Archive of Our Own ^beta

Chapter Text

Draco Malfoy caminaba rápido, casi corriendo, aunque sin atraer miradas; Necesitaba llegar al último carruaje, a cualquier carruaje que lo llevara hasta el castillo. Su respiración era errática, sus manos temblaban. Acababa de bajarse del tren, no sin antes lanzarle una patada a la cara a Potter, sintiendo el crujido satisfactorio de la nariz de su eterno rival bajo su pie. Por un breve instante, una chispa de euforia recorrió su cuerpo al imaginario a Potter arrastrándose, incapaz de devolver el golpe. Pero ese destello pronto se desvaneció, dejando a Draco alerta, mirando a su alrededor, esperando que algún amigo de Potter, algún profesor, apareciera para cobrarse venganza.

Sin embargo, nadie vino. Draco siguió su camino, y el silencio de esa amenaza que nunca llegó se convirtió en un recordatorio más cruel. Sus nervios, antes exaltados, se desmoronaron como arena en un reloj roto. Subió al carruaje y dejó que el traqueteo rítmico lo meciera, aunque cada movimiento del carruaje no hacía más que reavivar sus pensamientos más oscuros, aquellos que había tratado de enterrar desde hacía meses.

No había querido regresar a Hogwarts. No este año, no ahora que sabía lo que lo esperaba en cada esquina del castillo. No ahora que el destino había caído sobre su familia como una sentencia irrevocable. La misión. Un encargo del Señor Oscuro, como si se tratara de algún tipo de regalo retorcido, algo que Draco entendía que no podría cumplir, algo que todos sabían que fallaría. El mismo Señor Oscuro sabía que Draco no era más que un peón desechable en ese macabro juego, y eso era lo que más le dolía. Todos ya daban por hecho su fracaso; ni siquiera su madre albergaba la ilusión de que él podría salir victorioso.

Pero no había opción, y cada vez que cerraba los ojos podía ver la cara de su madre, Narcissa, destrozada pero decidida, dispuesta a vender hasta su última gota de orgullo para protegerlo. Su padre, Lucius, reducido a un ruego constante, al borde de la desesperación, lanzando súplicas sin descanso al Señor Oscuro, algo que jamás se habría permitido en otros tiempos. La humillación de su padre era su carga, pero también su protección. Draco sabía que Narcissa habría dado todo por él, habría muerto, habría soportado cualquier tortura, pero Lucius, quizás por primera vez en su vida, había entendido la crueldad de la situación. En su cumpleaños número dieciséis, Draco había descubierto la magnitud de las consecuencias, una verdad que prefería no haber conocido jamás.

Narcissa Malfoy estaba como una salva. Su madre, su única constante, había sido preservada de la ira del Señor Oscuro. Pero la condición era clara: el precio de su seguridad sería él mismo. Draco Malfoy era el sacrificio, y la marca que llevaba en el brazo no era un símbolo de lealtad, ni siquiera de terror; era una marca de humillación, la señal de que su vida ya no le pertenece. Se la había ganado un cambio de su libertad, y el Señor Oscuro se la había grabado para asegurar que todos vieran que Draco no era nada más que un símbolo de la sumisión de su familia. Era una sentencia de muerte disfrazada de obediencia, un acto de poder cruel y sin propósito.

"¿Qué esperas conseguir?", se preguntaba a sí mismo en esos momentos de insomnio, noches interminables donde el silencio era roto solo por el eco de sus propios gritos en su cabeza. Escuchaba el sollozo de su madre, los gritos furiosos de su tía Bellatrix cuando comprendió la verdad: Draco había sido marcado para morir, para fallar. Las sombras de esas noches quedaron grabadas en su memoria como tinta indeleble, y aunque su madre trataba de calmarlo y Bellatrix intentaba soportarlo, el peso de esa responsabilidad se iba transformando en un abismo. Cada día, Draco perdía un poco más de sí mismo, hasta que casi nada quedaba aparte de una fachada vacía y fracturada.

Con el carruaje avanzando, los recuerdos lo envolvían, imágenes borrosas y voces ahogadas. Veía a su padre con el uniforme gris de Azkaban, los ojos hundidos, mirándolo con un horror que Draco jamás había presenciado en él. Había sido tan extraño ver a su padre quebrarse, pero el horror en sus ojos cuando Lucius descubrió la marca en su brazo era inconfundible. Habían sido años, años incontables en los que Lucius Malfoy había ostentado la Marca Oscura como un distintivo de honor. Su padre, que alguna vez fue temido y respetado, ahora era una sombra de sí mismo, aterrado por la idea de que el mismo destino al que él había brindado lealtad ahora consumiría a su propio hijo.

El carruaje se detuvo, y el vacío en su pecho se hizo más denso, más palpable. Hogwarts, su refugio de infancia, se había convertido en una prisión. Ya no sentí la emoción que alguna vez sintió al regresar al castillo; ahora se sentía como un intruso, como si el suelo mismo supiera que él era una anomalía, algo corrupto, un objeto roto que no pertenecía allí. Sabía que en el fondo, nadie de su familia quería que él llevara la Marca Oscura, nadie deseaba verlo en esa situación. Era un reflejo de la impotencia de los Malfoy, la confirmación de que habían sido derrotados. No era la Marca que su padre había recibido en los días de gloria, cuando ser mortífago significaba poder; era la Marca de la sumisión, el castigo.

Draco bajó del carruaje y, por un momento, la urgencia de huir casi lo venció. "Solo necesito un poco de tiempo", pensó, sintiendo cómo su respiración se aceleraba y sus ojos se humedecían sin su permiso. ¿Tiempo para qué? Sabía que el tiempo no le ofrecería soluciones, pero cada fibra de su ser clamaba por unos momentos de paz, por un respiro en medio de la tormenta que amenazaba con consumirlo.

Sabía que no había salvación para él. Su vida, su alma, su identidad... todo había sido ofrecido en sacrificio. Draco Malfoy estaba muerto desde el momento en que ganó esa Marca, solo que el mundo todavía no lo había notado. Y mientras sus pies lo guiaban hacia el castillo, su corazón latía al ritmo de un destino ineludible, una sentencia silenciosa que solo él entendía en su completa desesperación.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Desde muy pequeño, Draco había sabido que era diferente. No solo por su nombre resonante, su brillante cabello rubio o el prestigio de los Malfoy; él era consciente de que había algo en su interior que lo distinguía.

Su madre, siempre lo protegía, le prestaba una atención que Draco interpretaba como devoción. Al principio, él pensaba que era por ser su hijo, porque él mismo era especial, único, destinado a ser grande. Su infancia transcurrió en una burbuja de mimos y privilegios, rodeada de lujos que otros solo podían soñar. Narcissa no permitió que ningún niño externo alterara la vida de Draco. Los amigos eran algo secundario, innecesario. No los necesitaba porque él, Draco Malfoy, era suficiente. Además, si había tenido una infancia solitaria, tampoco había sido una soledad amarga. Tenía a los elfos para jugar, los pavos de su padre para atormentar, y su madre siempre estaba cerca, atenta a todos sus deseos.

Con el tiempo, Draco se había convencido de que estaba destinado a grandes cosas, que un día todos lo verían y reconocerían su superioridad. Imaginaba cómo las personas lo idolatrarían, queriendo acercarse a él. En su mente de niño, Hogwarts sería el lugar donde esto sucedería, donde su brillo único lo haría el centro de atención.

Y entonces apareció él. Ese flacucho de cabello enredado y ropas terriblemente grandes que no sólo ignoró al niño su presencia, sino que lo miró con desdén.

Draco no podía entender cómo ese niño no parecía percibirlo, cómo ni siquiera le dedicaba una mirada de interés genuino. Nunca lo admitiría, pero esa indiferencia le había dejado una herida sutil y persistente. No fue el rechazo lo que le dolio; Fue que, en ese momento, Draco sintió que ese niño no lo reconocía como la figura grandiosa que él estaba convencido de ser.

Eventualmente, las cosas se hicieron más claras cuando su padre, decidió compartir una revelación familiar: el don único de los Malfoy.

"Nuestro linaje es bendecido, Draco. La diosa Hécate ha dejado una marca en nuestra sangre", le dijo su padre, con esa solemnidad casi teatral que solía usar. Draco enarcó una ceja al principio, entre la incredulidad y la curiosidad. Aquel día, Lucius le explicó que los Malfoy no solo tenían una conexión fuerte con la magia, sino que cada uno de ellos era capaz de percibir la magia de formas diferentes. Su padre, por ejemplo, podía oler la magia, como un rastro aromático que quedaba en el aire. “Es ridículo”, pensó Draco al principio, hasta que Lucius añadió: “Así es como me enamoré de tu madre. Podía sentir su esencia, la dulzura en el aire cuando ella estaba cerca”.

Draco siguió sin convencerte del todo hasta que finalmente notó la manera en la que él mismo experimentaba la magia: él la veía.

A los once años, comenzó a darse cuenta de que el mundo mágico no era un espectáculo de luces para todos. Para Draco, cada mago tenía un brillo único, algunos más vibrantes, otros apenas perceptibles, como luces suaves o cegadoras que nadie podía ver.

En su niñez, Draco supuso que esto era una característica normal, hasta que Pansy, confundida y molesta, le dijo que lo que veía era simplemente ridículo. Aun podía recordar la vez en que se burló de Weasley en el tren, comentando que era tan pobre que carecía de un brillo digno, y la reacción de sus amigos, quienes se rieron a pesar de no entender. Draco se dio cuenta entonces de que no todos percibían lo mismo. Fue, en cierta forma, un descubrimiento que lo incomodó, porque aquello que él consideraba tan normal resultaba ser una peculiaridad propia.

Pero había algo que le intrigaba, algo que regresaba a Harry Potter el centro de sus pensamientos más de lo que habría deseado. Potter no solo brillaba, sino que lo hacía de una forma que Draco nunca había visto en nadie más. Su luz era intensa, casi cegadora, tan única que resultaba imposible de ignorar. Durante su primer año, fue algo fascinante y confuso, una razón más para mantener la atención en él, a pesar de sus intentos de despreciarlo.

Sin embargo, mientras los años avanzaban, lo que Draco había percibido como curiosidad se transformó en obsesión. Los demás lo llamaban “el acosador del héroe” a sus espaldas, y Draco no podía evitarlo; Cada vez que Potter entraba a una sala, era como si su propio don lo obligara a girar la cabeza hacia él.

Y ahora, en sexto año, esa peculiaridad ya no era motivo de orgullo, sino de angustia. Draco vio la magia, el brillo de todos, pero también sintió que su propio resplandor se apagaba lentamente, como una vela consumiéndose. Su don le permitía percibir con intensidad el aura oscura de su propio hogar, el peso de una misión imposible que se cernía sobre él como una nube que parecía absorber cualquier chispa de esperanza que pudiera albergar. El don de la familia Malfoy, el que alguna vez mostró un privilegio, era ahora una maldición silenciosa que le recordaba cada día cuán oscuro se había vuelto su camino. Veía la magia, pero también veía que la suya disminuía.

Cada noche, Draco se despertaba con el eco de las palabras de su tía Bella, con la sensación de su madre abrazándolo como si intentara protegerlo de una tormenta. Recordaba cómo su tía Bella reía, no con alegría, sino con una crueldad fría, advirtiéndole que, si fallaba, toda la familia pagaría el precio. En esos momentos, deseaba perder esa capacidad de ver la magia, no quería ver la luz de sus padres parpadear. El don que antes le hizo sentir especial ahora le permitía observar, impotente, cómo la oscuridad cubría poco a poco a su familia.

Draco quería ser fuerte, de convencerse de que él podía llevar a cabo la misión. Sin embargo, cada día, cada vez que veía una carta de su madre, una parte de él temía que el final estaba más cerca de lo que quería admitir. “Solo necesito un poco de tiempo”, se decía una y otra vez, esperando que algún día pudiera creer sus propias palabras, que tal vez ese tiempo podría devolverle algo de la luz que Potter parecía tener en exceso.

La magia de Potter era el único destello en esa oscuridad asfixiante. Podía sentirla a kilómetros, brillando, haciéndole enojar y desesperarse.

¿Por qué tenía Potter que andar siempre tan… tan incandescente ? Draco había llegado a compararlo con el fuego de un dragón: Potter irradiaba una fuerza tan intensa que Draco podía imaginarlo ardiendo en llamas sin inmutarse, mientras él, por su parte, quedaba expuesto, vulnerable y, si era honesto consigo mismo, también fascinado.

“Es como si quisiera irritarme, como si me siguiera solo para recordarme su absurda existencia”, murmuraba, exasperado. Aunque claro, prefería mil veces soportar el imán que Potter ejercía sobre él que el bombardeo constante de preguntas de Theo.

Theodore Nott era una distracción que había tomado por curiosidad. En cuarto año, Draco había comenzado a verlo de una manera que él mismo no podía explicar. Los ojos de Theo, marrones, pero de un tono oscuro y profundo que a veces dejaban entrever motas verdes, le ofrecían un respiro de la rutina. Theo no era como Blaise ni como Pansy, y definitivamente no tenía el descaro de Potter. Era callado, discreto, y, en el mejor de los casos, un enigma que parecía adecuado para matar el aburrimiento. Draco, en un inicio, había asumido que Theo, con su carácter retraído y su dedicación inquebrantable a los libros, era simplemente una compañía tranquila. Pero, a la par de las clases y de los días grises, Theo se había convertido en alguien más, en una sombra con la que intercambiaría miradas en las clases, en un escape.

Draco recordaba con claridad la primera vez que Theo le había besado: con torpeza y una inocencia desesperada que a Draco le resultaba hasta tierna.

Theo no era como Pansy, quien parecía una experimentada y calculadora desde el principio. Tampoco como Blaise, que casi le resultaba repelente con su exceso de confianza. No, Theo había sido torpe, inexperto, pero tenía un calor extraño y auténtico que Draco no había esperado encontrar en nadie. Esa honestidad fue lo que le impulsó a continuar, como si en Theo existiera una suerte de refugio para todo aquello que él mismo no podía aceptar de sí mismo. Sin embargo, al pasar el tiempo, Theo se tornó un tanto… repetitivo, y Draco, que en el fondo anhelaba algo más emocionante, comenzó a desear que las cosas se tornaran menos predecibles.

“¿Por qué no puedes simplemente dejarlo?” se recriminaba, a veces en voz alta, mientras Theo le miraba con una mezcla de incomprensión y tristeza que a Draco le pesaba más de lo que quería admitir. No es que odiara a Theo ni que no quisiera su compañía, pero ese año, ese espantoso sexto año, todo lo que quería era desaparecer, y Theo no parecía entenderlo. Estaba tan asfixiado con Potter y sus constantes encuentros, esa atracción casi insana que no podía sacarse de la cabeza, que lidiar con Theo, sus preguntas y sus celos silenciosos, solo lo exasperaban más.

Era irónico , pensaba Draco, que mientras Potter ignoraba esa atracción que parecía unirlos como polos opuestos de un imán, Theo se mostrara cada vez más empeñado en sus preguntas, en sus silencios incómodos, en una necesidad que Draco no podía satisfacer ni entendía del todo.

"¿Por qué no puedes ser como Blaise o como Pansy? Tomarte las cosas con ligereza y dejar de hacerme sentir como si te debiera algo", murmuraba Draco con un suspiro apresurado cuando Theo le buscaba en los corredores, con su persistente mirada a la que él apenas respondía.

Lo cierto era que Theo, con su calma y su misterio, nunca podría ser el fuego que Draco anhelaba, ese fuego que se avivaba en cada encuentro con Potter, en cada vez que lo sentía demasiado cerca. Podía llamarlo odio, desprecio, una necesidad inconsciente de molestar al héroe de Hogwarts, pero sabía que era más profundo, que rozaba lo que siempre había soñado sentir ya la vez le aterrorizaba.

Durante las noches, Draco se sorprendió recordando la primera vez que había visto a Potter en el aire, volando como si nada más existiera. Era, sencillamente, una visión que le quitaba el aliento, y que deseaba con un fervor que solo podía igualar el odio que sentía por él. "Todo es tu culpa, Potter", pensaba con una mezcla de rencor y admiración. “Si no hubiera aparecido en mi vida, podría estar tranquilo, sin preocuparme por todo esto, sin sentir esta horrible incertidumbre”.

En esos momentos, Draco se odiaba a sí mismo. Despreciaba su necesidad de llenar un vacío que Theo no podía colmar, que sus padres no podían sanar, y que ni siquiera la magia, con todos sus misterios, podía satisfacer. Y peor aún, sabía que nadie debía enterarse. Ni Theo, ni Pansy, ni Blaise, y mucho menos Potter. Si alguien descubriera el desastre que Draco era por dentro, sería el fin de su control, de ese semblante de orgullo y superioridad que había construido como su propia armadura. Cada carta de su madre lo recordaba, como una advertencia constante de lo que significaba ser un Malfoy. No podía, no debía dejar que nadie viera su debilidad.

Draco estaba atrapado. La misión lo aplastaba, y sus propias emociones lo devoraban desde dentro. Y aunque intentaba convencerse de que podía cumplir, de que podía salir de este intacto, había un rincón en su mente que sabía que su vida, su futuro, no era más que una jaula de expectativas, mentiras y miedos.

Por eso, cada vez que veía a Potter en los pasillos, sentía algo entre furia y alivio. A veces deseaba que Potter descubriera todo, que comprendiera la magnitud de su miseria, pero al mismo tiempo, el temor de mostrarse vulnerable lo hacía retroceder, lo hacía hacer sus comentarios afilados y sus miradas de desprecio, tratando de recordar por qué debía odiarlo. Era una batalla entre lo que quería y lo que debía, una batalla que estaba perdiendo día a día.

Así que Draco siguió. Seguía con la misión, escapando de Theo, con su finida seguridad, aferrándose a la esperanza de que algún día esa parte de él que aún no había colapsado podría salvarlo. Solo necesitaba un poco de tiempo, aunque supiera que el tiempo, más que su amigo, era su verdugo, marcando el momento en que tendría que enfrentarse a todo lo que había tratado de ignorar.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco salió del aula de Pociones con una expresión fría y calculada, sosteniendo la mirada al frente para evitar que cualquiera se cruzara en su camino. No quería contacto, ni interrupciones. La clase había sido un desastre: se había mantenido despierto únicamente por la presencia de Potter, a quien podía percibir siempre que estaba a unos metros de él, como si la magia del chico se quemara en el aire a su alrededor, o tal vez simplemente lo tenía tan arraigado en la mente que su presencia lo hacía sentir que algo iba a explotar. Ni siquiera sabía cómo descifrar esa sensación, pero la frustración se intensificaba cada vez que Potter estaba cerca.

Sin embargo, antes de que pudiera llegar a la tranquilidad de su sala común, Theo interceptó su paso con una mirada fija que no había visto antes en él. Theo, el chico callado y casi invisible, con sus ojos marrones que siempre parecían sin vida, se veía ahora claramente agitado. Draco no pudo evitar fruncir el ceño.

“Theo, ¿qué haces?” –preguntó con un tono de impaciencia, intentando esquivarlo.

Pero Theo no se apartó; al contrario, dio un paso adelante y se plantó frente a Draco, su rostro mostrando una emoción que rara vez le había visto.

“¿Qué es lo que pasa contigo, Draco?” Theo levantó la voz lo suficiente como para atraer las miradas de los estudiantes que salían del aula. Draco sintió un chispazo de placer mezclado con sorpresa; Theo jamás se había mostrado así de desafiante. Era irritante.

“¿Puedes no hacer esto aquí?” replicó Draco, bajando la voz y mirando de reojo, anticipando que en cualquier momento Potter podría aparecer y verlo en una escena que, a su criterio, no le hacía justicia a su imagen de heredero de los Malfoy.

"No, Draco, ya basta. ¡He intentado hablar contigo por semanas, he escrito cada día, y ni siquiera te molestas en leer lo que te envío!" Theo levantó la voz una vez más, y Draco sintió la punzada de la humillación y el enojo.

Con un suspiro de exasperación, Draco agarró a Theo del brazo y lo arrastró hacia un salón vacío en las mazmorras. A regañadientes, cerró la puerta tras ellos y cruzó los brazos, observando con desdén el rostro enrojecido de Theo.

“¿Ya puedes decir lo que sea que tanto quieres decir?” espetó Draco, sin molestarse en disimular su impaciencia. Estaba más preocupado por asegurarme de que nadie había visto el espectáculo en el pasillo que por escuchar lo que Theo tuviera que decir. Si alguien lo había visto… Salazar, ni siquiera quería pensar en lo que eso significaría.

Theo respiró hondo y lo miró a los ojos, esa mezcla de angustia y esperanza que en otro momento le habría parecido entretenida. Ahora le parecía tediosa, casi patética.

"¿Está en serio, Draco? ¿No tienes nada que decirme? ¿Ni siquiera vas a explicarme por qué de pronto decidiste... simplemente ignorarme?" Las palabras de Theo temblaban levemente, y Draco desvió la mirada hacia un rincón de la habitación, sintiendo la incomodidad crecer en él como un veneno lento.

“No sé de qué hablas, Theo”, dijo Draco, con una sonrisa de suficiencia, descubriendo que el interés de Theo le parecía una simple anécdota sin importancia. “No creí que esto fuera tan… trascendental para ti”.

Theo dejó escapar una risa amarga y sacudió la cabeza. "¿Que no creíste que era tan trascendental? ¿Te das cuenta de lo ridículo que suena eso viniendo de ti? Fuiste tú quien empezó esto, Draco. Fuiste tú quien aparecía en mi cama cada noche, quien me escribía, quien..."

“¿Te escuchas?” Cortó Draco, con una expresión de aburrimiento evidente. "Estás haciendo un escándalo por... nada. Francamente, Theo, estás empezando a aburrirme".

Theo se quedó en silencio por un momento, como si la dureza de esas palabras lo hubieran golpeado severamente. Su expresión de asombro y tristeza mezclada se volvió casi insoportable para Draco, que empezaba a tamborilear los dedos contra su brazo con impaciencia.

“No entiendo cómo cambias tanto en tan poco tiempo”, dijo Theo finalmente, con un tono apenas audible. “Es como si de un día para otro… yo dejara de ser alguien para ti.”

Draco suspir, perdiendo rpidamente la poca paciencia que le quedaba. "¿Es que no lo entiendes, Theo? Todo esto... tú... era solo una distracción. No sé en qué momento pensaste que era algo más."

Theo lo miró con una mezcla de incredulidad y dolor. “¿Entonces para ti, todo lo que tuvimos no significó nada?”

"Exactamente", dijo Draco, con una expresión indiferente. "Fue interesante al principio, sí. Pero ahora..." miró a Theo de pies a cabeza, dejando claro su desdén. "Ahora es solo aburrido. Tú... estás aburrido, Theo".

Theo apretó los puños, y por un momento, Draco pudo ver la rabia y la tristeza entrelazadas en su mirada. Sin embargo, Theo no respondió, no elevó la voz ni intentó contradecirlo. Solo lo miró con una desolación que habría sido impactante para cualquiera… menos para Draco.

“Draco”, dijo Theo, en un tono mucho más bajo, lleno de una tristeza resignada, “pensé que yo… que nosotros…”

"¿Tú qué, Theo? ¿Pensaste que éramos algo?" Draco soltó una carcajada burlona. "Mira, me diste lo que necesitaba en ese momento, ¿de acuerdo? Te lo agradezco. Pero ya se acabó. No necesito que estés siguiendome, haciéndome perder el tiempo. Y, si te soy honesto, lo que menos necesito es tener que escuchar tus reclamos. No tengo tiempo ni interés en darte explicaciones."

Theo se quedó callado, y por un momento Draco pensó que finalmente lo había comprendido. Sin embargo, cuando Theo dio un paso hacia él, con los ojos llenos de lágrimas y la voz temblorosa, la frustración en Draco se hizo palpable.

“Yo… solo quería saber si en algún momento fui algo para ti”, murmuró Theo, casi en un susurro.

Draco lo miró, agotado, y esbozó una media sonrisa, una sonrisa amarga y vacía. "Lo siento, Theo. Nunca fuiste nada".

Ese fue el golpe final, y Theo lo sintió como una puñalada. Pero Draco ya no estaba ahí para verlo. Giró sobre sus talones y salió del salón sin mirar atrás, con una mezcla de alivio y desdén en su rostro. Al pasar de nuevo por el pasillo, percibió el brillo característico de Potter, siempre a una distancia segura, siempre sin tocarlo, sin acercarse más allá de lo necesario. Por alguna razón, esa sola presencia le pareció más significativa, más intensa, más vital que toda la conversación que acababa de tener con Theo.

“Al menos él sí tiene algo de vida”, murmuró para sí mismo, con una sonrisa amarga, mientras se alejaba, dejando a Theo solo en el salón, con el corazón destrozado y sin ninguna respuesta.

Chapter Text

La situación con Theo estaba llevando a Draco a un límite en el que nunca imaginó verso. Al principio había pensado, erróneamente, que aquella conversación en el salón abandonado sería el final de los tormentosos intentos de Theo de retenerlo a su lado. Supuso que las palabras directas, casi crueles, harían su efecto y Theo comprendería. Pero no. Parecía que su mensaje había surtido el efecto contrario: Theo ahora lo perseguía con una persistencia que bordeaba la desesperación.

Cada clase compartida entre ellos se había convertido en una prueba de paciencia. Draco lo miró acercarse y se colocó estratégicamente en el asiento junto a él, despejando cuidadosamente el lugar, con la esperanza de que Draco decidiera sentarse a su lado. Draco, por supuesto, ignoraba cada esfuerzo, se mantenía lo más lejos posible, y cuando Theo le enviaba alguna de sus notitas, las dejaba caer al suelo, arrugándolas con una precisión fría.

Pero Theo no se detuvo. No, cada día había un gesto nuevo, una atención que a Draco le resultaba más y más insoportable. Primero fueron los dulces, esos pequeños chocolates y caramelos que Theo colocaba en su bolso o deslizaba discretamente sobre su mesa. Draco ni siquiera los tocaba; simplemente se los entregaba a Crabbe o Goyle, que, encantados con la recompensa gratuita, no perdían la oportunidad de devorarlos con entusiasmo. Luego llegaron los pétalos de rosa, recortados en forma de corazones, tan ridículamente románticos que Draco sintió náuseas cada vez que veía uno aparecer en su mesa.

“¿De verdad cree que voy a caer en esto?”, murmuraba entre dientes, aplastando con saña los pétalos contra el suelo. Pansy, que siempre estaba cerca y nunca perdía la oportunidad de burlarse, reía con sorna cada vez que Draco intentaba librarse de los obsequios de Theo.

“No sabía que eras tan inolvidable, Draco”, le susurraba a Pansy en tono burlón, observando con una media sonrisa cómo él incendiaba una carta de Theo antes de que la tinta terminara de secarse. “Debo decir que Theo tiene un gusto bastante… interesante”.

Draco le lanzaba una mirada asesina a Pansy, pero ella solo reía más, y él se limitaba a gruñir, volviendo su atención a lo único que le importaba: el pasillo del séptimo piso. Aunque, incluso eso comenzaba a estar afectado. Desde que Theo había comenzado con aquellos gestos interminables, Draco sintió como si cada rincón de su vida estuviera invadido. La sala, que antes había sido un refugio para su misión, se le estaba escapando, ocupada por la insaciable necesidad de Theo de obtener su atención.

A esas alturas, Draco deseaba fervientemente desaparecer. No solo estaba Theo acosándolo, sino que, para colmo, Potter había intensificado su vigilancia, siguiéndolo con una insistencia y una frecuencia que resultaban más que inquietantes. Draco podía sentir los ojos de Potter clavados en su espalda a cada paso, como si fuera incapaz de disimular el interés que parecía tener en él. Hasta en los momentos más rutinarios, Potter aparecía. Draco, aunque intentaba ignorarlo, sentía que su presencia lo envolvía, como una sombra que nunca abandonaba su lado.

Y si eso no era suficiente, parecía que todo el colegio comenzaba a notar la situación. Incluso Snape, en quien Draco había intentado confiar para resolver el molesto problema de Theo, había mostrado una exasperación insólita. Cuando Draco se quejó de los insistentes intentos de Theo de “enamorarle” con aquellos gestos absurdos, Snape lo miró con una severidad que lo dejó sin palabras.

“Tienes lo que te mereces, Draco”, le espetó Snape en tono sombrío. “Fuiste tú quien buscó la compañía de Nott, no al revés”.

Draco abrió la boca para protestar, pero el tono de Snape no daba lugar a discusiones. Salió del despacho con la mandíbula tensa, sintiéndose traicionado y, aún peor, humillado. No era en solitario Theo, Potter o Snape; También Blaise parecía haber encontrado en la situación la oportunidad perfecta para sus burlas.

“¿Quién lo diría, Malfoy?” Comentó Blaise un día en la sala común de Slytherin, mientras Draco intentaba ignorar la última carta perfumada que Theo le había enviado. "Lograste que Nott se volviera loco por ti. ¿Cuál es tu secreto para volver locos a los hombres?"

“¿De qué estás hablando?” Draco bufó, sintiendo cómo el color subía a su rostro, entre la ira y la vergüenza.

"Oh, vamos, Draco. Daphne estaba preguntándote eso en el Lago Negro el otro día. Pensé que al fin habías tenido suficiente y nos contarías tu secreto", dijo Blaise con una sonrisa burlona. Draco sintió cómo el suelo se tambaleaba bajo él al recordar ese momento.

El incidente en el Lago Negro había sido una de las humillaciones más grandes de su vida. Daphne, entre risas, había gritado su pregunta para que medio colegio la escuchara, y Draco tuvo que soportar las miradas de decenas de alumnos, las risas y los murmullos. A Potter, quien parecía haberse multiplicado en cada rincón del colegio, no le pasó desapercibido el momento. Su mirada, clavada en Draco desde la distancia, fue suficiente para hacer que Draco se sintiera como si quisiera hundirse en el mismo lago.

Ahora, no pasaba un solo día en que Potter no lo seguía, como si estuviera decidido a averiguar cada uno de sus movimientos. Draco estaba seguro de que Potter sospechaba algo, aunque no podía precisar qué. La constante atención de Potter, sumada a la de Theo, era casi insoportable. Cada vez que intentaba enfocarse en su misión, lo interrumpía la sensación de aquellos ojos verdes observándolo.

Y si había algo peor, era que Potter ni siquiera intentaba disimular. Draco sintió que estaba al borde del colapso, que si Theo continuaba con sus intentos de cursis y Potter con su vigilancia constante, podría perder la cabeza. Ya no podía respirar tranquilo ni en la misma sala común, sin la paranoia de que Potter estuviera esperando en el pasillo o Theo preparando algún otro intento romántico.

“Si Theo no deja de molestarme”, dijo Draco un día mientras caminaba por el corredor, con Pansy a su lado, “no me importaría hacerle pagar con algo que le doliera de verdad”. Sin embargo, en cuanto captó una figura conocida a unos metros —esa figura de cabello negro y actitud intencionadamente casual—, la rabia se mezcló con una chispa extraña, una combinación de odio y desafío.

“¿Qué vas a hacer, Draco?” Pansy murmuró, notando cómo su mandíbula se apretaba. "Theo te tiene acosado, y Potter... bueno, él es Potter. Tal vez deberías maldecir a los dos y terminar con esto".

Draco la miró de reojo y apenas esbozó una sonrisa amarga.

“No sería mala idea”, dijo entre dientes, mientras sus pensamientos volvían a Potter, como un remolino imposible de evitar. Potter, que nunca lo dejaba en paz, Potter, que parecía tener un extraño interés en él, un interés que, por absurdo que fuera, tenía la maldita habilidad de atraparlo.

Draco observa con desdén el interior de la sala de las cosas ocultas. Estaba en su pequeño refugio improvisado, apenas iluminado por el par de velas que había colocado en un rincón para ver el trabajo que debía hacer en el armario evanescente. Estaba exhausto, harto y, además, enfadado. ¿Por qué? Porque nada parecía salir como él quería.

Theo había dejado de molestarlo, lo que en teoría debería haber sido un alivio. Sin embargo, ahora Draco sentía una irritante sensación de vacío. Como si, después de semanas de tolerar esas notas empalagosas, los dulces que nunca comía y los ojos de Theo posándose en él con una devoción patética, algo se hubiera roto en su día a día. Lo peor era que Theo ni siquiera se había despedido. Simplemente se detuvo, como si le hubieran apagado el interruptor. Draco suspir, entregndole una patada al armario.

“Estúpido”, murmuró entre dientes, sin saber muy bien si se refería a Theo oa sí mismo.

Había dejado el equipo de Quidditch, algo que había dolido más de lo que le gustaba admitir. Cuando los nuevos miembros de Slytherin pasaban por la sala común rumbo a la práctica, luciendo arrogantes en sus túnicas verdes y plateadas, Draco sintió una punzada en el pecho. Al principio, fue tan fuerte que estuvo tentado a pedirle a Snape que lo dejara reincorporarse, aunque eso le significara rogar. Sin embargo, supo que no sería posible. Su vida ya no era suya. Era un esclavo de las circunstancias, un peón en el tablero de ajedrez del Señor Oscuro. Así que, se repetía con amargura, no podía permitirse esos lujos.

Y luego estaba Potter. Potter, quien había logrado distraerse de su incansable persecución hacia Draco desde que había sido nombrado capitán del equipo de Gryffindor. Al parecer, la noble causa de dirigir a los leones rojos y dorados requería toda su atención. Draco, por supuesto, debería haberlo celebrado. Estar libre de esos ojos verdes irritantes, siempre observándolo desde la distancia, debería haber sido un regalo caído del cielo. Sin embargo, la ausencia de Potter había dejado una inquietud inconfesable en su pecho. Draco sacudió el pensamiento, furioso consigo mismo por tan solo considerarlo. ¿Por qué debería importarle Potter, después de todo?

Durante las semanas en las que Theo le había estado enviando esos gestos absurdamente cursis, Draco se había acostumbrado a ser el centro de atención. Sí, había quemado los pétalos en forma de corazón y había ignorado las miradas de Theo, pero parte de él, una parte pequeña y egoísta, había disfrutado de la adoración silenciosa que recibía. Había sido algo en lo que se podía recostar, una especie de recordatorio de que aún tenía cierto control en su vida. Y ahora, esa constante se había esfumado.

Pero él no era Draco Malfoy para dejar las cosas así. No, si Theo pensaba que podía simplemente borrarlo de su vida, tenía otra cosa en mente.

Draco se sorprendió a sí mismo encontrando excusas para pasar por donde estaba Theo, lanzándole miradas sutiles o sonrisas indirectas. A veces, se encontraba insinuándole que tal vez había dejado el equipo de Quidditch porque alguien (nadie en específico, claro) había acaparado demasiado su tiempo. Theo, sin embargo, parecía completamente inmune, como si finalmente hubiera decidido que Draco no era su centro del universo. Y eso lo enfurecía.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco seguía caminando por el corredor con Pansy, su postura erguida y altiva, pero su expresión fría era traicionada por el ardor en su pecho. Al pasar junto a Theo, quien no se dignó ni siquiera levantar la mirada, algo se retorció dentro de él. Era una furia sorda, una mezcla de disgusto y ofensa que Draco no estaba dispuesto a verbalizar.

“¿Qué te ocurre?” Pansy notó su cambio de expresión, su rostro enrojecido apenas un instante, el suficiente para que ella supiera que algo lo había afectado profundamente.

Draco presionó los labios y miró hacia otro lado, deseando reprimir ese pinchazo en su orgullo. “Es como si de repente se hubiera olvidado de mí”, murmuró, tratando de restaurarle importancia, aunque sus palabras estaban cargadas de reproche y algo muy parecido al despecho. ¿Acaso ese abandono no era lo peor que podía sucederle? No recordaba la última vez que alguien se había atrevido a tratarlo con tan poca importancia desde lo sucedido con Potter en el tren del primer año.

Pansy soltó una risa corta, divertida, como si le resultara inconcebible que algo así afectaría a Draco. “Oh, Draco, no me digas que estás triste”, replicó, con una sonrisita burlona. "Tú mismo dijiste que Theo era patético. Que te hacía perder tiempo."

Draco levantó la barbilla rápidamente, como si alguien lo hubiera golpeado en su orgullo. “Y lo es”, respondió con frialdad, cruzando los brazos y mirando por encima del hombro, una ceja arqueada con perfecta elegancia. "Pero que deje de perseguirme de la noche a la mañana... Eso simplemente no es aceptable. ¡Soy un Malfoy! No se supone que alguien pueda simplemente olvidarme como si no fuera nada".

Pansy rodó los ojos, encogiéndose de hombros con la misma indiferencia que Draco hubiera querido demostrar. “¿No será que solo quieres que todos estén tras de ti, incluso si no te importan ni un poco?” Lo miró con esa mezcla de burla y resignación que solo una amiga de toda la vida podía permitirse.

Draco alzó una ceja, sosteniendo la mirada de Pansy como si hubiera insinuado algo ridículo. “¿Qué tiene de malo?” Replicó con un tono de voz tan sincero que casi resultaba desconcertante. "No veo el problema en que quieran estar cerca de mí. Y menos Theo." Porque, aunque él no quisiera aceptarlo, no había sido él quien había terminado con la obsesión de Theo; y ahora que el chico parecía haberle dado la espalda… Draco se sentía ridículamente dolido. Nadie, mucho menos alguien tan aislado como Theo, debería olvidar tan fácilmente a alguien como él.

Pero Theo había conseguido resistirse a todas sus insinuaciones desde hacía días. Ignoraba los comentarios con los que Draco intentaba incomodarlo y evitaba sus miradas, y ese cambio era frustrante, casi humillante. Draco estaba tan molesto como fascinado con ese rechazo, algo que jamás había experimentado de un pretendiente.

Entonces, decidió que Theo no podía salirse con la suya. Si el chico insistía en ignorarlo, Draco iba a asegurarse de que no pudiera olvidarlo. Había sido él quien lo había dejado de lado, ¿verdad? Sí , pero Theo debía recordarlo, aunque fuera solo para torturarse. Draco llegó a la conclusión de que no sería más sutil.

La clase de Pociones llegó, y Draco entró tarde al aula con una mezcla de tranquilidad y expectativa, luciendo una sonrisa que era al mismo tiempo atractiva y calculadora. Su postura era segura, cada movimiento al caminar parecía encerrar la gracia de una serpiente al acecho. Sabía que Theo estaba observándolo, y eso le daba más impulso. Quería dejar en claro que lo que Theo había dejado pasar no era algo efímero.

Con una expresión serena, Draco comenzó a preparar su poción, aprovechando cada movimiento, cada gesto elegante, como si quisiera asegurarse de que Theo no pudiera apartar la mirada. El rostro de Draco era una obra de concentración contenida, sus labios apenas curvados en una sonrisa despectiva, en un gesto tan natural que cualquiera que lo viera podría haber pensado que siempre trabajaba así. El mortero en sus manos parecía solo una extensión de su propio cuerpo, y Draco giraba sus muñecas con una suavidad que resaltaba la perfección de sus gestos. Podía percibir que la atención de Theo estaba cada vez más centrada en él, a pesar de los obvios intentos de resistirse.

Draco alzó la vista en un momento preciso y le lanzó a Theo una mirada cargada de intención, una especie de invitación en silencio, acompañada de un pequeño levantamiento de cejas, como si le estuviera diciendo: “Mira lo que te estás perdiendo.” Theo, como lo había hecho tantas veces en el pasado, pareció caer en su trampa. El chico intentó seguir con su poción, pero su mirada seguía desviándose hacia Draco, y Draco lo notaba, disfrutando del patético intento de su ex pretendiente por disimular el nerviosismo que lo hacía torpe.

Theo comenzó a moverse con tal descoordinación que su mesa de trabajo se convirtió en un desastre. Draco se rió por lo bajo, sintiendo una satisfacción punzante. Sin embargo, cuando levantó la vista de nuevo, ya no era la mirada de Theo la que lo atrapaba, sino la de Potter. Ahí, en el otro extremo del aula, Potter lo observaba, pero su mirada era completamente distinta.

Los ojos verdes de Harry Potter lo contemplaban como si fueran llamas, y Draco, atrapado bajo esa incandescencia, sintió un extraño estremecimiento en la piel. Era una mirada intensa, una que no tenía nada que ver con la irritación ni la molestia que solía demostrar en sus encuentros. Esa mirada tenía algo que Draco no lograba descifrar, pero que lo hacía sentir expuesto. Era como si Potter pudiera ver más allá de su expresión fría y arrogante, más allá de la barrera que levantaba entre él y el mundo. Draco tragó saliva, sintiéndose vulnerable y a la vez embriagado por el riesgo.

Draco se movió con mayor lentitud, como si estuviera en otro mundo. Cada movimiento de sus manos sobre su mortero ahora tenía una intención que él mismo no entendía del todo, pero que, de alguna forma, iba dirigida a Potter. Como si estuviera acariciando la mesa, Draco dejó que sus dedos rozaran suavemente la superficie de madera, dibujando líneas invisibles sobre él. Su respiración se volvió más profunda y sus labios apenas se curvaron, mientras sus dedos bajaban, rozando con lentitud el borde de la mesa como si esperaran ser alcanzados por una mano invisible.

Podía ver los ojos de Potter siguiéndolo, y el simple pensamiento lo alteraba. Sentía el calor de la mirada de Potter sobre su cuello, sobre sus manos, como si fuera una presencia física. Sin saber cómo o por qué, cada parte de su cuerpo parecía haberse vuelto intensamente consciente de los ojos que lo observaban. Draco levantó la vista y encontró esos ojos otra vez. Esa mirada le arrancaba el aire, como si hubiera algo en ella que podía quemarlo desde adentro.

Potter no apartó la vista, y por un instante, el mundo a su alrededor se desvaneció. Draco sintió como si estuvieran en un espacio solo de ellos dos, un lugar donde nadie más existía, donde solo estaban él y Potter. Había una especie de atracción allí, como un imán invisible que los unía, un brillo en esos ojos que casi era tangible. Los ojos verdes de Potter eran como esmeraldas incandescentes, y Draco, sin poder resistirse, era un dragón atraído por su brillo.

Él sabía que no podía dejar que esos pensamientos lo dominaran, pero en ese instante no importaba. Cuando sus dedos rozaron el borde de la mesa una vez más, imaginó por un momento que era la mano de Potter la que lo tocaba, que esos dedos lo recorrían con la misma intensidad. Draco sintió un calor que subía desde su cuello hasta su rostro, y, por primera vez en mucho tiempo, no supo cómo controlarse.

Draco sentía que algo en su mundo había cambiado, aunque no podía entender exactamente qué era. Mientras el aula seguía ocupada en el murmullo de cuchicheos y el sonido de las pociones burbujeantes, Draco observó algo más allá de Potter mismo: vio su magia.

Era la primera vez que el “don” de Draco, como solía llamarlo sus padres, se activaba de esa manera. Hasta ese momento, siempre había sido un destello leve que le permitía ver la esencia mágica de los demás, apenas perceptible, y las únicas veces que se manifestaba de manera tan intensa era en presencia de Potter, el Señor Oscuro o del director. Sin embargo, era la primera vez que Draco veía un algo que no podía ignorar. Era como si la magia de Potter hubiera decidido revelarse ante él, expandiéndose como una niebla incandescente que flotaba a su alrededor, palpitante y viva, llena de una energía que atrapaba y asfixiaba a Draco en igual medida.

Draco sintió cómo se le dilataban las pupilas al contemplar esa luz; el brillo era tan intenso que casi podía sentirlo en su propia piel. Era como si toda la magia de Potter se derramara en el aula, ocupando cada rincón hasta que él mismo se sintió rodeado, embriagado por esa presencia. Algo tan puro, tan terriblemente perfecto que le dolía y le encantaba a la vez. Un placer extraño comenzó a invadirle, un éxtasis que no sabía cómo describir; era como una chispa constante en el cuerpo, como si algo hubiera encendido fuego en su sangre. Draco deseaba acercarse, deseaba que esa luz lo envolviera por completo.

"Merlín," murmuró para sí, incapaz de apartar la vista. Su respiración se aceleró, y los dedos rozaron nerviosamente el borde de la mesa, como si fuera lo único que lo mantenía anclado en la realidad. Podía imaginar, por un breve y peligroso segundo, que esos destellos mágicos podían tocarlo, rozar su piel como una caricia invisible y ardiente. Y entonces imaginó otra cosa: que esa magia podía tomar la forma de Potter, que eran las propias manos de Potter las que se posaban en él, con una firmeza y ternura que jamás habría esperado sentir de su némesis.

Pero esta vez, Potter no era su enemigo. En este espacio que parecía haberse creado solo para ellos dos, Potter era algo más. Draco sentía el brillo verde de sus ojos clavado en él, y fue en ese instante cuando se dio cuenta de que los ojos de Potter estaban ardiendo en medio de la penumbra. Y, como un dragón hipnotizado por el brillo de una joya prohibida, Draco no podía resistirse.

La tensión en el aire se volvía palpable, y aunque estaban en un aula llena de estudiantes, en ese momento parecía como si el tiempo se hubiera detenido solo para ellos. El murmullo de los otros se apagaba, los pasos de Slughorn se sentían distantes, casi irreales. Solo existían Potter y su magia vibrante, persiguiendo a Draco de una manera que jamás habría imaginado. Draco extendió la mano hacia la mesa, sus dedos moviéndose lentamente, y en su mente, esos movimientos se confundían con el placer de sentir la magia de Potter sobre él. Un roce invisible que encendía cada rincón de su piel.

Pero el hechizo se rompió abruptamente cuando algo cálido y familiar se posó en su cintura. La realidad regresó de golpe, arrojándolo fuera de ese mundo intangible. Con una mezcla de desagrado y frustración, Draco reconoció al instante la mano de Theo. Sabía demasiado bien la forma de esos dedos, la presión que aplicaban, el leve temblor con el que se aferraban a su cintura. Theo, quien una vez había sido su distracción, su entretenimiento, su "juguete". Draco no se volvió al instante; en su interior se debatían emociones contradictorias. La magia que lo había envuelto, que lo había llenado de una energía exultante, ahora se esfumaba como humo, y en su lugar solo quedaba el contacto demasiado humano, demasiado terrenal de Theo.

Finalmente, giró la cabeza, sus ojos fríos encontrándose con los de Theo. El rostro de su antiguo amante reflejaba un anhelo y una tristeza que alguna vez habían despertado algo en él. Pero ahora, Draco solo sentía molestia. La intensidad de Theo, esa dependencia que una vez había avivado su energia, ahora le parecía patética. Vio el brillo apagado en los ojos marrones de Theo, un reflejo de algo que Draco había perdido el interés en reavivar.

“¿Pasa algo?” Draco dejó escapar una sonrisa vaga, apenas inclinando la cabeza para observarlo. Sus palabras fueron cortantes, llenas de una indiferencia casi cruel. Había vuelto a ser el Draco frío, inalcanzable, el que se burlaba de los sentimientos ajenos y dejaba heridas abiertas por simple capricho.

Theo apartó la mano rápidamente, como si el frío de esa mirada lo hubiera quemado. Su expresión se volvió desconcertada, herida. Pero Draco no dejó que esa pequeña punzada de culpa lo afectara. Después de todo, Theo era simplemente un juguete, un accesorio que había dejado de entretenerlo hacía mucho. Aun así, había algo en la manera en que Theo lo miraba, una nostalgia casi inocente que, por un segundo, le recordó a sí mismo. Pero, en lugar de sentirse aburrido, eso solo lo hizo aguantar más.

Mientras Theo intentaba balbucear algo, tal vez una disculpa, Draco desvió la vista. En algún lugar al otro lado de la sala, la mirada verde y penetrante de Potter lo seguía observando. Era como un imán ineludible, una conexión que lo jalaba sin piedad hacia ese peligroso juego. Potter, ese Gryffindor lleno de impulsos heroicos, se había convertido en un enigma irresistible. Y Draco sabía, en lo más profundo de su ser, que ese era el tipo de atracción que podía devorarlo entero.

La magia que había emanado de Potter antes, esa luz cautivadora y poderosa, aún vibraba en su memoria, como un eco que resonaba en cada uno de sus nervios. Ahora que lo había experimentado, que había sentido cómo esa energía lo envolvía y lo hacía vibrar de pura emoción, no había marchado atrás. La sensación de perderse en la magia de Potter era demasiado intensa, demasiado adictiva. Theo podría haber sido su juguete, su pequeño capricho, pero Potter... Potter era algo más, algo que escapaba a su control y que lo dejaba desnudo, vulnerable, expuesto.

Mientras Slughorn finalmente ayudaba a Theo a limpiar el desastre que había provocado en su mesa, Draco esbozó una sonrisa sardónica. Tal vez Potter no lo había mirado con una intención tan consciente como él mismo habría deseado, pero para Draco, la intensidad de esa conexión era indiscutible. En ese momento, se prometió que haría lo que fuera necesario para volver a sentir esa luz, esa magia que lo había envuelto. Y si eso significaba provocar a Potter, jugar con el límite entre la confrontación y la seducción, entonces, Draco estaba más que dispuesto a hacerlo.

Pero mientras tanto Draco tenía que ocuparse de sí mismo y Theo serviría por el momento.

Chapter Text

La luz de las velas filtraba un tenue resplandor naranja a través de las cortinas verdes que decoraban el dormitorio de los chicos de sexto año, lanzando sombras delicadas sobre las paredes de piedra. Draco yacía sobre la cama de sábanas de seda verde esmeralda, el material frío contrastando con la calidez de la piel que se posaba sobre la suya. Theodore estaba inclinado sobre él, sus labios rozando con una suavidad casi reverencial el cuello pálido de Draco, dejando un rastro apenas perceptible, como el batir de las alas de una mariposa.

Theo, con su característico fervor, creía que cada beso, cada toque, era correspondido. Para él, este momento era un sueño hecho realidad, un instante que había imaginado cientos de veces, donde sus manos volvieran a explorar libremente la piel de Draco, como si estuviera descifrando un mapa precioso e inalcanzable. Pero Draco estaba en otra parte, no de cuerpo, pero sí de alma.

Sus ojos grises estaban abiertos, fijos en el dosel de la cama, aunque no veían nada. Dentro de su mente, las llamas ardientes de una mirada esmeralda lo quemaban. Los ojos de Potter. Draco podía verlos con una claridad que lo inquietaba, esa intensidad feroz que parecía perforarlo cada vez que lo atrapaban desprevenido en un pasillo, en el Gran Comedor, o incluso en sus sueños. Era esa mirada lo que lo tenía atrapado en un vórtice de pensamientos que ni siquiera Theo, con toda su devoción, podía disipar.

Theo murmuró algo contra su piel, palabras que Draco no se molestó en descifrar. Notó vagamente la forma en que los dedos de Theo trazaban líneas invisibles sobre su torno, cómo sus labios se movían con cuidado sobre su garganta, pero todo parecía carente de peso. No había calor, no había electricidad, solo un vacío. Un vacío que Theo intentaba llenar, y que Draco, en su cruel indiferencia, no le permitiría.

“Nott es patético”, pensó Draco, aunque no con malicia. Había algo en la adoración ciega de Theo que le resultaba... útil. Necesario, incluso. Era un recordatorio de que, a pesar del caos que lo rodeaba, aún era Draco Malfoy, alguien que otros deseaban desesperadamente. Pero al mismo tiempo, esa adoración era insuficiente, una llama débil que no podía competir con el incendio que Potter encendía en él sin siquiera intentarlo.

Theo subió un poco más, dejando un rastro de besos hasta los labios de Draco. Fue en ese instante, cuando Theo finalmente cubrió su boca con la suya, que algo dentro de Draco cambió. Cerró los ojos, no porque quisiera entregarse al momento, sino porque al hacerlo podía pretender que era otra persona la que lo estaba besando. Y en su mente, no era Theo quien lo tocaba con esa pasión casi infantil, sino Harry Potter.

El beso se volvió una fantasía. En la imaginación de Draco, las manos que sostenían su rostro no eran las de Theo, sino las de Potter, ásperas, firmes, llenas de una energía que prometía consumirlo. Los labios que se movían sobre los suyos eran impacientes, demandantes, cargados de todo el fuego que Draco sabía que Harry contenía. En esa fantasía, Draco no era el objeto de adoración, sino el que ardía, el que perdía el control bajo la intensidad de Potter. Era algo tan intoxicante como aterrador, y Draco lo deseaba con una fuerza que lo enfurecía.

“Potter me desea”, se dijo a sí mismo, con una mezcla de arrogancia y autoengaño. “No podría mirarme de esa forma si no lo hiciera.” Era un pensamiento que alimentaba su ego, que lo mantenía a flote en medio del mar de dudas que lo asediaba cada día. Porque si Potter lo deseaba, si Potter lo perseguía con esa mirada ardiente, entonces significaba que Draco todavía tenía poder. Poder sobre Harry, sobre el chico dorado de Gryffindor, y quizás, solo quizás, sobre sí mismo.

Theo gimió contra sus labios, interrumpiendo la fantasía. Draco abrió los ojos, irritado por la intrusión de la realidad. Los ojos marrones de Theo lo miraron con una mezcla de adoración y anhelo, como si esperara alguna señal de reciprocidad. Draco le devolvió la mirada, pero lo único que sintió fue una punzada de fastidio. Esos ojos, que en otro tiempo habían captado su interés, ahora le parecían vacíos, insignificantes. Theo no tenía ese brillo abrasador que lo desarmaba, no tenía el fuego que lo hacía sentir vivo.

“El pobre iluso”, pensó Draco, con una media sonrisa que Theo interpretó como un gesto de aprobación. No era su intención ser cruel, pero tampoco iba a detenerlo. Theo sirvió para un propósito. Era un juguete, uno que Draco podía usar para distraerse, para mantener a raya la soledad que lo consumía en las noches largas y frías. Y si Theo quería creer que esto significaba algo más, Draco no iba a corregirlo. ¿Por qué habría de hacerlo? Después de todo, el amor de Theo no era más que otra forma de adoración, y Draco se alimentaba de eso.

Cuando Theo volvió a besar su cuello, Draco permitió que su mente regresara a Potter. A la mirada que parecía desnudarlo en medio de una multitud. A la sensación de peligro y deseo que lo recorría cada vez que esos ojos se encontraban con los suyos. Cerró los ojos una vez más, dejando que la fantasía lo envolviera. Porque en ese momento, era más fácil pretender que estaba en brazos de Potter, perdido en un fuego que podría consumirlos a ambos, que enfrentar la realidad de Theo y la vacuidad de lo que estaban compartiendo.

Y así, mientras Theo vivía lo que probablemente consideraba el mejor momento de su vida, Draco se abandonó a su propio mundo, uno donde Harry Potter era el centro, el fuego y la ruina de todo lo que conocía.

El aire en el dormitorio era peso, cargado con una mezcla de perfume caro, sudor y algo más indescriptible: la esperanza febril de Theo y la indiferencia implacable de Draco. La cama de Draco, con sus sábanas de seda verde esmeralda, parecía un altar donde Theo rendía culto, besando con devoción la pálida piel de Draco, como si estuviera descubriendo un secreto prohibido.

Los labios de Theo trazaban un camino desde el cuello de Draco hasta su clavícula, cada beso delicado, casi reverencial. Pero para Draco, cada roce era como un eco lejano, carente de peso o significado. No era Theo lo que deseaba; No era Theo lo que necesitaba. Sus ojos grises, aunque abiertos, no veían nada de lo que estaba ocurriendo. En su mente, solo había fuego, verde y abrasador, como la mirada de Harry Potter.

Alfarero. Siempre Alfarero.

Draco cerró los ojos, dejando que la fantasía lo consumiera. Imaginó que las manos que se deslizaban sobre su cuerpo no eran las de Theo, sino las de Potter: firmes, demandantes, llenas de una pasión que amenazaba con destruirlo. En esa fantasía, Harry no era el héroe insípido que todos adoraban, sino un adversario, un igual, alguien que podía desafiarlo, consumirlo, y tal vez, solo tal vez, comprenderlo.

Theo no sabía nada de esto, claro. Para él, cada suspiro que escapaba de los labios de Draco era una confirmación, cada estremecimiento una prueba de que lo que compartían era mutuo. Con manos temblorosas, Theo continuó explorando, bajando por el torso de Draco, murmurando palabras que pretendían ser dulces pero que para Draco eran como cuchillas oxidadas.

“La próxima vez, lo amordazare”, pensó Draco con una mueca casi imperceptible. Había algo en la voz de Theo, en su tono ansioso y necesitado, que irritaba profundamente a Draco. Era demasiado humano, demasiado real. Y Draco no quería la realidad. Quería la fantasía, el fuego, la furia. Quería un alfarero.

Draco no pudo evitar soltar un gemido cuando Theo finalmente toco fondo dentro de suyo, llenándolo de la misma forma de siempre, Draco intentó aferrarse a la ilusión de que era otro quien lo penetraba. Cerró los ojos con fuerza, dejó que su mente se llenara de imágenes de Harry: sus ojos encendidos, sus manos rudas, su boca que prometía tanto placer como destrucción. Pero entonces Theo habló, y la magia se rompió.

“Estás tan apretado, Draco”, murmuró Theo, su voz temblando con emoción.

Apretado. La palabra resonó en la mente de Draco, no como un cumplido, sino como una burla cruel. ¿Apretado? Si tan solo supiera. Si Theo supiera las cosas que Draco se ha hecho a sí mismo solo para aplacar su deseo hacia Potter, no lo llamaría apretado. Lo llamaría una puta, ninfómana o una perra necesitada.  

La irritación aumentó dentro de él, desbordándose como un veneno lento. Theo seguía hablando, susurrando palabras que Draco apenas registraba, y cada una era como una astilla que se clavaba en su piel. Su voz, suave y llena de adoración, era la antítesis de lo que Draco deseaba. Theo no era Potter. No tenía el fuego, la intensidad, la capacidad de hacer que Draco se sintiera vivo.

“Basta”, dijo Draco finalmente, su voz fría como el mármol.

Theo se detuvo, sus ojos oscuros llenos de confusión. “¿Qué pasa?”

Draco lo apartó con un movimiento brusco, como si se estuviera quitando una prenda que de repente se había vuelto insoportable. “Ya no quiero esto”, dijo, sin molestarse en suavizar el golpe.

Theo retrocedió, herido y desconcertado. “Pero… ¿he hecho algo mal?”

Draco se levantó de la cama, ignorando la mirada suplicante de Theo. Se colocó la bata de seda que había dejado sobre una silla cercana y se dirigió a la puerta, abriéndola con un gesto impaciente.

“Vete”, ordenó, sin mirar atrás.

Theo se quedó allí, desnudo y vulnerable, su cuerpo temblando tanto de frío como de vergüenza. "Draco, por favor..."

“Te he dicho que te vayas”, repitió Draco, esta vez con un filo en la voz que no dejaba lugar a protestas.

Theo reconoció su ropa del suelo con movimientos torpes, sus manos temblorosas mientras intentaba cubrirse. “No entiendo… pensé que esto es lo que querías”.

“Ese es tu problema, Theo”, dijo Draco, finalmente volviéndose hacia él. Sus ojos grises estaban vacíos, su expresión imperturbable. “Siempre piensas demasiado”.

Cuando Theo finalmente salió, Draco cerró la puerta de golpe y apoyó el frente contra la madera. Su respiración era irregular, su pecho subía y bajaba con una mezcla de frustración y algo que no quería nombrar.

Se dejó caer en la cama, las sábanas de seda aún tibias por el cuerpo de Theo, y cerró los ojos. En su mente, las imágenes de Potter regresaron, más vívidas que nunca. Pero esta vez, no encontré consuelo en ellas. Había algo profundamente insatisfactorio en todo esto, como si hubiera alcanzado algo que siempre había deseado solo para descubrir que no era lo que imaginaba.

“¿Qué me está pasando?” susurró, aunque no esperaba una respuesta.

En el silencio de su habitación, Draco se sintió más solo que nunca. Había alejado a Theo, pero la verdad era que nunca lo había tenido cerca en primer lugar. Nadie estaba realmente cerca. Ni Potter, ni Theo, ni sus padres, ni siquiera él mismo.

Y mientras se hundía en ese vacío, solo una cosa era cierta: Harry Potter seguía siendo el fuego que lo consumía, pero también la ruina que lo perseguiría hasta el final.

Con un suspiro, Draco decide tomarse una ducha para quitarse el olor de Theo de su piel e irse a dormir.

Draco había sido muy explícito con sus compañeros de habitación en lo que planeaba hacer con Theo esa noche y él esperaba que nadie se apareciera por algunas horas más o que al menos Theo fuera lo suficientemente inteligente y se fuera a desahogar con su novia Daphne.

En el baño Draco pudo apreciar su reflejo en uno de los espejos de la pared, su piel era de un blanco inmaculado como la porcelana fría, sus pezones aún estaban rosados ​​y brillantes por las mordidas de Theo, Draco siempre agradecería a los genes de su padre por ser lampiño. Draco detestaba sentir el vello de otros sobre su propia piel y era por eso que Draco siempre buscaba a Theo, él era uno de los pocos chicos de Slytherin que no poseía tanto vello corporal.

Entre más Draco veía su reflejo, más eran las marcas que descubría que Theo le había dejado. Draco odiaba que Theo le dejara marcas en su piel, que de por si era demasiado pálida y las hacia más notoria, pero mientras más asco le daba ver las marcas en su cuerpo, Draco se preguntó, ¿Si fuera Potter quien lo marcara? ¿Cómo sería tener a Potter como amante?

Draco sabía lo intenso y salvaje que podía ser Potter, pero antes de que su mente empezara a imaginar a Potter sobre su cuerpo, apresándolo, mordiéndolo, reclamándolo como suyo, sacudió su cabeza y entró a la ducha.

El agua se sintió como una descarga eléctrica en su cuerpo, Draco apenas pudo contener un gemido ante la inesperada ola de placer que estaba experimentando, un jadeo inesperado lo congelado. ¿Qué rayos le estaba pasando?

Su cuerpo estaba cubierto por el agua, cada segundo era una tortura para él, sus pezones estaban endurecidos, y su pene estaba palpitando. Draco mordió su labio inferior, hace mucho que no se tocaba en el baño de su habitación, principalmente porque le daba asco hacerlo y porque siempre tenia a alguien quien lo satisficiera, pero a quien Draco deseaba nunca aceptaría tener ningún tipo de encuentro con Draco.

Con un suspiro lamentable, Draco dirige su mano izquierda a sus pezones, acariciándose lentamente. Su mente comenzó a volar de nuevo. ¿Cómo lo tomaría Potter? ¿De pastel? ¿Acostado? ¿O solo lo pondría sobre una mesa y le abriría las piernas con brutalidad?

Con un movimiento rápido y necesitado, Draco apretujó su pene con su otra mano, sintiendo la presión y el placer, se mordió el labio inferior de nuevo, tratando de ahogar un gemido. Comenzó a subir su mano izquierda por su cuello hasta llegar a sus labios, colocando dos dedos dentro de su boca, los chupo imaginando que eran los dedos de Potter.

Esta vez Draco no pudo contener sus gemidos. Era todo lo que se podía escuchar, eso y el sonido de su mano tocando su pene cada vez más rápido. Soltando sus dedos, Draco dio un paso hacia adelante y se apoyó contra las baldosas frías, gimiendo mientras su piel se erizaba al sentir frío. Instintivamente movió su mano derecha hacia su entrada, el ligero toque de su dedo con su entrada húmeda lo estremeció de tal manera que pensó que llegaría al orgasmo que Theo no logro darle. 

Draco se dio cuenta que necesitaba más que un simple toque, con un gemido, deslizó dos dedos en su interior. La presión fue distinta, más intensa y el ligero ardor lo llevo a sentir una ola expansiva que le recorrió por todo su cuerpo. Cerrando los ojos, Draco arqueo su espalda y empezó a empujar sus dedos dentro suyo, sintiendo como su propio cuerpo absorbía sus dedos y suplicaban por más.

¿Qué le haría Potter si lo encontrara así? ¿Se lo follaría ahí mismo? ¿Usaría sus dedos o lo abriría con magia?

Sus piernas se abrieron aún más y Draco deslizó sus dedos cada vez más profundo, llegando a un punto que muy pocos alcanzaron. Los dedos aumentaron a tres y los movimientos se volvieron más erráticos, su cuerpo respondió con fuertes y ruidosos espasmos, cada musculo tensándose y su pene pulsando con necesidad de ser tocado por Potter.

Moviendo sus dedos cada vez más rápido, Draco se acercaba más y más al orgasmo, pero quería más, necesitaba a Potter. El solo imaginar a Potter viéndolo, tocándose a sí mismo mientras ve como el agujero de Draco implora por tenerlo dentro suyo lo llevo al límite.

Draco se viene con tanta fuerza que sus piernas se debilitan y tiene que apoyarse por completo a la fría pared.

Le toma varios minutos controlar su agitada respiración y aun con el cuerpo tembloroso termina de bañarse.

Mientras sus piernas tratan de recuperar su fuerza, Draco se da cuenta que tiene más marcas en la piel, pero esta vez son en los hombros y rodillas. Draco ni siquiera fue consciente de que se había golpeado con fuerza contra la pared para evitar desplomarse, pero el ver las nuevas marcas en su piel hacen que Draco sonría.

Como si de alguna forma esas marcas fueron causadas por Potter.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

El amanecer sobre Hogwarts siempre tuvo algo de magia, pero para Draco, la mañana siguiente fue cualquier cosa menos encantadora. Entrar al Gran Comedor con la seguridad característica de un Malfoy se sintió casi imposible con Theo siguiéndolo con la mirada, como un cachorro herido. Aquellos ojos oscuros, cargados de una mezcla de tristeza y confusión, no lo dejaban en paz, pero no era Theo quien realmente incomodaba a Draco.

Era Alfarero.

Desde el momento en que Draco cruzó el umbral del comedor, sintió esos ojos verdes clavados en él, ardiendo con una intensidad casi insoportable. El aire en el comedor se volvió pesado, como si todo a su alrededor desapareciera y solo existieran ellos dos. Potter estaba sentado en la mesa de Gryffindor, hablando con Weasley y Granger, pero sus ojos decían otra cosa. Decían que estaba observándolo, estudiándolo, buscando algo que solo él podía ver.

Draco sintió cómo una sonrisa amenazaba con curvar sus labios y, en un gesto automático, se mordió el labio inferior para contenerla. No podía sonreírle a Potter, no en público. ¿Qué pensarían los demás? Merlín, ¿qué pensaría Potter? Aunque, claro, nadie sabía lo que había hecho la noche anterior, dando el nombre de Potter entre las sábanas, susurrándole súplicas al aire como si esas palabras pudieran de algún modo conjurar su presencia.

“Patético”, se recriminó a sí mismo en silencio, aunque una parte de él no pudo evitar disfrutar del recuerdo. Había algo terriblemente adictivo en la imagen de Potter, en la sensación imaginaria de su cuerpo sobre el suyo, en el fuego que le provocaba la mera idea de aquellos labios ásperos y demandantes devorándolo.

Draco apenas estaba sentado en su lugar habitual en la mesa de Slytherin cuando se dio cuenta de que su atención estaba completamente consumida por Potter. Lo miró con descaro, desafiando las reglas tácitas que habían establecido entre ellos a lo largo de los años. Esas largas miradas cargadas de tensión, esa danza silenciosa en la que ambos participaban pero que ninguno reconocía en voz alta. Sin embargo, algo era diferente esa mañana.

Potter frunció el ceño.

El gesto fue breve, pero lo suficientemente claro como para hacer que Draco se detuviera. Era como si Potter lo hubiera visto de verdad por primera vez y no le hubiera gustado lo que vio. Su mirada, que siempre era un campo de batalla lleno de desafíos y emociones, ahora estaba teñida de disgusto, de algo que casi parecía asco.

Draco sintió cómo su estómago se hundía. Giró la cabeza rápidamente, pensando que no le importaba, y fue entonces cuando se dio cuenta de que Blaise estaba demasiado cerca de él. Blaise, con su puerta siempre elegante, estaba inclinado hacia él, apoyando su cuerpo casualmente contra el de Draco como si fuera lo más natural del mundo.

“¿Qué haces?” murmuró Draco, girándose lo justo para evitar que sus labios se rozaran con los de Blaise.

Blaise sonriendo con esa arrogancia encantadora que lo hacía tan popular entre todos, especialmente entre quienes no entendían lo peligroso que podía ser. "Relájate, Malfoy. Pareces tenso", respondió, su tono deliberadamente ligero.

Draco alzó una ceja, sin molestarse en ocultar su desdén. No era que Blaise no fuera atractivo; lo era, indudablemente. Pero Draco no era alguien que se conformara con cualquier cosa, y mucho menos con alguien tan voluble como Zabini. Draco tenía estándares, y Blaise no cumplió con ellos. Después de todo, Draco no estaba interesado en ser uno más en la lista de conquistadores de Blaise.

“No estoy interesado”, dijo Draco con frialdad, apartándose un poco para dejar clara su postura.

Blaise no parecía desanimarse. “No he dicho que lo estés”, replicó con una sonrisa traviesa.

Antes de que Draco pudiera responder, Blaise cambió de tema. "¿Ya sabes sobre el partido del sábado? Gryffindor contra nosotros. Será interesante ver cómo ganamos sin que tú estés en el equipo."

Draco suspir, mirando a Blaise con algo que rozaba la indiferencia total. “¿De verdad crees que me importa? El Quidditch está sobrevalorado”, respondió, su tono cargado de aburrimiento.

Blaise rió suavemente, disfrutando de la molestia apenas disimulada de Draco. "Claro, claro. Tú siempre tan superior".

Draco iba a soltar una réplica mordaz cuando apareció Urquhart, el capitán del equipo de Slytherin. El muchacho se acercó con paso seguro, su presencia imponente eclipsando momentáneamente a la de Blaise.

“Zabini, tenemos que hablar de la estrategia para el sábado”, dijo Urquhart, aunque sus ojos estaban fijos en Draco.

Blaise se apartó de mala gana, pero no sin antes lanzar una última mirada sugerente a Draco, como si le recordara que la conversación no había terminado.

Cuando se quedaron solos, Urquhart permaneció unos segundos más de lo necesario, su mirada intensa recorriendo a Draco como si estuviera evaluándolo. Draco conocía esa mirada. Era la misma con la que Lucius había enfrentado a sus rivales durante años: calculadora, fría y con un propósito claro.

“Qué obvio”, pensó Draco, apenas resistiendo la necesidad de rodar los ojos. Sabía que la familia Urquhart había intentado durante generaciones formar una alianza con los Black, pero siempre habían sido rechazados. Este Urquhart en particular parecía decidido a cambiar eso, y Draco no podía decidir si encontraba su insistencia irritante o simplemente patética.

“¿Terminar?” preguntó Draco finalmente, su tono seco como el pergamino viejo.

Urquhart no respondió de inmediato, pero al final se giró y se marchó, dejando a Draco solo una vez más. Draco sospecha y vuelve su atención a la mesa de Gryffindor, buscando automáticamente a Potter.

Pero Potter ya no estaba allí.

El pecho de Draco se tensó. Era absurdo, por supuesto. Potter no le debía nada, ni siquiera su presencia. Y sin embargo, su ausencia lo golpeó de una manera que no estaba preparada para enfrentar.

“Es una señal”, pensó Draco, sintiendo cómo el mal humor comenzaba a apoderarse de él. “Hoy será un asco”.

Se inclinó hacia atrás en su asiento, dejando que su mirada se pierda en la habitación. Nadie más notaba la tensión que existía entre él y Potter. Nadie más veía los fuegos artificiales que explotaban cada vez que sus ojos se encontraban, o sentía la electricidad que cargaba el aire cuando estaban cerca.

Nadie, excepto ellos.

Y mientras Draco se sentaba allí, en medio del bullicio del Gran Comedor, no pudo evitar preguntarse cuánto tiempo más podría soportar este juego antes de que ambos terminaran consumidos por el fuego que habían encendido juntos.

Draco tenía razón. El día había sido un completo y absoluto asco. Desde el momento en que se levantó, sintió que el universo había decidido alinearse en su contra, y todo lo que ocurrió después no hizo más que confirmar sus sospechas.

El primer desastre del día fue Herbología. Draco odiaba esa asignatura. Había algo intrínsecamente degradante en la idea de escarbar en la tierra como un elfo doméstico. No importaba cuánto lo intentara, la suciedad siempre existía la manera de arruinar su uniforme, y ese día no fue la excepción. Todo gracias a un ridículo Hufflepuff sangre sucia que no dejaba de temblar cada vez que Draco lo miraba.

“Débil”, pensó Draco, aunque parte de él sabía que su actitud altiva probablemente tenía algo que ver con el nerviosismo del chico. De cualquier manera, el resultado fue el mismo: su túnica quedó arruinada, y su humor, ya de por sí frágil, se desplomó aún más.

No tuvo tiempo de limpiarse antes de su próxima clase, y el pensamiento de llegar tarde lo obligó a apresurarse, lo que solo hizo que se sintiera aún más desaliñado y fuera de control. Para empeorar las cosas, la siguiente clase era con los Gryffindor.

Estaba acostumbrado a las provocaciones, pero ese día fue particularmente humillante. En una ronda de práctica de hechizos defensivos, Draco terminó en el suelo no una, sino varias veces. Cada caída era más vergonzosa que la anterior, y aunque intentaba recomponerse con dignidad, no podía ignorar las miradas de sus compañeros, especialmente de Potter.

-Ah, Potter.

Draco sabía, lo sabía con certeza, que Potter era el mejor de su generación en magia defensiva. Había visto cómo reaccionaba en cuestión de segundos, cómo lanzaba hechizos con una precisión casi imposible. Pero ahí estaba, dejando que Granger lo hechizara. Draco observó con incredulidad cómo Potter se dejaba arrastrar por el suelo, sus movimientos deliberadamente lentos, casi torpes.

“¿Por qué lo hace?” —preguntó Draco, su mente trabajando a toda velocidad. La respuesta llegó con un destello de amarga claridad: por lástima. Potter, con su estúpido sentido de la justicia y la moralidad, probablemente pensaba que dejar que Granger ganara era algo noble.

La idea lo enfureció más de lo que quería admitir, pero también lo distrajo. Durante un breve momento, cuando Potter cayó al suelo y su camiseta se levantó ligeramente, Draco vio un destello de piel bronceada. Fue solo un segundo, pero suficiente para hacer que su corazón latiera con fuerza, un recordatorio incómodo de la forma en que su obsesión con Potter se deslizaba insidiosamente en cada rincón de su vida.

Draco odio más que nunca lo mucho que Potter fuera el preferido de los profesores o más bien del directo, era injusto que no lo obligaban a usar la túnica, era injusto que tenía un cuerpo tan hermoso.

Cuando terminó la clase, Draco estaba en un desastre. Su ropa estaba sucia, su cabello desordenado, y sus mejillas, ruborizadas por la frustración, lo hacían sentir aún más vulnerable.

Pero no había tiempo para detenerse. Con paso apresurado, recorrió los pasillos del castillo, ignorando las miradas curiosas de los estudiantes que se encontraban en su camino. Tenía que llegar a la Sala de los Menesteres, donde el armario evanescente lo esperaba.

El trabajo en el armario era tedioso, pero necesario. Draco sabía que su vida dependía de ello, aunque no dejaba de preguntarse si sería suficiente para salvarlo de la misión imposible que el Señor Tenebroso le había encomendado. El peso de esa responsabilidad lo aplastaba, pero no había lugar para la debilidad.

Cuando finalmente regresó a la sala común de Slytherin, era el último en llegar antes del toque de queda. Draco no podía haber estado más agradecido por ello. Todo lo que quería era llegar a su habitación, cerrar la puerta y desaparecer del mundo por unas horas.

Pero, por supuesto, Pansy tenía otros aviones.

“Draco, querido”, comenzó, interceptándolo a mitad de camino. “¿Dónde has estado? Todo el mundo…”

Draco levantó una mano, casi rozándole la cara en un gesto brusco que dejó a Pansy boquiabierta. “No ahora, Pansy”, dijo, su tono cortante y definitivo.

Pansy se quedó paralizada, balbuceando algo sobre su falta de delicadeza, pero Draco no se detuvo a escuchar. No tenía la energía para lidiar con sus demandas emocionales ni con sus preguntas innecesarias.

Por suerte, Theo no lo siguió a la habitación ni intentó colarse al baño mientras Draco se duchaba. Theo había estado actuando de manera extraña últimamente, pero Draco estaba demasiado cansado para preocuparse por ello. Si Theo había decidido dejar de ser su cachorro leal o su amante ocasional, que así fuera. Draco tenía cosas más importantes en las que pensar, como el hecho de que su vida estaba colapsando lentamente a su alrededor.

Mientras el agua caliente corría por su cuerpo, Draco cerró los ojos e intentó, sin éxito, despejar su mente. Los pensamientos de Potter volvieron a infiltrarse, como siempre lo hacían.

“¿Por qué tú?” se preguntó en silencio, apretando los dientes mientras una mezcla de rabia y deseo lo consumía. No podía entenderlo. Había algo en Potter que lo desquiciaba, que lo hacía sentir cosas que no quería sentir. Y lo peor era que Potter lo sabía.

Draco podía verlo de la manera en que lo miraba, esos momentos de conexión eléctrica que parecían durar horas aunque solo eran segundos. Nadie más lo notaba, pero Draco sí. Y Potter también.

Al salir del baño, se miró al espejo y se permitió un momento de autocompasión. Su reflejo era casi irreconocible: el cabello aún húmedo caía en mechones desordenados, y sus ojos grises, que normalmente estaban llenos de arrogancia y seguridad, parecían cansados ​​y vulnerables.

“Draco, no puedes permitirte esto”, se dijo a sí mismo en voz baja, su tono lleno de desprecio. Pero incluso mientras lo decía, sabía que era una batalla que ya había perdido.

Potter estaba en todas partes, en sus pensamientos, en sus sueños, en cada rincón de su mente. Y por más que intentara resistirse, sabía que no podía escapar del fuego que ardía entre ellos, un fuego que amenazaba con consumirlo por completo.

Esa noche, mientras se metía en la cama, Draco cerró los ojos y se permitió un breve momento de debilidad. En la oscuridad de su habitación, con nadie más para verlo, susurró un nombre.

"Acosar."

Y aunque sabía que jamás obtendría una respuesta, una pequeña parte de él se atrevió a imaginar un mundo en el que las cosas podrían ser diferentes. Un mundo donde no estarían en lados opuestos de una guerra, donde no habría secretos ni mentiras, y donde, por una vez, pudiera permitirse ser simplemente Draco.

Draco casi había olvidado la existencia de Severus y su insistente oferta de "ayudar" con su misión. Su tía Bella había dejado claro que no debía confiar en él, y si algo era Draco, era un buen chico. Al menos, eso le repetían su familia. Un hijo obediente, un heredero ejemplar, una extensión del orgullo de los Malfoy. Pero detrás de esa fachada perfecta, Draco sabía que algo estaba quebrado en su interior, algo que nadie más podía ver.

