la actitud despectiva de la mujer. Por no haber sacado a relucir inmediatamente lo sucedido, o al menos parecer arrepentida por lo que le había hecho a él... a un estudiante . Sin embargo, se mordió la lengua. Tragando sus miles de respuestas como una medicina amarga. 

Por supuesto, no temía a Dornberger, que, a pesar de su imponente presencia, pesaba como dos kilos y medio empapada y era incluso más baja que las hermanas Greengrass. Sin embargo, era innegable que se encontraba en el lado sur de la dinámica de poder. Una sola carta al Ministerio bastaría para arruinar su próxima evaluación. 

Así que se dirigió al banco como se le había indicado, aunque no se sentó. Más bien, se apoyó contra el muro exterior de la fortaleza, con los brazos cruzados. Esperando. 

Dornberger seguía inclinada sobre la pila de piedra. Ahora dibujaba con el dedo el agua y luego la sacudía sobre su piel de bronce. Desde esta distancia, él no podía ver las formas en su interior que tanto la cautivaban. Tanto que ella seguía sin encontrarse con su mirada hostil. 

Habló en tono sombrío. 

—¿Y bien? 

—¿Y bien qué, Sr. Malfoy? —dijo Dornberger sin perder un segundo. Había metido otro dedo en el cuenco y lo hacía girar lentamente en sentido contrario a las agujas del reloj. Era como si quisiera incitarlo a cruzar el balcón, llevarle la varita a la garganta y exigirle respuestas. 

Por mucho que le doliera, Draco no mordió. Más bien, descruzó ambos brazos. Parándose en toda su altura mientras bajaba la voz. 

—¿Empieza cada trimestre matando a uno de sus alumnos, o yo fui un caso especial? 

Una risa hueca.    

—No todos los cursos. Y supongo que usted es una excepción. Estoy segura de que esos sanadores británicos que rediseñaron su expediente hasta el infierno estarían de acuerdo en que su mente es singularmente enrevesada. 

Draco se puso rígido. 

—¿Así que por eso lo hizo? ¿Experimentando conmigo delante de todos como si fuera un chimpancé enfermo? ¿Intentando arreglar mi cerebro haciéndolo pedazos? 

Dornberger le miró, con diversión en sus ojos negros. 

—Sigue aquí de pie, ¿verdad? ¿Sano y salvo? O al menos no más destrozado de lo que estaba antes de que entrara en su mente. No veo ninguna razón para quejarse. 

—Estuve inconsciente durante siete días. Yo diría que es una razón más que suficiente... 

Ella lo fulminó con la mirada, interrumpiendo sus palabras. 

—Según su jefa de casa, apenas ha dormido desde que llegó, apenas ha comido. Caer inconsciente después de someter a su cuerpo a tanto estrés estaba prácticamente garantizado, independientemente de la Legeremancia.    

Por fin, la directora cerró el libro y abandonó su lugar ante el extraño pedestal para pasear por el patio. 

—No soy sanadora de mentes, Sr. Malfoy. Sin embargo, incluso yo puedo ver que está pisando una línea peligrosa. Solo está a un paso de aterrizar en un lugar donde dudo que quiera estar. Suprimir recuerdos no le hará ningún favor. 

Mientras Dornberger caminaba, doblaba los dedos uno a uno, como había hecho al contar sus deméritos. Excepto que ahora estaba contando algo mucho más sucio. Draco apretaba los dientes con más fuerza con cada palabra. 

—Cinco. Ese es el número de veces que rechazó una evaluación formal de San Mungo a pesar de que se le ofreció mayor indulgencia a cambio. Cuatro. Las visitas que rechazó con los funcionarios del Ministerio asignados. Tres. Los miembros de su familia que actualmente cumplen penas privativas de libertad. Dos. Los meses que faltan para su próxima entrevista con el Departamento de Aplicación de la Ley Mágica. 

Dornberger dejó de caminar y se volvió para observar los terrenos de la fortaleza, cubiertos de hielo. El sol se había oscurecido, en parte por la proximidad de la Noche Polar y en parte por la masa de nubes que se cernía sobre la cordillera circundante. Y el cielo estaba pintado de un ominoso gris plateado que prometía una tormenta ártica, como Draco aún no había experimentado en Noruega. 

La propia Dornberger parecía tan enamorada del cambiante paisaje nuboso como de la pajarera de piedra, como si estuviera realizando un tipo de adivinación no muy diferente de lo que aquel centauro mestizo les había enseñado en Hogwarts. La visión puso a Draco aún más nervioso. 

Se volvió hacia él.   

—Uno. El número de vidas que está desperdiciando. 

Sus ojos brillaron en rojo. 

—No puede atacarme por capricho, saquear mis recuerdos y luego acusarme de falta de juicio. 

—Estoy segura de que su amiga profesora tuvo un pensamiento similar justo antes de que la torturaran por un estúpido artículo del Profeta . Justo antes de que le robaran sus secretos y la asesinaran mientras usted miraba sin hacer absolutamente nada, —respondió Dornberger rotundamente. 

Y fue como si la determinación de dejar atrás a Burbage que había encontrado dos noches antes desapareciera al instante. 

La ira se apoderó de sus venas y atravesó el patio hasta plantarse ante Dornberger, gruñendo: 

—¿Por eso lo ha hecho? ¿Para... qué? ¿Para castigarme por negarme a dejar de lado a mi familia para salvar a una puta desconocida Sangre sucia? ¿Por ser un puto cobarde? 

—Esas son sus palabras, Sr. Malfoy. No las mías. No derramaré lágrimas por un cadáver muerto hace tiempo, sea cual sea su estado de sangre. 

El pesado techo de nubes sobre sus cabezas se había oscurecido, y el hielo caía en gruesas capas que atravesaban incluso las pieles de animal de su uniforme, empapándole la piel. 

Sin embargo, a Draco le hervía la sangre. 

—Este lugar estaba destinado a ser diferente. Mejor, incluso sin Karkaroff. No otro caldo de cultivo para simpatizantes muggles o sus extraños experimentos mentales. 

Completamente imperturbable, Dornberger rodeó a Draco y volvió a colocarse delante de la pila de piedra. Pasó la varita por la superficie agitada del agua, que estaba siendo golpeada por el granizo, de modo que se materializó sobre ella una película protectora brillante y su contenido se volvió liso como el cristal. 

Ahora se pasó la varita por el antebrazo izquierdo y susurró: "Diffindo". Se formó un corte poco profundo, y gotas de sangre emergieron de su piel, derramándose en el agua como pintura oscura. 

Al instante, un vapor blanquecino apareció en cada punto donde su sangre golpeaba la superficie, exactamente igual que durante el Ritual de Selección. Parecía que Ivanov no era la única profesora que practicaba la Adivinación de la Sangre. 

Incapaz de calmar su curiosidad, Draco se adelantó para mirar el agua reflectante, que había descendido a un tono bermellón aún más profundo. Y rápidamente se quedó paralizado por sus incesantes movimientos, como la luz hecha líquido, o el viento hecho sólido. Como contemplar una cuenca de nubes rojas arremolinadas. Ni siquiera sentía el aguanieve helada que le golpeaba la espalda. 

—Esa mujer ya estaba marcada para morir, —dijo Dornberger, sacando a Draco de su trance. 

Levantó la vista y descubrió una pesadez en la expresión de la directora que no existía hasta ese momento. Continuó en tono grave. 

—Durante siglos, nuestra especie ha escrito sobre las consecuencias de jugar con las leyes de la naturaleza. Se advierte contra el intento de prolongar una vida que ya se ha perdido. Incluso hay historias de personas que fueron arrastradas de vuelta a través del velo solo para darse cuenta de que realmente no pertenecían a este mundo, por lo que regresaron voluntariamente a la otra vida. Nadie se burla de la muerte, ni ahora ni nunca. Esa mujer, Charity Burbage, nunca le pidió que la ayudara a escapar porque mucho antes de que hablara con ella en ese sótano, sabía que sus alientos estaban contados.   

Draco lo fulminó con la mirada. 

—No hay manera de que pudiera saber lo que pasaba por la cabeza de esa Sangre sucia un año y medio después. Nadie podría. También le prometo que estaba demasiado ocupada muriéndose de hambre como para predecir el futuro. 

Dornberger soltó una larga exhalación que perturbó el vapor que se elevaba del cuenco, dejando al descubierto el agua que había debajo. 

Draco entrecerró los ojos con más fuerza. Ahora había algo allí, cuyo contorno se volvía más opaco a medida que él miraba. Brillante contra el líquido rojo oscuro... una flor blanca y pura, del color del marfil más inmaculado. Poco a poco se fue definiendo hasta convertirse en una rosa de cinco pétalos. 

Pero, aunque Draco podía ver claramente su forma, no entendía su significado. No trató de adivinarlo, ya que nunca había estudiado adivinación en Hogwarts ni le había dado mucha credibilidad a este antiguo arte. 

Así que, en vez de eso, Draco forzó su cara en una dura máscara, y repitió su pregunta original: la única que importaba. 

—¿Por qué eligió ir a por mí de entre todos los que estaban en esa habitación? 

Silencio. 

La rosa blanca empezó a hundirse y a desvanecerse, los cinco pétalos desaparecieron bajo el vapor agitado, dejándola sin forma una vez más. Sin embargo, incluso cuando desapareció por completo, Dornberger no respondió. 

—¿Entonces al menos explíqueme por qué invadió mis recuerdos delante de todos ? —siseó Draco, con el temperamento subiendo por su pecho. 

—Pensaba esperar, en lugar de usar la Legeremancia con usted durante nuestra primera clase, —Dornberger hizo una pausa para mirarle con frialdad—, pero dado lo infantilmente que estaba usted increpando a la señorita Granger, se merecía por completo esa humillación en particular. 

Draco sacudió la cabeza con incredulidad. 

—Si realmente le importaran los Sangre sucia... los nacidos de muggles... perseguiría a los que atacan a Granger y los metería en la enfermería. Pero no le importa una mierda. No veis lo que le hacen cuando los profesores no están, o delante de sus narices. Que se rían de ella es el menor de sus problemas, así que déjeme en paz. 

Dornberger volvió a deslizar el dedo en el cuenco, tocando ligeramente el vértice. Incluso ese pequeño movimiento creó una cascada de ondas que siguieron extendiéndose hacia fuera hasta chocar con el borde de cemento, y luego se fundieron con la superficie lisa. La rosa de cinco pétalos no volvió a aparecer. 

—Oh, estoy al tanto de la situación de acoso escolar, incluyendo lo que ocurrió en su clase doble de Pociones. A la mañana siguiente, un miembro de la Casa Wolverine denunció al profesor Ellingsbow por haberse dormido convenientemente durante la agresión pública de la señorita Granger. No volverá a ocurrir. Al menos no mientras un profesor esté mirando. En cuanto a cuando un profesor no está... ese no es mi problema. 

Otro movimiento de cabeza. Cada palabra que salía de la boca de la directora solo servía para confundir más a Draco. Sus motivos eran tan oscuros como la fuente humeante que había entre ellos. Completamente indefinidos e ilógicos.   

—Granger no fue herida en clase. Un grupo de Ucilenas la acorraló después y... 

—Eso es exactamente cierto, —interrumpió Dornberger bruscamente—. Entonces, ¿ver a la señorita Granger mimada por la dirección del colegio les haría cambiar de opinión o de comportamiento? No. Simplemente demostraría favoritismo. La haría parecer aún más débil de lo que ya es. Ella misma pidió venir a Durmstrang y no por invitación mía. Que yo le permitiera inscribirse ya era suficiente controversia. Esta clase de animosidad es más profunda que el nivel consciente, está en los huesos de esta escuela. En sus mismos cimientos. Y no puedo estar en todas partes, todo el tiempo, defendiéndola de los alumnos y llevándola de la mano. Esa no es la respuesta. 

—¿Entonces cuál es? —exigió Draco, sin pararse siquiera a pensar dos veces por qué quería saberlo, totalmente subsumido por la hipocresía de aquella conversación unilateral—. Dígame la respuesta. 

Dornberger puso los ojos en blanco. Con un movimiento de su varita, la barrera sobre la pila de piedra se disolvió y el granizo volvió a caer sobre el agua. 

Giró hábilmente sobre sus talones, y se dirigió hacia la entrada de la fortaleza, dejando a Draco allí esperando en su pregunta sin respuesta. Al menos hasta que cruzó el pasillo, donde vaciló, pareciendo decidir algo. Se volvió hacia él. 

Su reproche atravesó el aire helado.   

—Realmente es patético lo ciego que está, Sr. Malfoy. Y un desperdicio. 

Chapter Text

"Si quieres esa buena sensación que proporciona hacer cosas por los demás, entonces tienes que pagarlo con abusos e incomprensión".  

-Zora Neale Hurston  

*** 

—Puta zorra, —siseó Draco, viendo cómo la espalda de Dornberger desaparecía en un recodo del pasillo. Podía sentir la sangre corriendo por sus venas mucho después de que la puta zorra se hubiera ido. 

Era como si hubiera utilizado en él Legeremancia por segunda vez, y todo lo que había hecho era permanecer allí, dócil y servil. Un perro maltratado listo para una segunda paliza. Era patético, y ahora necesitaba la bebida más fuerte que los galeones pudieran comprar en toda la maldita isla.    

Draco siguió escupiendo veneno mientras sus pies lo llevaban de vuelta a la fortaleza, bajando tres tramos de escaleras, y hacia el Gran Salón. 

Al sentir que se acercaba el peligro, grupos de alumnos asustados se apartaron de su camino, con la espalda pegada a las paredes de piedra y la cabeza agachada. Pero oía sus susurros, que le seguían como fantasmas. 

—... en la enfermería toda la semana.  

—Su padre estuvo a punto de ser devorado por los Dementores hasta que su familia pagó una cadena perpetua... Oí que costó una fortuna.  

—Pueden permitírselo.  

—¿Crees que realmente conocía al Señor Tenebroso?  

—Eso es lo que dicen.  

Draco apretó los dientes. 

El Gran Salón estaba más vacío que nunca. La hora del almuerzo del fin de semana había terminado, y no quedaba ni una sola miga en la larga y sinuosa mesa que se extendía a lo largo de la enorme sala. Aparte de un trío de jóvenes estudiantes sentados en un banco, que cabeceaban mientras jugaban al ajedrez, la única persona que había era un hombre con gafas que le resultaba vagamente familiar. Cuando Draco se acercó, el hombre levantó la vista y gimió. 

Era el secretario gruñón de la directora. Basándose en la expresión adusta del hombre, también recordó su encuentro anterior. 

—Buenas tardes, Sr. Malfoy.

Draco frunció el ceño en respuesta, sin saber cómo llamar al secretario. O tal vez lo había olvidado, pues solo se había encontrado con él una vez de camino al despacho de Dornberger. 

—Secretario Nilsson, —dijo el hombre con rigidez mientras cogía un portapapeles, aún molesto por haber sido esquivado como un mueble. No había sido un encuentro especialmente civilizado para ninguno de los dos.    

Draco resopló y miró a su alrededor, fijándose ahora en la chimenea de cuarzo negro que había detrás de Nilsson, lo bastante alta como para sobresalir por encima de sus cabezas, y la primera que había visto encendida en Durmstrang. El calor que emanaba de sus troncos crepitantes le resultaba extraño en la piel después de haber pasado frío durante tanto tiempo. 

Nilsson tosió para llamar la atención de Draco. Estaba señalando una fila de nombres en su estúpido portapapeles. 

—No está en la lista de estudiantes aprobados. A todos los transferidos se les dijo que presentaran sus formularios de visita a Longyearbyen la oficina de administración antes del martes pasado, y ya pasó la fecha límite. 

Sin disimular su creciente irritación, Draco replicó: 

—Es difícil presentar formularios cuando estás inconsciente. Y aunque no lo estuviera, he tenido problemas para seguir la pista de muchas cosas después de pasar una semana entera en una cama de la enfermería. Aunque tuviera los formularios, dudo que pudiera deletrear mi propio nombre en ese estado.   

Nilsson se estremeció. Tras una pausa, sacó un cuadrado de pergamino sin firmar de la parte inferior del portapapeles y se lo pasó a Draco. 

—Supongo que esas son circunstancias atenuantes. Revise el folleto y que no se sepa que he hecho una excepción. 

Draco sonrió satisfecho mientras leía. 

*** 

Longyearbyen | Normas de visita  

Versión en inglés  

El pueblo muggle de Longyearbyen es el centro urbano de Svalbard y acoge a unos 2.400 residentes de 53 países distintos, según el último censo noruego. Los alumnos de séptimo y octavo curso, con la debida autorización de la administración, pueden visitar Longyearbyen en determinados fines de semana designados. Estas excursiones se programan con antelación, están sujetas a limitaciones y solo se conceden a alumnos mayores de edad.  

Debido a que una pequeña fracción de la población es de ascendencia mágica, todos los estudiantes que deseen visitarla deben cumplir las estrictas normas que se detallan a continuación. Cualquier violación de estas normas conlleva la revocación permanente de los privilegios de visita personales, así como la censura de toda la escuela por parte de la Oficina Noruega de Magia.  

Las estipulaciones son las siguientes:    

1. Todo uso de la magia está estrictamente prohibido en cualquier lugar excepto en Vinterhagen Inn & Pub, que es el único establecimiento mágico del pueblo. Cualquier otro hechizo público viola el Estatuto del Secreto Mágico y, por lo tanto, está prohibido.  

2. Los uniformes de Durmstrang están prohibidos. Todos los alumnos deben llevar un atuendo muggle adecuado durante todo el tiempo que pasen fuera del recinto escolar.  

3. La moneda muggle local es la "corona noruega" o "Krone". Por lo tanto, los galeones, sickles, knuts y similares no se aceptan ni se pueden utilizar con muggles. Los estudiantes que deseen hacer compras en el pueblo pueden cambiar su dinero mágico en Vinterhagen por una tarifa razonable.  

4. Las visitas a Durmstrang se programan para que coincidan con las llegadas a puerto de grandes buques turísticos muggles conocidos como "cruceros". Si se les pregunta, los alumnos explicarán que forman parte de un grupo de turistas.  

5. Los alumnos se esforzarán en todo momento por comportarse como sus homólogos muggles. Esto incluye ocultar las varitas, adaptar los patrones de habla y observar las costumbres nativas.  

6. Los actos que perjudiquen a los muggles serán castigados severamente y darán lugar a la expulsión inmediata.  

Todas las preguntas deben dirigirse a la Oficina de la Directora, a través del Sr. A. Nilsson, Subsecretario Principal y Tesorero.  

*** 

—Si aún no está seguro de las reglas, puede quedarse con esas instrucciones, —resopló Nilsson perfunctoriamente—. Guárdelas en el bolsillo. No querría que le fallara la memoria otra vez y provocara una escena que metiera a la administración en un lío. 

Draco lo fulminó con la mirada mientras desvanecía el pergamino, pero no se dignó a responder. 

Chasqueando la lengua, Nilsson se movió de su sitio ante la chimenea y se acercó a un perchero con abrigos. 

—Sus pantalones están bien si encanta el color y refresca el hechizo periódicamente cuando los muggles no estén mirando. Pero cambie de chaqueta, —le ordenó el secretario. 

Mientras Draco sacaba la varita para transfigurar su uniforme a un tono de rojo más apagado que el carmesí habitual, el otro hombre rebuscaba entre los abrigos, seleccionando un conjunto gris que era lo bastante largo como para ocultarle la mayor parte de las piernas y resultaba sofocante en el interior.   

Ya perfectamente vestido, Draco se acercó a la chimenea y cogió un puñado de reluciente polvo Flu de un cuenco. Lo arrojó dentro de las llamas, que rugieron al verde vivo de las gemas esmeralda. 

—Dígame la dirección. 

El ojo de Nilsson se crispó. Sin embargo, respondió en tono cortante: 

—Vinterhagen Vertshus, Longyearbyen. Asegúrese de articular las palabras con claridad. Ah, y salga por la rejilla correcta. No sería el primero en acabar en el salón de una pobre abuelita en vez de en la taberna. 

—Sé cómo viajar por Flu, —espetó Draco. Luego pronunció el nombre de la taberna y se metió en la chimenea. 

Al instante, las llamas recorrieron su cuerpo, envolviéndole en un capullo de calor sofocante, y tuvo la sensación de ser succionado por una tubería gigante. La luz era tan brillante que no podía ver más que llamas verdes, el techo era demasiado bajo para mantenerse erguido y cerró los labios para no respirar bocanadas de cenizas calientes. 

Sin embargo, la incomodidad pasó rápidamente, y ahora estaba saliendo de las llamas y pisando una gruesa piel. Entrando en el único lugar mágico en todo Svalbard aparte de la escuela. 

Mientras se quitaba el hollín del pelo, Draco observó la sala, que tenía las paredes de cristal y la forma alargada y rectangular de un invernadero. La deslumbrante luz del sol se reflejaba en la nieve compacta del exterior y brillaba a través de las ventanas inclinadas, cayendo sobre las ordenadas hileras de cabinas acolchadas. Plantas en macetas de hojas verdes y oscuras se intercalaban entre ellas, y enredaderas de hiedra colgaban del techo como telarañas vivas, mientras que todas las especies de orquídeas crecían en las vigas de madera. 

Todo parecía demasiado tropical para el Polo Norte y, aunque no había nadie más, el aire parecía inusualmente húmedo. Más cálido de lo que debería para mediados de septiembre, posiblemente por estar encantado contra el clima extremo. Pero ese era el único signo de magia en un invernadero convertido en taberna que no se parecía en nada a las Tres Escobas, Cabeza de Puerco o el Caldero Chorreante. Ni siquiera uno de los bares clandestinos más caros de la Place Cachée de París.   

Draco no encontró ninguna razón para holgazanear en aquella habitación poco probable, pero vacía, y se dirigió hacia un arco, siguiendo el pasadizo hasta llegar a un salón mucho más modesto, con un bar al frente. Estaba repleto de sofás de cuero y escasamente iluminado, pero alcanzo a ver la silueta sombría de una mujer que se movía detrás del mostrador, sacando brillo a lo que podría ser un vaso. Sus rasgos eran borrosos.   

Asintió en señal de saludo y preguntó en noruego: 

—¿Forstår du? 

—Jeg snakker bare litt Norsk, —respondió Draco con suavidad. Luego sus ojos se ajustaron y miró el estante superior de botellas detrás de la cabeza de la mujer—. Jeg vil gjerne ha et glass gin og tonic. Det har vært en lang dag. 

—Cerramos por la tarde y no abriremos hasta la puesta de sol, —dijo en inglés la mujer, antes de que tomara asiento en el taburete. 

Se movió bajo una lámpara amarillenta y su cara se volvió más definida. 

—Tu acento es bueno. Incluso perfecto. Pero no eres nativo, ¿verdad? Creía que había visto a los últimos estudiantes hace una hora. Ese zopenco de Nilsson me indicó desde el otro extremo que no esperara a nadie, así que ya he limpiado el suelo. Si has dejado ceniza en mi alfombra de piel de oveja, te abriré una cuenta. 

La mujer se dio la vuelta para coger otro vaso manchado, y Draco vio que tenía la cara redonda y una intrincada corona de trenzas castañas trenzadas detrás de la cabeza. Extrañamente, había decidido pulir el vaso a mano en lugar de con la varita. 

—Entonces dime el lugar más cercano que no rechace negocios en pleno día. Pedí gin tonic, no tu horario de limpieza, —dijo Draco, molesto. 

La mujer soltó una risita, divertida por sus imprudentes exigencias. 

—Es demasiado pronto para beber. Especialmente a tu edad. —Señaló la puerta con la cabeza—. Pero si debes hacerlo, hay algunos bares muggles en la ciudad que deberían estar abiertos. Puedes cambiar tu dinero por coronas aquí, solo hazme saber cuánto planeas usar en este viaje. —Le guiñó un ojo—. O cómo de borracho piensas volver. 

*** 

No mucho después, Draco salió del pub, con los bolsillos de ambos abrigos llenos de billetes noruegos, y fue golpeado por una poderosa ráfaga de viento. En cuestión de segundos, tenía la cara cubierta de nieve y las manos sin guantes le escocían por la temperatura. Parpadeó, medio ciego e incapaz de ver nada a través de una ráfaga de metralla helada. 

Una vez que se asentó, vio materializarse el pueblo de Longyearbyen entre la bruma blanca. Era pequeño pero extenso. Decenas de tejados de colores pastel se extendían por el interior, como un espejismo de colores en un desierto de hielo. 

Sacudiendo la circulación de nuevo en sus brazos, Draco empezó a navegar por lo que parecía ser el centro de la ciudad, aunque eso era ser generoso. Aunque todos los escaparates eran modernos y estaban bien mantenidos, ninguno superaba los dos pisos. Una modesta calle principal descendía hacia el océano, donde estaba atracado un crucero, una hortera torre muggle de chatarra que debía de triplicar su población con cada visita.   

Draco aún estaba orientándose, decidiendo a dónde ir, cuando una mano le agarró el hombro. 

—Así que decidiste venir después de todo. Me alegro de que te hayan dejado salir de la jaula para críos con tu expediente del Ministerio, —saludó Blaise. Daphne estaba a su lado, y Pansy se acercó para unirse a ellos también. Estaban temblando, los tres con la nariz sonrosada por el frío. 

—Shacklebolt no tiene una soga alrededor de mi cuello, Zabini. Ni él ni la Direczorra, —se mofó Draco. Miró alrededor de la calle casi desierta—: ¿Dónde están los demás? Creía que íbamos a reunirnos todos. 

—Gregory se olvidó de entregar su permiso, y Astoria no puede salir de los terrenos de la escuela, siendo solo de sexto año, —dijo Daphne, pareciendo disgustada. Era extraño ver a las hermanas separadas tan a menudo. Hasta hacía poco, estaban unidas por la cadera. 

Pansy puso los ojos en blanco. 

—No tiene sentido estar aquí si siguen ideando formas de separarnos. Como si estuviéramos conspirando para empezar otra estúpida guerra. —Su tono se ensombreció—. Estoy pensando en pedirles a mis padres que me trasladen a Beauxbatons el resto del curso.   

Blaise sonrió. 

—Has estado amenazando con irte desde el minuto en que te dejaron en Wolverine con nosotros en vez de con tu adorado y querido Draco...  

Se puso tensa. 

—Además, es demasiado tarde para transferirte por segunda vez, Parkinson. Aunque fueras de constitución delicada para un lugar como Beauxbatons, que no lo eres. Sin ánimo de ofender, —continuó Blaise, sin inmutarse. 

—¡Puta serpiente! —siseó Pansy, enviándole a Blaise una mirada que podría haber derretido el hierro—. Pon a Wolf en el suelo una vez y de repente eres el rey del colegio. Me sorprende que tu cabeza inflada quepa en esa chimenea. 

Se detuvieron frente a una cafetería, frente a frente y discutiendo acaloradamente. Una mesa de muggles se puso a mirarlos a través del cristal esmerilado, tomando sus cafés mientras contemplaban el espectáculo. Blaise y Pansy siempre habían estado enfrentados, pero las cosas no habían hecho más que empeorar desde la transferencia. 

Cuando sus gritos se hicieron lo bastante fuertes como para atraer la atención de un policía muggle, que se dirigió hacia su grupo, Daphne rápidamente enlazó los brazos de Pansy para guiarla calle abajo. 

—Chicos, buscad a alguien más a quien molestar. Tenemos que hablar de no perder los nervios por unos bocazas, —dijo por encima de sus espaldas. Luego desaparecieron por la puerta más cercana con el tintineo de las campanas de la tienda. 

Cuando Blaise terminó de saludar sarcásticamente a través de la ventana, él y Draco fueron a colocarse bajo un toldo tan cargado de nieve que se hundía en el centro. El granizo volvía a caer con fuerza: la tormenta de aquella mañana había regresado y tenían que esperar a que pasara a cubierto. 

Blaise se aclaró la garganta. 

—Sinceramente, me sorprende que fuera tan fácil ahuyentarlas. Pensé que haría falta algo más drástico. Exponer a Pansy por roncar más fuerte que un cuerno de Erumpent. O tal vez amenazar con afeitar el precioso pelo rubio de Daph. 

Draco lo miró con recelo, no le gustaba la dirección que estaba tomando aquello. 

—¿Quieres explicarme por qué quieres hablar en privado? —preguntó en voz baja. 

Blaise respondió con tanta ligereza que parecía una respuesta ensayada. 

—¿Necesito una razón para ponerme al día con un viejo amigo? ¿Acaso no es la unidad entre las casas el motivo de venir aquí a congelarnos el culo? Según Kuytek, que odia tanto la iniciativa que resulta gracioso, eso y hacer que los Sangre pura protegidos nos relacionemos con los muggles. No paraba de quejarse cuando vino anoche a la sala común de los Wolverine para explicar las normas de las visitas... 

Hizo una pausa para confirmar que Draco estaba escuchando, y luego continuó: 

—Kuytek se pasó horas despotricando sobre cómo cualquiera que decida venir degrada nuestra herencia de Durmstrang. Que visitar Longyearbyen es cagarse en las tumbas de los fundadores por una perversión enfermiza. Por lo que dijo, la directora empezó con estos viajes el año pasado, pero la cantidad de críticas que ya ha recibido es mental. Tanto que los administradores están considerando despedirla por esa decisión. Eso, y por admitir a Granger. 

—El colegio estaría mejor sin esa bruja, —dijo Draco, perdiendo interés. Entrecerró los ojos a través de la granizada y vio a un hombre corpulento que salía de un edificio en el lado opuesto de la calle que parecía ser la versión muggle de una lechucería. El hombre rebuscaba en una gruesa pila de sobres y parecía enfadado por lo que fuera que había recibido. Tal vez el equivalente a los Vociferadores. 

Mientras le observaban, empezó a romper en pedazos una de las cartas y luego las tiró malhumorado a un cubo de basura, murmurando algo en noruego sobre "demasiados folletos del Partido Laborista", "desperdicio de sellos en perfecto estado" y "el primer ministro Bondevik subiendo los impuestos justo después de ser elegido". 

Draco levantó la vista para estudiar el cartel que sobresalía. 

Postkontorbygningen i Ny-Ålesund  

—Significa el emplazamiento de la histórica oficina de correos de Svalbard, que es una especie de lugar muggle para enviar cosas por correo, —tradujo Blaise, luciendo una sonrisa que rozó los nervios de Draco. 

—Estudié noruego junto con una docena de idiomas más difíciles. Lo mismo que tú, si no más, —le espetó Draco. Luego se dio la vuelta para marcharse, dando por terminada la conversación. 

La sonrisa de Blaise se tensó. 

—En Hogwarts, nadie hubiera dicho que eras agradable, Malfoy. Pero últimamente eres realmente algo especial. —Se frotó las sienes con frustración—. Es que no entiendo qué intentas conseguir apartándonos a todos. Como si te hubiéramos jodido como tus padres. Como si te hubiéramos delatado como Nott, cuando sabes muy bien que no lo hicimos, ni aquí ni en Hogwarts. Cuando tú... Oye. ¿Me estás escuchando? 

Draco no lo hacía y preguntó: 

—¿Qué crees que hacía Granger ahí dentro? 

—¿Haciendo en dónde? —Blaise escudriñó la calle. 

Granger acababa de salir de la oficina de correos. Llevaba más paquetes de los que aparentemente podían soportar sus dos delgados brazos, ya que no dejaba de dejarlos caer al pavimento helado que tenía ante sus pies. Extrañamente, cada vez que se agachaba y recogía uno, otro salía disparado, reiniciando el proceso. 

La escena era tan cómica como exasperante. Incluso desde el otro lado de la calle podía oír a Granger maldiciendo en voz baja mientras se agachaba para recoger el mismo paquete por enésima vez. El envoltorio se había convertido en un amasijo de papel decorativo y nieve derretida. 

Draco sintió que le daban un codazo y se volvió para mirar en la dirección que señalaba Blaise. 

Beowulf Munter y tres de sus sombras musculosas estaban allí, al parecer habían ido en contra de los deseos de Kuytek y habían llegado a la aldea con los demás alumnos de séptimo año. Estaban parados a pocas tiendas de Granger. Sin embargo, estaban ocultos por un despliegue de banderas, banderines ondeando ante sus bestiales rostros. 

Desde su ángulo, Granger no podía verlos a ellos ni a la varita que Wolf sostenía entre los mástiles de las banderas, hechizando sus paquetes para que se derrumbaran uno tras otro. 

Entonces Wolf sonrió mientras pronunciaba un nuevo hechizo. 

En respuesta, las piernas de Granger se doblaron, golpeadas por una fuerza invisible. Perdió el equilibrio y cayó hacia delante, con las cajas volando salvajemente. Aterrizó tan bruscamente de rodillas que la acera helada emitió un terrible crujido. 

Seguía encorvada a cuatro patas, con el dolor ondulando por los músculos de su cara palidecida, cuando Blaise sacó la varita del bolsillo de la chaqueta y se la metió en la manga. Apuntó a Wolf y susurró: 

—Vespertilio Mucilago. 

Draco, que había estado mirando a su amigo con el ceño fruncido, se volvió a tiempo de ver cómo un destello de luz púrpura atravesaba la tormenta de granizo y se clavaba directamente en la nariz demasiado prominente de Wolf. 

Al principio, no pasó nada. 

Entonces, bruscamente, Wolf cayó al suelo. Vomitando en seco y atrayendo la atención no deseada de los muggles más cercanos. Se quedaron mirando mientras él se apresuraba a meterse dos grandes pulgares en las fosas nasales en un vano intento de evitar que toda una colonia de mamíferos de alas negras escapara por sus cavidades sinusales. 

Incluso desde esta distancia, Draco podía ver sus manos retorcidas saliendo de detrás de los dedos de Wolf; oír sus chillidos. Y ahora el bruto estaba dando violentos golpes. 

—Moco Murciélago, —decidió Draco. 

Blaise confirmó el maleficio con una amplia sonrisa. 

—Un truco que aprendí de la Comadreja. Solía usarlo conmigo en Hogwarts cada vez que la llamaba pequeña traidora a la sangre, lo que, por alguna razón, ella siempre tomaba como un insulto en lugar de un flirteo. 

Ahora Blaise salió de debajo del toldo, hablando lo bastante alto como para que su voz llegara hasta la oficina de correos. 

—¡CONFÍA EN MÍ, MUNTER, ES MÁS FÁCIL SI LIBERAS A LOS MURCIÉLAGOS! 

Wolf no parecía físicamente capaz de oír a Blaise. Pero su trío de amigos sí, y se apresuraron a ponerse en cuclillas y a arrancarle los dedos de la nariz uno a uno. Pronto se oyó el inconfundible batir de las alas de un murciélago, los gritos asustados de los transeúntes, seguidos de una retahíla de improperios en alemán. 

Con la nariz desencajada, pero la cabeza ladeada, un Wolf inconsciente fue levantado entre sus amigos. Luego lo arrastraron por una esquina hasta un callejón; los cuatro Wolverines se retiraron derrotados. 

Draco se rio mientras Blaise soplaba en la punta humeante de su varita. 

—Eh, gilipollas. 

Los dos miraron. 

Granger había conseguido ponerse en pie, pero sus vaqueros muggles estaban sucios y rotos, las rodillas raspadas y en carne viva por el duro impacto contra el pavimento, la piel expuesta con costras de hielo y gravilla. Sus desaliñados paquetes yacían esparcidos a su alrededor como los escombros de una explosión. 

Y miraba la varita en la mano de Blaise, suponiendo claramente que el hechizo había salido de él y no de Wolf. 

Gruñó amenazadoramente. 

—Hacedlo otra vez a plena luz del día, en público donde cualquiera pueda veros, y ambos seréis denunciados al Departamento de Seguridad Mágica por quebrantar la libertad condicional. O peor aún, expulsados . 

El puño de Draco se cerró. 

—¿No es eso lo que quieres, Granger? ¿Por qué elegiste este lugar entre todos los demás? Admite que por eso te embarcaste a una isla llena de gente que te seguirá destrozando hasta que no seas más que una santurrona pila de huesos. 

Sus ojos se encontraron con los de él y se encendieron. 

—Por supuesto. Porque tiene mucho sentido que haya perdido mi tiempo escribiéndote todos esos apuntes para que te expulsaran. Y tú eres de los que sermonean sobre actuar imprudentemente, Malfoy. Ni siquiera puedes pasar un día entero sin inventar una nueva forma de autodestruirte. 

Entonces se volvió hacia un lugareño que intentaba levantarla del suelo y murmuraba haber visto "pájaros negros". 

—Estoy bien. Gracias por venir a ver cómo estoy, —aseguró Granger al hombre en inglés, quizá porque no sabía hablar noruego. 

Cuando el hombre se marchó y la calle se despejó, Granger metió sus paquetes en un bolso de cuentas en el que apenas cabía una cajetilla de cigarrillos. Sin embargo, a medida que una caja tras otra desaparecía dentro de su estrecha solapa, se dio cuenta de que debía estar alterado con un Encantamiento de Extensión Indetectable. 

Una vez hubo terminado, Granger se enderezó, se sacudió el polvo de los vaqueros y avanzó. 

Levantó la barbilla con aire distante, y al pasar no cruzó miradas ni con él ni con Blaise. Los ignoró como si fueran algo desagradable que un perro callejero hubiera dejado en la calle. Como si hubiera esperado algo mejor, solo para sentirse decepcionada. 

Y eso inquietaba a Draco más de lo que quería admitir. Más de lo que podía. 

Al menos por ahora. 

*** 

Horas más tarde, estaba sentado frente a Blaise en la sala de estar del invernadero de Vinterhagen, con su segundo vaso de ginebra helada a medio beber. La cabeza se le estaba poniendo tan lanosa como los pantalones del uniforme, que habían vuelto a su rojo sangre habitual. Era una sensación agradable, la pereza, la insensibilidad. Una sensación que echaba de menos, que ansiaba y que necesitaba. 

El pub de magos estaba lleno de estudiantes de Durmstrang, muchos de los cuales no parecían haberse aventurado a ir al pueblo, solo venían a tomar una copa y contemplar la aurora boreal a través de los ventanales que cubrían las paredes. Cuando Blaise y él regresaron después de su encuentro con Granger, todas las mesas estaban ocupadas. Habían tenido que asustar a un nervioso grupo de Vulpelaras para conseguir esas sillas. 

Observando su vaso transpirar en lugar del despliegue de luces vibrantes, Draco expresó un pensamiento que le rondaba la cabeza desde la oficina de correos. 

—Nunca me has parecido de los que se desviven por nadie, y menos por los Sangre sucia. 

Mientras reflexionaba, Blaise cogió una cereza al marrasquino de un tarro que había sobre la mesa, se la metió en la boca y la hizo rodar con la lengua.   

Luego masticó y dijo: 

—No lo hice por ella. Llevaba semanas planeando atacar a Wolf con esos murciélagos y ella estaba por allí. Además, por los gritos, ella no lo vio exactamente como un favor. 

—Entonces, ¿por qué no decirle que Munter estaba allí? Cómo él fue el que envió esa maldición, y tú solo... 

Blaise levantó un dedo, cortando su pregunta. 

—Porque me importa una mierda lo que Granger piense de mí, y a ti tampoco debería importarte. Céntrate en ti y no en nadie más. 

Mientras Blaise dejaba que Draco reflexionara, le hizo una señal a la camarera. Pidió otro cóctel afrutado que era más piña licuada que licor y claramente destinado a las brujas. Blaise siempre tenía el gusto más femenino para las bebidas, incluso cuando solían traer a escondidas botellas de Hogsmeade, se podía contar con él para elegir las de colores más chillones para llevar al colegio. 

A pesar del fuego que crepitaba cerca, el frío se apoderó de Draco al recordar que, una vez que regresaran al colegio para el toque de queda, estaría encerrado en Soscrofa en lugar de en la familiar y subterránea sala común de Slytherin, bajo el Gran Lago. Ni siquiera en Wolverine con los demás. Tal vez Pansy tenía razón al considerar la posibilidad de marcharse. 

Y ahora recordaba algo extraño que había mencionado la directora. 

Habló en tono acusador. 

—Fuiste tú. Tú fuiste el Wolverine que denunció al profesor de Pociones. 

Un pequeño destello de sorpresa iluminó la expresión de Blaise, antes de desaparecer. Se recostó en el asiento y bostezó. 

—Ni idea de qué estás hablando. Si hubieras prestado atención las últimas dos semanas, sabrías que no estoy en Pociones. Por otra parte, eso es probablemente demasiado esperar teniendo en cuenta que ni siquiera te has molestado en cumplir con tu propio horario. 

Habría sonado más convincente si Blaise no estuviera moviendo las piernas bruscamente bajo la mesa.   

Draco frunció el ceño. 

—Me oíste contarle a Astoria cómo esas Ucilenas acorralaron a Granger en clase, y luego fuiste directo a la directora. Quiero que me expliques por qué lo hiciste. 

Blaise arrancó una orquídea colgante de la pared de enredaderas, haciendo girar el tallo mientras repetía por tercera vez: 

—No fue por Granger. 

Draco se echó hacia atrás y lo fulminó con la mirada. Después de años de amistad, era fácil ver debajo de la cara displicente que llevaba como una máscara. A pesar de eso, no había forma de saber lo que Blaise le ocultaba a alguien en quien debería haber confiado.    

Una agria exhalación mientras Draco empujaba su vaso a un lado, levantándose para marcharse. 

—Bien, Zabini. Guárdate tus putos secretos. 

Estaba casi en la chimenea cuando Blaise respondió. 

—Fue por mí. 

Chapter Text

"En la práctica de la tolerancia, el propio enemigo es el mejor maestro".  

-Dalai Lama  

*** 

Draco no había mentido sobre su aprecio por la ventana. Era un buen regalo, pero no lo necesitaba. Por otra parte, tal vez el objetivo de los regalos era ser inútiles. Tan absurdo como tratar el hecho de nacer como un logro en lugar de algo que simplemente sucedió.  

Llevaba horas tumbado en la cama mirando el cristal encantado, como los muggles usan la televisión. Tenía un libro abierto entre las palmas de las manos, con las páginas atrapadas entre el pulgar y el índice. Pero no lo leía, ni siquiera estaba seguro del título, demasiado embelesado por el paisaje marino que había al otro lado de la ventana. Por la marea que fluía al unísono hacia la costa en una ondulación constante, con las únicas variaciones de ruido procedentes de los gritos de los pelícanos.  

Y mientras observaba Tenby, se preguntó cómo sería volver. Hundirse en las olas exactamente como lo hizo durante la Oclumancia, y luego hundirse más hasta tocar el fondo del océano. Su cabeza se nublaría, sus pulmones arderían, sus piernas se convertirían en pesos de plomo. Pero quizás esta vez no resurgiría.  

Gales no estaba imposiblemente lejos. Estaba a distancia de aparición, o podía encontrar un lugar más cercano a Wiltshire para adentrarse en el océano. Al principio, nadie se daría cuenta de su ausencia, ya que siempre se quedaba en su habitación y solo salía durante las breves horas que pasaba abajo con la mujer que su familia tenía enjaulada.  

Pero ese oscuro pensamiento se desvaneció en cuanto sus ojos abandonaron la ventana.  

Draco esperó a que el último CRACK de la desaparición resonara por los terrenos de la mansión antes de entrar en el vestíbulo. El resto de la familia había ido al castillo Lestrange para una reunión con un grupo de burócratas franceses que sentían curiosidad por el Señor Tenebroso y por lo que podían recibir a cambio de apoyarlo desde las sombras. Era un viaje de larga distancia que requería múltiples paradas sin trasladores hasta llegar a Grenoble. Si tenía suerte, tendría al menos dos horas a solas.   

Aun así, Draco se encontró tenso ante cada pequeño sonido mientras navegaba por el ala inferior vacía; ante el eco de sus zapatos contra el mármol; el crujido de las escaleras de madera al descender. Entonces vio la puerta del sótano deslizarse en el enfoque, y parecía demasiado claro a través de los ojos ausentes. Solo entonces recordó cómo había olvidado dar un rodeo hasta el armario de licores de su padre.  

Draco se paralizó de inmediato, sopesando si debía volver a subir al estudio. Pero entonces Charity Burbage lo llamó, y una abrumadora sensación de calma lo invadió al oír su voz.  

Así que se quedó.    

—Llegas pronto esta noche, Pequeño Mortífago, —balbuceó Burbage, sonando complacida por su compañía. A lo largo de las largas semanas, su juego de verdades se había vuelto tan crucial como el agua que colaba por su puerta.    

Entonces Burbage empezó a divagar sobre algo que él apenas podía entender a través del traqueteo de su garganta; la forma en que sus palabras se desvanecían al final de cada frase. Sonaba como si se estuviera muriendo.  

Cuando pasaron los minutos y Draco no comprendió ni una sola de sus preguntas, Burbage intentó hablar más alto, aunque su voz seguía apagada.  

—Esto me parece una regresión. Pensé que por fin habíamos progresado cuando aceptaste no llamarme más Sangre sucia. Pero aquí estamos de nuevo en el punto de partida: una solterona demasiado habladora y su guardián mudo. Incluso me conformaría con un insulto si eso te hiciera volver a charlar.  

Ahora oía a Burbage arañar la tierra mientras se arrastraba por el suelo. Pronto se oyó el ruido de su cabeza al caer suavemente contra las bisagras de la puerta.  

Draco también fue a sentarse más cerca.  

—¿Cuánto hace que no comes? —preguntó.  

Una risa débil.  

—No apruebo esa pregunta. Haz otra.  

Su evasiva fue respuesta suficiente. A diferencia de los líquidos, conjurar sólidos no era una opción. Tal vez podría coger algo de comida del piso de arriba y hechizarlo a través de la puerta. Aunque Draco siempre había dudado en intentarlo hasta ahora, sabiendo lo vigilantes que eran sus tíos en las cocinas, esta era la mejor oportunidad.  

Se levantó y se dirigía a la escalera cuando Burbage le interrumpió.  

—Antes de irte, hazme un pequeño favor.  

Con el pie colgando en el aire, Draco hizo una pausa y luego se ofreció vacilante:  

—Adelante, pídalo, profesora.  

Sintió su sonrisa sin verla.    

—El primer día de curso, hacía que mis alumnos se escribieran a sí mismos una carta sobre sus planes para después de graduarse. Después, solían olvidarse por completo del ejercicio. Luego, el último día de clase, les devolvía las cartas y les mandaba a leerlas en privado. —Burbage se rio entre dientes y añadió—: Como soy una cotilla, confieso que he echado un vistazo a algunas de esas cartas a lo largo de los años. Quizá más de unas cuantas. Sobre todo, de los alumnos que parecían más problemáticos.     

Una sonrisa renuente se dibujó en los labios de Draco.  

—¿Supongo que habrías abierto la mía?  

—Desde luego, —dijo Burbage sin un ápice de vergüenza—. Entonces dime qué habría encontrado dentro.  

Esta vez Draco respondió sin vacilar.  

—Nada.  

Burbage suspiró y golpeó con los nudillos la puerta del sótano, sin duda deseando que fuera el cráneo de Draco en su lugar.  

—Voy a suponer que eso se debe a que eres lo bastante listo como para proteger el pergamino de miradas indiscretas, y no a que te niegues a pensar más allá del año. Los jóvenes deberían estar llenos de aspiraciones ridículas e inalcanzables. La realidad pertenece a los mayores, —reprendió al final.  

—No eres tan mayor, y voy arriba a buscarte algo de comer, —respondió Draco, haciéndose a un lado.  

Empezó a caminar.  

Sin embargo, Burbage no pareció escuchar su partida y dijo:  

—Cuando tenía tu edad, tenía los sueños más elevados, de esos de los que todo el mundo se reía. Quería convertirme en la primera directora de Hogwarts nacida de muggles, o incluso en Ministra de Magia si me sentía ambiciosa. Pero antes de eso... antes de eso quería viajar. Nunca lo había hecho de niña, así que, justo después de graduarme, aproveché la oportunidad de estudiar en el extranjero. Fue la mejor decisión de mi vida, porque en cuanto bajé del tren de vapor en Eslovaquia, mi mente se expandió. Es difícil darse cuenta de lo vasto que es el mundo cuando el tuyo siempre te ha parecido tan pequeño. —Metió un dedo cetrino entre las bisagras de la puerta y dijo bruscamente—: Adelante, háblame de tu carta. Te juro que no me reiré.  

Draco apartó la mirada. No apretó el dedo que ella le ofrecía, esquelético y demacrado.  

Su confesión llegó lentamente.  

—No quiero seguir haciendo esto, profesora.  

Un largo silencio.  

—¿No quieres seguir con nuestras conversaciones? —susurró Burbage.  

—No. No me refería a eso.  

—Ah, —exhaló Burbage—. Bueno, ¿por qué no me explicas...?  

CRACK  

CRACK  

CRACK  

Los estruendos de las apariciones lejanas recorrieron la casa, destrozando los nervios de Draco como cuchillas de afeitar. Haciendo añicos la delgada fachada de normalidad a la que se habían entregado durante menos de una hora.  

—Vamos. Vete ya, —ordenó Burbage—. Si me llevan arriba, prométeme que no escucharás. Cierra la puerta y no escuches.  

Otro CRACK hendió el aire oscuro, seguido del zumbido de voces apagadas en lo alto del salón. El polvo caía del techo mientras retumbaban los pasos.  

Burbage retiró el dedo y susurró lo que parecía una tarea.  

—No tiene por qué ser hoy, mañana, ni siquiera este año. Pero prométete que en algún momento te escribirás esa carta.  

*** 

Draco se despertó empapado en un sudor frío que le resbalaba por la espalda desnuda y se pegaba a las sábanas. Incluso una vez que abrió los ojos, la negrura de la habitación lo mantuvo desorientado durante mucho tiempo antes de que por fin reconociera su entorno.

Se incorporó y abrió de un tirón las cortinas de su cama. Apenas consiguió ponerse una camisa antes de atravesar el dormitorio y salir al vestíbulo contiguo. 

El suelo estaba helado bajo sus rodillas mientras se inclinaba sobre el lavabo de porcelana, el frío penetraba fácilmente en el fino algodón de sus pantalones. Cuando terminó, aún le temblaban todos los músculos del cuerpo. No paraba de temblar, y eso le agotaba, pues odiaba el frío tanto como amaba el océano. Ambos estaban incrustados en alguna parte profunda e incurable de él, junto con la culpa.  

Obligarse a levantarse del suelo fue otra hazaña, y luego estaba la tarea de mantenerse erguido en la ducha. Le ardía la garganta por el whisky de fuego y la ginebra que horas antes le habían sentado tan bien, pero que ahora le sabían astringentes. 

Y volver al dormitorio estaba descartado. Con el jaleo, Theo no podía no haberle oído marcharse y probablemente seguía despierto. Apoyado con suficiencia contra el cabecero, esperando a que volviera arrastrándose a la cama como un niño asustado por un sueño. Así que no, no volvería, no podría volver a esa habitación de tortura. Al menos no hasta que inventara una razón para salir corriendo en mitad de la noche.  

Solo cuando su piel enrojeció por el calor y sus músculos se aflojaron, Draco salió de la ducha. Sin varita, tuvo que ponerse el mismo conjunto de ropa de dormir negra, aunque el sudor se había secado. 

Luego pasó demasiado tiempo de pie frente a un espejo contemplando su reflejo. En la enfermería no había espejos, y los había evitado desde entonces, seguro de que su aspecto solo se había resentido por haber pasado siete días inconsciente. 

Pero no lo había hecho. En todo caso, parecía más en forma que la semana anterior. Los huecos alrededor de sus angulosas mejillas se habían rellenado gracias a los encantos que el sanador había utilizado mientras dormía, y sus ojos no estaban hundidos. Parecía vivo. 

Sintió todo lo contrario. 

Mientras Draco se pasaba los dedos por el pelo húmedo, decidió que sus ojos eran los delatores. Nunca habían parecido tan apagados. Ni una pizca de azul cielo en medio del gris, y odiaba que fueran tan planos. De niño, recordaba haber comparado su color con el de un puré de gusanos, lo que había hecho que los ojos celestes de su madre arrugasen de risa de una forma que solo existía en los viejos recuerdos.  

Desviando la mirada, Draco se dirigió a la puerta. 

El pasillo estaba vacío y oscuro. Deslizó la mano por la pared, siguiendo su curva hacia el arco, que estaba bloqueado por una gruesa piel de oveja colgada de su marco. 

Una fría ráfaga de viento le dio la bienvenida al entrar, provocándole escalofríos. Se quedó allí un momento, esperando a que sus pupilas se adaptaran al extraño tono etéreo de la sala común. La luz de la luna entraba a raudales por las ventanas almenadas sin cristales, haciendo que el aire fuera gélido pero luminoso. 

Lo suficientemente brillante para ver a Granger. 

No había vuelto al dormitorio esa noche; no se había movido ni un milímetro desde que regresó de la aldea de Longyearbyen. Y lo que era más frustrante, ahora lo ignoraba por completo. Seguía teniendo la equivocada impresión de que Blaise había sido quien la había maldecido en lugar de Wolf, lo que significaba que él era culpable por asociación.   

Olvidando por completo por qué estaba despierto a esa hora tan intempestiva, Draco tosió. 

Granger se tensó en respuesta, luego reanudó su fácil intento de darle la espalda. Sin mirar atrás. Sin hablar. En lugar de eso, se tapó las piernas con la manta de piel y miró la mesa rectangular, cubierta de trozos de cartón desmenuzado, restos de las cajas que había traído del pueblo. Eso despertó su curiosidad. 

Se acercó y habló. 

—¿No me digas que alguien encantó tu culo a ese banco? 

Era solo una pregunta medio en serio. A diferencia de los Wolverines o los Ucilenas, que aprovechaban cualquier oportunidad para convertir la vida de los Sangre sucia en un infierno, su propia casa parecía en gran medida indiferente. 

Granger respondió a la pregunta moviéndose de un lado a otro en su asiento y mirando aún más fijamente al frente.   

Draco miró los envoltorios de papel y soltó una risita: 

—Nunca te tomé por alguien con adicción a las compras, a menos que todo eso fueran enciclopedias por correo. 

—No todos, —respondió ella sin volverse—. Este año, Harry se puso demasiado creativo y me envió un juego de ajedrez mágico. Probablemente olvidó que nunca me gustó jugar. 

Parecía enfadada. 

Eso solo aumentó el interés de Draco. Era la primera vez que mencionaba a sus amigos desde que llegó a Durmstrang. 

—¿No te gustó el regalo de Potter? Debe ser mejor que el que te envió la Comadreja. ¿Qué te envió que te puso histérica? 

Desde este ángulo, pudo ver cómo la piel maltratada de Granger se volvía escarlata. 

—Nada de nada. Ron probablemente olvidó la fecha. 

Draco frunció el ceño, acercándose aún más para ver mejor la mesa, viendo las coloridas tarjetas de felicitación repartidas entre los envoltorios. También se dio cuenta de que había más paquetes de los que ella había sacado de la oficina de correos, lo que significaba que debían de haber llegado por lechuza. 

Entonces recordó algo que Granger había mencionado durante su extraño discurso en la cama de la enfermería. 

—Hoy es tu cumpleaños. 

Granger suspiró, consultando su reloj de pulsera de plástico. 

—Técnicamente fue ayer, ya que ahora es más de medianoche. 

Entonces, antes de que pudiera decir una palabra más, Granger se lanzó en una diatriba contra sus compinches de cerebro blando, la voz cada vez más acalorada con cada gruñido. Despotricando de cómo "solo esperaba algo más que lo mínimo este año, pero eso era demasiado para ellos. Una carta. Una nota. Cualquier cosa que demostrara que ella aún importaba".   

Al ver que su humor mejoraba con esta inesperada difamación, Draco sonrió satisfecho. 

—Es lógico que tus dos amigos idiotas la cagaran con los regalos. Siempre pensé que hacían que Crabbe y Goyle parecieran brillantes en comparación. Bueno, quizá no brillantes, pero sí normales. 

Draco empezó a pulirse las uñas en la manga de la camisa y añadió: 

—¿Has pensado alguna vez que Weasley se equivocó de colegio? Sería propio de él confundir Durmstrang con Ilvermorny y enviar su pichón a Estados Unidos.   

Eso hizo resoplar a Granger. Sin embargo, lo regañó: 

—Yo puedo quejarme de Ron. Tú no. 

—¿Así que el huérfano es juego limpio? 

—Si estás hablando de Harry, entonces absolutamente no. Además, ¿cuándo vas a dejar de llamarle de esa manera? Es francamente infantil. 

—Una vez que desentierre a sus padres muertos y los reviva, —se burló Draco, ladeando la cabeza. 

No se había entretenido tanto en mucho tiempo, y los músculos alrededor de las mejillas le dolían de tanto usarlos. Granger, sin embargo, nunca había parecido tan enfurecida. Aquello no hizo más que ensanchar su sonrisa. 

—¿Cuántos años tienes? —preguntó. 

Granger lo miró con desconfianza. 

—Si te digo eso, solo alimentará tu próximo insulto. No entiendo por qué de repente estás tan hablador después de semanas de solo maldecir en mi dirección. Ve a discutir con tu almohada y déjame enfurruñarme. 

Antes de que Draco pudiera pensárselo dos veces, estaba señalando el agujero de la entrada y diciendo: 

—Los dos estamos atrapados aquí hasta las seis de la mañana, no estoy cansado y prefiero comerme el juego de ajedrez de mierda de Potter que estar encerrado con Nott en ese dormitorio. 

Granger se volvió para mirarlo y él vio que tenía los ojos hinchados de llorar, lo cual era una tontería por los regalos de cumpleaños. Algo más debía de haber ocurrido para que se encontrara así. No podía ser por el pueblo... 

Estaba a punto de explicar el malentendido cuando Granger lo interrumpió. 

—Tú tampoco deberías seguir despierto, Malfoy. ¿Fue otra... es algo que también te dificulta dormir? 

Draco se tensó, lamentando no haber puesto fin a esta conversación cinco insultos atrás.   

—No tengo ni idea de lo que insinúas, pero mi hígado simplemente no estaba de acuerdo con el aceite de serpiente que vendían en ese bar, —mintió. 

Granger se mordió el labio inferior mientras lo miraba aún más intensamente, con sus ojos marrones clavados en la roca que tenía detrás de la cabeza. Él le devolvió la mirada.   

Finalmente apartó la mirada y cogió de su regazo un sobre de aspecto sencillo que no parecía ser una tarjeta de cumpleaños. Lo sostuvo a la luz de la luna, pero a Draco le resultaba demasiado difícil leer el remitente desde aquella distancia. 

Había un nuevo tono en su voz. 

—Me preguntaste por qué vine a Durmstrang. Ya te dije una razón. Lo que está escrito aquí es la segunda, y por qué no puedo dormir. 

Luego soltó una exhalación frustrada que continuó mientras doblaba el sobre en pulcros tercios. Con un movimiento de varita y un hechizo sin palabras, la mesa empezó a despejarse. Los paquetes se apilaban como muñecas rusas; los envoltorios de los regalos se encogían sobre sí mismos hasta desaparecer. Pero el sobre permaneció en el puño magullado de Granger, tan apretado que el pergamino se arrugó.  

—Supongo que en realidad no me dirás qué hay en esa carta, —preguntó Draco, mientras observaba cómo se despejaba la mesa. 

—La única persona que necesita saberlo es la directora, y pienso reunirme con ella mañana por la mañana. Ha estado esquivando nuestras citas, pero me han dicho que siempre anda por el balcón que da al este, en la cuarta planta. Ventajas de hacerse amiga de los elfos domésticos. 

Draco puso los ojos en blanco, reconociendo el sitio en el que se había encontrado con la directora. Bostezando, fue a estirarse en el banco de piedra más cercano, con los brazos cruzados sobre el pecho, haciendo un cojín con una piel helada que apestaba a ganado.   

—Disfrutas haciéndome adivinar, ¿verdad, Granger? ¿Manteniéndome en la oscuridad sobre por qué viniste a esta isla olvidada de Dios? 

Oyó a Granger levantarse de su asiento y, por un momento, imaginó que se había marchado. 

Pero no lo había hecho. 

De repente, el aire se calentó y vio a Granger sentada junto a su cabeza. Tenía los hombros cubiertos por la manta de piel de oveja y solo llevaba una camiseta muggle demasiado grande. Tenía las rodillas al aire y vendadas por la caída en el pueblo. 

Apoyó la mejilla cansada contra la pared helada. 

—No es una isla. 

—¿Qué? —Draco frunció el ceño, estudiando su rostro invertido mientras resistía el impulso de apartarse. Todo rastro de irritación se había desvanecido y ahora se mordisqueaba los labios rosa rubí, que de alguna manera parecían más carnosos desde aquel ángulo.   

—Svalbard es un archipiélago, o una cadena de islotes, siendo Spitsbergen el más grande. Referirse a ella como una isla singular es engañoso y científicamente erróneo. 

Granger alargó la mano para tocar el alféizar de la ventana que había entre ellos, haciendo patinar una uña en forma de almendra sobre el hielo con un movimiento circular que lo dejó paralizado.   

—Pero probablemente tengas razón en que Ron envió mi regalo a una dirección antigua y nunca se dio cuenta. Él es bastante descuidado cuando se trata de los detalles.   

Draco se rio con desprecio. 

—Nunca entendí por qué te molestaste con ninguno de ellos. El Chico Que Apenas Vivió no reconocería el valor ni aunque le quitara las gafas de la cara, y yo pierdo neuronas solo con mirar al pelirrojo. 

La comisura de la boca de Granger se curvó hacia arriba, casi en una sonrisa, y era extraño pensar que él la había provocado. 

Deslizando su suave uña por el hielo como una patinadora artística, Granger contestó: 

—Tal vez te sorprenda saber que antes de Hogwarts no tenía a los demás niños haciendo cola para ser mis amigos, así que Harry y Ron siempre serán especiales. Ha sido difícil venir aquí a terminar la escuela sola. No es que no me advirtieran de lo que me esperaba, basándose en la historia de Durmstrang con los nacidos de muggles, o la falta de ella. No, ambos me dijeron que sería mejor que me mantuviera alejada, y así lo planeé, al menos hasta que Viktor me hiciera cambiar de opinión. 

La expresión de Granger se tornó melancólica como no lo había sido al hablar de Caracortada y la Comadreja. También había dejado de jugar con el hielo para dedicarse a hojear un montón de cartas que tenía sobre el regazo. 

Sin incorporarse, Draco giró la cabeza para ver mejor, reconociendo el nombre de cierto mediocre jugador de Quidditch escrito en el sobre más grande. 

—Tu amigo de Durmstrang, el que te dio la pista sobre nuestra primera lección de magia sin varita, ¿es Viktor Krum? 

Incluso Draco podía oír la molestia en su voz. El hombre le había desagradado desde cuarto curso, y con razón. Mientras los demás estudiantes extranjeros gravitaban hacia la casa de Slytherin, Krum siempre se había ido por su cuenta, normalmente al Gran Lago o a la biblioteca. No era de extrañar que hiciera pasear a otro ratón de biblioteca sin remedio por el Baile de Navidad. 

Ahora Granger estaba explicando: 

—Sí. El verano pasado, cuando estaba decidiendo dónde transferirme, Viktor y yo reconectamos y como que... congeniamos... 

Aquella frase críptica se interrumpió cuando un rubor manchó el cuello de Granger, que rápidamente lo cubrió subiéndose la camiseta. Pero sin pantalones cortos de dormir debajo, ni siquiera del tipo que Pansy usaba para los duelos, ahora estaba enseñando más piel de lo que era decente para una mujer: exponiendo la mitad de sus muslos. No es que Draco la estuviera mirando, porque no lo hacía.   

Entonces Granger cambió de tema. 

—No es justo que exijas mis razones para venir cuando no me has dicho ninguna de las tuyas. 

Draco volvió a levantar la vista y parpadeó. 

—No respondo a preguntas estúpidas, —dijo con frialdad—. Sería obvio por qué estoy atrapado aquí si estuvieras prestando atención a algo más que a tu agenda secreta. 

Otra carcajada que resonó en la sala común. Su humor se había animado, y su voz era relajada, aunque sus palabras fueran irritantes. 

—Creo que nunca entenderé lo que pasa dentro de esa cabeza rubia tuya, Malfoy. Pero desde fuera todo lo que has hecho últimamente parece contraproducente. Como si quisieras que te expulsaran y te metieran en Azkaban con los demás. Tal vez porque crees que te lo mereces. 

La ira de Draco aumentó. 

—No intentes leerme como uno de tus libros, Sangre sucia. 

—Qué cosa tan terriblemente original, —refunfuñó Granger. Luego se detuvo a olisquear y le dirigió una mirada de desaprobación. 

—¿Estás borracho? 

—No, —respondió rápidamente—. ¿Por qué lo preguntas? 

—Porque hueles a borracho. 

Draco soltó una carcajada. 

—Realmente crees que soy un desastre, ¿verdad? Emborrachándome toda la tarde y vomitando todas las noches. Te sorprendería saber que estoy seco como un hueso. Así que deja de asumir mierdas. 

Granger lo observó discretamente y él intentó no sentir cómo sus ojos se clavaban en su piel. Al final, ella se rio. 

—Está bien si necesitabas un poco de coraje líquido. No tienes por qué sentirte cohibido. Sé que puedo ser bastante intimidante, —le sermoneó con la intención de subirle la tensión. 

Frunció el ceño. 

Un suspiro exasperado mientras Granger giraba sobre sí misma en el banco, extendiendo las piernas desnudas en dirección contraria mientras se reclinaba para tumbarse. Robándole la mitad de la piel que él utilizaba como almohada , de modo que las coronas de sus cabezas casi se rozaban. Una ráfaga de viento frío sopló desde la ventana sobre ellos, y él estaba lo suficientemente cerca como para sentirla estremecerse. Olía a jazmín y tinta. 

Pronto el tiempo empezó a pasar en pequeños incrementos que él contaba. Un minuto. Dos. Tres minutos. Reinaba un silencio absoluto, aparte del sonido del tictac de un reloj en algún lugar del pasillo; el aullido del viento que corría por la muralla helada antes de caer en cascada por el barranco sin fondo. El susurro de la camiseta indecente de Granger cuando rodó hacia un lado, acurrucándose en sí misma como un animal que lucha contra el clima.  

Luego, poco a poco, su respiración se estabilizó y se quedó dormida. Tan fácilmente como si estuvieran acostados juntos sobre un colchón de plumas en lugar de un duro asiento de piedra. Tampoco parecía querer volver a su oscuro dormitorio. 

Y de nuevo, Draco luchó contra el impulso de moverse. Sabiendo que ella lo sentiría y despertaría. Que, si se marchaba ahora, ella nunca le dejaría oír el final. No habría sido la primera vez que salía corriendo, con el rabo entre las piernas y el orgullo abandonado. Ella estaba haciendo esto claramente como una especie de juego de poder y esta noche él no le daría esa satisfacción.   

