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Chapter Text

Peter flotaba. No sabía dónde estaba. Flotaba, suspendido en un vacío que parecía infinito y sofocante. Su mente era un revoltijo de recuerdos fragmentados, el más vívido de los cuales era el momento en que se desintegró en la nada.

Su mente corría, intentando aferrarse a algún recuerdo, pero eran inconexos, como fragmentos de vidrio roto que se negaban a formar una imagen coherente. Sin embargo, la imagen más vívida fue ese momento: el chasquido. El sonido de los dedos de Thanos cerrándose alrededor del guantelete, un sonido tan definitivo que todo el cuerpo de Peter pareció estremecerse en respuesta.

Había sido el final de todo.

El mundo había empezado a retorcerse y doblarse, los colores se fundían entre sí como un cuadro sumergido en agua. Los límites de la realidad misma empezaban a desmoronarse. Peter había intentado gritar, había intentado hacer cualquier cosa, pero solo pudo emitir un jadeo ahogado mientras su cuerpo comenzaba a descomponerse a nivel molecular. La sensación de desintegración era aterradora. Era como si lo desgarraran, pieza por pieza, pero de la forma más lenta y agonizante. Se vio disolverse en la nada, como arena escurriéndose entre sus dedos.

Lo único en lo que podía concentrarse en esos últimos momentos era en el rostro de Tony Stark. El dolor en sus ojos: tristeza, miedo y algo más. ¿Arrepentimiento? Pero era demasiado tarde. Peter no tuvo tiempo de preguntar.

"No me quiero ir", había dicho Peter con la voz temblorosa, el miedo desbordándose como agua de una presa rota. Había querido contarle a Tony mucho más. Quería decirle que lo sentía, que no estaba listo para irse, que no había hecho lo suficiente.

Y entonces, no hubo nada. Ni dolor, ni miedo; solo silencio. Oscuridad. El frío peso de la nada.

La respiración de Peter se entrecortó, incluso ahora, en ese lugar de inexistencia. ¿Dónde estaba? ¿Estaba muerto? No sabía cuánto tiempo había pasado. ¿Era esto... el fin? ¿Era una especie de purgatorio? O peor aún, ¿había sido borrado por completo, perdido en la nada para siempre?

Mientras flotaba, la mente de Peter repasó los sucesos previos al chasquido. Pensó en sus amigos, su familia, la tía May, que siempre había estado ahí para él. Se preguntó si ellos también habían sido chasqueados, si estarían flotando en algún lugar de esta inmensidad infinita, perdidos y solos.

La incertidumbre era sofocante, un peso que lo oprimía por todos lados. Los pensamientos de Peter eran un mar de preguntas y miedos, pero en el fondo, brillaba una chispa de determinación. Tenía que encontrar la manera de regresar, comprender esta extraña nueva realidad y encontrar su lugar en ella.

Mientras su mente daba vueltas a esas preguntas, sintió una fuerza repentina. Un cambio. Como si la gravedad lo hubiera agarrado y arrastrado hacia algo, hacia algún lugar. La realidad volvió a su lugar con una violenta sacudida. Sus sentidos cobraron vida de golpe.

Los ojos de Peter se abrieron de golpe, recuperando la consciencia lentamente, como un barco que emerge de una espesa niebla. Primero, el sonido. Lo impactó como un maremoto: el ruido del tráfico a lo lejos, el correteo de las ratas en las alcantarillas cercanas, voces apagadas por encima de él, fragmentos de conversaciones.

Parpadeó, intentando procesarlo, pero todo le asaltó demasiado rápido. Los sonidos se amontonaban, capas de ruido abrumando su cerebro. Era como una sobrecarga sensorial, cada nueva entrada como una bofetada. El aire era denso, cargado con el olor a algo metálico, a piedra húmeda y un ligero y acre olor a contaminación. Olía mal. Esto no era Nueva York, se dio cuenta. Nueva York tenía su propio olor: perritos calientes de vendedores ambulantes mezclados con la brisa salada del río Hudson. Este lugar olía... mal.

Peter gimió, un sonido bajo y tenso mientras se movía lentamente, empujando el áspero hormigón bajo él. Su cuerpo gritaba en protesta al moverse, con un dolor inesperado. Cada músculo, cada hueso, estaba dolorido y rígido, como si hubiera sido golpeado y magullado, como si hubiera estado allí tendido durante días. O más.

Mientras yacía allí, intentando encontrarle sentido a todo, los recuerdos empezaron a resurgir: fragmentados e inconexos, pero tan vívidos que le provocaron un escalofrío. El chasquido. La sensación de su cuerpo disolviéndose en polvo.

Luchó por incorporarse; sus manos temblaban al posarse sobre la desconocida superficie de su cuerpo. Sus dedos se sentían más largos, de alguna manera. Su piel se sentía diferente, como si no fuera la suya. Se miró. La misma complexión desgarbada, pero todo estaba... fuera de lugar. No sabía cómo describirlo, pero nada parecía estar bien.

A Peter se le cortó la respiración al recordar estar en Titán, mirando al Sr. Stark con ojos abiertos y aterrorizados mientras sentía que empezaba a desintegrarse. Se había aferrado a Tony en esos últimos momentos, desesperado por algún tipo de ancla mientras su cuerpo lo traicionaba.

«No me quiero ir», había dicho una y otra vez, con la voz temblorosa de miedo. Y entonces... nada. Solo oscuridad.

Pero ahora estaba allí, vivo, respirando, y no sabía cómo ni por qué.

¿Estaba muerto? ¿Había una especie de vida después de la muerte?

Entonces lo vio: un elegante brazalete en su muñeca que brillaba tenuemente en la penumbra. Karen. Todavía estaba con él. O al menos, lo había estado. Una oleada de alivio lo invadió al ver algo familiar en medio de tanta extrañeza. Golpeó el brazalete suavemente al principio, luego con más fuerza al no obtener respuesta.

Golpeó el brazalete, ahora con más fuerza, un poco frenético. "¿Karen? Oye, Karen, ¿estás ahí? Por favor, por favor, responde..."

Pero no había nada. Silencio. Solo ese doloroso vacío que lo había engullido antes.

La ausencia de su voz lo impactó más de lo esperado. Karen siempre había estado ahí para ayudarlo, para guiarlo. Y ahora, ya no está. Peter se recostó contra la fría pared de ladrillo que tenía detrás y cerró los ojos con fuerza, esforzándose por no entrar en pánico.

—Vale —murmuró en voz baja, intentando tranquilizarse—. Vale... vale, concéntrate, Peter. Estás vivo. Algo es algo. Qué bien. Estás vivo .

Pero ¿Qué era este lugar? Sus sentidos se arremolinaban mientras intentaba comprender los ruidos a su alrededor, tratando de reconstruir dónde estaba. Las conversaciones se filtraban a través de las paredes sobre él, fragmentos de la vida en una ciudad que no reconocía.

"... El acertijo ha vuelto a la carga..." "...La campaña de Dent se está calentando..." "...Batman derrotó a otra banda anoche..."

"¿Batman?", susurró Peter en voz baja, con los ojos abiertos. El corazón le dio un vuelco. ¿Batman? 

Su mente daba vueltas. No. De ninguna manera. Esto no era posible. Batman no era real. Solo era un personaje de cómic. Sin embargo, aquí, en este extraño lugar, esta gente hablaba de él como si fuera real. Como si fuera un héroe.

"Imposible. No es real...", murmuró Peter para sí mismo, sintiendo el peso de la incredulidad. Se levantó lentamente, con las piernas temblorosas e inestables, mientras intentaba sacudirse el mareo que le había acompañado en su desconcertante regreso. Sintió un breve dolor en el cuerpo, pero su capacidad de curación se activó, curando sus heridas.

Peter salió del callejón con cautela y se adentró en las calles tenuemente iluminadas. El mundo a su alrededor se sentía tan extraño, tan oscuro, tan extraño ... La extensa metrópolis de arquitectura gótica se alzaba amenazante sobre sus cabezas. Las gárgolas se posaban en los tejados como centinelas silenciosos vigilando sus dominios. El aire estaba cargado de smog, y las calles olían a decadencia, a algo más antiguo, más siniestro.

Los carteles de neón parpadeaban erráticamente en el aire lleno de smog sobre las fachadas de las tiendas, anunciando marcas que Peter no reconoció: Ace Chemicals, Monarch Theater... nada familiar.

Peter se tambaleó hacia adelante, con el corazón latiendo con fuerza al comprenderlo con más fuerza. Este no era su mundo. No estaba en casa.

Se detuvo frente a una enorme valla publicitaria, cuyas luces parpadeaban erráticamente en el aire contaminado. «Voten por Dent para el futuro de Gotham».

¿Gotham? La mente de Peter corría mientras su entorno parecía distorsionarse a su alrededor. Gotham. Esto... esto no puede ser real.

Pero lo era. El nombre le pesaba en la lengua. Miró el quiosco cercano. Gotham Gazelle . El titular gritaba: «BATMAN SALVA A LA CIUDAD DE LAS TRAMPAS MORTALES DE EL ACERTIJO».

A Peter se le encogió el corazón al tomar el periódico y leer el titular. Le temblaban las manos, y el papel le parecía extraño. «Esto no puede ser real», se susurró, alejándose mientras el vendedor le gritaba.

Pero en el fondo sabía que era verdad. 

La teoría del multiverso ya no era solo una teoría; ¡era real! Ya la había leído en revistas científicas e incluso la había comentado con Ned durante las noches de estudio en casa. ¿Pero ahora? Ya no era solo un concepto genial: era su realidad.

Estaba en otro universo. 

Estaba en Gotham.

Para alguien que había pasado casi todo su tiempo despierto recorriendo los rascacielos de Manhattan o caminando por sus bulliciosas calles, la ausencia del familiar horizonte de Nueva York se sentía como perder una parte de sí mismo. 

Una ciudad de crimen, de sombras, de un héroe que se suponía solo existía en los cuentos. A Peter se le encogió el pecho y su respiración se aceleró al sentir el peso de la situación. Este no era su hogar. No había Vengadores, ni Tony Stark, ni Spider-Man.

Solo... Peter Parker. Solo.

Se apoyó contra la pared más cercana, con los ojos fuertemente cerrados y el corazón le latía con fuerza en el pecho.

Por primera vez en su vida, se sintió realmente perdido.

Solo.

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La mente de Peter era un torbellino de pensamientos mientras caminaba por el estrecho callejón, respirando entrecortadamente. El pánico que le atormentaba la mente no le ayudaba, así que lo reprimió. Era Spider-Man, por Dios. Ya se había enfrentado a cosas peores; demonios, esto no era nada comparado con los desastres alienígenas. Pero eso no significaba que no diera miedo. Esta ciudad... Gotham ... Se sentía diferente. Se sentía mal. Su mundo estaba ahí fuera , perdido en la confusión cósmica, y allí estaba él, atrapado en un universo paralelo desastroso, sin idea de cómo regresar.

El callejón a su alrededor era un desastre. Basura, charcos mugrientos y cubos de basura abandonados, todo empapado por la tenue llovizna de la omnipresente niebla de Gotham. Una parte de Peter sentía como si estuviera caminando en una pesadilla. La ciudad a su alrededor era muy distinta a las bulliciosas y ruidosas calles de Nueva York. Gotham era… más oscura, en todos los sentidos. No era solo el cielo nublado o las sombras amenazantes. Toda la ciudad tenía un peso opresivo y sofocante, como si lo estuviera observando, juzgándolo.

Aunque el tío Ben le había leído cómics de Batman, lo único que recordaba era que Batman era Bruce Wayne. Quizás los compañeros. Robins. Pero nada más. Peter no era un gran fan de los cómics. Ahora deseaba serlo.

Contrólate, Pete. Se dio una bofetada mental, respirando hondo. No era momento para un colapso mental. Tenía cosas que hacer. Necesitaba sobrevivir, y sobrevivir significaba planificar. Lo básico primero: refugio. comida. recursos.

Refugio, pensó, recorriendo las calles con la mirada. No quería dormir en la calle, pero la idea de colarse en un edificio abandonado tampoco le resultaba precisamente reconfortante. Las calles de Gotham tenían una forma de tragarse a la gente entera, y no todos regresaban. ¿Un albergue para personas sin hogar? Eso sería una sentencia de muerte. ¿Quién sabía qué clase de problemas acechaban en esos lugares? No, tenía que encontrar algo más tranquilo, algo más seguro. Tal vez hubiera una casa segura o un lugar donde pudiera integrarse sin llamar la atención.

Su estómago rugió con fuerza, recordándole su siguiente prioridad: la comida. Se dio unas palmaditas en los bolsillos de la sudadera y frunció el ceño. Le quedaban unos treinta dólares. No mucho, pero quizá le alcanzaría para un bocado rápido. Quizás una cena ligera. Pero no duraría mucho. Necesitaba encontrar la manera de ganar algo de dinero. Quizás podría usar sus poderes de alguna manera.

Luego estaba el problema mayor: los recursos . La mente de Peter se detuvo en su traje. Su Ironspider. Los lanzatelarañas seguían ocultos bajo el brazalete, pero eso no le servía de mucho por el momento. Karen, su IA, estaba desconectada, dejándolo sin red de seguridad. Solo quedaban él, la sudadera con capucha y su fluido de telaraña, que se estaba agotando. Tendría que rellenar esos cartuchos más pronto que tarde, pero ¿cómo? No tenía laboratorio, ni equipo, ni dinero. Uf, pensó, apretando los puños. Esto no iba a ser fácil.

Maldijo en voz baja. ¿De dónde iba a sacar los químicos para su telaraña? Sin dinero ni contactos, encontrar un laboratorio para rellenar sus cartuchos no era precisamente pan comido. Quizás lo averiguaría más tarde. Por ahora, ir a la biblioteca parecía lo más lógico. Necesitaba una computadora.

Fue entonces cuando lo vio: un trozo de papel en el suelo. Se agachó, lo recogió con cuidado y lo desarrugó. Era un mapa de Gotham, desgastado y con los bordes desgastados, con la tinta desvaneciéndose en algunos puntos. Estaba cubierto de grafitis con garabatos caóticos, pero algo destacaba en letras negritas: la Biblioteca Pública de Gotham. El corazón le dio un vuelco.

La biblioteca, pensó. No era mucho, pero era un comienzo. Información . Eso era lo que necesitaba. Cuanto más aprendiera sobre Gotham, más posibilidades tendría de resolver este lío. Tal vez podría encontrar allí a alguien que supiera sobre la ciudad o, al menos, conseguir una computadora.

—De acuerdo, Karen —murmuró, mirando su pulsera—. Vamos a cargarte. Necesitaba esa conexión con el mundo exterior, aunque ella no estuviera del todo funcional ahora mismo. Todo ayudaba.

Al mirar el mapa vandalizado, se dio cuenta de que se encontraba en Park Row, un lugar marcado con líneas irregulares y calles tachadas. Las palabras « Callejón del Crimen» estaban garabateadas a toda prisa con aerosol rojo brillante. Típico de Gotham. Allí todo tenía una historia de muerte y desesperación. El solo nombre le provocó escalofríos.

Guardó el mapa en su bolsillo y salió del callejón, solo para sentir su sentido arácnido a flor de piel. Con los nervios a flor de piel, examinó los alrededores. Sus sentidos no solo zumbaban, sino que le gritaban . Algo andaba mal. Su instinto le decía que tuviera cuidado, pero no había ninguna amenaza inmediata. Nada se movía fuera de lo normal. Solo la inquietud habitual de Gotham.

Sacudiendo la cabeza, Peter se apresuró calle abajo, intentando ignorar la inquietud que sentía. Su sentido arácnido seguía alerta, y le ponía los pelos de punta. ¿Era la ciudad? ¿O había algo más observándolo?

Su mirada seguía fija en el mapa que sostenía. Gotham era aún más oscura de lo que esperaba. No había allí la energía vibrante de una ciudad: ni calles bulliciosas como las de Nueva York, ni ruidos ni risas amigables. Solo callejones oscuros, rincones sombríos y el zumbido de un peligro lejano. Este lugar estaba lleno de peligro en cada rincón. Podía sentirlo en los huesos.

Aún así, Peter todavía tenía preguntas. 

¿Cómo había terminado allí? 

¿Fue este algún extraño efecto secundario del chasquido de Thanos? 

Y si él estaba aquí, ¿había otros de su mundo atrapados también en universos diferentes? 

Deja de ser paranoico, se reprendió Peter. Probablemente solo era la ciudad lo que lo trastornaba. Después de todo, Gotham era un lugar extraño. Pero no podía quitarse la sensación de que algo, o alguien, lo observaba. Su mirada se desvió hacia las sombras de un callejón cercano, donde un destello de movimiento le llamó la atención. Podría haber jurado que vio un destello rojo: una capucha . Se desvaneció tan rápido como había aparecido.

¿Qué demonios fue eso? Peter se detuvo un segundo, observando la oscuridad, pero no vio nada. Suspiró, dándose una patada mental. «Concéntrate», se recordó. « Estás aquí por algo. La biblioteca está justo ahí».

No se demoró. Cuanto antes llegara a la biblioteca, mejor. Tenía que mantenerse alerta, aunque la ciudad entera se sintiera a punto de tragárselo. La energía de Gotham era diferente . Era más densa, más oscura y más fría. La sentía a cada paso, casi como si la ciudad misma fuera un ser vivo, esperando a que se desplomara.

Finalmente, al acercarse a la imponente Biblioteca Pública de Ciudad Gótica, Peter se permitió respirar con más tranquilidad. Aún no estaba a salvo, ni de lejos, pero algo era algo. Era un lugar que podría darle respuestas. O al menos una computadora para iniciar su búsqueda.

El interior de la biblioteca era un oasis de luz en medio de la implacable oscuridad de Gotham. Al cruzar las puertas, Peter entrecerró los ojos, adaptándose a las frías sombras del callejón y a la repentina claridad. La luz del sol se filtraba a través de las imponentes ventanas arqueadas, llenando el vasto espacio con un suave resplandor. Por un breve instante, se sintió casi fuera de lugar, como una reliquia de otro mundo. La sombría reputación de Gotham lo había llevado a esperar solo desolación y desesperación. Sin embargo, allí, el aire era cálido y la quietud, acogedora.

"¡Guau!", murmuró Peter en voz baja mientras admiraba la grandeza de la biblioteca. Su mirada recorrió desde las imponentes estanterías repletas de libros hasta la intrincada carpintería de las vigas talladas. Los altos techos abovedados hacían que la habitación pareciera casi una catedral, ofreciendo un extraño contraste con la crudeza de la ciudad. Gotham podía ser sofocante, pero esto... esto era un santuario.

En recepción, una mujer de un llamativo cabello rojo le llamó la atención. Sus penetrantes ojos verdes se posaron en él mientras dudaba, y había algo en ella que le resultaba… familiar. Barbara Gordon. Su etiqueta decía: «El tío Ben solía hablar de alguien llamada Barbara, pero siempre en el contexto de los cómics de Batman». ¿Era ella? No, no podía ser. Esta mujer era solo una bibliotecaria. Pero claro, esto era Gotham. Nada era tan simple.

"Disculpe", dijo Peter, intentando sonar despreocupado, pero su voz lo traicionó, quebrándose al salir las palabras. Hacía horas que no hablaba con nadie. "¿Esperaba usar una computadora?"

La sonrisa de Barbara era cortés, pero había algo casi calculador en su mirada. Hizo que su sentido arácnido se estremeciera incómodamente, la forma en que lo observaba, como si pudiera ver a través de él. "Por supuesto", dijo con suavidad, deslizándole un formulario por encima del escritorio. "Primero necesitará una tarjeta de socio".

Peter tomó el formulario, con los dedos ligeramente temblorosos mientras garabateaba su nombre —Peter B. Parker— y luego dudó sobre el campo de edad. Dieciséis. Eso era, al menos técnicamente, cierto. Los campos de tutor y dirección permanecieron en blanco. No tenía ninguno, en este mundo.

Se lo devolvió, casi esperando un millón de preguntas sobre sus vagos datos. Pero para su sorpresa, Barbara simplemente le echó un vistazo, anotó algo en una tarjeta de socio y se lo devolvió.

"Aquí tienes, Peter", dijo con una cálida sonrisa. "La biblioteca cierra a las 9:00 p. m., pero puedes usar las computadoras hasta entonces".

"Gracias", murmuró Peter, con el corazón latiendo con fuerza. Ella no cuestionó nada. Quizás solo estaba siendo amable. O quizás ya sabía más de lo que él creía. En cualquier caso, estaba fuera de peligro inmediato.

Aun así, esa sensación persistente en el estómago no desapareció. Su instinto arácnido no se había calmado del todo. Mientras caminaba hacia las computadoras, miró por encima del hombro. Barbara ya había desviado su atención hacia una anciana que buscaba un libro, pero hubo algo en la forma en que lo miró —solo por una fracción de segundo— que le puso los pelos de punta.

Peter se sentó rápidamente frente a la computadora más alejada, intentando superar la inquietud. El lugar era un remanso de paz: estudiantes tecleando, lectores absortos en sus libros y suaves murmullos de conversaciones en voz baja. El ruido ambiental era un alivio después del tenso bullicio de las calles de Gotham. Aun así, la extraña sensación persistía. Se sentía como si lo estuvieran observando, incluso en ese supuesto santuario.

Miró la computadora, parpadeando sorprendido. Era una cosa antigua. Un monitor CRT, como los que tenían sus abuelos, y una torre beige que parecía funcionar con Windows XP. Definitivamente no era tecnología Stark. Abrió el navegador y encontró un buscador llamado Bling en lugar del Google habitual. El mundo tecnológico de Gotham estaba muy atrasado.

"Bueno, veamos qué tenemos aquí", murmuró Peter mientras escribía la palabra "Batman" en la barra de búsqueda. Los resultados que aparecieron fueron una extraña mezcla de artículos obsoletos y publicaciones antiguas del foro, todos centrados en el infame justiciero de Gotham.

Peter se recostó en su silla, con la mente acelerada. Ciudad Gótica. De verdad estaba allí. Creía saber qué esperar, pero ¿esto? Este lugar era mucho más oscuro y retorcido de lo que había imaginado. Batman, justicieros, familias mafiosas... era como vivir dentro de uno de esos viejos cómics que leía el tío Ben. Y ahora, Peter estaba atrapado en medio de todo.

El familiar zumbido del brazalete de Karen le resonó en la muñeca. «Vamos, Karen», murmuró, conectando el brazalete al puerto USB del ordenador. «Despierta».

Durante un largo instante, no pasó nada. Los dedos de Peter tamborileaban nerviosos sobre el escritorio. ¿Seguiría desconectada? ¿Le habrá pasado algo?

Entonces, justo cuando estaba a punto de rendirse, un suave resplandor azul cobró vida en el brazalete, y la voz de Karen le resonó en el oído, tranquila y serena. «Peter, hemos llegado a una ciudad desconocida. Estamos escaneando el entorno».

Peter dejó escapar un suspiro que no se dio cuenta de que había estado conteniendo. «Karen, estás viva. Gracias a Dios». Se pasó una mano por el pelo, sintiendo el peso de las últimas horas. Había sentido que lo estaba perdiendo todo: su mundo, sus amigos, incluso a su mentor, Tony Stark. Pero allí, con la voz de Karen en su oído, había un rayo de esperanza.

La voz de Karen continuó, tan tranquila como siempre. «Ciudad Gótica parece ser un lugar de considerable riesgo. La alta tasa de criminalidad y varias organizaciones criminales violentas. Detecto la presencia de varios justicieros, en particular un personaje conocido como Batman».

Peter rió secamente, reclinándose en su silla. "Sí, ya entendí. Gotham tiene todo el rollo de 'justiciero melancólico disfrazado de murciélago'". Miró a Barbara, que ahora ayudaba a un niño a encontrar un libro. Su sentido arácnido se despertó de nuevo. Algo no iba bien. Estaba demasiado concentrada en él, demasiado alerta. La bibliotecaria sospechaba cada vez más.

Karen continuó, imperturbable. «También detecto la presencia de varios individuos asociados con Batman, que forman lo que se conoce como la 'Batfamilia': Nightwing, Red Hood, Red Robin, Robin, Spoiler y Signal».

"¿Batfamilia?", repitió Peter, arqueando una ceja. "¿Entonces Batman tiene un equipo entero de secuaces? Parece una mala serie".

—Afirmativo —respondió Karen—. Gotham es una ciudad gobernada por grupos del crimen organizado, con mentes maestras como el Guasón, el Pingüino y Dos Caras al mando.

Peter se acercó a la pantalla, con la mente dándole vueltas. ¿El Guasón? ¿El Pingüino? Esta ciudad parecía una pesadilla. Y él estaba atrapado en medio de ella.

Sacudió la cabeza, intentando concentrarse. Esto no iba a ser fácil. Tenía que encontrar la manera de integrarse, de pasar sin llamar demasiado la atención. 

Pero primero necesitaba saber si había alguien más en este mundo con su nombre.

—Karen —dijo Peter en voz baja, tecleando nerviosamente—. ¿Puedes encontrar algún disco de un Peter Parker? ¿Cómo el mío ? Necesito saber si hay alguien como yo en este mundo.

Hubo una pausa, y luego la voz de Karen respondió: «Existe un registro de un tal Peter B. Parker. Sin embargo, la base de datos indica que falleció a los diez años».

Peter se quedó paralizado. Su corazón se paró por una fracción de segundo. "¿ Muerto? " Su voz era apenas un susurro. No podía creerlo. El niño de este mundo tenía diez años cuando murió.

—Eso es… eso es terrible —murmuró mientras se le hundía el estómago.

—En efecto —respondió Karen—. Sin embargo, existe una oportunidad. Puedo borrar el certificado de defunción y vincular tu identidad con la de este Peter Parker, creando así una historia válida para ti en este mundo.

Las manos de Peter temblaban mientras miraba la pantalla, asimilando el peso de la decisión. Nunca se había sentido tan confundido. Por un lado, se sentía mal, como si estuviera borrando la vida de alguien, aunque esa vida ya se hubiera ido. Por otro lado, no podría sobrevivir en Gotham sin una identidad. Sería invisible, un fantasma.

—No sé, Karen —dijo, frotándose la frente—. Simplemente me parece... incorrecto, ¿sabes? Moralmente cuestionable.

—Entiendo tu vacilación, Peter —respondió Karen—. Pero piénsalo. Sin una identidad válida, eres un forastero, vulnerable. No se trata de hacerse pasar por alguien. Se trata de sobrevivir.

Peter suspiró. No tenía tiempo para sentimentalismos. Estaba intentando sobrevivir en una ciudad como Gotham.

"De acuerdo", murmuró finalmente, resignado. "Hazlo. Solo... no te metas demasiado con los detalles". No quería borrar por completo la vida del chico. 

"Entendido. Procedemos ahora."

Peter suspiró profundamente. No tenía tiempo para estar triste. Gotham no era lugar para eso.

Mientras trabajaba, Peter no pudo evitar sentir una inquietud abrumadora. Estaba manipulando el destino, cambiando el curso de la historia de otra persona. Negó con la cabeza, intentando disipar los pensamientos que lo asaltaban. No podía permitirse el lujo de obsesionarse con los "y si...". Además, razonó, no intentaba dominar el mundo ni nada por el estilo. Solo intentaba sobrevivir en un mundo al que no pertenecía. No era ideal, pero era con lo que tenía que lidiar. Aun así, esa persistente sensación se negaba a desaparecer.

 La voz de Karen llegó a través de su auricular, firme como siempre. «El proceso ha finalizado. Ahora eres oficialmente Peter Bruce Parker. Todos los registros históricos han sido actualizados».

Peter suspiró, desplomándose en su silla. «Peter Bruce Parker», repitió, casi sintiendo la amargura del nombre. «Bruce» sonaba como alguien que usaba trajes de tres piezas y hablaba de bolsa. Él no era ese tipo. Era Peter Benjamin Parker. Siempre lo había sido. Ese era el nombre que se le había quedado grabado, incluso después de todo lo sucedido: su tío Ben, su tía May, el peso constante de la responsabilidad. 

"¿Por qué Bruce ?", murmuró. "Creía que se suponía que era Benjamin. Ese era su nombre: el nombre del tío Ben."

Karen procesó la pregunta con calma y metódicamente. «Ese es el nombre registrado para el Peter Parker de este universo. No había otras alternativas».

"Sí", respondió Peter con amargura. "Supongo que sí. ¿Pero Bruce?" Negó con la cabeza como si el nombre en sí mismo tuviera más sentido si pudiera pensarlo lo suficiente. No era así.

La tensión en su pecho se acentuó a medida que la realidad de su situación se hacía más profunda. Ya no era solo Peter Parker. Ni siquiera era Peter Benjamin Parker. Era Peter Bruce Parker. Un niño que nunca había crecido, cuya vida se había extinguido antes de tener la oportunidad de comenzar. Y, sin embargo, allí estaba, el mismo Peter Parker que lo había perdido todo, ahora ocupando el lugar de otra persona, cargando con el peso de su pasado.

Pero no podía dejar que eso lo detuviera. No ahora. No iba a dejar que un papeleo definiera quién era.

"De acuerdo", suspiró, intentando acallar la inquietud. "¿Qué más descubriste sobre este... Peter Bruce Parker?" No sabía por qué, pero necesitaba saberlo. Necesitaba entender quién había sido ese chico. Quizás eso le ayudaría a comprender el lío en el que se estaba metiendo.

"Peter Bruce Parker nació el 10 de agosto. Su madre murió al dar a luz. Su padre es desconocido", continuó la voz de Karen, objetiva y sin emoción. "Vivió en varios hogares de acogida por toda Gotham y falleció a los diez años debido a una rara neumonía. Usted figura como su único familiar superviviente y tiene derecho a una pequeña herencia".

A Peter se le revolvió el estómago al asimilar los detalles. El 10 de agosto, siendo apenas un bebé cuando murió su madre, pasando de un hogar de acogida frío e indiferente a otro. Y entonces la neumonía se lo llevó. Se sentía como una vida que apenas había comenzado, apagada por algo tan cruel y fortuito como la enfermedad. No podía imaginar cómo habría sido para ese niño crecer en un mundo como Gotham, donde nada era seguro. Y aquí estaba, caminando con sus zapatos, llevando un nombre que ni siquiera era el suyo.

Esta no es tu vida, Peter. Tenía que recordarse a sí mismo. Él no era este niño. Seguía siendo él. El mismo Peter Parker que había luchado en las calles de Nueva York, que había perdido a gente, que había intentado hacer del mundo un lugar un poco mejor cada día. Pero ni siquiera eso fue suficiente para quitarse el peso de lo que estaba haciendo.

"¿Algo más?", preguntó Peter, más por la necesidad de seguir la conversación que por querer saber. "¿Qué le gustaba? ¿Algún pasatiempo raro? ¿Le gustaban los trucos de magia, los trenes en miniatura o algo así? Porque eso sería genial ".

Karen se tomó un momento, como si estuviera revisando los datos. «Peter Bruce Parker era tranquilo, introspectivo y tenía aptitudes para las ciencias y las matemáticas. Era alérgico al cacahuete y tenía un miedo terrible a los payasos».

Peter parpadeó, desconcertado. "¿Cacahuates? ¿Y payasos? ¿En serio? ¿A quién no le dan miedo los payasos?". Rió entre dientes, nervioso, intentando restarle importancia. Alergia al cacahuate y fobia a los payasos. Bueno, al menos podía con esa parte. Gotham era rara, sí, pero ¿Qué tan peligrosos podían ser los cacahuates?

"He recopilado un resumen de esta información para usted", continuó Karen. "Incluye historial médico, historial académico y contactos conocidos. Le sugiero que memorice los datos clave para que pueda responder si alguien le pregunta".

Peter suspiró, recorriendo con la mirada la biblioteca. Estaba tan silenciosa ahora, pero algo en ella se sentía... extraño. La mirada de Barbara Gordon volvió a posarse en él, solo por un segundo, aguda y calculadora. Peter no podía quitarse de la cabeza la sensación de que ella lo vigilaba. Observando. Esperando a que cometiera un error. No era paranoia. Era simplemente Gotham. La ciudad tenía una forma de hacerte sentir que nunca estabas realmente solo.

"Entendido", dijo Peter, levantándose y estirándose, intentando superar la inquietud. "Salgamos de aquí antes de que Barbara empiece a preguntarme sobre mi vida". Forzó una sonrisa, aunque tenía un nudo en el estómago.

"Entendido", respondió Karen. "He borrado todo rastro de nuestra actividad. Puedes irte."

Peter miró a la bibliotecaria una última vez; su cabello rojo reflejaba la luz. Había algo en ella. Algo más que una simple bibliotecaria tras esa sonrisa serena. Pero no tenía tiempo para descifrarlo ahora mismo. Había cosas más importantes en juego. Cosas que convertían a Gotham en una bomba de relojería.

Respiró hondo. Un paso a la vez. Eso era todo lo que podía hacer.

Dicho esto, Peter caminó hacia la puerta; sus pasos resonaban en la quietud de la biblioteca. Al salir de nuevo a las calles de Gotham, el peso de su nueva vida se posó sobre sus hombros como una pesada capa. La ciudad se cernía sobre él, oscura y amenazante. Pero él era Peter Parker. Y no iba a dejar que lo absorbiera por completo.

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Peter se estremeció, bajando la capucha de su sudadera; la tela apenas lo protegía del frío penetrante que parecía calarle los huesos. Eran alrededor de las 23:30, unas dos horas desde que había salido de la biblioteca, y la noche lo oprimía, sofocándolo con su aire húmedo y mohoso. El clima de Gotham no era precisamente indulgente. Las calles estaban resbaladizas por la mugre, y la llovizna persistente que parecía no acabar hacía que la ciudad pareciera estar decayendo lentamente. El tenue resplandor de las farolas apenas hacía mella en la oscuridad, y las calles —llenas de gente de todo tipo, algunos buenos, la mayoría no— parecían interminables.

Sus pies golpeaban el hormigón húmedo, el eco de sus pasos se mezclaba con el lejano zumbido del ruido de la ciudad. No se sentía parte de ella. Se sentía como un forastero en una ciudad a la que no le importaba nada. Aunque no importaba. En realidad, a Gotham nunca le importó nadie.

Esta noche, sin embargo, Peter no buscaba problemas. No, esta noche solo buscaba un lugar donde dormir.

Su mente volvía una y otra vez al dinero. Bruce —su yo alternativo— tenía una madre que le había dejado 20.000 dólares que ni siquiera había tocado. Peter estaba seguro de que Bruce nunca lo supo. Después de todo, había pasado toda su corta vida yendo de un hogar de acogida desvencijado a otro. Y ahora Peter estaba en medio de este lío, en el lugar de un niño que nunca había tenido una oportunidad. Peter odiaba a los ladrones; él no era un ladrón, se dijo. Pero el dinero... tenía que aceptarlo. Lo necesitaba para sobrevivir.

La culpa lo carcomía, clavándosele las garras en las entrañas. Este no era su dinero, ni siquiera era su vida, pero allí estaba él —Peter Bruce Parker— tomándolo de todos modos. No se sentía bien. Nunca lo estaría. Pero Peter se prometió a sí mismo que, una vez que se estabilizara, lo devolvería, el doble. Encontraría la manera de devolverle la herencia no reclamada a Bruce. Pero por ahora, tenía que centrarse en una cosa: sobrevivir.

Giró bruscamente a la derecha por un callejón estrecho, envuelto en sombras mientras se apretaba contra la fría pared de ladrillo. Su sentido arácnido se despertó, una advertencia repentina y estremecedora. Asaltantes, pensó. Carteristas. El Callejón del Crimen hacía honor a su nombre, y Gotham no perdía tiempo en mostrarte lo mal que podía llegar a estar. El callejón que tenía delante era un laberinto de escombros y escombros, y Peter casi podía sentir el peligro en el aire. Este era el corazón de la parte más vulnerable de Gotham, donde la gente desaparecía sin pensarlo dos veces, y nadie se molestaba en buscarla.

Los dedos de Peter rozaron instintivamente el bolsillo donde guardaba su teléfono, un pequeño pero necesario consuelo. «Karen, ¿sigues ahí?», murmuró, casi esperando solo estática. Pero no, el suave zumbido en su oído le indicó que ella seguía con él, cuidándole las espaldas.

"Siempre, Peter", se oyó la voz fría y metódica de Karen, aunque él percibía un leve atisbo de agotamiento. Intentaba conservarla. "He dispuesto que mañana te incorpores al sistema de acogida. Por ahora, no te hagas notar. No quiero que te vean".

Peter resopló, aunque era más bien para ocultar su inquietud. "No planeo empezar una guerra de pandillas ni nada, solo... busco un lugar donde quedarme que no se me derrumbe mientras duermo". Pateó una lata suelta al otro lado de la calle, cuyo tintineo hueco rebotó en las paredes. Fue el único sonido durante un rato, y se sintió demasiado fuerte. Tenía los hombros tensos. Llevaba horas vagando por las calles, probando todos los refugios que conocía, pero todos estaban llenos. Nadie quería a un chico con los ojos inyectados en sangre, hambre en las entrañas y el corazón lleno de miedo. No en esta ciudad.

Una pausa. Luego, una risita. No lo hizo sentir mejor, pero le recordó que no estaba completamente solo.

Bien. Pero recuerda, ahora estás en Ciudad Gótica. ¿Has considerado los edificios abandonados de esta zona?