Por eso, cuando Snape intentaba intervenir, su paciencia se agotaba rápidamente. ¿Ayuda? Snape estaba tan comprometido con el Señor Tenebroso como cualquiera de ellos. Y si pensaba que podía ganarse su confianza simplemente siguiéndolo por los pasillos como una sombra omnipresente, estaba profundamente equivocada.

Fue en uno de esos momentos, mientras Draco subía al séptimo piso, cuando apareció la oportunidad de vengarse. Sintió a Snape detrás de él, siempre a una distancia calculada, ya Potter, más lejos pero igual de presente, con ese andar torpedo que Draco conocía demasiado bien. Entonces, ocurrió algo que le provocó una satisfacción inesperada. Draco se detuvo, cambiando repentinamente de dirección con un movimiento calculado, lo suficiente para que Snape y Potter chocaran.

El sonido del impacto —el gruñido bajo de Snape, la sorpresa contenida de Potter— fue glorioso. Draco tuvo que taparse la boca con ambas manos para no estallar en carcajadas allí mismo.

“Idiotas”, pensó mientras aceleraba el paso, sin mirar atrás.

Durante toda la semana siguiente, la sonrisa burlona no abandonó su rostro. Cada vez que cruzaba a Potter en los pasillos, su expresión se endurecía, una mezcla de irritación y algo que Draco no podía identificar del todo. Eso solo alimentaba su satisfacción.

Había escuchado, gracias a su red de información (más conocida como Pansy Parkinson), que los entrenamientos de Gryffindor no iban bien. Las discusiones entre Potter y la Weasley eran constantes; aparentemente, su estilo de liderazgo de chocaba demasiado. Draco se regodeaba en esos detalles, disfrutando de la imagen de Potter perdiendo el control, incapaz de manejar a su equipo.

Sin embargo, detrás de esa aparente victoria, algo oscuro y profundo lo consumía.

Draco sabía que el sufrimiento de Potter era trivial comparado con el suyo. La angustia de Draco era más íntima, más cruel. Era el tormento de desear algo que jamás podría tener. Y no era solo deseo; Era una necesidad abrumadora, una desesperación que lo hacía sentirse débil y vulnerable, cosas que jamás admitiría en voz alta.

Potter no era simplemente un rival. Era una obsesión.

Draco lo negaba constantemente, incluso a sí mismo, pero los pensamientos seguían ahí, persiguiéndolo. Por la noche, cuando el castillo estaba en silencio y la oscuridad se cernía sobre la sala común de Slytherin, esos pensamientos lo atacaban con fuerza.

Quería tocarlo. Era tan simple y tan devastador como eso.

No necesitaba grandes gestos, ni confesiones, ni siquiera un beso robado. Draco soñaba con algo tan pequeño como que sus dedos se rozaran, solo para saber cómo se sentía la piel de Potter. Fría, cálida, ¿cómo sería?

Pero esos pequeños deseos nunca eran suficientes. Crecían, como una tormenta dentro de su pecho. Se encontraba imaginando cosas que jamás admitiría, cosas que lo hacían despertar en medio de la noche con el corazón latiendo desbocado.

Potter debía oler como algo puro , pensaba Draco, como una mezcla de hierba recién cortada y algo cálido, quizás almizcle o madera. Su cabello, por muy desastroso que fuera, tenía que ser suave, como seda enredada entre los dedos. Draco se obsesionaba con esos detalles, porque eran lo único que podía poseer.

Y luego estaban los labios. Draco se preguntaba constantemente cómo sería besarlo. No como una idea pasajera, sino como una imagen que se reproducía en su mente, una y otra vez, cada vez con más claridad.

¿Serían sus besos suaves, como una brisa que apenas roza la piel? ¿O sería ardiente, una explosión de pasión que dejaría a Draco sin aliento, suplicando por más? Draco lo imaginaba todo: la presión de sus labios, el calor que se extendería por su cuerpo, la sensación de ser llevado al cielo y, quizás, incluso al infierno, todo al mismo tiempo.

Lo peor era que sabía que nunca tendría esas respuestas. Nunca sabría cómo era Potter realmente, más allá de las fachadas y las máscaras que ambos usaban. Esa realidad lo desgarraba por dentro, lo dejaba sintiéndose vacío y perdido, incluso cuando estaba rodeado de su "perfecta" vida como un Malfoy.

Esa noche, como tantas otras, Draco se encerró en su habitación, buscando desesperadamente algo que lo ayudara a olvidar. Pero olvidar no era una opción. No cuando todo lo que deseaba, todo lo que necesitaba, estaba tan cerca y, al mismo tiempo, tan fuera de su alcance.

Cerró los ojos y, en la oscuridad de su mente, permitió que la imagen de Potter apareciera una vez más.

“Harry”, susurró, su voz apenas audible, como si pronunciara su nombre fuera de una confesión que no podía permitirse.

Y mientras su mano bajaba por su vientre, Draco se dio cuenta de algo aterrador: no importaba cuánto tratara de luchar contra ello, Potter era su perdición, su salvación y su condena. Y estaba atrapada en un ciclo del que no podía, ni quería, escapar.

Draco siempre había sentido que era distinto a los demás. Era una tormenta en medio de cielos grises, un relámpago que se abría paso entre la monotonía. La oscuridad de su vida —el peso de su apellido, las expectativas aplastantes de su familia, la misión que lo desgarraba desde adentro— era una prisión que lo rodeaba constantemente. Pero en medio de esa oscuridad uniforme, había un destello brillante, un fuego que lo atraía con una fuerza que no podía resistir. Ese fuego era Harry James Potter.

El problema era que Potter no solo era brillante. Era igual de singular, igual de llamativo. Draco lo odiaba por eso, pero también lo adoraba. Había algo en la forma en que Potter existía, como si el mundo entero girara a su alrededor. La gravedad de su presencia lo jalaba, lo debilitaba, y Draco se sintió como una polilla desesperada que volaba alrededor de una llama ardiente, añorando ser consumida y destruida por ella.

Draco odiaba esa parte de sí mismo. Lo despreciaba.

Por las noches, su mente era un campo de batalla entre su deber y su deseo. El deber le exigía recordar la misión, el honor de los Malfoy, las expectativas de todos, la sombra del Señor Tenebroso que siempre parecía vigilarlo. Pero su deseo era un susurro persistente, una tentación que se filtraba en su mente cuando cerraba los ojos.

Eran los sueños los que lo estaban destrozando.

En ellos, Potter no era su enemigo, ni siquiera un rival. Era un amante, un dios, una figura que lo tocaba con una devoción que Draco nunca había conocido. En esos sueños, Potter era todo lo que Draco necesitaba: un refugio, una salvación. Pero al despertar, la realidad se imponía con una frialdad cruel.

Los sueños se habían vuelto tan constantes que las mañanas eran un tormento. Sentarse en el Gran Comedor, enfrentándose a la mirada de Potter, era una prueba que apenas podía soportar. Sentía los ojos de Potter sobre él, ardientes, inquisitivos, como si supiera. Draco había comenzado a evitar mirarlo a los ojos, porque cada vez que sus miradas se encontraban, las imágenes de sus sueños lo golpeaban con una claridad desgarradora.

La memoria de esas caricias imaginarias lo perseguía incluso mientras fingía desayunar. Cerraba los ojos un instante y ahí estaba Potter, su aliento caliente contra su cuello, sus manos recorriendo su piel. Pero al abrirlos, la verdad volvió con un golpe amargo: Potter estaba al otro lado del comedor, rodeado de sus amigos, intocable, inaccesible.

Draco apretaba los dientes y hundía la mirada en su plato, intentando ignorar el mal sabor de boca que le dejaba la realidad.

Detestaba su vida. Detestaba ser un simple peón en un juego que nunca quiso jugar. Detestaba fingir que era igual al resto de sus compañeros de Slytherin, que compartía su devoción por el Señor Tenebroso. Pero lo que más detestaba era a sí mismo, por desear algo que nunca podría tener.

El deseo que sentía hacia Potter lo consumía, pero también lo debilitaba. Su necesidad de ser tocado, amado, venerado por Potter eclipsaba a todos los demás, pero siempre era seguida por una culpa abrasadora.

¿Cómo podía permitirse siquiera imaginarlo cuando tenía una misión que cumplir?

Esa misión era como un yugo alrededor de su cuello, agarrándole constantemente lo que estaba en juego. Su familia. Su vida. Todo dependía de su éxito. Pero entonces, Potter lo miró. Siempre lo miraba, como si pudiera ver más allá de la fachada que Draco mantenía cuidadosamente.

Había algo en esos ojos verdes, algo que lo tentaba a abandonar todo.

Hubo momentos en los que Draco sintió que podía hacerlo. Que podía levantarse, caminar hacia Potter, y simplemente... rendirse. Decirmelo todo. Dejar que Potter lo juzgara, lo odiara, lo destruira si fuera necesario. Pero nunca lo hacía.

No podía.

En su mente, Potter era la llama, y ​​Draco sabía que si se acercaba demasiado, sería reducido a cenizas. Pero también sabía que no podía mantenerse alejado.

Era una tortura constante.

Una tarde, mientras caminaba por los pasillos, sintió nuevamente la magia de Potter cerca de él. Draco apresuro el paso, como si pudiera escapar de ese peso, pero sabía que era inútil. Cada paso que daba lo llevaba más cerca del séptimo piso, el lugar donde pasaba la mayor parte de su tiempo planeando, tratando de cumplir con su maldita misión. Pero incluso allí, en la soledad de la habitación abarrotada, no podía escapar de él.

Cerró los ojos y apoyó la frente contra la pared fría de piedra. El eco de los pasos de Potter aún resonaba en su mente, y se permitió imaginar, solo por un instante, que esos pasos se acercaban a él. Que Potter estaba detrás de él, tocando su hombro, girándolo para mirarlo directamente.

La imagen era tan vívida que Draco sintió un escalofrío recorrer su espalda.

“Harry”, murmuró, odiándose por ello, pero incapaz de detenerse.

Abró los ojos y la pared seguía allí, inmóvil, indiferente. Estaba solo, como siempre.

El peso de su realidad lo golpeó con fuerza. Nunca tendría un Potter. Nunca sabría cómo era su tacto, su olor, su sabor. Nunca sería consumido por esa llama que tanto deseaba.

Y, sin embargo, no podía dejar de desearlo.

El ciclo era interminable. El deber lo arrastraba hacia la oscuridad, pero el deseo lo jalaba hacia la luz. Cada día, cada hora, sentía que estaba perdiendo un poco más de sí mismo.

Cuando regresó a la sala común de Slytherin esa noche, se dejó caer en su cama sin siquiera quitarse los zapatos. Cerró los ojos y, como siempre, la imagen de Potter apareció en su mente.

“Harry”, susurró nuevamente, sabiendo que jamás habría una respuesta.

Draco Lucius Malfoy era un relámpago, brillante pero efímero, atrapado en un cielo lleno de nubes negras. Y Potter era su fuego, su llama, el único destello que lo hacía sentir vivo.

Pero también sabía que esa llama lo destruiría, tarde o temprano. Y, quizás, eso era lo que más deseaba.

Chapter Text

El día comenzó como cualquier otro en el castillo, aunque en el aire se sentía una tensión eléctrica que hacía latir más rápido los corazones de algunos y enfriaba el de otros. Era el día del primer partido de Quidditch de la temporada, Slytherin contra Gryffindor. Draco sabía, como todos los de su casa, que este partido no era solo un juego. Era una representación de todo lo que significaba ser Slytherin: astucia contra valentía, sombras contra luz, ambición contra moralidad.

El Gran Comedor estaba más bullicioso de lo normal. La mesa de Slytherin rebosaba de orgullo, la mayoría de los estudiantes hablando en voz alta, lanzando comentarios mordaces sobre el equipo contrario. Draco observaba con algo que podría describirse como fastidio, sentado en un extremo junto a Pansy y el resto de las chicas de su año. No era su elección, pero tampoco iba a quedarse entre el equipo de Quidditch que había tomado por asalto la mitad de la mesa, ocupándola como si fueran los dueños del mundo. Blaise había intentado llamar su atención con un gesto vago, pero Draco lo había ignorado.

No porque no le interesara hablar con Blaise, sino porque hoy estaba de humor para algo diferente: escuchar.

Pansy hablaba en voz alta, como siempre, su risa forzada llenando los silencios. Era un sonido molesto, una mezcla de coqueteo y condescendencia que Draco había aprendido a ignorar con los años. Ella estaba en medio de una discusión con Daphne sobre quién de los jugadores de Gryffindor se veía mejor en su uniforme.

“Creo que es Dean Thomas,” dijo Daphne, cruzando los brazos sobre la mesa con un aire que intentaba ser casual.

Pansy soltó una carcajada aguda. “¡Por favor, Daph! Dean Thomas tiene la gracia de un troll con los pies planos.”

Draco arqueó una ceja, divertido, pero no lo suficiente como para participar. Daphne enrojeció, pero no perdió la compostura.

“Es más de lo que puedo decir de Goyle,” replicó, mirando al grandullón que devoraba un pastel como si fuera su última comida.

Draco casi sonrió, aunque mantuvo su expresión neutral. Daphne tenía un talento para las réplicas cuando se lo proponía, y aunque solía ser más discreta que Pansy, a veces se unía al juego con una crueldad que sorprendía a todos.

“¿Y tú, Draco?” intervino Millicent Bulstrode, quien rara vez hablaba, pero siempre encontraba una manera de incomodar a todos cuando lo hacía. “¿Qué opinas? ¿Quién se ve mejor en su uniforme?”

El cuchillo en la mano de Draco se detuvo un momento. Podía sentir las miradas de las chicas sobre él, expectantes, listas para juzgar cualquier respuesta que diera.

“Yo,” dijo finalmente, su tono seco pero cargado de una arrogancia que solo él podía manejar con tanta naturalidad.

Las chicas rieron, aunque él sabía que lo habían esperado. Claro que Draco Malfoy pensaba que era el mejor. Y no estaban equivocadas: el verde y plata le quedaban impecables, su cabello parecía diseñado para brillar bajo el sol, y tenía un porte que ninguno de los otros chicos de su casa podía igualar. Incluso Daphne, entre risas, admitió que volar bajo el sol con Draco era como mirar un reflejo demasiado brillante.

“Tu trasero, Malfoy,” añadió Pansy, con un tono descarado. “Es lo que nos hace quedarnos ciegas.”

“Cuidado con lo que dices, Parkinson,” respondió Draco, sin mirarla. “No quiero que tu prometido me envíe una lechuza.”

La mesa estalló en carcajadas. Pansy solo se encogió de hombros, fingiendo que no le importaba. Draco sabía que le importaba, pero también sabía que ella prefería evitar enfrentarse a él directamente. Pansy podía ser implacable con los demás, pero con Draco, siempre había un límite que no cruzaba.

Daphne, sin embargo, era un caso diferente.

“Es curioso,” comentó Daphne, su tono casi casual, “que digas eso cuando tú y yo compartimos al mismo chico el verano pasado.”

Draco la miró por el rabillo del ojo, sintiendo cómo la tensión en la mesa se elevaba un poco más. Pero no se inmutó.

“El hecho de que compartiéramos gustos, Greengrass,” dijo con suavidad venenosa, “no significa que sean buenos.”

Pansy aplaudió, riendo con descaro, y Daphne se limitó a arquear una ceja. A pesar del comentario mordaz, Draco sabía que no estaba realmente molesta. Era así como se comunicaban en Slytherin, especialmente entre los más privilegiados: las palabras eran armas, y el ingenio era una moneda de valor incalculable.

La conversación se desvió hacia otros temas, y Draco se permitió desconectarse un poco, sus pensamientos girando en espiral hacia lugares más oscuros. Podía jugar este juego de crueldades, podía reírse de los chismes y los comentarios superficiales, pero había algo dentro de él que lo carcomía.

Era consciente de su narcisismo, del papel que jugaba tan bien: el perfecto heredero Malfoy, la imagen de la elegancia y la ambición. Pero detrás de esa fachada, sentía un vacío que no podía llenar, una falta de propósito que lo dejaba más frío con cada día que pasaba.

Cuando miraba a sus compañeros de casa, veía máscaras similares. Blaise, con su indiferencia calculada, siempre a un paso de todos. Pansy, tan desesperada por ser vista, tan insistente en su importancia. Daphne, con su aire de superioridad y sus secretos enterrados bajo una capa de perfección. Todos eran actores en el mismo teatro, desempeñando roles que se esperaban de ellos.

Pero Draco sentía que su máscara era más frágil que la de los demás.

Al mirar hacia la mesa de Gryffindor, su mirada se encontró, inevitablemente, con la de Potter. Siempre parecía suceder, como si fueran polos opuestos que no podían evitar atraerse. La intensidad en los ojos de Potter era una llama que lo desafiaba, lo quemaba, y Draco no podía apartar la vista, aunque supiera que debía hacerlo.

Potter estaba rodeado por sus amigos, riendo, hablando, ajeno a la oscuridad que envolvía a Draco. Pero sus ojos verdes eran otra cosa: siempre atentos, siempre enfocados, como si pudieran atravesarlo y ver lo que nadie más veía.

Draco desvió la mirada primero, con una mezcla de frustración y algo más que no quería nombrar. Potter representaba todo lo que él no podía ser, todo lo que deseaba y despreciaba al mismo tiempo.

El día continuaría como siempre: un enfrentamiento en el campo de Quidditch, miradas cargadas de significado, palabras no dichas. Pero, al final, Draco sabía que seguiría siendo lo mismo. Un relámpago atrapado en un cielo oscuro, rodeado de nubes que eran tan hermosas como destructivas.

Draco usó al equipo de Quidditch de Slytherin como un escudo improvisado, deslizándose detrás de ellos para salir del Gran Comedor sin llamar demasiado la atención. Las bromas y risas de los jugadores, cargadas de arrogancia y falsa camaradería, formaban un muro de ruido que le resultaba útil para evitar cualquier mirada indeseada, especialmente de Potter y su séquito.

Una vez fuera, el aire fresco lo recibió con una dulzura que casi le resultó insultante. El clima era perfecto: el sol brillaba sin ser abrasador, una brisa ligera acariciaba el rostro, y los pájaros parecían cantar con un entusiasmo casi burlesco. Draco se detuvo un momento, apretando la mandíbula. Había algo profundamente injusto en cómo el mundo seguía girando, ignorando por completo su desdicha.

El peso en su pecho le recordaba su misión, la razón por la que estaba allí, alejándose del partido que la mayoría de su casa esperaba con ansias. Reparar el armario evanescente no era solo un deber; era una sentencia que colgaba sobre él y sobre sus padres. Si fallaba, las consecuencias serían algo más que palabras.

Por un momento, consideró abandonar el Séptimo Piso y dirigirse al campo de Quidditch. Tal vez perderse en el bullicio del partido podría darle un respiro, un pequeño instante de normalidad en su vida, pero desechó la idea rápidamente. No podía permitirse ese lujo. No cuando sus avances con el armario eran prácticamente inexistentes.

Suspiró y continuó su camino, subiendo las escaleras con un ritmo decidido. Se obligó a enfocar sus pensamientos en las ecuaciones de aritmancia que debía corregir para completar el trabajo. Había repasado los cálculos cientos de veces, pero siempre había algo que fallaba. La frustración se acumulaba dentro de él como un veneno lento, y sabía que debía encontrar una solución pronto.

Cuando finalmente regresó a la Sala Común de Slytherin horas más tarde, no esperaba ninguna celebración. La probabilidad de que su casa ganara el partido era mínima desde que Potter se había unido al equipo de Gryffindor. Entró con la cabeza llena de fórmulas y fragmentos de ideas, absorto en sus propios pensamientos, cuando un sonido estridente lo golpeó de lleno.

Se detuvo en seco, parpadeando con incredulidad.

La Sala Común estaba irreconocible. La música resonaba con un volumen casi ensordecedor, y las luces danzaban por las paredes como si alguien hubiera encantado las antorchas para imitar un espectáculo de fuegos artificiales. Estudiantes por doquier reían, bailaban, bebían y, en algunos rincones oscuros, se entregaban a actividades que Draco prefirió no observar demasiado.

Por un momento, pensó que se había equivocado de lugar. ¿Cómo era posible que algo así estuviera ocurriendo aquí? Snape nunca había permitido este tipo de libertinaje. Las reglas en Slytherin siempre habían sido estrictas, implacables incluso. No había espacio para la indulgencia o la diversión descontrolada. Y sin embargo, ahí estaban, todos actuando como si las normas fueran meras sugerencias.

Draco permaneció inmóvil, el ceño fruncido, sintiendo una mezcla de incredulidad y algo más oscuro que no quería nombrar. ¿En qué momento su casa se había transformado en esto?

“¡Malfoy!” La voz de Blaise lo arrancó de su estado de shock. Blaise estaba reclinado en uno de los sillones de cuero verde, con una copa de algo que parecía whisky de fuego en la mano. Su postura era relajada, casi perezosa, pero sus ojos brillaban con una intensidad que delataba que estaba disfrutando cada segundo de la fiesta.

Draco avanzó lentamente, esquivando a los estudiantes que bailaban torpemente en el centro de la sala. Blaise le sonrió con esa expresión calculada que siempre llevaba, una mezcla de superioridad y desprecio por todo lo que lo rodeaba.

“¿Qué es todo esto?” preguntó Draco, con un tono más ácido de lo que pretendía.

“Una celebración, por supuesto,” respondió Blaise, levantando su copa como si brindara por él. “Aunque no puedo decir que haya mucho que celebrar. Perdimos, como era de esperarse.”

Draco se dejó caer en el sillón frente a Blaise, observando la escena con una expresión fría. “¿Y Snape? ¿Está muerto o simplemente decidió ignorar todo esto?”

Blaise se encogió de hombros, como si el asunto no le importara lo más mínimo. “Probablemente en su despacho, haciendo... lo que sea que hace. No va a molestarse en venir aquí. Es nuestra casa, Malfoy. Podemos hacer lo que queramos.”

Draco no estaba tan seguro de eso. Había algo inquietante en la libertad con la que todos se comportaban, como si el mundo fuera suyo y las consecuencias no existieran. Las risas eran demasiado fuertes, los movimientos demasiado exagerados.

“¿Y tú?” Blaise lo observó con curiosidad, dando un sorbo a su copa. “¿Por qué no estabas en el partido?”

“Tenía cosas más importantes que hacer,” respondió Draco, su tono cortante. No estaba de humor para dar explicaciones, y menos a alguien como Blaise, cuya vida parecía una constante indulgencia en placeres banales.

Blaise arqueó una ceja, pero no insistió. Era uno de los pocos en Slytherin que entendía cuándo no empujar demasiado. En lugar de eso, cambió de tema, señalando con la cabeza hacia un grupo en el rincón más oscuro de la sala.

“Daphne y Theo parecen estar disfrutando de su compromiso,” comentó con una sonrisa burlona.

Draco siguió la dirección de su mirada y vio a Daphne, impecable como siempre, riendo mientras Theo susurraba algo en su oído. Eran la imagen perfecta de una pareja aristocrática, pero Draco sabía mejor que nadie que todo era una fachada. Su compromiso no era más que un acuerdo entre sus familias, una transacción disfrazada de romance.

Draco desvió la mirada, sintiendo un nudo en el estómago que no podía explicar del todo, pero si seguía mirándolos él iría hacia ellos y le diría a Daphne donde estuvo la boca de su prometido hace unas noches atrás.

Draco no tenía ni la menor idea de quién había planeado la fiesta, ni cómo habían logrado sortear las estrictas reglas que Snape solía imponer. La música resonaba como una pulsación constante, y el aire de la Sala Común estaba cargado con el olor de alcohol, perfumes caros y algo más oscuro, como un indicio de decadencia que no podía identificar. Apenas había tenido tiempo para analizar el caos que lo rodeaba cuando Pansy apareció a su lado, arrastrando consigo a Tracey Davis.

Ambas lo atraparon como si hubieran estado esperándolo, una sonrisa conspiradora en los labios de cada una. Antes de que pudiera siquiera protestar, lo tomaron de los brazos con un entusiasmo que lo dejó desconcertado.

“Draco, querido, esto no es momento para quedarte parado como una estatua,” dijo Pansy, su tono al mismo tiempo mandón y coqueto.

“Exacto. Necesitamos arreglarte. No puedes quedarte con esa cara de funeral toda la noche,” añadió Tracey, con un brillo en los ojos que le recordó a una depredadora que acaba de encontrar su presa.

“No tengo intención de quedarme aquí, y mucho menos de participar en... esto,” respondió Draco, con una voz cargada de desdén. Intentó liberarse, pero ambas chicas lo ignoraron por completo, como si su resistencia fuera un detalle menor en su plan.

Sin molestarse en responder, lo arrastraron a través de la multitud y subieron las escaleras hacia las habitaciones. Draco trató de mantener la dignidad mientras era llevado, aunque no pudo evitar preguntarse por qué nadie parecía notar o preocuparse por lo que estaba sucediendo. Pero claro, ¿quién iba a intervenir? En Slytherin, todos estaban demasiado ocupados con sus propios intereses para preocuparse por los demás.

Una vez dentro de su habitación, las chicas cerraron la puerta detrás de ellos y se giraron hacia él con expresiones de emoción desenfrenada.

“Bien,” dijo Pansy, frotándose las manos como si estuviera a punto de comenzar un gran proyecto. “Vamos a transformarte en algo digno de esta fiesta.”

“Esto es ridículo,” protestó Draco, aunque su tono carecía de verdadera convicción.

“¿Ridículo? No, Draco. Esto es necesario,” insistió Tracey mientras rebuscaba en un bolso que había traído consigo, sacando varias prendas de ropa que parecían más propias de un escaparate del Callejón Knockturn que de un estudiante de Hogwarts.

Draco frunció el ceño al ver lo que tenían planeado para él. Las prendas eran ajustadas, oscuras y... provocativas. Había un chaleco de cuero que apenas alcanzaba a cubrir el torso y unos pantalones que parecían estar diseñados para resaltar cada curva y línea de su cuerpo.

“¿Están completamente locas?” preguntó, pero ni Pansy ni Tracey le prestaron atención.

“No se trata de lo que pienses, Draco,” dijo Pansy mientras lo empujaba hacia una silla. “Se trata de cómo te verás. Y créeme, después de esto, serás el centro de atención de toda la maldita casa.”

Draco, resignado ante la inevitabilidad de su situación, se dejó llevar al baño por Pansy. Parte de él sabía que era más fácil no resistirse. Además, había algo casi entretenido en la intensidad con la que las chicas trabajaban, como si fueran artistas creando una obra maestra.

Desde que Draco conoció a Pansy no existió secretos entre los dos, ambos sabían todo del otro y eso también incluía que ambos conocían el cuerpo del otro, ambos reconocían la belleza del otro, pero jamás hubo una atracción de parte de Draco hacia Pansy y por eso se dio una ducha rápida mientras escuchaba a las dos chicas discutir que ropa usaría Draco esa noche.

Al regresar a la habitación fue sujetado por Pansy quien le coloco un chaleco sobre su torso, Tracey se dedicaba a maquillarle los ojos. “Solo un poco de delineador,” dijo con una sonrisa. “Realzará tus facciones. Créeme, si te vieras en el espejo ahora, nos darías las gracias.”

“Dudo mucho eso,” murmuró Draco, aunque no apartó la mirada cuando Tracey se inclinó para delinearle los ojos con movimientos precisos.

Cuando terminaron, Pansy dio un paso atrás para admirar su obra. “Perfecto. Absolutamente perfecto. Si alguna vez decides abandonar todo esto, Draco, podrías ser la prostituta más cara del Callejón Knockturn. Y no lo digo como insulto.”

Draco rodó los ojos, pero no pudo evitar esbozar una pequeña sonrisa sarcástica. “Vaya cumplido, Parkinson. Siempre tan elocuente.”

“No, no lo entiendes,” intervino Tracey, su tono casi serio. “Si realmente quisieras, Draco, podrías ser un dios. ¿Has visto cómo te miran todos? Incluso cuando te odian, no pueden apartar la vista. Esta noche, vamos a asegurarnos de que lo sepan.”

Draco no respondió, pero algo en las palabras de Tracey resonó en él. Era cierto que siempre había sentido esa mezcla de adoración y desprecio por parte de los demás. Era una dinámica que le resultaba familiar, casi reconfortante.

Cuando finalmente se miró en el espejo, tuvo que admitir que las chicas habían hecho un trabajo impresionante. Su reflejo mostraba a alguien casi irreconocible: elegante, peligroso, y sí, atractivo de una manera descarada.

“Bueno,” dijo Pansy, con una sonrisa triunfante. “¿Qué te parece?”

Draco inclinó ligeramente la cabeza, evaluándose. “Aceptable,” respondió con su característico tono frío.

“No te preocupes, querido. Esta noche, todos se darán cuenta de que eres mucho más que aceptable.”

La luz tenue de las velas y los encantos flotantes iluminaban la Sala Común de Slytherin con un brillo cálido y traicionero, como si todo estuviera diseñado para enmascarar la decadencia que se respiraba en cada rincón. Draco avanzó con la seguridad de un rey que regresa a su corte. Su chaleco oscuro, perfectamente ajustado, realzaba la elegancia de su figura. El delineador en sus ojos parecía un toque trivial, pero el efecto era innegable: le daba una intensidad casi hipnótica a su mirada, como si cada par de ojos que se posaba sobre él quedara atrapado en un hechizo.

Las conversaciones se apagaron al verlo entrar, sustituidas por un susurro generalizado. Era casi tangible, ese cambio en el aire, esa mezcla de deseo y resentimiento que Draco conocía tan bien. Era lo que lo alimentaba. Lo que lo mantenía en pie. No necesitaba palabras; le bastaba con sus pasos seguros y la curva apenas perceptible de sus labios, una sonrisa que prometía mucho pero no daba nada.

Pansy y Tracey se movían a su lado como satélites. Pansy, siempre posesiva, mantenía su brazo entrelazado con el de Draco como si fuera un trofeo que nadie más podía reclamar. Blaise se unió a ellos en segundos, alzando una copa hacia Draco con una sonrisa que oscilaba entre la admiración y la provocación.

“Vaya, Malfoy,” dijo Blaise, dejando que su voz resonara lo suficiente para que los demás lo escucharan. “Parece que decidiste eclipsarnos a todos esta noche.”

Draco inclinó ligeramente la cabeza, permitiendo que su cabello rubio cayera con descuido estudiado sobre su frente. Su sonrisa era fría, calculada, pero había un brillo de satisfacción en sus ojos. “¿Qué puedo decir, Zabini? No es mi culpa que algunos nacimos para destacar.”

La risa de Blaise fue suave, casi peligrosa, mientras le ofrecía una copa. Draco la aceptó sin mirarlo, llevándola a sus labios con un gesto de indiferencia. El licor dulce quemó su garganta, pero no importaba. Era parte del espectáculo, parte del papel que estaba interpretando esta noche.

El centro de la sala pronto se convirtió en su escenario. Pansy tiró de él, sus uñas rozándole la muñeca mientras lo arrastraba hacia el área despejada. Blaise se deslizó detrás de ellos, su presencia un recordatorio constante de que, aunque Draco era el centro de atención, no estaba solo en esta danza de poder y deseo.

La música era un ritmo constante, un pulso que parecía resonar en los huesos de Draco. Permitió que su cuerpo se moviera, dejando que la tensión y la energía de la sala lo guiaran. Sus movimientos eran fluidos, casi hipnóticos, y la forma en que sus caderas se balanceaban al compás de la música era tanto un desafío como una invitación.

Pansy se movía a su alrededor con una sonrisa posesiva, como si estuviera marcando territorio. Blaise, en cambio, era más sutil, sus manos rozando de vez en cuando la cintura de Draco, su hombro, su cuello. Eran toques que no significaban nada para ellos, pero que para los observadores eran un espectáculo cuidadosamente orquestado. Cada mirada de deseo, cada susurro envidioso, era un tributo al dios que habían creado.

Draco cerró los ojos por un momento, dejándose llevar por la sensación. Era embriagador, esa mezcla de poder y vulnerabilidad que sentía cuando todos los ojos estaban sobre él. Era un dios rodeado de mortales, intocable e inalcanzable. Podía sentir las miradas clavándose en su piel, algunas llenas de admiración, otras de odio. Pero ninguna lo afectaba.

Cuando abrió los ojos, lo vio. Theo seguía en su rincón oscuro, casi escondido entre las sombras. Su brazo rodeaba la cintura de Daphne, pero sus ojos estaban fijos en Draco. Había algo en su mirada, una mezcla de anhelo y frustración, como si quisiera acercarse pero supiera que no podía. Draco lo sostuvo por un momento, permitiendo que una pequeña sonrisa curva se dibujara en sus labios antes de apartar la mirada.

Sabía lo que Theo estaba haciendo. Daphne era un escudo, una distracción, un intento desesperado de evitar la tentación. Pero Draco no necesitaba palabras para entenderlo. Theo estaba jugando un juego peligroso, y Draco no tenía intención de facilitarle las cosas.

Los vasos seguían llegando, y el licor fluía como un río interminable. Cada sorbo parecía intensificar la atmósfera, haciéndola más pesada, más eléctrica. Las caricias de Blaise se volvieron más atrevidas, sus dedos rozando la línea de la mandíbula de Draco, sus labios rozando su cuello. Pero no era amor, ni siquiera deseo genuino. Era un espectáculo, una provocación, una forma de encender aún más las llamas de la envidia y el resentimiento en la sala.

Pansy reía, lanzando miradas burlonas a cualquiera que se atreviera a acercarse demasiado. Era un círculo cerrado, un triángulo de poder y seducción que mantenía a todos los demás a raya. Draco se movía entre ellos como si fuera intocable, su sonrisa siempre presente pero nunca sincera.

En un momento, sintió que Blaise se inclinaba cerca de su oído, su aliento cálido contra su piel. “¿Te das cuenta de lo que estás haciendo, Draco?” murmuró, su voz baja y seductora. “Los tienes a todos comiendo de tu mano.”

Draco giró la cabeza ligeramente, lo suficiente para que sus ojos se encontraran con los de Blaise. “Por supuesto que lo sé,” respondió, su tono frío pero lleno de una confianza que rozaba la arrogancia. “Es exactamente lo que quiero.”

Por un breve instante, mientras giraba en el centro de la sala, algo dentro de Draco se agitó. Había una fisura en la superficie perfecta, una sensación de vacío que ni las miradas de adoración ni el alcohol podían llenar. Pero era un pensamiento fugaz, una sombra que desapareció tan rápido como llegó.

Theo seguía allí, en su rincón oscuro, con Daphne aún colgada de su brazo. Pero Draco no necesitaba mirarlo para saber que sus ojos estaban fijos en él. Era una sensación casi palpable, ese tirón invisible entre ellos, una tensión que Draco estaba dispuesto a romper.

Draco cerró los ojos de nuevo, dejando que la música y las miradas lo envolvieran. Por esta noche, al menos, podía ser un dios. Y los dioses no tenían tiempo para dudas ni remordimientos.

Draco no sabía cuánto tiempo llevaba allí, ni siquiera podía recordar cómo había comenzado la fiesta. Todo era un borrón: las risas, los murmullos venenosos, los destellos de ropa cara y las miradas de adoración. Se sentía en su elemento, pero también desconectado, como si su mente flotara un paso detrás de su cuerpo.

El alcohol hacía estragos en su percepción. Sus padres nunca le habían permitido más de una copa en ocasiones especiales, y siempre era algo refinado, algo controlado. Pero esta noche, con la vigilancia inexistente y las botellas pasando de mano en mano, Draco había perdido la cuenta de lo que bebía. No importaba, se decía a sí mismo. Por una vez, no importaba.

La música cambió, algo más lento pero igualmente hipnótico. Pansy estaba junto a él, sus movimientos perfectos, sincronizados con los de Draco, como si supieran que los observaban. Pero entonces, en algún momento que Draco no pudo precisar, ella desapareció. No la vio marcharse, no sintió su ausencia de inmediato. Todo estaba tan difuso que el paso del tiempo se volvió irrelevante.

El ambiente se tornó más sofocante. Había más personas de las que recordaba, cuerpos apretados contra cuerpos, risas entrelazadas con la música, conversaciones sobrepuestas que zumbaban en sus oídos como un enjambre. Draco giró sobre sí mismo, buscando a Blaise, su ancla en esta marea de caos, pero tampoco estaba a la vista. No se preocupó al principio; Blaise siempre tenía una forma de reaparecer justo cuando Draco lo necesitaba.

Sin embargo, la ausencia prolongada de sus dos aliados comenzó a perforar el velo de embriaguez. Intentó moverse entre la multitud, pero cada paso era más difícil que el anterior. Los rostros parecían cambiar cuando los miraba directamente, como si no pudiera confiar en lo que veía. Las luces parpadeaban, haciendo que todo se viera borroso y retorcido. Draco pasó junto a un grupo de estudiantes que reían demasiado fuerte, sus voces chocando contra su cerebro como vidrios rotos. El mareo se intensificó.

Se dirigió hacia las escaleras, esperando que la familiaridad de las habitaciones lo calmara. Pero los escalones parecían moverse en direcciones opuestas, y el suelo bajo sus pies ya no se sentía estable. A mitad de camino, una voz se alzó entre el ruido, una que no reconoció pero que de alguna manera le causo miedo. No tuvo tiempo de reaccionar antes de que una mano se cerrara sobre su cintura, fuerte y posesiva.

“¿Qué demonios...?” Draco intentó girarse, pero su cuerpo no cooperó. El agarre se apretó, firme, y lo apartó de las escaleras. La niebla en su mente era tan espesa que no pudo procesar lo que sucedía. Todo su mundo se redujo al tirón en su cintura y la incapacidad de enfocar lo que tenía delante. No era Blaise o Theo, lo sabía, pero no podía precisar por qué lo sabía con tanta certeza.

Intentó protestar, pero las palabras se ahogaron en su garganta. Su cuerpo, traidor, se dejó arrastrar. Algo en su subconsciente comenzó a gritarle que esto no estaba bien, que debía detenerse, pero no podía juntar suficiente fuerza de voluntad para resistir. Los rostros a su alrededor se desvanecieron mientras lo alejaban del corazón de la fiesta.

La puerta de la sala común apareció de repente frente a él, el muro de piedra abriéndose con un susurro bajo y ominoso. Fue entonces cuando Draco sintió un pinchazo de pánico. Fuera de la seguridad de Slytherin, no había reglas ni barreras que lo protegieran. La fiesta, con toda su cacofonía abrumadora, se convirtió en un recuerdo lejano cuando la pared se cerró detrás de él, dejando el pasillo en silencio.

Intentó enfocarse en su entorno, pero el mundo a su alrededor oscilaba como si estuviera a bordo de un barco en medio de una tormenta. Su respiración se aceleró. Trató de girarse para enfrentarse a quien lo había sacado, pero su cabeza daba vueltas, y apenas pudo mantenerse en pie.

“¿Qué... qué estás haciendo?” Las palabras salieron arrastradas, casi ininteligibles. Su lengua parecía demasiado pesada en su boca, y sus labios no formaban las palabras correctamente.

El silencio que recibió como respuesta solo intensificó su confusión. Su mente intentaba desesperadamente juntar las piezas: la fiesta, las risas, las luces, y ahora este vacío frío y hostil. Algo no encajaba, pero su cerebro, entumecido por el alcohol, no podía resolverlo.

Draco tambaleó, su equilibrio traicionándolo, y se apoyó contra la pared para no caer. Su visión se nubló aún más, como si el aire mismo estuviera impregnado de niebla. Un sonido distante llamó su atención, algo que podría haber sido una voz, pero no podía distinguirlo. Todo lo que sabía era que estaba lejos de la seguridad de la sala común, solo, y que su cuerpo no respondía como debía.

El frío del pasillo comenzó a colarse en su piel, un contraste cortante con el calor sofocante de la fiesta. Draco se estremeció, su confusión dando paso a un miedo latente que no quería admitir. Por primera vez en mucho tiempo, no se sentía en control, y esa sensación lo aterrorizaba más que cualquier mirada de odio o deseo que hubiera soportado esa noche.

¿Quién lo había sacado de la fiesta? ¿Y por qué? No tenía respuestas, solo una creciente sensación de vulnerabilidad que le resultaba intolerable. Intentó enderezarse, respirar profundamente para despejar su mente, pero el alcohol seguía teniendo un control férreo sobre él.

Necesitaba recuperar el control, necesitaba volver... aunque no supiera exactamente cómo.

Le tomo varios intentos a Draco poder levantar sus parpados, lo poco que veía eran ondulaciones negras y una lejana luz parpadeante, pero lo que lo hizo despertar fue que sentía como alguien lo estaba lamiendo la cara y era una sensación tan asquerosa que le hizo soltar leves quejidos.

Draco no sabia donde estaba, todo era desconocido y confuso. Un hombre estaba sobre él, lamiendo su cara como un perro, su cuerpo estaba aprisionado sobre una dura pared, su chaleco estaba abierto por la mitad y le estaban apretando con demasiada fuerza un pezón.

Su cuerpo le ardía y picaba, pero por más que Draco intento alejarse del hombre no lo logro. Un par de lamidas más y el hombre se alejo y Draco parpadeo lentamente intentando identificarlo, pero con una rapidez que mareo más a Draco lo tomo por las mejillas y le estampo un beso en la boca, forzando a que los labios de Draco se abrieran.

Draco trato impedirlo y pudo sentir que sus lágrimas empezaban a correr por su rostro.

“¡Abre la boca, puta!” El grito asusto a Draco, haciendo que el lugar dejara de verse borroso por un momento.

Draco abrió la boca para decirle que lo dejara, pero el hombre aprovecho que Draco dejara de sacudirse para pegar una vez más su boca sobre la de Draco y meter su lengua adentro, pero Draco la cerro con brusquedad casi mordiéndola.

Eso enfureció más al hombre, quien le dio una cachetada con tanta fuerza que hizo que Draco cayera al suelo.

El golpe resonó en el pasillo vacío, un eco que cortó el aire frío como una cuchilla. Draco cayó al suelo, el sabor metálico de la sangre llenando su boca mientras trataba de recuperar el aliento. Su cabeza daba vueltas, su mente tambaleándose entre la incredulidad y el miedo más primitivo. Urquart, con su rostro desfigurado por la furia, se inclinaba sobre él, y Draco supo en ese instante que no había lugar para la negociación ni el escape. Este no era un duelo; era un ataque brutal, algo que ni siquiera el padre de Draco había previsto.

Urquart estaba sobre él de nuevo, como un depredador que no dejaría escapar a su presa. Los jalones bruscos arrancaron el chaleco de Draco, y el frío del suelo se clavó en su piel expuesta. Con el torso desnudo, temblando, Draco sintió cómo las manos de Urquart lo apresaban de las muñecas con una fuerza cruel, arrastrándolo hacia la mesa más cercana. El borde de la madera golpeó su cadera mientras lo empujaban boca abajo, y una oleada de desesperación lo atravesó como un relámpago.

El pensamiento era un mantra inútil que no lograba alejar la realidad. Draco cerró los ojos con fuerza, sus labios temblando mientras luchaba por no dejarse llevar por el terror. Urquart estaba detrás de él, su respiración pesada y áspera llenando el espacio, y cada segundo que pasaba hacía que la idea de lo inevitable fuera más insoportable. Draco mordió su labio inferior, sintiendo lágrimas que no se atrevía a dejar salir.

El aire olía a humedad y algo metálico que Draco no quiso identificar. Su mente seguía atrapada en el revoltijo de confusión y mareo que el alcohol le había causado, pero el instinto de supervivencia comenzaba a abrirse paso a través de la niebla. El hombre que lo había llevado hasta allí, Urquhart, lo miraba con una intensidad que hizo que la sangre de Draco se congelara.

“Déjame ir”, murmuró Draco, su voz más débil de lo que esperaba. Trató de enderezarse, pero su cuerpo no respondía como debía. “No tienes idea de quién soy.”

Urquhart soltó una risa baja y desagradable que resonó en la habitación. “Oh, sé exactamente quién eres, Draco Malfoy. Eso es lo que hace esto tan... delicioso.”

El pánico comenzó a apoderarse de él, pero Draco intento esconderlo detrás de una máscara de arrogancia. Siempre había sido bueno en eso, en aparentar que tenía el control incluso cuando todo a su alrededor se derrumbaba. Pero el corazón en su pecho latía con tanta fuerza que temió que Urquhart pudiera oírlo.

El capitán de Quidditch se acercó más, sus manos rudas agarrando la cintura de Draco con fuerza. Draco se sacudió, tratando de liberarse, pero su resistencia sólo pareció enfurecerlo.

“Déjame ir, maldito imbécil”, escupió Draco, su tono goteando veneno. “Mi padre hará que te arrepientas de esto.”

Urquhart sonrió, una expresión demente que hizo que el estómago de Draco se revolviera. “Tu padre no está aquí, Malfoy. Y ahora eres sólo un chico que necesita aprender a respetar.”

Draco intentó apartarlo, pero el hombre era más grande y más fuerte. Antes de que pudiera reaccionar, sintió el golpe seco de una cachetada en su trasero que lo congelo. Su trasero le ardía y su cabeza zumbaba, pero no tuvo tiempo de pensar en que era la primera vez que alguien le pegaba. Urquhart ya estaba sobre él, inmovilizándolo contra la mesa. Los jalones en sus pantalones eran brutales, y el sonido de las costuras desgarrándose llenó el aire.

Draco estaba aterrado. Sentía la aspereza de la madera contra su piel desnuda, su espalda expuesta y su mente girando en mil direcciones. Intentó luchar, pero sus movimientos eran torpes, su cuerpo aún entumecido por el alcohol. Urquhart le levantó con facilidad su pierna, subiéndola a la mesa. El borde áspero de la madera le mordió aun más, y el peso del hombre detrás de él lo inmovilizó.

Cerró los ojos con fuerza, tratando de bloquear todo. No podía pensar en lo que estaba a punto de suceder. No podía permitirse pensar. Pero entonces, justo cuando el terror amenazaba con consumirlo, un estruendo rompió el aire.

La puerta se abrió de golpe, con tal fuerza que Draco sintió las vibraciones en la mesa. Urquhart se detuvo, sus manos soltando a Draco mientras giraba hacia el ruido. Draco no se atrevió a moverse. Estaba demasiado aterrado, demasiado consciente de su vulnerabilidad.

“¡Suéltalo!” La voz resonó en la habitación, llena de furia contenida, y Draco sintió algo que no esperaba: alivio.

Harry Potter estaba allí, de pie en el umbral, su varita en la mano pero no apuntándola. Su magia era palpable, como una tormenta a punto de desatarse. Sus ojos verdes ardían con una intensidad que Draco nunca había visto antes.

Urquhart ni siquiera tuvo tiempo de reaccionar antes de que Harry se lanzara hacia él. Draco se quedó donde estaba, aún temblando, incapaz de hacer otra cosa que observar. Harry no necesitó hechizos; su magia cruda lo envolvía como una segunda piel. Golpeó a Urquhart con una fuerza que parecía imposible, cada impacto acompañado por una oleada de energía que hacía que los muebles de la habitación temblaran.

Draco cerró los ojos nuevamente, esta vez por una razón diferente. Las lágrimas que había estado conteniendo desde que lo desnudaron comenzaron a caer, y aunque odiaba mostrarse débil, no pudo detenerlas. Sollozaba contra la mesa, su cuerpo todavía sacudido por los espasmos del miedo.

Pero también estaba aliviado. Por mucho que despreciara a Potter en su día a día, por mucho que lo considerara un idiota Gryffindor, sabía que estaba a salvo ahora. Harry no lo dejaría solo, no lo abandonaría. Era una certeza irracional, pero Draco la abrazó con fuerza.

Harry seguía golpeando a Urquhart, quien ahora estaba en el suelo, tratando inútilmente de defenderse. La magia de Harry parecía crecer con cada segundo, llenando la habitación con una presión sofocante. Draco quería decir algo, pedirle que lo matara, pero no pudo. Su voz estaba atrapada en su garganta, y su cuerpo se negaba a moverse.

Finalmente, cuando Urquhart dejó de moverse, Harry se detuvo. Su respiración era pesada, y sus manos temblaban. Miró a Draco, y la furia en sus ojos se desvaneció, reemplazada por algo más suave, algo que Draco no pudo identificar.

“¿Estás bien?” La voz de Harry era baja, casi un susurro, pero había una urgencia en ella.

Draco asintió débilmente, aunque no estaba seguro de si era cierto. Apenas podía hablar, su garganta seca y sus sollozos aún presentes. Harry se acercó, con cuidado de no hacer movimientos bruscos, y colocó una mano en su cadera para ponerlo de pie.

“Te tengo”, murmuró Harry, su tono más firme. “Estás a salvo ahora.”

Y por primera vez en mucho tiempo, Draco lo creyó.

Chapter Text

Draco Malfoy nunca había pensado que algún día experimentaría algo tan humillante como lo que acababa de vivir. En sus dieciséis años, había construido su vida alrededor de la perfección, del control absoluto sobre cómo los demás lo percibían. Cada palabra, cada gesto, cada mirada eran calculados con precisión quirúrgica para asegurarse de que siempre, siempre, estuviera un paso por delante. Pero esa noche en las mazmorras de Hogwarts, todo aquello que había trabajado para construir se había desmoronado en un instante, y ahora caminaba por un pasillo oscuro, envuelto en una sábana blanca que apenas cubría su cuerpo.

El trozo de tela era un recordatorio de su vulnerabilidad, un símbolo patético de su fracaso. No se había acostado con nadie, no había hecho nada que justificara esa marcha vergonzosa, pero allí estaba, con la ropa rota, el cabello desordenado y el cuerpo tembloroso. Cada paso que daba resonaba en el pasillo, un eco que parecía burlarse de él. La luz de las antorchas era tenue, pero para Draco, era como si cada sombra se convertía en un par de ojos juzgándolo, como si las paredes mismas susurraran sobre lo sucedido.

Potter estaba junto a él. Potter, de todas las personas, era quien lo estaba sosteniendo, quien había irrumpido en ese horrible salón justo cuando Draco estaba al borde de perderlo todo. Draco debería haberlo rechazado, debería haberlo apartado con un empujón y una mirada venenosa. Pero no podía. Las piernas le temblaban demasiado, y el peso de la humillación era tan abrumador que sentía que se desplomaría en cualquier momento. Así que permití que Potter lo ayudara. Permitió que lo cubriera con esa sábana sucia, que lo levantara del suelo, que colocara un brazo firme y cálido alrededor de su cintura para sostener de pie.

Draco no quería recordar cómo había terminado en esa situación, pero los recuerdos se aferraban a su mente como una maldición. Las manos de Urquhart sobre su piel, su aliento áspero, la mirada depravada que le había lanzado mientras lo inmovilizaba. Era como si todavía pudiera sentirlo, como si su piel estuviera impregnada de aquel contacto repulsivo. Quería arrancarse la ropa, rasparse la piel hasta que no quedara rastro de él. Pero todo lo que podía hacer era caminar, dejarse arrastrar por Potter mientras intentaba mantener su máscara de indiferencia.

Excepto que la máscara se estaba resquebrajando.

Cada vez que Potter ajustaba su agarre, cada vez que sus dedos rozaban accidentalmente su piel, Draco sentía una punzada de rabia mezclada con una extraña y frustrante sensación de seguridad. Era desconcertante. Potter era un idiota, un Gryffindor que nunca entendió cuándo dejar las cosas en paz. Pero en ese momento, Potter era la única persona que estaba allí, la única persona que lo había salvado. Y Draco, por mucho que lo odiara, confiaba en él. Era una confianza irracional, nacida del alivio puro, pero estaba ahí, enterrada bajo capas de orgullo herido y vergüenza.

“¿Puedes caminar más rápido?” La voz de Potter era baja, casi un susurro, como si temiera romper el frágil silencio que había entre ellos.

Draco apretó los dientes y negó con la cabeza. No confió en su voz. Si hablaba, estaba seguro de que su tono lo traicionaría, dejando al descubierto el temblor que aún sacudía su cuerpo.

“No importa”, añadió Potter, más para sí mismo que para Draco. Su brazo se tensó alrededor de la cintura de Draco, sosteniéndolo con más fuerza. “Ya casi llegamos”.

Draco no respondió. Mantuvo la mirada fija en el pasillo frente a ellos, negándose a mirar a Potter, negándose a mirar hacia atrás. No quería ver el salón donde había estado atrapado, donde había sentido que todo su control se desvanecería. Había querido luchar, lanzar una maldición, gritar, hacer cualquier cosa para defenderse. Pero no lo había hecho. Había estado demasiado aterrado, demasiado consciente de lo cerca que había estado Urquhart de arrebatarle algo que nunca podría recuperar. Había dejado que Potter se encargara de todo, que lo sacara de allí. Y ahora, esa decisión lo atormentaba.

Con cada paso, la náusea en su estómago se hacía más fuerte. Sentía la tela áspera de la sábana contra su piel y, debajo de ella, el fantasma de las manos de Urquhart. Quería arrancarla y quemarla, quería darse una ducha tan caliente que le escaldara la piel, quería gritar hasta que su voz se deshiciera en pedazos. Pero todo lo que hizo fue seguir caminando, sus pies arrastrándose pesadamente sobre el suelo de piedra.

El silencio entre ellos era opresivo. Potter no dijo nada, y Draco no quería hablar. Sus pensamientos eran un remolino caótico, una mezcla de asco, rabia y algo más oscuro que no quería nombrar. Se sentía sucio, no sólo por lo que había sucedido, sino por cómo se sentía ahora. La cercanía de Potter debería haberlo irritado, pero en lugar de eso, lo encontraba extrañamente reconfortante. Era una sensación que odiaba con todo su ser, porque significaba que dependía de alguien más, y Draco Malfoy nunca dependía de nadie.

Cuando finalmente llegaron a una intersección del pasillo, Potter se detuvo, su respiración aún pesada por la pelea anterior. Giró a mirar a Draco, y por un breve momento, sus ojos se encontraron. Draco pudo ver la preocupación en el rostro de Potter, una preocupación que no estaba acostumbrado a recibir. Era desarmante, y Draco apartó la mirada rápidamente, el calor subiéndole al rostro.

“No puedo llevarte a tu sala común, hay demasiadas personas”, dijo Potter, su tono firme pero no brusco. "Puedo llevarte a otro lado. Estarás a salvo allí".

Draco se asienta débilmente, incapaz de encontrar palabras. Sólo quería que esto terminara, quería estar solo para lidiar con la maraña de emociones que lo estaban consumiendo.

La habitación estaba oscura, iluminada solo por el tenue resplandor de una antorcha que parpadeaba en una esquina. Draco apenas era consciente del entorno, de las paredes gastadas que lo rodeaban, de la silla en la que Harry lo había ayudado a sentarse. Su mente estaba atrapada en una maraña de pensamientos, de imágenes que se repetían una y otra vez como una maldición. Podía sentir el tacto áspero de las manos de Urquhart todavía grabado en su piel, podía oír su risa, el susurro de palabras que nunca quiso escuchar.

La sábana que Potter le había dado apenas cubría su cuerpo, dejando expuesta la ropa rota que colgaba de él como jirones de lo que alguna vez fue su apariencia impecable. Draco sabía que su rostro estaba magullado; Podía sentir la intolerancia, el ardor en su labio roto, la tirantez de una herida que sangraba lentamente. Siempre había sido consciente de su apariencia, del poder que su belleza le otorgaba. Sabía que era deseado, sabía que las miradas lo seguían dondequiera que iba, y lo había usado como una armadura durante toda su vida. Pero ahora esa armadura estaba rota, y todo lo que quedaba era una vulnerabilidad que lo hacía querer desaparecer.

No debería haber terminado así. No debería estar aquí, envuelto en una sábana sucia, con Potter a su lado, mirándolo como si fuera algún tipo de rompecabezas que no podía resolver. Draco había considerado, en algún rincón remoto de su mente, la posibilidad de que Potter lo viera desnudo alguna vez, pero no así. No con su rostro golpeado, no con sus manos temblorosas y su dignidad hecha pedazos. Había fantaseado, quizás por capricho, con la idea de que todo ese odio entre ellos se disipara en una noche de pasión frenética. Pero esto no era una fantasía; Era una pesadilla de la que no podía despertar.

"Malfoy." La voz de Potter lo sacó de sus pensamientos. Era baja, casi un susurro, pero cortó el silencio como un cuchillo. Draco levantó la vista, encontrándose con esos ojos verdes que parecían más oscuros bajo la tenue luz. Había algo en ellos que lo inquietaba, una intensidad que no podía descifrar.

“¿Qué quieres, Potter?” Su tono era cortante, pero carecía de fuerza. Sonaba vacío, como si las palabras salieran de su boca sin pasar por su mente.

Potter no respondió de inmediato. En cambio, se inclinó hacia él, sus movimientos lentos, deliberados, como si temiera asustarlo. Draco se tensó, un reflejo instintivo que no podía controlar. Podía sentir el calor que emanaba de Potter, una cercanía que lo hacía querer retroceder, pero no tenía fuerzas para moverse. Todo en su cuerpo estaba tan cansado, congelado por el recuerdo de lo que había sucedido momentos antes.

“Solo quería decirte que… nada fue tu culpa”. Las palabras eran simples, pero cayeron sobre Draco como un peso insoportable. Cerró los ojos, apartando la mirada, intentando bloquearlas, pero ya era demasiado tarde. El nudo en su garganta se hizo más fuerte, y tuvo que morderse el labio —el lado que no estaba herido— para evitar que se rompiera.

No quería lástima. No quería que Potter lo mirara como lo estaba haciendo ahora, con esa mezcla de preocupación y algo más, algo que Draco no podía identificar pero que lo hacía sentir aún más expuesto. La respiración de Potter era suave, pero Draco podía escucharla claramente, cada inhalación y exhalación llenando el espacio entre ellos.

No fue consciente del tiempo que pasó hasta que sintió un toque ligero en su mentón. El contacto lo hizo sobresaltarse, un destello de pánico recorriendo su cuerpo. Urquhart lo había tocado allí, había sujetado su rostro con una mano áspera y dominante, y por un momento, el terror lo paralizó. Pero el toque de Potter era diferente. Era firme, sí, pero no había violencia en él. Solo una insistencia tranquila, como si quisiera que Draco lo mirara, que enfrentara esos ojos verdes que parecían verlo todo.

Draco abrió los ojos lentamente, sintiendo cómo la tensión en su cuerpo se acumulaba con cada segundo. Potter estaba tan cerca que podía ver las pequeñas motas doradas en su iris, podía sentir su aliento cálido contra su piel. Era desconcertante, perturbador, pero no se apartó. No podía. No tenía fuerzas para luchar contra Potter, ni siquiera contra sí mismo.

Potter no se movió, no retiró la mano. En cambio, su pulgar trazó un camino lento hacia el labio inferior de Draco, rozándolo con una suavidad que lo desarmó por completo. Draco sintió de dolor al sentir la presión en la herida, pero no apartó el rostro. Algo en la mirada de Potter lo mantenía anclado, como si estuviera atrapado bajo un hechizo.

El sistema parecía tener el efecto contrario en Potter. Sus ojos se oscurecieron aún más, y su pulgar continuó acariciando el labio de Draco con una intensidad que bordeaba lo obsesivo. Había algo casi hipnótico en sus movimientos, una devoción perturbadora que hizo que el corazón de Draco latiera más rápido. Sabía que debería apartarse, que debería empujar a Potter y poner fin a esto, pero no podía. Su cuerpo no respondía, y su mente estaba demasiado nublada para procesar lo que estaba sucediendo.

Potter parecía embelesado, como si hubiera olvidado todo lo que acababa de ocurrir, como si no importara que Draco había estado a punto de ser abusado por Urquhart. Su mirada no era de lástima, ni siquiera de compasión. Era algo más oscuro, algo que hizo que la piel de Draco se erizara. Había un hambre en esos ojos, una intensidad que lo hacía sentir como si estuviera siendo devorado.

La habitación seguía sumida en una penumbra opresiva, un espacio casi irreal donde el tiempo parecía haber sido detenido. Draco podía sentir cada uno de los latidos de su corazón, frenético y desbocado, resonando en sus oídos como un tambor. El aire era denso, cargado con una tensión que le pesaba sobre los hombros, una corriente eléctrica que parecía envolverlo y atraparlo en esa silla desvencijada. Estaba inmóvil, su cuerpo rígido, congelado por una combinación de miedo, confusión y algo más oscuro que no quería nombrar.

“¿Qué estás haciendo?” Las palabras salieron de su boca como un susurro apenas audible, un intento fallido de recuperar el control. La fragilidad de su propia voz lo hizo odiarse un poco más, un recordatorio cruel de lo lejos que estaba de ser el Draco Malfoy que proyectaba al mundo.

Potter no respondió de inmediato. En cambio, su mano permaneció en el rostro de Draco, cálida, pesada, como si reclamara algo que no le pertenecía. Los dedos de Potter trazaban líneas invisibles sobre su piel, moviéndose con una precisión casi deliberada, como si estuviera memorizando cada contorno, cada ángulo. Draco quería apartarse, quería empujar esa mano, pero su cuerpo no respondía. Era como si una fuerza invisible lo mantuviera anclado, atrapado bajo el peso de aquella mirada verde que no dejaba de estudiarlo con una intensidad casi depredadora.

“No quiero que te rompas”. La voz de Potter era baja, apenas un murmullo, pero las palabras cayeron sobre Draco como un golpe seco. Su pecho se tensó, un nudo de emociones contradictorias creciendo en su interior . ¿Por qué Potter diría algo así? ¿Qué sabía él sobre romperse? Draco apretó los labios, ignorando el dolor que le provocaba la herida en su boca. Sentía una furia impotente arremolinándose en su estómago, pero también algo más: una vulnerabilidad que lo aterrorizaba.

Potter se inclinó hacia él, acortando la distancia entre sus rostros hasta que sus respiraciones se mezclaron en el aire. Draco cerró los ojos, incapaz de soportar la intensidad de esa cercanía, de esa mirada que parecía atravesarlo, desnudándolo de todas sus máscaras. En la oscuridad detrás de sus párpados, las imágenes de lo que había sucedido con Urquhart regresaron con fuerza, un torrente de recuerdos que lo hizo estremecerse. Quería huir, quería escapar de todo, pero no había adónde ir. Estaba atrapado, tanto física como emocionalmente.

Y entonces sucedió.

El beso de Potter no fue un acto dulce ni un gesto de consuelo. Fue un asalto, una invasión que no dejó espacio para la resistencia. Los labios de Potter se posaron sobre los suyos con una delicadeza engañosa, como el roce de las alas de una mariposa, pero pronto se intensificaron, convirtiéndose en un fuego abrasador que consumía todo a su paso. Draco jadeó, sorprendido por la dualidad de la experiencia: el beso era suave y feroz al mismo tiempo, una mezcla desconcertante de caricia y posesión.

No se parecía en nada a los besos que había compartido con Theo, aquellos momentos fugaces en los que el deseo se mezclaba con una camaradería tácita. Tampoco era como los besos torpes e inexpertos con Pansy, o los besos sin importancia que había recibido durante juegos de botella en fiestas aburridas. El beso de Potter era distinto. Era una entrega total, una rendición sin medida, y Draco no estaba seguro de si estaba siendo el que se rendía o el que estaba siendo conquistado.

El dolor de su labio herido se intensificó con cada movimiento de Potter, pero este no pareció notarlo o, peor aún, no le importó. El sabor metálico de la sangre se mezcló con el calor de los labios de Potter, creando una combinación inquietante que Draco no podía ignorar. Cada segundo que pasaba bajo ese beso era como caminar sobre una cuerda floja, oscilando entre el placer y la incomodidad, entre la atracción y el rechazo. Era demasiado. Todo era demasiado.

Draco quiso apartarse, quiso protestar, pero Potter no le dio la oportunidad. Las manos del Gryffindor se movieron hacia su cuello, hacia sus hombros, manteniéndolo en su lugar con una firmeza que bordeaba lo coercitivo. Draco intentó levantarse de la silla, pero Potter simplemente lo empujó hacia abajo, su fuerza tranquila pero inquebrantable. La desesperación comenzó a apoderarse de él. Necesitaba espacio, necesitaba aire, necesitaba borrar el recuerdo de Urquhart que todavía se aferraba a su piel como un veneno. Pero Potter no lo dejaba ir.

El beso continuó, cada vez más profundo, más exigente. Draco podía sentir cómo su resistencia se desmoronaba, cómo la línea entre lo que quería y lo que no quería se difuminaba peligrosamente. Había algo devastador en la forma en que Potter lo besaba, algo que lo hacía sentir como si estuviera siendo consumido, devorado por completo. No había espacio para pensar, para respirar, para ser otra cosa que no fuera el objeto del deseo de Potter.

Draco sabía que debía odiarlo, que debía sentirse ultrajado, pero lo único que podía sentir era esa extraña mezcla de fuego y hielo corriendo por sus venas. Era como si Potter estuviera derritiendo cada capa de protección que había construido a lo largo de los años, dejando al descubierto a un Draco que ni siquiera él reconocía.

Cuando Potter finalmente se separó, Draco estaba jadeando, su pecho subiendo y bajando con rapidez mientras intentaba recuperar el aliento. Sus labios estaban hinchados, doloridos, y todavía podía sentir el calor de Potter sobre ellos. Pero más que el dolor físico, lo que lo atormentaba era la confusión.

“¿Por qué…?” Las palabras murieron en su garganta, incapaz de formar una pregunta coherente. No sabía qué quería preguntar. No sabía si quería respuestas. Lo único que sabía era que estaba atrapado en un juego que no entendía, un juego en el que Potter parecía tener todas las cartas.

Potter no dijo nada. Su mirada permaneció fija en Draco, intensa, devoradora, como si estuviera evaluando el daño que había causado. Y luego, con una lentitud deliberada, sonriendo. La sonrisa que Potter dejó aparecer fue su perdición. No era amable, no era reconfortante; Era un gesto cargado de oscuridad, una afirmación de poder que se clavó en Draco con la precisión de un daga. Sintió un escalofrío recorrerle la columna, una mezcla de rabia y algo que no podía identificar, algo que parecía enredarse en su interior, quebrantando su propia percepción de sí mismo.

"Eres mío, Malfoy." Las palabras no eran solo una declaración. Eran un reclamo, una marca invisible que Potter había colocado sobre él con una simple frase.

Draco trató de levantarse, de romper el hechizo no verbal que lo mantenía atrapado, pero su cuerpo lo traicionó. Sus piernas no tenían fuerza, su mente estaba nublada, y sus emociones lo aplastaban como un océano implacable. Su orgullo, el escudo que siempre había usado para protegerse, se tambaleaba peligrosamente cerca de desmoronarse.

Sin embargo, fue el siguiente movimiento de Potter lo que lo despojó de cualquier ilusión de control que pudiera haber tenido. Con un simple gesto, un parpadeo de esos ojos verdes que lo atravesaban como un rayo, Draco notó el cambio. La dureza de la silla desapareció, reemplazada por una suavidad desconcertante. La sábana que hasta hace un momento habían estado sobre su cuerpo ahora estaban sobre la cama, y ​​el olor familiar a madera y cera derretida llenaba el aire.

Potter había transfigurado la silla en una cama sin pronunciar una sola palabra. Draco quiso resistirse, aferrarse a su furia, a su dignidad, pero la rapidez con la que todo había ocurrido lo dejó aún más perdido. No podía negar lo que estaba sucediendo. Potter no era solo rápido; Era abrumadoramente fuerte, alguien que había evolucionado de manera que Draco nunca podría alcanzar.

“Seré gentil”, susurró Potter, con una voz que resonaba en los oídos de Draco como una promesa cargada de intención.

gentil . Esa palabra, tan simple, tan aparentemente inofensiva, se sintió como una daga que se retorcía en su interior. ¿Cómo podía Potter prometer algo así cuando cada una de sus acciones estaba teñida de poder, de una fuerza que Draco no podía igualar? Pero lo más desconcertante fue la reacción de su propio cuerpo. Contra toda lógica, contra cada pensamiento racional que luchaba por mantener su identidad intacta, una chispa de confianza se encendió en su interior. Tal vez era estupidez, tal vez era agotamiento, pero por un momento, permitió que esas palabras lo calmaran.

Draco cerró los ojos, intentando encontrar un equilibrio en el caos que lo envolvía. La angustia lo estrangulaba, una mezcla de emociones que lo arrastraban hacia un abismo del que no sabía si podría salir. Su mente estaba dividida: una parte gritaba que debía luchar, que debía protegerse, mientras que la otra se rendía a la inevitabilidad de lo que estaba sucediendo.

El toque de Potter no era lo que había esperado. No era brutal ni abrumador; Era calculado, como si cada movimiento estuviera diseñado para explorar los límites de su resistencia. Draco sintió cómo sus manos recorrían su rostro, sus hombros, su cuello, deteniéndose lo justo para que la sensación se grabara en su piel.

“Esto no puede estar pasando”, pensó Draco, pero el calor que emanaba de Potter era innegable. Era una fuerza que lo envolvía, lo consumía, como si todo lo que era Draco Malfoy estuviera siendo reconfigurado bajo ese tacto.

La lucha interna de Draco era evidente en cada respiración entrecortada, en cada intento fallido de apartarse. Quería alejar a Potter, quería recordar cada uno de los momentos en que lo había despreciado, pero la intensidad de lo que estaba sucediendo borraba todos esos pensamientos. En su lugar, solo quedaba una sensación de vacío, un vacío que Potter parecía llenar con cada roce, cada susurro.

La llama de las antorchas proyectaba sombras en el salón, creando una atmósfera irreal, como si estuvieran atrapados en un mundo separado del tiempo y la realidad. Draco no podía evitar sentir que todo esto era una especie de castigo, una forma de humillación que él mismo había provocado al ser tan débil, tan vulnerable.

Pero había algo más, algo que lo aterrorizaba aún más que su propia impotencia. En el fondo, en un rincón oscuro de su mente, se dio cuenta de que había una parte de él que no quería que Potter se detuviera. Draco sabía que le atraía Potter, que más de una vez había fantaseado que era Potter el que estaba dentro de suyo y no Theo, pero nunca había querido que fuera así.

"Draco." Potter dijo su nombre con una suavidad que no esperaba, y ese simple acto lo desarmó.

Y mientras las sombras bailaban en las paredes, Draco se dio cuenta de que no había escapatoria. Estaba atrapado, no solo por las acciones de Potter, sino también por sus propias emociones, por esa parte de sí mismo que no podía evitar responder al poder abrasador que el otro ejercía sobre él.

Draco no podía sentir el frío de la noche, Escocia era un país frío, pero aún así el salón se mantenía cálido, tal vez era por la misma magia de Potter o solamente era porque Draco estaba demasiado concentrado en Potter como para notar el frío, pero el frío existía y el cuerpo de Draco era una prueba de eso.

Su torso estaba desnudo, Draco no lo sabría hasta la mañana siguiente que su piel una vez inmaculada ahora estaba con rasguños y moretones y que con el transcurso de las horas más marcas se agregarían a su piel.

Sus pesos rosados ​​se encontraban erectos, el motivo podría ser de excitación, por sentir frío o quizás era por la vergüenza que sentía al sentir los ojos ardientes de Potter observar su semi desnudos. La respiración de Draco se cortó cuando sintió dos dedos pellizcando uno de sus pezones de tal forma que hizo que todo el cuerpo de Draco se estremeciera, el gemido que escapo de su boca pareció ser del agrado de Potter, porque volvió a repetir el mismo movimiento.

“Vaya, son sensibles”, la voz de Potter tuvo un tono de fingida sorpresa y Draco casi le da un golpe por eso, pero Potter ya había levantado su otra mano para amasar el otro pezón de Draco, haciendo soltar más gemidos. “Si me hubieras dicho que solo necesitaba tocarlos nos hubiéramos ahorrado muchas peleas.”

Draco tuvo que alzar sus dos brazos para intentar sujetar el cabello de Potter, pero se estremeció cuando Potter se inclina para dejar besos ligeros como el batir de una mariposa sobre su cuello, sin poder controlar sus suspiros Draco cerro los ojos y se dedico a disfrutar los besos y caricias de Potter.

Las manos de Potter recorrían lentamente los costados de Draco, usando la fuerza suficiente para dejar marcas en la pálida piel de Draco, en algún punto Draco hundió sus dedos en el espeso cabello negro de Potter, asegurándose de raspar sus uñas contra el cuero auditivo mientras Potter agarraba su cadera con un agarre fuerte que ambos esperaban dejaran más tonos. Incluso en la oscuridad del salón Potter no dejo escapar ninguno gemido a diferencia de Draco que sentía como sus gemidos retumbaban cada vez con más fuerza.

Draco entre suspiros intento tirar la ropa de Potter, con la cabeza hecha un remolido y el cuerpo tembloroso Draco sabia que era un insulto de que Potter siguiera vestido. "Estás usando mucha ropa".

Potter no hizo ningún movimiento para quitarse la ropa, en cambio puso su cabeza en el cuello de Draco y mordió.

Draco grito cuando sintió el mordisco, sus manos se aferraron con mayor fuerza al cabello de Potter cuando sintió que usaba su lengua para calmar el ardor en su piel. No hubo mucho que Draco pudiera decir porque Potter se abalanzo como un animal hacia arriba para presionar sus labios. Draco gimió contra los labios de Potter, era un beso agresivo. Draco no tuvo oportunidad de dirigir el beso, Potter mordía y lamia sus labios, explorando su boca con su lengua sin permitir que Draco pudiera seguirle el paso, ni siquiera le dejo apartarse para tomar un poco de aire. Su estomago se tensaba cada vez más, no solo era el beso salvaje de Potter si no también las caricias de sus manos sobre su cuerpo que hizo que Draco moviera sus caderas hacia adelante, odiando lo desesperado que se veía por más, Draco quería mucho más y Potter, el muy imbécil no le hacía caso.

“Por favor”, suplicó Draco, cuando Potter al fin se aparto del beso. Presionando sus manos sobre el pecho de Potter, Draco intenta poner un poco de distancia entre ambos.

Potter no respondió, solo se dedicó a mirarlo. Sus manos se habían detenido en las piernas de Draco y como si no hubiera estado prácticamente devorando la boca de Draco se alejo y con demasiada lentitud se quito esa fea chaqueta que tenia y posteriormente la camiseta, Draco casi sintió náuseas al ver que unas prendas tan muggles estuvieron en contacto con su cuerpo.

Pero la vista que tuvo hizo que el desagrado fuera olvidado. Potter evidentemente no era un adonis, pero tampoco un flacucho desgarbado. Aunque Draco no tuvo oportunidad, lo cual empezaba a ser habitual esa noche, de seguir viendo las semidesnudas de Potter, porque el muy salvaje puso sus manos sobre sus caderas y arrastro a Draco hacia el centro de la cama antes de subirse sobre él una vez más.

“¿Alguna vez alguien te dijo que suplicas bonito?” Pregunto Potter, la burla era evidente en su voz, pero Draco no pudo responder porque estaba recibiendo suaves besos en su pecho, la risa de Potter apareció cuando Draco empezó a balbucear cuando los besos se convirtieron en mordiscos. “¿Quién pensaría que Draco Malfoy seria de los que ruegan?”

Draco intento, muy patéticamente, morder la mano de Potter en venganza, pero Potter le había agarrado de sus muñecas y con un rápido movimiento había sido puesto boca abajo, Draco soltó el poco aire que tenia en sus pulmones con el cambio de posiciones.

Nunca nadie le había puesto en esa posición, pero aún así no lucho cuando sintió como Potter de alguna forma había hecho que sus pantalones bajaran por sus piernas, incluso Draco podía sentir que su ropa interior había dejado de cubrirlo lo que significaba que Potter tenía una vista perfecta del trasero y glúteos posteriores de Draco. al principio Draco salto cuando sintió las cálidas manos de Potter sobre sus nalgas, hundiendo sus dedos en su piel para dejar evidencia de que era Potter y no otro el que tenia a Draco debajo suyo.

Draco no pensó mucho en la posibilidad de que Urquart hubiera dejado marcas en esa parte de su cuerpo, porque Potter se tomo varios minutos majaseando el trasero pálido de Draco, ocasionalmente sintió como separaba sus mejillas para ver su rosada entrada o para mortificar a Draco, quien solo pudo gemir y empujar su trasero hacia atrás, esperando a que Potter hiciera algo más que provocarlo.

Draco no era un joven tímido virgen, pero tampoco había estado mostrando esa parte con tanta despreocupación, Draco siempre lo había hecho con las luces apagadas y sobre una cálida cama, pero Potter estaba haciendo cosas que no eran aceptables o permitidas para la sociedad en la que Draco pertenecía, la cual dictaba mantenerse puro hasta el matrimonio y en caso, muy particulares, solo debían de hacerlo con uno que estaba comprometido.

Pero como Theo no era el prometido de Draco y aun así se habían acostado durante meses, él decidió que podía hacer algunas excepciones más solo porque tener sexo con Potter era una muy buena oportunidad que nadie dejaría pasar.

"Bonito." La voz de Potter alejo a Draco de sus pensamientos. Esta vez Draco hundió aún más su rostro sobre el colchón cuando Potter abrió mucho más las mejillas de Draco.

La risa de Potter evidencia lo mucho que le gustaba mortificar a Draco, pero a Draco no le importo si Potter se burlaba de él si eso significaba sentir el dedo de Potter rozar su entrada.

Una de las cosas que Draco se negó firmemente a realizar con Theo era el sexo oral, jamás nadie había estado dentro de su boca y nunca nadie había posado su boca en esa parte, pero una vez más Potter hizo cosas que Draco no hubiera permitido.

La lengua de Potter, como anteriormente había demostrado era como la de un animal, pero una cosa era sentir como podía devorar tu boca y otra muy distinta sentirla en tu entrada.

Los gemidos de Draco aumentaron, su cuerpo tembló con más fuerza al sentir la húmeda lengua de Potter en su entrada, a Potter debió de gustarle la reacción de Draco porque sus lamidas no se detuvieron y con cada segundo que pasaba Draco sentía como la lengua de Potter hacia cada vez más presión, como si intentara ingresar y eso provocó que Draco empezara a balancearse al ritmo de la lengua de Potter.

Draco no sabía que podía gritar durante este tipo de actos, pero Potter o más bien la lengua de Potter había conseguido entrar dentro de Draco, el interior de Draco se presionó alrededor impidiendo que avanzara o se alejara, Draco no estaba seguro de cuál era la razón.