Eso, y que le invadía un cansancio que le calaba hasta los huesos, por lo que quedarse aquí no parecía la mejor idea. No cuando descansaba tan plácidamente, escuchando el rítmico zumbido de sus respiraciones como el empuje y el tirón de un mar lejano. Un lugar enterrado tan profundamente en las trincheras ocultas de su mente, de su alma, que casi estaba olvidado. Casi, pero no del todo. 

Así que se quedó. 

Chapter Text

"La acción es el único remedio contra la indiferencia: el peligro más insidioso de todos".  

-Elie Wiesel  

*** 

Draco no recordaba haberse despertado, como tampoco recordaba haberse dormido. Pero allí estaba: rodando sobre el banco, frotándose los brazos, que se sentían tan rígidos como la piedra que tenía debajo. Había sido un error renunciar a un amuleto amortiguador y ahora le chirriaban las articulaciones por haber pasado toda la noche sobre la dura roca en vez de sobre su cama con dosel. 

Sin embargo, mientras observaba cómo el sol se ocultaba lentamente sobre la muralla, cayó en la cuenta como un dardo: hacía siglos que no dormía tan profundamente. Ni sueños ni recuerdos, y al principio estaba demasiado desorientado para recordar por qué se había quedado dormido precisamente aquí. Entonces recordó. 

Se incorporó bruscamente, sin ver a nadie más en la sala común circular, ni a ella . Lo que le hizo preguntarse si realmente había estado solo toda la noche y solo había alucinado aquel improbable encuentro. Porque en ninguna versión de la realidad sería tan tonto como para dormir tan cerca de Hermione Granger. 

Excepto que lo había hecho. 

Draco decidió que todo había sido obra de Dornberger. Su sádica lección de Legeremancia debía de haberle trastornado el cerebro hasta el punto de que ahora actuaba de forma irracional. Eso, y el whisky de fuego, que persistía como un sabor amargo en su boca y seguía nublándole la cabeza. No había otra explicación para compartir no solo una conversación medio civilizada con la Sangre sucia, sino también el peor colchón de Noruega.   

Incluso los silenciosos murmullos de sus compañeros de casa al arrastrar los pies por el pasillo, el suave crujido de las bisagras de las puertas al abrirse, bastaron para hacerle palpitar el cráneo. Sin embargo, su paso era firme cuando cruzó la habitación y se dirigió al dormitorio, donde no se encontró con Granger, sino con Theo. 

El monstruo de ojos verdes seguía vestido con un pijama holgado en lugar de su uniforme, ya que era fin de semana. Le dio un amplio margen a Draco cuando se cruzaron en el estrecho pasillo.   

Entonces Theo exclamó inesperadamente, haciendo que Draco y varios Soscrofas demasiado entrometidos se detuvieran a escuchar. 

—¿A dónde fuiste con Granger anoche? Ninguno de los dos entró en el dormitorio. 

—Ve a molestarla para obtener una respuesta, —le despidió Draco sin volverse. 

—No puedo. No la he visto desde ayer, —admitió Theo, sonando frustrado.

Aquello dio que pensar a Draco, que se encontró adivinando la ubicación de una persona que no le importaba. No pudo evitar sentir curiosidad. 

A lo mejor, en un arrebato de ira renovada, Granger había salido furiosa a enviarle un Vociferador a la Comadreja por arruinarle el cumpleaños. Por supuesto, después de la lechucería bajaría cuatro pisos hasta el Gran Salón para desayunar, comiendo temprano para evitar las multitudes, como siempre hacía; nunca la había visto cenando dentro con los demás. Y aunque era domingo, eso no impediría a Granger merodear por la biblioteca. O tal vez se escabullera a un campo vacío para prepararse para su próxima lección de Duelo Marcial. Krum debía de haber enumerado todo el horario del trimestre en su carta novelada que ella estaba leyendo anoche. 

La perspectiva inquietó tanto a Draco que decidió buscar a Blaise y repasar todos y cada uno de los movimientos que había omitido mientras estaba inconsciente. Cualquier cosa que significara una ventaja durante la revancha de mañana.   

Draco abrió la puerta del dormitorio y entró, ignorando las insistentes preguntas de Theo como si fueran poco más que el zumbido de una mosca molesta. Lo mismo que había hecho durante siete años. 

Theo no le siguió ni volvió a hablar, y desistió de intentarlo. Como siempre hacía.   

*** 

El resto del día transcurrió sin rastro de la Sangre sucia. Ni de su melena alborotada mientras se escabullía por el agujero de la entrada en su prisa por ir a la biblioteca; ni de sus ruidosos pasos al entrar en el dormitorio, a medio vestir y despeinada. Era como si se hubiera esfumado por completo, lo cual estaba bien, ya que Draco no la quería cerca. 

De hecho, aquel domingo resultó ser el más tranquilo que había disfrutado en mucho tiempo. Después de tomarse un buen desayuno, con el estómago más tranquilo de lo que había estado en semanas, invitó a Blaise y a Goyle a practicar combate en el exterior. 

Hacía el frío más espantoso que cabía esperar para finales de septiembre. Las horas de pleno sol eran cada vez menos a medida que el mes se acercaba a su fin, y la mayoría de los estudiantes habían comenzado a encender sus varitas cuando navegaban por los pasillos de la oscura fortaleza. 

También corría el desagradable rumor de que todos los años, sin falta, un Soscrofa resbalaba por la muralla de camino a la sala común. Al menos según Renée Dolohov, que se había pasado antes por su mesa con el único propósito de transmitirle esa información y luego marcharse. Ella siempre había sido extraña cuando eran niños, así que Draco no le dio mucha importancia a la advertencia. Pero se alegró de que sus zapatos tuvieran buena suela. 

Aquí, en el césped, también era difícil mantenerse vertical. La luz del día empezaba a escasear tanto que él, Blaise y Goyle no eran los únicos que pasaban la mañana al aire libre. Mientras se calentaban en el campo cubierto de escarcha, otros estudiantes holgazaneaban en las escaleras del patio cercano, charlando y con termos calientes en la mano. A cuarenta metros de distancia, algunas chicas se apiñaban alrededor de una patética excusa de muñeco de nieve, encantándolo para que se moviera y fracasando estrepitosamente. Lo único que habían conseguido era reducir su cabeza al tamaño de una taza de té.         

Dos equipos de Quidditch también estaban allí, preparándose para un partido de pretemporada. Incluso a lo lejos, en el lejano campo, sus coloridos uniformes contrastaban fuertemente con el liso telón de fondo de abedules blancos. Vulpelaras contra Ucilenas, según sus túnicas azules y negras, mucho más gruesas que las que llevaban en Hogwarts y acolchadas contra el clima hostil. 

Mientras terminaba de estirarse, Draco miró a los jugadores con vago interés, intentando ver si veía a la chica Golpeadora conmocionada que había sido su vecina en la enfermería. 

Fue suficiente para que Blaise comentara: 

—Dicen que están buscando nuevos jugadores para todas las casas. Cuando Kuytek se enteró de que yo era Cazador, me convenció para que probara con Wolverine. ¿Te interesa unirte al equipo de Soscrofa? Eras un Buscador decente en nuestras vidas pasadas en Hogwarts. A menos que te esté confundiendo con Potter y en realidad fueras una mierda. 

Goyle se rio, contento de no ser el blanco de las incesantes burlas de Blaise. 

—Eso es mucho decir viniendo de alguien que se ponía amarillo con solo mirar una escoba. Si no recuerdo mal, en la primera lección no conseguiste levantarte del suelo más allá de las tetas caídas de Hooch, —replicó Draco rotundamente, apartando la mirada de los equipos que practicaban. 

Blaise respondió con un amistoso chasquido de lengua mientras se quitaba la chaqueta de mohair. Se tomó la molestia de tenderla sobre una rama de árbol sin hojas convertida en perchero. Siempre había sido absurdamente meticuloso con su aspecto. El más vanidoso del grupo. Le trajo a la memoria una lejana visita veraniega al viñedo de la familia Zabini en la Toscana. Había ciertas cosas que era mejor que los amigos no supieran el uno del otro, entre ellas que Blaise tenía un vestidor del tamaño de un país pequeño. No podía ver a Blaise igual desde que descubrió que el hombre codificaba sus calcetines por colores. 

Luego estaba Goyle, que no se había molestado en quitarse el uniforme escolar ni los restos de avena que se había echado encima en el desayuno. Draco también estaba bastante seguro de que el imbécil se había puesto la capa de piel al revés. Una túnica, al parecer, era lo máximo que Goyle podía manejar. 

Goyle lo sorprendió con una mirada crítica y preguntó: 

—¿Qué tal el pueblo muggle al que viajasteis ayer? Longyardben, o como se llame. 

—Longyearbyen, —se rio Blaise—. Y también me encantaría oír la crítica de Malfoy. Siempre se puede contar con él para encontrar un millón de cosas que odiar sea cual sea el destino. Es un capullo insufrible, pero coherente. 

Sin esperar respuesta, Blaise empezó a demostrar los complicados signos manuales de la Maldición Reductora, que recordaban a una araña tejiendo su tela. 

Draco frunció el ceño mientras seguía los movimientos, esforzándose por memorizar los ángulos de los dedos de ébano del hombre. Se movían tan deprisa que parecían borrosos. Era un hechizo de nivel avanzado; si no hubiera aprendido a lanzar la maldición en tercer curso, habría sido ridículo intentarlo con las manos desnudas. 

Frustrantemente, la magia sin varita no formaba parte de sus ÉXTASIS oficiales, sino que era un talento del que Durmstrang se enorgullecía desde hacía siglos. Otra costumbre arcaica heredada de los fundadores, aún más estúpida que la prohibición de encender fuego para calentarse.   

Draco se sentía cada vez más irritado, así que decidió responder a la pregunta de Goyle. 

—Fue un buen viaje hasta que Zabini fue y nos involucró con sus travesuras para salvar a la Sangre sucia. Si algún profesor hubiera visto lo que hizo, ya estaríamos los dos a medio camino de vuelta al Departamento de Seguridad Mágica.   

—Siendo un poco dramáticos, ¿no? Como te dije ayer, no hice una mierda. Simplemente vi la oportunidad de divertirme con Wolf y la aproveché. Que Granger estuviera allí no significó nada. 

—Me resultaría más fácil de creer si no hubieras delatado también al profesor Ellingsbow la semana pasada, —replicó Draco. 

Goyle balbuceaba confundido, girando la cabeza entre sus amigos. Habían abandonado las señas con las manos mientras se enfrentaban en el campo cargado de nieve. 

—Todos sabemos que eres un mentiroso impresionante, —se mofó Draco—, pero al final todo el mundo se vuelve descuidado. También podrías confesar que fantaseas con que Granger te la chupe o alguna fantasía igual de asquerosa. No veo por qué más te arriesgarías por una sucia muggle. 

Blaise enarcó una ceja, totalmente imperturbable. 

—Y no entiendo por qué Parkinson se interesó en esa boca, considerando que solo sirve para hablar cómo tu puto culo. 

Entonces Blaise se giró en el acto y fue a recoger su chaqueta del árbol. Poniendo fin a su sesión de entrenamiento. 

—Realmente eres un cretino, Malfoy, acusándome de arriesgar mi futuro. Todos tenemos una razón para hacer lo que hacemos. ¿Qué tal si yo no pregunto por la tuya, si tú dejas en paz la mía? 

Blaise se fue antes de que pudiera reaccionar. 

*** 

Los sueños de aquella noche alcanzaron un nuevo nivel. No eran solo aquellas conversaciones con Burbage que volvía a revivir una tras otra en una castigadora repetición. No, los recuerdos se extendían mucho después de su muerte. Había otros guardados en aquella habitación. Ella no había sido la única. Pero había sido la primera de una larga cadena de arrepentimientos e indecisiones.   

Después de que las pesadillas despertaran a Draco por enésima vez, se deslizó sobre el cabecero y decidió renunciar al sueño en favor de la Oclusión. Aparte de aquella primera lección de Psicometría Mental, hacía años que no intentaba reforzar sus escudos. No desde que tenía dieciséis años. 

Nunca debería haber dejado que su mente se volviera tan perezosa, pero sobre todo con solo tres días más hasta su próximo enfrentamiento con Dornberger. 

Así que Draco cerró los ojos, y pronto el dormitorio se desvaneció mientras él se hundía en los recovecos solitarios de su mente. 

Era un lugar sin sol y cautivador. No había ninguna fortaleza de cuatro pisos, ni arcos ni muros de piedra helada. No se parecía en nada a la ciudad laberíntica que había imaginado la propia directora. Era más bien un océano de aguas negras y profundas. Un reino tan silencioso como oscuro. Uno donde siempre era verano, pero el otoño nunca llegaba. 

Y descansaría en aquella playa, arrullado por el suave batir de las olas mientras se hundía en la suave arena aterciopelada, dejando que consumiera sus recuerdos. Contemplaba el cielo sin estrellas hasta que sus pensamientos se desvanecían. 

Era tan apacible que comprendió por qué la Oclusión podía volverse fácilmente adictiva con el empujón equivocado. Un sanador se lo había advertido en la lamentable ocasión en que dejó escapar su dependencia del arte. 

Sin embargo, no había nadie aquí ahora para verlo Ocluirse. Ser absorbido por las aguas adormecedoras de su mente. Excepto... que tal vez había alguien más.   

Porque a veces, cuando la cabeza de Draco empezaba a embotarse, sentía una presencia más tenue que la brisa del océano llegando desde el horizonte. No un recuerdo, sino la huella de otra persona tumbada a su lado en la arena. Un susurro cálido y tranquilizador en su oído que le recordaba que no siempre estaba solo en Tenby. 

*** 

—Llega veinte minutos tarde, lo que significa que hoy trabajará conmigo, Malfoy. Guarda esa varita y empieza a estirar. 

Kuytek le dedicó una fina sonrisa a Draco, que apenas le prestaba atención. Distraído inspeccionando el abarrotado campo en busca de Granger. Ayer no la había visto volver al dormitorio, así que supuso que había pasado una segunda noche en la sala común durmiendo en aquel mismo banco frío. Aunque en realidad no se había aventurado a salir para comprobarlo. 

Draco se quitó la túnica exterior, dejándola caer sobre la hierba mientras escrutaba de nuevo la cara de todos los alumnos, sin encontrar aún a su compañera de sparring asignada. Asombrado por algo tan poco característico de Granger. La idea de que alguna vez llegara tarde a algo, pero especialmente a una clase obligatoria , era inconcebible.   

Ahora Kuytek soltó un suspiro. 

—La muggle usó este truco la semana pasada, cuando estabas de baja. Faltó a nuestra clase del miércoles y le echó la culpa a un accidente que, por supuesto, se negó a describir. 

La fina sonrisa del hombre se torció. 

—Teniendo en cuenta que aquel día apenas podía andar, y mucho menos luchar, estaba claro que alguien ya le había dado una lección. Así que lo dejé pasar, —concluyó generosamente.   

—¿Quién atacó a Granger la semana pasada? —exigió Draco. 

Kuytek lo ignoró y se agachó a un lado para evitar un destello de luz azul celeste que le rozó el lóbulo de la oreja e hizo volar por los aires un árbol cercano: una Wolverine había disparado mal su Maldición Reductora sin varita y se acercaba corriendo para disculparse. Las mejillas picadas de viruela de la chica estaban sonrojadas por la vergüenza y arrastraba los pies de un lado a otro en previsión de ser reprendida por su instructor de combate militar.  

Sin embargo, Kuytek se desentendió de la chica y se volvió hacia Draco. 

—Enséñeme lo que puede hacer, Mortífago. Cada vez que hago mis rondas por la casa, Zabini canta sus alabanzas. Dice que se le dan bien las maldiciones, así que ahora es su oportunidad de demostrarlo. Puedo decir que ha estado siendo suave con la muggle. Siga así, y cuando vuelva a clase, se la daré a un compañero que entienda su tarea. 

—¿La única regla es no matarse unos a otros? —preguntó Draco con un bufido. 

Los ojos de Kuytek se tornaron violentos. 

—Técnicamente. Pero no puedo prometer ningún daño. Por otra parte, no sería el primer profesor que le envía a la enfermería. Siga así y tal vez le asignemos una cama permanente. 

El instructor, al parecer, no era demasiado viejo para decir tonterías, y Draco se alegró de haber pasado tantas horas practicando la tarde anterior a pesar de su pelea con Blaise. 

Puso una mueca de confianza y se crujió el cuello. 

Luego ambos se colocaron en posturas ofensivas, preparándose para golpear. Los pies en ángulo de cuarenta y cinco grados con las manos desnudas extendidas. Y mientras esperaba a que comenzara el combate, Draco visualizó los diagramas paso a paso que Granger había dejado junto a su lecho de enfermo. Los dibujos infantiles que no habían tenido sentido hasta que los probó con Goyle.   

Su oportunidad llegó cuando Kuytek miró hacia abajo para estornudar. 

Draco aprovechó aquella fracción de segundo para juntar los pulgares y retorcer las manos. Con la mirada fija en el instructor, recurrió al manantial de magia que había sentido desde los siete años. Pronunció la maldición en voz alta para garantizar un golpe limpio. 

Pero Kuytek era increíblemente rápido. 

En un momento había estado de pie frente a Draco, y al siguiente estaba respirando aire caliente en su cuello. El implacable filo dentado de un cuchillo presionándole la yugular.   

—Se llama finta, —reprendió Kuytek—. Una obviedad que debería haber predicho. ¿O de verdad no enseñan a los mortífagos lo básico antes de quemar esas marcas en sus brazos y enviarlos a matar insectos? 

Draco se tensó. 

—No he matado a nadie. 

Kuytek dejó caer el cuchillo. Se puso frente a Draco, con los brazos cruzados. Dirigió a su alumno una mirada prepotente que habría acobardado a un oponente menor. 

—Yo no le juzgaría por sacrificar al rebaño, —sonrió Kuytek—. Quizá la directora le haya dado la falsa impresión de que nos hemos ablandado con el noventa y nueve por ciento inferior. Eso no podría estar más lejos de la verdad. Dornberger es una anomalía que no llegará al año completo sin descubrir de primera mano lo que ocurre cuando se escupe a la cara de la tradición. 

A medida que el hombre hablaba, su piel de cera se oscurecía de resentimiento, y Draco imaginó que ese debía de ser el tipo de sermón que daba a los Wolverine antes de su viaje a la aldea muggle. No era de extrañar que su alumno Munter fuera y atacara a la Sangre sucia a la primera oportunidad.   

—Dornberger no lleva aquí mucho tiempo, ¿verdad? —preguntó Draco, y Kuytek lo confirmó con un movimiento de cabeza. Y continuó—: No veo qué podría llevar a los gobernadores a nombrar a esa mujer después de Igor Karkaroff. Ella fue un error, claramente. Este lugar era mejor con Igor, a quien consideraba un amigo íntimo. Pero todos los errores se pueden arreglar, y podemos volver a las viejas costumbres. Recuerde mis palabras.   

Con el anuncio, Kuytek se volvió para gritar a la clase que "dejara de holgazanear y siguiera luchando". 

Sin embargo, siguieron ignorando la orden. Una multitud se había reunido a veinte metros del campo, todos mirando algo que Draco no pudo distinguir hasta que se acercó. 

Frunció el ceño. 

Se había formado una enorme zanja en la hierba, extendiéndose en una amplia trayectoria que se extendía mucho más allá de la línea de árboles. Como si un proyectil hubiera atravesado la nieve y se hubiera clavado en la tierra quemada. Parecía provenir de la dirección en la que se encontraba cuando se batió en duelo con Kuytek.   

Una mano rígida palmeó la espalda de Draco, y Blaise se materializó a su lado un instante después. 

—¿Qué demonios te enseñó Goyle después de que me fuera? —Blaise carcajeó, toda la tensión desapareció mientras observaba el campo con ojos redondos—. Parece más un titán lanzando una roca que una maldición. Nunca había visto un Reducto hacer eso, y menos sin varita. 

Draco frunció el ceño. 

—No fui yo, —decidió. 

Blaise entrecerró los ojos. 

—Nunca te ha gustado la modestia, Malfoy. Además, todavía te sale humo de las palmas de las manos. 

Draco bajó la mirada para contemplar su piel carbonizada mientras Kuytek se acercaba. 

—Una maldición impresionante, —dijo Kuytek con orgullo, como si hubiera sido él quien la lanzó en lugar de Draco—. Si no me falla la memoria, los Soscrofas están cursando Magia de Sangre este curso. Tengo la sensación de que sobresaldrá en las Artes Oscuras con el debido... refinamiento. 

*** 

No en la hora del almuerzo. 

No en su primera lección de Magia de Sangre. 

No en la cena. 

Granger no estaba en ninguna parte y Theo ya no era el único que se hacía preguntas sobre su desaparición. La profesora Ivanov había entrado en la sala común tres cuartos de hora antes del toque de queda, con su larga túnica ondeando a sus espaldas y el rostro solemne como un cementerio. Su jefa había pasado la última media hora entrevistando a los alumnos solo para confirmar que Granger no había sido vista desde el sábado por la noche. 

Entonces Ivanov cruzó la cámara para enfrentarse a Draco. Escuchó con frialdad, intentando no mirar el gran lunar negro que le crecía entre las cejas.   

—Múltiples estudiantes han informado que usted fue el último individuo visto con la señorita Granger. Dígame todo lo que sabe. 

Draco accedió, aunque había poco que compartir que Ivanov no hubiera investigado ya. La biblioteca, la lechucería y las salas de estudio ya habían sido visitadas por la propia Ivanov ese mismo día sin éxito. Nadie más estaba interesado en ayudarla a encontrar a su indeseada compañera de clase. En una escuela con mil rincones, escaleras y pasadizos ocultos, no era de extrañar que un único profesor no hubiera encontrado a la Sangre sucia. 

Y aunque el rostro liso y pétreo que Ivanov llevaba como una máscara no se descompuso al salir por el orificio de entrada sin una sola pista sobre su alumna desaparecida, Draco pudo percibir su consternación.   

Se quedó en una mesa mientras la sala común se vaciaba lentamente. Recostado contra la fría pared, su mente repasaba lo que Granger le había dicho durante su conversación inusualmente civilizada. Una conversación que no había acabado con ninguno de los dos gritando o enfureciéndose, pero sí con Granger dejando de existir. 

Draco empezó a rascar el hielo que se formaba en la superficie de la mesa, trazando las líneas que dejaban las puntiagudas plumas mientras reflexionaba. 

No era la primera vez que Granger se escapaba y cometía una imprudencia, aunque probablemente fuera la primera sin la compañía de los idiotas de sus amigos. Durante seis años había arrastrado a Potter y Weasley por aquel castillo como si fueran equipaje, buscando pelea con trolls de las cavernas. Invadiendo lugares que no debía como si todo el puto universo estuviera sobre sus hombros. Jugando con su vida como una adicta a la adrenalina en busca de una dosis. Disfrutando de la forma en que todos adoraban sus heroicidades salvadoras del mundo. Creyéndose invencible hasta que dejó de serlo. 

A lo mejor realmente se estaba ablandando por dedicarle incluso un pensamiento pasajero. Porque Blaise, Kuytek, todos tenían razón en que no le sobraban pensamientos. Porque si se sentaba en ese mismo momento y le escribía a Charity Burbage esa carta inútil sobre sus esperanzas para después de la graduación, seguiría siendo nada más que una página en blanco. 

Así que no, no se levantó de la silla, cruzó la sala común y se coló por el agujero de la entrada antes de que se cerrara hasta mañana. 

Y no se desilusionó para evitar que lo pillara un profesor mientras vagaba por los pasillos con los fantasmas, rompiendo el toque de queda y arriesgándose a un décimo demérito. No se detuvo de repente tras horas de búsqueda, recordando cómo Granger había dicho que iba a encontrarse con la Directora en el balcón que daba al este. 

No subió las escaleras a toda velocidad y encontró su cuerpo inconsciente tirado en el suelo. No se arrodilló junto a ella para comprobar si su corazón latía, aunque débilmente. No intentó curar las profundas heridas de sus pantorrillas, que seguían sangrando. No fue a recuperar todos y cada uno de los fragmentos de su astillada varita de madera de vid. No la llevó a través de la oscura fortaleza hasta la enfermería, con cuidado, con delicadeza, como si en cualquier momento pudiera desmoronarse en sus brazos.   

No, no hizo nada de eso por Hermione Granger. 

Excepto que lo hizo. 

***

Chapter Text

"El progreso no es una ilusión; ocurre, pero es lento e invariablemente decepcionante".  

-George Orwell    

*** 

—Debe de haber costado una puta fortuna, —se maravilló Adrian Pucey, pasando las manos por el lustroso mango negro de una flamante Nimbus 2001. Su fino grabado dorado brillaba bajo las claraboyas del vestuario, donde estaban reunidos los siete miembros del equipo de Slytherin. Los demás estaban igualmente hechizados por sus escobas, una por jugador de Quidditch, tal y como había dispuesto su padre.  

—¿Qué posición le vamos a dar al enano? Ya asignamos la alineación al final del año pasado, y no necesitamos otro calienta banquillos, —dijo un Golpeador cuyo nombre Draco había olvidado.  

Sin embargo, el Golpeador se dirigía al capitán Marcus Flint, no a él. De hecho, prácticamente nadie había mirado dos veces a Draco desde que habían empuñado sus escobas.  

Flint ignoró al otro chico, diciendo:  

—Obviamente con su tamaño, Malfoy reemplazará a Higgs como Buscador. Si Higgs quiere recuperar su puesto, entonces es bienvenido a donar un juego de Cometas 290 mañana y pueden enfrentarse.  

Draco estalló en carcajadas, llamando ahora la atención de sus nuevos compañeros, que miraron con desprecio al fanfarrón de segundo año. Ninguno parecía impresionado por su arrebato.  

Sin embargo, Draco se limitó a decir con sorna:  

—Las Cometas solo pueden alcanzar los sesenta kilómetros por hora en el mejor de los casos. Todo el mundo sabe que no pueden aguantar ni un empujón a las clase Nimbus, por no hablar de lo chapuceros que son sus estribos cuando hace mal tiempo. Esa es la razón por la que el Pride of Portree cambió las Cometas de todo el equipo por las Estrella Fugaz hace tres temporadas. La noticia salió en todas las revistas de Quidditch. No sé cómo os lo perdisteis.  

De repente, el aire en el vestuario de Slytherin cambió cuando el equipo envió a Draco ceños desaprobadores que él ignoró cortésmente. Todos estaban siendo unos desagradecidos. Especialmente el chico Cazador que estaba enfrente de Draco, al que se le veían los dientes; fuera lo que fuese lo que el Cazador había estado montando hasta hacía veinte minutos, se parecía más a una fregona que a una escoba. De todo el equipo, era el que menos motivos tenía para quejarse de aquel inmerecido regalo.  

—Bien. Ya hemos perdido bastante tiempo. Vamos a probar nuestro nuevo equipo, —ordenó Flint, cogiendo su Nimbus y saliendo de los vestuarios.    

El equipo, obstinado y refunfuñando, le siguió.  

Llevaban tanto tiempo en los vestuarios que el sol había salido por completo, aunque restos de niebla se cernían inquietantes sobre el césped del estadio. Cuando Draco entró en el campo, vio a Weasley y Granger acurrucados en un banco, con los cuellos alzados mientras observaban al equipo de la casa Gryffindor practicando, en lo alto de las gradas de Quidditch.    

Draco alzó el cuello hacia atrás para ver a Potter volar directamente por encima, antes de lanzarse en picado para atrapar la Snitch Dorada. El espectáculo hizo que Draco apretara tanto el agarre que la madera del mango de su escoba crujió.    

—¿Qué demonios es ese chasquido tan raro? —preguntó Pucey, y todos se giraron para ver a un chico con túnica carmesí de Gryffindor sentado en uno de los asientos más altos, con su cámara muggle en alto, haciendo foto tras foto, el sonido extrañamente magnificado en el estadio desierto. Creevey, o algo así, decidió Draco.  

Volvió a centrarse en los jugadores de Gryffindor, que se habían percatado de su presencia y descendían hacia el suelo. Todos y cada uno de sus mojigatos rasgos estaban enrojecidos por la altura, la rabia y la confusión. Sobre todo la de Potter, lo que hizo sonreír a Draco.    

Un chico alto y corpulento de quinto año, que debía de ser el capitán de Gryffindor, se detuvo en la hierba dejando un rastro de tierra a su paso. Se tambaleó ligeramente al desmontar. Potter y los gemelos Weasley aterrizaron poco después, y los tres cruzaron el campo para enfrentarse al equipo recién llegado.  

El capitán de Gryffindor se acercó a Flint, gruñendo:  

—Esta es nuestra zona de entrenamiento. Nos levantamos especialmente para tener el campo. Así que podéis iros.  

Flint, que era más alto que el Gryffindor, pero de aspecto mucho más troll, respondió:  

—Hay sitio de sobra para las dos casas, Wood.  

También se había acercado un grupo de Cazadoras de Gryffindor, todas chicas, a diferencia de su equipo, en el que no había ninguna. Estaban hombro con hombro, frente a los Slytherin.  

—¡Pero yo reservé el campo! —gritó Wood, escupiendo de rabia—. Lo reservé el primer día de curso.  

—Ah, —resopló Flint—. Pero tengo aquí un permiso especialmente firmado por el profesor Snape. Yo, profesor Severus Snape, autorizo al equipo Slytherin a entrenar hoy debido a la necesidad de preparación del nuevo Buscador.  

—¿Tenéis nuevo Buscador? —dijo Wood, distraído. Examinó el campo—. ¿Quién?  

Al oír la pregunta, Draco se sintió empujado hacia delante por unas manos enguantadas. Salió de entre un muro de túnicas verdes y sonrió a Wood.  

—¿No eres tú el hijo de Lucius Malfoy? —dijo uno de los gemelos Weasley, mirando a Draco con desagrado. Draco devolvió la mirada al pelirrojo.  

—Es curioso que menciones al padre de Malfoy, —dijo Flint mientras todo el equipo de Slytherin hacía una mueca aún más amenazadora—. Dejadme enseñaros el generoso regalo que ha hecho para nuestra temporada.  

Los siete alzaron sus escobas en señal de demostración, las letras doradas que rezaban Nimbus 2001 brillaban bajo las narices de los Gryffindors al sol de la mañana.  

—El último modelo. Salió a la venta el mes pasado, —bostezó Flint, sacudiéndose sin cuidado una mota de polvo de la punta de la suya—. Creo que supera con creces a la serie 2000. En cuanto a las viejas Barredoras, —sonrió maliciosamente a los gemelos, que empuñaban unas desaliñadas Barredoras Cinco—, arrasan con ellas.  

A ninguno de los Gryffindors se le ocurrió nada que decir durante un latido. Draco, mientras tanto, sonreía tan ampliamente que sus ojos grises se redujeron a rendijas.  

—Oh, mira, —rio Flint—. Una invasión de campo.  

Weasley y Granger estaban pisando fuerte sobre la hierba, parecían tan lívidos que Draco casi podía imaginarse que les salía vapor por las orejas enrojecidas.  

—¿Qué está pasando? —preguntó Weasley a Potter—. ¿Por qué no estáis jugando? ¿Y qué hace Malfoy aquí?  

Miraba a Draco, fijándose en la túnica de Quidditch de Slytherin.  

—Soy el nuevo Buscador. Todos han estado admirando las escobas que mi padre ha comprado para el equipo, —respondió Draco con suficiencia.  

Weasley se quedó boquiabierto ante las siete escobas que tenía delante.  

—Buenas, ¿verdad? —dijo Draco—. Pero tal vez el equipo de Gryffindor pueda recaudar algunos galeones y conseguir escobas nuevas también. Podríais rifar esas Barredoras Cinco. Supongo que algún museo estaría interesado.  

El equipo de Slytherin reunido a su alrededor lanzó una carcajada.  

Por supuesto, ninguno de los Gryffindors se reía, y mucho menos Granger, que tenía la cara sonrosada y una expresión cada vez más enloquecida mientras observaba a los Slytherins. Finalmente, sus ojos oscuros se posaron en Draco y se encendieron.    

—Al menos en Gryffindor nadie ha pagado su ingreso, —siseó con rencor—. Han entrado por su talento.  

La mirada de suficiencia de Draco parpadeó y luego se apagó por completo. Se apagó como una vela ahogada. Y, de repente, lo único que deseaba era hacer sufrir a Hermione Granger. Hacerla sentir tan inútil como él en ese momento.    

Entonces Draco se adelantó, pronunciando las primeras palabras viles que se le pasaron por la cabeza.  

—Nadie ha pedido tu opinión, asquerosa Sangre sucia.  

Un silencio colectivo se apoderó del campo de Quidditch.  

Entonces, al instante siguiente, se produjo un alboroto: Draco fue empujado hacia atrás mientras Flint se lanzaba delante de él para bloquear a los gemelos, que habían entrado en acción a toda velocidad.  

—¡CÓMO TE ATREVES! —chillaba una de las Cazadoras.  

Mientras Weasley se metía una mano en un bolsillo, sacaba una varita, gritaba:  

—¡VAS A PAGAR POR ESO, MALFOY! —y le apuntaba furiosamente a la cara.   

Sin embargo, Draco apenas vio la varita. Apenas vio nada más allá de su estrecho campo de visión. Porque todo el tiempo su mirada permaneció fija en Granger para leer su reacción. Ella también lo miraba con la misma intensidad. Pero el fuego había desaparecido de sus ojos, y ahora la sonrisa más triste rondaba sus labios.  

Apestaba a decepción.  

*** 

Granger estuvo en la enfermería durante tres tediosos días. 

Aunque se había despertado la primera mañana, el sanador Carmelson insistió en mantenerla allí en observación debido a la prolongada exposición a los elementos y a la congelación. Si nadie la hubiera encontrado en aquel balcón, habría muerto. 

Por supuesto, Draco solo había oído esta información de segunda mano, ya que nunca había visitado a Granger en la enfermería. Para él, los únicos indicios de que el incidente había ocurrido eran las manchas de sangre que no podía quitar de las fibras de lana de su uniforme. Ahora colgaba en el último rincón de su armario, junto con los trozos rotos de la varita de madera de vid de Granger, todo oculto tras una hilera de pesadas capas de invierno y fuera de la vista. Escondido . 

Se había limpiado la sangre de las manos a su regreso al dormitorio; acompañado por la profesora Ivanov que, magnánima, desbloqueó la puerta de la sala común y se abstuvo de expedir un décimo demérito. Sin embargo, tampoco mostró un ápice de gratitud por haber recuperado a su alumna desaparecida. Parecía entender que Draco no quería discutir la razón por la que había violado el toque de queda. 

Los días siguientes transcurrieron con una lentitud increíble. Las clases transcurrieron sin incidentes y sin un blanco común para los abusos, pero nadie sintió su ausencia más que Draco. Daba cabezadas tan a menudo como prestaba atención, apoyando la mejilla en la veta de la madera de un horario rotativo de pupitres, dejando que sus ojos vagaran y su mente divagara. Tal vez esto era lo que Durmstrang podría haber sido si Granger se hubiera quedado donde debía estar.   

En especial, Pociones nunca había sido tan aburrido. Aunque tanto él como el profesor Ellingsbow seguían aprovechando cada hora doble de clase para recuperar horas de sueño, las chicas de Ucilena hacían todo lo contrario. Prácticamente se divertían como locas: pasaban horas de clase examinando los detalles más pequeños y horripilantes de las heridas de Granger, que habían sido filtrados por otros alumnos. Sobre todo, se deleitaban con el hecho de que su varita de madera de vid estuviera rota sin remedio. Que Kuytek arrojara su varita al bosque no podía compararse con destruirla por completo. En su mundo, no había mayor falta de respeto que robar la magia de una persona.  

Y Draco se preguntó si habrían sido esas mismas chicas las que habían atraído a Granger hasta aquel balcón. No habría sido la primera vez que utilizaban la violencia contra alguien a quien claramente despreciaban. 

A lo mejor, si hubiera sido en Hogwarts y no en Durmstrang, habría habido una revisión tras la recuperación de Granger. Quizá los profesores habrían hecho preguntas de verdad sobre una alumna que casi muere bajo su supervisión. 

Pero esto no era Hogwarts, y nadie se molestaba. 

Incluso la directora Dornberger no hizo nada. Al menos no que él pudiera decir. Para ser una mujer tan cautivada por adivinar el futuro, debería haberlo visto venir. Debería haber evitado que Granger pisara ese maldito balcón. Todo aquello hizo que Draco sospechara sobre todo de la directora... hasta que se enteró de que se había marchado de Durmstrang la noche anterior al ataque y seguía fuera. Convocada para reunirse con la Junta de Gobernadores mientras echaba a su Sangre sucia a los lobos.  

*** 

—Un mes más. 

Draco estaba ensimismado cuando una voz le hizo volver a concentrarse. Blaise chasqueaba los dedos para llamar su atención. Estaban sentados juntos en el Gran Salón durante la hora del almuerzo, antes de su clase vespertina de Magia de Sangre. 

—¿Un mes más hasta qué exactamente? —Draco frunció el ceño, partiendo una galleta salada por la mitad, pero sin comérsela. Lo cogió simplemente para ver cómo la cesta de pan se reponía mágicamente ante sus ojos. Ahora cogió un panecillo. 

Pansy y Goyle levantaron la vista de sus deberes para escuchar, y Daphne dejó el ejemplar de Corazón de Bruja que había estado compartiendo con su hermana pequeña. 

Blaise volvió a hablar.    

—Ese es el tiempo que tenemos hasta que el Departamento de Seguridad Mágica nos haga una visita a los Mortífagos adolescentes, cosa que te he recordado todos los días desde que desembarcamos en ese muelle. Sigue con esta mierda, y en cuanto abras la boca en esa entrevista, te enviarán de vuelta a San Mungo para una reevaluación. 

—No veo por qué estás tan presionado, —suspiró Draco—. ¿Qué se supone que debo hacer con esa información ahora mismo? ¿Empezar a huir de los Aurores? 

—Nadar. Estamos en una isla, —gruñó Goyle sin ayuda. 

Draco frunció el ceño, repitiendo lo que cierta sabelotodo le había dicho en la sala común. 

—Svalbard no es una isla, es un archipiélago. 

—Como si hubiera alguna puta diferencia, —resopló Blaise. 

Seguían discutiendo, y Draco estaba destrozando su quinto panecillo sin comer, creando un amasijo de sal y migas, cuando una pequeña mano le pinchó la caja torácica. Una que estaba unida a Astoria. 

—¿Has oído lo que acabo de decir? 

Miró a Astoria y vio que la tensión nublaba sus ojos azules. 

—Anda, dilo otra vez, —contestó Draco. 

Se inclinó cerca para susurrar: 

—Hermione Granger vino a hablar contigo. —Una inclinación de cabeza por encima de sus hombros—. O al menos asumo que es por eso que Granger está mirando.   

Draco se giró. 

Granger estaba sentada en un banco cercano, con Theo a su izquierda. Mientras este miraba hacia otro lado, Granger observaba atentamente a Draco. Ahora ella se levantó y se dirigió a su sección de la larga mesa.   

Nunca la había visto en el comedor hasta hoy, y le llamó la atención tanto su presencia como el hecho de que su piel, normalmente cálida, pareciera desprovista de todo color. Por reflejo, sus ojos se posaron en las pantorrillas, ambas envueltas en vendas blancas estériles bajo las medias hasta la rodilla. Quienquiera que hubiera atacado a Granger debía de haber utilizado magia negra para hacerlo, porque todos los hechizos curativos de aficionado que había probado en el balcón solo habían ralentizado la hemorragia.  

Draco seguía estudiando las vendas cuando Granger dio un paso al frente y se colocó justo delante de él. Hablaba en un tono tan sincero que su mandíbula se tensó. 

—Gracias, Malfoy. No recuerdo mucho antes de despertarme en una camilla, pero los sanadores dijeron que fuiste tú quien me encontró aquella noche. Me contaron cómo me ayudaste... 

Draco se había reído tan bruscamente que las palabras murieron en la garganta de Granger. Su sonrisa de agradecimiento vaciló cuando sus ojos se cruzaron. 

—Te equivocas. No fui yo, —afirmó, con una voz aún más fría que su expresión. 

Granger pareció sorprendida por la rotunda negativa, algo que no esperaba y que la dejó muda. Luego sus ojos se desviaron hacia el público que los rodeaba en la mesa serpenteante y bajó el tono. 

—¿Prefieres hablar en privado? 

Hubo un coro de risitas sarcásticas que hizo girar las cabezas. 

—Lo que quieras decirle, díselo delante de nosotros, —dijo Pansy, con los labios curvados en una mirada amenazadora.   

Sin inmutarse, Granger cuadró sus estrechos hombros, sin moverse ni un milímetro mientras seguía colgada por encima de Draco, esperando su respuesta. Ahora todos los estudiantes cercanos estaban absortos en su enfrentamiento, murmurando en voz baja. Algunos incluso señalaban. 

Draco cogió otro trozo de pan y lo desmenuzó, mientras sentía cómo aquellos ojos marrones le quemaban la piel del cuello. Sintiendo todos los ojos clavados en él mientras lo miraban fijamente.   

No quería que oyeran; no quería que escucharan. Y era por la puta culpa de Granger que lo hacían. 

Sin volverse, Draco se quitó perezosamente una miga de pan del dedo. 

—Ni siquiera estás segura de quién te atacó, así que ¿cómo sabes que no fui yo? No te hice ningún favor. 

Granger se tensó. 

—Sé lo suficiente. 

—Obviamente no, —dijo, leyendo los dibujos de la mesa de roble en lugar de las caras de asombro de sus amigos—. Porque si lo supierais, sabríais que no me rebajo con muggles, ni nada que se le parezca. Que nunca me rebajaría a tocar a una asquerosa Sangre sucia. 

Pansy se echó a reír, dando tal manotazo en la mesa que derribó una jarra de cristal. Comenzó a derramarse por el borde, goteando agua sobre sus zapatos Oxford. 

—Deberías irte, —le dijo Astoria a Granger con voz tensa—. Nadie te quiere aquí, y nuestra mesa está completamente llena. 

Daphne asintió junto a su hermana. 

En algún momento las risas se apagaron, Granger se marchó y la sala dejó de girar. 

*** 

Las horas siguientes fueron como si le clavaran un clavo en el tronco encefálico, centímetro a centímetro. Draco era incapaz de concentrarse en la profesora Ivanov, en su lección de Magia de Sangre o en cualquier otra cosa que no fuera su propio dolor de cabeza... y Hermione Granger. 

El fin de semana no podía llegar lo bastante pronto si eso significaba recuperar algo de distancia con ella: la chica que era una distracción. La chica a la que odiaba desde aquel primer viaje en tren a Hogwarts, a la que seguía odiando, pero a la que se había llevado desde aquel balcón solitario como si le importara. 

Y ahora detestaba lo repentina, frustrante e inexplicablemente consciente que era de sus acciones más triviales; cómo observaba la forma en que estaba sentada: la pierna derecha vendada rebotando sobre la izquierda, la falda recogida en el centro de modo que quedaba demasiado corta. Lo cerca que estaba de Theo en ese momento mientras leían el mismo libro de texto. La forma en que sus malditas capas de piel se rozaron cuando Granger se cortó la palma de la mano, añadiendo sangre a su cuenco de piedra de Adivinación, que también estaban compartiendo. La falta de repulsión de Theo cuando una mota de su sangre salpicó la manga de su uniforme.  

Los demás alumnos también se fijaron en Granger, pero ninguno parecía tan fascinado. Aunque ella había sido una espina clavada en su costado durante años, entonces al menos conseguía apartar la mirada la mayor parte del tiempo. 

Más que esto. 

Tener todas las malditas clases juntos era peor que clavarse ese clavo más profundamente en la cabeza. Tanto que no podía dejar de pensar en Granger mucho después de que acabara la clase y se escapara a pasear por los terrenos de la fortaleza. 

Llevaba horas paseándose cuando alguien gritó para llamar su atención. 

—¡Oye! Tú. 

Draco, que había estado haciendo surcos en la nieve alrededor de un árbol, levantó la vista hacia la voz masculina. 

Se acercaba un hombre casi de la edad de Draco. Era fornido y llevaba un grueso jersey de punto trenzado que le cubría el cuello, metido bajo un chaleco gris de Quidditch sin mangas, el estilo que llevaban los Golpeadores. Llevaba rodilleras y antebrazos cubiertos de cuero. Y por un breve instante, la mente de Draco recordó el sueño que había tenido varias noches antes sobre su introducción en el equipo de Slytherin. Aunque esta bestia no podía parecerse menos a Marcus Flint. 

—¿Qué quieres? —escupió Draco. 

El hombre se colgó un bate del hombro y señaló hacia algo que había en la base del nudoso tronco que Draco había estado rodeando. 

—Pásame la Bludger. Uno de mis compañeros novatos fue y la lanzó al otro lado del campo. Me sorprende que no vieras que casi te golpea en la cabeza.   

Draco frunció el ceño ante la grosería del hombre. 

—No soy un maldito elfo doméstico, —dijo, y volvió a pasearse alrededor del árbol. 

Un gruñido cuando el Golpeador se acercó para recuperar la pelota extraviada. Draco lo ignoró, una vez más perdido en mil desdichadas ensoñaciones. Sin embargo, incluso después de que el Golpeador se agachara para recoger la Bludger, se quedó. 

—¿Cuánto mides? 

Draco suspiró y optó por responder a la pregunta, esperando que eso hiciera que el otro hombre se marchara. 

—Uno noventa y cuatro. 

El Golpeador sonrió ampliamente, deslizando una mano por el aire entre sus cabezas para comparar alturas. 

—Esto es brillante. Maravilloso. Mucho mejor que las gambas de esta nueva hornada de primer año. Creo que te he visto por nuestra sala común. Soscrofa, quiero decir, pero no hasta este curso. Debes haberte transferido, ¿no? ¿Jugabas a Quidditch? —comentó el Golpeador al terminar su evaluación. 

—Jugaba en Hogwarts, —admitió Draco. 

Ahora el hombre estaba de pie frente a él y le presentaba una mano enguantada en cuero. 

—Me llamo Jakub Bayless, capitán del equipo de la casa Soscrofa. Nos falta un jugador hoy y nos vendría bien otro cuerpo para nuestro ejercicio. 

Draco tomó la mano de Bayless y se presentó con cautela. Que lo metieran en un partido de Quidditch era la última forma en que pensaba estropear su tarde. 

Por desgracia, antes de que Draco pudiera objetar o coger sus libros de texto, Jakub estaba enlazando sus brazos y marchando en dirección al campo, que era casi indistinguible del resto del terreno cargado de nieve, salvo los seis aros de portería de cada extremo, que se extendían tan alto que se desvanecían en la bruma que colgaba sobre el cielo rosa y dorado. 

—Solo practicamos al aire libre en otoño, cuando el tiempo es más suave. En invierno, nos trasladamos al interior. Deben haber usado ese otro estadio durante el Ritual de Selección, para que te suene. 

Al oírlo, Draco recordó la enorme arena excavada en las profundidades de la escuela. Las filas de asientos negros y escalonados hechos enteramente de roca volcánica. En aquel momento, no había comprendido el propósito de la arena, e incluso había supuesto que podría tratarse de un ring de lucha bárbara. Sin embargo, tenía sentido que la Larga Noche interrumpiera los partidos al aire libre, por lo que necesitaban una alternativa. También sabía por su reputación lo en serio que Durmstrang se tomaba el Quidditch. Krum no era el único graduado que jugaba profesionalmente.   

Draco consiguió por fin soltarse el brazo, pero siguió caminando junto a Jakub, interesado. Jugar un partido aislado sonaba como la forma más rápida de enfriar su cerebro. 

Llegaron a la mitad del campo, donde se habían reunido otros cinco Soscrofas. Todos estaban ocupados enderezando las ramas de sus escobas, frotándose las articulaciones y ajustándose sus uniformes de vuelo. 

Jakub se aclaró la garganta. 

—Buenas noticias. Encontré a un tipo para sustituir a ese vago de tercer año, y sabe jugar. De hecho, solía ser... —El capitán vaciló y miró fijamente a Draco, que tenía los brazos cruzados—. Olvidé preguntarte, ¿qué puesto tenías en tu antiguo colegio? 

Draco miró el cofre abierto de pelotas de distintos tamaños y señaló la más pequeña. 

—Solía ser Buscador, pero hace años que no juego.   

—Oh, —dijo Jakub, tirando de su cuello alto—. Bueno, ya tenemos uno de esos. ¿Qué te parece si juegas de Cazador para variar? Con tu complexión, encaja mejor. Jugarías con los gemelos Ringvold. 

Draco miró a los dos jugadores que tenía a su izquierda, a los que había conocido en Psicometría Mental y visto unas cuantas veces en la sala común. Los gemelos eran de contextura delgada, parecían muy fuera de lugar con sus uniformes de Quidditch y casi irreconocibles excepto por sus llamativos ojos negros y su piel aceitunada. 

Los tres intercambiaron corteses asentimientos, pero nada más. Draco no les había dirigido la palabra a ninguno de los dos durante semanas. Ni siquiera estaba seguro de que el gemelo supiera hablar. 

Un fuerte estornudo hizo que Draco mirara hacia su otro lado. La chica que estaba allí se frotaba la nariz mojada y jugueteaba con unas gafas de Quidditch. Era la más desaliñada del equipo y debía de ser la actual Buscadora.      

—Como quieras, —decidió Draco—. Solo por este partido, jugaré a lo que tú quieras. Así que dame una escoba, dime dónde ir y empecemos. 

Un hombre grueso que debía de ser el otro Golpeador frunció el ceño y comentó con un fuerte acento rumano: 

—No es normal que cambie de puesto a su edad. No deberíamos usarlo, Bayless. 

A pesar de eso, Draco sintió que le empujaban el mango de una escoba en la mano. Era una lamentable excusa para una Barredora que debía de haber volado a través de una ventisca, y le hizo desear haber traído su Nimbus 2001. 

Jakub le pasó a Draco la elegante placa de cuero para el pecho que llevan los cazadores y tranquilizó al equipo: 

—No convirtamos esto en algo más grande de lo que es. Malfoy solo está sustituyendo a nuestro titular mientras se le cura la pierna. 

Más allá de algunos murmullos reticentes, no hubo más protestas por parte del equipo. 

Y pronto estaban montados en sus escobas, pateando con fuerza contra el suelo. Lanzándose al aire en una ráfaga de hielo cristalizado y nieve en polvo. 

A Draco le latía la sangre en los oídos por el cambio de presión. Su pelo rubio azotado por el viento se agitaba violentamente con la corriente y sus ojos claros le escocían por el resplandor que se reflejaba en las montañas nevadas. 

Sin embargo, cuanto más alto se elevaba, más fácil le resultaba tomar una bocanada completa de aire. El subidón de adrenalina que le producía volar era mejor que cualquier Oclusión. Surcar el cielo era dejar atrás toda pesadez, olvidarse de sentir el peso aplastante de sus pensamientos. 

El equipo contrario, Ucilena, se encontraba al otro lado del campo, preparado para su partido de entrenamiento. La niebla se había vuelto tan espesa que era casi imposible ver sus uniformes de Quidditch negro puro con la escasa visibilidad, como si las nubes se hubieran hundido hasta su nivel. 

Alguien muy, muy por debajo hizo sonar un silbato, seguido rápidamente por un borrón de movimiento cuando las pelotas se soltaron de sus cadenas y salieron disparadas hacia el cielo, separándose en cuatro direcciones distintas. 

Impulsivamente, Draco buscó en el campo la estela dorada de la Snitch, antes de recordar su nuevo papel. Buscó con la mirada a sus compañeros de equipo, ganando altura para tener una visión más clara del campo subyacente. 

La chica Cazadora, Sylvie Ringvold, ya había conseguido agarrar la Quaffle, que estaba firmemente sujeta bajo su brazo. Su hermano la seguía de cerca, a la defensiva, mientras escudriñaba la niebla en busca de Ucilenas. 

Los gemelos volaron a una velocidad increíble y casi al unísono. Mientras Draco los observaba, se inclinaron bruscamente hacia el oeste en el mismo momento exacto y sin ninguna señal, al menos ninguna que él pudiera ver desde esa distancia. Casi como si se comunicaran de forma no verbal. 

Entonces, una esfera marrón oscura se precipitó entre los gemelos y hacia Draco, girando peligrosamente. Draco la esquivó y descendió antes de que un Golpeador de Ucilena le propinara otro golpe en la cabeza que no entró en contacto por unos centímetros. 

Una vez que Draco se enderezó, se detuvo a observar el cielo, y se dio cuenta de que la acción se había concentrado en el este, donde los Buscadores de ambos equipos se lanzaban hacia las alas de la Snitch Dorada. 

Sin embargo, la escurridiza pelota se escabulló antes de que ninguno de los dos pudiera atraparla, y toda la atención volvió al lado de Ucilena en el campo. Una mancha de uniformes de Quidditch negros y grises se dirigía a toda velocidad hacia el poste izquierdo de la portería, con la Quaffle de cuero cambiando de mano cada dos segundos, más rápido que en un partido profesional. El portero de Ucilena se cernía ante el aro con las manos extendidas mientras esperaba el lanzamiento.  

Entonces Draco se inclinó hacia delante en medio del viento cortante, corriendo para reunirse con sus compañeros, con la túnica extendida a sus espaldas como las alas de un halcón plateado. 

Había anhelado esta sensación. 

*** 

Draco llevaba ya horas en la sala común, reclamando el rincón más apartado donde pudiera permanecer fuera de la vista mientras observaba las idas y venidas de sus compañeros de casa. Granger fue la última en atravesar el arco. 

Ella no se dio cuenta de que él la esperaba. 

En lugar de eso, se sacudió el hielo del pelaje de su capa y fue a sentarse a la mesa. Dejó caer su mochila tan descuidadamente que la correa se enganchó y un fajo de cartas cayó de su bolsillo al suelo. 

Luego se inclinó hacia delante para apoyar la cabeza en la fría superficie de piedra mientras lanzaba un suspiro, parecía demasiado agotada para recuperar las cartas. 

Ambos permanecieron así durante cinco minutos enteros. Y aunque Draco no tenía ni idea de lo que pasaba por la mente de Granger, pasó el tiempo intentando decidir qué venía después. Lo que venía después de arriesgar el cuello por una persona, y luego tratarlo como un error. Después de negarlo por completo. Porque en aquel comedor, en aquel momento y con la presión de un centenar de ojos observando, no deseaba otra cosa que hacer que ella se marchara.  

Pero entonces ella se había ido, y eso tampoco era lo que él quería. 

—Sé que estás ahí, Malfoy. Puedes dejar de acechar y escabullirte de tu rincón. 

Draco se sobresaltó. A pesar de haber esperado tanto tiempo, aún no estaba preparado: dudaba entre gritar... o escabullirse aún más en su rincón. 

En lugar de eso, fingió un bostezo y dijo: 

—La última vez que lo comprobé, la sala común no era tuya, Granger. Además, yo estaba aquí primero. 

Un crujido de pergamino se oyó cuando Granger se agachó, desató la cuerda que sujetaba los sobres y los hojeó con más meticulosidad que un duende contando pagarés.   

Habló con la fría indiferencia de una extraña. 

—Que sepas que acamparé aquí el resto de la noche para ponerme al día con los deberes, por si compartir espacio para respirar con una Sangre sucia te repugna tanto como tocar a una. 

—Obviamente no, —entonó Draco, inhalando profundamente. 

Aquella no parecía ser la respuesta adecuada, a juzgar por la forma en que Granger negaba con la cabeza. La forma en que rompía un sobre mientras Draco se echaba hacia atrás y observaba.   

Lo intentó de nuevo. 

—¿Averiguaron quién te maldijo? 

—Obviamente no, o los habría destrozado yo misma antes de que los Gobernadores levantaran sus culos planos y movieran un dedo. 

Draco se puso tenso. No obstante, comentó: 

—Yo apuesto por esas chicas de la clase de Pociones: Oleandre, Morosova y Aaldharg. Es de suponer que querrían terminar el trabajo. Deberías informar de ellas a la directora en cuanto regrese del continente. 

De repente, Granger sacó su varita, haciendo que Draco se sentara derecho. Sin embargo, solo estaba invocando un tintero del dormitorio, que salió zumbando a través de la sólida pared de roca hacia donde ella estaba sentada en la sala común. Extrañamente, se detuvo cerca de la mano extendida de Granger y cayó, haciéndose añicos sobre el banco. 

Granger se agachó para lanzar un Fregotego al desastre e invocar un segundo bote de tinta. 

Al hacerlo, Draco entornó los ojos, sin reconocer la varita poco cooperativa que sostenía. 

Granger cogió la tinta de repuesto y dijo con amargura: 

—La directora Dornberger ya está muy ocupada. Tampoco recuerdo lo suficiente de aquella mañana como para culpar a nadie más que a mí. 

—Puede que si usara Legeremancia para hurgar en tus recuerdos. ¿Has preguntado...? 

—Escucha, —interrumpió Granger. Se había girado para mirarlo, con los ojos castaños ardiendo de cólera. Y aunque no se movió del banco, su ira santurrona se disparó por la habitación hacia donde él esperaba sentado—. Has dejado claro que, a pesar de haberme dejado en la enfermería, quieres tener menos que ver con mi situación que los Gobernadores. Así que deja de preguntarme qué ha pasado y olvídalo. Esta noche no tengo energía para lidiar con tus gilipolleces.  

Draco se rio. 

—No hace falta mucha energía para responder a dos putas preguntas, sobre todo después de días holgazaneando en la cama. Tú no eres la que ha desperdiciado toda la tarde en una escoba. 

La afirmación llamó la atención de Granger. Ella le lanzó una mirada inquisitiva que él ignoró en favor de pulirse las uñas en la manga. 

—¿Una escoba? Eso no tiene sentido. La temporada de Quidditch no empezará hasta dentro de unos meses y nuestra casa no está buscando un nuevo Buscador, —corrigió Granger.   

—No jugaba de Buscador, y era un entrenamiento para la pretemporada, —dijo. 

Extrañamente, Granger pareció desinflarse con la información. Bajó los hombros y miró hacia delante para sumergir la pluma en el tintero y empezar a escribir. 

—Deberías habérmelo dicho. Pensaba ver el partido inaugural. 

—¿Por qué iba a hablarte de Quidditch? ¿No odias...? —preguntó Draco, con las cejas levantadas. 

Pero Granger estaba hablando, su voz ahogaba la suya.   

—He oído todo sobre cómo los europeos del norte juegan al Quidditch de forma completamente diferente a nuestros equipos en Gran Bretaña, así que quería comparar los dos yo misma. Sinceramente, parece que tienen una forma diferente de enseñar todo en Durmstrang. 

Draco se descubrió asintiendo. 

—Mi teoría es que los cavernícolas que fundaron este colegio querían demostrar que eran superiores a Hogwarts, así que cogieron todas las asignaturas y las hicieron mil veces más viles. 

—Exactamente. ¿Te imaginas lo que diría la profesora Trelawney si nos viera usando nuestra propia sangre para adivinar en vez de hojas de té empapadas? 

—No sabría decirte. Me mantuve lo más lejos posible de la clase de esa chiflada en Hogwarts, —se jactó Draco. 

—Yo también debería haberlo hecho, —asintió Granger. 

Podía oír la punta afilada de su pluma rascando el pergamino y prestó mucha atención al ritmo. Intentaba interpretar si estaba escribiendo los deberes o una carta. Impresionantemente, seguía divagando mientras garabateaba. 

—Aquí tienen otra forma de pensar, aunque nunca esperé que el contraste fuera tan extremo. Las Artes Oscuras son vistas como magia avanzada que debe ser tratada con respeto en lugar de ser defendida o prohibida. De hecho, ni siquiera se las llama Artes Oscuras, sino Artes Antiguas... 

Antes de que se diera cuenta, Draco había ido a sentarse en un banco más cerca de Granger, que se inclinaba hacia delante a medida que su voz se hacía más animada. 

—Según Quidditch a través de los tiempos, esta forma de pensar se traslada incluso a los deportes mágicos. Los de primer año aprenden su propio estilo de vuelo antes de recibir instrucciones regladas. Casi como enseñar a volar a un pájaro lanzándolo directamente del nido. Pero Durmstrang debe de tener algo de especial, dada la cantidad de profesionales que han conseguido formar en comparación con otras escuelas. Viktor me explicó lo a menudo que los ojeadores de la liga vienen aquí a reclutar nuevos talentos. 

Draco estaba a punto de responder cuando Granger hizo su propia pregunta.          

—¿Cuándo es el próximo entrenamiento del equipo? 

Hizo una mueca al ver la parte trasera de la cabeza de Granger, que era un amasijo de rizos mullidos que ni siquiera un peine podría desenredar. Por alguna razón, la visión le crispó los dedos. 

—No conozco su calendario porque no estoy en el equipo. Solo estaba sustituyendo a un jugador que faltaba. 

Granger miró detrás de ella, sorprendida. 

—¿No te incorporarás como Buscador? 

Volvió a pulirse las uñas. 

—No. Después del partido, me ofrecieron un puesto permanente como Cazador. Lo rechacé. 

Granger pareció consternada y preguntó rápidamente: 

—¿Por qué no aceptaste? Se supone que Soscrofa es uno de los mejores de los cuatro. Al menos según Viktor, que iba siempre contra ellos en Wolverine. Viktor dijo... 

—No me interesa oír hablar de tu búlgaro, —espetó Draco, repentinamente irritado—. Y menos aún me interesa jugar al Quidditch. Lo único que quiero es que no me expulsen, graduarme dentro de nueve meses y no volver a pensar en este infierno. 

Se levantó y empezó a caminar hacia el vestíbulo, solo para oír lo que podría ser el sonido de Granger levantándose de su banco. Se detuvo ante la puerta, con una mano apartando la gruesa cortina de cuero que cubría el marco. Giró la oreja de lado para escuchar. 

—Si soy una asquerosa Sangre sucia, ¿por qué buscarme, Malfoy? ¿Por qué encontrarme en ese balcón y llevarme a los sanadores? ¿Por qué salvar mi vida, pero actuar como si no fuera nada? 

Cuando Draco permaneció en silencio, ella empujó con más fuerza, y ahora él podía oír cómo se le quebraba la voz. 

—Entonces dime... dime por qué te quedaste aquí después de que todos los demás se fueron a dormir. 

Pasó otro minuto en silencio. Y a pesar de no ceder a su tentación de mirar, Draco podía sentir la expectación de una respuesta que nunca llegaba. 

En lugar de eso, exhaló lentamente y cruzó la puerta sin decir palabra. Dejó que la cortina se cerrara a sus espaldas y la oscuridad invadió el largo pasillo. 

Terminando su conversación. 

Y mientras caminaba hacia el dormitorio, Draco decidió que nunca le daría a la Sangre sucia algo tan degradante como aquella respuesta, porque ella no se lo merecía. Se negaba a caer tan bajo como para arrastrarse como ella esperaba, exigía, prácticamente suplicaba con cada pregunta. No era tan jodidamente débil. 

Sin embargo, también reconoció que su delgado hilo de autocontrol se había desgastado, partiéndose en dos cuando la encontró en aquel balcón helado, sola y desecha. Y también cuando esperó aquí esta noche. No lo había hecho por preocupación por la Sangre sucia, que era una motivación demasiado directa. No, lo que sentía era mucho más complejo, aunque no podía darle un nombre, como tampoco podía arrancarla de sus pensamientos.   

Porque, aunque se arrodillara en aquel frío suelo de piedra ante sus pies, ¿cómo iba a dar una respuesta que no existía? ¿Cómo podría explicarle a ella lo inexplicable? ¿A una persona cuya única razón de ser era volverle loco? 

No podía darle una respuesta, al menos de momento.   

Pero una pequeña parte oculta de él deseaba desesperadamente poder hacerlo. 

Chapter Text

"El futuro es oscuro, que es lo mejor que puede ser el futuro, creo".  

-Virginia Woolf  

*** 

—Muévete, Nott.

Theo hizo una mueca, pero accedió. Se deslizó tan lejos de Draco por el escritorio que compartían como se lo permitió el banco. Pero sus codos seguían chocando mientras ambos sacaban los libros y colocaban el cuenco de piedra que usarían para adivinar. Draco se apartó de un tirón, irritado por haber sido emparejado para la lección de Magia de Sangre de hoy. 

Estaban reunidos en una de las dependencias de la biblioteca: un aula espaciosa, orientada al oeste, con grandes ventanales en forma de catedral que iluminaban la sala a pesar de la tenue luz del sol de primera hora de la tarde. Las mesas con dos estudiantes cada una estaban dispuestas en un amplio círculo con la profesora Ivanov en el centro, como planetas orbitando alrededor de una estrella.   

La mujer llevaba las mangas grises arremangadas y dejaba al descubierto la pálida piel de los antebrazos, llena de cicatrices de décadas de extracción de sangre.   

—Esta es nuestra quinta semana de clases, lo que significa que, según nuestro plan de estudios, en un principio debíamos pasar de Adivinación a la siguiente disciplina... 

Ivanov continuó hablando mientras se detenía frente a Granger, que formaba pareja con Renée Dolohov. La profesora tenía por costumbre asignar parejas diferentes en cada clase. Esto había dado lugar a una serie de permutaciones, ya que la clase incluía estudiantes de las cuatro casas, aunque su número había disminuido lentamente. Mientras que la Magia de Sangre era obligatoria para Soscrofas, era opcional para las otras tres. Al principio, un grupo heterogéneo de alumnos se había matriculado en el curso por interés. Pero la mayoría, incluidas Pansy y Daphne, se habían dado de baja en cuanto supieron exactamente en qué consistía el contenido del curso.  

Las Artes Oscuras.  

Incluso en una escuela creada para traspasar los límites de lo sobrenatural, muchos evitaban tocar este aspecto por completo, pero esa no era una opción para Draco. No desde que adivinó "absolutamente nada" en su Ritual de Selección, extrañamente, el mismo resultado que había recibido Granger. Al menos según lo que dijo la directora Dornberger durante aquella primera visita a su despacho en la que ambos exigieron recurrir.   

Más allá de ser enviado a Soscrofa, Draco aún tenía que aprender las implicaciones de no poder discernir una sola forma en aquel recipiente con pedestal. Los demás de su clase no tenían tantas dificultades. El bicho raro que se sentaba a su lado, por ejemplo, había conseguido predecir las tormentas de nieve que se acercaban en múltiples ocasiones. Para gran disgusto de Draco, Theo tenía un talento natural para la materia, lo que probablemente era la razón por la que Ivanov los había asociado hoy.  

Ahora la profesora de Magia de Sangre había llegado a su mesa. 