Peter arqueó una ceja, aunque no había nadie para verlo. "Créeme, ya me enteré. Gotham es como el primo mucho más oscuro y extraño de Nueva York", murmuró, recorriendo con la mirada los edificios abandonados que lo rodeaban. Algunos estaban tapiados, otros tenían ventanas que parecían haber sido destrozadas por algo más grande que el tiempo. "Sí, he estado pensando en eso". Se frotó la nuca; la cicatriz de la picadura de araña aún le picaba, y sintió que su sentido arácnido se despertaba para luego calmarse. Últimamente, su cuerpo había estado agotado, y estaba empezando a pasarle factura.

"Cuando era Spidey, solía colarme en edificios abandonados", dijo, intentando parecer seguro. "Estaré bien".

La voz de Karen se suavizó, casi preocupada. «Lo sé, Peter. Pero recuerda que no estás en tu mejor momento. Tu cuerpo se está quedando sin recursos y necesitas descansar». Hizo otra pausa, casi como si estuviera comprobando sus constantes vitales desde lejos. «Tendré que ahorrar energía, pero responderé si hay una emergencia».

Peter gimió, sintiendo el peso de todo de golpe. "Sí, sí, lo entiendo. Solo... no te quedes callado, ¿vale?". Metió el teléfono en el bolsillo de la chaqueta y encorvó los hombros. La noche era más fría que nunca, y el estómago le revolvía. Sentía como si Gotham intentara tragárselo entero, y cuanto más tiempo permanecía allí, más parecía que la ciudad le estaba ganando.

Necesitaba un lugar donde ocultarse. Un lugar donde respirar. Cualquier cosa, pensó. Un lugar lejos de la fría mirada de la ciudad. Su mirada recorrió las calles vacías y olvidadas. Entonces, sus ojos se posaron en un viejo edificio escondido entre otros dos, con el exterior descascarillado y desgastado, las ventanas tapiadas. Pero la puerta, la puerta , colgaba de sus goznes. Parecía el tipo de lugar en el que nadie pensaría dos veces.

El corazón de Peter se aceleró y su sentido arácnido se despertó brevemente, pero luego se redujo a un zumbido silencioso. No había peligro inmediato. Exhaló con fuerza, un alivio que ni siquiera sabía que necesitaba. Era su oportunidad.

Se movió con cautela, con la mano alrededor del teléfono en el bolsillo, la tela de su chaqueta emitía un suave crujido al moverse en la oscuridad. Había algo raro en el aire: denso, pesado, como si el edificio mismo estuviera conteniendo la respiración. Sus dedos rozaron la fría escalera metálica de incendios en la parte trasera del edificio. Parecía oxidada y desgastada, pero aún lo suficientemente fuerte. Sus dedos se apretaron alrededor del peldaño más bajo y subió, su fuerza mejorada lo hacía sin esfuerzo. Aun así, se tomó su tiempo, sus ojos escaneando el área debajo de él. Era suficiente para él. Sin pensarlo dos veces, agarró el peldaño más bajo y comenzó a subir. Sus dedos encontraron agarre fácilmente, sus pies firmes incluso en los peldaños desiguales. Su fuerza mejorada lo hacía sentir casi sin esfuerzo, pero no podía permitirse el lujo de hacer ruido. Lo último que necesitaba era que alguien lo oyera, especialmente con lo profundo que estaba en el Callejón del Crimen.

En la cima, encontró una pequeña ventana, apenas una grieta entre la madera podrida y el marco roto. No estaba tapiada como las demás. El corazón de Peter latía un poco más rápido al acercarse, con la adrenalina a flor de piel. Agarró el marco con ambas manos, abriéndolo con un crujido que parecía un chirrido en el silencio.

Se deslizó dentro rápidamente, rodando silenciosamente hasta el suelo. Sus zapatillas apenas hicieron ruido al aterrizar en el interior oscuro, con el hedor a moho y podredumbre casi abrumador. El edificio estaba tan abandonado por dentro como por fuera: papel pintado descascarado, vigas rotas y basura desperdigada. Pero era un refugio. Y eso era todo lo que Peter necesitaba. 

Vio una pila de cajas de cartón viejas cerca de una pared del fondo y se tambaleó hacia ellas, con el cansancio apoderándose de él como un peso físico. Se dejó caer en la cama improvisada, agarró una de las cajas y se cubrió con ella como si fuera una manta. El cartón era delgado e incómodo, pero era mejor que nada. Por primera vez en horas, Peter se relajó, su cuerpo se relajó al cerrar los ojos.

Por primera vez desde que Peter llegó a Gotham, desde que se adentró en un universo tan extraño como familiar, se permitió un breve momento de descanso. Su cuerpo se desplomó contra la pared, el frío hormigón presionando su espalda mientras doblaba las rodillas hacia el pecho. Exhaló; el sonido fue una liberación de tensión, una rendición desesperada al cansancio que lo había carcomido durante días.

Pero su mente... su mente no lo dejaba calmarse. Barbara ... La mujer que había conocido antes en la biblioteca. Su mirada reflejaba preocupación y sospecha. «Este lugar», pensó con amargura. «Gótica es capaz de volver loco a cualquiera». Pero ese pensamiento solo le hundió aún más el peso de la situación en el pecho. No podía detenerse. Tenía que seguir adelante, seguir sobreviviendo.

Los minutos transcurrían lentamente, pero poco a poco, su curación mejorada hacía efecto, aliviando los peores dolores de hombros y espalda. Los moretones de los hombres con los que había luchado esa misma noche empezaron a desaparecer, su cuerpo se recomponía, la fatiga que se había instalado en sus músculos se retiraba con la misma rapidez con la que había llegado. Su respiración se estabilizó, el ritmo acelerado de su corazón se ralentizó. Los dolores de su encuentro anterior parecían estar desapareciendo, cada célula regenerándose, una a una. Era un regalo y una maldición. Podía descansar, pero solo por un tiempo. Su cuerpo haría la mayor parte del trabajo mientras su mente intentaba recuperarse.

Tras unos minutos, Peter se puso de pie, emitiendo un leve gemido al estirarse sus músculos entumecidos. Se sentía más firme, más fuerte, aunque el peso de la ciudad aún le aferraba la piel. Echó un vistazo a su alrededor, con la mirada fija en el tenue resplandor de la luna que se filtraba por la ventana agrietada y proyectaba largas sombras sobre las paredes desmoronadas. Este lugar, este edificio abandonado, estaba lejos de su hogar. Lejos de la seguridad. Pero al menos era un techo, aunque apenas se mantuviera en pie.

Necesitaba más que un simple lugar donde quedarse. Necesitaba claridad. Algo más que el caos constante. Necesitaba despejar la mente.

Con un suspiro silencioso, Peter cruzó la habitación; sus pies apenas hacían ruido contra las tablas rotas del suelo. Se dirigió hacia la ventana, mientras la madera crujía bajo él. Se impulsó por la abertura y salió a la escalera de incendios; sus dedos encontraron los peldaños metálicos con la facilidad de la práctica. Cada movimiento era deliberado, instintivo, su cuerpo se dejaba llevar por el ritmo de algo que antes le había parecido natural. La ciudad se extendía ante él, y ahora estaba lo suficientemente alto como para sentirse parte de ella, pero también distante. Desconectado.

Subió a la azotea, con el viento fresco en la cara mientras se lanzaba al vacío, con cuidado de no hacer demasiado ruido. La azotea estaba desolada, llena de escombros viejos y equipos oxidados que se habían descompuesto. Desde allí arriba, Gotham se veía diferente. La ciudad se extendía infinitamente, el horizonte roto, plagado de edificios dentados que parecían extenderse hacia el cielo como manos desesperadas. Las luces distantes parpadeaban en las sombras, proyectando siluetas largas e inquietantes sobre las calles de abajo.

Peter se agachó, escrutando el horizonte con la mirada, alerta, buscando cualquier señal de movimiento. La ciudad parecía respirar a su propio y extraño ritmo. El tenue susurro del viento era el único sonido; el tenue zumbido de las sirenas lejanas, un ruido de fondo constante. Por un instante, Peter cerró los ojos y respiró el aire fresco de la noche. Se sentía bien, como un breve escape de todo. El peso del crimen de Gotham, su caos, el interminable ciclo de destrucción que le roía la mente, se sentía más ligero. Él no era Spider-Man. No era el chico que tenía que luchar constantemente, que luchar constantemente contra la oscuridad de la ciudad.

Él era simplemente Peter Parker.

Y por primera vez en mucho tiempo, estaba bien ser él mismo. Existir. No tener el peso del mundo sobre sus hombros. La paz fue fugaz, pero suficiente.

Entonces, como si hubiera recibido una descarga eléctrica, su sentido arácnido se encendió: una advertencia aguda e inmediata.

Se le erizó todo el vello de la nuca, sintiendo un hormigueo familiar recorrerle la espalda. Se quedó paralizado, con el cuerpo tenso, mientras la calma de la noche se desvanecía tan rápido como había llegado. Sus sentidos se agudizaron, como un hilo invisible que escudriñaba los rincones oscuros de la azotea. Había alguien allí. Alguien oculto , observándolo.

Peter no se movió al principio. No quería delatarse. En cambio, se dejó llevar por sus instintos, tensando cada músculo de su cuerpo, listo para lo que viniera después. No tuvo que esperar mucho. Una figura se materializó entre las sombras al fondo del tejado.

La figura permanecía inmóvil y silenciosa, apoyada contra un respiradero oxidado, con los brazos cruzados. Peter entrecerró los ojos al enfocar la vista, fijándose en la silueta de un casco rojo. Su superficie estaba marcada y desgastada por la batalla tras innumerables enfrentamientos. El tenue resplandor de las luces de la ciudad se reflejaba en los bordes del casco, proyectando un brillo enfermizo sobre su superficie.

Red Hood.

Jason había visto muchas cosas raras en Gotham. ¿Pero esto?

Esto era nuevo.

Patrullar el Callejón del Crimen no solía ser un suceso. Claro, siempre había matones a los que reprimir, algún idiota que buscaba hacerse un nombre y algún que otro psicópata con un don para lo dramático. ¿Pero esa noche? Esa noche, había encontrado a un chico encaramado en el borde de un tejado, con las piernas colgando como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Jason casi había sufrido un maldito ataque al corazón.

Desde lejos, parecía que el niño iba a saltar. Estaba desplomado hacia adelante, inquietantemente quieto, con la cabeza inclinada hacia abajo como si mirara al abismo. Jason había visto esa postura antes, demasiadas veces. Algo en su interior se tambaleó. Su instinto le dijo que se moviera, así que lo hizo, acercándose sigilosamente, preparado para jalar al niño hacia atrás si era necesario.

Entonces Jason se acercó lo suficiente para poder verlo bien.

El chico no estaba tenso. Su respiración era regular. Sin vacilación, sin miedo, sin una sensación de fatalidad inminente que emanaba de él. Parecía… en paz. Como si simplemente estuviera disfrutando de la vista. Eso ya era bastante extraño de por sí. Nadie en Gotham disfrutaba simplemente de la vista.

Entonces Jason percibió el olor de sangre seca.

Su mirada se agudizó, escrutando al chico rápidamente. No había heridas visibles. ¿Ropa? Casi limpia. Las únicas señales de forcejeo eran cortes leves en las manos y viejos moretones que asomaban por debajo de las mangas. No era su sangre. Eso significaba que era un luchador.

El primer instinto de Jason fue asumir que un nuevo jugador había entrado en Gotham, pero algo en este chico no le cuadraba. Era demasiado joven para ser uno de los matones de Máscara Negra. Demasiado limpio para ser una rata callejera. Y entonces, cuando Jason se movió, apenas cambiando su peso en la azotea...

El niño giró la cabeza hacia él, fijando su posición exacta.

Y Jason vio a Bruce.

Se quedó paralizado medio segundo, y algo frío le recorrió la espalda. La forma en que los ojos del chico lo seguían en la oscuridad. El cambio inmediato de postura: tenso, pero calculado. Su pulso ni siquiera se aceleró tanto. Estaba contenido. Controlado.

Al igual que B.

Jason se tragó las ganas de maldecir. Era lo último en lo que necesitaba pensar. Probablemente era una coincidencia. Lo ignoró, saliendo de las sombras y apoyándose en un respiradero oxidado, con los brazos cruzados sobre el pecho como si no acabara de tener una pequeña crisis existencial.

—Sabes, si estabas pensando en saltar, hay formas más limpias de hacerlo —dijo Jason lentamente, manteniendo un tono ligero.

El chico exhaló bruscamente, indiferente. "No lo tenía pensado", murmuró en voz baja, con un tono que dejó a Jason paralizado de nuevo.

Esa voz.

No el tono. No el acento; definitivamente no era de Gotham, probablemente de Nueva York. No, era su forma de hablar. La voz grave, mesurada y contenida con la que salían las palabras. Golpeó a Jason en el pecho como un tren de carga, arrastrándolo de vuelta a sus días como Robin. A las misiones con Batman susurrando órdenes por el comunicador, con la voz serena incluso en medio del caos.

Esto estuvo mal.

Jason ladeó la cabeza, fijándose en los detalles. Cabello castaño, teñido. Podía ver las raíces más oscuras bajo las luces de la ciudad.

Negro.

Se le revolvió el estómago.

Mierda.

La postura. El pelo teñido. La forma en que analizaba a Jason en tiempo real. La forma en que no había entrado en pánico al sentir que alguien lo observaba. La forma en que hablaba, como si no estuviera acostumbrado a dejar escapar sus verdaderas emociones. La forma en que mantenía un equilibrio perfecto, como alguien que había aprendido a luchar antes de aprender a correr.

Este niño no era normal.

Probablemente este era otro maldito Damian.

Jason se obligó a respirar por la nariz, evaluando rápidamente. El chico tendría unos dieciséis años, quizá un poco menos. Aún conservaba cierta dulzura en el rostro, a pesar de que se le estaban acentuando las aristas endurecidas. No estaba entrenado, no del todo. ¿Pero sus instintos? Eran demasiado buenos. De esos que solo surgen de un lugar.

Maldita sea.

Bruce no sabía de este niño. Jason lo habría sabido si lo hubiera sabido. Eso significaba una cosa: era otro niño cuya existencia B desconocía. Otro hijo biológico de Bruce.

Una nueva incorporación al árbol genealógico de la familia con forma de murciélago.

Y si Bruce alguna vez se enterara, si alguna vez tuviera el más mínimo presentimiento de que había un adolescente, su hijo, corriendo por Gotham con ese tipo de potencial...

Jason apretó los dientes. No. De ninguna manera. No iba a permitir que eso pasara.

Lo último que necesitaba Gotham era otro niño con capa.

Jason se apartó del respiradero, acortando la distancia ligeramente, pero con naturalidad. "Así que, ¿Cuál es tu problema, chico?"

El chico parpadeó, sin delatar nada. "¿Necesito uno?"

Jason sonrió con suficiencia. «Un chico callejero en Gotham, cubierto de sangre, rondando los tejados. No gritas «local»».

El chico suspiró como si decidiera si valía la pena responder. "Tengo un lugar donde quedarme".

Jason entrecerró los ojos. No era mentira. Pero tampoco era toda la verdad. Desviar y redirigir.

Otro rasgo del murciélago.

Esto se estaba volviendo ridículo.

Jason exhaló, frotándose el casco con una mano, frustrado. "¿Cómo te llamas?"

El niño dudó y finalmente respondió: "Peter".

Jason le dio vueltas al nombre. Peter. No le sonaba. "Bueno, Peter, ¿te quedas?"

Peter lo observó. "Todavía no lo sé".

A Jason no le gustó esa respuesta.

No le gustó cómo sonó la voz del chico al decirlo.

Y eso lo resolvió. Bruce o no, Jason no iba a dejar que el Murciélago lo descubriera. No esta vez. No iba a dejar que otro niño normal fuera arrastrado al infierno que era el caos justiciero de Gotham.

Jason se cruzó de brazos. «Aléjate de los murciélagos».

Peter parpadeó, ladeando la cabeza. "¿Eh?"

Jason se enderezó, con voz firme. "Solo... confía en mí, ¿de acuerdo? No te metas en los asuntos de los justicieros de Gotham. El Murciélago no se porta bien, y no querrás estar en su radar".

Peter lo miró, confundido, pero demasiado cansado para discutir. "Eh. ¿De acuerdo?"

Jason sostuvo su mirada un segundo más y asintió. "Bien". Se giró, listo para irse, y luego miró hacia atrás una última vez. "¿Y, chico? Intenta que no te maten".

Peter resopló. "Sin promesas".

Jason suspiró. Ahora sí que le esperaba una buena oportunidad.

Chapter Text

Después de que Red Hood se fue, Peter se quedó en la azotea por un rato, con la mirada fija en el espacio donde el tipo había estado parado unos momentos antes.

La conversación aún estaba fresca en su mente, repitiéndose cada pequeño intercambio.

Había sido… agradable.

Raro, claro. Pero agradable.

Red Hood. El nombre no le sonaba. Peter frunció el ceño, frotándose la barbilla mientras intentaba recordar si alguna vez había oído hablar de Red Hood. El tío Ben le había leído cómics de Batman de pequeño, y Peter aún recordaba la mayoría de los nombres: los clásicos como Batman, Robin, Batgirl. ¿Pero Red Hood?

¿Era nuevo? ¿Un personaje exclusivo de Gotham que no se mencionaba en los cómics principales?

Peter hizo una mueca. Genial. Caí en otro universo, y ni siquiera entiendo la historia exacta.

Y encima, Karen le había dicho que Capucha Roja no era uno de los Murciélagos. Que era un elemento rebelde. Un lord del crimen. Pero Peter no se lo creyó.

El símbolo del murciélago en su pecho no era sólo un adorno. 

Peter había visto cómo se movía, cómo observaba, cómo hacía preguntas, pero nunca reveló nada sobre sí mismo. Las únicas personas con las que Peter se había encontrado que se comportaban así eran espías y agentes del gobierno.

O, en este caso: Batman.

Suspiró, apoyando los brazos en las rodillas. Sin duda, uno de los Murciélagos.

Peter casi esperaba que Red Hood fuera un lord criminal enloquecido, a juzgar por lo que había oído en los rumores de las calles de Gotham. Pero en lugar de amenazas o disparos, el hombre se quedó allí, mirándolo como si intentara resolver un gran rompecabezas. Y eso fue algo que Peter reconoció.

Porque eso fue exactamente lo que Peter hizo con todos los demás.

Sonrió levemente para sí mismo, negando con la cabeza. "Supongo que me acaban de hacer un psicoanálisis inverso".

Y, sin embargo, no se había sentido incómodo a su lado. Era curiosamente fácil hablar con Red Hood. Hacía preguntas directas y no andaba con rodeos, y aunque su lenguaje corporal era relajado e informal, Peter notaba que era agudo. Se daba cuenta de las cosas, incluso cuando Peter intentaba disimularlas.

Era extraño. Peter siempre había pensado que nadie podía leerlo, a menos que él quisiera.

Por otra parte, tal vez Red Hood era así de bueno.

Y, sin embargo... su sentido arácnido se había mantenido extrañamente tranquilo a su alrededor. Peter no se tomaba eso a la ligera. Su sentido arácnido le gritaba cuando la gente era peligrosa, incluso si aún no habían hecho nada. Vibraba cuando mentían, cuando alguien sostenía un arma, cuando un enemigo o alguien observaba desde lejos.

¿Pero con Red Hood?

Nada.

No completamente silencioso, sino enmudecido . Como si su cuerpo supiera que Red Hood podía ser peligroso, pero en ese momento, no lo era.

Eso, más que nada, fue lo que más inquietó a Peter.

Tenía que averiguar más sobre este tipo.

Pero hoy no.

Su mirada recorrió el horizonte de Gotham; el resplandor de la ciudad proyectaba largas sombras sobre las calles. Debería regresar. No era seguro vagar por allí, o podría encontrarse con otro vigilante. 

Con un suspiro silencioso, Peter se movió, deslizándose desde el tejado con la facilidad de la práctica. Sus dedos encontraron la escalera de incendios, se columpió sobre el metal oxidado y bajó los peldaños en silencio. Su ventana seguía abierta desde que se había ido antes, con una pequeña abertura que dejaba entrar el aire fresco de la noche. Peter se metió dentro, aterrizando suavemente en el suelo antes de cerrarla tras él.

Su pequeño cuarto improvisado no era gran cosa: un rincón de un apartamento abandonado, con las paredes agrietadas por el tiempo y el suelo crujiendo bajo su peso. Pero estaba oculto, seco y, lo más importante, era suyo.

Peter se quitó la sudadera, encogiendo los hombros al exhalar. Aún le dolía un poco el cuerpo, pero los dolores se estaban desvaneciendo, su capacidad de recuperación se estaba recuperando de los últimos restos del desgaste de la noche. El encuentro lo había agotado más de lo esperado y, a pesar suyo, ansiaba dormir.

Se acomodó en el nido de mantas que había reunido. Red Hood... El tipo había sido interesante, como mínimo. No había intentado amenazarlo, ni reclutarlo, ni siquiera había intentado pelear con él... bueno, aparte de todas las miradas furiosas.

Peter esperaba algo peor. En cambio, tuvo una conversación sorprendentemente normal.

Extraño.

Con ese último pensamiento, Peter se permitió cerrar los ojos, dejando que el cansancio finalmente lo arrastrara hacia abajo.

A la mañana siguiente, Peter se despertó sintiéndose mejor que en días. Se despertó con energía . No solo descansado, sino completamente renovado . Sentía el cuerpo renovado, los sentidos despejados, cada nervio rebosante de energía. Su factor curativo había hecho su trabajo durante la noche, dejándolo como nuevo.

Se estiró, con un crujido en las articulaciones al incorporarse, se alborotó el pelo antes de soltar un bostezo. Tenía trabajo que hacer hoy, trabajo de verdad, importante. Necesitaba entrar en el sistema. Necesitaba los documentos de Bruce para conseguir el dinero del banco. 

Se puso de pie, quitándose la sudadera. La sudadera estaba bien, pero gritaba: «Soy un niño de la calle que no ha dormido en una cama en semanas», lo cual no le sentaba bien para lo que tenía que hacer hoy. En cambio, miró la sencilla camiseta que llevaba debajo: negra, con un estúpido juego de palabras sobre ciencia impreso en la parte delantera con letras blancas brillantes.

Pasemos al lado nerd. Tenemos π.

Peter resopló para sí mismo. Sus pantalones deportivos aún estaban en buen estado y eran lo suficientemente cómodos como para moverse. Se pasó una mano rápidamente por el pelo y luego se dispuso a limpiarse lo mejor posible. Había estado en situaciones peores antes. Un poco de ingenio, un poco de agua limpia, y podría arreglárselas. No era perfecto, pero funcionó. Tomó la única botella de agua que había comprado ayer con sus 30 dólares, se echó un poco en la cara antes de frotársela. 

Suficientemente bueno.

¿Sin cepillo de dientes? No hay problema. Había comprado un chicle en una gasolinera la otra noche (costaba 4 dólares). Masticó uno mientras se revisaba, asegurándose de que su aspecto era al menos medianamente normal. Porque hoy tenía que rebuscar en los registros.

Se estiró, encogiendo los hombros, y luego salió (o saltó). Peter se movía por las calles de Gotham, con la capucha puesta y los hombros encorvados. La ciudad se sentía pesada como siempre, oprimiéndolo como un peso insoportable. No estaba seguro de si era la niebla tóxica que impregnaba el aire, densa con los gases de escape de los coches y algo vagamente metálico, o simplemente la forma en que se movía la gente: silenciosa, en guardia, como si esperaran el siguiente golpe.

Era diferente de Nueva York. Nueva York tenía crimen, sí, pero estaba viva ; tenía pulso, ritmo. ¿Y Gotham? Gotham se sentía asfixiada , como si toda la ciudad estuviera atrapada bajo un peso invisible, oprimiendo a sus habitantes hasta que se derrumbaran o aprendieran a vivir encorvados.

La gente no vivía aquí. Estaba sobreviviendo.

Y ahora, de alguna manera, ésta era su vida.

No quería estar allí más tiempo del necesario.

"Buenos días, Peter", la voz de Karen tarareó suavemente en su auricular, nítida y tranquila, como si no estuviera hablando en la peor ciudad del mundo. "Tu cita para los documentos del sistema de acogida está programada dentro de una hora. He marcado la ruta más eficiente para viajar".

Peter suspiró, ajustándose la correa de la mochila. "Buenos días, Karen. Gracias."

Una pausa. Luego: "¿Está seguro de este plan de acción? No tiene antecedentes documentados en el sistema de este universo. Obtener estos archivos podría generar dudas."

Peter sonrió con suficiencia. "¿Qué? ¿Crees que no puedo salirme con la mía?"

"Sus encuentros previos con las fuerzas del orden sugieren un patrón de evasión, no de encanto".

—Ay —murmuró Peter, y al oír un timbre, Karen se apagó, probablemente para volver a estar en modo ahorro de energía.

Peter siguió caminando, acelerando el paso. La oficina de acogida ya no estaba lejos. Cuanto más se acercaba, peor se veía el barrio. Los edificios parecían abandonados, con las ventanas rotas o tapiadas. Una boca de incendios estaba rota y el agua se filtraba a la calle como si la ciudad misma se estuviera desangrando. Un grupo de niños estaba sentado en una escalera, abrigados con chaquetas demasiado grandes, con la mirada fija, observándolo como si intentaran decidir si era una amenaza. O un objetivo.

Peter los ignoró.

Entonces, finalmente, lo vio: la Oficina del Sistema Foster de Gotham.

Y vaya , era peor de lo que esperaba. El edificio se caía a pedazos. La pintura desconchada se desprendía en largas tiras de las paredes, dejando al descubierto la madera podrida que había debajo. Manchas de mugre se aferraban a las paredes de ladrillo como viejas cicatrices. Al letrero de salida le faltaban letras, así que solo decía "GOTHAM FOSER CARE" como una broma pesada. Las ventanas estaban sucias, algunas agrietadas, otras cubiertas de contrachapado. La puerta principal tenía arañazos largos y profundos, como si alguien la hubiera arañado . Una farola rota parpadeaba débilmente en lo alto, zumbando como un mosquito atrapado en una corriente eléctrica.

Peter arrugó la nariz al entrar y el olor lo golpeó. 

Moho. Café rancio. Algo agrio debajo de todo, como sudor, podredumbre y desesperación.

El vestíbulo estaba abarrotado . Los niños estaban desplomados en sillas de plástico rotas, algunos pateando con impaciencia, otros con la mirada perdida al frente, con esa mirada muerta que Peter había visto en demasiados niños de acogida en Queens. Algunos llevaban bolsas de basura llenas de sus pertenencias, probablemente todas sus pertenencias.

Le hizo doler el pecho.

Los adultos se apiñaban cerca de la recepción, alzando la voz con frustración mientras los trabajadores sociales, sobrecargados de trabajo, intentaban responder preguntas con la paciencia de quienes odian su trabajo. Un televisor parpadeante, atornillado a la pared, mostraba noticias sobre otro tiroteo entre pandillas. Nadie prestó atención.

Había oído hablar de lugares como este antes. Simplemente no creía que existieran .

El sentido arácnido de Peter le hormigueó en la nuca.

No es un peligro total, pero... está mal. Fuera.

No solo las sillas rotas, las luces parpadeantes ni los trabajadores sociales sobrecargados intentando calmar a los padres frustrados. Algo más profundo.

Podrido.

Peter intentó mantener una expresión neutral. Cerró los dedos en puños antes de obligarlos a relajarse.

"Esto es solo una parada. Consigue los documentos. ¡Sal de aquí!"

 Soltó un suspiro profundo y se acercó a la recepción, donde una mujer con profundas arrugas bajo los ojos hojeaba un montón de papeles. Apenas levantó la vista.

"Toma un número", murmuró, mientras le acercaba un billete arrugado.

Peter lo ignoró. "De hecho, creo que tengo una cita. Solo necesito hablar con alguien sobre mi expediente".

La mujer resopló y hojeó otra pila de papeles. "¿Nombre?"

"Peter Parker."

Ella se quedó congelada.

Levantó la cabeza de golpe y, por primera vez, lo miró fijamente . Sus ojos se abrieron ligeramente.

"¿Peter Parker?" Su voz era tranquila, insegura. Luego frunció el ceño. " ¿Has vuelto? "

Peter se puso rígido.

Está bien. Esa no era la reacción que esperaba.

Forzó una sonrisa. "Eh... ¿sí?"

La mujer (cuyo nombre en la etiqueta decía Marla Jenkins) lo miró como si fuera un fantasma.

—Tú… —exhaló con fuerza—. ¡ Guau! Te ves... bien .

Peter parpadeó. "Eh. ¿Gracias?"

Marla seguía mirándolo fijamente. "¿ Dónde has estado? ", preguntó con voz más aguda. "En tu acogida, la última , hubo una investigación, y luego simplemente... desapareciste".

El estómago de Peter se encogió.

"No es mi historia. No es mi problema."

Es hora de desviar la atención.

Se apoyó en el mostrador, con una sonrisa fácil. "Ah, ya sabes. He estado por aquí. Me tomé unas vacaciones muy largas." Extendió las manos. "Pensé en volver, a ver cómo iba todo."

Marla entrecerró los ojos. "Estás bromeando".

"Sólo cuando estoy despierto."

Ella se burló, negando con la cabeza. "Eres diferente".

Peter se encogió de hombros. "La pubertad. Me golpeó como un tren de carga."

Marla soltó una risa incrédula. « La pubertad no te da una actitud completamente nueva». Se cruzó de brazos. «Solías ser callada. Nerviosa».

La sonrisa de Peter se torció, pero la mantuvo en su lugar.

No conocía al Peter del que hablaba. Pero podía adivinarlo.

Un niño asustado. Solo. Olvidado en un sistema que los masticaba y los escupía.

Bruce.

Le dolía el pecho.

Y ahora estoy aquí, tomando su lugar. Siguiendo sus pasos como si nunca hubiera estado aquí.

Marla lo observó un buen rato antes de suspirar. «Muy bien, Peter. Ven conmigo. Veamos qué podemos encontrar».

Peter siguió a la mujer por un pasillo estrecho, con el aire impregnado de olor a café rancio y papel húmedo. Cuanto más se adentraban, peor se ponía. Las luces fluorescentes del techo parpadeaban, zumbando como insectos moribundos. Su sentido arácnido no había dejado de susurrar desde que entró, pero no era una sensación de peligro inmediato; más bien, parecía que este lugar era una mala noticia en lugar de que alguien estuviera a punto de dispararte en la cara.

Lo cual, ya sabes, fue mejor , pero aún así.

Marla Jenkins —o simplemente Marla, le dijo— lo condujo a una oficina que parecía no haber sido limpiada adecuadamente desde los años 90. Montones de carpetas se balanceaban en el borde de un archivador abarrotado. Una computadora estaba sobre el escritorio, con su monitor zumbando débilmente. Marla le hizo un gesto para que se sentara mientras sacaba una carpeta gruesa y hojeaba los papeles. Peter se sentó mientras Marla rebuscaba en una carpeta abarrotada con la inscripción «PARKER, PB».

"¿Está bien, Peter?" dijo ella, mirándolo fijamente.

Peter luchó por mantener una expresión neutral. No podía cometer un desliz ahora.

"Sí", dijo manteniendo un tono ligero. 

Marla tarareó, sin dejar de hojear las páginas. «Siempre fuiste un chico tranquilo. De esos que se mantienen callados y tratan de no causar problemas. No como los demás. Eras de los buenos». Lo miró de reojo. «Pero tú... no te pareces en nada a cómo lo recordaba».

Peter forzó una sonrisa. "Supongo que me he puesto guapo."

Ella soltó una risita cansada pero no parecía del todo convencida.

"Bueno", murmuró, pasando a otra sección del expediente. "Según esto, su último puesto terminó con una investigación oficial".

Los dedos de Peter se curvaron ligeramente. "¿Qué tipo de investigación?"

Marla suspiró. "Tu familia de acogida en aquel entonces: Raymond y Linda Holloway. Tenían antecedentes , pero por alguna razón se les escapaban. Acusaciones de abuso, pérdida de fondos, negligencia." Negó con la cabeza. "Para cuando alguien tomó cartas en el asunto, ya habías desaparecido. "

Peter mantuvo la expresión impasible, pero por dentro, se le revolvió el estómago. Bruce había estado en un hogar con abusos.

Y nadie lo había salvado. Sus dedos temblaban.

Marla se frotó la sien. "Se decía que te usaban para las prestaciones, que apenas te daban de comer, que te encerraban en un sótano si te portabas mal. De repente, desapareciste. Sin rastro. Nada." Exhaló. "La mayoría de la gente suponía lo peor. Una fugitiva en el mejor de los casos, un cadáver en un callejón en el peor."

Peter apretó la mandíbula. Apretó los puños. ¿Y nadie vino a buscarlo? ¿A nadie le importó?

Sabía que Gotham era mala, pero escucharlo de primera mano, saber que esa había sido la vida de Bruce , le puso los pelos de punta. 

Peter se obligó a respirar con normalidad. Para que la furia que bullía en sus entrañas no se reflejara en su rostro.

Porque no era su furia.

Era de Bruce.

"Entonces", continuó Marla, "me perdonarás por sorprenderme un poco cuando entres aquí, más alta, más saludable, con ropa limpia y actuando como si acabaras de regresar de una elegante escuela privada".

Peter necesitaba redirigir esta conversación antes de que ella comenzara a hacer preguntas que él no podía responder.

Se recostó en la silla, con su mejor sonrisa al estilo Stark. "¿Qué puedo decir? Buena comida, buen sueño y crecimiento personal." Extendió las manos. "Y, ya sabes, pubertad. "

Marla resopló. "Eres diferente, eso seguro".

Peter se encogió de hombros. "Que sea diferente es bueno. Ahora estoy bien. Mejor que bien, de hecho."

Marla lo observó un momento más y luego suspiró. "No me voy a entrometer. Me alegro de que estés bien".

Peter tragó saliva. No era Bruce. No era el niño que ella recordaba. Pero aún sentía el peso de esas palabras, como si estuvieran dirigidas a alguien que nunca las escuchó.

Marla tomó la computadora y empezó a escribir. "Muy bien, veamos qué puedo hacer por ti".

Peter la observó mientras navegaba por lo que parecía una base de datos antigua. Las pantallas de carga tardaban una eternidad y el sistema se ralentizaba cada pocos segundos.

"Entonces, ¿Qué necesitas exactamente?" preguntó.

—Cualquier documento oficial —dijo Peter con voz serena—. Certificado de nacimiento, registro de acogida... cualquier prueba de mi existencia.

Marla tarareó, tecleando. "¿Intentas solicitar algo?"

Peter dudó. "Algo así."

Ella no lo cuestionó, pero él notó su curiosidad. Aun así, siguió trabajando, murmurando de vez en cuando mientras el sistema se congelaba. Después de unos minutos, resopló. «Bien, lo entiendo». Hizo clic un par de veces más antes de que la impresora se encendiera.

Peter exhaló lentamente. Un paso más cerca.

Marla sacó una carpeta manila, sacó los documentos necesarios y los puso sobre el escritorio. Certificado de nacimiento. Actas de acogida. Su comprobante de existencia.

"Aquí tienes. Todo lo que tenemos sobre ti."

Peter lo tomó, agarrando los bordes con fuerza con sus dedos.

"Gracias", dijo con sinceridad.

Marla hizo un gesto con la mano. "No vuelvas a desaparecer , ¿de acuerdo?"

Peter forzó una pequeña sonrisa. "Sin promesas."

Al salir de la oficina, carpeta en mano, su sentido arácnido volvió a zumbar .

No es peligroso. No es inmediato. Pero algo en este lugar no andaba bien .

Necesitaba salir de allí.

Rápido.

Y mientras regresaba a las sucias calles de Gotham, no pudo evitar la sensación de que llevaba consigo algo más que una carpeta.

Cargaba con la vida de otra persona. Un pasado. Un niño que había vivido y muerto en esta ciudad, y a quien nadie había salvado.

Y se sentía pesado .

"Lo arreglaré, Bruce."

"De alguna manera."

Chapter Text

Tim Drake estaba exhausto.

No solo el típico agotamiento de trasnochar , sino el de haber pasado las últimas ocho horas patrullando Gotham y luego tener que escribir un informe detallado para Bruce, y ahora estoy con dos horas de sueño y cinco cafés . De esos en los que el cuerpo sigue funcionando en piloto automático, pero el cerebro va un paso por detrás de todo lo demás.

Precisamente por eso, en lugar de arrastrarse a la escuela como técnicamente se suponía que debía hacer, Tim decidió —lógicamente— que la escuela era una pérdida de tiempo. Ya sabía todo lo que enseñaban, podía hackear el sistema y ajustar la asistencia si era necesario, y francamente, Gotham lo necesitaba más que a un profesor de historia mal pagado que ni siquiera sabía pronunciar bien "Hapsburg". Además, si Bruce quería que mantuviera las apariencias, quizá debería dejar de entregarle los archivos de misión a las dos de la mañana.

Apenas amanecía cuando Tim entró en una de las cafeterías más tranquilas de Gotham, de esas que no preguntan por qué un adolescente parecía no haber dormido en tres días. Tim se frotó los ojos y reprimió un bostezo, hundiendo las manos en los bolsillos de su sudadera al entrar. El olor a café ya lo estaba despertando. Fue directo a la barra y pidió el café más fuerte que tenían antes de girarse para buscar asiento.

Fue entonces cuando lo vio.