Fue necesario de que Potter pasara con suavidad sus manos por su trasero para que Draco se relajara y lo dejara salir, Draco pensó, lo cual no parecía ser de utilidad si Potter estaba involucrado, incorrectamente de que Potter se alejaría, pero no. En cambio, Potter con la energía renovada se dedico a follar a Draco con su lengua, con una agresividad y destreza que hizo que Draco pensara de donde Potter había aprendido eso y si la comadreja menor tenía alguna relación con el talento de la lengua de Potter.

Draco siempre culparía a sus padres por haber hecho de Draco una persona tan competitiva, por esa razón y solo por esa razón Draco hizo acopio de su fuerza para apartar a Potter de su trasero, lo cual hizo que Draco se arrepintiera de inmediato, pero no se dejo intimidar por la mirada confundida y oscura de Potter cuando dejo que Draco se alejara.

Potter miró a Draco con una mirada interrogante, sus labios estaban tan hinchados y de un profundo color rosado. La imagen en si era demasiado pecaminosa, pero Draco no se dejo influenciar por eso, tenía una misión y la cumpliría.

Con las piernas un poco temblorosas Draco se arrastro de rodillas por el colchón sin que la mirada oscura de Potter lo dejara y agradeciendo todos los años que su padre le enseño a pudo mantener una máscara fría y desinteresada. Draco puso sus manos sobre el firme estomago de Potter y recorrió con lentitud, para comprobar si el cuerpo firme de Potter fuera real y no porque quería sentir que tan cálido podía ser Potter, el pecho hasta llegar a los hombros de Potter. El animal no se movió, como si fuera Draco quien se había portado como un salvaje y no él. pero el que Potter se mostrara tan calmada solo la oscuridad de sus ojos verdes evidenciaban el deseo y hambre que sentían por Draco, hizo que Draco se sintiera mal, como si él no fuera lo suficiente para llevar a la cima del deseo a Potter.

Fue por eso y solo por eso que Draco hizo lo siguiente, apartando sus pensamientos a un lado se inclinó y capturo los labios de Potter en un beso, no tan salvaje como el que Potter le dio, era un beso fuerte, pero no brusco. Draco se tomó su tiempo para separar los labios de Potter con los suyos para empezar la exploración de su lengua en la boca de Potter, Draco no quiso pensar en donde había estado la lengua de Potter, pero el muy animal al sentir la lengua de Draco sobre la suya lo ataca, como si fuera una pelea y no un beso. Le costo a Draco volver a tomar el control del beso y solo fue porque Draco puso su mano sobre la mejilla de Potter para tranquilizarlo, como el salvaje que era Potter se calmó.

Continuaron así por un largo tiempo, para satisfacción de Draco. Los besos eran lentos y apasionados, fuertes y dulces. Eran la clase de besos que Draco siempre deseaba tener, pero nadie había logrado darle hasta ahora. Cuando Draco consideró que las cosas estaban siendo demasiadas cursis, tomo la decisión de que era momento para más, con mucho esfuerzo Draco dejo de besar a Potter, aunque fue Potter el que siempre perseguía los labios de Draco y no al revés.

Harry mantuvo los ojos cerrados mientras Draco le desabrocho los pantalones y aprovechando de que Potter no lo veía se terminó por quitarse sus propios pantalones. Potter dejo escapar un suspiro, el primero, cuando Draco le bajo los pantalones hasta la rodilla, el muy ingrato no ayudó a que le quitaran los pantalones hasta que el mismo Draco dejo de desnudarlo.

Draco sabia, todos sabían, de que Potter era poderoso, de que tenía un gran núcleo mágico, pero era totalmente injusto en opinión de Draco de que ningún Potter solo tenía un enorme núcleo mágico.

Era Potter... grande , muy grande . Draco ni siquiera estaba seguro de que era normal o saludable de que Potter fuera... bastante grande para un mago de su edad y ni siquiera Draco quería pensar en la posibilidad de como seria Potter de adulto.

La imagen de un Potter adulto junto a la comadreja menor hizo que la voluntad de Draco regresara y como si el tamaño de Potter no le intimidara o causara un poco de temor por como harían para que cupiera dentro de Draco.

Mientras Draco se acomodaba para hacer algo y no parecer un idiota, Potter terminó por quitarse los pantalones, lo que no esperaba o pensó Draco seria de que Potter ya tenía algo en mente.

Había un brillo de desafío en los ojos de Potter que hizo que Draco se sintiera molesto. Nada haría que Draco Malfoy no aceptara un desafío y más viniendo de Potter, en lugar de soltar uno de sus comentarios ácidos Draco enfoco su atención en el pene de Potter, si Potter le metió la lengua dentro suyo Draco podía hacer lo mismo o algo similar, solo debía de averiguar cómo eso entraría en su boca.

Si la comadreja puede hacerlo, yo también y mucho mejor. Pensó Draco al mismo tiempo que sacaba su lengua y el paso con indecisión por la cabeza del pene de Potter, el cual hizo que Potter soltara un gemido tan fuerte como los de Draco.

El que Potter haya cerrado sus ojos y tirado hacia atrás su cabeza hizo que Draco tuviera más confianza al pasar una vez más su lengua por la cabeza, buscando algo desagradable pero no encontró nada más que una textura rara, pero no desagradable. Mientras la respiración de Potter se volvía más ruidosa y entrecortada, Draco siguió dando ligueras lamidas alrededor de la cabeza del pene de Potter, fue simple curiosidad que hizo que Draco envolviera sus labios alrededor de la cabeza, aun no sintió nada desagradable así que Draco dejo que el pene de Potter se hundiera en su boca.

Un gemido más fuerte y lánguido retumbo por todo el cuerpo de Potter y Draco se sintió más animado a tomar un poco más del pene de Potter, cuanto más profundo iba Draco más temblaba y gemía Potter, Draco no encontró su placer al tener el pene de Potter en su boca más el ser quien hizo que Potter se viera tan desesperado.

Draco jamás aceptaría el que el ver a Potter tan vulnerable le haría ronronear como un gato, pero la mano de Potter le había agarrado del cabello y el escozor le hizo sentir de la misma forma cuando tuvo la lengua de Potter dentro suyo.

Fue el primer indicio de que Potter le iba a jalar el cabello que Draco se apartó, pero el muy salvaje le hizo tragar su pene al controlar la cabeza de Draco por el agarre de su cabello.

“Eres muy bueno, cariño”, le dijo Potter entre jadeos, como si fuera Draco el que se estaba moviéndose por voluntad propia. Draco no lo maldijo solo porque Potter le hacia tragar la cabeza y una parte de su pene, porque si le hubiera hecho tragar más de su pene, Draco lo hubiera mordido.

Un par de embestidas más del pene de Potter en la boca de Draco hizo que Potter perdiera la concentración e hicieron de que Draco tragara mucho más de lo que podía caber en su boca, una estocada en la parte posterior de la garganta de Draco le provoco arcadas y un dolor intenso, provocando que la garganta de Draco se contrajera alrededor de Potter, un segundo más dentro de la boca de Draco y ambos habrían tenido que explicar a Madam Pomfrey porque Potter estaba casi mutilado y Draco con la boca de sangre.

Con la misma rapidez de la que Potter atrapaba una snitch salió de la boca de Draco y en lugar de que Draco lo maldijera se tumbó de espaldas en el colchón, Potter con cuidado se arrastro sobre el cuerpo de Draco, ambos estaban jadeando pesadamente, uno de placer y otro por la sensación de incomodidad de su garganta.

“Tienes una boca demasiado pequeña”, susurro Potter, levantó su mano para apartar los mechones rubios de la cara de Draco, quien le lanzó una mirada de enojo. “Con el tiempo te acostumbrarás”.

"Idiota". Draco hizo una mueca cuando su voz salió demasiado ronca. La idiota de Potter solo le suena y beso la mandíbula de Draco, como si fueran dos amantes.

“¿Quieres continuar?” Wonder Potter y solo porque había mostrado un poco de educación. Draco aceptó con un movimiento de cabeza. “Voy a tratar de ir lo más despacio posible.”

Draco se rio, le causa gracia que Potter pensara que Draco aún era frágil, pero internamente agradeció de que Potter fuera considerado con él. Habían pasado unos días desde la última vez con Theo, además de que entre el pene de Theo y el de Potter existía una gran diferencia. Draco esperaba que Potter fuera bueno con los hechizos anteriores.

Separando las piernas de Draco, Potter se acomodó entre las rodillas, Draco desvió la mirada hacia el techo mientras sentía como una mano de Potter se deslizaba entre una de sus piernas antes de que uno de sus dedos rozara el agujero de Draco. Justo cuando deposito un beso en la rodilla de Draco introduciendo ese dedo dentro. Draco gimió y cerro sus ojos al sentir la intrusión, Potter había lanzado un hechizo de lubricación en sus dedos y no dentro de Draco lo cual hubiera sido más conveniente, pero no se quejó.

Potter fue despacio, abriendo a Draco con el cuidado que prometido. Con cada beso depositado en su rodilla era otro dedo de Potter presionado dentro de suyo, Draco no sabia porque le estaba costando tanto adaptarse a los dedos de Potter, tal ves fuera por sus nervios o porque era Potter quien lo abría lentamente.

Draco sintió que habían pasado horas desde que sintió el primer dedo de Potter, pero habían sido solo algunos minutos que tuvo tres dedos de Potter dentro suyo antes de sentir como Potter se movía, Draco se había tensado pensando que Potter entraría, pero solo se había movido para que sus labios se encontraran, Draco cerro con más fuerza sus ojos y dejo de estar tenso cuando los dedos de Potter se deslizaron fuera de su interior.

Draco había pensado que Potter desistiría de continuar y que el beso sería el final, draco había soltado la camiseta de Potter de la cual se había aferrado desde que sintió el primer dedo de Potter para aferrarse a los hombros y espalda de Potter, trasmitiendo toda su pasión en ese beso no le presto mucha atención que Potter se moviera lo suficiente para estar cómodamente entre las piernas de Draco, con una mano Potter había alzado la pierna de Draco hacia su cadera.

Sus penes se frotaron solo por un momento, provocando un gemido de Draco y del cual Potter se aprovechó y sin apartar sus labios de los de Draco Potter empujo su pene dentro de Draco.

No hubo delicadeza, no fue lento ni suave como había prometido al inicio. Potter no deja que Draco se adapte a su tamaño. Por inercia Draco envolvió ambias piernas en la cadera de Potter.

"Tan apretado". Gruño Potter a escasos céntimos de los labios temblorosos de su amante, Draco casi había hablado, pero Potter había vuelto a besarlo y lo que Draco habría querido pedir no sería escuchado.

Para Potter el que Draco enrede sus manos en su cabello fue una indicación para que se moviera, la siguiente embestida fue igual de brusca que la primera, o peor, Potter empezó a moverse cada vez más rápido y brusco dentro de Draco, con la mano que no sostenía la cadera de Draco envolvió su pene para acariciarlo al ritmo de sus embestidas. Draco no dejaba de gemir ni de llorar, aunque eso no era consciente de Potter que esta mas concentrado en marcar a Draco como suyo.

Para Draco el sentir a Potter clavarse dentro de suyo era algo inexplicable, podía sentir lo fuerte, duro y palpitante que estaba Potter. La primera embestida lo dejo sin aliento, las siguientes fueron peores. Draco sintió como Potter lo perforaba hasta el alma, como ese pedazo monstruoso de carne se metía una y otra vez dentro de suyo, llegando a un lugar que nadie antes había estado, las embestidas eran de furia, dignas de una bestia y no de un hombre.

Draco podía escuchar y sentir como la piel de Potter chocaba con la suya, como si de alguna manera quisiera marcar a Draco desde el exterior.

La boca de Potter no dejo de besar, morder o lamer la boca de Draco, quien no lograba formular una palabra por los constantes movimientos de su cuerpo a causa de las fuertes embestidas de Potter.

Cuanto más Draco jalaba del cabello a Potter, le arañara la espalda o retorcía eran más las embestidas, como si a Potter le excitara el hecho de que Draco se resistía a su dominio.

Potter no se detenía ni bajaba la velocidad o rudeza, Draco pensó en la posibilidad de que Potter lo estuviera arruinando para siempre, de estar siempre abierto por el salvaje de Potter que lo estaba usando como un simple juguete sexual.

Draco no supo que hacer cuando Potter dejo al fin en libertad su boca, mientras Potter se dedico a lamer y morder el delicado cuello de Draco, el rubio se limitó a soltar los gemidos que brotaban de lo más profundo de su ser, en su rostro corría ríos de lágrimas. Potter estaba aferrado a no soltar el cuello de Draco, dejando cada vez más marcas en Draco. en algún momento sus mordidas fueron más dolorosas, pero Draco no logra sentirlas porque la agradable sensación de tensión en el fondo de su estómago comenzó a consumirlo.

“Suplica”, escuchar a Potter hablar con tanta rudeza provocó otro cortocircuito en la mente de Draco.

“Yo-yo no”, gimoteo Draco, no podía conectar su propia lengua con su cerebro por las constantes embestidas de Potter.

“Si quieres venir, lo harás”. Sentencio Potter, jadeando al final cuando el agujero de Draco lo presionó por unos cortos segundos. Draco sintió que Potter solo quería torturarlo, el dolor de las embestidas de Potter empezaba a no ser agradable. "Ruega para que te deje venir, quiero ver al soberbio sangre pura, al perfecto príncipe de Slytherin rogar a que un mestizo ignorante lo deje venir. Vamos, Malfoy. Deja a un lado el orgullo y ruega para mí".

"Por favor, Potter". Draco lloriqueo como nunca antes lo había hecho en su vida. "Por favor, déjame venir".

La mano de Potter recorrió toda la longitud de Draco, descubriendo que estaba mojada por su propio líquido preseminal, usándolo como lubricante empezó a mover su mano. Pero antes de que Draco pudiera venir, Potter presionó su mano alrededor de la base del pene para impedir que Draco obtuviera más placer.

"Naciste para esto, Malfoy. Te gusta estar debajo de mí, tan perfecto para mí, naciste para ser mi pequeño agujero apretado".

Draco no pudo contener su grito indignado, pero no por las palabras de Potter si no porque lo había dejado de tocar, intento mover su mano para alcanzar su propio pene, pero Potter aumentó las velocidades de sus embestidas y volvió a tocar a Draco.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry estaba seguro de que más de un retrato debía de escuchar el grito de Malfoy mientras se corría, apretando su agujero con fuerza alrededor de suyo. Sus piernas se tensaron e impidieron que Harry siguiera moviéndose, no es como si él necesitara seguir moviéndose, cuando sintió como el interior de Malfoy se apretaba con fuerza a su pene y ver el puro éxtasis de placer en la cara de Malfoy fue suficiente para que Harry también se corriera casi al mismo tiempo que Malfoy.

Harry tendría grabado por la eternidad en su memoria la imagen de Malfoy debajo suyo; mejillas rosadas, labios inflamados y temblorosos, ojos cristalinos por el éxtasis y lo mejor era ver su cuello lleno de marcas suyas al igual que su pecho, su vientre estaba cubierto de su propio semen. Nunca existiera algo más hermoso que eso.

Mientras se desplomaba sobre Malfoy y sus extremidades empezaron a aflojarse, Harry deseo que el momento fuera eterno y que Malfoy no quisiera asesinarlo cuando descubriera que el único hechizo que había usado fuera para lubricar sus dedos.

Era una gran posibilidad de que Malfoy nunca le permitiera estar cerca de suyo otra vez, así que Harry no libero su pene del interior de Malfoy, al menos podía mantener por un poco más de tiempo su semen dentro de su rival.

Chapter Text

Harry sabía lo que era no ser querido, lo que era no ser importante. La sensación de ser ignorado, rechazado e invisible había sido la constante de su vida. Desde su infancia en el armario bajo la escalera hasta sus años en Hogwarts, donde, pese a su fama, el vacío que sentía carcomiéndolo en silencio. Los Weasley lo veían como uno más de la familia, y Hermione lo quería como un hermano, pero más allá de ellos, no tenía a nadie. Nadie que realmente lo viera. Nadie a quien le importe Harry Potter, la persona, ni el nombre ni la leyenda.

Y sin embargo, allí estaba ahora, sentado en la cama de su dormitorio, mirando las cortinas cerradas como si fueran a darle respuestas. Su mente seguía regresando, como un maldito hechizo que no podía romper, a esa noche. La noche en que todo se salió de control.

Malfoy.

El nombre lo atravesaba como un rayo cada vez que lo recordaba. Draco Malfoy, el eterno rival, el símbolo de todo lo que estaba mal en Slytherin, el que siempre tenía un comentario ácido en la punta de la lengua y un odio que parecía tan arraigado como el de Harry hacia él. Malfoy, el que ahora ocupaba todos sus pensamientos.

No era como si Harry hubiera imaginado una vida juntos, ni nada por el estilo. Eso sería ridículo. Todo lo que había sucedido había sido... un accidente, una explosión de emociones fuera de control. Solo fue sexo. Eso era lo que Harry se repetía constantemente, como si las palabras pudieran borrar el peso que sentía en el pecho.

Pero sabía que no era tan simple. La noche había sido horrible desde el principio. Harry había encontrado a Malfoy siendo agredido por un chico mayor de Slytherin, alguien que claramente disfrutaba de su superioridad física y de la vulnerabilidad de su víctima. Harry no podía quedarse de brazos cruzados, no podía ignorar lo que estaba sucediendo.

“¡Suétalo!” Había gritado, entrando al salón con la varita en alto, su voz llena de una furia que ni siquiera entendía del todo.

El chico lo había mirado con desprecio, y Harry se lanzó hacia él, alejándolo de Malfoy, que estaba temblando. Parecía tan pequeño, tan diferente al arrogante y altivo Draco Malfoy que Harry conoció.

“¿Estás bien?” Había preguntado cuando había incapacitado al agresor, y Malfoy apenas lo había mirado. No fue solo un vistazo rápido o un reconocimiento superficial. Malfoy lo había mirado , como si lo viera por primera vez, como si de alguna manera Harry fuera más que el Niño que Vivió, más que su enemigo.

Y fue en ese momento cuando todo se salió de control.

Harry no sabía cómo había pasado exactamente. Los detalles se mezclaban en su mente como un sueño confuso: el cuerpo tembloroso de Malfoy en su brazo, la forma en que sus labios se encontraron con una urgencia desesperada, y el calor que lo consumió, dejándolo sin aliento.

Había fantaseado con su primera vez muchas veces, aunque nunca lo admitía en voz alta. Siempre se había imaginado que sería algo mágico, lleno de amor y ternura, con la chica de sus sueños en una cama suave y rodeada de velas. Pero lo que tuvo con Malfoy fue todo lo contrario.

Fue crudo, desesperado, en un sucio salón de clases con un colchón transfigurado a partir de una manta vieja y polvorienta. No hubo amor, ni ternura, solo el roce apresurado de dos cuerpos buscando consuelo en medio del caos. Y lo peor de todo, Harry sabía que Malfoy había estado asustado, nervioso, aún afectado por lo que acababa de pasar, pero eso no lo detuvo, eso lo había emocionado de una forma retorcida. La vulnerabilidad de Malfoy le había gustado demasiado.

Harry había intentado detenerse. Lo recordaba con claridad. Había sentido la culpa revolverse en su interior incluso mientras sus manos temblorosas recorrían la piel pálida de Malfoy. Pero cuando miró sus ojos grises, llenos de algo que Harry no podía nombrar, fue como si todo su autocontrol desapareciera.

"Eres mío, Malfoy." Había dicho en un susurro.

Malfoy no había respondido, al menos no con palabras. Pero sus manos se aferraron a Harry con fuerza, como si él fuera lo único que lo mantenía a salvo en ese momento. Y Harry, con un nudo en el estómago, no pudo evitar la correspondencia.

Cuando terminó, Harry se sintió vacío, desgarrado entre la euforia física y la creciente sensación de que algo estaba terriblemente mal. Había esperado, al menos, una palabra, una mirada, algo que le dijera que no había hecho todo mal. Pero ambos habían terminado sin energías para tener una conversación.

Horas después, Harry se despertó. La habitación estaba helada, el colchón había vuelto a ser una sucia y arrugada manta blanca, y el vacío en el lugar donde Malfoy debería estar era un golpe físico, una ausencia que parecía absorber todo el aire de la estancia. Por un momento, Harry simplemente se quedó allí, mirando el techo desvencijado del aula abandonada, sintiendo la punzada de algo que se asemejaba al rechazo, aunque se odiaba a sí mismo por llamarlo así. Malfoy no le debía nada, eso lo sabía. Pero el hecho de que ni siquiera se hubiera molestado en decir una palabra, en mirarlo antes de desaparecer, le pesaba más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Con un suspiro pesado, Harry se vistió, tratando de ignorar el sabor amargo que se arrastraba por su garganta. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero al salir, el pasillo desierto y la luz que entraba por las ventanas le dijeron que las clases de la mañana ya estaban en marcha. Se frotó los ojos con los nudillos, el cansancio mezclado con una creciente sensación de vergüenza lo arrastraban mientras subía las escaleras hacia la Torre de Gryffindor.

El camino se sentía interminable. Cada paso resonaba en los corredores vacíos, y con cada eco, la noche anterior volvió a golpearlo con más fuerza. No podía sacarse de la cabeza la imagen de Malfoy. No la de siempre: altivo, sarcástico, con ese aire de superioridad que tanto lo irritaba. Sino la versión rota y vulnerable que había visto por primera vez.

¿Y qué hiciste tú? La voz en su cabeza era cruel, implacable. Lo tocaste. Lo tomaste. No lo ayudes.

Harry sacudió la cabeza como si pudiera despejar sus pensamientos. La vergüenza lo cubría como una capa pesada, y cuando finalmente dijo la contraseña a la entrada de la sala común, deseó que estuviera vacía. Por suerte, todos estaban en clases, y nadie estaba allí para presenciar su patético regreso.

Una vez en su dormitorio, Harry dejó caer su chaqueta al suelo y se dirigió directamente al baño. El agua caliente de la ducha ayudó un poco a despejar la niebla de su mente, pero no lo suficiente como para calmar la agitación que sentía en el pecho. Cambió su ropa por el uniforme limpio, ajustándose la corbata con movimientos mecánicos, y entonces, casi sin pensar, sacó el Mapa del Merodeador de su baúl.

“Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas”.

El pergamino se desplegó frente a él, las líneas dibujadas con precisión llenando cada rincón de Hogwarts. No necesitó buscar demasiado. Su mirada se clavó rápidamente en el nombre que estaba buscando: Draco Malfoy.

Estaba en clase, sentado con el resto de su año, como si fuera un día completamente normal. Harry sintió cómo la rabia le subía por la garganta, acompañada de una punzada de algo más profundo, algo más oscuro. ¿Cómo podía estar allí, actuando como si nada hubiera pasado, como si la noche anterior no hubiera significado nada?

Harry cerró el mapa de golpe, con más fuerza de la necesaria.

Llegó al Gran Comedor temprano para el almuerzo, mucho antes de lo habitual. La mayoría de los estudiantes aún estaban en clases, y el lugar estaba casi vacío. Se dejó caer en su asiento habitual, tamborileando los dedos contra la mesa mientras sus pensamientos corrían en círculos.

Poco a poco, los estudiantes comenzaron a llegar, y pronto Ron y Hermione se unieron a él. Ambos lo miraron con preocupación evidente.

“¿Dónde estuviste esta mañana, Harry?” Preguntó Hermione, inclinándose hacia él con el ceño fruncido. "No fuiste a ninguna de las clases. McGonagall estaba preguntando por ti".

“Sí, compañero, ¿qué pasó?” Agregó Ron, aunque su tono era más curioso que preocupado.

Harry no tenía intención de explicar nada, así que se limitó a encogerse de hombros. "No dormí bien. Me quedé en la cama".

Hermione pareció a punto de protestar, pero antes de que pudiera decir algo, Harry apartó la mirada y fijó su atención en la mesa de Slytherin.

Y allí estaba Malfoy .

Estaba sentado en su lugar habitual, hablando con Parkinson. Su conversación parecía intensa, y aunque Harry no podía escuchar lo que decían desde la distancia, podía ver los gestos enfáticos de ambos. Malfoy estaba visiblemente molesto, su ceño fruncido y sus labios moviéndose con rapidez mientras hablaba, los mismos labios que anoche estaban alrededor de su pene. Parkinson respondió con igual intensidad, cruzando los brazos y lanzándole miradas fulminantes.

Pero lo que realmente irritó a Harry fue que, en ningún momento, Malfoy miró hacia él. Ni una sola vez.

Era como si Harry no existiera, como si no hubiera estado con él la noche anterior, como si no hubiera estado gimoteando sobre su hombro o suplicándole que lo dejara venir.

El enojo burbujeó en su interior, y antes de darse cuenta, estaba apretando el borde de la mesa con tanta fuerza que sus nudillos eran blancos.

"Harry, ¿estás bien?" Preguntó Hermione, mirándolo con preocupación.

“Estoy bien”. Su voz fue más cortante de lo que pretendía, y Hermione levantó las cejas, pero no dijo nada más.

Parkinson fue la primera en notar que Harry los estaba mirando. Sus ojos oscuros se estrecharon, y su expresión pasó rápidamente de la confusión a una sonrisa burlona. Susurró algo a Malfoy, pero este no giró la cabeza. Ni siquiera levantó la vista de la mesa.

Eso fue lo que más enfureció a Harry. No era solo que Malfoy estuviera ignorándolo; era que lo hacía con tanta facilidad, como si realmente no le importara en absoluto.

Harry se levantó abruptamente de la mesa, incapaz de soportarlo más. “Voy a dar una vuelta”.

“¿Qué? Pero aún no hemos comido…” Protestó Ron, pero Harry ya estaba saliendo del Gran Comedor, sus pasos resonando con fuerza contra el suelo de piedra.

Cuando llegó al pasillo vacío, se apoyó contra la pared, tratando de calmar su respiración. El enojo todavía hervía en su interior, pero debajo de eso había algo más: una sensación que lo asusto, de querer tomar a Malfoy y demostrar a todos lo bien que Malfoy lo podía tomar en su boca o en ese agujero rosado tan apretado que se escondía en dos suaves y redondas mejillas.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Narcisa Malfoy

Wiltshire, Mansión Malfoy.

La mansión Malfoy ya no era su hogar. No realmente.

Había sido un refugio alguna vez, un santuario de mármol y orgullo, con sus candelabros resplandecientes y sus pasillos perfumados con la fragancia de los jardines invernales. Pero ahora, todo lo que una vez fue suyo estaba invadido. Profanado. El aire estaba enrarecido, pesado con el hedor de la muerte y la magia oscura. No había rincón que no estuviera manchado por su presencia, por la forma en que los mortífagos merodeaban como sombras, como parásitos alimentándose del miedo que crecía en las paredes.

Pero lo peor era la incertidumbre.

El miedo era una constante. Un latido seco y ansioso en su pecho, una opresión helada que la acompañaba a todas partes. Temía se encontró con Greyback en una esquina, con su olor rancio y su sonrisa depredadora. Temía que el Señor Oscuro dirigiera su atención hacia ella, que viera a través de su piel pálida, que encontrara las grietas en su fachada perfecta. Pero sobre todo, temía por Draco.

Draco, que se desmoronaba frente a sus ojos.

Cada día estaba más pálido, más delgado, con ojeras oscuras hundiéndose en su rostro juvenil. Su risa había desaparecido, su voz se había vuelto más seca, más quebrada. No podía tocarlo sin que él se tensara, no podía hablar con él sin sentir el muro de angustia y desesperación que se alzaba entre ellos, lo único que la mantenía cuerda era saber que su hijo estaba en Hogwarts, a salvo por ahora.

Y Lucius…

Narcissa presionó los labios con fuerza.

Lucius ya no era el hombre que recordaba. Había algo insoportablemente opresivo en su presencia. Una desesperación amarga, un resentimiento que parecía filtrarse de su piel, que llenaba los espacios entre ellos con algo espeso y denso, como una niebla venenosa.

La mansión no era su hogar. Pero se quedó. Se quedó con Draco. Se quedaba porque él aún la necesitaba, porque aunque él no lo dijera, aún buscaba su protección.

Fue esa necesidad de protegerlo que la llevó a las mazmorras aquella noche. Los pasillos estaban oscuros, iluminados apenas por unas pocas antorchas parpadeantes.

No debía estar allí.

Con el corazón pesado y la mente turbada, Narcissa descendió a las mazmorras de la mansión. Cada escalón que bajaba resonaba en su interior como un presagio de lo que estaba por venir. El aire era frío y húmedo, impregnado del olor a piedra mojada y sangre seca que Narcissa conocía demasiado bien. Mientras caminaba, un sonido metálico, el chasquido de cadenas, se filtró entre el murmullo de voces lejanas. Se detuvo en seco, y su corazón se aceleró; Sabía que algo no andaba bien.

Al final de un largo y oscuro pasillo, entre sombras que se retorcían en silencio, apenas pudo distinguir la figura de Rodolphus.

Era una figura alta y delgada, su rostro medio oculto en la penumbra, pero sus ojos fríos brillaban con el reflejo de la tenue luz de las antorchas. No se movió cuando la vio, pero cuando ella dio un paso más, habló con esa voz monótona, carente de emoción, que siempre la había puesto incómoda.

"No debes estar aquí", dijo Rodolphus sin rodeos, sus palabras cortantes resonando en el silencio opresivo.

Sabía que no debía.

Narcissa, con el rostro endurecido y la mirada llena de preguntas, dio un paso hacia él. "¿Qué están haciendo aquí? ¿Qué sucede?"

La respuesta se deslizó en la penumbra, helada y distante. "Es momento de actuar", afirmó Rodolphus con frialdad.

"¿Actuar?" replicó Narcissa, incrédula y ansiosa. Su voz tembló ligeramente.

"¿Te has vuelto sorda, cuñada?" La respuesta, apenas un murmullo, el golpe como un puñetazo en el alma. La burla en su voz era suave, pero cruel.

"¿Qué quieres decir? ¿Qué está pasando? ¿Dónde está Lucius?" Preguntó, la ansiedad colándose en cada palabra.

Rodolphus alzó la vista, su expresión imperturbable, y respondió con voz fría y sin vida: "Generalmente es la esposa quien debe saber dónde está su marido y no el cuñado".

El silencio se extendió por un largo, angustioso instante, y Narcissa, con el corazón encogido, apenas pudo articular otra pregunta: "¿A quién van a traer?"

La respuesta fue como un eco de una condena ineludible. "Andrómeda."

El nombre regresó en el interior de Narcissa con la fuerza de un trueno. "¡No!" gritó, la desesperación incontrolable en su voz, mientras Rodolphus, sin mostrar piedad, la sujetaba de los brazos con una fuerza inquebrantable, impidiéndole avanzar.

Sus manos eran frías como el mármol, sus dedos se cerraron con fuerza alrededor de sus brazos, inmovilizándola.

"No hagas esto, Narcissa".

En ese instante, Narcissa sintió el abismo de su propia impotencia. Nunca había tenido una relación amigable con Rodolphus. Siempre había sido un hombre de pocas palabras, un esposo frío cuya única preocupación parecía ser Rabastan, el hombre que, por coincidencia, tenía la misma edad que Bellatrix. Era evidente para ella, a través de las pocas conversaciones y los susurros compartidos con su hermana Bella, que Rodolphus no había prosperado en su matrimonio, y que su vida estaba tan vacía como la de su propio corazón.

"No pueden traerla aquí. No pueden hacerle esto". Dijo Narcissa, con voz quebrada, incapaz de comprender el motivo que lo impulsaba a impedirle seguir detrás de aquellos mortífagos.

Narcissa forcejeó, pero Rodolphus no la soltó. Sus ojos, oscuros y carentes de emoción, la miraban sin rastro de piedad.

Las palabras se repitieron en su mente una y otra vez. Andrómeda, su hermana repudiada, la mujer a la que no había visto en demasiados años, era ahora el objetivo de una crueldad que la aterrorizaba. Narcissa sabía demasiado bien lo que ocurriría en las mazmorras, lo que esas garras inhumanas y esas voces crueles podrían hacerle a Andrómeda. No podía permitirlo. No quería despertar en medio de la noche con los gritos y alaridos de dolor que seguramente desgarrarían su alma, dejándola indefensa ante el horror.

La tensión en el aire era palpable, casi insoportable. Narcissa se debatía entre la urgencia de saber y el miedo a lo que descubriría. "¿Qué... qué van a hacer con Andrómeda?" preguntó con un hilo de voz, apenas audible.

Rodolphus se limitó a mirar en silencio durante largos segundos, la respuesta dependiendo del aire, oscuro y ominosa. Finalmente, con una voz que parecía provenir de las profundidades de un abismo, respondió: "Lo que siempre han hecho".

Las palabras se deslizaron entre ellos como una sentencia fatal. Narcissa sintió cómo el pánico se apoderaba de su interior, sus pensamientos se volvían caóticos, llenos de imágenes de su hermana, de lágrimas y gritos, de un sufrimiento insoportable que la atravesaba como un rayo. "¡No!" gritó, su voz quebrándose en un clamor desesperado, mientras Rodolphus la sujetaba con más firmeza, sus manos heladas como el mármol, impidiendo que se lanzara hacia el destino que ella tanto temía.

"Narcisa." Su voz era baja, casi un susurro. “No cometas una estupidez”.

En ese momento, Narcissa se sintió traicionada por el propio destino. La mansión, su hogar, se había convertido en un escenario de horror, en una trampa donde el miedo se entrelazaba con la desesperación. Cada rincón, cada sombra, parecía susurrar el nombre de Draco, de Lucius, y ahora, el de Andrómeda, como una maldición ineludible.

La mente de Narcissa se inundó de recuerdos amargos: las risas burlonas en los salones, las miradas de desprecio, la soledad que había sentido durante tantos años. Vivir en la mansión ya no era soportable; era una condena diaria, un recordatorio constante de que el poder del Señor Oscuro había corrompido hasta lo más íntimo de su ser. Ella se había quedado por Draco, por Lucius, pero ¿a qué precio? La presencia de Lucius se había vuelto insoportable, una carga que aplastaba sus sueños y robaba sus noches. Y ahora, la amenaza de Andrómeda se cernía sobre ellas, oscura y letal.

El eco de los gritos de Andrómeda, imaginado en el silencio sepulcral de las mazmorras, se mezclaba con la respiración agitada de Narcissa. Cada sonido, cada chasquido de las cadenas que preparaban la celda, era un recordatorio de lo que estaba en juego. La angustia se volvió una tormenta interna, un remolino que amenazaba con arrastrarla sin remedio.

"¡No puedo permitirlo!" exclamó Narcissa, con la voz cargada de un terror primitivo, mientras sus ojos se llenaban de lágrimas que luchaban por no desbordarse. Pero Rodolphus no pasó. Su mirada, fría y sin compasión, no mostraba ningún signo de empatía.

"Debes entender, Narcissa", dijo él en un tono bajo, casi imperceptible, "el deber es más fuerte que cualquier sentimiento que puedas albergar".

Pero Narcissa no podía soportar esas palabras. No podía aceptar que el deber, esa palabra insípida y vacía, justificara la destrucción de su propia sangre. "¿Y qué hay de mi corazón, Rodolphus? ¿Acaso mi amor por mi hermana no vale nada?" Su voz se quebró, pero estaba llena de una determinación que desafiaba la fría indiferencia del cuñado.

Rodolphus la miró con una mezcla de desdén y molestia. "Debes ser fuerte, Narcissa. El mundo no espera a los débiles". Su tono era frío, pero había una pizca de comprensión oculta en la frialdad de sus palabras.

Narcissa se volvió hacia él, con los ojos brillando con una mezcla de furia y dolor. "¿Y tú? ¿No tienes ningún sentimiento por tu propia familia? ¿No te importa que Bella sufra?"

Rodolphus la miró, y por un instante, la tensión entre ellos se volvió casi tangible. "No es asunto mío", respondió en tono monótono, como si sus palabras fueran simples declaraciones de una realidad inmutable.

Pero Rodolfo no la soltaba.

Y Andrómeda estaba en camino.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Escocia, Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería

Que nadie dijo que Harry Potter no era responsable.

Porque lo era.

Tal vez no con la entrega puntual de sus deberes. Y tal vez tampoco con su tendencia a dejar absolutamente todo para el último momento. Pero, en lo que realmente importaba, Harry era el responsable. No tenía la culpa de que Hermione le llevara la contraria o de que Ron se riera en su cara cada vez que intentaba convencerse a sí mismo de que, en efecto, era un modelo de responsabilidad.

Ellos eran sus mejores amigos, las personas que más lo conocían en el mundo. Pero Harry conocía mejor que nadie.

Era responsable. Muy responsable.

Y tal vez, solo tal vez, un poco impulsivo.

Pero esa era otra historia.

Hoy, Harry estaba tranquilo.

De verdad.

Estaba en el campo de Quidditch, bajo el sol de septiembre, con la escoba en la mano y toda la autoridad de su nuevo puesto de Capitán brillando sobre su cabeza. Tenía todo bajo control, incluso cuando el equipo nuevo (porque era nuevo, casi por completo) parecía más un grupo de niños perdidos que jugadores en formación.

Sí, Ron se quejaba. Sí, Ginny lo miraba con cara de fastidio cada vez que les gritaba instrucciones. Sí, había tenido que esquivar más Bludgers de las necesarias. Pero Harry estaba tranquilo.

Hasta que lo vi.

Oh, mejor dicho, los vio.

Un grupo de Slytherins, cómodamente sentados en las gradas como si hubieran comprado boletos VIP para presenciar el desastre que era el entrenamiento de Gryffindor.

Harry no les iba a prestar atención.

De verdad que no.

Pero entonces, mientras intentaba convencer a un segundo año que apareció de la nada de que soltara su escoba antes de que se hiciera daño, escuchó un murmullo proveniente de las graduadas de Slytherin. Al principio, no le prestó importancia. Luego, alguien pronunció un nombre.

"Draco."

Y Harry vio rojo.

No sabía exactamente qué había dicho ese idiota, pero el simple sonido de "Draco" saliendo de su boca de fe lo hizo sentir una ira irracional.

Porque, claro, si alguien iba a decir el nombre de Malfoy, ese alguien no podía ser cualquier tonto con capa verde y plateada. Harry era el único con el derecho de pronunciar el nombre de Malfoy de esa manera.

Todo su cuerpo reaccionó antes que su cerebro. Abró la boca y, sin pensar, gritó lo primero que le pasó por la cabeza.

“¡Si Malfoy está quejándose, es porque yo lo dejé sin aliento anoche, imbécil!”

Silencio.

Silencio absoluto.

No solo en el campo de Quidditch, sino en todo el universo.

Harry sintió que el aire volverse denso a su alrededor, como si el tiempo se hubiera detenido justo después de que las palabras escaparan de su boca.

Los ojos de todos los jugadores de Gryffindor estaban sobre él.

Los ojos de los Slytherins en las graduadas estaban sobre él.

Ron tenía la boca abierta como si hubiera visto un dementor. Ginny parecía a punto de desmayarse.

Y Hermione desde las graduadas con su libro en mano.

Hermione estaba mirándolo con un brillo analítico en los ojos que lo hizo sentir como una rata atrapada en la jaula de un experimento.

Oh, no.

Oh, no.

¿Qué diablos acaba de decir?

"¿Qué?" La voz de Ginny cortó el silencio como una daga afilada.

Harry parpadeó. Su mente trabajaba a la velocidad de una tortuga herida.

"Harry, ¿qué dijiste?" Ron repitió la pregunta, con su voz cuidadosamente neutra.

Tragó saliva.

"Nada."

"No fue 'nada'." Katie Balbuceó, todavía con los ojos brillantes.

Harry negó con la cabeza. "Nada, no dije nada."

Pero ya era demasiado tarde.

Los Gryffindor se estaban intercambiando miradas de incredulidad. Los Slytherins estaban murmurando y riéndose, y Harry estaba bastante seguro de que Zabini se había caído de la banca de la risa.

Y en algún lugar del castillo, Draco Malfoy acababa de sentir un escalofrío mortal sin saber por qué.

Si Malfoy no lo asesinaba antes del anochecer, sería un milagro.

Porque, en este preciso instante, la noticia se estaba esparciendo por Hogwarts como fuego salvaje.

Él, Harry Potter, El Elegido, el Niño Que Vivió, acababa de declarar a los cuatro vientos que Draco Malfoy se había quedado sin aliento anoche.

No porque Harry lo hubiera golpeado en un duelo.

No porque lo hubiera perseguido como el paranoico obsesionado que era.

No.

Sino porque Harry lo había dejado sin aliento.

El horror se sentó en su estómago como una roca helada.

"Bueno..." dijo Ginny, con una expresión que oscilaba entre el desconcierto y el puro dolor, "...eso explica muchas cosas".

Harry quiso morirse.

Hermione abrió la boca cuando llegó hacia el campo, pero se detuvo, frunciendo el ceño con una intensidad casi aterradora.

"No, espera. Espera un segundo. Harry, ¿qué quieres decir exactamente con eso?"

Harry sintió su cara arder. "No lo dije en serio."

"Así que no es cierto." Había algo en la voz de Hermione que puso a Harry más nervioso.

"¡Por supuesto que no es cierto!" Grito Harry con desesperación.

Ron se limpió la oreja como si no pudiera creer lo que estaba escuchando. "Pero lo dijiste."

"¡Fue un error!"

"Oh, claro", dijo Ginny, con una sonrisita que no parecía de alegría. "Porque la gente dice cosas como esa por error todo el tiempo."

Los murmullos en el campo eran cada vez más fuertes.

Harry sintió un sudor frío recorrer su espalda.

La historia ya se estaba esparciendo.

Para la hora de la cena, toda la escuela estaría convencida de que él y Malfoy tenían un ardiente romance secreto.

Y Malfoy.

Dios mío. Malfoy iba a matarlo. Si no se suicidaba primero, claro.

Harry cerró los ojos y respiró hondo.

Cuando los abrieron, Hermione, Ron, Ginny junto al resto de su equipo lo estaban mirando con demasiada atención.

"Si alguien me necesita", murmuró Harry, con la resignación de un hombre que acaba de firmar su sentencia de muerte, "estaré en la enfermería. Dándome un coma autoinducido".

Y con eso, se marchó, dejando atrás a su equipo en un estado de confusión, diversión y pura fascinación.

Pero, sobre todo, dejando tras de sí un escándalo que ni siquiera la guerra podría borrar.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry caminaba tranquilamente.

Énfasis con calma.

No estaba corriendo. No. No lo hacía.

El hecho de que sus pies apenas tocan el suelo mientras se dirige a la enfermería era un detalle menor. Su paso apresurado no tenía nada que ver con el escándalo que acababa de desatar en el campo de Quidditch, ni con la multitud de susurros y miradas que ardían en cada pasillo. Tampoco tenía nada que ver con el hecho de que el simple sonido del nombre "Draco" en labios ajenos lo había hecho perder el control de manera absolutamente espectacular.

Nada de eso.

Solo estaba… interesado. En la arquitectura del castillo. En la forma en la que las escaleras parecían moverse más rápido cuando uno tenía prisa. En la rapidez con la que un rumor podía propagarse dentro de los muros de Hogwarts.

Porque, sinceramente, era impresionante.

Cinco minutos. Solo habían pasado cinco minutos desde su pequeño... accidente verbal en el campo de Quidditch, y ya había cruzado miradas con al menos una docena de estudiantes que lo veían como si hubiera transfigurado a McGonagall en un caldero y luego se hubiera declarado su prometido.

McGonagall, por cierto, no estaba manteniendo los murmullos.

De hecho, nadie lo hacía.

El flujo de susurros, risitas y comentarios entre dientes seguían su curso como un río desbordado, sin que ningún profesor intentara contenerlo. Era como si Hogwarts entero hubiera decidido que Harry Potter había causado suficientes dolores de cabeza en los últimos años y que ahora era el momento de devolverle el favor.

Quizás esa era la venganza de McGonagall.

O peor aún. Tal vez era la venganza de Dumbledore.

Porque, claro, ¿qué mejor manera de reforzar su estatus de "El Elegido" que hacerlo el centro de la comidilla más escandalosa del año?

Y lo peor es que ni siquiera podía decir que era mentira.

Porque, técnicamente, él y Malfoy sí estaban involucrados.

Pero la historia era mucho más complicada que un simple chisme.

Harry sintió que su cabeza iba a explotar.

¿Acaso el universo se había confabulado para arruinarle la vida? ¿Era su destino morir de vergüenza en lugar de a manos de Voldemort? ¿Había cometido tantos pecados en su vida pasada como para merecer esto?

Fuera como fuese, su única esperanza ahora era asilo político en la enfermería.

Después de todo, Remus le había dicho una vez que Madam Pomfrey era un ángel. "Ella siempre me cuidó, Harry. Es la persona más comprensiva y amable del mundo". O Remus le había mentido, o Madam Pomfrey solo era un ángel para él.

Porque en lugar de darle refugio, en lugar de ser la salvadora que lo escondería por el resto del año escolar, Madam Pomfrey decidió someterlo a la peor tortura de su vida.

No, ni siquiera enfrentarse a Voldemort en su primer año había sido tan horrible como lo que estaba por vivir.

"Siéntate, Potter." La enfermería estaba vacía, lo cual normalmente habría sido una bendición, pero ahora significaba que no tenía escapatoria. Harry tragó saliva y obedeció, sintiendo un escalofrío recorrerle la espalda cuando Madam Pomfrey cerró las puertas con un chasquido de su varita.

Silencio.

Harry no sabía si debía hablar primero.

Tal vez si fingía estar inconsciente, ella simplemente lo acostaría en una cama y lo dejaría dormir por una semana. Pero antes de que pudiera probar su teoría, Madam Pomfrey dejó caer sobre la mesa frente a él una alarma cantidadnte de folletos.

"Bien, Potter. Tenemos mucho de qué hablar".

Harry parpadeó. Miró los folletos. Leyó los títulos.

"La magia y el sexo: Todo lo que los jóvenes magos deben saber".

"Encantamientos de protección: No seas un irresponsable."

"ETS mágicas: Cómo arruinar tu vida en una sola noche."

Oh, Dios.

Harry sintió que el alma se le salía del cuerpo.

"No." Se obligó a hablar, aunque su voz sonó más parecida a un susurro traumado. "No. No, no, no. Esto no está pasando".

Madame Pomfrey ni siquiera pestañeó. "Oh, sí que lo estás."

"¡Pero yo no—!"

"¿Ah, no?" Madam Pomfrey cruzó los brazos y lo miró con una mezcla de paciencia infinita y satisfacción pura, como si hubiera estado esperando este momento desde que Harry puso un pie en Hogwarts. "Potter, no soy sorda. Escuché lo que dijiste en el campo de Quidditch. Y al parecer, todo el castillo también lo hizo."

Harry sintió que el calor subirle al rostro.

Por Merlín, ¿podía morir ahora? "Eso fue... un malentendido."

"Ajá."

"En serio."

"Ajá."

"¡No tenemos esa clase de relación!"

Madame Pomfrey levantó una ceja. "Así que no se están acostando."

Harry sintió como si el universo entero se desmoronara a su alrededor. "¡No!"

¿Estás seguro?

"¡Por supuesto que estoy seguro!"

"Ajá."

Silencio.

Un silencio largo, incómodo y absolutamente insoportable.

Entonces, señora Pomfrey, muy sonriente.

Harry sintió un terror absoluto.

"Sabes, Potter", dijo, con demasiada tranquilidad, "cuando le di esta charla a Sirius Black, él puso exactamente la misma cara que tú". Harry abrió la boca y la cerró varias veces, sin encontrar las palabras adecuadas para expresar su creciente horror. "La única diferencia", continuó Madam Pomfrey con una sonrisa casi traviesa, "es que él estaba aterrorizado de haber quedado embarazado de Remus Lupin".

El universo se detuvo.

Todo en la enfermería se volvió borroso.

Su cabeza estaba zumbando.

Remo.

Por Sirio.

Su padrino.

Y su profesor de Defensa.

Juntos.

Su cerebro colapsó.

"Oh." Eso fue todo lo que pudo decir.

"Ajá."

Harry tragó saliva. "¿Remus y Sirius...?"

"Exactamente."

Harry parpadeó. "Oh."

"Volviendo al tema." Madame Pomfrey reconoció uno de los folletos y lo empujó hacia él. "Deberías leer esto. Y hacerte un chequeo. Nunca se sabe con los jóvenes hoy en día."

"Yo no…"

"Por precaución."

"Pero yo no…"

"Uno nunca es demasiado cuidadoso."

Harry quería saltar por la ventana.

No. Mejor aún.

Quería retroceder en el tiempo y estrangularse a sí mismo antes de abrir la boca en el campo de Quidditch.

Pero, como el universo lo odiaba, no tenía la opción de ninguna de las dos cosas.

En su lugar, estaba sentada en una camilla de la enfermería, con los músculos tensos y la mirada fija en el folleto que Madam Pomfrey acababa de deslizar frente a él.

"La magia y el sexo: Todo lo que los jóvenes magos deben saber".

Eso ya era suficiente para querer morirse, pero la verdadera puñalada llegó cuando pensó en las palabras de Madam Pomfrey, dichas con la calma imperturbable de alguien que había visto demasiados alumnos pasar por la misma humillación: "Sabes, Potter, cuando le di esta charla a Sirius Black, él puso exactamente la misma cara que tú. La única diferencia es que él estaba aterrorizado de haber quedado embarazado de Remus Lupin".

Harry parpadeó.

La realidad colapsó sobre sí misma.

El folleto en su regazo se sintió de arrepentimiento como una maldición imperdonable.

Había demasiadas cosas mal en esa oración. Demasiadas.

Su cerebro intentó procesarlas una por una, pero fue como intentar meter un dragón en una caja de zapatos.

Embarazo.

Remo y Sirio.

Dos hombres.

Un hombre embarazando a otro.

"¿Qué? ¿Sirius se embaraza?" preguntó, su voz saliendo en un susurro ahogado.

Madam Pomfrey lo miró con la paciencia de una sanadora que había lidiado con generaciones de estudiantes demasiado estúpidos para entender la biología mágica.

"Es posible que los magos se embaracen, Potter. No es muy común, pero tampoco imposible. Con la magia adecuada—"

"¿Qué?" repitió Harry, porque su cerebro se negaba a generar otra palabra.

"Oh, por Merlín", susurró Madame Pomfrey. "¿No te enseñaron nada?"

Harry sintió que su alma abandonaba su cuerpo.

"¿Cómo que los magos pueden—? ¿Eso significa que—?"

Sus pensamientos iban a una velocidad absurda, chocando entre sí, formando imágenes que no deberían existir en su mente.

Sirio y Remo.

Sirius, con pánico, preguntándole a Madam Pomfrey si podía estar embarazado.

Remus, serio y nervioso, sentado a su lado.

Dioses.

Dioses, dioses, dioses.

¿Eso significaba que Malfoy también…?

No.

No, no, no, no, no.

Se negó a terminar ese pensamiento. Se negó a aceptar lo que implicaba.

Pero su cerebro no cooperó.

Porque en ese momento, en su mente, apareció una imagen que lo dejó al borde del colapso.

Un niño pequeño.

Pálido.

Rubio.

Con el cabello tan desordenado como el suyo, con ojos tan verdes como los suyos.

Un pequeño Malfoy con sus ojos.

El aire abandonó sus pulmones.

Oh, Dios.

"Potter, respira", dijo Madam Pomfrey, acercándose con preocupación. "No entre en pánico."

Pero ya era demasiado tarde.

Todo dio vueltas.

Su mente hizo un cortocircuito.

Y lo último que escuchó antes de perder el conocimiento fue la voz de Madam Pomfrey, suspirando con resignación, mientras su cuerpo se desplomaba sobre la camilla.

Chapter Text

Harry fingió estar muerto por al menos una hora después de recuperar la conciencia. Lo mínimo que podía hacer era darle tiempo a Madam Pomfrey para que sintiera algo de pena por él y no lo echara de la enfermería.

Por desgracia, la mujer era inmune al drama adolescente, lo que significaba que no podía quedarse allí para siempre. Eventualmente, tendría que levantarse, enfrentarse al mundo y lidiar con el hecho de que su vida, de alguna forma, se había convertido en una tragedia griega.

Porque claro, no era suficiente con Voldemort, las profecías y la inminente guerra. No. Ahora tenía que agregar a la lista la posibilidad—una que no se atrevía a decir en voz alta—de que podría haber… dejado a Malfoy… embarazado.

Harry cerró los ojos con fuerza, inhaló lentamente, y exhaló aún más despacio.

No.

No iba a pensar en eso todavía.

Primero necesitaba respuestas.

Con su mente aún tambaleándose entre la incredulidad y el puro terror, Harry susurró: "Dobby."

Un leve crujido de aire desplazado precedió la aparición del elfo doméstico, que lo miró con sus enormes ojos redondos, parpadeando con preocupación.

"¡El gran Harry Potter llama a Dobby! ¡Dobby está aquí para ayudarlo!"

Harry no tenía fuerzas para lidiar con la efusividad de Dobby en ese momento. "Necesito que vayas a mi habitación y me traigas un espejo que está en mi baúl. Es importante."

Dobby, para su sorpresa, no hizo preguntas. No hizo comentarios sobre los rumores que probablemente habían estallado en el castillo después de su espectáculo en el campo de Quidditch. No mencionó el nombre de Malfoy.

Dobby simplemente asintió, chasqueó los dedos y desapareció.

Harry dejó caer la cabeza contra la almohada, sintiendo que su cuerpo temblaba ligeramente por la ansiedad acumulada.

Malfoy.

El solo pensar en él le hacía apretar la mandíbula.

Anoche. Anoche había sido…

Un desastre. Un error. Una jodida maravillosa confusión de emociones, deseo y enojo.

No lo había planeado. Malfoy tampoco. Simplemente… sucedió. Y ahora Malfoy lo estaba ignorando. Harry no sabía si quería matarlo o suplicarle que le hablara.

No. No.

No iba a pensar en eso ahora.

Dobby regresó con un nuevo chasquido, sosteniendo el espejo con ambas manos y luego desapareció.

Harry lo tomó con dedos temblorosos y, sin perder un segundo, murmuró: "Sirius."

Nada.

"Sirius, por favor." La superficie reflejó su propio rostro durante unos segundos antes de oscurecerse.

Y luego… No fue Sirius quien apareció. Fue Remus.

"Harry," lo saludó con su acostumbrada calidez. "¿Estás bien?"

Antes de que Harry pudiera detenerse, antes de que pudiera pensar en algo racional, la pregunta salió disparada de su boca como una maldición: "¿Dónde está el bebé?"

Remus parpadeó. Su expresión pasó de la confusión a la genuina preocupación en menos de un segundo. "¿El qué?"

Harry se pasó una mano por el cabello, revolviéndolo aún más. "El bebé. El bebé de Sirius. ¿Dónde está?"

El silencio que siguió fue incómodo. Remus ladeó la cabeza ligeramente, como si estuviera esperando que Harry se explicara mejor.

Harry sintió su rostro arder. "Madam Pomfrey me dijo que cuando estabas en Hogwarts, Sirius creyó que estaba embarazado de ti," soltó de golpe.

Remus se quedó completamente inmóvil. "Ah."

Solo eso.

"Ah." Como si Harry no hubiera lanzado la declaración más absurda de su vida. "No entiendo—"

Harry lo interrumpió antes de que terminara la frase, las palabras saliendo desordenadas y atropelladas. "¡Me dijeron que los magos pueden embarazarse! Y yo no lo sabía, Remus. Nadie me dijo nada. Y Madam Pomfrey empezó a hablar de cuidados, y sobre cómo Sirius estuvo asustado y yo—" Su respiración se volvió errática. "—y ahora acabo de hacer todo más complicado con Malfoy y no sé qué demonios estoy haciendo y nadie me explicó nunca nada de esto y—"

"Harry." La voz de Sirius.

Fue como respirar aire fresco después de haber estado sumergido bajo el agua.

Harry se quedó en silencio cuando la imagen se movió y Sirius apareció junto a Remus en el espejo, su expresión una mezcla de incredulidad y diversión apenas contenida.

"¿Qué diablos está pasando?" preguntó Sirius, con una ceja arqueada.

Harry tragó saliva. De repente, todo el pánico, toda la vergüenza y la desesperación que había estado conteniendo se desbordaron. "¡¿Por qué nadie me dijo que podías embarazarte, Sirius?!"

El hombre parpadeó. "¿Perdón?"

"¡¿Por qué nadie me dio la charla antes?! ¿Por qué tuve que enterarme de esto por Madam Pomfrey? ¿Por qué las relaciones son tan jodidamente complicadas?! Y— ¡¿por qué demonios no me dijiste que estabas saliendo con Remus?!"

Sirius abrió la boca. Luego la cerró. Luego la volvió a abrir. Finalmente, miró a Remus, quien suspiró profundamente.

"No estoy embarazado, Harry," dijo Sirius, como si estuviera explicando algo a un niño pequeño. "Nunca lo estuve."

Harry frunció el ceño. "Pero—"

"Fui un idiota cuando tenía tu edad," continuó Sirius, con una expresión nostálgica y avergonzada a la vez. "Y creí que era posible sin saber cómo funcionaban realmente las cosas. Pero no pasó nada. Remus no me embarazó. No tuvimos un bebé secreto."

Harry sintió que su cerebro se reiniciaba. "Oh."

Sirius se cruzó de brazos. "Y para que lo sepas, no es que estuviéramos ocultando lo nuestro. Simplemente no salió en la conversación."

"Claro, porque es normal no decirle a tu ahijado que estás con su profesor," murmuró Harry, rodando los ojos.

Sirius sonrió con diversión.

"¿Y por qué, exactamente, te dio Madam Pomfrey la charla de educación sexual hoy?" pregunto Remus, sus ojos brillaban como los de Hermione cuando ya sabía algo, pero quería que otros lo confirmaran.

Harry abrió la boca. La cerró. La volvió a abrir. "…No importa."

Sirius y Remus intercambiaron una mirada. Remus fue quien hablo antes que Sirius. "Mencionaste a Malfoy, ¿Sucedió algo entre ustedes?"

Harry sintió que su alma abandonaba su cuerpo por segunda vez en el día.

"Adiós," dijo, cortando la conexión con el espejo de golpe.

Y luego, sin ningún tipo de dignidad, se dejó caer de espaldas en la camilla, cubriéndose la cara con ambas manos.

Quien le dijera a Harry que ser parte de una orden secreta que luchaba por derrotar a un mago tenebroso significaba que no tendría tiempo para desperdiciarlo en cosas triviales claramente no conocía a Sirius Black.

Porque, honestamente, su padrino parecía tener una cantidad absurda de tiempo libre.

Quizá era porque estaba atrapado en Grimmauld Place sin poder hacer nada realmente útil para la guerra. Quizá era simplemente su naturaleza inquieta, rebelde y eternamente desobediente. O quizá, solo quizá, era porque Sirius Black tenía un talento natural para ser irritante cuando más se necesitaba tranquilidad.

Harry pensó brevemente en tirar el espejo lejos de él.

O en romperlo. O en lanzarlo por la ventana de la enfermería para que nadie pudiera seguir llamándolo “cachorro” con esa maldita voz llena de afecto.

Pero no lo hizo.

No lo hizo porque, en el fondo, aunque jamás lo admitiría en voz alta, le agradó. Lo hizo sentir cálido escuchar a Sirius repetir su nombre varias veces, incluso cuando Harry no respondía. Le gustó que Sirius hubiera empezado a usar apodos con él, cachorro, Prongslet, Harrinkis, como los gemelos le decían para molestarlo.

No. No podía permitirse sentirse así en ese momento.

Tenía cosas más importantes en qué pensar.

Como el hecho de que Malfoy lo estaba ignorando.

Como el hecho de que ahora sabía sobre embarazos masculinos.

Como el hecho de que Madam Pomfrey le había hecho la charla más incómoda de su vida y que él, en un arrebato de pura estupidez, había preguntado por el supuesto bebé de Sirius antes de saludar a Remus.

Por eso, cuando escuchó a Remus decir que lo mejor sería que Sirius y él fueran a preguntarle a McGonagall si había escuchado algo sobre “Harry y el chico Malfoy”, supo que ya había perdido cualquier esperanza de que este día fuera, en algún momento, normal.

Se apresuró a tomar el espejo.

Para su buena o mala suerte, la superficie reflejó de inmediato el rostro sonriente de Sirius, con una expresión que lo hizo sentir extrañamente expuesto.

"Ahí está," dijo su padrino con satisfacción. "Sabía que no podrías ignorarme para siempre."

Harry gruñó en respuesta, frotándose el rostro con ambas manos. "¿Cómo es que siempre terminas arruinando mi día?"

"Es un talento natural, cachorro," dijo Sirius alegremente. "Pero dime, ¿qué demonios hiciste ahora para que Pomfrey te diera la charla de educación sexual?"

Harry frunció el ceño. "¿Por qué piensas que—?"

"Porque no estabas enterado sobre los embarazos mágicos," intervino Remus, con su tono paciente pero inquisitivo. "Y porque mencionaste a Malfoy en la misma conversación."

Harry sintió un escalofrío recorrerle la columna. "Eso no significa nada."

"Oh, por favor," Sirius rió, acomodándose mejor, parecía que ambos estaban en el suelo. "Si te sirviera de algo, te diría que no te preocupes. Pero, ¿sabes qué? Prefiero ver a dónde lleva esto."

"A ninguna parte," dijo Harry rápidamente.

"Claro," murmuró Sirius, sin creérselo.

Remus suspiró, decidiendo intervenir antes de que Harry simplemente terminara por destruir el espejo de pura frustración. "Escucha, Harry. Creo que es mejor que entiendas bien esto antes de que te hagas ideas equivocadas."

Harry frunció el ceño pero dejó que Remus continuara.

"Los embarazos en magos no funcionan igual que en los muggles. La magia tiene sus propios sistemas, sus propias reglas. Para que un mago pueda concebir de otro mago, debe haber una conexión mágica muy fuerte entre ambos. Y en el caso de los magos que provienen de antiguas familias mágicas, hay una condición extra: el jefe del hogar debe aprobar la unión antes de que la magia lo permita."

Hubo un breve silencio.

"¿Qué?" preguntó Harry, sin entender del todo.

"En mi caso," explicó Sirius, "mi madre jamás aprobó como mi pareja a Remus. Así que, aunque lo intentamos en infinidad de veces, nunca pasó nada."

Hubo algo en la forma en que Sirius lo dijo—con un tono de indiferencia forzada—que hizo que Harry bajara la mirada.

"Pero ahora tu madre está muerta," murmuró. "Y tú eres el jefe del hogar Black."

El silencio que siguió fue… interesante.

Harry observó cómo la expresión de Remus cambió levemente. Grandes ojos brillantes. Pero Harry no pudo decir si era por esperanza o miedo. Sirius, en cambio, simplemente sonrió, aunque no llego a sus ojos. "Cachorro, créeme, si no pasó antes, no pasará ahora."

Harry sintió que algo en su pecho se relajaba ligeramente.

Hasta que Sirius continuó: "Y además, si de lo que te preocupas es de que el chico de Narcissa esté embarazado, puedes estar tranquilo. Lucius jamás aceptaría a Harry Potter como el otro padre de sus nietos."

Hubo un silencio tenso.

Harry sintió algo desagradable retorcerse en su estómago.

Alivio. Porque no. No quería ser padre estando todavía en el colegio. Pero también… También enojo. Molestia.

Porque, ¿quién demonios era Lucius Malfoy para decir que él no era digno?

Como si Malfoy fuera… ¿qué? ¿Un objeto exclusivo? ¿Algo con lo que Harry había jugado pero que ahora querían quitarle y entregarle a alguien más?

Algo hirvió dentro de él.

"Oh," murmuró con frialdad.

Sirius lo miró con curiosidad. "¿Te molesta?"

Harry apretó los labios. "No."

Sirius sonrió de lado. "Por supuesto que no."

Harry no respondió. Porque en el fondo, sabía que estaba mintiendo.

En algún momento de la conversación, Remus se había marchado. Harry no lo había notado hasta que Sirius dejó de hablar sobre la importancia de leer los folletos que Madam Pomfrey le había dado y mencionó, con su típico descaro, lo desastroso que sería si Harry no los leía.

“Créeme, cachorro, te lo digo por experiencia propia.”

Harry alzó la vista y vio la puerta de la enfermería cerrada.

Remus no había dicho nada desde que Harry mencionó la posibilidad de que ahora, sin la sombra de Walburga Black, Sirius pudiera quedar embarazado. Solo se había quedado mirando al vacío, con una expresión extraña, como si no estuviera en la habitación con ellos.

Si a Sirius le había afectado el silencio de Remus, no lo demostró.

Se inclinó hacia adelante, apoyando un codo en lo que sea que había delante suyo, Harry aun no sabía con exactitud donde se encontraba su padrino. “Bien. Ya pasaste suficiente tiempo sintiéndote miserable ahí dentro. Es hora de enfrentarte al caos.”

Harry frunció el ceño. “¿Caos?”

“Oh, vamos, Harry, no me digas que crees que la gente no está hablando de ti y el chico Malfoy.”

Harry sintió un escalofrío recorrerle la espalda.

Sirius se rió. “Si te sirve de consuelo, dudo mucho que el chico intente matarte. No ahora, al menos.”

“Malfoy no es de los que se quedan callados cuando algo le molesta,” murmuró Harry.

Sirius asintió con una sonrisa divertida. “Exactamente. Y ahora lo has molestado. Mucho.”

Harry pasó una mano por su rostro. “Genial.”

“Pero si se acostó contigo, significa que al menos le gustas. Y si le gustas, no querría matarte.”

Harry entrecerró los ojos. “Esa lógica es terrible.”

Sirius se encogió de hombros. “Funcionó para mí y Remus.”

Harry no pudo evitar bufar.

Por un momento, Sirius pareció satisfecho de verlo relajarse, pero luego su sonrisa se tornó maliciosa. “Por cierto, cachorro…”

Harry sintió un escalofrío de advertencia. “¿Qué?”

“¿Cómo te fue anoche con Malfoy?”

Harry sintió que toda la sangre de su cuerpo se precipitaba hacia su rostro.

Sirius continuó, sin piedad. “¿Dejaste en alto el apellido Potter o no?”

“¡Sirius!”

El hombre estalló en carcajadas mientras Harry se cubría el rostro con ambas manos, sintiendo que se moría de vergüenza.

Finalmente, en un murmullo apenas audible, Harry confesó: “No lo sé… Fue mi primera vez.”

Sirius dejó de reír. Hubo un silencio, y cuando Harry se atrevió a mirar, su padrino lo observaba con los ojos muy abiertos, como si no supiera qué decir.

Finalmente, Sirius resopló. “Bueno. No lo vi venir. A tu edad James ya había estado con medio castillo.”

Harry se encogió, deseando desaparecer. Sirius se pasó una mano por el cabello y lo miró con una expresión más seria. “Harry, escucha. No te ates a una sola persona. Es bueno experimentar antes de decidir.”

Harry frunció el ceño.

Sirius continuó. “Sal con más chicos. O chicas. No sé qué te guste ahora.”

Harry no respondió de inmediato. La verdad era que él tampoco lo sabía.

Sirius notó su vacilación y añadió con aire despreocupado: “La menor de los Weasley está claramente interesada en ti.”

Harry sintió una punzada de incomodidad. “Ginny es como una hermana para mí.”

Sirius alzó una ceja. “No es como si tuvieras que casarte con ella. Solo divertirte.”

Harry hizo una mueca. La idea no le atraía en absoluto, pero tampoco le dio una respuesta negativa a Sirius.

Su padrino lo estudió con atención. “Estás confundido.”

Harry desvió la mirada.

Sirius suspiró y apoyó una mano en el suelo. “Haz lo que yo hice antes de tener algo serio con Remus. Diviértete. Experimenta con tantas personas como sea posible.”

Harry sintió que algo dentro de él se tensaba.

Sirius continuó, sin darse cuenta del cambio en la expresión de Harry. “Malfoy solo será uno más en tu lista. Y tú solo eres uno más en la de él.”

Algo helado se extendió por el pecho de Harry.

La idea de ser “uno más” en la lista de Malfoy lo inquietó de una manera que no esperaba.

No quería ser uno más. Y no quería que Malfoy lo fuera para él.

Harry se levantó abruptamente de la camilla. “Tengo que irme.”

Sirius parpadeó. “¿A dónde?”

Harry no respondió. Se dirigió a la puerta, con una nueva misión en mente.

Salir de la enfermería.

Esquivar a todos.

Encontrar a Malfoy.

Asegurarse de que Malfoy no estuviera embarazado.

No ser asesinado por Malfoy en el intento.

Y de alguna forma—de alguna forma—convencerlo de que Harry merecía ser más que solo otro nombre en su lista.

La sutileza no era la mejor cualidad de Harry. Nunca lo había sido.

Por eso, mientras avanzaba desde la enfermería hasta la torre de Gryffindor, pudo sentir cada par de ojos siguiéndolo con descarada curiosidad. El murmullo se extendía como una plaga, pequeñas carcajadas escondidas detrás de manos que se cubrían los labios, miradas que se desviaban apenas Harry cruzaba el patio, pero que volvían a él en cuanto creían que no estaba mirando.

Y, por supuesto, Harry sabía exactamente de qué hablaban.

No era un secreto. No después de que había dejado que las palabras escaparan de su boca en el campo de Quidditch, delante de Gryffindor, de Slytherin, de todo maldito mundo.

"Lo dejé sin aliento anoche." Merlín.

No sabía qué era peor, si la forma en que todos lo habían escuchado o la forma en que sus amigos lo habían mirado después, con el rostro crispado, pálido y aterradoramente mudo.

Apretó los labios mientras aceleraba el paso. Atravesó el patio con la espalda tensa, sintiendo cómo los murmullos se intensificaban en cuanto se alejó. Subió las escaleras hasta llegar a la torre de Gryffindor, murmuró la contraseña sin pensarlo demasiado y entró al dormitorio como si estuviera en una misión de vida o muerte.

Tal vez lo estaba.

El mapa. Necesitaba el mapa.

Se dejó caer sobre su cama, arrancando el baúl con dedos temblorosos. No tardó en encontrarlo, aquel viejo pergamino arrugado que conocía mejor que la palma de su propia mano. Tocó la superficie con la varita, murmurando con voz baja:

"Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas."

Las líneas comenzaron a desplegarse, la magia cobrando vida con cada pequeño trazo. Harry apenas respiraba cuando sus ojos recorrieron los pasillos, buscando ese maldito nombre.

Pero Malfoy no estaba.

El ceño de Harry se frunció. No era la primera vez. Malfoy se esfumaba del mapa con una facilidad irritante, desapareciendo en lugares que Harry no podía ver, que el mapa no podía ver. ¿Salía del castillo? ¿Iba al Bosque Prohibido? ¿Se escondía en algún pasadizo oculto que el mapa no registraba?

Harry no tenía respuestas. Y lo odiaba.

Así que se quedó ahí, sosteniendo el pergamino como si con solo mirarlo pudiera hacer que Malfoy apareciera. Durante horas, sus ojos se deslizaron por los pasillos, los nombres de los estudiantes moviéndose de un lado a otro como piezas de ajedrez. Sus compañeros entraron en la habitación en algún momento, pero Harry apenas se dio cuenta.

Hasta que Seamus lo miró con sospecha.

Fue un vistazo rápido, pero lo suficiente para que Harry lo notara. Como si esperara que hiciera algo raro. Como si lo estuviera vigilando.

Genial. Otra persona más que parecía convencida de que Harry Potter estaba perdiendo la cabeza.

Dean, en cambio, evitó mirarlo por completo. Y eso… bueno, eso era peor. Era casi como si la presencia de Harry fuera incómoda, desagradable, algo que Dean no quería reconocer ni en su visión periférica.

Ron, sin embargo, se quedó en la puerta. Mirándolo. Pensando.

Harry fingió que no lo veía y volvió al mapa.

Nada.

Neville fue el único que rompió el silencio. "No te vi en la cena," comentó mientras dejaba su mochila en la cama. "Y faltaste a Herbología. Somos pareja en el proyecto, por cierto."

Harry levantó la vista con lentitud. "¿De qué trata el proyecto?" preguntó, sabiendo que no tenía ni idea.

Neville frunció el ceño, pensativo. "Te lo diré mañana, cuando ordene mis apuntes."

Harry asintió, distraído.

Neville era el mejor en Herbología, lo sabía. Y ser su compañero significaba tener una nota sobresaliente asegurada. Solo esperaba que Neville no sintiera que Harry era un lastre, alguien que solo estorbaría en el trabajo.

No es como si Malfoy estuviera en mejor posición. Malfoy siempre evitaba hacer cualquier cosa mundana, como si ensuciarse las manos con algo fuera indigno de su existencia.

Malfoy.

La molestia burbujeó en el estómago de Harry. Bajó la cabeza y volvió a buscar en el mapa, justo cuando Ron pareció reunir el valor suficiente para hablarle.

La conversación empezó de manera torpe, como si Ron estuviera probando el terreno. No mencionó el campo de Quidditch. No mencionó el escándalo. No mencionó que Harry había dicho, en voz demasiado alta, algo que había lanzado a Hogwarts entero al caos.

Pero Harry ya no estaba escuchando.

Porque, por fin, ahí estaba.

Draco Malfoy.

Harry sintió que su respiración se detenía por un segundo.

El nombre apareció en el sexto piso. Se movía con rapidez, deslizándose entre los corredores como si estuviera huyendo de algo. O de alguien.

Ron seguía hablando, pero Harry no prestaba atención. Malfoy ya estaba en el quinto piso. Si bajaba el resto de pisos a esa velocidad llegaría a las mazmorras antes de que alguien pudiera detenerlo.

No. No iba a dejarlo escapar.

Se puso de pie de golpe, dejando a Ron con las palabras a medio camino.

"¿Harry?" preguntó su amigo con confusión, pero Harry ya estaba avanzando.

No le importaba si lo llamaban loco. No le importaba si lo estaban mirando de nuevo. Solo había una cosa en su mente ahora.

Encontrar a Malfoy.

Asegurarse de que no estaba… que no estaba… Harry tragó saliva con dificultad. Que no estaba embarazado.

Y que, de alguna forma, lo que sea que hubiera entre ellos no terminara siendo solo una muesca más en la maldita lista de Draco Malfoy.

Chapter Text

Harry salió volando prácticamente del dormitorio, dejando atrás la sorpresa muda de Ron y las miradas inquisitivas de sus compañeros. Su respiración era entrecortada, más por la furia contenida que por el esfuerzo. No pensaba en lo que hacía, solo en lo que necesitaba hacer. Cada cierto tiempo sus ojos descendían al mapa, a ese nombre que se movía con una rapidez irritante. Draco Malfoy.

Harry presionó la mandíbula. Cuarto piso.

Se apresuró. Era rápido, sí, pero Malfoy también lo era.

Tenía sentido. Malfoy tenía esas piernas largas, escandalosamente suaves y con una fuerza sorprendente. Harry lo sabía porque la noche anterior esas mismas piernas lo habían rodeado con desesperación, anclándolo a un cuerpo tembloroso y sofocado de jadeos.

Por un segundo, la imagen irrumpió en su mente. El eco de su voz, las marcas en su piel, la forma en que Malfoy se aferraba a él como si no pudiera soportar que hubiera distancia entre sus cuerpos.

Harry casi tropezó. El maldito recuerdo lo golpeó como una patada en el estómago y sintió el calor subiéndole por la nuca.

No. No tenía tiempo para eso. Forzó a su cerebro a enfocarse en lo que tenía en frente. Malfoy ya estaba en el tercer piso. Estaba huyendo. De él.

Harry sintió un placer retorcido en la idea. Había sido diferente la noche anterior. Entonces, Malfoy no intentaba escapar. Todo lo contrario. Pero era de esperarse. Malfoy tenía una maldita habilidad para fingir que no le importaban las cosas. Fingía que Harry no existía cuando lo veía en los pasillos, fingía que su piel no recordaba las manos de Harry recorriéndola, fingía que lo que sucedía entre ellos no era algo tan peligroso como para hacer que Harry perdiera la cabeza.

Y tal vez la había perdido. Porque en lugar de dejarlo ir, estaba aquí, con el corazón desbocado y los dedos crujientes alrededor de su varita, persiguiéndolo por Hogwarts como si la cordura le importara un carajo.

Por los atajos del mapa, Harry logró interceptarlo en el segundo piso.

El lugar no le agradaba. Demasiado cerca del despacho del director. Demasiados retratos observando, sus ojos moviéndose entre sombras, llenos de ese tipo de curiosidad fastidiosa que Harry no soportaba. Pero nada de eso importó cuando vio a Malfoy.

Allí estaba. Suelto. Caótico.

Malfoy se giró justo cuando Harry se lanzó sobre él, su espalda chocando contra la pared de piedra con un golpe sordo.

Por poco no rodaron por las escaleras. Pero lo más divertido fue ver a Malfoy intentando encontrar que la cercanía no le afectaba.

Los labios apretados, los ojos helados, los dedos crujientes como si no supiera si empujarlo o aferrarse a su túnica.

“¿Qué demonios te pasa, Potter?” siseó entre los dientes.

Harry exhaló una risa sin humor. “¿A mí? Pensé que después de anoche ya sabías lo que me pasó.” Se lo dijo despacio, con una malicia medida, esperando ver la reacción en su rostro.

Y ahí estaba. Un leve temblor en sus pestañas, la manera en que su pecho subió con más rapidez, la furia en su mandíbula tensa.

Harry irritante. "¿Sigues corriendo? Pensé que te gustaba cuando te atrapo."

Malfoy lo empujó. Pero no fue suficiente. El retroceso hizo que Harry se tambaleara, su nariz golpeando la pared de piedra con un chasquido agudo y arrepentido.

Un segundo de dolor punzante. Harry entrecerró los ojos. Dolia. Mucho. Pero lo ignoró. Porque Malfoy ya estaba de pie, como si su única prioridad fuera alejarse de él.

Y eso era gracioso. Ridículamente gracioso. Porque la noche anterior, con la piel cubierta de marcas rojas y su boca entreabierta en jadeos, había rogado lo contrario.

Harry lo miró, con los labios curvándose en una sonrisa oscura. “¿A dónde crees que vas?” preguntó con una voz que no era del todo suya.

Malfoy no respondió. Y eso lo enfureció más. Porque Harry quería respuestas.

Quería saber por qué desapareció en el mapa. Quería saber qué mierda hacía cuando no estaba aquí. Quería saber si escapaba para encontrarse con alguien más.

Solo la idea hizo que algo oscuro se removiera en su pecho. “¿Por qué siempre desaparecerás?”

Malfoy se detuvo. Los pasillos estaban vacíos. Solo ellos dos, la luz tenue de las antorchas reflejando sombras alargadas en las paredes.

Harry no estaba seguro de si Malfoy planeaba responder. Hasta que lo hizo.

“¿Por qué te importa?” La pregunta no era burlona. No tenía la superioridad venenosa de siempre. Era más bien afilada.