—El plan de estudios, sin embargo, no tiene en cuenta los problemas que varios de ustedes han tenido con la adivinación este trimestre—, vio que Granger se revolvía cohibida en su asiento al otro lado de la sala—, por lo tanto, ampliaremos esta unidad hasta que todos los alumnos hayan predicho con éxito el futuro... hoy, utilizando no su propia sangre, sino la de su compañero de pupitre. 

Mientras bostezaba, Draco recorrió la sala. Granger no era la única alumna inquieta por el anuncio. Los gemelos Ringvold, que de alguna manera se las habían arreglado para permanecer emparejados en cada lección, intercambiaron una mirada cómplice; y la chica Wolverine a su derecha murmuraba algo sobre "cuestiones sanitarias" en voz baja. 

Draco se encorvó para apoyarse en la pared detrás de él, creando más distancia con su compañero asignado. 

—Brynhild Soscrofa, la antepasada de mi casa, creía que la magia es innata . Parte del alma. Se vierte en la sangre vital de cada individuo al nacer y se remonta durante generaciones hasta sus antepasados. Tan inalterable como el color de la piel. Por eso usamos nuestra sangre para realizar ciertos tipos de hechizos, y por eso los fundadores desdeñaban la idea de los muggles, cuya existencia desafiaba todos los hechos sobre el linaje que ellos aceptaban como ciertos. Para los fundadores, no había forma de que los muggles poseyeran magia si no era tomándola de brujas o magos de sangre pura. Más improbable que un pez saliendo del océano y aprendiendo a caminar sobre tierra seca, —dijo Ivanov, ajena al creciente malestar en el aula. 

Todos los ojos de la clase se habían posado en la Sangre sucia sentada en medio de ellos. 

A pesar de la atención, Granger mantuvo la compostura: mirando fijamente al frente sin una pizca de la vergüenza que debía estar sintiendo en ese momento. Debería estar sintiéndola después de que le recordaran tan públicamente su inferioridad. 

Por otra parte, para el observador externo, Granger no era diferente del resto. Llevaba un uniforme idéntico de color rojo sangre y la piel de zorro le rozaba suavemente el hombro izquierdo. Hoy sin vendas bajo los pliegues planchados de su falda de lana. Su melena de rizos, normalmente despeinada, se había trenzado en un elegante nudo en la base de la cabeza, igual que las otras chicas de Durmstrang, y tan distinta de la chica de su infancia. 

Pero entonces... hilarantemente... como para demostrar que seguía siendo la misma cabezota... Granger levantó la mano. 

—¿Tiene alguna pregunta? —asintió la profesora. 

—Muchas cosas han progresado en setecientos años, incluidas las actitudes anticuadas sobre el estado de sangre. Hemos demostrado que la magia va más allá de la herencia. Por eso hay squibs: niños nacidos de padres magos que no pueden hacer magia, —comentó Granger. 

El ruido de un banco al deslizarse por el suelo marcó la frase de Granger. Todos se giraron para ver a una chica Ucilena con cara de conejo saltar de su silla y señalar con un dedo acusador a la Sangre sucia. 

—Los squibs existen porque los muggles robaron lo que era suyo por derecho de nacimiento. Mi hermana pequeña no puede ser más que una desgracia para nuestra familia gracias a las sanguijuelas Sangre sucia que forzaron su entrada en lugares a los que nunca pertenecieron. 

Granger puso los ojos en blanco y miró a la Ucilena sin impresionarse. 

—En todos los setecientos cuatro años transcurridos desde la fundación de Durmstrang, por no hablar de los miles de años anteriores, no ha habido ni un solo caso documentado de magia robada. 

—Los ha habido, a pesar de las mentiras que los de tu calaña y esos traidores a la sangre con el cerebro lavado difunden para borrar la historia. 

Mientras la Ucilena la miraba, una lluvia de chispas carmesí empezó a salir de la varita que tenía apretada en el puño. 

Granger no se inmutó al replicar: 

—Eres tú la que menosprecia a tu familia, Oleandre, no yo. 

—MI HERMANA... 

—Es suficiente, señorita Oleandre, —dijo Ivanov, interrumpiendo la discusión. Tras esperar a que la Ucilena se sentara, prosiguió en tono llano—: Planteé el tema de los fundadores para contextualizar la lección de hoy, en la que utilizaremos sangre, y por tanto magia, perteneciente a otra persona. Para adivinar su futuro. No estamos aquí para debatir las diversas teorías sobre la genética mágica. 

—Porque no hay nada que debatir, —refunfuñó Oleandre. Sin embargo, permaneció sentada, escupiendo amargamente sobre el vapor que salía de su cuenco en lugar de dirigirse a Granger. 

Ivanov continuó dando vueltas, con las sombras cayendo sobre su rostro demacrado. Más allá de las ventanas, el sol se ocultaba bajo la cresta de las lejanas montañas. La profesora se tomó un momento para leer el ángulo del sol antes de dirigirse a su clase. 

—Para la lección de hoy, realizaremos un tipo de adivinación de sangre italiana clasificada como cartomancia, que ha demostrado ser más fácil de dominar porque utiliza lo físico para dar significado a lo metafísico. En concreto, utilizaremos al Loco y veintiún cartas de triunfo conocidas como los Arcanos Mayores. 

Con un giro de la varita de Ivanov, se materializaron pilas ordenadas de naipes en cada mesa. Un juego por grupo. Draco los cogió y los hojeó con leve interés. Estaban decorados con dibujos toscos y chillones, que le recordaron a las ilustraciones de un libro de cuentos. 

Volvió a dejarlos en su sitio. 

—¿Alguien puede decirme cómo las llaman los muggles? —preguntó Ivanov, planteando la pregunta mientras levantaba una baraja. 

—Trionfi, o tarot en inglés, —recitó Granger en el momento justo. 

—Correcto, aunque no utilizaremos el tarot de los Arcanos Mayores de la misma forma que los muggles, que han convertido las cartas en un juego de adivinación más que en verdadera adivinación. 

Un chico Wolverine soltó una risita. 

—Otra cosa que los de su especie nos quitaron y bastardearon. 

Ivanov prefirió pasar por alto el comentario y continuar con su clase. 

—Contrariamente a la creencia popular, los Arcanos Mayores nunca tuvieron como único objetivo predecir el destino de una persona. Más bien, se utilizan para comprender vidas pasadas, acciones presentes y posibilidades para el futuro. Lleva mensajes de perspectiva a aquellos que necesitan una guía sobrenatural. Tratar esta antigua forma de adivinación como si no fuera más que un truco de salón barato desperdicia su potencial, que es ilimitado. Especialmente cuando se combina con la magia que fluye por las venas de cada uno de los estudiantes de esta sala. Ya han pasado semanas aprendiendo a Divinizar usando su sangre. Ahora aplicaremos ese conocimiento a esta forma básica de cartomancia.  

Cuando Ivanov empezó a trabajar con el juego de cartas, levantándolas y describiendo su simbolismo, Draco se dio cuenta de que su atención decaía. Al menos hasta que la profesora de Magia de Sangre desvaneció la baraja de sus huesudos dedos. 

—Nos queda poco tiempo, así que decidid entre vosotros quién sangrará su brazo y quién intentará adivinar. 

Theo se adelantó para desatar la cuerda que sujetaba la baraja. 

—Seguro que tienes alguna preferencia sobre quién de nosotros debería ir primero, Malfoy. Pareces tener una opinión sobre todo, —suspiró. 

En respuesta, Draco sacó hábilmente el cuchillo del bolsillo, le dio la vuelta y procedió a clavarlo en el hueco entre los dedos de Theo. Lo bastante fuerte como para atravesar las veintidós cartas y partir la mesa de roble. 

Theo hizo una mueca de dolor. 

—Tú cortas, yo interpreto, —dijo Draco con frialdad, con una mueca en el labio. Le gustaba asustar al gusano de vez en cuando; recordarle lo que debía recordar. Aunque esta idea en particular había sido de Goyle. 

Una risa absurda mientras Theo arrancaba el cuchillo del escritorio, arrancando sus cartas del tarot en el proceso. 

—La próxima vez, intenta usar las palabras, Malfoy. Y si sigo sin estar de acuerdo, entonces puedes seguir adelante y hacer que me mee encima.   

Theo dejó las cartas a un lado y se dobló la manga izquierda para prepararse.   

Draco entrecerró los ojos. 

—¿Qué te ha pasado en el brazo? 

La sonrisa de Theo se torció cuando se subió la manga. Mostró con orgullo cómo la piel que tenía debajo estaba cubierta de tinta verde jade: un intrincado patrón de enredaderas que serpenteaban desde la muñeca hasta el bíceps. Tantas que resultaba difícil distinguir la calavera de la Marca Tenebrosa a través de la cortina de zarcillos y hojas pintadas.   

—Lazo del Diablo, —se jactó Theo, girando el antebrazo a la luz para obtener una visión completa—. Siempre tuve una obsesión enfermiza con el tema mientras crecía. Pasaba más tiempo en el invernadero que en mi habitación. Así que, a la primera oportunidad, el verano pasado, encontré una tienda muggle en Kilburn para convertir mi brazo en algo encantador en lugar de repugnante. —Ahora levantó la vista y preguntó—: ¿Te gusta lo que ves? 

Draco frunció el ceño. 

—No veo por qué trataste de ocultar la Marca en absoluto. Esto no es Hogwarts y nadie piensa mal de nosotros por hacer lo que teníamos que hacer cuando estaba vivo. 

—A lo mejor pienso peor de mí mismo por haberla tomado y no puedo mirarla sin que me den palpitaciones. Entintarlo es más permanente que un Encantamiento. —Ahora los ojos del bicho raro se desviaron hacia el brazo de Draco, que seguía oculto bajo la manga, y añadió—: También es menos doloroso que arrancarme la piel a arañazos cada vez que creo que los demás no miran. 

—Joder, ni siquiera intentes... 

Pero antes de que Draco hubiera completado su amenaza o cogido el cuchillo, Theo hizo bailar su mango de madera fuera de su alcance, sujetando la hoja contra su brazo y arrastrándola hacia arriba. 

Pronto se formó un corte poco profundo a lo largo del brazo de Theo, y las gotas se acumularon en su piel como rocío carmesí en las enredaderas verde oscuro. Dejó que la sangre rodara hasta la pila de piedra que descansaba sobre el escritorio entre ambos. 

Cuando terminó, Theo pasó la varita por la herida, sellándola, mientras Draco ponía los ojos en blanco y se inclinaba hacia delante para mirar el vapor nebuloso que se arremolinaba sobre la superficie del agua. 

Al cabo de treinta segundos, Draco oyó una tos. 

—¿Hubo suerte viendo alguna forma? ¿O sigues ciego como un Dingbat? —preguntó Theo con suficiencia. Había vuelto a examinar las cartas del tarot. 

Draco respondió sin decir nada, en lugar de eso entrecerró los ojos con más fuerza en el cuenco. Como si pudiera obligar al vapor a volverse legible.   

Cuando no lo consiguió a pesar de fijarse, Draco arrancó las cartas de las manos de su compañero de pupitre y seleccionó la de más arriba. 

—Ya está, —dijo Draco, colocando la carta boca arriba. 

—Ivanov explicó cómo se supone que yo mismo debo sacar de la baraja mientras tú interpretas el significado de la carta basándote en lo que viste reflejado, —refunfuñó Theo. 

No obstante, ambos se inclinaron sobre el escritorio para mirar. 

La carta se había vuelto del revés y mostraba a un hombre sin cara, con una túnica y una corona de oro. En la mano derecha sostenía una espada enjoyada y en la izquierda una balanza. Sin embargo, el centro estaba hecho jirones, lo que dificultaba la lectura de los números romanos con el palo de la carta. 

Theo resolvió rápidamente el problema y abrió su libro de Adivinación de Sangre por el capítulo de cartomancia, leyendo en voz alta: 

—La Carta de la Justicia, o la octava, es un recordatorio firme pero justo de que tus actos tienen consecuencias, en esta vida y en las vidas ya terminadas. Sacar esta carta en la posición vertical tradicional significa que se te está pidiendo cuentas por tus pecados y que serás juzgado en consecuencia. Una vez tomada la decisión, debes aceptarla y seguir adelante: no hay juicios retrospectivos ni segundas oportunidades con la Carta de la Justicia en posición vertical.  

Theo hizo una pausa para preguntar: 

—¿Esto coincide con lo que predijiste, Malfoy? 

Ignorando la pregunta, Draco contestó: 

—Ni siquiera estás leyendo la parte correcta, ya que invertí la dirección de la carta. ¿Lo ves aquí? El libro dice que Justicia Invertida significa que ya has hecho algo que no es moralmente correcto. La única solución es evaluar tu situación, esta vez con la intención de descubrir dónde puedes aceptar la responsabilidad. Al hacerlo, te liberarás de toda culpa y te capacitarás para tomar decisiones más sabias a perpetuidad. 

Una mirada peculiar cruzó la cara de Theo durante un breve instante, haciéndole parecer muy incómodo ante los ominosos resultados de su lectura, antes de bajarse la manga. 

—Nada de eso cuenta desde que estropeaste tanto los pasos. Despeja el cuenco y te enseñaré dónde te equivocaste, —decidió Theo. 

La mesa volvió a su estado original y Draco invocó un nuevo cuchillo de un bloque de madera situado al otro lado del aula, pasándolo por la cola serpenteante de su Marca Tenebrosa. Exactamente como lo había hecho para la clasificación. Excepto que ahora, después de salpicar el agua con sangre, se sentó y dejó que Theo descifrara el vapor plateado sin sentido que se coagulaba alrededor de su sangre.     

Theo tardó mucho tiempo en hacer algo más impresionante que mirar fijamente el cuenco, y Draco sonrió satisfecho al ver cómo los ojos del imbécil perdían el enfoque.   

Cuando pasaron los minutos, Draco se aburrió y optó por acelerar el proceso. Barajó las cartas y eligió una al azar. Sus bordes estaban extremadamente dañados, pero la mayor parte de su centro permanecía intacta. Sin embargo, siguiendo las instrucciones de la profesora Ivanov, esta vez no reveló el tirón hasta que Theo terminó de adivinar su sangre. 

Por desgracia, Theo tardó una eternidad, y la clase casi había terminado cuando sus ojos volvieron a enfocarse. Tenía el ceño fruncido en lo que podría ser consternación, o tal vez sorpresa. No dijo ni una palabra. 

Draco estaba a punto de exigir una explicación cuando el tañido de las campanas lo interrumpió, indicando el final de la hora de la tarde.   

Miró a su alrededor. 

La profesora Ivanov ya había salido del aula con una floritura de túnica gris, lo que siempre hacía en cuanto sonaba el timbre. Nunca se entretenía sin motivo. Los demás alumnos tardaron más en marcharse: limpiaron la sangre de los cuencos y recogieron las mochilas.    

Draco esperó a que la ensordecedora campana dejara de sonar y preguntó: 

—¿Qué has visto en el cuenco? 

Theo reveló la carta. 

*** 

Los ex Slytherins deambulaban juntos por el nivel inferior, hablando antes de regresar a sus respectivas salas comunes e intentando evitar pisarse los pies. Los pasillos siempre se volvían estrechos después de la cena, cuando el colegio se congregaba aquí para retrasar el toque de queda todo lo posible. 

Draco reconocía a muy pocos alumnos, aparte de los que sabía que eran Soscrofas. Las amistades entre las casas eran escasas, ya que se mantenían en gran medida separadas, salvo en las ocasionales clases mixtas. Por eso, la gente se quedaba mirando a su grupo mientras deambulaban por la fortaleza, una curiosidad agravada por su fracaso colectivo a la hora de entablar amistad con ningún compañero de casa más allá de su unido círculo de serpientes.   

El tiempo se les escapaba mientras el grupo subía y bajaba innumerables escaleras que conducían a murallas o a callejones sin salida que no llevaban a ninguna parte. No iban a ningún sitio en particular, simplemente caminaban. Aunque habían hecho muchas de estas caminatas nocturnas a lo largo de las semanas, los pasillos seguían pareciéndoles desconocidos bajo la luna amarilla de la cosecha. Como si la disposición de la propia escuela cambiara cuando los alumnos dormían.  

Luego cruzaron a un ala inferior que Draco sí reconoció. 

Levantó la vista y vio la misma alcoba a la que Pansy lo había arrastrado para proponerle un compromiso a medianoche. El incidente del que no habían hablado desde principios de septiembre, pero que seguía causando tensión. 

En realidad, ya no había nada entre ellos. No es que nunca pensara en utilizar a Pansy para tener sexo, porque algunas noches lo hacía. Algunas noches consideraba apartarla de su grupo y llevarla a un rincón oscuro y apartado; utilizar una rodilla para separar las suyas mientras la deslizaba por la pared de roca con tanta brusquedad que su camisa se rasgaba con la fricción; sentarla sobre sus caderas, con las piernas entrelazadas. Obligarla a subirse la falda mientras él se introducía en su apretado coño. Taparle la boca con la palma de la mano para que guardara silencio.  

Pero esos pensamientos pasaban rápidamente. 

Y Pansy nunca notó la diferencia. Ahora mismo evitaba el contacto visual mientras parloteaba sobre Transmutación Avanzada con las hermanas Greengrass. Por lo poco que Draco había oído, había un chico de séptimo año que le gustaba, aunque no sabía nada de él aparte de su apellido. 

—No creo que sea de ninguna de las buenas familias británicas, —se lamentó Astoria, y Daphne asintió con la cabeza—. Su nombre no me suena, y debería ya que he memorizado todo el Directorio de Sangre Pura de cabo a rabo. ¿Igual es extranjero? 

—Eso es obvio con su espantoso acento húngaro. No puede distinguir más que un gruñido aquí o allá y vuelve loco a nuestro profesor. Pero incluso dejando a un lado los gruñidos, no entiendo por qué te interesa tanto, Pans. Se parece a lo que pasa cuando un duende se tira a un trol, —interrumpió Blaise. 

Goyle soltó una risita y Astoria se sonrojó profusamente. 

Los pasos de Pansy se hicieron más rápidos, llevándola al frente del grupo mientras su vergüenza aumentaba. Se alisó el pelo negro, ya liso, y murmuró: 

—Encontramos bastante de qué hablar cuando estamos emparejados en clase, y estoy segura de que no es un mestizo ni un traidor a la sangre. No parece de ese tipo. 

—Eso podría ser una ilusión, —señaló Daphne. 

—Tú también has visto al cavernícola, Malfoy. En duelo, —insistió Blaise, pasando un brazo por encima del hombro de Draco para atraerlo de nuevo a su intercambio—. Hace que Gamba Bulstrode parezca francamente encantadora en contraste. 

Draco ignoró a Blaise y echó un vistazo al pasillo contiguo. Había habido un movimiento borroso: las siluetas de dos personas que se deslizaban entre las sombras. 

Y conocía sus voces.  

—Os encontraré mañana, —dijo Draco a sus amigos, que estaban demasiado atónitos para responder. 

Todos menos Blaise, que gritó: 

—¿A dónde huyes esta vez, loco? El toque de queda no empieza hasta dentro de una hora. 

Y como todas las noches que había abandonado el grupo antes de tiempo, Draco dejó que aquella pregunta se le escapara de las manos. Siguiendo las voces mientras desaparecían tras un recodo oscuro. 

La persecución se prolongó más de lo debido, abarcando cuatro pisos y lo que parecía todo el perímetro de la fortaleza. Draco mantenía una distancia de diez metros mientras perseguía sigilosamente a las chicas, de las que ahora estaba seguro que eran Oleandre, la de dientes de conejo, y la otra Ucilena, Aaldharg, y que debían haber sido las que atacaron a Granger en el balcón mientras esperaba a la Directora. Después de haber asistido a una sesión de Magia de Sangre tan hostil ese mismo día, estaba igualmente seguro de que sabía lo que esas chicas estaban haciendo esta noche.  

A dónde iban.  

Por fin Oleandre y Aaldharg llegaron a las enormes y empinadas puertas de la biblioteca. Draco, sin embargo, se quedó detrás de una esquina mientras sacaba su varita. Escuchaba su conversación con la oreja alzada.   

—La única forma de que esta noche acabe es teniendo que responder a demasiadas preguntas difíciles, Athina. No sé cuál es tu problema últimamente. A estas alturas ni siquiera pretendes tener cerebro, y mucho menos un plan. Así que antes de cruzar esta puerta, tienes que decirme qué demonios estás pensando, —susurraba Aaldharg, la segunda chica, con urgencia en noruego. 

Oleandre no habló mientras empujaba el pomo de latón, solo para ser detenida por su amiga. 

—Esto ya no es una broma, —insistió Aaldharg, con una nota de pánico en la voz—. Dime que aún tienes el control. Necesito oírtelo decir... 

—Estáis las dos en medio. 

Aaldharg retrocedió de un salto, mirando fijamente a Draco. Había llegado a asomarse por encima de ellas en el umbral de la biblioteca. De pie, a toda altura, de modo que su sombra caía sobre las chicas. 

Entonces la atención de Aaldharg se dirigió a la varita de espino que hacía girar libremente a su lado. Con su nariz pequeña y su pelo castaño rojizo, daba la impresión de ser un roedor asustado. 

—¿De dónde sales, Ma-Malfoy? 

Draco frunció el ceño, respondiendo fríamente: 

—Ya te pedí que te movieras una vez. No me hagas repetirlo. 

Sin embargo, ahora su orden iba dirigida a Oleandre, que no había pronunciado palabra ni se había movido de su posición ante las puertas, con los dedos rígidos alrededor del pomo. A diferencia de su amiga, que la miraba con disimulo, ella tenía la mirada fija en el panel de madera que tenía delante. 

Cansado de esperar, Draco extendió un brazo y apartó a la chica Ucilena. Aun así, se quedó completamente muda. Como si hubiera perdido la capacidad de hablar en algún momento entre la tarde y la noche. También había algo extraño en sus ojos negros, cavernosos y fijos. 

La mirada de aquellos ojos negros inquietó a Draco lo suficiente como para romper rápidamente el contacto y cruzar entre las puertas, cerrándolas a sus espaldas. 

Sin embargo, no podía explicar qué había en Oleandre que le pareciera tan anormal, ni por qué su espina seguía vibrando mucho después de que oyera a las dos Ucilenas retirarse de la biblioteca y sus pasos se desvanecieran poco a poco en la noche. 

Esperó a que se fueran del todo para apartarse de las puertas. 

Al igual que el resto de la escuela, la biblioteca estaba mal iluminada. Los tenues orbes encantados que recubrían las paredes emitían la más escasa luz, de modo que resultaba difícil reconocer las caras de los pocos estudiantes que habían optado por aislarse aquí en lugar de en cualquier otro lugar de la fortaleza o bajo las Estrellas del Norte. 

A pesar de ello, el efecto era tranquilizador. Como pasar el tiempo hojeando perezosamente una página sin captar realmente las palabras. Y mientras recorría los pasillos de pergaminos amarillentos, pesados tomos y libros polvorientos, Draco se dijo a sí mismo que, como todas las otras veces, estaba aquí por pura curiosidad. Que no buscaba a Granger. 

Por eso, cuando tropezó con ella, al principio se mantuvo a distancia. Escondido. Observando entre una hilera de libros. 

Estaba sentada sola, como siempre en Durmstrang. Acompañada únicamente por una mesa de sillas vacías; rodeada de pergaminos y plumas. La trenza que domaba sus rizos horas antes hacía tiempo que se había deshecho, y el pelo castaño caía suelto. Y se parecía mucho más a la chica que él conocía. 

Naturalmente, Granger no lo vio allí de pie, porque no lo vio ni una sola vez en las semanas que estuvo siguiéndola hasta la biblioteca. Lo que significaba que podría haber escapado inadvertido de nuevo. 

Pero esta noche Draco quería que ella se diera cuenta. 

Así que siguió ese fastidioso hilo por el pasillo hasta el siguiente. Deslizaba un libro de una estantería sin leer el título. Tomaba asiento en una mesa cercana y abría las páginas con la barbilla apoyada despreocupadamente en la palma de la mano mientras fingía leer. 

Fingió no ver la sonrisa de Granger. 

Chapter Text

"Si el zapato no encaja, ¿hay que cambiar el pie?"  

-Gloria Steinem  

*** 

Ni Oleandre ni Aaldharg volvieron a la biblioteca durante el resto de aquella semana, y Draco se sumió en una nueva e incómoda rutina. 

Antes de su enfrentamiento con las Ucilenas, seguía a Granger a dondequiera que se dirigiera por la noche: a veces a una de las alcobas talladas en el tercer piso; a las escaleras de piedra que daban al campo de Quidditch; o a la sala común de su casa. Aunque la mayoría de las veces iba a la biblioteca, así que él también. 

Luego, una vez que estaba seguro de que a Granger no la seguía nadie más, se marchaba tranquilamente sin que ella se diera cuenta y sin pensar demasiado por qué se había desviado hasta allí. Por lo general, buscaba a sus amigos para cenar y evadía sus preguntas sobre por qué siempre llegaba tan tarde.     

Ahora, sin embargo, parecía que había renunciado por completo a esa tercera comida. 

Porque por una razón que no se detuvo a considerar, empezó a unirse a Granger en la biblioteca. Nunca en la misma mesa de estudio, por supuesto. No, él reclamaba la más lejana que el espacio le permitía, que no era muy lejos.   

La primera noche que Draco se sentó en vez de marcharse, no intercambiaron ni una sola palabra, lo cual era típico de cómo se trataban en las clases y en el dormitorio que compartían: una falta total de reconocimiento. 

Excepto que ya no era total. Quizás hacía tiempo que no lo era. 

Incluso después de escupirle esas cosas a Granger en el comedor, los límites entre ellos habían parecido artificiales. Como si la Sangre sucia levantara muros en defensa propia; por instinto, porque estaba enfadada por no haber expuesto todo lo que él hacía ante todo el colegio. Porque era una desagradecida por el hueso que le había tirado en aquel balcón y esperaba algo más que la puta heroicidad. 

Pero las grietas en aquellos muros ya estaban presentes y no habían desaparecido con los insultos. Eran visibles en la pequeña y reservada sonrisa que Granger lució la primera noche que se sentó en lugar de dejarla sola. 

Era el tipo de tregua más exasperante. Pellizcaba a Draco peor que un par de zapatos de cuero mal ajustados que aún no se habían vuelto cómodos y que tal vez nunca se adaptaran del todo.   

Aun así, mantuvo el acto ya que Granger también lo hizo. De hecho, no volvieron a hablar en la biblioteca hasta el nueve de octubre. E incluso eso apenas contó como una verdadera conversación. Ella se había limitado a mirarle en su dirección y preguntarle: 

—¿Cuánto falta para el toque de queda? 

Draco consultó el reloj de pared que colgaba entre sus cabezas, cosa que Granger podría haber hecho ella misma con la misma facilidad.   

—Dos horas y quince minutos. 

El diez de octubre, Granger le pidió prestada una pluma de repuesto que no tenía, dejándola sin más remedio que conformarse con la perfectamente funcional que ya tenía en la mano. 

La noche siguiente se acordó de traer una pluma de repuesto. Aunque obligó a Granger a acercarse a buscarla. Luego, extrañamente, ella se había quedado en su mesa, ocupando una silla en el lado opuesto mientras ambos terminaban la redacción de Pociones del día siguiente, con solo el ocasional paso de páginas para llenar el silencio. 

Estar aquí por "deberes" era una excusa igual de endeble. Aparte de Pociones, pocas clases les asignaban tareas tradicionales. Como eran de octavo año, sus horarios se centraban en la aplicación práctica, como la magia sin varita, en lugar de las cosas que podían aprender en los libros. Por eso la biblioteca no estaba abarrotada por las tardes, y solo la utilizaban los pocos alumnos más jóvenes que seguían estudiando las asignaturas básicas, como Encantamientos. 

Así que casi no había nadie cuando estaban aquí juntos... estudiando... o coexistiendo... o lo que fuera que estuvieran haciendo dentro de esta tambaleante casa de libros que fue construida para derrumbarse. 

Granger debía darse cuenta de cómo él solo estaba aquí por esas chicas Ucilena; complaciendo su vago interés en descifrar por qué ella había sido herida más allá del límite de su capacidad para recordar. De cómo él no estaba aquí con otro propósito que el de alimentar su propia fascinación, y que una vez que lo hiciera, se iría. 

Porque durante las veintiuna horas restantes del día no había nada entre ellos excepto aquellas paredes. Incluso más que en Hogwarts. Allí, ella había sido la chica a la que él creció aborreciendo por su inexistente linaje, la compañía que mantenía y cien razones mejores. Por pensar que alguna vez podría ser su igual. 

Esa parte permaneció igual, porque no podía cambiar. 

Pero aquí dentro, se sentían diferentes. Aislados entre estanterías, libros de tapa dura y demasiados pergaminos, era posible olvidar lo que había más allá de la biblioteca. Al menos durante tres breves horas, todo lo que existía era una fortaleza de papel oculta en lo más profundo de una fortaleza de piedra.   

Era posible olvidar quiénes eran fuera. 

*** 

—Ayúdame a traducir este párrafo. Sé que puedes, y mi varita prestada no coopera esta noche.

Draco extendió la mano por encima de la mesa y cogió el libro de los dedos de Granger sin tocarlos. Mientras lo leía, con cara de aburrimiento, dijo: 

—Estás leyendo sobre Gellert Grindelwald otra vez. 

La poca información que Draco tenía sobre el hombre provenía de los textos de la mansión del verano anterior, cuando tenía mucho tiempo que matar esperando su audiencia con el Wizengamot. Sabía que Durmstrang había expulsado a Grindelwald, aunque no estaba seguro de por qué. También sabía que Grindelwald tenía talento para inventar hechizos, como Vulnera Sanentur, Gehennam Ignis y su favorito: Protego Diabolica... el Escudo del Diablo. 

Granger asintió y se inclinó para señalar la página que estaba leyendo. 

—Ese párrafo de ahí. No ahí arriba. Te lo pasaste, Malfoy. La frase que empieza con Forskere tror det ... No puedo entender lo que dice después de esas palabras. Traduce el noruego en voz alta mientras transcribo, como hicimos ayer. 

—¿Por qué no empiezas por explicar tu obsesión con el mago más oscuro de la historia moderna? —contraatacó Draco. 

—Uno de los más oscuros, —dijo Granger con voz exasperada—. Voldem... —Draco había hecho una mueca de dolor—, Quien-tú-sabes, quiero decir, hizo cosas peores en lo que se refiere a daños generalizados. Sus planes eran sistémicos, trabajaba dentro del Ministerio para apoderarse de una rama a la vez y siempre desde las sombras. Por eso, incluso tras el final de la Primera Guerra Mágica, muchos de sus seguidores no solo evitaron Azkaban. Conservaron sus puestos en el gobierno. En cambio, Grindelwald no era conocido fuera del norte de Europa y algunas partes de América, o al menos no durante mucho tiempo. No después de que lo encerraran en Nurmengard. Y Grindelwald nunca asesinó a sus propios parientes consanguíneos para hacer un Horrocrux. 

Draco se tensó, y volvió a traducir el libro sin pronunciar palabra en su cabeza. A lo largo de las semanas, Granger había sacado numerosos temas que no debía. Casi como si intentara llevarlo al límite. 

Pasó la página. 

—Toda esta sección trata sobre el ascenso al poder de Grindelwald en los años veinte. El resto del capítulo tiene extractos en inglés copiados del Fantasma de Nueva York sobre los crímenes que cometió en Estados Unidos que puedes leer por ti misma. Supongo que no es eso lo que esperabas encontrar. 

Granger respondió con un suspiro frustrado. 

Luego arrancó el libro de las manos de Draco, cerró la tapa con un golpe que lanzó polvo al aire, y se puso de pie. 

—Voy a probar un nuevo ángulo. Volveré pronto, —dijo en un susurro propio de una biblioteca. 

Se escabulló detrás de la estantería de la izquierda. 

Cuando pasaron los minutos sin que Granger regresara, Draco dejó a un lado la entrada del diario de Oclumancia que había estado escribiendo. 

Era difícil encontrarla entre las estanterías, que se extendían hasta el techo abovedado y estaban dispuestas en hileras serpenteantes que se desvanecían en rincones tenues y llenos de telarañas. Las luces de las paredes apenas penetraban en la penumbra a estas profundidades de la biblioteca, por lo que resultaba difícil ver algo más que los suaves contornos de las estanterías. 

—Lumos. 

Sujetando la varita con una mano y recorriendo con la otra una hilera de lomos de cuero, Draco merodeó por los pasillos. Se detenía aquí y allá para leer un título que le llamaba la atención. 

Estaba limpiando el polvo de un libro especialmente deteriorado cuando una mano tiró de su túnica y miró hacia atrás para ver a Granger detrás de él. De pie, la coronilla le llegaba solo hasta la barbilla y temblaba de frío, pues se había dejado la varita y la capa en la mesa.   

Se hizo a un lado. 

—No hubo suerte, —dijo en voz baja—. No veo nada y se está haciendo tarde. Deberíamos subir antes de que los profesores empiecen sus rondas nocturnas. 

Así que salieron de la biblioteca como Granger sugirió, aunque no caminaron juntos hacia la sala común. Más bien siguieron caminos paralelos a tres metros de distancia, al mismo tiempo y en la misma dirección. Como si se hubieran encontrado por casualidad en el pasillo. 

Habría sido una actuación más convincente si Granger no hubiera estado parloteando entusiasmada durante los cuatro pisos mientras Draco escuchaba. No había forma de bloquearla, ya que su voz rebotaba en las paredes de roca y le llegaba directamente a los tímpanos. 

Pero como estaban solos, no le importaba. 

—Grindelwald también fue un famoso Vidente. No es que tenga fe en la adivinación, que no es un verdadero arte de magia. No puedo esperar a que la profesora Ivanov nos haga progresar hacia la verdadera Magia de Sangre. Tal vez incluso un poco de nigromancia. 

Draco le lanzó una mirada perspicaz. 

—No veo qué tiene que ver alguien como tú con la nigromancia... a menos que intentes resucitar las neuronas muertas de Weasley. 

Granger puso los ojos en blanco y luego dijo: 

—Por lo que he oído, Ilvermorny, Beauxbatons y Koldovstoretz no ofrecen Artes Oscuras. Así que sí, estoy interesada. Es parte de por qué elegí Durmstrang en lugar de esas opciones más civilizadas. 

—Todo eso te lo contó el búlgaro, ¿verdad? ¿En esos pergaminos kilométricos que te envía todos los días? —dijo Draco con burla. 

—Son cartas, no pergaminos, y él no es el búlgaro. Tiene un nombre. Ni siquiera es largo ni difícil de pronunciar. 

—¿Puede pronunciar él tu nombre correctamente? —Draco lo fulminó con la mirada. 

—No lo sé, —resopló Granger—. ¿Tú puedes? ¿O lo mejor que se te ocurre es decir "asquerosa Sangre sucia"? 

Habían subido la última escalera de caracol y se dirigían a la muralla que conducía a la Casa Soscrofa, todavía en extremos opuestos mientras luchaban por mantener una distancia de tres metros que disminuía constantemente a medida que las murallas se estrechaban con cada paso rápido. 

Draco sintió que se le apretaba la mandíbula. 

—¿Por qué importa lo que yo diga? Son solo palabras sin sentido y no debería molestarte. 

—¿Y si voy por ahí llamándote pequeño hurón endogámico? —espetó Granger, sin fijarse en dónde pisaba. Caminaba peligrosamente cerca del borde exterior de la muralla, que estaba cubierto de hielo negro—. ¿Cómo te sentirías tú? 

—No hay nada pequeño en mí, —replicó Draco, poniéndose más erguido—, y tú me llamaste así dos veces la semana pasada. Te oí reírte de ello con Nott en clase de Psicometría. 

—¿Nos oíste? —preguntó Granger tímidamente. 

—No fuisteis precisamente silenciosos, —resopló Draco. 

—Cierto... 

Ahora caminaban aún más rápido, en una competición tácita por ver quién llegaba antes a la sala común. 

Apenas habían visto su entrada arqueada cuando fueron golpeados por una repentina y poderosa ráfaga de viento. Los fragmentos de hielo les atravesaron la piel como metralla helada, rasgando el aire con tanta fuerza que Granger resbaló en el suelo mojado. 

Luego, lentamente, se deslizó hacia los lados. Su pie derecho se deslizaba fuera del parapeto; el zapato caía en picado cientos de metros hacia el abismo sin fondo que había debajo; desaparecía en un parpadeo de hielo y cuero. 

Los brazos de Granger salieron disparados en busca de algo, cualquier cosa que impidiera que cayera por el borde. 

Y Draco estaba allí de repente. 

Agarrándola de los dedos para apartarla de la caída y acercarla a su pecho. 

Cayeron juntos hacia atrás y aterrizaron bruscamente sobre la dura piedra. Y pudo sentir el pulso de un corazón que se aceleraba. 

Sin embargo, durante un breve instante, ambos permanecieron allí, con las extremidades crispadas y el pecho agitado. Tumbados sobre los ladrillos helados mientras su respiración se estabilizaba. La espalda de su uniforme estaba rasgada por la caída, la nieve se arremolinaba en densos remolinos sobre su cabeza y el viento que soplaba sobre la muralla nunca había sido tan gélido. 

Pero lo único que sintió fue a Granger contra él, temblando de frío y con el corazón acelerado.   

No intentó moverse. 

*** 

—¡Slytherin de nuevo en posesión! —gritó Blaise, adoptando un tono de locutor mientras aseguraba la Quaffle bajo un brazo y se abalanzaba en picado. 

Draco inclinó los hombros hacia delante sobre la escoba para aumentar la velocidad, alcanzando rápidamente a su antiguo compañero de equipo mientras decía: 

—Casa equivocada, idiota. Grita esa mierda durante un entrenamiento de los Wolverine y te echarán antes del partido inaugural. 

Blaise soltó una carcajada. 

—Ehhh, Munter ya ha intentado echarme tres veces porque, y cito " las serpientes pertenecen a la tierra ". Desafortunadamente para él, Kuytek sigue imponiéndose. Jura que una vez que volemos en el mismo equipo durante una temporada, dejaremos de intentar arrancarnos las gargantas mutuamente. Sigue siendo una locura si me preguntas, pero ¿quién soy yo para juzgar? Todo lo que puedo hacer es ser tan bueno cazando que Munter se ahogue en su propia saliva. 

Motivado, Blaise lanzó la Quaffle entre las ramas de un abedul con tal precisión que no perturbó ni una sola hoja. 

En Hogwarts, el ágil mago de piel oscura siempre había sido un buen jugador de Quidditch. Solo había mejorado gracias a las clases de combate y, al parecer, a los enfrentamientos con Wolf fuera de clase. Eso, y practicando con sus amigos los fines de semana, como estaban haciendo ahora. 

Draco se zambulló para recuperar la pelota, contento de estar de vuelta en su Nimbus 2001, que le habían enviado desde casa mediante un traslador de larga distancia. No volvería a dar por sentado el hecho de montar en su propia escoba.   

Goyle, sin embargo, seguía arreglándoselas con una escoba prestada del colegio, que no cooperaba. Daba vueltas desesperadamente en círculos al otro lado del campo, mientras Daphne observaba sus payasadas desde la lejana escalera del colegio. 

Blaise aterrizó en la nieve junto a Draco, que le lanzó la Quaffle. 

—Goyle mencionó que te vio jugar el otro día, —comentó Blaise, quitando el hielo cristalizado del cuero del balón con un codazo—. Dijo que parecías un goleador nato con esos espeluznantes gemelos en tu casa. ¿Piensas hacer una prueba para un puesto fijo? 

—Si Goyle está tan interesado en el Quidditch, mételo contigo, —despidió Draco. Dio una patada en el suelo, alzando el vuelo de nuevo. La voz de Blaise surcó el aire tras su ondulante capa de piel.   

—El simio no pasó el corte. Como era de esperar, hay una dura competencia para los puestos de Golpeador en Wolverine y la verdad es que no está hecho para otra cosa. 

—Solo necesita una escoba de verdad. 

Entonces, sin previo aviso, Draco se agachó hacia la izquierda en una finta que había visto una vez en una revista de Quidditch, antes de cortar el aire por debajo de Blaise, arrancándole la Quaffle de las manos. 

Echando el brazo hacia atrás, Draco lanzó la pelota a través del campo. Siguió un arco curvo sobre el campo y se precipitó entre las ramas tan rápido que el abedul se astilló. 

*** 

Horas más tarde, estaban reunidos en la escalinata que domina los terrenos de la fortaleza. A pesar de ser solo las primeras horas de la tarde, el sol ya estaba bajo en el horizonte. Parecía que la temperatura bajaba con la misma rapidez. 

—No podéis pasar el próximo sábado en el aire. Es el tercer fin de semana del mes, así que podemos visitar Longyearbyen, —dijo Daphne, frotándose las palmas de las manos para calentarlas. Aunque sus palabras iban dirigidas al grupo, sus ojos azul pálido se posaron en Blaise, que estaba tirado en la escalera a sus pies, hecho polvo por el vuelo—. Deberíamos planear ir en grupo otra vez. Pero sin separarnos esta vez. 

Blaise se estiró, cambiando de tema. 

—Solo faltan dos semanas para que el Departamento de Seguridad Mágica llame a la puerta. El treinta de octubre para ser exactos: Víspera de Halloween.   

—Qué festivo para nosotros, —replicó Draco, con voz llana. 

—¿Qué? ¿No es una cita con nuestro agente de la condicional la forma más espeluznante de celebrar Halloween? —sonrió Blaise. 

Daphne frunció el ceño con desaprobación. Dobló la manta que había extendido sobre su regazo y se levantó. 

—Está oscureciendo, así que me voy dentro. Divertíos congelándoos antes de cenar. 

Blaise le hizo un gesto indiferente. 

—¿Qué ha pasado entre vosotros dos? —preguntó Draco, notando la tensión. 

Blaise hizo otro gesto con la mano mientras se reclinaba más en los escalones. Goyle, mientras tanto, dormía profundamente sobre la hierba seca más cercana. 

—No preocupes a tu bonita cabeza rubia por eso. Probablemente solo tenga hambre, —dijo Blaise con un bostezo que sonó forzado. Estaba mirando el paisaje nuboso que se movía rápidamente por el cielo. Se avecinaba una tormenta que rivalizaba con la que había azotado la muralla tan repentinamente el jueves por la noche. 

Luego Blaise añadió: 

—Últimamente, estoy más preocupado por mi entrevista que por la tuya. Con el tiempo que pasáis Granger y tú en la biblioteca, tus notas deben de haberse jodidamente disparado. —Su cara se ensombreció—. A menos que no estés ahí para... estudiar . 

—No sabes lo que dices, —replicó Draco, echando un vistazo a Goyle para confirmar que seguía dormido.   

—Y tú siempre has sido una mierda mintiendo, o al menos cerca de mí. He visto dónde te escondes cuando estás seguro de que no te veo. La cosa es que soy bastante bueno con la desilusión y escabulléndome. Debe venir de familia. 

Los dos estaban sentados ahora, manteniendo la voz baja para no despertar a Goyle. Draco tenía los hombros rígidos y el ceño fruncido. 

—La Sangre sucia podría caerse muerta mañana y este lugar sería mucho mejor por ello, —dijo entrecortadamente. 

Blaise se mordió el labio, pensativo. 

—Te estás obsesionando con ella, Malfoy. O quizá siempre has estado obsesionado y no querías admitirlo. Pero ahora te acurrucas con ella en ese gélido dormitorio de Soscrofa al que los tortolitos volvéis cada noche. Haciendo que Nott lance un Muffliato alrededor de su cama para evitar sonrojarse... 

—Esta vez eres tú el que habla con el puto culo, Zabini. 

—Leyéndoos los pensamientos sucios en las clases de Legeremancia. 

—Ni siquiera hemos terminado con Oclumancia. 

—Recitándole poesía en francés y otras lenguas románticas. 

—Estoy traduciendo libros noruegos sobre magia oscura, —espetó Draco. 

A Blaise se le torció la sonrisa malévola que se le había dibujado en la boca. Se inclinó más para estudiar la cara de su amigo, que no mostraba ningún atisbo de emoción a pesar de la insistencia. 

—Eres un mentiroso y un hipócrita, —decidió Blaise—. Me echas mierda por atreverme a ayudar a Granger. Pero en cuanto Potter y Weasley se quitan de en medio, te apresuras a sustituirlos. 

Draco exhaló con amargura. 

—No te molestes con encantos de ocultación. No volverás a verme cerca de ella. 

—Probablemente sea lo mejor, —convino Blaise. Volvió a inclinarse y cruzó los brazos detrás de la cabeza mientras volvía a mirar las nubes—. Las puertas no pueden permanecer cerradas mucho tiempo antes de que la gente empiece a notar patrones. A hacer preguntas o a husmear. Es como le dije a Daphne: el agua y el aceite no están hechos para mezclarse. Y cuando hay sangre sucia de por medio... —Las palabras de Blaise se quedaron en silencio. 

—¿Qué tiene que ver Daphne con todo esto? —preguntó Draco haciendo una mueca. 

—Digamos que sé de primera mano lo que pasa por mezclar cosas que no se deben. Los errores ocurren. La gente sale herida... 

Blaise dejó caer la cabeza hacia el otro lado, mirando a lo lejos. 

*** 

Draco estaba bajando los escalones blancos del Banco de Gringotts, el sol reflejándose brillantemente en el mármol y directo a sus ojos grises, haciéndolos llorar.    

—Quiero que te quedes en tu habitación cuando el señor Borgin visite la mansión mañana para recoger los objetos. Si puedes prometerme eso, arreglaré que te unas al equipo de Quidditch de tu casa, —estaba ordenando Lucius.  

Draco se detuvo en el último escalón.  

—¿De verdad? ¿Cómo?  

—Irrelevante, —dijo Lucius, enviándole una mirada tranquilizadora—. Simplemente dime cuántos jugadores tienen y yo me encargaré del resto. Cualquier cosa con tal de que dejes de parlotear sobre Potter, su famosa cicatriz y su escoba. Quizá incluso te sirva de motivación para subir tus notas por encima de esa chica muggle a la que también has mencionado al menos doce veces hoy.  

—Hermione Granger, —dijo Draco.  

Sin embargo, Lucius no lo oyó y había empezado a cruzar la bulliciosa calle principal del callejón Diagon. Dejándolo atrás en el banco.  

Corriendo para alcanzar las zancadas más largas de su padre, Draco dijo con impaciencia:  

—Hay siete miembros del equipo de Slytherin en la alineación inicial, más algunos jugadores de reserva.  

Lucius no reparó en su hijo, que tenía la mirada clavada en la fachada de Flourish y Blotts. Un enjambre de brujas de mediana edad se apresuraba a entrar por la puerta principal, sujetando entre sus dedos regordetes ejemplares de una novela romántica de aspecto vulgar. Draco entrecerró los ojos para ver mejor el título... que decía algo sobre "Viajes" y "Vampiros".  

Una chica pasó corriendo junto a Draco, parloteando emocionada:  

—¡Podemos conocerlo de verdad! Ha escrito prácticamente toda la lista de libros. —Luego desapareció en la tienda en un remolino de pelo castaño.

Se acercaron.  

Ante la puerta principal había un dependiente de aspecto acosado, bloqueando la oleada de clientes, diciendo:  

—Con calma, por favor, señoras... No empujen... cuidado con los libros...  

Con el ceño fruncido, Lucius extendió su bastón lacado en negro y lo utilizó para apartar a la multitud de su camino. Aun así, necesitó varios codazos y pisotones para atravesar la entrada.  

Una vez dentro, vieron que había una cola que llegaba hasta la parte trasera de la tienda, donde estaba sentado un mago ridículo. Estaba rodeado de grandes retratos de su propia cara sonriente, todos guiñando un ojo y enseñando unos dientes deslumbrantemente blancos a la multitud. El mago vestía una túnica azul pavo real y llevaba un sombrero puntiagudo colocado en un ángulo ridículo sobre su pelo amarillo. La plaga que tenía delante rezaba: "Gilderoy Lockhart, Primer Evento de Firma de Libros".    

La pompa le pareció desagradable y se dirigió a la sección de cajas, en un rincón más vacío de la tienda. Golpeó la caja con el bastón para llamar la atención del dependiente.  

—La lista de libros obligatorios de mi hijo para su segundo curso, —entonó Lucius mientras le pasaba el pergamino doblado que Draco había recibido de Hogwarts—. Tráelos y envía la factura a la dirección habitual.  

—Entendido, Sr. Malfoy. Preferiría...  

En el otro extremo de la librería, Lockhart se había puesto en pie de un salto y gritaba:  

—¿No me digas que es Harry Potter?  

Ambos se giraron para ver cómo la multitud se separaba como un mar de capas negras. Lockhart se lanzó hacia delante, agarró a Potter por su brazo flaco y tiró de él hacia el frente para hacer fotos, sonriendo:  

—Amplia sonrisa, Harry. Juntos coparemos la portada.  

Con la cara acalorada por los celos, Draco se puso de puntillas para ver el frente.  

Las cámaras hicieron clic. El público aplaudió cuando Lockhart regaló a Potter un ejemplar de su autobiografía y anunció:  

—Damas y caballeros, qué momento tan extraordinario. Cuando el joven Harry entró hoy en Flourish y Blotts esta mañana para comprar mi extraordinaria autobiografía. No tenía ni idea de que dentro de poco recibiría mucho, mucho más que mi libro "El Encantador". De hecho, él y sus compañeros de colegio van a disfrutar de mí verdaderamente. Sí, damas y caballeros, tengo el gran placer y el orgullo de anunciarles que este septiembre ocuparé el puesto de profesor de Defensa contra las Artes Oscuras en el Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería.  

El público vitoreó y aplaudió una vez más, y luego empezó a dispersarse cuando concluyó la firma.  

—Vamos, Draco, —ordenó Lucius.  

Cruzaron la habitación hasta donde Potter estaba con sus amigos. Mientras lo hacían, Draco puso la altiva sonrisa de desprecio que siempre usaba con los Gryffindors, todos los cuales no lo habían visto acercarse.    

—Te habrá encantado, ¿eh, Potter? El famoso Harry Potter. Ni siquiera en una librería evitas ser el protagonista, —dijo en voz alta.  

La chica Weasley miraba a Draco con las mejillas teñidas de un rojo tan violento como su pelo.  

—¡Déjale en paz, —dijo—, él no quería todo eso!  

Potter parecía estupefacto por la chica que salía en su defensa, y parpadeaba estúpidamente detrás de las gafas.  

Sonriendo, Draco se burló:  

—¡Oh, vaya Potter, veo que tienes novia!  

Para entonces, la multitud se había reunido a su alrededor, compuesta en su mayoría por la prole Weasley, cada uno de cuyos miembros llevaba montones de libros de tercera mano en mal estado. Granger también estaba allí con un hombre y una mujer que debían de ser sus padres muggles, y que parecían fuera de lugar en la librería mágica. También eran mucho mayores de lo que Draco esperaba, sobre todo su padre, que ya tenía manchas de la edad en las mejillas y profundas arrugas en la boca.    

—Oh, eres tú, Malfoy. Apuesto a que estás sorprendido de ver a Harry aquí, ¿eh?  

Los ojos de Draco abandonaron a los muggles y se clavaron en Ron Weasley.  

—No tan sorprendido como yo de verte en una tienda, Weasley, —replicó Draco, con las cejas enarcadas al ver el montón de libros que llevaba el chico en la mano—. Supongo que tus padres pasarán hambre durante un mes para pagar todos esos.  

Weasley se enfadó. Dejó caer los libros en el caldero de su hermana y se lanzó contra Draco, pero Granger le agarró por la espalda de la chaqueta, tirando de él hasta detenerlo, siseando:  

—Déjalo. Malfoy no merece la pena.  

Draco se puso tenso.  

—¡Ron! —exclamó Arthur, abriéndose paso entre la multitud—. ¿Qué estáis haciendo? Esto es una locura, vámonos.  

—Vaya, vaya... Weasley padre.  

Lucius se había adelantado, colocando una mano sobre el hombro de Draco, con la misma sorna que su hijo. Ojos grises igualmente fríos.  

—Lucius, —dijo Arthur, asintiendo con fuerza.  

—Cuanto trabajo en el Ministerio, Arthur, —respondió Lucius—. Con tanta redada... Espero que te paguen las horas extras.  

Metió una mano en el caldero de la chica Weasley y extrajo, de entre los lustrosos libros de Lockhart, un ejemplar muy viejo y muy estropeado de Guía de transformación para principiantes.  

—Aunque a juzgar por el estado de esto, diría que no, —rio Lucius—. ¿Qué sentido tiene deshonrar el nombre de mago si ni siquiera te pagan bien por ello?  

Draco, que seguía al lado de su padre, se cruzó de brazos y sonrió burlón. Una tan merecida como hilarante.  

Arthur se enderezó hasta alcanzar su estatura completa.  

—Tenemos una idea muy distinta de lo que deshonra el nombre de un mago, Malfoy, —gruñó.  

—Sin duda, —observó Lucius, desviando la mirada hacia los padres de Granger. Arrugó la nariz con profundo disgusto, como si hubiera olido algo asqueroso. Sin dejar de mirar a los muggles, les dedicó una sonrisa despectiva—. Relacionarse con muggles. Pensé que tu familia no podía caer más bajo.  

PAM  

De la nada se oyó un ruido metálico y un caldero salió volando; Arthur Weasley se había lanzado contra Lucius, haciéndole caer de espaldas contra una estantería. Docenas de pesados libros de hechizos cayeron sobre sus cabezas.  

Los gemelos gritaron: "¡Agárralo, papá!"; la señora Weasley chilló: "¡No, Arthur, no!"; la multitud retrocedió en estampida, golpeando más estanterías.    

El torpe Hagrid había atravesado un mar de libros para separar a los dos magos. Arthur Weasley tenía la túnica rasgada y el labio magullado. El semigigante lo estaba sujetando.  

Mientras tanto, un trío de dependientes arrastraba a Lucius en la dirección opuesta. Tenía un corte largo e irregular desde la sien hasta la mandíbula. Se limpió la herida, arrojando la sangre de la mano con tanta fuerza que salpicó a Draco.  

Pero Lucius ignoró a su hijo mientras luchaba por liberarse. Se retorcía en los brazos de su captor. Su rostro estaba impregnado de un odio oscuro y fanático que Draco no había visto hasta aquella pelea.  

Al otro lado de la multitud, el padre muggle de Granger miró a Lucius con el ceño fruncido, y su voz recorrió claramente la librería.  

—Qué hombre tan trágicamente mezquino.  

Chapter Text

"Sabía con certeza que algo tendría que cambiar si quería quedarme en esa escuela. O los alumnos tenían que cambiar su forma de comportarse, o yo tendría que idear un plan mejor para protegerme. Mi cuerpo se estaba desgastando muy rápido".  

-Melba Patillo Bills  

*** 

—Los humanos no están arraigados a la tierra como los árboles. Hoy practicaréis la lucha contra un blanco móvil: vuestro compañero de duelo. —Eso había dicho el instructor Kuytek hacía treinta minutos, mientras la clase se estiraba y escuchaba los detalles de su siguiente tarea. 

Se esperaba que a estas alturas del año dominaran el combate a nivel básico y una docena de hechizos sin varita. Como explicó Kuytek, ya no bastaba con enfrentarse en el campo, en un entorno controlado sin "variables". Ahora iban a probar sus habilidades en lo que el plan de estudios llamaba una sesión de entrenamiento, pero que se parecía mucho más a un examen práctico de alto nivel. 

Luego, tras confiscarles las varitas y hacerles elegir armas más rudimentarias (léase: cuchillos), Kuytek había hecho salir a la clase. Los envió a las montañas que se alzaban por encima de la escuela, cubiertas de árboles cargados de nieve. El instructor de combate no se uniría a ellos. En su lugar, planeaba inspeccionar cuidadosamente las heridas de cada uno de los estudiantes después para asegurarse de que nadie había flojeado. 

En ese momento, Draco caminaba junto a Pansy y Goyle, que se frotaban los brazos en un intento de conservar el calor corporal. Blaise escalaba la montaña desde la dirección opuesta con la otra mitad de la clase. Todos habían sido separados de sus compañeros para el comienzo del ejercicio, ya que su tarea también era "cazar ". 

Un repentino chasquido hizo que los tres ex-Slytherins se giraran.

Wolf estaba acechando a través de los árboles detrás de ellos lo suficientemente cerca como para oír el crujido de su musculoso cuello. El bruto llevaba un número obsceno de cuchillos atados a sus grandes bíceps. Mientras caminaba, sus hojas se reflejaban en la luz del sol sobre la nieve endurecida. También lucía una sonrisa monstruosa por estar ansioso de pelear con Blaise por primera vez sin que ningún profesor interviniera.   

Pansy estaba menos preparada, armada solo con una botella de Díctamo y una expresión agria. 

—Shwek y yo acordamos que no habría derramamiento de sangre, —susurró—. Pero como aún tenemos que hacer que parezca una pelea de verdad, nos reuniremos junto al río para destrozarnos antes de ir a ver a Kuytek. 

Draco frunció el ceño. 

—¿Quién es Shwek? 

—Solo es mi compañera de combate asignada, Draco. La misma que he tenido durante seis malditas semanas. Realmente no ves nada más que el interior de tus propios párpados. Si me asesinan hoy en ese bosque, dudo que te des cuenta o te importe. 

Hizo una pausa para patear un montón de piedras, refunfuñando en voz alta. 

—Blaise tiene razón. Vas a fastidiar la entrevista del Departamento de Seguridad Mágica y te mandarán a casa.   

Habían llegado a la base de la montaña y atravesaban un bosquecillo de abedules blancos y grises, pelados por la congelación. Mientras caminaba, Draco contaba las pocas hojas que quedaban en sus ramas e ignoraba las incesantes quejas de Pansy. 

—Deberías tomarte esto más en serio que cualquiera de los presentes. El consejo de imbéciles de Shacklebolt no teme dar un escarmiento a tu familia. A ti . Así que intenta recordar que hoy se evalúa y...   

Pansy fue interrumpida por un gruñido.   

Goyle había tropezado con algo en la maleza. Se agarró a un tronco y murmuró: 

—Nos lo estamos tomando en serio. 

Pansy negó con la cabeza. 

—Obviamente no me refería a ti, ni a Blaise. Kuytek no se cansa de ninguno de los dos. Te lo juro, la de veces que ha irrumpido en nuestro dormitorio con alguna excusa tonta para charlar... ¿por qué crees que siempre tengo las cortinas cerradas? 

—Entonces espero que no estés hablando de mí, —dijo Draco. Se estaba sujetando una daga corta al muslo, sin haber elegido otra cosa del montón. Tenía los filos romos y no se había molestado en envenenarla antes de entregar su varita. 

—Supongo que es necesario repetirlo, —resopló Pansy, mirando la daga. 

Señaló hacia los árboles. 

—Kuytek ha estado diciendo durante semanas que redirijas incluso algo de lo que usaste contra él hacia la Sangre sucia. Para ponerla en su sitio. Cómo que no le estás haciendo ningún favor, ya que solo será reasignada a alguien que no actúe como si fuera de cristal. No has dejado un rasguño en ella, y ahora Kuytek está prestando atención. Así que espabila o será mejor que hagas las maletas. 

Sin embargo, cuando Pansy se giró para mirar a Draco, él ya se había ido. 

La visibilidad disminuía cuanto más ascendía, mientras los abedules se convertían poco a poco en abetos, pinos y alisos que no se habían despojado de sus hojas. Se encontró con otras parejas que se batían en duelo a lo largo de su camino, persecuciones que se adentraban en la niebla hasta que solo podía ver destellos de luces multicolores y oír el sonido de metal chocando contra metal. 

A diferencia de Pansy y su compañera de entrenamiento, él no había hecho planes para encontrarse con Granger. Aunque de algún modo dudaba que se escondiera. No parecía de ese tipo. 

Draco caminó más profundamente, los kilómetros se sucedían hasta perderse. La luz del sol que se colaba entre las ramas de los árboles se difuminaba a través de la niebla, dando al aire un tono brillante y etéreo, y era como estar atrapado dentro de un pensadero. 

Solo cuando Draco llegó a lo que debía ser el corazón del bosque se detuvo, dándose cuenta de que lo estaban observando. 

Una criatura plateada y translúcida estaba posada en un tronco volcado detrás de él, mirándole fijamente. Su pelaje liso y su larga cola le confundieron por un momento antes de situarla como una nutria.    

En cuanto la vio, la nutria saltó del tronco y se escabulló entre los arbustos. 

Draco la siguió. 

La nutria tomó una ruta tortuosa a través de la ladera, zigzagueando a una velocidad que hizo que Draco se arrepintiera de haberla seguido. Pero alguien debía de haberla enviado a buscarlo, así que se mantuvo tras ella, aunque su confusión iba en aumento. 

Finalmente entraron en un amplio claro cubierto de nieve. En el centro había un estanque en el que apenas se veían los peces que nadaban bajo una capa de hielo oscuro.    

La nutria corrió hacia el estanque, se zambulló en él y se desmaterializó al contacto. 

Draco estaba agachado en el lugar donde había desaparecido la nutria, cuando el crujido de unas ramitas al partirse le hizo volverse. 

Granger estaba en el lado opuesto del claro, aunque apenas era visible. Los árboles que la rodeaban eran tan densos que él no podía leer su expresión. Estaba casi totalmente cubierta de sombras, excepto por la nieve que le cubría la cabeza. 

—Creo que nunca he mencionado mi patronus, pero no se me ocurrió una forma mejor de encontrarte antes de que acabara la clase, —exclamó. 

Su voz permaneció neutra mientras lo estudiaba desde el otro lado del claro. 

Draco le devolvió la mirada sin hacer ningún movimiento brusco, nada que pudiera instigar un duelo que no estaba particularmente dispuesto a tener. Como mucho, quería una conversación privada. Llevaban seis días sin cruzar una palabra y era extraño oír que ella volvía a dirigirse a él de forma tan directa.   

Entonces Granger se adelantó hacia la luz del sol. 

Ahora vio que tenía un gran hematoma en la sien que le recorría todo el lado derecho de la cara y el cuello. Desaparecía bajo el cuello de su uniforme. Sin embargo, era más negro que un moretón normal, o incluso que una Marca Tenebrosa. Como si su piel hubiera sido manchada con tinta. 

No había visto el moratón aquella mañana, pero dudaba que se lo hubiera hecho algún compañero en algún lugar del bosque. Tampoco había hinchazón ni signos de una herida abierta, aunque sus bordes estaban ligeramente borrosos por lo que podría ser un encantamiento de ocultación ya desvanecido. Para él, parecía la consecuencia de magia experimental.   

Draco seguía mirando fijamente cuando una red de cuerdas cayó del cielo vacío sobre su cabeza. 

Se sacudió hacia un lado, desenvainando el cuchillo en el mismo instante y lanzándolo hacia un poco más arriba de donde sabía que estaba Granger. Se clavó en el tronco de un árbol y el mango de cuero vibró con el impacto. 

Granger se había ido.   

Observó el bosque en busca de movimiento. Miró profundamente en las sombras de la arboleda circundante mientras hablaba con una voz que apenas reconocía como suya. Era distante y fría. 

—Me echaste de menos, Sangre sucia. 

—Tú también me echaste de menos, —repitió ella. 

—Nunca. 

Hubo otro crujido a la izquierda de Draco, que se giró mientras formaba las señas con las manos y gruñía: 

—¡Reducto! 

Un destello azul iluminó el nebuloso claro y vio su capa de pieles desaparecer detrás de un árbol. 

Corrió tras ella, pero Granger era rápida, deslizándose bajo las ramas y escalando raíces y peñascos casi sin esfuerzo. No se defendió, pero esquivó con facilidad todas las maldiciones a medias que él lanzó en su dirección.   

En ningún momento se dio la vuelta, lo que solo frustró más a Draco. Como si lo estuviera provocando para que lo persiguiera por el bosque en lugar de enfrentarse a él. 

Finalmente, Granger los condujo a la base de la montaña, lo bastante cerca como para ver la cima de los minaretes de piedra de Durmstrang. Sin embargo, permanecieron entre los árboles, bordeando el límite, pero sin salir. Evitando a otros compañeros de duelo mientras continuaban su interminable persecución por el bosque. 

Todo el tiempo sus ojos permanecieron fijos en la fugaz melena rizada de Granger mientras esperaba su oportunidad para atacar. Llegó cuando salieron a otro claro cargado de nieve que estaba rodeado de rocas y bordeaba la cara escarpada de un acantilado. 

Granger se detuvo mientras miraba hacia arriba, con el cuello inclinado para contemplar el irremediable ascenso.   

Pero Draco no dudó. Avanzó hacia donde estaba Granger, de modo que quedaron uno al lado del otro, y luego giró rápidamente sobre sí mismo con ambos brazos completamente extendidos. Pronunció el hechizo que solo había practicado a solas. 

—Protego Diabolica.  

Violentas llamas negras brotaron de sus manos desnudas, pulsando hacia fuera en ondas que aumentaban cuanto más se consumían. El aire se llenó de vapores cancerígenos que hicieron que Granger se llevara las palmas de las manos a la boca y se ahogara, luchando por respirar. 

Manteniéndola muy cerca, Draco siguió la trayectoria curva de sus manos extendidas, enroscando su cuerpo como una serpiente. Completó el anillo infernal de llamas negras, atrapándolos en una tormenta de magia negra. Con otro rápido movimiento ascendente de las muñecas, el fuego se encendió tanto que sus bordes ardieron en un brillante azul cobalto, haciendo que el propio sol se oscureciera. 

Y ahora podía sentirlo todo. 

Sus llamas negras devoraban cada insecto y brizna de hierba en su camino anillado de consumo; un fuego mayor y más salvaje que el que jamás había lanzado en casa. Al mismo tiempo, una furia fría surgió de algún lugar profundo de su interior, centuplicando cada sensación. La piel se le puso de gallina y todo el cuerpo le escocía con el mismo calor helado. Incluso pudo ver cómo las venas de la magia se deslizaban por su iris hasta que el propio mundo se tiñó de un bermellón oscuro.   

—REDUC... 

Granger solo consiguió pronunciar parte de su maldición antes de que la arrojaran bruscamente al suelo. La nieve se había derretido y rodaron juntos por ella mientras luchaban. 

Le estaba clavando un cuchillo en la caja torácica, lo bastante fuerte como para hacerle sangrar a través de la túnica. El dolor era insoportable, con los sentidos encendidos por la magia oscura. 

Al soltarse, Granger se puso en pie y corrió hacia los árboles. Casi lo consigue antes de dar un volantazo y esquivar por los pelos las llamas que la cercaban dentro del claro humeante. 

De pie en su centro, Draco levantó ambas palmas y las arrastró hacia dentro. En respuesta, el anillo negro se encendió y luego se contrajo. Obligando a Granger a tropezar hacia atrás.    

Draco estaba sobre ella un momento después.    