A primera vista, el chico no llamaba mucho la atención. Cabello oscuro, complexión delgada, sentado al fondo de la tienda, ligeramente encorvado sobre su bebida. Aparentaba su edad. Llevaba una camiseta negra con la inscripción "Ven al lado nerd. Tenemos Pi" cruzada sobre su pecho. Pantalones deportivos. No parecía un chico de la calle: demasiado limpio, demasiado arreglado. Si Tim hubiera tenido que adivinar, habría pensado que era solo otro adolescente de Gotham que se saltaba la escuela, de esos que probablemente pasaban demasiado tiempo en un laboratorio o una biblioteca.

Pero había algo en él. Tenía una especie de energía instintiva , como si estuviera medio dormido pero aún en alerta máxima. Tim ya había visto esa postura antes.

Era la postura de alguien acostumbrado a correr.

Tim frunció el ceño, ladeando ligeramente la cabeza mientras lo observaba. Era su postura: relajada, pero engañosamente relajada, como alguien acostumbrado a estar atento a su entorno. La forma en que sus dedos tamborileaban distraídamente contra el borde de su taza, un movimiento silencioso y rítmico que le recordaba a Tim cómo Bruce a veces tamborileaba con los dedos sobre el escritorio cuando estaba absorto en sus pensamientos. Y luego estaba la cara del chico.

El parecido era sutil, pero estaba ahí. Una mandíbula acentuada, una familiaridad en la forma en que fruncía ligeramente el ceño mientras miraba su bebida, absorto en sus pensamientos. La forma en que cuadraba los hombros, la forma en que mantenía la tensión como si fuera algo natural, la forma en que su mirada —aguda y analizadora— seguía los movimientos sin revelar dónde miraba realmente. Tim había pasado años estudiando a Bruce, memorizando los detalles que lo diferenciaban de Batman, comprendiendo las complejidades de sus movimientos y pensamientos.

Y el adolescente de cabello oscuro se movía como él. Como alguien entrenado, como alguien que sabía desaparecer entre la multitud y aun así verlo todo.

Tim parpadeó y luego dio un largo sorbo a su café. Quizás estaba alucinando. Quizás ya había pasado demasiadas noches sin dormir, y su cerebro había decidido empezar a lanzar al mundo figuras aleatorias similares a Bruce.

Tim dio un paso casualmente hacia adelante, ajustando su postura mientras se preparaba para mirar más de cerca, pero antes de que pudiera cambiar su peso correctamente, el adolescente se quedó quieto.

Completamente.

Como si le hubieran dado un interruptor, todo su cuerpo se congeló por un instante, con los músculos tensándose. Sus hombros se tensaron lo justo para notarlo. Y entonces, giró la cabeza, mirando a Tim con ojos agudos y precisos. Evaluando.

Tim dejó de moverse.

Por un segundo, ninguno de los dos habló. El adolescente simplemente lo miró fijamente, con una mirada indescifrable, casi calculadora, y Tim sintió un nudo en el estómago. Eso no era normal. La mayoría de la gente, la mayoría de los niños , no reaccionaban así. No registraban la presencia de alguien como si se activara un sistema de detección de amenazas. No se quedaban paralizados, se giraban y te miraban como si estuvieran buscando un peligro potencial.

Tim sintió una punzada de curiosidad en su cerebro, presionando contra la falta de sueño.

¿Quién era este tipo?

Tim tomó una decisión instantánea. En lugar de retroceder, forzó una sonrisa lenta y relajada y avanzó, deslizándose en el asiento frente a él como si fuera lo más natural del mundo.

—Sabes —empezó, apoyando los codos en la mesa—, la mayoría de la gente no se da cuenta de que alguien la está mirando. Eso fue... interesante.

El adolescente, Peter, según el nombre garabateado en su taza de café, arqueó una ceja y su expresión cambió apenas lo suficiente como para que Tim pudiera ver las ruedas girando detrás de sus ojos.

—Bueno —dijo Peter, con un tono ligero pero con un toque más reflexivo—, la mayoría de la gente no observa a los demás tan de cerca. Qué interesante.

Tim soltó una risa silenciosa, apoyando la barbilla en la palma de la mano. Bueno. No importa. Peter le caía bien.

—Entonces —dijo Tim, ladeando la cabeza—, ¿qué hace un tipo como tú en Ciudad Gótica? No das precisamente esa pinta de delincuente local.

Peter dudó, solo una fracción de segundo, tan rápido que la mayoría de la gente no lo habría notado. Pero Tim no era como la mayoría de la gente.

—Podría decir lo mismo de ti —replicó Peter, mirándolo de reojo—. No pareces un estudiante de secundaria, y estoy bastante seguro de que deberías estar en clase ahora mismo.

Tim sonrió con suficiencia. Qué listo . No solo estaba evadiendo la pregunta, sino que la estaba redirigiendo. Un gesto clásico.

—Touché —admitió Tim, tomando un sorbo de café—. De acuerdo. Estamos a mano. Sin clases, sin preguntas.

Peter dejó escapar un pequeño bufido de diversión, sacudiendo la cabeza ligeramente mientras tomaba su propia bebida. 

—De acuerdo —dijo Tim, reclinándose en su silla—. Eres nuevo en Gotham, ¿verdad?

Peter se tensó, solo un poco. La mayoría de la gente no lo notaría, pero Tim no era así . Su cerebro, a pesar de estar agotado, lo catalogaba todo: la forma en que los dedos de Peter se apretaban alrededor de su taza de café, la forma en que sus hombros se cuadraban un poco, como si se estuviera preparando para algo.

—Sí —dijo Peter, con demasiada naturalidad—. Solo estoy de paso.

Mentira. Pero la verdad. 

Tim tarareó. «Es un lugar interesante para pasar. No es precisamente un pueblo turístico».

Peter se encogió de hombros. «Tenía… asuntos que atender».

Otra mentira. Pero no completa.

Qué molesto. Es bueno.

Tim apoyó la barbilla en una mano, observándolo. "¿Y qué? ¿Te despertaste un día y pensaste: 'Oye, ¿sabes qué sería divertido? Visitar la ciudad con más delincuencia de Estados Unidos y ver qué pasa'?"

Peter le dedicó una sonrisa torcida. "Sí, bueno. Me gustan los retos".

La mente de Tim ya estaba barajando posibilidades. ¿Un clon? ¿Un experimento de laboratorio? ¿Un niño desconocido?

La forma en que Peter se movía, la forma en que se sentaba... todo en él delataba a alguien que había pasado por el infierno y sabía cómo sobrevivir. Y se parecía a Bruce, algo que definitivamente no iba a dejar pasar.

Peter terminó lo que le quedaba de café y se levantó, estirándose. "En fin, ha sido divertido, pero debería irme".

Tim arqueó una ceja. "¿Seguro? Estaba empezando a disfrutar de nuestro pequeño interrogatorio".

Peter resopló. "Sí, y estaba empezando a disfrutar de mi café cuando empezaste a cuestionar mi existencia". Tiró su taza vacía a la basura y le dedicó a Tim un saludo fingido. "Hasta luego, Stalker".

Tim lo vio irse, con la mente todavía zumbando.

Peter. Esto no había terminado.

En cuanto Peter desapareció de la vista, Tim sacó su teléfono y empezó a buscar. No tardó mucho. Su nombre completo apareció en la pantalla, y Tim se quedó sin aliento por un instante.

Peter. Bruce. Parker.

Sí. Esto definitivamente no había terminado. Se bebió el café de un trago. 

Peter salió de la cafetería, metiendo las manos en los bolsillos de su sudadera con capucha, su mente todavía zumbaba por la extraña interacción con el tipo que estaba dentro.

Tim Drake.

O, como Peter lo había apodado mentalmente, Stalker McSuspicious.

No le había costado mucho reconocerlo. El hijo de Bruce Wayne, bueno, más precisamente, el de Batman; uno de ellos, al menos. Peter había investigado al llegar. Si quería pasar desapercibido, necesitaba conocer a los peces gordos, y la familia Wayne era la realeza de Gotham. Tim no era el biológico, era Damian, pero era el inteligente. El que tenía reputación. Y Peter ahora sabía que todos estaban entrenados, y posiblemente eran los vigilantes de la familia Bat. Simplemente no estaba seguro de quiénes eran. 

El chico era astuto, demasiado astuto. Peter había pasado suficiente tiempo con gente que sabía observar, analizar y desmantelar a otros en tiempo real como para reconocer las señales. La forma en que Tim lo había estudiado, la forma en que su mente recomponía las cosas incluso mientras hablaban, no era normal. No era casual. Era exactamente el tipo de cosas que Peter hacía cuando evaluaba a alguien. Pero lo peor fue que su sentido arácnido había irritado a Tim, pero no en el mal sentido. Más bien como una advertencia. Un aviso.

Algo así como 'presta atención, esto es peligroso'.

Y Pedro no tenía ninguna duda de que el tipo lo había pillado por sorpresa .

La forma en que Tim se había sentado frente a él, despreocupado pero calculador. La forma en que lo había estudiado como un rompecabezas que no encajaba del todo . Peter no estaba seguro de qué había revelado: quizá algo en su forma de moverse o en su reacción al sentir que alguien lo observaba. Tim, sin duda, había estado observando. Eso era obvio.

¿Pero por qué?

Peter no había visto su cara ni se había duchado en días. No era como si su yo alternativo tuviera una gran reputación en Gotham. Sin embargo, los Batkids se centraban en el reconocimiento de patrones, y eso era lo que le sacaba de quicio a Peter. ¿Había hecho algo que gritara peligro ? ¿Se había movido como alguien entrenado?

… Probablemente.

Sus dedos se crispaban ligeramente al caminar, flexionándolos y relajándolos, intentando liberar la energía inquieta de sus extremidades. Su cuerpo siempre se sentía como si estuviera esperando una pelea, como si sus músculos no estuvieran satisfechos a menos que ardieran con el movimiento. No era algo que notara a menudo, pero ahora, ¿después de conocer a Tim? Se sentía visto .

Resopló, ajustándose la correa de la mochila. Peter había salido del sistema de acogida para guardar su expediente. Daba igual. Tenía asuntos más importantes en los que centrarse.

—Karen —murmuró Peter mientras caminaba—. Cuéntame todo lo que puedas averiguar sobre un tal Tim Drake.

La voz de Karen le sonó suavemente al oído: «Te mantendré informado, Peter».

"Gracias."

Suspiró, exhalando bruscamente mientras pateaba un trozo suelto de acera. Todo el encuentro lo había dejado intranquilo. No era que no lo hubieran examinado antes, pero Tim tenía una intensidad muy específica, la que emanaba de alguien que había visto demasiado, hecho demasiado y siempre iba tres pasos por delante de todos los demás en la sala.

Pedro conocía esa clase de persona porque él era esa clase de persona.

Su estómago rugió, interrumpiendo sus pensamientos, y gimió. Claro. Un café no iba a ser suficiente. Su metabolismo seguía descontrolándose, y aunque lo controlaba mejor, seguía siendo un desastre. No es que pudiera hacer nada al respecto ahora mismo. Tenía asuntos más importantes que atender. Como el banco.

—Karen —murmuró de nuevo en voz baja.

“¿Sí, Peter?”

“Cuéntame esto otra vez.”

Por supuesto. Su objetivo es recuperar los fondos que quedan en la cuenta a nombre de Peter Bruce Parker. El saldo total es de $20,000. Actualmente, necesita documentación de acogida legal para acceder al monto total, pero puede retirar hasta $2,000 inmediatamente según la política bancaria habitual.

Peter asintió distraídamente. Cierto. Ese era el plan. Conseguir el dinero, conseguir comida, encontrar un lugar donde dormir que no fuera horrible . El sistema de acogida de Gotham no le hacía ningún favor, y no pensaba esperar a que le dieran una cama en una residencia. Necesitaba recursos, y ahora mismo, esta era su mejor oportunidad.

Sin embargo , al pensar en tomarlo , sintió un nudo en el estómago.

No es que no lo necesitara. No es que no se lo debieran .

Peter se tragó la culpa y se concentró en la tarea. Ya casi estaba en el banco.

El edificio en sí era más bonito de lo que esperaba: alto, con cristales pulidos. De esos que gritaban: «Manejamos dinero de ricos y te juzgamos a simple vista». Que la madre de Bruce tuviera una cuenta allí era una locura. Quizás era una de las ricas.

Peter resistió el impulso de poner los ojos en blanco mientras entraba, sintiéndose ya fuera de lugar con su sudadera con capucha y sus zapatillas deportivas. 

Sí. No parecía alguien que tuviera doscientos mil esperándolo.

No es que tuviera pensado conservarlo .

El pensamiento hizo que su estómago se revolviera incómodamente.

Este no era su dinero. Era de Bruce Wayne-Grayson, o mejor dicho, de la versión de él que había muerto. Una versión de él que había crecido en Gotham, había pasado por diferentes hogares de acogida y había vivido una vida que Peter nunca comprendería del todo. El dinero le pertenecía.

Pero Pedro lo necesitaba.

Al menos por ahora.

La voz de Karen le resonó en el oído. «Vaya a recepción. Los documentos necesarios están en su mochila. Le informaré de las secciones necesarias».

Peter resistió el impulso de sonreír. "¿Qué haría yo sin ti?"

¿Estadísticamente? Estar perdido y mucho más desorganizado.

"Brusco."

Pero también justo.

La recepcionista apenas lo miró al principio, probablemente acostumbrada a ignorar a los adolescentes que entraban, pero aún así era grosera, así que cuando Peter puso los documentos en el escritorio, su expresión cambió.

Puso su mejor sonrisa al estilo Tony Stark: tranquilo, seguro de sí mismo, como si perteneciera a ese lugar. "Hola, vengo a acceder a una cuenta. Debería estar bajo el nombre de Peter Bruce Parker".

Ella los tomó, sus ojos recorrieron el papeleo y, por un segundo, Peter se permitió respirar.

La voz de Karen interrumpió el momento. «Mantenga la confidencialidad. Tiene derecho legal a esta cuenta. Si se le solicita, consulte la cláusula del albacea en el inciso cuatro».

Peter contuvo una sonrisa. Dios, amaba a Karen.

La recepcionista emitió un leve zumbido, tecleando en su teclado antes de asentir. «Todo parece estar en orden, Sr. Parker. Por favor, tome asiento y un empleado le llamará en breve».

Peter asintió y se dio la vuelta, sintiendo que la tensión se aliviaba un poco. Un paso más abajo. Ahora solo tenía que conseguir el dinero y salir de allí antes de que alguien empezara a hacer demasiadas preguntas. 

—Tranquilo —le recordó Karen—. Todo está en orden. Estás legalmente reconocido como Peter Bruce Parker. Nadie te cuestionará.

Peter se obligó a respirar con normalidad mientras la recepcionista escribía algo en su computadora. Pasó un instante, luego otro, antes de que ella señalara una de las elegantes sillas negras de la sala de espera. «Un banquero le atenderá en breve».

—Genial, gracias. —Peter retrocedió y tomó asiento.

Su rodilla se movía con inquietud mientras esperaba. La culpa seguía ahí, un peso que lo oprimía, pero la apartó.

Esto no fue un robo. Fue un préstamo.

Él lo devolvería. Hasta el último centavo.

Doble.

Peter exhaló lentamente, frotándose la cara con una mano. 

Sus pensamientos se vieron interrumpidos cuando una mujer elegantemente vestida se acercó. "¿Señor Parker?"

Peter se incorporó. "Ese soy yo."

El proceso en sí fue sorprendentemente fluido. El banquero lo condujo a una oficina tranquila, le explicó algunos términos legales que Peter fingió entender y luego le preguntó cómo quería proceder.

Al parecer, podría retirar el importe total si quisiera, debido al robo y esas cosas. 

Pero no lo hizo, obviamente. Eso sería estúpido.

En cambio, optó por algo más pequeño, algo sutil. Dos mil. Suficiente para durar un tiempo sin levantar sospechas.

Unas cuantas firmas más tarde, Peter tenía una nueva tarjeta bancaria en su mano.

Lo miró fijamente por un segundo, sintiendo su peso entre sus dedos.

Esto fue real.

Esto era suyo.

Por ahora, al menos.

"¿Quiere un sobre para el dinero?" preguntó el banquero, deslizándole un fajo ordenado de billetes.

Peter negó con la cabeza. "No, ya lo entiendo."

Ella asintió y se puso de pie. «Su nueva tarjeta debería estar activa de inmediato. Si necesita algo más, no dude en contactarnos».

—Sí —murmuró Peter—. Gracias.

Se fue antes de poder cambiar de opinión.

En cuanto salió, se metió en un callejón, con el corazón latiéndole con más fuerza de la cuenta. Se apoyó en la pared de ladrillos, sujetando el dinero en una mano y la tarjeta en la otra.

Esto estuvo bien.

Él lo resolvería.

Su estómago volvió a rugir, más fuerte esta vez, y Peter resopló.

"De acuerdo", murmuró para sí mismo. "Primero la comida, después la crisis existencial".

Metiendo el dinero en su bolsillo, se apartó de la pared y se dirigió hacia la calle.

Chapter Text

Barbara Gordon no era del tipo que se obsesionaba con la gente.

Conocía a cientos de personas cada semana: estudiantes, investigadores, delincuentes, policías, políticos. Escuchaba sus voces, captaba sus hábitos, leía entre líneas lo que decían y, sobre todo, lo que callaban. Eso era lo que la hacía tan buena en lo que hacía.

Por eso Barbara Gordon no estaba segura de por qué todavía estaba pensando en el chico de la biblioteca.

Este niño, Peter Bruce Parker, se quedó grabado en su mente.

Al principio, lo descartó. Solo otro adolescente, otro niño de acogida de Gotham intentando salir adelante. Pero cuanto más pensaba en él, más se le resistía. No solo por el nombre (aunque, ¿en serio, Bruce ?), ni por el ligero parecido con cierto multimillonario. No, era su forma de actuar y de comportarse; todo estaba mal .

O no. No está mal.

Me era familiar.

La primera señal de alerta fue su consciencia. La forma en que sus ojos se dirigieron hacia las salidas antes de siquiera entrar, cómo eligió un asiento desde donde podía ver toda la sala con la espalda contra la pared. Eso no era algo que la mayoría de la gente hiciera, y menos aún los adolescentes.

Luego estaba la forma en que se movía.

Controlado. Medido. Cada acción deliberada, cada paso calculado.

No se movía inquieto ni se encorvaba como un adolescente típico. Sus dedos golpeaban el escritorio con un ritmo perfecto, sin azar ni inquietud. Le recordaba a Bruce, cómo tamborileaba con los dedos contra el brazo de su silla mientras armaba un rompecabezas.

Y su expresión.

Calma. Tranquilo. Controlado.

La mayoría de los niños de su edad llevaban las emociones a flor de piel. Incluso Tim, a pesar de sus mejores esfuerzos, tenía señales si sabías qué buscar.

¡Diablos! Ni siquiera la mayoría de los adultos actuaban así.

¿Pero Pedro?

Había algo en él que era como ver a Bruce cuando intentaba no revelar nada.

Y eso, eso , fue lo que hizo que Barbara buscara su archivo.

No esperaba encontrar mucho. Una simple verificación de antecedentes, tal vez algunas señales de alerta en el sistema. Los registros de hogares de acogida de Gotham solían estar llenos de errores, documentos extraviados y archivos faltantes.

¿Pero Peter Bruce Parker?

Sus registros eran perfectos .

Había buscado su nombre en todos los sistemas disponibles, verificado los registros y buscado a fondo. Pero Peter Bruce Parker no tenía nada fuera de lugar. No faltaban registros ni había inconsistencias.

Estaba demasiado limpio.

Certificado de nacimiento. Historial médico. Expedientes escolares. Todos los cambios de domicilio estaban documentados. Su madre, Mary Parker, también tenía toda su documentación en regla. Ni siquiera la Batcomputadora pudo encontrar una sola discrepancia.

Y eso era un problema.

Porque nada en Gotham era tan perfecto. Gotham era un caos burocrático, lleno de trámites y papeleo perdido. Incluso la gente legítima tenía lagunas en sus registros.

Pero Pedro no lo hizo.

Fue perfecto. Demasiado perfecto.

Y eso era lo que inquietaba a Barbara.

Barbara estaba tan absorta en los archivos que apenas notó el suave sonido de pasos que se aproximaban detrás de ella.

De repente, una mano se posó en su hombro y casi intentó tomar un arma antes de darse cuenta de quién era.

"¿Muy nervioso?", bromeó Dick Grayson, inclinándose sobre su silla para echar un vistazo a la pantalla. Su cabello oscuro aún estaba húmedo, probablemente por la ducha después de la patrulla, y vestía pantalones de chándal y una camiseta desgastada de la Universidad Gótica.

Barbara suspiró. «Sabes que no debes sorprenderme».

—No te escabulliste —dijo Dick con naturalidad—. Solo estabas distraído. —Miró la pantalla, ladeando la cabeza—. ¿Qué te tiene tan alterado?

Dudó un momento y luego señaló el expediente que tenía delante. «Él».

Dick se inclinó, estudiando la imagen. Era una imagen fija de la transmisión de seguridad de la biblioteca: un adolescente moreno, ligeramente encorvado sobre un libro, con una mano sobre una taza de café. No parecía fuera de lugar. Solo otro chico de Gotham.

Pero entonces la expresión de Dick cambió.

Entrecerró los ojos. Inclinó la cabeza. Abrió ligeramente la boca.

Y luego-

“…Oh, tienes que estar bromeando.”

Barbara le dirigió una mirada cómplice.

Dick gimió, pasándose una mano por la cara. "Babs. Babs, no puedes seguir encontrando a estos niños".

—No lo encontré —dijo secamente—. Entró en una biblioteca pública. Casualmente yo estaba allí.

Dick señaló la pantalla. "Sí, bueno, se metió de lleno en nuestro problema".

Barbara puso los ojos en blanco. «Al principio ni siquiera sospeché. Pero luego me di cuenta de cómo actuaba. Me recordó a Bruce».

Dick silbó levemente y se acercó. « Sabes lo que significa esto, ¿verdad?»

Barbara se frotó las sienes. «No quiero dar nada por sentado».

"Oh, por favor. " Dick tocó la pantalla. "Un chico misterioso aparece de la nada, no tiene ningún problema con el papeleo, actúa como Bruce, se parece a Bruce, ¿e incluso tiene el nombre de Bruce en medio? No es casualidad."

Barbara lo ignoró y volvió a la pantalla. «Es demasiado consciente para ser un adolescente normal. Sabía exactamente dónde estaban las salidas. Se mantenía acorralado. Su lenguaje corporal era controlado . Como alguien entrenado, o al menos como alguien que aprendió a ser cauteloso a las malas».

Dick miró la pantalla con el ceño fruncido. "¿Y sus registros?"

“Demasiado limpios”, dijo. “No hay nada sospechoso, pero ese es el problema. No faltan documentos. No hay inconsistencias. Solo un adolescente perfectamente normal y bien documentado, con madre fallecida y sin padre registrado”.

Dick suspiró. "¿Padre desconocido?"

Barbara asintió.

Dick se recostó, cruzándose de brazos. "Vaya, eso sí que es sospechoso".

Barbara asintió nuevamente.

Hubo silencio por un momento.

Entonces-

—¿Crees que en realidad es uno de los Bruce? —preguntó Dick, expresando finalmente el pensamiento que los aquejaba.

Barbara exhaló lentamente. «No lo sé. Pero no quiero contárselo a Bruce a menos que lo sepamos » .

Dick tarareó pensativo, mirando la pantalla de nuevo. "Sí. Bien dicho." Tamborileó con los dedos sobre la mesa. "¿Entonces lo estamos vigilando?"

Barbara le dirigió una mirada.

Dick sonrió. " Sabes que me encantan las buenas vigilancias".

Barbara suspiró, pero una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios. "Ya me lo imaginaba".

Dick se estiró y volvió a mirar la pantalla. "Entonces, este Peter Bruce Parker..."

—No digas el nombre completo así —gruñó Barbara—. Lo empeoras.

—Peter Bruce Parker —repitió Dick, sonriendo—. Mantequilla de cacahuete y mermelada.

Barbara le dio un golpe en el brazo.

—Bueno, bueno —rió Dick, levantando las manos en señal de rendición—. Pero en serio. Si es tan normal, alguien se esforzó por asegurar que sus archivos estuvieran impecables. No es fácil.

—Exactamente —dijo Barbara—. Lo que significa que, o bien es un niño normal...

—O alguien quiere que pensemos que lo es —terminó Dick.

Barbara asintió.

Dick sonrió con suficiencia. "Creo que será mejor que nos presentemos".

Barbara suspiró. " Sutilmente " .

Dick hizo un gesto con la mano. «Claro, claro. Lo seguiremos disfrazado y observaremos cada uno de sus movimientos. Totalmente normal, totalmente sutil».

Barbara lo miró fijamente. «No se lo digas a Bruce ni a los demás hasta que tengamos más información».

Dick arqueó una ceja. "¿Sobre todo Damian?"

“ Especialmente no Damian”, dijo con firmeza.

—Bien —dijo Dick, poniéndose de pie—. Bueno, esto será divertido.

Barbara lo miró escéptica.

Dick sonrió. "Solo digo que si Bruce alguna vez conoce a este chico, ambos sabemos lo que va a pasar".

Barbara gimió. "No."

—Vamos , Babs —dijo Dick, caminando hacia la bóveda de los trajes—. Bruce le echará un vistazo a este niño y, ¡zas!, papeles de adopción al instante.

Barbara gimió.

La sonrisa de Dick se ensanchó. "O sea, piénsalo. ¿Bruce ve a un adolescente triste, traumatizado y demasiado competente? Es como si fuera su único problema " .

Barbara intentó luchar contra la pequeña sonrisa que amenazaba con aparecer.

Dick, sin embargo, ya estaba recostado en su silla, sonriendo como un idiota. «Sabes», reflexionó, «hemos tenido muchos hermanos, pero nunca pensé que tendríamos uno después de Duke».

Barbara lo miró fijamente. «Ni siquiera sabes si es de Bruce».

Dick se encogió de hombros. "No importa. Míralo. Tiene cara, actitud melancólica, ese aire de 'mi vida es una tragedia'... O es un Wayne en secreto, o Gotham simplemente copió toda la estética de Bruce en un pobre niño".

Barbara suspiró. "Dick."

Dick la rodeó con el brazo, sin dejar de sonreír. "¡ Dick, puede que no sea tu hermano! ", se burló con voz aguda. "¡ Dick, no te encariñes! "

Barbara le apartó el brazo. "Dick, te lo juro por Dios".

Dick se estiró, crujiendo los nudillos. "Muy bien", dijo, dirigiéndose ya a la bóveda de los trajes. "Parece que Nightwing tiene un nuevo caso".

Barbara exhaló, frotándose las sienes. "No lo hagas raro".

Dick le dedicó una sonrisa por encima del hombro. "¡Demasiado tarde!"

Barbara meneó la cabeza, pero no pudo evitar la pequeña sonrisa que se estaba formando.

¿Porque, en serio?

Ella sabía que tenía razón.

Y si este niño era lo que pensaban que era…

Bien.

Bruce Wayne estaba a punto de llevarse una gran sorpresa.

Peter cerró la puerta tras él con un suave clic , apoyándose en ella un momento. Exhaló lentamente, apoyando la cabeza contra la madera.

Había pasado un día.

¿Aparecer en una pesadilla de acogida? Listo. ¿
Descubrir que técnicamente poseía 20.000 dólares? Listo. ¿
Ir a un banco rico, pero probablemente influenciado por la mafia? Listo. ¿
Retirar dos mil dólares mientras cuestiona cada decisión de vida que lo trajo aquí? Un cheque enorme .
¿Conocer a un chico raro que lo miraba como un rompecabezas por resolver? Un cheque enorme .

Ahora, él estaba de pie en su nuevo y para nada lujoso apartamento, que había alquilado con su cuenta bancaria que probablemente no debería existir .

¿Progreso?

Peter se apartó de la puerta y dejó que sus ojos recorrieran el espacio.

No fue mucho

Un estudio, que era la forma elegante de decir una habitación pequeña con baño. La cama estaba encajada en un rincón, apenas más que un colchón sobre una estructura metálica barata. La cocina americana consistía en una encimera, un microondas y una nevera diminuta que parecía de residencia universitaria. El baño era técnicamente funcional, si contabas con una ducha que parecía que lo atraparía en una incómoda partida de Tetris.

Las paredes eran de ese triste color blanquecino que tanto les encantaba a los caseros —probablemente porque facilitaba disimular las manchas— y el suelo de madera no era de madera, sino de laminado barato. Los únicos muebles aparte eran una silla y una mesita de noche que se tambaleaba si la miraba con extrañeza.

Era pequeño.

Pero era suyo.

Por ahora.

Peter suspiró y se dejó caer en el colchón. Estaba rígido. De esa rigidez que indicaba que alguien había dormido allí antes, pero no recientemente.

—Karen —murmuró, mirando al techo—. Necesitamos un plan.

"Acordado."

Peter gimió. "¿Por qué suena tan siniestro?"

“Porque, estadísticamente hablando, es probable que tomes decisiones financieras impulsivas que te sumirán en una mayor inestabilidad económica”.

Peter frunció el ceño. "¡Guau! Me encanta la confianza que tienes. Me siento muy apoyado ahora mismo".

"¿Quieres que mienta?"

"Sí."

“Usted es un joven adulto responsable y con conocimientos financieros que tomará solo las mejores decisiones para su supervivencia a largo plazo”.

"…Te odio."

“Eso es muy poco probable.”

Peter resopló, frotándose los ojos. "De acuerdo. Empecemos con las ideas de trabajo. ¿Qué puedo hacer que no requiera un número de la seguridad social que definitivamente no tengo?"

“Teniendo en cuenta mis habilidades actuales y la identidad que he construido, los trabajos en el sector servicios son los más accesibles”.

Peter gimió. "Sí, no, sabía que eso pasaría".

Trabajar como camarero, mesero o en un comercio minorista te proporcionaría ingresos inmediatos, aunque tu nivel de paciencia indica un posible desastre en la atención al cliente.

Peter se burló. «Grosero. Preciso, pero grosero » .

Además, podrías considerar dar clases particulares. Tus conocimientos de ciencias y matemáticas superan los del bachillerato, lo que te convierte en un candidato ideal.

Eso... en realidad no fue mala idea. Era bueno explicando las cosas, y dar clases particulares debía de ser mejor pagado que servir mesas.

—Bueno. Nada mal. ¿Qué tal el trabajo freelance?

Redactar, programar o realizar reparaciones técnicas como freelance son posibilidades, aunque ganar credibilidad llevará tiempo. Sin experiencia laboral previa, conseguir trabajo será difícil.

Peter suspiró, golpeándose el estómago con los dedos. "Bien. Lo pensaré".

“Además, necesitarás suministros para que este apartamento sea habitable”.

Peter entreabrió un ojo. "Ah, ¿ahora te preocupa mi situación?"

“Está en mi programación asegurar tu supervivencia”.

—Claro. No tiene nada que ver con que no quieras quedarte atrapado en una habitación vacía sin distracciones.

"Correcto."

Peter sonrió con suficiencia. La tengo.

“Muy bien, ¿qué necesitamos?”

Los artículos esenciales incluyen ropa de cama, utensilios de cocina y artículos básicos de higiene. Un pequeño escritorio o mesa será útil para las actividades laborales. Además, comida...

Peter gimió. «Uf, ya lo sé » .

¿Y tú? Tus hábitos de gasto actuales indican lo contrario.

“Wow, está bien, mamá ” .

Debes mantener tu ingesta nutricional. Comprar al por mayor y preparar comidas preparadas será la solución más rentable.

Peter puso los ojos en blanco. "¿ De verdad sabes cómo arruinar la diversión, eh?"

“No sabía que la supervivencia debía ser entretenida”.

Peter resopló. "Supongo que tendré que vivir un poco".

“…Eso fue un juego de palabras, ¿no?”

“Oh, absolutamente lo fue.”

Prácticamente podía oír a Karen suspirando.

Peter se incorporó con otro gemido. Su cuerpo aún se sentía lento, señal inequívoca de que no había comido lo suficiente para mantener su metabolismo. Tenía dos mil dólares a su nombre, lo cual parecía mucho hasta que empezó a calcularlo.

Solo el alquiler se llevaba una buena parte. Luego los servicios. Luego la comida. Y luego todo lo básico que necesitaba para vivir en ese apartamento.

Y luego estaba el gran problema: la tecnología.

Una laptop era esencial. Necesitaba una forma de investigar, solicitar empleos y no depender de Karen hablando en su cabeza todo el tiempo. Una de segunda mano barata serviría por ahora, pero incluso eso iba a reducir su presupuesto.

Exhaló lentamente.

Él podía hacerlo. Había estado en situaciones peores.

¿Bien?

Peter se pasó una mano por el pelo, suspirando. Podría preocuparse por todo esto mañana. Ahora mismo, solo necesitaba descansar.

Su cerebro, sin embargo, tenía otros planes.

Porque, por supuesto, tenía que recordarle al niño raro.

Tim Drake.

Peter ni siquiera tuvo que buscarlo; sabía quién era. Uno de los hijos de Bruce Wayne. No biológico, pero definitivamente adoptado por la Batfam. El inteligente. El que dirigía la división tecnológica de Empresas Wayne. El que tenía fama de ser demasiado astuto.

Y se había fijado en Pedro.

No solo con naturalidad, como si fuera un adolescente . Lo había observado . Lo había analizado .

Y Peter no tenía idea de por qué.

¿Había cometido algún error? ¿Había cometido algún desliz? Intentó actuar con normalidad, pero Tim lo miró como si intentara resolverlo .

Peter gimió, pasándose las manos por la cara.

Lo que sea.

Probablemente no fue nada. Los niños de Gotham eran raros.

¿Bien?

Suspiró, sacudiendo la cabeza. No importaba. Ya iba a dormir. 

Mañana se centraría en instalarse. Comprar lo esencial. Conseguir trabajo.

Y luego... entonces descubriría cómo diablos iba a volver a casa.

Chapter Text

Peter se despertó sintiéndose fatal y dándose cuenta de que le dolía la espalda . Le dolían las extremidades y sentía el cuello como si hubiera dormido sobre un montón de ladrillos.

¿Cuál, sinceramente? No sería de extrañar. Este colchón —si es que podía llamarse así— parecía hecho con las esperanzas y sueños de una vida mejor destrozados. Los resortes se clavaban con fuerza en su columna, y cada movimiento los hacía crujir en señal de protesta.

Gimiendo, se giró de lado, parpadeando con dificultad ante la tenue luz que se filtraba por la única ventana sucia. Por un segundo, su cerebro luchó por recuperar la realidad. Lo último que recordaba era...

Cierto. Gotham. El apartamento más deprimente del mundo.

Miró a su alrededor, su apartamento todavía parecía tan vacío como la noche anterior, lo que significaba que no se había decorado mágicamente mientras él dormía.

Trágico.

Y el hecho de que tenía exactamente dos mil dólares a su nombre.

Peter dejó escapar un suspiro lento, mirando al techo. Sentía un malestar en el cuerpo ; no necesariamente mal, solo… raro. Lo había notado ayer, pero entre conseguir dinero, conseguir un apartamento y tratar de no desestabilizarse por completo pensando que estaba varado en otra dimensión, no había tenido tiempo de sentarse a hacer un diagnóstico completo del sistema.

¿Pero ahora?

Ahora podía darse cuenta que algo definitivamente estaba mal.

Sus extremidades se sentían un poco largas. Su centro de equilibrio estaba ligeramente desviado. Y sus manos, sus manos , lucían extrañamente... ¿elegantes?

Qué raro. Pero estaba demasiado aturdido para afrontar una crisis existencial a primera hora de la mañana.

Salió de la cama murmurando una maldición, frotándose la cara mientras se tambaleaba hacia el baño. Necesitaba despertar. Quizás echarse un poco de agua en la cara. Comprobar si el agua del grifo de Ciudad Gótica estaba intentando matar gente. Ya sabes, la rutina matutina de siempre.

Encendió la luz y parpadeó al ver su reflejo.

Y se congeló.

Se le cayó el estómago .

Lo que le devolvía la mirada no era su rostro.

Era una cara. Una cara de Peter Parker. Pero no la suya.

Esa no era su cara.

Esa no era su cara.

Su corazón tartamudeó.

Bueno. Bueno. Quizás solo estaba cansado. Quizás su cerebro aún estaba despertando.

No. No, no, no. Esto era... esto era un efecto de la luz, ¿verdad? Excepto que su reflejo no cambiaba.

A Peter se le cortó la respiración al dar un paso lento hacia adelante, agarrando el borde del lavabo con las manos. Su reflejo lo miraba, pero no era el suyo. Era similar —tan familiar como para resultar inquietante—, pero las diferencias eran imposibles de ignorar.

Su mandíbula era más pronunciada. Sus pómulos, más altos. Su nariz, más recta. Su piel, más pálida, como si no hubiera visto el sol en meses.

Y sus ojos—

Seguían siendo marrones, sí, pero más nítidos , más intensos. Tenían la mirada de alguien que había pasado por demasiado , que había visto demasiado.

Y luego se produjo el cambio más grande de todos.

Su cabello.

Estaba teñido. Estaba teñido de marrón. Pero podía ver cómo se desprendía el tinte. Era negro. 

Peter extendió la mano y la acarició mientras el pánico le arremolinaba el estómago. Seguía teniendo el mismo largo, seguía tan desordenado como siempre, pero el color...