Como una daga.

Harry no sabe qué responde. Por un segundo, la realidad se sintió extraña.

Porque sí, ¿por qué demonios le importaba?

No tenía sentido. Ninguno.

Pero aún así, la idea de que Malfoy pudiera estar escondiéndose con alguien más—de que esas piernas suaves y fuertes estuvieran rodeando otra cadera que no fuera la suya—lo hacía querer destruir algo.

"Porque lo sé todo sobre ti, Malfoy". Se lo dijo con esa voz baja, con la amenaza implícita en cada palabra.

Malfoy sonrojándose. Una sonrisa fría. Vacía. "No, Potter."

Y ahí estaba otra vez. La mentira. El intento de fingir que esto, lo que sea que tuvieran entre ellos, no significaba nada.

Harry se pasó la lengua por los dientes, sintiendo el sabor cobrizo en su boca. Su nariz probablemente estaba sangrando, pero le daba igual.

Se acercó un paso. Lo suficiente para que Malfoy tuviera que alzar la barbilla para mirarlo. Lo suficiente para que Harry viera lo que realmente había en esos ojos.

Algo quebrado. Algo que odiaba mostrar. Algo que Harry entendía demasiado bien. Así que en lugar de decir algo más, solo dejó que la tensión flotara entre ellos.

Malfoy respiró hondo. Y luego dio un paso atrás. Le dio la espalda.

Fue en el instante en que Malfoy giró para marcharse. Solo un movimiento. Un segundo de descuido.

Y Harry lo vio.

Primero, no registró lo que estaba viendo. Solo era un detalle. Un fragmento de piel expuesto, justo donde la tela de la camisa blanca y la túnica negra se abrirían lo suficiente para dejar al descubierto su clavícula.

Pero entonces lo entendí.

La marca. Una sombra oscura, irregular, justo ahí, sobre el hueso. El estómago de Harry se contrajo. Todo dentro de él se volvió rojo.

Ninguna era posible. No podía ser posible.

La voz de Sirius resonó en su cabeza con la fuerza de una maldición.

"No eres especial, Harry. No para alguien como Malfoy. Eres solo uno más en su lista".

No. No.

Harry no lo iba a permitir. No iba a dejar que Malfoy lo reemplazara.

La furia lo tomó antes de que pudiera pensar. Se agita sin advertencia, atrapándolo por el brazo y jalándolo con fuerza. Malfoy apenas tuvo tiempo de soltar un jadeo de sorpresa antes de que su espalda chocara contra la pared de piedra.

Los retratos soltaron exclamaciones escandalizadas. Uno de ellos, un mago con una peluca empolvada y expresión de absoluto horror, se cubró los ojos con un suspiro dramático.

Pero Harry no los escuchó. No los veía. Solo vi a Malfoy.

Solo veía su clavícula. Las hermosas, delicadas y pálidas clavículas que ahora estaban marcadas.

Marcadas por alguien más. Marcadas por alguien que no era Harry.

El aire se sentía pesado, vibrando con algo primitivo y oscuro.

Malfoy pestañeó, aturdido por el impacto, pero su confusión se disipó en cuanto vio la expresión de Harry.

Su ceja se arqueó con una frialdad calculada. "¿Voy a tener que empezar a preocuparme por tus ataques de locura, Potter?"

Harry no respondió. No podía. Sus pensamientos eran un torbellino descontrolado, una mezcla de furia y celos que lo hacían temblar.

Su agarre en el brazo de Malfoy se apretó.

“¿Quién te hizo esa marca?” El tono de su voz era bajo, tenso, peligroso.

Malfoy, para su absoluto y maldito infortunio, no parecía preocupado en lo más mínimo.

En lugar de eso, su boca se curvó en una media sonrisa perezosa.

"Oh. ¿Te refieres a esto?" preguntó, inclinando la cabeza lo suficiente para que su clavícula quedara aún más expuesta, el color de la marca tornándose más evidente bajo la luz tenue del pasillo.

Un gesto descartado. Una provocación directa.

Harry sintió la sangre arderle bajo la piel. "Te hice una pregunta, Malfoy."

Pero el otro solo ladeó la cabeza, con un aire de exasperación divertida, como si Harry estuviera siendo absurdamente infantil. “No preguntes su nombre.”

Harry sintió un chispazo de rabia recorrerle la espina dorsal. Su mano se movió antes de que pudiera detenerse, entrelazándose con los mechones sedosos y fríos del cabello de Malfoy, tirando con un poco más de fuerza de la necesaria.

Malfoy siseó, pero su reacción no fue la que Harry esperaba.

No hubo enojo. No hubo un insulto inmediato. Solo un brillo divertido y peligroso en sus ojos. Y eso lo hizo explotar.

Harry lo jaló del cabello aún más, obligándolo a inclinar la cabeza hacia atrás. El cuello de Malfoy quedó expuesto, tenso, la línea de su garganta tan malditamente perfecta que Harry sintió el impulso de destruirla.

Y lo hizo.

No lo besé.

No fue suave.

No fue cuidadoso.

Hundió la boca contra la piel de Malfoy con una brutalidad desesperada, mordiendo, chupando, dejando marcas que se oscurecerían en cuestión de minutos.

Malfoy se tensó, sus manos se elevaron como si fuera a apartarlo, pero su intento fue patético.

Porque no lo hizo. No se alejo. No lo detuvo.

Solo dejó escapar un jadeo bajo, uno que Harry sintió vibrar contra sus labios, contra su lengua cuando mordió de nuevo, más fuerte, más profundo.

Las marcas que hicieron no eran cuidadosas. Eran un desastre. Eran suyas.

Malfoy soltó una risa entrecortada, entre exasperada y complacida. "Alfarero…"

Harry no lo dejó hablar. Se alejó solo lo suficiente para verlo.

Malfoy estaba respirando con dificultad, su cabello desordenado de la manera en que Harry lo había jalado. Sus labios entreabiertos, la piel de su cuello cubierta de marcas rojas y moradas, un contraste feroz contra su pálida piel.

Estaba preciosa.

Pero Harry seguía ardiendo. Porque aún no tenía la respuesta que quería. "¿Quién te marcó, Malfoy?"

Malfoy parpadeó lentamente, y por primera vez, Harry notó algo más en su expresión. Nada de burlas en solitario. Ningún desafío en solitario. Algo más profundo. Algo que Harry no supo descifrar de inmediato.

Pero luego Malfoy sonrió. Y supo que estaba jodido. Porque esa no era una sonrisa de burla.

No era arrogante. Era más bien satisfecha.

Harry sintió un escalofrío recorrerle la espalda.

"Anoche fuiste bastante apasionado, Potter".

Harry quedó inmóvil. Su cerebro tardó demasiado en procesarlo.

Anoche. Esa marca. Era suya. Era suya.

Harry sintió que su corazón daba un vuelco brutal dentro de su pecho.

Malfoy inclinó la cabeza, con esa maldita sonrisa aún en su rostro. "¿Me vas a marcar cada vez que creas que alguien más me ha tocado? Porque si es así..." Se acercó un poco más, sus labios rozando apenas la comisura de la boca de Harry cuando susurró: "Vas a estar muy, muy ocupado".

Harry sintió que el calor estallar en su estómago.

Lo único en lo que podía pensar era en cuánto quería destruir esa arrogancia. Y en cuanto quería hacerlo suyo otra vez.

El pasillo del segundo piso estaba casi vacío a esas horas. Solo las velas flotantes parpadeaban con un brillo tenue sobre las paredes de piedra, proyectando sombras alargadas que parecían moverse como espectros silenciosos.

Pero Harry no vio nada de eso. Solo vi a Malfoy. Su cuerpo aún atrapado entre la pared fría y la fuerza abrumadora del agarre de Harry. Su respiración aún agitada. Su cuello aún marcado.

Harry sintió una oleada de algo primitivo recorrerle el cuerpo. La satisfacción oscura de verlo así. De saber que él lo había hecho.

De saber que nadie más podía tocarlo. Que nadie más podía reclamar lo que era suyo. Pero Malfoy, maldito Malfoy, sonreía. No de manera arrogante. No con burla. Era algo peor.

Era una sonrisa satisfecha.

Harry sintió que su corazón golpeaba contra su pecho con violencia. Se inclinó apenas, su nariz rozando la piel caliente de su cuello, sintiendo cómo Malfoy contenía el aliento.

“Me estás volviendo loco.” Su voz era baja, ronca, llena de algo que ni siquiera se molestó en ocultar.

Malfoy tragó saliva. Y eso fue todo. Eso fue todo lo que Harry necesitaba.

Lo empujó de nuevo contra la pared, con más fuerza, con más desesperación, hasta que Malfoy soltó un jadeo entrecortado. Su corbata ya no estaba ajustada. Las marcas en su clavícula estaban más visibles que nunca. Y Harry quería más.

Necesitaba más. Porque si no lo hacía suyo aquí y ahora, se volvería loco.

Porque Malfoy lo estaba destruyendo con esa actitud activa, con su falta de miedo, con la manera en que lo provocaba sin siquiera intentarlo. "Alfarero…"

La voz de Malfoy era apenas un susurro. Había algo diferente en su tono. Algo que casi parecía… una súplica. "Por favor. No aquí".

Harry sintió una chispa de furia en su pecho. No quería esconderse. No le importaba si alguien los veía.

De hecho, quería que lo hicieran. Quería que vieran a Malfoy atrapado bajo su cuerpo, marcado, jadeante, completamente suyo.

Pero Malfoy lo miró con esos malditos ojos grises. Con esa vulnerabilidad apenas perceptible, escondida detrás de su orgullo. Y Harry, por una fracción de segundo, pareció hacerle caso. Pero solo por un segundo.

Porque en el siguiente, lo empujó lejos de las escaleras. Hacia la esquina oscura del pasillo. Casi cerca de la entrada del despacho del director.

El lugar donde nadie tenía permitido hacer algo como esto. El lugar donde podrían ser descubiertos en cualquier momento.

Malfoy tropezó ligeramente, sorprendido por la brutalidad del movimiento, pero Harry no le dio tiempo a reaccionar.

Lo atrapó antes de que pudiera apartarse. Antes de que pudiera escapar. Antes de que pudiera hacer otra maldita petición.

“¿De verdad crees que voy a detenerme?” Su voz era un gruñido bajo, oscuro, lleno de algo peligroso.

Malfoy entrecerró los ojos. Una chispa de desafío brilló en ellos, aunque su respiración aún era irregular.

Y eso fue lo que rompió el último hilo de autocontrol de Harry. Lo tomó por la cintura y lo giró bruscamente, empujándolo de espaldas contra la pared de piedra. La exclamación de sorpresa de Malfoy se convirtió en un jadeo sofocado cuando Harry se inclinó sobre él.

No con delicadeza. No con paciencia. Lo devoró.

Su boca atacó la piel de su cuello con un hambre salvaje, sus dientes marcándolos sin piedad, su lengua dejando un rastro ardiente sobre cada marca nueva.

Malfoy se retorció, sus manos se elevaron como si intentara apartarlo, pero Harry solo tomó sus muñecas y las empujó contra la pared.

Inmovilizándolo. Reclamándolo. Haciéndolo suyo.

Malfoy jadeó, su cuerpo estremeciéndose contra el de Harry. "Alfarero-"

“Cállate.”

Harry mordió su clavícula con más fuerza, sintiendo cómo Malfoy se arqueaba bajo él.

No con dolor. No con rechazo. Con otra cosa. Algo que hizo que la sangre de Harry ardiera aún más. Algo que lo hizo aferrarse a él con más desesperación.

Lo besó entonces. Pero no fue un beso dulce.

Fue un choque de labios y dientes, una lucha de lenguas, una batalla en la que Harry se aseguraba de ganar.

Malfoy intentó resistirse. Pero su resistencia era débil. Patética. Porque lo quería. Porque lo necesitaba tanto como Harry. El sonido de su respiración entrecortada, el temblor en su cuerpo, el ligero gemido sofocado cuando Harry mordió su labio inferior…

Todo lo traicionaba. Todo le decía a Harry que Malfoy ya era suyo. Que siempre lo había sido. Que siempre lo sería. Finalmente, se separó, apenas lo suficiente para mirarlo.

Malfoy tenía los labios hinchados, la respiración descontrolada, el cuello cubierto de marcas aún más oscuras. Pero aún así, sonreía. Esa maldita sonrisa. Esa sonrisa satisfecha. Esa sonrisa que le decía a Harry que lo había disfrutado. Que lo estaba disfrutando.

Harry se acercó de nuevo, sus labios rozando apenas los de Malfoy cuando susurró: "¿Todavía quieres que nos escondamos, Malfoy?"

Malfoy lo miró fijamente, su pecho subiendo y bajando con rapidez. Y luego, con voz ronca, respondió:

"Me importa una mierda quién nos vea."

Harry irritante. Porque esa era la respuesta que quería.

Harry estaba perdiendo la cabeza. El calor ardía en su piel, en sus venas, en cada rincón de su cuerpo, quemándolo por dentro como si una maldición lo estuviera consumiendo. Pero no era magia. Era Malfoy.

Malfoy, con su respiración errática y su piel marcada. Malfoy, con esa maldita sonrisa satisfecha en los labios hinchados.

Harry no podía soportarlo. No podía soportar la forma en que Malfoy lo miraba. No podía soportar la idea de que alguien más pudiera verlo así.

De que alguien más pudiera imaginar siquiera lo que acababan de hacer en ese pasillo oscuro, a unos pasos de la oficina del director.

El peligro de ser descubiertos, el latido frenético en su pecho, la adrenalina enloquecida en su torrente sanguíneo—todo se mezclaba con algo más oscuro. Algo más retorcido. Algo que lo hacía aferrar la cintura de Malfoy con una fuerza que casi parecía una advertencia.

Y Malfoy lo sabía. Lo veía en sus ojos. Lo sentí en la forma en que Harry lo sujetaba, como si estuviera al borde de romperse. Pero en lugar de apartarse, en lugar de detenerlo, Malfoy solo se inclinó un poco más, con esa arrogancia que lo volvió loco.

“¿Qué pasa, Potter?” susurró, con su voz aún áspera, su aliento cálido chocando contra los labios de Harry. “¿Te molesta que otros me vean así?”

Harry lo empujó de nuevo contra la pared. El sonido sordo del impacto resonó en el pasillo vacío, pero Malfoy no se quejó. Solo suena más. Como si le divirtiera. Como si disfrutara ver a Harry tan fuera de control.

Harry apretó los dientes. “Te odio”, gruñó, pero su mano se deslizaba peligrosamente bajo la túnica de Malfoy.

“Claro que sí”, murmuró Malfoy, con ese tono de burla que lo hacía querer destruirlo.

Y Harry lo hizo. Lo besó con una fuerza que bordeaba lo violento, robándole el aliento, devorándolo con una desesperación salvaje.

Malfoy dejó escapar un sonido ahogado cuando la mano de Harry se detuvo sobre su trasero, un gemido bajo que Harry sintió vibrar en su boca, y eso solo lo incitó más.

Sus manos sujetaron con más fuerza el glorioso trasero de Malfoy, acariciándolo con una posesividad absoluta.

No había delicadeza en sus movimientos. No había paciencia. Solo había necesidad. Una necesidad intensa, sofocante, peligrosa.

Y Malfoy no se resistía. Malfoy se aferraba a él. Se inclinaba hacia él, su cuerpo respondiendo al de Harry como si estuvieran hechos para esto.

Pero entonces, en medio del frenesí, Harry lo sintió. La mirada de alguien. Un escalofrío recorrió su espalda.

No podía ver a nadie, pero el simple hecho de imaginarlo era suficiente. Suficiente para que la furia se mezcle con el deseo en su interior, retorciéndose en un sentimiento aún más oscuro.

Porque nadie más podía ver a Malfoy así. Nadie más podía verlo temblar bajo su toque. Nadie más podía escuchar los jadeos entrecortados que escapaban de sus labios.

Nadie. Solo él. Solo Harry.

El pensamiento lo tocaba como un hechizo aturdidor. Y antes de que pudiera detenerse, antes de que Malfoy pudiera decir algo, sujetó con más fuerza el perfecto trasero de Malfoy y saco sus manos de la túnica para jalarlo bruscamente del brazo.

—Potter, ¿qué…?

Harry no le respondió. Solo lo empujó por el pasillo, guiándolo con pasos apresurados, sin importarle si Malfoy tropezaba un poco al intentar seguirle el ritmo.

No se detuvo hasta que alcanzaron la puerta del baño más cercana. El baño del segundo piso. El mismo donde Myrtle la Llorona solía esconderse.

Harry entró primero, tirando de Malfoy tras él, y cerró la puerta con un golpe seco.

El sonido resonó en el espacio vacío, ahogado solo por la respiración agitada de ambos.

Harry sintió que su propia sangre regresaba a sus oídos. Estaba tan alterado que apenas podía pensar con claridad.

Malfoy se soltó de su agarre, con el ceño fruncido, su cabello aún más revuelto, su túnica desarreglada.

“¿Qué demonios te pasa?” espetó, pero su voz temblaba apenas, y Harry lo notó.

Lo notó tanto como notó la forma en que Malfoy se humedecía los labios. Tanto como notó la manera en que su pecho subía y bajaba con cada respiración. Harry dio un paso adelante.

Malfoy, por primera vez, pareció dudar.

Harry entrecerró los ojos. Y entonces, con una lentitud peligrosa, alzó una mano y tomó el rostro de Malfoy entre sus dedos, obligándolo a mirarlo directamente.

Sus pulgares rozaron sus pómulos, bajando hasta la línea de su mandíbula, hasta el punto exacto donde Harry ya lo había marcado.

Malfoy contuvo el aliento.

“¿Sabes por qué te traje aquí?” Su voz era baja, tan oscura como el pasillo del que acababan de escapar.

Malfoy no respondió. No lo desafió. No esta vez. Harry lo vio tragar saliva. Lo vio pestañear rápidamente, como si intentara recuperar su arrogancia.

Y Harry irritante. Una sonrisa que no tenía nada de amable.

“Aquí nadie más puede verte”, susurró, acercándose más. Sus labios rozaron la oreja de Malfoy, dejando un escalofrío a su paso.

Malfoy se tensó. Y Harry lo sintió. Sintió la forma en que su cuerpo reaccionaba.

“Solo yo”, continuó Harry, su aliento cálido en su piel. “Solo yo puedo verte así”.

Lo empujó suavemente hasta que su espalda chocó contra el lavabo de mármol. Lo tenía atrapado.

Acorralado. Pero Malfoy no se quedó. No intenté apartarme.

En cambio, inclinó ligeramente la cabeza, exhalando con fuerza. Y Harry lo odió.

Lo odió por no resistirse. Lo odió por ceder tan fácil, por provocarlo de esa manera. Por tentarlo. Por hacerlo perder el control. Pero sobre todo…

Lo odió por disfrutarlo. Por necesitarlo tanto como él.

El silencio entre ambos era casi insoportable. La única interrupción era el eco de sus respiraciones desordenadas, el sonido de su ropa arrugada entre sus propios movimientos.

Harry deslizó una mano bajo la túnica de Malfoy, subiendo lentamente, sintiendo la piel caliente bajo sus dedos.

Malfoy presionó los labios, como si intentara no hacer ruido. Como si intentara ocultar lo que estaba sintiendo.

Pero Harry no lo permitiría. No esta vez.

Malfoy dejó escapar un jadeo bajo cuando Harry presionó su agarre sobre su trasero, cuando su boca descendió de nuevo a su cuello, cuando sus labios encontraron cada una de las marcas que había dejado antes.

Y Harry suena contra su piel. Porque Malfoy ya no tenía escapatoria. Porque Malfoy nunca la tuvo. Y porque, aunque pretendiera que esto le molestaba…

Ambos sabían que no era así.

Harry casi nunca usó su túnica si no era estrictamente necesaria a diferencia de Malfoy. Con mucho a pesar de que tuvo que usar solo una mano para acariciarlo, como si fuera algo habitual, Harry abrió sus pantalones con una mano y saco su pene y comenzó a bombear con fuerza, no fue necesario mucho esfuerzo para estar completamente duro, con tan solo escuchar los gemidos de Malfoy era suficiente para ponerlo duro.

“Ponte de rodillas”, le dijo Harry a Malfoy, en un rato volvería a dejar más marcas en el cuello de Malfoy por ahora quería hacer un buen uso de esa orgullosa boca. Malfoy inmediatamente se puso de rodillas en el frío piso, como si hubiera estado esperando hacerlo desde hace meses. "Ya sabes qué hacer, Malfoy".

Harry sostuvo su pene en su mano, empujándolo contra los labios abiertos que lo recibieron gustoso. La lengua tímida de Malfoy se asomó primero, probando antes de introducir la punta roma de Harry en su boca.

Harry cerro los ojos cuando sintió la lengua de Malfoy acariciarlo, sus gemidos salieron cada vez más fuerte al mismo tiempo que Malfoy bajaba la cabeza. Harry no pudo evitar agarrar los rizos platinados de Malfoy y empujar su pene con fuerza, los sonidos que la boca de Malfoy producía solo era un incentivo para Harry de ser más fuerte en sus movimientos, Malfoy lucho con fuerza para no ahogarse y reprimir su reflejo nauseabundo.

Malfoy lo miraba con los ojos llenos de lágrimas y la saliva goteaba de sus labios rosados ​​hinchados, Harry se sintió molesto al pensar en cuantos vio a Malfoy de esa manera, tan hermoso y necesitado.

Con rudeza se aparto de la boca de Malfoy, los fluidos de ambos manchaban el pene de Harry y el rostro de Malfoy era un desastre.

Mejillas rosadas, ojos llorosos y labios hinchados mojados por los fluidos de ambos hizo que Harry tomara del brazo a Malfoy y lo pusiera de pie.

Quería destruirlo.

Harry saco su varita y murmuró un hechizo que hizo que sus ropas desaparecieran por completo, Dean se los había enseñado el año pasado a Ron no le debía de causar mucha gracia el saber que Dean lo estaría usando con Ginny. No fue difícil empujar a Malfoy una vez más contra el lavado de mármol, las manos de Malfoy temblaron cuando se apoyaron en el lavado. Harry primero acaricio la suave curva del trasero rosado y luego dejo que sus dedos viajaran hasta la pequeña entrada de Malfoy, con dos dedos masajeo su entrada, sus movimientos eran suaves y lentos presionando ocasionalmente hacia adentro, descubrió la noche anterior lo estrecho que era Malfoy y solo por eso no introdujo sus dedos, pero Malfoy hacia esos débiles deliciosos sonidos y Harry era un hombre.

A Harry no le gustaba lastimar a las personas, pero Malfoy, él tenia algo que hacia que Harry quisiera morder, romper y despedazarlo.

La respiración de Malfoy era irregular y sus caderas se movían, persiguiendo los dedos de Harry, instándolo a entrar, a romperlo. Pero Harry no lo haría, seria el propio Malfoy quien se rompería y Harry lo iba a disfrutar.

Harry no dejo de tocar, de acariciar, esperando el momento que Malfoy empezara a romperse y fue glorioso cuando sucedió. Malfoy arqueó su espalda y soltó un chillido del cual Harry estaba seguro de que nadie había oído más que él. Harry sintió como el agujero de Malfoy se abría y cerrado, sus hermosas piernas se abrieron, invitando a Harry a mirarlas, a tocarlas y lo mejor era que Malfoy le suplicaría que las mordiera.

Harry irritante, irritante como solo el hombre más feliz lo haría. Malfoy se había corrido con solo dos dedos de Harry y ninguno de ellos había entrado.

Malfoy no lo dejaría, no lo reemplazaría. Malfoy ya era suyo.

“Fuiste hecho para que te usara, ahora solo relájate y del resto me encargo yo”, Harry no espero a que Malfoy le respondiera, estaba demasiado ido para hacerlo. Agarrando de la cintura Harry lo atrajo hacia él, froto su pene entre las dos mejillas pálidas y ruborizadas de Malfoy, el silencio de Malfoy empezó a molestar a Harry así que le dio una palmada en el trasero. Malfoy chillo y arqueo su espalda, Harry luego descubriría que tan flexible podía ser Malfoy.

Con un solo movimiento Harry entró, Malfoy estaba mucho más apretado que anoche y más cálido y si Harry no hubiera estado agarrando la cintura de Malfoy hubiera caído al suelo y sucumbido al intenso placer que era estar dentro de Malfoy.

Harry había estado bebiendo la noche anterior y por eso no pudo apreciar lo caliente y estrecho que era Malfoy, era mucho mejor que ayer, Malfoy lo tomaba tan bien.

Harry no estaba seguro si el siguiente chillido fue de Malfoy o de Myrtle, estaba más concentrado en no correrse dentro de Malfoy, lo primordial ahora era moverse y así lo hizo, fue lento al comienzo o al menos lo intento, Malfoy era demasiado tentador y Harry era débil.

Hubiera querido ser más paciente, pero Malfoy y sus sonidos lo impulsaron a casi salir de Malfoy y entrar con fuerza, sintiendo cada glorioso centímetro del interior de Malfoy, dentro y fuera.

 Continuo así hasta que sintió que estaba por correrse, se detuvo un momento para respirar y ver la nuca de Malfoy, estaba roja, Malfoy se ruborizaba mucho. Fue el saber que era Harry quien provocaba ese rubor que su ímpetu se fortaleciera, ignorando las súplicas de Malfoy de esperar, Harry se movió, usando a Malfoy a su antojo.

Su pene forzó el interior de Malfoy a dejarlo entrar con más fuerza y ​​rapidez. Sus manos nunca dejaron la cintura de Malfoy, su pene embestía con fuerza, sus bolas cochaban con las de Draco cada vez con más fuerza.

Malfoy se sentía increíble, Harry nunca se cansaría de estar dentro de suyo y mucho menos de escucharlo gemir y suplicar por más.

Igual que la noche anterior Malfoy gimió y chillo cuando su interior empezó a tensarse, Harry sintió como el interior de Malfoy trato de absorberlo y Harry siseo, luego Malfoy gritó algo antes de que su cuerpo convulsionara y perdiera las fuerzas en sus brazos.

Harry lo tomo, tomo todo el peso de Malfoy y aumentó la velocidad de sus embestidas, agarrándolo del cuello. Harry embistió una última vez antes de venirse dentro de Malfoy.

Harry ahora no sabia cual seria su follada favorita con Malfoy, si la de anoche o la de ahora, tal vez necesitaba mas opciones antes de decidirse por una.

Malfoy ni siquiera lucho para impedir que Harry se viniera dentro de suyo, solo apoyo su cuerpo aun más sobre el de Harry, como si estuviera pidiendo que Harry lo arruine.

Ambos se quedaron presionados sobre el otro hasta que Harry estuvo seguro de que todo su semen estaba dentro de Malfoy. Harry no se habría alejado de Malfoy si no hubiera sido el propio Malfoy quien le dio una palmadita al brazo y Harry recordara que debía de soltar el cuello de Malfoy.

Harry sabia que estaba perdido cuando vio como el líquido blanco y pegajoso empezó a salir de Malfoy, lo vio hacer unos movimientos raros y Harry le iba a preguntar si lo había lastimado, pero se detuvo cuando el líquido aumentó y empezó a gotear en las baldosas del baño.

Como si esa fuera una señal, Harry sintió que su pene se estremeció y empezó a aguantar. Ver a Malfoy, el engreído y orgullo Malfoy de pie completamente desnudo en un baño abandonado y sobre todo verlo gotear su semen fue lo más hermoso que había y vería en toda su vida, Harry estaba seguro de eso.

Malfoy se relajó cuando sintió que Harry le metía un dedo en su interior.

“Potter, no… espera, por favor, no… no estoy…” Malfoy se relajó intentando separar a Harry, pero Harry era más fuerte que él.

Harry lo acorralo y aprisiono sobre el lavado, dejando sin salida a Malfoy.

“Realmente naciste para esto”, respondió Harry mientras le introducía dos dedos más.

Harry metía y sacaba sus dedos de Malfoy con suavidad, no era un desalmado después de todo. Malfoy no se cansaba de chillar y temblar, si Harry hubiera sabido lo dócil y delicioso que era Malfoy no había dejado que él se escapara la noche anterior.

“Salazar, no, por favor, no”, suplicó patéticamente Malfoy. Como respuesta Harry solo se introdujo lentamente en su dilatado y húmedo agujero. Gritó Malfoy.

Su interior aún estaba dilatado y húmedo por la reciente follada, por lo que Harry no se detuvo ni un segundo en sus embestidas. Lo mejor era que Malfoy solo gemía lastimosamente, su agujero lo recibía con mucha alegría y Harry estaba completamente seguro de que Malfoy no lo iba a reemplazar con nadie y mucho menos con Theodore Nott.

Harry siguió embistiendo a Malfoy por la siguiente hora, aun cuando en el Gran Comedor la cena ya había dado por finalizada Harry continuó embistiendo a Malfoy y nadie los interrumpió.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco apenas podía mantenerse en pie. Cada músculo de su cuerpo protestaba con un dolor sordo, recordándole todo lo que había pasado en ese maldito baño.

Lo que Harry Potter le había hecho. Y lo peor de todo era que él se lo había permitido.

No. Lo había querido . Lo había disfrutado.

Esa maldita verdad lo perseguía con cada paso que daba por los pasillos oscuros de Hogwarts, con Potter a su lado, llevándolo a la entrada de las mazmorras. Su túnica estaba arrugada, su camisa medio salida de sus pantalones, su cabello aún más desordenado de lo normal. Su piel ardía, su cuello latía con un calor inconfundible.

Se sintió destrozado. Pero no se quejó. No se permitirá mostrar debilidad.

Solo caminó con la mandíbula apretada, ignorando la mirada intensa de Potter, ignorando la forma en que su cuerpo aún temblaba con el eco de su tacto.

Cuando frente llegaron a la puerta de la sala común de Slytherin, Draco alzó la mirada, listo para decir cualquier cosa: una burla, un insulto, cualquier cosa que rompiera el silencio entre ellos.

Pero Harry no le dio la oportunidad. En lugar de soltarlo y largarse como debería haber hecho, lo jaló de la túnica y lo besó.

Draco no pudo reaccionar. Su espalda chocó contra la fría piedra de la pared, su cuerpo todavía demasiado sensible, demasiado exhausto como para oponer resistencia.

El beso fue lento, pero no suave. Fue posesivo. Fue un recordatorio. Harry mordió su labio inferior antes de separarse, con los ojos entrecerrados, con una satisfacción oscura reflejada en su rostro. Como si lo hubiera marcado de nuevo.

Draco respiraba con dificultad, sus manos apretadas en puños a los lados de su cuerpo, pero no lo empujó.

No le devolvió el beso. No hizo nada más que mirarlo fijamente.

Un error. Porque Potter irrita. Una sonrisa pequeña, casi imperceptible. Pero Draco la vio. La sensación.

Y supo, con una certeza escalofriante, que Potter lo sabía.

Sabía lo que estaba sintiendo en ese momento. Sabía que no iba a decir nada. Que no podía decir nada.

Potter no dijo ni una palabra más. Solo retrocedió lentamente, su mirada recorriéndolo una última vez antes de darse cuenta de la vuelta y perderse en la oscuridad del pasillo.

Draco no se movió hasta que estuvo seguro de que Potter ya no estaba ahí. Entonces, inhaló profundamente y murmuró la contraseña con voz tensa.

La puerta se abrió con un crujido bajo, y Draco entró sin pensarlo dos veces, sintiendo su cuerpo protestar con cada movimiento.

Quería llegar a su cama. Quería dormir. Olvidarse de todo.

Pero la realidad no le dio tiempo. Porque en cuanto cruzó la habitación, algo lo empujó contra la puerta con fuerza.

Draco gruñó por la sorpresa y el dolor, sintiendo un ardor inmediato en su espalda, y alzó la vista con furia para encontrarse con Theo. Su expresión era sombría, su mandíbula apretada, sus ojos oscuros brillando con algo que Draco no supo identificar de inmediato.

“¿Qué mierda hiciste, Draco?” escupió Theo, empujándolo de nuevo.

Draco entrecerró los ojos. “Suéltame”, ordenó con voz baja, su paciencia colgando de un hilo.

Theo no lo hizo. Lo mantuvo contra la puerta, con los dientes apretados, mirándolo como si quisiera arrancarle la verdad a la fuerza. “¿Te acostaste con Potter?”

Draco sintió que su estómago se retorcía. Por suerte no lo grito, pero no lo preguntó con duda. Lo dijo como si ya supiera la respuesta. Como si todos lo supieran.

Draco tragó saliva con dificultad. Mierda.

“¿De dónde sacaste esa estupidez?” gruñó, empujándolo a un lado con más fuerza de la necesaria.

Theo tambaleó un poco, pero no dejó de mirarlo. No dejé de analizarlo. Y Draco sintió su piel arder bajo su escrutinio.

“Lo grité en el campo de Quidditch”, dijo finalmente.

Draco se congeló. No podía haber escuchado bien. “¿Qué?”

“Draco”, interrumpió Blaise, apoyado contra su propia cama con los brazos cruzados. Su tono era más tranquilo, pero no menos afilado. “Dijo, y cito: 'Slytherin no tiene derecho a hablar cuando Malfoy está demasiado ocupado gimiendo mi nombre', para más precisión dijo que sucedió anoche.”

Draco sintió que su piel volvía a ser de mármol. Los latidos en sus sienes eran ensordecedores.

No, no , no . El muy hijo de puta se atrevió a…. Un escalofrío le recorrió la espalda.

Por eso lo había arrastrado al baño y luego besado en la puerta de la sala común. Porque sabía lo que había hecho. Porque sabía que Draco se enteraría y pondría fin a lo que sea que tuvieran.

Draco sintió que la rabia burbujeaba en su pecho, mezclándose con la humillación, con la impotencia, con el cansancio abrumador que pesaba en sus huesos.

No tenía fuerzas para esto. No tenía fuerzas para dramas adolescentes debía de cumplir con una misión del señor Oscuro y eso era lo único que le importaba. Levantó una mano con gesto impaciente y apartó a Theo de un empujón.

“Déjame en paz”. Su voz fue seca, cortante.

No esperaba respuesta. Solo se dirigió al baño y cerró la puerta con un golpe sordo.

El sonido del agua llenó el espacio, envolviéndolo en un silencio momentáneo que solo hizo que su mente trabajara más rápido. Se quitó la ropa con movimientos mecánicos, sintiendo su cuerpo temblar ligeramente por la tensión acumulada.

Cuando alzó la vista hacia el espejo, su reflejo le devolvió la mirada con una expresión ilegible.

Tenía el cuello lleno de marcas, oscuras. Evidencias de lo que hizo con Potter, lo que dejo que Potter le hizo. Potter había sido cruel con ellas. Animal, Potter es un animal sin cerebro.

Draco sintió una mueca formarse en su rostro mientras bajaba la vista. Su cintura también tenía marcas. El contorno de unos dedos, un agarre que aún ardía en su piel.

Se llevó una mano al cuello y frotó la piel con frustración, pero las marcas no desaparecieron. No podría desaparecer. Eran un recordatorio, una prueba de lo que había sucedido de lo que Potter había hecho, de lo que él le había permitido hacer.

Draco cerró los ojos con fuerza y ​​apoyó las manos en el lavabo, sintiendo su respiración acelerarse.

No tenía una respuesta para esto. No tenía una forma de controlarlo. No tenía ni idea de qué haría mañana cuando viera a Potter en el pasillo.

Pero sí sabía una cosa, no iba a dejar que Potter lo distrajera y rezaba por Hécate de que sus padres no se enteren de lo sucedido con Potter.

Chapter Text

El vapor se alzaba lentamente en el baño de las mazmorras, enroscándose en el aire como un fantasma silente. Draco apoyó ambas manos en los bordes del lavabo de mármol negro y cerró los ojos, inhalando el aroma a musgo y humedad. Su respiración era irregular, no solo por el cansancio, sino por el dolor punzante que ahora se expandía por su cuerpo con la ausencia del placer que, hasta hace apenas una hora, lo había mantenido en pie.

Abrió los ojos y se encontró con su reflejo.

Un desastre. Los mechones platinados caían sobre su frente, pegándose a su piel húmeda. Tenía la mirada vidriosa, las mejillas pálidas con un ligero rubor que no tenía nada que ver con el calor del agua. Pero lo peor no estaba en su rostro.

Su cuello. Su clavícula. Su pecho. Cada centímetro de piel estaba marcado.

Los moretones oscuros e irregulares contrastaban con su piel pálida, formando un patrón de caos sobre él. Marcas de dientes, de dedos, de labios que habían sido despiadados, egoístas, hambrientos.

Potter. El muy maldito Potter.

Draco entrecerró los ojos, respirando con pesadez mientras deslizaba los dedos por su cuello, rozando la zona más inflamada con un toque casi experimental. La piel ardió bajo su propia caricia, y tuvo que apretar la mandíbula para no soltar una maldición.

Por la mañana, había sido lo mismo.

Cuando despertó en su cama tras la primera vez que esto ocurrió, su cuerpo ya estaba cubierto de marcas, sus caderas y muslos aún sentían el agarre rudo de Potter, la presión de sus dedos clavándose con fuerza, como si hubiera querido dejar una prueba tangible de que lo había tomado. Como si Draco fuera algo que se podía poseer.

La idea lo hizo apretar los puños.

Pansy le había salvado esa vez. Por la mañana, apenas había logrado moverse sin que su piel protestara con cada paso. Cuando Pansy fue a buscarlo, fingió desinterés y con su característico tono indiferente le pidió los ungüentos mágicos que ella solía usar cuando sus amantes eran demasiado brutos con ella.

Pansy lo había mirado con un destello de comprensión en los ojos. Pero no hizo preguntas. Solo le entregó los frascos y le dijo que los usara antes de que se le notara demasiado.

Pero ahora era demasiado tarde para eso.

No tenía los ungüentos. No tenía a Pansy. Solo tenía su propio reflejo y la certeza de que el idiota de Potter lo había vuelto a hacer. De que él lo había dejado hacerlo.

Un escalofrío le recorrió la espalda al recordar la escena en el baño.

Había sido rápido. Rudo. Apresurado, como si Potter hubiera estado desesperado por hundirse en él antes de que Draco pudiera decir algo, antes de que pudiera detenerlo, antes de que él mismo pudiera cambiar de opinión.

Pero Draco no lo había detenido. Draco lo había querido. Esa maldita verdad lo golpeó como un puño en el estómago.

No se trataba solo de la humillación de saber que Potter lo había tratado como si fuera una cualquiera del Callejón Knockturn, como si no valiera más que una maldita puta.

Se trataba de que, por un instante, él lo había disfrutado. Y Potter lo sabía.

El agua caliente caía sobre su piel en una cascada silenciosa, deslizándose sobre su cuello, sus hombros, su espalda. La calidez ayudaba un poco con el dolor, pero no con la sensación de incomodidad que ahora se apoderaba de él.

Se movió con lentitud, permitiéndose sentir el daño que Potter le había hecho, cada punzada de dolor en su cuerpo una prueba de que esto había sido real. De que no podía simplemente ignorarlo.

Al salir de la bañera, se envolvió en una toalla, con los hombros rígidos y la mandíbula apretada.

El reflejo en el espejo seguía allí. Seguía siendo el mismo.

Pero algo en él había cambiado. Sabía que Potter iba a buscarlo otra vez. Sabía que esto no había terminado. Y lo peor de todo era que no estaba seguro de si quería que terminara.

Mientras tanto, en la Torre de Gryffindor, Harry se sentó en su cama con los codos apoyados en sus rodillas, los dedos entrelazados con fuerza, las uñas hundiéndose en su propia piel.

El fuego en estufa proyectaba sombras largas en la habitación vacía, pero él no podía pensar en nada más que en lo que había hecho.

Lo que le había hecho a Malfoy. Lo que Malfoy le había permitido hacer.

Su pecho subía y bajaba con respiraciones irregulares, todavía sintiendo el eco del calor de su piel contra la suya, el sonido entrecortado de su voz en su oído, la forma en que su cuerpo tembló bajo él.

Se llevó una mano al rostro, dejando escapar un suspiro tembloroso.

Esto estaba mal. Muy mal. Pero entonces, ¿por qué no podía detenerse?

Se sentía enfermo. Se sentía eufórico.

Como si estuviera cayendo en un abismo del que no quería salir. La forma en que Malfoy lo había mirado antes de que se marchara…

No había sido solo odio. No había sido solo furia. Había sido algo más. Algo que Harry no podía nombrar.

Y eso lo volvía loco.

No sabía si quería besarlo de nuevo o matarlo. Pero lo que sí sabía era que esto no había terminado. Y que la próxima vez, Malfoy no iba a poder huir de él.

Draco salió del baño con pasos medidos, la humedad de la ducha aún aferrándose a su piel mientras ajustaba la tela de su pijama de seda sobre su cuerpo. La habitación estaba sumida en la penumbra, apenas iluminada por la luz tenue que se filtraba por los bordes de las cortinas pesadas de Vicent. Blaise ya había cerrado las suyas, igual que Goyle. El único que aún permanecía despierto era Theo, su silueta recortada contra la oscuridad, sentado en el borde de su cama con los ojos clavados en Draco.

Draco fingió no notar la mirada gélida que Theo le dedicaba, pero la sensación le recorrió la espalda como un roce afilado. Sabía exactamente qué estaba mirando. Las marcas aún visibles en su cuello, rastros de lo que Potter había hecho con él. No se molestó en cubrirlas. ¿Para qué? Que Theo viera, que todos vieran. Que lo supieran si querían, aunque nadie se atrevería a decirlo en voz alta.

Caminó hasta su cama sin apurarse, sintiendo el peso de la mirada de Theo siguiéndolo. Su cama estaba cerca de la ventana, donde la luz del lago proyectaba sombras alargadas sobre las sábanas. Theo, como siempre, dormía en la cama contigua, más cerca del baño. Blaise tenía su lugar cerca de la puerta, mientras que Vincent y Goyle ocupaban los lados opuestos de la habitación, formando una disposición que Draco conocía de memoria.

Cuando se deslizó entre las sábanas y estuvo a punto de cerrar las cortinas, la voz de Theo lo alcanzó, baja y tensa.

"Esto es una mala idea, Draco." No hubo vacilación en su tono, solo una advertencia velada, una que iba más allá de la mera preocupación. "Cuando el rumor llegue a tus padres, no serán indulgentes."

Draco sostuvo su mirada por un segundo, desafiándolo en silencio. No respondió. No necesitaba hacerlo. Simplemente cerró las cortinas con un movimiento firme, envolviéndose en la oscuridad de su propio mundo. Aun así, las palabras de Theo quedaron suspendidas en el aire, pesando en la penumbra.

Podía escucharlo murmurar algo más allá de la tela gruesa, un tono cargado de celos y frustración. Draco decidió ignorarlo. No tenía paciencia para los juicios de Theo, no esta noche.

Se acomodó en la cama, intentando encontrar una posición que aliviara el dolor punzante que latía en su trasero. Cada movimiento le recordaba la manera en que Potter lo había tocado, lo había marcado, reclamado con un ardor que todavía ardía en su carne. Cerró los ojos, respirando hondo, tratando de dejar que el sueño lo envolviera. Pero la incomodidad persistía, y con ella, la sensación inquietante de que nada de esto estaba bajo su control.

El aire en la habitación se sentía cargado, denso con algo que no se había dicho en voz alta. En algún punto de la noche, Draco pensó que había oído moverse a Theo, demasiado cerca. Pero cuando apartó un poco las cortinas, solo encontró la oscuridad inmutable. Aun así, el presentimiento no lo abandonó.

No estaba solo, no realmente. No cuando los pensamientos de Potter seguían ardiendo en su piel, ni cuando la presencia de Theo vibraba al otro lado de la habitación, como una sombra que nunca se disipaba.

Draco apenas logra conciliar el sueño. Cada vez que cierra los ojos, siente la presión de los dedos de Potter en su piel, el ardor latente de cada marca que dejó en su cuello, en su clavícula, en su muñeca donde lo sujetó con fuerza. Es molesto. No solo el dolor físico, sino la sensación persistente de que aún lo está tocando, como si su cuerpo se hubiese vuelto territorio de alguien más.

Se gira sobre el colchón, frustrado, la seda de sus sábanas fresca contra su piel demasiado sensible. No importa cuánto lo intente, no puede encontrar una postura en la que su trasero no pulse con un eco del encuentro en ese baño.

Luego está Theo.

Draco puede sentirlo despierto al otro lado de la habitación, aunque no se atreve mucho a asomarse entre sus cortinas. Theo también está inquieto, su respiración es un ritmo contenido en la oscuridad, un testigo incómodo de lo que Draco no está dispuesto a explicar.

El silencio de la habitación es tan denso que casi se puede cortar. Solo el leve crepitar del fuego en la chimenea rompe la monotonía de la noche.

Entonces, un murmullo. Bajo, apenas audible.

"Vas a arrepentirte, Draco."

El susurro se arrastra a través de la penumbra, casi un eco de los pensamientos que Draco ha intentado reprimir.

Pero él no responde. No lo hará. Se hunde más en su lecho, cerrando los ojos con fuerza. Ignora el peso de las advertencias, de las amenazas no dichas.

Y, en la distancia, entre el letargo de la fatiga y el ardor latente en su piel, casi jura que aún siente la respiración de Potter sobre sus labios.

Draco despertó al sonido inconfundible de sus compañeros moviéndose por la habitación. Escuchó el murmullo de ropas siendo recogidas, el sonido metálico de hebillas de cinturón ajustándose y el agua corriendo en el baño mientras se aseaban. Manteniendo los ojos cerrados, fingió seguir dormido, esperando que su presencia pasara desapercibida. No quería enfrentar las miradas curiosas ni las sonrisas mal disimuladas que sabía que recibiría. Pero Blaise no le iba a dar esa cortesía.

"¡Pansy vendrá a verte, Malfoy!", anunció Blaise con un tono burlón.

Draco gruñó, maldiciendo para sus adentros, y se enterró más profundamente en sus sábanas. Su rostro ardía, no solo por la vergüenza sino por la furia que lo consumía. Si Potter pensaba que iba a dejarlo pasar, estaba equivocado. No solo lo había dejado marcado como si fuera de su propiedad, sino que encima había tenido la osadía de alardear sobre ello frente a medio equipo de Quidditch.

Los demás salieron uno por uno, hablando entre ellos, dejando la habitación en un estado de paz relativa. Pero la calma fue efímera. Apenas el último de ellos cruzó la puerta, esta volvió a abrirse de golpe.

"¡Largo, Theo!", espetó Pansy con su tono imperioso habitual. "Daphne te está buscando", añadió con desdén.

Draco escuchó a Theo refunfuñar algo entre dientes, pero un suave golpe—seguramente el empujón final de Pansy—lo silenció y lo obligó a salir. La puerta se cerró con un golpe seco, y entonces Draco supo que ya no tenía escapatoria.

Las cortinas de su cama fueron abiertas de un tirón, y la silueta de Pansy Parkinson apareció con una sonrisa de burla en su rostro.

"Oh, Draco", dijo, arrastrando su nombre con una mezcla de diversión y lástima. "No tienes que decir nada. Tu cuello habla por sí solo".

Draco gruñó y se dejó caer de espaldas en la cama, cubriéndose la cara con una almohada. "Cállate", masculló.

Pansy rió, ignorándolo por completo mientras se acomodaba junto a él, sacando su pequeño bolso de cuero. Lo abrió y comenzó a revolver entre sus frascos de ungüentos y pociones. Mientras lo hacía, hablaba con esa ligereza característica de ella, como si todo fuera un simple juego.

"A juzgar por tu expresión, tuviste una noche difícil", comentó con fingida preocupación. "¿Potter fue muy rudo contigo, amor?".

Draco apartó la almohada de su rostro y la fulminó con la mirada. "Es un bestia", escupió. "No me trata con la delicadeza que merezco".

Pansy arqueó una ceja sin dejar de revolver entre sus frascos. "Ajá", dijo, claramente más enfocada en encontrar el ungüento adecuado que en los lamentos de Draco. "¿Y me dices que volviste a dejar que te hiciera eso?".

Draco apretó la mandíbula. "No es como si le hubiera dado permiso para—" Se interrumpió, incapaz de terminar la frase sin sonrojarse.

"Claro, claro", respondió Pansy, divertida. Finalmente, sacó un pequeño frasco de vidrio con una sustancia dorada en su interior y lo destapó con facilidad. "Ven aquí. Déjame arreglar este desastre antes de que alguien más lo vea".

Draco suspiró y se incorporó lentamente, exponiendo su cuello. Pansy se inclinó y comenzó a untarle el ungüento con movimientos hábiles y delicados. Su contacto era fresco y aliviador, una clara diferencia con los labios y las manos de Potter, que siempre dejaban un ardor abrasador sobre su piel.

"Por Merlín, Draco", murmuró Pansy mientras aplicaba la pomada. "Nunca había gastado tanto ungüento en nadie. Vas a tener que comprarme más, porque a este ritmo, me vas a dejar en bancarrota".

Draco bufó, pero no pudo evitar notar la verdad en sus palabras. Pansy nunca había tenido que usar tanto sus remedios en él. Antes, las heridas que sufría eran cortes de duelos, magulladuras de los entrenamientos de Quidditch o algún rasguño ocasional. Pero ahora… ahora eran las huellas de Potter las que lo marcaban. Y eso lo enfurecía.

"Tienes que decirle que sea más cuidadoso", continuó Pansy con tono de reproche. "Si sigues apareciendo así, todos van a pensar que te acuestas con él".

Draco se quedó en silencio un momento, antes de entrecerrar los ojos y preguntar con recelo: "Pansy, ¿es verdad lo que dijo Potter ayer en el campo de Quidditch?".

Pansy alzó la cabeza y, al recordar, una sonrisa ladina se dibujó en su rostro. "Oh, ¿te refieres a cuando gritó a los cuatro vientos que estabas muy ocupado gimiendo su nombre como para hablar?". Rió con auténtica diversión. "Sí, lo dijo. Y fue un escándalo. Se puso tan rojo como una gragea de canela y salió corriendo después. Francamente, fue lo más entretenido que he visto en semanas".

Draco sintió cómo la rabia le subía por el pecho. "Voy a matarlo", siseó. "Voy a hacerlo sufrir por idiota imprudente".

Pansy rodó los ojos con un suspiro exagerado. "Eso te pasa por meterte con Potter".

Draco la fulminó con la mirada, pero Pansy simplemente se rió de nuevo. Con movimientos pausados, terminó de aplicar el ungüento y le entregó un pequeño frasco brillante.

Draco lo miró con sospecha. "¿Y esto?".

"Poción para el dolor", respondió ella con indiferencia. "Para tu… incomodidad".

Draco sintió cómo su rostro se calentaba. "No la necesito".

Pansy le dedicó una mirada incrédula. "Oh, claro. Y seguro que esta mañana despertaste sintiéndote como nuevo".

Draco la miró, desafiante, pero Pansy simplemente alzó una ceja con esa expresión que decía "haz lo que quieras, pero no te quejes después". Finalmente, con un gruñido, tomó el frasco y lo escondió bajo las sábanas.

"Sabía que lo harías", dijo Pansy con una sonrisa satisfecha. Se puso de pie y se estiró. "Bueno, amor, me tengo que ir. Tengo clase en cinco minutos y tú necesitas arreglarte para que nadie sospeche que tu noche fue tan desastrosa como parece".

Draco la miró con resentimiento mientras ella se despedía con un gesto de la mano y salía de la habitación como si nada.

Se quedó solo en la habitación, sosteniendo el frasco entre los dedos. No podía evitar recordar las palabras de Pansy. No podía evitar sentir el ardor en su piel.

Y sobre todo, no podía evitar pensar en Potter.

Draco se untó la poción en su interior, apretando los dientes ante la sensación helada que le recorría. A pesar de la incomodidad, Pansy tenía razón: la poción era efectiva. Con movimientos rápidos y precisos, terminó de vestirse, asegurándose de que no quedaran rastros en su piel, ningún indicio de lo que había ocurrido la noche anterior. Pero aunque su cuerpo estuviera intacto, su orgullo seguía lacerado.

No tenía tiempo de desayunar. Maldijo su suerte, a Potter y a toda su línea genealógica mientras corría por los pasillos, pasando una mano por su cabello en un intento vano de acomodarlo. La falta de tiempo le había impedido arreglarlo como a él le gustaba, lo que solo avivaba aún más su irritación. Por si fuera poco, el sonido de su propia respiración agitada le recordaba lo mucho que odiaba tener que apresurarse por algo.

Los ungüentos de Pansy habían sido efectivos, sí, pero su memoria no se desvanecía tan fácilmente. Draco recordaba con claridad el momento en el que Potter había notado la marca en su clavícula, la forma en la que sus ojos se habían estrechado con una furia que ni él mismo comprendía. Draco lo había culpado de inmediato a otra persona, esperando que eso le devolviera un poco del control de la situación. Pero Potter ni siquiera pareció registrar la mentira. No recordaba haberlo hecho. Y eso había irritado a Draco más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Cuando llegó al aula de Runas Antiguas, se detuvo un momento para recuperar la compostura antes de entrar. Inspiró hondo y alisó su túnica. Luego, con su expresión más altiva y despreocupada, empujó la puerta y se deslizó dentro.

“Lamento la tardanza, profesora,” dijo con una voz pulida y sin rastro de su agitación.

La profesora Babbling lo miró por encima de sus lentes, evaluándolo con un ojo crítico. Si Draco no fuera el mejor en su clase, probablemente no habría sido tan indulgente. Con un simple gesto de su mano, lo dejó pasar.

Draco se movió entre los pupitres, buscando un asiento vacío. Su suerte, por supuesto, no mejoraba. El único lugar disponible era junto a Granger.

Cuando se dejó caer en el asiento, su única intención era ignorarla por completo. Pero Granger no parecía compartir la misma idea. Apenas se sentó, ella giró hacia él con una expresión de superioridad que lo hizo apretar la mandíbula.

“Llegas tarde,” comentó en un tono casual, como si fuera una amiga que hacía una simple observación. Draco rodó los ojos.

“Brillante deducción, Granger. Tal vez deberías inscribirte de nuevo en Adivinación.”

Ella ignoró su sarcasmo y continuó, como si fueran vecinas que compartían una taza de té los sábados por la mañana.

“La profesora ya revisó el texto de la última inscripción que tradujimos. Dijo que tu interpretación de la tercera línea era interesante, pero que omitiste una posible segunda lectura basada en el dialecto nórdico antiguo.”

Draco dejó caer la cabeza en su mano, suspirando. No es que no le importara la clase, sino que lo último que necesitaba era escuchar a Granger darle una lección.

“Voy a fingir que me importa lo que acabas de decir.”

Hermione lo miró con la ceja arqueada y una sonrisa astuta. “¿No dormiste bien, Malfoy?” preguntó, con una inflexión en la voz que hizo que Draco sintiera un escalofrío incómodo.

Él se giró bruscamente hacia ella, entrecerrando los ojos. “¿Qué demonios insinúas?”

“Bueno,” dijo ella con una expresión exageradamente inocente. “Pareces irritado. Y, si me permites decirlo, un poco… distraído.”

Draco sintió que su irritación crecía. No tenía intención de discutir con Granger sobre su estado de ánimo. Se concentró en su pergamino y tomó su pluma con la intención de copiar la inscripción en la pizarra. Pero Granger no se rendía con facilidad.

“Por cierto, paso algo curioso ayer,” continuó ella con voz casual. “Algo sobre Harry y un comentario particularmente… explícito en el campo de Quidditch.”

Draco apretó la pluma con más fuerza de la necesaria. “No me interesa.”

“¿No?” Hermione ladeó la cabeza. “Porque parecías bastante interesado en preguntar si era cierto.”

Draco sintió su mandíbula tensarse. Maldita sea los Slytherin y su maldita manía de hablar sobre otros. Ahora Granger también lo sabía.

Se inclinó hacia ella, asegurándose de que nadie más pudiera escuchar. “Granger, si valoras tu vida, te sugiero que dejes de hablar de cosas que no entiendes.”

Ella lo miró con diversión apenas contenida. “¿No entiendo? Oh, Malfoy, por favor. He leído demasiadas novelas para no reconocer tensión cuando la veo.”

Draco sintió que la sangre le subía al rostro, pero mantuvo su expresión impasible. “Lo que Potter dijo fue un intento patético de fanfarronear. No significa nada.”

“Si tú lo dices.”

Granger sonrió de manera enigmática antes de volver su atención a su pergamino, dejándolo con una sensación desagradable en el estómago. Draco odiaba que tuviera razón, pero lo que más odiaba era la idea de que Potter estuviera en su mente incluso en esa maldita clase.

Si Potter no le hubiera dado los mejores orgasmos de su vida, ya lo estaría matando. Pero aquí estaba, con el maldito Gryffindor metido en su cabeza como una maldición imborrable.

La clase de Runas Antiguas terminó sin más incidentes para Draco, aunque no pudo evitar notar la mirada inquisitiva de la profesora Babbling sobre él. Fingió no darse cuenta, pero la incomodidad le carcomía por dentro. Su mente no dejaba de repetir, una y otra vez, el maldito comentario que Potter había hecho la día anterior, como si pudiera deshacerlo con la pura fuerza de su descontento. No era posible que los profesores hubieran escuchado, ¿verdad? Y sin embargo, el modo en que Babbling lo observaba, como si intentara diseccionar cada uno de sus gestos, le decía lo contrario.

Draco apretó la mandíbula y rezó internamente a Hécate, a Merlín, a todos los magos poderosos que alguna vez existieron, para que aquello no se propagara más de lo que ya seguramente lo había hecho. Lo último que necesitaba era que la noticia llegara a los oídos de Snape o, peor aún, de su padre. Quizá lo mejor sería desaparecer por unos días, refugiarse en la habitación del séptimo piso, seguir reparando el armario evanescente y esperar a que la tormenta pasara.

Pero cualquier plan de escape se hizo trizas en cuanto cruzó la puerta del aula y lo vio.

Potter. Allí estaba, con su uniforme desarreglado y su cabello en ese desastre perpetuo que parecía nunca poder controlar. Draco sintió cólera inmediata y renovada. No solo porque Potter le había humillado con su bravuconería habitual, sino porque ahora se atrevía a sonreírle.

Como si fueran amigos. Draco lo iba a matar y lo iba a disfrutar.

Potter se removió nervioso bajo su mirada fía y cortante, como si pudiera sentir que Draco ya estaba ideando la manera más dolorosa de hacerlo sufrir. El gryffindor tragó saliva, pasó una mano por su nuca y, antes de que Draco pudiera siquiera fulminarlo con un insulto, extendió una mano hacia él.

“Toma.”

Draco entrecerró los ojos. En la mano de Potter había un par de sándwiches envueltos en una servilleta de tela. Su estómago gruñó traicioneramente. Reconoció el aroma de inmediato: pollo asado con finas hierbas. Su favorito.

“¿Qué demonios es esto, Potter?” espetó Draco con desconfianza, sin hacer ademán de tomar la oferta.

Potter apartó la mirada, como si ya se arrepintiera de haberlo intentado. “Sé que no desayunaste. Vi que corriste por los pasillos esta mañana.”

Draco sintió un escalofrío recorrerle la espina dorsal. ¿Había estado observándolo? Lo perturbador no era solo eso, sino que Potter parecía saber demasiado. Como si le hubiese estado prestando atención sin que Draco lo notara.

“Me importa un carajo lo que veas o dejes de ver,” escupió. “No quiero tu maldita caridad, Potter.”

Potter se cruzó de brazos, exasperado. “Malfoy, deja de ser tan terco y cómetelos. No quiero que te desmayes en el pasillo y que luego me echen la culpa a mí.”

Draco bufó, con ganas de lanzarle los sándwiches a la cara. Pero su hambre y la lógica (maldita lógica) le hicieron tomarlos con brusquedad. Dio media vuelta, sin agradecer ni decir nada, y echó a andar.

Y, para su absoluto horror, Potter lo siguió. Granger también.

“¿Fuiste a tu clase, Harry?” preguntó la castaña, sin parecer sorprendida de que su amigo estuviera persiguiendo a Draco por los pasillos.

“No.”

Hermione frunció los labios en una clara muestra de desaprobación. “Harry, no puedes seguir saltándote clases. McGonagall se va a enterar.”

Draco ignoró la conversación. Tenía preocupaciones más grandes que la responsabilidad académica de Potter. Por ejemplo, el hecho de que los alumnos a su alrededor estaban mirándolos fijamente.

No importaba cuán rápido caminara, Potter y Granger igualaban su paso con facilidad. Y con cada segundo que pasaba, más miradas se posaban sobre ellos.

Draco podía escuchar los murmullos:

“¿Desde cuándo Malfoy camina con ellos?” “Pensé que se odiaban.” “Potter estaba buscándolo antes de clases.” “Ayer discutieron en los pasillos. Fue raro.”

Draco apretó los dientes. La tensión se acumulaba en su cuello y en su espalda. Si las miradas pudieran matar, Potter ya estaría muerto diez veces. Pero allí estaba, siguiéndolo, con esa actitud estúpidamente insistente.

Draco se detuvo en seco y giró sobre sus talones para enfrentar a Potter.

“¡Deja de seguirme, Potter!” escupió con furia.

Potter levantó las manos en gesto pacificador, pero no dio un solo paso atrás. “Solo quiero hablar contigo.”

“¿Hablar?” Draco dejó escapar una risa amarga. “¿Para humillarme otra vez, como anoche?”

Potter palideció visiblemente. “No era mi intención…”

“Cállate,” siseó Draco. “Si tienes un mínimo de dignidad, te alejarás de mí y fingirás que no existo.”

El silencio que se extendió entre ambos fue denso, cargado de algo que Draco no quería nombrar. Potter sostuvo su mirada, y por un momento, Draco vio algo indecible en esos ojos verdes.

Pero no tenía intención de descifrarlo. Se dio la vuelta con brusquedad y siguió caminando, dejando a Potter y a Granger atrás.

Sabía que no sería la última vez que Potter intentaba acercarse. Y ese pensamiento le heló la sangre.

Draco estaba al borde de la locura. A cada clase que asistía, a cada pasillo que cruzaba, a cada maldito rincón del castillo al que intentaba escapar, Potter estaba allí. Como una sombra pegajosa, como un castigo divino enviado exclusivamente para atormentarlo, el idiota de Potter aparecía con su estúpida mirada intensa, siguiéndolo con descaro. No bastaba con que hubiera arruinado su mañana, no, tenía que perseguirlo por todo el maldito día.

Almorzando, Draco se enteró de lo que ya temía: la mitad del castillo había escuchado el maldito comentario de Potter. Para la cena, ya estaba mentalmente redactando su testamento, convencido de que Snape había informado a su padre y que en ese preciso instante sus pertenencias en la Mansión Malfoy estaban siendo reducidas a cenizas. Su destino estaba sellado. La única duda que le quedaba era qué castigo le impondría el Señor Oscuro por haber cometido semejante herejía: haberse acostado con Harry Potter.

Sin embargo, por muy catastrófico que fuera su día, Draco no había anticipado lo peor. Porque con Potter siempre había algo peor.

El imbécil tuvo la audacia, la absoluta desfachatez de cruzar el Gran Comedor y dirigirse directo a la mesa de Slytherin. No a la de Gryffindor, no a la de Hufflepuff ni a la de Ravenclaw. A la de Slytherin.

El murmullo generalizado cesó en cuanto Potter se detuvo detrás de Theo, quien prácticamente echaba fuego por los ojos. Draco sintió su estómago revolverse cuando Potter, con un descaro suicida, empujó a Theo con el codo para hacerse espacio y, sin pedir permiso ni esperar invitación, se dejó caer en el banco justo frente a él.

Draco sintió como si un hechizo paralizante lo hubiera alcanzado. No podía mover un solo músculo mientras el comedor entero observaba la escena con una morbosa expectativa. Hasta Dumbledore los miraba desde la mesa de los profesores con ese brillo en los ojos que Draco detestaba. Maldita sea. Si algo estaba claro, era que Potter tenía la maldita intención de arruinarlo.

El silencio era tan denso que Draco apenas podía respirar. Y entonces, como si no estuviera haciendo la cosa más suicida del mundo, Potter tuvo la osadía de preguntarle:

"¿Hiciste la tarea de Defensa que dejó Snape?"

Draco no podía creerlo. No podía procesarlo. ¿Potter acababa de sentarse en la mesa de Slytherin para preguntarle por una tarea? En su maldita cabeza Gryffindor, ¿acaso pensaba que eran amigos? ¿Pensaba que era bienvenido?

Theo apretó los puños y su mandíbula se tensó tanto que Draco pensó que podría partirse. Blaise, a su lado, levantó una ceja con incredulidad, mientras Pansy fruncía los labios en una mezcla de diversión y horror. Y Potter... Potter sonreía, tranquilo, como si no estuviera a punto de ser despellejado vivo por toda la Casa Slytherin.

Draco sintió su ojo temblar.

"¿Te has golpeado la cabeza, Potter?" escupió en un susurro venenoso, con la esperanza de que el muy imbécil entendiera la indirecta y saliera de ahí antes de que lo descuartizaran.

Pero Potter, siendo Potter, solo amplió su sonrisa. Y Draco, sin quererlo, se fijó en ella. Estúpido, idiota. No podía ser que todavía le pareciera bonita. No después de todo lo que Potter le estaba haciendo pasar.

Blaise se cruzó de brazos y, con un tono deliberadamente lento, preguntó:

"¿Qué demonios planeas, Potter?"

Draco no podía estar más de acuerdo con esa pregunta.

Potter ni siquiera titubeó. Se encogió de hombros y respondió con la misma naturalidad con la que alguien comentaría el clima:

"Nada. Solo quería hablar con mi novio."

El aire abandonó los pulmones de Draco de golpe.

Hubo un momento de silencio absoluto. Un latido de muerte. Draco parpadeó, sintiendo como si el universo entero hubiera colapsado sobre él. Su cerebro tardó un par de segundos en registrar lo que Potter había dicho. No porque no lo hubiera entendido, sino porque era imposible.

"¿Qué?" fue todo lo que pudo articular.

Potter seguía sonriendo, aunque ahora había algo más en su expresión. Un desafío. Un fuego ardiendo en sus ojos verdes que hizo que Draco sintiera un escalofrío recorrerle la espalda. Su propio cuerpo reaccionaba antes que su mente. Algo en la manera en la que Potter lo miraba lo hacía sentir atrapado. Arrinconado.

Alguien tosió a lo lejos. Pansy ahogó un sonido que parecía un jadeo. Theo se levantó abruptamente del banco, su rostro enrojecido por la ira. Blaise se inclinó hacia adelante con los ojos entrecerrados, evaluando la situación.

"¿Tu qué?" repitió Draco, su voz apenas un susurro.

Potter inclinó la cabeza, su mirada nunca abandonando la de Draco. Y, con la peor expresión de satisfacción que Draco había visto en su vida, reafirmó:

"Mi novio. ¿No es así, Draco?"

El comedor explotó en murmullos.

Draco sintió que su piel ardía y que su mente iba a mil por hora. No sabía si quería asesinar a Potter en ese preciso instante o arrastrarlo fuera del Gran Comedor para hacerle pagar por esa maldita declaración. Sus manos temblaban bajo la mesa, pero no por miedo. No por vergüenza.

Por pura, ardiente furia.

Chapter Text

El Gran Comedor se quedó sumido en el caos. Murmullos, exclamaciones ahogadas y el sonido de cubiertos cayendo sobre platos resonaron en el aire. Daphne se levantó de un salto, su voz llamando a Theo se perdió entre el murmullo creciente. Theodore ya no estaba en la mesa; se había marchado en una tormenta de furia contenida. Pansy parecía a punto de colapsar, sus rodillas temblorosas apenas sostenidas por dos chicos de quinto curso que intentaban mantenerla en su asiento. Crabbe y Goyle, los eternos guardaespaldas de Draco, saltaron hacia atrás como si Potter hubiera conjurado un maleficio imperdonable.

Pero Draco apenas podía procesar nada de eso. Su visión se desenfocó, y por un instante sintió que el suelo se inclinaba bajo él. Su estómago se revolvió en una mezcla de furia y vértigo.

Potter se levantó de golpe, su expresión de preocupación repulsivamente genuina. "¡Draco!", exclamó, con la mano extendida como si fuera a atraparlo en caso de que se desplomara.

Draco intentó alejarse, pero su cuerpo traicionó su voluntad y se tambaleó peligrosamente hacia un lado. Justo cuando su orgullo estaba a punto de verso destrozado al caer frente a todo el colegio, una sombra oscura y ominosa apareció a su lado.

"¡Por Merlín, Malfoy!", rugió Snape, con su varita ya en la mano para estabilizarlo.

Draco sintió un breve alivio al ser sujeto por su profesor, pero Potter no podía quedarse callado. No, tenía que hacer algo peor. Algo inconcebible.

"¡Alguien ayúdelo! ¡Mi novio se está desmayando!"

El caos se duplicó.

La palabra "novio" flotó en el aire como una maldición, como un hechizo de magia antigua que encadenaba a Draco a algo de lo que jamás podría escapar. Pero Potter no se detuvo ahí.

"¡Alguien haga algo por mi bebé!", gritó.

Silencio absoluto. Y luego, la explosión.

Pansy emitió un chillido estridente antes de desmayarse del todo. Blaise, que había permanecido en tensa calma hasta ese momento, escupió el jugo de calabaza que acababa de beber. Astoria Greengrass se cubrió la boca con ambas manos, mirando entre Draco y Potter como si intentara resolver una ecuación imposible. En la mesa de Gryffindor, Weasley se atragantó con su propia saliva mientras Granger le daba un codazo brutal en las costillas, su expresión dividida entre incredulidad y horror.

Draco, por su parte, sintió cómo su cerebro simplemente se apagaba.

No.

No.

NO.

No podía estar pasando. No. Potter no podía haber dicho eso. No podía haber gritado frente a todo Hogwarts que él—

Se desmayó.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

El mundo regresó en oleadas desorientadas de sonido y luz.

"¡Malfoy! ¡Malfoy, despierta!"

Su cabeza palpitaba como si hubiera recibido un golpe directo de una bludger. Su boca estaba seca. Intentó abrir los ojos, pero todo lo que vio fue un techo de piedra y rostros desenfocados moviéndose sobre él.

"Por fin despiertas, Malfoy", la voz fría y afilada de Snape cortó el murmullo general. "Desearía decir que esta situación es mala, pero temo que eso quedaríame corto."

Draco logró enfocar la vista lo suficiente para notar que estaba en la enfermería.

Y que Potter estaba justo a su lado.

No solo eso. Estaba sujetándole la mano.

Un escalofrío le recorrió la espina dorsal, y el instinto tomó el control. Sacudió su mano para librarse del agarre de Potter y se incorporó con demasiada rapidez. El mareo lo golpeó de inmediato, y hubiera caído de no ser porque Potter, el muy maldito, lo sostuvo por los hombros con una facilidad irritante.

"Tranquilo, novio mío", dijo Potter, con esa maldita sonrisa de suficiencia.

Draco lo fulminó con la mirada. "Voy a matarte."

Madame Pomfrey se acercó rápidamente, ignorando la amenaza de homicidio que acababa de flotar en el aire. "Señor Malfoy, debe mantenerse en calma. Ha sufrido un gran estrés".

"¿Estrés?", repitió Draco, con una risa amarga. "Estrés no cubre ni la mitad de lo que siento."

Madame Pomfrey lo observó con ojos calculadores antes de aspirar. "Me temo que necesitamos hacerle unos cheques médicos."

Draco sintió que se le helaba la sangre. "¿Por qué?"

Snape presionó el puente de su nariz como si su paciencia estuviera colgando de un hilo. "Porque el muy idiota de Potter ha gritado a todo el castillo que estás embarazado."

El estómago de Draco cayó hasta el suelo.

Potter, sin el menor rastro de vergüenza, sonriendo. "No me mires así. He estado dentro de ti demasiadas veces para que esto sea imposible."

Draco quiso morirse en ese instante. O mejor, quería matar a Potter.

Con sus propias manos.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Wiltshire, Mansión Malfoy.

La Mansión Malfoy se alzaba imponente en la noche cerrada, sus altos muros de piedra apenas iluminados por la pálida luz de la luna. En el ala este, Narcissa Malfoy permanecía sentada en el borde de su cama, sus manos apretadas contra el regazo, los nudillos blancos por la tensión. Afuera, en el gran salón de la planta baja, los mortífagos se reunían en torno a su amo, guardando sus palabras con una mezcla de expectación y temor reverente.

Lucius le había asegurado que la captura de Andrómeda no era una prioridad para el Señor Oscuro. Sin embargo, Narcissa había observado a Bellatrix con creciente inquietud. Su hermana mayor nunca había sido una mujer paciente, pero últimamente su ansiedad la había vuelto aún más errática, más peligrosa. Sus ojos centelleaban con una intensidad febril cada vez que hablaba de traidores, y su boca se curvaba en una sonrisa torcida al mencionar a su hermana renegada.

Bellatrix ansiaba la cacería. Lo había dicho en voz alta en varias ocasiones, con ese tono vibrante de deleite sádico que hacía que la piel de Narcissa se erizara.

"No se nos ha ordenado todavía, Bella", le había grabado Lucius con paciencia forzada en una de sus últimas conversaciones, pero la bruja solo se había reído, como si supiera algo que ellos ignoraban. Narcissa temía que esa noche fuese el momento que tanto había esperado su hermana.

El corazón de Narcissa latía con fuerza mientras el murmullo de las voces en el salón se intensificaba. La voz del Señor Oscuro se alzó, sibilante, inconfundible. No lograba distinguir las palabras, pero la reacción de los seguidores era evidente: algunos asintieron con fervor, otros intercambiaron miradas tensas. Un escalofrío recorrió su espalda.

Unos pasos resonaron en el pasillo. Su respiración se aceleró. La puerta de su habitación se abrió con un chirrido leve, y Lucius apareció en el umbral. Sus ojos grises la examinaron con cautela antes de cerrar la puerta tras de sí.

"¿Qué ha dicho?" susurró ella, levantándose de inmediato.

Lucius vaciló por un instante, algo que rara vez hacía, y eso solo sirvió para aumentar la angustia de Narcissa.

"El Señor Oscuro está considerando tomar medidas contra ciertos... incidentes", comenzó con calma, pero ella ya sabía lo que eso significaba. "No ha dado la orden todavía, pero Bellatrix insiste. Está presionando".

Narcissa sintió cómo su garganta se cerraba. "Lucius, si Bellatrix convence al Señor Oscuro esta noche..."

Su esposo avanzó hacia ella, tomándola suavemente por los brazos. "No lo hará", aseguró, pero Narcissa podía notar la falta de convicción en su voz. "Andrómeda es irrelevante para él en este momento."

"No para Bellatrix", replicó ella, con un déje de desesperación en su tono.

Lucius exhaló con frustración, pero no la contradijo. Ambos sabían que Bellatrix siempre obtenía lo que quería cuando su obsesión se convertía en su única motivación. Y ahora, su única motivación era ver a Andrómeda humillada, rota, entregada a la voluntad del Señor Oscuro.

El sonido de pasos apresurados en el pasillo los sobresaltó. Narcissa se giró de inmediato, con el corazón en la garganta. La puerta volvió a abrirse, esta vez con más brusquedad. Era Bellatrix. Sus ojos oscuros centelleaban con un brillo casi maniaco y su boca se curvaba en una sonrisa excitada.

"Es hora, Cissy", anunció, con una felicidad cruel en la voz. "El Señor Oscuro ha decidido. Nos vamos a buscar a nuestra querida hermana".

El mundo de Narcissa se tambaleó. Sintió cómo la sangre abandonaba su rostro mientras las palabras de su hermana caían sobre ella como una sentencia de muerte. La habitación parecía cerrarse a su alrededor, y, en el fondo de su mente, una sola pregunta resonaba con desesperación: ¿cómo podía detener esto antes de que fuera demasiado tarde?

Las palabras resonaron en la habitación con la fuerza de una sentencia de muerte. Narcissa tragó en seco, sintiendo el peso de la decisión que su hermana había tomado por ella. Nunca antes el Señor Oscuro le había pedido algo directamente, nunca había tenido que ensuciar sus manos con el trabajo sucio que Bellatrix disfrutaba tanto. Pero esta vez, su hermana lo exigía.

"Tienes derecho a estar ahí", continuó Bellatrix, con una sonrisa torcida. "Es nuestra hermana, después de todo. ¿No querrás perderte la oportunidad de traerla de vuelta a donde pertenece?"

Narcissa mantuvo su expresión neutral, con la mirada baja, las manos temblando levemente en los pliegues de su vestido. "Bellatrix... no estoy segura de ser útil en esto. No soy una duelista. Y si Andrómeda me ve... podría reaccionar de forma impredecible."

Bellatrix ladeó la cabeza y chasqueó la lengua con impaciencia. "No necesitas luchar. Sólo estar allí. Ver con tus propios ojos lo que le pasa a la sangre sucia que traiciona a su familia. Tal vez así comprenda lo que sentimos por ella."

Narcissa sintió que su pulso se aceleraba. Si seguía negándose, Bellatrix podría sospechar. Y una Bellatrix sospechosa era un peligro en sí misma. Necesitaba encontrar una salida sin alarmar a su hermana. Su salvación llegó con la voz grave y calculadora de su esposo.

"Bella", intervino Lucius, acercándose con la elegancia medida de un hombre que sabía cómo manipular la situación. "Tal vez Narcissa deba quedarse. Es mejor que alguien permanezca aquí y se asegure de que todo está en orden. No podemos arriesgarnos a que su salud empeore".

Bellatrix entrecerró los ojos, evaluando sus palabras. Lucius continuó, con la seguridad de quien sabe que sus argumentos son sólidos.

"Yo iré en su lugar", declaró con calma. "No veo por qué mi presencia no sería suficiente."

El rostro de Bellatrix se tensó un instante, pero luego escuchó. "Supongo que tienes razón. Lo que importa es que se haga. Y yo me aseguraré de que sea algo inolvidable."

Mientras Lucius se ponía la capa negra y ajustaba la máscara en su rostro, Narcissa se acercó a él, con el corazón latiendo con fuerza. No podía dejar que esto se convirtiera en una masacre. Agarró su brazo y, en un susurro apenas audible, le suplicó: "No dejes que Bellatrix se ensañe con ella. No dejes que… la última vez más de lo necesario".

Lucius la miró por un instante. Sus ojos grises, fríos y calculadoras en la mayoría de las ocasiones, tenían un destello de algo más profundo en ese momento. No era solo amor, no en el sentido más puro de la palabra, pero era devoción. Era la promesa silenciosa de que, por Narcissa, haría todo lo que estuviera en su poder.

Finalmente, inclinó la cabeza en una mínima señal de asentimiento. "Haré lo que pueda."