Apretó firmemente las rodillas contra las caderas de Granger para impedir que se moviera. Le levantó ambos brazos por encima de la cabeza, girándolos para impedir que hiciera señas con las manos. 

Nada de esto era fácil ni sencillo. Granger se agitaba debajo de él como un animal atrapado en una trampa. Estaba empapada por la caída en la nieve, con el pelo enmarañado, la túnica del uniforme rota hasta dejar a la vista una camiseta demasiado fina. Tenía el pecho agitado y húmedo por las gotas de sudor. Era difícil mantenerla quieta con lo ferozmente que forcejeaba.    

Entonces Draco se inclinó hacia abajo, haciendo que ella se congelara. Usando su mejilla para girar la de ella hacia delante, de modo que quedara de frente. Su piel, que él había encontrado tan suave en aquel terraplén, era ahora hielo sólido. 

Pero eran sus ojos lo que más inquietaba a Draco. 

Eran como los suyos: manchados con los inconfundibles signos de una magia antinatural que ella no debería haber usado. Venas rojas como la sangre que se extendían desde sus pupilas hasta el iris y daban la impresión de que no había dormido en muchos años. 

Inclinándose aún más, le susurró, calentándole el oído con su aliento. 

—¿Qué has estado haciendo? 

Movió la cara hacia un lado. 

—No te lo voy a decir, Malfoy, así que quítate de una puta vez, —le exigió, con las caderas agitándose contra sus rodillas mientras él seguía sujetándola. 

Cuando Draco apretó más fuerte, sin ceder, ella dijo en voz baja: 

—Si alguna vez te molestaras en volver a aparecer por la biblioteca, no tendrías que preguntar. Ya sabrías lo que pasó. 

Draco frunció el ceño al ver la decepción en sus ojos enrojecidos. Y, por un momento, pensó en admitir que la había seguido a la biblioteca todas las noches y que se había quedado fuera. Que había evitado entrar desde que se enfrentó a Blaise. 

Pero no podía, no debía, decirle nada de eso a Granger. En vez de eso, le pasó el pulgar por la mejilla para quitarle la nieve e inspeccionarle los moratones. 

—No estás pensando con claridad, —criticó con dureza—. Fingiendo tener a esta escuela alrededor de tu dedo meñique, cuando en realidad todos te quieren muerta. Recitando maldiciones que probablemente leíste en un libro que habría estado prohibido en Hogwarts. Arremetiendo contra esas llamas como si no fueras a convertirte en un montón de cenizas sin valor. 

Gruñó, intentando liberarse de nuevo. 

Le dio otro barrido en la sien, recorriendo con el pulgar la marca de su maldición, una que ahora estaba seguro de que procedía del más oscuro de los hechizos. Trazó la delgada línea a lo largo de su cuello mientras murmuraba las palabras para eliminar el resto de la ocultación. 

Se puso de pie. 

—No más encantos o lo que sea que usaste para disfrazar la marca esta mañana. Dile a Kuytek que yo te la hice. Cómo te inmovilicé en la nieve y te hice suplicar. Dile a todo el mundo exactamente cuánto te jodidamente dolió . 

Con un giro de muñeca, las llamas negras se extinguieron. 

Granger no habló mientras se alejaba. 

*** 

Al principio, no podía localizar los ruidos. Apenas se oían y estaban amortiguados por capas de tela gruesa que se colaban por los huecos de su cama con dosel. 

—... no sé dónde está. Lo juro... lo juro... no...  

Draco se revolvió en la almohada mientras los gritos se hacían más fuertes, acompañados de terribles y prolongados gemidos. E incluso medio dormido, ya conocía esos gritos. De meses atrás, en un país diferente.    

—Estoy diciendo la verdad. No hemos cogido nada. No es él. 

Draco abrió los ojos y se sentó en la cama. 

Otro grito. 

—¿Granger? 

Los pies descalzos pisaban la piedra mientras Theo corría hacia su cama. Sin embargo, el aire que la rodeaba seguía bloqueado por los hechizos que siempre lanzaba antes de dormir. Magia defensiva que brillaba débilmente en el aire oscuro del dormitorio.   

—¿Qué pasa? Quita los encantos y vamos a buscar a un profesor. 

Pero sus gritos continuaban, y cada uno de ellos estremecía a Draco hasta la médula. 

Sus oídos zumbaban mientras la sangre corría por su interior. Los pensamientos se nublaban con la horrible visión de verla retorcerse bajo su tía mientras era cortada en pedazos. Crucificada como tantos otros lo habían sido en aquel suelo dejado de la mano de Dios. Un cuchillo tallando letras en su piel. 

—Por favor... 

Draco salió de la habitación antes de que pudiera oírla suplicar una ayuda que nunca llegó. 

Entonces salió de la habitación, con los ojos aún teñidos por el uso de Diabolica, de modo que incluso el tenue pasillo que había más allá estaba teñido de un rojo rubí intenso. Se tambaleó hasta la puerta más cercana, la abrió de un tirón y se agarró a un lavabo. No soltó el aliento hasta que oyó el sonido de la cerradura. 

Draco tenía una gruesa pastilla de jabón en las manos y la movía furiosamente por el brazo, cuando alguien entró en el cuarto de baño. 

—Te habrá encantado ese viaje por el carril de los recuerdos. 

Theo estaba en el umbral. Tenía la ropa de dormir tan desarreglada como el pelo, pero sus ojos verdes estaban alerta mientras observaba la escena. Se fijó en la piel en carne viva y maltratada de la Marca Tenebrosa de Draco, que goteaba sangre en el lavabo. 

El bicho raro sonrió. 

Draco lo fulminó con la mirada. 

—Vete a la mierda, Nott. No vamos a hacer esto ahora. 

—¿Hacer qué? ¿Revivir aquel maravilloso año en que tus padres acogieron al Señor Tenebroso? El hecho de que sigas destrozado por ello debe de servir para algo, —dijo Theo despectivamente, yendo a apoyarse contra la pared—. Por otra parte, por lo que he oído, hoy has hecho pasar un infierno a Granger en clase. 

Draco se tiró de la manga. 

—He dicho que te vayas. Vuelve con la Sangre sucia y haz que deje de llorar. 

—No, creo que me quedaré aquí. Yo tampoco quiero seguir escuchándola, —resopló Theo. 

Entonces Theo se deslizó por la pared para sentarse. Extendió las piernas sobre las baldosas y apoyó la mejilla contra las tuberías de hierro expuestas bajo el tocador. Su voz se volvió reflexiva. 

—Tengo la teoría de que el Ministerio envió a su Chica Dorada a Durmstrang como una especie de castigo. Para nosotros, quiero decir. Nos metieron a todos en el mismo dormitorio e hicieron prometer a Granger que gritaría hasta que viéramos la luz y nos arrepintiéramos. Tienes que admitir que a veces esta escuela se siente como el purgatorio. Como si estuviéramos aquí para dar cuenta de nuestros pecados. 

Draco no sabía si reírse del discurso extrañamente religioso o darle una patada al bicho raro que lo había pronunciado. 

Antes de decidirse, Theo suspiró con nostalgia. 

—He intentado hablar con Granger. Llevarle los libros, ser su compañero de clase. Pero es más cerrada que el Departamento de Misterios. Lo máximo que he conseguido sacarle es una frase. Creo que no le caigo muy bien. 

—No le caes bien a nadie. 

—Sí. Bueno, eso es, —bostezó Theo—. Pero ya que estamos atrapados aquí un rato, ¿de qué prefieres hablar para pasar el rato? ¿Tal vez de tu lectura de adivinación? Podríamos analizar tu carta de los Amantes y las candidatas más dignas. 

Draco envió una patada hacia Theo, que la esquivó. Luego devolvió el jabón a su plato y fue a tumbarse en el banco de la ducha que parecía más limpio. 

Cruzó los brazos sobre el pecho y miró al techo. Las claraboyas de cristal que había en él estaban totalmente oscuras bajo unas estrellas que parecían extrañas comparadas con las de casa, lo que impedía leer las constelaciones. 

Tal vez fuera porque nunca había estado tan cansado. Desangrado por convocar esas llamas en un tonto intento de asustar a Granger y ganar tiempo con Kuytek. Para salvar su propio cuello. 

Para provocarle pesadillas. 

Quizá debería haberse tomado la molestia de explicarle que no había ninguna posibilidad de que se quemara. A pesar de haber leído tantos libros sobre Grindelwald, estaba claro lo poco que Granger sabía sobre el Escudo del Diablo, que solo era un oscuro encantamiento protector . Uno diseñado para dañar a los enemigos, pero nunca a ella. 

Aun así, no había habido tiempo ni mejor elección en aquel claro. Y, sin embargo, era obvio que había ido demasiado lejos. Había cruzado un límite invisible que no sabía que existía, desenterrando algo atroz: un remordimiento que tanto le costó enterrar con el whisky de fuego, la oclusión y las mentiras que se decía a sí mismo por la noche para conciliar el sueño. 

Era egoísta. Él era egoísta. 

Pero realmente no le importaba.   

Draco volvió la cara hacia la pared, ocultando la culpa en sus ojos manchados de sangre. 

Chapter Text

"Por encima de todo, no te mientas a ti mismo. El hombre que se miente a sí mismo y escucha su propia mentira llega a un punto en que no puede distinguir la verdad dentro de sí, o a su alrededor, y así pierde todo respeto por sí mismo y por los demás. Y al no tener respeto deja de amar".  

-Fyodor Dostoevsky  

*** 

Estaban sentados juntos en lo alto de un banco de piedra con vistas a la orilla del mar. Sobre sus cabezas se cernían las nubes oscuras y melancólicas de una tormenta de nieve vespertina que aún no había tocado tierra.  

Draco se esforzaba por desprender una piedra plana del barro que tenía entre las rodillas. Cuando lo liberó, le quitó el polvo a la sal, curvó la muñeca como le habían enseñado los elfos domésticos en julio, cuando el tiempo era más suave, y luego levantó la mano hacia el océano hirviente.  

Pero hoy las olas eran tan poderosas que se tragaron la piedra entera antes de que pudiera siquiera saltar una vez.  

—El invierno es la peor estación de las cuatro, —se quejó Draco, arrancando otra piedra.     

Narcissa se quitó un guante de visón para ajustar los cabellos pegados a la pequeña frente de su hijo. Volvió a colocárselos detrás de la oreja hasta que todos y cada uno de los mechones quedaron perfectamente colocados.  

—Las estaciones cambian. El otoño se acaba, aunque quieras que dure para siempre, —explicó pacientemente.  

Después de colocarse el guante, utilizó dos dedos para girar de lado la cara de Draco, que no sonreía. Dirigió su atención hacia las hileras de coloridos tejados cubiertos de nieve que cruzaban el tormentoso puerto de la costa de Pembrokeshire.  

Luego volvió a hablar.    

—Afortunadamente, el invierno es tan bonito como inevitable.  

Draco se sintió irritado. Apartó la cara para mirar al océano, refunfuñando:  

—Pero el invierno es frío y hace que el agua parezca color gusanos muertos. Debería ser cobalto todo el tiempo. Ahora es del color de mis ojos y lo odio.  

El labio de Narcissa se crispó y bajó la mirada. Divertida por un comentario infantil que le hacía parecer mucho más joven de siete años.  

Su reacción confundió a Draco, así que saltó del banco y se dirigió hacia la marea, arrastrando ambos pies para abrir zanjas poco profundas en la arena cubierta de nieve. La voz de su madre se oyó a través del viento.  

—El gris es un color impresionante, cariño. Mi color favorito.  

Pero Draco no creyó ni una sola palabra. Pateó un montón de conchas con frustración, molestando a una familia de cangrejos topo, que se apresuraron a cavar de nuevo en sus agujeros.  

—Lo dices porque es el de los ojos de papá, —espetó—, y esta mañana le has dicho a la señora de la tienda de ropa que tu color favorito es el azul. No estás diciendo la verdad.  

Narcissa atravesó la arena para arrodillarse ante él, de modo que por fin estuvieron a la misma altura, captando sus ojos con los suyos.  

—Mentimos al resto del mundo, Draco, pero nunca a los que importan.  

Se lo pensó durante un largo momento, antes de admitir en voz baja.  

—No lo entiendo.  

—Algún día lo harás. Cuando seas mayor.  

*** 

Una mano agarraba la manga del abrigo de Draco, sacándolo de sus ensoñaciones. Parpadeó cuando la cara de Blaise entró en su campo de visión. 

—¿Te acordaste de traer el formulario? —preguntó Blaise. 

En respuesta, Draco le pasó un trozo de pergamino doblado.

—Échale un vistazo tú mismo y deja de dar la lata. 

Blaise exhaló dramáticamente, tirando el pergamino sobre la mesa. Era posible que la pregunta se la hubiera repetido varias veces a Draco antes de que se diera cuenta. 

Para ser justos, el Gran Salón de Durmstrang estaba inusualmente ruidoso y abarrotado para ser sábado por la mañana. Las vidrieras que representaban a los cuatro fundadores de la escuela estaban cubiertas de hielo, pero el aire del interior de la sala era caldeado por los estudiantes que se acercaban a empujones a una chimenea situada en un rincón. Las llamas verde esmeralda ya estaban encendidas y el secretario Nilsson se había colocado frente a ella como un centinela mientras comprobaba los nombres en su portapapeles. 

La cola de estudiantes avanzaba tan lentamente que Draco, Blaise, Daphne y Pansy habían optado por esperar en su lugar habitual de desayuno. Goyle también estaba con ellos esta vez, ya que había reunido suficientes neuronas para rellenar su formulario de visita. Sin embargo, Astoria aún era demasiado joven para hacer el viaje, así que debía de estar en algún lugar con sus amigos de sexto año. 

Era extraño ver a sus compañeros vestidos con ropa muggle dentro de los austeros muros de la escuela. Su anterior viaje al pueblo había sido imprevisto, y había viajado por Flu mucho más tarde que los demás, evitando así el ajetreo matutino. Pero le hizo preguntarse cómo habrían reaccionado los fundadores ante las botas hasta los muslos de Pansy, o la gorra de béisbol de cuero negro que llevaba Blaise. 

Draco había optado por un look más arreglado: pantalones plisados y un abrigo de lana oscura que le quedaba mucho mejor que el que antes le había prestado el secretario Nilsson. La semana pasada los elfos domésticos se lo habían enviado junto con su Nimbus y la primera carta que recibía de su madre desde su llegada, que era muy corta. 

Esperamos una visita a casa por Navidad.  

Tampoco es que se molestara en escribir a casa, ni esperara nada más largo que una simple frase. Apenas había hablado con nadie en todo aquel verano a pesar de estar en arresto domiciliario. Ahora que ambos estaban en libertad, Narcissa había empezado a viajar al extranjero, según los periódicos, que parecían seguirla a todos los destinos exóticos. Aunque la mayoría de las veces visitaba el Mar del Norte para estar a poca distancia de su padre en Azkaban. Al menos, eso era lo que Draco suponía por las historias que había leído. No le dio importancia. 

En lugar de eso, sus ojos recorrieron la habitación hasta encontrar a Hermione Granger. 

La culpa le recorrió el estómago. 

Ella no le había dirigido la palabra desde su duelo en el bosque; desde la pesadilla que él prefirió ignorar como si no fuera su causa. 

Y su ausencia, que no era tal, parecía más pronunciada. Al igual que los pequeños cambios en su aspecto. Hoy parecía demasiado delgada para estar sana. Aunque eso era previsible, dado que rara vez la veía aquí en el Gran Salón, y nunca para una comida completa. Tal vez comía en privado en algún lugar donde no la trataran con tanta hostilidad. Como si fuera una plaga zumbando a su alrededor en lugar de una chica de Sangre pura más.   

Sin embargo, ahora estaba aquí y vestida para desafiar al frío como el resto de ellos. Llevaba un abrigo bígaro que le recordaba más a Beauxbatons que a Durmstrang, y que resaltaba coloridamente sobre un fondo apagado de piedra gris.    

Aunque nadie se acercó, no era la única persona que observaba a Granger. Había un perímetro de estudiantes alrededor de su sección de la mesa, por lo demás desierta, murmurando en voz baja. Algunos de los más descarados miraban abiertamente la marca negra de la maldición que aún le corría por la cara y el cuello, desapareciendo bajo la bufanda. 

La marca solo se había oscurecido con el tiempo porque ella misma había intentado curársela en el dormitorio con una varita prestada, en lugar de ir a la enfermería. Ahora, la irritación que Draco sentía ante aquella visión, ante su negativa a buscar tratamiento, subsumía su sentimiento de culpa. 

—¿Qué demonios le hiciste, Mortífago? 

Draco levantó la vista y vio a Wolf deslizándose en el banco de enfrente. Una mirada salvaje le retorcía la cara, de oreja a oreja. Coincidía con las expresiones de sus otros amigos Wolverine. 

Wolf asintió hacia Granger, que estaba sentada demasiado lejos para oírlos hablar. 

—El instructor Kuytek está encantado de que por fin hayas dejado de jugar a la gallinita y hayas mostrado cierto dominio como el resto de nosotros hemos estado haciendo durante todo el curso. Le recordó a la Sangre sucia su posición. Así que dinos exactamente cómo lo hiciste. 

Todos a su alrededor se callaron para escuchar. 

—Con una puta sonrisa, —contestó Draco, puliendo perezosamente las uñas en la manga de su abrigo—. No sé cómo no te diste cuenta. Zabini dijo que podía oír sus gritos a kilómetros de distancia cuando os batíais en duelo. Debías de estar demasiado preocupado llorando.   

El comentario hizo que la ancha cara de Wolf se ensombreciera. 

—Así que la próxima vez, ven a buscarme después de que termines con la Sangre sucia y veremos qué tan fuerte puedo hacerte gritar a ti . 

Goyle y Blaise se levantaron de un salto en previsión de una pelea. Sin embargo, Draco permaneció sentado en el banco con los brazos cruzados. 

—Si quieres batirte en duelo, di la hora y el lugar, Munter. Esta noche incluso. 

Una risa abrasiva hizo que Draco apretara la mandíbula. 

—Nunca esperé eso de un cerdo Soscrofa llorón, —bramó Wolf. Señaló al hombre reclinado en el banco junto a él, cuya cara estaba llena de protuberancias y marcas de viruela—. Rogsfell es mi segundo. Ve y elige el tuyo, luego nos reuniremos todos después de que se apaguen las luces a medianoche. En el teatro subterráneo de Quidditch. 

Draco evaluó a los dos Wolverines, poco impresionado. 

—No necesito un segundo... 

—Yo lo haré. 

Blaise se había metido en la conversación y sonreía a Wolf y al hombre picado de viruela. 

Daphne tiró de la manga de Blaise y lo arrastró hasta el banco. Una vez sentado y refunfuñando, se volvió para mirar a Draco. 

—Una pelea sin sentido no vale el riesgo de ser atrapado rompiendo el toque de queda. Deberías saberlo mejor que la mayoría. 

Draco puso los ojos en blanco, pero ella hizo caso omiso y dijo con más firmeza: 

—Un fallo más y te suspenderán. 

—No se puede razonar con él ni con Blaise cuando deciden comportarse como si fueran de primero. Deja que aprendan la lección, —suspiró Pansy. 

Entonces Pansy se levantó del banco y se metió entre la multitud, probablemente para encontrar a aquel húngaro que había empezado a robarle más tiempo.   

—Pongámonos en la fila también, —insistió Daphne, tirando de un Blaise que apenas se había incorporado. Lo dirigió hacia la chimenea con Goyle a remolque. 

Draco se puso en pie, con los ojos aún clavados en Wolf, que gruñó: 

—A medianoche y no llegues tarde. 

*** 

Vinterhagen Vertshus se parecía aún menos a una taberna típica de lo que Draco recordaba. Tras atravesar la chimenea, parpadeó alrededor del salón, que era sofocante a pesar de la temperatura bajo cero del exterior. La luz del sol que entraba por una pared de ventanas inclinadas era tan intensa que le ardían los ojos. 

Goyle se sobresaltó aún más, ya que era la primera vez que estaba en el pueblo. Dio vueltas alrededor de la habitación, observando cómo se parecía más a un invernadero que a un pub, y exclamó: 

—¿Hasta dónde hemos llegado? Esto es demasiado caluroso para ser Svalbard. 

Daphne barrió con su varita a lo largo de su abrigo para desvanecer el hollín esmeralda de Flu. 

—Es Svalbard. Probablemente solo calientan el aire con amuletos como haría cualquier establecimiento decente para atraer clientes. 

—No del todo correcto, —dijo Blaise, haciéndose a un lado mientras una chica Vulpelara salía de la chimenea detrás de él. Luego señaló con el pulgar hacia la pared, donde había una extraña caja de plástico blanco montada en un estante. De sus respiraderos salían gruesas columnas de vapor que caían sobre la masa de estudiantes reunidos—. Nos mantienen calientes con uno de esos. 

—¿Qué es? —preguntó Daphne entrecerrando los ojos. 

—Se llama humidificador de vapor caliente. Los muggles los utilizan para elevar el nivel de humedad en interiores en lugares como Noruega. Dispersan agua caliente para cambiar la temperatura de la habitación, no es muy diferente de la calefacción central, —explicó Blaise. 

—¿Qué central? —dijo Goyle, rascándose la cabeza. 

—Calefacción. 

Draco frunció el ceño y se inclinó junto a Blaise para asegurarse de que nadie más lo oyera. 

—¿Y cómo es que sabes tanto de muggles de repente, Zabini? 

—No es de repente, siempre lo he sabido. Eso, y que después de que me abandonaras en nuestra última visita, me hice amigo de la camarera dueña de Vinterhagen's, —dijo Blaise, pero por alguna razón sus ojos se entrecerraron en Daphne para leer su reacción. Como si fuera la que más importaba del grupo—. Thekla es una squib, así que tiene que recurrir a cosas como humidificadores y aspiradoras en lugar de a la magia. Nos pusimos a charlar y me explicó cómo funciona. 

La propietaria, de mediana edad, estaba a unos diez metros del grupo, guiando a los estudiantes a través de un arco hasta una puerta que daba al exterior. Draco la observaba desde una distancia prudencial, recordando que el mes pasado la había visto puliendo vasos de cristal a mano. Incluso ahora, no veía ninguna funda de varita en su cinturón ni en ninguna otra parte del mono a rayas que llevaba. 

—¡God morgen, Thekla! Lenge siden sist, —gritó Blaise al otro lado de la habitación. 

La propietaria sonrió ante el saludo, y luego siguió dirigiendo a los estudiantes por la salida hacia el pueblo de más allá. 

Claramente aturdida, Daphne tiró de la manga de Blaise para llamar su atención, susurrando entre dientes: 

—¿Por qué ibas a hablar con ella? Ya has oído lo que dicen de pasar demasiado tiempo con squibs. 

—¿Qué dicen? ¿Que me contagiaré la enfermedad del cambio a muggle y perderé mi magia? —Blaise se rio. 

—No tú... pero a lo mejor tus descendientes... 

Las palabras de Daphne se interrumpieron cuando Blaise se la sacudió de encima y se dirigió hacia la puerta. Tenía los omóplatos levantados, como un gato callejero que se aleja de una pelea que ha acabado mal. En un momento estaba fuera. 

—Vamos, —ordenó Daphne. Arrastrando a Goyle tras ella mientras se apresuraba a alcanzar a un Blaise que desaparecía rápidamente. 

Sin embargo, Draco no los siguió de inmediato. Se tomó un minuto para echar un vistazo a la cada vez más escasa gente que había en la taberna, y solo encontró caras de desconocidos. Así que, tras quitarse el hollín del pelo, se dirigió a la puerta. Solo se detuvo para saludar con la cabeza a la squib cuando cruzo el umbral. 

Sus ojos redondos se iluminaron al reconocerla y le dio una palmadita amistosa en el brazo. 

—God Morden, Herr Gin Og Tonic. Espero que tengas más suerte esta visita consiguiendo esa bebida antes de una hora razonable. Hvordan går det? 

Draco la observó con interés. Aparte de Argus Filch, nunca se había encontrado con un squib, y nunca tan cerca. Y tuvo que admitir que no parecía diferente de una bruja normal. En todo caso, le impresionó que las intrincadas trenzas castañas que llevaba trenzadas detrás de la cabeza como una corona debían de estar hechas sin elfos domésticos ni hechizos. 

No obstante, no le devolvió el saludo a la squib mientras cruzaba la puerta. 

El pueblo era una tundra helada cubierta de una capa de nieve blanca como una pluma que aún no se había derretido y que se levantaba en ráfagas al menor soplo de viento. En cuestión de segundos, su abrigo había cambiado de gris a blanco. 

Sin embargo, bajo la nieve, Longyearbyen estaba preparada para Halloween, para el que faltaba una semana y que, al parecer, era una fiesta celebrada por los lugareños. Por supuesto, las decoraciones que eligieron eran todas cosas baratas de plástico que no se parecían en nada a auténticas calabazas.   

Curioso, Draco recorrió las aceras sin prisa, frunciendo el ceño ante las telarañas artificiales y las arañas de juguete que cubrían los escaparates. Se detuvo para ver mejor una pirámide de calaveras en blanco y negro que también atraía la atención de un grupo de niños que debían de venir de un crucero. La exhibición le recordaba al Callejón Knockturn, por lo que le resultaba desagradable verla aquí, en un pueblo muggle. Incluso había un estante lleno de sombreros de bruja puntiagudos cerca de la caja registradora que podrían haber sido arrancados directamente de la cabeza de la profesora McGonagall. 

Sacudiendo la cabeza, Draco escudriñó la zona en busca de Blaise, Goyle y Daphne. Pero no estaban a la vista: sus planes de permanecer juntos se habían ido al traste incluso más rápido que en el último viaje. 

Eso no importaba ya que Draco no estaba de humor para hablar. No cuando estaba tan distraído pensando en el duelo de esta noche. Aunque no se sentía intimidado por Wolf, porque naturalmente no lo estaba, romper el toque de queda era un riesgo que probablemente no debería correr. 

Había algo en Wolf que le provocaba tanto como las falsas calabazas que cubrían el bordillo de la acera. Luego estaba la satisfacción que le producía pisar a una cucaracha que actuaba como si dirigiera la escuela, pero que aun así se escondía detrás de las astas de las banderas para atacar a un compañero. 

Dio la casualidad de que los pies de Draco le habían llevado hasta aquellas banderas donde había visto a Wolf hechizar a Granger. Ella también estaba allí de nuevo: saliendo de la oficina de correos, a una manzana de distancia. Pero ahora solo llevaba una cajita en lugar de una docena, y no había nadie allí para quitársela de las manos. Hoy Wolf debía de estar aterrorizando a otros muggles. De hecho, en esta parte de la calle no había nadie más que Granger. 

Ella se fijó en él de inmediato. Sus miradas se cruzaron, e incluso desde tan lejos pudo ver su mirada hacia la varita escondida en su bolsillo. 

Entonces Granger apretó con fuerza su caja para evitar que se deslizara y se dirigió en dirección contraria. 

—¿Haciendo un berrinche, Granger? —gritó Draco al otro lado de la calle. 

Cuando ella le ignoró, él habló más alto. 

—¿A dónde vas ahora y qué tienes ahí? 

Todavía nada. 

Sin inmutarse, Draco lo siguió. Explicando mientras lo hacía. 

—No fuimos ni Zabini ni yo. Beowulf Munter fue quien te maldijo en septiembre. 

—Eso no cambia nada, —dijo Granger bruscamente sin volverse—. No deberías haber usado magia con muggles cerca. 

—Yo no fui, —respondió Draco a la defensiva. 

Habían abandonado el pueblo propiamente dicho y descendían hacia el océano, que era un suave espejo de cristal plateado. Granger caminaba muy deprisa hacia allí, pero las zancadas de ella no eran tan largas como las de él y pronto estuvieron hombro con hombro en el sendero inclinado.     

Ella volvió a hablar. 

—Estos viajes a Longyearbyen dependen de que sigamos el Estatuto del Secreto Mágico de la Oficina Noruega. A menos que realmente esperes que se revoquen los privilegios de todos, esfuérzate más por no montar una escena. 

Draco se mofó. 

—¿Esforzarme más? Díselo a esos Wolverines y Ucilenas. Estás sermoneando a la persona equivocada. Siempre lanzando acusaciones como si realmente me conocieras o supieras lo que pasa por mi cabeza. Por eso todos te odian, Granger. Haces que sea tan fácil para ellos quererte muerta... si no te matas tú primero con nigromancia o lo que sea que estés haciendo en secreto. 

El océano estaba a la vista: los témpanos de hielo golpeaban la arena al entrar con la marea. Había muggles tumbados en la playa nevada, bebiendo de termos calientes mientras observaban a las focas árticas jugar en el agua.   

Como hoy no había olas, el océano estaba en un silencio casi antinatural, y era posible oír muchos idiomas desde donde Draco escuchaba. Algunos los entendía, pero otros no. Sin embargo, pudo darse cuenta de que una pareja francesa cercana estaba haciendo planes para cenar en el pueblo antes de regresar a su crucero. Y por lo que parecía, la mujer estaba disgustada por no tener suficiente luz para ir a una excursión con osos polares, una tontería, en su opinión.   

Miró hacia atrás y vio que Granger estaba extendiendo una manta a cuadros sobre la arena helada como los demás turistas muggles, habiéndola materializado de la nada sin que nadie más se diera cuenta.   

Luego se sentó y levantó el paquete del suelo, sin mirar a Draco a los ojos mientras miraba fijamente la marea.   

Y por un momento se planteó volver a subir en busca de sus amigos, que debían de estar preguntándose dónde se había metido esta vez. Ausentarse durante más de treinta minutos sin una buena explicación siempre le valía esas miradas perspicaces de Blaise. 

Entonces pasó el momento y decidió quedarse más de treinta minutos. 

Aunque había espacio en la manta, permaneció de pie junto a Granger. Su sombra se posó sobre la marca negra de la maldición que decoloraba su cuello. 

—¿Supongo que has oído lo que he dicho? —preguntó. 

Por supuesto, Granger no le prestaba atención. Estaba abriendo el paquete que tenía sobre el regazo con una urgencia sorprendente. Luego aspiró, turbada por lo que encontró en el envoltorio de periódico. 

Draco miró por encima de su hombro. 

Había una bufanda de Gryffindor dentro. 

—¿Por qué...? 

Ahora Granger leía en voz alta una carta que parecía escrita con manos temblorosas y descuidadas. Las palabras apenas eran legibles. 

—Pensamos que podrías necesitar esto para la escuela. Qué raro que te lo hayas dejado en casa, cariño. Las túnicas ya no deben quedarte bien con dieciséis años, así que las haremos a medida para enviarlas con la próxima entrega. 

Granger dejó de leer para frotarse los ojos con rabia, y él vio que se le formaban lágrimas mientras retorcía la lana roja y dorada haciendo nudos. 

Lo intentó de nuevo. 

—¿Por qué necesitas una bufanda de Gryffindor? 

—Mis padres olvidaron que Hogwarts se cerró al terminar la guerra, —respondió Granger, con la cara tensa—. También parecen haber olvidado el año. 

Draco frunció el ceño. 

—Muggles o no, tenían la dirección de la caja, así que deben saber la diferencia entre Escocia y Noruega. Cualquier pariente tuyo no puede ser tan denso.   

—No son densos. Están confundidos. Como lo estaría cualquiera después de haber sido Obliviado durante doce meses, —dijo con amargura. 

—¿El Ministerio de Magia alteró sus mentes? —preguntó Draco, acercándose. 

—No. 

Había doblado ambas rodillas contra su pecho y se había rodeado con los brazos para protegerse. Temblaba con el viento que soplaba desde el océano y su propio llanto. Sus lágrimas estaban volviendo translúcida la manta a cuadros que tenía debajo. 

Y Draco sintió que ya no podía irse, o al menos no todavía. Así que fue a arrodillarse junto a Granger en la arena helada. 

Una vez que lo hizo, ella explicó: 

—Les quité los recuerdos a mis padres para protegerlos, antes de esconderme con Harry y Ron. Apenas habían empezado a recordar cuando los Sanadores se enteraron de que mi padre... —Su boca se tensó—. No importa. No sé por qué te estoy contando nada de esto, Malfoy. 

—Eso es lo que pasa cuando no tienes a nadie mejor cerca, —contraatacó Draco. 

—No te equivocas, —resopló—. Y nunca perderás la oportunidad de recordarme cómo no pertenezco aquí, ¿verdad? 

—Diez puntos para Soscrofa, —dijo. 

Eso hizo sonreír brevemente a Granger, antes de volver a ponerse seria. 

—Así que es tu turno de explicar por qué me buscaste cuando desaparecí, y luego fuiste a la biblioteca durante semanas. Por qué me retuviste en ese bosque y fingiste que eras el único que usaba magia oscura. Que me atacaste. Que me hiciste daño , cuando los dos sabemos que esta vez me hice daño yo sola. 

Draco apartó la mirada, los ojos grises se movieron hacia la orilla, donde una bandada de aves marinas se zambullía una tras otra bajo la superficie del océano. Creando ondas que se extendían hacia el exterior como el eco de una piedra al saltar. Las observó desaparecer sin hablar, por alguna razón le resultaba imposible mentir a la chica sentada a su lado en la arena, con las manos tan cerca que casi se rozaban. 

Vio que la suya se acercaba imperceptiblemente mientras esperaba. 

Pero se tomó su tiempo para pensar, rebuscando primero entre las conchas encaladas alrededor de la manta. Le asaltó la repentina y profunda sensación de que ya habían hablado así antes. Tal vez en un sueño, o un recuerdo muy antiguo de un sueño. 

Cuando su silencio se alargó, Granger miró hacia delante y preguntó: 

—¿Me dirás al menos por qué estás aquí ahora? 

Y a Draco, esa pregunta le pareció lo suficientemente pequeña como para admitir la verdad. 

—Porque quiero. 

Chapter Text

"Quizá tengas que conocer la oscuridad antes de poder apreciar la luz".  

-Madeleine L'Engle  

***  

El rítmico ronquido de Theo le indicó a Draco que era hora de irse. Se bajó tranquilamente de la cama con dosel y esperó a estar en el pasillo para ponerse los zapatos Oxford. Solo se entretuvo en el baño el tiempo suficiente para terminar de cambiarse antes de volver a salir. 

Esta noche había elegido una funda de brazo para su varita y se la estaba enrollando alrededor del bíceps, tensando la correa de cuero, cuando se dio cuenta de que Granger dormía en la sala común.  

Había renunciado a dormir aquí desde que ella empezó a reclamarlo. A los elfos domésticos no parecía molestarles su presencia lo suficiente como para presentar una queja ante la administración, un doble rasero injusto que probablemente debería irritar a Draco, pero no lo hacía.   

Tal vez fuera por lo indefensa que parecía. Ahora mismo, por ejemplo, estaba muerta para el mundo en un banco cubierto de pieles, con un brazo colgando y el otro sobre los ojos para protegerse de la débil luz de la luna. Los tirabuzones de pelo enmarcaban su cara como oscuros enrejados de hiedra, y utilizaba un libro de texto como almohada tras haberse quedado dormida estudiando una vez más. No era de extrañar que siempre se despertara manchada de tinta. Sin embargo, hacía tiempo que se le habían secado las lágrimas de la tarde que habían pasado en la playa turística. 

Draco bajó la mirada para consultar su reloj de pulsera y vio que eran las once y media: casi el comienzo del toque de queda. Para llegar al campo de Quidditch subterráneo antes de medianoche tendría que ser rápido.    

Atravesó rápidamente la sala común y casi había llegado a la entrada cuando oyó hablar a Granger. 

—¿No te importa nada tu historial?

Draco sonrió satisfecho al ver que la puerta se materializaba lentamente ante él, en lugar de la cara rosada e indignada que sabía que Granger debía de estar poniendo. 

—Solo fingías dormir, —acusó, ajustándose la capa de piel al hombro izquierdo. 

Se oyó el sonido de Granger abandonando su lugar en el banco para cruzar la sala común. Al cabo de un momento, apareció a su lado con las manos en las caderas. 

—Bien. Ve a escabullirte por la escuela con tus amigos a deshora. Solo recuerda cómo te lo advertí cuando estés en el próximo ferry a Bergen. Eres tan... 

Pero lo que era Draco, no esperó a averiguarlo. La entrada había terminado de tomar forma, y él la atravesó antes de que Granger tuviera la oportunidad de terminar su regañina. 

Por supuesto, debería haber predicho que ella le seguiría por la puerta como una sombra de pelo espeso.    

—Vuelve dentro antes de que la puerta se cierre y te quedes atrapada aquí fuera para congelarte toda la noche, —exigió Draco. 

—No. Iré contigo como testigo por si las cosas salen mal, —decidió Granger, invocando la túnica de su uniforme para que volara a través del agujero que se encogía rápidamente hasta donde ella estaba en la muralla. La cogió ágilmente del aire y deslizó los brazos por las mangas. Sin embargo, sus medias habían desaparecido en algún momento entre su viaje a la aldea y esta noche. Sus esbeltas piernas estaban completamente desnudas bajo una arrugada falda de lana. 

Ella siguió el movimiento descendente de sus ojos y se sonrojó. 

Luego, se apresuró a enderezar su falda para que quedara plana y dijo: 

—¿Adónde vamos ahora? Si es a los terrenos de la fortaleza, debería ponerme una chaqueta más gruesa. Nott no se dará cuenta ya que supongo que mantuviste las luces apagadas en el dormitorio. 

—No vamos a ninguna parte. Voy a encontrarme con Beowulf Munter en el estadio cubierto de Quidditch, y tú vas a volver a la cama como una buena ex prefecta. —Draco bajó la voz. 

—Tú también eras prefecto, Malfoy. Antes de que te salieras de tus casillas y empezaras a actuar como un loco. 

—Lo dice la chica que tiene el noventa por ciento de la piel amoratada. 

—Así que puede que los dos estemos locos, —se rio Granger, con los ojos castaños brillando por lo que podría ser pura locura tan fácilmente como emoción. Luego suspiró—. Si no me dejas acompañarte, puede que simplemente me acuerde de contarle a la profesora Ivanov cómo has guardado mi vieja varita en tu armario. Ha estado presionando para examinarla en busca de señales de quién me maldijo en el balcón. 

Draco se tensó y miró por encima del hombro. 

—¿Eso pretende ser algún tipo de amenaza? Recupérala tú misma si tanto te interesa. Además, todo el mundo sabe que las varitas son menos que inútiles una vez rotas. 

—Eso es verdad... 

Sin embargo, en lugar de volver a entrar, Granger se apresuró a caminar a su lado con el brazo extendido. Estaba ahuecando un puñado de llamas para iluminar su camino, como había hecho en el primer viaje a Durmstrang, y ahora daba la impresión de ser un duendecillo revoloteando entre los bajos parapetos. La nieve bajo sus zapatos brillaba con un azul turquesa oscuro mientras caminaban. 

El espectáculo hizo que Draco se pusiera tenso, resolviendo que, si no podía deshacerse de Granger, al menos podría evitar que hiciera que los suspendieran a los dos. 

—Apaga ese fuego o Ivanov nos encontrará en unos minutos, —siseó. 

—Déjame usarlo hasta que mis ojos se ajusten. 

—Parpadea más fuerte, joder. 

Granger había abierto la boca para discutir cuando Draco le hizo un gesto para que guardara silencio. Luego le hizo señas para que bajara por una escalera helada que conducía a los niveles inferiores, lanzando un Encantamiento Desilusionador mientras descendían. Podía oír cómo los pasos de Granger se aceleraban para igualar sus pasos más largos. 

Bajaron juntos una escalera tras otra a gran velocidad. A lo largo de pasillos rayados con barras de luz de luna desde las enormes ventanas sin cristales. A cada paso, él buscaba un profesor patrullando. Pero tuvieron la suerte de encontrarse solo con fantasmas. 

Entonces llegaron a un conjunto de puertas dobles tan altas que un gigante habría cabido fácilmente a través de ellas. Empujó la izquierda mientras Granger empuñaba su varita prestada. 

—¿Por qué te reúnes con Wolf? —susurró. 

—Pronto sabrás por qué, así que mantente Desilusionada y aléjate de mi camino. —Mirando hacia atrás, Draco lanzó un contrahechizo para eliminar su propio ocultamiento. 

Granger asintió a regañadientes. 

La arena hundida emergió de la oscuridad como la caída gradual de una cortina. Estaba completamente cerrada, con asientos escalonados tallados en ónice negro brillante y aros de metal en cada extremo del campo de Quidditch. Sin una sola luz, ni siquiera la del cuenco encantado de Adivinación, parecía mucho más grande que durante el Ritual de Clasificación. Una caverna que conducía a un techo interminable que se desvanecía en las sombras de la fortaleza, muy por encima de sus cabezas.      

Draco bajó las escaleras lentamente, mientras los pasos de Granger resonaban detrás de él. Aunque el encantamiento de ocultación dificultaba su visión, era posible distinguir una silueta tenue y brillante si entrecerraba los ojos. 

Afortunadamente, Wolf y Rogsfell, su segundo, no parecían estar allí todavía, aunque era difícil estar seguro ya que la arena estaba muy oscura. Llegaron a la base sin toparse con un alma. 

—Estáis aquí para batiros en duelo, no para jugar al Quidditch, —acusó Granger una vez llegaron. 

—Obviamente. Deberías haberte dado cuenta cuando traje una varita en vez de una escoba. 

Gruñó tan bajo que el ruido apenas se oyó. 

—Pelear fuera de horario va contra las reglas de Durmstrang. 

—Nadie escucha las estúpidas reglas y nada de esto es legal, Granger, por eso te dije que no vinieras.    

Sus ojos se entrecerraron y de repente se redondearon. Se acercó, advirtiendo siniestramente: 

—Hay alguien más aquí. 

Draco se giró. 

Blaise cruzaba el campo de ónice en su dirección, con los brazos cruzados detrás de la cabeza. Llevaba un elegante mono negro y una sonrisa maliciosa.   

—¿Qué demonios es eso? —preguntó Draco, frunciendo el ceño hacia su amigo. 

Un barrido de las manos de Blaise por toda la longitud de su mono. 

—Esto es lo que empecé a llevar en la cama debajo del pijama por la noche. Nunca se sabe cuándo Munter hará alguna gilipollez, y me gusta estar preparado. —Señaló con la cabeza a Granger, que estaba haciendo un pobre trabajo para permanecer desilusionada. 

—¿Por qué trajiste a la Sangre sucia a nuestro violento juego de medianoche? 

—No tuve mucho que decir en el asunto, —admitió Draco—. Una vez que Munter aparezca, finge que no está aquí. 

Blaise se crujió los nudillos, con cara de sospecha. 

—Si va a chivarse a los profesores, o peor, al Ministerio... 

—Te prometo que eso no pasará, —interrumpió Granger. 

Una larga pausa, en la que Blaise la miró como un hipogrifo decidiendo si inclinarse. Luego suspiró: 

—Bien, bien. Tu novia puede quedarse, Malfoy. Lo que sea que te la ponga dura por la noche. 

Draco inhaló bruscamente. 

—Ella no es mi novia. 

Sin embargo, Blaise acababa de empezar a reírse a carcajadas cuando un CRASH resonó por todo el estadio. Todos se giraron para encontrar la fuente. 

Las puertas dobles se habían abierto de par en par, y por ellas entraba Wolf. 

Al igual que Blaise, vestía una prenda negra ajustada que le cubría el pecho. Ya estaba apuntando a Draco con la varita desde el otro extremo de la habitación. 

En otro momento, Rogsfell se materializó desde las sombras detrás de su amigo; las marcas de viruela que desfiguraban su cara parecían aún más espantosas con la poca luz. 

—¿Listos para divertirnos? —Preguntó Blaise volviendo a crujirse los nudillos. 

—Apartaos los dos de mi camino, —ordenó Draco, lamentando la decisión de no acudir solo. Pero mientras Blaise gemía a regañadientes y se dirigía a un banco cercano, Granger parecía haberse desvanecido en el aire. 

Draco sacó su varita de la funda y se concentró.   

Protego Diabolica no era una opción. El humo sería sofocante en un área tan contenida, y en realidad no estaba intentando matar al imbécil. Tampoco podía usar un hechizo lo suficientemente destructivo como para despertar a la escuela y ganarse un demérito final hacia la suspensión.      

Ahora Wolf bajaba las escaleras, con los ojos de halcón clavados en Draco como un depredador en busca de su próxima comida. 

Draco resopló ante la teatralidad, haciendo girar su varita mientras esperaba. A menos que el cavernícola acelerara el ritmo, la noche iba a ser larga de cojones y él ya se estaba aburriendo. A lo mejor debería haberse saltado el duelo, como había hecho con Potter. 

Ahogó un bostezo. 

—¿Qué demonios, Malfoy? —se rio Blaise, que había vuelto a aparecer a su lado para darle un puñetazo en el brazo, exasperado—. Te vas a quedar dormido y te vas a despertar asesinado. Munter no se lo toma a broma. Se rumorea que el curso pasado dejó a un Ucilena en coma y el pobre tuvo que ser trasladado a casa. 

—Deja de quejarte. Estoy despierto. Además, vuelve y siéntate en el banco. 

Blaise negó con la cabeza, pero obedeció. 

De nuevo solo, Draco se desabrochó la capa y la dejó caer al suelo de la arena. Mientras veía a Wolf acercarse, siguió sopesando sus opciones. Kuytek tenía razón en que en clase siempre se contenía contra Granger. Pero no lo haría contra Wolf. Ahora era el momento de intentar algo creativo . 

Rogsfell se quedó en las gradas de Quidditch. Wolf, sin embargo, acechó a Draco hasta que se detuvo bruscamente a unos veinte metros. 

—No habrá reverencias, pasos ni cuentas atrás. Nada de esa mierda de duelo formal, —gruñó Wolf—. Y deberías saber que este país no prohíbe las Imperdonables si se usan en defensa propia, lo que claramente cubre todo lo que te haré esta noche. 

—Intenta recordarlo cuando te obligue a cortarte el cuello... en defensa propia, —se burló Draco. 

Se separaron para situarse en lados opuestos del campo. 

Aunque se filtraba algo de luz de luna por las puertas abiertas en lo alto, por lo demás el estadio estaba completamente a oscuras. Wolf se movía entre las sombras, bajo el poste central de la portería, en el extremo oeste del campo. Parecía estar haciendo señas con las manos que eran irreconocibles desde esta distancia.   

Draco caminaba hacia el este, sin saber por qué empezaban tan separados si no seguían ninguna regla tradicional. Aun así, le dio la oportunidad de seguir pensando. Y decidió que lo que viniera a continuación dolería lo suficiente como para que Wolf aprendiera a andar con cuidado. También apostaba a que el otro hombre atacaría primero por un sentimiento de orgullo Wolverine demasiado agresivo, que podría usar a su favor. 

Con un plan que por fin tomaba forma, Draco se dirigió hacia las gradas de Quidditch. Subió las escaleras rezagado, de una en una. Como si ya hubiera renunciado a la lucha y fuera a reclinarse sobre una hilera de bancos.    

Pronto oyó a Wolf corriendo detrás de él, con las botas retumbando contra el suelo rocoso del campo, pero resistió el impulso de darse la vuelta. En lugar de eso, a medida que el ruido se hacía más fuerte, empezó a contar en silencio en su mente. 

Veinte metros.  

Dieciocho metros.  

Quince.  

La cadencia de los pasos de Wolf cambió ligeramente, volviéndose irregular: había llegado al primer escalón.   

Doce metros.  

Nueve.  

Seis.  

Sin mirar, Draco agitó la varita detrás de su cabeza, apuntando directamente hacia abajo.    

—Tabificus.  

Un grito recorrió el estadio. 

Draco se giró justo a tiempo para ver cómo las escaleras bajo los pies de Wolf empezaban a hervir; el ónice negro se fundía en un mar de hierro líquido. El aire se volvió sofocante y vibró con olas de calor extremo y abrasador. 

Wolf gritaba de rabia mientras se hundía en las gradas, con las piernas desaparecidas de la vista. Dejó caer su varita, que fue absorbida por la roca poco sólida.    

Solo una vez metido hasta la cintura en la tierra, Draco pronunció el contrahechizo. 

—Finite Incantatem.  

Inmediatamente, la roca se endureció. Atrapando a Wolf en una capa de ónice que seguía desprendiendo gases grises nocivos. Con los brazos aún sueltos, Wolf intentó liberar la parte inferior de su cuerpo sin éxito. Era como si la tierra lo hubiera consumido a medias. 

Draco se acercó, burlándose mientras descendía. 

—Ya que no puedes seguir batiéndote en duelo atascado en el suelo como un árbol, admite que has perdido y te sacaré de ahí. 

Wolf respondió a la burla con una retahíla de palabrotas en alemán, o tal vez fueran maldiciones de verdad. Por supuesto, sin varita no ocurría nada. Frustrado, Wolf empezó a gesticular un hechizo con sus manos chamuscadas. 

—Nada de eso, —le espetó Draco. Inclinó la varita. 

—Funis Incarcerous.  

Unas pesadas cadenas de hierro se materializaron y se enroscaron alrededor de Wolf, encadenándolo desde la muñeca hasta el antebrazo. Se desplomó hacia delante con el peso. Atado y amarrado como un tronco de cara roja. 

Draco sonrió mientras se acercaba, asomándose y proyectando una sombra sobre los músculos de la espalda de Wolf. 

—Creo que esto significa que he ganado. 

Wolf escupió en las cadenas y ladró: 

—Quítamelas o... 

—¿O qué? ¿Le lamerás los zapatos? —Blaise había aparecido junto a Draco para dedicarle una sonrisa altiva a su compañero de casa. 

Se agarró al hombro de Draco y comentó: 

—Lo de las escaleras ha estado muy bien, aunque los equipos de Quidditch no estarán muy contentos cuando vean el desastre que has hecho en su estadio. Voto por que dejemos que Munter cargue con la culpa junto con el idiota de su segundo, al que he dormido accidentalmente hace un momento. Obliviaremos un poco a ambos y dejaremos que los profesores los encuentren por la mañana. 

—No podéis. 

Saltaron. 

Granger era totalmente visible y estaba arrodillada en el suelo junto a Wolf, estudiando su piel quemada. 

—Hay que llevarlo a la enfermería, no borrarle los recuerdos. 

Blaise soltó una carcajada. 

—Una vez santa, siempre santa. Pero se merece algo peor, Chica Dorada. Te darías cuenta si le oyeras jactarse de haberte quitado la varita y luego dejarte morir como un pájaro cortado.   

—¿Fue Munter? —preguntó Draco. Estaba seguro de que habían sido las Ucilenas las que habían atacado a Granger, por lo raras que se habían comportado con ella desde aquella noche.   

—No lo sé, —Blaise se encogió de hombros—. Podría ser, o Munter podría estar hablando con el culo. No he podido confirmarlo. 

Draco lo miró incrédulo. 

—Sigo sin entender por qué te interesa tanto, a menos que estés intentando ganar puntos con el Departamento de Seguridad Mágica. 

Blaise volvió a reír, quitando el brazo del hombro de Draco. 

—Los únicos puntos que sumaremos serán deméritos si no nos ponemos en marcha. Las salas comunes están cerradas, así que tendremos que escondernos. Pasar desapercibidos hasta el amanecer, cuando abran. 

—Entonces, ¿dónde deberíamos ir? 

Blaise estaba abriendo la boca para contestar, cuando el fuerte golpeteo de unas cadenas de metal les hizo bajar la mirada. 

Wolf había arrojado sus brazos atados sobre Granger, atrapándola entre los eslabones oxidados. La asfixiaba entre las muñecas y su cara perdía color mientras le aplastaba lentamente la tráquea. 

Y ahora había algo mal en los ojos de Wolf. 

Tanto las pupilas como el iris se habían fundido para convertirse en el pigmento más profundo del negro, mirando fijamente a la nada. Sus ojos no seguían ni se movían en absoluto mientras rodeaba con más fuerza el cuello de Granger con las cadenas. 

Pero Draco no se detuvo a preguntarse por su extrañeza. En lugar de eso, se apresuró a desterrar las cadenas mientras Blaise se arrodillaba para liberar a Granger de su atacante. 

Apenas habían conseguido zafarla del férreo agarre de Wolf, y seguía tosiendo, cuando unas voces resonaron en el estadio.   

—¡Så! ¿Quién está ahí abajo? 

—Mierda. Mierda. Mierda, —maldijo Blaise, con los ojos desviados hacia las puertas de la arena, donde habían aparecido las siluetas de la gente—. Los profesores deben de haberse enterado. Llévate a la Sangre sucia y busca un sitio donde esconderte hasta que termine el cierre. Mi expediente sigue limpio, pero no puedes permitirte otro strike. 

Draco dudó, así que Blaise dijo con más firmeza: 

—La única salida es por esas puertas. Crearé una distracción. Desilusionaos y que no os pillen. 

Blaise se levantó y alzó la varita. 

—¡BOMBARDA! 

Un trozo de techo explotó en una lluvia de estalactitas y rocas que caían. El aire se enturbió cuando Blaise envió un segundo hechizo, y luego un tercero, por encima de sus cabezas. 

A través de la nube, pudo ver a Granger frotándose dolorosamente el cuello, que estaba hinchado, pero sin daños. 

Draco la levantó del suelo y luego bajó las escaleras. Entrelazando sus dedos como si fuera algo natural.   

Bordearon el campo, agachándose cuando las luces se encendieron y el estadio de Quidditch se iluminó. Llegaron a las puertas, que ahora estaban desiertas. Como estaba previsto, los profesores que habían aparecido estaban con Blaise, Wolf y Rogsfell al otro lado del estadio de Quidditch. Gritos de enfado recorrieron la cavernosa sala: parecía que Kuytek también estaba allí investigando. 

Soltó la mano de Granger para lanzar un encantamiento de ocultación mientras ella hacía lo mismo. Desilusionados, atravesaron el nivel inferior del colegio, corriendo directamente entre los fantasmas que se agolpaban en los oscuros pasillos. Pero no temblaron a pesar de haber dejado atrás sus capas de piel en el estadio. No tenían frío gracias a la persecución y al subidón de adrenalina. 

Por alguna extraña razón, Granger estuvo sonriendo todo el tiempo. Incluso a través de la desilusión, Draco podía ver el contorno de sus labios respingones. Y se maravilló ante el hecho de que ella pudiera olvidarse tan fácilmente de que casi la matan otra vez. Que pudiera disfrutar de aquel vuelo de medianoche por el colegio, con la amenaza de expulsión pendiendo sobre sus cabezas. 

Él también lo estaba disfrutando. 

—La biblioteca es nuestra mejor opción, —jadeó—. La tienen abierta, así que podemos escondernos detrás de unas estanterías y esperar a que amanezca. 

—Como quieras. 

Dejó que Granger tomara la iniciativa a pesar de conocer también la ruta por las muchas veces que la había seguido hasta allí desde todas las direcciones, aparentemente no del todo desapercibido. 

Granger hablaba entusiasmada mientras corrían. 

—No he... no he visto roca derretirse tan rápido antes... como si se licuara y luego se volviera sólida. ¿Dónde aprendiste algo así? 

—En un pergamino medieval de la colección de mi familia, —dijo Draco—. Es un hechizo destinado a ablandar el terreno para la construcción, no para duelos. 

—Qué brillante reaplicación, —le felicitó Granger, y él pudo oír la aprobación en su respiración entrecortada. 

Corrían más rápido. 

Ahora Granger giró hacia un pasadizo secreto que nunca habían tomado, más estrecho y contorsionado que una serpiente. 

Finalmente salieron y no pararon de correr hasta llegar a la biblioteca del tercer piso. Empujaron la puerta unos centímetros para que no crujiera y entraron. 

Estaba aún más oscuro aquí, sin los fantasmas que recorrían el resto de la fortaleza como guías luminiscentes. Solo un orbe parpadeaba en la lámpara de araña instalada en el techo, difundiendo la menor cantidad de luz a través del aire estancado. Sin embargo, era suficiente para ver cómo el polvo se posaba sobre ellos mientras se arrastraban por los pasillos, yendo a agazaparse detrás de una estantería en la esquina más alejada de la sombría sala. 

Por fin se detuvieron a respirar. 

Granger se inclinó sobre un libro y apoyó la mejilla sonrojada en la fría encuadernación de cuero. Su sonrisa se había iluminado al saber que habían llegado a la biblioteca sin ser vistos. 

—Hacía siglos que no corría así, —confesó—. No desde que me escondí de Filch y la señora Norris en sexto año. 

Después de arriesgarse a echar otro vistazo más allá de la estantería, Draco se inclinó para advertirle: 

—Acércate más. Aún se te ven las piernas. 

Granger lo hizo, metiendo las rodillas contra el pecho y deslizándose por las frías baldosas de piedra hasta encajarse bajo el pliegue del brazo de él, que estaba extendido sobre la estantería que tenían encima de forma protectora; la varita de espino se inclinó entre una hilera de libros para apuntar a las puertas.   

Se frotó el cuello. 

—¿Qué le pasaba a Munter? Siempre la ha tomado conmigo, pero eso parecía diferente . Más salvaje. Como si estuviera siendo controlado por una maldición Imperius. 

Draco asintió en silencio. 

Entonces, sin oír ni ver nada, bajó la varita. Y ahora parecía que era él quien estaba poseído cuando se acercó para rozar con el pulgar la columna de la garganta de Granger. Las yemas de los dedos trazaron suavemente los moratones cada vez más profundos que se fundían con la marca de la maldición en su piel. 

Su mano se enroscó alrededor de la base del cuello de ella, deteniéndose mientras la amonestaba: 

—Esto es exactamente por lo que no deberías haber venido, pero por supuesto nunca se te pasaría por la cabeza escuchar. 

El aire entre ellos se volvió tenso. La sonrisa de Granger se había desvanecido mientras lo miraba con cautela, con desconfianza, con ojos sobrios. Insegura de si él estaba a punto de terminar el trabajo que Wolf había empezado, o si estaba atrapada en la caricia más improbable que jamás hubiera existido. 

Una parte de él tampoco acababa de decidirse. 

A pesar de ello, Granger empezó a relajarse contra su palma, que había permanecido inmóvil. Se hundió en su tacto en lugar de crear más distancia. Y pronto el pulgar de él reanudó su lánguido viaje por la garganta de ella para explorar los muchos colores que encontraba allí como si fueran las constelaciones de una galaxia extraña y sin nombre. Siguiendo las líneas de cada hendidura de su cálida piel. 

Luego se inclinó hacia ella con una lentitud intencionada. Vio cómo sus ojos oscuros se cerraban cuando sus labios sustituyeron a sus dedos. Su boca humedeció los moretones de sangre con dos palabras pronunciadas en la curva de su garganta: no un beso, sino un hechizo curativo olvidado que él no había recordado hasta ese momento. 

—Vulnera Sanentur.  

Ella gimió de mala gana, los moratones se desvanecieron uno a uno bajo el tenue resplandor esmeralda de sus labios en movimiento, que continuaron su ocioso camino hacia abajo. Su piel se sentía tan suave contra él que era casi imposible no continuar. 

Granger abrió los ojos de golpe y su cara palideció. 

—Oigo a alguien en la puerta. 

Draco se echó hacia atrás de inmediato. Mirando al techo mientras soltaba un largo y amargo suspiro. Sabiendo que habían sido descubiertos cuando oyó la voz inexpresiva de una mujer. 

—Realmente no debería estar aquí, Sr. Malfoy. 

Chapter Text

"Imagino que una de las razones por las que la gente se aferra a su odio con tanta obstinación es porque intuyen que, una vez que el odio desaparezca, se verán obligados a lidiar con el dolor".  

-James Baldwin  

*** 

Fue una semana infernal estar suspendido, aunque no por las razones que Draco supuso en un principio. 

Se había anticipado al aburrimiento que suponía no asistir a clase; al principio, disfrutaba con la ruptura forzosa de su rutina. Tampoco pestañeó dos veces al ser trasladado temporalmente del dormitorio Soscrofa al ala de profesores como improvisado confinamiento solitario. Un espacio claustrofóbico donde siempre estaba vigilado, y que parecía más un confesionario que un dormitorio. No, tampoco era eso.  

A decir verdad, lo que más inquietaba a Draco era la molesta voz de su cabeza. La que no paraba de contar sus deméritos, recordándole que ya solo le quedaban cinco antes de la expulsión, y luego algo peor que la expulsión. 

Era la misma voz que le susurraba cómo debería haber sido lo bastante listo como para evitar que la profesora Ivanov les pillara en la biblioteca; cómo nunca debería haber seguido a Granger aquella noche ni ninguna otra. La voz que se arrepentía de todo. 

No se permitió pensar por qué la había curado tan impulsivamente. En lugar de eso, pasó horas tumbado en el catre mirando el techo bajo. Repasando todas las formas en que arruinó sus posibilidades, y luego intentando obligarse a sí mismo a preocuparse por lo que había hecho. A veces su mente se sentía claustrofóbica. 

El único respiro llegaba todas las tardes al anochecer, cuando era escoltado fuera de la fortaleza para cumplir arresto con Marius Sanguini: Profesor de Criptozoología. 

Aunque la asignatura le había resultado desconocida hasta que llegó a Durmstrang, pronto descubrió que era una versión de lo que Hogwarts habría llamado Cuidado de Criaturas Mágicas, aunque no podía ni siquiera imaginarse a Hagrid llevando las cosas hasta ese extremo. De algún modo, el hecho de que los alumnos estudiasen demonios como los Lethifolds, los Hidebehinds y los Vampiros no era un problema en Noruega, tal vez porque el propio Sanguini era un chupasangre y podía (supuestamente) ofrecer cierta protección. Aunque si le preguntabas a Draco, nada de eso tenía sentido.

Igualmente sorprendente era el hecho de que ya se habían conocido años atrás, en una fiesta de Navidad del Club de las Eminencias al que Draco asistió muy brevemente antes de conseguir largarse. Una fiesta en la que Sanguini desfiló como un semental de exposición de cara pálida. Slughorn había quedado tan enamorado que obligó a todos los invitados a conversar antes de permitirles marcharse. 

Draco lo recordaba como quince minutos aburridos durante los cuales Sanguini casi lo había dormido. No paraba de hablar del sabor superior de la hemoglobina británica a la italiana mientras Blaise discutía sin más razón que la de ser contradictorio. Al final, el vampiro también se aburrió y se acercó a un grupo de chicas con una mirada voraz, desapareciendo durante el resto de la noche. Volver a encontrarse años después en Durmstrang había sido inesperado. Casi tan inesperado como ser asignado a Sanguini para una semana de castigo.  

Sin embargo, esta vez Nilsson no acompañaba a Draco al aula de Criptozoología, sino a las montañas que rodeaban la escuela, que se sentían aún más frías a medianoche y debían ser el lugar donde acechaba Sanguini. La luna llena que colgaba baja en el cielo sobre las montañas teñía las gafas de Nilsson de un espeluznante tono rojo sangre.   

Mientras seguían un sendero que se adentraba en el bosque, Nilsson sermoneó. 

—Esta noche no habrá nadie más, aparte de usted y el profesor. Así que cuando estén juntos, haga lo posible por evitar sangrar o hacerse heridas abiertas. No sería prudente tentarlo. Los vampiros tienen poco autocontrol cuando tienen hambre. 

Draco entornó los ojos. 

—¿Cómo puede el Consejo de Gobernadores aprobar que un monstruo dé clases, pero tratar de despedir a la Directora por admitir a una Sangre sucia? 

Nilsson se lo pensó un largo rato y luego contestó. 

—La hipocresía es bastante asombrosa, ¿verdad? 

—Eso es exactamente lo que acabo de decir. 

Un encogimiento de hombros. 

—Si usted está frustrado, Sr. Malfoy, imagínese cómo se siente la Directora teniendo cada decisión que toma cuestionada por la Junta. 

El camino se dividió en una bifurcación y giraron a la izquierda. 

—A esa mujer no parece importarle nada, —replicó Draco. Pensó en lo despreocupada que se había comportado con Granger en Psicometría Mental; tratándola como poco más que una ocurrencia tardía. Tal vez en un esfuerzo exagerado por demostrar que la primera Sangre sucia de Durmstrang no recibiría favores especiales. En cambio, a él le vendría bien menos atención por parte de la Directora, que seguía presionándolo en cada oportunidad que se le presentaba.   

Aun así, tenía que admitir que había aprendido más en dos meses aquí que en todo un año en Hogwarts. Era difícil no hacerlo cuando la alternativa era acabar en la enfermería. Levantar los escudos mentales era ahora algo automático. Y gracias a tantas horas de Duelo Marcial, usaba las manos desnudas para hacer hechizos con la misma frecuencia que la varita. Pociones era la excepción: el profesor Ellingsbow aún no se había mantenido despierto durante toda una clase.   

Draco levantó una rama y la vio caer en una nube de nieve. Por un momento se preguntó qué había sido de Slughorn con el castillo demasiado dañado para reabrir después de la guerra. Por supuesto, ya sabía lo de Snape.    

El camino finalmente terminó en un claro que era similar a aquel donde lanzó Protego Diabolica. Sin embargo, esta noche una oscura figura encapuchada estaba de pie en su centro. Sus ropajes eran lo bastante largos como para caer al suelo del bosque como plumas de cola, creando la impresión de un cuervo de plumaje negro con forma humana. 

—Marius, —llamó el secretario Nilsson. 

Sobresaltado, el profesor Sanguini se giró al oír su nombre y sus ojos escarlata se centraron en los dos recién llegados que salían del bosque. Su piel era más blanca que un abedul deshojado, y tenía una palidez fantasmal que lo marcaba como no del todo vivo.   

Sonrió, mostrando unos dientes puntiagudos. 

—Te agradezco que desafíes el frío para entregar a nuestro infame desviado Soscrofa, Björn. Se sabe que se pierden aquí por la noche, ¿sabes? Los estudiantes. Recordarás que el otoño pasado varios nunca llegaron a casa. Qué pena. 

—Lo recuerdo perfectamente, —dijo Nilsson con los labios fruncidos—. Todas chicas, y casualmente, todas con el mismo grupo sanguíneo... —Terminó la frase frunciendo el ceño, lo que hizo que la sonrisa del vampiro se ensombreciera. 

—Qué extraña coincidencia. 

Harto de esperar, Draco interrumpió la mirada dirigiéndose a Nilsson. 

—Esta vez no necesito ni niñera ni guardia, así que puede volver primero a la escuela. Encontraré mi propio camino cuando hayamos terminado. 

—Si está seguro, —disimuló Nilsson. Luego llamó en voz más alta al Vampiro, que seguía al acecho ante un estanque helado. Tenía las manos pálidas entrelazadas a la espalda mientras escuchaba. 

—Tócale un pelo a este chico y habrá consecuencias. Tiene previsto reunirse con el Ministerio de Magia británico mañana por la mañana. No estaría bien que la Confederación Internacional iniciara una investigación por la desaparición de un estudiante. 