¿Qué demonios?

Su respiración se aceleró mientras su mente corría en busca de una explicación.

¿El chasquido?

Había desempolvado ... ¿quizás fue algún efecto secundario extraño? ¿Una broma cósmica del universo?

Pero no. Eso no tenía sentido. Había vuelto igual. Tenía su cuerpo normal, su cara normal, su pelo normal.

Entonces, ¿qué cambió?

Peter apretó los puños y se obligó a respirar.

Pensar.

A menos que-

Un pensamiento horrible lo asaltó.

¿Qué pasaría si este no fuera mi cuerpo desde el principio?

Peter tragó saliva con fuerza, agarrándose al borde del fregadero.

Esto no fue solo un efecto secundario. Esto fue...

Un escalofrío le recorrió la espalda. Flexionó las manos, respiró hondo y murmuró con voz ronca: "¿Karen?".

“¿Sí, Peter?”

"¿Qué carajo me pasó?"

Tu apariencia actual coincide con la identidad oficial que te fue creada en este mundo. Tu ADN, huellas dactilares y estructura facial coinciden con todos los registros legales.

A Peter se le encogió el estómago. Ella no le ayudaba. Eso no era una solución.

—Sí, genial, pero ¿por qué me veo diferente?

Una pausa.

Entonces-

“Tu conciencia y tu cuerpo parecen haberse fusionado con una versión alternativa de ti mismo, nativa de este mundo”.

Peter se quedó mirando su reflejo, con la sangre latiéndole en los oídos.

¿Fusionado?

Como en—

Él no estaba simplemente en otro universo.

Era otra versión de sí mismo, con él mismo mezclado en ella.

Sus manos temblaban mientras apretaba los ojos con fuerza e inhalaba con fuerza por la nariz.

Él no estaba simplemente en otro mundo.

Estaba en la vida de otra persona.

Y ese alguien ya había muerto.

Un escalofrío le recorrió la espalda. Se aferró al lavabo con más fuerza.

¡Qué gran comienzo de día!

Está bien. Está bien. No hay necesidad de entrar en pánico.

…Bueno. No hay necesidad de entrar en pánico más de lo que ya estaba.

Respiró hondo, intentando calmarse. Ya lo resolvería. Tenía que hacerlo.

 “¿Y no pensaste en decirme esto ayer?”

“En ese momento ya tenías mucho que gestionar”.

Peter se burló , pasándose una mano por la cara. "Bueno, disculpa que quiera saber que ya no estoy en mi propio cuerpo. ¡Qué buena comunicación, Karen! Me encanta".

"Anotado."

Dios, ella era imposible.

Aún así, no podía permitirse el lujo de caer en una espiral.

Necesitaba ropa. Y comida. Y un plan.

Y, a juzgar por el estado de su cabello, champú.

Peter agarró sus zapatos, se los ató y se encogió de hombros antes de salir de la habitación. Sus pasos eran firmes y decididos. Bajó las escaleras destartaladas, ignorando el persistente hedor a moho y humo de cigarrillo que se aferraba a las paredes. El recepcionista del motel apenas levantó la vista al pasar, y a Peter le pareció bien. Cuanta menos atención, mejor.

Afuera, el aire matutino de Gotham estaba cargado de smog, el cielo de un gris opresivo. Las calles ya bullían de movimiento: coches tocando la bocina, gente corriendo, evitando el contacto visual. Era reconfortante y desconcertante a la vez, la forma en que la ciudad lo absorbía por completo. No le importaba quién fuera.

Bien.

Él era simplemente otro don nadie en Gotham.

La tienda de segunda mano no estaba lejos. Ayer vio una mientras buscaba el apartamento. A solo unas cuadras, lo suficientemente cerca como para no tener que gastar dinero en un autobús. Metió las manos en los bolsillos y mantuvo la cabeza gacha mientras caminaba, mezclándose con la multitud como lo hacía en Nueva York. Como siempre.

La tienda de segunda mano era exactamente lo que esperaba: estrecha, con un ligero olor a humedad y repleta de percheros con ropa de segunda mano que olía a detergente y a malas decisiones.

Peter no era exigente. Solo necesitaba algo básico: camisetas, vaqueros, quizá una o dos sudaderas. Algo que no pareciera sacado de un contenedor de basura.

Estaba revisando una pila de sudaderas con capucha cuando Karen intervino.

“Según tu presupuesto actual, comprar ropa de segunda mano es la opción más eficiente”.

Peter resopló. "¡Guau, gracias! No lo estaba haciendo ya".

"Tu sarcasmo queda claro."

Peter escogió algunas camisas y jeans, y los levantó. "Bueno, ¿cuál es el veredicto? ¿Veo que estoy a la moda? "

"No."

¡Guau! ¡Brutal!

“¿Quieres una respuesta deshonesta?”

Peter suspiró y se puso unos vaqueros. "¿Qué te parece esto?"

“Te cubrirán las piernas”.

Una visión increíble. De verdad. Innovadora.

“¿Preferirías una respuesta deshonesta?”

Peter puso los ojos en blanco y metió los vaqueros en la cesta. « De verdad que necesitas mejorar tus habilidades sociales».

"Anotado."

Peter suspiró y metió la camisa en su cesta.

Al menos alguien se estaba divirtiendo. 

Poniendo los ojos en blanco, cogió unas cuantas cosas más y se dirigió a la caja.

Al salir de la tienda, ya tenía un buen botín: vaqueros, sudaderas, camisetas, zapatillas. Al menos ya no parecería un vagabundo.

Pequeñas victorias.

Paso uno: conseguir ropa. Listo.

Ahora solo necesitaba champú.

Y luego-

Picazón.

Se le erizaron los pelos de la nuca.

Su sentido arácnido no gritaba peligro, sino que susurraba algo más.

Mirando. Mirando.

Lo estaban siguiendo.

Él lo sabía .

Su sentido arácnido nunca mintió.

Los hombros de Peter permanecieron relajados, pero su pulso se aceleró. Alguien lo seguía.

¿Y quiénes eran? Sabían lo que hacían.

Había recorrido aproximadamente dos cuadras cuando tres tipos aparecieron frente a él.

Peter frunció el ceño al observarlos. Esta no era la persona. De ninguna manera. 

—Está bien, chaval —dijo el más alto con desdén, crujiendo los nudillos—. Dame la bolsa.

Peter suspiró. "¿En serio? ¿A plena luz del día?"

El tipo sonrió con suficiencia. "No veo a nadie deteniéndonos".

Peter se tensó, ya calculando—

¡Guau! ¿En serio? ¡Qué originales sois!

La nueva voz era brillante y divertida, como alguien comentando un pedido de café ligeramente inconveniente , no un atraco.

Peter giró la cabeza...

Y de inmediato deseó no haberlo hecho.

Apoyado contra una pared, con los brazos cruzados y sonriendo como si hubiera visto esta película antes , estaba Dick Grayson.

Entonces esta era la persona que lo estaba siguiendo.

El primogénito de Bruce Wayne. El niño mimado de Gotham. Personaje de la alta sociedad. Ex niño de circo.

Pero esa no fue la parte que hizo que los instintos de Peter se intensificaran.

Era la forma en que se movía Dick .

Suelto y relajado por fuera, pero ¿por dentro? Controlado. Sin esfuerzo. Como alguien que sabía exactamente lo que hacía.

Como un chico que ha sido entrenado.

El sentido arácnido de Peter seguía activo. No en señal de advertencia, sino de alerta.

Definitivamente no es un civil normal y corriente.

Los asaltantes dudaron y se movieron sobre sus pies.

Con una maldición murmurada, retrocedieron.

Así.

Peter exhaló, dándole vueltas a la cabeza. ¿ Acaso no deberían estar intentando asaltar a un rico también? 

Dick se apartó de la pared y se acercó como si fueran viejos amigos. "¿Estás bien, chico?"

Peter frunció el ceño. Su sentido arácnido seguía susurrándole. Le advertía.

—Sí —dijo con cuidado—. Gracias por la ayuda.

Dick ladeó la cabeza, observándolo. Peter pudo ver cómo su mirada se detenía, cómo su postura se mantenía relajada pero preparada.

No solo estaba hablando. Estaba evaluando.

Analizando. 

Peter conocía esa mirada. La había visto en policías, agentes, héroes. La máscara informal y relajada sobre algo más elegante.

Lo golpeó de golpe.

Dick Grayson es un justiciero.

Pero no era Robin. Era demasiado mayor para ser aquel de quien Peter había oído hablar. Alguien más, entonces.

Peter sintió que algo frío se instalaba en sus entrañas.

Porque si Dick lo hubiera estado siguiendo...

Eso significaba que sospechaba.

Primero Tim y ahora Dick. ¡Qué alegría!

Toda la familia de murciélagos estaba tras él.  

Y para empeorar las cosas, Peter no tenía idea de por qué .

Dick le dio una palmada en el hombro como si se conocieran de años . "¡No hay problema! No es que me necesitaras. Tenías esa vibra de "podría con ellos si de verdad quisiera ".

Peter parpadeó, forzando una respuesta, esperando que sonara casual. "¿Yo... qué?"

Dick simplemente sonrió. "En fin. ¿Cómo te llamas?"

Pedro dudó.

Sabía que era una prueba. Pero no responder lo haría parecer más sospechoso.

—Peter —dijo finalmente—. Peter Parker.

Dick parpadeó —rápido, apenas perceptible—, pero Peter lo captó . Un destello de algo tras esa sonrisa despreocupada.

Y luego, con la misma rapidez, desapareció.

A Pedro no le gustó .

—¡Genial! Soy Dick. Dick Grayson. —Extendió la mano.

Peter lo sacudió mientras su cerebro daba vueltas.

Dick lo observó un instante, ladeando ligeramente la cabeza. Evaluando.

—Entonces, Pete, ¿puedo llamarte Pete?

"No."

—Genial. Entonces, Pete...

Peter gimió. "Dije que no".

“Sí, pero lo ignoré”.

Peter le lanzó una mirada fría. "¿Haces esto con todo el mundo que conoces?"

—Por supuesto —dijo Dick alegremente—. Lo mío es molestar a la gente para que se haga amiga mía .

Peter resopló. «Me alegra saberlo. Tendré mucho cuidado».

Dick jadeó dramáticamente. "¡ Dios mío , qué grosero! Me has herido".

Peter sonrió con suficiencia. "Vivirás".

Dick sonrió, pero no se aflojó. "Entonces, Pete..."

Peter suspiró. Oh Dios mío.

—¿Qué hace un niño como tú en Gotham?

Peter se encogió de hombros. "Vivo aquí".

La sonrisa de Dick permaneció inalterada. "¿Sí? No pareces de Ciudad Gótica".

Peter reprimió las ganas de entrecerrar los ojos. «No sabía que había una prueba de acento».

"Oh, claro que sí", dijo Dick sonriendo. "Parece que los habitantes de Gotham están a un mal día de una ola de crímenes. ¿Y tú? Parece que aún tienes esperanza".

Peter casi se rió. Casi.

En cambio, sonrió con suficiencia. "Supongo que me estoy adaptando".

Dick tarareó, como si estuviera guardándolo para más tarde.

—Entonces, Pete, perdón, Peter, ¿cuántos años tienes?

Peter lo miró fijamente. "¿Por qué? ¿Piensas comprarme un regalo de cumpleaños?"

Dick jadeó. "¡Ay, sí que debería! ¿Cuándo es? ¿Qué quieres? ¿Un poni? ¿Un gancho? ¿Un pijama de Batman?"

Peter resopló. «Pase difícil».

—Vaya. Nada divertido. —Dick negó con la cabeza, fingiendo decepción—. ¿Vives por aquí?

Peter entrecerró los ojos levemente. "¿Qué? ¿Estás escribiendo un libro?"

Dick alzó las manos. "Vale, vale, lo entiendo . No querrás contarle toda tu vida a una desconocida tan encantadora".

“Impactante, ¿verdad?”

Dick se rió. "¡Oye, hay gente que sí! Te sorprendería lo mucho que dicen cuando les sonríes".

Peter resopló. "Sí, apuesto."

Dick sonrió, pero no lo soltó. "Entonces, ¿con quién vives? ¿Tus padres? ¿Tus hermanos?"

La expresión de Peter permaneció inalterada. "¿Por qué? ¿Buscas adoptar?"

Dick se llevó una mano al pecho. "Ay, Pete, si querías que fuera tu hermano mayor, podrías haberlo pedido ".

Peter resopló. "Sí, eso no va a pasar".

Dick suspiró dramáticamente. "Qué duro. Pero bueno, está bien. Te gusta el misterio ".

Peter fingió jadear. "¡Guau! ¿ Lo pillas ? Me siento muy honrado".

Dick se rió entre dientes. "Está bien, está bien, me retiraré... por ahora ".

Peter simplemente sonrió. Ambos sabían lo que acababa de pasar.

Dick había estado tratando de cavar .

Peter lo había cerrado.

¿Y ahora? Dick sabía que Peter se había dado cuenta .

Aún así, en lugar de frustrarse, Dick simplemente se alborotó el cabello.

…¿Qué?

Peter inmediatamente apartó su mano de un manotazo. "¿Qué demonios ?"

Dick sonrió. «Instinto de hermano mayor».

“ No eres mi hermano mayor.”

"Aún no."

Peter se quedó congelado.

Espera. ¿Qué?

Miró a Dick, de repente muy consciente de cómo lo miraba. Como si supiera algo .

Como si ya estuviera metiendo a Peter en alguna categoría en su cabeza.

Peter forzó una risa casual. "¿ Todavía no ?"

Dick le guiñó un ojo. "Oye, nunca se sabe".

A Peter no le gustó esa respuesta.

¿Sabía Dick algo? ¿Se estaba comportando de forma extraña? ¿O Peter estaba a punto de que el primogénito de Bruce Wayne lo obligara a ser su hermano mayor? 

No. De ninguna manera.

Peter resopló. "Tengo que irme".

“Ah, ¿ya?”

“Sí, peligro de extraños y todo eso”.

Dick se llevó una mano al corazón. "Pete, estoy herido ".

"Vivirás."

Probablemente. Pero si no quieres ser una estadística, mejor no andes solo con cara de ladrón , ¿sí?

Peter puso los ojos en blanco pero... bueno, sí, fue un buen consejo.

"Tomado nota", dijo.

Dick le guiñó un ojo. «Bien. No te metas en líos, Pete».

"Sin promesas."

Dick se rió entre dientes. "Sabía que me gustabas".

Peter resopló y se dio la vuelta, con el corazón todavía latiéndole con fuerza .

Su sentido arácnido se había calmado, pero sus nervios, no.

¿Porque eso?

Aquello no fue un encuentro casual.

Eso fue una prueba. Probablemente. 

¿Y cómo Dick lo había estado observando? ¿ Evaluándolo?

Peter no tenía idea si aprobó o reprobó.

Pero él sabía una cosa:

Dick Grayson iba a ser un problema.

Peter meneó la cabeza y se volvió hacia la tienda.

Todavía necesitaba champú.

La campana sonó al entrar. Era un lugar pequeño, casi vacío, salvo por el cajero y un hombre al fondo.

Solo tenía pensado coger algunas cosas: champú, jabón, pasta de dientes y quizá algunos bocadillos.

Pero claro, como era su vida, las cosas tuvieron que salir mal.

Peter acababa de agarrar una cesta cuando la puerta se abrió de golpe detrás de él.

Tres tipos. Máscaras. Armas.

Oh, vamos. ¿Otra vez?

El líder blandía su arma, dando órdenes a gritos. "¡Muy bien, todos, manos donde pueda verlas! ¡Cajero, vacíe la caja!"

Peter apretó la mandíbula.

Podría jugar de civil. Debería jugar de civil.

Quédate quieto. Deja que suceda. Sin heroicidades.

Excepto que… sí. Eso no estaba pasando.

Era Peter Parker. Complejo de héroe incluido.

Recorrió con la mirada la tienda. Solo él, el dueño y estos tres tipos. Sin cámaras de seguridad. No había nadie afuera.

Pedro dudó. 

Él podría tomarlos.

Sin superfuerza. Sin telarañas. Solo habilidades.

Nadie lo sabría. 

Peter exhaló.

Tiempo de la funcion.

El chico más cercano a él apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Peter se moviera.

Dio un paso adelante, agarró la muñeca del hombre y la giró. El arma cayó al suelo con un ruido metálico. Antes de que el tipo pudiera gritar, Peter extendió la pierna y lo hizo caer al suelo.

El segundo tipo se giró, sobresaltado: Peter se abalanzó, le dio un codazo en el estómago antes de agarrarle la parte de atrás de la camisa y empujarlo contra un estante.

El tercer tipo levantó el arma, demasiado lento. Peter la apartó de un golpe, torciendo el brazo hacia atrás hasta que el tipo gritó y la soltó.

Y así, sin más, se acabó.

El dueño de la tienda se quedó mirando fijamente.

Peter le devolvió la mirada.

—Entonces —dijo, sacudiéndose la sudadera—. ¿Estás bien?

El dueño parpadeó y se echó a reír. "Chico, qué agallas tienes ".

Peter sonrió. "Eh. Ya me lo habían dicho antes."

El tipo se frotó la barbilla, mirándolo de arriba abajo, pensativo. "¿Necesitas trabajo?"

Peter parpadeó. "Espera. ¿Qué? "

Acabas de salvar mi tienda. Lo menos que puedo hacer es ofrecerte trabajo.

Peter dudó. Necesitaba dinero. Y no era como si tuviera otras ofertas preparadas.

Karen le tarareó al oído: «Aceptar podría ser beneficioso para tu estabilidad financiera».

Peter puso los ojos en blanco. "Sí, sí, lo entiendo".

Se volvió hacia el dueño. «Muy bien. Ya tienes un empleado».

El chico sonrió. «Genial. Soy Dave. Puedes empezar mañana».

Peter exhaló, sonriendo. Eso fue algo que se hizo.

Chapter Text

Dick se recostó en su silla, con los brazos extendidos tras la cabeza, dejando que el zumbido de la maquinaria de la Torre del Reloj llenara el silencio. Las luces de la ciudad parpadeaban afuera, pero sus pensamientos estaban lejos de la vista.

Fue culpa del niño.

Peter Bruce Parker.

Una conversación. Eso fue todo lo que hizo falta. Eso fue todo lo que hizo falta.

Jason. Tim. Cass. Incluso Damian. En cuanto los vio, algo en su interior encajó. Una responsabilidad, una atracción.

Y ahora Pedro.

Ese maldito niño. Listo como un demonio, más rápido que la mayoría, bocazas, pero no de forma desagradable; no, de una forma que lo hacía divertido. Lo hacía parecer un juego. Como si se estuvieran lanzando una pelota, igualando la energía del otro.

¿Y peor?

A Dick ya le gustaba.

Lo cual fue estúpido.

Exhaló, pasándose una mano por el cabello.

El apego es una responsabilidad.

Las palabras de Bruce. Su antiguo entrenamiento. Lo que se le inculcó desde que era Robin. Mantén tus emociones a raya. No te acerques demasiado hasta que lo sepas. Pero ahí estaba, ya con esa estúpida sensación protectora en las entrañas.

Peter no buscaba ayuda. Ni siquiera buscaba problemas.

Él simplemente estaba perdido.

Y que Dios lo ayudara , Dick nunca había podido ignorar eso. 

Maldita sea, el niño ya estaba despertando todos los instintos fraternales que tenía.

Un resoplido lo sacó de sus pensamientos.

“Pareces como si te acabara de atropellar un camión”, comentó Barbara sin levantar la vista del monitor, mientras sus dedos seguían moviéndose con fluidez sobre el teclado.

Dick parpadeó, saliendo momentáneamente de sus pensamientos. «Gracias por el apoyo, Babs. Me alegra mucho».

Ella no se inmutó. "De nada. Ahora, cuéntanos. ¿Qué te pasa?"

Dudó, luego se inclinó hacia adelante y bajó la voz. "Conocí al chico".

Eso le llamó la atención. Sus dedos se quedaron quietos. "Estás bromeando".

—No. —Apoyó la barbilla en la mano, con los labios torcidos en una sonrisa—. Peter Bruce Parker. Me lo encontré durante un atraco.

Barbara arqueó la ceja. "¿ Te encontraste con ...? ¿O simplemente estabas en el mismo lugar a la misma hora ?"

Dick jadeó, fingiendo ofenderse. "Babs, estoy herido. Herido, incluso."

Ella le dirigió una mirada.

“…Está bien, está bien, tal vez lo seguí un poco.”

Ella resopló. "Eso pensé. ¿Y qué? ¿Cuál es tu veredicto, Chico Maravilla?"

La sonrisa de Dick se desvaneció levemente. «No me necesitabas». Tamborileó con los dedos sobre el escritorio. «El chico ya lo tenía todo bajo control. Estaba a punto de intervenir, pero ya estaba calculando. Tranquilo, rápido , eficiente».

Barbara levantó una ceja. "¿Entrenado?"

"Oh, claro", dijo Dick, tamborileando con los dedos sobre el escritorio. "Pero no de la forma habitual. No era un entrenamiento de la Liga. No era trabajo militar ni policial. Se comportó como alguien acostumbrado a situaciones así, como si ya hubiera estado allí antes. Tranquilo. Tranquilo. Calculador."

El tipo que viene de sobrevivir .

Cuanto más pensaba Dick en ello, más inquietante le parecía. Peter tenía experiencia , una experiencia real. De esas que no se pueden enseñar en un gimnasio ni en un dojo. De esas que solo se adquieren al vivirlas.

Y, sin embargo, cuando Dick lo observaba —primero en la tienda de segunda mano, luego en la calle—, también había notado algo más. Una tensión. Una cautela. No se inmutó ni entró en pánico, pero era consciente ... Demasiado consciente. La forma en que sus ojos se dirigían a las salidas, la forma en que observaba a la multitud. Los chicos normales no hacen eso.

¡Diablos! La mayoría de la gente no hace eso.

Lo peor, más que eso, fue que Peter ni siquiera parecía darse cuenta de lo que estaba haciendo.

Como si fuera normal, y eso le dolía a Dick. 

Barbara sonrió con sorna, ajena a la agitación interior de Dick, frotándose la barbilla pensativa. «Un misterio envuelto en un enigma».

"Exactamente." Dick se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos. "Y, fíjate, supo que lo estaba observando desde el momento en que entré. Me miró al instante. Ni se inmutó, ni miró por encima del hombro. Fingió que no le importaba, pero me di cuenta de que lo sabía."

Peter se tensó. Su máscara se quebró por un instante. Su mirada se movió rápidamente a su alrededor antes de volver a la calma, su rostro se suavizó como si nada hubiera pasado. Fue rápido , pero Dick lo captó. 

Barbara se dio un golpecito en la barbilla con un dedo. "¿Sabes a quién se parece?"

Dick exhaló. "Sí."

Bruce.

Barbara hizo una mueca. «Qué inquietante».

Dick sonrió con suficiencia. "Lo sé".

—Bueno, entonces es doblemente inquietante.

Dick soltó una carcajada. —¿Me lo estás diciendo? Era como ver a una versión más joven de Bruce. El parecido ya es asombroso , pero es más que eso. Su forma de ver las cosas, su forma de calcular . —Bajó un poco la voz—. Su forma de ser cerrado .

Barbara lo miró. "¿Y qué? ¿Crees que es otro niño entrenado al que le enseñaron a ser el heredero perdido del trono de los Wayne?"

Dick tamborileó con los dedos sobre el escritorio. "No lo sé. Pero sí sé que si es de Bruce, tenemos que averiguarlo y decírselo a B. Porque si lo es ..." Exhaló. " Ambos sabemos cómo se pone Bruce con la familia".

Barbara suspiró. "¿Protección hasta la asfixia?"

"Bingo."

Un latido de silencio.

Barbara resopló, deteniendo los dedos en el teclado. "Eso está... oscuro".

¿Crees que eso es oscuro? Estoy esperando la gran revelación cuando B se entere. Ya sabes, esperando a que aparezca de repente y haga su parte de "Soy tu padre" con la música dramática de fondo. Va a ser un desastre.

Barbara puso los ojos en blanco. «Ya oigo que la orquesta va subiendo de tono. Pero, sinceramente, Dick, se comporta como Bruce ».

—Sí, y la cosa es... —La expresión de Dick se suavizó un poco— que ya no es tan cerrado como Bruce. Él... todavía conserva algo de calidez. Un poco de humanidad. ¿Sabes a qué me refiero?

Barbara lo observó un buen rato, con expresión indescifrable, y luego habló en voz baja: "¿Crees que lo sabe ?"

Dick frunció el ceño. "¿Quién, Bruce?"

—No. —Volvió a mirar el monitor, escudriñando rápidamente—. Peter .

Dick hizo una pausa.

…Esa era la pregunta ¿no?

Peter no había reaccionado cuando mencionó sus instintos de hermano mayor . Ni una mueca, ni una expresión cautelosa, ni ira. Solo… confusión . Confusión genuina y vacía . Como si la idea de que alguien lo cuidara le resultara completamente desconocida .

Como si ni siquiera se hubiera dado cuenta de que se parecía en algo a Bruce.

Dick tragó saliva y el peso en su pecho se asentó más profundamente.

—No —murmuró—. No creo que lo sepa.

Barbara exhaló por la nariz. «Eso es... interesante ».

La mandíbula de Dick se apretó.

Sí. No es broma.

Dick se quedó mirando el horizonte con la mente acelerada.

Pase lo que pase, creo que Peter encajará perfectamente, quiera o no.

Los labios de Barbara se curvaron en una sonrisa cómplice. «Pobre Peter».

Dick rió entre dientes, negando con la cabeza. "Sí. Pobre Peter".

Barbara volvió a su monitor y reanudó su escritura, no sin antes añadir: "Bueno, volvamos al problema, si realmente es de Bruce, tenemos un problema".

Dick frunció el ceño. "¿Qué clase de problema?"

Levantó la vista. «No sabemos dónde vive. Si no está en un apartamento, está de paso o en un refugio».

Dick negó con la cabeza. "Ni hablar de dormir en el sofá de alguien. No es su onda".

Barbara arqueó una ceja. "¿Y lo sabes porque…?"

—Porque es listo, Babs —dijo Dick, con voz más suave—. Me di cuenta. No depende de nadie aquí. Al menos, de nadie que yo vea, pero tenía todo bajo control. Tenía ropa limpia y estaba comprando cosas.

Barbara guardó silencio un momento antes de asentir y volver a su ordenador. "De acuerdo. Luego averiguamos dónde se aloja".

Dick dejó escapar un largo suspiro, con los hombros hundidos. "Sí. Lo hacemos."

Ya no se trataba solo de proteger a un chico que pudiera ser pariente de Bruce. Ni siquiera se trataba del misterio. Se trataba de él ... Peter. Y del hecho de que Dick había visto algo familiar en él, algo que le decía que si lo dejaban en paz, se escabullía, como tantos otros.

La torre del reloj estaba en silencio, salvo por el zumbido de los monitores y alguna que otra sirena lejana de las calles de abajo. Entonces...

Un timbre proveniente del ascensor interrumpió el momento.

Las puertas se abrieron, revelando un ser humano destrozado y privado de sueño.

Tim Drake entró, con aspecto de muerto recalentado . Su máscara y traje estaban arrugados, su cabello era un desastre y sus ojeras eran impresionantes , incluso para los estándares de la Batfamilia.

Barbara sonrió con suficiencia. "¿Larga noche?"

Tim se desplomó en una silla e hizo un ruido inhumano. "¿Existe algo así como un bajito ?"

Dick soltó una carcajada, pero su diversión se desvaneció en el momento en que realmente miró a Tim.

La forma en que tenía los hombros encorvados. La forma en que parpadeaba demasiado entre palabras. La forma en que sus dedos flotaban justo encima del teclado como si su cerebro estuviera en modo buffer.

Tim se estaba quedando sin energía. Otra vez.

Antes de que Dick pudiera decir algo, la mirada de Tim se dirigió a la pantalla y se congeló .

—De acuerdo —dijo Tim lentamente, con un tono más agudo—. ¿Entonces ahora lo estamos investigando casualmente ?

Barbara ni siquiera parpadeó. "¿Lo conoces?"

Tim asintió, antes de desviar la mirada del expediente hacia Dick, frunciendo el ceño. "¿Tú también lo conociste?"

Dick se recostó, inclinando la silla lo justo para mantener el equilibrio. "Lo hice. No pude evitarlo. Es interesante".

Tim puso los ojos en blanco y se pasó una mano por la cara. "Ustedes dos son muy malos para ser sutiles".

"Somos profesionales", bromeó Dick.

Tim resopló. "Sí, claro". Sus labios temblaron ligeramente, pero el cansancio en su postura no desapareció.

Luego, volvió a la pantalla, sus dedos sobre el teclado mientras abría más archivos. Su rostro era indescifrable, pero Dick había pasado suficientes años con él como para saber cuándo Tim pensaba demasiado rápido para su propio bien .

Finalmente, Tim se recostó en su silla con un suspiro. "Para que conste, también hablé con él".

Barbara puso los ojos en blanco. "Lo sabemos, Pelirroja. ¿Detalles?"

La expresión de Tim se tensó. "...Sí. Entré en una cafetería anteanoche. Algo no encajaba . Vi a un chico desconocido que se parecía a Bruce." Sus dedos revoloteaban sobre el teclado. "Vi cómo registraba cada salida, cómo evaluaba a cada persona, incluyéndome a mí, nada más entrar. Tuvimos una conversación bastante interesante." Hizo un gesto vago. "Así que empecé a investigar y, casualmente, descubrí que su segundo nombre también es Bruce."

Dick arqueó una ceja. "¿Y no nos lo dijiste porque...?"

Tim le lanzó una mirada cansada. "Porque pensé que estaba alucinando con un mini-Bruce después de tres días sin dormir".

Dick abrió la boca y luego la cerró.

"…I-"

Tim lo interrumpió: "Exactamente".

Barbara se cruzó de brazos, girando su silla de ruedas para poder mirarlos. «Bueno, ahora que todos sabemos de él, mantendremos esto en secreto. Nadie más debe saberlo hasta que tengamos pruebas concretas. Ni Bruce. Ni los demás».

Dick frunció el ceño levemente. "¿Aunque sea el hijo de Bruce?"

Barbara exhaló. "O sea, ya sea el hijo de Bruce, un clon o simplemente un chaval que se metió en problemas, ya no importa . Ya estamos comprometidos".

Silencio. Era cierto. Ya era demasiado tarde. 

Entonces-

—Genial —murmuró Tim, frotándose la sien—. Otro más.

Dick sonrió: "Sí".

Tim dejó escapar un gruñido cansado, apoyando la cabeza en la silla. "¡Dios! Recogemos adolescentes traumatizados como gatos callejeros".

Barbara sonrió con suficiencia. "Lo dices como si no fueras uno de ellos".

Dick resopló. 

Tim exhaló. «De acuerdo. Pero si vamos a hacer esto, necesitamos ADN. Pruebas ».

Barbara gimió. «Qué desastre».

Dick sonrió con suficiencia. "¿Cuándo no lo es ?"

Tim volvió a suspirar, frotándose los ojos. "Bueno, entonces, ¿lo acechamos hasta que confíe lo suficiente en nosotros, para que podamos obtener el ADN y vigilarlo?"

Dick le dio una palmada en el hombro. "Lo dices como si no lo hiciéramos siempre".

Tim gimió. «Esta familia está hecha un desastre».

Barbara sonrió con suficiencia. «Bienvenida a la Batfamilia».

Dick, sin embargo, notó que los ojos de Tim se cerraban ligeramente.

—De acuerdo —dijo de repente, enderezándose—. Ya es suficiente por esta noche.

Tim lo miró parpadeando. "¿Eh?"

Dick le hizo un gesto: «Necesitas dormir».

Tim se burló. "Estoy bien".

—Te ves bien —dijo Dick secamente—. Como si acabaras de salir de la tumba .

Tim puso los ojos en blanco. «Funciono con muy poco sueño todo el tiempo ».

Dick lo fulminó con la mirada. "Sí, y todos hemos visto lo bien que te funciona eso". Agarró la silla de Tim y empezó a alejarla del escritorio . "A la cama. Ahora".

Las manos de Tim se aferraron a los apoyabrazos. "Dick—"

" Cama ."

Barbara ni siquiera intentó ocultar su risa mientras observaba.

Tim gimió, pasándose una mano por la cara. "Te odio".

Dick sonrió con suficiencia, dirigiendo la silla hacia el ascensor. "No, no me quieres. Me quieres. Soy tu hermano favorito".

Tim se cruzó de brazos. "Eso no es cierto, literalmente".

Dick simplemente sonrió aún más. "Es totalmente cierto".

Barbara negó con la cabeza. «Diviértete, Tim».

Tim murmuró algo sobre traición mientras Dick lo empujaba hacia el ascensor.

Y justo antes de que las puertas se cerraran, Dick miró el monitor una última vez.

Peter estaba solo ahora.

Pero no por mucho tiempo.

No, si tuviera algo que decir al respecto.

Chapter Text

Vivir en Gotham era un tipo diferente de supervivencia.

No era la supervivencia a la que Peter Parker estaba acostumbrado: la de balancearse por los rascacielos y eliminar a puñetazos a los malos antes de cenar. No, esto era más lento. Más silencioso. De esos que te vaciaban en momentos mundanos mientras fingías que todo estaba bien. Una supervivencia basada en rutinas. En comidas improvisadas, ropa remendada y agotamiento disfrazado de serenidad.

Pero por primera vez en lo que pareció una eternidad, Peter estaba estable.

Tenía un trabajo, si es que podía llamarse así. Una tienda de barrio entre una casa de empeños y una lavandería. Dave, el dueño, no hacía preguntas. Pagaba treinta y cinco dólares la noche por seis horas de trabajo. Eso significaba comida. Una lata de sopa caliente. Calcetines nuevos. A veces, incluso silencio.

Peter tenía un refugio. Un apartamento medio derrumbado al borde de Park Row. Cuatro paredes, más o menos. Un colchón que apenas olía a moho. Una ventana que captaba destellos de luna si el cielo estaba despejado.

Y ahora, por fin, tenía una laptop. Apenas funcionaba, resoplando como un fumador con cada arranque, pero funcionaba. Karen se estaba recomponiendo poco a poco, y sus sistemas volvían a vibrar débilmente.

No fue mucho

Pero era estable .

Estabilidad rayada y pegada con cinta adhesiva.

Y Pedro lo tomaría.

Incluso empezaba a creerlo. Que se estaba adaptando a Gotham. Que le estaba cogiendo el tranquillo.

Hasta la biblioteca.

Se suponía que sería un viaje sencillo. Solo investigación. Karen lo había incitado suavemente la noche anterior.

“Necesitarás seguir una educación formal si quieres acceder a recursos científicos u obtener ingresos a largo plazo”, había dicho, tranquila y lógica.

Peter gimió, medio en broma. "¿No aprobé ya el instituto? ¿Como dos veces?"

Por mucho que Peter intentara restarle importancia, ella tenía razón. Dave le había preguntado ayer mismo a qué universidad iba. Peter murmuró: «En línea», y casi se atragantó cuando Dave entrecerró los ojos.

Así que allí estaba, encorvado sobre su portátil en la Biblioteca Pública de Gotham, con un café tibio a su lado. La luz se filtraba por las vidrieras con demasiada suavidad para una ciudad como esta. El olor a papel viejo y a cera para pisos lo hacía sentir casi como un estudiante de nuevo.

La voz de Karen le sonó suavemente al oído. «Buscamos universidades adecuadas. Priorizamos el acceso a laboratorios, la disponibilidad de becas y la asequibilidad de la matrícula».

Peter asintió distraídamente. "Apunta al nivel de 'niño genio intentando pagar el alquiler'".

Unos momentos después, un nombre apareció en la pantalla.

Academia de Gotham.

Se desplazó, su interés despertó. Una escuela para la élite de Gotham, pero había becas disponibles y los requisitos parecían alcanzables. Laboratorios de ciencias. Excelencia académica. Becas. Un estipendio semanal de $150 para estudiantes que cumplieran los requisitos.

Eso era más de lo que Dave le pagaba. Lo suficiente para vivir. Quizás incluso ahorrar. Quizás incluso pagar lo que debía.

Luego, el ratón pasó sobre la página de patrocinio de la escuela.

Financiado por la Fundación Wayne.

Y allí estaba.

Bruce Wayne.

Un hombre de traje oscuro, sonriendo como si todo estuviera bien. Rasgos esculpidos. Ojos azules y fríos. El multimillonario de oro del público. El príncipe de Gotham. El Caballero Oscuro de Gotham. 

Peter se quedó mirando la foto.

Y frunció el ceño.

Había algo en ello. Que él desconocía. El rostro de Bruce le resultaba familiar, pero no sabía cómo. Algo que se le había quedado grabado en la memoria y se negaba a desaparecer. Y no era solo el rostro, sino también su porte. Si Peter no supiera la verdad, que Bruce Wayne era Batman, podría haber creído en la identidad de Bruce Wayne como todos los demás.

Pero él sí lo sabía.

Sabía quién era Bruce en realidad. Y saberlo hacía que la imagen fuera diferente.

Controlado. Deliberado. Una sonrisa que no llegó a los ojos. Una actuación.

Pedro se estremeció.

Porque había visto ese tipo de sonrisa antes.

Tony.