Narcissa cerró los ojos con alivio, aunque sabía que nada de esto podía terminar bien.

Bellatrix avanzó hacia la puerta principal con un aire casi jubiloso, seguida de Rodolphus y Rabastan, quien parecía más aburrido que otra cosa. Greyback caminaba tras ellos, sus ojos brillando con una emoción hambrienta.

Antes de salir, Bellatrix se volvió y, con una sonrisa cruel, le dijo a Greyback: "Con suerte, la bastarda de Andrómeda estará con ella".

Narcissa sintió que el aire abandonaba sus pulmones. Sus labios se separaron levemente, pero de ellos no salió ningún sonido. Ninfadora .

Un pánico sordo la envolvió cuando la puerta se cerró tras ellos. Todo en lo que había intentado no pensar se hacía realidad ante sus ojos.

Y ella se quedó atrás, atrapada en la fría seguridad de la mansión, mientras su hermana partía a destruir lo poco que le quedaba de su verdadera familia.

Las horas se estiraban como una pesadilla interminable en la fría inmensidad de la Mansión Malfoy. Narcissa sentía el peso de cada segundo que pasaba, cada uno más insoportable que el anterior. No podía quedarme quieto. Era una leona enjaulada, su mente un torbellino de pensamientos oscuros que la arrastraban hacia abismos de terror y desesperación.

Caminaba de un lado a otro en el gran salón, sus tacones resonando suavemente contra el mármol pulido. Sus manos temblaban, frías como el hielo, mientras intentaba controlar su respiración. No hay servicio de nada. Sus pasos la llevaban instintivamente hacia las enormes ventanas que daban al exterior, su mirada buscando entre la espesura de la noche cualquier indicio de movimiento. Nada. Solo la brisa nocturna que sacudía los árboles del jardín y el reflejo de la luna en el estanque.

El Señor Oscuro estaba en algún rincón de la mansión, su presencia un peso constante en la atmósfera. Ella no podía verlo, pero lo sentía, como un veneno impregnando cada piedra de la casa. Narcissa no se atrevía a buscarlo, no quería mirarlo a los ojos y permitirle ver su miedo, su debilidad. Él no debía saber cuánto le dolía esto, cuánto la desgarraba por dentro.

Se frotó los brazos, como si pudiera sacudirse el escalofrío que recorría su piel. Había encendida la chimenea, pero el fuego no le brindaba consuelo. La mansión entera estaba helada, como si reflejara la sombra que había caído sobre su vida.

Una copa de vino descansaba sobre una mesita cercana, pero no se atrevía a tocarla. Sabía que el alcohol no aplacaría su angustia, solo embotaría sus sentidos cuando más los necesitaba despiertos. No podía darme cuenta de ese lujo. No cuando Bellatrix estaba allá afuera con Greyback y los demás, yendo tras su hermana. No cuando el destino de Andrómeda y su hija pendía de un hilo.

Cerró los ojos por un momento, intentando calmarse. Las palabras de Bellatrix resonaban en su cabeza con una claridad cruel: "Con suerte, la bastarda de Andrómeda estará con ella". Narcissa presionó los labios. No. No podía permitir que ese pensamiento se afianzara en su mente. No podía imaginar el horror que podría estar enfrentando en ese preciso instante. Y sin embargo, no pensar en ello era imposible.

La puerta de la biblioteca cruzó a lo lejos, y Narcissa se sobresaltó, girando de inmediato. Su corazón latió con fuerza, pero no era Lucius, ni ninguno de los suyos. Solo un elfo doméstico que pasaba apresurado, con la mirada baja, consciente de la tensión en la casa. Narcissa exhaló lentamente y volvió la vista a la ventana.

El viento agitó las ramas de los árboles y Narcissa pensó, por un instante, que era el sonido de capas negras ondeando en la distancia. Se obligó a respirar, a contar los segundos. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Pero la noche se alargaba cruelmente, y la espera continuaba devorándola desde adentro.

El aire dentro de la mansión se sentía denso, cargado de una electricidad oscura que Narcissa no podía sacudirse de encima. Caminaba sin rumbo fijo por el salón, sus manos frías y temblorosas atrapadas dentro de las faldas de su vestido. La espera la estaba desgarrando por dentro, como si con cada segundo que pasaba, la noche estaba devorándola lentamente.

El viento golpeaba contra los ventanas, y cada crujido de la madera le hacía contener la respiración. No se atrevía a mirar afuera. No quería ver la silueta de los suyos regresando de lo que solo podía ser una cacería. No quería enfrentarse a la realidad de lo que estaba ocurriendo.

Y entonces lo sentí.

El aire en la mansión cambió, como si la misma estructura pudiera sentir la presencia de nuevos intrusos. Un escalofrío le recorrió la espalda cuando la barrera mágica de la propiedad vibró, anunciando la llegada de magos.

Ya estaban aquí.

Narcissa se quedó inmóvil en medio del salón, dudando. Podría subir a su habitación, encerrarse y fingir que nada de esto estaba sucediendo. Fingir que su hermana no estaba regresando de haber destruido otra parte de su vida. Pero sus piernas no se movieron. Su mente gritaba que corriera, pero su cuerpo permanecía anclado al suelo, esperando el momento inevitable en que todo se desplomaría ante sus ojos.

La puerta principal se abrió con un golpe seco. Un estallido de aire frío invadió el interior de la mansión, trayendo consigo el olor a tierra ya humo. Y después, lo peor de todo: la risa.

Bellatriz. La carcajada de su hermana reverberó en los pasillos, una melodía desquiciada que se expandió como veneno por la casa. Hubo pasos pesados, voces amortiguadas, murmullos entre los que reconocieron a los Lestrange. Y luego… un sonido distinto, bajo y quebrado. Un gemido sofocado.

Narcissa sintió que su cuerpo entero se tensaba. Su corazón latía con tal fuerza que le dolía el pecho. No necesitaba ver para saber lo que traían consigo. No necesitaba preguntar. Lo sabía.

Ellos llegaron al salón.

Lucius entró primero, su rostro pálido y pétreo. Se quitó la capa con movimientos meticulosos, su máscara negra reluciendo en su mano. Detrás de él, Rabastan y Rodolphus conversaban en voz baja, susurrando entre sí como si el espectáculo que traían fuera meramente una anécdota más para contar en otro momento.

Pero fue cuando Bellatrix entró que Narcissa sintió que el suelo se abría bajo sus pies.

Su hermana se mueve con una energía casi infantil, como una niña emocionada por haber recibido el mejor de los regalos. Sus ojos oscuros brillaban con una luz enfermiza, y su sonrisa era una cicatriz de locura y triunfo. Pero no fue ella quien le quitó el aliento a Narcissa. No fue su risa, ni su mirada extasiada.

Fue la figura detrás de ella.

Andrómeda. Su hermana estaba atada y amordazada, arrastrada por los hombres lobo que caminaban tras Bellatrix. Su ropa estaba sucia, con rastros de hollín y sangre. Su frente tenía un corte que dejaba un rastro de líquido rojo escurriendo por los costados de su rostro, pero lo peor era su mirada. No estaba vacía. No estaba rindiendo. Sus ojos seguían brillando, ardiendo con la furia de alguien que no se doblegaría.

Narcissa sintió un nudo ahogarla la garganta. Quiso correr hacia ella, quitarle esas malditas cuerdas, limpiar la sangre de su rostro. Quiso gritar. Quiso llorar.

Pero no hizo nada.

No podía hacer nada.

“Cissy, Cissy, Cissy”, canturreó Bellatrix, girándose hacia ella con una emoción tan pura que casi parecía inofensiva. "Fue hermoso. Oh, deberías haber estado allí".

Narcisa no respondió. Su rostro estaba tallado en mármol, su expresión cuidadosamente neutral.

Bellatrix avanzó, sus pasos ligeros y danzantes. "Oh, fue un espectáculo, Cissy. Llegamos justo a tiempo para ver cómo el idiota de su sangre sucia luchaba con todo lo que tenía para salvar a su preciosa Andrómeda. Pobrecillo. Tanto esfuerzo... y para nada".

Los labios de Narcissa se separaron apenas, pero ninguna palabra salió de ellos. Bellatrix inclinó la cabeza con finga tristeza. “No pudimos conseguir a la bastarda”, continuó, con una mueca que casi parecía decepción genuina. "Qué lástima. Habría sido maravilloso tenerlas a ambas, ¿no crees?"

Rabastan soltó una risa baja y Rodolphus sonriendo con diversión. Greyback gruñó con molestia, claramente frustrado de que su parte de la diversión se hubiera visto reducida.

Pero Narcissa no escuchaba nada de eso. Su mirada estaba clavada en Andrómeda, de la manera en que su pecho subía y bajaba con esfuerzo, de la manera en que sus ojos oscuros se encontraron con los suyos y le gritaron todo lo que su boca no podía decir.

Lucius se movió en la periferia de su visión, quitándose los guantes con lentitud. Cuando pasó junto a Narcissa, su mano rozó la suya en un gesto apenas perceptible. Una promesa silenciosa.

Narcissa tragó con dificultad.

Sus manos se cerraron en puños detrás de su espalda, su expresión se mantuvo intacta. No podía permitirse quebrarse. No con Bellatrix delante. No con Greyback y sus bestias observando. No cuando cada fragmento de esta noche estaba diseñado para destruirla.

Así que se mantuvo de pie. Se mantuvo en silencio.

Y dejó que la oscuridad siguiera devorando lo poco que le quedaba de alma.

Narcissa siguió a los hombres lobo hasta la entrada del sótano, con el corazón latiendo frenéticamente en su pecho. No podía hacer nada, no podía decir nada. Solo observar. Andrómeda, con la cabeza ladeada y la sangre seca pegándose a su piel, apenas se sostenía en pie cuando los hombres lobo la empujaron hacia las escaleras.

Un crujido sordo resonó en la oscuridad cuando el cuerpo de Andrómeda rodó hasta el suelo de piedra. Un quejido sofocado se escapó de sus labios. Narcissa sintió que algo dentro de ella se rompía.

"¡Levántala!" Gruñó Greyback, impaciente.

Los hombres lobo la tomaron con brusquedad y la arrastraron hacia la celda preparada para ella. Narcissa ya la había visto antes, pero en ese momento se sintió como si la viera por primera vez. Las gruesas cadenas brillaban con un tono opaco bajo la escasa luz de las antorchas. Andrómeda fue arrojada dentro sin ceremonia y el sonido del metal al cerrarse resonó con frialdad.

Uno de los hombres lobo le quitó la mordaza. Andrómeda jadeó, recuperando el aliento, y alzó la vista. Su mirada oscura se posó en Narcissa con una mezcla de dolor, ira y algo más. Algo que Narcissa no podía soportar ver: tristeza.

"Cissy..." su voz era un susurro ronco, herido.

Narcissa abrió la boca, pero no pudo hablar. Quiso decir algo, cualquier cosa, pero las palabras se le ahogaron en la garganta. No podía demostrar debilidad. No podía arriesgarse.

Lucius, de pie a su lado, le tomó la mano con discreción. Su agarre era firme, un ancla en medio de la tormenta.

El sonido de pasos en la escalera hizo que todos se tensaran. Narcissa sintió un escalofrío cuando Rodolphus apareció, con el ceño fruncido y una mirada inquieta. No era habitual ver preocupación en su rostro.

"El Señor Oscuro los llama", dijo, con una tensión evidente en la voz.

Narcissa intercambió una mirada con Lucius. Algo iba mal.

Antes de que pudiera moverse, Bellatrix bajó apresurada. Su rostro, antes iluminado por la emoción, ahora estaba pálido, tenso. Sus ojos oscuros reflejaban una inquietud poco común en ella.

"¿Qué ocurre?" preguntó Lucius con frialdad.

Bellatrix apenas lo miró. Sus ojos se clavaron en Narcissa y, por primera vez en mucho tiempo, el miedo en su expresión era real.

"Es Draco", susurró.

El corazón de Narcissa se detuvo.

La voz de Bellatrix era casi un ruego cuando repitió, con urgencia: "Cissy, tienen que subir. Ahora".

Antes de moverse, Narcissa escuchó una risa áspera detrás de ella. Andrómeda, encadenada en el suelo, la miraba con una sonrisa amarga.

"Querían a mi hija", susurró con burla. "Pero al final será el tuyo quien pague".

La furia se encendió en el rostro de Bellatrix. "¡Cállate!" rugió, y con un rápido movimiento de su varita, lanzó un Cruciatus. Andrómeda se arqueó de dolor, pero sus ojos, llenos de desafío, nunca se apartaron de Narcissa.

"Bellatrix", la voz de Rodolphus fue dura. "No hay tiempo para esto. Luego puedes jugar".

Con el estómago revuelto, Narcissa giró sobre sus talones y subió las escaleras. Cada paso se sintió como una sentencia. Su respiración era medida, su postura impecable. No podía permitirse el lujo de temblar. No ahora.

El gran salón estaba en penumbras, iluminado solo por las llamas de la chimenea. Y en el centro de todo, con su presencia sofocante, estaba Él.

La voz del Señor Oscuro era un sonido cruel cuando habló: "Tu hijo ha fallado, Narcissa".

El aire se volvió espeso. Narcissa sintió cómo su garganta se cerraba, pero su rostro permaneció impasible. No podía flaquear. No ante Él.

"Draco... se ha convertido en la perra de Potter", continuó con una sonrisa helada. "Un traidor".

El corazón de Narcissa martilló con fuerza. No. No su hijo. Nada de Draco.

Lucius dio un paso adelante, su expresión serena como mármol. "Mi Señor, debe ser un malentendido. Draco es leal. Su misión..."

"¿Su misión?" Voldemort inclinó la cabeza con un gesto de burla. "¿Me tomas por un idiota, Lucius?" Su voz se volvió afilada. "¿Crees que no sé que tu hijo ha sido visto con Potter? Que ha pasado noches dejando que Potter lo folle. Que me ha traicionado".

Narcissa sintió que las uñas se clavaban en sus palmas. Rezó, imploró a cualquier entidad poderosa que Draco fuera una salva. Que no lo matarán. Ella haría cualquier cosa por su niño.

Lucius, con su templo impecable, negó con la cabeza. "Debe ser parte de su estrategia, mi Señor. Draco ha demostrado ser astuto, leal a su misión. No debemos apresurarnos a condenarlo...".

El silencio que siguió fue peor que cualquier grito. La mirada de Voldemort era pura malevolencia cuando alzó la varita.

"¿Astuto? ¿Leal?" repitió con desprecio. "Lo único que veo es que intentas engañarme, Lucius".

Antes de que Narcissa pudiera reaccionar, la varita del Señor Oscuro se movió y la maldición salió disparada.

" Crucio ".

El grito de Lucius atravesó la habitación, desgarrando la compostura de Narcissa como una cuchilla. Ella quiso moverse, quiso intervenir, pero sus pies estaban anclados al suelo.

Lucius se desplomó de rodillas, su cuerpo sacudido por espasmos de dolor insoportable. Narcissa sintió la desesperación cerrarse alrededor de su garganta como un lazo. Quiso gritar, suplicar, pero su instinto la detuvo.

Los traidores morían. Y Draco era ahora un traidor. Pero ella haría cualquier cosa para evitarlo. Cualquier cosa.

El Señor Oscuro levantó la maldición con un simple movimiento de su varita, como si se tratara de un juego trivial, y Lucius se desplomó al suelo, tembloroso, con la respiración entrecortada. Voldemort lo observará con desdén, como si no valiera la pena prestarle más atención. Luego, con una sonrisa casi entretenida, se giró hacia Narcissa y Bellatrix.

"Ha sido una noche llena de sorpresas", murmuró, arrastrando cada palabra con deleite. "Al terminar nuestra reunión, uno de mis más fieles seguidores se acercó a mí para contarme una historia fascinante. Una historia que, al principio, creí difícil de aceptar". Su mirada carmesí se deslizó hacia Narcissa. "Después de todo, siempre pensé que habías criado a tu hijo con... disciplina".

El frío invadió el cuerpo de Narcissa, pero no respondió. No podía.

Voldemort continuó, paseándose con la calma de un depredador saciado. "Me contaron que el heredero Malfoy se ha estado acostando con Potter. Con mi enemigo. Que todo Hogwarts lo sabe. Y, por supuesto, pensé que era una calumnia absurda... hasta que mi fiel servidor me trajo pruebas."

El silencio fue cortado por la respiración agitada de Bellatrix. Narcissa, por su parte, quedó petrificada, sintiendo su pulso en los oídos.

Voldemort ladeó la cabeza, divertido con su reacción. "Me hablaron de encuentros clandestinos, de caricias furtivas... de que Potter ha proclamado a los cuatro vientos que son novios. Que se han acostado con frecuencia. Y lo más preocupante..." Se detuvo, alargando el momento. "Draco espera un hijo de Potter".

Un jadeo se escapó de los labios de Bellatrix. Narcissa sintió que el mundo tambalearse bajo sus pies.

"No le enseñaste buenos modales a tu hijo, Narcissa", dijo Voldemort con burla. "Si se anda revolcando con escorias como Potter...".

Lucius jadeó en el suelo, sintiendo aún el eco del dolor en su cuerpo mientras levantaba la vista hacia el Señor Oscuro. Su mente trabajaba a toda velocidad, buscando la forma de reparar el desastre antes de que fuera demasiado tarde.

"Mi Señor", comenzó, con la voz rasposa y el orgullo hecho trizas, "esto no es más que una vil mentira, un intento burdo de desacreditar a mi hijo. Draco ha demostrado su lealtad al recibir la tarea que usted le encomendó. Es un honor que pocos pueden ni siquiera soñar con recibir".

Narcissa, con los puños cerrados en su túnica, intentó no dejar traslucir el pánico que la consumía. "Draco jamás haría algo tan... repugnante, tan deshonroso para la sangre que corre por sus venas. Hay quienes le envidian, quienes desean verlo fracasar para ocupar su lugar a sus pies. Esto no es más que un engaño, una burda manipulación para alejarlo de su propósito."

Bellatrix, con su expresión torcida por la furia, avanzó un paso. "Mi Señor, ¿cree usted que Draco, un Malfoy, se rebajaría a ser la... perra de Potter?" escupió la palabra con asco. "Es absurdo. Un rumor infantil, propagado por imbéciles que temen su ascenso. Permitir que cuentos mentiras se difundan sin castigo solo alentaría la traición."

Voldemort los observó con su sonrisa cruel, disfrutando del espectáculo de su desesperación. "Entonces, ¿me están diciendo que mis seguidores me han mentido? ¿Qué su hijo no solo no es un traidor, sino que sigue comprometido con la misión que le di?"

Lucius tragó saliva, sintiendo la presión de los ojos rojos sobre él. "Así es, mi Señor. Draco no haría nada que pusiera en peligro su propósito. Es joven, sí, pero ambicioso. Y su lealtad está con usted."

Los ojos de Voldemort se entrecerraron, disfrutando de su lucha. "Si lo que dices es cierto, Lucius, entonces me lo demostrará. Draco tendrá la oportunidad de limpiar su nombre. Me traerá a Potter".

Chapter Text

Draco tenía muchas formas en mente para acabar con Potter sin necesidad de su varita. Mientras jalaba con furia el cabello desordenado del idiota, barajó mentalmente algunas de ellas, con la misma facilidad con la que solía elegir su atuendo por las mañanas.

Podría usar el maleficio de las mil cuchillas, un hechizo prohibido que desgarraba la piel centímetro a centímetro. O tal vez el Tormentum, una variante poco conocida del Cruciatus que atacaba los nervios sin dejar rastros visibles. Incluso, si quisiera algo más creativo, podría intentar la Maldición del Susurro, que hacía que la víctima escuchara voces incesantes hasta enloquecer.

Podría intentar la Maldición del Fuego Maldito, aunque, sin una varita, sería algo complicado. Podría optar por los clavos de Sangre Hierro, un antiguo método de tortura donde la magia se filtraba en el sistema sanguíneo del enemigo, provocándole un dolor insoportable sin dejar marcas visibles. O tal vez las ataduras de Morgana, un conjuro tan opresivo que haría que Potter sintiera cada uno de sus huesos quebrarse lentamente sin llegar a la muerte inmediata. Pero claro, eso también requería varita.

“Malfoy—¡Draco, por favor, suéltame!” Harry se quejaba, con la voz cada vez más angustiada. Su novio—bueno, lo que Potter creía que era su novio—se aferraba a su cabello con saña, sin intención alguna de soltarlo.

“¡¿Cómo pudiste hacerme esto?!” Rugió Draco, jalando más fuerte.

“No sé de qué hablas, pero estoy seguro de que lo podemos hablar con calma si, ya sabes, deja de intentar arrancarme el cuero cabelludo.”

Madam Pomfrey y McGonagall estaban intentando separar a Draco de Harry, pero él tenía la fuerza de mil venganzas y la furia de alguien que acababa de descubrir que el mundo entero lo creía enamorado de Harry Potter.

Se escuchó una de sus condescendientes. Severus Snape, con los brazos cruzados, observaba la escena como si prefería ser tragado por la Tierra antes de que verse envuelto en semejante espectáculo.

“Draco”, Snape habló con ese tono de advertencia gelido que hacía que incluso los mortífagos se enderezaran. "Deja de atacar a Potter. Ahora."

Draco finalmente soltó el cabello de Harry con un empujón, lo que provocó que la cayera de Gryffindor torpemente sobre la cama de la enfermería. Harry apenas tuvo tiempo de sentarse derecho antes de levantar las manos en son de paz.

“Si esto es por lo de anoche—”

Draco sintió que su alma abandonó su cuerpo.

Madam Pomfrey y McGonagall fruncieron el ceño al unísono. Snape entrecerró los ojos peligrosamente.

Draco inhaló, intentando no gritar. “¿POR LO DE ANOCHE, POTTER?”

Harry parpadeó, completamente ajeno al desastre que estaba provocando. "Sí... bueno, también antes de anoche. Y la noche anterior, pero esa fue técnicamente por la madrugada, así que no sé si cuente—"

“¡ME QUIERES MATAR!” Draco alzó las manos como si fuera a estrangularlo, pero McGonagall conjuró un hechizo para mantenerlo en su lugar. “¡QUÉ PARTE DE QUE TE ODIO NO ENTENDISTE!”

Harry hizo un puchero. "Pensé que lo decías por orgullo. ¿No es así como funcionan las relaciones?"

Draco se quedó sin palabras.

Severus suspir, pasó una mano por su rostro y murmuró para sí mismo: "Voy a necesitar un trago después de esto".

Draco, mientras tanto, seguía intentando aferrarse al cabello de Potter con una determinación casi admirable. No solo lo quería sostener, sino que cada vez que Harry intentaba moverse, Draco se imaginaba jalándolo con más fuerza, como si quisiera arrancarle cada hebra.

"Malfoy, por favor", jadeó Harry, con los ojos entrecerrados por el odio que le lanzaba los ojos grises. "Podemos hablar de esto como personas civilizadas."

"¿Personas civilizadas?", escupió Draco, sin dejar de temblar de ira. "¿Te parece civilizado andar proclamando a los cuatro vientos que somos novios?"

Madam Pomfrey intentaba intervenir, pero cada vez que daba un paso, Draco gritaba un poco más. McGonagall, con los labios prietos, estaba al borde de lanzar un hechizo para desaparecerlos de su vista.

Mientras intentaba quitarse el hechizo de McGonagall, Draco pensaba en todos los métodos de tortura conocidos por los magos. Podría empezar con una simple maldición de Langlock para que Potter dejara de hablar estupideces, luego podría probar con un encantamiento de piel ardiente, nada que lo matara, solo suficiente para que Harry se retorciera. Claro, si tuviera su varita. Maldito Snape. Seguro se la había quitado mientras estaba inconsciente.

"Señor Malfoy, déjele gritar al Potter ahora", ordenó McGonagall con su voz firme.

Draco bufó y le dio una última mirada de profundo odio antes de calmarse un poco, McGonagall levantó el hechizo e hizo que Draco tropezara hacia atrás.

"Esto es abuso", se quedó Harry, levantando levemente su mano para sostener a Draco.

Draco cruzó los brazos y lo fulminó con la mirada. "No, abuso es lo que estás haciendo tú al decirle a todo el colegio que somos pareja."

McGonagall ajustó sus lentes con un suspiro cansado y cruzó los brazos, dirigiendo una mirada severa a Harry.

"Señor Potter, por favor explíquese. ¿Por qué ha estado diciendo que es novio del señor Malfoy, cuando claramente él lo está negando?"

Harry, que aún sostenía su cabeza con una mano tras el jaloneo de Draco, parpadeó confundido. "Porque lo somos", respondió con seguridad, como si fuera la cosa más obvia del mundo.

Draco soltó un bufido lleno de indignación. "¡NO, NO LO SOMOS!"

McGonagall le lanzó una mirada de advertencia para que se callara. Luego miró de nuevo a Harry. "Explíquese, Potter."

Harry dudó un momento y luego se encogió de hombros. "Ron me dijo que si dos personas hacen... ya sabes, cosas de adultos, entonces significa que están en una relación."

Severus, que hasta ahora había permanecido en silencio, presionó el puente de su nariz con evidente agotación. "Por Salazar..."

McGonagall no se permitió reaccionar de inmediato. Su expresión era estoica, aunque un pequeño tic en su ceja derecha indicaba su irritación contenida. "¿Y usted basó esta afirmación en un comentario del señor Weasley?"

Harry se planteó con tanta seguridad que Draco sintió un deseo inmediato de lanzarle algo a la cara. Preferiblemente una maldición. O un ladrillo.

"Y como ayer Madam Pomfrey me dio todas esas revistas para aprender sobre… ya sabe, pues, pensé que tenía que hacerme responsable del bebé que Malfoy lleva ahora", continuó Harry, completamente convencido de la lógica de su argumento.

Silencio. Un silencio largo, sepulcral. De esos silencios que anteceden a una catástrofe.

Draco sintió cómo toda su sangre abandonaba su rostro. "¡¿QUÉ?!"

Pomfrey se quedó petrificada por un segundo antes de abrir y cerrar la boca, como si estuviera atrapada entre el horror y la absoluta incredulidad. "¡Eso no tiene ningún sentido! ¡Señor Potter, los magos no pueden quedar embarazados así como así! ¡No es algo que ocurre espontáneamente! Se necesita una intervención muy específica, con pociones altamente especializadas y ayuda de magos entrenados en ello."

Harry parpadeó varias veces, como si le costara similar la información. Luego miró a Draco. "Entonces... ¿no estás embarazado?"

Draco le dedicó una mirada que podría haber calcinado un bosque entero. "¡NO ESTOY EMBARAZADO, POTTER!"

Severus soltó un gruñido de exasperación y lo tomó por el brazo, alejándolo unos pasos de la escena. "¿Acaso has perdido el poco juicio que tenías, Draco?"

Draco se frotó el rostro con ambas manos, sintiendo un dolor de cabeza venir. "¡Fueron solo dos veces, padrino! Solo dos. Eso no significa nada."

Severus alzó una ceja. "Díselo a Potter. Porque evidentemente, para él significa lo suficiente como para correr proclamando por el castillo que son una pareja establecida y que espera un hijo".

Draco hizo un sonido de pura frustración. "¡Ese idiota está completamente fuera de sí!"

A unos cuantos pasos de ellos, McGonagall se masajeaba las siete, intentando reprimir una migraña creciente. "Señor Potter, la próxima vez, no escuche los consejos del señor Weasley. Pregunte a un adulto responsable".

Harry asintió con algo de vergüenza y bajó la mirada. "Lo hice."

McGonagall parpadeó. "¿Lo hizo?"

Harry se acercó y luego, en un murmullo casi imperceptible, hizo un sonido de perro.

El gesto de Severus se congeló. Draco sintió un escalofrío de terror absoluto recorrerle la espalda. Ambos se giraron lentamente hacia Harry, mirándolo con horror y desconcierto.

"Oh, por Merlín", murmuró Severus, llevándose una mano al rostro. "Esto es peor de lo que imaginaba."

McGonagall cerró los ojos por un momento y luego miró a Harry con renovada severidad. "Señor Potter, hable con ese señor no cuenta como consultar a un adulto responsable. Contará solo el día que él deje de actuar como un niño de quince años atrapado en el cuerpo de un hombre adulto."

Harry hizo un puchero y se cruzó de brazos, ofendido. "Mi padrino sí es responsable."

Severus soltó una risa sin humor. "Si ese pulgoso es responsable, yo soy el Hada Madrina."

Madame Pomfrey se aclaró la garganta, tratando de recomponer la situación. "Lo importante aquí es aclarar las cosas. No hay ningún embarazo. No hay ninguna relación oficial entre el señor Malfoy y el señor Potter. Y, sobre todo, el señor Potter deberá empezar a preguntar a los adultos adecuados antes de tomar decisiones drásticas."

Harry frunció el ceño y miró a Draco. "Pero, Malfoy... ¿Seguro que no somos novios?"

Draco soltó un gemido de desesperación y miró al techo, como si implorara a los cielos por paciencia. "¡NO, POTTER!"

La enfermería estaba sumida en una tensa calma tras la exclamación de Draco. Madam Pomfrey se cruzó de brazos, lanzando una mirada severa hacia el rubio.

"Señor Malfoy, si no se realiza un cheque, no podrá garantizar que esté en condiciones de volver a sus actividades", dijo con un tono autoritario.

Draco se cruzó de brazos y ladeó el rostro con evidente desprecio. "No necesito un chequeo. Estoy perfectamente bien."

"Malfoy, acabas de desmayarte, tironeaste de mi cabello y luego gritaste histérico por diez minutos", intervino Harry, todavía sujetándose la cabeza donde Draco lo había jaloneado. "Yo diría que necesitas un cheque".

"Oh, cállate, Potter", espetó Draco con fastidio. "No necesito que me defiendas ni que opines sobre mi estado."

Severus, quien había estado observando con los brazos cruzados y una expresión inescrutable, decidió intervenir. "Estoy de acuerdo con el señor Malfoy. Si él no desea un cheque, entonces no lo forzaremos".

Minerva suspir y mir a Harry, que estaba de pie con la boca entreabierta, incapaz de procesar la negacin rotunda de Draco sobre su supuesto noviazgo. La profesora sintió una punzada de lástima al verlo así, claramente confundida y desubicada.

Harry, en su aturdimiento, comenzó a recordar su conversación con Ron y Hermione aquella mañana.

Todo comenzó cuando Ron y Hermione se acorralaron después de acompañar a Draco a sus clases matutinas. En un principio, habían decidido no molestarlo con preguntas, pero la paciencia de Hermione tenía límites y la situación se había vuelto insostenible.

"Harry, tenemos que hablar", dijo Hermione con los brazos cruzados y una expresión seria.

Ron, a su lado, avanzando con los brazos también cruzados, aunque su expresión era más de incomodidad que de firmeza.

Harry sintió un mal presentimiento, pero intentó jugar a la inocencia. "¿Sobre qué?"

"No te hagas el tonto", espetó Hermione. "¿Por qué estás siendo tan amable con Malfoy? No es normal."

"¿Y por qué le llevaste el desayuno?" añadió Ron, frunciendo el ceño. "Parecías una de esas amas de casa de las novelas muggles de mi madre."

Harry sintió que sus mejillas se encendían. "Yo... no es nada de lo que están pensando. Solo... bueno, Malfoy es diferente. Ha cambiado."

Ron soltó una carcajada burlona. "Sí, de gustos."

Hermione puso los ojos en blanco. "Harry, Malfoy es... Malfoy."

"Lo sé", replicó Harry, intentando controlar su frustración. "Pero ustedes no entienden. Lo conozco y ha cambiado."

Hermione suspir, visiblemente preocupada. "Harry, sé que quieres creer eso, pero... me da miedo que solo tú pienses eso."

Harry sintió un nudo en la garganta. Él se puso de pie y se dirigió al baño de la habitación de los chicos, pero antes de cerrar la puerta, se escuchó un golpe sordo. Ron gimoteó y se sobó la cabeza.

"¡Hermione!" protestó. "¡Eso fue con un libro!"

Cuando Harry salió del baño, con el cabello aún más desordenado que de costumbre y el ceño fruncido, se encontró con un silencio abrupto.

Hermione y Ron seguían sentados en su cama, inclinados el uno hacia el otro, murmurando con intensidad. Apenas cruzó la puerta, Hermione se llamó al instante y Ron se enderezó torpemente, finciendo que no había estado conspirando en su contra hacía un segundo.

Harry sospechó. Geniales . Había ido al baño con la esperanza de que Hermione se diera por vencida y se marchara a la biblioteca, pero ahí estaba ella, con los brazos cruzados y la mandíbula apretada. Ron tampoco se había movido, aunque él tenía la expresión de alguien que no entendía completamente qué estaba ocurriendo, pero igual estaba dispuesto a quedarse a ver el desastre.

"Harry", empezó Hermione, con esa voz cargada de paciencia al borde del colapso, "aún tenemos que hablar".

Harry rodó los ojos y se dejó caer en la silla junto a su cama. "No tenemos que hablar de nada."

Ron resopló. "Sí, claro. Excepto por el pequeño detalle de que te has vuelto completamente un lunático con Malfoy".

Harry le lanzó una mirada afilada, pero Ron se encogió de hombros. "Vamos, compañero. Te pasas todo el día buscándolo en el mapa. Ni siquiera te concentras en las clases. Ayer casi metes el pie en una cubeta de Snape porque estabas demasiado ocupado viendo que estaba haciendo Malfoy."

Harry apretó los labios. De acuerdo, tal vez sí lo había hecho.

"Y para colmo", añadió Hermione con un suspiro exasperado, "te la pasas siguiéndolo como si fuera a desintegrarse en cualquier momento. ¡Lo buscas en cada pasillo, Harry! Es enfermizo".

Harry bufó. "No lo sigo todo el tiempo."

Ron y Hermione lo miraron con el mismo nivel de incredulidad.

"Está bien, tal vez un poco."

"¡Un poco!" Hermione agitó los brazos con frustración. "Harry, anoche vi que estabas despierto en la sala común a las tres de la madrugada con el mapa abierto, mirándolo dormir ".

Ron parpadeó. "¿Podemos volver a eso un segundo? ¿Por qué demonios estabas viendo a Malfoy dormir?"

Harry sintió que el calor subirle a la cara.

"¡Eso no importa!" espetó. "Lo que quiero decir es que no es lo que creen. Malfoy y yo... hemos estado viéndonos."

Ron arrugó la frente. "¿Pues claro que lo has estado viendo, si lo sigues por todo el castillo—?"

"¡No, Ron!", exclamó Hermione con horror, y luego giró la cabeza lentamente para mirar a Harry, que ahora tenía las orejas completamente rojas. "Harry… ¿qué quieres decir con que se han estado viendo? "

El estómago de Harry dio un vuelco.

No podía decirlo. No así. No con Ron viéndolo como si estuviera tratando de resolver un acertijo y con Hermione entrecerrando los ojos como si ya tuviera una sospecha horrible pero necesitara confirmación antes de enloquecer.

Pero lo dijo de todas las formas.

"Malfoy y yo... hemos pasado... mucho tiempo juntos".

Silencio absoluto.

Ron parecía confundido. "Sí, claro, siempre están en el mismo sitio, eso ya—"

Hermione se relajó.

Se puso de pie de un salto, llevándose las manos a la boca, y luego empezó a sacudir la cabeza como si intentara deshacerse de la información que acababa de recibir.

Ron miró a Hermione, luego a Harry, luego de vuelta a Hermione, que ahora murmuraba palabras incoherentes en lo que parecía ser una crisis existencial.

"¿Qué?", ​​preguntó Ron, cada vez más perdido.

Hermione lo ignoró. Dando media vuelta, salió de la habitación a toda prisa, sin dejar de murmurar frases incomprensibles en lo que probablemente era el primer colapso verbal de su vida.

Ron la vio irse. Luego miró a Harry.

"¿Qué demonios le pasa?"

Harry se dejó caer de espaldas en la cama, cubriendo la cara con las manos. No podía creer que esta fuera de su vida.

Harry dejó caer las manos de su rostro y miró a Ron, que seguía con la expresión de alguien que intentaba resolver un rompecabezas sin tener todas las piezas.

Ron frunció el ceño. "A ver… ¿por qué Hermione reaccionó así?"

Harry sintió cómo su cara volvía a arder. Sabía que debía explicárselo, pero ¿cómo se suponía que lo hacía sin querer tragarse la varita por la vergüenza?

"Bueno... verás, Ron..." empezó, sin mirarlo a los ojos. "Lo que quise decir con que Malfoy y yo hemos pasado mucho tiempo juntos es que… hemos estado… compartiendo… ciertos… momentos…”

Ron parpadeó. "¿Ciertos momentos?"

"Si." Harry tragó saliva. "Momentos… bastante cercanos ".

Ron seguía sin entender. "Pero si siempre están peleando. ¿Cómo pueden ser cercanos si no puedes estar a cinco metros de él sin insultarlo?"

Harry empezó a sudar.

"Bueno, es que… últimamente… nos hemos encontrado en privado ".

Ron inclinó la cabeza. "¿Privado cómo?"

Harry sintió que la desesperación crecía dentro de él. "¡Privado, Ron! Muy privado ".

Ron parpadeó lentamente, procesando.

Harry apretó los ojos cerrados y, antes de perder lo que le quedaba de paciencia, exclamó con frustración:

"¡NOS HEMOS ACOSTADO! ¡DOS VECES! ¡TUVE SEXO CON MALFOY DOS VECES!"

Silencio.

Ron no se movió. Ni siquiera pestañeó.

Harry se quedó sin aire y tragó en seco.

Ron se quedó inmóvil un segundo más… hasta que, de repente, su expresión cambió por completo. Sus ojos se agrandaron como platos, su boca se abrió y luego dejó escapar un grito de horror.

"¡¿QUÉ?!"

Harry no respondió. Ron había quedado completamente paralizado, con una expresión de absoluto terror. Parecía que el mundo entero se le acababa de volcar encima.

"¡No, no, no, no puede ser, NO PUEDE SER!" Ron se puso de pie de golpe, llevándose las manos a la cabeza. "¡TÚ! ¡MALFOY! ¡JUNTOS! ¡HACIENDO—!"

Se interrumpió a sí mismo, sacudiendo la cabeza con tanta fuerza que su cabello pelirrojo parecía estar a punto de despegarse.

"¡Tienes fiebre, Harry! ¡Tienes algo en la cabeza! ¡Te han maldecido! ¡Esto no es normal, esto no es normal!"

Harry resopló, cruzándose de brazos. "No tengo nada en la cabeza, Ron".

"¡Tienes un Malfoy, y eso es peor!"

Ron empezó a dar vueltas por la habitación como si estuviera teniendo un ataque de pánico. "¡Esto es una maldición! ¡Una poción! ¡Una posesión! ¡Seguro Malfoy hizo algo y ahora piensas que es atractivo!"

Harry apretó los labios.

Ron se quedó quieto. Lentamente, lo miró fijamente.

"Oh…por Merlín ."

Harry no le devolvió la mirada.

Ron se agarró el pecho como si le hubiera dado un paro. "¡No solo piensas que es atractivo! Te gusta ".

Harry no dijo nada.

" ¡TE GUSTA! " Ron le dijo a Harry con un dedo tembloroso. "¡Te gusta Malfoy! ¡Estás enfermo! ¡Estás mal de la cabeza! ¿Cómo puedes gustarte Malfoy?! "

Harry no pudo evitar encogerse de hombros. "Supongo que es algo así como… atracción fatal."

Ron gimió como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago. Pero entonces, el horror en su rostro se transformó en algo peor. Una realización.

"Oh, no..." Ron se dejó caer en la cama, pálida como la leche. "No, no, no, no..."

"¿Qué pasa ahora?" preguntó Harry con cautela.

Ron levantó la vista y lo miró con absoluto pavor.

"¡Esto significa que ustedes están juntos!"

Harry parpadeó. "¿Qué?"

"¡Pues claro!" Ron empezó a contar con los dedos. "Primero, se acostaron. Luego, tú piensas que te gusta , lo que significa que Malfoy también debe pensar que le gustas ".

Harry inclinó la cabeza. "No creo que funcione así—"

"¡Claro que sí! ¡Y como se han acostado DOS VECES, eso significa que ahora son NOVIOS!"

Harry abrió la boca para decir que no estaba seguro de que Malfoy pensara lo mismo. Pero entonces, la idea hizo clic en su cabeza.

Sí. Sí tenía sentido.

Habían estado juntos dos veces. Se habían buscado dos veces. Malfoy no había huido después de la primera. Y aunque no lo decía, Malfoy también lo miraba diferente, también lo buscaba…

¿Podría ser que… realmente ya eran novios?

Harry se quedó en silencio, perdido en sus pensamientos, y Ron lo vio, aterrorizado.

"¡Mierda, Harry, ESTÁS SONRIENDO!"

"¿Eh?" Harry lo miró, aún en su nube de pensamientos.

Ron jadeó y se agarró la cabeza de nueva. "¡Esto es un desastre! ¡Ahora tendrás que llevar a la Madriguera en Navidad! ¡¿Te imaginas la cara de mi mamá cuando vea a Malfoy en la cena?! ¡ Tú y él sentados juntos! ¡ En nuestra mesa! "

Harry pestañeó. Ahora que lo pensaba… si Malfoy realmente era su novio, tendría que empezar a incluirlo en sus aviones. Tal vez podría invitarlo a Hogsmeade… O pasar más tiempo en los recesos… O incluso—

"¡Ya lo veo todo!" Ron empezó a caminar de un lado a otro. "¡Se casarán! ¡Y luego tendré que ser el maldito padrino en tu boda con MALFOY! ¡Esto es el fin del mundo!"

Harry frunció el ceño. "No es tan grave, Ron."

"¡¿NO ES TAN GRAVE?! ¡¿CÓMO QUE NO ES TAN GRAVE?!"

"Bueno, si lo piensas bien..." Harry se tocó el mentón. "Si ya somos novios, significa que Malfoy va a dejar de coquetear con otros. Y que nos veremos más seguido sin necesidad de escondernos."

Ron lo miró con absoluto horror.

"Acosar…"

"¿Si?"

"Debes hacerlo público."

Harry simplemente suena, pensando en su nuevo estatus sentimental. Ron, por otro lado, estaba a punto de vomitar.

Harry se cruzó de brazos unos minutos después de silencio, pensativo. "Así que... hacer público lo nuestro."

Ron asintió con una seriedad que no se veía en él desde la vez que había hecho cálculos sobre cuántos pasteles podía comer antes de morir. Se veía pálido, como si estuviera al borde de la fiebre, pero no iba a dejar que su propio sufrimiento se interpusiera en su deber de asesor romántico.

"Sí, Harry. Es la única forma. Si no lo dice públicamente, Malfoy va a hacerte una escena".

Harry arqueó una ceja. "¿Malfoy? ¿Escena?"

"¡Si!" exclamó Ron, sacudiendo las manos en el aire. "¿Recuerdas a la ex de Percy? ¡Lo perseguía por todo el castillo porque no se sentaba a comer con ella! Lo obligaba a despertarse temprano para que la saludara en el Gran Comedor y le gritaba si no lo hacía." Ron se estremeció. "Y Malfoy es peor , porque le encanta la atención. Cuanto más lo escuchen decir que es tu novio, más feliz va a estar."

Harry reflexionó. Bueno… tenía sentido. Si Malfoy quería atención, entonces dile a todo el colegio lo haría feliz, ¿no? Sonrio, satisfecho con el plan.

Ron se cubrió la cara con ambas manos. "Esto es lo peor".

"Oh, vamos, Ron", dijo Harry, dándole una palmada en la espalda. "Estás siendo un gran amigo".

Ron gimio. "Si no fueras tú, te tendría envidia. Pero como es Malfoy , solo quiero vomitar".

"Entonces, ¿cómo lo hago?"

Ron tomó aire como si estuviera a punto de pronunciar un discurso épico. "Primero, debes empezar a sentarte con él en las comidas. Es como… una regla de novios. Si no viene con él, va a sentirse ignorado, y si se siente ignorado, va a hacer drama. Si se sienta con los Slytherin, tú te sientas ahí. Si se sienta con los Gryffindor, cosa que dudo, entonces se sienta a tu lado."

"O podríamos encontrarnos en el medio de las mesas."

Ron lo miró con la expresión de quien acaba de ver a alguien estrellarse contra una pared. "¿Quieres que Gryffindor y Slytherin te vean besuqueándote con Malfoy en la mitad del Gran Comedor?"

Harry parpadeó. "¿Quién dijo algo de besuquearse?"

"¡Cualquier cosa que hagan va a ser besuquearse para nosotros!" exclamó Ron. "Si lo miras más de cinco segundos, si sonríes, si le sirves comida en el plato— todo eso va a ser peor que un beso en nuestra mente, Harry ".

Harry se rascó la cabeza. "Bueno, pero de todas formas voy a hacer que se haga público. ¿Qué más?"

Ron respiró hondo, tragándose el pánico. "Tienes que dejar de llamarlo Malfoy . Si eres su novio, tienes que llamarlo Draco ".

El silencio que siguió fue terrible. Ron no deseaba haber dicho nada.

Los ojos de Harry brillaron con una felicidad tan pura, tan genuina, que Ron sentía náuseas. "Tienes razón, Ron. Draco. Draco . Suena… bien. Draco y yo. Mi novio, Draco ". Harry suena como si acabara de descubrir la mayor revelación de su vida.

Ron se cubrió la cara. "Voy a vomitar".

"Oh, vamos, Ron. No es tan malo".

"Harry, hace dos días gritaste en el campo de Quidditch que tuviste sexo con Malfoy. Delante de todos . ¡Toda la escuela ya lo sabe, pero ahora lo harás oficial!"

Harry se encogió de hombros. "Bueno, eso fue en un arrebato de emoción. Ahora quiero hacerlo de verdad."

Ron gimio. "Eres una pesadilla."

"¿Cómo lo hago, entonces? ¿Cómo anuncio que Draco y yo somos pareja?"

Ron respiró hondo. "Bueno… puedes hacer algo llamativo. Algo que le gusta a Malfoy. Tiene que ser dramático, tiene que ser en público y tiene que asegurarse de que todos escuchen."

Harry pensó por un momento y luego su cara se iluminó con una idea.

"Lo haré en el Gran Comedor".

Ron casi se cayó de la silla. "¡NO!"

"¡Sí! Lo haré en el desayuno, cuando haya más gente. Me levantaré de la mesa de Gryffindor, me acercaré a la mesa de Slytherin, me pararé frente a Draco y—"

"Harry, escúchame bien, NO HAGAS ESO ".

"—diré en voz alta: Draco Malfoy, te amo y eres mi novio ahora ".

Ron lo miró fijamente. "Si haces eso, te mato."

"Bueno, entonces no lo haré exactamente así, pero—"

"Por favor, Harry, piensa en mi salud mental —"

"¿Y si le doy un beso delante de todos?"

Ron abrió la boca para gritar, pero no salieron palabras. Sólo un sonido ahogado de horror absoluto.

Harry se acercó para sí mismo. "Sí. Un beso lo hará claro."

Ron se agarró la cabeza con ambas manos. "Esto es un desastre."

"Tranquilo, Ron. Voy a hacerlo bien. No voy a gritarlo".

Ron suspiró de alivio.

"Voy a demostrarlo ."

Ron se quedó en silencio por un momento.

Luego, se levantó y salió de la habitación. Harry lo escuchó murmurar: "Voy a ver si Pomfrey me da algo para el dolor de cabeza antes de que me dé un ataque".

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry observó la escena frente a él con una mezcla de fascinación y horror . Draco—no, Malfoy, porque claramente no era su novio —iba de un lado a otro en la enfermería, su túnica ondeando dramáticamente mientras se relajaba que no estaba embarazado.

"¡NO ESTOY EMBARAZADO, IDIOTAS!" bramó, fulminando con la mirada a Madam Pomfrey, quien parecía lista para darle un calmante. "¡Y NO NECESITO QUE LLAMEN A MIS PADRES!"

Madam Pomfrey suspir con cansancio y le tendi una pocin relajante. Malfoy la rechazó de un manotazo.

Harry rascó su nuca . Bien… tal vez sí había exagerado al gritar en la cena que su… ¿novio? ¿No-novio? Estaba avergonzado. Pero no había sido su culpa, ¡Draco había estado pálido todo el día y lo vio tocarse el vientre con cara de horror! ¿Qué se suponía que debía pensar?

Se frotó la cara. Esto no estaba saliendo como esperaba. Lo que Draco—no, Malfoy—había dicho hace poco aún seguía zumbando en su cabeza.

"No somos novios, Potter."

Pero… no había dicho que no quería serlo, ¿verdad? Solo que no lo eran todavía.

Harry se iluminó con una idea brillante: tal vez solo necesitaba un buen plan. Sí, un plan para hacer que Malfoy lo amara. Porque ya lo deseaba—eso era innegable—, así que lo siguiente era enamorarlo. No podía ser tan difícil.

Se levantó de la camilla con decisión. Necesitaba ayuda. Pero no de Ron, que tenía cero sentido romántico, y definitivamente no de Sirius, que básicamente le había dicho que metiera a Draco contra la pared y le mordiera el cuello.

No. Necesitaba a alguien con experiencia en el amor. Alguien como Ginny.

Harry la encontró en la sala común de Gryffindor, con un libro en el regazo y las piernas cruzadas en el sillón más grande. Se acercó con determinación.

"¡Ginny! Necesito tu ayuda."

Ginny alzó la vista, sonriendo instintivamente al verlo, pero su sonrisa se desvaneció un poco al notar su tono de urgencia.

"¿Qué pasa?" preguntó, cerrando el libro.

Harry se sentó a su lado sin preámbulos. "Tú has tenido novios, ¿verdad?"

Ginny parpadeó, sorprendida. "...Si."

"¡Perfecto! Entonces debes saber cómo hacer que alguien se enamora de ti."

El estómago de Ginny se encogió. "¿Q-qué?"

Harry la miró con una gravedad que rara vez tenía. "Quiero que me ayudes a enamorar a Malfoy, Draco."

Ginny sintió como si le hubieran dado un puñetazo en el pecho.

"¿Un... Malfoy?" repitió con voz baja.

"Si." Harry no notó el temblor en su voz. "Mira, ya hemos... hecho algunas cosas, como todos ya deben de saberlo, pero necesito que me ame. Y no sé cómo hacer eso."

Ginny tragó saliva, su garganta ardiendo. Claro. Claro que Harry quería una otra persona. Claro que venía a pedirle ayuda para enamorar a alguien más.

"Ah..." Ginny desvió la mirada, sus dedos crujientes alrededor del libro en su regazo. "Yo… no sé, Harry. El amor no es una poción que puedes preparar con los ingredientes correctos".

Harry frunció el ceño. "Pero hay cosas que funcionan, ¿no? Gestos románticos, citas, regalos. Ron me dio algunos consejos, pero… es Ron."

Ginny soltó una risa vacía. "Sí. Es Ron."

"¿Entonces qué dices? ¿Me ayudas?"

Ginny cerró los ojos por un segundo, inhalando con fuerza. Luego, con su mejor sonrisa, dijo:

"Por supuesto, Harry."

Chapter Text

Hospital San Mungo de Enfermedades y Heridas Mágicas, Londres, Inglaterra

El caos era absoluto. El olor a sangre y antiséptico lo envolvía, sofocante y frío. La piedra blanca de San Mungo estaba resquebrajada, manchada de cenizas y salpicada de rojo oscuro. No era un hospital en ese momento, no un refugio. Era un campo de batalla. Gritos de dolor y desesperación se alzaban sobre el estruendo de las maldiciones que seguían chocando contra los muros derrumbados. El humo, espeso y sofocante, se mezclaba con la luz del fuego que devoraba las estructuras caídas, tiñendo todo de un resplandor anaranjado e infernal.

Sobre todo, ese ruido, sobre toda esa desesperación, una sola voz seguía dominándolo todo, rasgando el aire como un filo de acero. "¿Dónde está Potter? ¡¿Dónde está Potter?!"

El nombre era repetido una y otra vez, de diferentes bocas, con diferentes tonos: angustia, furia, urgencia, súplica. Pero Remus no escuchaba nada de eso. No escuchaba los gritos, ni los sollozos, ni los gemidos de los heridos. Su mente estaba nublada por el sonido de su propia respiración, de su corazón martillando en su pecho como si estuviera a punto de romperse.

Un segundo. Solo un segundo fue suficiente.

Apretó la mano de Sirius con toda la fuerza que tenía. El calor de su piel, el agarre firme, la certeza de que estaban juntos. Pero entonces, entre el caos, alguien chocó contra él. El impacto lo hizo tambalear y, por instinto, soltó la mano de Sirius por una fracción de segundo. Un instante de distracción. Un respiro. Y cuando se giró para volver a tomarlo, él ya no estaba a su lado.

Remus giró bruscamente, su mirada desesperada recorriendo la multitud, hasta que lo vio. A solo un par de pasos de distancia, Sirius estaba de pie, jadeante, con el rostro cubierto de hollín y sudor, su cabello negro enmarañado flotando con el viento caliente de la batalla. Sus ojos grises estaban fijos en él. Y entonces, con la misma rapidez con la que la vida les había dado la oportunidad de estar juntos, apareció la espada.

El filo atravesó el pecho de Sirius sin resistencia, como si su cuerpo fuera de papel. El sonido que hizo la hoja al desgarrar carne y hueso fue un susurro perverso, un eco que quedó suspendido en la mente de Remus mucho después de que todo lo demás desapareciera.

El tiempo pareció detenerse.

Sirius no reaccionó de inmediato. Su rostro se mantuvo igual por un segundo más, hasta que la comprensión se deslizó lentamente por su expresión, hasta que su boca se abrió en un intento de hablar y sus rodillas cedieron. Su sangre caliente brotó de la herida con un brillo carmesí bajo el fuego, manchando su chaqueta negra, salpicando el suelo.

Remus lo vio caer.

No escuchó el rugido de dolor que salió de su propia garganta. No sintió cuando sus piernas se movieron, cuando corrió hacia Sirius, cuando se dejó caer de rodillas frente a él y lo atrapó entre sus brazos antes de que pudiera tocar el suelo.

Solo vio sus ojos. Esos ojos grises que nunca antes habían parecido tan frágiles, tan débiles.

“Mi amor…”

La voz de Sirius era apenas un susurro, pero para Remus, fue un grito. Un grito que rompió todo dentro de él.

“No, no, no, no, no”, murmuró frenéticamente, sus manos temblorosas presionando la herida de Sirius, tratando de detener la sangre que no dejaba de fluir. “No, Sirius, mírame, no cierres los ojos, por favor, quédate conmigo.”

Pero Sirius estaba cansado. Remus podía verlo en la forma en que sus párpados temblaban, en la forma en que su respiración se volvía más débil, más superficial. Sus labios intentaban formar palabras, pero su cuerpo ya no le respondía. Sus manos, que momentos antes habían sostenido su varita con fuerza, ahora descansaban inertes sobre las rodillas de Remus.

Remus lo sacudió ligeramente, desesperado, sintiendo su propia garganta cerrarse con la angustia.

"Sirius, por favor... No me hagas esto, por favor".

Sirius intentó sonreír, pero apenas logró levantar una comisura de los labios. Su mano ensangrentada se aferró débilmente al suéter de Remus, sus dedos apenas logrando sostenerlo.

“No… me… deja…”

La súplica de Sirius fue un cuchillo en el pecho de Remus. Quería gritarle que no, que nunca lo haría, que siempre estaría a su lado, pero su voz se quebró antes de que pudiera responder. Los labios de Sirius temblaron, queriendo escuchar la respuesta, pero el tiempo no le concedió ese último deseo.

Detrás de ellos, gritó Harry. Un sonido desgarrador, lleno de horror.

Draco también gritó. Remus no supo qué fue lo que dijo, no supo que en ese instante unos brazos lo arrancaban de los escombros, que unos mortífagos se lo llevaban. No supo que el mundo seguía derrumbándose a su alrededor, que la batalla aún rugía.

Él solo vio a Sirius. Solo escuchó el nombre que su amado intentó pronunciar con sus últimos alientos. Solo sintió la calidez de la sangre en sus manos cuando la vida abandonaba el cuerpo de la única persona que alguna vez fue su hogar.

Cuando los ojos de Sirius se cerraron y su cuerpo se tornó pesado en sus brazos, el corazón de Remus se rompió en mil pedazos, de una forma en la que jamás podría volver a ser reparado, lo único que pudo pensar fue en la discusión de esa mañana.

Recordó la forma en que Sirius había fruncido el ceño, la forma en que su voz se había elevado, el fastidio en su tono. Recordó cómo él mismo había cruzado los brazos con rigidez, cómo le había dado la espalda, cómo se había negado a mirarlo incluso cuando Sirius intentó detenerlo antes de que se marchara.

Se había ido, molesto, dejando a Sirius con un suspiro frustrado detrás de él.

¿Por qué había desperdiciado esas horas en ojo? ¿Por qué no había aprovechado cada segundo con él? ¿Por qué tuvo que ser ese su último recuerdo juntos?

Y ahora, Sirius estaba desangrándose. En sus brazos. Con los labios entreabiertos, con su última palabra atrapada en su garganta, con su última mirada aún fija en él.

Y Remus solo pudo desear, con todo su ser, que la muerte se lo llevara a él también.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería, Escocia

Actualidad

Draco caminaba por los pasillos subterráneos de Hogwarts como si cada paso lo arrastrara más hondo, más cerca del infierno al que sin darse cuenta ya pertenece. El eco de sus botas resonaba con dureza contra las pérdidas frías, un sonido que normalmente parecía reconfortante. Pero esa noche, le taladraba los oídos.

El aire de las mazmorras estaba espeso, cargado de humedad y un olor metálico que se filtraba desde las viejas piedras. El silencio era denso, roto solo por el murmullo de Severus, que aún mascullaba detrás de él mientras caminaban hacia la entrada de la sala común de Slytherin. Las palabras del profesor se le adherían a la piel como una maldición.

"Imprudente. Estúpido. Inconsciente. ¿Sabes lo que podría costarle esto a tu familia, a ti, a todo lo que hemos construido?"

Draco no respondió. No podía. Si dijera una sola palabra, todo lo que contenía dentro se derramaría con una violencia insoportable. Y aún no estaba listo para enfrentarlo. No después de lo que acababa de ocurrir en la enfermería. No después de ver su sangre mezclarse con esa poción espesa, brillante, expectante.

El gris. Gris. Qué color más patético. Más incierto.

Ni la certeza del vacío, ni la condena del brillo. Solo… una espera agónica suspendida entre un pasado que no podía cambiar y un futuro que se abriría como un abismo.

Cuando finalmente estuvo solo —sin Pomfrey ni Severus, sin ese maldito Potter invadiendo hasta el último rincón de su pensamiento— Draco se desplomó en su cama sin molestarse en desvestirse. Su cuerpo temblaba bajo la túnica negra como si el frío de las piedras se hubiera instalado bajo su piel.

El escudo anti-ruidos y el hechizo de privacidad chisporrotearon apenas los lanzaron con un movimiento de su varita. Blaise, que acababa de entrar a la habitación, lo llamó por su nombre con tono despreocupado, pero Draco ni siquiera giró la cabeza. No podía. No quería enfrentarse a las preguntas. A los susurros. A las risitas que probablemente ya recorrían los pasillos.

“¿Has oído lo que gritó Potter durante la cena?”

"Dicen que son novios. Que gritó que Malfoy estaba embarazado. ¡Enfrente de todos!"

"¿Y Malfoy? ¿Qué hizo Malfoy? ¿Lo negocio?"

Draco cerró los ojos con fuerza. El rostro de Potter, sudoroso y brillante de arrogancia, apareció detrás de sus párpados con la claridad de un mal sueño. Ese idiota de Gryffindor. Ese maldito desastre andante con cicatriz en forma de rayo y el ego tan inflamado como su sentido del heroísmo. ¿Cómo había terminado… ahí? Bajo él. Sobre él. Contra una pared del baño del segundo piso. En medio de un pasillo. En la sala vacía cerca de la biblioteca.

La pasión había sido un incendio. Destructiva. Innegable. Ardiente hasta dejarlo sin aliento.

Y Potter había creído —¡había creído!— que eso significaba algo. Que eso era suficiente. Que después de unas pocas veces podía proclamarse su pareja como si Draco Malfoy fuera una recompensa, un trofeo de guerra que podía levantar en medio del campo de batalla.

“Esta embarazado”, había dicho Potter en la cena. En voz alta. En voz tan alta que medio Gran Comedor se había vuelto hacia él con cuchara en mano y mueca de confusión.

La rabia que lo había invadido en ese instante había sido tan pura, tan visceral, que Draco pensó por un momento que se transformaría en serpiente allí mismo. Como si la furia fuera una maldición genética que se activaba con la estupidez ajena.

“¡NO ESTOY EMBARAZADO, MAR MALDITA!” Había gritado, con los ojos desorbitados y la varita chispeando, si la hubiera tenido consigo.

Ahora, tumbado en su cama, esa misma rabia se transformaba en otra cosa. Algo más oscuro. Más húmedo. Más espeso que el dolor.

Y aún así… no podía dejar de pensar en él.

En sus labios, en la forma en que le susurraba su nombre — Draco — con reverencia y necesidad. En cómo lo miraba después, con esa mirada confusa, desesperada, como si el solo hecho de estar cerca de él le doliera y al mismo tiempo lo curara.

Potter lo deseaba. De eso no había duda. Lo deseaba de una forma tan total, tan absurda, que le arrancaba el aliento. Y Draco, idiota de él, había respondido.

Pero desear no era amar. Y dormir con alguien no significaba pertenecerle. Mucho menos un Potter. Mucho menos a alguien que no comprendía la diferencia entre el fuego y el incendio.

Draco se llevó una mano al pecho, como si pudiera calmar los latidos frenéticos que lo mantenían despierto.

Mañana. Mañana le pondría un alto.

Lo confrontaría. Le diría que todo había terminado. Que no había “nosotros”. Que no había relación. Que ni siquiera sabía cómo se atrevía a imaginarlo.

Pero entonces pensé en algo más.

¿Qué si Potter… cambiaba?

¿Qué si, en lugar de gritarlo, intentaba ganarse su atención? ¿Su afecto?

Draco sintió que el estómago se le encogía. Porque lo conocí. Lo conocía tan bien, aunque nunca se lo admitiría. Y si Potter se lo proponía, si decidió realmente intentarlo… con esa intensidad desesperada que lo hacía tan insoportable… tal vez…

Tal vez no sería tan fácil dejarlo ir.

La poción había sido gris. Indecisa. Ambigua. Como él.

Suspiré con rabia, y empujó su rostro contra la almohada. Su cuerpo aún ardía del contacto de Potter. Su mente aún palpitaba con la imagen de su rostro jadeando su nombre.

“Maldito Potter…” murmuró contra las sábanas, con un temblor apenas perceptible en la voz.

Aún no lo odiaba lo suficiente. Y eso era lo que más lo aterraba.

El suave clic de la puerta cerrarse le indicó a Draco que alguien había entrado a la habitación, pero se sintió demasiado cansado para saber cuál de sus compañeros fue el que trajo a su amante en turno. Draco esperaba que no fuera Theo, no quería escuchar los gemidos de Daphne.

Mientras Draco intentaba vaciar su mente para que el sueño lo alcance por fin, un idiota, porque solo un idiota pasaría por alto las protecciones que rodeaban la cama de Draco y se subiría encima suyo.

Potter lo giro sin ninguna delicadeza, no era la pose favorita de Draco, pero no tuvo oportunidad de hacer notar su molestia porque sintió el cálido aliento de Potter en su trasero. Draco aún no se acostumbraba a lo poderoso que podía ser Potter y que en vez de usarlo para dominar el mundo lo usaba para eliminar la ropa de Draco y lubricarlo con muy poco esfuerzo.

Al levantar la cabeza y mirar hacia atrás, vio el nido de pájaros que Potter tenía por cabello arrodillado a los pies de su cama, estirando con sus dos manos sus nalgas para pasar su lengua sobre su agujero. Si Potter seguía pasando su lengua y besándolo en ese lugar Draco haría un desastre en sus sabanas.

Los labios de Harry estaban cálidos sobre su agujero y su lengua intentaba ingresar, lo cual no tomo muchos intentos porque Draco aún mostraba señales por su anterior encuentro en el baño. Draco dejo escapar su primer gemido en la habitación y él esperaba que Potter no haya lanzado ningún hechizo silenciador, quería que Theo los escuchara.

Draco quería que Theo sufriera escuchando el placer que sentía cuando Potter se lo follaba. Quería demostrarle lo buen amante que era Potter y sobre todo quería atormentarlo, porque Draco nunca hizo sonidos tan necesitados y desesperados hasta que tuvo a Potter dentro de suyo,

“Eres mi nuevo sabor favorito, Malfoy” la lengua de Potter dejo de atormentar su agujero y empezó a recorrer el trasero de Draco.

Igual que un perro. Pensó Draco cuando la boca de Potter empezó a morder sus nalgas, a veces suave y otras veces duro, como si quisiera dejar su marca en esa parte de Draco.

“Oh, Salazar…” gimió Draco, las manos de Potter alzaron sus caderas y Draco se sintió en el mismo infierno. La boca de Potter era implacable buscando devorar a Draco. Él siempre supo que Potter tenía un talento en sus manos, pero su boca era más poderosa que cualquier magia.

“¿Sigues queriendo no ser mi novio?”

Potter tuvo el descaro de no sonar cansado, su lengua siguió lamiendo y haciendo esa cosa que volvió loco a Draco.

“No…” Draco no quiso sonar tan diseño, pero Potter y su maldita lengua eran un peligro para la cordura de Draco.

“¿Me quieres dentro, Draco?”

Potter dejo de atormentarlo con su lengua, pero sus dedos eran mucho peores.

“Yo… sí”, a Draco no le importaba si toda la casa Slytherin despertaba con sus gemidos, pero iba a tener a Potter dentro suyo en su cama y nadie lo iba a impedir.

Una luz se encendió en la cama del costado, pero Draco no le presto atención.

La punta roma de Potter ingreso con la misma fuerza y ​​delicadeza que caracterizaba a Potter. La entrada de Draco le dio la bienvenida como si fuera un visitante habitual, él sintió como Potter hacía que su interior se llenara de más lubricante con cada centímetro que entraba a su cuerpo. Potter no espero, nunca lo hizo, para empezar a moverse.

Una mano de Potter estaba en su espalda baja y la otra brillaba en su ausencia, Draco nunca hubiera esperado lo que Potter tenía planeado a continuación.

Potter lo tomo del cabello en su puño y le hizo arquear la espalda hacia atrás provocando que Draco lo sintiera en lo más profundo.

Las cortinas verdes y gruesas que rodeaban la cama con dosel de Draco no lograban contener por completo los sonidos entrecortados, las respiraciones agitadas, el leve crujido de sábanas revueltas. El mundo entero parecía reducido al espacio entre el colchón y el cuerpo de Potter, que se cernía sobre él, jadeante, con los ojos encendidos de una urgencia peligrosa.

Draco lo sentía en cada fibra: ese deseo que lo empujaba al límite, que le hacía olvidar su apellido, sus lealtades, incluso su odio. Potter se movía con una desesperación que rayaba en la locura, como si temiera que el momento se le escapara de los dedos. La mano de Harry lo sostenía por las caderas con una fuerza que amenazaba con dejar marcas, y Draco, perdido entre el ardor y la culpa, apenas podía evitar no apretarse alrededor de Potter, ambos estaban cerca, demasiado cerca.

Ambos estaban demasiados concentrados en su propio placer como para darse cuenta de que alguien más estaba despierto en la habitación, Draco con la boca abierta se esforzó en solo soltar suaves gemidos mientras sentía a Potter correrse en su interior y el mismo corriéndose sin que su pene fuera tocado por Potter. Ambos se sintieron en la misma gloria, Potter estaba disfrutando de su clímax moviéndose lentamente.

Hasta que la escuchen.

"¡Por Salazar, Theodore! Esta cama es más dura que tu cabeza".

La voz de Daphne. Quejumbrosa. Estridente. Inconfundible.

Draco se quedó paralizado, sus sentidos en alerta como si alguien hubiera lanzado un encantamiento congelante sobre su cuerpo. La adrenalina cortó el deseo de raíz. Teo. Estaba en la cama de al lado. Con Daphne Greengrass. A estas horas. Y él tenía un Harry Potter encima de él, desnudo, sudoroso, palpitando aún en su interior.

El sonido de algo cayendo al suelo más allá de las cortinas hizo que Potter soltara un leve jadeo de sorpresa.

“Cállate, idiota”, siseó Draco en voz apenas audible mientras se giraba sobre sí mismo con una agilidad tensa, empujando a Potter hacia abajo y presionando su mano contra su boca justo un tiempo. Las sábanas se agitaron suavemente con el movimiento, pero no lo suficiente para despertar sospechas… todavía.

Los ojos de Potter se abrieron como platos, indignados, pero no por miedo. Por ese estúpido impulso Gryffindor de querer hablar. De querer decir algo. Como si las palabras pudieran justificar lo que estaban haciendo. Como si hubiera algo que pudiera justificar el hecho de que Harry Potter, el Niño Que Vivió, estaba en la cama de Draco, en pleno corazón de Slytherin.

Harry forcejeó, intentando apartar la mano. Draco presionó más fuerte, con una mirada fulminante. "Ni se te ocurre”, murmuró con los labios apenas moviéndose.

El silencio del dormitorio era tan tenso como una cuerda a punto de romperse.

“Shhh”, insistió Draco, agachándose hasta quedar a centímetros del rostro de Harry. Sentía el aliento cálido del otro en su cuello, el temblor de su pecho contra el suyo, la presión de sus piernas entrelazadas aún bajo las sábanas.

Y Potter, maldito sea, volvió a moverse. Impulsivo. Ingobernable. Draco no podía permitir que eso siguiera. No ahora. No con Theo y Daphne al lado, discutiendo sobre la incomodidad del colchón como si estuvieran en una posada mediocre y no en uno de los dormitorios más secretos de la casa más orgullosa de Hogwarts.

Así que, sin pensarlo demasiado, retiró la mano de la boca de Harry y lo besó.

Lo hizo con firmeza, con rabia contenida, con la intención de silenciarlo, de anclarlo a ese momento y hacerlo obedecer. Un solo beso. Breve. Castigador.

Pero Potter no conocía la medida.

El idiota aprovechó la apertura como si fuera una invitación. Le devolvió el beso con una intensidad avasalladora, sujetándolo por la nuca y jalándolo hacia él como si quisiera fundir sus cuerpos en uno solo. Su lengua exigente, su boca ávida, lo tomó por completo. Draco sintió el ardor volver a encenderse, esa chispa peligrosa que siempre los acompañaba, que latía debajo de cada insulto, de cada duelo, de cada mirada cruzada en los pasillos.

El colchón crujió suavemente. Draco se tensó.

“Te dije que esta cama es una porquería, Theo”, se quejaba Daphne, su voz amortiguada por la cortina entre ambas camas. “¿No podríamos haber ido a una sala vacía? ¿O al menos haber esperado que todos se despertaran mañana y vallan a clases?”

“Están dormidos”, respondió Theodore con voz grave, aunque Draco detectó la molestia apenas disimulada. “Y tú eres la que no quería esperar”.

“¡Porque tú dijiste que tenías ganas! Pero esta cama…”

Draco cerró los ojos con fuerza, conteniendo la risa histérica que amenazaba con brotarle de la garganta. Era absurdo. Estaban ahí, separados apenas por una tela, mientras Potter le mordía el labio inferior con una ferocidad que no ayudaba en nada a la situación.

"Potter..." susurró con los labios aún rozando los suyos. "Como sigas así, juro que te petrífico."

Pero Potter no respondió. Solo lo miró con esos ojos verdes brillando en la penumbra, cargados de deseo, desafío y una ternura que Draco no estaba preparada para ver.

"Esto es una locura", murmuró Draco, apenas audiblemente.

Potter acarició su rostro con la yema de los dedos. "Entonces deja que me vuelva loco contigo."

Draco tragó saliva. Sintió que todo dentro de él se contraía, no solo por la tensión de estar al borde de ser descubiertos, sino por esa otra sensación que lo asustaba más que cualquier castigo o escándalo: el miedo de que esa frase no fuera solo deseo. Que fuera verdad.

Se volvió sobre sí mismo, dándole la espalda.

“Duerme, Potter”, dijo, la voz más temblorosa de lo que hubiera querido.

Harry no respondió. Solo lo abrazó por la espalda, con los brazos firmes rodeando su cintura. Y así se quedaron, mientras del otro lado de la cortina, Theo y Daphne seguían discutiendo sobre la dureza de los colchones, ajenos al caos que ocurría a centímetros de ellos.

Draco cerró los ojos y dejó que el calor del cuerpo de Potter le envolviera. Por esta noche. Solo por esta noche. Mañana... mañana sería otra guerra.

La luz tenue del amanecer apenas filtraba sus primeras hebras a través de los cristales encantados de las mazmorras de Slytherin, y aun así Draco no quería abrir los ojos. El calor que lo rodeaba era demasiado agradable, demasiado ajeno a la realidad que siempre lo envolvía. Por un instante, apenas unos minutos más, quiso aferrarse a esa quietud. A ese silencio. A ese cuerpo que lo abrazaba como si pertenecieran el uno al otro.

Alfarero.

Draco entreabrió los ojos, con la respiración pausada, y lo sintió antes de verlo: el peso del brazo de Potter rodeándole la cintura, la presión tibia de su pecho pegada a su espalda, la manera en que sus piernas se entrelazaban como si quisieran fundirse.

Jamás había dormido tan bien. Ni una sola vez. Ni cuando era niño y el elfo doméstico le preparaba su cama con sábanas recién planchadas y olor a lavanda. Ni siquiera en los veranos que pasaba en la campiña francesa con su madre, cuando todo parecía tranquilo, incluso su mente.

Jamás como esa noche. Como esa madrugada. Como ese instante.

Potter se había convertido en su propio refugio sin siquiera pedir permiso. Bastardo estúpido.

Draco giró un poco el cuello, lo suficiente como para ver su rostro. El Gryffindor dormía profundamente, los labios entreabiertos, una suave línea de baba escapando por la comisura, y el cabello... merlín, ese cabello. Una aberración de la naturaleza que parecía desafiar cualquier intento de orden. Pero en ese momento, envuelto en la penumbra azulada de la madrugada, Potter no se veía desaliñado, ni torpe, ni ridículo. Se veía humano. Se veía cálido.

Se veía hermoso.

Draco no sabía cuándo había comenzado a pensar así, pero lo odiaba. Odiaba que Potter no fuera solo una obsesión adolescente, una curiosidad prohibida que podía ocultar tras sus sarcasmos. Odiaba que ahora, incluso con los ojos cerrados, pudiera memorizar cada línea de su rostro, cada cicatriz pequeña que adornaba su piel. Odiaba que sus dedos se deslizaron con suavidad por el brazo bronceado que lo sujetaba, delineando la curva de un músculo, el alivio de una vena. Odiaba que le gustara.

El brazo era fuerte, templado, protector. La piel de Potter tenía esa textura áspera de quien se lanza a todos los partidos de Quidditch con el cuerpo entero, y el dorado del sol todavía estaba ahí, incluso en pleno invierno. Draco lo rozó con la yema de los dedos, hipnotizado por lo diferente que era todo en comparación con Theo. Blaise también era atractivo, sí, pero distante, prepotente. Theo tenía una belleza pulida, con ese cabello marrón siempre bien peinado, sus movimientos medidos, la sonrisa precisa en el momento exacto.

Potter, en cambio, era un desastre. Una tormenta. Un incendio que no pedía permiso para arder.

Y Draco, maldita sea, prefería incendiarse antes que volver a respirar aire frío.

Se preguntó si Theo y Daphne finalmente habían logrado acostarse. La noche anterior había sido un circo mal armado, con la voz chillona de Daphne quejándose de lo dura que era la cama, como si Theo tuviera la culpa de los colchones de Hogwarts. Pero tal vez, después de tanto discutir, se habían rendido al deseo. Tal vez Theo había besado a Daphne en la boca como antes lo hizo con Draco. Tal vez incluso la había abrazado como ahora lo hacía Potter con él.

Pero no. No. Aun si Theo lo hubiera hecho, no sería igual. Nada en él tenía el ardor que desprendía a Potter incluso dormido. Theo jamás lo miraría como Potter lo había mirado esa noche. Con hambre. Con rabia. Con... ¿afecto?

Draco no quería pensar en eso. No quería enredarse en preguntas que no tenían respuesta. Solo quería quedarse así un rato más. Solo un rato más. Sabía que todo terminaría apenas Potter abriría los ojos y dijera algo idiota como "¿Dormiste bien, amorcito?" o peor aún, "¿Crees que Theo nos oyó?".

Así que lanzó un hechizo leve con la varita que había dejado bajo la almohada: " Muffliato ". El murmullo de las voces en la habitación, de los pasos de Vincent que ya se había levantado como siempre lo hacía antes que el sol, todo se apagó. Quedaron envueltos en una burbuja de silencio, como si el mundo no existiera más allá de sus cuerpos entrelazados bajo las sábanas verdes de Slytherin.

Draco respiró hondo. Olía a Potter. A sudor limpio y algo dulzón, tal vez una nota de canela, tal vez solo el engaño de su mente haciéndole creer que algo tan asquerosamente Gryffindor podía ser reconfortante. Su nariz rozó el brazo de Harry, y lo detestó aún más por eso. Porque incluso ahí, en ese rincón secreto donde nadie debía verlos, Potter era capaz de hacerlo sentir como si todo lo demás no importara. Como si el señor oscuro no era un problema, como si el apellido Malfoy no pesara toneladas, como si su sangre no fuera más una sentencia que una virtud.

Potter dormía, y en su sueño, parecía feliz.

¿Y si era así? ¿Y si de verdad sentí algo?

“Soy un idiota”, murmuró Draco en voz baja, como una confesión que solo el silencio podía escuchar.

Potter no respondió. Pero su brazo apretó un poco más su cintura, como si lo hubiera oído desde algún rincón de su inconsciencia.

Draco ya sentía que todo estaba siendo demasiado cursi. La calidez del cuerpo de Potter aún impregnaba sus sábanas, sus pensamientos, su maldito pecho. El aire parecía espeso, saturado de un afecto que no se había permitido admitir, y que ahora lo asfixiaba. Ya no era solo el peso de su apellido lo que lo mantenía tenso, sino el tacto fantasmal de unas manos que lo habían acariciado como si fuera algo más que una simple sombra del linaje Malfoy.