Sanguini desenlazó sus largos dedos para despedir al otro hombre. 

—El señor Malfoy estará bien. Te comportas como si lo hubiera desangrado toda la semana, cuando no he hecho nada de eso. 

—Bien... —articuló Nilsson lentamente, ajustándose las gafas mientras retrocedía hacia los árboles. No parecía confiar en el vampiro convertido en criptozoólogo, y probablemente con razón si los rumores eran ciertos.   

Pero tras enviarles a ambos una última mirada de advertencia, Nilsson se internó en el bosque y sus pasos se fueron amortiguando a medida que desaparecía de su vista. 

Ya solo en el claro, Sanguini apretó las palmas de las manos sin sangre y preguntó con impaciencia: 

—¿Puede lanzar un Patronus corpóreo? 

Draco asintió. Aunque podía, su forma no era una que le gustara anunciar y eso medio esperaba que hubiera cambiado a esta edad. Por desgracia, no había sido así. 

—Hablamos de los Lethifolds al principio del trimestre, así que ya debería estar familiarizado con lo que son y en qué se diferencian de los Dementores corrientes. Se acuerda, ¿verdad? —dijo Sanguini con cara de satisfacción por la confirmación. 

Sintiéndose poco colaborador, Draco se encogió de hombros y no respondió. Sanguini suspiró. 

—Entonces se lo explicaré otra vez. Los Lethifolds, o Mortajas Vivientes, atacan a sus presas por la noche asfixiándolas mientras duermen. Aunque ambos parecen similares a primera vista y ambos pueden protegerse con un encantamiento Patronus, los Dementores están clasificados como no-seres, y por lo tanto no entran en el tema de la Criptozoología. Por el contrario, los Lethifolds se clasifican como bestias oscuras. Así, mientras que los Dementores existen para consumir almas, dejando tras de sí un recipiente vacío, pero aún vivo, los Lethifolds consumen a toda su víctima , matándola por completo.  

Una pausa en la que Sanguini sacó su varita, sosteniéndola entre el índice y el pulgar. En todas estas semanas, Draco nunca lo había visto usar una varita, y se veía notablemente mal en manos de un vampiro. 

Ahora Sanguini continuó. 

—Me gustaría que capturáramos un Lethifold y luego lo transportáramos a la escuela para su observación. Un espécimen vivo y que respira es mucho más interesante que una fotografía en blanco y negro, ¿no le parece? 

Draco, de hecho, no estaba de acuerdo, y prefería comerse su propio libro de texto que pasarse la noche persiguiendo una prenda demoníaca. Pero no quería que lo expulsaran por una tontería así. Así que dijo: 

—De acuerdo, profesor. Solo indíqueme la dirección correcta y le traeré un Lethifold. 

El destello de los colmillos cuando Sanguini sonrió, estirando sus finos labios más allá del punto de comodidad, antes de apuntar con su varita entre dos sauces que se habían trenzado formando un arco. 

—Vaya por ahí hacia el norte y yo iré por el sur. Si no encuentra nada en el kilómetro diez, dé la vuelta. Nos reagruparemos y luego nos dividiremos en oeste y este, —ordenó Sanguini. 

Ahora bajó la varita y añadió con voz de seda. 

—Y por su bien, espero que no mintiera al decir que podía invocar un Patronus. 

*** 

Los kilómetros se alargaron durante horas. Draco mantuvo una dirección aproximada hacia el norte utilizando un Hechizo de Cuatro Puntos para evitar desviarse demasiado del camino marcado. Sin embargo, eso le impedía lanzar Lumos al mismo tiempo y cada vez era más difícil ver más allá de varios centímetros delante de su cara. Todo lo demás se lo tragó la oscuridad. 

Tal vez si pudiera convocar un puñado de llamas como Granger, no estaría deambulando sin luz. Pero nunca había conseguido mantener un fuego tan diminuto sin que se extinguiera por completo. 

Aquí y allá, la luna se abría paso por un instante e iluminaba el suelo sembrado de hojas. Fue entonces cuando Draco se fijó en las huellas carmesí. 

Se arrodilló para inspeccionar más de cerca y terminó el Hechizo de los Cuatro Puntos para que su varita dejara de girar y pudiera usarla como luz. 

Las huellas eran lo bastante pequeñas como para pertenecer a una mujer descalza, o quizá incluso a un niño perdido por una familia local. Y la sangre dejada en la tierra húmeda tenía un vibrante color rojo que indicaba que era fresca. Pudo ver que se salían del camino y se adentraban en la enmarañada maleza.   

Aunque una parte instintiva y profunda de Draco le decía que no siguiera las huellas manchadas de sangre, prefirió ignorarla. Razonando que podrían haber sido dejadas por la víctima de un ataque de Lethifold, que era la única razón por la que estaba vagando por el bosque. Para bien o para mal, no podía regresar con las manos vacías si quería que esta detención terminara. 

No obstante, tomó precauciones. Se anduvo con pies de plomo, bajó la intensidad de su varita hasta que solo emitió un tenue resplandor y mantuvo la otra mano en la funda del muslo. A diferencia de Blaise y Pansy, prefería las maldiciones a cualquier arma física, pero aun así llevaba un cuchillo por orden del secretario Nilsson. Podía sentir el frío acero de su hoja contra los dedos mientras se aventuraba fuera del sendero.    

El bosque se volvió más oscuro y silencioso, como si entrara en un lugar donde todos los sentidos se desvanecieran uno a uno. Sus oídos estaban tan embotados como su vista, e incluso el rastro de sangre se hizo más tenue hasta que fue indistinguible del sombrío suelo de musgo. Ahora no podía ver nada a través de la niebla que se había asentado sobre las montañas a medida que la noche avanzaba hacia la hora de las brujas que, según el folclore nórdico, era el momento en que la magia alcanzaba su máxima expresión.  

Entonces la niebla se disipó de repente, y Draco vio que estaba ante la boca de una cueva. Su interior era tan poco luminoso como el bosque que lo rodeaba y, sin embargo, tuvo la impresión de que había algo esperándolo dentro. Una inexplicable sensación de ser arrastrado hacia delante por ese algo. 

Así que entró. 

Sus pasos resonaban demasiado fuerte contra las paredes rocosas, haciendo que sus manos se tensaran en torno al cuchillo y la varita de espino. Pero ahora podía verlo: un montón de ropas negras arrugadas al final de la cueva. Podrían haber parecido los harapos de un vagabundo si no hubiera estado familiarizado con el aspecto de los Lethifolds.   

Se tomó un breve momento para cerrar ambos ojos, intentando evocar el recuerdo más feliz que pudiera. 

Fue difícil. Tuvo que escarbar en los recovecos más recónditos de su mente, eligiendo por fin el día en que cumplió diecisiete años y pudo usar la magia sin restricciones. Había una sensación de libertad en ello: tener la opción de dejarlo todo atrás. Una opción que nunca tomó. 

Habló al aire helado. 

—Expecto Patronum.  

La cueva adquirió una neblina efervescente y nacarada cuando un pavo real plateado brotó de su varita extendida, desplegando sus alas por las paredes y planeando hacia el Lethifold. 

Excepto que no era un Lethifold. Ni un Dementor. Era una mujer envuelta en una capa negra hecha jirones que le colgaba de los hombros demacrados. 

Se apresuró a hacerse más pequeña, usando la capa para protegerse los ojos del repentino brillo de su Patronus. 

El pavo real aterrizó ante la mujer, que se encogía de miedo. Y a través de su contorno translúcido Draco empezó a reconocer sus rasgos: el rostro delgado de una persona que no debería estar respirando todavía. Entonces ella gimió con una voz tímida que él también conocía: de muchas noches y muchas preguntas deslizadas entre las rendijas de la puerta de un sótano. 

—Por fin has venido, Pequeño Mortífago. 

Se quedó helado. 

—Estoy tan agradecida de que estés aquí. Hace días que no bebo. Por favor, dame agua, —dijo. 

Una mano, arrugada por la inanición, surgió de entre los pliegues de su capa. La levantó mientras su brazo temblaba violentamente, con los músculos atrofiados por el desuso. No se agarraba a nada mientras seguía recitando aquellas palabras que ya estaban escritas en su mente. 

—Sabía que volverías. Sabía que eras una buena persona, así que por favor. Agua. 

Draco se quedó con la boca seca mientras miraba, incrédulo. Dejando que su Patronus se disipara cuando ya no pudo mantener la concentración. Sabiendo que estaba aquí con una persona cuyos últimos momentos había presenciado, y que estaba enterrada como un secreto vergonzoso en lo más profundo de la tierra del jardín de rosas de su familia. 

La cueva volvió a oscurecerse y preguntó: 

—¿Cómo está aquí, profesora Burbage? 

Bajó el brazo. A pesar de las sombras, su consternación ante la pregunta era palpable. 

—¿No te alivia verme con vida, Pequeño Mortífago? 

—No me llames así, —siseó Draco. La varita se elevó para apuntar directamente a su pecho. De su punta salieron chispas verde esmeralda que chisporrotearon contra el suelo de piedra.    

—No sé cómo llamarte hasta que me digas tu nombre, —susurró en voz baja. 

Y Draco respondió de la misma manera que lo había hecho antes. Atrapado en un bucle temporal de recuerdos que no podía romper. 

—Te prometo que eso nunca va a suceder. 

Su cara se tornó angustiada.   

—Tú... tú estabas allí. Riéndote con los demás cuando esa mujer Lestrange me lanzó Crucios en el suelo. Sentado en esa mesa cuando su marido me arrastró a la habitación. Estabas allí cuando me mataron . 

Draco podía oír el tono defensivo de su propia voz. Una justificación desesperada y llena de culpa. 

—No entiendo qué esperabas, —dijo, dando un paso atrás—. Te marcaron para morir en cuanto te encerraron en ese sótano. No había escapatoria. 

—Pero ni siquiera lo intentaste, —acusó Burbage en voz baja. Ahora ella avanzaba hacia él dando tumbos. Tenía la espalda encorvada y su túnica se arrastraba por el suelo de la cueva como la cola negra de un vestido. 

Otro paso más. 

—No podía arriesgar a mi familia. 

—No podías arriesgarte a ti mismo. 

De repente, su cara se había retorcido de rabia mientras ella avanzaba y él retrocedía. La distancia entre ellos se acortaba con cada palabra condenatoria.   

—¡NI SIQUIERA TUVISTE EL VALOR DE MANTENER LOS OJOS ABIERTOS! 

Entonces, como si hubiera sido golpeada por un hechizo de una varita invisible, Burbage se desplomó en el suelo y soltó un grito que helaba la sangre. Su cráneo hizo impacto con un terrible ruido sordo. Se retorció de dolor mientras su piel se desgarraba contra las afiladas rocas. 

Y su cara empezó a cambiar gradualmente. Fundiéndose en una que pertenecía a una persona completamente distinta: un hombre de ojos pálidos y plateados y pelo a juego. Su rostro tan cetrino como el de Burbage, los pómulos salientes de una inanición lenta y cruel. 

Pero Ollivander no gritaba. Estaba acurrucado sobre sí mismo, con ambos brazos alrededor del abdomen encogido. Llevaba semanas enfermo, incapaz de retener alimento o agua. Algo le pasaba y se consumía en los rincones polvorientos del sótano. Nadie se dio cuenta ni le importó. 

La cara cambiaba una y otra vez. Cambiaba, cambiaba y cambiaba en un incesante estribillo interrumpido por fuertes CRACKS . Eran demasiados para recordarlos con claridad, algunos con los que nunca había intercambiado una sola palabra. Algunos cuyas caras no había logrado memorizar antes de que fueran sustituidas por las siguientes. 

CRACK  

Un Squib que solo sobrevivió quince días. 

CRACK  

Una anciana que Dolohov tomó como ejemplo de la Oficina de Enlace con Muggles. 

CRACK  

Una madre que se pasó todo el tiempo lamentándose por sus hijos. Llamándoles más allá del sótano como si pudieran oír sus despedidas. 

CRACK  

Ahora era la chica Lovegood que miraba fijamente a Draco. Su pelo amarillo le colgaba lánguidamente por la espalda, tan sucio que él podía imaginarse oliendo el hedor fantasmal. Lovegood había sido alimentada porque esperaban que su padre se callara. Pero aun así la trataban peor que a una mascota enjaulada. 

Los gritos alcanzaron un tono ensordecedor, ahora procedentes de Granger, que se agarraba el brazo izquierdo sangrante. Se retorcía y temblaba de dolor, suplicando ayuda solo para que le grabaran otra letra torcida en la piel. 

S . . . A . . . N . . . G . . . R . . . E . . . . . . S . . . U . . . C . . . I . . . A 

De repente, la cara de Granger se apartó del techo, inmovilizada por unas manos invisibles, mientras otra maldición recorría su cuerpo. Y en este ángulo, sus ojos se encontraron como lo habían hecho aquel día en el salón. Vio a Draco arrodillado en el suelo de la cueva a su lado, con las manos flotando justo encima de ella, pero sin tocarla. 

En cambio, sus ojos grises estaban muy abiertos; la boca formaba palabras que ella no tenía forma de oír por encima de sus gritos angustiados. 

—Te merecías más... 

Dejó de llorar. En su lugar, expresó palabras huecas. 

—Todos lo hacían, pero nunca lo encontraron en ti. 

La cara de Granger se ensombreció mientras se incorporaba y reanudaba sus condenas. 

—Incluso ahora, incluso aquí, finges que merecían pudrirse en ese lugar sucio, asqueroso y repugnante mientras tú dormías profundamente. A salvo en tu cama. Como si pudieras olvidar la culpa soñando. 

Draco se puso en pie. 

—No actúes como si supieras lo que hay en mi cabeza. 

Se arrastraba hacia él a cuatro patas, con el rostro enfurecido más allá del punto de autocontrol. Se había transformado en una amalgama de cada una de sus caras. Todas gritando de forma asesina mientras él retrocedía por la cueva. 

Y ya no era humana. 

Apuntó con su varita. 

—Riddikulus.  

*** 

Sanguini estaba sentado en un tronco volcado en el claro, usando una piedra para afilarse las uñas, que ya parecían cuchillos, cuando Draco se acercó. Permaneció desinteresado ante la llegada de su alumno, y solo levantó la vista cuando un montón de túnicas negras fueron arrojadas al suelo ante él. Estaba atado con cuerdas, lo bastante apretadas como para impedir que unas hileras de dientes dentados le mordieran la capucha.  

—Consiguió enganchar un Lethifold, —asintió Sanguini, impresionado a regañadientes—, aunque tardó horas más de lo debido. 

Draco frunció el ceño. 

—Habría sido más rápido si no hubiera encontrado antes un Boggart. 

—Ah. Ese fue mi error por no mencionar que estos bosques están plagados de cambiaformas por la noche. Debí haberme dado cuenta de que no debía enviarle sin al menos una advertencia. Qué alivio ver que escapó ileso, señor Malfoy, —replicó Sanguini mostrando una sonrisa colmilluda. 

Para Draco, el vampiro parecía más divertido que aliviado. Pero lo ignoró y prefirió mirar al bosque. 

Ahora el Vampiro estaba de pie. 

—Deberíamos volver a Durmstrang antes del amanecer. No estaría bien que me pillara fuera cuando salga el sol. 

Draco le siguió en silencio. 

La bajada de la montaña fue tediosa debido al Lethifold capturado. Se turnaban para colgarlo entre los árboles, deteniéndose a menudo para desenredar su manto de las muchas ramas nudosas que había por el camino. 

Para cuando la fortaleza apareció a la vista, el amanecer ya era visible en el horizonte. Incluso su débil resplandor pareció incomodar a Sanguini. Sus pasos se aceleraron e instó: 

—Termine de llevar el Lethifold el resto del camino. Después de guardarlo en el armario del atrio, vaya directamente a su entrevista con el Ministerio de Magia. Su suspensión ha sido levantada. 

Entonces Sanguini atravesó el campo nevado corriendo contra el sol. 

*** 

Draco, Blaise, Goyle y Theo estaban alineados en el pasillo de espejos fuera del despacho de Dornberger, que el Ministerio había confiscado para estas reuniones. Estaba sentado en una fría silla de metal que no parecía de Durmstrang: demasiado moderna para el antiguo colegio. Y luchaba por mantenerse despierto. 

Blaise se acercó para preguntar en voz baja. 

—Ninguno de nosotros te ha visto, Malfoy. Alguien incluso inició un desagradable rumor de que rescindieron tu libertad condicional e hicieron que un Dementor se llevara tu alma. ¿Dónde te han estado escondiendo toda la semana? 

Una mirada al otro lado del pasillo confirmó que Theo estaba pendiente de cada palabra. Sacudió la cabeza. 

—Te lo diré más tarde.   

—¿Por qué estamos esperando aquí fuera? Creía que íbamos a hablar con los del Wizengamot como hicimos en verano, —murmuró Goyle, sentado en el lado opuesto de Blaise. 

—No son del Wizengamot, son Aurores del DALM, —corrigió Blaise—. Como en el Departamento de Aplicación de la Ley Mágica, por si también olvidaste esa parte. 

Goyle frunció el ceño, pero Blaise aún no había terminado sus bromas. 

—Departamento es un tipo de rama del gobierno. Magia es la mierda de colores que sale de ese palo que llamas varita. Ley... 

Theo estalló en carcajadas y todos se volvieron para mirarlo. En respuesta, el bicho raro se limitó a estirar las piernas y a encorvarse más en su asiento, bostezando: 

—Es inútil intentar meter respuestas de última hora en el cerebro de Gregory. En todo caso, cuanto más tontos actuemos todos, mejor para el Ministerio, porque supondrán que no somos amenazas. Al menos ese es mi plan. 

Blaise se frotó la barbilla. 

—Yo no estaría tan seguro, ya que también evalúan nuestra aptitud mental. Aunque no eres el que más acidez me da. 

Se volvió hacia Draco, adoptando un tono inusualmente grave. 

—Como nuestros expedientes estaban limpios, Munter, Rogsfell y yo solo recibimos tirones de orejas por ser sorprendidos en ese duelo. Seis puntos cada uno. Pero el Departamento de Seguridad Mágica tiene que saber que fuiste suspendido, así que cuando vayas a esa entrevista, no la cagues. 

—Independientemente de los expedientes escolares, todos seguimos en peligro. ¿Por qué me dices eso solo a mí? —Draco lo fulminó con la mirada. 

—Porque te ves como una mierda. 

Draco exhaló, olvidando que Theo estaba escuchando, mientras la irritación se apoderaba de él, seguida de cerca por un cansancio abrumador. Se apoyó en las rodillas, hablando al suelo. 

—También lo harías después de ser encerrado y abandonado en un bosque para perseguir demonios. 

Ahora los ojos oscuros de Blaise se dirigieron al corte que tenía en el antebrazo, visible a través de la manga destrozada del uniforme. La herida seguía supurando sangre mientras esperaban sentados. 

—Intenta no mencionar eso o lo que siempre le haces a tu Marca Tenebrosa. No crearía una buena impresión. 

—Yo no me hice esto, —replicó Draco, cubriendo la manga con la otra mano—. Vino de un Lethifold.   

Blaise parecía dudoso. 

—Tal vez haya tiempo para limpiarte y curarte ese corte antes de que nos llamen dentro. 

Sin embargo, al momento siguiente, la puerta se abrió de golpe con un sonoro BANG. Goyle, que estaba más cerca, dio un respingo en su asiento y luego tartamudeó. 

—¿Qué... qué hace ella aquí? 

Draco levantó la vista. 

Un hombre rubio y musculoso salía del despacho de la directora, vestido con la gabardina negra con correas de Auror del Departamento de Seguridad Mágica, con los galones brillando contra los espejos. A Draco se le escapaba el nombre, pero podía ser Dawlish. 

El hombre se tomó un momento para examinar la cola de entrevistados antes de abrir la puerta para que saliera una segunda persona. 

Era Granger. 

Saliendo de la oficina, entera y sin heridas. Con su uniforme escolar y no con esos harapos fantasmales que el Boggart había estado arrastrando por el suelo de la cueva. Pero seguía siendo un parecido demasiado cercano.   

Su mirada se detuvo brevemente en Draco al pasar, y él le devolvió la mirada. Escudriñando cada centímetro de piel, que estaba limpia de una sola marca. Casi como si nunca hubieran existido. Ahora mismo, no confiaba mucho en sus propios recuerdos. 

Tampoco sabía qué pensar de su expresión, y mucho menos de cómo se frotaba el cuello cohibida. Su mano estaba cubriendo los lugares que él tocó cuando Ivanov los encontró escondidos... Como si fuera ella la que se arrepintiera de haber sido descubierta con él y se avergonzara de lo que pensaran los demás.   

Granger apartó la vista. 

Luego se fue. 

Y sintió como si todo el oxígeno de la sala de los espejos desapareciera de repente con ella, haciendo imposible respirar; concentrarse en nada más allá del martilleo en su cráneo y su certeza de que nunca debería haber puesto un dedo sobre alguien tan patéticamente indeciso. 

—¿Qué crees que le dijo la Sangre sucia al Ministerio sobre nosotros? —susurraba ahora Goyle. 

—Creo que tendremos esas respuestas muy pronto, —respondió Blaise sombríamente. 

El Auror murmuraba algo a Dornberger, que también había aparecido en el umbral. Hizo un gesto en dirección a Draco y este oyó que lo llamaban por su nombre. 

—Empezaremos con usted, Sr. Malfoy. 

Se levantó, sintiendo que cada músculo de sus hombros se tensaba mientras cruzaba el vestíbulo y se dirigía al despacho. Sin embargo, antes de que pudiera entrar, el Auror cruzó el marco de la puerta con una mano para impedirle el paso. 

—Un asunto primero, —explicó el hombre, deteniéndose un momento para estudiar los ojos de Draco, ensangrentados por el cansancio y la maldición que utilizó para contener al Lethifold—. Esta evaluación en particular será supervisada por mi aprendiz. No podía dejar pasar la oportunidad de traerlo. 

—¿Quién es? —preguntó Draco después de contar en silencio hasta diez. 

El Auror se hizo a un lado. 

—Eche un vistazo usted mismo. 

Así lo hizo Draco, desplazando al otro hombre aún más lejos de su camino y cruzando furioso el umbral solo para ver la peor de las putas caras . La que debería haber predicho. 

La de Harry Potter.

Chapter Text

"Actuaremos como si todo esto fuera un mal sueño. Un mal sueño. Para la persona en la campana de cristal, en blanco y parada como un bebé muerto, el mundo en sí es el mal sueño. Un mal sueño. Lo recordaba todo".  

-Sylvia Plath   

*** 

Draco no tenía ni idea de cuánto tiempo se habían pasado mirándose el uno al otro, aunque en su mayor parte era unilateral. Potter parecía más o menos indiferente hacia su antiguo compañero de clase. En el mejor de los casos, se compadecía de él, lo que no hacía más que aumentar el resentimiento de Draco. Lo suficiente como para que saltaran chispas de su varita, que el mayor de los Aurores confiscó con un rápido encantamiento de invocación. El mango se le escapó de los dedos cuando Potter rompió por fin el contacto visual. 

Parecía una trampa.

El Santo de Oro en persona estaba situado en el rincón más alejado del despacho de Dornberger, dejando el escritorio vacío. Estaba allí de pie con sus escuálidos brazos cruzados. Ahora parecía tranquilamente complacido al ver que Draco era conducido a través de la puerta y empujado a un taburete. 

Draco miró hacia atrás y se dio cuenta de que la puerta ya estaba cerrada y solo quedaban ellos tres en la cámara de piedra de techos altos. Dornberger se había quedado en el vestíbulo con los demás presos en libertad condicional.   

El Auror tomó asiento detrás del obelisco que era el escritorio de Dornberger, apretó los dedos y se presentó. 

—John Dawlish, Vicejefe del Departamento de Aplicación de la Ley Mágica, División de Terrorismo Doméstico. ¿Creo que nos vimos una vez después de su comparecencia? 

Draco ignoró la pregunta. Sus ojos habían vuelto a Potter, que era la última persona con la que quería volver a encontrarse en ningún sitio, pero especialmente aquí , en Durmstrang: siendo interrogado como un degenerado pedazo de mierda. 

La cara delgada de Potter parecía estresada por las largas noches revolviendo papeles, mientras que su pelo negro y desordenado le caía como una fregona sobre la cabeza, en un contraste hilarante con su pulcra túnica de Auror. Aunque, por lo visto, entrar en el lugar de trabajo no había sido suficiente para hacerle cambiar la cinta adhesiva muggle que luchaba por mantener unidas sus gafas. 

Habían pasado seis meses desde su último encuentro, cuando Draco fue llevado ante el Wizengamot para ser juzgado y Potter intervino. Explicando cómo él y Narcissa habían traicionado al Señor Tenebroso en el transcurso de aquel año, en la mansión cuando Potter fue capturado y, por segunda vez, en la batalla de Hogwarts. Había sido suficiente para que ambos recibieran la indulgencia que a su padre no se le había concedido. Y ahora siempre estaría en deuda con Potter. Un hecho que odiaba. 

Dawlish tosió para recuperar su atención. 

—Como hay cuatro de ustedes para pasar hoy, no debemos perder más tiempo. 

Con un chasquido, una gran carpeta amarilla se materializó en la palma extendida de Dawlish. Estaba llena hasta los topes de tantos formularios sueltos que varios se salieron cuando el Auror empezó a hojearlos. 

—Antes de empezar, ¿necesita que le recuerde cómo funciona todo esto? Tengo entendido que han pasado varios meses desde su último examen, —preguntó. 

—Siga los pasos de su pequeña y tonta guía del Ministerio, —espetó Draco con rudeza. 

Potter se aclaró la garganta y los ojos de Draco brillaron en su dirección.   

—Bajo los términos de su acuerdo de culpabilidad, usted aceptó inscribirse en una escuela de magos para repetir sus ÉXTASIS, ya que los Carrow fueron juzgados no aptos como profesores. También accedió a mantener unas notas por encima de la media y a recibir visitas periódicas de un oficial del Departamento de Seguridad Mágica durante los próximos siete años, o someterse a una nueva sentencia. 

Draco dejó caer la cabeza hacia atrás mientras miraba las claraboyas. 

—Si quiere saberlo, todo sigue bastante confuso. Probablemente porque habría aceptado cualquier cosa antes que pudrirme en una puta celda. 

—Entonces, ¿prefiere oír más sobre lo que le ocurrirá a usted y a todo el patrimonio de su familia si incumple una sola de esas estipulaciones? —replicó Dawlish. 

Draco se rio.   

—¿Dónde está la diversión en arruinar cada sorpresa? Seguro que un día me lo echará en cara. 

Potter dejó su lugar en la esquina y dijo: 

—No te vendría mal mostrar algo de gratitud, Malfoy. Quizá incluso algo de perspectiva. 

—¿No es por eso por lo que estás aquí? ¿Para ayudarme a ver la luz? Ya me imagino los titulares de El Profeta: El famoso Harry Potter se toma un descanso de salvar el mundo para reformar a los más infames de Durmstrang . 

Draco seguía mirando el techo, pero a través de su periferia vio a Potter paseándose por la habitación de esa forma frenética que siempre hacía: encorvado y frotándose la cicatriz torcida en forma de rayo. 

Se tragó un bufido. 

—Tendrás que perdonar mi falta de previsión. Debería haber sabido que Harry Potter espera la bienvenida de un héroe dondequiera que vaya, y hacer que los elfos preparen una comida de diez platos. Me aseguraré de que lo hagan para tu próxima visita. 

Los comentarios no consiguieron inquietar a Potter, que se había detenido frente al escritorio y murmuraba algo con el Auror de más edad. Draco observó su intercambio con los ojos entrecerrados. Hablaba como un niño desobediente a la espera de ser golpeado. 

Pero podía discernir una palabra aquí o allá: inestable... descarriado... trastornado . Las mismas tres palabras que estaban escritas en su expediente del Ministerio. 

Le ponían los nervios de punta. 

Como era de esperar, Dawlish estaba abriendo la carpeta amarilla que contenía sus expedientes. El hombre pasó a una página marcada y leyó en voz alta. 

—15 de junio de 1998: Hoy D.L. Malfoy rechazó una evaluación psiquiátrica de San Mungo, citando sus derechos bajo el Artículo Seis de las Doctrinas Fundamentales del Wizengamot. Sin embargo, los Sanadores observaron múltiples comportamientos preocupantes durante su período de reclusión antes de la sentencia y las entrevistas posteriores con el Departamento de Seguridad Mágica, todo lo cual merece una revisión más profunda. 

Dawlish pasó a la página siguiente. 

—13 de julio de 1998: Hoy D.L. Malfoy ha vuelto a negarse a una evaluación, alegando sus derechos según el Artículo Seis de las Doctrinas Fundamentales del Wizengamot. Se produjo un breve, aunque hostil, intercambio a las puertas de la finca de su familia en Wiltshire, donde el Sr. Malfoy está detenido durante el verano hasta su traslado al Instituto Durmstrang de Artes Antiguas. A pesar de que los Sanadores Mentales le ofrecieron la posibilidad de una condena con libertad condicional reducida, no les concedió la entrada... 13 de agosto de 1998: Esta es la quinta vez que D.L. Malfoy rechaza una evaluación, y su última oportunidad de indulgencia antes de matricularse en Durmstrang. Los funcionarios del Ministerio que realizaron esta visita observaron que tanto la falta de cooperación como la disposición del Sr. Malfoy parecen haber empeorado con el paso de los meses. 

Inclinándose hacia atrás en su silla sin respaldo, Draco decidió: 

—Así que esa es la razón por la que está aquí: para hurgar en mi cerebro y averiguar por qué soy un fracaso como ser humano. Por suerte para usted, la Directora lleva haciendo eso desde nuestra primera semana de Psicometría. No pierda el tiempo. 

Detrás de Dawlish, Potter permanecía de pie como un lacayo ilegible, observando con los brazos cruzados y la frente arrugada detrás de las gafas. Hacía tanto frío en la habitación que su respiración se convertía en nubes. Aquellas absurdas túnicas de Auror sin forro que llevaba puestas no proporcionaban calor contra la temperatura bajo cero, o al menos Draco esperaba que no lo hicieran. Tal vez Potter aprendería por fin a dejar de meter su santurrona nariz donde literalmente se congelaría. 

—Puede que sea así, —replicó Dawlish—, pero su trayectoria desde que llegó ha sido pésima. Falta a clases y se duerme las pocas a las que se molesta en asistir. Agredir físicamente a Theodore Nott hasta el punto de hospitalizarlo, y más recientemente, ser suspendido tras acosar sexualmente a una compañera de casa. 

Draco se incorporó y gruñó: 

—Yo nunca... 

Sin embargo, ahora Potter estaba ante él, haciendo girar su varita de espino entre dos dedos. 

—Puedes pensar que estás por encima de las reglas, Malfoy. Pero no lo estás. Fue una mala idea desde el principio dejarla a menos de cien kilómetros de este sitio, pero especialmente cerca de alguien como tú. 

La ira surgió en las entrañas de Draco, caliente e hirviendo. 

Potter ni siquiera había terminado. 

—Sea cual sea el juego al que estás jugando, no metas a Hermione en él ni la vuelvas a tocar. Se merece algo más que ser el blanco de una escuela llena de aspirantes a Mortífagos. No es difícil leer entre líneas y ver su realidad. 

—¿Y cuál es exactamente esa realidad? —siseó Draco—. ¿Qué te dijo Granger sobre mí? 

—No se puede negar que estás involucrado en la situación de acoso de la señorita Granger. Posiblemente algo aún más inapropiado según los informes, —contestó Dawlish. 

Los penetrantes ojos negros del hombre se dirigieron al antebrazo de Draco, oculto bajo la manga de su uniforme. 

—¿Sigue arañando esa Marca todas las noches, o fue un acto para ganarse la simpatía de sus guardias antes de ese falso juicio del Wizengamot? Movimientos repetitivos... autolesiones... paranoia al borde del delirio... realmente lo intentó todo, Sr. Malfoy. Y habría funcionado si no lo hubiéramos sabido. No vimos las manchas de sangre en el sótano de su familia. No contamos a cuántos estudiantes torturó voluntariamente bajo los Carrows. Pero sabemos más que eso. 

Draco miró con desprecio a Potter mientras se dirigía al hombre. 

—Si fue un acto, funcionó lo suficiente para que lo comprara y ofreciera testimonio en mi audiencia. Incluso para un aficionado, fue un error estúpido. 

—A lo mejor lo fue, —aceptó Potter con demasiada calma. 

La habitación se enfrió cuando los tres hombres se callaron, y Draco necesitó toda su fuerza de voluntad para no levantarse en ese momento e irse. Comportarse de la forma vergonzosa que ellos tan claramente querían. 

En cambio, exigió: 

—¿Qué dijo Granger? ¿Que fui yo quien le rompió la varita en el balcón? ¿Que la forcé cuando rompimos el toque de queda? Te habrá enumerado todos los detalles como la rata favorita del Ministerio. 

Potter se acercó hasta que estuvo hablando directamente a la cara acalorada de Draco. La suya era un lienzo inexpresivo y en blanco. 

—Por supuesto que informó sobre ti y los demás. Por eso está aquí, Malfoy. La única razón por la que Kingsley aprobó que se arriesgara viniendo a esta odiosa escuela. 

Potter se inclinó hacia delante, con la cicatriz en forma de rayo brillando bajo las tenues claraboyas.   

—Para vigilarte . 

*** 

Los siguientes acontecimientos se sucedieron en confusos fragmentos de color y movimiento. En un momento, Draco estaba cogiendo de las manos de Potter la varita que le había confiscado, abriendo de un tirón la puerta del despacho e ignorando los gritos que le pedían que volviera dentro mientras se alejaba furioso.    

Al minuto siguiente estaba bajando las escaleras de caracol lo bastante rápido como para ahogar el sonido de sus voces, que continuaban siguiéndole piso tras piso. A través de la planta baja, buscando. Apenas oía nada por encima del torrente de sangre que le corría por los oídos. Todos sus pensamientos estaban consumidos por la ardiente necesidad de encontrar a Hermione Granger. 

Una asquerosa... sucia... repugnante soplona. 

Todo tenía sentido. Todo. La respuesta había estado ahí todo el puto tiempo: el plan que había utilizado para entrar en Durmstrang le había estado mirando a la cara desde el primer viaje en tren. Estaba demasiado ciego para creer que esa podía ser la verdadera explicación. 

Excepto que era tan dolorosamente propio de Granger jugar a ser espía para el Ministerio. Someterse a un año de abusos como parte de un plan para mantenerlos bajo vigilancia constante. 

Lo explicaba todo. Cada maldita cosa. Por qué se plantó en la misma escuela que él y Nott, los dos con las condenas de libertad condicional más largas, y solo fingió intentar cambiar. Por qué lo acosaba incesantemente con preguntas, lo encontró enfermo en el suelo del baño y lo vigiló en la enfermería. Lo acompañó a ese duelo y luego se quedó con él en la biblioteca. Por qué siempre estuvo allí desde el principio.   

Porque no tenía elección. 

Sin embargo, esta vez buscó primero a Granger. La encontró sentada en un banco de piedra al final del pasillo, con los rizos sueltos a la espalda y una brisa que entraba por una ventana sin cristales. Estaba mirando por ella con la página de un libro atrapada entre los dedos. Atrapada por algo que se veía a lo lejos en el oscuro paisaje, no se dio cuenta de que él se acercaba. 

No hasta que la agarró por la muñeca, apretando con tanta fuerza que pudo oírla jadear de dolor. Incluso cortas, sus uñas estaban lo bastante afiladas como para arrancarle un poco de sangre. 

—¿Qué pasa? —preguntó ella, con los ojos desorbitados. Como si no se hubiera imaginado que la enfrentarían así después de haberle contado todo a Potter.   

Draco no respondió mientras la sacaba del banco y la empujaba a través de la atestada ala inferior del colegio. Susurró un Alohomora para abrir el aula vacía más cercana antes de meterla dentro.   

Cerró la puerta. 

Ahora Granger parecía... asustada. Vio que la otra mano se arrastraba furtivamente hacia una varita que no estaba allí; debía de habérsele caído la mochila por el camino. 

Arriesgó una mirada hacia atrás para confirmar que su única salida estaba sellada, luego repitió: 

—¿Por qué me trajiste aquí, Malfoy? ¿Terminaron tu suspensión? ¿Qué pasa? 

Draco dejó que aquellas preguntas flotaran en el espacio que los separaba durante un largo e incómodo instante. Seguía agarrándole la muñeca con fuerza suficiente para cortarle la circulación. 

Entonces los ojos de ambos bajaron para ver cómo un hilillo de su sangre goteaba de la uña de él al suelo de piedra. Y mientras Draco la observaba congelarse lentamente, un horrible plan empezó a tomar forma, como un parásito excavando en lo más profundo de su cerebro.   

Liberó la mano de Granger, que cayó sin fuerzas a su lado. 

Luego, por un momento, ninguno de los dos se movió y permanecieron en un tenso silencio. Ahora estaban tan cerca que él podía ver el vaho en cada exhalación; los círculos cansados bajo los ojos de ella, que se negaban a mirarle mientras apartaba obstinadamente la mirada.   

Se inclinó para susurrar sombríamente: 

—No finjas que esto no es exactamente lo que te has ganado. 

Granger estaba abriendo la boca para hablar cuando él se adelantó lentamente y ella retrocedió. Su distancia se fue reduciendo centímetro a centímetro hasta que los omóplatos de ella se vieron forzados contra la puerta cerrada del aula. Atrapada entre el panel de madera y el pecho de él. 

Cerró la boca, tragándose sus pensamientos. 

Con una súbita sensación de pesadez en la mano, Draco se estiró para apartar la cortina de pelo, aspirando el aroma que se había vuelto reconocible de encontrarlo en todas partes a las que iba, todo el tiempo en todas sus mierdas. 

Luego su nariz rozó el borde de la mandíbula, que se esforzaba por inclinarse. Tan cerca, podía ver los moratones que quedaban bajo su piel. Tan débiles que dudaba que alguien más los hubiera visto a través de la ocultación. 

Los ojos de Granger se dispararon hacia delante, notando por fin las venas rojas de magia que arañaban sus iris. Pasarían horas antes de que las secuelas de su maldición disminuyeran y volvieran a ser grises. 

Volvió a tragar saliva, con el pecho agitado. Él podía sentir su miedo floreciendo lentamente y era adictivo. Como un nuevo estimulante irresistible... porque se merecía lo que estaba a punto de ocurrir... porque se parecía demasiado al monstruo de aquella cueva, desgarrándolo con mil acusaciones de lengua bífida. 

Porque mintió. 

—¿Qué estás haciendo? —exigió Granger. Pero ahora su voz era más fuerte y su miedo se había convertido en una curiosidad insaciable.   

Sin inmutarse, su rodilla se acercó hasta enterrarse en los pliegues de su falda. Le separó las piernas poco a poco mientras murmuraba contra su garganta: 

—Solo les doy la razón. 

Se le cortó la respiración. 

—Sobre... ¿qué? 

—Todo, —dijo Draco. 

No era una respuesta real. Ni una explicación. Y, aun así, Granger no lo apartó.   

No. Alargó la mano para agarrarle el hombro. Lo miraba intensamente, ferozmente, en un desafío sin palabras mientras se mordía el labio inferior. Sin hablar, pero incitándole a mostrarle lo que vendría después. 

Joder, pues lo hizo. 

Rozando con las yemas de los dedos el espacio de piel desnuda que quedaba por encima de las medias y deslizándolos luego hacia arriba, por debajo del dobladillo de la falda. Apoyó la palma de la mano en la sutil curva de su rodilla mientras seguía trazando círculos con el pulgar, acelerando los latidos de su corazón. 

Entonces inclinándose y no besándola. O al menos no donde ella esperaba.   

No todavía.  

Más bien, sus labios vagaron para encontrar todos los lugares que habían encontrado en la biblioteca, como si nunca hubieran sido interrumpidos. Recorrieron ese camino familiar hacia la hendidura poco profunda en la base del cuello de ella, siguiendo los ángulos suaves y las líneas inclinadas. 

E incluso aquí, incluso sin el alivio de un conjuro susurrado, ella soltaba los mismos ruiditos inconscientes mientras él recorría el paisaje de su garganta. Consumiéndola suave, tiernamente y con un hambre que apenas podía contener.   

Fue perfecto. Devastador. Como un veneno que solo podía tragar sin nadie a su alrededor para cuestionar o juzgar. 

Pero no era suficiente. 

Así que, mientras él seguía acariciándole el cuello, sus dedos se aventuraron a subirle la falda hasta hundirse entre el valle de sus muslos, que se sentían sofocantes contra su piel helada. 

Sus caderas se agitaron ante la frialdad, pero luego se relajaron cuando la mano de él se calentó y empezó a moverse hacia arriba, a paso lento y pausado. Y ella también le dejó hacer, no era más que arcilla que moldear. Se dejaba llevar por cada pequeño movimiento. 

Al menos hasta que llegó a sus bragas, y su mano se extendió posesivamente alrededor de la curva interior de su muslo. Los dedos jugaban con el fino borde de algodón sin cruzar la línea.   

Sus ojos se encontraron. 

Luego los de ella se cerraron de golpe mientras él se deslizaba hacia arriba para respirar en su oreja, pellizcando ligeramente el cartílago. 

—Hay un rumor de que algunas chicas no nacen iguales. Pero últimamente... —Soltó un suspiro acalorado, dejando que su mano subiera otro centímetro—, últimamente he estado pensando que me engañaron sobre las diferencias físicas entre nuestras especies. 

Hizo una pausa mientras acariciaba la suave curvatura de sus pliegues, sintiendo el algodón húmedo. Casi deseando arrodillarse para conocer su sabor. En lugar de eso, susurró: 

—Verás, he empezado a sospechar que esos rumores nunca fueron ciertos. Que siempre fueron mentiras contadas por niños tontos, pero no pude confirmarlo hasta que te toqué. 

Separó dos de sus dedos para arrastrarlos por el contorno de su coño, sonriendo ante la creciente humedad. Al ver cómo Granger se apretaba contra él, estremeciéndose al soltar otro gemido silencioso. 

Su sonrisa se oscureció. 

—Resulta que yo tenía razón. Los coños muggles no van de lado. 

PAM  

El aula se desdibujó.    

Draco se tambaleó hacia atrás mientras se agarraba la mejilla, atónito y sin habla. Incluso su mente se entumeció. 

Al menos hasta que un dolor punzante le recorrió la cara en el lugar exacto donde Granger acababa de abofetearle. ¡A ÉL! Le había golpeado con toda la fuerza de que era capaz su asquerosa y pequeña mano. 

Volvió a levantar la palma de la mano. 

—No te ATREVAS a hablarme así, asqueroso... malvado... —Granger tenía el pecho tan agitado que no pudo terminar la frase. 

La fulminó con la mirada, obligando a la habitación a dejar de dar vueltas. 

—Diré lo que quiera porque te has ganado algo mucho peor. Por el infierno que nos hiciste pasar durante años. Por seguirnos hasta aquí y luego vendernos por una razón que aún ocultas. Por utilizarme. 

Algo en la cara de Granger se rompió. Se hizo añicos ante sus palabras como si fueran piedras arrojadas, y admitió en voz baja: 

—No lo entiendo. 

—Entonces te lo explicaré, —espetó Draco, forzando la voz—. Sé lo del trato con Shacklebolt que te hizo cruzar las puertas de un lugar donde los de tu clase nunca han sido aceptados. El trato de vender a tus propios compañeros. 

Sus ojos marrones se abrieron de par en par. 

—Esa no es la historia completa, pero... 

—Pero es la verdad, —insistió Draco en un gruñido tan bajo que apenas se oyó. 

—Sí. 

Se adelantó, ofreciendo vacilante: 

—Hace meses te dije que estoy aquí por tres razones. Esta es la última: ayudar a seguirte la pista para el Ministerio. A ti y a los demás. Pero te equivocas en el resto. Nunca te utilizaría, Malfoy. —Y si Draco no lo supiera mejor, habría creído que ella estaba siendo sincera. 

Que ella era la única herida. 

Excepto que no estaba listo para ser lógico en este momento confuso, con el corazón acelerado y mil pensamientos viles desgarrando su cerebro. No intentaba pensar. Así que se apartó para mirar por una ventana en el lado opuesto del aula. 

—Quiero que te vayas.  

Por supuesto, Granger no escuchó.   

—Te arrepentirás de no haberme dado la oportunidad de explicártelo. 

—De lo que me arrepiento es de no haberte dado una lección antes, en lugar de esperar tanto tiempo para recordarte que las Sangre sucia solo sirven para lo que tienen entre las putas piernas, —espetó Draco, con la voz tan fría como el hielo que cubría la ventana. Pudo ver el reflejo distorsionado de Granger. Ver que se había colocado justo detrás de él y oír su inconfundible tristeza. 

—¿Así que por eso me has traído a esta aula? ¿Para demostrar que no valgo nada? O tal vez solo intentas convencerte de que es verdad. 

Cuando Draco no respondió, ella habló con más descaro. 

—NO tienes ni idea de lo que es ser yo. Cada día alguien encuentra una nueva forma de recordarme que no valgo nada. No por cómo me veo, visto o actúo, sino porque por el simple hecho de estar aquí, le estoy robando a alguien que lo merece más. 

Hizo una pausa, dejando que las palabras calaran hondo, antes de decir: 

—Nunca entenderás el cansancio de que me pidan constantemente que justifique por qué estoy aquí, como si necesitara una razón, o tres. Como si fuera incomprensible que solo haya venido aquí para ser alumna con el resto de vosotros. Que no quiero ser especial. Que solo quiero existir.   

Siguió un silencio estrepitoso, tan fuerte que Draco sintió que sus oídos habían dejado de funcionar. Y cuanto más duraba, más luchaba contra el impulso de darse la vuelta... porque tal vez se arrepentiría.   

Entonces ya era demasiado tarde. 

Habían aparecido nuevas voces.   

Se oyeron pasos fuera y la puerta se abrió de par en par. Se estrelló contra la pared con un BANG que sacudió el polvo del techo.    

Los dos se giraron. 

Dawlish estaba allí: su cara era una mezcla de fatiga y conmoción por lo que había descubierto en el aula. Las gotas de sudor le rodaban por la barba a causa de la persecución, y ya estaba apuntando con la varita al centro del pecho de Draco, preparado para enviar un maleficio al primer signo de agresión.    

Nadie se movió, todos permanecieron completamente quietos mientras oían el eco de otro par de pasos acercándose. 

Pronto Potter apareció detrás del Auror en el marco de la puerta. También estaba sin aliento de tanto correr y parpadeaba estúpidamente ante Granger, que permanecía en silencio mientras él contemplaba el retrato de su pelo enmarañado. Los moratones en forma de media luna en la garganta y la sangre en la muñeca. La forma en que tenía la falda recogida para dejar al descubierto sus piernas desnudas y temblorosas. 

Parecía avergonzada hasta las lágrimas. 

Los ojos verdes de Potter brillaron amenazadores y preguntó: 

—¿Qué le has hecho? 

Draco volvía a sonreír, a punto de lamentarse por la injusticia de su situación, o tal vez de mandarlo todo al infierno y echarse a jodidamente reír, cuando vio que Dawlish apuntaba más alto con la varita. Las palabras murieron en su garganta. 

Una repentina ráfaga de luz atravesó la habitación. 

Entonces no quedó nada. 

Chapter Text

"¿Cómo puedes cantar sobre el amor cuando todos los niños se están muriendo? ¿Cómo puedes cantar sobre las drogas? Los políticos mienten. ¿Cómo puedes cantar sobre sexo cuando la escuela está bajo llave, bajo llave?"  

-FINNEAS  

*** 

Seis meses antes  

20 de abril de 1998  

En algún lugar de las Tierras Altas escocesas  

—Ya casi llegamos. Despierta, Malfoy.  

Draco exhaló, sintiendo que el cristal de la ventanilla del tren se humedecía con la condensación de su aliento. La luz era excesivamente brillante, así que mantuvo los ojos cerrados. Apartó con pereza la mano que le sacudía el hombro.  

Sabía por el ángulo del sol que aún quedaban kilómetros entre ellos y la estación de King's Cross, el fresco cristal que le presionaba la mejilla era tan relajante como un paño húmedo, y ahora mismo quedarse dormido de nuevo sonaba mucho mejor que despertarse. Sobre todo porque había tenido el sueño más inverosímil, uno que no tenía sentido. Algo sobre Durmstrang y Hermione Granger.  

Aunque cuanto más pensaba en ello, menos recordaba de la pesadilla. Se le escapaba más rápido que la arena por un colador.    

Cuando la mano apretó con más fuerza, Draco soltó un suspiro irritado.  

—Lárgate, Zabini. Me levantaré cuando estemos cerca.  

—En realidad estamos cerca.  

Una voz femenina más aguda intervino.  

—Blaise tiene razón. No tenemos mucho tiempo hasta Londres. El tiempo justo para despojarnos de estas túnicas.  

Sus ojos se abrieron con facilidad para ver cómo Pansy se quitaba la corbata verde y negra de Slytherin del cuello y luego se quitaba la capa exterior del uniforme. Los demás empezaron a hacer lo mismo y pronto la habitación, ya de por sí estrecha, se volvió aún más claustrofóbica.    

Draco volvió a mirar por la ventana, desinteresado. No se molestó en cambiarse como los demás. Siempre podía transfigurarse la túnica para la corta distancia entre el andén y el punto de Desaparición, y no quería que le vieran las cicatrices.  

Más allá del cristal, una campiña de páramos ondulados se transformaba en árboles, granjas y, finalmente, edificios de piedra. Y cuanto más se alejaban de Hogwarts, más sentía Draco que sus manos se aflojaban y su mandíbula se relajaba. Porque lo que les esperaba no podía ser peor que aquello de lo que se habían escapado durante una semana.  

Excepto que probablemente podría. Haciéndole desear que este viaje en tren no acabara nunca, o que los raíles se desviaran hacia una nueva estación desconocida.  

No era el único que soñaba despierto. Daphne había ido a sentarse en el asiento de enfrente, observando el paisaje con una expresión igualmente pensativa.  

—A todos nos vendrían bien siete días lejos de los Carrows. Las vacaciones de Pascua no podrían haber llegado en mejor momento, —reflexionó.  

Cuando Draco vio a Astoria sonreír de acuerdo desde el otro lado del compartimento, la ira se apoderó de sus venas y se encontró diciendo.  

—Todo lo que has visto no se puede comparar con el resto de nosotros.  

Los ojos de Daphne bajaron hasta su manga, antes de desviarse. Aunque su expresión no era compasiva, tampoco parecía ofendida por la censura.  

—Vosotros lo habéis pasado peor gracias a Amycus, ¿verdad? —preguntó. Era una pregunta que nadie había estado dispuesto a plantear en Hogwarts, donde los muros siempre parecían demasiado delgados.  

Crabbe y Goyle asintieron, mientras Blaise decía.  

—La culpa es nuestra por no leer las señales y trasladarnos a otro colegio cuando tuvimos la oportunidad. Creo que nunca me dejará de picar el brazo. Si no lo supiera, pensaría que Amycus puso veneno en la Marca solo para vernos retorcernos. No me extrañaría de ese monstruo con la mierda que nos hizo hacer para castigarnos.  

El aire del vagón se enfrió, antes de que Astoria ofreciera tímidamente:  

—¿Quieres hablar de ello ya?  

—No, —respondió Draco en nombre de Blaise. Sabiendo que esta conversación se había desviado hacia terrenos peligrosos. Que estos eran los tipos de pensamientos que ni siquiera deberían estar teniendo.  

Ahora dejaron que la conversación se apagara, hasta que Crabbe se sentó derecho en el asiento.  

—¿Qué quiere Nott?  

Todos miraron en la dirección que señalaba Crabbe.  

Theo se había detenido ante su puerta y los inspeccionaba bruscamente a través del cristal como un niño en un zoo de reptiles. La temperatura se enfrió aún más al encontrarse con sus ojos profundos y escurridizos.  

—Ya sabes cómo es Nott: siempre curioso sobre los entresijos de sus posibles amigos, —dijo Blaise, doblando el uniforme para guardarlo. Debajo llevaba un jersey gris de cuello alto que parecía fuera de lugar en la estación de Hogsmeade, pero que se había cambiado rápidamente aquí. No parecían molestarle las miradas disimuladas de las chicas ni la persistente presencia de Nott en el exterior. Sin embargo, tampoco invitó al intruso a unirse a ellos en el compartimento.  

—Siempre has sido demasiado blando con él, Zabini. Lo que pasó anoche fue culpa suya. Si no se hubiera chivado, no nos habrían sacado de la cama para ponernos a prueba con esos Hufflepuffs de tercer año, —le espetó Draco.  

Al darse cuenta de la creciente hostilidad, Theo ladeó la cabeza un momento y siguió por el pasillo del tren. Todos esperaron a que se perdiera de vista para reanudar la discusión.  

—Explícame lo que ha hecho Theo esta vez, —dijo Pansy, deslizándose junto a Draco, haciendo girar un dedo de largas uñas alrededor de un mechón de pelo rubio mientras le guiaba suavemente la cabeza para que descansara sobre su cálido regazo. Como hacía en todos los viajes en tren desde que él tenía memoria.  

—Fue a quejarse a Snape de que algunos de nosotros no nos tomamos en serio las tareas. De que no usamos las Imperdonables como debemos y de que Malfoy intenta "desfigurar" su Marca Tenebrosa, —contestó Blaise.  

—Igual que hizo Nott en sexto año, cuando tú la aceptaste, —proporcionó Goyle sin ánimo de ayudar, mirando en dirección a Draco.  

En respuesta, Draco apartó la cabeza de los dedos errantes de Pansy, repentinamente resentido por haber sido tocado.  

—Es un soplón, actuando como si algo bueno viniera de reportarnos a Snape. Como si nos estuviera haciendo un puto favor.  

—¿De verdad puedes culparle? —respondió Blaise suavemente—. Dicen que esto es una guerra. Tomas cualquier oportunidad que tengas.  

—No contra tus propios compañeros.  

Blaise se encogió de hombros, así que Draco se sentó mirando hacia la ventana. Los edificios por los que pasaban habían triplicado su tamaño, proyectando sombras sobre las vías que también oscurecían el compartimento. No tardarían en llegar.  

—Entonces cambiemos un poco los hechos. Supongamos que, en lugar de Nott, hubieran sido el Indeseable Número Uno y sus dos cómplices los que estuvieran ante aquella puerta. ¿Te habrías tocado el brazo con la varita y los habrías entregado al Señor Tenebroso? —dijo Blaise poco después.  

Se formaron líneas profundas en la frente de Draco mientras sopesaba la hipótesis. Por supuesto que sabía la respuesta correcta, la única respuesta. Pero era difícil articularla sin parecer un hipócrita y un cobarde.    

Como Draco no contestó enseguida, Blaise añadió otra capa a su pregunta. Ahora planteándosela a todo el grupo.  

—Lanzar crucios a esos de tercer año no se puede comparar con los planes del Señor Tenebroso para Potter, Weasley y la Sangre sucia. ¿Podrías soportar ser la razón de su muerte?  

—Sí, podríamos porque es nuestro deber encontrar traidores. No es que estén a menos de cien kilómetros de este tren. Todo el mundo sabe que están huyendo del Ministerio, así que ¿qué intentas decir? —preguntó Pansy—. No es un uno por uno y Theo no se ha ganado una defensa. Si hay una línea, la cruzó al venderos.  

Blaise se inclinó hacia delante, dándose golpecitos en la barbilla.  

—Solo algo a considerar.  

—No, no lo es, —gruñó Crabbe.  

Un encogimiento de hombros poco convencido. Entonces Blaise se puso en pie y se acercó al portaequipajes para guardar el uniforme en el baúl. Dejando el tema en paz.  

Últimamente, este tipo de discusiones se habían vuelto más habituales entre el grupo, gracias a que Blaise les había alimentado con una serie de escenarios cada vez más retorcidos. El otro día les había presentado el Dilema del Tranvía: un experimento mental muggle en el que un tren fuera de control chocaba y mataba a cinco personas. Sin embargo, como explicó Blaise, un transeúnte podía desviar el tren y matar a una sola persona inocente.  

Blaise había procedido entonces a recorrer la mesa de Slytherin en el Gran Comedor, pidiéndoles que eligieran. Algunos contestaron enseguida, como Goyle, que afirmó con firmeza que "No lo entiendo".  

Draco tardó más. De hecho, aún no había tomado una decisión cuando Blaise le preguntó qué harían "Si la única persona fuera un amigo, pero los cinco fueran completos desconocidos".  

"¿Qué harías tú?" había dicho Daphne, a lo que Blaize respondió sin inmutarse que "Salvaría a los cinco desconocidos porque siempre era un juego de números".  

Eso había inquietado al grupo casi tanto como la ridícula proposición de hoy. Como si Blaise intentara hacerlos enfadar con un propósito que solo él conocía. Aunque lo más probable es que solo estuviera aburrido hasta la saciedad por un año en el que no aprendieron nada más útil que lo que resultaba de romper las reglas.    

Las afueras de Londres se habían hecho visibles y todos estaban sentados en un incómodo silencio, cuando la cara de Astoria se iluminó y comentó:  

—Nuevo tema. Solo faltan tres meses para la graduación de todos menos la mía, así que escuchemos todos vuestros planes.  

Inmediatamente Draco se tensó, pensando en aquella carta para sí mismo que nunca había escrito.  

Los demás tampoco quisieron contestar. Era difícil pensar tres meses en el futuro cuando ni siquiera el mañana estaba garantizado. Cuando era más seguro para ellos mantener la cabeza gacha, las mentes embotadas y las opiniones no expresadas.    

Todos menos Crabbe, que anunció orgulloso:  

—Voy a trabajar para el Banco Gringotts, como hicieron mi padre y mi abuelo a nuestra edad.  

*** 

No era un elfo doméstico ni Narcissa quien esperaba a Draco en King's Cross. Era Lucius. Apartado de la multitud, en la esquina más desierta del andén. Le faltaba el bastón, que había sido sustituido por un paraguas negro con punta de acero que Draco sabía que ocultaba su varita en el mango y que utilizaba cuando intentaba llamar menos la atención.  

Aunque estaba casi irreconocible a pesar de la falta del bastón. No por su aspecto, sino por su actitud apagada. Como si una sombra hubiera venido a escoltar a su hijo de vuelta a casa en lugar del verdadero Lucius Malfoy.  

Mantuvieron un breve contacto visual, que Lucius rompió dándose la vuelta para atravesar el muro de ladrillo que daba a la salida del andén nueve y tres cuartos.  

Draco bajó con su baúl el último escalón y fue a reunirse con él.  

Una vez que estuvieron caminando uno al lado del otro sin nadie alrededor, Lucius dijo:  

—Ha habido algunos cambios mientras no estabas que pensé que deberíamos discutir... en privado.  

Hizo hincapié en las dos últimas palabras, porque no había verdadera privacidad en Wiltshire. Ningún lugar donde no corrieran el riesgo de ser escuchados.     

Draco se quedó mirando al frente, con los ojos entrecerrados, mientras su padre insistía con más urgencia:  

—Te quedarás en tu habitación a menos que te llamen. Tu madre y yo te visitaremos cuando podamos, y haremos que los elfos te lleven la comida cuando no podamos. Si quieres evitar otro encargo del Señor Tenebroso, lo mejor será que los demás se olviden de que has vuelto.  

—¿Significa que todavía está allí?  

—Por supuesto.  

Salieron de la bulliciosa entrada principal de King's Cross, se detuvieron en los escalones mientras la multitud pasaba, algunos refunfuñando por la obstrucción del tráfico peatonal. Les empujaban los hombros desde ambas direcciones.  

A pesar del cielo despejado, Lucius abrió su paraguas negro con un chasquido que hizo girar las cabezas. Sin embargo, muy pronto ningún muggle miró. Y Draco se acordó de que debía de ser el paraguas con un encantamiento No me notes que protegía de miradas no mágicas.  

Lucius le hizo un gesto para que se acercara y se colocara bajo la lona negra, agarrándolo del brazo.  

—Una última advertencia antes de irnos: no te acerques al sótano. No me importa lo que creas oír, ahí abajo no hay nadie, Draco. Nadie.  

Asintió.  

Luego, a la de tres, giraron.    

Reaparecieron entre una espesura de árboles en el límite de la finca con un fuerte CRACK que hizo que una bandada de gorriones saliera aleteando de la cubierta de hojas y se elevara al aire libre. Sin embargo, estaban lo suficientemente lejos como para que el sonido no llegara hasta la casa.  

Cerrando el paraguas, Lucius los condujo hasta un par de imponentes puertas de hierro forjado. Levantó el brazo izquierdo en señal de saludo, permitiéndoles atravesarlas juntos mientras el oscuro metal se convertía en humo.  

Mientras recorrían el largo sendero de grava que se extendía más allá, Draco examinaba los terrenos de la finca que se desplegaban a su alrededor, ya que no había estado aquí desde hacía casi cinco meses. A primera vista, aquí tampoco había nada extraño. Se oía el suave ruido del chapoteo de una fuente de tres niveles; un laberinto de altos setos que tapaban el sol. Un pavo real de color blanco puro dormía la siesta en la hierba, con las plumas de la cola escasas y las pupilas lechosas por las cataratas.   

Lucius ignoró al anciano pájaro junto con todo lo demás.    

Ahora atravesaban el jardín de rosas. Aunque ya casi no parecía un jardín. No crecía ni un solo capullo y la tierra tenía un tono negro y venenoso. Entre los arbustos había un montículo de tierra que parecía fresca. Como si algo hubiera sido plantado muy recientemente.  

Un humano, tal vez.  

*** 

Unas figuras oscuras marchaban por el camino de entrada bajo la ventana de Draco. Fenrir Greyback, de ojos amarillos, iba en cabeza, seguido de cerca por Scabior, y luego cinco cautivos atados y encadenados. Todos jóvenes. Todos se tambaleaban para mantener el equilibrio mientras los arrastraban hacia la casa en una línea torcida.  

Las náuseas se apoderaban de Draco cuanto más miraba a los que llegaban, porque incluso desde esa altura y con sus caras ensangrentadas hasta casi hacerlas irreconocibles, sabía exactamente quiénes eran.  

El grito triunfal de Greyback se oyó en el aire, amortiguado por el cristal haciéndolo incomprensible.  

A continuación, la fila desapareció en el vestíbulo de entrada.  

Draco miró hacia el otro lado de su habitación, confirmando que la puerta estaba cerrada herméticamente, antes de ir a sentarse en el borde de su colchón. Como un sabueso adiestrado esperando a ser liberado.  

Pero no lo llamaron de inmediato. Primero pasaron varios minutos interminables en los que no ocurrió nada, antes de que Draco oyera por fin la llamada de su madre.  

—Mi hijo está en casa por las vacaciones de Pascua. Si eso es Harry Potter, él lo sabrá.  

Draco tragó saliva bruscamente mientras se levantaba y se dirigía a la puerta. Pensando en un tren desbocado.  

*** 

—Despierta, —ordenó una voz incorpórea.

Las cortinas se abrieron de par en par y vio a Theo de pie sobre él. Le miraba con una expresión condescendiente. 

El mundo que rodeaba a Draco se fue enfocando poco a poco, rincón a rincón de la oscura habitación, y reconoció que estaba de vuelta en el dormitorio Soscrofa, tumbado sobre el edredón y con los zapatos aún puestos. No en la habitación aislada donde había estado confinado durante su suspensión. Ni en clase. Ni en casa. 

Desorientado, sus ojos volvieron a Theo, que suspiró. 

—Seguro que tienes preguntas sobre la encantadora siesta de dieciséis horas que te regaló Dawlish. 

Draco frunció el ceño. 

—No tengo ninguna pregunta que hacerte, —siseó Draco, bajando la mirada para confirmar que tenía las muñecas libres; no le habría sorprendido que lo hubieran atado al armazón de la cama—. En cuanto encuentre mi varita, me iré en el primer traslador de este puto colegio. 

Intentó incorporarse, pero unos puntos negros le nublaron la vista lo suficiente como para tambalearse. Sentía como si un clavo le atravesara la cabeza... las secuelas de cualquier hechizo que Dawlish hubiera utilizado para atacarle con todo un público allí mirando. Delante de Potter y su Soplona Chica Dorada. 

Y, de repente, Draco recordó todo lo que había ocurrido, y todo volvió a él en un torrente de ira y profunda vergüenza. Recordó su interminable noche en el bosque, que terminó cuando Potter le habló con desprecio, y luego interrumpió su entrevista para buscar a Granger después de saber por qué estaba aquí, en Durmstrang. Recordaba haberla empujado contra la puerta. El calor de su piel contra la palma de su mano, que aún olía a sudor, a hierro y a ella .  

Se levantó de la cama de un salto. 

Theo volvió a empujarle por los hombros. 

—Es medianoche, el hueco de entrada está sellado por el toque de queda, y no estás pensando correctamente. Si lo estuvieras, te darías cuenta de que los únicos que te darán la bienvenida serán los guardias de Azkaban. 

—¿Y por qué demonios te importa lo que pase? —gruñó Draco, liberándose. Se tomó un vertiginoso momento para escudriñar la habitación sin luz, confirmando que Granger no estaba dentro. La idea de volver a verla era un peso de hierro en su pecho. 

—A mí no, pero la directora Dornberger me hizo jurar que te vigilaría cuando se fuera el Ministerio. Pensó que preferirías dormir la mona en tus propias sábanas en vez de en la enfermería. Sinceramente, creo que se sintió bastante mal por las acusaciones de agresión sexual una vez que Granger le explicó que todo había sido un malentendido. Se sintió mal por suponer que realmente tú le pondrías un dedo encima a una Sangre sucia. 

Theo se rio y Draco se puso rígido. 

—Ya no hay nada que malinterpretar. 

En lugar de responder, Theo miró en dirección a la cama de Granger, que estaba vacía. No había encantamientos protectores alrededor de su sección de la habitación. Sin embargo, su baúl estaba en su lugar habitual, debajo del armario. 

—Si no me lo vas a explicar, entonces no intentes impedir que salga de este agujero de mierda, —gruñó Draco. 

—No puedo hacer eso, Malfoy. Hice promesas durante mi entrevista, y algunos de nosotros estamos trabajando duro para mantener nuestros archivos limpios. Si de verdad tienes que saber qué pasó después de que Dawlish te dejara inconsciente, ve a la sala común y pregúntaselo tú mismo a Granger. Dudo que se haya quedado dormida con tanto alboroto, —entonó Theo mientras seguía mirando fijamente a través del dormitorio. 