Tony, quien sonreía a pesar del cansancio. Quien contaba chistes para mantener a flote a todos los demás. Quien siempre cargaba el mundo sobre sus hombros e insistía en que estaba bien.

Tony Stark.

A Peter se le quedó la respiración atrapada en la garganta.

Tony, quien le dijo que era más que un traje.

Tony, que murió agarrándose la mano.

Peter parpadeó.

Tragado .

Intenté concentrarme.

Pero sus manos temblaban.

—Karen —susurró—. Creo que…

Sus pulmones se tensaron. Sin aire. Su pecho se oprimió.

El dolor me golpeó como un camión. Repentino. Brutal. Implacable.

No se había permitido llorar. No desde que llegó aquí. No desde que despertó en un mundo que no conocía a Spider-Man. Un mundo que no lo conocía.

Lo había reprimido. Había ocultado sus sentimientos con cinta adhesiva. Siguió caminando.

Ahora, la botella se abrió de par en par.

La silla chirrió cuando él la empujó hacia atrás.

Tropezó. Cayó. ¿O no? 

El corazón martilleando.

La biblioteca zumbaba a su alrededor (pulsando teclas, pasando páginas), pero para Peter sonaba como un trueno.

—Peter —interrumpió la voz de Karen, cortante—. Estás sufriendo un ataque de pánico. Empieza a regular tu respiración. Inhala. Exhala...

Se acurrucó sobre sí mismo. Las manos agarraban su sudadera. Los ojos cerrados con fuerza.

“No puedo... no puedo... se ha ido... lo vi... me vio morir...”

Una mano se posó en su hombro. Cálida. Firme.

“Pedro.”

Bárbara Gordon.

Su voz era firme y con fundamento.

Él se estremeció, pero no se apartó.

—Respira conmigo —dijo—. Inhala y exhala. Así, sin más. Estás bien.

A Peter se le cortó la respiración de nuevo. Un sollozo se le escapó antes de que pudiera contenerlo.

Todo se derramó.

Los meses de supervivencia.

El miedo.

La pérdida.

La culpa.

—No debería estar aquí —jadeó—. No pertenezco a este lugar. Debería estar... en casa. Con él. Con ellos.

Barbara permaneció a su lado. Inmóvil. Tranquila.

—Estás a salvo —murmuró—. No estás solo.

Tomó tiempo. Minutos que se alargaron como horas.

Pero poco a poco, su respiración se estabilizó. Los temblores disminuyeron. Sus dedos se relajaron.

Abrió los ojos, enrojecidos y húmedos. Barbara le dio un pañuelo. Sin juzgarlo. Sin compasión.

—Lo siento, señorita Barbara —murmuró Peter—. No quise hacer una escena.

—No hiciste un escándalo —dijo—. Y aunque lo hicieras, hay cosas que merecen ser vistas.

Miró la computadora portátil, aún abierta sobre el escritorio. La página de inicio de la Academia Gótica aún parpadeaba en la pantalla.

“¿Estabas investigando la Academia?”

Peter asintió. «Estoy intentando entenderlo todo».

Barbara sonrió suavemente. «Creo que serías buena persona allí. Eres inteligente. Eres resiliente. Y si necesitas ayuda con la solicitud... puede que conozca a algunas personas».

Peter dudó. Esto era Gotham. "¿Por qué?"

—Porque me recuerdas a alguien —dijo—. Alguien que creía que tenía que cargar con todo sola.

No esperó respuesta. Simplemente se quedó allí de pie y se alejó, tranquila y firme.

Peter la vio irse.

—Karen —susurró—. ¿Sigues ahí?

Su voz era suave. "Siempre."

El cursor parpadeó en la pantalla.

Peter inhaló, intentando calmarse, y luego asintió. "Bien, hagámoslo".

La solicitud no fue difícil. Si no le temblaran las manos, le habría llevado menos de diez minutos. Era un formulario de Google sofisticado: nombre, edad, información de contacto, DNI, historial académico.

Lo llenó lentamente.

Nombre: Peter Bruce Parker Edad: 16 Correo electrónico: [email protected] Teléfono: (355) 242-9225 Dirección: 224 Mountain Drive, Park Row

La sección de educación y referencias lo hizo dudar. Pero Karen lo guió, generando suficientes entradas creíbles para cumplir con los requisitos.

Satisfecho, Peter presionó enviar.

La pantalla parpadeó y luego cargó una nueva pestaña: Cómo proceder.

“El año académico ya comenzó, pero no se preocupen: ¡Gotham Academy está aceptando postulantes para el próximo semestre!”

Los ojos de Peter recorrieron la página. "¿El próximo semestre?"

—Sí, Peter —dijo Karen, y la pulsera de Peter se iluminó de azul—. El próximo semestre empieza en unas semanas.

“Gracias, Karen.”

Respondió distraídamente, mientras seguía leyendo. El examen de admisión se realizaría en cinco fechas programadas, de las cuales los solicitantes podían elegir a cuál presentarse. Se evaluarían matemáticas, ciencias, humanidades e inglés. Quienes aprobaran recibirían becas, y los tres mejores estudiantes podrían ganar hasta $200 semanales en estipendios.

Necesitaba ese examen. 

Necesitaba el dinero.

Necesitaba pasarlo. Rápido .

Miró el horario disponible más próximo: lunes, 21 de agosto de 2012, de 16 a 18 horas .

Los ojos de Peter se dirigieron hacia la fecha. 

Viernes. 18 de agosto.

Dos días.

Más que suficiente.

Hizo clic para reservar el tiempo.

Una pequeña victoria.

Cerró la laptop, se recostó y encogió los hombros. La tensión aún no se había disipado del todo, pero su respiración no era tan temblorosa.

Él iba a estar bien.

Él estaba intentándolo.

Y por ahora… eso fue suficiente.

Su sentido arácnido se encendió, débil pero persistente. Como un susurro rozándole la nuca. Alguien lo observaba, y él lo reconoció.

Peter abrió los ojos, recorriendo la biblioteca con la mirada. Y entonces lo vio: caminando hacia él con soltura, café en mano y con la sudadera con capucha abrochada a pesar del calor.

Tim Drake.

Peter gimió por dentro. ¿No puede tener solo un día?

—Oye, Peter —gritó Tim, con una voz un poco demasiado casual.

Se sentó frente a Peter sin esperar respuesta. Su tono sonaba inseguro, como si intentara asegurarse de que era Peter y no otra persona. Para cualquier otra persona, podría haber sonado así, pero los sentidos de Peter captaron el ritmo constante de su corazón. No era rápido. No. Era tranquilo. Seguro.

Él sabía que éste era Pedro.

Tim Drake ya sabía que Peter estaba allí. En la biblioteca.

La pregunta era ¿cómo?

El plan de Tim Drake era simple: entrar a la biblioteca, jugar de manera informal, tomar el ADN e irse.

Simple. Limpio. Eficiente. Como cualquier otra operación encubierta que Tim había dirigido, solo que esta vez, el objetivo era un adolescente con adicción a la cafeína y un asombroso parecido con su padre adoptivo.

Barbara había enviado un mensaje de texto: Lil B está en la biblioteca. Parece que está viva.

"Lil B." Como si ese apodo no se le hubiera grabado a fuego desde el momento en que Dick lo acuñó con una risa y una mirada mordaz. Y quizá Tim puso los ojos en blanco entonces. Quizá todavía lo hace ahora. Pero no dudaba en admitir su curiosidad. ¿Porque Peter Bruce Parker? No era solo un niño perdido que se las arreglaba para sobrevivir en Gotham. Era inteligente. Peleón. Y se parecía demasiado a un joven Bruce Wayne como para ser coincidencia.

Y ahora, cuando Tim entró a la biblioteca y vio a Peter exactamente donde Barbara había dicho que estaría (con la computadora portátil abierta, el café en la mano y recostado como si la silla fuera suya), Tim sintió que algo desconocido se apretaba en su pecho.

No es sospecha.

Ni siquiera el deber.

Fue interés.

Porque Peter parecía tranquilo, casi irritantemente sereno, como si no hubiera sufrido una crisis nerviosa hacía veinte minutos. Como si no se hubiera quedado mirando la foto de Bruce Wayne y casi se hubiera partido en dos. Tim ya había revisado las grabaciones de seguridad. El temblor en las manos de Peter. La forma en que Barbara lo había convencido para que volviera, como si supiera exactamente cómo se sentía ese tipo de dolor.

Eso solo le dijo a Tim más que cualquier verificación de antecedentes.

Así que sí. Quizás esta misión no iba a ser tan simple como levantar una taza e irse.

Quizás Tim quería hablar con él.

Tal vez.

—Oye, Peter —preguntó Tim, deslizándose en el asiento frente a él.

Peter ni siquiera se inmutó. Simplemente lo miró con cara seria y preguntó: «Siempre rondas las bibliotecas como un críptido adolescente, ¿o es que hoy es especial?».

Está bien. Vaya.

Tim dio un sorbo a su café, intentando no sonreír con sorna. "Solo los viernes. Es parte de mi estilo. Eso, y parecer que no he dormido en una semana".

“Genial, pensé que esa era la rutina de cuidado de la piel predeterminada de Gotham”.

Dios, este... ¿Niño? ¿Adolescente?

Tim resopló. "Estás aprendiendo rápido".

Peter hizo un saludo burlón. «Me adapto. Como el moho».

Eso hizo reír a Tim; reír de verdad. No la risita educada que soltaba en las galas. Ni la sonrisa forzada de los eventos de la Fundación Wayne. Solo un sonido real de sorpresa.

Tim se relajó antes de poder recordarse a sí mismo que no debía hacerlo. Y quizá esa fue la primera señal de alerta. Porque era demasiado fácil seguirle el ritmo a Peter. Demasiado fácil dejarse caer un poco. Tim no estaba acostumbrado a lo fácil . No con adolescentes normales de su edad. No hacía cosas normales. Demonios, él no era normal. No cuando era un adolescente entrenado, que además era el maldito Robin Rojo. 

Las personas con las que realmente habló fueron Duke o Steph, e incluso ellos tuvieron sus momentos. 

Tim echó un vistazo a la laptop de Peter. Se abrió el software de la cámara. Varias pestañas abiertas. Tablas de exposición, herramientas de edición, un blog de fotografía clásico.

Tim sonrió internamente, finalmente algo de lo que realmente podía hablar. 

Tú y la fotografía. ¿Es una afición o una vocación?

Peter se encogió de hombros, mirando a Tim desde la pantalla. "Un poco de ambas cosas. Empecé haciendo fotos a escondidas en partidos escolares. Con el tiempo pasé a hacer fotos desde azoteas."

Los labios de Tim se crisparon. "¿Tejados, eh?"

"Las mejores vistas de la ciudad", dijo Peter. "Y con menos gente".

Tim sonrió con suficiencia. "Y los mejores lugares para meditar dramáticamente".

"Culpable."

Compartieron una sonrisa.

Tim resopló de nuevo pero luego hizo una pausa. 

Su mirada se desvió por encima del hombro de Peter, donde, pegado en el pilar cerca de la caja, había un póster azul brillante de Batman, patrocinado por el GCPD, que concientizaba sobre la seguridad. Estaba granulado y demasiado saturado, pero tenía al mismísimo Murciélago en primer plano: con la capa acampanada, la capucha afilada, el típico aire de "héroe de las sombras".

Bruce también medita en los tejados, ¿no?

Peter siguió su mirada y gimió. "Bueno, ya entiendo la idea del murciélago, pero... ¿quién diseñó ese traje?"

Tim parpadeó. "¿Qué?"

Claro. Da miedo. Sombras, capas y orejas puntiagudas. ¿Pero funcional? ¿Y si eso funcionara? Ese cinturón parece la pesadilla de un quiropráctico.

Tim tosió. Intentó no atragantarse con el café.

Él no esperaba eso. 

¿Peter no era un fan de Batman?

 “...¿En serio estás criticando el traje de Batman ahora mismo?”

Peter se encogió de hombros. "Oye, si vas a ser el chico del cartel de los justicieros, al menos acolcha la hombrera. Se mueve como si estuviera intentando no dislocarse un pulmón".

Tim se inclinó y su sonrisa se fue extendiendo lentamente. 

Necesitaba decirle esto a Dick. 

El probable hijo de Bruce estaba criticando el aspecto de Batman. 

Peter siguió adelante, completamente despreocupado. "¿Y los guanteletes? Son demasiado voluminosos. Se supone que debe ser sigiloso, no perforar paredes."

"Él sí hace agujeros en las paredes", murmuró Tim.

Peter se recostó. "Sí, y apuesto a que sus hombros lo odian por eso".

"¿Te das cuenta de que ahora mismo te estás volviendo loco por el cosplay de un justiciero?"

Peter se encogió de hombros. "El diseño es el diseño. Ni me hables del tamaño del gancho".

Tim fingió jadear. "¡Blasfemia!"

"Lo mejor de Gotham merece una mejor ergonomía".

No debería haber sido tan divertido. Pero lo fue. Discutían como si se conocieran de toda la vida, intercambiando sarcasmos como tenistas profesionales.

Pero, de nuevo, ¿qué sabe Peter sobre este traje y las luchas del justiciero?

—De acuerdo. De acuerdo. ¿Cómo sería entonces tu disfraz de justiciero, Caballero de las Sombras a la Moda?

Peter parpadeó, desconcertado. "Vaya. Bueno, ya lo he pensado. Pero probablemente algo flexible. Ligero. Transpirable. Con costuras reforzadas en las articulaciones, tal vez placas de blindaje segmentadas para no sacrificar la movilidad".

Tim parpadeó. Eso fue… muy específico. Sorprendentemente práctico. Inquietantemente táctico.

No era solo teoría. Era experiencia .

Probablemente, Peter ya había llevado traje antes y había luchado con él. Quizás no aquí. Pero en algún lugar.

Tim archivó eso para más tarde, antes de volver a mirar el cartel. 

Era un boceto de Batman, basado en lo que los civiles vieron que llevaba puesto y en lo que el artista pensó. Nadie había tomado una foto de los murciélagos que no estuviera borrosa. El mejor ejemplo lo ofrece Gotham Gazette. Bruce tenía una regla estricta sobre las fotos publicadas en línea por seguridad. Y, de todas formas, los fotógrafos no podían acercarse sigilosamente a ellas. El boceto era, desde la perspectiva de Tim, bastante preciso, pero los dispositivos que Batman usaba eran muy exagerados. Tim no puede culpar al artista por eso. 

De todos modos, volviendo al tema, si Tim hablara lógicamente, Peter tendría que trabajar la estructura del traje basándose en las predicciones dadas en el cartel, analizar cuál de las estructuras usaría realmente Batman para patrullar y luego averiguar cuáles eran los problemas del traje. 

Y Peter hizo todo eso en un lapso de unos 10 minutos. 

La voz de Peter bajó un poco. "...Y definitivamente mejorar la máscara. O sea, se ve bien. Genial. Dale el aspecto de 'Soy el caballero oscuro'. Pero quiero añadirle más. Como lentes adaptativas, ya sabes. Enfoque automático. Interfaz HUD. A menos que las tenga, lo cual tiene sentido, porque bueno, es el Murciélago original..."

Peter seguía parloteando, y Tim lo miraba fijamente. «Está bien. Te veo muy bien. Peter».

Esto no era solo inteligencia. Era conocimiento práctico de diseño. Táctico. Con propósito.

¿Y Tim? Tim quedó muy impresionado .  

No había duda. Este realmente es el hijo de Bruce. 

Los ojos de Peter se encontraron con los suyos. "¿Qué?"

Tim sonrió levemente y respondió con sinceridad: «Nada. Simplemente estoy impresionado. La mayoría de la gente dice: «Me vestiría de negro porque queda genial».

Peter se encogió de hombros. "El negro es genial hasta que te arrastras por los conductos de ventilación y alguien te ve las suelas."

Tim soltó una carcajada. "Le has dado demasiadas vueltas a esto".

Peter sonrió. "Lo preguntaste."

Y Tim, genuina e inesperadamente, lo disfrutó.

Esta no fue una reunión de inteligencia.

Esto era hablar. Unir.

Se sentaron en silencio por un momento. 

¿A Peter siquiera le molesta ocultar el hecho de que recibió entrenamiento? 

Tim se rió internamente. 

Bruce tendría mucho trabajo diciéndole a Peter que se comportara con más civilidad. Pero claro, Peter tiene una máscara. Una muy buena. Recordó haber visto la grabación de la conversación de Peter y Dick en la calle, a través de la cámara que probablemente estaba rota. Dick se había sentado con él, hablando de cómo la máscara de Peter se quebró por una fracción de segundo mientras hablaban. Nunca lo admitió, pero tardó cinco intentos en descubrir cuándo se le había caído la máscara. Así de buena era. 

Tim miró a Peter, que estaba tarareando... ¿Era música de ascensor?  

A decir verdad, no tenía ni idea de si Peter era él mismo o solo una máscara suya. Tim esperaba que fuera lo segundo. Pero, por otro lado, Peter le había demostrado a Tim sus conocimientos de ingeniería y su interés por la fotografía. 

Si Pedro hubiera querido esconderse no lo habría hecho. 

Quería que Tim lo supiera. 

Además, Tim y Peter iban a ser familia de todos modos. 

Y entonces Peter preguntó, interrumpiendo el silencio, no incómodo, sino pensativo: "¿Alguna vez te has preguntado qué clase de justiciero serías? ¿Si no tuvieras que seguir las reglas de nadie?"

Tim parpadeó. La pregunta le cayó como un golpe en el pecho.

¿ No seguir las reglas de otros?

¿Se refería Peter a Bruce/Batman? ¿Era una indirecta? ¿Una amenaza? ¿O simplemente una coincidencia?

A Tim no le sorprendería que Peter supiera la identidad de los Murciélagos. Peter tuvo la inteligencia para deducirlo. Y no fueron precisamente sutiles al acecharlo. 

Dick había hecho que esa conversación con Peter fuera súper sospechosa y terriblemente incómoda. Con la charla de hermano mayor, incluso con Tim, y su conversación en el café, era tan obvio que estaba mirando a Peter, y Peter los había notado a ambos. La única persona que no mostró ningún comportamiento sospechoso evidente fue Babs, pero Peter seguía viéndose incómodo a su lado. 

"¿Tim?"

Tim meneó la cabeza, aclarándose la mente y mirando a Peter.

Lo siento. No dormí lo suficiente ayer.

Los ojos de Peter brillaron de comprensión: "Tiene sentido. Me preguntaba por qué tienes ojeras".

Tim se frotó los ojos; seguro que las ojeras no eran tan graves. De hecho, ayer había dormido tres horas. Lo cual era mucho para Tim. 

“De todos modos, volviendo a tu pregunta, sí, lo hago todo el tiempo”.

Peter sonrió levemente. "Igualmente."

Se hizo el silencio de nuevo, mientras Peter volvía a escribir algo en su computadora. Tim miró la taza de café, ahora vacía, que estaba sobre la mesa. 

—¿Terminaste con la taza? ¿Quieres que la tire junto con la mía? —preguntó, levantando la suya. 

—Eh... claro, gracias Tim —respondió Peter, tomando la taza y entregándosela a Tim. 

Misión: técnicamente completada.

Pero cuando volvió a mirar a Peter, encorvado sobre su computadora portátil y con el ceño fruncido, Tim se dio cuenta de que algo había cambiado.

Ya no quería sólo la prueba de ADN.

Quería conocer a Pedro.

Para entenderlo.

Y tal vez, sólo tal vez, ser su amigo.

Peter era gracioso. Astuto. Curioso. Y de esos inteligentes que no necesitan exhibirse. Se movía como alguien entrenado. Alguien que había vivido demasiado y no lo dejaba notar a menos que se quebrara por los bordes.

Tim entendió ese tipo de supervivencia.

Quizás un poco demasiado bien.

Finalmente se levantó. "De acuerdo. Debería irme antes de que mi bandeja de entrada se convierta en una zona de guerra".

Peter arqueó la ceja. "¿De?"

"Steph, mi hermana", dijo Tim, estirándose. "Si no le respondo sus mensajes en diez minutos, probablemente asumirá que estoy muerto y empezará a planear mi funeral".

Peter se rió entre dientes. «Suena genial. Tengo muchas ganas de conocerla y arrepentirme al instante».

"Probablemente lo harás", dijo Tim sonriendo.

Se giró, haciendo un saludo fingido. «Hasta luego, Crítico de Vestuario».

Peter sonrió y saludó. «Nos vemos, Stalker».

Mientras Tim salía, con el abrigo crujiendo y la taza de café bien guardada, sintió algo extraño.

Encendedor.

Obtuvo lo que vino a buscar.

Pero más que eso—

Él tiene un amigo.

Y tal vez Dick tenía razón.

Peter no encajaba simplemente.

Él pertenecía.

Chapter Text

Estaba nevando en el sueño.

No era la nevada dramática de la que Peter solía bromear en Nueva York —las apocalípticas ventiscas que paralizaban el metro—, sino copos suaves y flotantes. De esos que caían en espirales perezosas, enredándose en el pelo y las pestañas. El frío no era punzante. Era suave. Tranquilo. Limpio.

Era pequeño, de cinco o seis años. No recordaba la edad exacta, pero sí las botas, demasiado grandes. El abrigo, que lo envolvía por completo. La bufanda, tan enrollada alrededor de su cuello que apenas podía mover la barbilla. Llevaba los mitones abrochados a las mangas, como hacía la tía May.

Había una mujer caminando delante de él, su figura confiada mientras subía una colina nevada.

Cuando ella se giró, Peter se quedó sin aliento.

Mamá.

No era la fotografía borrosa. No era el fantasma de un recuerdo que May a veces intentaba evocar con viejas historias de cajas de zapatos y sonrisas ajenas. Esta mujer era real. Tangible. Estaba viva . Sus mejillas estaban sonrojadas, su largo cabello castaño trenzado sobre el hombro, y sus ojos...

Dios, sus ojos eran cálidos.

El tipo de ojos que te hacían creer que todo estaría bien, incluso si no era así.

—Mamá —dijo la voz de Peter, más débil y frágil de lo que recordaba—. Hace frío.

Su madre se giró y sonrió. Esa sonrisa. Esa suave, de esas que vivían en los confines de su memoria. «Solo un poquito más, cariño». 

Su mano se cerró alrededor de la de él. Grande y firme, absorbiendo sus deditos entre los suyos. Subieron la pendiente juntos, con la nieve crujiendo bajo sus botas.

Arriba había otra mujer esperando.

Tenía el pelo largo y negro y la piel morena y cálida. Su abrigo ondeaba al viento como una capa. Su rostro era tranquilo, amable, incluso, pero serio. Había peso en su postura, en su porte, como si supiera cosas que Peter desconocía.

Su madre la saludó como a una vieja amiga. Hablaron, con las voces apagadas por la nieve y la distancia. Peter intentó acercarse para oír...

Pero las palabras estaban borrosas. Como una película desenfocada.

Excepto al final.

Su madre se arrodilló nuevamente, lo levantó y se volvió hacia la señora.

“Recuerda mi promesa…”

Un nombre. Susurrado.

No es suyo.

Ninguno que él conociera.

Un nombre que Peter no conocía. 

Un nombre que no le pertenecía.

Entonces-

BZZZZBZZZBZZZ.

La alarma sonó.

Peter se incorporó de golpe, jadeando como si lo hubieran sacado del océano en plena inmersión. El corazón le latía con fuerza en el pecho, entrecortado e irregular, y la respiración, cortante, le salía por la garganta. El sudor se le pegaba a la espalda como una segunda camisa.

—¿Karen...? —Se le quebró la voz—. ¿Estás ahí?

"Estoy aquí", respondió su voz de inmediato, suave y firme. "Experimentaste aumento de la frecuencia cardíaca, interrupción del sueño REM y angustia audible. La pesadilla se registró a las 4:52 a. m.".

—Genial —gruñó Peter, apagando la alarma de un golpe—. Otra secuencia de sueños que te trajo el trauma y los problemas materno-infantiles sin resolver.

Se dejó caer sobre el colchón, si es que así se le podía llamar. Crujió bajo él, con los muelles desgastados hacía tiempo. Su pequeño apartamento lo recibió como siempre: paredes desconchadas, techo agrietado, un ligero olor a moho y aire frío que se filtraba por el cristal de la ventana.

Peter se quedó mirando al techo durante un largo rato.

¿Por qué había soñado con ella?

María Parker.

¿Por qué ahora ?

Nunca soñó con su madre. Ni una sola vez. Apenas tenía recuerdos. E incluso entonces, solo a través de marcos polvorientos e historias a medias que May nunca terminó de contar. Ella murió cuando él era niño. Accidente de avión. Nunca tuvo la versión completa, y para cuando tuvo la edad suficiente para quererla, May había dejado de hablar de ello.

Pero ese sueño… se sintió real .

La forma en que ella lo miró. 

La sensación de su mano. 

El sonido de su risa.

Aquella mujer con la que habló. 

¿Quién era ella? 

¿Por qué su voz sonaba con algo que parecía… importante?

Y el nombre. 

¿Cómo se llamaba? 

Se devanó los sesos, persiguiendo las sílabas que se alejaban. 

Nada . 

“¿Quieres hablar de ello?” preguntó Karen suavemente.

Peter resopló con una risa cansada. "No. Hablar de ello lo hace real. Y si es real, entonces estoy perdiendo la cabeza oficialmente ".

“Estadísticamente, eso aún no está confirmado”.

“Gracias por la charla motivadora, Karen”.

"Siempre."

La rareza lo acompañó durante todo el desayuno (si es que se podía llamar “desayuno” a media barra de granola y café instantáneo) y durante el turno en la tienda de la esquina de Dave. 

La tienda de la esquina no había cambiado. Luces fluorescentes que zumbaban más fuerte que la caja registradora, bolsas de papas fritas caducadas en liquidación y Dave quejándose de que alguien le había robado un Snapple otra vez. Peter atendía el mostrador, reponía los estantes y, con la poca autoridad que tenía, convenció a dos estudiantes de preparatoria de no robar un paquete de seis.

Su sentido arácnido apenas se apagó; hoy estaba tranquilo. No tranquilo. Solo... tranquilo.

Normal, aburrido, inestable.

Para cuando terminó su turno, el sol ya se había ocultado en el horizonte. El frío vespertino de Gotham había regresado, cortante y penetrante. Peter se subió la cremallera de la sudadera y mantuvo la cabeza gacha tras murmurar una despedida, se subió la capucha y salió a la noche de Gotham.

Frío. Como siempre. El aire húmedo le empapó las mangas y se le pegó a la piel.

Dobló por la 5ta y Renner.

Entonces lo oyó.

Un grito.

Un sonido pequeño y agudo que se le clavó en la columna como un cuchillo. No era uno de esos gritos de película de terror. Este fue breve. 

Crudo.

Su sentido arácnido explotó.

Como si alguien hubiera encendido una cerilla dentro de su cráneo.

Peter no pensó. No respiró.

Su cuerpo se movió antes de que su cerebro pudiera captarlo.

Por el callejón. Rápido. Su sentido arácnido le gritaba en el cráneo, con un destello intenso y agudo.

Una niña pequeña. De unos seis o siete años. Arrastrada de la muñeca hasta una furgoneta oxidada.

Pedro no pensó.

No lo dudé.

Ya se movía, saltando de la pared de ladrillos con carrerilla. Su pie golpeó la puerta de la furgoneta al abrirla bruscamente y meterse dentro.

Un tipo se giró. El codo de Peter le dio en la nariz antes de que pudiera siquiera articular palabra.

Otro intentó alcanzar algo.

¿Pistola? 

¿Cuchillo?

No importaba.

Peter fue más rápido.

Dos puñetazos. Un rodillazo en el estómago. La furgoneta se tambaleó mientras los cuerpos caían al suelo.

La niña, acurrucada y llorando, se alejó a toda prisa y cayó sobre la acera.

Peter saltó tras ella, plantándose entre ella y la camioneta. Su aliento se elevaba en el aire frío.

—Oye —dijo, agachándose junto a ella—. Ya estás bien.

La niña levantó la vista con los ojos marrones muy abiertos. Le sangraba el labio. Sollozaba con fuerza.

"¿Cómo te llamas?"

—Lizzie —susurró—. Soy Elizabeth, pero... Lizzie.

—Hola, Lizzie —dijo Peter con un tono más suave—. ¿Dónde están tus padres?

“No, estuve en un hogar de acogida”, dijo, abrazándose las rodillas. 

Y Pedro—

Peter se quedó congelado.

Algo dentro de él se tensó. Agudo y terrible.

Las imágenes estallaron detrás de sus ojos.

Un pasillo oscuro. Un plato de plástico. Comida que parecía pegamento. Duchas frías. Una bofetada inesperada. Un niño llorando en la oscuridad. Una voz que susurraba: «Cállate o lo empeoraré».

Peter se tambaleó hacia atrás, con un temblor en sus manos.

Ese no era su recuerdo ¿verdad?

La cabeza le daba vueltas. El hormigón se inclinó. 

No. La respuesta fue sencilla. 

No eran sus recuerdos. 

Pero él los había sentido .

No eran suyos .

Eran de Bruce .

Las manos de Peter comenzaron a temblar.

Bruce , quien quedó atrapado en el sistema de acogida.

Su pecho ardía. 

Bruce , quien había sido adoptado por una familia abusiva.

Sintió presión detrás de los ojos.

Bruce , que había esperado que llegara ayuda y murió en vano.

—Karen… —susurró, desesperado.

Bruce, quien murió cuando tenía diez años.

La voz de Karen le crujió en el oído. «Peter, estoy aquí. Tienes las constantes vitales al máximo. Adrenalina alta. Cortisol alto. Respira, por favor. Estás a salvo. Estás a salvo».

Pero no lo era.

La visión de Pedro se nubló.

Podía sentir las frías baldosas del baño. Podía oler el moho. Oía el silencio que gritaba.

Sus manos temblaban.

Lizzie le tomó la mano y le susurró: "¿Estás bien?"

Peter la miró parpadeando. Su voz salió ronca. "Sí. Solo... solo un poco mareado."

"No te ves bien."

Él ofreció una sonrisa torcida. "Normalmente no."

Entonces, su sentido arácnido se encendió de nuevo.

Pero no afilado.

No es peligroso.

Sólo… presencia. 

Peter reconoció el latido del corazón.

Una sombra se movió a través del callejón.

Botas. Chaqueta de cuero. Casco rojo brillando bajo la tenue luz de la farola.

Capucha Roja.

El justiciero avanzó hacia ellos como una tormenta con botas, con la mirada fija en los dos matones que todavía gemían en el pavimento.

Él no habló.

Miró a Pedro.

Luego a la chica.

Luego de vuelta.

El silencio crepitó entre ellos, denso como el humo.

Peter no parpadeó.

Él tampoco.

La niña tosió. Peter la apretó con más fuerza, protegiéndola.

Caperucita Roja dio un paso más cerca.

Y Pedro pensó:

Por supuesto la noche no había terminado.

No en Gotham.

No para él.

Aún no.

Jason había visto muchas peleas en su vida. Había iniciado más de las que le correspondían.

¿Pero qué vio en ese callejón con Peter?

Eso no era un niño que se movía en pánico.

Esa fue la estrategia.

Calculado. Controlado. Eficiente.

Cada puñetazo de Peter tenía fuerza. Cada golpe tenía intención. Era rápido, sin ser ostentoso, pero preciso. Se movía como si supiera cómo terminar una pelea incluso antes de empezar. No era solo instinto. Era entrenamiento. Y no del tipo que se aprende en peleas de patio o tutoriales de YouTube.

Me resultaba familiar. Demasiado familiar.

Jason había entrenado con Bruce. Había visto cómo Bruce te enseñaba a luchar: no solo a golpear, sino también a pensar . A interpretar una sala, desmantelarla, localizar las salidas y atacar sin dudar.

Y Pedro había hecho todo eso. Sin dudarlo un instante.

Desde aquella primera azotea, cuando Peter parecía un fantasma con la boca abierta y demasiado peso sobre los hombros. Jason sintió la picazón entonces. Algo familiar en la forma en que Peter se movía. En su forma de ver el mundo.

¿Pero verlo pelear?

Eliminó cualquier duda.

No se trataba de un simple adolescente inteligente y luchador con mala suerte.

Este era el hijo de Bruce.

¿Y la peor parte?

Pedro ni siquiera lo sabía.

Siendo sincero, Jason había sospechado. El chico se parecía  demasiado  a Bruce; era cauteloso, sí, pero no descuidado. Inteligente como la mayoría de los chicos de la calle no lo eran. Jason había intentado seguirlo varias veces después de eso, pero Peter tenía un don para escabullirse. Como humo. Como alguien que no quería ser encontrado. Y la mayoría de las veces, Peter no parecía darse cuenta de lo que hacía. 

Y entonces ese nombre apareció en su excavación.

Peter Bruce Parker.

Jason se había atragantado con la bebida. El segundo nombre le había dado un puñetazo en el estómago. ¿Coincidencia? Quizás.

Pero luego leyó el resto.

Acogió a los ocho años. Desapareció a los diez. Sin explicación. Seis años se fue y luego regresó como si lo hubieran sacado de otro universo.

Jason estaba seguro de que ningún murciélago sabía aún de Peter, y Jason es el primero que ha hablado oficialmente con él. 

Peter había hecho un buen trabajo ocultándose.

Ningún Bat lo había mencionado.

Ni en las noches de cine, ni en las reuniones informativas de operaciones, ni siquiera de pasada.

Bruce no lo sabía. No podía .

Jason estuvo a punto de lanzar una bomba de humo y desaparecer. Pero Peter estaba temblando, apenas conteniéndose, cuando aquella chica pronunció las palabras «acogida» .

Jason había visto ataques de pánico antes.

Él había sobrevivido a ellos.

Y este tenía todas las señales. Respiración superficial. Disociación. Rodillas rígidas como si intentara no desplomarse.

Por supuesto que entró en pánico. Ese miedo, estando en el ciclo de acogida, no desapareció. Se enterró y esperó a que lo activaran. ¿Y Gotham? Gotham tenía garras que sabían exactamente dónde excavar.

Entonces Jason intervino. Silencioso. Cuidadoso.

No lo acosé. No dije mucho.

Acabo de verlo.

Ella estaba a salvo. Porque Peter intervino. Porque luchó como alguien a quien no le importaba si salía magullado y ensangrentado, siempre y cuando ella saliera. Ese instinto de protección. De quedarse ... Jason sabía exactamente de dónde venía.

Fue un golpe demasiado cercano.

Y eso fue lo que más le asustó.

Porque significaba que Peter no era sólo otro niño perdido.

Él era familia .

Jason miró a un lado, donde Peter caminaba con la capucha puesta y las manos metidas en el bolsillo de la sudadera, todavía demasiado silencioso. Ya habían dejado a Lizzie en una de las casas de seguridad de Jason para sus hijos: una casa de piedra rojiza mejor vigilada que la mayoría de las comisarías. Estaba a salvo. Calentita. Chocolate en mano, dibujos animados de fondo.

Peter no había dicho mucho desde entonces, lo cual no era sorprendente.

Jason también recordaba esa sensación: ese cansancio que no era solo físico, sino profundo. Cuando el mundo parecía demasiado grande y tú demasiado pequeño.

Entonces Jason decidió pinchar al oso.

"¿Alguna vez me contarás cómo te convertiste en Batman con esos tipos?"

Peter parpadeó. "¿Qué?"

Ya sabes. Eso de «barrer la pierna, tronar las costillas, no derramar el café». Jason ladeó la cabeza. «¿Dónde aprendiste eso?».

La expresión de Peter se agrió. "No tuve profesor ni nada".

—Sí, claro. Sabías cómo desarmar a un hombre adulto con un palo de escoba y una oración.

“Tuve… clase de gimnasia.”

Jason soltó una carcajada. "Bien. Recuérdame que me cambie a tu universidad".

Peter resopló. "No fue tan impresionante".

—No, chaval —dijo Jason, suavizando el tono—. Lo fue. Y no lo digo a la ligera.

Peter apartó la mirada. Sus hombros se encorvaron aún más.

Jason siguió caminando, dejando que el silencio se prolongara antes de empujar de nuevo.

"¿Estás bien?"

Peter asintió. Luego negó con la cabeza. "Estoy bien. O sea... bien, bien, no . Pero... ya sabes."

Jason se detuvo y se giró para mirarlo de frente. "Ese ataque de pánico no fue nada".

La mandíbula de Peter se tensó. "Me pilló desprevenido".

“Dijiste que esa niña estaba en un hogar de acogida, ¿no?”

Peter tragó saliva. "Sí."

“Y te golpeó fuerte”.

Pedro no respondió.

Jason no presionó. No tenía por qué hacerlo.

Porque había visto los registros. Los que decían que Peter rebotaba de ocho a diez años como una maldita pelota de ping-pong, y luego desapareció durante un año bajo custodia. Ese tipo de trauma deja grietas, incluso en gente capaz de levantar autos en banco.

—No tienes que hablar de ello —dijo Jason en voz baja—. Pero tampoco tienes que reprimirlo.

Peter lo miró de forma extraña. "¿Siempre eres tan amable?"

Jason sonrió. "Solo a los chicos que encuentro pateando traseros en los callejones".

¡Guau! Me siento tan especial.

Deberías. Tienes el sello de aprobación de Caperucita Roja.

Peter resopló. "¿Qué significa eso? ¿Una pegatina manchada de sangre?"

Jason le dio una palmada en el hombro. «Exactamente. Y si consigues cinco, te llevas una tostadora con forma de murciélago».