Espera. Se quedó quieto, los ojos abiertos mirando el dosel verde oscuro que colgaba como una celda. Escuchó con atención cada sonido en la habitación, cada respiración, cada crujido del colchón ajeno. Solo cuando estuvo absolutamente seguro de que Vincent y Crabbe habían bajado al Gran Comedor, y que ni Theo ni Blaise se encontraban cerca, se atrevió a moverse. Se deslizó con cuidado fuera del brazo de Potter, que seguía firmemente aferrado a su cintura como si inconscientemente se negara a soltarlo. Draco no podía decidir si quería quedarse o gritar.

Con un suspiro frustrado, se levantó de la cama. El aire fresco de la mazmorra le erizó la piel y le recordó—como una bofetada amarga—que aún estaba desnuda. Su cuerpo seguía siendo testigo de lo ocurrido: rastros de sudor, de saliva, de... otras cosas que Draco prefirió no pensar con demasiada profundidad. Su reflejo en el espejo de cuerpo entero de la sala de baño le desarrolló una imagen que no reconocía del todo.

Se duchó como si tuviera el tiempo encima. Quince minutos. Récord absoluto. El agua caliente no era suficiente para borrar la sensación de haber sido tocado por Potter, ni para arrastrar la confusión que sentía crecer como una enredadera venenosa en su pecho. Cuando salió, con el cabello goteando y la piel aún enrojecida por el calor, se sintió un poco más como él mismo. Al menos en apariencia.

Ya vestido y peinando cuidadosamente su cabello frente al espejo, Draco se contempló en silencio. Cada mechón estaba en su lugar, cada botón cerrado hasta el cuello. La perfección externa era su escudo, y lo necesitaba más que nunca.

Volvió a su cama y lo encontré aún ahí. Un alfarero. Boca abajo, abrazando la almohada de Draco como si fuera un objeto personal. El cabello revuelto en todas direcciones, su espalda descubierta, y una de sus piernas colgando con la misma desfachatez con la que se comportaba incluso estando dormido.

“Hora de levantarse, príncipe Gryffindor”, murmuró Draco, y sin previo aviso, empujó al otro muchacho fuera del colchón.

El golpe fue sonoro y satisfactorio. Potter soltó un quejido de alarma, seguido de un gruñido.

“¿Qué carajos…?” Harry se incorporó de golpe, el cabello aún más alborotado, los ojos verdes parpadeando como si esperaran a un mortífago en la habitación. “¿Estamos bajo ataque?”

Draco soltó una risa baja, seca. "Ojalá. Así podría culpar a alguien más por lo que pasó anoche."

Harry parpadeó, todavía aturdido, su mirada recorriendo con desconcierto las paredes de piedra, la iluminación verde, los estandartes de serpiente.

“¿Estoy... en Slytherin?” murmuró, como si aún no lo creyera del todo. “¿Qué demonios…?”

Sus ojos se encontraron con los de Draco, y entonces lo recordé. El deseo, el calor de las caricias, la forma en que se había rendido ante la arrogancia maldita de Malfoy. Lo peor era que no había venido para eso, si no para dejarle una nota romántica como le aconsejo Ginny.

“Sí”, respondió Draco con voz cortante. “Viniste a buscarme anoche, como un idiota me tomaste sin palabra alguna, y ahora estás aquí. Felicidades.”

Harry hizo una mueca y se frotó la cara. "Eres insoportable".

“Y tú un Gryffindor imprudente que no sabe cuándo parar”.

"¿Puedo ducharme al menos? Me siento como si me hubiera caído por una torre..." murmuró Harry, aún medio dormido, mirando alrededor como si no reconociera el lugar.

Draco hizo un gesto desganado con la mano. "Hazlo rápido. No quiero que nadie entre y te encuentres aquí oliendo a estupidez y orgullo Gryffindor".

Mientras Potter se internaba en el baño, Draco se apresuró a reunir toda la ropa ajena que estaba esparcida como si una tormenta de sexo hubiera pasado por su cama. Camisa arrugada, túnica medio colgada del dosel, un calcetín bajo la cama. Y por supuesto, los boxeadores. Merlín .

Cuando estaba colocando todo en una pila ordenada, la puerta del baño se abrió de golpe. Harry salió como había entrado al mundo: completamente desnudo y goteando agua como un tritón despistado. Draco se giró con rapidez, pero no lo suficientemente rápido como para que sus ojos no registraran cada centímetro de piel mojada, cada gota resbalando por esos brazos bronceados que tanto lo perturbaban.

“¡Por ​​Salazar, Potter!” exclamó Draco, agitando su varita con torpeza para lanzarle un hechizo de secado rápido. “¿No sabes lo que significa la palabra 'pudor'?”

“¿No te gustó lo que viste?” Replicó Harry con una sonrisa descubierta, atrapando su ropa al vuelo.

Draco no respondió. Simplemente se volvió hacia su baúl y comenzó a guardar cuidadosamente los pergaminos y libros que necesitaría para las clases del día. Había perfeccionado el arte de ignorar a Potter en situaciones comprometidas. O eso quería creer.

La habitación volvió a llenarse lentamente de sonidos ajenos. Pasos que subían por las escaleras, voces apagadas desde el pasillo. Draco presionó los labios y revisó por última vez su túnica.

Cuando giró hacia la puerta, se encontró con Potter justo frente a él, ya vestido. Draco dio un respingo.

“¿Qué haces?” -preguntó con el ceño fruncido.

Harry no respondió de inmediato. Solo se inclinó hacia él. Y lo beso. Un beso lento, cálido, lleno de una ternura que Draco no sabía cómo procesar. No era deseo. No era lujuria. Era otra cosa. Algo mucho más peligroso.

Cuando Potter se apartó, susurró: “Te veo más tarde”.

Y luego se fue, tan tranquilo como si acabaría de despedirse en la biblioteca, no en una habitación de Slytherin, donde cualquier segundo podía ser su sentencia de muerte.

Draco quedó inmóvil. Sus labios aún ardían. Su corazón retumbaba como si intentara romperle las costillas. Se pasó una mano por el rostro, exasperado.

“Maldito Potter”, murmuró. “Mares malditos”.

Pero no podía evitar la media sonrisa que, a pesar de todo, le curvaba los labios.

El día apenas comenzaba, y Draco ya sentía que no sobreviviría a él. No con Harry Potter tan dentro de su piel.

Chapter Text

Draco había pensado —muy erróneamente— que las cosas con Potter ya habían sido aclaradas. Y si pasaron la noche juntos otra vez, era solo un pequeño desliz, una despedida por así decirlo. No significaba nada. Nada más que una caída momentánea. Un eco de lo que no debía ser.

Pero Draco olvidó —porque al parecer se le había pegado la idiotez de Potter— que en primer lugar se encontró en guerra. Que tenía una misión que cumplir. Que Potter era el salvador, el elegido y toda esa basura con capas de gloria y fatalidad. Draco olvidó que Potter era… prohibido. Que Potter nunca debió entrar a su vida, al menos no de esa forma. Sin bronceado profundo. No tan rápido.

Debió seguir divirtiéndose con Theo. Al menos Theo no era como Potter. Theo no complicaba las cosas. Theo sabía mantener la distancia emocional incluso con las piernas entrelazadas con las suyas. Pero Potter... Potter era un vendaval. Tres noches. Tres solos. Y aún así había dejado una marca más permanente que cualquier otra persona en toda su vida. Lo había hecho sentir. Maldita sea, lo había hecho vivir de verdad por primera vez.

Y no solo eso. El muy imbécil ni siquiera le estaba dando descanso alguno. Desde que comenzó... desde que Draco cometió el error de dejarlo entrar... Potter era insaciable. Tenía demasiada energía, demasiada intensidad, y lo gastaba todo en Draco, de forma absolutamente deliciosa.

Pero Draco era un idiota. El más grande idiota del mundo al olvidar que Potter era... Potter. Nunca entendía un no como respuesta, era tan insistente, tan estúpidamente valiente y genuino que resultaba insoportable.

Le había gritado. Le había dicho con claridad: "¡No somos novios, Potter! ¡No estamos saliendo! ¡Esto no significa nada!"

Y Potter, el muy imbécil, había...

Había hecho lo impensable.

Todo ocurrió en el Gran Comedor, durante el desayuno. Draco estaba sentado en la mesa de Slytherin, rodeado de sus compañeros, cuando, de repente, el techo encantado se iluminó con destellos de colores. Pétalos de rosas rojas comenzaron a caer suavemente desde el techo, esparciéndose por todo el salón. Al principio, hubo murmullos de asombro y confusión entre los estudiantes. Pero entonces, los fuegos artificiales se estallaron.

No eran fuegos artificiales comunes; reconoció de inmediato las Weasleys' Wildfire Whiz-bangs, esos artefactos mágicos creados por los gemelos Weasley que causaban estragos dondequiera que se usaran. Dragones de fuego serpenteaban por el aire, corazones llameantes explotaban en el techo, y chispas doradas formaban las iniciales "H" y "D" entrelazadas en el centro del Gran Comedor. La multitud estalló en exclamaciones y risas, mientras los profesores intentaban, sin éxito, controlar la situación.

Draco sintió cómo la sangre abandonaba su rostro. Cada pétalo que caía, cada explosión de luz, era una humillación más que Potter le imponía delante de todo el colegio. Quiso desaparecer, evaporarse en el acto. Pero antes de que pudiera reaccionar, Potter apareció frente a él, con esa maldita sonrisa arrogante que tanto odiaba y deseaba al mismo tiempo.

"¿Qué demonios crees que estás haciendo, Potter?" escupió Draco entre dientes, intentando mantener la compostura mientras sentía las miradas de todos clavadas en ellos.

"Solo quería demostrarte algo, Draco", respondió Harry, su voz firme pero con un atisbo de nerviosismo.

Antes de que Draco pudiera replicar, Harry acortó la distancia entre ellos y, sin previo aviso, lo besó. No fue un beso casto ni tímido; Fue apasionado, intenso, lleno de una desesperación que Draco no esperaba. Por un instante, el mundo pareció detenerse. Draco sintió cómo el calor de Potter lo envolvía, cómo su aroma lo embriagaba, cómo su corazón latía al unísono con el suyo.

Pero entonces, la realidad lo tocó como un balde de agua fría. Estaban en el Gran Comedor, rodeados de estudiantes y profesores, con todos los ojos puestos en ellos. Entre la multitud, distinguió a Theo, su rostro una máscara de furia contenida, sus ojos ardiendo de celos y traición.

Draco recuperó el control y, con una mezcla de rabia y humillación, empujó a Potter, rompiendo el beso. "¡Estás loco!" siseó, sus ojos plateados brillando de ira.

Potter lo miró, su expresión una mezcla de desafío y vulnerabilidad. "No me importa quién lo sepa, Draco. No quiero esconderme más."

Draco sintió cómo su mundo se desmoronaba. Las paredes que había construido para protegerse se resquebrajaban bajo el peso de las acciones de Potter. Sin decir una palabra más, se dio la vuelta y salió del Gran Comedor, dejando atrás el murmullo creciente de los estudiantes y la mirada penetrante de Theo.

El frío de los pasillos de piedra se pegaba a su piel como un castigo, como si el mismo Hogwarts hubiera decidido hacerle pagar por lo que acababa de ocurrir. Draco caminaba a pasos largos, el corazón golpeando con fuerza ciega contra sus costillas, mientras su mente era una tormenta de pensamientos oscuros. No había sido solo la humillación pública, el beso, los fuegos artificiales brillando sobre su cabeza como si celebraran una unión que no existía. Había sido Potter. Potter, con su estupidez romántica y su corazón demasiado grande para caber en su propio pecho. Potter, que había declarado al mundo entero que lo quería. Como si Draco Malfoy fuera algo que se pudiera amar.

“Imbécil…” murmuró, sin saber si hablaba de Potter o de sí mismo.

Pero no llegó muy lejos.

Un brazo lo detuvo. Firme, inamovible, como si hubiera salido de las sombras mismas del castillo. Su corazón dio un vuelo al reconocer la túnica negra, el rostro pálido, la mirada intensa.

“Padrino…”

Severus Snape no dijo una palabra. Solo lo observaré.

Draco había visto muchas expresiones en el rostro de su padrino a lo largo de su vida. Frialdad, sarcasmo, irritación, incluso una especie de afecto austero. Pero nunca había visto eso. Ese silencio contenido, esa tensión en los labios, en los músculos de la mandíbula. Y sobre todo, esa mirada. No era enojo. Era miedo. Puro y crudo. Draco quedó desnudo. Su garganta se cerró. Todo dentro de él gritaba que dijera algo, que se defendiera, que explicara que no había sido su culpa, que Potter era un idiota y que todo había sido un malentendido… Pero no pudo.

Porque si Severus Snape tenía miedo, si esa mirada era por su causa… entonces algo estaba verdaderamente mal.

El profesor no necesitó tirar de su brazo. Draco lo siguió sin rechistar, con los pasos inseguros de quien ya sabe que está caminando hacia una sentencia.

La oficina de pociones olía a ingredientes secos, a humo apagado ya un perfume tenue que Draco reconocía desde la infancia. Cuando cruzaron la puerta, lo que vio le robó el aliento de una forma completamente diferente.

Lucius estaba allí. De pastel. Caminando de un lado a otro como un animal enjaulado. Sus túnicas estaban arrugadas. Su bastón descansaba en la pared, olvidado. Y su cabello, siempre perfecto, caía con desorden sobre su rostro. No se giró de inmediato al escuchar la puerta, pero cuando lo hizo, Draco vio en sus ojos algo que no había visto desde la última vez que el señor Tenebroso visitó la mansión: pánico.

"Capellán…"

No hubo regaño. No hubo voz alzada, ni acusación. Lucius dio un paso hacia él y luego otro, hasta abrazarlo con una fuerza desesperada que le cortó el aire.

Draco quedó helado. Ese no era su padre. Su padre era rígido, distante. No mostramos emociones. No olía a sudor seco, ni a lágrimas, ni tenía ese temblor en los dedos. Pero en ese momento, era solo un hombre que abrazaba a su hijo como si al soltarlo, fuera a perderlo para siempre.

Draco se aferró a él. Sin pensar. Sin entender. Como lo había hecho cuando regresó de cuarto año, tras el Torneo de los Tres Magos. Como lo había querido hacer cuando el Señor Tenebroso lo marcó.

Sintió la tela manchada de sangre contra su mejilla. Sintió el temblor. Y también el miedo. Un miedo que se filtraba a través de la piel. Era pegajoso, frío, húmedo. Como un presagio tangible.

No sé cuánto tiempo pasó. Pero cuando su padre habló, lo hizo con voz rota, apenas un murmullo:

“Debes venir a casa… el Señor Tenebroso ha pedido hablar contigo.”

Draco se separó apenas, mirando a Severus, buscando algo que lo anclara. Pero su padrino solo le devolvió la mirada con gravedad, con una tristeza seca y controlada. Había una súplica en sus ojos, oculta detrás de su habitual gravedad.

“La vida de tu madre está en peligro”.

Las palabras le arrancaron el aire. Fue como si algo lo apuñalara en el pecho.

Sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies. La sangre abandonó su rostro. Quiso hablar. Quiso preguntar qué significaba eso. Pero Lucius ya lo estaba guiando hacia la chimenea. La gripe roja estaba preparada, ardiendo en un verde mortuorio que le revolvió el estómago.

Antes de que entrara, Severus lo tomó del rostro con ambas manos.

Draco no recordaba la última vez que su padrino lo había tocado así con tanto cuidado, con tanta urgencia. Sus dedos eran fríos, duros, pero había una dulzura desesperada en el gesto.

"Escúchame, Draco." La voz de su padrino era baja, temblaba apenas. "Sé inteligente. Prioriza tu vida, ¿me oyes? No la de Potter, no la de nadie más. La tuya".

Draco tragó saliva. Algo caliente cayó por su mejilla y solo entonces se dio cuenta que estaba llorando. Severus lo notó también, y por un instante, su expresión se ablandó. Con el pulgar, limpió la lágrima, pero no dijo nada más.

"Concéntrate. No muestres miedo. No lo provocas."

Lucius ya estaba en la chimenea, pero Severus no lo soltó todavía. Lo sostenido como si con esa presión pudiera impedirle desmoronarse.

—No te pierdas, Draco.

Y entonces, Lucius estiró la mano. Draco la tomó. La gripe roja los envolvió.

El vértigo inmediato fue. El aire giró a su alrededor, la magia lo sacudió desde dentro y, por un segundo, deseó no llegar nunca. Deseó que todo fuera una pesadilla. Pero el polvo y el frío de la Mansión Malfoy lo recibieron con brutalidad. Y el silencio.

Un silencio más cruel que cualquier grito.

La sala principal estaba vacía. Las cortinas corridas. Las velas encendidas, como si esperaran un ritual. Las sombras se estiraban por los muros como dedos que querían asfixiarlo.

Y entonces la vio. Narcissa Malfoy, su madre, yacía en el suelo.

Su figura blanca como la porcelana, los cabellos extendidos como un velo. Draco soltó un grito ahogado, intentó correr hacia ella, pero Lucius lo detuvo con un brazo extendido. No lo miró, no le explicó. Solo bajó la cabeza. Y algo dentro de Draco se quebró.

Y ahí, de pie, junto al cuerpo de su madre, con los ojos rojos como carbones encendidos y la varita en mano… estaba él.

El Señor Tenebroso.

"Draco... finalmente llegas".

La voz era hielo. Un susurro rasposo que le caló hasta el alma.

Draco no respiró. No pensé. No sentí nada más que un pánico primitivo. Cada parte de su cuerpo temblaba, desde la base de la espalda hasta los dedos de los pies.

Y de pronto lo entendió. El por qué de la mirada de Severus. El abrazo de su padre. Las lágrimas. El miedo.

Esto no era solo una advertencia. Esto era una sentencia. Una amenaza con nombre y apellido.

Harry Potter. Su pecado. Su debilidad. Su condena.

Draco estaba a punto de pagar el precio de haber dejado que Harry Potter lo tuviera. Y el precio seria su alma

Draco no respiró. El aire en el gran salón de mármol parecía haberse vuelto más pesado, más denso, como si reconociera que algo profano había tomado el control del espacio. Allí, erguido como una sombra antigua al borde del abismo, estaba él. El Señor Tenebroso.

Y entonces el miedo. No un miedo corriente, no ese nerviosismo típico de los exámenes o la presión del apellido Malfoy. No. Este miedo era primitivo, ancestral, tejido en los huesos. Era el terror de saberse observado por algo que no era humano, por algo que no amaba, no perdonaba, no olvidaba.

El cuerpo de su madre yacía inmóvil al pie del trono improvisado que Voldemort había formado con fragmentos de piedra y magia. Draco no podía ver su rostro, pero su corazón lo sabía. Su madre, Narcissa, estaba viva. Aún. Cada elevación lenta de su pecho era un milagro, cada exhalación una súplica silenciosa. No necesitaba ver sus ojos para saber que estaba sufriendo. Lo sentí. El lazo invisible entre madre e hijo vibraba con cada gemido ahogado de dolor que su cuerpo inmóvil emitía.

Lucius estaba a su lado, la mandíbula tensa, el rostro inexpresivo, pero su mano rozaba la de Draco con urgencia temblorosa. Quería correr hacia ella, ambos. Pero no pude. No en presencia de él.

Draco levantó la mirada. No era valentía lo que lo impulsaba, era la certeza de que cualquier vacilación podía condenarlos.

Los ojos rojos lo observaban, inmóviles, insondables. No había ira aún, no había castigo. Pero había interés. Voldemort lo miraba como quien examina un nuevo artefacto.

"Dime, Draco", continuó, paseando con deliberada calma por el salón. "¿Cómo te ha ido en el colegio? ¿Las clases? ¿Los profesores? ¿El... director?"

Draco tragó saliva. "Bien, mi Señor. Estudio con diligencia."

Voldemort sonreía, y esa sonrisa era peor que una mueca de furia. Era un gesto vacío, cruel en su teatralidad. Se acercó a otro paso.

"¿Y el amor? ¿Has encontrado compañía entre tanta juventud ardiente?"

El aire desapareció. Draco sintió que sus pulmones colapsaban. La pregunta había sido dicha como quien lanza una trampa, envuelta en terciopelo.

"No, mi señor."

La respuesta fue rápida. Demasiado rápido. Voldemort ladeó la cabeza. "¿No?"

Draco no respondió. El Señor Tenebroso extendió una mano pálida y el frío se instaló en su cráneo. La Legeremancia fue una invasión sin violencia, como el océano llenando los pulmones. Draco no se resistió. Dejó que viera.

Y lo hizo.

Harry Potter. Los encuentros a escondidas. Las discusiones cargadas de tensión. Las miradas que duran demasiado. El beso que nunca fue delicado. La negación. La frustración. El deseo, oculto, negado, inevitable.

Cuando Voldemort retrocedió, lo hizo en silencio. Luego, decepcionado. Pero esta vez, la sonrisa era real. Satisfecha.

"Interesante", dijo con un susurro sibilante.

Draco no habló. Sabía que cualquier palabra podría ser su última. Su cuerpo temblaba. El miedo se había convertido en una criatura viva en su estómago, mordiéndolo por dentro.

"Tu madre ha hecho todo lo posible por protegerte, Draco. Tu padre también. Pero tú, tú eres el futuro. No puedes permitirte... distracciones".

Voldemort levantó la varita con pereza, como si el dolor que estaba a punto de infligir no fuera más que una formalidad. Un juego.

“ Crucio .”

Draco no gritó. No al principio. La maldición lo alcanzó como una ola de electricidad negra, y su cuerpo se arqueó, sacudido por una corriente imposible. Fue como si su piel se rompiera en mil cristales, como si su sangre hirviera, como si su columna se quebrara vértebra por vértebra. No había palabras para describirlo. Sólo dolor. Puro. extremo. Incuestionable.

Entonces sí, gritó. Gritó como un niño, como un hombre, como alguien que está siendo devorado vivo. Sus pulmones se desgarraban con cada alarido, su garganta se volvía carne viva, cruda, ensangrentada por el esfuerzo.

Lucius se arrodilló, implorando sin palabras, pero no se atrevió a tocar a su hijo. No osó interponerse.

Narcissa seguía inmóvil. Su respiración era tan sutil que Draco ya no sabía si estaba viva o si su cuerpo sólo imitaba la vida.

El dolor cesó. Brevemente. Una pausa apenas. Draco jadeaba, con espasmos violentos recorriendo su cuerpo. Apenas podía pensar. Apenas podía ver.

“Dime, Draco…” dijo el Señor Oscuro, con un dejo de falsa curiosidad. "¿Quién te enseñó a besar de esa forma? ¿Fue el chico Nott? ¿O fue tu deseo de rebelarte lo que te condujo a los labios de Potter?"

Draco no respondió. No podía. Su boca estaba entreabierta, pero la voz no salía. El sabor metálico de la sangre se había instalado en su lengua.

“¿Lo amas, muchacho?” Voldemort se inclinó levemente. “¿Amas a tu enemigo?”

La varita subió de nuevo. Draco apenas tuvo tiempo de abrir los ojos.

“ Crucio .”

Esta vez, el dolor fue peor. Como si la maldición anterior hubiera abierto caminos en su cuerpo para que esta encontrara rutas más profundas, más íntimas. Cada nervio ardía. Cada órgano se comprimía como si una mano invisible lo apretara sin piedad. Sintió que sus huesos vibraban, que su mente se partía como un espejo al romperse.

Gritó otra vez, pero fue un sonido distorsionado. Apenas humanas. Como el lamento de una criatura rota.

Voldemort soltó una risa suave, casi entretenida, mientras lo observaba.

"Pensé que los Malfoy eran más fuertes. Pero tú... tú eres débil, Draco. Tan débil como aquellos que creen en el amor".

La maldición se detuvo un segundo. Draco cayó sobre sus codos, el cuerpo tiritando como si el frío del invierno lo hubiera atravesado hasta los huesos. Le dolían los párpados. Le dolía respirar. Su corazón parecía un tambor enloquecido, golpeando contra su pecho con violencia.

“ Crucio .”

Un tercer estallido de fuego lo consumió desde dentro. Esta vez, sus gritos no salieron. Se atragantó con ellos. Escaparon en forma de sollozos secos, de gemidos rotos. Sintió que sus uñas se hundían en el suelo de mármol, tratando de encontrar algún ancla, algo que lo devolviera al mundo real. Pero no había mundo. No había Hogwarts. No había Potter. Solo había eso: el infierno que el Señor Oscuro le infligía con cada segundo.

La sangre comenzó a salir de sus oídos. Gotas oscuras y espesas que caían en el suelo como campanas fúnebres. De sus ojos también. Lágrimas rojas que nublaban su visión. No podía oír bien. Un pitido agudo se había instalado en su cráneo, como si la maldición hubiera arrancado su sentido del sonido.

Y entonces, Voldemort bajó la varita.

Draco yacía en el suelo, inmóvil. Su pecho subía y bajaba con esfuerzo, y sus ojos miraban sin ver. Tenía la mandíbula desencajada. Había perdido la noción del tiempo. La noción de sí mismo. Lo único que quedaba era el dolor, aún presente, como brasas encendidas bajo su piel.

“Bien…” murmuró el Señor Oscuro, con la voz cargada de placer, como si acabara de saborear el vino más fino del mundo. "Así me gusta. Obediente."

Lucius estaba pálido, con las manos apretadas hasta el punto de que los nudillos se le habían vuelto blancos. Narcissa aún no se mueve, su cuerpo más parecido a una estatua que a un ser vivo.

Voldemort dio unos pasos hacia Draco. Se inclinó, acercando su rostro al del joven Malfoy.

“Tu misión ha cambiado.”

Draco no reaccionó. Apenas podía oírlo. Las palabras llegaban como ecos distantes, amortiguadas por el zumbido en su cabeza.

“Ya no basta con encontrar una entrada para mis fieles dentro de Hogwarts”.

Le tomó el mentón entre los dedos, obligándolo a mirarlo. Draco sintió cómo el contacto le quemaba. Voldemort sonriendo.

“Ahora, Draco… debes matar a Dumbledore antes de que acabe el año escolar”.

El mundo se detuvo. Draco no lloró. No podía. Su cuerpo ya no le respondería. Pero por dentro, algo se desmoronó. Algo más profundo que la carne. Más importante que la sangre.

El eco de las últimas palabras del Señor Oscuro quedó suspendido en el aire como una sentencia grabada en piedra.

Con un leve movimiento de túnica, Voldemort soltó el mentón de Draco, dejando tras de sí una sensación ardiente, corrosiva, como si su piel hubiera sido marcada. Dio un paso atrás, observando al muchacho con una satisfacción morbosa, como si el dolor que acababa de infligir fuera de una obra de arte cuya contemplación merecía reverencia.

"Ha sido una conversación... interesante", dijo con una sonrisa ligera, casi Cortés, antes de girarse y marcharse con esa cadencia serpenteante que lo caracterizaba. La puerta se cerró tras él con un leve chasquido, y el silencio que quedó fue aterrador.

Lucius no esperaba. En cuanto el sonido del cierre se apagó, se lanzó sobre su hijo. Cayó de rodillas junto a Draco, lo tomó por los hombros y lo sacudió con desesperación.

"Draco... Draco, respira, por favor", murmuraba con voz ronca, ahogada por el miedo.

La piel de Draco estaba helada, cubierta de un sudor gelido y una palidez cadavérica. Su cuerpo aún temblaba con espasmos involuntarios, y de sus oídos y ojos manaba sangre, lenta, espesa, negra como la noche.

La puerta volvió a abrirse. Lucius levantó la cabeza bruscamente, preparado para cualquier cosa. Pero no era Voldemort. Era Rodolphus Lestrange.

"Lucius", dijo en voz baja, apremiante, con el rostro tenso y los ojos sombríos. "Debes sacarlo de aquí. Rápido."

"Narcisa…"

"Yo me encargaré de ella. No te preocupes, ya estoy trabajando en su estabilización. Pero Draco no tiene tiempo. Muévelo".

Rodolphus ya estaba junto al cuerpo de su cuñada, lanzando hechizos de curación con movimientos fluidos y precisos, como quien ha hecho esto incontables veces en su vida.

Lucius, con el corazón rugiéndole dentro del pecho, alzó a su hijo entre sus brazos. Draco no se quedó. No había fuerza para eso. Era un peso lívido, apenas un hilo de vida. Lucius cruzó la habitación a grandes zancadas, entró en la chimenea y gritó:

"¡Oficina de Severus Snape!"

Las llamas verdes lo envolvieron y, en un parpadeo, ambos cayeron sobre la alfombra de la oficina del profesor. Severus ya los esperaba. En cuanto oyó el estruendo de la red Flú, corrió hacia ellos.

"Por Dios... Draco", murmuró al verlo, palideciendo.

"Ayúdame", ordenó Lucius, su voz rota por la urgencia. "Severus, ayúdame."

Ambos hombres alzaron a Draco con rapidez y lo colocaron con sumo cuidado sobre el escritorio. Severus corrió hacia un armario, abriéndolo con un movimiento de varita. Frascos de pociones tintinearon mientras los seleccionaba.

Lucius, sin perder un instante, sacó un pañuelo de su bolsillo y comenzó a limpiar la sangre que seguía saliendo de los ojos y oídos de su hijo. Las manos le temblaban.

"Draco… por favor, hijo… aguanta", susurraba, mientras le acariciaba el cabello empapado en sudor.

Severus regresó con un frasco azul brillante, otro verde esmeralda y un tercero, dorado, que desprendía un calor tenue.

"Debió haber muerto", dijo Severus con voz baja, oscura, mientras destapaba el primero. "Es un milagro que esté consciente."

"Estuvo a punto de hacerlo", replicó Lucius, apenas conteniendo la emoción. "Estuvo tan cerca, Severus… tan cerca."

Draco, en ese momento, abrió los ojos. Apenas. Sólo un atisbo de gris plomizo se asomó tras los párpados pesados. Vio borrosamente los rostros de su padre y Severus inclinados sobre él.

"Papá…"

Su voz era un murmullo roto, casi imperceptible, como si las cuerdas vocales hubieran sido laceradas.

"Estoy aquí, Draco. Estoy contigo."

Severus le sostuvo la cabeza con una mano firme y le acercó el primer frasco a los labios.

"Bebe esto. Sanación neural. Ayudará a estabilizar los impulsos nerviosos."

Draco trató de obedecer, pero el líquido le corrió por la comisura de los labios. Lucius se inclinó para ayudarle, con una mano le alzó suavemente la nuca mientras Severus vertía lentamente el contenido. Draco tragó a duras penas.

El siguiente frasco fue para los daños internos: corazón, hígado, vasos capilares. Severus lanzó un hechizo para mantener la circulación sanguínea estable, mientras vigilaba las constantes vitales con hechizos silenciosos.

Lucius no apartaba la vista del rostro de su hijo. El miedo que sentía no podía compararse con nada. Ni siquiera con el terror que había sentido ante el propio Voldemort.

"Severus, dime que vivirá."

"Si logra pasar la noche, sí. Pero esto… esto no es sólo físico. Lo han… lo han quebrado."

Lucius cerró los ojos. Un escalofrío recorrió su espina dorsal.

"Le dio una nueva misión."

Severus lo miró, frunciendo el ceño. "¿Qué misión?"

Lucius tragó saliva. "Debe matar a Dumbledore antes de que acabe el curso".

El silencio cayó como una piedra. Severus miró al joven Malfoy, frágil y roto sobre su escritorio, y una sombra se instaló en sus ojos oscuros.

"Lo he condenado."

"Lo torturo", corrigió Lucius con amargura. "Y yo... yo no, él no pudo hacer nada".

Severus apoyó una mano en el hombro de su amigo. Por primera vez, sus palabras no fueron frías, ni duras. Sino humanos.

"Todavía podemos protegerlo. Mientras respire, Lucius. Mientras tenga fuerza para mirar al frente."

Draco, aunque a punto del desmayo, escuchó. Y aunque sus ojos apenas pudieron abrirse, las palabras se le grabaron. Como cuchillos. Como anclas.

Mientras respira. Mientras tenga fuerza.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Oficina de Severus Snape, Mazmorras del Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería

El silencio en las mazmorras era peso, casi tangible, como una neblina densa que se colaba por los resquicios de piedra húmeda. Severus Snape se mantenía de pie junto a la mesa de trabajo, los dedos manchados con restos de poción, el rostro tenso y los ojos cargados de un cansancio que no era físico. Frente a él, calderos burbujeaban suavemente, cada uno cuidadosamente cronometrado, cada mezcla exacta, precisa. Nada podía salir mal. No hay estafa, Draco.

Habían pasado exactamente tres horas desde que Lucius había regresado con su hijo por la gripe roja, de regreso de la mansión Malfoy, para intentar estabilizar su respiración, para evitar que el veneno de la maldición cruciatus —prolongada más allá de los límites humanos— terminara lo que el Señor Tenebroso había comenzado. Tres horas. Severus las había contado. Cada minuto había sido una daga en el pecho, cada segundo, una condena.

Fue un giro del destino —o del infierno— que esa mañana no tuviera clases. Había planeado dedicarla a la preparación de materiales, a revisión deberes. No esperaba tener que transformar su santuario personal en una sala de emergencia. Y mucho menos esperaba ver el cuerpo de Draco, su ahijado, colapsado sobre su escritorio, sangrando por los oídos, con la piel pálida como mármol y las venas marcadas de dolor como si fueran raíces negras que serpenteaban bajo la carne.

Draco. El niño que había jurado odiar antes incluso de que naciera. El hijo de Lucius, el hombre que había amado casi tanto como a Lily. Cuando Narcissa lo miró con lágrimas en los ojos y le pidió que fuera padrino del bebé, Severus aceptó porque no pudo negarse a ella. A ninguno de los dos. Y cuando sostuvo al pequeño en brazos por primera vez, el odio que había prometido alimentar se desmoronó en un suspiro. No podía odiarlo. Era imposible.

Por eso, ahora, la desesperación le arañaba las entrañas mientras medía gotas y removía pociones. Porque Draco no solo era un alumno. Era la sangre, la promesa de Lucius. Y el niño que antes se escondía tras las túnicas de su padre, ahora estaba muriendo en la habitación detrás de su oficina.

Lucius no se había movido de su lado desde que regresó.

Había irrumpido por la gripe roja con el cuerpo inerte de su hijo entre los brazos, la desesperación dibujada con líneas gruesas en su rostro. Sus ropas estaban cubiertas de hollín, y en los dedos tenía restos de sangre. No la suya. La de Draco.

Severus había reaccionado de inmediato, su bata volando tras él mientras retiraba el pergamino que tenía sobre el escritorio, empujaba los libros a un lado y gritaba:

"Aquí. ¡Ponlo aquí!"

Draco apenas respiraba. Tenía los labios azulados, el rostro cubierto de sudor frío, los párpados cerrados con fuerza como si aún estuvieran atrapados dentro del dolor. Lucio temblaba. Lo acomodó con cuidado, acariciando su cabello, limpiando su rostro con manos frenéticas, con miedo. Severus no preguntó. No había tiempo para eso. Solo conjuró. Hechizos de diagnóstico, encantamientos estabilizadores, todo lo que sabía. Y cuando se dio cuenta de que ni eso era suficiente, lo llevaron a la habitación trasera.

Nadie debía ver a Draco en ese estado.

Y ahora, mientras el reloj mágico de la oficina marcaba las doce con suaves campanadas, Severus sabía que debía salir en menos de cuarenta minutos si no quería levantar sospechas. Tenía clase con los de quinto año. Gryffindor y Slytherin. La combinación más agotadora y potencialmente peligrosa del colegio. Pero no podía dejar a Draco solo. No así.

Dentro de la habitación, Draco yacía sobre una cama conjurada, cubierta hasta el pecho con una manta gruesa. Su respiración seguía siendo débil, pero estable. Lucius estaba sentado en una silla al lado, sin moverse, sin hablar. Solo observaba. Como si temiera que su hijo se desvaneciera si apartaba la mirada un segundo.

Severus entró en silencio. Llevaba dos frascos en cada mano, pociones humeantes de color ámbar, verde esmeralda, azul ceniza. Las depositó sobre la mesa de noche y luego habló, con voz baja pero firme:

"Debemos empezar con la de enervación muscular. Luego la calmante. Después… veremos si soportaremos la poción para reparar daño nervioso."

Lucius ascendió. Se inclinó hacia Draco, le alzó la cabeza con suavidad y Severus vertió con cuidado la primera gota. Draco tosió. Un sonido seco, apenas audible. Pero vivo.

"¿Crees que…?" Comenzó Lucius, pero Severus negó antes de que pudiera terminar.

"No lo sé, Lucius. Nadie sobrevive tanto tiempo bajo el cruciatus sin consecuencias. Lo que ese monstruo le hizo no fue castigo. Fue una demostración."

Lucius cerró los ojos. Cuando habló, su voz fue un susurro quebrado:

"Me obligó a mirar a Narcissa. Lo torturó sabiendo que ella no podría moverse. Fue una sentencia..."

Severus presionó la mandíbula. No podía permitirse la ira. Aún no.

"Y ahora le ha dado una misión".

Lucius abrió los ojos. Sus pupilas estaban dilatadas.

"Matar a Dumbledore."

Silencio.

Severus se sentó al borde de la cama. Miró a Draco con una mezcla de compasión y furia contenida.

"No puede hacerlo. No lo hará. No lo permitiremos".

"¿Y si no hay opción, Severus?"

El profesor levantó la cabeza. Su voz se volvió cortante, como un cuchillo afilado:

"Entonces será mi alma la que se manche. No la suya."

Draco, desde la bruma del dolor, escuchó. No entendía del todo. Pero lo sentí. Sintió el calor de la voz de su padrino, la fuerza en las manos de su padre, el amor desesperado de ambos. Y aunque su cuerpo apenas podía responder, su corazón —roto, pero latiendo— lo registró. Porque a pesar de todo, no estaba solo. Y en un mundo que se había vuelto infierno, eso significaba todo.

Severus se levantó. Respir hondo. Tomó la capa negra colgada en el perchero.

"Debo irme. No puedo levantar sospechas. Tendrás que vigilarlo."

Lucius ascendió. No apartó la mirada de su hijo.

"Lo haré. No dejaré que le suceda nada más. No mientras respire."

Severus se giró antes de salir. Miró a Draco una última vez. Luego, a Lucius. Sus ojos dijeron lo que su boca no pudo:

No dejaré que esto lo consuma. No dejaré que lo pierda.

Y luego se marchó, dejando en la habitación la promesa de una silenciosa. Una que lo ataría para siempre al destino de un muchacho que no merecía cargar con los pecados de un mundo en guerra.

Los pasos de Severus resonaban en las mazmorras como una letanía lenta y pesada. Cada zancada era una decisión, un recuerdo, una carga. La capa negra ondeaba tras él, acariciando las frías paredes de piedra como si pudiera absorber el peso que oprimía sus hombros. Caminaba hacia la superficie del castillo, hacia su clase de Defensa Contra las Artes Oscuras, pero su mente permanecía anclada en el lugar que acababa de dejar. En la habitación detrás de su oficina. En Draco.

Draco, tan pálido como el mármol, tendido entre almohadones hechizados y encantamientos de estabilización. Draco, cuyo cuerpo temblaba aún cuando su conciencia se desvanecía. Draco, que no debía haber nacido para esto. No para el tormento. No para el dolor.

La injusticia del mundo le mordía la conciencia como un colmillo envenenado. Draco era un niño. Un muchacho apenas en la antesala de la adultez. Tenían dieciséis años, sí, pero sus manos seguían siendo las de un hijo. De un protegido. De alguien que debía ser amado y defendido con los dientes y la varita, no lanzado a las fauces del mismísimo demonio.

Y él, Severus, lo amaba. Lo odiaba también, por existir como existía. Por ser hijo de Lucius, por tener en la sangre la herencia de alguien a quien Severus una vez deseó tanto como a la misma vida. Renunció a Lucius, a la posibilidad—lejana, prohibida—de tener algo con él. Porque Lucius amaba a Narcissa, porque el mundo esperaba una unión entre ellos, porque esa unión traería algo que Severus, en secreto, también deseaba: a Draco.

Draco era el hijo de Lucius, sí. Pero también era el suyo, en un rincón del alma donde la sangre no dictaba la verdad pero el amor sí. Severus había sostenido al niño en brazos cuando era apenas un recién nacido, había sido el primero en conjurar una protección mágica sobre su cuna, mucho antes que los demás invitados a la fastuosa ceremonia de nombramiento. Había velado por él en cada año escolar, en cada descuido, en cada castigo que fincía imponer pero en realidad evitaba.

Y ahora, el mismo ser que le arrebató a Lily, el mismo que convirtió su vida en una penitencia perpetua, quería arrebatarle también a Draco. Al niño que no podía odiar. Al niño que había protegido jurado.

Severus apretó los dientes. Subió las escaleras que conducían al salón sin sentir el frío de las piedras. Contó cada minuto. Exactamente tres horas y diecisiete minutos desde que Lucius había cruzado la Flú roja por segunda vez, con Draco colgando entre sus brazos, flácido, desangrándose.

Draco aún respiraba.

Eso bastaba.

No podía retrasarse más. El reloj marcaba la hora. Los alumnos lo esperaban. Y él debía seguir cumpliendo su papel. El espía. El traidor de ambos bandos. El protector oculto.

Llegó al aula. La puerta se abrió con un chirrido, y los murmullos se apagaron como por arte de magia. Gryffindors y Slytherins. Quinto año. Justo la mezcla que alimentaba su paciencia al borde del abismo.

Severus cruzó el salón sin mirar a nadie. Su túnica cortaba el aire como una cuchilla. Al llegar al escritorio, se dejó caer sobre el asiento con un sonido sordo. Pero su mirada, por un instante, se detuvo. En una cabellera rojiza. En una chica de rostro decidido y ojos como brasas: Ginebra Weasley.

La menor de los Weasley. Tenía la fuerza, la testarudez y el fuego. Había sobrevivido a Tom Riddle en su forma más insidiosa. Había conocido la oscuridad y había salido viva. Tal vez , pensó Severus, con un frío cálculo, esta vez no estaba solo.

La idea se abrió paso lentamente, como veneno destilado gota a gota: no iría a Albus. No esta vez. No después de Lily. Cuando rogó por la vida de ella, Dumbledore la peso en una balanza. Y la dejó caer.

Draco no era una causa que Albus protegería. Lo usaría. Lo justificaría. Tal vez incluso lo entregaría.

Pero había otros. Dos hombres que lo detestaban, pero que entenderían.

Lupin, el fiel perro de Black y el otro verdadero perro en carne y hueso.

Ellos harían cualquier cosa por Potter. Lo habían probado. Lo habían dejado todo. Y Potter, por extraño que pareciera, sintió una insólita y malsana fascinación por Draco. Lo deseaba. Lo anhelaba. Y Severus no era idiota: reconocía la atracción cuando la veía. Lo irritaba, sí, pero también le daba una idea. Una puerta.

Usaría eso. Usaría a Potter. Lo arrastraría, lo manipularía, y pondría a Lupin y Black en el tablero. Porque solo ellos sabrían lo que es amar a un niño que no es suyo como si lo fuera. Porque solo ellos comprenderían que Severus no permitiría que Draco Muriera.

No permitiría que lo rompieran. No otra vez. No esta vez.

Los alumnos seguían esperando. Impacientes. Nerviosos. Algunos intercambiaban pergaminos. Otros se esforzaban en ocultar los deberes no hechos.

Severus inspiró a Hondo. Miró al grupo con ojos helados, con esa expresión que helaba el aire.

"Entréguenme la tarea", dijo con voz baja, grave, siniestra. Como una condena.

El aula se llenó de un caos contenido. Las sillas rasparon el suelo. Pergaminos se deslizaron. Los alumnos se pusieron de pie, apresurados, avanzando en fila hacia el escritorio de Severus como si su vida dependiera de ello.

Por Draco , pensó él mientras observaba el tumulto, haría lo que fuera necesario. Porque todo estaba por cambiar. Porque Draco respiraba.

Y mientras lo hiciera, Severus Snape no dejaría que lo consumieran. Ni siquiera el Señor Tenebroso.

Chapter Text

Harry estaba inquieto.

No lo dijo en voz alta, por supuesto. No era algo que se pudiera admitir frente a Ron, y mucho menos en la mesa de Gryffindor, donde las voces subían de tono y el aroma del pastel de riñones se mezclaba con las risas. Pero la inquietud se le notaba en los hombros, en la forma en que tamborileaba los dedos contra el borde del banco, en la mirada constante que lanzaba hacia la mesa de Slytherin.

Draco no estaba ahí. Y no había estado en el almuerzo tampoco. Ni en la clase de Encantamientos que compartían después. Y, lo que era peor, no aparecía en el Mapa del Merodeador. Harry había revisado tres veces, trazando con el dedo cada pasillo, cada aula, incluso los pasadizos secretos. Nada. Como si se hubiera desvanecido.

"Se está escondiendo otra vez", murmuró entre dientes, cerrando el mapa con un chasquido seco. "Cobarde."

Lo dijo con veneno, pero el sabor que le dejó en la lengua fue amargo. Recordaba con demasiada claridad el rostro de Malfoy esa mañana. Los fuegos artificiales, las letras doradas flotando sobre el Gran Comedor, "H + D" en medio de un corazón titilante... Fue romántico, sí, pero también lo había hecho reír. Una demostración de su amor que, por un instante, le pareció perfecta.

Hasta que Malfoy salió corriendo. Desde entonces, ni rastro de él.

Harry se empujó el plato con frustración. No tenía hambre. Y por alguna razón, que no quería admitir del todo, que Malfoy no apareciera en la cena lo inquietaba más que cualquier otra cosa. Era como si la ausencia del rubio dejara una grieta invisible en el día, una especie de vacío que lo perseguía.

Intentó buscar consuelo en Hermione.

"Hermione, ¿has visto a Malfoy hoy?", preguntó, acercándose a ella mientras hablaba con un grupo de alumnos de primer año que no dejaban de hacer preguntas sobre deberes.

"¿Qué? No, no lo he visto. Harry, estoy ocupada, ¿puedes...?"

"Sí, sí, claro", murmuró. Pero se quedó un segundo más, mirando cómo Hermione fruncía el ceño mientras trataba de ayudar a una niña que lloriqueaba por una tarea de Encantamientos. No notó cómo Hermione lo seguía con la mirada cuando se fue, ni el leve apretón de mandíbula cuando vio que se marchaba sin decirle nada más. No notó, tampoco, que ella había estado callada desde que Harry mencionó a Draco por quinta vez ese día.

Ron estaba fuera de cualquier posibilidad de conversación seria.

"¿Has visto eso, Harry?", dijo, flexionando un brazo con torpeza mientras dos chicas de Hufflepuff reían desde el otro extremo de la biblioteca. "Creo que el entrenamiento de Quidditch me está dando resultado. ¿Qué opinas?"

Harry lo miró, perplejo. "¿Estás flexionando los brazos? ¿En serio?"

"Eh, sólo un poco. Nada malo en mostrarle a las chicas que los Gryffindor también podemos tener músculos, ¿no?"

Harry soltó un bufido y se alejó. Ron ni siquiera notó cómo Hermione los observaba con el ceño fruncido, cómo sus dedos se apretaban en torno a su pluma mientras intentaba no mirar. Hermione, que siempre tenía palabras, no dijo nada.

La última opción fue Ginny. La encontró en un rincón del salón común, sentada sola, los libros apilados en su regazo. Parecía... rara. Cansada. Como si le hubieran robado el color a su habitual energía.

"¿Ginny? Oye, ¿sabes algo de Malfoy?"

Ella levantó la vista, una sonrisa floja pintada en los labios. "¿Y por qué me preguntas a mí, Harry? ¿No se supone que tú lo sigues a todas partes?"

"No lo sigo. Simplemente... lo veo. Mucho. Estaba en el mapa. Digo, siempre está en el mapa. Pero hoy no."

Ginny bajó la mirada. "Quizá solo está cansado de tu acecho."

Harry frunció el ceño. "¿Qué? ¿Te refieres a los fuegos artificiales? Fue un gesto romántico, Ginny. Tú me dijiste que hiciera algo grande."

"Sí. Algo grande por alguien que lo apreciara." Su voz fue suave. Dolida. Luego se levantó, los libros contra el pecho. "Dean me pidió salir esta mañana. Dije que sí. Por si te interesa."

Y se marchó.

Harry se quedó ahí, sin saber qué decir. No comprendía por qué todos estaban tan raros. Hermione distante, Ron ensimismado, Ginny... bueno, Ginny estaba saliendo con Dean, aparentemente, y él ni siquiera se había dado cuenta.

Y Seamus... Seamus había sido el más raro de todos. Cuando Harry, algo confundido, le preguntó a él sobre Dean y Ginny, Seamus respondió con una risita forzada.

"Sí, lo sé. Ella se lo pidió. De pronto. Como si nada. Vaya momento para enamorarse, ¿eh?"

Pero Harry no vio alegría en su rostro. Ni apoyo. Solo una sombra amarga en sus ojos, como si cada palabra le costara. Como si Dean le hubiera arrebatado algo que no se atrevía a reclamar.

Todo estaba raro. Todo el castillo parecía respirar distinto. Y Draco no estaba.

Esa noche, cuando subió a la torre de Gryffindor, Harry no abrió los libros. No pensó en los deberes. Se quedó sentado junto a la ventana, mirando el cielo encapotado. Las nubes se movían pesadamente, como si anunciaran tormenta.

"¿Dónde estás, Draco...?"

Lo pensó sin rencor. Sin rabia. Solo con una inquietud que crecía. Que no lo dejaba en paz.

Una ausencia que pesaba más que cualquier otra presencia.

Y Harry Potter, el niño que sobrevivió, no sabía que el corazón podía romperse así. No con un grito. No con una pelea. Sino con el simple y punzante silencio de alguien que no aparece donde solía estar.

El Gran Comedor estaba lleno de luz dorada aquella mañana, con el cielo encantado reflejando una bruma gris que anunciaba lluvia. Las tazas de té humeaban, los búhos aún revoloteaban con retraso, y los murmullos se entremezclaban con el chasquido de cubiertos y el crujir del pergamino. Harry no tenía hambre. Tenía la mirada clavada en su plato de tostadas frías, pero la mente en otro lugar. O mejor dicho, en otra persona.

Draco no había aparecido. Ni la noche anterior, ni esa mañana. Ni en la madrugada, ni en el desayuno, ni en el mapa del Merodeador. Había vuelto a esconderse. Como desde principio de curso. Como cada vez que Harry se acercaba demasiado. Y Harry, por más que se repitiera que tal vez era su culpa por haber lanzado fuegos artificiales con sus iniciales en medio del Gran Comedor, no lograba entender por qué ahora Malfoy desaparecía por completo.

Un rollo de pergamino cayó sobre su plato con un leve golpe. Harry alzó la mirada, parpadeando, y vio a una chica bajita, de cabello oscuro y rizado, que le sonrió tímidamente antes de alejarse con rapidez. Le resultaba vagamente conocida, pero no lograba ubicarla.

“Romilda Vane,” dijo Hermione sin mirar siquiera desde el otro lado de la mesa. “Gryffindor. Cuarto año. La que intentó unirse al equipo a inicio de año. ¿De verdad no la recuerdas?”

Harry soltó un bufido incrédulo. “¿Qué? ¿Esa era ella?”

Hermione rodó los ojos y volvió a sumergirse en su desayuno, claramente irritada. Ginny, a su lado, soltó un pequeño resoplido de burla, pero su sonrisa no alcanzó sus ojos. Había algo extraño en su expresión, algo contenido y tenso que Harry no supo leer.

Con curiosidad creciente, desenrolló el pergamino. Era una nota del director Dumbledore. Le pedía que acudiera a su oficina esa noche, a las ocho. Le indicaba la contraseña: “Caramelo de limón”.

Harry sintió cómo el estómago se le encogía. La oficina de Dumbledore estaba en el segundo piso. Y el segundo piso…

El recuerdo lo golpeó sin misericordia: el pasillo iluminado por las antorchas, la tensión en el aire, los dedos de Draco temblando sobre su camiseta, los labios rozando los suyos, las respiraciones entrecortadas. Habían estado a punto de…

El rubor subió con violencia a sus mejillas.

“¡Por Merlín, Harry!” exclamó Ginny, molesta. “¿Por qué estás tan rojo?”

Hermione alzó la vista justo a tiempo para ver cómo Harry se llevaba la nota al bolsillo, visiblemente alterado.

“¿Acaso fue una carta de amor?” preguntó con sorna. “¿O es que la señorita Vane te invitó a una cita?”

Harry abrió la boca para responder, pero fue interrumpido por un golpe seco: Hermione lo había golpeado en el brazo con su pesado libro de Aritmancia.

“¡Ay! ¿Qué te pasa?”

“¡Lo que me pasa es que eres un insensible!” exclamó ella. “Todo este tiempo preguntándome qué más podías hacer para que Malfoy supiera lo que sientes, y ahora te pones todo sonrojado porque una chica te mira. ¡Ni siquiera sabías su nombre!”

“¡No tiene nada que ver! ¡No estoy interesado en ella!”

“¡Eso parece!” espetó Ginny, levantando la voz. “Y si solo querías jugar con Malfoy, entonces no deberías haber hecho todo ese teatro de pétalos, fuegos artificiales y confesiones frente a todo el colegio.”

Harry los miró a ambas, atónito. Se sentía como si el suelo se deslizara bajo sus pies.

“No estoy jugando. ¡Yo de verdad quiero estar con Draco!” dijo, con la voz más firme que pudo reunir. “No entiendo por qué se esconde. ¡Solo quiero hablar con él!”

Ginny apretó los labios. Hermione lo fulminó con la mirada. Ginny giró la cabeza con brusquedad y se volvió hacia Dean, que había estado conversando con Seamus. Harry la observó con una mezcla de culpa y desconcierto. Dean se quedó mirando a Ginny con una sonrisa suave, olvidándose por completo de su conversación con Seamus. Este, por su parte, soltó sus cubiertos con un estrépito y cruzó los brazos, molesto. Ni siquiera el ruido atrajo la atención de Dean.

Harry sintió que todo a su alrededor se desmoronaba.

“Vamos, Harry,” dijo Ron, que parecía ajeno a la tensión. Tenía la boca llena de salchichas y una sonrisa socarrona. “Eres joven. En vez de seguir detrás del hurón, deberías conocer a más chicas. O chicos, si es tu estilo. Diviértete.”

Ron acompañó sus palabras con un guiño descarado a un grupo de chicas de Gryffindor que estaban unas mesas más allá. Ellas estallaron en chillidos y risitas, como si fueran fans de un cantante famoso.

Hermione se levantó de golpe, con un ruido seco de indignación.

“¡Eres un imbécil, Ronald Weasley!”

Y salió del Gran Comedor con pasos rápidos y furiosos, su túnica ondeando tras ella.

“¡Hermione, espera!” llamó Harry, levantándose también. Pero ella no se detuvo.

Harry dudó por un segundo, mirando a Ron, que parecía más confundido que culpable, y luego volvió la vista a Ginny. Ella aún hablaba con Dean, dándole la espalda, su postura rígida.

Sin decir más, Harry dejó su desayuno intacto y corrió tras Hermione. Porque aunque no entendía del todo lo que estaba pasando, sí entendía algo muy claro: todo se estaba rompiendo, y no tenía idea de cómo arreglarlo.

Solo sabía que Draco seguía sin aparecer. Y que su corazón, cada vez, pesaba más.

Y esa noche, tendría que enfrentar al director con la sombra del pasillo del segundo piso aún quemándole la memoria.

Harry llegó tarde. O, al menos, casi. Las agujas del reloj marcaban que le quedaban apenas cinco minutos para presentarse en la oficina del director, pero la maldita intervención de Nott casi lo arruina todo. Todo había ocurrido cerca de la escalera del segundo piso, donde las sombras se alargaban en la penumbra del anochecer.

Una chispa de magia mal disimulada lo había alertado. Harry giró bruscamente y levantó la varita justo a tiempo para atrapar el intento torpe de Nott de lanzar un "Petrificus Totalus" desde detrás de una columna, envuelto en un hechizo de ocultación tan mediocre que un niño de primero podría haberlo detectado.

“¿En serio?” murmuró Harry con asco, apuntando sin esfuerzo. “Expelliarmus.”

La varita de Nott salió volando y rebotó en la pared antes de cruzar la sala en dirección a una ventana abierta. El sonido que hizo al chocar contra el borde de piedra fue satisfactorio, y más aún cuando cayó hacia los terrenos con un eco agudo de derrota.

Harry ni siquiera se molestó en mirar si Nott seguía consciente. Caminó con paso firme mientras escuchaba a sus espaldas el débil quejido del otro chico. Un par de retratos, colgados en la pared cercana, aplaudieron con entusiasmo.

“Bien hecho, muchacho.”

“Ese mocoso siempre fue un fastidio.”

Harry no sonrió. Solo se limitó a girar ligeramente el rostro y decir, con tono seco: “No es nada. Solo otro idiota celoso.”

Porque eso era Nott. Un idiota celoso. De él. De Draco. De todo lo que había entre ellos. Harry no tenía ninguna duda de que Nott deseaba estar en su lugar. No por amor, claro que no. Los celos de Nott eran posesivos, hirientes, mezquinos. Envidiaba a Harry como se envidia a algo que no puedes tener pero que quieres destruir.

Pero Draco… Draco era más que eso. Draco no era un trofeo. Era el chico que le robaba el aliento con una mirada, que lo había besado con cuidado, como si Harry fuera algo precioso. Draco, con sus ojos grises que brillaban como tormentas silenciosas. Draco, que no estaba listo para un “nosotros”, pero que había dejado en Harry una huella tan profunda que dolía cuando se alejaba.

Dos días sin verlo.

Dos malditos días desde que desapareció tras el desayuno. Dos días sin su risa altanera, sin sus pasos pausados, sin sus dedos fríos sobre su piel. Pero al menos tenían aquella noche. Esa noche en las habitaciones de sexto año de Slytherin, cuando Harry despertó primero y lo vio dormido junto a él, con el rostro en calma, respirando tan lentamente que parecía una pintura viviente.

Harry había memorizado cada pestaña, cada curva en su boca, cada mechón rubio caído sobre su frente. Ese recuerdo, lo sabía, sería el que usaría cuando necesitara conjurar su patronus. No había luz más poderosa que esa imagen.

Y sin embargo, el miedo lo carcomía. Miedo de no ser suficiente. Miedo de ser solo una más de las experiencias de Malfoy. De ser tachado de su vida con la misma elegancia fría con la que lo miraba cuando quería fingir que no sentía nada.

Harry tenía planes. Tontos, quizá, pero suyos. Un pergamino entero escondido bajo su colchón donde había escrito cómo serían sus citas. En Hogsmeade. En el mundo muggle. En Londres. Había imaginado llevar a Draco a una cafetería pequeña, de esas que servían pasteles calientes y chocolate con crema. Había anotado incluso ideas para un picnic cerca del Támesis.

Todo estaba ahí. Sus apellidos juntos, escritos con una caligrafía temblorosa pero decidida: "Draco Malfoy-Potter". No porque quisiera que eso ocurriera ahora. Sino porque lo quería para siempre.

Y aun así, Draco se escondía.

Harry llegó al segundo piso. La gárgola estaba en su sitio, inmóvil, severa. Pero antes de hablarle, sus ojos vagaron hacia el pasillo, hacia el punto exacto donde lo había besado contra la pared, con las manos temblando por la urgencia, con el corazón palpitando tan fuerte que temió que se le saliera del pecho.

Lo recordó todo. El calor. La presión de los labios de Draco. Sus dedos apretando su túnica. El temblor en su voz cuando lo llamó “Potter”.

Un estremecimiento le recorrió la espalda.

“Caramelo de Limón.”

La gárgola se apartó con un crujido sordo y las escaleras se desplegaron ante él.

Subió sin pensarlo, pero sin dejar de pensar en él. Draco. Siempre Draco.

Esa noche tenía que hablar con el director. Y aunque no sabía qué le esperaba tras esa puerta, lo único que deseaba—más que respuestas, más que poder, más que gloria—era a ese chico de ojos grises que lo había marcado como nada ni nadie antes.

Y mientras la puerta de la oficina se abría, Harry respiró hondo, tragó su angustia, y entró con el corazón aún palpitando el nombre de Draco en silencio.

El castillo estaba en silencio. Las antorchas encendidas lanzaban sombras largas contra las paredes de piedra mientras Harry ascendía por las escaleras que llevaban a la torre de Gryffindor. Sus pasos sonaban huecos, solitarios, y su mente no había dejado de dar vueltas desde que abandonó la oficina del director. El recuerdo que Dumbledore le mostró —aquel viejo y polvoriento fragmento de memoria de Bob Ogden— seguía enredado entre sus pensamientos como una telaraña incómoda, pegajosa.

La casa de los Gaunt había sido un desastre. La miseria, la locura, el desprecio entre ellos. Harry no sentía lástima por ellos —eran crueles, arrogantes, mezquinos— pero había algo en la joven Merope que lo había dejado inquieto. No su rostro apagado o su silencio tembloroso, sino lo que había hecho después.

“Un filtro de amor…”

La frase se repetía en su cabeza como un eco suave, demasiado persistente.

Harry frunció el ceño mientras llegaba al retrato de la Dama Gorda. A esa hora, solo un par de alumnos estaban en la sala común, murmullos bajos, un fuego ya dormido en la chimenea. Dio la contraseña —“Aethonán”— con voz distraída, y apenas entró, subió directo a su dormitorio.

Se dejó caer en su cama sin desvestirse, sin hablar con nadie. Las cortinas escarlatas cerradas lo envolvieron en una oscuridad tenue, y por un largo momento, se quedó ahí, en silencio, escuchando el ritmo inquieto de su propio corazón.

No podía dejar de pensar en Draco.

Era como una maldición. Una constante. Cada rincón del castillo tenía su sombra, su olor, su voz mordaz que ahora Harry entendía como un disfraz torpe de algo más profundo. El recuerdo del pasillo del segundo piso volvió, como siempre. El roce de sus labios, la forma en que Draco tembló cuando Harry lo sostuvo, cuando se besaron con el miedo de quien se asoma al borde de un acantilado sin saber si volará o caerá.

Y sin embargo, Draco seguía sin aparecer. Seguía escondiéndose. ¿Qué significaba eso? ¿Acaso no había sentido lo mismo que él? ¿No lo miraba de esa forma? ¿No lo deseaba también?

Harry apretó los puños contra las sábanas.

Draco lo deseaba. Estaba seguro de ello. Pero algo lo retenía. Su orgullo, tal vez. O el miedo. O simplemente la costumbre de no ceder, de controlar la situación. Siempre tan elegante, tan frío, tan... Malfoy.

“Pero yo también tengo derecho a luchar por lo que quiero, ¿no?”

La idea se deslizó como una serpiente bajo su piel. Pequeña. Peligrosa.

Un par de gotas. Solo eso.

Harry cerró los ojos, con fuerza, como si eso pudiera borrar el pensamiento.

No.

No, eso no estaba bien. No quería que Draco estuviera con él por un hechizo, por una trampa. Lo quería entero. Libre. Viéndolo, eligiéndolo. Consciente de todo lo que eran. Incluso con los defectos, incluso con el pasado.

Pero… Pero ¿y si solo ayudaba un poco? Una pizca de amortentia. Nada demasiado fuerte. Solo lo suficiente para que Draco se dejara amar. Para que bajara la guardia. Para que aceptara que Harry no era un capricho. Que estaban destinados a algo más.

Tal vez no sea tan terrible… solo un empujón. El pensamiento lo golpeó con fuerza, y se odió por pensarlo. Se sentó bruscamente en la cama, empujando las cortinas con furia.

¿Qué demonios estaba haciendo?

Se levantó, caminó de un lado a otro por la habitación vacía. Los demás aún no regresaban. La luna filtraba su luz por una rendija entre las cortinas, bañándolo en un reflejo pálido.

“Esto está mal…” murmuró, y se detuvo frente a su baúl. Levanto su colchón con manos temblorosas, buscando su pergamino.

No ese que usaba para anotar los horarios o los deberes. El otro. El que nadie conocía. Donde había escrito Draco Potter con tinta dorada. Donde había dibujado su escudo inventado, mitad león, mitad serpiente. Donde había planeado su primera cita con Draco: un café muggle en Londres, con ventanales amplios, donde nadie los reconociera y pudieran hablar de cosas tontas como películas o los nombres de las constelaciones.

Harry pasó los dedos por el pergamino, por cada trazo que había hecho con esperanza. Por cada línea escrita como una promesa.

¿Cómo podía siquiera pensar en forzar eso?

Se dejó caer otra vez en la cama, esta vez con el pergamino contra el pecho.

“Si lo hago… ya no es amor, ¿verdad?”

Porque lo sabía. Muy en el fondo, Harry lo sabía. Si usaba amortentia, aunque fuera solo unas gotas, aunque fuera con una buena intención, aunque fuera solo para que Draco lo mirara sin odio… ya no sería real. No sería suyo.

Sería una mentira. Una que él mismo habría fabricado.

Y por primera vez en toda la noche, Harry dejó que el miedo hablara sin disfraz.

“¿Y si nunca me elige, Hermione?” dijo en voz baja, como si su amiga pudiera escucharlo desde el otro lado del castillo. “¿Y si Draco nunca se deja amar por mí? ¿Y si yo… no soy suficiente?”

El silencio no respondió. Solo el viento, que sopló fuerte contra la ventana, sacudiendo los cristales.

Y Harry se quedó ahí, abrazando su pergamino, sintiéndose pequeño, confundido, dolido. Sabía que no podía usar amortentia. No quería ser como Merope. No quería que su historia con Draco naciera del engaño. Pero también sabía que el amor —el verdadero amor— dolía. Que dolía mucho.

Apretó el pergamino contra su pecho.

“No lo haré…” susurró, y esta vez fue una promesa.

No porque no pudiera. Sino porque lo amaba demasiado como para robarle la elección. Incluso si esa elección lo rompía por dentro. Incluso si Draco nunca regresaba. Incluso así.

Y en la oscuridad de su habitación, Harry cerró los ojos y se permitió llorar, en silencio, para que nadie lo oyera.

Solo por esta noche. Solo por él. Solo por Draco.

Las mazmorras estaban en completo silencio. Ni siquiera el rumor lejano del agua por las cañerías rompía la quietud que envolvía el lugar como una bruma antigua. Solo el crujir del fuego en la chimenea, encerrado tras una verja de hierro negro, osaba emitir un murmullo suave, como si temiera interrumpir la concentración del hombre que se movía lentamente junto al lecho.

Severus estaba agotado. Las mangas de su túnica estaban arremangadas hasta los codos, y el rostro, demacrado por la tensión acumulada, parecía más pálido que de costumbre. Las ojeras le hundían los ojos como si no hubiese dormido en días. Y, en efecto, no lo había hecho.

En su cama yacía Draco, envuelto en varias mantas, respirando con dificultad, los labios entreabiertos, la piel demasiado pálida incluso para un Malfoy. Severus había pasado las últimas cuarenta y ocho horas empleando cada fragmento de su conocimiento en pociones para revertir el daño que el Señor Oscuro había infligido.

No todo era físico. Lo peor estaba en lo invisible. En lo que había querido quebrar dentro de Draco.

La Cruciatus deja más que cicatrices en los nervios. Desgarra el alma.

Severus tomó el último vial de la mesa: una poción ligera, ámbar, que servía para equilibrar la percepción y devolver el control mental tras largos períodos de inconsciencia inducida. Su mano temblaba apenas cuando la sostuvo sobre la lámpara para revisar la densidad.

Tenía que despertarlo.

Ya no podía mantenerlo dormido más tiempo. Las sospechas crecerían. El director, aunque indulgente con ciertos secretos, no ignoraría del todo la ausencia de Draco. Y Lucius… bueno, Lucius ya no estaba.

Su ausencia era un alivio y una herida abierta.

La fragilidad de Lucius, su silencio roto, su voz hecha astillas por la culpa, eran insoportables para Severus. Porque le recordaban que había amado a ese hombre una vez. Y que había sido suficiente para perderlo todo. Cada palabra pronunciada con pesar, cada mirada vacía de Lucius mientras observaba a su hijo inconsciente, erosionaba la rabia que Severus había tejido durante años para no romperse. Era más fácil odiarlo. Más fácil despreciarlo que aceptar cuánto le había dolido verlo con Narcissa.

Con un gesto rápido de varita y voz baja, Severus conjuró el hechizo que rompía el estado inducido.

“Enervate.”

Un temblor recorrió el cuerpo inerte. Los dedos de Draco se crisparon. Sus párpados se sacudieron como alas de insecto atrapado. Por un segundo —uno demasiado largo— Severus contuvo el aliento. Y entonces, los ojos se abrieron.

Grises. Grises como la nieve más pura, como la tormenta que nunca termina. Y vivos.

Severus exhaló.

“Draco,” dijo, su voz ronca de cansancio. “¿Puedes oírme?”

El muchacho parpadeó. Un quejido escapó de su garganta, débil, seco.

“¿Duele?” Severus ya tenía el siguiente vial en la mano, y cuando Draco asintió apenas, sin siquiera fuerza para hablar, le sostuvo la nuca con una mano firme pero cuidadosa y vertió la poción con la otra.

Draco tragó. Tosió. El líquido le quemó la garganta, pero Severus no retrocedió. Esperó.

“¿Me reconoces?” preguntó al cabo de un momento.

Los ojos de Draco se movieron, y lo miraron directamente. Y en esa mirada —algo nublada aún por la confusión, pero limpia— Severus vio algo que no había estado seguro de encontrar.

Humanidad. El Señor Oscuro no lo había quebrado del todo. Draco seguía ahí. Con todos sus fragmentos.

“Estoy… en tu habitación,” murmuró el joven, con la voz tan áspera que apenas se entendía. “¿Cuánto tiempo…?”

“Casi dos días,” respondió Severus, tomando otra poción, esta vez una más suave, para aliviar el dolor muscular. “Es lo máximo que pude darte sin que alguien notara tu ausencia. Albus sospecha, pero no ha preguntado… aún.”

Draco asintió, apenas. El temblor en sus dedos había disminuido, pero aún estaba débil, pálido como papel.

“No volverás a tu habitación esta noche,” añadió Severus. “Dormirás aquí. Mañana regresarás a clases. Como si nada hubiera pasado.”

La expresión de Draco no cambió, pero su garganta se contrajo. Y Severus lo vio. El miedo estaba allí, escondido bajo capas de orgullo y silencio. Y lo entendía. Él también lo sentía.

Se sentó en la silla a los pies de la cama. Se permitió un momento de silencio, de recogimiento. Y entonces habló, con una amargura que le enredaba la lengua.

“Potter ha estado… preocupado,” dijo con voz baja, casi como si escupiera las palabras. “Ha estado rondando por ahí, interrogando a tus compañeros por tu desaparición.”

Draco frunció el ceño. Su labio se torció en una mueca de molestia. “Ese imbécil…”

Severus asintió lentamente, y en su rostro se dibujó una sombra más oscura. Como si estuviera a punto de cometer una traición.

“Debes hablar con él,” dijo. “Y mantener vuestra… relación…” —la palabra fue dicha con tal repulsión que pareció dejar un sabor a bilis en su boca— “en secreto.”

El silencio que siguió fue cortado por el grito de Draco, ronco, desgarrado.

“¿¡Qué estás diciendo!? ¿¡Tú!?”

Severus no lo miró. Mantuvo los ojos en el fuego, como si solo así pudiera soportar el peso de lo que acababa de decir.

“¿Tú me estás diciendo que… que yo debo hablar con Potter como si… como si eso fuera algo que debemos esconder juntos? ¿Como si tú…?”

“Las cosas han cambiado,” interrumpió Severus, con una frialdad helada, pero temblorosa. “Tus padres están… de acuerdo. En que sería sabio ser más cordial. Más… agradecido con Potter.”

“¡¿Agradecido?! ¿¡De Potter!? ¡¿Tú, Severus?! ¡Tú lo odias más que a nadie!”

“Sí,” susurró Severus, con el rostro endurecido por una expresión de absoluto desprecio. “Y lo seguiré haciendo hasta mi último aliento. Es un cabeza hueca temerario, un mártir inconsciente, una obsesión viviente de Dumbledore… Pero tiene poder. Influencia. Y más importante aún, por razones que escapan a mi comprensión, está dispuesto a protegerte.”

Draco lo miró como si lo estuviera perdiendo.

“Pero tú… tú le has despreciado toda tu vida.”

“Y lo sigo haciendo,” dijo Severus, levantándose de golpe, como si la conversación lo estuviera lacerando desde dentro. “Pero preferiría verlo a él sosteniéndote en brazos, que al Señor Oscuro rompiéndote cada costilla mientras sonríe.”

Y con eso, se dio la vuelta. No podía quedarse. Si lo hacía, su decisión flaquearía. Ya había traicionado demasiado. Había cedido más de lo que su orgullo permitía admitir. Había pronunciado palabras que deberían haberlo quemado por dentro.

Mientras cerraba la puerta detrás de sí, escuchó la voz de Draco, quebrada, dolida.

“¿Qué estás haciendo conmigo… padrino?”

Pero Severus no respondió.

Se marchó en silencio, con la túnica revoloteando como un eco de sombras, sintiendo que había entregado a su ahijado a los brazos del enemigo… y sabiendo, con odio, que esa era la única forma de salvarlo.

Chapter Text

La oscuridad apenas comenzaba a diluirse en las primeras insinuaciones del amanecer cuando Severus lo despertó. No hubo gentileza en su voz, solo ese tono áspero, bajo, como si no quisiera que el mundo se enterara de lo que estaban haciendo.

“Levántate. Tienes que volver a tu habitación.”

Draco gruñó, sepultando medio rostro en la almohada. La noche, si podía llamarse así, había sido un pestañeo. El cuerpo le dolía, cada músculo parecía anudado y la mente aún navegaba entre el entumecimiento y la niebla.

“¿Ya?” murmuró, ronco. “¿No podemos esperar a que los pájaros al menos tengan la decencia de cantar?”

Severus lo ignoró, como siempre. “No quiero testigos. Vístete. El elfo ya trajo ropa limpia de tu baúl.”

Draco sintió el rastro de un hechizo limpiador recorrerle la piel, sin delicadeza alguna. El cansancio le pesaba en los párpados, pero el instinto le empujó a sentarse. Las mantas se deslizaron sobre su torso desnudo. La brisa fría de las mazmorras le mordió la piel. Su respiración aún era débil, pero más estable. Lo suficientemente lúcido para saber lo que eso significaba: el teatro comenzaba.

Tenía que fingir que nunca se había ido. Que no había pasado dos días lejos en la habitación de su padrino. Que no había sido torturado, ni descompuesto, ni reconstruido a medias.

Que no lo habían dejado al borde de romperse.

Severus le lanzó el uniforme sin ceremonias. Draco atrapó la túnica, la camisa y los pantalones, todos perfectamente planchados. Todo en orden. Todo como si nada hubiera pasado. El detalle era asfixiante.

“El anterior se quemó,” murmuró Severus, y su tono era tan seco como el aire alrededor. “Demasiado… comprometedor.”

Draco lo sostuvo unos segundos en el rostro. Las sombras bajo sus ojos. La rigidez en los dedos. No lo diría en voz alta, pero lo sabía: Severus había estado ahí todo el tiempo. Había estado cuidándolo. Y aun así, no se sentía cuidado. Se sentía gestionado, como una bomba a punto de estallar que debía ser disfrazada de niño normal antes de que alguien se diera cuenta de que tenía dinamita por dentro.

Se vistió en silencio, malhumorado, con los movimientos lentos de quien apenas puede mantenerse en pie. Al final, Severus le tendió una capa negra, elegante, con el escudo de Slytherin bordado discretamente en un lado. Él la tomó sin agradecer y caminó hacia la salida, sin despedirse.

El pasillo a esa hora estaba vacío, silencioso como una cripta. Ni un alma. Ni un cuadro despierto. Las antorchas apenas chispeaban, y el suelo de piedra devolvía un eco apagado a cada paso que daba. Caminaba con la cabeza baja, el cuerpo aún rígido por la tensión residual, y el estómago vacío, encogido. El cansancio se le enroscaba en los huesos.

Cuando finalmente llegó a la entrada de la sala común, pronunció la contraseña con voz baja. “Orgullo y Sangre.”

Las piedras se abrieron con un susurro serpentino, y Draco pasó al interior de la sala con pasos ligeros, procurando no despertar a nadie.

La sala común de Slytherin era como siempre: elegante, sombría, imponente. El lago arrojaba destellos verdosos a través de las vidrieras sumergidas, tiñendo el suelo con sombras en movimiento. Estaba vacía.

Draco atravesó el espacio en silencio, directo hacia el dormitorio de sexto. Entró sin encender las luces. Subió los escalones, sintiendo el leve temblor en sus rodillas cada vez que apoyaba el peso en ellas. Su cuerpo aún no respondía del todo, pero su mente… su mente ardía.

Empujó la puerta del dormitorio y al fin, al llegar a su cama, dejó caer todo el peso de su cuerpo sobre ella. El colchón lo recibió con un crujido familiar. El leve aroma de las pociones de Severus se desvaneció. El olor de su cama, su espacio, su mundo, lo envolvió.

Pero entonces lo sintió. No era su cama como la había dejado. La sabana estaba arrugada. Hundida en un lado. Y más importante aún… faltaba una almohada.

Draco se incorporó de golpe. Sus ojos grises recorrieron el dormitorio a media penumbra. Y entonces lo vio. La cama junto a la suya. Cortinas verde esmeralda apenas entreabiertas.

Con una mezcla de rabia e incredulidad, se levantó, arrastrando la túnica con él, y se acercó. Con un solo tirón, abrió las cortinas.

La escena frente a él lo hizo torcer el gesto con asco inmediato.

“Theo,” murmuró con la voz más venenosa que pudo reunir a esa hora, “¿de verdad?”

Theodore estaba profundamente dormido. Su espalda desnuda emergía entre las mantas, al igual que los hombros pálidos de Daphne. Aunque no se tocaban, Draco lo sabía: estaban completamente desnudos. Y aún más condenable que el pecado en sí era el hecho de que la almohada sobre la que Theo dormía era suya.

Suya. La almohada. La de plumas firmes, con el forro de lino de hilo italiano. La que siempre iba en el centro. La que tenía su forma. Su olor.

Y Theo, con su cabello desordenado y su expresión idiota de satisfacción postcoital, estaba babeando sobre ella como un animal. Draco apretó los dientes.

“Cerdo,” murmuró, y con un bufido de asco se alejó, dejando las cortinas abiertas para que la vergüenza hiciera el resto cuando despertaran.

Volvió a su cama y se sentó al borde. Los ojos ardían de cansancio. Su humor era peor que el de un dementor con jaqueca. Y lo peor de todo: había perdido su almohada.

Ya no la quería. No después de saber que olía a Theo. No después de imaginarla contaminada con su sudor y ese perfume barato de Daphne. Estaba perdido. Devastado. Vacío.