Las arrugas de la frente de Draco se hicieron más profundas. Miró hacia la puerta sin moverse. Congelado e incapaz de decidir qué hacer. Porque la mitad de él quería ir a por la zorra Sangre sucia y exigirle respuestas, y la otra mitad se arrepentía de haberle hecho daño en aquella clase. Se arrepentía de haberla tocado, íntimamente, con avidez... de la forma en que quería e imaginaba. Y cómo lo había estropeado todo susurrándole veneno al oído. Su mejilla seguía escociéndole donde ella le había golpeado por despecho.   

Y tampoco podía dejar de estar furioso con ella, o tal vez era otra cosa lo que hacía que le martilleara la cabeza. La traición de Granger tejiendo una red de mentiras desde aquel primer viaje en tren a Durmstrang. Nunca dejaría de odiarla por ellas: los engaños que llevaba con tanto orgullo como sus moratones. 

Se había ganado todos y cada uno de ellos. 

Pero no podía ser traición, porque no tenía derecho a sentirse traicionado por alguien que le importaba tan jodidamente poco. 

Al menos, esa fue la conclusión a la que llegó Draco cuando por fin se soltó y empujó al bicho raro lejos de su cama con dosel. 

Se lo creyó a medias. 

Así que cerró las cortinas de un tirón, sin querer que Theo viera el conflicto que nublaba sus ojos.   

Sin embargo, la voz apagada de Theo atravesaba la tela: el bicho raro era tan charlatán como ajeno a las señales sociales. 

—En realidad creo que es un excelente avance que nos digan que Granger fue enviada aquí para hacer de espía. Piensa en las posibilidades: si le enseñamos cómo nos hemos arrepentido, cómo nos hemos reformado , podría informar de ello al Departamento de Seguridad Mágica y reducir nuestras penas de libertad condicional. 

Draco apretó más las cortinas alrededor de la cama. 

Luego se desató los zapatos y enterró la cara en una almohada, vencido por el cansancio incluso después de dieciséis horas de sueño. Se cubrió la cabeza con otra almohada para tapar la incesante charla de Theo. 

—Siempre me ha maravillado lo terriblemente que maltratas a Granger, —dijo Theo. Sonaba como si hubiera ido a sentarse en su propio colchón, lo cual era una mejora con respecto a respirarse mutuamente en la nuca—. No solo aquí, sino en Hogwarts, lo que la convierte en una santa por resistirse a echar a su matón a los lobos. Hubiera sido tan fácil dejar que la directora siguiera malinterpretando lo que pasó entre vosotros dos. Fácil, y merecido. Después de todo, es casi cómico lo obvio que haces tu resentimiento hacia los muggles. Aunque no puedo culparte, si no existieran, nuestros padres estarían aquí en vez de muriendo lentamente en Azkaban o ya muertos.  

El aire oscuro se volvió silencioso. 

Luego, incapaz de mantener la concentración, Theo volvió a cambiar de tema. Aprovechando que tenía a una víctima atrapada tres camas más abajo sin más remedio que escuchar. 

—También he estado pensando mucho en la adivinación desde nuestra clase de principios de mes. Si aceptamos la teoría de que la magia está en nuestras venas, que es genética , entonces tal vez la Carta de Justicia Inversa que sacaste estaba destinada a mi padre en vez de a mí. Él era el Mortífago modelo que pasó toda su vida haciendo lo que el Señor Tenebroso le pedía. Lo poco que yo he hecho no se puede comparar con él, así que él es el que perdió la oportunidad de aceptar la responsabilidad por sus pecados.  

Ahora Draco decidió que tenía que responder. 

—Lo que significa que puedes echarle toda la culpa a tu viejo. Estoy seguro de que le habría encantado si no estuviera enterrado a dos metros bajo tierra. 

—Este razonamiento no solo se aplica a mí. Tú también puedes utilizarlo si te sirve de ayuda, —ofreció Theo. 

Draco se rio hacia el techo lleno de telarañas. 

—No todos elegimos reescribir la historia cubriéndonos los brazos de lianas. Además, olvidaste que sacamos cartas diferentes.   

Un bostezo sugirió que Theo estaba a punto de terminar su conversación de medianoche. Sin embargo, primero musitó: 

—Sí... sí, conseguiste la carta de los Amantes. Qué terriblemente romántico, Malfoy. 

—No lo es, —dijo Draco, recordando el capítulo sobre los Arcanos Mayores que había leído semanas atrás, después de la clase de cartomancia—. Significa ser débil. Abrir la puerta y enseñarle a quien la atraviese toda la mierda que has estado escondiendo. Significa perderte por otra persona. 

Draco se giró hacia el lado opuesto. 

—No hay nada romántico en una maldición. 

Chapter Text

"No temas ir despacio, teme solo quedarte quieto".  

-Chinese Proverb  

*** 

Al final, fue el hambre lo que sacó a Draco del dormitorio. No obstante, esperó hasta el anochecer para deslizarse fuera de la cama y salir al pasillo. 

No fue muy lejos, pues su decisión de abandonar Durmstrang se había desvanecido de la noche a la mañana como una marea que retrocede. Racionalmente, sabía que quebrantar la libertad condicional solo significaría una condena mayor. Así que aquí estaba: haciendo las cosas como si estuviera impertérrito. Metiéndose en la ducha para lavar los acontecimientos de ayer como si todo hubiera sido un mal sueño. Abriendo los grifos al máximo mientras el agua caía sobre él durante lo que podrían haber sido horas como minutos. 

Dejar la mente en blanco.

Pero seguía habiendo una sensación de suciedad que no podía explicar. 

Luego entró en la sala común, que estaba inusualmente abarrotada incluso para ser sábado. Aunque Granger no estaba a la vista, la sala circular estaba llena de docenas de estudiantes vestidos con todo tipo de ropas extrañas. Sus uniformes habían sido sustituidos por túnicas de Quidditch, andrajosas túnicas ghoul o coloridos vestidos de otros países. Algunos habían ido más lejos y se habían pintado la cara. El espectáculo confundió a Draco por un momento, hasta que recordó que era Halloween. 

Nunca antes había visto a sus compañeros de casa de Soscrofa tan animados, riendo juntos y bebiendo de botellas que debían de haber traído de Longyearbyen mientras se preparaban para la fiesta. Todos menos los gemelos Ringvold, que estaban en un rincón leyendo el mismo libro de texto, como hacían todos los sábados por la noche. 

Draco les hizo un gesto con la cabeza al pasar, y apenas había atravesado el agujero de la entrada y llegado al parapeto de más allá cuando alguien lo agarró por el codo. 

—Dios, pensé que nunca saldrías. 

—Afloja, Zabini. Eso duele, —frunció el ceño Draco. 

Sonriendo, Blaise apretó más fuerte. 

—Te estás poniendo esquelético otra vez de tantas huelgas de hambre. Hay un banquete esta noche y vendrás con la pandilla, sin peros, ni rodeos... 

—No. 

Un suspiro. 

—¿No puedes al menos fingir ser feliz por Halloween? 

Entonces, sin darle a Draco la oportunidad de responder, Blaise empezó a empujarlo a través del parapeto. Goyle esperaba en el otro extremo, a la sombra de un tejado de piedra torcido. 

Al acercarse, se hizo evidente que el bruto vestía ropas que no pertenecían ni a mil millas de Hogwarts: su sobredimensionada túnica de Slytherin, con la capucha baja sobre los ojos para protegerse del viento cortante. 

Draco se giró, viendo que Blaise llevaba su capa de piel sobre unas túnicas verdes y negras que desentonaban extrañamente. Aunque le quedaban mejor que las de Goyle, que amenazaban con romperse por las costuras. 

—Pensamos que sería divertido hacer de esta noche una especie de reencuentro sacando los viejos colores de la casa para un disfraz de grupo. No hay problema si no trajiste, tengo repuestos en mi baúl que podemos amoldar a la talla correcta. Eso es lo que lleva puesto Goyle, —dijo Blaise al notar su confusión. 

El otro hombre asintió tan enérgicamente que los tres botones que sujetaban su túnica saltaron y ambos lados se abrieron para dejar al descubierto el chaleco a rayas que llevaba debajo.   

A Draco le dio un respingo. 

—No voy a una fiesta de disfraces, y desde luego no voy a jugar a disfrazarme. Dime dónde encontraros después y nos vemos entonces. 

Sin embargo, Blaise había decidido dejar de escuchar en favor de empujar a Draco hacia el pasillo y luego por las escaleras de caracol, que estaban resbaladizas por el hielo, lo que dificultaba su forcejeo para liberarse. Al final dejó de forcejear. 

—Técnicamente, la fiesta de esta noche es para celebrar Samhain : el comienzo de la mitad más oscura del año según la tradición celta... aunque no estoy seguro de por qué eso se aplicaría en Noruega. Supongo que tenemos algunos escoceses, —explicó Blaise mientras descendían juntos. 

Draco solo escuchaba vagamente, más interesado en estudiar ambos lados del abarrotado pasillo. Tenso y preparado para encontrar las caras de Dawlish, Potter o la Sangre sucia. 

Afortunadamente, no se encontraban entre los estudiantes disfrazados de forma chillona, los Soscrofas estaban lejos de ser los únicos vestidos para la fiesta. Blaise y Goyle ni siquiera eran los únicos que llevaban sus ropas de Hogwarts. Una chica iba vestida con el jersey amarillo y negro que él recordaba que llevaban los Hufflepuffs en sus visitas a Hogsmeade. 

Eso hizo que Draco se girara para preguntar: 

—¿Qué, en el impío nombre de Salazar, te hizo meter en la maleta la túnica de Slytherin? 

—Era parte de la treta. Mi familia no me habría dejado matricularme si hubieran sabido que Hogwarts había desaparecido. Habrían insistido en que fuera a otro colegio. —Blaise sonrió y contestó con suavidad. 

—Así que no especifiqué a dónde iba, y aquí estoy: con todos vosotros haciendo pedazos Durmstrang. Por suerte, aún no se han dado cuenta, —continuó Blaise echando ambos brazos sobre los hombros de sus amigos. 

—Eso no explica por qué tuviste que mentir en primer lugar, —ironizó Draco.   

Blaise recuperó un brazo para tirarle del lóbulo de la oreja. En silencio, los condujo más profundo bajo la fortaleza de lo que Draco había ido nunca: a una sección que parecía más una cripta subterránea que un pasillo. Esta debía de ser la ruta hacia la sala común de los Wolverine.   

Ahora descendían por un túnel que se curvaba aún más bajo el colegio y estaba decorado por un rastro de orbes rojos y brillantes. Reflejaban la luz de los ojos de Blaise cuando, por fin, respondió: 

—Quizá lo hayas olvidado con la cabeza en el culo, Malfoy, pero este colegio siempre ha sido hostil a los forasteros. Al crecer, todos oímos la historia de lo que hicieron sus fundadores para protegerse de los que consideraban... indignos . 

—¿Qué historia? —preguntó Goyle antes de que Draco tuviera oportunidad de responder. 

Pasando el dorso de la mano por la pared llena de telarañas, Blaise suspiró. 

—Seguro que ya conoces el rumor. El que dice que maldijeron este lugar para ahuyentar a los intrusos. Por eso nunca se ha graduado un solo Sangre sucia en Durmstrang en toda su existencia. 

El pasadizo seguía abriéndose y Draco se quedó mirando en la oscuridad mientras reflexionaba. Era cierto que no había pensado mucho en el rumor desde que encontró a Granger en aquel tren y se sintió tan sorprendido por su presencia. No solo por el hecho de que la directora de Durmstrang abriera las puertas a una alumna nacida de muggles, sino por el hecho de que Granger arriesgara su propio pellejo al atravesarlas voluntariamente. Por supuesto, probablemente ella no creía nada de eso, y él tampoco. Aunque tal vez debería. 

Por fin llegaron a un callejón sin salida tan profundo que a Draco le estallaron los oídos por el cambio de presión. 

Blaise se adelantó y acercó su cicatriz del Ritual de Clasificación al pomo invisible de la puerta, que no tardó en tomar forma. Entonces entraron él y Goyle. 

Después de dudar durante una fracción de segundo para preguntarse si siquiera se le permitía entrar en la sala común de los Wolverine, Draco siguió a sus amigos al interior.   

Era como retroceder en el tiempo hasta la Edad Media. Una cámara subterránea húmeda y sin sol, carente de chimeneas, candelabros o ventanas, en marcado contraste con su propia sala común situada en lo alto de la fortaleza. Las paredes parecían más de tierra compacta que de piedra, aunque era difícil verlas porque la habitación estaba en penumbra y solo colgaban del techo un puñado de orbes luminosos. 

—La próxima vez que vengas puede que el lugar esté irreconocible. Kuytek tiene la costumbre de aparecer al azar por la noche y desvanecer el mobiliario para convertirlo en un ring de lucha de mierda. Creo que se divierte haciéndonos batirnos en duelo medio dormidos. Lo define como educativo, —comentó Blaise mientras les guiaba por los contornos sombríos de mesas y sillas. 

Draco lo miró de arriba abajo. 

—¿No me digas que llevas un body debajo de esa túnica? 

Blaise sonrió satisfecho. 

Ahora cruzaron a través de un pasillo oscuro lleno de muchos arcos, abriendo la puerta marcada con un número romano "VIII". 

Pansy les asintió malhumorada desde donde estaba recostada en su cama de cuatro postes, también vestida con un uniforme de Slytherin transfigurado que debía de haber pertenecido a Blaise. A pesar del color rojo sangre de su falda, se parecía a la chica que fue en Hogwarts, y la visión provocó en Draco una inesperada sensación de nostalgia. 

Sin embargo, Pansy parecía estar de mal humor. 

—¿Y? ¿Lo convenciste de hacerlo? —preguntó—. Porque si no, me quito esto y voy de Veela. Las Greengrass ya se están escaqueando y no tiene sentido hacer un disfraz de grupo si solo vamos disfrazados algunos. 

Blaise respondió levitando un juego de túnicas hacia los brazos cruzados de Draco. 

—El baño está al final del pasillo. Date prisa en cambiarte, —ordenó Blaise, aparentemente empeñado en disfrazarse en grupo. Había un destello en sus ojos negros que advertía que o era esto o irían todos de Veelas.   

Fue suficiente para que Draco finalmente cediera, pero no para que dejara de quejarse en voz baja mientras salía del dormitorio. 

*** 

Aunque nadie habría dicho que el Gran Salón de Durmstrang era un lugar festivo esta noche, se respiraba cierta emoción en el ambiente. Un jolgorio impropio de un colegio en el que hasta sonreír resultaba excesivo. 

El rico y especiado aroma del clavo flotaba en el ambiente, mientras calabazas de todas las formas y tamaños se asentaban desordenadamente alrededor de la mesa, dispuestas entre cornucopias de las que se derramaba la comida. Pescado ahumado, embutidos, pasteles de carne con corteza dorada y un arco iris de coloridos postres. Sin embargo, los propios estudiantes eran lo más vistoso de la sala. No había ni uno solo que no estuviera disfrazado, lo que hizo que Draco casi se alegrara de haber sido intimidado para llevar esas túnicas.   

Casi.  

Aunque la túnica le quedaba bastante bien, no dejaba de parecerle innegablemente incorrecta. Le rozaba la piel como papel de lija en lugar de como un tejido suave. La corbata le tiraba del cuello como la soga de un verdugo.   

Los demás no se dieron cuenta de su incomodidad. Todos habían dejado de comer para reírse de Goyle, que debía de haber metido la pata con el encantamiento redimensionador porque su túnica seguía creciendo unos centímetros por minuto. A menos que alguno de ellos decidiera ayudar al idiota con un contrahechizo, pronto se le caerían los pantalones. Ya le costaba mantener la cintura dentro del cinturón. 

Entonces, un silencio repentino se apoderó de la multitud. 

La directora Dornberger se había levantado de donde estaba sentada con los demás profesores en la cabecera de la mesa. Esta noche llevaba un caftán vaporoso forrado de piel y atado por la mitad con cuerdas trenzadas en un tono gris Soscrofa, quizás para representar su casa original, como Ivanov, que llevaba algo parecido. No era un disfraz, pero se alejaba de sus típicas túnicas negras. 

Levantó una mano para pedir silencio. 

—El treinta y uno de octubre marca a la vez un final y un nuevo comienzo. El último día del otoño y el comienzo de la mitad más oscura del año. La Noche Polar, en la que el sol no volverá a salir hasta finales de enero. 

Ahora Dornberger señaló las cuatro enormes vidrieras, que destellaban con las luces de la aurora boreal.   

—Nuestros antepasados Harfang Munter, Velemir Vulpelara, Alessandro Ucilena y Brynhild Soscrofa creían firmemente que la propia magia puede fortalecerse en este periodo de oscuridad, liberando todo su potencial. Esa fue la razón por la que se unieron para fundar una escuela en un terreno hostil a la vida humana. Por qué eligieron un lugar aislado del resto del mundo y de los que perseguían lo que temían. Y aunque el mundo exterior no permaneció estancado en los siete siglos que siguieron, nosotros seguimos respetando las tradiciones más vitales de nuestros antepasados. 

Los aplausos resonaron por todo el Gran Salón ante el pronunciamiento de Dornberger, procedentes de las secciones Ucilena y Wolverine de la mesa, y encabezados por el instructor Kuytek. El hombre llegó incluso a extender ambos brazos por encima de su cabeza rapada para aplaudir. 

—Esta noche, y al comienzo de cada Noche Larga, observamos la tradición del Tein'-éigin, o una antigua forma de encender un fuego nuevo, sagrado y puro mediante magia protectora. Una excepción solitaria a nuestra prohibición de encender fuego, ya que pretende representar la fuerza en lugar de avivar la fragilidad del calor, —prosiguió Dornberger con más fuerza. 

Otro coro de gritos y aplausos entusiastas. 

Esta vez, la Directora esperó a que disminuyeran los aplausos. Inspeccionó a su público disfrazado antes de decir: 

—Una vez que concluya la Fiesta de Samhain, se invita a todos los alumnos a trasladarse al exterior para el ritual de iluminación, así que vístanse adecuadamente. 

Volvió a sentarse. 

La charla se reanudó junto con el tintineo de los cubiertos de plata. El ruido de las patas de las sillas de madera raspando el suelo mientras los estudiantes terminaban de comer y empezaban a abandonar el Gran Salón, tal vez para ir a buscar chaquetas más gruesas.   

Draco miró hacia delante, cruzando la mirada con Blaise, que sonrió. 

—Así que Tein'-éigin debe de ser a lo que Granger se refería aquella noche. 

—¿Qué noche? —preguntó Draco, haciendo un gesto a Goyle para que le pasara el pan. Al parecer, alguien se había apiadado de él durante el discurso de la directora, porque sus pantalones habían dejado de crecer. Aunque ahora le quedaban tres tallas más pequeños. 

—¿No recuerdas nuestra caminata desde el barco cuando nos dijo que Durmstrang solo usa fuego para la magia, no calor? Se refería a Tein'-éigin. —Blaise hizo una pausa para rascarse la barbilla—. Aun así, no entiendo cómo pudo saber lo del ritual en septiembre. 

El propio Draco adivinó que la respuesta procedía de un jugador de Quidditch búlgaro de segunda fila, pero no ofreció voluntariamente la información.   

Astoria habló en su lugar. 

—Supongo que Granger aprendió del Ministerio de Magia, teniendo en cuenta que fueron ellos quienes la plantaron en Durmstrang. Debieron informarle de lo que le esperaba antes de llegar para darle ventaja sobre el resto de nosotros. —Astoria hizo una pausa para suspirar y enredar su bufanda en un nudo verde—. Me cuesta creer que esa sea la razón por la que vino, pero si tú lo dices es verdad. 

—Es verdad, —insistió Goyle—. Me lo dijo el Auror durante mi entrevista. De... de... ¿cómo se llama? 

—Dawlish, —completó Blaise. 

—Cierto. Dawlish me leyó el informe verbal de Granger. 

—Verbatim. 

—Granger... Granger sería una espía. Nos tiene manía desde Hogwarts, —dijo Goyle con cara de sobreestimulación. 

—La fuerza de la costumbre, por ser Gryffindor y la mano derecha de Potty, —bostezó Blaise, observando la habitación vacía—. Aunque ahora no está aquí, a menos que... —Dirigió una sonrisa a Daphne y Pansy—, a menos que se haya hecho pasar por una de vosotras para infiltrarse en las líneas enemigas. ¿Deberíamos hacer una prueba para comprobarlo? 

Pansy dejó caer el tenedor y lo fulminó con la mirada. 

—Si vosotros, idiotas, pasarais tanto tiempo comiendo como hablando de la Sangre sucia, ya estaríamos fuera. 

Se puso de pie. 

—Me voy primero. Venid a buscarme cuando hayáis terminado de atiborraros. 

Blaise se levantó de un salto. 

—Vámonos todos. Hace mucho frío aquí y no quiero perderme ver la excepción a esta regla contra el fuego. 

Pronto su grupo se echó capas más pesadas sobre sus túnicas de Slytherin, navegando entre los bancos y luego por el ala inferior.     

No les resultó difícil localizar el Tein'-éigin. Estaba construido en una colina detrás del estadio exterior de Quidditch, enterrado bajo una capa de permafrost que no se derretiría hasta la primavera. Incluso desde lejos, a través de los terrenos del colegio cargados de nieve, y con las auroras compitiendo por la atención, sus llamas dispersaban una luz brillante y multicolor por el cielo nocturno. 

Al acercarse, Draco vio que muchos estudiantes alrededor de la base de madera de la hoguera levantaban las manos: no se calentaban, sino que contribuían al fuego. De sus palmas desnudas salían chispas de color metálico en un llamativo despliegue de magia.   

Parecía haber una competición tácita para decidir quién podía producir los colores más llamativos sin usar una varita. Mientras observaban, el fuego crecía con todos los matices del topacio, el granate y la esmeralda, a juego con la aurora boreal. Extrañamente, a lo lejos, ardía también un segundo fuego de color azul, apenas visible sobre el oscuro horizonte que, sin embargo, llamó la atención de Draco  

Sin embargo, Pansy lo ignoró todo y se dirigió a la parte más desierta de la colina, se dejó caer sobre la nieve y se cruzó de brazos. Su temperamento no había hecho más que empeorar desde que salió del dormitorio de los Wolverine, hasta el punto de que ahora estaba arrancando hilos sueltos de la manga de su capa y haciendo que las costuras se deshicieran. 

—Otra vez estás enfadada con Henrik, ¿verdad? —le preguntó Astoria que fue a arrodillarse junto a ella en el suelo helado. 

—Eso es obvio, —dijo Blaise, materializando una gran manta de vellón de la nada e intentando escurrirla por debajo de una Pansy que no cooperaba y temblaba. Ella no se movió. 

Draco puso los ojos en blanco mientras se sentaba sobre un montón de madera recién cortada, que probablemente serviría para leña y no como silla. Goyle se sentó a su lado. 

Una vez que una combinación de Daphne y Astoria logró maniobrar a Pansy sobre la manta, Blaise comentó despreocupadamente: 

—No parecería un sábado si Parkinson y su cavernícola húngaro no estuvieran peleando por alguna tontería.   

—Él no es nada mío. Ya no estamos juntos, —gruñó Pansy. 

Todos parpadearon. 

—¿Quieres contarnos qué pasó? —susurró Astoria, acercándose para acariciar la espalda encorvada de su amiga, solo para ser apartada. 

Pansy se limitó a seguir desenrollando hilos de lana de su capa, quemándolos entre los dedos como si fueran cerillas hasta que fueron lo bastante finos como para que se los llevara una brisa pasajera. Mientras tanto, la atención de Draco había vuelto al fuego azul más pequeño que seguía parpadeando por la colina.   

—Esto parece peor que las riñas normales, así que debe ser por su herencia, ¿no? —Daphne rompió su silencio finalmente. 

Pansy contestó sin contestar. 

—Entonces no fue un error. La razón por la que no podemos encontrar el apellido de Henrik en ninguno de los viejos directorios familiares de magos es porque es mestizo, —dijo Daphne con firmeza cruzando ambas manos sobre su regazo. 

Astoria palideció. 

—Eso no puede ser. Me has explicado lo normal que actúa en clase, lo parecido que es al resto de nosotros. Si alguien puede detectar a un farsante, eres tú, Pansy. 

—¿Y que se suponía que iba a hacer exactamente, Tori? ¿Olerlo como un perro? —Blaise se rio. 

—No, es que... bueno, supongo que es más culpa de Durmstrang por admitir a un mestizo en primer lugar sin dejar claro su estatus. 

—Bulstrode es una mestiza, y a nadie le importa su traslado. —Todos se volvieron para mirar a Draco, que no había planeado unirse a la conversación hasta que ya tenía la boca abierta. Frunció el ceño y luego añadió—: El profesor Snape nunca lo admitió, pero todo el mundo sabe que también procedía de una familia mestiza. 

—Igual que sabemos que el Señor Tenebroso lo ejecutó por traidor, —dijo Daphne volviéndose hacia él. 

—Se dice que el Señor Tenebroso no era tan puro como muchos decían. Que el linaje Gaunt no era completamente puro, —comentó Blaise. 

—No digas eso. —Daphne se había colocado frente a Blaise, con el rostro tan pálido como la nieve que caía sobre sus hombros—. Sabes que no debes difundir mentiras sobre el Señor Tenebroso, en ningún sitio, pero especialmente donde otros puedan oírte. Te llamarán traidor a la sangre. 

—Y lo único que importa es nuestra reputación, —replicó Blaise con voz ronca. 

Se oyó un ruido procedente de la manta. Pansy estaba de pie, frotándose las piernas entumecidas para recuperar la circulación. 

—Me voy dentro, —anunció, alejándose antes de que los demás tuvieran la oportunidad de objetar. En algún momento desconocido, se había quitado la corbata de Slytherin, que tenía enrollada en la mano con tanta fuerza que la piel de debajo se estaba poniendo blanca. Draco nunca la había visto tan alterada, ni por él ni por nadie. Por otra parte, nunca habían tenido el problema de la sangre. 

Blaise la vio marcharse con una sonrisa forzada y sugirió a los demás: 

—Será mejor que nos vayamos todos a la sala común de los Wolverine. Estas túnicas no son todo lo que he traído de casa. He robado unas cuantas botellas del mejor Ogden. Guardaba el alijo para una ocasión especial, y nada encaja mejor que brindar por el corazón roto de Parkinson. 

Todos asintieron y empezaron a caminar hacia la escuela. 

Todos excepto Draco, que se quedó. No le entusiasmaba la perspectiva de ser atrapado en la sala común de otra casa sin una buena explicación. Eso, y que aún no estaba listo para regresar. 

—Guárdame una botella. La cogeré por la mañana, —decidió. 

Blaise vaciló y se despidió con dos dedos antes de seguir al grupo colina abajo. El negro y el verde de sus mal ajustadas túnicas de Slytherin se fundían en las sombras mientras descendían. 

Al fin solo, Draco dejó que su cabeza se hundiera entre sus manos. Soltó una bocanada de aire contenido y trató de encontrarle sentido a las últimas treinta y seis horas... aunque podría haber estado como sonámbulo mucho más tiempo que eso. Intentando despejar la niebla de su cabeza y permitiendo por fin que sus pensamientos volvieran a ella.    

Porque, de algún modo, a pesar de haber sujetado a Granger contra la puerta del aula y de la mierda que había dicho, ella seguía defendiéndolo. Le había dicho a Dawlish que había sido un malentendido.   

A menos que mintiera por razones más personales. 

No era inconcebible: Granger decidiendo ocultar la forma en que se habían enredado imposiblemente a lo largo de las semanas. Una enrevesada red que él también se negaba a desenredar con un público en las gradas observando. Juzgando lo que hacía en aquella clase y cómo Granger le correspondía sin pensárselo dos veces, haciendo aquellos ruiditos perfectos que seguían rondándole por la cabeza. 

Todo parecía tan natural. Todo. Curar sus heridas como si fueran suyas, el calor de su piel contra sus labios, y cómo una pequeña y vergonzosa parte de él deseaba que no los hubieran descubierto en la biblioteca, escondidos entre las estanterías. 

Esa pequeña y vergonzosa parte no culpaba a Granger por haber informado a Shacklebolt, ya que él habría hecho lo mismo para conseguir lo que quería. Lo que seguía sin entender era por qué ella deseaba tanto venir aquí como para hacer un trato con el diablo. Porque debía de saber que, en cuanto se supiera la verdad, habría repercusiones en un colegio donde ya la despreciaban. 

Y si antes no lo sabía, ahora sí... después de las asquerosidades que hizo.   

Las cosas de las que se arrepentía. 

Draco volvió a respirar hondo, se quitó la cara de las manos y miró hacia delante. Vio que el fuego multicolor de Tein'-éigin se había atenuado. La mayoría de los estudiantes parecían haber abandonado la zona a medida que se acercaba el toque de queda. La multitud alrededor del fuego era ahora escasa, con solo los últimos rezagados de pie alrededor de su reluciente borde. 

Nadie reconoció ni prestó atención a Draco mientras se deslizaba del tronco que había estado usando como banco y se dirigía hacia la llama más tenue que brillaba a lo lejos. Ardía de un color aguamarina que le recordaba a las llamas azules que solo Granger convocaba. Caminó hacia su luz etérea y zafiro como si estuviera atrapado en un sueño. 

A pesar de ello, el viaje a través de la ladera para reunirse con ella le pareció a la vez corto e interminablemente largo. Le dio tiempo a pensar en dar media vuelta y a convencerse de que debía continuar. Pensando en círculos una y otra vez, hasta que llegó al lugar donde todo lo que quedaba eran las moribundas brasas azules de un fuego abandonado. 

Ya se había marchado. 

Chapter Text

"Sin embargo, es cierto que la piel puede significar mucho. La mía significa que cualquier hombre puede golpearme en un lugar público sin temer las consecuencias. Significa que a mis amigos no siempre les gusta que les vean conmigo por la calle. Significa que por muchos libros que lea o idiomas que domine, nunca seré más que una curiosidad, como un cerdo parlante".  

-Susanna Clarke  

*** 

Si Draco tuviera que atribuir una palabra a su noviembre, sería soporífero.

Exteriormente, nada había cambiado. Iba rotando por cada clase según su horario: Duelo marcial los lunes, miércoles y viernes por la mañana; Pociones los días intermedios. Magia de Sangre por las tardes, por fin habían pasado de cartomancia a un tema menos amorfo. Luego, dos veces por semana pasaban las tardes en Criptozoología con el profesor Sanguini estudiando el Lethifold que había capturado en la víspera de Halloween, antes de que todo se fuera a la mierda. 

Psicometría Mental seguía presentando los mayores problemas. Al parecer, la directora Dornberger hacía tiempo que había superado el sentimiento de culpa por sus falsas acusaciones de agresión y había vuelto a atacarle durante las clases. Trabajando con él personalmente, y recorriendo las oscuras trincheras oceánicas que imaginaba mientras se protegía de los ataques. Como si buscara algo en las enrevesadas profundidades de su mente. 

Afortunadamente, estaba cerca del final del módulo de Oclumancia, lo que significaba que pronto empezarían a aprender invasión mental. Algo que Draco casi esperaba con impaciencia, ya que se estaba cansando de salir de clase con dolor de cabeza cada semana, pero sobre todo porque en la Casa Soscrofa no había tregua. 

Theo había redoblado sus intentos de mostrarse amistoso desde aquella conversación forzada después de que Draco recobrara el conocimiento, independientemente de si le estaba prestando atención. La mayoría de las noches, el bicho raro hablaba hasta quedarse afónico. Le contaba incoherencias personales que debería haber mantenido en privado, desde la maldición de sangre que había matado a su madre cuando estaban en segundo año hasta sus equipos favoritos de Quidditch. 

Aun así, quedarse en el dormitorio era la mejor de las dos opciones de Draco, porque Granger había reclamado la nevera que era la sala común de fuera. Cada noche, volvía de la biblioteca un minuto antes del toque de queda, no hablaba con nadie, se acurrucaba en sí misma y se quedaba dormida en un banco de piedra. O más bien fingía dormir. Siempre desaparecía al amanecer. 

No es que hubiera ningún amanecer: hacía semanas que no salía el sol. En algunos momentos del día, se veía un tenue resplandor amarillo en el horizonte, pero nada más brillante. Le habría parecido inverosímil seguir la pista del tiempo de no haber sido por un horario de clases regimentado que le obligaba a estar muy cerca de Granger a pesar de la tensión. 

Aparte de sus sparrings pre-planeados en Duelo Marcial, Granger mantuvo su distancia tanto como le fue posible. Haciendo un pésimo trabajo de espía. Si realmente estaba destinada a vigilarlo por Shacklebolt, ya no se lo tomaba en serio. Evitándole intencionadamente saliendo de las habitaciones en las que él entraba. Eligiendo pasillos laterales y comiendo sola en vez de en el Gran Salón con el resto. Sin mirarle a los ojos. 

No es que importara. 

Soporífero.     

Tenía la sensación de ir perdiendo gradualmente la conciencia cuanto más se prolongaba la Noche Polar; cuanto más oscuro se volvía el mundo a su alrededor, hasta que el otoño había llegado y se había ido. 

El trance de Draco solo se rompió en la clase de Pociones del diecinueve de noviembre, cuando el profesor Ellingsbow les hizo avanzar en una asignatura que nunca habían tocado en Hogwarts: la alquimia, o el estudio de la filosofía y la química para transformar metales comunes en oro, curar enfermedades y prolongar la vida humana. 

Estaba claro que la alquimia intrigaba a Granger, y se convirtió en una fanfarrona aún más insufrible que un jueves cualquiera. Ellingsbow apenas había terminado su presentación cuando su mano se alzó en el aire por quinta vez. 

El anciano profesor de Pociones enarcó las cejas. 

—¿Y ahora qué? 

—Ha mencionado que un propósito básico de la alquimia es prevenir el envejecimiento, pero Nicholas Flamel descubrió cómo hacerlo hace cientos de años. ¿Está sugiriendo que hay otra forma de elaborar el elixir de la vida? —dijo Granger sentándose más derecha en su silla. 

—Eso es evidente, —respondió Ellingsbow. 

—¿Así que hay más de una Piedra Filosofal? 

Ellingsbow parecía molesto, hablando con una voz chirriante que sonaba más parecida a la bisagra de una puerta. 

—Si toda una rama de la magia pudiera quedar obsoleta por una sola gema cuya existencia los historiadores ni siquiera han confirmado, la alquimia no habría sobrevivido tantos siglos.   

—¿Quiere decir que no cree que sea real? —insistió Granger, con la piel enrojecida por la emoción—. Bueno, yo la he visto, o al menos mi amigo Harry sí, en mi antiguo colegio. 

El profesor Ellingsbow negó con la cabeza. 

—Lo ha entendido mal. Digo que hay múltiples maneras de despellejar a un dragón. 

Confundida por la expresión, Granger frunció el ceño. 

—Entonces... ¿existen varias Piedras Filosofales? 

Una risa abrasiva sonó desde el otro lado de la sala y Draco despegó la mejilla de la fría superficie de la mesa para encontrar su origen. Repentinamente interesado. 

Oleandre estaba colorada y miraba a Granger con una malicia que le era familiar. Debía de haber decidido que aquel era el momento perfecto para volver a acosar a la Sangre sucia después de semanas al acecho. No había habido ningún incidente desde que Wolf la atacó en el estadio subterráneo de Quidditch, y todo el mundo se andaba con cuidado desde que las noticias de su relación con el Ministerio de Magia se extendieron entre los demás estudiantes. Todos temían las repercusiones para sus propios expedientes escolares. 

Casi con toda seguridad, esa fue la razón por la que Potter desenmascaró a Granger durante sus entrevistas: para acabar con el acoso. Una brillante baza que había funcionado durante diecinueve días. 

Draco dejó que su cabeza se hundiera de nuevo para descansar sobre la mesa del laboratorio, deseando que su superficie de acero no estuviera congelada, pero sin inquietarse lo suficiente como para derretir el hielo.   

—Es inútil explicar alquimia a los de su clase, profesor. Es más inútil que darle una varita a un perro, —ladró Oleandre. 

Las chicas que rodeaban a Oleandere se rieron, animándola a continuar. 

—Tal vez no se haya enterado, pero la Sangre sucia fue enviada a infiltrarse en nuestra escuela por una perversa agenda ajena. No vino por una razón legítima, así que es un desperdicio enseñarle. Solo dígale que limpie los viales y deje de ser una sanguijuela para los que estamos aquí para aprender.    

Para entonces, otros Ucilenas se habían unido a las risas mientras hacían gestos vulgares a Granger por debajo de las mangas o arrojaban trozos de pergamino enrollados. Alrededor de su mesa vacía se acumulaban montones en el suelo. Al igual que el propio Draco, el aula se había animado como hacía meses que no lo hacía, y sintió que la marea pasaba sutilmente de la cautela a la animosidad. Porque lo único peor que ser un muggle Sangre sucia era ser un soplón Sangre sucia. 

Granger los ignoró a todos, mirando fijamente a la pizarra. Incluso cuando los pergaminos y la basura la golpeaban, enganchándose en la impresionante corona de trenzas que rodeaba su oscuro cabello. Las que no pudo evitar admirar después de verlas por primera vez en el dormitorio aquella mañana, recordándole las que llevaba la camarera Squib, y que ahora estaban estropeadas. 

Los abucheos siguieron aumentando mientras el profesor Ellingsbow se retorcía un dedo alrededor de su enjuta barba gris, pensativo, evaluando a Granger. Lo hizo durante un tiempo incómodamente largo sin intervenir. Un minuto entero, por lo menos.    

Luego se volvió hacia la pizarra, empezó a escribir una lista de instrucciones y asintió. 

—La señorita Oleandre tiene razón: no habrá más preguntas de forasteros . Ni hoy ni en lo que queda de trimestre. 

*** 

Después de aquel arrebato, los ánimos se habían caldeado. Ellingsbow apenas había conseguido recitar un capítulo, antes de hacer que todos leyeran en silencio sus libros de texto mientras él reanudaba su siesta de media mañana. Draco también se había dormido. 

Sin embargo, ahora estaba despierto. La clase había terminado para la hora de comer y él seguía a Millicent y Daphne por la red de catacumbas que había bajo el colegio. Los demás alumnos habían subido por diferentes rutas, pero su grupo fue el último en terminar porque Millicent derramó su tónico por cuarta vez ese mes, lo que hizo que todo el grupo se retrasara. Así que allí estaban: discutiendo sobre un nuevo atajo hacia el Gran Salón que intentaban recorrer sin éxito. 

—Aquí giramos a la izquierda, —dijo Millicent, señalando un túnel contiguo, iluminado por orbes luminiscentes que parecían un collar de perlas. 

Daphne suspiró, señalando la dirección opuesta. 

—No, vamos a la derecha. Sé que es a la derecha porque memoricé un mapa de toda la escuela. 

—Yo también, —insistió Millicent.   

Las chicas se detuvieron en la bifurcación entre dos túneles, discutiendo mientras sus voces resonaban en las paredes de roca y el dolor de cabeza de Draco empeoraba. 

Entonces, el túnel se volvió muy silencioso. Un silencio inesperado que hizo que Draco mirara hacia delante y se viera observado por las chicas. 

—¿Has oído lo que he dicho? —preguntó Daphne fríamente—. Tú eres el desempate, así que elige. 

Draco suspiró, frotándose el punto doloroso entre los ojos mientras examinaba las opciones. Ambos túneles parecían iguales, teniendo en cuenta que nunca se había tomado la molestia de leer un mapa, así que eligió uno al azar. 

—Iremos a la izquierda. 

Millicent parecía engreída, como si hubiera ganado una competición contra Daphne. Tan engreída que su nariz de cerdo permaneció arrugada durante el resto de su viaje por el laberinto. 

Salvo que cuando no llegaron al Gran Salón, sino a una hilera de aulas del ala sur, era obvio que se habían equivocado de camino. A este paso, no tendrían tiempo para comer, lo cual era jodidamente ideal.   

Todos estaban de mal humor: Daphne y Millicent seguían discutiendo entre ellas como gatos callejeros mientras paseaban por el ala sur, mientras Draco se tapaba los oídos para no oírlas. 

Draco estaba entrecerrando los ojos a pesar del dolor, cuando vio un movimiento borroso al otro lado de una puerta arqueada y oyó lo que podría haber sido una voz femenina.    

Miró fijamente en esa dirección. 

—Os encontraré más tarde. 

—Adelante, —respondió Daphne con irritación, haciéndole un gesto con la mano para que se fuera mientras seguía argumentando. Millicent lo ignoró por completo.   

La voz se hizo reconocible a medida que Draco se acercaba al arco, confirmando que pertenecía nada menos que a Granger, porque por supuesto la voz era de ella. Sonaba como si se estuviera derrumbando después de aquella vergonzosa clase de Pociones.   

Draco no sabía por qué había entrado. 

Por qué se desilusionó y atravesó la puerta, en silencio, subrepticiamente, para que ella no se diera cuenta. Por qué se quedó allí incluso después de darse cuenta de que estaba dentro del baño de chicas, y de que Granger estaba sola. Por qué no pudo darse la vuelta después de verla apoyada contra el lavabo, con un aspecto impensablemente vulnerable mientras utilizaba un espejo para arreglarse el pelo enmarañado. Un revoltijo de rizos, pergamino y tinta que goteaba sobre la limpia porcelana blanca del pedestal. Alguien le había derramado la tinta por toda la cabeza y ella estaba llorando . Sus lágrimas se derramaban y se mezclaban con el pigmento negro.    

Un grito fuera del baño hizo que Draco se girara. 

Retrocedió hasta un cubículo. 

—Creí que podrías escabullirte, pero no hay forma de esconderse con ese hedor tuyo, Granger. El tufo siempre hace que sea fácil encontrarte. 

Draco se asomó por la rendija de la puerta. 

Oleandre y otras dos chicas Ucilenas, Aaldharg y Morosova, estaban acorralando a Granger en un rincón del baño. Todas tenían sus varitas apuntadas, mientras Granger buscaba la suya en previsión de la pelea. Vio saltar chispas de su desgastada punta. 

Pero Granger no levantó la varita. 

—No tiene sentido nada de esto, Athina. Podemos... 

—No te atrevas a UTILIZAR mi nombre. Sácalo de tu PUTA BOCA DE MUGGLE, —gritó Oleandre, acercándose. Estiró una mano para empujar a Granger contra el lavabo con tanta fuerza que Draco sintió vibrar el mueble a su alrededor desde el otro lado de la estancia. Vio a Granger toser sangre. 

Ella seguía sin defenderse. 

Así que Aaldharg y Morosova la agarraron por los brazos, retorciéndole dolorosamente las mangas y la piel por debajo mientras ella luchaba por soltarse de las tres brujas; de Oleandre, que había enganchado el extremo de su pelo. La estaban incitando a pelear. 

—¿Cuánto tardaste en hacerlas? —Oleandre se burló, tirando de sus trenzas ya arruinadas—. Horas y horas, apuesto. Es curioso, porque nosotras nos peinamos así la semana pasada. Pero eso no puede ser verdad, ya que sabes que no hay que robar, ¿no? 

Era una acusación ridícula. Una excusa para acorralar a la Sangre sucia en este baño, y un error de cálculo. Porque Draco podía ver el peligroso fuego que se encendía tras los ojos empapados en lágrimas de Granger. Ver su mano apretando el mango de la varita; las piezas girando en su cerebro. 

Excepto que no hizo nada. 

—¡CONTÉSTAME! 

CRACK  

La base de la cabeza de Granger había sido golpeada bruscamente contra un espejo, rompiéndolo en pedazos. Su cabeza sangraba sobre la superficie fracturada. Luego se oyó el repugnante crujido de tres pares de zapatos aplastando cristales. Oleandre retiró la mano para asestar otro golpe. 

—No vuelvas a tocarla.  

Draco estaba detrás de Oleandre, que se quedó paralizada. 

—¿Quién ha dicho...? 

Un siseo desvaneció su ocultación, y las caras de las chicas palidecieron al levantar la vista, sorprendidas. Inmediatamente, Morosova y Aaldharg soltaron a Granger mientras se alejaban, creando distancia al tiempo que ocultaban sus varitas. 

Sin embargo, el agarre de Oleandre se tensó. La sorpresa fue sustituida por la cautela ante la repentina aparición de una persona que sabían que detestaba a los Sangre sucia tanto como ellas. 

—Si has venido a hacerlo tú mismo, Malfoy, adelante, —dijo la chica con una sonrisa deferente. Empujando a Granger hacia delante como si le estuviera ofreciendo un premio. 

Draco estudió a Oleandre por un momento, notando que sus pupilas parecían tener un tamaño normal, no inhumanamente grandes, y que, a diferencia de su enfrentamiento anterior, hoy podía hablar. Que podía entender. 

Hizo girar su varita entre dos dedos. 

—Largo de aquí. Ahora mismo, —dijo en voz baja. 

—¿Qué? ¿Por qué? 

En respuesta, Draco flexionó la mano, haciendo que la hilera de espejos de tocador que había detrás del Ucilenas se hiciera añicos. Fracturándose en pedazos, cayendo en cascadas brillantes de cristal que se rompían al chocar contra el suelo. 

Una chica gritó. 

Pero Oleandre se limitó a parpadear, estupefacta. 

—¿No estarás protegiendo a la Sangre sucia? 

—No lo voy a repetir, joder. 

Hubo un breve y ruinoso momento de comprensión, antes de que Oleandre liberara el brazo de Granger. Luego le hizo una señal a Morosova y las tres salieron corriendo del cuarto de baño en medio de cristales rotos. Pasos fuertes que se convirtieron en un sordo murmullo.     

Y de repente se quedaron solos. 

Solos después de esquivarse el uno al otro en un juego que ninguno entendía y que sospechaba que ambos odiaban. Era como despertarse tras semanas de sonambulismo. 

Sin embargo, Draco seguía sin saber qué decir, ahora más que cuando intentó encontrar a Granger en Halloween, sin conseguirlo. Así que evitó mirarla a los ojos y, en su lugar, examinó el único espejo que quedaba detrás de su cabeza, que tenía grietas carmesí y dentadas que salían como telarañas del lugar donde la habían forzado contra el cristal. 

Ella se desplomó en el suelo. 

Al instante siguiente, Draco estaba de rodillas, inclinando cautelosamente su cabeza para dejar al descubierto la herida abierta. Susurrando las mismas palabras que utilizó después de encontrarla inconsciente en aquel balcón; en la biblioteca, tras su huida a medianoche por el colegio. Una y otra vez, en un ciclo violento que nunca parecía terminar. 

—Vulnera Sanentur.  

El paisaje de cortes que acribillaban su piel se cerró lentamente y la hemorragia remitió. Pero las secuelas de un golpe contundente no podían tratarse tan fácilmente. La zona alrededor de sus heridas seguía hinchada y caliente a pesar de su conjuro curativo. 

Varias repeticiones después, ayudó a Granger a deslizarse hasta apoyarse en la pared. Le apoyó la cabeza para amortiguarla contra las baldosas heladas. Sintió que los músculos que rodeaban su boca se relajaban al ver que su respiración se estabilizaba. 

—Te voy a llevar a la enfermería, —dijo. 

—Todavía no. No hasta que esas tres tengan la oportunidad de escapar, —respondió Granger con voz firme. 

Su ira se desató. 

—¿Por qué haces esto? —exigió—. Te quieren expulsada o muerta, y aquí estás cubriéndolas y suplicando que te hagan daño. ¿Dibujando un blanco en tu propia espalda para qué? ¿Construir un caso contra Durmstrang? ¿Que lo cierren para siempre? O a lo mejor en realidad disfrutas cuando te destrozan. 

Sacudió la cabeza y se estremeció por el movimiento. 

—Nunca lo entenderás. 

—No si te niegas a dar explicaciones, —replicó Draco.   

A ella se le ensombreció el rostro, apretó las rodillas contra el pecho como un animal para protegerse del frío y replicó con obstinación. 

—Oleandre no me golpeó lo suficiente como para olvidar cómo tú rechazaste una explicación. No me acuses de nada cuando eres tú quien se niega a escuchar.    

Había suficiente verdad en eso para que las palabras acaloradas murieran en la garganta de Draco. Exhaló, yendo a sentarse con la espalda apoyada en la pared junto a Granger. Arrastró una mano entre los trozos rotos de espejo que había en el suelo para tamizarlos, como si fueran cristal de mar enterrado en la arena.   

—Podrías haber manejado esto sin mí, —reprendió—. Siempre te defiendes en Duelo Marcial, así que no habría sido imposible defenderte incluso tres contra una. Sé que no eres tan débil, y sé que no estás aquí solo por el Ministerio. Que fue un pretexto para que te inscribieran, de lo contrario no estarías escondiéndote de nosotros, de mí. Así que ahora es tu oportunidad de explicarte. 

Un momento de duda. 

—¿Has oído hablar de Greensboro? —preguntó Granger despacio. 

—No, —admitió Draco, pasando una uña por la astilla de cristal más grande que pudo encontrar, donde su superficie estaba teñida de sangre. Podía sentir los ojos de Granger clavados en él mientras hablaba.   

—El 1 de febrero de 1960, cuatro estudiantes del sur de Estados Unidos se sentaron en el mostrador de un restaurante donde no se admitía a personas de piel oscura. Volvían a ese mostrador todos los días. Incluso cuando apareció la policía para acosarles, cuando la gente les gritó insultos al oído y les echaron ketchup en la cabeza, no se resistieron. Leían el menú y pedían que les sirvieran en ese mostrador como a todo el mundo.  

Extendió la mano para coger el cristal de la mano de Draco y continuó. 

—Lo que empezó como un acto de rebeldía inspiró un movimiento de setenta mil personas para luchar pacíficamente contra la segregación. 

—No hay nada pacífico en lo que te han hecho durante todo el año, —dijo Draco, viéndola girar el cristal una y otra vez en la palma de la mano, como si enrollara una cuerda invisible de cometa alrededor de su borde dentado.   

Por supuesto, conocía los vagos contornos de lo que Granger estaba describiendo. Pero esos problemas no asolaban su mundo, o al menos no que él supiera. No, lo que de verdad importaba iba más allá del color de la piel. La razón por la que Pansy rompió con su húngaro sin nombre, y por la que Millicent nunca sería vista más que como un error a medias.   

—No es lo mismo, —decidió—. Lo que cuenta es el estado de tu sangre.   

—Eso no es cierto, —dijo Granger dando otra vuelta al cristal. 

Draco soltó un suspiro contenido. 

—Estés en desacuerdo o no, es la realidad. Eres una chica en un lugar al que nunca pertenecerás. Una intrusa superada en número por gente que cree que les robaste su magia. 

Sus ojos se encontraron. 

—Entonces, ¿tú qué crees, Malfoy? —acusó ella, sosteniéndole la mirada con expresión seria—. ¿Soy realmente todo lo que dicen? 

Le devolvió la mirada. 

—Creo que te estás haciendo la víctima. 

Granger bajó los ojos. 

—Antes de pedirle a Kingsley que respaldara mi inscripción, me hice una promesa. Prometí poner la otra mejilla por muy fuerte que me golpearan, porque si no lo hacía, solo estaría dándoles la razón sobre mi tipo: que todos somos ladrones agresivos y violentos. Soy la primera nacida de muggles que llega aquí en setecientos años, pero no quiero ser la última, así que no puedo rebajarme a su nivel. Necesito ser mucho mejor que eso, —contestó en voz más baja. 

—Realmente no. 

—No estoy de acuerdo. 

Draco se rio, aunque no había humor en ello. El sonido incoloro fue rápidamente ahogado por el tañido de una campana que indicaba que la hora de comer estaba llegando a su fin. 

Cuando unos pasos resonaron en el pasillo más allá del cuarto de baño, miró hacia abajo y vio que Granger se frotaba la cara sucia, irremediablemente manchada de lágrimas, tinta y sangre.   

Volvió a hablar. Ahora con una acusación. 

—¿Por eso preguntaste por el elixir de la vida? Por un movimiento imaginario que solo acaba contigo perdiendo la tuya. 

—No, pero todo está relacionado, —susurró Granger mientras dejaba caer cansadamente la cabeza sobre su hombro de una forma que parecía inmerecida. Luego se movió sobre las baldosas para enterrar la cara en las ásperas cerdas de piel de su capa. 

—No me lleves a la enfermería hasta que haya descansado. No estoy lista para volver a salir. 

Ella se acurrucó aún más. 

Y durante un largo y confuso latido después de eso, Draco se mantuvo completamente quieto... antes de extender una pierna para acomodarse en el suelo. Bajó la cabeza contra la de ella sin ejercer ninguna presión. Podía sentir a Granger temblar mientras volvía a llorar. Podía sentir el cansancio que se filtraba por su piel manchada de sangre. Él también estaba agotado. 

Los siguientes minutos pasaron arrastrándose, durante los cuales Draco le recogió con cuidado los trozos de cristal rotos del pelo mientras ella lloraba suavemente. 

Al menos ahora sentía que ella importaba. 

Como si mereciera más. 

Chapter Text

"Nadie nace odiando a otra persona por el color de su piel, su origen o su religión. Las personas deben aprender a odiar, y si pueden aprender a odiar, se les puede enseñar a amar, porque el amor es más natural en el corazón humano que su opuesto."  

-Nelson Mandela  

*** 

Algo fundamental había cambiado entre ellos en aquel lavabo del ala sur, aunque Draco no había decidido cuál era el cambio, si bueno, malo o neutro, ya que cuando se trataba de Granger, había muy pocas cosas que entendiera. 

Las cosas que no sabía se extendían a lo largo de kilómetros. Por qué Granger seguía descartando la idea de contarle a alguien lo sucedido con los Ucilena, que habían vuelto a mantener las distancias. Tampoco comprendía las líneas generales de su trato con Shacklebolt. El que hizo con un noble propósito que apestaba a martirio. Pero Granger no se comportaba como una soplona aquí más de lo que lo hacía en Hogwarts. No le hacía preguntas que pudieran interesar al Ministerio, ni lo seguía a todas partes. Aunque ahora tampoco lo evitaba. Sus endebles protecciones se habían derrumbado junto a la fingida indiferencia de él. Porque si de verdad le importara un bledo, no se habría quedado en aquel lavabo del ala sur. No habría ido.  

En algún momento desconocido, había empezado a proteger a Hermione Granger, lo cual sonaba tan ridículo como parecía.

No se le escapaba la ironía. Recordaba vívidamente aquella conversación con Dornberger en la que le exigió su plan para acabar con el acoso escolar, y en la que ella tuvo el descaro de reírse. Como si la directora supiera un secreto que se negaba a compartir. Ahora empezaba a sospechar que la respuesta estaba en el vapor amorfo que había estado adivinando, pero seguía sin poder establecer una conexión con la rosa roja de cinco pétalos.   

Había algunas cosas que sí sabía. Que dormía más profundamente cuando Granger estaba en el dormitorio, o cuando ambos se quedaban dormidos en la sala común. Cómo enviaba demasiadas cartas a sus amigos, la mayoría de las cuales nunca se molestaban en contestar. Cómo, a pesar de no hablar en público, inevitablemente terminaban sus días juntos en la biblioteca, permaneciendo allí hasta minutos antes de que comenzara el toque de queda.   

Ahí es donde estaban esta noche: compartiendo mesa en el rincón más oscuro de la enorme sala, que era más bien una alcoba, ya que casi ninguna luz penetraba en las estanterías que los rodeaban como una barricada.   

Granger señalaba con la cabeza los pergaminos que había entre ellos. 

—¿Puedes traducir también al sueco, o el noruego es todo lo que puedes ofrecer? 

Draco inclinó más la silla hacia atrás para mirar las oscuras claraboyas que había sobre sus cabezas. 

—Puedo intentarlo. Los dos no son únicos, ya que ambos provienen del nórdico antiguo. Su escritura es casi la misma. 

Eso le valió una sonrisa, y Granger cogió los pergaminos mientras volvía a hablar más animadamente. 

—Has oído hablar de La fábula de los tres hermanos, ¿verdad? He encontrado una versión sueca que me gustaría comparar con la inglesa, por si da más información sobre las Reliquias de la Muerte. Grindelwald creía que la Piedra de la Resurrección podía crear un ejército de muertos vivientes. Quiero confirmar si eso es cierto. 

Draco entrecerró los ojos. 

—Primero tienes que explicar por qué estudias nigromancia. Nunca me pareciste del tipo que rompe las reglas, de la naturaleza o algo así, y no hay nada más antinatural que resucitar cadáveres. 

En respuesta, Granger murmuró algo ininteligible sobre un Giratiempo y sobre "saltarse las normas", lo que hizo que Draco frunciera el ceño. 

—Habla más alto. 

Granger le hizo un gesto de impaciencia mientras movía la silla hacia su lado de la mesa. Ahora estaban sentados hombro con hombro, con los reposabrazos tocándose. 

—Olvídalo. Más traducir, menos preguntar. 

—¿O qué harás? —Draco sonrió satisfecho—. ¿Denunciarme ante Potter por ser inútil, o hacer que Dawlish me sacrifique como a una mascota no deseada? 

—No actúes como si no merecieras estar aturdido en esa clase después de las cosas horribles que dijiste, —replicó Granger, acercándole el pergamino. 

En lugar de cogerlo, Draco reflexionó. 

—Si realmente has despedazado este lugar estudiando magia oscura, entonces entiendes sus efectos. La noche antes de que llegara el Ministerio, usé una Maldición Inquebrantable durante mi detención con Sanguini. Cuando te encontré, no era yo mismo. 

Ahora Granger parecía escéptica ante una respuesta que podría haber sido ensayada. 

—¿Es una excusa? 

—No. Es simplemente un contexto añadido a tener en cuenta. No es tan diferente de esas marcas de maldición que tenías por toda la cara la otra semana. La magia siempre tiene un precio, y cuanto más oscuro sea el hechizo, más pagarás.   

Granger puso los ojos en blanco, claramente poco convencida. Sin embargo, antes de que pudiera responder, Draco arrancó el pergamino de la mesa. Traducía mientras leía en voz alta. 

*** 

La fábula de los tres hermanos  

Tres hermanos viajaban a medianoche por un sendero solitario y sinuoso. Ya muy avanzados en su viaje, llegaron a un río demasiado profundo para vadearlo y demasiado mortífero para cruzarlo a nado. Sin embargo, estos hermanos eran buenos conocedores de las artes místicas, así que simplemente agitaron sus varitas e hicieron aparecer un puente sobre las traicioneras aguas.  

Casi lo habían superado cuando encontraron su camino bloqueado por una figura de capa plateada, cuyo nombre era Muerte. Estaba furiosa por haber sido burlada por tres nuevas víctimas, ya que todos los viajeros estaban destinados a ahogarse en su río. Pero la Muerte era astuta y taimada. Fingió entusiasmo ante el ingenio de los hermanos, alabándoles por su destreza mágica y diciendo que cada uno se había ganado una recompensa por evadirle de forma tan inteligente.  

El primer hermano, que era un hombre violento, pidió un arma más poderosa que cualquiera de las existentes en la tierra. Una varita que siempre ganara batallas para su dueño. Una varita digna de un mago que hubiera superado a la Muerte. Así que la Muerte fue a un árbol anciano a orillas del río, fabricó una varita con una rama colgante y se la regaló al hermano mayor. Y en cuanto el hermano mayor la tocó, él y los demás pudieron ver su oscura y terrible fuerza.  

El segundo hermano era un hombre codicioso, por lo que decidió humillar aún más a la Muerte, suplicándole el poder de llamar a otros desde el más allá. Así pues, la Muerte arrancó una piedra negra de la orilla del río, que brillaba como una gema sin estrellas, y se la dio al segundo hermano, diciéndole que la piedra tendría el poder de convocar a los muertos desde una orilla que, de otro modo, sería inalcanzable.  

El tercer hermano era un hombre humilde y pidió poder esconderse de la Muerte. Y así fue como la Muerte, de muy mala gana, le entregó su propia Capa de Invisibilidad, y el tercer hermano aceptó el regalo de la Muerte.  

Salió el sol y los hermanos se separaron, cada uno por su lado. El primer hermano viajó durante una semana o más y, al llegar a una aldea lejana, buscó a un compañero mago con el que se batió en duelo. Naturalmente, con el arma de la Muerte en la mano, no podía dejar de ganar el combate que siguió, y asumió una arrogancia aún mayor. Dejando a su enemigo muerto en el suelo, el hermano mayor se dirigió a una taberna y allí se jactó de la varita invencible que había robado al mismísimo Segador y de cómo le hacía imparable. Esa misma noche, otro hombre violento se abalanzó sobre el hermano mayor mientras este yacía borracho en su cama. El hombre dejó inconsciente al hermano mayor y se llevó la varita. Sin embargo, dejó una falsa en su lugar. Cuando el hermano mayor se levantó, fue engañado por la varita falsa, y esa noche se peleó con un nuevo oponente. Sin la varita hecha de Saúco, el hermano fue fácilmente derrotado.  

Y así, la Muerte venció al primer hermano.  

Mientras tanto, el segundo hermano regresó a su casa, donde llevaba una vida solitaria. Allí sacó la piedra, que tenía el poder de revivir a los muertos, y la hizo girar tres veces en su mano mientras pronunciaba un antiguo hechizo. Para su asombro y deleite, la mujer con la que una vez había esperado casarse, antes de su prematuro fallecimiento, apareció ante él, aparentemente viva y entera. Sin embargo, estaba triste, vacía y fría. No era la amante que conoció. Aunque había vuelto a la orilla de los mortales, no pertenecía plenamente a ella, y sufría. A su debido tiempo, el segundo hermano, enloquecido por un deseo desesperado, colgó a su amante y luego se ahorcó él mismo para reunirse en la lejana orilla.  

Y así, la Muerte reclamó al segundo hermano.  

Pero el tercer hermano era el más sabio de los tres, por lo que la Muerte lo buscó durante muchos años, pero nunca pudo encontrarlo. No fue hasta que el tercer hermano alcanzó una edad respetable cuando finalmente se quitó el manto regalado por la Muerte, que más tarde fue encontrado por su hijo. Cuando el tercer hermano volvió a cruzar el puente sobre el río, saludó a la Muerte como a una vieja amiga, yéndose con él de buen grado.  

Y así, la Muerte se llevó al tercer hermano de este mundo como su verdadero igual.  

*** 

Siguió un largo silencio y Draco se encontró agarrando los bordes del pergamino con tanta fuerza que el amarillento pergamino se arrugó. Aunque conocía el cuento desde la infancia, leerlo de nuevo esta noche le parecía algo diferente. Algo equivocado . Podía ser que esta versión sueca fuera más oscura, o tal vez había traducido mal y lo había cambiado sin darse cuenta. 

Se giró para preguntarle a Granger qué pensaba, pero se dio cuenta de que la silla de al lado estaba vacía. Su pluma yacía abandonada sobre la mesa; ni siquiera se había dado cuenta de que se había marchado, demasiado absorto en la lectura y en una repentina e inexplicable sensación de malestar que no hizo más que aumentar con su desaparición. Era como si hubiera dejado de existir entre su primera frase y la última.  

Entonces, un susurro procedente de cerca de sus pies hizo que Draco bajara la mirada. 

Granger se arrastraba sobre manos y rodillas por debajo de la mesa, haciendo algo que él no podía distinguir a través de la tenue luz de la biblioteca. Buscando, posiblemente. Algunos mechones de pelo se le habían enganchado en la áspera superficie inferior, tirándole dolorosamente del cuero cabelludo.   

Intentó ponerse de pie y se estremeció. 

Al instante siguiente, Draco también estaba arrodillado a cuatro patas. Su rostro se cernía sobre el de ella mientras cogía los rizos y Granger lo miraba a través de la oscuridad. Viéndole desenredar como un pescador suelta una red. 

—Levántate del suelo y siéntate, —dijo Draco en voz baja, una vez liberada. 

Granger resopló, como si le hubiera contado un chiste en vez de darle una orden. Siempre tan poco colaboradora.   

—No. No hasta que lo encuentre. 

—¿Encontrar qué? —preguntó Draco razonablemente. Pudo ver a Granger arañando los montones de libros esparcidos alrededor de las patas de la mesa, rozando con las yemas de los dedos los lomos en relieve para leer los títulos. Por supuesto, lo que ella quería era un libro. 

Una vez que Granger tuvo en sus manos la destartalada funda de cuero, se arrastró hacia delante para emerger al otro lado de la mesa, se limpió el polvo del uniforme y regresó a sus sillas. 

Los cuentos de Beedle el Bardo  

—Esta es la copia que el profesor Dumbledore me legó cuando falleció, —explicó Granger mientras hojeaba las páginas del índice—. Quería que yo aprendiera sobre las Reliquias de la Muerte antes que Harry y Ron, porque sabía que los distraería de las otras cosas que nos dejó a cargo. De nuestra búsqueda de Horrocruxes. 

Granger se mordió el labio, pensativa. Entonces se inclinó para susurrar. 

—Los Horrocruxes son fragmentos de un alma dañada, creados a través de actos imperdonables, como el asesinato. Pasamos la mayor parte del año pasado buscando los que pertenecían a Voldemort... 

—Sé lo de los Horrocruxes, —interrumpió Draco, mientras el aire entre ellos se enfriaba. Ese era el tipo de comentarios improvisados que nunca dejaban de pillarle desprevenido.    

Granger lo valoró un momento y luego continuó con más dudas. 

—La mayoría de los cuentos de hadas de la antología de Beedle no son originales, incluido este. La fábula de los tres hermanos se basó en la familia Peverell, que, según la leyenda, creó artefactos mágicos capaces de hacer lo imposible. Antioch Peverell fue el primer poseedor de la Varita de Saúco, y Cadmus tenía la Piedra de la Resurrección. El hermano menor, Ignotus, creó la Capa de Invisibilidad. Con el tiempo, se formó el rumor de que cualquiera que poseyera las tres Reliquias al mismo tiempo se convertiría en inmortal: el llamado Maestro de la Muerte. A Grindelwald le bastó con dedicar toda su vida a buscarlos para morir encerrado en su propio castillo. 

—¿Por qué me cuentas esto? —preguntó Draco—. Todo el mundo sabe que la historia no es real, y Grindelwald recibió su merecido por pensar lo contrario. La muerte no tiene amo. 

—Puede que no, pero la Muerte puede manipularse, —dijo Granger, señalando una línea que había resaltado con tinta amarilla—. Compara esto con la parte que acabas de traducir, y verás que podría haber más en la Piedra de la Resurrección de lo que Beedle describió. Solo nos ha contado la mitad de la historia. 

Draco se inclinó para leer. 

*** 

Entretanto, el hermano mediano llegó a su casa, donde vivía solo. Una vez allí, cogió la piedra que tenía el poder de revivir a los muertos y la hizo girar tres veces en la mano. Para su asombro y placer, vio aparecer ante él la figura de la muchacha con quien se habría casado si ella no hubiera muerto prematuramente.  

Pero la muchacha estaba triste y distante, separada de él por una especie de velo. Pese a que había regresado al mundo de los mortales, no pertenecía a él y por eso sufría. Al fin, el hombre enloqueció a causa de su desesperada nostalgia y se suicidó para reunirse de una vez por todas con su amada.  