Peter rió entre dientes, un sonido suave como si se le escapara sin que pudiera contenerlo. Su boca se torció un poco; apenas ahí, pero ahí ...

Jason consideró eso como una victoria.

Doblaron una esquina. El viento soplaba más frío allí, atravesando los huecos de la sudadera de Peter como si fuera de papel. Jason lo notó y frunció el ceño.

“Necesitas un abrigo mejor.”

"Tengo capas", murmuró Peter.

—Sí, claro. Si esas capas son solo esperanza y arrepentimiento.

“Casi todo es cinta adhesiva.”

Jason suspiró, dramático. "Te voy a robar una chaqueta".

“No puedes simplemente robar una chaqueta”.

"Mírame."

Peter resopló de nuevo. «Eres un pésimo ejemplo a seguir».

“Y sin embargo aquí estás caminando a mi lado”.

“No pedí acompañante.”

"Tú tampoco dijiste que no ."

Peter puso los ojos en blanco, pero era de esos que no transmiten calor. Solo cansancio. Tal vez incluso consuelo.

Jason notó que estaban a una cuadra del viejo apartamento donde Peter se refugiaba. Jason lo sabía porque había estado observando a Peter. No como un acosador inquietante, bueno, quizás solo un poco. Pero lo había estado vigilando siempre que podía. Y no había sido fácil. Después de esa primera azotea, Peter desapareció. 

Por un tiempo, Jason temió que algo hubiera pasado. Que alguien peor lo hubiera recogido. Que se hubiera hundido para siempre. Sabía lo fácil que era desaparecer en Gotham. Un callejón equivocado. Una mala noche.

Pero entonces Peter reapareció. La solicitud para la Academia Gótica estaba marcada en el sistema de la Fundación Wayne. Registros de la biblioteca. Algunos videos de vigilancia inestables. Jason sabía cómo encontrar gente, pero incluso con todas sus habilidades, Peter se había mantenido discreto. 

Inteligente. Demasiado inteligente para un niño normal.

Después de todo, estaba en Crime Alley.

Estaba sobreviviendo .

Jason tardó un tiempo en encontrar dónde se alojaba Peter. La gente no se molesta en apuntar nada en Crime Alley, porque nada es permanente. Podrían irse y no volver jamás. Hoteles, apartamentos, no se molestan en apuntar nombres mientras tengan el dinero, y en cuanto no lo tienen, los echan. Y así se limpian las manos. 

Jason necesitó algunas amenazas y fisgonear para descubrir dónde se estaba quedando Peter.

Ahora estaban más cerca del edificio y Peter hizo un gesto hacia él.

"Te quedarás en esa trampa mortal abandonada, ¿eh?"

Peter no lo miró a los ojos. "No es tan malo".

“Duermes bajo una tubería que gotea agua mohosa”.

“Está bien, esa parte es mala”.

Jason suspiró. 

“Estoy bien donde estoy”.

Jason no discutió. Todavía no.

En lugar de eso, murmuró: "Todavía te acompañaré".

Peter gimió. "¿Por qué?"

"Porque eres menor de edad, y este es el Callejón del Crimen, y tengo una brújula moral que grita cada vez que un niño se enfrenta al peligro".

" No soy un niño."

"Tienes doce años."

"Dieciséis."

“Todavía un feto en años de justiciero.”

"Te odio."

"No, no lo haces."

Peter lo miró fijamente. "Lo estoy considerando seriamente ".

Jason sonrió con suficiencia, siguiéndolo por la escalera de incendios. "Me extrañarías demasiado".

Peter se detuvo en la cima. "Tal vez."

Jason parpadeó.

Entonces sonrió (no es que Peter lo supiera por su capucha).

Jason levantó la vista hacia el edificio al llegar. "Lo repito, sabes que este lugar tiene como cuatro infracciones del código solo por existir, ¿verdad?"

"Estoy consciente."

“Eres consciente de que literalmente estás alojado en el equivalente gótico de un horno tostador embrujado”.

"Gracias por la imagen."

Jason lo señaló. «Sabes, si alguna vez te cansas de esto, tengo un lugar con una cama de verdad. Probablemente ni siquiera esté maldito. Y tengo Pop Tarts».

Peter hizo una pausa. "¿Siempre les ofreces a adolescentes desconocidos una habitación y Pop-Tarts?"

Jason sonrió con suficiencia. "Solo los que me gustan".

Peter puso los ojos en blanco. "Qué suerte la mía."

"Por supuesto que lo eres."

Jason dejó que el silencio se prolongara un momento y luego agregó: "Lo hiciste bien esta noche".

Peter lo miró casi sorprendido.

Jason asintió. —En serio. Esa chica está viva porque tú interviniste.

Peter apartó la mirada. "No me pareció suficiente".

La voz de Jason bajó. "A veces no lo hará. Pero lo es ".

Pasó otro momento antes de que Jason lo golpeara suavemente con su codo.

—Oye —añadió, bromeando de nuevo—, para que conste, tienes la mirada de murciélago bien dominada. Impresionante, de verdad.

Peter frunció el ceño. "¿El qué?"

Jason resopló. "Nada. Solo que... me recuerdas a alguien".

Peter entrecerró los ojos con recelo. —Estás actuando raro otra vez.

—Sí, bueno, acostúmbrate. Los hermanos mayores son raros.

Peter se quedó congelado por un segundo.

Jason no insistió. Solo observó cómo la realidad no se materializaba.

Todavía no estoy conectando los puntos.

Todavía no sabía quién era. Ni de quién venía realmente .

Jason podría habérselo dicho en ese momento. Podría haberle explicado los registros, el parecido, toda la verdad retorcida.

Pero no lo hizo.

¿Por qué ahora mismo? Peter merecía ser simplemente Peter Parker. No el legado secreto de Bruce Wayne.

Solo un niño cansado, con una sudadera demasiado delgada para Gotham y un corazón demasiado grande para su propio bien.

Y Jason protegería eso tanto como pudiera.

—Vamos —dijo Jason finalmente—. Entremos antes de que Gotham se los trague.

Peter negó con la cabeza. "Eres dramático".

"Y tú eres bajita."

"No soy—"

Jason se alborotó el pelo. "Shhh. Cosas de murciélagos bebés".

Peter le apartó la mano de un manotazo. "Eres el peor. Y no me llames murciélago bebé " .

Jason se rió. "No, pero ahora soy tu peor versión".

Peter puso los ojos en blanco y abrió la puerta.

Al entrar, se giró. "¿Vienes?"

Jason se apoyó en la puerta. "No. Tengo que ahuyentar a algunos delincuentes y mantener una reputación".

—Ah, sí, Vigilante y todo eso. —Peter sonrió con suficiencia, apoyado en el marco de la puerta, y luego dudó al decir—: Gracias... por todo.

Jason saludó. "Siempre, chico".

Y cuando la puerta se cerró detrás de Peter, Jason permaneció en la oscuridad un rato más, con el frío mordiendo su armadura y el casco empañado en los bordes.

Podría vivir con eso.

Especialmente porque, por primera vez en años, no estaba buscando un Robin, ni un soldado, ni un reemplazo.

Él estaba cuidando a su hermano .

Y nadie, nadie, se lo iba a quitar.

Ni siquiera Bruce.

Chapter Text

Pedro volvió a soñar en susurros.

Esta noche cumplió siete años. 

Pequeño . Piernas colgando del borde de un mostrador demasiado alto para él.

En el sueño, el aire era dorado y suave.

La luz de finales de verano se filtraba por una ventana agrietada de la cocina. El polvo danzaba sobre el suelo de linóleo. Y Mary, su madre, estaba agachada frente a él, con una cálida sonrisa y manos temblorosas. Tenía los dedos pegajosos de tinte para el pelo. Tenía los dedos pegajosos de tinte; el olor a amoníaco, penetrante y químico, se aferraba al aire como un secreto.

"Quédate quieta, cariño", dijo ella suavemente.

El pequeño Peter se removía en su asiento de plástico, con la nariz arrugada, como un niño confundido. "Pero mamá", dijo con el ceño ligeramente fruncido, "mi pelo es negro. ¿Por qué lo estamos haciendo castaño?"

Hubo una pausa. 

Una larga.

El tipo de pausa que se siente como una habitación conteniendo la respiración.

La mano de Mary dudó a mitad de la caricia. Parpadeó, y sus ojos se tornaron vidriosos por un instante; brillaban no con lágrimas, sino con algo cercano al miedo. O al dolor.

Entonces, como si hubiera pulsado un interruptor, volvió a sonreír, demasiado amplia esta vez. Demasiado brillante.

—Así que encajamos —dijo en voz baja—. Así, la gente sabe que estamos hechos el uno para el otro.

Peter parecía desconcertado pero asintió de todos modos, confiando en ella como lo hacen los niños.

—¡De acuerdo! —Miró la toalla marrón que llevaba sobre los hombros—. ¿Se irá con el agua?

Mary se rió en voz baja, como si temiera que alguien la oyera. «Con el tiempo».

Luego la cocina se desvaneció. 

La luz se atenuó. 

El linóleo se agrietó. 

Y Pedro estaba solo.

Se despertó sobresaltado, respirando con fuerza como si se estuviera ahogando. El sudor se le pegaba al cuello y las sienes, enfriándolo al instante.

La habitación estaba oscura. 

Aún. 

El frío de Gotham presionaba la ventana de la escalera de incendios, empañando el cristal. Su camisa se le pegaba al pecho, empapada en sudor. Su cabello se le enredaba en las sienes. Se incorporó demasiado rápido, y el aire lo golpeó como una bofetada: gélido, cortante, real.

Su corazón latía demasiado rápido. 

Demasiado fuerte.

Y en su pecho, algo tiró.

No dolor.

No tener miedo.

Memoria.

No es suyo .

Pero de otra persona.

—Karen —dijo Peter con voz áspera.

Un suave resplandor emanaba del reloj de su mesita de noche. «Sí, Peter, estoy aquí».

Exhaló, presionándose los ojos con los dedos. "¿Qué hora es?"

“1:03 am”

Cifras . Por supuesto. 

Peter se quitó la manta, pasó las piernas por el borde y se quedó descalzo sobre las tablas del suelo descascarilladas. Su aliento se elevaba en el aire como humo.

Ese sueño no era sólo un recuerdo estático de su propia infancia. 

Era del otro Peter. Peter Bruce Parker. 

El que murió a los diez años en este universo. 

El chico en cuya vida se había deslizado como si fuera un abrigo prestado. 

Peter sabía que estaba fusionado con Bruce. Karen se lo había dicho. Pero no había comprendido la profundidad de la fusión.

Las señales habían estado ahí: sutiles, casi demasiado normales para notarlas. Su cuerpo lo guiaba por Gotham como si hubiera vivido allí toda su vida. La forma en que gravitaba hacia calles específicas, atravesaba callejones con determinación, se detenía en la tienda de la esquina correcta incluso antes de ver el nombre. Cómo sabía dónde encontrar refugios incluso cuando no sabía hacia el norte.

Lo había descartado como una cuestión de sentido arácnido. Algún instinto de supervivencia.

Pero no fue eso. 

Era Bruce.

Bruce no sólo le había dado un cuerpo.

Había transmitido instintos. Reflejos. Memoria muscular. Emoción .

Y eso dejó a Peter con preguntas, y peligrosas.

¿Qué le pasó a Bruce?
¿Estaba muerto? ¿O seguía... dentro ?

¿Fue esto simplemente algún error del multiverso?

¿O alguien lo había hecho posible?

Peter suspiró con fuerza, pasándose una mano por el pelo húmedo. Solo quería respirar . Acomodarse. Ser algo cercano a la normalidad.

Pero no. La suerte de Parker nunca lo había permitido.

Su cerebro, cableado más fuertemente que una trampa, no dejaba de girar en espiral.

Y no quedaba nadie para darle respuestas.

Peter cogió el reloj de la mesita de noche improvisada junto a su cama. La interfaz se iluminó al tocarla, y la serena presencia de Karen brilló en el espacio con delicada precisión.

—Hola —susurró—. Perdón por despertarte.

—No duermo, Peter —respondió Karen, suave pero seca—. Pero aprecio tus modales.

Esbozó una pequeña sonrisa. No llegó a sus ojos.

Peter se acercó a la caja que usaba como mesita de noche y sacó la gruesa carpeta que Marla Jenkins le había entregado.

La vida de Bruce —lo que quedaba de ella— metida en un viejo papel manila, quebradizo y amarillento.

Copias impresas. 

El tipo de evidencia que se puede difuminar, destrozar, ocultar o destruir.

Ahora que lo pensaba, no les había prestado mucha atención ni los había leído al recogerlos. Karen (su salvadora) ya se había encargado de sus identificaciones. Solo necesitaba guardar los documentos por si alguien alguna vez necesitaba "pruebas".

Pero ahora, al mirar la carpeta, me picaba.

Había algo mal. Peter no sabía qué, pero lo presentía .

Algo que le roía la columna cada vez que cerraba los ojos. Algo que no encajaba. Preguntas sin respuesta. 

Algo que le roía la columna cada vez que parpadeaba. Un desajuste en un rompecabezas que nunca debería haber encajado.

Se sentó con las piernas cruzadas en el suelo frío, con la espalda pegada a la pared, y abrió la primera página.

Y allí estaban: sus propios ojos, mirándolo desde una foto de identificación granulada.
Demasiado jóvenes. Demasiado vacíos.

Nombre de pila: PARKER, PETER B.

Fecha de nacimiento:  10 de agosto

Transferido al programa: 2 de agosto

Edad : 8

Género : Masculino

Lugar de nacimiento: Gotham               

Motivo del traslado : Fallecimiento de la tutora (madre).

Madre : Mary Parker                                         

Padre : Desconocido (No aparece en la lista)

—Karen —murmuró Peter, hojeando las páginas—, ¿cómo murió Peter Bruce Parker?

“Según los registros estatales”, respondió Karen, “fue declarado fallecido; no se indicó la causa de la muerte. Solo se presentó un certificado. No hay informe forense. No hay documentación de la autopsia”.

El ceño de Peter se profundizó. Sus dedos se apretaron sobre el borde de la carpeta.

 “Entonces… ¿no hay cuerpo?”

“No hay registro formal de ninguno.”

Él se quedó quieto. 

Las imágenes de la oficina de acogida volvieron a aparecer. Demasiado nítidas. Demasiado rápidas.

“Eso no tiene sentido.”

—No —coincidió Karen—. No lo es.

—Entonces, ¿cómo supieron que había muerto?

Hubo un momento de silencio.

—No lo hicieron —admitió Karen—. No hay mención de testigos ni de descubrimientos. Solo una marca de tiempo. Archivado retroactivamente por un tutor legal: Raymond Holloway. El mismo hombre acusado de abuso antes de la desaparición de Peter.

A Peter se le encogió el estómago.

El nombre resonó como un disparo en su pecho.

Raymond Holloway. 

Su mano temblaba.

Recordó esa sensación. La había sentido antes, en esa horrible oficina del sistema de acogida, revisando expedientes que parecían veneno, al recoger sus documentos ( los de Bruce ). Pero ahora sabía por qué.

Éstas no eran advertencias de su sentido arácnido.

Esto no fue instinto.

Este era Bruce .
Su miedo.
Su trauma.

Peter se miró las manos. Temblaban. Ligeramente. Sutilmente.

Él no tenía miedo.

Su cuerpo estaba.

Bruce era. 

Estaba aterrorizado . El nombre del hombre le infundió un terror visceral y primario en el cuerpo. Pero a diferencia de Lizzie, donde tuvo destellos de lo sucedido. No hay flashbacks ni ecos, pero podía sentir el fantasma: huesos recordando lo que el cerebro se negaba a decir en voz alta.

Se apoyó aún más en la pared, respirando profundamente para calmar su cuerpo. 

Un niño de diez años. Lo golpeaban tan a menudo que incluso oír un nombre le hacía estremecer los huesos.

La mente de Peter repasó miles de posibilidades de su condición, todas más oscuras que la anterior. 

Era Gotham, después de todo. 

Los secretos no sólo quedaron enterrados aquí, sino que también fueron borrados. 

Quizás Bruce había sido asesinado.

Enterrado.

Archivado bajo una mentira.

Quizás peor.

Pero una vez más, esto dio lugar a más preguntas.

Si no había cuerpo… no había autopsia… no había pruebas…

¿Cómo diablos presentó Holloway un certificado de defunción?

¿Quién lo aprobó?

¿Quién permitió que esto sucediera?

¿Tenía conexiones?

Peter volvió a hojear las páginas, apretando las manos. Sus dedos rozaron los nombres: Raymond y Linda Holloway. 

Una serie de direcciones. Lugares que olían a podrido y algo peor. La mano de Peter se detuvo. Le temblaba violentamente al trazar la dirección. Quizás necesitaba visitarlos. Quizás necesitaba respuestas.

Dudó un momento y luego siguió hojeando el archivo.

Una última actualización:

UBICACIÓN CERRADA. NIÑO DESAPARECIDO, PRESUNTAMENTE FUGITIVO. SIN RECUPERACIÓN. CASO ARCHIVADO.

Se quedó mirando esas palabras.

Se presume. No confirmado. 

Fugitivo, no muerto . 

Volvió a leer el párrafo, más despacio esta vez.
Sin registro.
Sin declaraciones de testigos.
Sin investigación.

Sólo un sistema corrupto que se encoge de hombros y se aleja.

Recién cerrado.

Sus ojos se entrecerraron peligrosamente.

¿Con qué fundamento habían llamado a Bruce "fugitivo"?

No tenía sentido.

Nada de esto lo hizo.

No se trató de un mero abandono.

Esto fue intencional .

A Peter se le revolvió el estómago, el miedo se le acumuló en las entrañas. Un pensamiento horrible se apoderó de él, lento e inevitable:

¿Qué pasaría si...? ¿Qué pasaría si...?

Tragó saliva con fuerza, con el corazón acelerado. «Karen... si el niño murió a los diez... y yo tenía dieciséis cuando morí en Titán, y desperté en este cuerpo... ¿por qué no tiene diez años? ¿Por qué tiene mi edad?»

La voz de Karen se hizo más grave. 

No tengo una respuesta definitiva. La edad biológica del cuerpo actual coincide con tu cronología original. Sin embargo, ciertas anomalías celulares sugieren que el cuerpo actual es una fusión: parcialmente reconstruido, parcialmente sobrescrito.

El corazón de Peter dio un vuelco.

Su sangre se heló.

Significado-

“¿El cuerpo no estaba muerto?” susurró.

Lo más probable es que estuviera incompleto. Un estado liminal. Ni verdaderamente vivo ni verdaderamente desaparecido.

Peter apretó el expediente contra su pecho, con el corazón latiéndole con fuerza en los oídos.

Eso significa que—

Ese niño, Peter Bruce Parker, no murió.

Lo habían borrado .

Y alguien lo había hecho oficial.

Peter empujó la carpeta como si le quemara.

Pero algo todavía le roía los bordes de la mente.

Los sueños.
Su mamá.
Mary Parker.

El nombre debería haber encajado perfectamente en su lugar.

Pero no fue así.

Parker. Eso era él. Peter Benjamin Parker. 

En su universo, Mary había sido Mary Fitzpatrick antes que Mary Parker. No nació Parker; se casó con el padre de Peter para convertirse en una, y tras su muerte, Peter se quedó con May y Ben Parker.  

Y siempre había existido Richard. Una figura paterna, aunque distante.

¿Pero aquí?

Sin padre.

Sin matrimonio.

Sólo Mary y Bruce, yendo de ciudad en ciudad.

Algo no estaba bien.

Quizás fue simplemente una rareza del multiverso.

Tal vez este sea solo un universo donde Mary Flitzpatrick nació como Mary Parker, lo cual en sí mismo, es muy desordenado, que los padres de Peter en otro universo donde los hermanos . 

Tal vez por eso Peter se veía diferente, y tenía otro padre, porque sus padres en otro universo estaban relacionados por sangre. 

Tal vez.

Aún así, él no confiaba en los "tal vez" .

Ya no.

Agarró los documentos de Mary Parker y los hojeó con la respiración acelerada.

Mary Parker parecía normal. Demasiado normal. 

Mary Parker trabajaba como maestra de jardín de infantes mientras cuidaba a su hijo. Le encantaba viajar, como lo demuestra el hecho de que Bruce y ella no vivieran en el mismo lugar durante más de ocho meses. 

Eso dejó la pregunta, nuevamente , ¿cómo una maestra de jardín de infantes, Mary Parker, pudo permitirse ese tipo de vida con un hijo?

Peter entrecerró los ojos, escudriñando con más atención. Línea por línea. Palabra por palabra.

Hubo un error.

Tenía que haberlo. 

Voltear.

No aquí. 

Voltear.

Los humanos cometemos errores, y Peter estaba seguro de que era aquí. No aquí. 

Voltear. 

Él sabía que estaba aquí. No aquí. 

Voltear. No. Voltear. No. Voltear. No. No. Voltear. 

¿POR QUÉ NO PUEDE...?

Voltear. No. Voltear. Aquí no. Voltear.

Él sabía que era—

Su respiración se entrecortó.

Manos quietas. 

Allá-

Por fin . Lo encontró. 

Un error.

Una grieta en la fachada.

"Karen..." Su voz sonaba tensa. "¿Quién era Mary Fitzpatrick?"

Mary Parker figuraba en todos los registros.

Pero en uno de ellos —un documento temprano , un formulario médico que confirmaba el embarazo— figuraba como Mary Fitzpatrick.

“Investigando…” 

Pasaron unos segundos. 

Entonces: «Mary Elizabeth Fitzpatrick. Hija de Dorian y Evelyn Fitzpatrick. Residente de Gotham. Registrada como familia de élite, donante de varias campañas de la ciudad. Sin registros de matrimonio ni cambio de nombre».

La mandíbula de Peter se tensó. 

"Pero ella aparece como Mary Parker en mis archivos".

"Correcto."

“¿No hay ninguna razón para ello?”

“Ninguno indicado.”

Bajó la mano.

El papel se arrugó bajo sus dedos temblorosos.

Un nudo le ardía en la base de la garganta.

Así que se cambió el nombre... extraoficialmente. Cortó lazos. Dejó atrás la finca Fitzpatrick. Se mudó a un barrio de bajos recursos. Tuvo un hijo. Sola.

“Correcto.” Confirmó Karen.

Peter se apoyó pesadamente contra la pared. Sus dedos se hundieron en la tela de sus pantalones de chándal.

"¿Por qué alguien haría eso?" susurró, "a menos que se estuviera escondiendo".

No hay respuestas.

Sólo el zumbido frío y estático del silencio.

Su sueño volvió a él: «Hagámoslo», había dicho ella. «Para que nadie nos confunda».

Pero no se trataba de teñirse el cabello.

Se trataba de borrar la identidad . 

A Peter se le nubló la vista. Respiraba demasiado rápido, demasiado superficial. Algo en su interior se tensó, protector.

Ese niño no murió después de irse con Holloways. Lo escondieron , lo secuestraron. 

Enterrado en papeleo. Enterrado en la burocracia podrida de Gotham. Silenciado.

Y Mary Parker—Mary Fitzpatrick—

Ella no había sido simplemente una madre soltera con dificultades.

Ella había estado huyendo .

Corriendo por su vida. 

¿Pero por qué? ¿De quién ? 

Y Peter Bruce Parker—

El niño cuya vida ahora llevaba como una segunda piel—

El chico que se fusionó con él—

Había sido capturado y borrado , después de la muerte de su madre. 

Los documentos temblaban en sus manos.

Peter permaneció inmóvil, con el corazón latiéndole con fuerza bajo las costillas como si quisiera salirse. El silencio en la habitación era denso, sofocante, roto solo por el suave murmullo de la ciudad.

Y su respiración.

Superficial. Inestable.

Miró la última página como si fuera a reescribirse sola si esperaba lo suficiente. No fue así.

Los ojos de Peter Bruce Parker lo miraron fijamente. 

Bruce era un objetivo. Enterrado, borrado, olvidado, y Peter había sido arrojado a ese espacio olvidado como una pieza de repuesto.

Sus dedos se cerraron con fuerza alrededor del borde de la carpeta, y el papel se arrugó bajo su agarre. No la volvió a abrir; no podía. Todavía no. Le temblaban demasiado las manos. La rabia le hervía bajo la piel, enroscada y caliente, presionando contra sus costillas como un grito que intentaba abrirse paso.

¿Cómo pudieron salirse con la suya?

Un niño de diez años, declarado desaparecido. Sin cuerpo. Sin autopsia. Sin búsqueda. Solo un sistema que se dio la vuelta y decidió que era más fácil presentar documentos que hacer preguntas.

¿A cuántos más les habían hecho esto?

Peter apretó la mandíbula y cerró la carpeta con un golpe suave.

Necesitaba aire. 

Espacio. 

Distancia entre esta habitación asfixiante y los fantasmas que arañan la parte posterior de su cráneo.

"Karen", susurró.

"¿Sí, Peter?"

"Estoy dando un paseo."

"¿Quieres que monitoree tu ubicación?"

Dudó. "Sí. Por si acaso."

Se puso una sudadera con capucha —una de las pocas buenas que había conseguido en la tienda de segunda mano— y se la subió hasta la mitad, poniéndose la capucha por encima de la cabeza. Respiraba demasiado rápido. Aún le temblaban los dedos.

Pero necesitaba salir. Necesitaba que el frío de Gotham se le clavara en la piel y le recordara que todavía estaba allí.

Sigue siendo real.

Las calles estaban empapadas de oscuridad y Gotham respiraba.

Vivo de todas las formas equivocadas.  

El sol había caído y la oscuridad había consumido la luz. 

El neón brillante de los letreros rotos se derramaba sobre las aceras desmoronadas. Las sirenas aullaban a lo lejos, resonando en los callejones como si la ciudad gritara. Un zumbido sordo de violencia latía bajo la superficie: denso, constante. No demasiado intenso. 

Ninguno de los pícaros principales estaba fuera esta noche. 

Y los murciélagos estaban despiertos, Peter miró hacia arriba, viendo el símbolo del murciélago iluminado en el cielo.

Gotham no era una ciudad que dormía. 

Esperó. 

Al acecho .

Peter caminaba deprisa, con las manos metidas en los bolsillos de su sudadera y la cabeza gacha. La noche se cernía sobre él, densa de tensión y frío. La basura crujía en las cunetas. Una sombra se movía tras una valla oxidada. Un hombre maldecía en voz baja tras un contenedor de basura.

Él siguió caminando. 

Cada nervio de su cuerpo estaba en alerta: su sentido arácnido zumbaba bajo y constante, como un cable demasiado tenso.

No pasó mucho tiempo antes de que los problemas lo encontraran.

A dos cuadras de Burnley, pasando el almacén abandonado que Peter había considerado sospechoso, una furgoneta negra dobló la esquina con demasiada lentitud. Con demasiada precisión.

Apenas tuvo tiempo de darse la vuelta cuando...

Unas manos lo agarraron.

Áspero. Rápido.

Se estrelló contra el costado de la camioneta, con las costillas golpeando contra el frío metal. La puerta se abrió tras él.

El primer instinto de Peter fue luchar.

Tira al hombre. Rómpele la muñeca. Salta por la pared y desaparece.

Pero luego vio el interior.

La furgoneta estaba en penumbra. Una sola bombilla amarilla parpadeaba arriba. Y debajo, media docena de niños, apiñados en el suelo. Con las rodillas pegadas al pecho. Ojos abiertos. Silenciosos.

Chicos. 

Chicas. 

Algunos no mayores de seis años .

Peter se quedó congelado.

Se quedó sin aliento.

Un destello.

Lizzie... sus ojos. Su voz. Sus muñecas magulladas.

La noche en que casi desapareció en una de estas furgonetas y nunca salió.

El hombre que estaba detrás de él lo empujó de nuevo. "¡Entra!"

Pedro se tambaleó hacia adelante.

Podría haber luchado. Podría haber terminado esto en segundos.

Pero no lo hizo.

Esta vez no.

Porque si salvó a estos niños ahora, ¿qué pasaría con la siguiente tanda? ¿Con la siguiente camioneta?

Ya no se trataba sólo de salvar víctimas.

Se trataba de encontrar la fuente.

Peter se dejó empujar adentro, sus rodillas golpeando el frío suelo metálico. Se desplomó junto a los demás, intentando parecer convincente.

La puerta se cerró de golpe tras él con un ruido metálico en las entrañas .

La camioneta se puso en movimiento.

Y Peter se quedó quieto, con todos los músculos tensos, sus ojos escudriñando a los demás. Niños. Aterrorizados. Callados. Intentando no existir.

Su mandíbula se tensó.

¿Esto fue lo que pasó Bruce?

¿Fue así como lo trasladaron: silencioso, desechable, olvidado?

Peter tragó saliva con dificultad.

El aire dentro estaba cargado de ropa sucia, miedo y humo de motor. Le picaban las manos. Sentía sus poderes presionando contra la superficie, rogando por arremeter.

Pero él no se movió.

Aún no.

Uno de los niños lo miraba fijamente.

Peter se giró lentamente y se encontró con una mirada penetrante bajo el pelo negro y despeinado. El chico no tendría más de catorce años, pero no parecía sorprendido ni asustado.

No, él estaba evaluando .

Como si Pedro fuera un rompecabezas que estaba intentando resolver.

Su piel era un poco más cálida que la de Peter, y su postura era demasiado disciplinada para un niño. Incluso ligeramente encorvado, se comportaba como alguien acostumbrado a pelear. No le tenía miedo. Los nudillos de su mano derecha estaban cubiertos de costras.

El sentido arácnido de Peter zumbó. 

No es ruidoso, pero sí curioso .

Como si no supiera si este niño era una amenaza o una advertencia.

Al principio, Peter mantuvo la cabeza gacha, intentando ignorar la mirada penetrante. Pero cuanto más conducían, más la sentía: ojos fijos en él.

Se giró lentamente y los encontró: verdes como el hielo, observando. Su mirada era penetrante.

Medición. 

Parecía que estaba estudiando a Peter de la misma manera que un depredador estudia a un animal rival en su territorio.

Peter parpadeó.

“Oye”, dijo con cautela y en voz baja.

El chico no respondió. Su expresión permaneció inmóvil. Se quedó mirando, con la cabeza ligeramente ladeada, como si intentara abrirle el cráneo a Peter y leer lo que contenía.

Había algo familiar en esa expresión, algo que Peter no podía identificar.

El sentido arácnido volvió a vibrar.

Aparentemente decidió que el niño no era peligroso. Aún así ... 

Pero algo.

Aún así, el silencio se prolongó.

Así que Peter lo intentó de nuevo. "Me llamo Peter", dijo en voz baja, con un tono cuidadosamente neutral.

Nada. Un parpadeo. Un vistazo rápido a las manos de Peter. Luego de vuelta a su rostro.

El chico finalmente habló, en voz baja y seca. El tono que usarías para probar la debilidad.

“…No tienes miedo.”

No era una pregunta.

Peter ladeó ligeramente la cabeza, sorprendido por la observación. Pero antes de que pudiera responder...

El niño continuó.

No respiras como los demás. Tienes miedo. Estás triste. Estás demasiado quieto.

No había desafío en su voz. Solo realidad. Fría. Calculada.

Peter parpadeó, repentinamente inseguro de si era él el que estaba siendo observado o perfilado.

¿Se supone que los niños deben ser así? 

Abrió la boca, pero el chico lo interrumpió nuevamente, entrecerrando los ojos.

"¿Qué estás haciendo aquí?"

Fue al mismo tiempo una acusación y una investigación.

Peter lo miró fijamente, sin estar muy seguro de qué respuesta sería la más segura.

El chico lo observó durante un instante más y finalmente pronunció un nombre. Su voz era apenas un susurro, pero con el tono de alguien que esperaba que el mundo lo reconociera.

“Damián.”

Una pausa.

Luego, más nítido, firme y definitivo, como si dijera algo:

“Damian Wayne.”

Peter se quedó quieto, cubriéndose el rostro para no dejar escapar nada. 

¿Otro? 

Dick, Tim, Caperucita Roja y ahora, Damian. 

¿Cuántos bebés justicieros acogió Bruce Wayne?

¿Era este bebé el petirrojo?

Peter miró a Damian. 

Damian todavía lo miraba. 

Dijo su nombre como un arma. Como una advertencia.

Peter se quedó mirando más.

Damian miró más fijamente.

Sí. Definitivamente. 

La furgoneta traqueteó al pasar por un bache.

Afuera, Gotham aullaba.

Dentro, Peter Parker se dio cuenta de que estaba sentado junto al hijo de Batman. 

¿Y qué aliento había estado intentando recuperar?

Desapareció de nuevo.

Chapter Text

Esta misión debería haber sido sencilla.

Mézclate. Rastrea las furgonetas. Encuentra el centro. Hazle una señal a Drake.

Damián había hecho cosas peores antes del desayuno.

Estaba sentado en la parte trasera de la furgoneta, con la espalda rígida, negándose a dejar que el armazón apretado y oxidado lo aplastara. El frío atravesaba el metal, royendo sus huesos, pero apenas lo notaba. La incomodidad era una herramienta: una que había aprendido a manejar, no a sufrir. Sus extremidades se inclinaban lo justo para parecer cansado, lo justo para mimetizarse. Los hombros se encorvaban con calculada despreocupación. La barbilla gacha, la mirada baja. Sabía cómo hacerse pasar por una presa. Se había pasado la vida aprendiendo a ser el depredador, pero a veces, había que ponerse la otra piel.  

Una parte de él siempre se sintió así. Como una presa, acosada por la expectativa, por el legado, por la sombra de una capucha que había nacido para heredar. 

Aplastó el atisbo de inquietud antes de que pudiera florecer. 

La debilidad era algo que otros tenían.

No para él . 

Nunca para él.

Él no era débil . 

Su ropa estaba sucia, los zapatos desgastados, las manos manchadas con la mugre de Gotham. Cada detalle era deliberado, cada hilo una puntada en la máscara que usaba para sobrevivir.

Su abuelo le había enseñado eso.

No-Ra's al Ghul.

Nunca “abuelo”. 

La mandíbula de Damian se tensó, pero solo por un instante. No había espacio para la emoción. La emoción te hacía predecible. Débil. 

Él era mejor que eso.

Tenía que serlo.

Drake había protestado por el plan, diciendo que Damian no era la mejor cara para el trabajo encubierto. No era lo suficientemente accesible. Como si eso importara. Damian era la persona perfecta para el trabajo. Drake era demasiado blando, demasiado indulgente. Damian sabía que no debía creer en segundas oportunidades. Las segundas oportunidades eran para quienes podían permitirse el lujo de fracasar.

Pero estas misiones, estos niños, retorcieron algo en su interior. Algo que enterró profundamente, bajo capas de entrenamiento y orgullo.

¿Culpa? ¿Quizás?

Pero no culpa por hacer el mal.

Culpa por no ser suficiente.

No es lo suficientemente fuerte.

No es el correcto

El primer hijo de sangre , pero nunca suficiente.

Damian desechó ese pensamiento rápidamente.

No. Él era suficiente . 

La camioneta traqueteaba sobre el pavimento irregular. Escuchó el sonido, catalogando cada traqueteo, cada golpe. Sus ojos recorrieron su entorno: los rostros de los guardias, las rutas de salida, los otros niños. Los niños estaban en silencio, con el rostro vacío, sin expresión. Era un día más para ellos. Damian podía sentir su miedo, aunque intentaran ocultarlo. Lo vivía. No era nada nuevo para él. 

Excepto Peter . Sin apellido. 

El nombre se me quedó clavado como una espina. No solo el nombre, sino la cara.

Había pasado años observando a su padre, estudiándolo, observando cada leve movimiento, cada sutil cambio de expresión. Conocía a Bruce mejor que él mismo. Se rumoreaba que Damian se parecía a su padre. Y tenían razón, por supuesto. Sin embargo, Damian también era hijo de su madre; había heredado sus ojos, su boca, su piel, calentada por el calor del desierto.

Pero Pedro...

Peter se parecía a Bruce en escala de grises.

Damian sintió una opresión fría y aguda en el pecho. Si Peter era realmente el hijo de Bruce, si era el primogénito, entonces todo lo que Damian creía sobre su lugar en la familia podía ser mentira. Siempre le habían dicho que era el heredero, el único hijo de sangre, el destinado a la capucha. 

¿Pero qué pasaría si no lo fuera? 

¿Qué hubiera pasado si Peter siempre hubiera estado ahí, esperando para llevarse todo por lo que Damian había luchado?

No era natural. Una persona así no debería existir.

No fuera de un laboratorio.

No sin propósito.

No nacido .

Las lecciones de la Liga resonaron en su mente: eliminar amenazas, nunca mostrar debilidad, nunca dejar que nadie se acerque lo suficiente como para lastimarte.

Pero la Batfamilia le había enseñado algo más: familia significaba confianza, significaba dejarse ver, incluso si doliera.

Damián no sabía qué voz escuchar. Se le revolvió el estómago.

No quería sentirse así. No por algo así.

Su madre siempre había prometido que no habría otros.

Sin amenazas.

Sin rivales.

Sólo él .

Era un secreto sucio que Damian nunca le confesó a nadie de la familia. Que su madre había aniquilado a cualquier posible madre e hijos. Algo que él pensaba llevarse a la tumba.

Pero ahora estaba Pedro. 

Damian no sabía quién era este adolescente, pero no era un desconocido. No, esa mirada... Le resultaba demasiado familiar. Los movimientos de Peter, su postura... reflejaban los suyos. Y eso significaba que Peter no era un civil débil e inexperto. 