Pero entonces, entre las otras cuatro, notó algo.

Un aroma sutil. Un recuerdo escondido entre las fibras del algodón. Algo que no pertenecía del todo a su mundo. Algo cálido, terroso… una mezcla de hojas húmedas, fuego y un toque de jabón barato. Potter.

Sus dedos temblaron apenas mientras la deslizaba hacia él. Se recostó de lado, hundiendo la nariz en ella, cerrando los ojos.

El recuerdo fue inmediato. Su cuerpo contra el de él. La noche que Potter había dormido ahí. La forma en que su respiración se acompasó con la suya. El calor de su muslo. La lentitud con que había cerrado los ojos, como si en ese momento, por primera vez, no hubiese nada que temer.

Y ese aroma seguía allí. Enredado en el tejido. Indeleble. Como una promesa no dicha.

Draco suspiró. No sonrió. No se permitió ese lujo. Pero su mandíbula se relajó. El nudo en su pecho aflojó. Por un instante, la furia contra Theo se volvió insignificante, y el asco se desvaneció como el humo en el agua.

Se abrazó a la almohada. La de Potter. La suya, de un modo extraño y visceral. Cerró los ojos, y por fin, esa noche —o lo que quedaba de ella— pudo dormir.

Y si soñó con el olor de la piel de Potter, si en su inconsciente buscó su mano en la oscuridad, nadie lo sabría. Excepto él. Y eso bastaba.

El primer grito de la mañana fue tan agudo que hizo temblar una de las cortinas de terciopelo verde. Draco lo escuchó con una satisfacción silenciosa, apenas una curva mínima en la comisura de sus labios mientras mantenía los ojos cerrados, aún abrazado a su almohada preferida, precisamente, la que olía a Potter. Un perfume cálido, de sudor seco y madera, y algo inexplicable, salvaje, que aún no sabía nombrar.

Daphne chilló otra vez, ahora más fuerte.

“¡Theodore! ¡¿Qué demonios—?! ¡¿Dónde está mi ropa?!”

Draco ahogó una risa contra la tela. Casi le provocaba lastima. Casi.

“Por Merlín, Daphne, baja la voz,” gruñó Theo, la voz áspera por el sueño. “Es viernes.”

“¡Me importa un carajo si es día festivo! ¡Estoy desnuda, con las cortinas abiertas!”

Blaise, desde la cama más alejada, hizo una mueca audible antes de hablar, la voz arrastrada de fastidio absoluto.

“¡Theo! ¡Tenías un trato con todos! ¡Si vas a traer a tus conquistas al dormitorio, por lo menos asegúrate de que no causen un escándalo matutino!”

“¡¿Conquistas?! ¡¿CONQUISTAS?! ¡¿Cuántas más trajiste antes que yo?!”

Daphne ahora estaba de pie, envuelta en una sábana —y aunque no podía verlo, Draco la imaginaba furiosa, con el cabello despeinado como una corona de serpientes y los ojos centelleantes de furia. Era un espectáculo. Uno digno de aplausos.

Draco sonrió. Esta vez sin contenerse. El grito de Daphne era un himno de justicia. Que le robaran la almohada podía ser un ultraje imperdonable, pero al menos el universo le compensaba con el drama ajeno.

Fue entonces cuando el recuerdo volvió.

La noche de hace tres días. El cuerpo contra el suyo. La respiración compartida. El calor imposible de Potter.

Hundió la nariz en la almohada.

Sí, ahí estaba. Ese aroma. Como una nota olvidada en un perfume caro. Draco cerró los ojos por un segundo más y exhaló lentamente, como si todo el enojo contra Theo se disolviera bajo esa fragancia persistente. Podía jurar que hasta el leve temblor en sus dedos desaparecía.

Se permitió un suspiro. Un único instante de debilidad. Luego, abrió las cortinas con un movimiento rápido.

El silencio que siguió fue casi cómico. Daphne se congeló en medio de su discurso. Blaise levantó una ceja desde su cama. Greg, aún medio dormido, lo miró como si acabara de resucitar de entre los muertos.

Draco estaba de pie, ya vestido con su uniforme (algo arrugado, pero perfectamente limpio), el cabello revuelto de forma encantadoramente descuidada, como si acabara de despertar en los brazos de un amante. Y lo había hecho. De alguna forma.

Sin decir palabra, se estiró con elegancia, tomó su varita y salió de la cama.

Justo en ese momento, la puerta del baño se abrió y Vincent salió, secándose las manos.

“Todo tuyo,” murmuró, aún medio dormido.

Draco asintió con la cabeza y entró al baño con paso seguro, cerrando la puerta detrás de sí.

Afuera, los murmullos explotaron como un enjambre.

“¿Draco ha vuelto?”

“¡Draco! ¡Por Merlín, estabas desaparecido!”

“¿Dónde demonios estuviste?”

Pero fue Theo quien habló más fuerte, con una mezcla de genuina sorpresa y algo más… preocupado.

“¡¿Draco?! ¡Pensé que estabas muerto o algo peor!”

Draco escuchó el golpe sordo de alguien —probablemente Daphne— lanzando una almohada, esperaba que no fuera la suya o la que fue suya.

“¡Theo! ¡No ignores lo que te estoy diciendo!”

Blaise, siempre con su tono altanero y melodioso, se quejó desde su cama:

“¿Podéis todos callaros? Draco ha vuelto, sí, maravilloso, pero algunos queremos dormir y no presenciar un divorcio prematuro.”

Dentro del baño, Draco se miró al espejo. Observó su reflejo: ojos pálidos, piel aún algo demacrada, pero viva. Enteramente viva. Una sonrisa se arrastró lentamente por sus labios.

No se apresuró. Se arregló el uniforme con cuidado, pasó los dedos por su cabello, se lavó el rostro con agua fría y salió con la misma seguridad con la que un rey cruza un salón de tronos.

Theo lo llamó al instante:

“¡Draco! ¡Oye, espera!”

Pero Draco no se detuvo. Siguió caminando hacia su baúl, recogió su bolso con los materiales del día y se giró hacia sus compañeros, como si apenas ahora los notara.

Blaise lo estudió con ojo crítico y comentó:

“Pareces ridículamente feliz para alguien que ha estado desaparecido.”

Draco le lanzó una sonrisa perfecta, afilada como la hoja de un puñal:

“Lo estoy.”

Gregory frunció el ceño. “¿Dónde estuviste? Pensamos que te había tragado el Bosque Prohibido.”

“Estuve ocupado,” respondió Draco, y luego hizo una pausa dramática. “Con mi novio.”

El dormitorio explotó en gritos.

“¡¿QUÉ?!”

“¿¡NOVIO!?”

“¿Tienes novio? ¡¿Desde cuándo?!”

Daphne, ahora completamente olvidada de su desnudez y el escándalo matutino, se acercó envuelta en la sábana, con los ojos muy abiertos.

“¿Tienes novio? ¿Tú? ¿Con quién?”

Draco giró hacia la puerta, ya preparado para irse, y justo antes de salir del dormitorio escucho una molestosa voz.

Theo, con voz tensa, rugió:

“¡No estarás hablando de Potter, ¿verdad?!”

Draco no respondió. Pero sonrió. Y esa sonrisa, vacía de negaciones, lo dijo todo.

Salió de la sala común de Slytherin con paso firme. Por el pasillo, varios alumnos lo observaron con sorpresa. Su desaparición no había pasado desapercibida, y su repentina aparición —sonriente, calmada, casi encantado con el mundo— generaba más preguntas de las que podía responder.

No le importaba.

Llevaba su bolso sobre el hombro, su varita en el bolsillo interior del uniforme, y el olor de Potter aún impregnado en su almohada y en su memoria. Había dormido poco, pero se sentía más despierto que nunca. El pasillo estaba apenas iluminado por la luz tímida de la mañana que se colaba por los ventanales altos, y Draco, envuelto en su propio mundo, se desplazaba como una sombra elegante y precisa, sin prisa, sin vacilar.

El Gran Comedor estaba en su versión más tranquila: apenas unas mesas ocupadas, mayormente por Ravenclaws con las narices hundidas en pergaminos o libros. Draco cruzó el umbral con el mentón en alto, ignorando las miradas furtivas que se clavaban en su figura como alfileres. Estaba acostumbrado a ser observado, pero no así. No con esa mezcla de curiosidad, asombro y algo más que no podía nombrar. Él sabía lo que pensaban: ¿Dónde había estado Malfoy durante dos días? ¿Por qué caminaba como si el mundo le perteneciera? ¿Qué ocultaba detrás de esa sonrisa leve, apenas sugerida?

Se sentó solo. No por elección, sino porque aún era temprano, y porque a Draco le gustaba así: espacio para pensar, para trazar estrategias. Acomodó su bolso con elegancia, retiró una manzana y algo de pan de la bandeja, y se sirvió té. Cada movimiento era preciso, como una coreografía aprendida desde la cuna. Su madre estaría orgullosa.

Mientras sorbía el té, cálido y dulce, pensó en Potter. Claro que pensó en Potter.

Era inevitable. El muy idiota se le había metido bajo la piel. Aún podía sentirlo, no solo en su almohada, sino en su espalda, en la comisura de su boca, como un eco persistente que no se desvanecía ni siquiera bajo el calor del desayuno.

Y ahora, debía agradecerle. Ser más... cordial, según las palabras de Severus. Su padrino lo había dicho con la mandíbula tan tensa que Draco casi pudo oírla crujir.

“Sé inteligente. Sé agradecido. No hagas que me arrepienta de haberte salvado.”

Draco se mordió el interior de la mejilla. No sabía cómo empezar con eso. ¿Un “gracias, Potter, por meterte en mí y por salvarme de una muerte agónica de la cual no sabía que me salvabas”? No. Muy sentimental. ¿Un guiño cómplice, como si compartieran un secreto de amantes? Potter se derretiría. Y no. Ni hablar. No actuaria como una fan más de Potter.

Además, Potter lo deseaba. Era obvio. Los pétalos, el esfuerzo, esa manera patética y descarada de mirarlo como si fuese el centro del universo. Draco podía manejar eso. Lo manejaba desde siempre. La gente lo deseaba. Pero Potter... era diferente. Potter no sabía desear con elegancia. Deseaba con torpeza, con fuego. Deseaba como si al hacerlo, el mundo pudiera desmoronarse.

Y ahora eran... algo. No novios. No aún. ¿O sí? Draco frunció el ceño. Era confuso. Severus le había dejado claro que debía mantener todo en secreto. Una relación con el niño dorado de Dumbledore no era precisamente la clase de distracción que necesitaba. Pero...

Pero Potter lo hacía sentir vivo.

¿Y cómo se suponía que iba a planear un asesinato con esa sensación burbujeando bajo la piel? ¿Cómo iba a mirar al director a los ojos, sabiendo que una parte de él —esa parte joven, rota, sucia— debía matarlo? El simple pensamiento le erizó la nuca.

“Que se joda el Señor Oscuro”, murmuró Draco entre dientes, apenas audible. Clavó los dientes en la manzana con una ferocidad poco habitual. Sintió el crujido, el sabor ácido y dulce. Se le antojaba como morder algo prohibido. Algo vivo.

No. No iría al séptimo piso hoy. Ese armario podía pudrirse, y con él, todos los planes nefastos que lo habían arrojado a esa misión suicida. Draco casi había muerto. Dos días atrás, su sangre había empapado el suelo de piedra. Y nadie, ni siquiera el Señor Tenebroso, tenía derecho a exigirle tanto.

Hoy haré algo para mí. Lo pensó, y la idea le supo deliciosa. No sabía aún qué. Pero algo que no tuviera que ver con sangre, muerte o secretos.

Terminó el pan, el té. Dejó la manzana a medio comer. Se limpió con una servilleta con lentitud, sus dedos largos y pálidos impecables como siempre. Echó un vistazo al comedor: los Ravenclaw seguían observándolo, sin acercarse. Cobardes. Bien por ellos.

Se levantó con una gracia casi aristocrática y caminó hacia la salida, su capa ondeando con suavidad. El pasillo estaba silencioso, como si Hogwarts mismo contuviera el aliento. Aún quedaba mucho tiempo para su primera clase. Quizá iría a la torre de Astronomía, o al invernadero. Quizá a la biblioteca, aunque eso significaba correr el riesgo de ver a Granger, y Draco no tenía energía para tolerar sus ojos entrecerrados de sabueso intelectual.

Pero lo importante era esto: Por una vez, haría lo que quisiera.

Y si ese algo incluía cerrar los ojos en una torre desierta e imaginar la risa de Potter, pues bien. Que así fuera.

Draco llegó a su clase de Aritmancia antes que nadie. El aula estaba en completo silencio, la piedra fría bajo sus pasos resonando suavemente mientras se acercaba a su sitio de siempre, al fondo, junto a la ventana. Se apoyó con desgano en la pared, sacó un trozo de pergamino arrugado del interior de su bolso y, sin preocuparse por la caligrafía, comenzó a escribir.

Desde que Potter y yo… desde esa maldita noche… todo se desmoronó.

Rasgó la pluma con más fuerza de la necesaria.

Ahora todo Hogwarts lo sabe. No sé si fue Potter quien lo dijo, o si fue su maldito rostro iluminado por la felicidad lo que lo delató. El caso es que incluso el Señor Oscuro lo supo. Entró en mi mente y…

Draco respiró hondo. La marca en su antebrazo palpitaba suavemente, como si recordara su humillación.

Me torturó por ello. Por Potter. Por mi debilidad. Por atreverme a querer algo que no me pertenecía.

Frunció el ceño. El pergamino crujió bajo sus dedos.

Y ahora, para colmo, Severus quiere que me comporte con amabilidad hacia Potter. Como si eso fuera fácil. Como si yo fuera idiota. Mi padrino está confabulado con mis padres. Quieren que mantenga mi relación con Potter en secreto. Pero ¿cómo puede algo ser secreto si ya todos lo saben? ¿Cómo se puede ocultar el sol detrás de una capa?

Miró la puerta cerrada del aula. Nadie más había llegado aún. Solo él, solo sus pensamientos.

¿Qué quieren de mí? ¿Que siga siendo el novio secreto de Potter? Primero: no he aceptado ser su novio. Segundo: no hay forma de ocultarlo, ni aunque lo deseara. Las paredes de este castillo son más chismosas que una docena de matriarcas de sangre pura. Si el Señor Oscuro lo sabía antes de entrar en mi mente es porque algún imbécil en este colegio se lo contó a sus padres. Y ellos, claro, lo llevaron directo a él.

Draco dejó caer la cabeza hacia atrás, cerrando los ojos por un segundo.

No puedo cumplir todas las misiones. No puedo arreglar ese armario estúpido, no puedo matar al director, y no puedo ser el noviecito de Potter. No al mismo tiempo. Algo tendrá que romperse. Y temo que seré yo.

El sonido de pasos lo hizo guardar el pergamino de inmediato. La puerta del aula se abrió y, cómo no, fue Granger quien entró. Su pelo imposible, su cara de saberlo todo y de sospechar más aún. Draco la ignoró por completo.

Ella se detuvo unos segundos al verlo, como si su cerebro estuviera decidiendo si acercarse o no. Sus ojos lo analizaban, querían leerlo como si él fuera otro libro mugroso que devorar. Él no movió un solo músculo, ni siquiera para levantar una ceja.

Por dentro, sin embargo, el fastidio hervía.

“Que se atreva” murmuró para sí mismo, sin apartar la vista del escritorio frente a él. Que se atreva a hablarme de Potter y le lanzo un Petrificus Totalus.

Granger parecía debatirse, pero finalmente se sentó dos hileras más adelante, aunque no sin girar la cabeza un par de veces para mirarlo de reojo. Draco lo notó, por supuesto. Notaba todo.

Y entonces su ceño se frunció un poco más.

Había perdido dos días de clases. Dos malditos días. Y ahora estaba rodeado de idiotas. No iba a pedirle los apuntes a Granger. Jamás. Ni aunque el propio Voldemort le clavara la varita en el cuello. Prefería reprobar, prefería repetir el año entero, prefería robarle a un goblin antes que decirle a Granger:

“¿Puedo ver tus apuntes?”

Solo pensarlo le revolvió el estómago.

No. Encontraría otra forma. Ya encontraría a alguien más a quien manipular o intimidar. Incluso a Patil. Cualquiera menos ella.

Se irguió en su asiento, cruzó las piernas con una elegancia mecánica y clavó la mirada al frente. A su manera, esa era su guerra: no darles poder. Ni siquiera a Granger.

La clase de Aritmancia olía a tinta vieja y frustración. Draco había llegado temprano, sí, pero estar sentado allí, entre filas de alumnos que murmuraban fórmulas y repasaban diagramas, no le daba ventaja alguna. Estaba perdido. Más perdido que nunca.

La profesora Vector escribía en la pizarra encantada con su caligrafía precisa y rítmica, explicando una compleja fórmula relacionada con el Teorema de Numerología Aplicada, mientras Draco apenas lograba seguir los números que danzaban como insectos delante de sus ojos. La pluma en su mano temblaba apenas sobre el pergamino, y el pergamino estaba... vacío. No había apuntes previos. No había referencia. Nada.

Su ceño fruncido era casi permanente.

Claro que no tenía idea de lo que hacían ese día. Se había perdido la clase anterior por estar desangrándose en el suelo de una mazmorra, cortesía del Señor Oscuro. Y ahora estaba aquí, intentando fingir que no le hervía la sangre de impotencia. Porque era Draco Malfoy. Y los Malfoy no preguntan. No suplican. No admiten estar detrás.

Y aún así, necesitaba los malditos apuntes.

Pero ¿de quién? ¿De algún alumno de Hufflepuff? Por favor. ¿De esos de Ravenclaw que lo observaban como si fuera una criatura mitológica? No valía la pena. Podía amenazarlos, sí, pero eso implicaba una inversión de tiempo y energía que no tenía intención de gastar.

No. Solo necesitaba a una persona. Una que, desafortunadamente, compartía todas y cada una de sus clases.

Granger.

Draco sintió un escalofrío de irritación recorrerle la columna solo de pensar en ello. Allí estaba, dos filas más adelante, con su espalda erguida y ese cabello salvaje que parecía una declaración de guerra. No se había dignado a dejar de mirarlo desde que él había entrado al aula. Su mirada cargada de juicio, como si ya supiera exactamente lo que Draco necesitaba y se estuviera preparando para disfrutar el momento en que él tuviera que rendirse.

Draco no pensaba rendirse.

Se irguió en su asiento, cruzó las piernas con una elegancia mecánica y clavó la mirada al frente. A su manera, esa era su guerra: no darles poder. Ni siquiera a Granger.

Cuando la clase terminó, Draco fue el primero en levantarse. Recogió su bolso sin mirar a nadie, su expresión esculpida en mármol puro. No le debía explicaciones a nadie. Salió del aula con pasos precisos y, por un momento, se permitió cerrar los ojos brevemente al llegar al corredor. Respiró hondo. El aroma de Hogwarts, esa mezcla de piedra fría, pergamino y leña, lo reconectó consigo mismo.

Tenía tiempo antes de la siguiente clase. Tiempo que iba a usar para pensar. Planear. Manipular.

Fue entonces cuando vio a Granger caminando unos pasos delante de él, rumbo a la siguiente clase: Pociones. Sus rizos rebotaban con un ritmo que le crispaba los nervios. Draco no la siguió por gusto, claro que no. Pero su andar era lento, mecánico, sin demasiada prisa. Y justo cuando su mente empezaba a revolotear con ideas cada vez más desagradables sobre tener que depender de ella, sucedió algo.

El cabello rebelde de Potter apareció desde la esquina del pasillo.

Draco se detuvo. Un leve destello, como un chisporroteo dorado, envolvió la figura de Potter. Brillaba. Brillaba con una calidez que Draco sentía casi como un golpe físico. Sus ojos verdes eran soles, faros vivos que se encendieron al verlo. Sonreía. Sonreía como si ver a Draco fuera el punto culminante de su día. Como si dos días sin verlo hubieran sido una tortura.

Draco lo supo. Lo había echado de menos. El idiota lo había echado de menos.

Y fue entonces cuando una idea lo golpeó, perfecta, afilada, elegante.

No le pediría a Granger nada. Jamás. Ni aunque estuviera bajo la maldición Cruciatus.

Pero Potter... Potter era su autoproclamado novio. Quería hacer méritos, ¿no? Quería demostrarle que lo merecía. Y Potter era amigo íntimo de Granger. La clase de amigos que compartían apuntes, que se apoyaban, que hacían cosas estúpidas por lealtad y por amor.

Draco sonrió. Se apresuró, con pasos silenciosos y decididos, hasta llegar a Potter justo antes de que este pudiera tomar la curva hacia él.

“Potter”, dijo con una alegría que lo tomó por sorpresa incluso a él.

Potter se quedó pasmado, los labios entreabiertos, como si esa sola palabra hubiera sido un hechizo. Y lo era. Porque Draco lo había pronunciado con dulzura. Con expectativa. Como quien extiende una mano hacia una criatura salvaje, con un trozo de azúcar.

Antes de que Potter pudiera hablar, Draco lo tomó del cuello con firmeza pero sin dureza, y alzó su rostro apenas. Bastó con ese mínimo gesto para que sus labios se encontraran. Un roce. Apenas una caricia de bocas. Un beso tan fugaz que pudo haber sido un suspiro.

Pero Potter tembló.

Draco sintió la respuesta inmediata del cuerpo contrario. El brillo se intensificó, envolviéndolo como calor de verano. Sí. Así se manejaban los pavos reales. Lucius solía decirlo: incentiva a la criatura correcta y se abrirá como una flor.

Draco apartó el rostro, sonriendo con comedida satisfacción.

“Vamos”, dijo simplemente, y sin soltarle la mano, lo condujo hacia el aula de Pociones.

Los murmullos comenzaron detrás de ellos. Los pasos se ralentizaron. Algunos alumnos se detuvieron en seco. No le importó. Las miradas se clavaban en sus espaldas, pero Draco seguía caminando como si el pasillo le perteneciera. Como si llevar de la mano a Potter fuera tan natural como respirar.

Al llegar al aula, no dudó. Se sentó en una de las primeras mesas —la que siempre usaba— y tiró suavemente de Potter para que lo acompañara. Solo entonces lo soltó.

Y como si el universo quisiera arruinar su momento, allí estaban.

La comadreja y Granger.

Ya estaban sentados. Ya lo estaban mirando. Ya estaban intercambiando esas miradas cargadas de significado que tanto lo irritaban.

Draco cruzó los brazos y se dejó caer contra el respaldo de su silla, con una expresión de agotamiento casi teatral. Sabía que Weasley lo odiaba, que Granger desconfiaba de él y que Potter... Potter era el tonto más brillante que había conocido.

Pero si quería los apuntes, este era el precio. Y por alguna razón que no quería analizar todavía, no le parecía tan alto como debería.

La clase de Pociones siempre había sido un campo de guerra encubierto. Una mezcla de vapores, ingredientes brillantes y secretos velados tras el humo. Horace Slughorn, con su mostacho tembloroso y su voz melosa, no tenía idea de las tensiones invisibles que colgaban en el aire, pero Draco sí. Draco lo sentía en la piel como si la magia del castillo lo susurrara en la nuca.

Sentado en una de las mesas delanteras —su mesa, que ahora compartía con Potter—, Draco revolvía lentamente el contenido de su caldero con la precisión de un cirujano y la elegancia de un bailarín. La receta del Elixir de Euforia estaba escrita en la pizarra, pero Draco apenas la miraba. La sabía de memoria, por supuesto. Cada giro de la cuchara debía ser en sentido contrario a las agujas del reloj después de agregar el azafrán, y las virutas de escarabajo dorado debían triturarse solo con presión exacta para liberar su aroma sin alterar su esencia. Cualquiera podía seguir instrucciones. Pocos podían improvisar sin arruinarlo todo.

Y por desgracia, uno de esos pocos era Potter.

Draco entrecerró los ojos al verlo inclinarse sobre su caldero, el ceño fruncido en una mezcla encantadora de concentración y desconcierto. Usaba ese maldito libro destartalado como si fuera su Biblia personal, con anotaciones escritas por alguien que evidentemente tenía más ingenio que todos los profesores juntos. Draco no estaba seguro de si admirarlo u odiarlo por eso.

"Eso no es lo que dice la receta", murmuró Granger con los labios apretados, observando a Potter mientras este añadía una pizca de menta antes del extracto de valeriana.

Potter ni siquiera la miró. "Funciona mejor así."

Draco no pudo evitar arquear una ceja con burla. "¿Y ahora eres experto en alquimia, Potter?"

Potter giró la cabeza hacia él, y por un momento, todo lo demás desapareció. Sus ojos verdes brillaban como fuego de duende bajo la tenue luz del aula, y Draco sintió ese tirón molesto en el estómago. Una tensión eléctrica que no tenía nombre, que lo empujaba a provocarlo más.

"Digamos que tengo un buen consejero", replicó Potter, sin perder la sonrisa.

"Seguro que sí. Un libro viejo y polvoriento con letra de asesino. Cómo no sentirme amenazado", respondió Draco con fingida calma, removiendo su poción con elegancia renovada.

Detrás de ellos, Theo bufó. "Qué romántico. Uno envenenando pociones con garabatos, el otro babeando mientras lo observa hacerlo mal."

Weasley se tensó, pero Granger le sujetó el brazo. Draco ni siquiera se giró.

"Theo", dijo sin dejar de mirar su caldero, "si vas a hablar, por lo menos ten la decencia de no escupir veneno tan amargado. Es pésimo para la digestión."

Theo apretó los labios y soltó en un murmullo apenas contenido: "Y tú tan dispuesto a rebajarte por un Gryffindor... pensaba que tenías más orgullo."

Draco sonrió con lentitud y giró hacia Potter, inclinándose apenas, como si fuera a contarle un secreto. "¿Sabes, Potter? Hay personas que creen que estar cerca de ti es una humillación. Pero yo diría que es más bien una delicia."

Harry enrojeció un poco, y Granger dejó caer su cuchara con un sonido metálico. Ron murmuró algo que no sonó muy amistoso.

Theo se removió en su asiento. "Claro, porque acostarse con el enemigo es toda una estrategia, ¿no?"

"Shhh, Theo", dijo Pansy detrás de ellos, fastidiada. "Eres más molesto que un doxy en celo."

Draco decidió ignorar a todos menos a Potter. Tomó un frasco de esencia de lirio lunar y lo sostuvo entre los dedos. "¿Sabes cómo se usa esto, Potter? Si lo mezclas mal, provoca alucinaciones."

Potter asintió. "Lo sé."

"¿Sí? Enséñame entonces."

La voz de Draco era suave, peligrosa, como una daga envuelta en terciopelo. Potter extendió la mano sin decir nada, pero su piel rozó los dedos de Draco al tomar el frasco. Una corriente le recorrió la columna.

La tensión era palpable. Slughorn ni siquiera miraba en su dirección, enfrascado en ayudar a un Hufflepuff que había convertido su caldero en un pantano burbujeante. Nadie notaba el baile de sombras que se gestaba en la mesa delantera.

Granger murmuraba fórmulas. Weasley gruñía por lo bajo. Theo los observaba como si estuviera a punto de lanzarse sobre Potter. Y Potter... Potter solo brillaba. Su magia titilaba alrededor de su cuerpo como un aura cálida y feroz. Draco lo sentía. Lo veía. Y eso lo irritaba tanto como lo fascinaba.

"¿Tú y Potter?", preguntó Theo con voz fría. "¿De verdad? Creí que solo eras cruel, pero al parecer eres idiota también."

Draco ladeó la cabeza. "¿Estás celoso, Theo? No sabía que guardabas tantas emociones dentro. Qué conmovedor."

Potter fingió toser para no reírse.

"Madura, Malfoy", dijo Granger, apretando los labios.

Draco alzó los ojos al cielo. "Madura, dice. ¿Esto viene de alguien que usa quince marcadores de colores distintos en sus apuntes?"

"¡Eso se llama organización!"

"Eso se llama desesperación."

Harry dejó escapar una carcajada suave, y Draco sintió que había ganado algo, aunque no sabía exactamente qué. Se inclinó hacia su caldero, echando las últimas gotas de esencia de lirio con pulso perfecto, y no se sorprendió cuando su poción brilló con un resplandor dorado, mucho más vívido que el de la de Potter.

"Te gané esta vez", dijo sin mirarlo.

"Hoy sí", murmuró Harry, "pero el día aún no termina."

Draco sonrió, satisfecho. Porque sabía que esa era la promesa de algo más.

El aroma dulce y penetrante de la poción completada se mezclaba con el aire denso del aula. El murmullo constante de frascos, cucharones y cuchicheos llenaba el ambiente como una sinfonía sutil de tensión y ambición. Draco giró apenas el rostro, atrapando con la mirada la expresión concentrada de Potter.

Granger regañaba en voz baja pero cargada de frustración a Weasley por haber confundido la raíz de escorodonia con la de valeriana. Draco se permitió una sonrisa torcida. La oportunidad era perfecta.

Se acercó a Harry, tan lentamente que su túnica apenas rozó el brazo de este, y le susurró al oído con un tono arrastrado y perezoso, el tipo de voz que usaba solo cuando quería algo.

"Estoy teniendo un día horrendo, Potter. Todo me duele. Estoy agotado. Alguien debería llevarme a mi próxima clase."

Harry parpadeó. El rubor que subió por su cuello fue inmediato y delicioso de observar. Sus pestañas temblaron ligeramente al bajar la mirada al caldero como si ese fuera el objeto más fascinante del planeta.

"Yo puedo llevarte", respondió en voz baja, aunque con firmeza, casi con una urgencia torpe.

Draco giró hacia él, sus labios apenas separados en una sonrisa que no era del todo inocente. Había algo felino en su expresión, un deleite arrogante.

"¿Solo una clase, Potter? ¿O vas a ser mi caballero por el resto del día?"

Harry lo miró directo a los ojos. Sus pupilas dilatadas, los iris verdes como fuego líquido.

"Todas las clases, Draco. A donde vayas."

El nombre cayó de los labios de Harry como si acabara de descubrir un secreto. Draco bajó la mirada a los labios de Potter, que temblaban apenas como si estuvieran esperando permiso. El rubor ya no era tímido. Era expectación. Necesidad. Y Draco lo vio todo.

Así que, sin prisa, le dio un mordisco. Ligero. Sutil. Apenas una provocación.

Harry aspiró entre dientes, entreabriendo los labios como si le hubieran robado el aire. Fue justo entonces que Theo se levantó de su asiento.

El golpe de su silla contra el suelo fue un estallido seco que rompió el murmullo general. Todos giraron a verlo.

"¿No les da vergüenza?", escupió Theo, su voz baja, afilada como una daga. "Están en clase, por Merlín."

Draco ni siquiera se molestó en voltear. En vez de eso, apoyó la palma sobre el muslo de Harry y se inclinó hacia él con fingida indiferencia.

"Theo está gruñón otra vez", susurró con tono meloso, lo suficientemente alto como para que los de la mesa de atrás lo oyeran.

Slughorn se giró con lentitud desde el otro extremo del aula.

"¿Todo bien por allí? Señor Nott, por favor, conserve la compostura. No estamos en el patio."

Theo apretó los puños y regresó a su asiento de golpe, pero su mirada era puro odio. Draco, mientras tanto, parecía flotar.

Harry, como si la interrupción le diera permiso para hacer lo que deseaba desde hace minutos, deslizó la mano hacia la cintura de Draco y lo sostuvo con firmeza, como si pudiera anclarlo a su lado. Draco se dejó hacer. Y sonrió. Era una sonrisa que conocía bien: la de quien sabe que ha ganado y no siente culpa por ello.

Harry bajó la cabeza, apenas rozando con la nariz el cuello de Draco. Aspiró.

"Hueles a manzana fresca... y a caos."

Draco soltó una risa suave, tan cerca que sus labios rozaron la oreja de Harry.

"Y tú hueles a desastre emocional."

Weasley soltó un bufido desde su asiento, su expresión asqueada.

"Esto es repugnante. Estamos intentando hacer una poción, no presenciar una novela pornográfica barata."

Granger ni siquiera lo corrigió esta vez. Estaba roja como una manzana, los ojos fijos en su caldero como si eso pudiera desvanecer lo que acababa de ver. Pero el leve temblor en sus manos la delataba. Estaba más que avergonzada.

Draco ladeó la cabeza hacia el frente, como si apenas ahora notara al trío.

"Granger, podrías enseñarle a tu amigo a usar el mortero correctamente. O mejor aún, dile que deje de usarlo como mazo. Estoy seguro de que esas pobres hojas de acónito nunca pidieron una muerte tan brutal."

Theo soltó una carcajada ácida.

"Mira quién habla. El Príncipe del drama haciendo de puta en medio de la clase."

Draco se giró apenas, pero no le respondió. En vez de eso, dejó que Harry lo abrazara un poco más cerca. Esa era la mejor respuesta.

La poción en su caldero seguía burbujeando con un resplandor dorado perfecto. Y mientras Slughorn se acercaba por fin a su mesa, Draco ya sabía que sería la mejor del día.

Harry estaba con él. Theo estaba furioso. Weasley parecía al borde de vomitar. Y Granger deseaba estar en cualquier otro sitio.

Draco apoyó la cabeza en el hombro de Harry con la delicadeza de un gato satisfecho.

"¿Ves? No era un mal día después de todo."

Y cuando Slughorn murmuró un "¡Brillante, señor Malfoy! ¡Brillante!", Draco ni siquiera pestañeó.

Porque lo sabía desde el primer momento: esa competencia no era solo sobre pociones.

Era sobre deseo. Poder. Control. Y él, como siempre, ya había comenzado a ganar.

Chapter Text

Todo esto era culpa de Severus.

Draco apretó los labios con molestia mientras dejaba caer la cabeza contra el hombro de Potter, con la gracia de alguien que sabía perfectamente lo que estaba haciendo. Porque si el profesor Snape no le hubiese dicho que “fuera cordial” con Potter —como si eso fuera posible sin consecuencias catastróficas—, Draco no estaría ahora en esta ridícula posición: con los muslos enganchados alrededor de la espalda del Elegido, sostenido con firmeza por esas manos grandes que, para su maldita suerte, parecían haber nacido para sujetarlo.

"Todo esto es tu culpa, Severus", pensó Draco con amargura mientras se acomodaba mejor. "Cordialidad. Qué palabra tan hipócrita."

Potter caminaba por los pasillos como si no estuviera cargando a uno de sus mayores enemigos, sino a un delicado premio que necesitaba escoltar con reverencia. Lo peor —lo verdaderamente insoportable— era que Draco no estaba fingiendo estar cansado. Lo estaba. Físicamente agotado. Mentalmente drenado. Y emocionalmente… bueno, mejor no mirar demasiado esa parte.

Pero también estaba satisfecho.

Porque si tener a Potter como… lo que fuera que era ahora, significaba que podía ser llevado de esa forma a clase, con la comadreja cargando sus bolsos como un sirviente humillado, entonces Draco estaba empezando a considerar la idea de decirle “sí” al dichoso Gryffindor.

Tal vez.

Un día.

Cuando los dragones volaran de espaldas y Severus usara un sombrero color fucsia.

Roncó una breve risa.

"¿Estás cómodo?" preguntó Potter, girando apenas el rostro para mirarlo por sobre el hombro.

"Podría acostumbrarme," murmuró Draco, deslizándole los dedos por el cabello, con la punta de las uñas casi tocando la nuca. "Si hubieras empezado a comportarte así hace años, quizás ya habríamos compartido dormitorio."

Potter tosió. Weasley refunfuñó algo entre dientes más adelante, arrastrando los bolsos de ambos con una expresión tan amarga que Draco se sintió revitalizado.

"¿Qué dijiste, comadreja? ¿Algo sobre tu falta de dignidad?" comentó con ese tono dulce y venenoso que hacía que Weasley se pusiera rojo hasta la raíz del cabello.

"¡No te aproveches, Malfoy!" gruñó el pelirrojo, girándose a medias mientras luchaba con el peso. "¡No soy tu maldito sirviente!"

"Entonces déjalo en el suelo," canturreó Draco con indiferencia. "Total, Potter puede cargarlo con una sola mano. ¿No es así, Potter?"

"Eh… sí," balbuceó Harry, que apenas prestaba atención a otra cosa que no fuera la cercanía del cuerpo de Draco.

Weasley maldijo entre dientes. Granger, por su parte, había desaparecido. Se había escabullido en algún punto del trayecto, probablemente incapaz de soportar ver a su héroe convertido en algo tan… maleable.

Draco bajó la vista. Aun con la hora libre antes del almuerzo, no pensaba moverse. Había ganado este momento.

Y lo disfrutaba.

El pasillo que conducía a la sala de estudio donde algunos esperaban pasar el rato antes de volver a Pociones estaba casi vacío. Pero no por mucho tiempo. Al entrar, las conversaciones murieron de golpe. Varias cabezas se giraron, especialmente las de los Ravenclaw. Una chica soltó un chillido ahogado, otra dejó caer su tintero.

Draco Malfoy, llevado a cuestas por Harry Potter, parecía una visión sacada de algún delirio profético.

Y sí, el efecto era exactamente el que Draco quería causar.

Los Ravenclaw murmuraban entre ellos con una mezcla de escándalo y fascinación. Theo, detrás, prácticamente se fundía con Daphne en un beso torpe, apurado, como si con eso pudiera castigar a Draco. Draco ni siquiera se molestó en fruncir el ceño. Le lanzó una sonrisa de media luna, y luego bajó la mirada hacia el cabello de Potter.

"Quédate quieto," ordenó. "Voy a hacerte una trenza."

"¿Qué?"

Pero ya sus dedos estaban deslizándose con sorprendente precisión. No era la primera vez que lo hacía. Solía practicar con Pansy cuando fingía no interesarse por el mundo.

Harry, desconcertado y fascinado, se quedó inmóvil. Dejó que Draco hiciera y deshiciera entre murmullos. La comadreja, más adelante, seguía murmurando maldiciones entre dientes, y Theo... Theo no había dejado de mirar.

Draco alzó la voz lo justo para que se oyera en el salón:

"¿Sabes, Potter? Creo que así me convencerás de decirte que sí."

"¿Sí a qué?" preguntó Harry, aún con las mejillas rojas.

Draco inclinó el rostro hacia su oído y susurró:

"A todo."

La sala explotó en murmullos, jadeos y el ruido de una pluma que se partía entre los dedos de un chico de Ravenclaw. Y por primera vez en mucho tiempo, Draco sintió que el caos jugaba a su favor.

Se recostó con un suspiro satisfecho sobre la espalda de Potter, hundiendo el rostro en la nuca de su enemigo favorito mientras sus dedos, largos y pulcros, volvían a entretejer mechones rebeldes del cabello de Harry. La textura era curiosamente suave, más de lo que habría esperado de alguien tan caótico. Draco no pensó demasiado en por qué eso le parecía importante. Simplemente lo era.

Una trenza se convirtió en dos. Luego en tres. Se entretenía separando los mechones con la precisión de alguien acostumbrado a cuidar detalles ínfimos. Y Potter… bueno, Potter no se quejaba. No del todo. Se mantenía inmóvil, con la espalda recta, como si temiera arruinar la obra que Draco construía con dedos expertos.

Weasley, sentado a un lado, había dejado de refunfuñar. Draco notó el cambio de inmediato. El silencio del Weasley era, en sí mismo, sospechoso. Alzó la vista y lo entendió. Las chicas de Gryffindor de su año acababan de llegar, como un enjambre de risitas nerviosas, olor a perfume floral barato y susurros que pretendían pasar por discretos. Draco entrecerró los ojos.

Lavender Brown. La recordaba únicamente porque Pansy la detestaba con la intensidad de una maldición imperdonable. La chica tenía el tipo de risa que parecía un insulto disfrazado de coquetería, y la manera en que se sentó junto a Weasley, tan cerca como para rozarle el muslo, hizo que Draco levantara una ceja con desdén.

“Tan evidente”, pensó mientras hacía otra trenza, esta más gruesa, jalando un poco más fuerte solo por el gusto de hacerlo. "Ninguna dignidad. Ningún misterio. Qué vulgar."

Lavender se reía con esa voz aguda que parecía un chillido disfrazado de encanto, y Weasley… Weasley parecía encantado. Había dejado de mirar a Draco y Potter por completo, centrado en su patético intento de mantener una conversación ingeniosa con Brown. Su voz sonaba más grave de lo habitual, como si estuviera imitando a alguien más. Un Gryffindor con delirios de macho alfa.

Draco habría ignorado todo eso. Habría seguido trenzando en silencio, fingiendo que el mundo se reducía al cabello entre sus dedos y al calor del cuerpo de Potter contra su pecho. Pero entonces, los besos. Los de Theo y Daphne.

Un sonido húmedo, persistente, grotesco. Como si alguien estuviera aplastando fruta madura muy cerca del oído. Draco parpadeó, interrumpido por el chasquido de un beso particularmente ruidoso que lo hizo apretar los dientes.

No podía oír bien lo que Weasley y Brown decían. Y eso lo irritaba. Mucho más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Giró el rostro hacia Potter, tan cerca que sus labios rozaron la oreja del Gryffindor.

"Llévame al Gran Comedor. Ya."

Potter, que ya había comenzado a retorcerse con nerviosismo por la cercanía de Draco y la incómoda escena entre su mejor amigo y Brown, asintió de inmediato.

"Como digas."

Draco sonrió contra su cuello. Un gesto frío, pero lleno de victoria.

Weasley los miró irse, aún sentado, y al ver que Draco volvía a acomodarse sobre la espalda de Potter con la gracia indolente de un príncipe aburrido, se levantó de golpe.

"¡Ey! ¡Esperen!"

Brown, veloz como una gata en celo, se ofreció a cargar los bolsos mientras seguía a Weasley con un entusiasmo tan ridículo que Draco tuvo que mirar hacia otro lado para no rodar los ojos. Le daba igual lo que hicieran, siempre y cuando se mantuvieran lejos de él y de Potter.

Potter caminaba con pasos seguros, Draco encima, acomodado como si hubiese nacido para ser llevado así. A mitad del pasillo, Draco ladeó el rostro hacia él y preguntó con fingido desinterés:

"¿Entonces tú y la comadreja ya no son una pareja monógama? ¿O lo de Brown es una traición encubierta?"

Harry tosió. Draco se deleitó en el sonido.

"¿Qué? No… No somos pareja. Ron y yo somos amigos. Y él y Lavender tampoco son novios, solo… está raro últimamente desde que entró al equipo."

Draco enarcó una ceja.

"¿Raro cómo? ¿Más idiota de lo habitual o solo hormonal?"

Harry se rió bajo, nervioso.

"Supongo que ambas."

Draco asintió. Luego, como si acabara de recordar algo, preguntó:

"¿Y Granger? ¿Cómo lo está tomando ella? Ver a su amigo babeando por la enemiga pública número uno de Pansy debe ser todo un espectáculo."

Harry se encogió de hombros, aunque Draco pudo sentir el gesto en el cambio de ritmo de su paso.

"No ha dicho mucho. Está ocupada con lo de ser prefecta y todos sus deberes."

Draco reprimió una carcajada.

Claro. Potter no tenía ni idea. Era tan obvio que Granger estaba enamorada de la comadreja que dolía. Y él, el Elegido, seguía caminando por Hogwarts sin entender ni la mitad de lo que pasaba bajo su nariz.

"Qué ciego eres", murmuró Draco, más para sí que para Harry.

"¿Qué?"

"Nada", dijo rápido, luego añadió, más alto: "¿Has pensado en que deberíamos juntar a nuestros amigos? Que se conozcan de verdad, quiero decir."

Harry frunció el ceño, confundido. "¿Pero si ya se conocen?"

Draco suspiró con fastidio teatral. "Se conocen porque somos compañeros. No es lo mismo. Si vas a ser mi novio, Potter, nuestros círculos sociales deberían encontrarse. Una vez. Aunque sea. Por protocolo."

Harry lo miró por encima del hombro, con los ojos brillando.

"¿Sería como una cita?"

Draco parpadeó. No había pensado en eso. No así. Lo de mezclar a los Weasley con los Parkinson, o a Granger con Zabini, sonaba como una receta para el desastre. Pero la posibilidad… esa remota idea de verlos todos juntos en un solo lugar, intentando no matarse, lo dejó pensando.

"Algo así", murmuró finalmente, fingiendo indiferencia. "Aunque más bien sería una sesión de tortura diplomática. Pero sí. Llámalo cita si te hace feliz."

Harry sonrió. Draco lo sintió. Fue un calor breve, como una centella cruzándole la espalda. Y justo en ese momento, Potter lo bajó sin aviso. Draco, distraído por la conversación, no se dio cuenta hasta que sus pies tocaron el suelo… justo frente a la mesa de Gryffindor.

Miró alrededor con desdén, sintiéndose como un cisne arrojado a un estanque de ranas. Luego, lentamente, se giró hacia Potter.

“¿Acabas de dejarme en la mesa de los leones?”

Harry asintió, aún con la sonrisa.

Draco se sentó, resignado, con la elegancia altiva de quien acepta una humillación pública sólo porque es demasiado superior para rebajarse a protestar. Sus dedos acariciaron distraídamente el borde del mantel mientras observaba cómo Brown llegaba con los bolsos y se sentaba muy, muy cerca de Weasley. Pero ya no le importaba. Porque el caos, una vez más, le pertenecía.

Potter, con una naturalidad que Draco no sabía si admirar u odiar, se sirvió un poco de calabaza asada, puré de patatas y algo de estofado. Luego, con el mismo ritmo casi maternal, comenzó a preparar un plato para él.

Draco lo observó de reojo, arqueando una ceja.

“¿Me estás sirviendo la comida?” preguntó, con la voz impregnada de incredulidad y curiosidad.

Harry no respondió. Sólo colocó delante de él un plato con estofado, pan tibio, y una porción generosa de su pastel de calabaza favorito. Draco abrió la boca, pero volvió a cerrarla al notar que Harry no lo miraba siquiera, simplemente seguía comiendo.

Eso lo hizo sonreír. Porque Potter no lo había preguntado. Había elegido exactamente lo que le gustaba. Como si hubiese sabido desde siempre.

“Eres un misterio, Potter”, murmuró con suavidad, más para sí mismo.

Poco después, Granger apareció con libros en una mano y una mirada exhausta. Se dejó caer frente a ellos, con un suspiro que parecía de siglos.

“Hola”, saludó con cortesía. Ni una sola queja por la presencia de Draco. Ni una mirada maliciosa a Pansy, que llegó segundos después y se dejó caer justo a su lado con un crujido de disgusto apenas disimulado.

“¿En serio?” murmuró Pansy, mirando a Granger como si estuviera cubierta de espinas. “¿Justo aquí?”

“Es una banca, Parkinson. No estás en tu mansión”, respondió Hermione sin levantar la vista de sus apuntes.

Draco tragó una risa. Le habría aplaudido. Incluso Blaise, que se dejó caer a su lado con toda la gracia de un príncipe aburrido, chasqueó la lengua con diversión.

“Esta es, sin duda, la peor idea social que has tenido, Draco”, murmuró Blaise. “Y eso que estuviste a punto de ir a la fiesta de los de Hufflepuff el año pasado con esa túnica ridícula que te envió tu madre.”

Draco le lanzó una mirada afilada, pero antes de que pudiera responder, el murmullo de fondo del Gran Comedor se intensificó. Todos los ojos estaban sobre ellos.

Tres Slytherin sentados en la mesa de Gryffindor. Si alguien hubiese soltado una lechuza dorada en llamas, habría causado menos revuelo.

Y como para coronar el espectáculo, la chica Weasley se aproximó con paso decidido… y se detuvo en seco. Su mirada voló de Granger a Pansy, luego a Harry, luego a Draco…

Y no supo dónde sentarse.

“¿Vas a quedarte ahí de pie como una estatua?” preguntó Pansy con irritación.

La chiquilla, con un gesto que fingía confianza, se sentó al lado de Granger. O más bien, se dejó caer tan cerca que empujó a Granger hacia Pansy.

“¡Oye!” protestó Pansy. “Me estás dejando sin espacio.”

“Muévete un poco”, dijo Weasley, con una sonrisa falsa. “Del otro lado tienes sitio.”

“Justamente por eso no me moveré”, respondió Pansy, apretujándose aún más contra Granger. “Me gusta este lugar.”

Draco alzó una ceja. Observó toda la escena con la calma del estratega que ve sus piezas avanzar solas.

La chiquilla, evidentemente, quería estar más cerca de Potter. Pero, como si el universo se burlara de sus intenciones, Harry no le prestó ni un segundo de atención. En cambio, se volvió hacia Draco con una mirada serena.

“¿Qué quieres beber?”

Draco alzó la copa y la agitó levemente.

“¿Sabes también lo que suelo beber?”

“Zumo de uva negra y un poco de agua. Nada con gas”, dijo Harry, sirviéndole sin esperar aprobación.

Draco lo miró fijamente. Estaba sorprendido. Cautivado. Del otro lado, Pansy y Granger se enzarzaban en una discusión sutil pero tensa.

“¿Podrías dejar de mover el codo?” murmuró Pansy.

“Estás sentada sobre mi túnica”, replicó Hermione, con la mandíbula tensa.

“Tu túnica ocupa más espacio que un dragón herido.”

“¿Has visto la forma en que tú te sientas?”

Blaise, encantado con la escena, se recostó en el banco y murmuró:

“Ah, el dulce aroma del entendimiento intercasas.”

Mientras tanto, al otro lado de Harry, Weasley parecía dividido entre escuchar a Granger y Pansy o seguir el intento patético de Brown por hablarle sobre pociones.

“…y entonces le dije al profesor Slughorn que tal vez podríamos hacer una poción de amor, ¿sabes? Aunque no la necesito, claro. Porque cuando sabes lo que quieres…”

Weasley emitió un “ajá” automático, mientras sus ojos se movían de un lado a otro, como si buscara una señal para escapar.

Y en el otro extremo de la sala, Snape los observaba como si se le acabara de partir el alma. O el orgullo. O ambos.

Su ahijado, Draco Malfoy, de Slytherin… compartiendo comida y miradas coquetas con Potter. Y ni siquiera fingía disimulo. Le acariciaba la muñeca al tomar la copa, murmuraba algo en su oído, se inclinaba más cerca de lo necesario.

Era una imagen grotesca.

Y, para Draco, absolutamente gloriosa.

Cuando la chica Weasley se inclinó ligeramente hacia el centro, en un intento por iniciar conversación con Harry, Draco la miró. Directamente. Sin sonreír.

Ella se tensó.

“¿Sucede algo?” preguntó, con esa voz dulce que usaba cuando quería parecer inocente.

“Sólo pensaba en lo difícil que debe ser fingir interés en alguien que no te devuelve ni la mirada”, dijo Draco con serenidad.

Weasley hembra frunció los labios. Granger la miró de reojo. Y Harry, como si no hubiese escuchado nada, seguía atento a Draco, preguntándole:

“¿Quieres más estofado?”

“Sí, por favor.”

Draco no necesitaba más victorias ese día. Pero aquella escena —Potter a su lado, Weasley confundido, Brown sin gracia, Snape en estado de trauma y Pansy discutiendo con Granger— era un cuadro que merecía enmarcarse.

La cena había concluido como si el universo mismo hubiese decidido que Draco tuviera una jornada excepcional. O al menos, excepcionalmente suya. Porque mientras algunos alumnos aún discutían sobre las extrañas compañías en las mesas —la realeza de Slytherin compartiendo espacio con Gryffindor, lo impensable haciéndose rutina— Draco, satisfecho y ligeramente más arrogante de lo habitual, fue alzado por Potter una vez más.

No se quejó. Ni siquiera hizo un ademán de resistencia. Tal vez porque su cuerpo aún no se recuperaba del todo, o tal vez —y esto era más inquietante de admitir— porque se estaba empezando a acostumbrar a la forma en la que las manos de Potter parecían saber exactamente cómo sostenerlo sin que doliera nada.

Caminaron así, cruzando el Gran Comedor como si Harry fuera un caballero y él, un prisionero de guerra resignado a ser cargado. Pasaron frente a la mesa de Slytherin. Draco levantó la barbilla, extendió el brazo con teatralidad y entregó su bolso a Blaise.

"Ponlo sobre mi cama. Y asegúrate de que no toque el suelo ni por accidente, ¿entendido?"

Blaise atrapó la bolsa al vuelo, divertido.

"Sí, mi lord."

Draco, sin bajar el tono, se giró hacia Potter y le estampó un beso en la mejilla que resonó como un relámpago en medio de un claro.

"Por cargarme como mi elfo doméstico, te ganaste eso."

Potter, rojo como la túnica de McGonagall, no dijo nada. Blaise, sin embargo, soltó una carcajada mientras Theo los miraba desde su asiento como si se le acabara de indigestar la sopa.

Cuando llegaron a la torre de Gryffindor, Draco se sintió observado. No mirado. Observado. Como si todos estuvieran evaluando si merecía estar allí, si ese rincón de madera y terciopelo rojo podía tolerar una mancha verde entre sus pliegues. Nadie dijo nada. Porque, claro, Potter podía hacer lo que quisiera. Y a Draco le disgustaba no saber si eso era por respeto… o por miedo.

Potter lo depositó suavemente en un sillón frente al fuego, el que olía levemente a canela y polvo antiguo. Draco arrugó la nariz ante el decorado. Demasiado escarlata, demasiadas texturas suaves, como si la habitación fuera un enorme cojín a punto de sofocarlo.

No tardó en notar, sobre una mesita cercana, una revista. La portada mostraba una túnica de gala bordada con hilo de runas mágicas y unos zapatos que, definitivamente, Pansy hubiera considerado de buen gusto.

"Tráeme eso."

Potter obedeció sin decir palabra. Cuando volvió y le entregó la revista, Draco la hojeó con calma mientras Potter lo observaba desde un sillón cercano, como si no supiera qué hacer con sus manos o su boca o incluso su presencia.

Cuando llegó a la sección de ropa de cama, Draco se detuvo.

Perfecto. Necesitaba una nueva almohada. Theo le había robado una y Draco se negaba a volver a tocarla. Estaba… contaminada.

Revisó las páginas. Había modelos encantados con regulación térmica, otros que olían a lavanda o menta, almohadas que adaptaban su firmeza según el humor del dueño, unas con bordados que susurraban cuentos para dormir en voz baja. Incluso encontró una que emitía un leve ronroneo mágico durante la noche. Draco la anotó mentalmente..

Una almohada de plumas de fénix, encantada para mantener una temperatura ideal sin importar la estación. Otra de fibras élficas, recomendada para quien duerme de lado. Un set de tres almohadas con núcleos de hierbas relajantes que liberaban un aroma sutil cada vez que se exhalaba sobre ellas. Una cuarta, de diseño escandinavo, con relleno de nube comprimida, eso decía la descripción, y Draco alzó una ceja, dudando que fuera real.

Mientras comparaba tamaños y densidades, Potter se inclinó hacia él. No dijo nada, simplemente apartó con cuidado los rizos que cubrían el cuello de Draco y depositó un beso suave sobre su piel expuesta. Draco no se sobresaltó. Solo bajó la mirada a la página sin voltear la cara.

"¿Qué estás haciendo, Potter?"

"Nada." murmuró él, y continuó con sus besos.

El tono despreocupado contrastaba con la calidez de sus labios que continuaron su recorrido suave, como si besarlo fuera ahora un hábito.

Draco ladeó el cuello, apenas perceptible, pero suficiente para que Potter tuviera más espacio.

"Voy a pedir varias. Algunas serán para ti."

Harry rió bajo.

"No necesito más almohadas."

Draco bufó.

"Tal vez tú puedas dormir como un salvaje, pero si yo voy a tu cama, Potter, no quiero que mi cuello termine dislocado. Necesitamos también sábanas nuevas. Las que tienes deben oler a Gryffindor… y no en el buen sentido."

El rostro de Harry se iluminó con un entusiasmo que a Draco no le interesó analizar. Él hablaba de linos egipcios, no de promesas románticas. Y, sin embargo, cuando Potter lo besó otra vez, la revista resbaló de sus manos y cayó al suelo con un golpe seco.

Draco lo golpeó con la mano abierta en el pecho.

"Eres tan bruto, Merlín."

Harry se rió, recogió la revista y se la devolvió, como si todo ya estuviera definido entre ellos. Volvió a besarle el cuello mientras Draco retomaba la página de las almohadas.

"¿Por qué necesitas más almohadas si ya tienes como cinco?"

La pregunta lo distrajo. Draco giró un poco la cabeza.

"Theo tomó una. Y no la quiero de vuelta."

El ambiente se volvió más tenso. Aunque Draco no lo notó, Harry endureció la mandíbula. Ese nombre, ese maldito nombre. Siempre colándose entre ellos, siempre pretendiendo recuperar algo que ya no era suyo.

Draco volvió a hablar, inconsciente del cambio de humor en el chico a su lado:

"Deberías considerar también una frazada de escamas de basilisco. No hay nada más cálido que eso."

Pero Potter ya no lo escuchaba del todo. Sus ojos se habían enturbiado, llenos de una molestia silente, de ese tipo de rabia que no se grita, sino que se acumula en los silencios. Porque sabía que Nott seguía ahí, aún merodeando. Y aunque Draco era suyo, aunque cada gesto, cada palabra, cada beso lo dejaba claro, no podía evitar que su estómago se anudara cada vez que lo escuchaba nombrar a Nott.

Draco eligió tres almohadas, marcó los números de pedido con la varita y le tendió la revista a Harry.

"Ya que estás siendo tan servicial este día, encárgate tú."

Harry sonrió, un poco forzado, pero la emoción volvió a prenderse cuando Draco agregó:

"Ah, y el set de sábanas de satén negro con encantamientos autoreparadores también."

"¿Estás planeando quedarte en mi cama para siempre o qué?"

Draco no respondió. Solo se recostó con un suspiro satisfecho, uno que parecía arrancado desde lo más profundo de su pecho, como si finalmente hubiera soltado un peso invisible que cargaba desde hacía semanas, meses, quizás toda su maldita vida. La alfombra roja del salón común de Gryffindor era demasiado áspera, el ambiente demasiado cálido para su gusto, y sin embargo, por alguna razón que no se atrevía a nombrar, no le molestaba estar allí.

No pensó en decirlo. Ni siquiera lo formuló del todo en su mente, pero lo supo. Lo supo con esa certeza obstinada y cruel con la que los Malfoy aprendían a reconocer las verdades que no podían cambiar: al menos por ahora… Potter era suyo. Su piel, su aliento, sus gemidos contenidos, su terquedad insoportable y su torpe afecto. Todo eso le pertenecía.

Y Draco… bueno, él pensaba pelear por mantenerlo así. Aunque tuviera que arrancarle el corazón a mordidas para que siguiera latiendo por él.

El silencio se alargó, interrumpido solo por el crepitar del fuego y el lejano eco de unas risas en los pasillos. Ahora que Potter parecía haberse saciado de besarle el cuello como un condenado hambriento y ya no estaba soplándole el alma por la garganta, Draco alzó la cabeza y echó un vistazo más detallado al salón común. No estaba diseñado para alguien como él. Las paredes de piedra cálida y tapices gastados, los muebles acolchonados de terciopelo rojo y oro, todo gritaba “hogar” de una manera que a Draco le resultaba profundamente ajena.

La ausencia de Granger y Weasley lo tranquilizaba. No es que le importara su opinión, por supuesto que no. Pero si iba a dejar que Potter le besara hasta dejarle marcas, prefería hacerlo sin testigos inoportunos. Y ya que pronto sería toque de queda, Draco sabía que debía irse antes de que su presencia allí comenzara a levantar sospechas, o peor, expectativas.

Hizo el ademán de incorporarse, elegante como siempre, sacudiéndose la túnica como si estuviera quitándose la evidencia de una tarde de decadencia. Pero justo cuando estaba por dar el primer paso, Potter le detuvo con un gesto simple: tomó su mano. Firme, decidido, como si eso bastara para evitar que Draco se evaporara en la noche.

La piel de Harry era más áspera que la suya, con callos pequeños que hablaban de años sosteniendo la escoba, peleando, sobreviviendo. Draco, en cambio, era más pálido, casi enfermizamente, y sus manos delataban su crianza: delicadas, pulidas, sin rastros de trabajo duro.

Se distrajo mirando sus dedos entrelazados, notando el contraste de tonalidades, texturas y... vidas. Tanto así, que no escuchó lo que Potter le había dicho.

Parpadeó para enfocar su atención y levantó la vista, encontrándose con el rostro de Harry. Tenía las mejillas encendidas, una rojez que no nacía del calor sino de la vergüenza, de esa torpeza emocional tan suya. Draco frunció apenas el ceño.

“¿Qué dijiste?” murmuró con desdén apenas contenido, aunque lo cierto era que le gustaba verlo así. Vulnerable. Nervioso.

Harry se aclaró la garganta, su voz tembló un poco antes de salir.

“Que… si quieres ir mañana a Hogsmeade… conmigo.”

Draco lo miró sin decir nada.

“No tiene que ser una cita,” añadió rápidamente Potter, atropellándose a sí mismo. “Podemos... podemos encontrarnos con Ron y Hermione si quieres. O con tus amigos, o... o quedarnos en el castillo, o—o hacer otra cosa. No tienes que si no quieres. Solo pensé que tal vez... podríamos pasar el rato. Pero si prefieres no hacerlo, está bien. Lo entiendo. En serio.”

Era como presenciar un derrumbe en cámara lenta. Harry vomitaba palabras como si al detenerse le fuera a estallar el corazón. Draco tuvo que cubrir su boca con una mano para no reír.

Era tierno. Una ridiculez tierna.

Con un suspiro que casi sonó resignado, tomó el rostro de Harry entre sus manos. Lo sintió temblar bajo su toque. Lo besó. Suave, breve, lo suficiente para silenciar ese torrente absurdo de inseguridades, y también, aunque no lo admitiera, para calmar algo en su propio pecho. Una sacudida impaciente de afecto que no sabía que estaba ahí hasta que sintió los labios de Potter.

Cuando se separó, su voz salió más suave de lo que hubiera querido.

“Me parece una buena idea.”

La expresión de Harry cambió como si alguien hubiera encendido un lumos dentro de él. Draco lo sintió brillar. Pero esta vez, no le dolía verlo así. No le lastimaba esa luz.

Harry sonrió, avergonzado, y le susurró: “Entonces… es una cita.”

Draco le respondió con otro beso, uno más decidido, más posesivo.

Cuando se enderezó, notó que no estaban tan solos como creía. Todos los Gryffindor presentes les estaban mirando, algunos entre sorprendidos y fascinados, otros con evidente incomodidad. Pero quien más le llamó la atención fue una chica de cabello largo y negro, con un mentón demasiado pronunciado y una mirada cargada de odio. Hacia él, por supuesto.

Draco sonrió con cinismo. Siempre era divertido tener competencia. Sobre todo si era tan patética como una Gryffindor que todavía pensaba que Potter le prestaría atención.

Se volvió hacia Harry y murmuró: “Tengo que irme.”

Harry se incorporó con rapidez, como si el solo pensamiento de dejarlo marchar le repugnara. “Te acompaño hasta las mazmorras.”

Draco rodó los ojos. “No es necesario. Ya me tuviste todo el día. Otros merecen tenerme también.”

Eso encendió algo en Harry. Se puso de pie de golpe y le rodeó la cintura con ambas manos, con una firmeza que rozaba la posesión. Draco rió, encantado por ver su reacción.

“Eres celoso, Potter. Me gusta.”

Pero antes de que Harry pudiera replicar, la entrada del salón se abrió con un chirrido y entraron Weasley, Granger y la Weasley menor. La expresión de la chica se torció de inmediato al verlos. Draco, por supuesto, no pudo resistir la provocación.

Le tomó el rostro a Harry con ambas manos y lo besó con una intensidad oscura, sabiendo exactamente lo que hacía. Harry jadeó contra sus labios, un gemido contenido que se ahogó cuando un cojín voló hacia ellos y la voz aguda de Weasley tronó:

“¡¿Pueden no hacer ESO delante mío?!”

Draco fingió limpiarse los labios con teatralidad, dedicándole una mirada burlona a la chica, pero antes de que pudiera soltar un comentario venenoso, Harry lo sujetó del cuello y lo besó con fuerza. Esta vez no fue tierno. Fue urgente. Draco sintió que le robaban el aire y le dejaban el pecho en llamas.

Otro cojín voló y esta vez Draco sí se apartó, riendo bajo mientras caminaba hacia la salida.

“Hasta mañana, Potter.”

Y sin mirar atrás, se fue. Aunque el calor de esos labios le siguió hasta las mazmorras.

Y sí, ya estaba condenado. Porque Draco Malfoy, el niño mimado de las sombras, ahora tenía a su propio rayo de sol… y no estaba del todo seguro de querer soltarse de él.

Chapter Text

La mañana amaneció nublada, con el cielo encapotado y el aire frío cortando como si cada brisa viniera desde el mismísimo despacho de Snape. Harry se frotó las manos con ansiedad mientras esperaba en la entrada principal del castillo, sus amigos a cada lado: Hermione envolviéndose en su bufanda escarlata con practicidad y Ron ya con el ceño fruncido, como si todo el plan le pareciera una pésima idea desde el principio.

"¿Estás seguro de esto, Harry?" murmuró Hermione, sin levantar la mirada del reloj de su muñeca que había hechizado para marcar los minutos con desesperante lentitud.

Harry no respondió enseguida. Sus ojos estaban fijos en el campo que descendía hacia Hogsmeade, aunque no esperaba ver a Draco ahí. Sabía que él llegaría cuando quisiera, como si la puntualidad fuera un concepto diseñado para los demás, y no para los Malfoy. Lo que sí sabía era que los nervios le retumbaban en el pecho como un bombarda.

No era solo que fuera su primera cita con Draco, no del todo oficial, pero tampoco lo contrario. Era también el hecho de que tendría que convivir, al menos durante unas horas, con los amigos de Draco: Blaise Zabini y Pansy Parkinson. Harry apenas los conocía fuera de los insultos casuales en los pasillos o los encontronazos durante las clases compartidas. Los consideraba la extensión natural de la arrogancia de Slytherin: ricos, burlones, probablemente criados entre el mármol y los encantamientos de protección. No había en ellos ni un solo rasgo que le resultara cómodo. Excepto Draco. Draco era distinto. Draco se reía ahora de formas que antes no lo hacían. Draco lo besaba como si su vida dependiera de ello. Draco lo miraba como si pudiera ver a través de él.

Y eso lo volvía todo más complicado.

Las puertas del castillo estaban abiertas y el viento entraba primero, empujando el aire cálido hacia adentro con un zumbido. Detrás del viento, caminando con el tipo de cadencia que parecía parte coreografía, llegaron ellos. Y Harry, sin siquiera darse cuenta, dejó de respirar un segundo.

Draco era bello en el sentido más odioso de la palabra. Vestía un abrigo largo de lana negra con detalles en plata, perfectamente entallado al cuerpo, con botones antiguos que brillaban débilmente bajo la escasa luz del cielo encapotado. Bajo el abrigo, un jersey de cuello alto color gris humo hacía juego con sus pantalones de lino oscuro, y unas botas de cuero negro perfectamente lustradas completaban el conjunto. El cabello lo llevaba suelto, cayéndole por encima de la frente con desdén calculado, y el frío apenas lo tocaba, como si incluso el clima respetara el estilo Malfoy.

A su izquierda, Zabini iba vestido con un abrigo de corte militar color verde botella, bufanda blanca al cuello, guantes de cuero, y un aire de príncipe aburrido. A su derecha, Parkinson llevaba un vestido de lana azul oscuro que le caía hasta las rodillas, medias negras gruesas, botas altas, y un abrigo con cuello de piel que probablemente costaba más que todos los libros de Harry juntos.

Hermione murmuró algo que sonó peligrosamente a "no puedo creer que estoy haciendo esto".

Ron simplemente gruñó.

Draco se detuvo frente a Harry y, sin darle tiempo de decir nada, le tomó la bufanda con una mano enguantada y la acomodó con deliberada lentitud. Luego, con un tono que solo podía describirse como elegante y burlón, dijo:

"Pareces un tejón extraviado con esta cosa tan desordenada."

Harry lo miró con una mezcla de indignación y deseo incontrolable. "Hola a ti también, Draco."

"Hola, Potter," respondió Draco, bajando la voz. Su sonrisa era apenas un movimiento de labios. "¿Listo para conocer a la aristocracia serpiente?"

"No sé si debería estar más preocupado por eso o por lo bien que te ves."

Draco arqueó una ceja, claramente complacido. "Al menos uno de nosotros tiene buen gusto."

Pansy chasqueó la lengua detrás de ellos. "¿Podemos irnos ya o quieres seguir coqueteando hasta la vejez, Draco? Algunos no tenemos toda la eternidad para ver a Potter enrojecer."

Hermione se giró hacia ella con una sonrisa que no alcanzaba sus ojos. "Podemos irnos, claro. Tú y yo al frente. Vamos, Parkinson."

Pansy resopló. "¿Tú y yo? ¿Eso fue parte del trato?"

"Fue lo que se acordó," respondió Hermione con tono firme, ya caminando hacia la entrada.

Zabini se acercó a Ron, alzó una ceja con desprecio educado, y dijo: "No hables. No me hables."

"Ni pensaba hacerlo," escupió Ron.

Y así, con una formación improvisada que parecía más una expedición diplomática entre casas enemigas que una salida a Hogsmeade, empezaron a caminar.

Harry se quedó atrás un momento con Draco, sus manos rozándose de forma accidental y luego deliberada.

"¿Estás bien?" preguntó Draco, sin mirarlo del todo.

"Creo que sí. O lo estaré en cuanto me convenza de que Zabini no me va a lanzar un Avada por respirar."

Draco rió por lo bajo. "Te ignora porque no quiere admitir que te soporta. Lo cual, en nuestro idioma, es casi una declaración de amistad."

Harry lo miró con una mezcla de incredulidad y afecto. "¿Y tú? ¿Me soportas?"

Draco lo miró de reojo, su tono suave y burlón. "Potter… te estoy soportando con la lengua en tu boca desde hace una semana. Diría que es más que simple tolerancia."

El camino a Hogsmeade fue una mezcla de silencios incómodos, sarcasmos velados y algunas risas inesperadas. Hermione logró que Pansy hablara sobre moda mágica y, sorprendentemente, ambas encontraron un terreno común al que Ron y Zabini miraban con terror. Ron murmuró cosas bajo la nariz, Zabini bufó como si oliera a muggle cada vez que alguien decía "chocolate caliente", y sin embargo… funcionaba.

Harry y Draco, caminando juntos, eran una anomalía tan evidente que incluso un grupo de alumnos de tercero se quedaron mirándolos como si estuvieran presenciando el inicio del fin de los tiempos. Pero Harry ya no se escondía. No cuando Draco tomaba su mano como si tuviera todo el derecho del mundo.

"¿A dónde quieres ir primero?" preguntó Harry mientras se acercaban a la aldea.

Draco respondió sin dudar: "Honeydukes. Quiero dulces. Y si me vas a invitar, quiero los más caros."

Harry se rió. "¿Siempre eres así de exigente?"

Draco se detuvo, giró hacia él con una expresión intensamente seria. "Potter, soy un Malfoy. Solo hay una forma en la que funcionamos."

Harry lo besó ahí mismo, rápido, con descaro. "Y a mí me gusta así."

Draco sonrió contra sus labios.

Y por primera vez en mucho tiempo, Harry pensó que tal vez—solo tal vez—el amor podía sobrevivir incluso a la guerra que los rodeaba. Al menos, mientras Draco siguiera mirándolo como si nadie más existiera. Y él, mientras siguiera siendo tan estúpidamente suyo.

El cielo estaba encapotado desde temprano, una gran masa gris y espesa que parecía pesar sobre el mundo como una maldición silenciosa. El viento aullaba entre las torres del castillo de Hogwarts, helado y persistente, colándose bajo las túnicas, colándose por los bordes de los guantes y las bufandas como dedos fríos de un fantasma que se negaba a dejar a los vivos en paz. Harry se había arrepentido de salir en cuanto cruzó las puertas del castillo.

Pero entonces, Draco le tomó la mano. Y fue como si todo cambiara.

La magia que envolvía a Draco parecía expandirse en el contacto, cálida, envolvente, como si su ropa estuviera encantada para resistir el frío más implacable. Harry parpadeó, confundido al sentir que su propia piel dejaba de arder por la escarcha, sus dedos, antes entumecidos, se volvieron cálidos. Draco, por supuesto, lo notó. Draco notaba todo.

“No necesitas mirarme así, Potter,” dijo con una sonrisa lenta y triunfal. “No me sorprendería que estuvieras contigo solo por mis encantos de abrigo.”

“No te des ideas,” murmuró Harry, aunque el rubor que se extendió por sus mejillas lo traicionó. “Pero gracias.”

Draco soltó una risa suave, ese tipo de sonido que Harry todavía no sabía si amaba o temía, porque cada vez que lo escuchaba, algo dentro de él se derretía. Y maldita sea, hacía frío.

Harry había querido que la cita fuera perfecta. Una pequeña escapada a Hogsmeade, sin demasiadas presiones, solo ellos dos, lejos de las miradas indiscretas y las expectativas. Pero en vez de eso, tenía una comitiva de Slytherins ridículamente atractivos, bien vestidos y con expresiones de superioridad que hacían que hasta el aire pareciera filtrarse con juicio.

Harry había intentado peinarse antes de salir. Aparentemente, había fallado. Ron y Hermione se acercaban más a su lado del espectro estético. Hermione llevaba una bufanda tejida a mano y un abrigo que había usado desde cuarto curso. Ron tenía el rostro rojo de frío y las orejas le sobresalían por debajo del gorro. Aún así, Harry había sentido que la alineación de fuerzas era decente. Hermione se encargaría de Parkinson. Ron soportaría a Zabini. Y él tendría a Draco.

Al menos, ese era el plan. Pero Zonko estaba cerrado.

“Con tablones,” murmuró Ron, mirando la tienda como si hubiera perdido un familiar. “Con malditos tablones.”

Hermione frunció los labios. “Debe ser por los ataques recientes. Tal vez temen un ataque.”

Harry asintió, aunque su atención había quedado atrapada en la figura de Draco, que miraba los tablones sin mucho interés. Su expresión no había cambiado. No había tristeza ni resignación. Nada que indicara que eso le afectaba. Su rostro estaba vuelto hacia Zabini, que decía algo que hizo que Ron casi explotara.

“Me alegra que tus orejas sigan creciendo, Weasley,” soltó Zabini con voz suave. “Es adorable.”

Ron se puso rojo como un tomate y Harry lanzó una mirada desesperada a Hermione, que le lanzó una advertencia muda a su amigo y se interpusó entre ambos.

“Honeydukes,” dijo ella, rápida. “Vamos a Honeydukes. Todo el mundo ama el chocolate.”

Para disgusto de Harry, los grupos se movieron como un solo enjambre hacia la tienda. Él deseaba un momento, solo uno, para estar con Draco sin interrupciones. Pero cuando entraron a Honeydukes, el aroma a caramelo, cacao y almendras lo distrajo. Por un instante, todo fue dulce y tibio.

Hasta que vio al profesor Slughorn.

“Harry, querido muchacho,” exclamó el profesor, acercándose como una masa sonriente de bigote y entusiasmo. “No has asistido a ninguna de mis cenas. Estoy profundamente ofendido, ya lo sabes.”

Draco le soltó la mano con discreción y se deslizó hacia Parkinson y Zabini, dejándolo a merced del profesor. Harry intentó retroceder, pero Slughorn ya lo tenía atrapado.

“Espero contar contigo en la próxima. Y por supuesto, la señorita Granger siempre trae una conversación estimulante. ¡Oh! ¿Eres amigo del joven Zabini ahora?”

Harry abrió la boca para tartamudear algo, pero fue Zabini quien intervino.

“Mi nuevo padrastro está desesperado por conocerlo, profesor,” dijo con una sonrisa seductora. “Habló maravillas de su talento con los venenos.”

Slughorn se iluminó como un farolillo de Nochevieja. “¡Oh, cuán halagador! Tendré que escribirle. Me encantaría saber qué está haciendo con el ajenjo escocés este año...”

Harry aprovechó la distracción para escabullirse hacia Draco, que sostenía una caja de trufas y discutía con Parkinson sobre la calidad del cacao belga.

“Te las compraré todas,” dijo Harry, sin pensar. “Las que quieras.”

Los ojos de ambos Slytherin se iluminaron de inmediato. Fue entonces cuando Harry supo que acababa de cometer un error.

Media hora después, salían de Honeydukes con bolsas encantadas que levitaban cerca de ellos. Bueno, cerca de todos menos de Harry, que llevaba al menos tres, con el rostro rojo y los brazos temblorosos.

“Creo que se va a dislocar algo,” dijo Zabini con indiferencia.

“Lo compenso con carisma,” gruñó Harry.

Draco, satisfecho, lo recompensó con un beso fugaz en la mejilla. “Vales cada galeón, Potter.”

Y por alguna razón, eso hizo que Parkinson dejara de mirarlo como si fuera algo que había que desinfectar. No del todo, pero algo era algo.

“¡Tres Escobas!” dijo Ron, finalmente. “Necesito algo caliente.”

Todos asintieron. Incluso Zabini.

Harry no podía negar que su plan original se había ido por la ventana, pero mientras Draco caminara a su lado, mirándolo de reojo con esa media sonrisa, con los dedos entrelazados y una brisa mágica que lo mantenía tibio, pensaba que tal vez, solo tal vez, las citas no tenían que ser perfectas.

Solo tenían que ser suyas.

El calor tenue de “Las Tres Escobas” se sentía como un abrazo tibio luego del viento cortante de enero. La taberna estaba repleta de estudiantes buscando refugio del frío, y el olor a cerveza de mantequilla, leña quemada y pastel de calabaza llenaba el aire, envolviendo a todos en una mezcla nostálgica y reconfortante. Las ventanas empañadas dejaban ver apenas la nieve cayendo lenta, incansable, sobre el pueblo.

Harry empujó la puerta junto al grupo, y el murmullo de conversaciones, risas y tazas chocando llenó sus oídos como una melodía familiar. Draco seguía a su lado, aún con su mano entrelazada con la suya, y por un instante, Harry se permitió sonreír. No era perfecto, pero era real.

“¡Al fin!” dijo Ron con un suspiro casi reverencial, frotándose las manos para sacarse el frío. “Necesito algo caliente. Y fuerte. Como un chocolate con ron.”

“¿Sabes que eso es técnicamente ilegal?” murmuró Hermione, alzando una ceja, aunque sus labios se curvaron apenas, con diversión contenida.

Parkinson, que iba justo detrás de Hermione, soltó una risita nasal. “Oh, vamos, Granger. Déjalo soñar. ¿Qué otra cosa le queda a un Weasley?”