Y así fue como la Muerte se llevó al hermano mediano.  

*** 

Granger cerró el libro, cogió su pluma y empezó a tomar notas. 

—¿Has notado las diferencias? 

—Sí, —respondió Draco de inmediato, sintiendo que lo estaban poniendo a prueba—. El segundo hermano de la versión sueca utilizó la Piedra de la Resurrección y un hechizo para resucitar a su amante, a la que se describía como triste, vacía y fría, aunque seguía siendo una mujer humana. No solo la sombra de la mujer que amaba. 

Granger asintió, con la pluma corriendo tan deprisa por el cuaderno que emborronaba la tinta. Su cara se había llenado de salvaje excitación.   

—También tienen dos finales diferentes, —sonrió—. Según Beedle, Cadmo fue llevado a acabar con su propia vida. Mientras que, en la traducción sueca, Cadmo ahorcó a su amante y luego a sí mismo. Ambos murieron, y partieron juntos hacia la lejana orilla, sugiriendo... 

—Sugiriendo que Cadmus la devolvió a la vida, —terminó Draco con gravedad. 

—Sí. 

*** 

Siguieron volviendo al mismo rincón apartado durante el resto de la semana. Granger seguía revisando la colección de pergaminos y libros con más meticulosidad que un bibliotecario haciendo inventario, mientras Draco la estudiaba. Interesándose en silencio por todo lo que hacía. 

Esta noche había un trabajo de Pociones sobre la mesa que no había tocado y que siempre podía terminar mañana. Sus notas habían mejorado desde que cayera en picado durante su suspensión, y ahora rivalizaba con las de Granger en la mayoría de las asignaturas. Incluso la superaba cuando el profesor Kuytek le restaba puntos sin más motivo que reírse. 

Afortunadamente, Kuytek no estaba en la biblioteca: un lugar que parecía estar a cientos de kilómetros del resto de la escuela. 

Aquí, no había nadie alrededor para ver cómo observaba a Granger. Ver cómo apoyaba la mejilla en una mano mientras mordisqueaba la punta de una pluma. Era un hábito que Draco había observado a menudo a lo largo de las semanas. 

Él notaba cosas así en Granger. La forma de masticar la pluma. Cómo sacudía las rodillas bajo la mesa de estudio cada vez que leía. Su tendencia a elevar ligeramente el tono de voz al final de una frase, independientemente de las palabras. La sutil curva de su sonrisa cuando él llegaba a su alcoba y tomaba asiento enfrente. Era imposible no reconocer patrones cuando se sentaban siempre tan cerca.  

Excepto que ahora había otras cosas que notaba. Cosas que no debería haber notado. La humedad de sus labios entreabiertos mientras masticaba esa maldita pluma. Cómo, al mover las rodillas, la falda se levantaba lo suficiente como para ver los muslos, y a veces otras cosas. El contorno de su... 

—Malfoy. ¿Me has escuchado? 

Levantó la vista. 

Granger enarcó las cejas mientras esperaba una respuesta. 

—Repítelo otra vez, —entonó Draco, echándose hacia atrás. Definitivamente se había perdido la pregunta. 

—¿Por qué aprendiste noruego? 

Draco respondió inclinándose para coger la pluma de su mano. Pasó un pulgar por el borde húmedo y emplumado donde acababan de estar los labios de ella. No le gustaba que se distrajera cuando hablaban, y esta era la mejor manera de recuperar su concentración. Un pequeño juego que evitaba que lo ignorara.   

—Aprendí noruego gracias a Durmstrang. Mientras crecía, mi padre siempre tuvo la esperanza de que eligiera venir aquí en lugar de Hogwarts, pero al final estaba demasiado lejos. Aun así, ocho años de clases particulares de idiomas no se esfuman de la noche a la mañana. 

—Entonces debe de estar orgulloso de que al final hayas llegado hasta aquí, —replicó Granger, con los ojos clavados en su pulgar mientras alisaba la pluma. Sus labios se habían separado medio centímetro. 

—Ya nada hace feliz u orgulloso a ese hombre, —reflexionó Draco—, así que hablemos de otra cosa. Es mi turno de hacerte una pregunta.    

Sus ojos se entrecerraron al ver su pulgar desviarse. 

—¿Qué tipo de pregunta? —dudó. 

—Viniste a Durmstrang porque todo el mundo decía que los nacidos de muggles no estaban permitidos, porque juraban que no podías , —recitó Draco, recordando la conversación que habían mantenido en el dormitorio la primera vez que vio sus moratones—. Y viniste a reportarnos para el Ministerio, lo que llamaste tu tercera razón. Pero aún no me has dado la segunda. Lo único que hiciste fue señalar la carta de cumpleaños que no me dejaste abrir. Explicar lo que había dentro y cómo se relaciona con la magia oscura. 

Pudo ver cómo los engranajes giraban lentamente en el cerebro de Granger, hasta que ella anunció con obstinación: 

—Aún no estoy preparada para decírtelo. 

Draco dejó la pluma en la mesa y miró las claraboyas. Aunque esta negativa no era inesperada, sí era decepcionante. 

La pluma permaneció sobre la mesa menos de un minuto antes de que oyera a Granger cogerla para reanudar la escritura. Sin embargo, ahora había sacado el diario negro puro que utilizaba para escribir cartas, en lugar de notas. 

Draco echó una mirada de reojo, preguntándose si la carta iría dirigida a Kingsley, pero sus arañazos de gallina eran demasiado difíciles de leer. 

Así que se deslizó más cerca en la silla, bajando la mejilla hasta el hombro de ella sin prisas. Apoyándose en la correa de cuero de su capa.    

Aunque la pluma de Granger vaciló un instante, pronto continuó escribiendo. Prefirió ignorar cómo el puente de su nariz le rozaba el cuello. Cómo se le erizaban los pelos de la nuca cuando él respiraba sobre ellos. 

El propio Draco se relajó una vez que no encontró rastro de su nombre en ninguna parte de la página. En su lugar, parecía estar relatando los detalles mundanos de su último viaje a Longyearbyen. 

Sin embargo, cuanto más leía Draco, más se enfadaba. Su negativa a mencionarlo parecía casi intencionada. Como si estuviera creando a propósito una versión alternativa de Durmstrang en la que él tampoco estuviera. No tuvo ningún problema en hablar de una sesión de Adivinación con Renée Dolohov, de un encontronazo con Wolf e incluso en quejarse de lo fuerte que roncaba Theo. Sin embargo, no hubo ni una sola mención a Draco Malfoy.    

Excepto, que ella repetía otro nombre una y otra vez. Uno que nunca había visto usar para una persona. O al menos no que él recordara. 

—¿Quién es Callejón Knockturn? 

Sintió que el hombro de Granger se tensaba. 

—Averígualo tú mismo, —respondió con rigidez. 

—A menos que el Callejón Knockturn también fuera suspendido por acoso sexual y duelos, entonces me habrás puesto un mote, aunque no veo por qué. ¿Y por qué ponerme el nombre de una calle? 

Granger mordisqueó la pluma. 

—La verdad es que no lo sé. Simplemente parecía encajar. 

Draco frunció el ceño, viéndola arrancar la página completada del cuaderno, antes de doblarla en ordenados tercios. Luego sacó un sobre y le puso la dirección. 

Victor Krum  

Se sentó erguido. 

—¿Todavía le escribes? 

—¿Por qué no iba a hacerlo? —respondió Granger con evasivas, inspeccionando su reloj de pulsera de plástico mientras se ruborizaba aún más. 

—Es casi el toque de queda. Deberíamos irnos antes de que la profesora Ivanov nos vuelva a encontrar aquí, —dijo poniéndose de pie. 

Entonces, con un movimiento de la varita prestada de Granger, la mesa empezó a limpiarse. Libros, diarios y pergaminos volaron de vuelta a los estantes; los tinteros volvieron a taparse. Al cabo de un momento, había desaparecido.    

Draco la siguió hasta la puerta. 

—¿No me digas que él es la segunda razón por la que viniste? 

Habló sin darse la vuelta, con los brazos cargados de los muchos libros que no había devuelto y que probablemente se quedaría leyendo hasta tarde. 

—No, la verdad es que no. Viktor ha sido útil diciéndome qué esperar, enviándome sus viejos mapas de la escuela, ese tipo de cosas. 

Como para demostrar lo que decía, Granger se desvió hacia la izquierda para entrar en un pasadizo oculto que nadie, excepto ella, parecía saber que existía. El aire de su interior estaba viciado mientras ella lo conducía por un túnel tan empinado que parecía más una escalerilla que una escalera, pero que les permitía eludir el tráfico peatonal del Gran Salón.   

Sin embargo, era una ruta larga y tortuosa, lo que le dio a Draco tiempo para pensar demasiado. Granger debía de estar igual de distraída y se había equivocado de camino, porque el túnel empezó a bajar bruscamente cuando debería haber subido. Serpenteaba cada vez más bajo a través de la fortaleza en espirales, callejones sin salida y pasillos que no llevaban a ninguna parte. 

Finalmente, el interminable laberinto de túneles los liberó en un lugar que no era la sala común de Soscrofa. Se trataba más bien de una muralla cerrada, con una mitad construida en la ladera de la montaña y la otra expuesta a los elementos a través de ventanas con almenas iluminadas por la luna. 

—Esto no es la torre norte, —dijo Granger, girando en círculo y sacando la varita para iluminar el oscuro entorno. 

—Así que estamos perdidos, —resopló Draco. 

—No, solo estamos un poco desviados. Dame un minuto para orientarme. 

Estaba a punto de responder cuando alguien gritó. 

—¡Oye, Malfoy! 

Blaise se había detenido en un pasillo contiguo tan bruscamente que Goyle chocó contra él, haciendo que ambos tropezaran. Las chicas estaban allí al instante siguiente. Cinco pares de ojos se movían entre él y Granger, notando cómo debían de venir de la misma dirección y lo juntos que estaban. 

Draco se tensó. 

—¿Qué haces con ella? —resopló Goyle. Señalando a Granger, que estaba de pie a espaldas de Draco con la varita iluminada. 

—Nada. Me encontré con que la Sangre sucia me seguía otra vez, —dijo Draco, la mentira brotando por instinto. 

La luz de su varita se atenuó. 

Y ahora Pansy se dirigía a los demás con una voz lo bastante alta como para atravesar la sala helada. 

—Me enteré de que el único fabricante de varitas de la ciudad se negó a hacerle un sustituto para la ramita que le prestaron en el colegio. Iba por la mitad del trabajo cuando reconoció a Granger y rompió la varita en pedazos, diciendo que él no vende a los de su clase, así que sería mejor que ella engañara a otro. 

—No puedes culparla por intentarlo. Se rumorea que las varitas que Durmstrang deja prestadas a los alumnos son de gente que ha fallecido , así que nunca funcionan muy bien, —respondió Astoria. 

Pansy ahogó una carcajada. 

—Qué lástima para ella que Ollivander se retirara, ya que siempre estaba dispuesto a vender a casos de caridad si con ello ganaba galeones. Sin sentido de la conservación, ese hombre.   

—Es mestizo de una línea familiar mixta, —explicó Daphne, a lo que Astoria asintió.   

—Claro que sí, —dijo Pansy, desviando de nuevo los ojos hacia Granger, que seguía su intercambio en completo silencio y con una expresión enmascarada que no se quebró. Ni siquiera cuando las chicas empezaron a reírse detrás de sus guantes, intentando provocar una reacción de Granger que nunca llegó, porque aquello no era nada nuevo.   

Entonces Draco se alejó. 

Un movimiento, una elección, que no pasó desapercibida para Granger, que lo miró fijamente. Como si por un momento hubiera creído que él iba a ofrecerse a llevarle los libros o a cogerle la mano. Como si aquello fuera de algún modo una traición a una confianza que él no se había ganado y que nunca había deseado.   

—La sala común de Soscrofa está dos pisos más arriba, en esa dirección, —señaló Blaise, saliendo del grupo para sonreír con fuerza a Draco y agarrarle del brazo. Lanzándole una mirada que los demás no captaron desde donde acechaban en el pasillo—. Será mejor que te vayas ya, Malfoy. No querrás dar al Ministerio una excusa para visitarnos. Esta vez subiremos contigo. 

Draco se sacudió para liberarse, cruzando para unirse a los demás sin una segunda mirada. Toda la corta distancia, sintiendo los ojos de ella clavándose en él como dagas.   

Perforando directamente en su espalda.   

*** 

Hoy, Aaldharg fue la primera en llegar al aula vacía, pero estaba de espaldas a la puerta, sentada en una silla de madera torcida y mirando en dirección contraria, tal y como le habían indicado. Reforzando que Draco había acertado al seleccionarla entre las Ucilenas. 

Tenía los hombros levantados casi hasta tocarse las orejas. Y arañaba el escritorio como si intentara cavar un agujero de escape en sus ranuras, lo que la hacía parecer aún más un roedor que en un día normal. Desde donde Draco la observaba en la puerta, era poco más que una maraña de pelo castaño y energía nerviosa. 

Se aclaró la garganta, lo que hizo que Aaldharg se pusiera rígida: no debía de haberse dado cuenta de que había llegado. Sin embargo, sabía que no debía volverse. Así que entró y cerró la puerta a sus espaldas. 

Cuando la cerradura se cerró, dio un respingo. 

—No se lo he dicho a nadie. 

Draco acercó una silla, se sentó a horcajadas sobre ella con las piernas extendidas, de modo que quedaron sentados frente a frente, sus gélidas respiraciones enturbiándose juntas sobre el mismo escritorio compartido. Pero la mirada de Ucilena estaba baja cuando dijo: 

—Ambos sabemos que tú no eres el problema. 

Hizo una pausa para ver cómo Aaldharg tragaba saliva. Sus ojos se clavaron en los arañazos que había dejado en la superficie de madera. 

—Ambos sabemos también quién es y qué prometió hacer a cambio de un mejor trato. Así que por qué no empiezas a contarme lo último sobre tu amiga. Esto no tiene por qué llevar mucho tiempo, —prosiguió. 

A pesar de las generosas palabras, Aaldharg no pudo dejar de ver cómo Draco sacaba la varita de espino de su funda y la colocaba sobre el escritorio. Agarrándola con el dedo índice enguantado antes de que rodara.   

—No hay... no hay nada que no hayas oído ya la semana pasada. Nada nuevo sobre Athina... Oleandre, quiero decir, —tartamudeó Aaldharg. Volvió a tragar saliva—. Ya que la Directora te está enseñando Legeremancia, podrías saber si estoy mintiendo. 

—Así no es cómo funciona, —dijo Draco—, y no hace falta Legeremancia para saber que no me lo estás contando todo. Estás omitiendo detalles. 

—No entiendo... 

Se oyó el ruido de las patas de la silla sobre la piedra cuando Draco se acercó al escritorio, y Aaldharg retrocedió todo lo que pudo sin moverse. Llevaba la expresión cautelosa de un perro pateado, consciente de lo que significaba intentar terminar estas sesiones antes de tiempo sin ser despachada. 

—Vamos, —ordenó Draco. 

—¿Qué más quieres saber? —Aaldharg dudó mientras seguía mirando su varita sobre el escritorio.   

—Dime qué le pasa a los ojos de Oleandre por la noche. 

—¿Qué importa mientras la haya mantenido alejada? —preguntó obtusamente. 

No satisfecho, Draco lo fulminó con la mirada. 

Tardó otro minuto, pero Aaldharg acabó confesando entre sus manos cruzadas. 

—Yo... no estoy segura de lo que pasa. A veces Athina no se comporta con normalidad, como si la estuvieran Imperiando. Estaba bien hasta este año. No he podido averiguar quién la maldijo. He notado que está peor al anochecer, o cuando no hay luz solar.   

Reflexionó. 

—¿Cuándo empezó exactamente? 

—Al atardecer del primer día de curso. En el viaje en barco que hicimos todos entre el continente y Svalbard, estaba demasiado callada. Fue entonces cuando empezó. 

—¿Ha intentado atacar a alguien además de Granger? 

—No, —dijo Aaldharg, antes de añadir—: Y ninguna de nosotras se ha chivado tampoco de lo que hiciste en ese baño. Como si nunca hubieras estado allí con la Sangre sucia. Como si nunca hubiera ocurrido. 

Sus ojos grises poco agradecidos se pusieron en blanco. 

Aaldharg siguió mirando hacia abajo. Entonces sonó la campana de la mañana, haciendo que ambos se giraran y rompiendo el silencio. 

Excepto que Draco no había terminado. 

Cogió su varita de espino del pupitre y se la guardó en el uniforme sin prisas. Como si tuvieran todo el tiempo del mundo antes de que una oleada de alumnos irrumpiera en el interior y el aula dejara de estar vacía.   

Ahora la chica Ucilena lo observaba mientras agarraba su propia varita en espera de algo. 

Draco sonrió satisfecho y se quitó lentamente el guante izquierdo para pasar la punta de un dedo por encima del escritorio. Un centímetro sobre su superficie sin hacer contacto. No era una amenaza, sino un recordatorio.   

Bajó la punta del dedo mientras pronunciaba una maldición. 

Aaldharg se levantó de un salto. Se alejó corriendo del escritorio, que empezó a descomponerse. La madera se ennegrecía en el punto que tocaba como envenenada por una enfermedad que se extendía en anillos hasta que todo lo que quedaba eran cuatro patas de hierro sobre un marco deslustrado. 

Se cayeron al suelo cuando Draco se marchó. 

Chapter Text

"Puedes retener las palabras, pero no puedes silenciar el corazón. Y el tuyo está gritando".  

-Yasmin Mogahed   

*** 

—Malfoy er så høy at han kunne vært en Quidditchspiller. 

—Hvor mange høy tror du han er? 

—Er minst hundre og nitti centimeter høy. Jeg så ham på rugbybanen i September. Han er veldig talentfull. 

Goyle se frotó el cuello, apartándose del grupo al que había estado espiando no muy discretamente para preguntar a sus amigos. 

—Esas chicas Wolverine de séptimo curso de ahí no dejan de mirarnos. ¿Qué están diciendo? 

—Dicen que no deberías haberte saltado las clases de lengua extranjera para jugar a los Gobstones cuando eras pequeño, —se enfurruñó Pansy, quitándose la túnica y girando las caderas de un lado a otro—. ¿Han pasado meses y de verdad no entiendes ni una palabra? 

—No, ¿así que puedes traducir lo que dijeron de verdad? —Goyle frunció el ceño. 

Pansy movió la cabeza negativamente mientras las chicas Wolverine reían aún más fuerte, sus voces se extendían por el campo donde ella, Goyle, Blaise y Draco, junto con el resto de su clase de Duelo Marcial, corrían a través de un guantelete de estiramientos, con el sueño pesando sobre sus párpados. Bostezaban mientras se relajaban para extender las piernas rígidas por el suelo helado. El cielo sobre ellos era el negro azulado del crepúsculo a pesar de que era temprano por la mañana; la luz del sol no había tocado el archipiélago noruego durante treinta y tres largos días congelados. 

Blaise le dio una palmada en la espalda a Draco y sonrió. 

—Hablan de la altura de nuestro amigo Malfoy y de lo guapo que está con el uniforme de Quidditch. O lo estaría si pasara tanto tiempo fuera volando como en la biblioteca leyendo pergaminos polvorientos. 

—Eso tampoco es lo que han dicho, —replicó con tono tajante Draco, que hasta ese momento había estado intentando no unirse a la conversación. 

—Se parece bastante, —rio Blaise—. Esas chicas aprecian claramente que seas tan alto como para ser un rey vikingo. ¿Quieres que haga las presentaciones? 

—¿Qué tal si en vez de eso nos cuentas mejor el chiste, Zabini? 

Todos se callaron cuando el profesor Kuytek gruñó a Blaise y se acercó para ponerse delante de su grupo, aunque era difícil ver al instructor de combate con la poca luz que había. Como mucho, Draco pudo distinguir un par de ojos felinos bajo una brillante cabeza calva. 

Pero Kuytek parecía enfadado y alzó la voz para dirigirse a toda la clase. 

—¡No seguiríamos haciendo horas extras si gastaran tanta energía en pelear como en intentar echar un polvo! 

Entonces Kuytek murmuró algo más sobre "adolescentes cachondos", antes de anunciar en voz más alta: 

—Para esta lección, trabajaremos en completa oscuridad, sin luces ni amuletos para mejorar la visión, lo que significa que, si no pueden concentrarse en el terreno, lo más probable es que aterricen en la enfermería. Cuando terminen de calentar, busquen a su compañero y pongan en marcha el reloj. 

Lentamente, a regañadientes, la clase se despegó del suelo y se dividió en las parejas asignadas, lo que resultó difícil sin poder ver. El aire oscuro se llenó de sonidos de nombres, cuchillos desenvainados y gritos. 

La clase se dispersó, dejando a Draco buscando entre un mar de estudiantes de Durmstrang sin cara. Granger también habría sido imposible de ver, excepto porque él conocía su leve sombra por haberla memorizado a lo largo de los meses. 

Encontró fácilmente a Granger en el extremo más alejado de la clase, donde estaba sentada con las piernas cruzadas en el suelo, jugueteando con algo insustancial en el regazo. No reaccionó cuando Draco se acercó, aunque debió de oír el crujido de sus botas sobre la dura tundra. 

Se habían sumido en otra semana de tenso silencio. Ni siquiera el hecho de compartir las mismas clases y el mismo dormitorio era suficiente para romperlo, ni para que Granger se limitara a asentir en su dirección en general. 

Se estaba volviendo loco. Sobre todo, teniendo en cuenta el motivo infantil de su rabieta de esta semana: porque la llamó Sangre sucia delante de los demás, como si a ella le importara la mierda que dijera. O tal vez porque la había dejado en aquel terraplén después de que los perdiera a los dos. En cualquier caso, ninguno de los dos estaba dispuesto a ceder, y menos Draco. 

Así que sí, no volvieron a hablar. 

Después de hacerle perder el tiempo a los dos obligándole a quedarse allí esperando durante tres tediosos minutos más, Granger por fin guardó las cosas que tenía sobre el regazo, que podían ser trozos de madera de vid, y empezó a acechar hacia el bosque. Tal vez confiando en que Draco sería más amable con ella después de que le recordara su varita rota. 

Se adelantó para tomar la delantera. Decidió golpear a Hermione Granger en su lugar. 

Una vez solos y fuera del alcance de sus oídos, habló por fin. 

—Kuytek dijo nada de luces, es decir, nada de tus llamas azules. 

—Lo mismo te digo, Malfoy. Nada de anillos de fuego, así que tendrás que inventar un truco nuevo y más imaginativo, —replicó ella, acelerando para aparecer a su lado. A través de la oscuridad, él pudo ver el destello de sus dientes caninos en un débil intento de intimidación. 

—Puedo manejar a una niñita como tú con los ojos cerrados. No estoy jodidamente asustado, —se mofó. 

Su silencio se reanudó, más fuerte que sus pasos. Atravesaron el primer grupo de árboles hasta llegar a un sinuoso arroyo helado cubierto por una fina capa de hielo. 

Estuvieron parados allí menos de un latido antes de que Granger le barriera la pierna. 

Y fallara. 

Más o menos. Se las arregló para golpear el tacón de la bota de Draco mientras giraba fuera de su alcance, no lo suficiente como para hacerle caer, pero lo suficiente como para que perdiera el equilibrio y tropezara. Se agarró a la rama de un árbol y sintió las manos de Granger sobre él, con las palmas apretadas contra su pecho. Empujándolo hacia atrás. 

Ahora sí se cayó, luego rodaron juntos por el río helado y se oyó el ominoso ruido del hielo resquebrajándose como cristal bajo su peso combinado. Aun así, Granger se negó a cejar en su empeño, había hecho una señal con las manos. 

—¡DEPULSO! —gritó. 

Esta vez, su hechizo tuvo éxito. 

Draco se vio envuelto en una ráfaga de viento potente y caliente que lo hizo volar por el hielo hasta golpearse la cabeza contra un peñasco con fuerza suficiente para ver manchas negras. Maldijo, con la visión borrosa. Intentó recuperar el equilibrio antes del siguiente ataque de Granger. Increíblemente, en algún momento se había visto obligado a ponerse a la defensiva. 

Pero ahora Draco juraba que oía a Granger deslizarse lejos de él, en dirección contraria, río arriba. Se movía con cautela y se mantenía pegada al hielo para no perder el equilibrio. Su hechizo había derretido el hielo bajo ellos, convirtiéndolo en una masa resbaladiza y traicionera, pero le dio a Draco la oportunidad de expresar su propia maldición. 

—Serpensortia. 

El aire que rodeaba sus manos estalló y Granger se volvió, atónita, para ver cómo una larga serpiente verde salía disparada, cayendo pesadamente sobre el hielo que había entre ellos, y se alzaba, dispuesta a morder. 

—No intentes moverte, —sonrió Draco, disfrutando brevemente de la visión de Granger inmóvil, ojo a ojo con la serpiente desenrollándose. Retorciéndose y desenroscándose mientras ella la observaba, embelesada, a través de sus parpadeantes rendijas amarillas. 

Draco dio un paso adelante. Granger dio un paso atrás. 

Entonces se oyó un fuerte CRACK, y de repente cayó. Cayó en picado bajo la superficie del hielo roto. Solo quedaba un agujero circular en el lugar donde ella había estado hace un momento en el río; el agua chapoteaba en su borde. 

Rápidamente, Draco se arrodilló ante el agujero e inclinó la varita para inundar el suelo de luz. Pudo ver una sombra... un abanico de cabello ondulado y oscuro... Granger yacía en el fondo del río. Parecía más una muñeca de porcelana que un ser humano vivo. 

Se sentó erguido y exhaló, su aliento dispersó humo frío en el viento. Incómodamente consciente de lo que vendría a continuación. 

Tras quitarse la capa e intentar no imaginarse el frío que iba a pasar, se zambulló. 

Cada músculo de su cuerpo gritó en señal de protesta. El aire de su garganta parecía congelarse mientras se hundía en la charca helada. La intensidad del frío ejercía una enorme presión sobre su pecho, que se clavaba en sus pulmones como docenas de cuchillos helados, y por un momento tuvo la horrible sensación de ahogarse. 

Pero pasó rápido, y pateó con fuerza para alcanzar el suelo de juncos del lecho del río, agarrando la piel blanca de la mano extendida de Granger. Usando toda la fuerza que le quedaba para tirar de ella de nuevo por encima del hielo. 

Emergieron en un torrente de agua glacial. 

Granger tosía para eliminar el líquido de sus pulmones, temblaba contra él mientras su ropa empezaba a congelarse y mientras Draco los arrastraba a ambos hacia la seguridad de la orilla del río. 

—Buscaré... mi varita, —dijo, castañeteando los dientes—. Encanto... de secado. 

Sin embargo, incluso después de recuperarla y lanzar el hechizo sobre ambos, Granger seguía temblando violentamente, incapaz de mantener los ojos abiertos. Su piel estaba adquiriendo un tono azulado que indicaba hipotermia. 

—Necesito calentarte, —decidió Draco, deslizando los dedos bajo la tela de su camisa. Ella no se resistió y pronto él le pasó las manos por el torso y la columna, masajeándole la circulación sanguínea con la fingida indiferencia de un sanador. 

Estaba funcionando: Granger se había acurrucado contra él, con las rodillas metidas en el pecho, mientras sus temblores disminuían. Encajaba perfectamente entre sus brazos mientras él la acercaba lo suficiente como para verse a través de la oscuridad. 

—No te estoy dando las gracias por esto, Malfoy. No se puede considerar un rescate cuando tú eres la razón por la que me caí. En cuanto mi varita esté reparada, te arrojaré de nuevo a ese río y sellaré el hielo, —dijo en voz baja mientras sus ojos permanecían cerrados. 

Draco resopló, sintiendo que su piel se calentaba cada vez más mientras contaba el número de sus costillas. 

—No hay de qué, Hermione. 

Ella se congeló. 

—¿Cómo me acabas de llamar? 

—Nada importante, —sonrió Draco con maldad. Contó veinticuatro costillas, lo que parecía correcto para una chica normal. Pero eran como las de un pájaro, lo bastante frágiles como para partirse si las apretaba demasiado. 

Por eso, sus dedos se apaciguaron mientras subían, vencidos por un impulso repentino. Rozando los aros congelados de lo que debía de ser su sujetador. Jugando con su banda elástica mientras le susurraba al oído: 

—Esta vez no hay nadie cerca, no en kilómetros, y podemos dejar de fingir. 

Cuando Granger permaneció en completo silencio, sin responder ni apartar a Draco, sumergió lentamente la mano bajo el elástico. Exploró la fría piel que había debajo, que aún no se había secado, y la redondez perfecta de sus pechos, que eran más suaves de lo que esperaba. 

Luego subió aún más para rozarle el pezón, que aún estaba frío por el río. Con el contacto, la máscara de Granger por fin se rompió, y ella soltó el suspiro más pequeño y tonto. Uno que hizo que su polla se alargara por la pernera del pantalón. 

Aunque Draco se preguntó si ella podría sentir la creciente rigidez contra su espalda, en lugar de eso se inclinó más cerca para exhalar. 

—¿Quieres que te vuelva a llamar Sangre sucia? 

Ella se estremeció bajo sus manos errantes. 

—Todos los demás lo siguen haciendo, incluso tú y Nott cuando creéis que no os escucho. Más de lo que tú usas mi nombre de pila, —le espetó en voz baja. 

—Ahora me estás comparando con alguien que ni siquiera podría distinguir tu teta izquierda de la derecha, —dijo Draco, dejándole un rastro de mordiscos en la oreja mientras cambiaba de postura para acariciarle el otro pecho, como si quisiera demostrarlo. Rodeó suavemente la piel sensible de su pezón hasta que ella soltó un segundo jadeo involuntario. 

—No digas cosas tan groseras, Malfoy. ¿Y por qué siempre me estás tocando? 

—Porque puedo, —se burló Draco—. ¿O no puedo? ¿Tu amigo por correspondencia búlgaro sospecharía? Estamos a miles de kilómetros y dudo que le importe. ¿O tal vez sigues preocupada por el Rey Comadreja? 

—No estoy preocupada por nadie en este momento, así que apártate. 

Pero mientras Granger hablaba, se hundió más en su regazo, arqueando la columna vertebral para que su culo presionara el eje de su pene, que se alargaba cada vez más, con la peor de las presiones. Demasiado consciente del control que tenía sobre él y de lo que estaba ocurriendo. 

Besó la parte baja de su cuello ladeado. 

—¿Me escucharías si te dijera que yo tampoco te quiero? 

—Por supuesto que no. —La comisura de sus labios se levantó. 

Entonces, sin previo aviso, Granger se giró para sentarse a horcajadas sobre él, poniéndolos frente a frente, el hielo de su aliento mezclándose antes de dispersarse en el aire. Las rodillas de ella se clavaban en la nieve dura a ambos lados, presionando sus caderas. Y ahora Draco le estaba tirando de la camisa por encima de la cabeza, con la otra mano bajo la falda, apartándole las bragas mientras le besaba el cuello, y ella gemía una y otra vez.   

Detestaba no querer que esto terminara. 

*** 

—Señor Malfoy. 

Ella se acomodaba sobre él como a él le gustaba, y él se ahogaba en el calor de sus piernas. Sus reservas se embotaban con cada uno de esos horrendos... pequeños... gemidos.  

—¿Puede oírme? 

Una capa de nieve espolvoreaba su pelo, mientras su pecho estaba amoratado por los dedos de él y expuesto al bosque que los rodeaba. Posaba semidesnuda ante él mientras forzaba sus caderas contra las de él como si pudiera elegir su ritmo, pero él no la dejaría tomar el control tan fácilmente. De ninguna maldita manera.  

—Necesita retomar el control. 

Acercándolos a los dos, Draco se inclinó hacia delante para consumir su piel, con la lengua rozando los picos duros y las líneas suaves. Sabía demasiado bien para consumirla con tanta delicadeza, así que la mordió con fuerza y ella gritó.  

La voz se hizo más fuerte. 

—ES SUFICIENTE, SEÑOR MALFOY. Hora de despertar. 

Draco parpadeó, y su visión se fue enfocando poco a poco hasta que la orilla del río, los pinos y el aislado claro del bosque fueron sustituidos por antiguos muros de piedra. Y se dio cuenta de que aquello no era el bosque, sino el oscuro despacho de la directora Dornberger. 

Estaba sentado en algo duro que parecía un taburete de metal, y todos le miraban fijamente. Renée Dolohov, los hermanos Ringvold y ella, la Granger de verdad, no la de sus sueños. 

Entonces todo volvió de golpe. 

Nada de eso era real. 

Granger nunca se había caído al agua aquella mañana, aunque el resto de la visión era igual y varias veces ambos habían estado a punto de resbalar en la orilla del río durante su pelea. Ahora estaban en clase de Psicometría emparejados para practicar el escudo mental. También tenía un vago recuerdo de Theo siendo llevado a la enfermería por una clavícula destrozada después de ser hechizado hasta quedar inconsciente en Duelo Marcial, lo que significaba que su actual compañera de Legeremancia era... 

El chasquido de las hebillas de unas botas de acero hizo que Draco levantara la vista, y la directora Dornberger reapareció ante él, con una expresión reveladora. Confirmando que había sido ella quien había entrado en su mente y traspasado pensamientos que deberían haber estado a salvo. 

—Explíqueme lo que me hizo. Cómo me hizo ver... todas esas cosas cuando se suponía que solo estaba leyendo mi mente, —exigió Draco, sentándose derecho y ajustándose los pantalones. 

—Tómese un momento para reorientarse primero, enamorado , —replicó Dornberger con suavidad, pasando a dirigirse a otro grupo: los Ringvold. Mientras tanto, Dolohov y Granger estaban apiñadas al final de su hilera de taburetes, riéndose juntas de algo que él no alcanzaba a discernir pero que, sin embargo, podía imaginar. 

Se le revolvió el estómago. 

Los demás no podían haber visto aquella visión febril, pero tal vez le hubieran oído murmurar cuando intentaba Ocluir. Draco las observó susurrar, seguro de que hablaban de él. 

El resto de aquella clase de Psicometría Mental fue un borrón. El cráneo de Draco latía como siempre lo hacía después de ser sometido a una prolongada Legeremancia. Pero la directora casi siempre lo dejaba solo, así que no tenía nada mejor que hacer que sentarse incómodamente en su silla y observar. 

Por fin se acabó la clase.

Los demás recogieron sus cosas y salieron por la puerta para su sesión de estudio vespertina. Sus pasos se fueron haciendo cada vez más silenciosos en el pasillo de espejos del exterior a medida que cesaba el tañido de la campana de la escuela. 

Draco esperó a que la cerradura de la puerta se enganchara antes de volverse hacia Dornberger. 

—¿Por qué me provocó esa alucinación en plena clase, delante de todos ? —insistió. 

Dornberger se rio y fue a sentarse detrás de su escritorio. Le observó por encima de los dedos entrelazados mientras respondía. 

—¿Conoce el concepto de puertas mentales? 

Draco negó con la cabeza. 

—La Legeremancia es simplemente un nombre occidental para la exploración de la mente, que se ha estudiado en todas las culturas durante miles de años. Sin embargo, muchos en Oriente creen que nuestra conciencia contiene ocho puertas naturales, también conocidas como barreras para alcanzar la verdadera iluminación. La misma teoría puede aplicarse al uso de la Legeremancia para la Sanación Mental. Con el tiempo, las emociones fuertes pueden crear estas puertas, a menudo a través del dolor o el trauma. Desbloquearlas es importante para una mente tan enrevesada como la suya, —explicó Dornberger. 

—A pesar de lo que haya oído del Ministerio, no estoy loco. Estoy completamente equilibrado, —dijo Draco, tanto para sí mismo como para la directora. 

Le dedicó una sonrisa despectiva. 

—Nunca he conocido a un alumno que lleve la autorrepresión con tanto orgullo como usted, señor Malfoy. Sería hilarante si no fuera tan frustrante. Meses y meses de duro trabajo, y todo lo que he conseguido desbloquear son dos de sus puertas. 

Tragó saliva. 

—No sabía que eso era lo que estaba haciendo durante todo el curso. 

—A lo mejor, dado el reino mental oceánico que imagina mientras Ocluye, sería más útil pensar en ellas como fosas por las que ha luchado con uñas y dientes para mantener divididas. Lo único que he hecho es volver a conectar las mareas, —continuó con desdén—. Sin embargo, no planté ninguna supuesta alucinación, así que quítese esa insípida idea de la cabeza. Tenga la seguridad de que también intenté no fijarme demasiado en sus visualizaciones bastante inapropiadas sobre una compañera de clase. 

Dornberger hizo señas a la puerta. 

—Mi cita de las cuatro llegará pronto. Termine sus ejercicios de práctica y reanudaremos esta conversación la semana que viene, después de que haya aprovechado para reflexionar sobre lo que ha aprendido hoy. 

*** 

En Hogwarts, Madame Pomfrey podría haber reconstruido una clavícula rota en cuestión de horas. Por desgracia, los sanadores de Durmstrang no eran tan hábiles o tenían menos tiempo que los de su antiguo colegio, y Theo tuvo que ser ingresado hasta la mañana siguiente, un hecho que inquietó a Draco por razones muy personales, y no porque le importara un bledo el bicho raro. Aunque, si alguien le hubiera dicho antes que llegaría un día en que echaría de menos a Theodore Nott por cualquier motivo, o se hubiera preocupado por la velocidad de recuperación médica, se habría reído en su cara. 

Pero ahora estaba aquí, tumbado en su cama con dosel, con las cortinas bien echadas, la cara hundida bajo la almohada mientras escuchaba el silencioso ruido de Granger dando vueltas en la cama, a seis camas vacías de distancia, y deseando que hubiera otra persona allí para no quedarse solos. Aislados en un dormitorio mixto que se estaba volviendo cada vez más insoportablemente claustrofóbico. 

El problema era que la imaginación de Draco seguía desbocada después de haber sido desgarrado por la Legeremancia. Incluso despierto, aún podía oír esos pequeños gemidos silenciosos: los que esta Granger no había hecho en realidad en su duelo. Una pelea que en realidad había terminado en cuestión de minutos y sin intercambiar una palabra. Pero no necesitaban palabras para sentir la creciente tensión entre ellos. Incluso ahora, invadía la habitación. 

Inconscientemente, la palma de la mano de Draco bajó hasta posarse sobre los tensos músculos de debajo de su estómago, llegando a descansar unos centímetros por encima de la cintura de los pantalones de su pijama. La sangre se le agolpó en la polla cuando sus pensamientos volvieron a aquel bosque sin luz y a la otra Granger a horcajadas sobre sus caderas mientras gemía. Suplicándole que la llenara de algo espeso, viscoso y cálido. 

Ya tenía una gota en la mano. Se acariciaba lentamente, con el pulgar siguiendo la prominente vena que recorría su miembro. Y en su mente, esta Granger también estaba despierta, escuchando cómo él empezaba a moverse al son de sus suaves gemidos. 

Sonaban tan reales. Demasiado reales. 

Como si ella también se estuviera tocando a través de la oscura habitación. Fantaseando con que eran los dedos de él deslizándose dentro y fuera de su coño, tiernamente mientras sus paredes se agitaban y luego se estiraban, empapándose con el movimiento de su mano. Que era la mano de ella la que lo envolvía, con el pulgar rozando ligeramente la punta de su resbaladiza y dura cabeza. Al principio vaciló mientras medía su reacción, esperando que él estuviera igual de excitado. 

A lo mejor lo estaba. 

No antes de esta noche, y no otra vez. No después de entretener sus sueños lascivos con ella solo esta vez. 

Y claro que Granger quería que él oyera esos ruidos, porque ¿con quién más podría estar soñando ahora mismo? No había nadie más que él en el dormitorio, y ella ya no estaba callada. Gemía y se retorcía con cada deslizamiento de sus dedos mientras se acercaba al clímax dentro de su ruinoso nido de sábanas. 

Se acarició al son de aquellos gemidos. 

Pensando en las cosas indecentes que había oído e imaginando lo que Granger estaba haciendo para provocarlas. Cómo palpaba sus propios pechos desnudos bajo aquella camiseta muggle que siempre llevaba a la cama; los pezones tan sensibles y duros como lo habían estado en aquella ribera imaginaria. Las mantas se agitaban mientras ella abría las piernas al aire frío, pensando en él como él pensaba en ella. Cómo, al mismo tiempo, la otra Granger se deslizaba por su pecho, llevándoselo a su garganta demasiado pequeña. Ahogándose con toda su longitud mientras se metía los dedos. 

Era jodidamente sinfónico. 

Draco buscó una almohada en la cama para ahogar sus gemidos. Su cabeza nadaba con aquella visión de ella y con los obscenos ruidos que seguía haciendo, cada vez más cerca de la liberación. Y ahora no estaba enterrando la cara en una almohada, sino en el pelo perfumado de jazmín de la otra Granger.  

—Hueles jodidamente divina, —susurró, apretándole los rizos mientras inspiraba profundamente—. Podría morir solo por tu olor. 

—No hasta que termine de usarte primero. No hasta que me corra. Ya casi he terminado, así que tienes que seguir un poco más duro antes de que puedas ahogarte en él por lo que a mí respecta, —la imaginó respondiendo. Trazando las palabras a lo largo de las venas de su pene, y había tanta ansia en la sonrisa oscura y lasciva que imaginaba. Como si consumir todo su futuro no fuera suficiente para saciar aquella boca ladrona Sangre sucia. 

Draco no podía apartarse de ella mientras lamía el maltratado prepucio alrededor de su cabeza, saboreando el rastro de humedad que se filtraba como si fuera madreselva en su lengua. Goteaba por sus labios cuando de repente gritó y se corrió sobre sus propios dedos. Los músculos de su abdomen desnudo se convulsionaron con una fuerte y violenta descarga. 

Entonces Granger se desvaneció al aumentar la presión bajo su estómago. 

Cerró los ojos. 

Alcanzó a ciegas el cabecero y sintió cómo se astillaba al apretarlo con el puño. Todo se disolvió en un placer al rojo vivo cuando empezó a vaciarse sobre las sábanas. Su otra mano se deslizaba arriba y abajo hasta la base con un agarre resbaladizo. Una y otra vez, hasta que no le quedó nada y se vació de todo pensamiento indecente sobre ella. 

Pasó un minuto, dos, tres, mientras Draco seguía tumbado. 

Agotado, finalmente rodó hacia el lado opuesto. Descansó un momento más mientras su pulso se estabilizaba. Escuchando la cadencia de sus respiraciones agitadas y pesadas mientras intentaba comprender lo que habían hecho. Preguntándose si Granger había estado allí, y mucho menos despierta. 

Porque la habitación se había vuelto antinaturalmente silenciosa, haciéndole preguntarse si esto no había sido más que una segunda alucinación. Un sueño asqueroso.  

Y ahora se sentía... enfermo. 

Aquella enfermedad familiar y fría que le ponía la piel de gallina e irradiaba de una fuente profunda que Dornberger podría haber llamado puerta mental, pero que a Draco le parecía un lugar mucho más vergonzoso. 

Se ajustó los pantalones mientras salía disparado de la cama, evitando la silueta sombría de su armario. Intentó agarrar el pomo de la puerta para poder correr al lavabo.   

Luego abrió la puerta de golpe. 

Solo para encontrar a la propia Granger de pie en el pasillo, con los pies descalzos, de forma similar a como si se hubiera escapado un momento antes. 

Sus miradas se cruzaron brevemente, antes de que Draco bajara la vista. Se dio cuenta de que sus rizos estaban aún más enredados de lo normal en mitad de la noche, desparramándose salvajemente por los hombros de su camiseta extragrande, y de que tenía ambos brazos agarrados tras la espalda, como si estuviera ocultando algo.   

—¿A dónde vas? —preguntó. 

Granger vaciló un instante, con una expresión velada que él no pudo leer. 

—Solo salí a la sala común. Hacía demasiado calor dentro del dormitorio y no podía dormirme, —contestó despacio. 

Se puso tenso. 

Sin embargo, antes de que Draco terminara de formular la pregunta, ella salió corriendo. Corrió tan rápido por el pasillo que lo único que él pudo ver fue su melena de leona y una mano húmeda y brillante. 

Chapter Text

"Es curioso, en cierto modo humano, cómo podemos convencernos de que tenemos el control en el mismo momento en que empezamos a perderlo".  

-William C. Moyers  

*** 

Por mucho que Draco intentara olvidar lo que había ocurrido, o lo que creía que había ocurrido, simplemente no podía. No hasta que separara la fantasía de la realidad; las mentiras de una cadena de sueños poco fiables. Por desgracia, todo aquel día, desde su duelo en la orilla del río hasta el final en el dormitorio, se había vuelto más confuso que nunca, y ahora se sentía traicionado por sus propios recuerdos. 

Pero aquellos recuerdos eran como parásitos en su cerebro, royéndole los pensamientos hasta el punto de que era imposible concentrarse en otra cosa. Cualquier cosa menos ella, y la horrible sospecha de que poco a poco estaba perdiendo la cabeza. Porque si los sonidos que había oído aquella noche eran reales, y no el producto de su hiperactiva imaginación plagada de Legeremancia, entonces no tenía ni puta idea de qué hacer a continuación.  

No era como si pudiera acercarse a Hermione Granger y preguntarle qué había pasado. Hacer eso le daría a ella ventaja en una relación indefinida que nunca se convertiría en nada concreto. Y prefería ahogarse en aquel río helado que volver a interrogar a Dornberger sobre sus recuerdos. Ambas opciones eran impensables... completamente absurdas... es decir, que tenía que arreglar este lío sin preguntar... de alguna manera.  

Por eso Draco vagaba por los pasillos sin rumbo, buscando a Granger en lugar de ir a desayunar con los demás. Inspeccionando las caras ensombrecidas y abrigadas de cada estudiante con el que se cruzaba. Aún no tenía un plan real sobre qué decirle a Granger, ya que encontrarla siempre era el primer paso. Era el exasperante juego al que ella jugaba: obligarle a perseguirla como un gato a la caza de su presa. A veces, él no estaba seguro de ser el gato.   

Hoy, Granger se había levantado temprano y se había escabullido de la sala común sin ser vista, lo cual no se alejaba mucho de su rutina habitual. Normalmente no interactuaban hasta que se encontraban en la biblioteca justo antes del cierre, cuando era más fácil encontrarla que en cualquier otro momento del día. O al menos, lo había hecho hasta que se pelearon la semana pasada. 

Siempre con los putos juegos. 

Nunca había tenido ese problema con Pansy ni con ninguna otra chica de sangre pura. Eran libros abiertos en comparación con Hermione Granger, que de algún modo seguía siendo un misterio incluso después de siete años de respirarse mutuamente en la nuca.

Peor aún, ahora Granger parecía literalmente excitada por su confusión. Un minuto fingiendo no sentir las cosas que le hacía debajo de la mesa de estudio de la biblioteca... cómo sus dedos subían por sus piernas... burlándose de los bordes de sus medias... subiendo un poco más cada vez... Al minuto siguiente, se complacía pensando en él y sabiendo la tortura que le infligía.   

Continuaba infligiendo.  

Porque "atracción" no captaba lo que sentía por ella, y tampoco "obsesión". La verdad estaba en algún lugar en el medio: un extraño tipo de fascinación. Una inclinación natural a desear lo que no podía mantener más allá de la graduación, y solo cuando los demás no estaban cerca. Algo que no podía disfrutar sin sentirse medio borracho y medio enfermo. 

Draco seguía buscando cuando la campana de la mañana empezó a sonar, indicándole que solo le quedaban veinte minutos antes de clase, y le pilló por sorpresa delante de la lechucería. No obstante, entró. 

Era un cambio de aires que Draco no se había esperado, ya que nunca se había aventurado por aquí hasta ahora. Su búho real siempre se las arreglaba para encontrarlo dondequiera que estuviera, así que no había habido razón para desviarse de su camino subiendo cuatro pisos hasta la Torre Norte. 

Bueno, no era tanto una torre como un patio octangular elevado. Sobre su centro colgaba un tejado de madera independiente, con los ocho lados expuestos a los elementos, lo que dejaba una ruta para que las lechuzas volaran al interior, ya que las paredes carecían por completo de ventanas. No parecía haber nada conectado al tejado, ni columnas ni vigas de soporte; alguien debía de haberlo suspendido con magia.  

Los bordes del suelo estaban cubiertos de nieve, agujas de pino y esqueletos en descomposición de ratones y ratas, pero había un camino claro por el centro que Draco siguió. Observó la oscura habitación hasta que vio la sombra de un pie moverse. 

Granger estaba allí: sentada en un banco de piedra construido en la esquina más alejada de la habitación, rodeada de una masa de lechuzas de aspecto melancólico. Prácticamente enterrada entre ellas. Se había hecho un moño en la base de la cabeza con los rizos enmarañados de la noche anterior y tenía una mirada melancólica. 

Sin embargo, o estaba demasiado ocupada escribiendo como para darse cuenta de su presencia, o seguía fingiendo. Su atención estaba totalmente dedicada al pájaro que se posaba en su brazo mientras le acariciaba las plumas cariñosamente. Como si fueran viejos amigos. 

—No te importará hacerme otro favor, ¿verdad? —preguntó, sumergiendo su pluma sin levantar la vista. 

Dio un paso adelante y se dio cuenta de que Granger no estaba escribiendo, sino dibujando en los márgenes de una página ya terminada. Una enredadera amateur de rosas, peonías y tulipanes que podría haber sido garabateada por una colegiala. Nunca la había visto actuar de forma tan infantil, y habría sido desarmante si no se hubiera sentido tan perturbado.    

—Depende de la petición, —respondió Draco con cautela. 

Al oír su voz, Granger miró hacia arriba, con la cara pálida, así que no se había dado cuenta de su presencia. 

Sin embargo, pronto sus ojos se entrecerraron, molesta, y volvió a bajar la mirada para reanudar el dibujo. 

—No te estaba pidiendo nada. Estaba hablando con él , —dijo, señalando con la cabeza a la lechuza posada en su brazo. 

Ahora Draco miraba al pájaro más de cerca. Reconoció el patrón exacto de manchas alrededor de sus ojos amarillos de halcón. 

El búho también observó brevemente a Draco, antes de erizarse las plumas y echarse una siesta. Parecía más cómodo donde estaba que con él. Como si el traidor realmente perteneciera al brazo de Granger.   

—Teniendo en cuenta que es mi búho el que tienes como rehén, yo diría que, de hecho, me debes una explicación, —comentó Draco con frialdad.   

Granger se estremeció. 

—Creía que Hubro era un búho escolar. ¿Cómo iba a saber que es tuyo? 

—Porque deberías reconocerlo de seis años de entregas en el Gran Comedor, o lo harías si tu nariz no hubiera estado siempre metida en el culo de un profesor. Además, deja de ponerle nombres diferentes a todo el mundo. Llamándome... ¿cómo era? ¿Callejón Knockturn? Y ahora mi búho... 

—Alguien se siente extra-adversario hoy, —refunfuñó en voz baja. 

—Habla más alto, —exigió Draco. 

Por supuesto, Granger hizo exactamente lo contrario y hablo en voz más baja. 

—Hubro es el nombre que los científicos utilizan para los búhos reales aquí en Noruega. Yo no le cambié el nombre. Pero dime su verdadero nombre si te molesta. 

Draco puso los ojos en blanco mientras se sentaba junto a Granger en el banco de piedra. 

—Se llama Alzir, A-L-Z-I-R, un error ortográfico de Alzirr, A-L-Z-I-R-R. Le pusieron el nombre de la constelación zodiacal de Géminis para que coincidiera con el mes en que nací. Era joven cuando lo recibí y omití una letra por error. 

Granger se echó a reír. 

—Así que resulta que tú tampoco eres perfecto, Draco Malfoy. Aunque puede que sea la primera vez que te oigo admitirlo. 

—Eso no suena como una disculpa, —reprendió ahora Draco. 

—Porque no era la intención, —dijo ella. 

Los músculos que rodeaban la boca de Draco se crisparon y la fulminó con la mirada. Se preguntaba por qué se había arrastrado hasta el otro extremo del colegio y se había arriesgado a llegar tarde para que lo trataran tan groseramente. 

Entonces sus ojos saltaron hasta la estúpida manita de Granger y recordó el motivo. 

Granger se dio cuenta de adónde se habían ido sus ojos, pero los evitó dibujando. Coloreando las flores de su página con un lápiz de mina negra tan corto que solo era una punta.   

—¿Qué pasa ahora? —preguntó, manteniendo el tono de voz. 

—¿Por qué huiste anoche? 

Desvió la mirada mientras la indecisión nublaba su rostro. 

—Ya te expliqué por qué no podía dormir. 

—No te creo, —respondió Draco. 

—Entonces no me creas, —dijo con un exagerado encogimiento de hombros que espantó a Alzir de su brazo. El búho erizó las plumas y voló por la habitación hasta una percha cercana, parecía tan desanimado como su dueño. 

Una vez que el pájaro aterrizó, Granger dijo con firmeza: 

—Si quieres saberlo, esta mañana pensaba escribirle a un amigo antes de clase. Como me preocupaba despertarte temprano, decidí dormir afuera. 

Eso tampoco sonaba como la verdad, lo que llevó a Draco a sospechar aún más. Agarró la hoja. 

—Déjame leerla. 

Granger la apartó de un tirón, resoplando. 

—Ni de coña. 

—Al menos dime para quién es. 

—No, —espetó Granger mientras se ponía en pie, cruzando la habitación en busca de un pájaro del colegio que pedir prestado en lugar de Alzir. Una búsqueda infructuosa que terminó con Draco aferrándose a su delgada muñeca. Girándola para que se pusiera cara a cara, con la suya ahora oscura. 

—¿De verdad es tan imposible responder a mis preguntas en lugar de hacerlo todo tan difícil todo el puto tiempo? Como si estuvieras esperando a que me ponga de rodillas y te ruegue. 

—Yo no... 

La frase de Granger terminó bruscamente. 

Porque sin soltarle la muñeca, Draco había empezado a bajar lentamente, centímetro a centímetro, hasta quedar arrodillado en el suelo ante ella. Y ella miraba incrédula aquel espectáculo sin precedentes. 

No duró mucho. 

Tiró de la muñeca de Granger, haciendo que la carta saliera volando de su otra mano mientras ella caía de rodillas. Con el pecho agitado, lo miró desde donde ambos estaban arrodillados sobre las baldosas del suelo de la lechucería. El alboroto había alterado a una hilera de pájaros y las plumas caían a su alrededor como la nieve. Se acumulaban sobre sus hombros mientras Draco alargaba la mano para tocarle la mejilla, enrojecida por el frío. Pero cuando estaba a un centímetro de su piel, se detuvo y sus dedos extendidos vacilaron.    

Granger parpadeó y vio cómo la mano de él pasaba junto a sus ojos para atrapar en su lugar un mechón suelto de su pelo mientras la regañaba en voz baja. 

—¿A quién escribes esta vez? 

—¿Qué más te da? —replicó. 

Se acercó, aún de rodillas. 

—Yo pregunté primero. 

—Ya sabes para quién es la carta, —respondió Granger lentamente mientras se apartaba sin levantarse. Claramente consciente de lo oscura que estaba la habitación y del hecho de que estaban completamente solos—. Para el misma de siempre. Para la única persona que me contesta. 

La ira se disparó a través de Draco, junto con la repentina y terrible necesidad de dejar de jugar con el rizo, y dejó que su mano bajara para acunar su cuello. Guiarla hasta que se tumbara en el mugriento suelo de la lechucería, acomodarla sobre la alfombra de plumas, deslizarse entre sus muslos separados y enseñárselo todo, tal y como había soñado. Porque tal vez no podría olvidar esos sueños hasta que los cumpliera por completo... solo... esta... vez.  

Entonces Granger interrumpió sus pensamientos. 

—Dime por qué te importa, —desafió de nuevo, pero con una voz tan pequeña que era difícil de oír—. Explícame por qué viniste a la biblioteca, a esa playa y a todas partes. Por qué estás aquí ahora. Necesito que seas sincero contigo mismo. 

El aire se enfrió, y Draco hizo girar el mechón de pelo capturado entre sus dedos, mirándolo fijamente para evitar mirarla a la cara.   

Pero al final, lo soltó, echándose hacia atrás mientras una sonrisa torturada se formaba en sus labios.   

—Nunca. 

A Granger se le descompuso la cara. 

—Si es así, tampoco te debo una respuesta, —decidió. Se dio la vuelta para recoger su carta de donde yacía arrugada en el suelo. 

Sus dedos ya estaban extendidos cuando un barrido tuvo la elusiva carta en la mano de Draco. Se puso de pie, leyendo la carta mientras caminaba por la habitación. Ignorando lo furiosamente que le latía el pecho a cada paso.   

*** 

Querido Viktor,  

Tenías razón sobre lo rápido que cambian las estaciones en el Norte. Debería haber traído un abrigo más grueso para mis viajes al pueblo, en lugar del que solía llevar a Hogsmeade. Eso sí, no hay mucho sol para empezar en Londres o Heathgate, pero esto es el invierno llevado al extremo. Cómo sobreviviste a seis Noches Polares es un misterio que nunca entenderé, y ahora entiendo por qué te aventuraste al Sur en ese último año de colegio, y por qué nos conocimos.   

Por otra parte, la Noche Polar tiene algo especialmente bello. Como si durante meses y meses, el Archipiélago cayera en el tipo de sueño del que solo se lee en los libros de cuentos...  

—¡ESO ES PRIVADO! —siseó Granger, intentando arrebatar la carta, pero Draco la levantó lo bastante para que ella no pudiera alcanzarla. Bailando el pergamino por encima de su cara enardecida mientras leía las siguientes líneas. 

Te alegrará saber que las cosas van un poco mejor que la última vez que escribí. Mi compañero Knockturn sigue sin dirigirme la palabra, por supuesto. Afortunadamente, Athina y sus amigas también han mantenido las distancias, así que no he tenido que usar ese maleficio que me enviaste la otra semana. No es que lo hiciera, ya que vine aquí esperando algo peor. No, lo que más me molesta es cómo a nadie le importa.    

Independientemente de lo que la gente suponga en casa, o de las mentiras que Skeeter cuente en El Profeta, no quiero un trato especial por parte de Durmstrang. Lo que quiero es que este año marque la diferencia, aunque sea increíblemente pequeña. Tal vez eso signifique esperar hasta después de la graduación, cuando otra chica nacida de muggles decida matricularse a pesar de su estado de sangre... o dos chicas... o tres.   

Quizá todo lo que estoy pasando ahora valga la pena entonces. Admito que nunca he sido muy paciente.  

Pero basta ya de centrarse solo en las partes negativas de Durmstrang, que no son tan terribles, todo sea dicho. Mucho mejor que ser perseguida por Carroñeros durante meses, o morir de hambre con Harry y Ron en una tienda de campaña. Nada que no pueda soportar. En realidad, te escribo para contarte que mañana por la noche es el primer partido de Quidditch de la temporada: Soscrofa contra Wolverine. Mi nueva casa contra la tuya. Ojalá estuvieras aquí para verlo también.   

¿Aceptamos apuestas sobre el ganador? Diez galeones por cabeza parece una buena cantidad. Se dice que ambos equipos han estado practicando fines de semana y noches para que este partido inaugural sea explosivo, ya que la rivalidad entre ellos es infame, al menos por lo que has descrito. Incluiré los resultados finales en mi próxima carta.     

Y antes de que preguntes, no, no tengo diez galeones dado lo cara que puede ser la matrícula, que es precisamente por lo que acepto apuestas.    

Con amor de,  

Hermione  

Draco apenas había terminado de leer cuando oyó el susurro de las alas de un pájaro y levantó la vista a tiempo para ver a Granger recorrer el pasillo. El dobladillo de su capa desapareció mientras su voz volvía a través de la puerta de la lechucería. Parecía muy dolida. 

—Iré a clase primero. Sé que odias que nos vean juntos. 

*** 

Los equipos de la casa entraron entre aplausos atronadores. Un maremoto de aplausos y pisotones hizo temblar las paredes de la arena de ónice hundida, completamente cerrada e iluminada por las porterías de cada lado: seis aros enormes que brillaban en un negro dorado. Su metal oscuro humeaba desde lo más profundo de su núcleo, como si acabaran de ser sacados de la forja por un herrero. 

Alrededor del campo, los espectadores habían cambiado sus uniformes rojos por festivos jerseys de lana. Algunos se habían pintado la cara de esmeralda o gris. Ondeaban banderas con lemas dibujados a mano, lobos o jabalíes en apoyo de las dos casas contendientes. Aunque Durmstrang parecía un lugar sin color la mayor parte del año, los partidos de Quidditch eran la excepción. 

Mientras otra oleada de aplausos recorría las gradas, Astoria se puso en pie de un salto y señaló emocionada hacia algo que había muy abajo. 

—¡LO VEO! ¡Blaise! ¡Él es parte de la alineación titular! 

Todos miraron hacia donde Astoria señalaba para intentar encontrar a su amigo entre el equipo de Quidditch de los Wolverine. 

En el centro del campo, los siete miembros estaban colocados en semicírculo alrededor del árbitro, vistiendo uniformes verdes idénticos, pero con diferentes estilos de equipo. Blaise destacaba fácilmente por su elegante placa trasera de cuero, en la que había pintado una víbora con cuernos, para disgusto de Beowulf Munter y los demás Wolverines. Desde las gradas, los ex Slytherins podían ver cómo los compañeros de Blaise le lanzaban miradas de enfado. Haciendo evidente que debería haber abandonado ese símbolo de su antigua casa escolar en lugar de llevarlo con orgullo.   

Pansy resopló. 

—Ojalá hubieras oído a Wolf y a Kuytek gritarle a Blaise por modificar su uniforme anoche. Le amenazaron con echarle del equipo si salía con esa pinta. Supongo que la serpiente no pudo mudar su vieja piel y decidió que al diablo las consecuencias. 

A su lado, Daphne, de carácter apacible, parecía furiosa. 

—Es propio de Blaise dibujarse una diana en la espalda, —murmuró sombríamente. Se apartó de los equipos para mirar el techo cavernoso. Probablemente esperando que una estalactita cayera sobre la cabeza del más reciente Cazador de Wolverine y lo dejara fuera de combate antes de que sus compañeros tuvieran la oportunidad.   

Daphne no era la única que se negaba a mirar: Goyle estaba haciendo un berrinche similar al final del banco, con un uniforme de Quidditch de los Wolverine que nadie esperaba que usara esta noche. A pesar de haber conseguido una escoba adecuada durante su último viaje al pueblo, seguía siendo solo un miembro suplente del equipo. 

Aunque, para ser justos, la competencia era feroz, dado lo en serio que Durmstrang se tomaba el deporte y cuántos de sus graduados habían llegado a jugar profesionalmente. Los flashes de las cámaras sugerían que el partido de esta noche sería publicitado. Y la fila de magos desconocidos, de mediana edad, sentados en primera fila eran probablemente cazatalentos, razón de más para que Blaise no hubiera agitado el caldero con una maniobra inútil. Incluso después de que el árbitro gritara: "MONTEN SUS ESCOBAS", y el silbato sonara con fuerza, los Wolverines a su alrededor siguieron quejándose del "estudiante extranjero que desfiguró su uniforme". 

Pero Draco no vio nada de eso. 

Todavía estaba furioso por los acontecimientos de ayer por la mañana. Diseccionando cada palabra que Granger había dicho, y especialmente las que no había dicho. Cómo se había negado en redondo a admitir quién recibía aquellas cartas sinuosas y enamoradas que le hacían sentir como una completa mierda... porque ahora estaba convencido de que Viktor Krum era la persona con la que soñaba por las noches.  

Tenía demasiado sentido después de haber revelado su libro de jugadas, o más exactamente, después de que se lo robaran en la lechucería. Luego huyó cuando la descubrieron en lugar de enfrentarse a alguien. Siempre huyendo.    

Con amor de,  

Hermione  

Una firma manuscrita que no dejaba en paz a Draco desde que la leyó en la lechucería. Se le quedó grabada en la mente incluso después de quemar toda la carta en un intento de evitar que siguiera existiendo. 

Nada de eso era racional, él lo sabía. Lo sabía. Lo sabía, joder. 

Y, sin embargo, ahí estaba: pensando en Granger constantemente. Encorvado en las gradas de Quidditch y buscando entre el público su cara exasperante en lugar de ver el partido. 

—Pareces tan disgustado por el uniforme como mi hermana, —comentó Astoria amablemente, malinterpretando su mal humor—. Estoy segura de que Blaise estará bien. Están en el mismo equipo, después de todo. 

Entonces Astoria sonrió, señalando el campo. Hacía unos segundos que habían pitado un tiempo muerto, y ahora los jugadores de ambos equipos volaban hacia las líneas laterales mientras se apiñaban para trazar estrategias en el aire. 

Todos menos Wolf, que giró su escoba para volar por encima de su sector de las gradas. 

Una vez que Wolf estuvo suspendido directamente sobre ellos, los estribos de su Flecha de Plata doblándose por el peso de sus musculosas piernas, se quitó el guante de cuero de Golpeador. Arrojándolo a la multitud tres filas más abajo. 

La mano de Renée Dolohov emergió para atrapar el guante. 

Las chicas que rodeaban a Renée empezaron a reírse mientras ella lo estudiaba con curiosidad. Sus ojos no mostraban ninguna emoción mientras deslizaba el guante de Wolf en su propia mano y volvía a sentarse. Como si el intercambio hubiera sido planeado.   

Pero Pansy parecía confusa. 

—¿Qué demonios acaba de pasar? ¿Por qué dejó caer Beowulf Munter su guante? —susurró a sus amigos. Hablando en voz baja para que Renée no oyera las preguntas. 

Todos se encogieron de hombros, igualmente desconcertados. Hasta que Theo se metió en la conversación: surgió de la nada, con la clavícula rota curada, para aparecer debajo de ellos, en un banco de Vulpelaras de quinto año que parecían nerviosos.    

Theo subió para unirse al grupo. 

—Lo que hizo Munter se llama promesa de juramento o Heitstrenging. Es una tradición escandinava que se remonta a la época de los vikingos, en la que un guerrero ofrecía un regalo, como un cuchillo o un guante, a la mujer que quería conquistar. Aparentemente, los nuestros llevaron esa tradición al Quidditch. Aunque es extraño que Munter eligiera a Renée Dolohov, teniendo en cuenta que no están en la misma casa... Tal vez las casas no cuentan mucho después de la graduación, —explicó entusiasmado. 

Efectivamente, otro Golpeador Wolverine se había separado pronto del grupo para lanzar su guante a la multitud sin molestarse en apuntar. Un par de chicas Vulpelara seguían peleándose por él cuando sonó el silbato del árbitro y se reanudó el partido. 