No.

A Pedro le habían enseñado. Había sido entrenado .

¿Pero por quién?

No fue la Liga, ni tampoco Batman.

Damian lo sabría si así fuera.

Peter no era una víctima.

Él estaba fingiendo ser uno.

Damian observó a Peter, buscando defectos, grietas en la máscara.

¿Era Pedro realmente digno del título que Damián había llevado durante toda su vida? 

¿Podría ser realmente un hermano mayor, el primogénito de Bruce, el que debería haber venido antes que Damian? ¿El hijo de la sangre  verdadera ?

La idea le provocó un dolor agudo y feo en el pecho: miedo, celos y una desesperada esperanza de que Peter fracasara en su prueba silenciosa.

Se sorprendió a sí mismo casi esperando que Peter demostrara que no era digno, que cometiera un error, que revelara alguna debilidad que Damian pudiera usar para tranquilizarse.

Apartó ese pensamiento y entrecerró los ojos. No tenía tiempo para perder el tiempo con estas emociones.

Sólo necesitaba, no, tenía que investigar y descubrir más.

Damian decidió, en ese mismo momento, vigilar de cerca al adolescente, Peter. No solo para proteger su lugar en la familia, sino porque necesitaba comprobar por sí mismo si Peter era realmente el hijo de Bruce, si merecía ser el hermano mayor de Damian.

Digno de ser el heredero de la capucha. 

Observaría, esperaría y pondría a prueba a Peter a cada paso. Si Peter era una amenaza, Damian lo sabría y sería eliminado.

Si no lo fuera… Damian no estaba seguro de qué haría.

No estaba seguro de qué significaría para él o para la familia.

Peter lo miró, pillándolo mirándolo fijamente, y Damian apenas pudo reprimir el destello de incomodidad que lo recorrió.

Él no era débil.

No podía permitírselo.

Ahora no. 

"¿Siempre eres así de intenso?" preguntó Peter en voz baja, burlándose.

Damian ni siquiera pestañeó. "¿Siempre tan evasivo?"

Una sonrisa burlona se dibujó en la comisura de los labios de Peter. "Touché."

A Damian se le encogió el estómago. No pretendía sentirse tan... relajado . Sin embargo, había algo en el comportamiento de Peter que lo hacía sentir como en casa , y eso era algo que a Damian no le gustaba.

No le gustó que le hiciera sentir que no era suficiente.

Se suponía que era el mejor.

El único .

Tenía que serlo.

—No eres de aquí —dijo Damian con la voz entrecortada, tanteando el terreno.

—No —respondió Peter sin dudarlo.

"No estás aquí por error."

Peter dudó un instante. "Más o menos sí. Más o menos no."

Damian frunció el ceño. "¿Quién te entrenó?"

Peter arqueó una ceja, con una expresión divertida en su rostro. "¿No suele empezar la gente con un nombre?"

"Yo sé el tuyo. Tú sabes el mío. Responde la pregunta."

La sonrisa de Peter se hizo más grande. Demasiado familiar.

A Damian se le encogió el pecho. Esa sonrisa. Era la de su padre ... La máscara pública, Brucie, que usaba en esas interminables galas benéficas. La sonrisa para las cámaras. Esta era la sonrisa que se había convertido en arma para los debates y las batallas políticas que la violencia no ganaría.

Afilado. Mortal .

¿Y lo peor? Peter ni siquiera sabía que lo estaba haciendo.

¿Así se sintió el ser reemplazado?

¿Ser innecesario?

Intentó recordarse a sí mismo que él era el hijo de sangre, el primero, el que había sobrevivido a la Liga y al Murciélago. 

Pero el miedo persistía, agudo y venenoso.

¿Qué pasaría si no importara ser encontrado el primero?

"Qué escuela tan dura", dijo Peter vagamente, sacando a Damian de sus pensamientos. 

Damian se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos. "¿En la escuela te enseñan a ocultar el miedo?"

Peter no respondió inmediatamente, su silencio fue una respuesta calculada.

Damian presionó. "No eres un civil".

Peter arqueó una ceja, visiblemente divertido. "No me has visto pelear".

—No necesito hacerlo. —La voz de Damian era baja y firme—. Tu postura. Tu inspección de la furgoneta. Conoces cada tornillo de este lugar.

Peter se encogió de hombros, un gesto de indiferencia que solo reafirmó la seguridad de Damian. "Me estabas observando".

La mirada de Damian no se desvió. "Siempre observo".

"Bueno, eso es espeluznante."

Damian no respondió.

Él no pudo.

No sin sentir que todas sus inseguridades quedaban al descubierto ante Peter. No. Eso jamás sucedería.

Necesitaba demostrarle a Pedro que era superior. Que era el hijo de sangre. El indicado para la capucha. El heredero. 

Las manos de Peter se movieron ligeramente, un movimiento instintivo que llamó la atención de Damian. La quietud. La disposición. Y lo aterrorizó.

Peter no era un simple civil. Estaba entrenado. No necesitaba entrenamiento. 

—¿Qué opinas de Robin? —preguntó Damian, con la voz apenas por encima de un susurro.

Peter parpadeó, claramente sorprendido por la pregunta. "Aleatorio".

"Respuesta."

"Me gusta. Especialmente la espada."

—Katana —corrigió Damian bruscamente.

"Aún mejor."

"¿Te gustaría ser él?" presionó Damian, la pregunta escapó de sus labios antes de que pudiera detenerse.

Peter rió, un sonido demasiado ligero, demasiado despreocupado. "Dios, no."

Damian levantó una ceja. "¿No es tu estilo?"

Peter sonrió. "Demasiadas reglas. Demasiada atención. ¿Y las mallas? Por favor."

Los labios de Damian se crisparon, casi, pero no del todo. No sonrió con suficiencia. No. Qué tontería. 

Demasiadas reglas . Demasiada atención .

Las palabras le dolieron más de lo esperado. ¿Se daba cuenta Peter de lo que estaba rechazando?

¿Se dio cuenta de lo que Damián había sacrificado, de lo que había sido moldeado para convertirse?

Damián había sido criado para anhelar el manto, para ser el heredero.

Él era el heredero.

Tenía que serlo. 

El corazón de Damian latía más rápido. 

No sabía por qué le molestaba. 

No debería importarle. Pero le importó.

Peter no ansiaba ser el centro de atención.

No necesitaba el reconocimiento.

No necesitaba ser el heredero de Bruce .

No necesitaba ser el heredero de Batman .

Era un contraste tan marcado con lo que Damian había sido criado para creer. Para sentir ... Lo habían entrenado para esto. Lo habían preparado para el papel de heredero de Batman. 

La camioneta aminoró la marcha. Se detuvo. El metal chirrió. Una puerta se cerró de golpe. Los guardias gritaron órdenes.

Los sacaron en manada, con manos ásperas agarrándoles los codos y empujándolos por los hombros. Peter salió con facilidad, pero Damian notó la tensión en sus piernas: cómo se contenía, cómo sus ojos parpadeaban, calculando.
Se estaba conteniendo.
Igual que Damian.

El edificio era más grande de lo esperado.

No es un almacén. 

Una casa de subastas .

Filas de niños. 

Llanto. 

Silencioso. 

Cumple . 

Números pegados a la espalda. Algunos demasiado pequeños para mantenerse en pie. Otros ya encadenados .

Damian apretó los dientes y algo en su interior se retorció. La rabia amenazaba con escaparse de su control. Pero se obligó a no moverse. No podía arremeter, todavía no. No hasta que el plan estuviera en marcha.
Inclinó la cabeza ligeramente, activando el comunicador integrado en su manga.

—Robin informando —susurró—. Lo encontré. Centro secundario. Enviando coordenadas.

Un suave clic confirmó el ping.

Giró la cabeza, mirando a Peter. Y esta vez, no vio el rostro de Bruce. No vio la fría máscara de Wayne.

La mandíbula de Peter estaba tensa. Sus hombros rígidos. Su cuerpo inmóvil. Su rostro...

No era de Brucie.
Ni siquiera era el Peter que había visto antes.

Era de Batman.

Y de alguna manera, eso lo inquietó más que cualquier otra cosa en toda la noche.

Damian tragó saliva con dificultad, sintiendo un nudo en el estómago. Por primera vez en mucho tiempo, esperó que no fuera una trampa.
Porque si Peter no era un clon,
si era real,
tal vez Peter era el único que no quería pertenecer a las sombras.

Pero quién sabía todavía caminar con ellos, igual que Damián.

La operación estaba cambiando; lo sentía. Sentía un hormigueo en los sentidos y se le erizaba el vello de la nuca. Algo estaba a punto de ocurrir. El caos siempre se acumulaba así, justo antes de estallar.

Los conducían a las profundidades, más allá de la sala de exposición, más allá del ostentoso salón donde los poderosos negociaban con licoreras de cristal. Ahora era hormigón frío y luces parpadeantes, pasillos que no se habían limpiado en meses. El hedor a podredumbre flotaba en el aire como sangre vieja. De esas que se filtran en la lechada y nunca se lavan del todo.

Los niños estaban más tranquilos aquí abajo. El silencio, más denso.

 Casi asfixiante.

Damian apretó los puños. No podía permitirse sentir tanto. Ya había visto la esclavitud antes. Sabía lo que le hacía a la gente, especialmente a los débiles. Pero a esta escala...
Era eficiente.
Industrial.
Comercializada.

Esto no era solo un centro de tráfico de menores. Era todo.

Metas.

Mejorado. 

Robado. 

Vendido .

Una niña con branquias parpadeaba con indiferencia en un acuario demasiado pequeño para un pez dorado infantil. Un hombre de piel cristalizada temblaba sentado bajo una lona. 

Había etiquetas por todas partes. 

Códigos de barras. 

Categorías. 

Inventario.

Damian no pudo respirar ni un segundo. Y entonces inhaló con fuerza, bruscamente, en silencio. Se lo tragó como una pastilla cubierta de ceniza.

Casi no oyó la voz de Oráculo, aguda y firme en su oído. «Tenías razón, Robin. Esto es más grande que la operación Weiss. Está relacionado con el manifiesto filtrado de Argus. Batman lo confirmó».

Damian miró a Peter. Tenía la cabeza gacha, la mirada perdida, como si intentara pasar desapercibido. Pero Damian lo notaba. La tensión en sus hombros. La forma en que sus dedos se crisparon una vez y luego se quedaron quietos.

Tocó su comunicador. Susurró.

¿Tiempo estimado de llegada? Cinco minutos. Todos vienen.

Las voces de su familia le siguieron, cada una una promesa de apoyo.

Ala Nocturna en posición, circulando hacia la entrada norte. Capucha, acercándose al este. Huérfano y yo vamos en camino. Rojo y Señal vigilan. Tienes cinco minutos, Bebé Murciélago.

Y luego-

—Voy de camino —dijo la voz de Batman, plana. Controlada. Como una piedra.

Por supuesto que papá vendría.

Damian no necesitaba preguntar por qué. No necesitaba oírlo. 

Porque Pedro estaba aquí.

Y Pedro era del Padre. 

Damian lo sabía ahora. Y le dolía de maneras que no estaba listo para admitir. Ni siquiera a sí mismo.
Peter no era un civil extraviado que se había equivocado de calle. Ni siquiera era un ciudadano.

No. 

Peter era uno de ellos. Uno de los Murciélagos. Y Damian sintió en la boca del estómago una punzada de frío. 

Antes de que terminara esa noche, antes de que el amanecer se extendiera sobre el sombrío horizonte de Gotham, Peter se iba a casa con ellos. 

Consigo.

 Él aún no lo sabía. Pero Damian sí.

Y si Peter iba a ser parte de la familia, si iba a tomar su lugar,

Damian necesitaba saber lo capaz que era.

Damian miró a Peter. Ya estaba dos cuerpos por delante. Todavía en silencio. Todavía observando.

Entonces, se resbaló.

No tropecé, sino que resbalé. Pasé por una esquina ciega tras un mamparo de cajas y tuberías.
Demasiado rápido.
Demasiado limpio.

Damian se quedó paralizado por una fracción de segundo. Tolerable, admitió para sí mismo. 

Él me siguió. Por supuesto. 

Instantáneamente. 

Silencioso. 

Invisible por derecho propio.

No fue por necesidad.

Fue por… incertidumbre.

¿Por qué Peter se había resbalado? ¿Por qué se movía tan diferente ahora?

Damián mantuvo la distancia. Estaba entrenado para mantener la distancia. Pero no dejó de observar. 

Él no pudo.

Se suponía que él era el heredero. El primogénito. El que había sobrevivido a la Liga y al Murciélago. 

El que está hecho de sangre, deber y espada.

Pero Peter era mayor. Probablemente de la edad de Drake.

Y si Peter era realmente el hijo de Bruce, podría reemplazar a Damian. Podría arrebatarle a Damian todo lo que le habían enseñado a creer que era suyo.

Las lecciones de la Liga resonaron en su cabeza: eliminar amenazas, nunca mostrar debilidad, nunca dejar que nadie se acerque lo suficiente como para lastimarte.

Y aún así, Damian no se detuvo.

Peter se movía con una confianza que no era arrogancia, una calma que no era forzada. No era actuación.
Era algo vivido. Ganado. Natural.

Damian odiaba que lo admirara.

Observó a Peter entrar en una habitación lateral con un panel de seguridad parpadeante en el exterior. Un cartel descascarillado sobre el marco decía «Sala de Control».

Por supuesto. Lo encontró.

¿Cómo? ¿
Se había memorizado los planos? ¿Había estudiado diseños que no existían en las redes públicas? ¿Planeó esto incluso antes de subir a la camioneta?

Tenía que ser premeditado. Tenía que serlo.

¿Pero cómo?

Damian se acercó a la puerta. No se oían pasos. No se oía respiración agitada.
Nada.

Damian conocía ese silencio. Le habían enseñado a comprenderlo.

Fue perfecto. Eficiente. 

Peter era perfecto. 

Damian casi lo odió por eso.

Se deslizó dentro.

La sala de control era un espacio oscuro y vibrante, encajado en la estructura del edificio. Hileras de pantallas parpadeaban con imágenes de vigilancia: videos con estática de celdas de detención, pasillos y plantas de subastas. Tecnología vieja, remendada con nueva. Cajas de discos se alineaban en las paredes, medio desempolvadas y olvidadas. El aire era viciado, con un olor a desuso, a cables quemados y hormigón húmedo.

Peter estaba agachado en la terminal principal, su cuerpo enmarcado por la luz azul fantasmal de los monitores. Una elegante unidad negra colgaba de un puerto, y sus dedos danzaban sobre el teclado: rápidos, seguros, fluidos.

No solo estaba hackeando. Estaba desmantelando.

Damian se quedó en la puerta, con los brazos cruzados, observando.

No por sospecha. No por desconfianza.

Pero hay algo más. Algo más difícil de nombrar.

Peter se movía con soltura, fluido, practicado. No entrenado por la Liga. No moldeado por el Murciélago. Y aun así, se movía así.

No tropezó. No dudó. Simplemente actuó.

Y Damián, Damián, quien había sido criado para esta vida, quien había sido forjado como acero para ser el único y solo sucesor, sintió ese giro brusco nuevamente.

Celos. Feo. Amargo.

Y miedo.

Porque no se suponía que Peter fuera bueno en esto.

No se suponía que sintiera que pertenecía aquí, que siempre había pertenecido a este mundo. A  su  mundo. 

Y tal vez... tal vez Damian no era tan único como creía. Tal vez ser el heredero no significaba ser el único capaz de hacer el trabajo.

Pero era bueno. Era… capaz. Lo entrenó la Liga. Lo entrenó el mismísimo Batman. 

Era el primogénito. Luchó por ese título. Sangró por él. Soportó una infancia que le desgarró la debilidad de los huesos y llenó el vacío con disciplina, dolor y deber.

Pero Pedro…

Peter no había necesitado eso para sobrevivir.

No había necesitado ni la Liga ni a Bruce ni el manto de Robin.

Y sin embargo, allí estaba. Trabajando como si le saliera de forma natural. Como si fuera memoria muscular.

Y eso hizo que Damian se preguntara:

¿Había necesitado todo ese entrenamiento sólo porque había sido débil desde el principio?

Exhaló lentamente, obligándose a mantener la calma.

Peter no necesitaba su ayuda. No necesitaba su aprobación.

Pero mientras Damian estaba allí, con los brazos cruzados, observando los dedos de Peter deslizarse sobre las teclas, lo vio con mayor claridad. Ya no solo observaba. Estaba aprendiendo.

Peter no era un soldado. No era un asesino. Ni siquiera estaba entrenado para estar en las sombras. Pero era bueno sorteando el peligro. Sabiendo interpretar a la gente. Sabiendo cuándo actuar y cuándo quedarse quieto.

No fue por privilegio.

No fue por riqueza.

Viene de la experiencia.

Y… Y me resultó familiar. Demasiado familiar.

El silencio en la habitación se prolongó entre ellos.

Peter hizo una pausa.

Sólo el tiempo suficiente para mirar por encima del hombro.

Sus miradas se cruzaron.

El pecho de Damian se apretó.

Peter no se inmutó.

No busqué excusas ni explicaciones.

Él solo asintió una vez, como diciendo: Sé que me ves. Yo también te veo.

Y volví a trabajar. 

Peter sabía que estaba allí. Peter sabía que lo habían seguido. Pero a Peter no le importó. No por arrogancia. Solo por confianza.

Damian no se movió.

No habló.

Él simplemente se quedó allí, observando.

Porque incluso ahora, con todas las dudas susurrándole al oído, algo se calmó dentro de él.

Peter no necesitaba su ayuda.
No necesitaba demostrar nada.
Ni siquiera quería un lugar.

Y de alguna manera, eso lo empeoró.
Porque ni siquiera intentaba reemplazar a Damian.

Él simplemente… encajaba.

Peter era bueno. Peter era capaz. Y Damian odiaba sentir el más mínimo alivio de que Peter no necesitara ser el soldado perfecto. Que había espacio para la imperfección.

Peter era uno de ellos. Uno de la familia. Damian aún no estaba seguro de cómo se sentía al respecto. Pero en el fondo, sabía que era cierto.

Lo habían entrenado para ser el mejor. Pero tal vez... Tal vez lo mejor no siempre era lo que necesitaban.

Damian volvió a mirar a Peter. Esta vez, no vio a un extraño. Vio a alguien que podría hacerse un lugar a su lado. Con él.

Y quizá no estaba preparado para eso. Pero ya no podía ignorarlo. No cuando Peter ya estaba forjando su propio lugar. Tal como lo había hecho Damian. 

Exhaló de nuevo, las palabras que no quería decir todavía estaban enredadas en su pecho.

Tal vez... Tal vez podría vivir con esto.

Pero todavía no. Todavía no.

Damian miró a Peter, que ahora estaba escaneando los archivos en los estantes. 

El hermano de sangre de Damián era en verdad un competidor formidable.

Chapter Text

La sala de control vibraba como si recordara cómo respirar. Latía.

Peter permaneció de pie bajo el resplandor de los fluorescentes moribundos, con los brazos cruzados para protegerse del frío rancio. La sala de control apestaba a metal, a calor rancio y a algo que le revolvía el estómago: ozono, quizá. Sangre, quizá. O el recuerdo de ambos.

Karen pulsó suavemente en su muñeca; su tenue resplandor se desvanecía en la oscuridad fría y rancia. El parpadeo de los viejos monitores proyectaba sombras largas y desgastadas en el suelo; las luces del techo chisporroteaban como un corazón moribundo. 

Las paredes no estaban limpias. Ya no eran paredes . Eran historias.

Huellas de manos quemadas manchaban cada superficie, presionadas contra el hormigón como si alguien hubiera intentado escapar por las grietas. Dedos ennegrecidos. Quemados en las paredes como si hubieran arañado desde dentro .

Como si alguien hubiera intentado abrirse paso desde dentro .

Peter no dijo nada. Solo se quedó mirando.

Tras sus ojos, algo zumbaba. No solo su sentido arácnido; no, esto era más profundo. Más lento. Como estática subiendo desde la médula. Algo antiguo zumbaba por aquel lugar. Le recordaba a Titán de una forma terrible. Pero más personal. Más cercano .

Karen rompió el silencio, su voz suave en su oído. "Estamos a salvo. Damian se ha vuelto oscuro. Estás solo ahora".

—Bien —dijo Peter con voz ronca—. Hagámoslo rápido.

Dio un paso adelante y se agachó junto a la terminal, una reliquia anticuada de algo construido antes de que la tecnología táctil se generalizara. Los cables estaban deshilachados como nervios al descubierto. Los tornillos estaban medio oxidados. Algunas máquinas aún estaban abiertas, con paneles faltantes como si hubieran extraído órganos sin intención de repararlos. Metió la mano en su chaqueta y sacó el cable adaptador. Lo conectó a su reloj. Deslizó el conector en el puerto principal de la terminal.

El monitor parpadeó.

Entonces se estremeció .

Peter se echó hacia atrás instintivamente.

“¿Qué—”

La pantalla se estremeció y volvió a parpadear, esta vez despertando con un gemido, como si se arrastrara hasta recuperar la consciencia. Karen inició de inmediato un escaneo, inundando su HUD con códigos y rastros de datos. Pero el sistema operativo que apareció en la pantalla no era WayneTech. Ni siquiera el estándar del GCPD.

Fue... algo más.

Algo fragmentado. Vivo.

“¿Qué estoy mirando?” susurró Peter.

La voz de Karen ahora tenía un tono entrecortado. «No es digital. No del todo. El sistema funciona con código biosimbólico. Infraestructura híbrida. Parte de ella parece un andamiaje neuronal. Tal vez viva. Autocurativa. Posiblemente consciente».

Peter apretó la mandíbula. ¿Acaso Karen acaba de decir...?

"¿Vivo?"

“No de una manera que te consuele.”

El código del monitor empezó a moverse. No a desplazarse , sino a moverse . Como si reaccionara a él. Como si lo conociera . 

Las líneas se ondulaban a través de la pantalla, vetas doradas de luz sobre un fondo de tinta negra.

Luego vinieron las palabras.

BUQUE-113B: INICIADO

ANATEMA-ERROR DE SANGRE

RASTRO: FLITZPATRICK / VELO-B

(X-NULL)—LÍNEA RECHAZADA > FASE 2

HOST DETECTADO. 

Peter se quedó congelado.

Karen dijo algo, distante, en su oído. Él no la oyó.

Tenía la mirada fija en la pantalla, pero su visión se estrechaba. Las letras eran demasiado nítidas. Demasiado brillantes. Le cortaban detrás de los ojos.

Flitzpatrick. 

Eso era un nombre. 

El nombre de su madre. 

No, no sólo el suyo. 

El nombre de la madre de Peter Bruce antes de cambiarlo .

La pantalla falló. Las luces sobre él zumbaron y destellaron. Algo dentro de su pecho se contrajo, como si algo más intentara salir de debajo de su piel.

Parpadeó.

Y parpadeó de nuevo.

La habitación se inclinó.

La voz de Karen se volvió más aguda. «Peter. Detecto picos neurológicos. Ritmo cardíaco irregular. No...»

La pantalla se quebró y su mundo se fracturó .

Azulejo blanco.

Un niño, apenas consciente, forcejeando contra las correas de cuero, con la mesa bajo él empapada de sangre. Pequeño. Tan pequeño.

El grito de una mujer, áspero, desgarrador. "¡Es mi hijo! No lo toques, es solo un..."

Hombres con túnicas negras rodeaban la losa, en voz baja y cantando.

Uno se inclinó hacia delante. Su rostro estaba oculto tras una máscara de peste sin rasgos distintivos. Pero su voz era hielo arrastrado por el acero.

Eres la fractura. Eres el recipiente. Eres el precio.

Las luces parpadearon en rojo.

El niño gritó—

Pedro gritó.

Regresó sobresaltado.

Un pulso eléctrico le recorrió la muñeca. Karen había activado un mecanismo de seguridad. La estática en sus oídos se transformó en sonido real, y de repente, el frío de la habitación lo golpeó de nuevo, como una bofetada.

Se quedó sin aliento y se tambaleó hacia atrás, casi tirando una silla rota.

—Perdiste el conocimiento —dijo Karen—. Cuarenta y un segundos. Se detectó arritmia cardíaca. Tuviste una convulsión neuroquímica.

Pedro no respondió.

Se miró las manos.

Estaban temblando.

“¿Pedro?”

"Estoy bien", dijo con voz áspera, pero era mentira. Todo en su interior se sentía mal. Como si algo se hubiera soltado de debajo de las tablas del suelo de su mente. Algo que no era él ...

Se volvió hacia el monitor y se quedó congelado.

La pantalla volvió a estar estática. Ejecutaba un sistema operativo limpio. Sin símbolos. Sin vetas de luz extrañas.

Excepto...

En la esquina.

Un círculo de espinas. Un ojo lloroso. Una aguja en la pupila.

A Peter se le encogió el estómago.

Él conocía ese símbolo.

Él no sabía cómo.

No era de su mundo. No era de Nueva York. No era de ningún lugar donde hubiera estado.

Pero el símbolo se le quedó grabado a fuego. Como una marca bajo la piel. Como si lo hubiera visto mucho antes de nacer.

—Karen... —dijo en voz baja—. ¿Dónde estamos, en serio?

Dudó. «Basándome en datos arquitectónicos e imágenes satelitales... esto no era solo un centro de tráfico. Es un centro médico reconvertido. Probablemente un centro clandestino. Posiblemente una fachada para otro crimen. Estoy rastreando un nombre: Bellona » .

La boca de Peter se secó.

Volvió a mirar alrededor de la habitación. Esta vez sí que miró.

La mitad de las computadoras eran más viejas que él. Las paredes tenían una capa de plomo bajo la pintura. Las huellas de manos quemadas... no eran de pánico.

Eran de algo que intentaba escapar. 

No por trata. Por algo peor. 

Peter sintió frío todo el tiempo.

Se le revolvió el estómago y juró que todavía podía oír a la mujer gritar.

—Busca todo lo que puedas —susurró—. Quiero archivos. Nombres. Ubicaciones. Todo.

Karen no respondió de inmediato.

Y en algún lugar, en un rincón de su mente, algo más se abrió. Como una puerta que crujía hacia adentro.

No se limitaba a ver lo que se había hecho.

Estaba recordando lo que se sentía.

La puerta se abrió con un susurro.

Damian entró con ese silencio innato, fruto de años perfeccionando el arte de no existir hasta que era demasiado tarde. Sus movimientos no hacían ruido. Ni siquiera su respiración.

Peter no se inmutó.

No giró.

Ni siquiera lo reconoció .

La mayoría de la gente notaba a Damian. Él se hacía notar. Los civiles se pusieron nerviosos, incluso los vigilantes más experimentados lo reconocieron con un atisbo de respeto. Siempre había un momento: hombros cruzados, miradas de reojo, respiración entrecortada.

¿Pero Pedro?

Nada.

Siguió escribiendo, con los dedos volando sobre el teclado decrépito, como si la interfaz no fallara entre símbolos corruptos y un lenguaje defectuoso. Como si la máquina hablara un idioma que ya conocía .

Damian se detuvo justo después del umbral.

La sala de control seguía sintiéndose mal . La podredumbre se aferraba a las paredes como viejos gritos. El olor a circuitos quemados y a algo aún más fétido —algo humano— flotaba en el aire. Las huellas de manos quemadas en el metal no se habían desvanecido. Ennegrecidas, estiradas. Como si alguien hubiera intentado abrirse paso entre las paredes .

No era sólo un centro de control.

Era una tumba.

¿Y Pedro?

Peter encajó aquí de una manera que Damian no podía explicar.

O tal vez… podía . Y no quería.

Porque Peter no era solo un genio tecnológico errante que había llegado a Gotham con traumas y buenos reflejos.

Pedro era sangre.

Su hermano mayor.

Y él ni siquiera lo sabía .

Damian apretó la mandíbula. La comprensión aún le resultaba extraña en el pecho, como tragarse un cristal. No lo quería. No lo pidió. Pero ahora estaba allí, alojado tras sus costillas.

¿Y la peor parte?

Peter era bueno .

Demasiado bueno.

Se movía con la precisión que se obtenía rompiendo cosas para aprenderlas . Eso no era natural. Era aprendido. Condicionado. Programado para la supervivencia .

Damian lo estudió en silencio.

Los hombros de Peter no estaban rígidos. Simplemente controlados. Tensión disfrazada de tranquilidad. Como un resorte en espiral fingiendo estar flojo.

No preguntó con quién hablaba Peter. Tenía un comunicador en el oído, débilmente activo, pero Damian no oía ninguna voz. Quienquiera que fuese, no se había presentado. Lo que significaba que ocultaban algo.

Otra bandera roja.

Finalmente habló.

¿Encontraste algo?

La respuesta de Peter fue instantánea. «Coordenadas. Nombres. Rutas de envío. Seis centros confirmados. Dos en Ciudad Gótica. Uno en alta mar. Otros ocultos en la red».

Frío. Recortado. Eficiente.

No es una respuesta. Es un informe.

Como si Peter estuviera acostumbrado a dar informes. Como si esperara que alguien le preguntara.

Demasiado limpio.

Damian entrecerró los ojos. «No solo estás descargando», dijo, dando un paso al frente con los brazos cruzados. «Estás buscando».

Peter no levantó la vista. No respondió.

Pero tampoco lo negó .

El silencio se instaló nuevamente entre ellos, pesado, pero no vacío.

La mirada de Damian se dirigió a las manos de Peter. 

Dedos largos.

Preciso. 

Encallecido. 

Cicatrizado. 

Táctico. 

No proviene de esgrima ni de restos del patio de la escuela. 

No de los juegos bruscos de la infancia. 

Del trabajo .

De la lucha .

Desde el entrenamiento .

No de su padre .

No de la Liga .

Pero de otro lugar .

En algún lugar más oscuro.

Y de alguna manera, Peter salió de allí con vida .

Damian estudió la nuca de Peter. Aún podía oír el comunicador de la Batfamilia en su oído, graznando en fragmentos inconexos...

“ROBIN, ¿CUÁL ES TU TIEMPO DE ETA?” — Drake “¡Dile que conteste su maldito comunicador!” — Todd “Entramos en treinta, Damian…” — Grayson “¿Por qué no responde?” — ​​Brown “Hermanito. ¿Ayuda?”, dijo Cain con tono seco. “Robin.” “Robin, reporta.” “Hijo.” — La voz de su padre, como el acero. “Si no respondes en los próximos diez segundos…” — Drake otra vez.

Damian silenció la línea.

Tt.

No estaba dispuesto a explicar que estaba en una sala de control sellada con su hermano mayor , misteriosamente talentoso, emocionalmente inestable y experto en tecnología , con quien no sabía que era pariente, quien él mismo no sabía que eran parientes, no sabía que Batman era su padre, y definitivamente no sabía que Damian era Robin, y que está misteriosamente entrenado. 

Entonces, Damián preguntó: “¿Quién te enseñó?”

Los hombros de Peter se tensaron, apenas. No miró atrás.

“Ya no hay nadie que importe.”

Una vez más, no hay respuesta. 

Estás evitando todo lo que importa. 

—No te inmutas —dijo Damian en voz baja—. Ni siquiera cuando entro. No dudas. No muestras miedo. ¿Quién te entrenó entonces?

Peter dejó de escribir. Solo por un segundo.

Entonces: “¿Por qué te importa?”

Damian exhaló lentamente. "Porque sé qué se necesita para que alguien actúe así".

Finalmente Peter lo miró.

Sus ojos estaban tranquilos.

No hace frío. No es áspero.

Solo... cansado .

Como si supiera exactamente lo que Damian quería decir.

Pero no estaba listo para decirlo en voz alta.

La boca de Peter se curvó apenas. "No eres lo que esperaba".

Damian frunció el ceño. "Tt. Me pasa eso muy a menudo".

—Eres más joven que yo —dijo Peter con voz suave—. Pero te mantienes firme como si tuvieras el doble de mi edad.

Damian se erizó. "He visto más de lo que crees".

—No lo dudo. —La expresión de Peter se volvió seria—. Es solo que... no esperaba que estuvieras aquí.

La mirada de Damian se entrecerró. "¿Por qué?"

Peter dudó. «Porque siento que este lugar es un lugar al que debía regresar. Solo».

Eso aterrizó en el pecho de Damian como una piedra.

Porque en el fondo él lo entendía .

Este lugar tenía garras . Y Peter ya había quedado atrapado en ellas una vez.

Damián no dijo nada.

Luego, en voz baja: “No voy a dejar que pases por esto sola”.

Peter parpadeó.

Fue lo primero que realmente le sorprendió.

Damian no dio más detalles. No quería. No podía. No era débil . 

El comunicador volvió a crepitar en el oído de Damian:

Robin, llegas dos minutos tarde. — Drake

“Engendro del demonio, más te vale que no estés muerto.” — Todd

“Espera, creo que encontré una térmica; no está solo”. — Thomas

“¿Creen que está con un villano ?” — Brown

“No sería la primera vez.”

“¿Y si es su amigo?”

“Él no tiene amigos.”

—Robin —dijo finalmente la voz de Batman, tranquila pero baja y peligrosa— , informa ahora.

Reactivó el sonido el tiempo justo para decir: «Sala de control. Extrayendo datos». 

Todavía no he identificado a la otra figura en las cámaras internas. ¿Quién te acompaña?

—Tt. Civil —mintió Damian con naturalidad—. Conoce el sistema.

—Define «sabe» —gruñó Caperucita Roja—. Porque Babs dice que alguien descifró el cifrado biosimbólico. Ni siquiera yo sé cómo hacerlo.

"Sí, y eso es decir algo", añadió Brown.

Damian puso los ojos en blanco. "Lo estoy manejando".

"¿Nos estás ignorando otra vez, bebé murciélago?" dijo la voz de Thoma.

—Negativo —dijo Damian con tono cortante—. Manténganse en comunicación.

Luego los silenció. Inmediatamente.

—Sí que tengo amigos. Imbéciles —murmuró Damián, casi demasiado bajo.

Las manos de Peter sobre el teclado se detuvieron. Luego dijo en voz baja: «Bueno, ahora tienes otra. Acéptalo».

Damian parpadeó.

Sintió calor en los oídos. "No pedí eso".

“Mala suerte.”

Se sentaron en silencio durante unos segundos.

Peter tecleó más despacio. La pantalla parpadeó una última vez. Luego, la barra de descarga parpadeó: ¡completa!

Peter se puso de pie, estirando ligeramente los brazos y luego miró hacia la salida.

Deberíamos ir a ver cómo están los niños. Ya han sufrido bastante.

Damian asintió. "Sí."

Peter inclinó la cabeza, bromeando: "¿Vas a seguir acechándome con tus sombras?"

Damian se dio la vuelta. "Tt. Solo acecho a quienes lo merecen".

"¿Alguno?"

—Quizás —murmuró Damián. Luego—: Eres... tolerable.

Peter sonrió con suficiencia. "Tú tampoco estás tan mal, pequeño".

Damian entrecerró los ojos. "Dilo otra vez y te daré una descarga eléctrica".

Pedro levantó las manos en señal de rendición, todavía sonriendo.

Se dirigieron hacia la salida.

Y Damián, caminando al lado de alguien que debía ser un extraño , sintió algo inesperado.

Paz.

Como si tal vez, solo tal vez, no fuera el único que no encajaba en esta familia. Como si tal vez ambos fueran piezas de rompecabezas de cajas rotas, encajadas en el mismo marco torcido.

Y de alguna manera… estaba empezando a funcionar.

Chapter Text

Dick se balanceaba en la cornisa del viejo silo de ventilación, con el viento azotándole los pómulos mientras contemplaba la extensión descuidada del centro de tráfico. El edificio era feo: cuadrado y achaparrado, de hormigón brutalista, con parches de chapa oxidada y cableado medio muerto. 

El tipo de lugar en el que Gotham creció como moho. 

El tipo de lugar donde la ciudad esconde sus pesadillas.

El tipo de lugar que había estado intentando expulsar de Gotham desde que tenía quince años .

A través de las comunicaciones, el equipo, sus hermanos, se estaban desmoronando.

"¿Little D acaba de silenciarnos ?", siseó Steph, con la voz alta y llena de incredulidad.

—Sí —murmuró Tim—. Córtale la transmisión por completo. Está otra vez con sus tonterías de melancolía.

—Sin duda está con alguien —respondió Duke, siempre con la voz tranquila de la razón—. Se comporta de forma diferente.

"¿Diferente?", interrumpió Jason, seco como una lija. "Nos ignora. Juro por Dios que si vuelve a adoptar a un criminal, me voy."

—¿Qué ...? ¿Otra vez? ¿ Desde cuándo dices eso ? —preguntó Tim con cara seria.

Dick los dejó correr un minuto. Observaba las sombras que se filtraban por los cristales rotos de la ventana superior, buscando movimiento, calculando cuántos guardias se movían por los pasillos de entrada. 

Su boca estaba apretada.

Porque él también lo había oído.

La voz.

Pedro .

Había salido del micrófono de Damian como un fantasma, apenas por encima de la estática. Ni un grito, ni una llamada de auxilio. Solo un murmullo seco, casual e irritado:

—Bueno, ahora tienes otro... 

Se había cortado desde allí. 

Pero así, sin más, Dick lo supo.

El tono. 

La cadencia. 

La preocupación reticente sepultada bajo el sarcasmo.

"Robin, regístrate", dijo, sabiendo ya que no habría respuesta.

Luego silencio.

Luego el caos arriba.

Steph: “Apuesto a que es su novio secreto”.

Tim: "No es un novio... bueno, quiero decir. Ni siquiera tiene amigos . Excepto Jon, pero él no cuenta".

Cass: Respeto. Familia.

Steph: "Espera, con respeto . ¿Hablamos de Little D?"

“Eso explicaría el botón de silencio”, añadió Tim.

Dick dejó escapar un suspiro. "Está bien, basta."

Nadie escuchó.

Por supuesto que no.

Duque: “Está bien, pero ¿qué pasa si es alguien de la Liga?”

Steph: “¿Y si es alguien como, ya sabes, Talia ?”

Jason: «Cállate, no será ella. Se habría dado a conocer ante su amado».

—Te dije que tiene un novio villano —susurró Steph como si fuera una conspiración.

“Cállate”, dijeron cuatro voces a la vez.

Entonces, finalmente, la voz de Batman irrumpió en el comunicador como una tormenta.

" Suficiente. "

Silencio. Inmediato.

Concéntrense en la misión. Solo táctica. Abrimos fuego en noventa segundos.

Un clic. 

Comunicaciones despejadas.

Dick exhaló.

Pasaron sesenta segundos de perfecto silencio.

Entonces un suave timbre zumbó en su oído.

COMUNICACIÓN PRIVADA INICIADA: ORACLE, NIGHTWING, RED ROBIN

—De acuerdo —dijo Barbara, muy seria—. No grites.

Tim murmuró: "Nos harás gritar, ¿no?"

—Mentí —dijo Bárbara sin preámbulos—. Sabía quién estaba con Damián.

Dick se enderezó instintivamente. "...Es él, ¿verdad?"

—Peter —confirmó Barbara—. Confirmado mediante análisis de la marcha y la firma vocal. Es él. Descifró el cifrado. Ni siquiera sé cómo ... Ni siquiera estoy enojada, solo... ¿cómo lo hizo...?

—Lo sabía —suspiró Dick—. Lo sabía .

Tim gimió. "Estamos jodidos".

—Me pillaste —asintió Dick con gravedad—. ¡Qué mal!

Pasó un momento de silencio. Entonces Dick parpadeó. 

¿Babs acaba de decir...?

“¿ Peter fue quien rompió el cortafuegos biotecnológico?”

Tim parecía muy cansado, nada preocupado. "Claro que sí. Al fin y al cabo, es hijo de Bruce".

"¿Ya descifrando códigos tecnológicos medio muertos?" Dick casi se atragantó. "¡Ni siquiera es un Murciélago!"

—No creo que quiera ser un murciélago —respondió Bárbara—. Pero de todas formas se comporta como tal.

Dick se frotó la boca con la mano enguantada, paseándose por la cornisa del tejado. "De acuerdo. Volviendo al problema, estamos todos de acuerdo: estamos en apuros".

—¡Pero! Intentábamos proteger a Bruce —añadió Barbara rápidamente—. Aún no sabíamos qué era Peter. Ya sabes, la amenaza o algo así. Y ahora... ahora creo que está tan jodido como nosotros.

Tim suspiró. "Sí. Así que... como... Bati-adyacente".

—Compatible con los murciélagos —dijo Dick, frotándose las sienes—. Deberíamos habérselo dicho a Bruce.

—Estamos en serios problemas —se quejó Barbara—. Como los problemas de Bruce's Voice™.

—Bueno —dijo Tim, alegre, con esa alegría que indicaba que estaba perdiendo el control—, ya ​​estamos muertos. Mejor se lo digo después de la misión. ¿Verdad? ¿Verdad?

"¿Decirle después de que nos griten?"

Tim: “Díselo después de que podamos correr ” .

Dick suspiró. "Ustedes son los peores cómplices".

Barbara: “Lo dice el hombre que no le dijo a Bruce que su hijo, del que él no sabía nada, estaba rondando por Gotham con el rango emocional de un gato callejero embrujado”.

“…Está bien, es justo.”

Tim: Chicos. Concéntrense. Tenemos una operación.

Dick exhaló y volvió a examinar el perímetro. «Muy bien. Atacamos en tres. Yo me encargo del ala sur. Tim, tú estás en el oeste. Barbara está viendo las cámaras. ¡Vamos!».

El respiradero metálico emitió un ruido metálico cuando Dick lo pateó con precisión. Se dejó caer en un pasillo ensombrecido, con porras azules en las manos, y se agachó, acechando.

En el momento en que sus botas tocaron el azulejo, sus instintos hicieron clic.

El olor me impactó primero.

Cloro. 

Cobre quemado. 

Desinfectante ácido que cubre la sangre vieja.

Odiaba lugares como este.

Conocía lugares como éste.

Había estado en demasiadas habitaciones como esa. Habitaciones que olían a dolor, humo y sangre vieja. 

¿Pero Peter? Nunca debió haber estado en uno. Pero ahora estaba en uno. 

Ese pensamiento hizo que Dick golpeara más fuerte.

Porque Peter ahora era su hermano pequeño. Era parte de la familia. 

Y Dick sabía que Peter no había pedido esto. Y en el fondo, que él y los demás fueron quienes lo arrastraron a este mundo del que una vez que entras, no puedes salir. 

Y ahora es demasiado tarde, porque Damian… Damian lo sabía. Eso ya estaba claro. 

¿Y Bruce? Bruce se estaba metiendo en este callejón sin salida, y una parte de Dick odiaba que fueran ellos quienes lo mantenían en la oscuridad.

Pero quizá un poco más de tiempo no vendría mal.

Tal vez podrían proteger a Peter solo una noche más.

Se oyeron pasos. 

Y Dick se movió .

Dos guardias doblaron la esquina, con las armas en alto y la voz tranquila. No lo vieron venir.

Derribó al primero con una patada de barrido, un golpe de porra en la muñeca y un codazo en la garganta. El segundo se giró para gritar, pero Dick ya se había escabullido tras él, lo había derribado con una llave dormilona y había atrapado el cuerpo que caía antes de que tocara el suelo.

Cada vez que dejaba caer un objetivo, pensaba en Peter. 

Pensó en cómo Peter tendría que hacer esto en el futuro y lo compró también. 

Pensó en todas las dificultades que tuvo que afrontar. Todo lo que necesitaba para sobrevivir . 

Ese pensamiento hizo que Dick golpeara más fuerte y sintiera su pecho más pesado. 

Silencio de nuevo.

Su comunicador zumbó.

Tim: "Lado oeste despejado. El capó hizo un agujero en la pared".

Jason: "De nada."

Steph: Estoy en el foso. Literalmente. Una especie de arena de clasificación humana. Esto es asqueroso.

Cass: En posición. La rotación de guardia es de tres minutos. Voy por la escalera trasera.

Duque: “Las pasarelas del sur están aseguradas”.

Barbara: «Las alarmas están sonando. Sesenta segundos antes de que se active el mecanismo de seguridad secundario».

Y luego-

Batman: "Robin. Reporta."

Toda la fila se detuvo. Fue larga.

Dick contuvo la respiración.

Entonces la voz de Damian respondió, cortante y fría: «Estamos más metidos. Hay otra habitación. Están clasificando el siguiente lote».

El corazón de Dick se retorció.

Nosotros. 

Por supuesto que eran más profundos. 

Por supuesto que Peter le siguió.

Podía verlo: Peter deslizándose por un pasillo sin permiso, sin refuerzos. Damian lo seguía, en parte por sospecha, en parte por algo más cercano a la esperanza.

Dick apretó la mandíbula, derribó a otro guardia y derribó de una patada una puerta medio quemada.

La habitación del otro lado olía a cobre, cloro y desesperación plástica.

Y los niños. 

Los asustados. 

Los silenciosos. 

Ojos abiertos como moretones.

El corazón de Dick se quebró un poco más.

Porque había sido el primer Robin.

Él había sido el que escapó.

Y ahora estaba mirando una habitación llena de niños que no lo habían hecho.

Volvió a oír la voz de Steph en su oído: «Nivel norte casi despejado. ¿Ya vieron a Damian?»

—Negativo —respondió Tim—. Están demasiado lejos. Estamos convergiendo.

Dick miró alrededor de la habitación.

Este no era un lugar del que salieras igual.

Y Pedro... Pedro había entrado voluntariamente.

Dios.

Debería haberlo detenido.

Él debería haber...

—Nightwing —resonó la voz de Batman—. Al entrepiso central. Ahora.

Dick inhaló por la nariz. 

Exhalado.

Luego se giró hacia la escalera y salió corriendo.

La ciudad respiraba bajo él, un ser vivo, con el pulso errático y ahogado por el dolor.

Bruce se movía en la oscuridad, silencioso como un fantasma, pero por dentro, su mente era una tormenta. Las comunicaciones vibraban con las voces de sus hijos, su familia; cada tono era entrecortado, cada palabra, una eficacia practicada y perfeccionada durante años de lucha en las sombras de Gotham. 

Informe de Nightwing, advertencias recortadas de Red Hood, actualizaciones de Oracle. 

La misión iba como un reloj, pero algo andaba mal .

Lo sintió en los huesos.

Damian se quedó en silencio nuevamente. 

Sin estado, sin actualizaciones, solo esa respuesta corta y breve de hace diez minutos: «Estamos más a fondo. Están clasificando el siguiente lote».

Nosotros.

La mandíbula de Bruce se tensó. 

No había preguntado quiénes eran “nosotros”. 

Debería haberlo hecho. 

Debería haber exigido una respuesta, pero no lo hizo. 

Porque esto era Gotham, y en Gotham, sobreviviste al momento.

Usted siguió adelante. 

Trataste con las emociones más tarde.

Siempre más tarde .

Pero ahora, mientras descendía hacia el laberinto de hormigón y acero, el peso de esa decisión lo oprimía. 

Estaba acostumbrado a los secretos. 

Estaba acostumbrado a las mentiras, incluso de aquellos a quienes amaba. 

Pero esta noche, el silencio de Damian se sentía diferente. No era solo táctico, era deliberado. 

Estaba escondido . 

La mente de Bruce corría, catalogando cada detalle: la tableta rota en el suelo, su pantalla destrozada y manchada, un código de barras grabado en su carcasa, un frío recordatorio del sistema detrás de esta red de tráfico. 

Esto no era solo un lugar; era una máquina. Un motor monstruoso y demoledor de miseria humana, oculto bajo la piel de Gotham.

Pensó en la voz que había oído antes en el micrófono abierto de Damian: distorsionada, joven, irritada. "Bueno, ahora tienes otra..."

Esa voz se le había clavado en las costillas, un eco extraño. Desconocida, pero inquietantemente familiar. Demasiado cercana a algo enterrado en lo profundo de su memoria.

¿De qué? No estaba seguro. Apartó el pensamiento. No era momento para fantasmas.

El pasillo giraba bruscamente a la izquierda, desembocando en un entrepiso a medio terminar. Unos escalones de hormigón, enmarcados por barandillas oxidadas, descendían a un piso deteriorado. De entre las sombras llegaba el sonido de pasos ligeros y rápidos, demasiado familiares para ser desconocidos.

Damián .

Y alguien más.

Bruce se movió sin pensar, bajando los escalones con sigilo. Una sombra se fundió con otra.

Entonces-

Allí estaban.

Dos figuras.

Damian, con la espalda pegada a la pared, los brazos cruzados, el rostro indescifrable bajo la tenue luz. Todavía vestido de civil, se mimetizaba con las ruinas como un fantasma.

Y a su lado—

Un niño.

Sin equipo. Sin armas. Solo presencia.

Se quedó junto a Damián, no detrás de él, no debajo de él, sino como un igual.

Bruce se quedó sin aliento.

Su mente se congeló.

Esa cara.

Esos ojos.

Azul, pero no su tono.

Los ojos de Thomas Wayne.

Pálido. 

Feroz. 

Cauteloso.

Ojos que lo habían mirado desde fotografías descoloridas guardadas en la bóveda de una mansión. Ojos que albergaban una tristeza profunda, una quietud que quebraba el silencio.

Parpadeó.

La cara no cambió.

El adolescente lo miró a los ojos con una calma indescifrable.

No tener miedo.

No asombro.

No es un mito.

Sólo... reconocimiento.

El silencio se prolongó, denso y sofocante.

Damian se giró lentamente hacia Bruce y asintió una vez.

Peter y yo hemos asegurado el nivel inferior. Los enemigos están neutralizados.

La voz del niño (¿ el suyo? ) era seca, mesurada, con los brazos cruzados.

Hay un pasillo más que aún no hemos despejado. El del extremo oeste.

Bruce no podía dejar de mirar.

No sólo en los ojos.

Por la forma en que el adolescente , su hijo (¿Peter?) , se comportaba: tenso pero controlado, protector.

Había sangre en su manga.

Una mancha oscura y opaca.

La mente de Bruce dio vueltas.

No podía apartar la mirada.

Algo muy profundo se agitó en mi interior: un recuerdo, una pregunta enterrada durante mucho tiempo bajo años de dolor y deber.

La voz de Alfred resonó en su mente, suave y distante: "¿Crees que alguna vez tendrás más hijos, Maestro Bruce?"

Nunca se había permitido imaginarlo. 

¿Tendrían sus manos? ¿Su mandíbula? ¿La risa de su madre? ¿El ceño fruncido de su padre?

Pero ahora,

Estaba mirando algo real.

Algo imposible.

Y eso lo rompió.

Apretó la mandíbula .

Las palabras se le quedaron atrapadas en la garganta.

Intentó estabilizar la capucha, para ocultar la tormenta que había en el interior.

La mirada de Peter no vaciló.

Él asintió brevemente.

"Ordenanza."

Sólo el nombre.

Como si fuera cualquier otra noche. 

No como padre. 

Pero como símbolo . 

Como si esto no fuera un cambio radical que sacudió el mundo de Bruce.

La voz de Peter era plana y mesurada.

No es un desafío.

No es una súplica.

Simplemente un hecho.

Él no estaba armado.

Técnicamente, dijo Peter, lo era.

Pero él no estaba allí para pelear.

La respiración de Bruce se entrecortó.

No por las palabras.

Pero por cómo se dijeron.

Como lo había dicho miles de veces antes.

Como alguien obligado a dar explicaciones solo para sobrevivir .

Peter, su hijo, no estaba adoptando una postura.

Él no tenía miedo.

Él estaba listo.

Listo para ser castigado .

Bruce no sabía cómo mirarlo.

Cómo ver a un niño, a su hijo, y no decirlo.

Pedro no lo sabía. Pedro no sabía que era su hijo. 

Y Bruce no sabía cómo decírselo.

Así que no dijo nada.

Él sólo miró.

Y Pedro, después de un instante, asintió.

Como si esa fuera respuesta suficiente.

Las comunicaciones zumbaban suavemente de fondo.

Voces de su familia, cortando la oscuridad con precisión practicada.

La mente de Bruce corría.

Sabía que sus hijos le ocultaban algo.

El silencio de Damian, su forma de permanecer inmóvil, tan cauteloso. La forma en que miró a Peter, luego a Bruce, con un destello indescifrable en sus ojos.

¿Culpa? 

¿Miedo? 

¿Protección?

Bruce había visto esa mirada antes.

Sobre Jason, después de que regresó de entre los muertos.

Sobre Tim, cuando guardaba secretos sobre su familia.

Sobre Dick, cuando abandonó Gotham para ir a Blüdhaven.

Todos tenían sus secretos. Bruce les había dejado tener los suyos . 

Pero esto... esto era diferente.

Esto era algo más profundo.

Algo que llega hasta el hueso.

Las manos de Bruce se cerraron en puños.

Él quería acercarse.

Preguntar .​

Exigir .​

Pero no lo hizo.

Porque él sabía, mejor que nadie, lo que era guardar secretos.

Cómo era tener miedo de lo que pudieras encontrar.

Así que se quedó allí, en silencio, observando.

Peter se movió, sólo un poco.

Todavía de pie frente a Damian.

Todavía lo custodian.

Y suavemente, casi sin inflexión:

Él no está armado. Yo sí, técnicamente. Pero no estoy aquí para pelear.

El pecho de Bruce se apretó.

Peter no era sólo un niño perdido.

Él era algo más.

Algo imposible.

Y Bruce no sabía cómo afrontar eso.

No sabía cómo mirar a un niño que se parecía tanto a su padre, que permanecía con la misma fuerza silenciosa, la misma protección feroz, y no verse a sí mismo.

No ver a Thomas.

No ver a la familia que había perdido.

La familia que nunca tuvo.

Las comunicaciones volvieron a vibrar.

La voz de Nightwing, aguda y urgente.

"Batman, ¿estado?"

Bruce no respondió.

Él no pudo.

Estaba mirando a un fantasma.

Un sueño que nunca se había permitido tener.

De repente, se oyeron pasos retumbantes por el pasillo.

Nightwing y Red Hood aparecieron con las armas en alto.

Los ojos de Jason se fijaron en Peter y se congelaron.

Pedro también lo hizo.

—...Tú —murmuró Jason, bajando su arma.

"Qué demonios-"

Peter parpadeó y entrecerró los ojos.

"¿Rojo?"

Nightwing se detuvo de golpe y sus miradas se movían de uno a otro.

Entonces, agudo e incrédulo:

“¡¿Lo sabías?!”

La voz de Jason era baja y defensiva.

“No sabía que estaría aquí …”

El tono de Nightwing cortó la tensión.

“¿Sabías que existía? ”

Jason no dijo nada.

Bruce no dijo nada.

Él no pudo.

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La habitación todavía olía a humo y sangre seca.

Peter no sabía si era real o solo imaginaba, pero el olor se le quedó grabado. Lo mismo con el peso en el pecho. Demasiado pesado. Como si todo el aire se hubiera condensado a su alrededor y hubiera decidido no moverse más.

Se sentó en la esquina del sofá de la casa segura, con las rodillas dobladas, la capucha sobre la cabeza y la mirada perdida y fija en algún lugar entre aquí y no aquí. 

Había gente por todas partes. Niños llorando, buscando a sus padres. Guardianes que venían a recogerlos, con los ojos llenos de lágrimas, y luego policías y socorristas. Junto a él, Damian permanecía sentado en silencio absoluto, con la postura rígida, la espalda recta y los brazos cruzados como una espada doblada sobre sí misma. No había dicho mucho desde que los sacaron. Desde que Peter se sentó. Desde el encuentro con la Batfamilia, después de que los sacaran a ambos del centro de secuestros y los encerraran en una "zona segura temporal".

Peter no había preguntado dónde estaban. 

A él no le importaba. No quería pensar.

Lo único que quería era que el interior de su cabeza dejara de zumbar.

Estaba tranquilo. Pero no era pacífico. Era como si el silencio tuviera dientes.

Le oprimía los oídos a Peter como agua, espesa, pesada y constante, como si el aire en este polvoriento refugio no se hubiera movido en años. Como si el tiempo mismo contuviera la respiración.

Sus pensamientos eran como vidrio en una licuadora. Aún girando. Aún nítidos. No podía retener ninguno más de unos segundos sin que algo se retorciera, se oscureciera y se lo tragara entero.

Lo que había visto…

Lo que había sentido en ese lugar...

Ni siquiera sabía cómo describirlo.

¿Fue un flashback? ¿
Un recuerdo?
¿Una alucinación?

Porque se sentía real.

No solo vívido, sino real. Como si su cuerpo recordara el frío de la mesa de metal. El olor a seda quemada. El peso de una mano sobre su pecho, sujetándolo como si fuera una propiedad.

Y lo peor: las voces.

Aún los oía si cerraba los ojos.
No gritaban.
No chillaban.
Solo susurros.
Familiares. Lejanos.
Como cuentos para dormir de los que no podías escapar.

"Está casi listo."
"Aprieta el hilo."
"Vacía al chico. Haz espacio."

Peter se clavó las uñas en el borde de las mangas, respirando por la nariz y exhalando con los dientes apretados.

Dentro. Fuera. Dentro. Fuera.

Se movió ligeramente, intentando aliviar la rigidez de su espalda, pero eso solo hizo que el ardor en su columna se avivara nuevamente: un dolor fantasma de cosas que no quería recordar.

¿Cuánto de lo que había visto era real? ¿
Cuánto era implantado?
¿Cuánto... ni siquiera era suyo?

O ¿cuánto era suyo?

“Peter Bruce Parker”, susurró para sí mismo.

El nombre le sonó mal en la lengua.

No porque no fuera suyo. Sino porque lo era .
Y eso lo aterrorizaba más que cualquier otra cosa.

¿Qué le habían hecho?

¿Qué había sido antes de la fusión? ¿
Antes de que él —antes de que Peter Parker— se deslizara en un cuerpo ya roto, alterado, vaciado y reconstruido?

La puerta sonó en algún lugar al final. Estaba abierta. Peter salió de sus pensamientos. 

Pasos, no tan bruscos ni estruendosos como esperaban, sino lentos y tranquilos. Familiares, de una forma que, de todos modos, tensó los hombros de Peter.

Bruce Wayne estuvo aquí. Apareció, no como Batman, ni siquiera como el detective áspero y de voz grave del noticiero.

No.
Éste era Brucie Wayne : multimillonario, favorito de los medios, la máscara dorada de Gotham.

Su expresión era suave. Su voz, cálida. Su traje era de corte perfecto y carísimo, no parecía algo que se hubiera puesto recientemente. Se movía como si entrara en una habitación de su propiedad.

"Espero no interrumpir", dijo Bruce suavemente, mostrando esa sonrisa suave y practicada que nunca llegaba a los ojos.

Peter parpadeó una vez. Ofreció una media sonrisa. No se incorporó.

Damian se puso de pie. No por deferencia —nunca—, sino con una precisión que indicaba que estábamos de nuevo ante algo más grande.

Bruce examinó el espacio con deliberada calma, y ​​luego posó la mirada en Peter. Su expresión no cambió, pero algo cambió bajo ella: un surco apenas visible entre sus cejas.

—Debes ser el infame Peter —dijo Bruce con suavidad, acercándose, pero no demasiado. Su tono era cálido. Amable. Perfectamente elaborado—. He oído hablar mucho de ti.

La voz de Peter salió áspera y seca por la falta de uso.

—Genial —dijo secamente—. Puedes buscarme en Google luego.

La boca de Damian se torció como si intentara no sonreír con sorna. Bruce, para su crédito, soltó una carcajada.

—Podría —asintió Bruce con naturalidad, juntando las manos—. Pero pensé que sería más fácil escucharlo directamente de la fuente.

Peter no respondió. Simplemente se bajó la sudadera y miró por encima del hombro de Bruce, hacia un respiradero polvoriento en un rincón de la habitación. El zumbido en su cabeza no había cesado. Ahora era más silencioso, pero constante. Como estática bajo la piel.

Bruce lo observó un instante. Luego, con un gesto que hizo que Damian arqueara ligeramente las cejas, se acercó al sillón frente a Peter y se sentó.

Sin preguntas. Sin órdenes. Simplemente me senté.

Peter lo miró. Sospechoso. Agotado.

Bruce respondió a la mirada con una sonrisa casual, su voz aún cálida y relajada.

Quería agradecerte por cuidar de Damian.

Peter parpadeó. Frunció levemente el ceño. "¿Me estás agradeciendo?"

Bruce se rió entre dientes. "Lo sé. Inusual."

—Sí —murmuró Peter—, no es como si casi me matara la primera vez que nos conocimos.

Damian se aclaró la garganta.

Bruce simplemente sonrió, con los ojos brillantes como los de Brucie. "Bueno, si te quedaste después de eso, claramente eres más valiente que la mayoría".

Peter resopló. Y por un instante —apenas un destello—, parte de la tensión en sus hombros disminuyó.

Pero regresó igual de rápido.

Porque Bruce se inclinó ligeramente. Todavía amigable. Todavía informal. Pero sus palabras tenían un cambio.

He trabajado con mucha gente a lo largo de los años. Algunos jóvenes. Otros… extraordinarios. Y la mayoría tienen algo en común.

La mandíbula de Peter se tensó.

—Llevan más de lo que deberían —dijo Bruce en voz baja—. Y la mayoría cree que tiene que hacerlo solo.

Una pausa.

Los dedos de Peter se cerraron en la manga de su sudadera. No por defensa, sino por instinto de supervivencia.

—No me interesa una sesión de terapia —dijo con la mirada vacía—. Y estoy bien.

Bruce inclinó la cabeza, imperturbable.

"¿Seguro?"

La risa de Peter fue aguda. Amarga. "¿Importa?"

Algo brilló en los ojos de Bruce, algo real, algo inenmascarable, pero desapareció demasiado rápido.

Peter se puso de pie lentamente, con movimientos rígidos como si estuviera hecho de moretones.

—Agradezco la hospitalidad o lo que sea —murmuró—. Pero no busco terapeuta, señor Wayne.

Bruce se levantó con él, con las manos aún relajadas y la voz aún suave.

“No estoy ofreciendo terapia”.

Los ojos de Peter se entrecerraron.

"Estoy ofreciendo una opción " , dijo Bruce.

Otra pausa. Otro silencio que se sintió más pesado que las palabras.

Peter metió la mano en el bolsillo de su sudadera y sacó un recibo doblado. En una esquina, garabateado: un número de teléfono. Se lo entregó a Damian sin hacer alarde.

Mi número. Por si te aburres de estar emocionalmente estreñido o lo que sea.

Damian lo miró. Su expresión era indescifrable, pero la forma en que sus dedos se cerraban sobre el papel era cuidadosa.

Peter se dirigió hacia la puerta.

Bruce se movió levemente, no para detenerlo, sólo para verlo .

"No tienes que correr", dijo Bruce.

Peter miró hacia atrás, con los ojos ensombrecidos y cansados.

"No estoy corriendo."

Bruce no discutió. No se interpuso en su camino. Solo asintió, lentamente.

Peter se fue sin decir otra palabra.

Se quedó afuera un buen rato, pegado a la pared, respirando como si el aire estuviera hecho de cristales rotos. Le temblaban las manos, pero no de miedo.

Por sobrecarga.

Demasiado.
Demasiado pronto.
Demasiado cerca.

No sabía a quién le tenía más miedo: a Bruce Wayne, al grupo, a los recuerdos, al pasado o a sí mismo.

Dentro de su pecho, algo latía. Débil. Invisible. Como un hilo que tiraba de adentro hacia afuera.

Pero Pedro no lo siguió.

Simplemente cerró los ojos… y trató de respirar.

***

Bruce se quedó mirando el lugar del que Peter acababa de desaparecer.

La puerta se cerró con un clic, suave y limpio, como si nunca se hubiera abierto. Como si Peter nunca hubiera estado allí.

Pero Bruce seguía paralizado. Las manos flojas a los costados. La boca ligeramente entreabierta, como si casi hubiera salido una palabra antes de que el chico se fuera. Como si fuera a decir algo.

Él no lo hizo.

Y ahora ya era demasiado tarde.

Peter se había ido. Fuera de la puerta. Fuera de su alcance.

Bruce exhaló, bajo y fuerte, y dejó que sus ojos cayeran al espacio vacío que Peter acababa de ocupar: con la capucha levantada, una postura encorvada, cautelosa e inquieta y demasiado, demasiado cansado para alguien tan joven.

Un chico que se parecía a él. Se movía como él. Se sentía como un reflejo que no había pedido. Y, sin embargo... Había algo más. Algo bajo la piel. Algo que se retorcía.

Bruce podía sentirlo. No por nada era el mejor detective del mundo.

Peter lo había mirado como si sostuviera una granada con el seguro ya quitado, no porque quisiera lastimar a nadie, sino porque no sabía dónde dejarla. Porque la había estado sosteniendo demasiado tiempo .

Y Bruce lo había dejado marchar de todos modos.

Debería haber dicho algo. Debería haberlo detenido. Debería haber hecho... cualquier cosa.

Pero las palabras se le quedaron atrapadas en la garganta como astillas. Como arrepentimiento.

Porque Bruce no sabía cómo decir «Quiero que te quedes» sin que sonara a orden.
No sabía cómo decir «Tengo miedo por ti» sin que sonara a control.
No sabía cómo decir «Creo que eres mío» sin convertirlo en una misión en lugar de una verdad .

Él era Batman. No pidió. No rogó.

Pero tal vez, sólo por esta vez, debería haberlo hecho.

Detrás de él, Damian se movió.

"¿Estás listo?" preguntó Bruce en voz baja.

Damian no habló. Simplemente se dio la vuelta y caminó hacia el coche.

Bruce lo siguió. Y ninguno de los dos dijo una palabra.

El camino a casa fue más silencioso que la muerte. La lluvia caía por el parabrisas en largas y tortuosas venas, y Gotham se veía borrosa como una fotografía antigua: todo sombras, neblina y neón que se convertía en humo.

Las manos de Bruce apretaban el volante con demasiada fuerza. Tenía los nudillos pálidos. La mandíbula apretada. La mirada fija al frente, como si persiguiera algo más allá de la niebla.

No miró a Damian. No porque no quisiera. Sino porque quería.

Y no podía soportar lo que pudiera ver allí. No ahora.

No después de ver a otro chico marcharse de su vida sin decir lo que tenía que decir.

Finalmente, después de lo que parecieron kilómetros de silencio, Damian lo rompió.

“Él simplemente se fue.”

Las palabras no eran de enojo. Ni siquiera eran duras.

Estaban en silencio . Como algo frágil que se sostiene con demasiada fuerza.

Bruce apretó la mandíbula. "Probablemente tenga cosas que hacer. Gente con la que regresar".

Damián miró por la ventana. «En ese caso, quizá siempre tenga cosas que hacer. Gente con quien estar».

Su voz era más dura ahora. Amarga. Burlona. 

Usando las propias palabras de Bruce en su contra, Damian continuó, aún sin mirarlo.

Pero tú también tienes cosas que hacer, Padre. Yo también. Pero cuando él estaba allí, lo dejaste ir. No lo niegues. No lo detuviste. Tu hijo de sangre.

"No quería obligarlo", dijo Bruce.

—No. No lo querías .

El silencio que siguió fue una bofetada.

Bruce se estremeció, solo un poco. Pero lo sintió .

Su voz, cuando llegó, era tranquila. Casi ronca. «Eso no es cierto».

Lo decía en serio. Dios, lo decía en serio. Pero la verdad era más complicada.

Quería a Peter. Pero no así. No roto. No perseguido. No retorcido por algo que Bruce ni siquiera había empezado a comprender. No quería que otro niño perdido cayera en las mismas sombras de las que los demás apenas habían salido.

No quería darle la máscara a otro niño y fingir que era amor.

Y no podía —no quería— traer a alguien a su familia si el costo era convertirlos en otra arma.

No otra vez.

Pero Peter ya se había convertido en algo. Y tal vez Bruce se perdió el único momento en que podría haberle ofrecido algo más.

La Mansión Wayne apareció ante nuestra vista como un fantasma.

Damian salió primero del auto, moviéndose rápido, rígido, con la mirada fija hacia adelante como si tratara de no dejar que nada se derramara.

Alfred los recibió en la puerta, con los brazos cruzados y la mirada penetrante detrás de su calma.

Él no habló.

Damian pasó junto a él sin decir palabra. Bruce siguió sus pasos: subió las escaleras, bajó por el pasillo y entró en su habitación.

Sin golpe.
Solo un clic suave.

Una puerta que se cierra como alguien que no esperaba que nadie lo siguiera.

Bruce se quedó en el vestíbulo.

Hombros caídos. Respiración inestable.

Alfred lo esperaba. Con los brazos cruzados, tranquilo, sereno, como siempre. No había juicio en su mirada. Solo esa maldita y aterradora cosa que Bruce siempre había evitado: la comprensión.

"¿Señor?"

Bruce exhaló. "Se fue."

—Sí —dijo Alfred simplemente—. Lo hizo.

Le dio su número a Damian. Pero no se quedó.

—No —repitió Alfred—. Pero puede que no sea culpa suya.

Bruce se pasó una mano por la cara, arrastrándola hacia abajo lentamente.

“Yo no lo invité.”

—No —repitió Alfred—. Porque tenías miedo de que dijera que no.

“No quería dar por sentado que él querría esta vida”.

Los ojos de Alfred se suavizaron, sólo ligeramente.

—Entonces, quizá la próxima vez —dijo con voz tranquila pero firme—, no le ofrezcas la vida. Ofrécele un lugar .

Las manos de Bruce cayeron.

"Lo miré a los ojos", dijo. "Se parecía a mí".

—Sí —dijo Alfred con dulzura—. Y se fue, como tú también.

Ese silencio volvió a instalarse. Pero esta vez no parecía seguro. Parecía una soga.

Esa noche, Bruce no durmió. Yacía en la oscuridad, con los ojos abiertos, mirando el techo sobre su cama; el mismo techo que había contemplado de niño después de los disparos. Después de la sangre. Después del eco de pasos que nunca regresaron.

Y ahora se oía un nuevo eco. La voz de Peter, grave y amarga: «No me voy».  No. No lo iba a hacer. Pero aun así se iba . 

Todo porque Bruce no había dicho « quédate». Porque no había dicho « por favor». Porque no sabía cómo.

***

Arriba, Damian estaba sentado en la cama, con la sudadera todavía puesta y el número arrugado de Peter en la mano.

No lo había escrito. Aún no. Pero lo haría. Con el tiempo. Porque Peter se lo había dado . No Padre. Ni Oráculo. Ni nadie más. Él. 

Y eso significaba algo.

***

Al otro lado de Gotham, Peter cerró la puerta tras él con un suave clic. La cerradura giró automáticamente. El pasillo se sumió en el silencio. Se quedó de pie en la oscuridad un momento, con la espalda pegada a la madera, los ojos cerrados y la respiración regular. Controlado. Sus manos aún temblaban.

Peter no se sentía como Spider-Man en ese momento. Tampoco se sentía como Peter Parker. No era el niño de Queens. No era el fantasma de Gotham. Solo estática. Solo piel. Solo pedazos. 

Pero ya había llegado hasta aquí, ¿no? No iba a detenerse ahora.

Su apartamento era pequeño. No estaba desordenado, pero estaba habitado. Un colchón en el suelo. Mantas tiradas. Una pila de libros de la biblioteca atrasados. Una taza desportillada con café que no recordaba haber preparado. Las paredes vibraban levemente con el zumbido de un cableado antiguo. Estaba tal como lo había dejado. 

Peter dejó caer su sudadera al suelo, se sentó con las piernas cruzadas frente a la mesa baja de centro y sacó los papeles de debajo. Archivos que había revisado con la ayuda de Karen después del secuestro. Cosas recuperadas del lugar del secuestro cuando la policía lo estaba desalojando. Tenía que asegurarse de que Damian no lo viera. 

Pero encontró estos archivos.
No deberían  existir . 

Extendió la mano, sacó un expediente con la inscripción « Caso Threadkeeper – Instalación aislada 3B » y lo abrió. Dentro: fotos. Escaneos. Mapas. Una foto —granulada y de baja resolución— mostraba una mesa de operaciones metálica.

Peter la miró fijamente durante un buen rato. Su mano se cernía sobre la imagen. Sin tocarla. Todavía no. Le dolía la columna. Una quemadura fantasmal que se extendía sobre el hueso. No sabía si era real, un recuerdo o algo peor.

Vacía al niño. Haz espacio.

Se le revolvió el estómago. Apartó la foto y pasó a la página siguiente. Una lista de nombres. Todos tachados menos uno.

Arachne-00. Estado: Desactivado.

Peter se quedó mirando esa línea hasta que las palabras dejaron de significar algo.

Sabía lo que significaba, pero también lo ignoraba. Recordaba cómo se sentía. No era solo un experimento.

Fue un fracasado . Excepto que... no lo fue. Porque estaba aquí ahora.

—Karen —dijo en voz baja.

Un suave timbre respondió: "¿Sí, Peter?"

Se le hizo un nudo en la garganta. «Saquen todo del archivo de Holloway. Sobre todo sus acogidas. Cualquier persona en el sistema entre 2007 y 2014».

Hubo una pausa. Entonces Karen respondió:
«Accediendo a registros ocultos. Espere, por favor».

Chapter Text

Hola mis queridos lectores (soy muy profesional miren eso), 

Espero que todos estén prosperando, bebiendo agua y no permitiendo que el capitalismo se coma su alma.

Bueno, entonces esto es un aviso de pausa (libro, lo sé), PERO ESCÚCHAME.

Voy a editar los primeros capítulos para que este fic no parezca una carrera rápida de 3 borradores diferentes de Wattpad de 2019 pegados con cinta adhesiva.

¿Por qué? Porque esta historia está teniendo muchísimas visitas (¡vaya! No me lo esperaba para nada) y también porque es un monstruo de Frankenstein que empecé hace dos años, además de la locura que me tiene poseída. Lo que… explica por qué algunas partes parecen escritas por dos personas diferentes con niveles de cafeína opuestos.

PERO no se asusten, hijos míos. Ya tengo un plan sólido, una trama y suficiente daño emocional para que esto siga adelante cuando regrese. 🫡

¿Y también? ¿Alguien dijo que encontró este fic en un TikTok?

¿HOLA??? ¿HAY UN TIKTOK SOBRE ESTO? 😭 Quien lo haya hecho ily sm ❤️❤️🫶 tienes mi serotonina eterna

Bueno, eso es todo. Sigan matando, siendo ingobernables, y quizás relean el fic para que luego puedan señalar mis faltas gramaticales.

Gracias por todo el apoyo chicos, me encanta 💞 

Besos,

Chúpame las bolas (sí, súbete del susto).