Cuatro pelotas volvieron a volar, ahora con Draco prestándoles más atención: la Quaffle escarlata, dos Bludgers negras y la minúscula Snitch Dorada alada. 

—¡YAAAA ESTÁN FUERAAAAA! —gritó el locutor, que era poco más que una voz femenina incorpórea flotando por encima del terreno de juego—. ¡Sylvie Ringvold de Soscrofa en posesión! ¡Ahora su hermano Viggo! ¡ESPERAD! ¡Wolverine acaba de robar la Quaffle! ¡Zabini! ¡A Bagrat! ¡De vuelta a Zabini! 

Era Quidditch como Draco solo había visto antes en competiciones de expertos. La velocidad de cada jugador era increíble. Los Cazadores de ambos equipos se pasaban la Quaffle unos a otros tan rápido que el locutor apenas tenía tiempo de decir sus nombres, mientras que los Buscadores ya volaban cabeza a cabeza entre la multitud en pos de la Snitch. Los ruidosos vítores golpeaban sus tímpanos, haciendo difícil no dejarse arrastrar por la acción.   

Theo no tuvo la misma reacción, y siguió parloteando sobre vikingos y guantes a quien quisiera escucharle. 

Harta, Pansy suspiró. 

—¿Cómo sabes de toda esta basura de promesas, Theo? Ni siquiera juegas al Quidditch.   

El bicho raro sonrió. 

—Porque resulta que Granger es una especie de experta en la materia. Empezamos a hablar esta mañana, cuando fuimos compañeros en Magia de Sangre, de la que también sabe una cantidad sorprendente para alguien criado por muggles. Durmstrang valora los símbolos, por si no te has dado cuenta, y se han iniciado más relaciones por hacerse con un guante de Quidditch que de cualquier otra forma. 

Aunque Draco no respondió, manteniendo los ojos fijos en el partido, podía adivinar dónde se había enterado Granger de aquella información. De hecho, probablemente ya le habían enviado uno de los viejos guantes sudados de Krum a principios de esa semana. 

—Este sitio es tan diferente de Hogwarts, —se quejó Pansy a su grupo, olvidando que incluía temporalmente a Theo mientras se reclinaba para dejar caer la cabeza en el regazo de Astoria, acomodándose para lo que parecía ser un largo juego—. Es como si nunca fuéramos a poder adaptarnos. 

Astoria parecía más optimista. 

—Lo diferente puede ser bueno, sobre todo si significa reinventar tradiciones de cortejo aburridas y anticuadas. ¿Crees que Blaise también hará eso con su guante? Podría lanzar uno a un cazatalentos y ser reclutado, —bromeó la menor. 

—A lo mejor, si antes no lo asesina su propio equipo, —frunció el ceño Daphne. Señaló con la cabeza el campo de abajo, donde Blaise, Quaffle en mano, esquivaba los Golpeadores Wolverine mientras volaba hacia el lado este del campo. Extendió el brazo para apuntar al poste central de la portería, pero una bludger de Soscrofa y otra de Wolf se lo impidieron. Parecía que la víbora de Slytherin de su uniforme atraía la hostilidad de todos los jugadores del campo.  

—¡FALTA! ¡SACAD A ZABINI! —gritó alguien desde las gradas. 

—NO, MUNTER DEBERÍA IR AL BANQUILLO. ESTÁN EN EL MISMO PUTO EQUIPO, POR EL AMOR DE GRINDELWALD, —respondió otro en voz alta. 

—No puedo mirar más, —Daphne hizo una mueca de dolor, cerrando los ojos—. Solo dime cuando esté hecho... 

PAM  

Los estudiantes empezaron a levantarse de un salto y a señalar al suelo: Dagfinn, un Cazador de Soscrofa de tercer año, había quedado atrapado en medio de la violencia de Wolverine contra Wolverine y había caído de su escoba para aterrizar bruscamente en el duro suelo de ónice. Tenía las piernas dobladas en ángulos antinaturales y gritaba de dolor. 

Los sanadores corrieron hacia el campo, convocando una camilla médica.   

Sonó el silbato. 

*** 

—Eres la única opción que tenemos, Malfoy. 

Habían pasado quince minutos y Draco estaba apoyado contra la pared del vestuario de Soscrofa. Seis pares de ojos se clavaban en él mientras escuchaba indiferente con los brazos cruzados. 

Jakub Bayless, el espigado capitán del equipo que había intentado reclutar a Draco hacía varios meses, después de aquel partido de entrenamiento, volvía a defender su postura.   

—Piensa en lo decepcionados que se sentirán todos si cancelamos nuestro primer partido de la temporada. Algunos de esos cazatalentos viajaron miles de kilómetros para vernos jugar contra esas ratas sedientas de sangre. Además, ya tomamos la delantera en la primera mitad del partido, y tendríamos que renunciar a ella. ¿No tienes ningún sentido del orgullo de la casa? 

—En absoluto, —respondió Draco rotundamente—. No hacen falta tres Cazadores para jugar, y no me interesa. 

La chica Buscadora que estaba al lado de Draco resopló, ya fuera por las lágrimas o por alergia. Era difícil saberlo, ya que siempre tenía la nariz asquerosamente húmeda.   

—La falta de un Cazador nos pone en gran desventaja. Como somos la casa más pequeña, no podemos permitirnos el lujo de tener muchos suplentes. Eres la única oportunidad que tenemos de ganar esta noche, —suplicó Jakub, sin intentar ocultar su desesperación.      

Sin embargo, Draco no se dejó convencer. 

—El universo no se acabará por aplazar un solo partido, —señaló. 

—No, no lo hará, —admitió Jakub, dejándose caer en un banco. Dejó caer la cabeza entre las dos manos con un largo suspiro—. Bueno. Descansemos otros cinco minutos y luego volveremos a salir sin reemplazo. 

Draco estaba a punto de marcharse cuando alguien lo agarró del brazo, y vio que era la chica gemela que compartía la mitad de sus clases: Slyvie Ringvold. Mirándolo fijamente a través de esos espeluznantes ojos negros. 

Se levantó más alto para susurrar. 

—El capitán es demasiado reservado para mencionarlo, pero este partido es importante si quiere jugar profesionalmente después de graduarse. Está en la lista de preseleccionados para un puesto de Golpeador en los Tornados de Tutshill. Es un equipo de primera y enviaron reclutadores para vernos arrasar. 

Draco asintió a regañadientes. Era la vez que más había oído hablar a la chica callada con alguien que no fuera su aún más callado hermano, así que no pudo evitar considerar la petición. Una que venía acompañada de la tentadora perspectiva de humillar a Wolf delante de todo el colegio: el musculitos se lo merecía después de atacar a Blaise. Además, los Tornados de Tutshill eran uno de los equipos británicos favoritos de Draco. 

—No hace falta que te comprometas todo el año. Después del partido de esta noche, podemos encontrar una solución más permanente al problema... —prosiguió Sylvie. 

—Lo haré. 

Draco había respondido tan bruscamente que todos en el vestuario se sobresaltaron.   

—¿Qué? ¿Lo harás? —se maravilló Jakub, levantando la vista de donde seguía sentado en el banquillo, y luego se apresuró a estrechar vigorosamente la mano del otro hombre. Como si Draco acabara de prometer a su primogénito en vez de aceptar jugar medio partido.    

Pronto Draco se vistió con un uniforme gris pizarra con una coraza, por supuesto sin una serpiente en la espalda, hombreras, rodilleras y unos elegantes guantes de cuero que le llegaban hasta los codos. En algún momento, un elfo también había aparecido en el vestuario con su Nimbus 2001. 

Mientras Draco memorizaba una pizarra llena de formaciones de persecución de última hora, desempolvó el mango de madera de la escoba, contento de haber tenido la previsión de hacer que se la enviaran de casa. 

Luego siguió al resto del equipo Soscrofa fuera de los vestuarios mientras volvían al campo de Quidditch entre vítores aún más fuertes. 

Alguien gritó su nombre y un cegador foco de cámara parpadeó, haciéndole ver estrellas. Parpadeó, temporalmente aturdido tanto por la luz como por el contraste extremo entre entrar en esta arena para un duelo privado con Wolf, frente a un partido al que asiste toda la escuela... Excepto... que había una similitud en cuanto a los espectadores. O al menos debería haberla. 

Se preguntó si Granger estaría en las gradas. 

—¡Ahora quiero un juego limpio y bonito, DE TODOS VOSOTROS! —les espetó el árbitro a Wolf y Blaise. 

Este último no se dio cuenta, ya que estaba demasiado ocupado sonriéndole a Draco desde el otro lado de sus líneas opuestas. Disfrutando de este inesperado giro de los acontecimientos. 

—Mantente alerta, Malfoy, —dijo Blaise. 

—Habla por ti. 

Ahora el árbitro levantó el brazo, con un silbato plateado ya en la boca. 

—¡MONTEN SUS ESCOBAS! 

Draco balanceó una pierna sobre su Nimbus, ordenando sin voz a la escoba que se elevara, antes de deslizar los pies en los estribos metálicos de cada lado.   

—¡TRES! 

Los ojos de Wolf brillaron amenazadores, haciendo crujir sus grandes nudillos contra su bate de Golpeador.   

—¡DOS! 

Entre sus líneas, un cofre de pelotas encantadas comenzó a vibrar dentro de sus ataduras. Las cadenas chirriaban mientras intentaban liberarse. 

—¡UNO! 

Las cadenas desaparecieron de repente, liberando las pelotas, que salieron disparadas hacia el cielo. Catorce escobas se elevaron alto, alto en el aire. Estaban en marcha. 

—¡La Quaffle es tomada inmediatamente por Blaise Zabini! Una nueva incorporación al equipo de los Wolverine y un agitador confirmado! —anunció la voz femenina incorpórea, lo bastante estridente como para que los oídos de Draco parecieran a punto de sangrar. Era mucho más fuerte aquí arriba que entre la multitud. 

—Zabini se la pasó a Bagrat, un armenio de sexto año... ¡UPS! No, ¡ahora Soscrofa ha tomado posesión! Mirad cómo van esos gemelos Ringvold, enviándola ya hacia el aro izquierdo, ¡cuidado, los Golpeadores Gabriel y Munter les pisan los talones, Y LOS RINGVOLD ROBAN OTROS DIEZ PUNTOS! 

Los vítores de Soscrofa llenaron el estadio, con gemidos de decepción por parte de los Wolverines. 

Los gemelos de piel aceitunada se separaron para rodear los postes de la portería en una silenciosa vuelta de la victoria, y luego ascendieron cuando la Quaffle fue lanzada de nuevo al juego.   

Pero esta vez Draco llegó primero. Atrapó la Quaffle en el aire para disgusto de un Cazador Wolverine con cara de cerdo cuyo nombre había olvidado.    

Empujó la pelota de cuero rojo con fuerza bajo el pliegue de la axila para evitar que se le cayera, ya que le resultaba más difícil de manejar que la Snitch, mucho más pequeña. Aparte de que ayudaba a Blaise a practicar la persecución los fines de semana, y de aquel único partido, nunca había tenido que hacer más que atrapar una hasta esta noche. Y ahora mismo, con el corazón acelerado y cientos de personas juzgando en las gradas, la curva de aprendizaje era muy pronunciada. 

—¡DRACO MALFOY EN POSESIÓN! —anunció la voz—. Está volando hacia el poste central de la portería, flanqueado por los Ringvolds... Esos tres se ven bien juntos... ¡CUIDADO! 

Ante la advertencia, Draco se zambulló. Agarró la Quaffle con aún más fuerza mientras otra pelota surcaba el aire por encima de su cabeza, exactamente donde había estado volando el segundo anterior. Sin un objetivo, la Bludger siguió volando hasta que se estrelló contra el suelo con suficiente fuerza como para dejar marcas llameantes.     

Wolf miró con orgullo la destrucción que había causado y blandió su bate de Golpeador ante una ronda de abucheos. 

—¡PÁSALA! 

Draco lanzó la pelota muy alto. 

—Una transferencia limpia de Malfoy a Ringvold. Viggo, creo... No, espera, a su hermana Sylvie... no se puede distinguir a esos gemelos cuando van tan rápido... de vuelta a... Vigg... ¡WOLVERINE! 

Una oleada de vítores. El Cazador Wolverine con cara de cerdo había interceptado la Quaffle durante un pase, aunque no permaneció en sus manos más que un parpadeo porque pronto Blaise la tenía, y los seis Cazadores se elevaban hacia los aros de Soscrofa en el extremo opuesto del campo. Sus túnicas grises y esmeraldas volaban detrás de ellos como los plumajes de una bandada de pájaros. 

—¡MALFOY! 

Draco se había lanzado en picado para evitar otra Bludger, pisándoles los talones a los gemelos Ringvold, cuando de repente tuvo la Quaffle en las manos. Miró a su alrededor, sin saber quién le había pasado la pelota. 

—¿Za-Zabini pasa a Malfoy de Soscrofa? ¡JAJAJA! Nunca había visto algo así. 

—¡ME CAGO EN LA PUTA! —maldijo Blaise, casi cayéndose de las escobas de la risa—. ¡Olvidé que no estamos en el mismo equipo! 

Blaise no fue el único que se divirtió con el error. Todo el mundo había dejado de volar mientras las risas brotaban también de los jugadores y el público que tenían debajo, mientras la locutora se esforzaba por hacerse entender a través de un ataque de bufidos incontrolables. 

"Pffffft."  

Un ruido agudo hizo que Draco se girara. 

Viggo Ringvold se estaba metiendo dos dedos en la boca, silbando en voz baja para llamar la atención de Draco sin palabras. 

Estaba claro por qué Viggo había hecho la señal: el Buscador de su equipo estaba aprovechando el alboroto para descender hacia el aro más a la izquierda de los Wolverine, bajo el cual revoloteaba sin ser visto un pequeño par de alas doradas: la Snitch.  

A Draco se le metió un plan en la cabeza y asintió a Viggo. Compartieron la idea de que debían mantener la distracción el tiempo suficiente para que el Buscador de su equipo capturara la Snitch y ganara el partido. 

Aseguró la Quaffle bajo su brazo. Hizo girar su Nimbus, se inclinó hacia delante y se lanzó en dirección contraria. 

Viggo vigilaba su flanco derecho. 

—¡Supongo que se acabó la diversión, amigos, porque los Ringvolds y Malfoy están volando hacia los postes de la portería de Wolverine! Pase a Sylvie, Malfoy, Viggo, Malfoy otra vez, ¡y gol! ¡DIEZ PUNTOS! Eso hace cincuenta para Soscrofa, contra los treinta de Wolverine... esperad... ¿OH? 

Los de abajo se daban codazos y señalaban al Buscador que aterrizaba en el centro del campo. La chica se frotaba la nariz mojada, se quitaba las gafas y sujetaba con la otra mano la Snitch dorada. 

—¡CIENTO CINCUENTA PUNTOS PARA SOSCROFA! 

*** 

Draco la encontró en la biblioteca, por supuesto, ya que era el único lugar lógico para que un ratón de biblioteca pasara la noche del viernes. 

Sin embargo, no estaba en el típico rincón apartado. Más bien, había ocupado una mesa más cercana a la parte delantera. Una que estaba vacía, pero rodeada por unos cuantos grupos de estudiantes más jóvenes que Draco no reconocía, todos atiborrándose de deberes atrasados.   

Su propia mesa estaba abarrotada de pergaminos amarillentos sobre alquimia, ninguna carta, pero no estaba leyendo nada. En lugar de eso, estaba inclinada hacia delante con la mejilla apoyada en la fría superficie de la mesa como si fuera una cama. Observaba cómo la humedad de su aliento empañaba la madera con cada exhalación y desaparecía con cada inhalación. Parecía inusualmente improductiva para ser Hermione Granger.  

Draco se acercó lentamente, con cuidado de no asustarla. 

Una vez ambos estuvieron sentados cerca, tocándose los reposabrazos acolchados, Granger levantó la cara de la mesa para mirarlo con cautela. 

—Has venido. 

—Nunca estuve lejos. 

—Pero yo no... —su boca se tensó—. No te vi aquí hasta esta noche. 

—A lo mejor no eres tan observadora como crees, —replicó Draco con una sonrisa despectiva. 

Sus ojos se desviaron hacia el grupo de estudiantes más cercano y comentó en voz baja: 

—Si solo has venido a insultarme otra vez, Malfoy, prefiero que te vayas. Si lo que tienes que decir es tan importante, podemos hablar en el dormitorio después del toque de queda o esperar a que la sala común esté vacía esta noche. En algún lugar más discreto, como tú prefieres. 

—¿Qué te ha parecido el partido? —preguntó ignorando la indirecta. 

Granger parpadeó ante su pregunta y luego se relajó; su voz fue perdiendo dureza. 

—Me alegro de que hayamos ganado. Habéis... jugaste bien. Como si hubieras nacido para ser un Cazador. Deberías haber oído a esas chicas de ahí hablando efusivamente de ese lanzamiento final antes de que entraras. 

—¿Ves? Realmente no es tan difícil hacerme un cumplido. Y cuanto más practiques, más fácil te resultará, —sonrió. Sorprendió a Granger por segunda vez apoyando la mejilla en su hombro, la coronilla de su pelo rubio haciéndole cosquillas en el cuello, mientras metía una mano por debajo de la mesa. 

Ella se puso rígida, sin embargo, Draco apenas rozó su pierna antes de meter la mano en el bolsillo de su pantalón. Sacando la única pieza de equipo que se había llevado del vestuario junto a su Nimbus 2001. Nadie se había opuesto a que se la llevara, que era lo menos que podían hacer después de aceptar un puesto permanente en el equipo. 

Colocó el guante de cuero sobre el regazo de Granger. Estudió el movimiento de sus dedos al palparlo sin bajar la vista. 

Entonces sus ojos se desorbitaron.   

—¿Por qué me das esto a mí? —preguntó. 

—Porque darte cosas tampoco es tan difícil para mí. Ya no, —Draco sonrió en la piel de su cuello, haciendo que un escalofrío recorriera su espina dorsal—. Pero aun así no me arrodillaré y suplicaré. 

Granger tragó saliva con cuidado. 

—Y si lo acepto, ¿qué significa eso? 

—Significa que dejemos de jugar a esos viejos y cansados juegos e intentemos algo nuevo. Algo diferente, —exhaló Draco. 

Luego, sin esperar respuesta, apartó el guante. Lo dejó caer del regazo de ella al suelo y lo sustituyó por el dorso del pulgar. Dibujó pequeños círculos y líneas posesivas alrededor de la cálida cara interna de su muslo, sin aventurarse más allá. Desafiándola a elegir lo que vendría después. 

Y así lo hizo: atrapando el pulgar de él en medio del círculo y agarrándolo fuertemente con un apretón de hierro. Enredando sin remedio sus dedos bajo las sombras de la mesa de la biblioteca hasta que fue imposible distinguir dónde acababa el de ella y empezaba el de él. 

—Tu turno. 

Chapter Text

"Todos los cambios, incluso los más anhelados, tienen su melancolía. Porque lo que dejamos atrás es una parte de nosotros mismos. Debemos morir a una vida antes de poder entrar en otra".  

-Anatole France  

*** 

Malfoy,  

El pasado septiembre, el Instituto Durmstrang de Artes Antiguas cumplió exactamente setecientos setenta y cuatro años. A lo largo de toda esa larga historia, decenas de miles de estudiantes, en su mayoría de Sangre pura, han cruzado sus puertas de hierro y se han matriculado.  

Según lo que he podido averiguar, tras graduarse, un número desproporcionado de ellos se convierte en funcionarios públicos en gobiernos de toda Europa, mientras que un porcentaje menor opta por continuar su formación a nivel de posgrado. Muchos no hacen ninguna de las dos cosas y, en su lugar, se dedican a la carrera deportiva. De hecho, a lo largo de los años, Durmstrang ha producido tantos jugadores profesionales de Quidditch como magos oscuros.  

Te puede interesar saber que, a pesar de su larga historia, la Junta de Gobernadores solo ha concedido a los estudiantes acceso a Longyearbyen durante dieciséis meses. Este cambio en la política se produjo porque la directora Dornberger luchó con ahínco por estas visitas, de forma muy similar a como se impuso a los Gobernadores para que aceptaran mi solicitud de admisión.    

El comienzo fue difícil. Durante ese primer año se produjeron múltiples incidentes de "acoso a muggles", es decir, actos de violencia contra personas sin ascendencia mágica. Casi todos los meses, la Oficina Noruega de Magia se veía obligada a enviar Aurores al pueblo para que lanzaran hechizos Confundus a las personas atacadas por los estudiantes, siendo la mayoría de los autores de estos actos alumnos de las casas Wolverine y Ucilena.    

La situación llegó a un punto crítico el 20 de diciembre de 1997, cuando un grupo de Ucilenas atacó a un hombre de la localidad cuya única ofensa era no ser mago. Lo agredieron hasta dejarle cicatrices permanentes. Casualmente, ese día era el más oscuro de la noche polar.  

Tal vez fue una llamada de atención para la directora y algunos de los profesores más abiertos de mente. Sin embargo, en lugar de cancelar el programa de Longyearbyen, hicieron lo contrario y aumentaron la frecuencia de las visitas. Impulsaron una agenda de exposición regular a los muggles en lugar de evitarlos estrictamente. Afortunadamente, no ha habido casos recientes de acoso a muggles, o al menos ninguno que se haya denunciado. Una mente más cínica diría que la agresión simplemente se trasladó a la esfera privada.    

Dicho esto, me alegro de que todavía se nos permita visitar Longyearbyen a pesar de su turbulenta historia, porque eso da a los estudiantes la oportunidad de interactuar con los muggles de primera mano. Sin dar un paso adelante, aunque fuera desordenado, Durmstrang podría haber pasado otros setecientos años de aislamiento.    

En el ámbito personal, la oficina de correos de Longyearbyen es la única forma que tengo de escribir a mis padres, a quienes no les gustan mucho los búhos desde que recuperaron la memoria. Pero entienden por qué estoy terminando mis estudios en Noruega en lugar de en Escocia. Incluso se podría decir que están contentos de que esté aquí, ya que me criaron con cuentos navideños sobre el Polo Norte. Siempre esperan con ilusión las cartas en las que les cuento cómo me va en el extranjero.  

Hablando de eso, mañana es el segundo sábado del mes, lo que significa que podemos visitar Longyearbyen. Esta vez estoy planeando una excursión fuera del pueblo a una mina de carbón abandonada que ha sido invadida por manadas de renos salvajes. Según los lugareños, si caminas hacia el este del pueblo hasta llegar al pico Hiorthfjellet, es posible que incluso te encuentres con el viejo San Nicolás.  

Nos vemos allí el sábado a las tres en punto.  

Hermione  

*** 

La carta le fue entregada a Draco durante el almuerzo en el Gran Salón por su búho real Alzir. La había dejado caer en su regazo sin remitente, aunque los demás no habrían podido averiguar quién la había enviado con solo ver la letra de Granger. 

Sin embargo, Draco sabía de alguna manera que el sobre en blanco era de ella. Una sospecha que le impidió abrirlo en la mesa. Esperó hasta que los demás se levantaron para ir a su siguiente bloque de clases, cuando puso una excusa para quedarse atrás y leer.    

No sabía por qué Granger había decidido escribirle en lugar de abordarlo en el dormitorio esa misma mañana. Por otra parte, salvo en la biblioteca, rara vez hablaban, y nunca delante de sus amigos. Pero él prefería el anonimato, aunque aún no había decidido si iría al pico Hiorthfjellet.    

La carta seguía ocupando los pensamientos de Draco cuando sonó el timbre y entró en la clase de Magia de Sangre para su lección de la tarde, encontrando que todos ya estaban sentados y sacando los libros de texto. 

—Llega tarde, señor Malfoy. Siéntese y abra el libro por el capítulo doce. 

Pasó por encima de la larga túnica gris de la profesora Ivanov para sentarse junto a los gemelos Ringvold, que le hicieron sitio en el banco. 

Una vez que la atención de la profesora se desvió hacia otro lado, Draco se inclinó. 

—¿Qué me he perdido? —preguntó en voz baja.

Sylvie fue la que respondió, como siempre hacía en los entrenamientos de Quidditch. 

—Hoy empezamos con la nigromancia, —susurró ella. 

El frío le erizó la piel a Draco. Desde que tenía memoria, la idea de la resurrección le perturbaba, una aversión profundamente arraigada que no podía explicar del todo. 

Sus ojos se posaron en Granger, que estaba sentada en su mesa, inclinada hacia delante con entusiasmo, y no parecía compartir sus recelos. Estaba ocupada hojeando las páginas del capítulo doce con una sonrisa inquietante, similar a la que solía esbozar en la biblioteca cuando investigaba sobre magia oscura. 

—Hemos concluido nuestro estudio sobre la adivinación con sangre, y nos queda tiempo suficiente este trimestre para hacer una breve incursión en las artes necrománticas, —explicó la profesora Ivanov. Giró lentamente para mirar a todos los miembros de la clase, sentados a su alrededor en un círculo de pupitres—. La mayoría de nosotros estamos familiarizados con el velo. Una puerta metafísica entre los reinos de los vivos y los muertos. Nadie puede pasar libremente entre estos dos lugares sin una intervención sobrenatural y sin consecuencias tanto para el hechicero como para el resucitado. 

Ivanov hizo una pausa y pasó la mano por el aire por encima de ella. En respuesta, las esferas brillantes que colgaban del techo se iluminaron y todos los libros de los alumnos pasaron a la página siguiente, en la que aparecían dos cadáveres yacentes uno al lado del otro. El de la izquierda parecía ser una mujer en perfecto estado, salvo por un largo corte sin sangre en el cuello. Sin embargo, el cadáver de la derecha estaba tan descompuesto que resultaba irreconocible, como si el sol le hubiera succionado toda la humedad, y su piel fantasmal estaba salpicada de manchas de tinta negra. El pie de foto debajo de la imagen decía:   

Un Inferius resucitado sin éxito junto a su difunto amo, Øvre Pasvik, Noruega, alrededor de 1921.  

—Consecuencias, —repitió Ivanov—, que a menudo incluyen cruzar prematuramente el velo tú mismo, en lugar de burlar las leyes de la naturaleza. 

El silencio se apoderó de la sala. 

Y ahora Draco no podía apartar la mirada de la foto, sintiendo cómo aumentaba su repulsión. Recordó que la directora le había hecho una advertencia similar después de obligarle a revivir aquel verano con Charity Burbage. Probablemente en un intento por aliviar su culpa por haberle dado una "lección" que puede que le hubiera abierto la primera puerta mental, pero que también le había llevado a una cama de hospital. 

El resto de la clase estaba igualmente inquieto por la presentación de Ivanov. Todos estaban sentados en silencio, excepto un Vulpelara, que levantó la mano para preguntar. 

—Si la nigromancia es tan peligrosa, ¿por qué incluirla en el plan de estudios? 

Ivanov se arregló las mangas de la túnica. 

—Por la misma razón por la que aprenderéis maldiciones Imperdonables en primavera. Porque no hay nada más peligroso que lo desconocido. Pero no os equivoquéis, el uso de la nigromancia en humanos está estrictamente prohibido por las normas de Durmstrang, y lo ha estado durante casi un siglo, desde que un miembro de Soscrofa intentó reanimar a su compañero de casa. 

—Gellert Grindelwald. 

Todos se volvieron para mirar a Granger, que acababa de anunciar el nombre. Ella ignoró sus miradas. 

—Por eso fue expulsado, ¿verdad, profesora? ¿Por usar nigromancia en una chica humana? —añadió. 

Sin embargo, antes de que Ivanov pudiera responder, una voz aguda resonó desde el otro lado del círculo: Oleandre estaba hablando.   

—Expulsaron injustamente a Grindelwald por sacrificar a una compañera de casa, no por experimentar con su cuerpo. 

—Un rumor que nunca se ha confirmado, —respondió Granger con frialdad, aparentemente empeñada en darle a Ucilena otra razón más para quererla muerta. 

Draco se encontró sentado más erguido, sacando la varita de su bolsillo mientras él y el resto de la clase esperaban a que se desatara la tormenta. Porque, aunque Oleandre no había ido a por Granger en casi un mes, y nunca delante de su profesora de Magia de Sangre, parecía que eso no iba a durar mucho tiempo. 

—Si realmente supieras todo sobre esta escuela, sabrías que la chica a la que mató era como tú. Una Sangre sucia que se lo merecía por cruzar la línea, —respondió Oleandre con un gruñido. 

Granger palideció. 

—Mientes. No ha habido ningún nacido de muggle hasta este año. 

—Durmstrang no registraría errores de juicio, ¿verdad? —respondió Oleandre—. Por eso, dentro de cien años, nadie recordará que estuviste aquí. 

La ira endureció el rostro de Granger, y ella miró hacia la puerta del aula, que daba a la biblioteca contigua. Como si luchara contra el impulso de salir corriendo y empezar a investigar para averiguar si lo que Oleandre había afirmado era cierto. 

Sin embargo, antes de que pudiera hacerlo, la profesora Ivanov reanudó su clase como si nunca hubiera habido una interrupción. 

Draco aflojó lentamente el agarre de la varita. 

—Como intentaba dejar claro anteriormente, hay muchos usos de la nigromancia que no implican la resurrección completa de un ser humano, —dijo Ivanov—. Entre ellos se incluyen la comunicación con los espíritus de los difuntos con el fin de obtener conocimientos especializados, predecir el futuro o influir en los acontecimientos naturales. También incluyen la resurrección de seres inferiores, como los roedores.   

Con un chasquido de los dedos larguiruchos de la profesora, todos los libros de la sala fueron sustituidos por ratones blancos, uno por cada pupitre. Todos estaban muertos, con las colas curvadas hacia dentro y los cuerpos rígidos.   

—Hoy practicaremos la resurrección con ratones de laboratorio, para luego pasar a animales más grandes. Aquellos de vosotros que decidáis presentaros al ÉXTASIS de Artes Antiguas debéis demostrar un dominio básico de la nigromancia, por lo que esta es una materia importante del curso. Por lo tanto, os ruego que prestéis mucha atención. 

Con eso, Ivanov se acercó al par de estudiantes más cercanos y procedió a demostrar una serie de movimientos complicados que un libro de texto habría tenido dificultades para ilustrar adecuadamente. Cortó su palma cinco veces, en semicírculos en sentido antihorario como lunas crecientes rojas, curó los cortes y luego los volvió a cortar para que la sangre cayera sobre el ratón. 

—Vita mortis careo, —susurró a continuación mientras juntaba ambas palmas ensangrentadas y las utilizaba para cubrir al ratón mientras seguía hablando. Solo se veía una pequeña cola arrugada bajo sus manos sangrantes. 

Al principio no pasó nada, aparte del parpadeo de las esferas luminosas. Todos contenían la respiración. 

De repente, la cola se movió. 

En ese mismo instante, la profesora Ivanov comenzó a toser mientras se tambaleaba hacia atrás con los ojos cerrados. Parecía a punto de desmayarse en medio del círculo de pupitres.   

Una chica se apresuró a ayudarla. Pero incluso una vez de pie, Ivanov seguía tambaleándose. Y cuando abrió los ojos, estos tenían un tono rojo oscuro. 

Habló con voz débil. 

—Nadie se burla de la muerte. 

Draco miró hacia allí. 

El ratón había desaparecido. 

*** 

Draco fue el último en permanecer en el Gran Salón a la mañana siguiente. Estaba esperando a que la cola de estudiantes disminuyera. Uno por uno, eran transportados a través de la chimenea en una ráfaga de llamas verde esmeralda.   

Solo cuando la habitación quedó vacía y el secretario Nilsson estaba a punto de abandonar su puesto junto a la chimenea, Draco se acercó por fin. 

El secretario arqueó una ceja. 

—Supuse que solo estaba observando a la gente, señor Malfoy, y que no tenía intención de hacer el viaje usted mismo. Sobre todo, teniendo en cuenta que el equipo de Quidditch de Soscrofa tiene un entrenamiento esta tarde, —dijo Nilsson. 

—Entonces, ¿por qué llevo un abrigo? 

Nilsson le hizo un gesto para que se acercara y se rio entre dientes. 

—Hoy hace tanto frío que abrigarse demasiado en interiores no llamaría la atención, pero entiendo lo que quiere decir. Recuerda las directrices para visitar Longyearbyen, ¿verdad? ¿O prefiere revisar el formulario de nuevo? Estoy seguro de que tengo una copia por aquí en algún sitio... 

Nilsson hizo una pausa para hojear los papeles que llevaba en su portapapeles. 

Decidido a no esperar, Draco cogió un puñado de polvos Flu del plato que había sobre la repisa de la chimenea, a espaldas de Nilsson, se metió en la chimenea y esparció los polvos por el fuego. 

—¡Malfoy! —gritó Nilsson. 

—Vinterhagen Vertshus, Longyearbyen. 

El secretario desapareció tras una pared de ladrillos mientras las llamas se elevaban, pasando junto a Draco y envolviéndolo en un fuego tan intenso que sintió que le ardían los ojos. 

Ahora los ladrillos se habían convertido en una sucesión de chimeneas, todas difuminadas entre sí, y él vislumbró las coloridas habitaciones que había más allá, que debían de pertenecer a los pocos no muggles que vivían en Longyearbyen. 

Una gota de sudor le resbalaba por la frente cuando soltó el aire y salió por el extremo opuesto de la chimenea. Inmediatamente fue atacado por una aspiradora. 

Por encima del ruido, una voz femenina familiar maldecía. 

—¡FAEN I HELVETE! Kronidiot Nilsson... ¡NO esperes nada más de Durmstrang, ya se ha llevado la alfombra! 

Draco se liberó y se alejó del alcance de la succión. Con un movimiento de su varita, el polvo esmeralda de sus zapatos y del suelo desapareció, dejando limpia la zona a su alrededor. 

La camarera de mediana edad, que Draco recordaba como la propietaria de Vinterhagen's y una Squib, según Blaise, lo miró confundida. Se rascó la corona de pelo trenzada detrás de la cabeza. 

—Gracias, Herr... —Parpadeó de nuevo y su cara se iluminó al reconocerlo—. Herr Gin Og Tonic. Qué alegría ver que al final ha venido al pueblo. Me sorprendió no verle atravesar la chimenea antes con sus amigos. 

—Nilsson me ha retenido, —mintió Draco distraídamente. Su atención se había desviado hacia el hombre sentado en una mesa al otro lado de la sala vacía, que estaba bebiendo un Martini con demasiadas aceitunas verdes flotando en la copa.   

Sus miradas se cruzaron y el hombre mayor asintió con la cabeza a Draco. 

—Tú eres el cazador que hizo el último lanzamiento la semana pasada. Fue una jugada brillante, aunque perdí cinco sickles apostando por Wolverine con un amigo, —comentó. 

La mujer Squib se rio. 

—Herr Carlsdotter tiene la costumbre de ir a la escuela para ver los partidos de Quidditch. Muchos aquí también van a verlos, ya que no hay mucho más que hacer bajo techo durante la Larga Noche. 

Masticando una aceituna, Carlsdotter asintió. 

—A lo largo de los años, he visto a más estudiantes convertirse en jugadores profesionales de lo que creéis. No solo en este país, sino en toda Europa. —Se inclinó hacia delante y añadió con más entusiasmo—: Quizás lo hayas oído. Soy la persona a la que acuden por aquí cuando necesitan renovar algo. Túnicas, equipamiento, escobas... Si esa Nimbus que montas necesita alguna reparación, solo tienes que decirlo y la dejaré como nueva. 

Draco lo pensó un momento. 

—¿También puedes reparar varitas rotas? —preguntó. 

La sonrisa despreocupada de Carlsdotter se tensó. 

—No. La fabricación de varitas requiere un tipo especial de formación que pocos poseen. El único capaz de repararlas en todo Svalbard es Hindrik Syrén, a quien la gente llama el fabricante de varitas. Te escribiré su dirección; está conectado a la red Flu, al igual que este pub. Pero debes saber que es bastante exigente a la hora de aceptar encargos de forasteros. 

Sin embargo, el mago invocó una pluma y comenzó a escribir en el reverso de una servilleta.   

Con un gesto de conformidad, Draco se volvió hacia la dueña del pub, que estaba colocando sillas a mano. 

—Sé lo que vas a preguntar, —dijo ella sin mirarlo—. El bar está cerrado hasta la noche para todos, excepto para viejos amigos como Herr Carlsdotter. No para estudiantes que ni siquiera se han molestado en aprender mi nombre. 

—Tu nombre es Thekla, —respondió Draco, después de recordar cómo Blaise la había saludado durante su último viaje a Longyearbyen. 

Sorprendida de nuevo, Thekla dejó lo que estaba haciendo y sonrió a Draco desde el otro lado de la sala. 

—Eres el tercer estudiante que utiliza mi nombre en los últimos tiempos. La mayoría me llama simplemente Squib.  

Draco tragó saliva con inquietud y cambió de tema. 

—Dime cómo llegar al pico Hiorthfjellet. Lo único que sé es que hay que caminar hacia el este, lo cual no me sirve de mucho, y prefiero no pasar la tarde perdido. 

Ahora Thekla parpadeó. 

—¿Por qué quieres ir allí? La mina de carbón está abandonada. A kilómetros del pueblo. 

Sin embargo, Carlsdotter dijo en voz alta desde donde seguía sentado a la mesa. 

—También escribiré esas instrucciones. 

Una hora más tarde, Draco caminaba con dificultad por el páramo glacial a las afueras de Longyearbyen, con una servilleta cubierta por un mapa mal dibujado apretada en el puño mientras entrecerraba los ojos para ver el oscuro horizonte que se extendía ante él. Le costaba entender hacia dónde se dirigía. Todo parecía igual bajo una extensa capa de nieve virgen. 

Al llegar a las afueras del pueblo y confirmar que no había muggles cerca, había empezado a aparecerse cada pocos cientos de metros. Si no lo hubiera hecho, el viaje le habría llevado mucho más que una tarde. Aun así, la tundra se extendía sin fin, y no tenía nada mejor que hacer que quejarse de por qué Granger había elegido un lugar tan remoto para reunirse en lugar de la biblioteca. La parte más conflictiva de él quería dar media vuelta. 

No era que se arrepintiera de haberle dado el guante de Quidditch, lo que podría haber sido la razón principal por la que aceptó unirse al equipo. Era que ahora se sentía... a la deriva. 

Obviamente, si Granger hubiera sido cualquier otra persona, cualquiera menos ella, lo que vino después habría sido sencillo. No habría habido dudas ni vergüenza. Puede que incluso hubiera querido ir al pico Hiorthfjellet. 

Pero entonces ella no sería Hermione Granger, y él quería eso aún menos. 

Los kilómetros se sucedían, pero en algún momento el terreno llano empezó a inclinarse traicioneramente hacia arriba a ambos lados, y Draco se encontró entrando en una grieta. Navegando por la hendidura entre dos montañas. 

Pronto llegó a la base de un acantilado que estaba salpicado por numerosas cuevas, y en la más baja vio el resplandor titilante de una varita.   

Cuando se acercó a la cueva, deteniéndose en la entrada para encender su propia varita, la silueta de una persona tomó forma gradualmente en la oscuridad. A través de la tenue luz, vio un abrigo azul púrpura que sabía que pertenecía a Granger. 

Estaba esperando con las piernas cruzadas sobre el duro suelo de roca, con la espalda inclinada hacia la entrada mientras se inclinaba sobre algo que él no podía distinguir. Al oír sus pasos, se volvió y le indicó con un gesto que se sentara a su lado en el suelo. 

Se agachó y se tensó. 

Ante ellos yacía el cadáver descompuesto por el clima de un reno. Los huesos de su caja torácica estaban expuestos, uno de sus cuernos estaba astillado y ya había comenzado a descomponerse a pesar del frío. Parecía haber estado muerto durante mucho tiempo. 

Draco estaba abriendo la boca para preguntar al respecto cuando lo interrumpieron. 

—Voy a probar el hechizo que aprendimos ayer. Necesito que te quedes aquí conmigo por si algo sale... mal, —dijo Granger con severidad, sacando una navaja del bolsillo de sus vaqueros y colocándola en el suelo entre ellos y el reno. Había una seriedad en su expresión que le indicaba que nada de esto era improvisado. 

Aunque eso molestaba a Draco, su curiosidad era más fuerte. 

—¿Un roedor no era lo suficientemente desafiante? ¿Ahora hemos avanzado a los mamíferos? —preguntó tras recostarse. 

Sin inmutarse, Granger se subió la manga y se puso el filo del cuchillo en el brazo. 

—Si pierdo el conocimiento o mis heridas no dejan de sangrar, cúrame como hiciste después del ataque de Munter. Pero no les digas a los profesores cómo me hice daño, —ordenó, apretando los dientes mientras se hacía un corte largo y profundo en la mano.   

—Ya lo has intentado sola antes, ¿verdad? Así es como te hiciste esas marcas negras en octubre y por eso pediste reunirte tan lejos. 

Granger no respondió. En su lugar, repitió meticulosamente los pasos que la profesora Ivanov les había enseñado en clase: cortándose y curándose las palmas una y otra vez, hasta que la piel se volvió más pálida, antes de colocarlas finalmente sobre el reno muerto. 

Un chorro de su sangre seguía fluyendo cuando juntó las palmas de las manos y pronunció las palabras. 

—Vita mortis careo. 

Ambas varitas se apagaron más rápido que un par de velas sofocadas, sumiendo la cueva en una oscuridad tan completa que incluso los ojos marrones de Granger desaparecieron. 

El ciervo se sacudió una vez. 

Aunque al principio, Draco pensó que solo había imaginado el movimiento, porque era difícil ver algo sin luz. Sin embargo, el sonido de su gran cuerpo esquelético golpeando contra el suelo había sido inconfundible, y había sentido un frío terrible invadir el suelo de la cueva. 

—Lumos. 

Había vuelto a encender su varita y la sostenía sobre ellos como una antorcha. Bajo su luz deslumbrante, la chispa en los ojos de Granger se había transformado en desesperación mientras observaba al reno, que permanecía completamente inmóvil. Sin vida. Levantó el cuchillo y comenzó a cortarse la palma de la mano de nuevo, haciendo una mueca de dolor. 

Draco le agarró la muñeca con fuerza. 

—Ya has sangrado bastante por hoy. Salgamos fuera. 

*** 

Estaba tumbado en un montículo de nieve al pie de la montaña, apoyándose en un codo para mantenerse por encima de Granger, que estaba tumbada boca arriba contemplando las estrellas. Había extendido su abrigo debajo de ellos y ahora la observaba con la misma intensidad con la que ella contemplaba las estrellas. 

Sus dedos se enredaron en su suave cabello castaño, desenredando los mechones como si estuviera enhebrando un telar. Las heridas de sus palmas ya habían sido tratadas con Vulnera Sanentur, aunque su piel aún estaba teñida de rojo por la sangre. El color combinaba perfectamente con el bermellón de sus ojos.   

Draco siguió el movimiento de esos ojos arruinados mientras decía en voz baja: 

—Nuestra próxima entrevista con el Ministerio es dentro de una semana, y de alguna manera dudo que San Potter apruebe que mates y revivas a tus acosadores. Tampoco creo que eso se considere una protesta no violenta, pero si es lo que quieres hacer, espero que me avises primero. 

Una sonrisa se dibujó en los labios de Granger, y ella respondió sin bajar la mirada. 

—Incluso te daré ventaja para que empieces a correr. 

Sonrió con aire burlón. 

—Siempre supe que eras generosa. Me recuerda a cuando desfilabas por Hogwarts intentando vender bufandas tejidas para apoyar... ¿qué era? ¿Los derechos de los elfos domésticos? Como si eso fuera posible. 

—Quizá podrían haberlo hecho si hubieras comprado más bufandas. 

Un tirón fuerte en el cuero cabelludo. 

—Sigues siendo tan Gryffindor. 

Después de eso, Granger pareció decidida a dejar que la conversación se extinguiera, y volvió a fijar su atención en el cielo, siguiendo las constelaciones del norte que habían comenzado a aparecer con la noche, susurrando los nombres de varias que él conocía. 

Auriga  

Ursa Minor   

Perseus  

Cassiopeia  

A pesar de la calma de su voz, Draco sintió que se le agotaba la paciencia. 

Resolvió ese problema liberando su mano de los rizos de Granger para deslizarla entre los pliegues de su abrigo, luego hasta su camisa, desabrochando el botón superior para que el cuello se abriera con la brisa.   

Por supuesto, ella seguía negándose a mirar hacia abajo. 

Así que se acercó más. Empujó a Granger contra la nieve, tal y como había hecho en el recuerdo de un duelo que nunca había tenido lugar. Excepto que hoy ella olía a cenizas de la chimenea y sangre seca.   

Luego se inclinó para besar su piel en todos los lugares donde encontró un moretón. Tanto las nuevas marcas dejadas por la magia como las que se desvanecían dejadas por manos humanas. 

Granger debió de haber dejado de mirar las estrellas, porque ahora se agarraba a su cinturón y soltaba el aire que había estado conteniendo. Inclinó la cabeza hacia atrás mientras sus labios vagaban. 

Y siguió bajando, pero nunca subió. Decidió que besarla en el cuello era más fácil que en la boca. Del mismo modo que darle un guante era más fácil que decir las palabras en voz alta. 

Desabrochó el segundo botón, y Granger se tensó muy brevemente cuando sus dedos fríos exploraron la piel desnuda sobre sus pechos temblorosos, aunque pronto se calentaron. Podía sentir su corazón acelerado mientras su mano se deslizaba más abajo por su camisa. 

Entonces ella habló. 

—Si te hubiera pedido que nos viéramos en Vinterhagen's, en un lugar público donde otros pudieran vernos, ¿habrías venido? 

El tercer botón estaba desabrochado, dejándola parcialmente expuesta al aire. Él jugaba con el tirante de su sujetador cuando le susurró la respuesta equivocada. 

—No, no lo haría. 

Granger empezó a apartarlo. No con fuerza, pero dejando claro que ya había terminado. 

Sin embargo, cuando ella intentó levantarse, Draco la agarró por el tobillo y la tiró debajo de él con un rápido movimiento. Luego apoyó ambos codos en la nieve para enmarcar su cabeza, incluso cuando ella se resistía obstinadamente. Haciendo una mueca mientras la provocaba. 

—Esta es mi pregunta, ¿le dirías a Potter que me quieres entre tus piernas ? 

Ahora Granger la empujó aún más hacia el otro lado. 

—Aún no lo he decidido, —murmuró mientras se abrochaba la camisa. 

—¿No has decidido qué parte? 

No hubo respuesta, por supuesto. Granger estaba ocupada saliendo de debajo de él y yéndose a tumbar a su lado en la nieve.   

Aunque aparentemente había renunciado a intentar marcharse, el ambiente entre ellos se había enfriado. 

Draco estiró los codos y luego se dio la vuelta para quedar boca arriba, de modo que ambos quedaron tumbados hombro con hombro sobre el suelo helado. 

Por encima de ellos, el cielo se había oscurecido hasta alcanzar un negro obsidiana intenso, propio del invierno, y esta noche no había ni rastro de auroras boreales. Incluso las estrellas habían sido consumidas por una capa de niebla que se extendía desde la costa. 

Finalmente, Draco expresó lo que podría haber sido una acusación. 

—No soy el único que guarda secretos. Finge todo lo que quieras, pero sé que en tu casa ni siquiera me habrías mirado dos veces. 

Granger frunció el ceño. 

—¿Qué te hace creer eso? 

—Oh, no lo sé, —suspiró, agachándose para rodear con la palma de la mano la mano cerrada de Granger y abrirle los dedos uno a uno—. Podría ser el hecho de que me trataste peor que a una de las criaturas descerebradas de Hagrid en el colegio. Todavía no he olvidado cómo me agrediste por un maldito pájaro. 

Aunque Draco no miró, pudo sentir cómo Granger se ponía tensa. 

—¿De verdad puedes culparme? Fuiste un pequeño cabrón astuto durante todo ese año. Siempre hablando de que Hagrid era un híbrido y de que no era seguro dejarle enseñar a los alumnos.   

—Porque no era seguro, —dijo Draco, entrelazando sus dedos y dejando caer sus manos entrelazadas entre ellos en la nieve. Añadió en voz más baja—: Aunque admito que fui un poco cabrón, especialmente contigo. 

Los dedos de ella se relajaron. 

—Creo que los dos teníamos que madurar un poco. Pero esto no es Hogwarts, y yo no soy la que se esconde. 

Cuando Draco no respondió, ella carraspeó. 

—Empecemos de nuevo. Hermione Jean Granger. Nacida y criada en Heathgate, Londres. Mis padres son periodoncistas, algo que a estas alturas ya deberías saber. Me trasladé a Durmstrang por varias razones que no mereces conocer. Ah, y me gustaría empezar a salir con Draco Malfoy, independientemente de si alguien en mi vida lo aprueba o no, —dijo generosamente. 

Era la tercera presentación que lo hacía, y le decía a Draco todo y nada a la vez. También era suficiente para hacerle poner los ojos en blanco, aunque sonriera a regañadientes. Agarró la mano de Granger con más fuerza para que no pudiera marcharse. 

No lo volvió a intentar. 

De hecho, durante horas ninguno de los dos se movió del lugar donde yacían sobre el banco de nieve, que podría haber estado a miles de kilómetros de Durmstrang. Hablaban mientras observaban las nubes oscuras que navegaban sobre sus cabezas. Ni siquiera les molestaba que la escarcha se derritiera en sus abrigos, adormeciéndoles la espalda. Estaban demasiado ocupados recordando, o tal vez discutiendo, sobre los días en que todo era sencillo y las líneas estaban claras. Sobre la época en la que era más fácil ignorarse mutuamente, tanto con otros alrededor para juzgar como a solas. Aunque en lo más profundo de su ser, Draco sabía que no elegiría voluntariamente volver atrás. 

Después de un rato, levantó sus manos aún entrelazadas de la nieve y las colocó sobre su pecho. 

Luego soltó un largo suspiro, apretando la mano de Granger una vez... dos veces... tres veces. No recordaba dónde había aprendido ese gesto, ni entendía por qué lo repetía ahora. Había sido simplemente un acto reflejo.   

Granger se volvió para mirarlo, confundida. Pero su propia mirada permaneció fija en el cielo. 

Pensando que podría quedarse aquí, descansando a su lado, durante mucho más tiempo que una tarde sin sol. En otra vida, tal vez ya lo había hecho. 

Chapter Text

"Aprender es difícil. Desaprender es más difícil aún. Fingir que la mayoría de nosotros no necesitamos hacer ninguna de las dos cosas cuando se trata del racismo es una forma de violencia en sí misma".  

-Brene Brown  

*** 

—El resto ya lo hemos explicado. ¿Qué viste durante el Ritual de Selección, Draco? 

Levantó la vista del plato y se dio cuenta de que todos los ojos estaban puestos en él, esperando una respuesta a la pregunta de Astoria. Sin embargo, en su sección de la mesa, el bullicio de la hora de comer continuaba sin interrupción. Nadie prestaba atención a su grupo. De hecho, era difícil oír nada por encima del estruendo que se desataba fuera del Gran Salón. Las lámparas de araña que colgaban sobre ellos parpadeaban con cada sacudida de las paredes y cada fuerte ráfaga de viento.   

Draco apartó el plato sin terminar.

—Ya os conté que no pude ver nada aquella primera noche, por eso me dejaron en Soscrofa, —dijo arrastrando las palabras. 

—¿De verdad es TAN terrible estar en la misma casa que los parias de Durmstrang? —comentó Blaise, que observaba a Draco con los delgados codos doblados detrás de la cabeza—. Todos habéis sobrevivido cuatro meses en una habitación sin ningún daño permanente. Solo unas cuantas costillas rotas en el caso de Nott y, en todo caso... te has vuelto más cercano a Granger. La cantidad de veces que os he pillado a los dos merodeando por los pasillos por la noche... ¡Oye! 

A Blaise lo habían empujado fuera del banco. 

A pesar de haber sido empujado, Blaise siguió sonriendo a Draco mientras se levantaba del suelo y las chicas contenían la risa. 

—¿No lo dirás en serio? —se burló Pansy con incredulidad. No estaba claro si se dirigía a él o a Blaise. 

Goyle intervino y, como de costumbre, se quedó varios pasos atrás en la conversación. 

—Cuando miré al agua, me pareció ver a Crabbe, pero no estaba seguro, así que le dije al profesor que había visto una bludger. 

Pansy lo ignoró y le dijo a Draco: 

—Sé que estáis obligados a estar juntos durante un año, pero no puedes seguir dejando que Granger te siga como un perro callejero que necesita protección. La compasión no te pega. Nunca te ha pegado, y la Sangre sucia podría malinterpretar la situación. Si está tan preocupada, podría intentar defenderse por sí misma. 

—O, —sugirió Blaise—, Malfoy es quien ha estado siguiendo a Granger. ¿No te has dado cuenta de cómo Munter y esas Ucilenas se mean encima cada vez que él los mira? Además, hay un rumor sobre lo que hizo para que los elfos domésticos tuvieran que reemplazar quince espejos en el baño de chicas. 

Blaise pasó un brazo por los hombros de Draco, sujetándolo en su sitio. 

—¿Te ha dolido? —le preguntó en voz más baja. 

Durante un momento, Draco dudó antes de responder. 

—¿Qué si me ha dolido qué, Zabini? 

La boca de Blaise se abrió en una sonrisa que se extendió hasta sus ojos oscuros.   

—Enamorarse de... ¿cómo la llamaste? Una puta y asquerosa Sangre sucia.  

—¡Ya basta, los dos! —espetó Daphne con una voz inusualmente alta. Luego se puso de pie, se interpuso entre él y Blaise y los separó en el banco—. La gente nos está mirando, y vosotros sabéis muy bien que no se deben hacer ese tipo de bromas delante de personas que no entienden que Draco nunca actuaría de forma tan vergonzosa. 

A estas alturas, todos habían dejado de comer. Pansy se estaba poniendo la capa de piel para marcharse, indignada; Astoria estaba de espaldas, guardando las cosas en su mochila, mientras que Goyle retorcía las manos alrededor de los dientes de un tenedor.    

Sin embargo, Blaise aparentemente había decidido aceptar su nuevo título de "agitador" fuera del campo de Quidditch, y le hablaba a Daphne con una voz que resonaba en todo el Gran Salón. 

—Digamos que yo también fuera Sangre sucia. ¿Empezarías a tratarme peor que a Hermione Granger? ¿O qué pasaría si fuera mestizo como Bulstrode? 

—He dicho que ya basta, —reprendió Daphne—. Tus hipótesis enfermizas no tienen motivo, Blaise. Ni siquiera estábamos hablando de ti. 

—Siempre hay un motivo, —respondió Blaise con brusquedad—. El problema es que ninguno de vosotros lo ha descubierto.  

La mesa quedó en silencio, solo se oía el estruendo de la tormenta que rugía fuera, sacudiendo las vidrieras y cubriendo con una capa de hielo a los cuatro fundadores de la escuela grabados en el cristal. 

Todos en la sala se quedaron mirando. 

Entonces sonó la campana de la escuela. 

*** 

Mucho tiempo después de abandonar el Gran Salón, Draco seguía inquieto por lo que había ocurrido. Recordaba los rumores, las insinuaciones y las miradas de disgusto en las caras de todos ante la sola idea de que él pudiera estar involucrado con Granger. 

Luego estaba Blaise... 

Al crecer, siempre habían sido los más cercanos del grupo. Mientras que él toleraba a los demás por sentido del deber, Blaise era un amigo de verdad. 

Por supuesto, las cosas cambiaron durante el sexto año, cuando recibió esa misión imposible del Señor Tenebroso y se vio obligado a pasar cientos de horas reparando un maldito armario roto en lugar de dormir en su dormitorio. Aunque incluso ese año, Blaise fue el único que hizo preguntas, mientras que los demás se conformaron con mantener la simple farsa de estar "bien". 

En muchos sentidos, Blaise era más que un amigo. Era más como un miembro de la familia, aunque no tuvieran ningún parentesco. No es que nunca se pelearan o tuvieran malentendidos, porque los tenían. Pero nunca se plantearon dejar de ser amigos. 

Pero esta vez se sentía diferente. 

Blaise lo había puesto en evidencia en la mesa del comedor. Había visto a través de las mentiras y luego se las había restregado en la cara... delante de todos. Doblemente irónico, ya que Blaise había sido quien le había dado una charla sobre ser discreto en lo que respecta a la Sangre Sucia. 

A Granger.  

Entonces, ¿qué cambió? 

Por alguna razón, Daphne parecía involucrada. Se había vuelto más posesiva con el término, más asertiva. Y si Blaise lo había visto deambulando solo por la escuela con Granger todas las noches, era solo porque el hipócrita también andaba a escondidas. Acudiendo a la sala común de Ucilena más a menudo que a cualquier otro lugar. 

Y, sin embargo, eso tampoco explicaba lo que había sucedido hoy en el Gran Salón. Al igual que Blaise, en realidad quería que lo descubrieran.   

—¿Has oído lo que acaba de decir la directora? 

Una vez más, Draco había sido sorprendido distraído en lugar de concentrarse en la lección. Esta vez por la propia fuente de su creciente agitación: Granger, que estaba sentada frente a él en la oficina de la profesora Dornberger, en un taburete metálico. Mirándolo con ojos críticos, como si hubiera hecho algo malo. 

Estaban a mitad de la clase de Psicometría Mental y se habían dividido en parejas para hacer ejercicios prácticos, mientras Dornberger regresaba a su escritorio para calificar los exámenes. 

Como siempre, los gemelos Ringvold formaban pareja, y Theo había sido emparejado con Renée. Lo más inusual era que, en lugar de asignar a Granger a un trío y quedarse ella con Draco, la directora los había emparejado a ellos dos, un cambio que él habría cuestionado si no hubiera estado distraído por lo cerca que estaba sentado frente a Granger y por cómo se tocaban sus rodillas. 

Draco se inclinó hacia delante en su taburete. 

—He oído lo importante, pero repíteme lo que ha dicho Dornberger, —murmuró en voz baja. 

—Lo que significa que estuviste despistado durante toda la clase, —replicó Granger—. No entiendo por qué tus notas son tan altas si ni siquiera te molestas en escuchar. 

Resopló, irritado. A pesar de sus tontos gestos de cogerse de la mano y de las cosas que le susurraba al oído por la noche, Granger nunca perdía la oportunidad de regañarlo. 

—Estamos perdiendo el tiempo. Decidamos quién de nosotros Ocluirá, —ordenó con el ceño fruncido. 

Finalmente, interpretando su estado de ánimo, Granger habló con una voz más suave que coincidía con su expresión más moderada. 

—No nos corresponde a nosotros decidirlo. La directora te dijo que usaras Legeremancia y a mí que me protegiera. Se supone que debes centrarte en mi recuerdo más antiguo de la infancia y, tan pronto como termines, redactaremos por separado ensayos sobre lo que hayas encontrado sin comparar notas. De esa forma, ella sabrá que nos hemos tomado en serio la tarea. 

Draco lo pensó. 

—¿Por qué no me cuentas ahora tu recuerdo para que podamos hablar de otra cosa que me gustaría que hiciéramos? 

Una tos resonó en la oficina de piedra. Evidentemente, Dornberger había escuchado su propuesta y no le había impresionado. En ese momento, las otras dos parejas ya habían empezado a leer la mente. 

—Olvídalo, —exhaló Draco, acercando su taburete hasta que sus rodillas quedaron a ambos lados de las caderas de ella, mirándola fijamente a esos ojos insondables, color caoba. 

Luego rozó ligeramente con los pulgares las sienes de Granger para apartar los rizos de pelo que nunca parecía poder domar. Sin apartar la mirada de ella, acercó lentamente sus frentes. 

—¿Contamos desde tres? —murmuró ella con un trago nervioso. 

—Tres, —respondió en voz baja, deslizando el pulgar—, dos... uno... una cosa más. 

Granger frunció el ceño y él pudo sentir cómo una vena en su sien comenzaba a palpitar. 

—¿Qué pasa? 

Le exhaló en la punta de la nariz. 

—Intenta con todas tus fuerzas no pensar en mí. 

Granger no pestañeó mientras pronunciaba el hechizo. 

—Legilimens. 

*** 

Draco abrió los ojos y se encontró con una oscuridad total, lo que le resultó desconcertante hasta que sus pupilas se adaptaron. A su alrededor y delante de él se alzaban imponentes paredes rocosas que se fundían con las sombras, y su nariz ardía con el inquietante y familiar olor a sal marina. 

Recordando que tenía pies, empezó a caminar. 

Todavía le llevó un tiempo darse cuenta de que estaba invadiendo la mente de Granger, o tal vez estaba atrapado. Sus pasos resonaban mucho más de lo que deberían si se tratara de piedras físicas. Las interminables paredes de ladrillos húmedos habían empezado a romperse por filas de barras de hierro, detrás de las cuales podía vislumbrar sus recuerdos, arremolinándose en jaulas construidas con metal, piedra y polvo. No se parecían en nada a sus fosas oceánicas. Tampoco a las estanterías de una biblioteca. 

Eran celdas de prisión. 

Durante lo que pudieron haber sido horas o minutos, Draco vagó por los pasillos de su mente, siguiendo un laberinto de pasillos oscuros, rincones ocultos y escaleras que no llevaban a ninguna parte. Era inteligente al esconder sus secretos en un laberinto de paredes tan intrincado. Si no hubiera pasado un verano laborioso practicando Legeremancia con su tía, podría haberse perdido en ese laberinto durante mucho más tiempo que una sola lección. 

Pero finalmente, se convirtió en un bloque de celdas que parecía más decrépito que el resto; con las paredes carcomidas por el tiempo. Este debía de ser el lugar donde Granger guardaba sus recuerdos más antiguos. 

Cuando llegó a la habitación del fondo, se detuvo. Separó las barras de hierro muy oxidadas y sintió la intensa resistencia de Granger. Era como luchar contra la fuerza de la gravedad. 

Entonces las barras se separaron y él entró. 

*** 

Una niña con el pelo castaño revuelto, que debía de ser Granger, estaba de pie sobre un banco del parque. Agarrada a la manga de la camisa de su padre, señalaba con la otra manita el lago que tenían delante, por el que navegaba una barca con forma de cisne. Al timón iba un niño con un chaleco salvavidas amarillo brillante, que navegaba entre bandadas de pájaros que se zambullían bajo la superficie en busca de peces, mientras sus padres luchaban con los pedales. 

—¿Cuándo podemos hacerlo nosotros también? —preguntó Granger con voz entusiasta. Saltando arriba y abajo en el banco. 

El hombre de mediana edad sentado junto a Granger, que era mayor de lo que Draco esperaba, pero tenía el mismo tono intenso de ojos que su hija, se inclinó para sujetarla por la cintura mientras respondía con cariño. 

—Hay una restricción de edad, cielo. Lo he comprobado. No se permite a niños menores de seis años en los barcos de alquiler, así que tendrás que esperar otros dos años. 

En un abrir y cerrar de ojos, el entusiasmo de Granger se había transformado en la decepción manifiesta que suele caracterizar a los niños que aún no han aprendido a controlar sus pensamientos. Tenía los hombros caídos y ya se le estaban formando lágrimas en los ojos. 

—Dos años es una eternidad, papá. Para entonces se les pueden acabar los barcos. Solo quiero tener seis años ahora mismo, —murmuró. 

—Te prometo que no se acabarán, —sonrió su padre—. Y, además, hay muchas otras formas divertidas de pasar el tiempo. 

—¿Cómo por ejemplo? 

—Bueno, por ejemplo, podríamos practicar ser "acuariólogos", es decir, personas que cuidan de los peces. ¿Has aprendido esa palabra en las clases de la guardería? 

Granger negó con la cabeza, con los ojos muy abiertos. Las lágrimas habían dejado de caer mientras avanzaba lentamente de rodillas. 

—¿Puedes explicarlo? —se maravilló ella. 

Su padre asintió con la cabeza. Se inclinó para rebuscar en la bolsa de plástico que había a los pies del banco, algo que Granger no parecía haber notado. Cuando retiró la mano, tenía en ella unos trozos de pan enrollados. 

—Según tu madre, los piensos para peces son mejores para las truchas, pero como no hemos tenido oportunidad de compra debido a que la clínica ha estado muy ocupada, nos conformaremos con estos. 

Luego le abrió los dedos y dejó caer el pan en la palma de Granger. 

Siguió saltando alegremente mientras caminaban de la mano hacia el lago, derramando la mayor parte de las migas de pan por el camino, para gran alegría de los patos silvestres que los rodeaban.  

Una vez que llegaron a la orilla, el padre de Granger se agachó hasta quedar a la misma altura que ella y le dio un beso en la pequeña frente. 

—No te apresures a crecer, Hermione. Tienes todo el tiempo del mundo. 

*** 

—Estás tan... mayor. 

Granger era de repente mucho más alta, de pie en el umbral de una habitación iluminada por luces blancas estériles y que olía demasiado fuerte a solución limpiadora. Una habitación de hospital. 

Llevaba ropa muggle: unos vaqueros azules descoloridos y una chaqueta con capucha que no le impedía temblar de frío por el aire acondicionado. 

Frente a ella había dos camas, y entre las sábanas estaba su padre, que también parecía más viejo y acababa de hablar. A su lado dormía una mujer que parecía sana, que debía de ser la madre de Granger. Estaban conectados a una torre de máquinas que parpadeaban con luces multicolores y ruidosas. 

Granger entró vacilante, cerró la puerta tras de sí y se giró hacia las camas. Su cara era un retrato de dolor apenas disimulado. 

Respiró hondo. 

—¿Qué pasa, cariño? —preguntó su padre con curiosidad cuando ella se acercó, incorporándose lentamente en el colchón ajustable—. Parece que acabaras de ver un fantasma. 

—Los dos recaísteis anoche. No debería haberos llevado a ese sanador mental en Knockturn para intentar recuperar vuestros recuerdos, aunque me lo recomendaran unos amigos. Es culpa mía que tuvierais que ingresar, —dijo Granger tras una pausa. 

Su padre parpadeó, miró a la señora Granger, que seguía profundamente dormida, luego bajó la vista hacia el portapapeles que había en la mesita de noche entre ellos y leyó la fecha. 

—Veinticinco de agosto de mil novecientos noventa y ocho. ¿Eso significa que ya tienes dieciocho años? Eres mayor de edad. 

—Sí, y pronto cumpliré diecinueve, —respondió Granger con una sonrisa forzada—. ¿Te acuerdas de mi cumpleaños? 

—Por supuesto que sí. Septiembre... Septiembre... 

Granger se mordía el labio inferior mientras observaba al hombre esforzándose por pensar. Parecía que podría echarse a llorar dependiendo de la respuesta. 

—Solo septiembre, —terminó diciendo en voz baja—. No sé el día exacto.  

Se sentó en la cama de su padre.