Ron giró sobre sus talones con la cara roja como su cabello, pero antes de poder replicar, Hermione le lanzó una mirada significativa a Parkinson. Fue casi imperceptible, un instante de conexión entre dos brujas que no tenían nada en común… excepto, tal vez, un repentino deseo de fastidiar al mismo objetivo.

“¿Y sabes a quién deberías invitar a tomarse ese chocolate caliente contigo, Ron?” dijo Hermione con fingida inocencia, mirando alrededor del local como si buscara a alguien. “Tal vez… a Madam Rosmerta.”

Los ojos de Ron se abrieron con horror, justo antes de que Parkinson se llevara una mano al corazón.

“Oh, sí, qué gran elección. Curvilínea, mayor, con esa melena rubia perfecta…” Parkinson suspiró teatralmente. “Un sueño de mediana edad, realmente. Me recuerda un poco a mi madre cuando va a los bailes del Ministerio.”

“¡No estoy mirando a Madam Rosmerta!” protestó Ron, enrojeciendo aún más, lo que sólo logró arrancar risas sofocadas de ambas chicas.

Hermione se encogió de hombros con gracia. “Nadie ha dicho que la estabas mirando, Ronald.”

“Todavía,” añadió Parkinson.

Harry soltó una carcajada, no tanto por la escena sino por la extraña naturalidad con la que sus amigos y los de Draco comenzaban a interactuar. No se lanzaban maldiciones, al menos, y eso ya era una victoria.

Buscar una mesa libre en Las Tres Escobas siempre era un reto, pero Zabini fue el primero en divisar una junto a una ventana que daba a la calle, lo suficientemente apartada como para ofrecerles algo de intimidad. Tomaron asiento como una comitiva dispareja: Harry junto a Draco, Hermione y Parkinson frente a ellos, y Ron y Zabini compartiendo el otro lado de la mesa con visibles reservas.

“¿Qué tomamos?” preguntó Zabini, levantando una ceja elegante. “Yo voto por una cerveza de mantequilla con un toque de fuego infernal.”

“Una cerveza de mantequilla normal está bien,” dijo Harry rápidamente, no queriendo tentar al destino con bebidas extrañas que olían a combustión espontánea.

Hermione, como era de esperarse, eligió un té especiado. Parkinson pidió hidromiel con pétalos de menta, con el gesto de alguien que sabía exactamente lo que quería. Draco, tras vacilar un momento, pidió lo mismo que Harry.

Madam Rosmerta, aún tan bella como siempre, se acercó con la bandeja flotando tras ella, y Ron intentó fingir que no la estaba mirando mientras hablaba con Zabini, quien lo observaba con una ceja arqueada y una sonrisa apenas disimulada.

Fue entonces cuando Harry los vio. En una mesa del fondo, medio escondida entre sombras y un perchero de capas, Ginny reía bajito con Dean. Estaban sentados muy cerca, las cabezas inclinadas hacia el centro, como si compartieran secretos o, peor aún, palabras suaves.

Harry sintió un breve pinchazo en el estómago, uno que se esforzó en ignorar. Hubiera querido estar así con Draco.

Pero ese pensamiento apenas alcanzó a completarse cuando notó algo distinto: Draco. Su cuerpo se había tensado a su lado, sus hombros más rígidos, la mandíbula apretada. Sus dedos dejaron de acariciar los de Harry para quedarse quietos, fríos.

“Voy al baño,” murmuró Draco en su oído. Su voz era suave, casi invisible bajo el bullicio de la taberna.

Zabini se movió en su asiento. “¿Quieres que te acompañe?”

Draco negó con la cabeza. “Quédate. Vigila que Weasley no babee por Rosmerta.”

Zabini rió por lo bajo, pero Harry no lo hizo. Observó el rostro de Draco un segundo más, esa sombra repentina en sus ojos, el modo en que su cuerpo parecía querer desaparecer.

Draco se alejó entre las mesas, moviéndose con la gracia habitual, pero había algo forzado en sus pasos. Algo que no era suyo.

Pasaron casi diez minutos. Para cuando Madam Rosmerta volvió con sus bebidas, Draco aún no había regresado. Harry miró hacia el pasillo del baño varias veces, sin disimulo. Se mordía el interior de la mejilla, incómodo, distraído por completo de las conversaciones cruzadas entre sus amigos.

Finalmente, Draco volvió. Y algo en él no estaba bien.

Llevaba el abrigo puesto otra vez, a medio abotonar, y su bufanda colgaba floja sobre un hombro. No dijo nada al sentarse junto a Harry, sólo tomó su cerveza de mantequilla y la sostuvo entre las manos, sin beber.

Pero fue el anillo lo que llamó la atención de Harry. Un anillo que, estaba completamente seguro, Draco no tenía antes. Era una pieza exquisita: de oro blanco, con diamantes engarzados en un patrón sinuoso que rodeaba una gema central color verde oscuro, que parecía cambiar de tono bajo la luz de las velas.

Hermoso. Casi hipnótico. Y no pertenecía a ese momento.

“¿Estás bien?” le preguntó Harry en voz baja, inclinándose hacia él.

Draco no lo miró. “Sí,” respondió, pero su tono era demasiado plano para ser cierto.

Durante el resto del tiempo en Las Tres Escobas, Draco no volvió a hablar más de lo necesario. Se mantenía recostado sobre Harry, como si su cuerpo buscara calor, pero su mente estuviera en otro lugar. Sus dedos jugaban con el anillo sin parar, girándolo, apretándolo, sacándoselo y volviéndoselo a poner.

Harry no lo presionó, pero lo observó todo el tiempo.

Mientras tanto, sus amigos parecían haber encontrado una extraña forma de convivencia: Ron y Zabini, en una esquina de la mesa, se quejaban como dos viejos gruñones sobre las parejas empalagosas.

“¿Pueden dejar de tocarse con los codos mientras se acarician?” murmuró Ron, empujando su silla hacia Zabini.

“Ugh, me voy a atragantar con tanto azúcar,” dijo Zabini, haciendo una mueca. “¿Se puede morir uno por exposición a afecto heterosexual fingido?”

Del otro lado, Parkinson y Hermione parecían haber encontrado terreno común en su disgusto por sus compañeras de habitación.

“Millicent es una pesadilla,” decía Parkinson con los ojos en blanco. “Ronca como un trol y tiene la sensibilidad emocional de una acromántula.”

“Parvati y Lavender no paran de hablar sobre sus horóscopos,” replicó Hermione con hastío. “Ayer dijeron que Mercurio retrógrado les impedía hacer la tarea.”

Harry no pudo evitar sonreír, incluso con Draco a su lado sumido en un silencio incómodo. Tal vez su cita no era perfecta. Tal vez había secretos que aún no entendía. Pero mientras los dedos de Draco, fríos y temblorosos, rozaban los suyos debajo de la mesa, pensó —con terquedad— que valía la pena quedarse. Que valía la pena intentarlo, incluso si había sombras entre ellos.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

La discusión entre Blaise y Potter sobre quién pagaría la cuenta en Las Tres Escobas fue, para Draco, casi un eco lejano. Estaba demasiado absorto en sus propios pensamientos para prestar verdadera atención, aunque fingió estar entretenido, una ceja enarcada y un destello de burla en los labios mientras observaba la disputa con los brazos cruzados. La escena fue rápidamente zanjada cuando Granger, en un movimiento silenciosamente estratégico, ya había pagado lo suyo y lo de la comadreja. Pansy la imitó sin molestarse en ocultar su satisfacción.

“Parece que hoy nadie necesita tu oro, Potter,” murmuró Draco con un deje de ironía, sin molestarse en disimular el filo de sus palabras. Aunque no lo miró directamente. Sabía que si lo hacía, si conectaba con esa mirada verde y terca, perdería el poco equilibrio que había logrado recuperar desde que volvió del baño.

Blaise rodó los ojos mientras se guardaba la bolsa de galeones más ligera, obligado a pagar por sí mismo y, para rematar su humillación, Potter pago lo de Draco. Que nadie de sus amigos no hubiera intentado detenerlo solo hizo que Draco se sintiera más incómodo. Ese gesto, esa facilidad con la que Potter absorbía responsabilidades que no le correspondían, lo dejaba sin palabras. Draco no supo cómo sentirse al respecto. No en ese momento. No con el anillo aún frío contra su dedo.

El regreso al castillo fue un contraste violento con el interior cálido del local. El cielo se había cerrado sobre ellos con una ferocidad gélida, y la aguanieve caía en ángulos agresivos, impulsada por ráfagas de viento que hacían crujir las ramas desnudas de los árboles. Sin embargo, para Draco, Pansy y Blaise —y, por extensión, Potter— el frío no era más que una idea lejana. Los amuletos cosidos en sus ropas, invisibles a la vista, envolvían sus cuerpos en una burbuja de calor tenue y constante.

Draco apenas sintió el primer copo derretirse en su mejilla antes de que Potter lo rodeara por la cintura. El Gryffindor se pegó a él con descaro, ocultando el rostro contra su cuello con una sonrisa que se sentía, más que se veía.

“Eres como una chimenea ambulante.”

“Y tú eres un parásito adorable,” respondió Draco, fingiendo fastidio, aunque su voz tembló en la última palabra. No por el frío. Sino por lo que aún no se atrevía a enfrentar.

Pero la calma se rompió justo antes de llegar al castillo. A través de las cortinas de nieve y viento, vieron a un grupo de estudiantes de Slytherin correr por los escalones de piedra que llevaban a las puertas principales, sus capas agitadas violentamente por el temporal. Las voces se alzaban, revueltas, nerviosas. Era un caos contenido, como la antesala de algo peor.

El grupo disminuyó la velocidad. Incluso Blaise dejó de bromear con la comadreja sobre Madam Rosmerta. Draco sintió un nudo apretarse en su pecho, uno que ya conocía demasiado bien.

Fue la voz de Goyle la que rompió la tensión. Emergió del tumulto como un oso desorientado, la cara roja por el frío y el aliento escapando en nubes rápidas. Pero sus ojos buscaron los de Draco primero, y luego a Pansy y Blaise.

“El profesor Snape… ha convocado a toda la casa. Urgente. Dice que pasen la voz. Que nadie falte.”

No hubo tiempo para preguntas. Ni siquiera para sarcasmos. Draco se giró hacia Potter, que lo miraba con el ceño fruncido y una pregunta muda en la mirada. No podía detenerse. No ahora. No con esa tensión eléctrica zumbando en sus nervios.

“Te veré luego,” dijo Draco con una rapidez que no logró camuflar del todo. Aun así, besó a Potter. Rápido. Preciso. Como si ese gesto pudiera sellarlo todo, como si pudiera proteger lo que estaba a punto de dejar atrás.

Y luego se alejó. No miró atrás, aunque escuchó su nombre, suave y preocupado, salir de los labios de Potter.

El viento lo golpeó cuando perdió el cobijo de su cuerpo. Pero no fue eso lo que lo hizo encogerse. Fue el miedo. La ansiedad quemando bajo su piel como una maldición antigua.

Pansy y Blaise lo siguieron sin decir una palabra. El silencio entre ellos pesaba más que cualquier ventisca. A mitad del camino, justo cuando las primeras sombras del castillo los cubrían, casi chocaron con Theo.

Theo parecía haber estado esperando. A Draco, probablemente. Pero no dijo nada al principio. Solo comenzó a caminar a su lado, con una expresión contenida que a Draco le resultaba cada vez más insoportable.

Y luego Theo intentó tomarle la mano.

Draco se la retiró. No con violencia. Pero con la firmeza de alguien que sabía exactamente lo que no quería. No lo miró. No podía. El anillo en su dedo aún brillaba, cubierto por pequeñas gotas de nieve que se deshacían lentamente. Y Theo lo había visto. Por supuesto que lo había visto.

Las mazmorras estaban aún más frías de lo habitual. Las antorchas chispeaban con una energía tensa, como si la piedra misma contuviera el aliento. La casa Slytherin, reunida en pequeños grupos, hablaba en susurros agitados, cargados de especulación y temor. Un rumor viviente.

Draco caminó entre ellos con la espalda recta y el corazón al borde del colapso.

¿Qué había pasado? ¿Tenía que ver con su familia? ¿Con el señor Oscuro? ¿Con él? ¿Con Potter?

Quería creer que no. Quería creer que esta vez, por una vez, no sería por su culpa. Pero incluso mientras lo deseaba, supo que estaba mintiéndose. Nada de lo que había vivido en los últimos meses era simple. Nada era inocente. Todo estaba manchado por secretos, por decisiones que no podía deshacer, por besos que no debían existir y por una cicatriz invisible que crecía entre su pecho y su garganta cada vez que Potter lo miraba como si lo entendiera.

Un temblor lo recorrió. No por el frío. Sino por la certeza de que lo que Snape tenía que decir… marcaría el inicio del fin.

No miró a Theo. Ni a Blaise. Ni a Pansy. No pensó en el beso. No pensó en el verde de los ojos de Harry. Ni siquiera en el anillo.

Solo deseó, con todo lo que le quedaba, que Potter no intentara seguirlo.

Porque si lo hacía… Draco no estaba seguro de si tendría el valor para alejarse otra vez

Caminó entre ellos con la espalda recta y el corazón al borde del colapso, el eco de sus pasos amplificado por el silencio nervioso que seguía cada palabra pronunciada en voz baja. Muy pocas veces había visto a su casa reunida así, con esa uniformidad de rostros tensos y bocas apretadas. Solo Slytherin. Ni un solo rostro distinto, ni un atisbo de otro color que no fuera el verde y plata. Y por alguna razón, eso lo ponía aún más ansioso. Como si todo estuviera demasiado ordenado… antes del caos.

Theo caminaba a su lado, con las manos en los bolsillos, la mandíbula apretada. Blaise iba detrás, lanzando miradas frías a quienes susurraban demasiado alto. Pansy, siempre cerca, demasiado cerca, sin hablar pero atenta a cada movimiento de Draco, como si esperara que colapsara en cualquier momento. Lo odiaba. Odiaba que ella supiera lo que pasaba por su cabeza incluso antes de que él pudiera entenderlo.

Un golpe sordo lo sacó de sus pensamientos: la puerta de la sala común se cerró tras ellos, y la piedra se tragó el eco como si nada hubiese ocurrido.

El lugar estaba abarrotado. Las alfombras oscuras bajo los pies amortiguaban los pasos, pero no podían silenciar el murmullo creciente. Las serpientes del tapiz parecían observarlos desde las paredes, sus ojos bordados brillando con una malicia muda. Draco tragó saliva, pero no dijo nada. El anillo seguía frío contra su dedo. Invisible a la mirada de los demás, pero tan presente como el peso en su pecho.

Se deslizaron entre las multitudes, buscando un espacio donde pudieran permanecer juntos sin ser tocados, sin ser vistos demasiado. Draco se apoyó contra la repisa de mármol que decoraba una de las columnas cercanas al fuego, aunque no sentía el calor. Nada en él lo sentía.

Y entonces, el aire se volvió más denso. Más cortante. Como si la mazmorra misma hubiese contenido la respiración.

Severus apareció desde una de las entradas laterales, su túnica ondeando tras él como una sombra líquida. No dijo nada al principio, pero su sola presencia bastó para hacer que cada voz se apagara. Un silencio sepulcral cayó sobre la sala.

“¿Están todos?” preguntó con voz baja, cortante, que se alzó como un látigo.

Hubo un murmullo, luego un recuento rápido. Alguien, probablemente la hermana menor de Daphne, respondió con un firme: “Sí, profesor. Nadie falta.”

Snape asintió una vez. Su expresión era impenetrable, como siempre, pero había algo en su postura, algo en la forma en que no miraba directamente a nadie, que hizo que Draco sintiera que la sangre se le helaba en las venas antes incluso de escuchar lo que vendría.

“Hace una hora,” comenzó Snape, “el profesor Hagrid encontró el cuerpo de Malcolm Urquart en el límite del Bosque Prohibido.”

Un golpe sordo. Como si alguien hubiese soltado un libro pesado. Pero nadie se había movido. Fue el sonido de la respiración contenida, de los corazones acelerados, del pensamiento colectivo tambaleándose.

“Está muerto,” continuó Snape, sin rodeos. “No hay detalles concluyentes aún. Pero el ministerio ha sido alertado. Y a partir de este momento, nadie —repito, nadie— debe salir de la sala común sin autorización expresa. Ni a los terrenos. Ni siquiera a las torres. Cualquier persona que sepa algo, que haya visto o escuchado algo… debe presentarse en mi oficina antes del final del día.”

Draco sintió que el suelo se le movía bajo los pies. El nombre lo golpeó como un eco maldito. Urquart. Malcolm Urquart. El mismo que, semanas atrás, en medio de la embriaguez post-partido, lo acorraló en un salón abandonado con manos que olían a sudor y alcohol. El mismo que susurró cosas que todavía se le clavaban en los huesos. El mismo que intentó forzarlo. El mismo contra el que Draco apenas pudo defenderse, no con hechizos, sino con desesperación.

La misma noche que terminó enredado con Potter. Entre jadeos, culpas, y una cicatriz nueva que nadie podía ver.

¿Urquart había desaparecido desde entonces? ¿Y nadie se lo había dicho?

“¿Por qué no me lo contaron?” susurró Draco al oído de Blaise, con un tono tan bajo que parecía parte de su respiración.

Pero fue Pansy quien respondió, desde el otro lado, apenas un murmullo con filo: “Todos lo sabían. Pero a nadie le importó. Era detestable. Nadie lo buscó.”

Draco se quedó helado. No por el cadáver. No por el crimen. Sino por ese vacío que se abría entre sus costillas… ¿por qué sentía tanta culpa?

La sensación era sorda, corrosiva. Como si estuviera fallando en algo esencial. Como si su silencio hubiese sido una sentencia. Como si su asco, su miedo, su rechazo, hubiesen sido una especie de maldición que lo arrastró al bosque.

¿Lo había deseado muerto? ¿Alguna vez? ¿Había fantaseado con que desapareciera del castillo?

Sí. No. Tal vez.

Draco apretó los dientes. El pecho le ardía. No por tristeza. No por justicia. Sino porque en algún rincón oscuro de su mente, sintió alivio. Y eso lo enfermaba.

Quiso hablar. Quiso levantar la mano, decirle a Snape que él sabía algo. Que él era parte de esa historia. Que esa muerte tenía raíces que se enredaban con su propia piel.

Pero había demasiados ojos. Demasiadas bocas hambrientas de rumores. La sola idea de que alguien lo relacionara con Urquart le revolvió el estómago. El escándalo. Las miradas. La duda. La culpa que se volvería pública y se transformaría en algo aún peor que el crimen.

Snape paseó la mirada por la sala una última vez.

“Pueden retirarse a sus habitaciones. Ninguno debe salir hasta que se les indique.”

La orden fue clara. Terminante. Irrefutable.

Y como un enjambre de sombras, los estudiantes comenzaron a disiparse, con pasos arrastrados y conversaciones contenidas que chispeaban apenas en el aire como electricidad estática.

Draco no se movió.

Miró a Snape. Quiso acercarse. Decirle lo que debía. Lo que necesitaba soltar. Pero sus pies no respondieron. Sus piernas eran columnas vacías. Y en su cabeza, solo la idea de Potter, de cómo se vería su rostro si supiera lo que Draco callaba. Si supiera lo que había ocurrido esa noche. Si supiera que alguien lo había más que tocado, alguien que lo había herido, ahora estaba muerto. Y él... no sentía nada. Nada más que una culpa que no terminaba de tener forma.

“Vamos,” murmuró Blaise, tocándole el hombro con un gesto casi humano.

Draco asintió. No por convicción. Sino por necesidad.

Caminó hacia las escaleras con la espalda recta y el corazón en llamas. Y mientras lo hacía, pensó en el anillo que brillaba con cada movimiento de su mano, en el calor de Potter sobre su piel aquella noche, y en lo que había comenzado a morir dentro de él mucho antes que Urquart.

Porque algo sí sabía con certeza. Nada… nada después de esa noche volvería a ser igual.

La habitación de los chicos de sexto año en Slytherin estaba ahogada en una oscuridad espesa, casi tangible, como si las sombras hubieran decidido anidar allí tras las palabras de Snape. Solo un par de velas encendidas flotaban cerca del techo, lanzando destellos temblorosos sobre las cortinas verdes de las camas y las superficies de los escritorios. El silencio era tan absoluto que incluso el crujido de una cama sonaba como un relámpago seco entre las paredes de piedra.

Draco estaba tumbado sobre su colchón, con un brazo cubriéndose los ojos, y la otra mano cerrada en un puño tenso sobre su abdomen. El toldo de su cama no estaba cerrado, pero nadie lo miraba. Ni Theo, que leía sin pasar página desde hacía veinte minutos, ni Blaise, que se había encerrado en el baño, tal vez más para huir del ambiente que para hacer algo en realidad. Crabbe y Goyle no decían nada. Como siempre, sin verdaderas palabras que ofrecer.

Y Draco... se sentía como un cadáver despierto.

El nombre de Urquart todavía flotaba en el aire, como una maldición recién lanzada. Se pegaba al techo, se escurría por las paredes, se metía entre las sábanas como una serpiente. Malcolm Urquart. Muerto. Encontrado entre la maleza del bosque, con la carne fría y los ojos probablemente abiertos, atrapados en una última imagen que Draco no quería imaginar. Pero lo hacía. Su mente la creaba sin permiso.

Las manos de Urquart, sucias, llenas de nervios y sudor. El olor a alcohol barato. La fuerza con la que lo había empujado contra la pared del aula, con el pitido de la música todavía zumbando en los pasillos. Draco, ebrio, tambaleándose. Riéndose, al principio, creyendo que era alguna broma. Hasta que no lo fue.

Hasta que dolió.

Hasta que tuvo que usar los codos y la dignidad para sacárselo de encima, empujándolo lejos, dejando caer su varita, los gritos apagados por la música que venía de la sala común.

Hasta que lo soltó, jadeando, la ropa rota. Hasta que Potter lo salvo.

Y no lo pensó desde entonces. No realmente. Hasta ahora. Hasta que Snape dijo su nombre como si fuera una nota maldita que sacudió algo dentro de él que Draco no sabía que había enterrado tan profundo.

Había querido olvidarlo. Como si fuera solo un mal sueño. Como si no tuviera peso. Pero ahora que Urquart estaba muerto, cada recuerdo de esa noche volvió con garras. Y veneno.

“¿Estás bien?” preguntó la voz de Theo desde su cama, calmada, serena. Siempre tan jodidamente sereno.

Draco no respondió de inmediato. Se quitó el brazo de los ojos y giró el rostro hacia la piedra húmeda de la pared.

“Si.”

Theo no insistió. Solo hubo un leve crujido de ropa cuando dejó el libro a un lado. Draco supo que se había recostado para mirar al techo, como solía hacer cuando algo le dolía pero no quería admitirlo.

Y entonces, sin saber cómo, los recuerdos se mezclaron.

Urquart… y Potter.

Como veneno mezclado en agua clara.

Al principio, los momentos con Potter se habían sentido distintos. Cargados de ira, sí. De tensión. Pero también de una necesidad eléctrica que Draco no sabía nombrar. Los encuentros eran rápidos, robados. En los baños, en pasillos vacíos, tras cortinas de su cama y palabras que nunca debieron decirse.

Pero ahora, al recordarlos, algo se rompía.

Los dedos de Potter, duros contra su mandíbula. El beso forzado en la oscuridad de un aula vacía. El forcejeo. Draco empujando. No por miedo, sino por rabia. Y Potter respondiendo con la misma rabia. Como si pelear fuera el idioma que compartían.

¿Pero cuánto de eso era había querido Draco? ¿Cuánto de eso era deseo real… y cuánto era solo una repetición del asco?

El estómago de Draco se retorció. Se incorporó en la cama, apoyando los codos en las rodillas, las manos temblando ligeramente.

“Él no era así…” murmuró, sin saber a quién hablaba.

“¿Quién?” preguntó Theo, sin moverse.

Draco no respondió. Porque no sabía a cuál de los dos se refería.

Potter. Urquart. Eran distintos. ¿Verdad? Lo eran. Tenían que serlo. Pero su mente empezaba a moldear los recuerdos con la misma rudeza. Los mismos gestos. El mismo ardor en la piel después. El mismo nudo en la garganta. Y eso lo hacía querer vomitar.

Con Theo… nunca fue así.

Con Theo, todo había sido calidez. Lento. Una especie de tregua silenciosa que los abrazaba sin palabras. Habían compartido muchas noches, hace meses. A escondidas. Sin promesas. Pero Draco la recordaba con una nitidez que dolía. Los dedos suaves. Las caricias tímidas. Los ojos abiertos, incluso en la oscuridad. Theo le preguntaba si estaba bien. Theo se detenía. Theo entendía.

Y ahora… ¿cómo podría mirar a Theo a los ojos otra vez?

Estaba manchado. No por Urquart. No por Potter. Sino por todo.

Por el silencio. Por el asco. Por el deseo mezclado con culpa.

Theo no lo querría ya. No si supiera. No si viera las marcas que Potter había dejado en su cuello días atrás. No si supiera que Draco lo había dejado tocarlo sin pensar, sin decir no, sin saber si quería o no quería. Solo dejándose ir porque estaba cansado de resistirse.

“Potter solo me toca porque le doy pena,” susurró, como si decirlo en voz alta le diera forma.

Lo vio en su cabeza. La mirada de Potter. Compasiva. Intensa. Esa forma en que lo miraba cuando creía que nadie más estaba viendo. Como si viera algo roto en él que solo él podía arreglar.

“San Potter…” murmuró con una risa amarga. “Siempre salvando almas perdidas.”

Sintió rabia. No por Potter. Por sí mismo.

Porque Potter sí lo deseaba. Draco lo sabía. Lo había visto en sus ojos. En su respiración agitada. En la forma en que lo buscaba. Pero no sabía si era deseo real o solo lástima convertida en necesidad.

Y él… él se había dejado tocar igual.

Quizá porque quería sentir algo.

Quizá porque estaba tan vacío que cualquier contacto era mejor que el eco de su propia mente.

Quizá porque parte de él quería castigarse.

Se levantó de la cama de golpe. Caminó hacia el lavamanos al fondo del cuarto y abrió el grifo con fuerza. El agua helada le mordió las muñecas, pero no se detuvo. Se inclinó sobre el lavabo y se miró en el espejo.

Ojeras. Pómulos marcados. Labios agrietados.

No se reconocía.

“¿Draco?” Theo apareció detrás, con el rostro medio oculto por la penumbra.

Draco lo miró desde el espejo. Su reflejo era una versión distorsionada de sí mismo.

“¿Te pasa algo?”

Hubo un silencio largo.

Luego, Draco murmuró con voz ronca:

“Me usó.”

Theo frunció el ceño. “¿Quién?”

Draco no respondió. El agua seguía corriendo, golpeando la porcelana con un murmullo constante, como una letanía que no cesaba. Draco la dejó correr. Fría, helada, purificadora en su crueldad. La dejó caer sobre sus dedos entumecidos mientras el vapor de su aliento comenzaba a empañar el espejo frente a él. No se movió cuando Theo habló. No respondió.

Lo miró a través del espejo. Sus ojos, plateados y turbios, se encontraron con los de Theo. El reflejo era un eco distorsionado de la realidad, pero suficiente. Theo lo miraba con una mezcla de preocupación, cansancio y algo más que Draco no podía —o no quería— nombrar.

Draco dio un paso atrás. Luego otro. Giró sobre sus talones con una precisión tensa, casi militar. Su respiración era irregular. Y entonces, sin pensar, sin razonar, sin medir nada, lo hizo.

Tomó a Theo por el cuello y lo besó.

No fue un beso dulce. Ni amable. Ni siquiera pasional en el sentido romántico. Fue un choque de bocas desesperadas. Un acto de rabia. De necesidad hueca. Draco lo besó con fuerza, con furia, como si con cada mordida pudiera vaciarse de sí mismo. Como si pudiera arrancarse lo que sentía. O lo que no sentía.

Theo no resistió. Al contrario. Su cuerpo respondió con una naturalidad pasmosa. Se entregó con los labios, con los dedos que buscaron la cintura de Draco, aferrándose con torpeza, como si hubieran esperado ese momento desde hacía meses.

Un gemido escapó de la garganta de Theo. Y fue ahí. Ahí Draco lo sintió.

El vacío.

No le gustaba. El tacto. El calor. El sonido. No era como Harry. No quemaba. No estremecía. No lo hacía sentir arrastrado a algo más grande que él mismo. Theo era seguro. Suave. Aburrido. Y Draco no quería seguridad. No quería ternura. Quería castigo. Furia. Quería borrarse.

Así que lo empujó contra la pared del baño.

El golpe resonó en la piedra húmeda, seco, abrupto. El grifo seguía abierto. El agua ahora caía fuera del lavamanos, empapando el suelo.

Draco lo besó de nuevo, con los dientes, con el alma rota, con las manos temblorosas aferrándose a la ropa de Theo como si fuera un salvavidas… o una cuerda para ahorcarse.

“Haz que desaparezca,” pensó con desesperación. “Haz que no sienta nada.”

El beso era hambre. Era asco. Era una súplica muda para no pensar en Potter, para no pensar en el tacto de Urquart, para no recordar nada más que el presente. Pero no funcionaba. No llenaba. No servía. Theo gemía de nuevo y eso lo ahogaba. Lo mataba.

Entonces alguien golpeó la puerta. Fuerte. Una sola vez. El sonido fue como una explosión en una tumba.

Draco se separó de golpe, con la respiración cortada, las pupilas dilatadas, el cuerpo aún temblando de adrenalina. Theo tenía el rostro enrojecido, el cabello alborotado y los labios manchados por la violencia del momento.

La puerta se abrió con un chirrido lento. Blaise.

La figura de Blaise apareció en el umbral con el rostro cubierto por una sombra tan densa como el aire del lugar. Lo miró todo. No dijo nada al principio. Solo los contempló.

Draco. Deshecho.

Theo. Desordenado.

Y lo entendió todo sin necesidad de palabras.

“Daphne está buscándote,” dijo Blaise con una calma que cortaba como una daga.

Theo bajó la mirada. Se arregló la camisa en silencio, se pasó una mano por el cabello e inhaló profundamente, como si acabara de despertar de un encantamiento.

Y sin mirar a Draco, sin pronunciar una sola palabra, se marchó.

Como si nada hubiera pasado. Como si no acabara de traicionar a la única persona que confiaba en él. Como si besar a Draco Malfoy no significara absolutamente nada.

La puerta se cerró. El silencio volvió. Solo el goteo del grifo persistía.

Blaise no se movió. Seguía en el umbral, con los brazos cruzados y los labios fruncidos en una línea fina. Lo miraba como si quisiera decir mil cosas, pero no supiera por dónde empezar. La decepción en sus ojos era evidente. Sorda. Dolorosa.

Draco bajó la mirada. El corazón le latía en la garganta. El aire le costaba.

“No digas nada,” pidió con voz rasposa. “No hoy.”

Pero Blaise no obedeció. Dio un paso dentro.

“Pensé que sentías algo por Potter,” dijo, bajo pero firme. “Algo real.”

Draco apretó los ojos. El nombre dolía. Como un aguijón que volvía a clavarse en la carne expuesta.

“No lo entiendes…”

“Entonces explícame,” pidió Blaise, acercándose un poco más. “Porque desde aquí pareces alguien que está destruyéndose a propósito. Y arrastrando a los demás contigo.”

Eso fue demasiado.

La garganta de Draco se cerró, y lo siguiente que emergió no fue una respuesta ni una réplica. Fue un sollozo. Uno, ahogado. Luego otro. Y otro.

Se cubrió la boca con la mano, como si pudiera contenerlos, pero no pudo.

El llanto lo dobló por la mitad. No había dignidad en él. No había control. Solo la desesperación cruda de alguien que llevaba demasiado tiempo conteniéndose, sosteniéndose en pedazos, fingiendo tener control de algo que hacía tiempo se le había escapado.

Blaise, sin pensarlo dos veces, cruzó el espacio entre ambos y lo abrazó.

Draco no recordaba la última vez que alguien lo había sostenido así. Con firmeza. Sin juicio. Con una calidez discreta pero sólida. Blaise no dijo nada más. Solo lo abrazó con fuerza, como si supiera que había algo que Draco no podía decir. Algo grande. Algo sucio. Algo que le estaba comiendo el alma desde dentro.

Y Blaise no sabía los detalles. No sabía sobre el Señor Oscuro. No sabía lo que pasaba en la Mansión Malfoy. No sabía las marcas que se ocultaban bajo las mangas largas ni los gritos que se apagaban en los pasillos de piedra fría.

Pero sabía lo suficiente. Sabía que Draco estaba perdiéndose. Sabía que el orgullo, el sarcasmo, la rabia… eran una máscara. Y que debajo había un chico quebrado. Asustado. Solo.

“Estoy aquí,” murmuró Blaise. “No sé qué te está pasando, pero no tienes que cargarlo solo.”

Y Draco lloró más fuerte. Porque sí tenía que cargarlo solo. Porque nadie podía salvarlo.

Chapter Text

El día siguiente amaneció gris, como si incluso el cielo supiera que algo estaba mal.

Draco no dijo palabra al despertar. Sus dedos temblaban cuando se abrochó los botones de la túnica con una lentitud casi ritual. No desayunó. No se arregló el cabello. No discutió con nadie. Se sentó en el extremo más alejado del aula de Encantamientos, clavando la mirada en el libro abierto frente a él como si fuera un escudo, aunque no recordaba una sola palabra de lo que había leído. El texto se desdibujaba ante sus ojos, las letras bailando en una danza muda que no lograba descifrar.

Fue un alivio —un pequeño regalo de las deidades mágicas que Draco ya no sabía si lo escuchaban— que ninguna de sus clases coincidiera con los Gryffindor. No tenía fuerzas para fingir indiferencia. No hoy. No cuando su cabeza era una maraña de pensamientos confusos, deseos que no quería admitir y errores que aún sentía en la piel.

Lo peor no fue el silencio.

Lo peor fue Theo.

El modo en que lo miraba desde el otro extremo del aula. Esa familiaridad en su expresión. Esa esperanza estúpida. Esa costumbre de creerse con derecho. Como si el beso —ese beso impulsivo, desesperado y vacío— significara algo. Como si pudieran volver a lo de antes. A los encuentros clandestinos tras el invernadero. A los dedos temblorosos en la oscuridad. A los jadeos contenidos por miedo a que los escucharan.

Pero ya no eran esos chicos. Draco había cruzado una línea. No porque hubiera besado a Theo.

Sino porque había deseado que fuera Potter.

Y Daphne… Merlin, Daphne.

Le lanzaba miradas como dagas encantadas. La princesa de papi se había convertido en un volcán de desprecio contenido. Y Draco, por primera vez, sentía verdadero miedo de cruzarse con ella en un pasillo estrecho. No porque temiera su ira. Sino porque no tenía fuerza para defenderse.

No sabía cuántas veces a lo largo del día repitió mentalmente la súplica desesperada: Que Potter no se entere. Por todo lo que es sagrado en este condenado castillo, que no lo sepa. Y si ha de saberlo, que sea por mí. No por rumores. No por terceros. Por mí.

La tensión se acumuló como magia estática en su nuca, vibrando justo debajo de la piel, allí donde el frío del castillo solía meterse como un veneno lento. Draco deseaba gritar. Romper algo. Golpear a alguien. A sí mismo, quizás. Pero no hizo nada.

Solo soportó. Hasta la noche. En la Casa de Slytherin, las cosas parecían, al menos en apariencia, normales. El fuego verde chisporroteaba perezoso. Varios alumnos hablaban en voz baja mientras terminaban deberes o tejían chismes como telarañas venenosas. Draco estaba sentado en su cama, con las cortinas entreabiertas, fingiendo leer una carta que no entendía, cuando la voz de Pansy rompió la calma.

“Fue un completo desastre,” dijo con una emoción tan evidente que sus palabras casi brillaban. “Weasley golpeó a una chica de su equipo en mitad del entrenamiento. Literalmente le dio un puñetazo.”

Draco alzó una ceja, pero no habló.

“Ginny lo hechizó en el acto, por supuesto,” continuó con deleite. “Un mocomurciélago tan fuerte que el idiota quedó colgando de la torre por la nariz como si fuera una bandera.”

Blaise soltó una risa nasal. “¿No es esa la chica con la que salía Potter?”

Draco apretó los dedos.

“¿Y sabes qué más?” Pansy bajó la voz, con esa malicia juguetona que usaba cuando sabía que tenía información valiosa. “Al parecer, Potter se puso celoso cuando la encontró besándose con su nuevo novio. Un tal… Dean, creo.”

Draco parpadeó. Varias veces. Dejó caer la carta.

“¿Qué dijiste?” preguntó, sin levantar la voz, pero con un filo peligroso.

Pansy, encantada de tener su atención por fin, sonrió como una gata a punto de jugar con su presa. “Que Potter se puso celoso por la Weasley. ¿No lo sabías? Al parecer no le gustó nada verla besando a otro. Lo miró como si quisiera lanzarle un Cruciatus.”

Blaise intentó intervenir. “Pansy, basta.”

Pero ya era tarde.

La palabra celoso ardía en la mente de Draco como una maldición.

Potter. Celoso. Por ella.

Por esa... comadreja menor. Esa niña malcriada con el cabello como fuego sucio. Draco sintió cómo la furia le trepaba por la garganta como un bicho venenoso. Se suponía que lo quería a él. Se suponía que su Potter era suyo. Se suponía que lo había mirado en el Gran Comedor con esos ojos estúpidamente intensos porque quería besarlo, tocarlo, pertenecerle.

No a ella.

Draco se levantó de golpe.

Las cortinas de su cama se abrieron de par en par. Su túnica temblaba con el movimiento. Los ojos plateados le brillaban con una rabia gélida que nada tenía de contenida.

“¿Draco?” preguntó Blaise, ya de pie, alerta.

No respondió.

Salió de la habitación con pasos largos, decididos, peligrosos.

En el pasillo, justo antes de cruzar hacia la puerta de la Sala Común, se topó con Theo. Otra vez. Como si el universo no tuviera otra forma de castigarlo.

“Draco, yo quería hablar—”

Draco lo empujó.

No con violencia desmedida, pero con la frialdad exacta para hacerlo a un lado. Como si fuera nada más que un obstáculo. Una sombra molesta.

Blaise y Pansy lo siguieron, pero no pudieron alcanzarlo. Draco no se detuvo.

La furia le hervía en la sangre.

Potter estaba celoso por ella.

Por ella.

Draco no podía tolerarlo.

¿Qué derecho tenía Potter de mirarlo como si lo quisiera y después desear a otra? ¿Qué derecho tenía de colarse en sus pensamientos día y noche y después besar a otra boca sin mirar atrás? ¿Qué derecho tenía de estar en todos los malditos rincones de su alma y luego no elegirlo?

La Sala Común se abrió ante él. Draco cruzó el umbral. Ignoró por completo la advertencia de Snape de no salir sin permiso. No le importaba. Estaba ardiendo. Y un Draco Malfoy furioso era un conjuro a punto de estallar.

No había avanzado más de unos cuantos pasos por el pasillo de piedra, húmedo y frío como la rabia que le calaba el pecho, cuando una sombra alargada se deslizó sobre la suya, oscura, tétrica, como una nube cargada de tormenta. Draco no necesitó girarse. El silencio espeso, la quietud mortal del aire, la sensación de ser atrapado en una red invisible, le dijeron todo lo que necesitaba saber.

“¿Puedo saber qué crees que estás haciendo?”

La voz de Severus era baja, suave como la superficie de un lago helado, pero con ese filo venenoso que podía cortar hasta el alma.

Draco apretó la mandíbula. Estaba dividido. Entre el deseo visceral de girarse, gritarle a su padrino que no lo entendía, que nadie lo entendía, y el impulso irrefrenable de ir a buscar a Potter, estrangularlo o besarlo hasta dejarlo sin aliento por atreverse a celar a otra persona que no fuera él. Draco sintió cómo sus manos temblaban. No se giró. Mantuvo la vista fija en las sombras que lo esperaban más adelante. No dijo nada.

Pero Severus se movió. Sus pasos eran silenciosos como una amenaza contenida. Se detuvo junto a Draco, y el aire pareció volverse más denso, como si el castillo mismo contuviera la respiración. Su padrino lo miró con esos ojos negros tan familiares, tan llenos de juicio, de furia, de decepción… y de una preocupación brutal que Draco no podía soportar.

“¿Qué parte de ‘no salir sin permiso’ fue tan difícil de comprender?” dijo Severus con voz baja, pero dura. Tomó a Draco del brazo. No con violencia, pero con firmeza, con una urgencia paternal que Draco no había pedido, pero que en ese momento lo sostenía. “Vas a venir conmigo. Ahora.”

La oficina de Severus estaba tan cerca que Draco ni siquiera tuvo tiempo de pensar en una excusa. El trayecto fue silencioso, solo roto por el eco de sus pasos sobre las losas de piedra. Cuando entraron, la puerta se cerró con un chasquido final que sonó como una sentencia. Las velas titilaron con un estremecimiento, como si también temieran la conversación que estaba por venir.

Severus no gritó de inmediato. Se apoyó contra su escritorio, se cruzó de brazos, y observó a Draco durante un largo momento.

“¿Qué te sucede?” preguntó finalmente. No era un reproche. Era cansancio. Desgaste. Y algo peor: decepción. “Hoy no prestaste atención en ninguna clase. Los profesores vinieron a mí. Todos. Incluso Flitwick. Estás actuando como un niño, Draco, no como el joven inteligente que sé que eres.”

Draco alzó la mirada con furia contenida. Pero no dijo nada. La tensión en su garganta era tal que temía que cualquier palabra lo hiciera estallar.

“¿Y qué hay de lo que hablamos?” continuó Severus, y ahora su voz sí subió, oscura, implacable. “¿Tienes idea de lo que te estás jugando? ¿De lo que están haciendo tus padres por ti? ¿De lo que estoy haciendo yo?”

Draco sintió que el pecho se le cerraba. Apretó los puños.

“Te vi, Draco,” escupió Severus. “En Hogsmeade. Del brazo de Potter. ¿Y tengo que fingir que todo va bien? ¿Que estás siguiendo el plan? ¿Qué crees que estás haciendo? ¿Tomarlo de la mano? ¿Besarlo?”

Draco se encogió ligeramente, como si el peso de esas palabras fueran cadenas. La culpa le ardía por dentro, como fuego lento.

“¿Es eso lo que significa ser cordial con Potter?” continuó Severus, y ahora sí alzó la voz, rugiente como un trueno. “¿Es eso lo que entendiste cuando te dije que te acercaras a él?”

“¡Solo he hecho lo que me dijiste!” estalló Draco por fin, la voz quebrada, cargada de frustración. “He sido amable con él, he fingido, me he reído de sus chistes, he fingido que me importa… ¡todo lo que me pediste! ¡Todo!”

Severus soltó una risa amarga, sin rastro de humor. “¿Fingido?” susurró, acercándose. “¿Eso fue fingir, Draco? Porque yo he visto esa mirada antes. La he visto en mí. Y te aseguro que no termina bien.”

Draco lo miró. Odiaba cómo su padrino lo conocía tan bien. Cómo podía ver a través de él, como si sus pensamientos fueran vitrales rotos.

“Entonces dime qué debo hacer,” dijo, casi en un susurro. “¿Mantenerlo feliz? ¿Enamorado? ¿Cuál es mi trabajo?”

Severus lo observó en silencio. Su expresión cambió, y por un instante, una sombra de dolor cruzó su rostro, tan fugaz que Draco dudó haberla visto.

“Ambas cosas,” respondió al fin. “Y ninguna.”

Draco frunció el ceño.

“Tu trabajo es mantenerlo de tu lado, Draco,” dijo Severus, más bajo ahora, como si el peso de la verdad lo agobiara. “Debes hacerle creer que le importas. Que tú eres quien lo entiende, quien lo apoya. Pero no debes… no debes enamorarte de él. No puedes confundir tu rol con tus emociones.”

Draco tragó saliva. Quiso protestar. Quiso decir que no era eso, que no sentía nada, que podía separarlo todo. Pero no lo hizo. Porque en el fondo sabía que era mentira.

Severus se acercó, y su voz fue apenas un murmullo, pero con la gravedad de una maldición.

“Si lo besas, si lo tocas, si haces lo que sea que los jóvenes hacen, hazlo con la mente clara. Con el pensamiento de que es por ti. Por tu seguridad. Por tu familia. No por él.”

Draco se quedó en silencio, atrapado entre la furia y la tristeza, entre el deseo de gritar y el impulso de romper a llorar.

“¿Y qué pasa si…?” murmuró, con la voz quebrada. “¿Qué pasa si soy yo quien se enamora?”

Severus se detuvo. Lo miró. Sus ojos eran abismos oscuros, sin fondo, llenos de advertencias.

“El que se enamora de un Potter,” dijo con dureza, “no vive por mucho tiempo. Si estás dispuesto a cargar con ese dolor, con ese luto… entonces yo tendré que pensar en otro plan. Porque no te dejaré arrastrar a tus padres con esa decisión.”

Draco no respondió. Dio un paso hacia la puerta. Le ardía la garganta, y por un instante, pensó que era por la rabia. Pero no. No era eso. Era ese nudo cruel que subía cuando uno intentaba no llorar.

“Vuelve a la Sala Común,” dijo Severus, sin levantar la voz. “Y no salgas más esta noche.”

Draco asintió. Caminó hacia la puerta, con pasos firmes. Pero por dentro, estaba tambaleándose. Como un castillo de cristal al que le habían lanzado la primera piedra.

Draco no miró atrás al salir.

Las palabras de Severus aún ardían en su pecho, como si su padrino las hubiera pronunciado con fuego en lugar de voz. Caminó por los pasillos sombríos de las mazmorras como un fantasma sin rumbo, tragándose cada emoción que lo desbordaba por dentro. Su corazón latía tan rápido que le dolía, como si quisiera escapar de su pecho, como si se sintiera atrapado al igual que él.

La piedra bajo sus pies parecía más fría que nunca. La luz de las antorchas se deformaba a su alrededor, lanzando sombras alargadas y quebradizas que danzaban a cada paso que daba. Cuando dobló el pasillo hacia la entrada de Slytherin, se detuvo en seco.

Allí estaba. No el cuerpo. No la figura. Solo un rastro. Un destello de magia tan brillante, tan imposible de ignorar, que heló a Draco hasta los huesos.

El resplandor de Potter.

No era un brillo visible para cualquiera que no sea Draco. Era como una sensación que zumbaba en el aire, un susurro de poder que electrificaba los nervios de Draco. Lo reconocía. Siempre lo reconocía. Como si el alma de Potter dejara huellas que solo él pudiera seguir.

No lo miró directamente. No tenía que hacerlo. Solo apretó los labios, tragó el nudo en su garganta y siguió caminando hacia la entrada de piedra, con pasos cada vez menos firmes.

Esperó. Y entonces, lo sintió. Esa presencia tan inevitable, tan malditamente constante, que no necesitaba presentarse. Draco cerró los ojos. Podía escuchar el roce de tela deslizándose. Un suspiro contenido. Una respiración agitada.

Cuando abrió los ojos, ahí estaba. Potter. Sin su capa. Tan brillante como siempre, con esos ojos verdes iluminando incluso las grietas de su alma.

“Potter,” susurró, apenas audible. Una palabra rota, como si fuera una plegaria o una confesión. Tal vez ambas.

Y en ese momento, todo se desmoronó. Draco no lo pensó. No evaluó. No analizó. Simplemente se lanzó a sus brazos, con una necesidad que jamás admitiría en voz alta. Como si solo el latido de Potter pudiera calmar la tormenta dentro de él.

Harry no dijo nada. Solo lo sostuvo. Con fuerza. Con una terquedad que solo un Gryffindor podía tener, y con una ternura que rompió cada una de las defensas que Draco había levantado desde niño.

Draco cerró los ojos. Se aferró al cuello de su camiseta como si su vida dependiera de ello. En cierto modo, lo hacía.

“Pasa la noche conmigo,” murmuró Draco, casi sin voz. Tenía miedo de pedirlo. Como si pedirlo fuera admitir que lo necesitaba.

“Siempre,” respondió Potter sin dudar. Como si no fuera una promesa, sino una verdad que ya había jurado en silencio.

Draco tragó saliva. No lloró. No frente a él. Pero la presión en su pecho aflojó, y por primera vez en ese día, pudo respirar.

Dio un paso atrás, solo para girarse hacia la entrada.

“Lacertae Obscura,” dijo con voz baja, pero clara. La pared de piedra se abrió lentamente, revelando la oscuridad de la Sala Común de Slytherin. Antes de entrar, se giró un poco, sin mirarlo del todo.

“¿Cómo entraste la vez pasada?” preguntó, intentando sonar indiferente. No lo logró.

Harry se sonrojó. “Me quedé esperando a que alguien entrara… me colé.”

Draco soltó una risa suave, tan seca que sonó como un suspiro triste. Y sin saber por qué, un par de lágrimas escaparon de sus ojos. No eran de felicidad. No del todo. Pero Potter alzó su mano y, con el pulgar, las limpió con tal cuidado que nuevas lágrimas brotaron de inmediato. No por tristeza, sino por ese maldito cuidado que Potter tenía con él. Por esa forma de tocarlo como si valiera algo.

Draco bajó la vista, avergonzado. Harry se colocó de nuevo la capa de invisibilidad. Draco no comentó nada sobre lo fea que era. No tenía fuerzas. Solo se giró y entró.

La Sala Común estaba en penumbra, iluminada apenas por el fuego azul verdoso que crepitaba en la chimenea. Theo lo llamó desde un sillón, pero Draco no le respondió. Daphne, al verlo, se levantó y abofeteó a Theo con fuerza. “Te lo advertí,” dijo entre dientes. Draco no se detuvo a ver más.

Subió las escaleras con pasos decididos, aunque por dentro sentía que flotaba.

Al entrar al dormitorio, vio a Blaise levantarse de la cama con preocupación en el rostro.

“Draco, al fin volviste, ¿estás—”

“Ahora no, Blaise,” dijo Draco con cansancio. “Solo quiero dormir.”

Blaise no insistió. Lo observó con atención, con ese tipo de preocupación que no se dice en voz alta.

Draco caminó hacia su cama, abrió las cortinas con movimientos suaves, como si temiera que el sonido del roce pudiera quebrarlo. Se sentó en el colchón y esperó. Solo cuando notó el leve hundimiento a su lado, cerró las cortinas. Con movimientos precisos, lanzó un par de hechizos de privacidad. Uno tras otro. Silencios, barreras mágicas, protección.

Y cuando todo estuvo sellado, Potter se quitó la capa.

Draco lo miró. La luz tenue que venía del hueco entre las cortinas se reflejaba en sus ojos verdes, haciéndolos parecer aún más intensos. No hablaron. El aire estaba cargado de una tensión contenida, casi eléctrica, como si un solo suspiro pudiera incendiarlo todo.

Draco rompió el silencio, con la voz tan baja que parecía parte del ambiente: “Puedes acostarte… si quieres.”

Harry vaciló por un segundo. No por temor, sino por el peso de lo que implicaba esa invitación. Pero entonces, como si recordara quién era, enderezó los hombros, tomó una pequeña bocanada de aire —valentía Gryffindor en estado puro— y se acomodó en la cama con una naturalidad que hizo que Draco apartara la mirada. Era como si Harry hubiera estado en esa cama toda su vida. Como si esa cama fuera suya, no de Draco.

Draco ya se había quitado la túnica después de la cena. Solo llevaba el pantalón del uniforme y la camisa algo arrugada, su silueta más frágil de lo que a él le gustaba admitir. Fue Potter quien se acercó. Sus dedos eran suaves pero seguros mientras desabotonaba la camisa de Draco con una calma que rozaba lo reverencial. Draco contuvo la respiración cuando la prenda cayó a un lado, y luego el pantalón. Hubo un instante —un solo pensamiento fugaz— en que creyó que Potter lo desnudaría por completo, que lo tocaría, que lo tomaría. Que lo harían ahí, rodeados de hechizos y secretos y un corazón que palpitaba con demasiada fuerza.

Pero no.

Harry solo lo arropó.

Con cuidado.

Con ternura.

Y entonces Draco supo que no necesitaba sexo, ni pasión, ni posesión. Lo único que necesitaba era eso. Ser cuidado.

“¿Puedes… consentirme?” susurró Draco, y su voz era tan baja que por un momento pensó que Potter no lo había oído. Pero lo había hecho.

Harry se recostó con él, acomodando el cuerpo para que la cabeza de Draco quedara sobre su pecho. El calor de su piel traspasaba la delgada tela de la camiseta muggle que llevaba puesta. Draco se sorprendió al verla. Negra, sencilla, sin marcas. Un poco gastada. Era tan ajena al mundo pulido de Slytherin que Draco estuvo a punto de decir algo sarcástico, pero no lo hizo. No cuando la mano de Harry comenzó a enredarse en su cabello con una delicadeza que lo dejó sin aliento.

La otra mano acariciaba su espalda, arriba y abajo, lentamente. Como si tuviera todo el tiempo del mundo para memorizar cada centímetro de él.

Draco se sintió pequeño. Cansado. Acogido. Y por un segundo, débil.

Y entonces mordió.

Un mordisco rápido, casi infantil, en el pecho de Potter. Harry soltó un quejido ahogado, sorprendido.

“¿Por qué hiciste eso?” preguntó, alzando la ceja, una sonrisa en la voz.

Draco no se movió. Se aferró a su pecho como si fuera su único ancla. “Por ser un mal novio.”

Harry intentó que lo mirara. Movió la mano hacia su rostro, pero Draco se negó a alzar la mirada. Mantuvo el rostro escondido en su pecho, escuchando los latidos que se sincronizaban con los suyos.

“No he hecho nada malo,” murmuró Potter.

“Sí que lo has hecho,” respondió Draco, sin pensarlo, con el veneno cansado de quien quiere pelear pero no tiene fuerzas.

Harry no dijo nada. Y el silencio se alargó, denso, pesado. Draco lo sintió como un castigo, como un reproche mudo, y su orgullo no pudo soportarlo. Alzó la cabeza de golpe, con el ceño fruncido, dispuesto a decir algo hiriente.

Pero Potter estaba sonriendo. Mirando su cabello.

“¿De qué te ríes, imbécil?” gruñó Draco.

“De ti,” respondió Harry, sin vergüenza. “Tienes el cabello hecho un desastre.”

Draco bufó. “Claro, porque tú no estabas jugando con él como si fueras un Kneazle.”

La sonrisa de Potter se hizo más suave. “Me enteré de lo de Ginny y su noviecito,” espetó Draco, como si necesitara algo con qué contraatacar. “Que estuviste celoso.”

Harry se rió por lo bajo. “¿Celoso de Ginny? Por favor.”

Draco entrecerró los ojos. “Admítelo.”

Pero Potter solo estiró un dedo y lo posó en el entrecejo de Draco, presionando con suavidad justo en el centro. El contacto lo desconcertó.

“Estás arrugando mucho la frente,” dijo, divertido. “Te vas a llenar de arugas antes de cumplir veinte años.”

Draco se quedó callado. Porque sus palabras se habían desvanecido.

Harry aprovechó su silencio para hablar. Con calma, sin prisas.

“Ginny estaba con Dean. Ron y yo los vimos besándose detrás de un tapiz. Ron se enfadó, claro, por ser su hermana. Yo solo intenté calmarlo. Nada más.”

Draco lo miró. Desconfiado. Pero algo en su voz… algo en esa forma que tenía de decir la verdad como si se le escapara, le dio pausa.

“No me importa ella,” susurró Harry. “No me importa nadie más. Solo tú.”

Draco lo miró más tiempo del que pensaba. Y ese fue su error.

Porque la sinceridad en los ojos de Potter era abrumadora. Dolía. Y Draco sintió que no lo merecía. No con lo que había hecho.

“Yo…” tragó saliva. Se aferró al pecho de Potter otra vez. “Ayer por la noche… besé a Theo.”

Potter no se movió. Solo dejó de acariciarle la espalda. Eso fue todo.

Pero el silencio se volvió un peso denso entre ellos. Uno que Draco sintió caer directamente sobre su pecho. Sin embargo, Potter lo siguió mirando. Sus ojos verdes, llenos de una intensidad callada, no mostraban ni ira ni decepción. Solo una especie de profunda concentración, como si estuviera tratando de sostener algo que apenas comprendía.

Draco tembló. No por el frío. Ni por el cansancio. Tembló porque sabía que esa mirada podía cambiar. Que la ternura que hasta entonces había recibido podía desvanecerse con un solo parpadeo. Que lo perdería, no con un grito ni con una pelea… sino con una distancia nueva en los ojos de Potter.

“Fue un error,” murmuró Draco, y se aferró al pecho cálido que lo contenía. “Uno estúpido.”

El silencio volvió. Como si el mundo se estuviera conteniendo la respiración junto a él.

Entonces, Potter inspiró hondo. Sus dedos volvieron a moverse sobre su espalda, más lentos esta vez, más cautos, como si estuviera tanteando el terreno de un nuevo hechizo. Draco cerró los ojos. Era demasiado. Demasiado todo.

“No te voy a dejar por eso,” dijo Potter, con una voz tan serena que dolía. “No ahora. No así.”

Y esas palabras. Esas malditas palabras. Dolieron más que cualquier castigo. Más que cualquier reproche. Porque eran sinceras. Porque eran demasiado puras para el desastre que Draco era.

Se le tensaron los músculos. Se le cerró la garganta. Pero también, por primera vez en días—o quizá semanas—sintió que podía cerrar los ojos en paz. Que alguien estaba sosteniéndolo sin exigirle nada más que ser él mismo, roto o no.

Las caricias de Potter se volvieron un suave vaivén. Como olas que subían por su espalda. Draco se fue relajando, cada vez más, acunado por el calor de aquel cuerpo que sentía como un refugio. Ya casi se había dormido. Lo sabían sus párpados pesados, la respiración que comenzaba a volverse lenta… cuando una voz cautelosa rompió la quietud.

“¿Draco…?”

Un murmullo. Apenas un suspiro.

Draco emitió un leve sonido, como una nota de violín entre las sombras. Una forma de decir “habla”, sin la energía para usar palabras.

Harry tragó saliva.

“¿Lo quieres? ¿Quieres a Nott?”

La pregunta no fue agresiva. No fue acusatoria. Solo estaba teñida de miedo. De esa incertidumbre que venía cuando uno tenía demasiado que perder.

Draco abrió los ojos, aunque no levantó la cabeza. Su respiración se volvió un poco más agitada. No por culpa de Potter. Sino por su propia conciencia, por las palabras que aún danzaban bajo su lengua como cuchillas.

“No,” dijo finalmente. “Nunca lo quise.”

Se hizo el silencio. Un silencio distinto. No el de antes, lleno de tensión. Este era más suave. Más vulnerable. Como si estuvieran suspendidos en un hechizo de suspensión, sin tiempo.

Entonces, Potter volvió a hablar. Su voz era apenas un hilo.

“¿Y a mí…? ¿Me quieres a mí?”

Draco sintió el corazón agitarse. Lo supo incluso antes de poder responder. Lo supo porque el mundo pareció detenerse, todo en él clamando por no perder ese instante. Por no arruinarlo.

Con un movimiento lento, como si estuviera cruzando el umbral de algo sagrado, levantó la cabeza. Sus ojos buscaron los de Potter, pero no los sostuvo. No esta vez. En lugar de eso, inclinó el rostro y depositó un beso. Pequeño. Cuidadoso. Con esa ternura desesperada que uno guarda para las cosas que no quiere romper.

Sus labios se deslizaron sobre los de Harry con la devoción de una promesa rota que aún suplica por redención. Luego se separó apenas, con un suspiro que rozó los labios del otro como un hechizo sin nombre.

“Sí,” dijo, casi inaudible. “A ti sí.”

Y ese fue el hechizo más fuerte de todos.

Harry lo abrazó con más fuerza. No lo suficiente para lastimarlo, pero sí para sostenerlo como si se lo fueran a quitar. Draco dejó que lo envolviera. Se acurrucó como si todo su cuerpo supiera que ese era el único lugar donde no dolía tanto existir. Donde las sombras se disipaban un poco.

Ninguno de los dos volvió a hablar. No hacía falta. Sus cuerpos encontraron un lenguaje más antiguo que cualquier palabra: el del tacto, el de la cercanía, el de la redención compartida.

Y cuando finalmente el sueño venció a Draco, lo hizo con los dedos de Potter aún acariciándole el cabello, con el calor de su pecho bajo la mejilla y el eco de una promesa no dicha latiendo entre ellos. Que al menos esa noche, Draco no estaría solo. Que al menos esa noche, sería amado.

La mañana llegó sin pedir permiso. Un rayo de sol tembloroso se filtró entre las cortinas de terciopelo verde, acariciando las cobijas con la delicadeza de un secreto. Draco abrió los ojos en silencio, sin necesidad de que ningún reloj lo despertara. Había dormido mejor de lo que podía recordar, pero el peso de la realidad ya lo reclamaba.

No esperó a que todos abandonaran la habitación. No se quedó acostado como lo haría cualquier otro alumno que hubiese pasado la noche abrazado a alguien que, técnicamente, no debería estar en su cama. En cambio, se levantó sin vacilar, aún con el eco cálido de Potter en su pecho, cruzó el dormitorio con una elegancia que solo él podía mantener a primera hora de la mañana.

Blaise estaba medio sentado en su cama, frotándose los ojos con una mano y bostezando como si hubiera corrido tres maratones en sueños. Vincent, aún con los párpados pesados, murmuraba algo mientras empujaba a Gregory con el codo. Goyle, por su parte, parecía estar invernando, envuelto en las cobijas con tal determinación que ni un incendio lo hubiera movido.

Theo aún dormía. Sus cortinas estaban bien cerradas, tan tensas como el nudo que Draco sentía en el estómago al recordarlo. Pero no pensaría en eso ahora. No cuando el calor de Potter aún parecía aferrarse a su piel.

“Buenos días,” murmuró Blaise, la voz rasposa por el sueño.

“Buenos días,” devolvió Draco, tan tranquilo que resultaba sospechoso. No se detuvo a conversar. Desapareció dentro del baño privado de los chicos de sexto año y se duchó con la rapidez de quien tiene algo que esconder, pero con la minuciosidad de quien no permite que ni una hebra de cabello quede fuera de lugar.

Cuando volvió, impecablemente vestido, Blaise ya estaba completamente incorporado, aún sentado en su cama, observando hacia la de Draco, alzando una ceja.

Draco siguió su mirada. Las cortinas de su cama estaban cerradas aún, igual que cuando se había levantado.

Con una sonrisa apenas visible y un gesto con la mano, Draco indicó que hablarían más tarde. Blaise ladeó la cabeza, una sonrisa lenta apareciendo en su rostro. No necesitaba palabras. Lo sabía.

Draco caminó hacia su cama y apartó suavemente las cortinas. El corazón le dio un vuelco. Potter seguía ahí, enredado entre las sábanas, la cabeza enterrada en una de sus almohadas. La luz que se colaba por la abertura recién hecha dibujaba un halo dorado sobre su piel.

Draco se agachó, casi sin hacer ruido. Con cuidado, apartó los rizos oscuros de su frente. La yema de sus dedos tembló apenas. Era una intimidad que no merecía, pero que no podía evitar anhelar.

“Potter,” susurró. Su voz era suave, más de lo que recordaba haber usado jamás con alguien. Lo pinchó con un dedo en la mejilla. “Despierta.”

Nada.

Draco sonrió con ternura y se inclinó más. Besó su frente, dejando en ella una presión cálida, un roce leve que hablaba más de cuidado que de deseo.

Entonces, Potter parpadeó. Lento. Confundido. Sus ojos sin gafas lo miraron como si aún soñara, hasta que reconoció el rostro pálido frente al suyo.

La sonrisa que le dirigió fue torpe y somnolienta, y Draco casi se rió al ver cómo entrecerraba los ojos para enfocar.

“Tus gafas,” dijo Draco, alcanzándolas desde la mesita junto a la cama y entregándoselas con delicadeza.

Harry se sentó despacio, estirándose con un gruñido suave. Su camiseta muggle se subió ligeramente, revelando una franja de piel en su abdomen. Draco tragó saliva. Un cosquilleo eléctrico le recorrió la espina dorsal.

Pero no era el momento. No ahora. No así.

“¿Quieres darte un baño aquí o prefieres que te acompañe hasta tu torre?” preguntó Draco, su voz curiosamente ligera, como si no hubieran dormido juntos, como si su corazón no estuviera latiendo con desesperación en el pecho.

Harry lo miró, desconcertado.

Draco rió bajo.

“Tranquilo, no te estoy echando. Solo que si no te das prisa, no vas a tener tiempo para cambiarte y desayunar antes de clases.”

Se inclinó y le dio un beso en la mejilla.

Harry seguía viéndolo como si no pudiera entender en qué universo paralelo se encontraba. Draco sintió una extraña punzada de ternura al verlo así, desarmado y sin esa maldita fachada de héroe.

Al salir de las cortinas, el ambiente en el dormitorio había cambiado. Blaise estaba completamente despierto y demasiado sonriente. Lo miró con una mezcla de triunfo y complicidad que hizo que Draco quisiera maldecirlo.

Greg y Vincent lo miraban con ojos entre sorprendidos y confundidos. Draco no les prestó demasiada atención. Se limitó a alzar la barbilla con su típica elegancia y caminar hacia su baúl para sacar sus libros que necesitaría.

Al menos Theo seguía dormido. Su silencio era una bendición que Draco no pensaba desperdiciar.

El día apenas comenzaba. Pero por primera vez en mucho tiempo, Draco lo sentía menos asfixiante. Como si hubiese una cuerda aflojada en su pecho, como si esa noche—esa única noche—hubiera sido suficiente para recordar lo que se sentía ser cuidado. Ser querido.

Y aunque sabía que el mundo volvería a pesar sobre sus hombros en cuanto cruzara la puerta del dormitorio, por ahora, se permitió un respiro.

Un pequeño instante en el que todo estaba bien.

Chapter Text

La mañana seguía envuelta en una bruma fría que se colaba por las rendijas del castillo, cargada del susurro lejano del lago y del crujido de las hojas secas que el viento arrastraba por los jardines. Draco caminaba al lado de Potter, las manos en los bolsillos de su túnica y la cabeza ligeramente agachada, como si no quisiera que el mundo notara lo evidente: que no podía dejar de mirarlo. A esas alturas, ya ni siquiera lo disimulaba bien.

“Voy a la biblioteca”, dijo cuando llegaron frente al retrato de la Dama Gorda. El tono fue tan casual que habría sido casi creíble, de no ser por la sonrisa torcida que Harry le devolvió.

“¿Ah, sí? ¿Y la biblioteca queda pasando por aquí?” preguntó, las cejas arqueadas con sorna.

Draco hizo un leve gesto con la mano, como si apartara la insinuación de un golpe invisible. “Es un desvío. No seas idiota, Potter.”

Pero Harry no respondió. Solo lo miró, con esa media sonrisa que a Draco le irritaba tanto, justo porque le hacía querer sonreír también. Lo besó fugazmente —tan rápido que fue más un roce de labios que un beso real— y desapareció tras el retrato, dejándolo solo, en medio del frío y del peso de su propio pecho.

Draco no dijo nada cuando Harry se giró una última vez para dedicarle esa media sonrisa arrogante con la que solía irritarlo… y que ahora le revolvía el estómago por razones que le resultaban cada vez más difíciles de negar. Le devolvió la sonrisa, claro, con esa superioridad sutil que usaba como armadura. Pero cuando Potter desapareció en la entrada de Gryffindor, algo dentro de Draco se quedó demasiado quieto. Como si la ausencia del otro hiciera temblar los cimientos de su temple cuidadosamente construido.

No lo amaba. No podía amarlo. ¿Verdad?

Caminó por los pasillos como si los bordes de las paredes pudieran cortarlo. La biblioteca era solo una excusa, y ambos lo sabían. Le dijo a Potter que necesitaba estudiar, tal vez revisar unos textos para Pociones Avanzadas, que era un desvío menor acompañarlo hasta la torre… Pero Harry lo había mirado con esa media sonrisa, esa que decía “te creo solo porque quiero creerte”, y Draco había desviado la mirada antes de delatarse.

Se sentó en una de las mesas más alejadas de la biblioteca. El silencio allí era tan denso que podía escucharse el eco de los pensamientos. Draco abrió un libro al azar y fingió leer. Sus ojos recorrían las líneas, pero su mente estaba anclada en la noche anterior. En la forma en que Potter lo había sostenido cuando se quebró. En la forma en que lo había besado con ternura, cuando Draco apenas podía sostener su propia vulnerabilidad.

No le gustaba que le dijeran qué sentir. No le gustaba que Severus, su único lazo medio estable con algo parecido a un hogar, le dijera que podía seducir a Potter, pero no enamorarse. Que debía fingir, manipular, jugar el juego como un Malfoy. Que debía llevar a Harry a sus pies, no a su corazón.

Y sin embargo…

Draco no sabía si estaba enamorado. No tenía con qué compararlo. Pero lo que sentía se desbordaba cada vez que lo veía. Era una presión constante bajo la piel, como una fiebre que no se iba. El amor, se decía a sí mismo, no podía sentirse así. No podía doler. No podía desbordarse hasta quemar los márgenes de su autocontrol.

Pero lo estaba.

Aunque no lo supiera aún, aunque no quisiera nombrarlo, el amor ya lo había atravesado. Con la violencia de algo prohibido. Con la ternura de algo que necesitaba más de lo que sabía admitir.

Y entonces llegó el día siguiente. La clase conjunta con Gryffindor comenzó antes incluso de que el profesor apareciera.

Draco entró junto a Pansy, la barbilla alta, los pasos medidos. Ya estaba allí Theo, apoyado contra una de las mesas como si fuera dueño del lugar. Y junto a él, por supuesto, estaba Potter. Harry tenía esa sonrisa ladeada que Draco reconocía demasiado bien, esa que usaba cuando estaba jugando, cuando estaba a punto de provocar. Y Theo no era idiota; sabía perfectamente lo que estaba haciendo.

“Lo puedo tener cuando yo quiera,” dijo Theo con un tono que rezumaba vanidad.

Harry soltó una risa baja. “¿Crees que eres mejor que yo? ¿Que te elegiría a ti?”

Theo sonrió, esa clase de sonrisa que cortaba. “Bien. Te lo demostraré.”

Draco pasó entre ellos sin detenerse. Alzó el libro que llevaba en la mano y golpeó el brazo de Theo con un movimiento rápido, seco, certero. Como si apartara una plaga. Theo se quejó, pero Draco ya estaba lejos.

Harry se rio con fuerza, esa risa que arrastraba como una ola, cuando Draco lo tomó de la mano, con los dedos fríos y la determinación caliente. Lo arrastró con él sin mirar atrás.

“¿Qué haces?” murmuró Harry, entre risas.

“Evitar que bajes tu nivel social al mínimo absoluto,” murmuró Draco entre dientes, frunciendo el ceño… aunque sus labios se curvaron sin permiso.

Harry se apresuró para igualar su paso y, en un acto completamente vulgar y típicamente Potter, le dio una palmada en el trasero.

Draco soltó un chillido de indignación. “¡Potter, eres un cerdo!”

Pero no llegó a escupirle todas las amenazas que tenía pensadas. Porque Potter lo besó. Así, de golpe. Un beso directo y cálido que interrumpió cualquier pensamiento coherente. Draco quería indignarse. De verdad. Pero su cuerpo tenía otras ideas y su boca, al parecer, también.

No se sentaron juntos, sin embargo. Pansy se lo llevó hacia un rincón, farfullando sobre el hecho de que no pensaba tolerar más “escenas públicas con Gryffindors mugrientos”. Draco rodó los ojos y se dejó arrastrar.

Potter se sentó con Weasley. Curiosamente, el pelirrojo estaba sentado justo detrás de Blaise, quien, con esa sonrisa suya de conquistador, jugueteaba con los rizos oscuros de Tracey Davis. Draco apenas les prestó atención… hasta que notó que Weasley estaba demasiado callado, demasiado quieto, mirando de reojo. Su mandíbula estaba apretada. Blaise soltó una carcajada baja por algo que susurró Tracey, y Weasley miró hacia otro lado con una expresión dura y fugaz.

Celos. Ronald Weasley estaba celoso.

Draco sonrió para sí. El mundo era un caos constante.

Y él… él no tenía idea de en qué parte de ese caos estaba parado.

Era un Malfoy. El heredero. El que llevaba la Marca bajo la manga como un veneno que aún no lo había matado. Era el niño que creció escuchando que el amor era para los débiles, que los lazos verdaderos eran un lujo para los tontos. Que el poder estaba en la sangre y el control.

Pero entonces estaba Harry. Con su risa desordenada. Con sus manos tibias y firmes. Con su forma de mirarlo como si Draco no fuera una ruina de promesas rotas.

Y Draco no sabía qué hacer con eso. No sabía si quería huir o dejarse caer.

Pero por primera vez, pensó que tal vez… tal vez no estaba tan mal ser un poco débil.

Si eso significaba que Harry lo mirara así. Si eso significaba que, solo por un segundo, podía olvidar la oscuridad que se arrastraba bajo su piel.

Si eso significaba amor. Aunque no lo admitiera. Aunque no supiera aún cómo se sentía amar. Aunque el mundo entero le gritara que no debía.

Era miércoles. El tipo de miércoles en que el aire en Hogwarts parecía espesarse con la proximidad de un partido de Quidditch. Incluso en el Gran Comedor, donde las voces solían estallar como fuegos artificiales entre mordiscos de pan y trozos de calabaza confitada, había algo contenido. Algo eléctrico.

Draco lo sentía, aunque no miraba a nadie más que su plato.

Hasta que la recibió. El proyectil de pergamino impactó contra su sien izquierda con la precisión de un maleficio menor. No lo suficientemente fuerte como para doler, pero sí para ofender. Draco se quedó quieto por un segundo, pestañeando con un deje de incredulidad asesina. Sus dedos se cerraron con lentitud sobre la bola de pergamino arrugada mientras su mirada, helada y peligrosa, barría la sala con la intención de maldecir al responsable.

Y entonces lo vio.

Potter.

A la otra punta del comedor.

Lejos.

Sonriéndole como si nada.

Como si no acabara de lanzarle un proyectil a la cabeza con la naturalidad de quien escoge una galleta de jengibre.

Potter agitaba una mano, como si eso sirviera de disculpa, mientras hacía las mímicas más ridículas que Draco había presenciado jamás. Parecía una combinación de borracho y mimo sin talento: señalaba el pergamino, hacía gestos para que lo abriera y por algún motivo también imitaba a alguien durmiendo, quizás. Draco lo observó con una mezcla de irritación y fascinación, la mandíbula tensa y una ceja peligrosamente arqueada.

“Es el rey de los idiotas”, pensó Draco.

Desenvolvió el pergamino con dedos elegantes pero furiosos. Lo leyó. Y soltó una exhalación por la nariz.

La letra de Potter era una atrocidad. Torcida, rasgada, como escrita por una criatura mágica herida. Y sin embargo, las palabras estaban claras:

Mañana llegan tus cosas. Las almohadas y las sábanas. Para que no te quejes más.

Draco alzó los ojos. Potter le sonreía. Como si eso fuera adorable. Como si no acabara de violar todas las leyes de la decencia social entre casas rivales.

Y Draco... no dijo nada. Volvió a mirar su comida. Alzó su tenedor.

Ignoró completamente la risa suave y ladina de Blaise junto a él. Y más aún, la expresión horrorizada de Pansy que lo miraba como si le hubieran reemplazado el alma con una criatura del bosque.

Draco comió con la gracia fría de un aristócrata ante la corte, y aún así, en su mente, resonaba la nota absurda. Las almohadas. Las sábanas. Como si Potter supiera qué le faltaba antes que él mismo.

Entonces, como un rayo, lo recordó.

El partido de mañana. Gryffindor contra Ravenclaw.

Su rostro se frunció levemente. La última vez que Gryffindor jugó fue contra Slytherin... ¿y ellos habían perdido?

Draco parpadeó. “¿Nosotros ganamos el primer partido?”

“No,” dijo Blaise entre risas contenidas. “Pero Urquart dijo que haríamos fiesta igual. Por imagen, ya sabes. Y porque técnicamente casi matamos al portero de Gryffindor.”

“¿Quién es el capitán ahora?” preguntó Pansy, acercándose con ese interés que solo mostraba cuando algo le resultaba útil o escandaloso.

“Ni idea,” murmuró Daphne, asomando el cuello desde la otra punta.

“¿Y cómo entrenan sin capitán?” preguntó ella a Blaise, que se encogió de hombros.

“No entrenan,” respondió con una mueca elegante. “Yo no volví. No después de ese desastre.”

“El profesor Snape no permitiría que Slytherin quede en ridículo,” insistió Pansy.

“Está ocupado,” intervino Vicent sin levantar la vista. “Este año no ha estado tan presente. O no lo parece.”

Draco se quedó pensativo. El nombre de su padrino apareció en su mente como un recordatorio persistente. Severus. Siempre observando. Siempre calculando. Draco se prometió que lo vería esa misma tarde. Tenía que hacer algo por el equipo. La imagen de su casa no iba a desmoronarse por culpa de ineptitud ajena.

Entonces Theo habló.

“Estaba pensando algo para el partido de mañana...” comenzó con voz neutral, pero sus ojos estaban clavados en Draco.

“¿Qué clase de ‘algo’?” preguntó Pansy con una sonrisa ladina.

Theo no respondió a ella. Solo continuó mirando a Draco.

“Depende de si cierta persona demuestra más lealtad a su... amante de turno.”

La palabra “amante” fue pronunciada con una claridad venenosa. Draco no respondió. Ni siquiera lo miró.

“Cuenta conmigo,” dijo Pansy, encantada de estar incluida en algo que olía a caos.

Blaise suspiró. “Lo que sea. Mientras no me ensucie el uniforme.”

Theo comenzó a describir el plan. Palabras envueltas en sarcasmo, estrategias disfrazadas de bromas. Pero Draco apenas lo escuchaba. Porque sintió una mirada. Una mirada tan intensa que la reconoció de inmediato.

Potter. Le miraba desde el otro extremo del comedor, una arruga en su frente y una mueca de preocupación en su boca. Como si hubiera entendido algo del veneno que flotaba en el aire entre Theo y Draco.

Draco alzó la vista hacia él. Por un segundo, todo se detuvo.

Theo, tan cerca. La amenaza de la conversación, como una trampa abierta a sus pies. Y Potter, mirándolo como si temiera perderlo.

Entonces Draco negó suavemente con la cabeza. Y sonrió. Una sonrisa honesta. Limpia. Suya. Y Potter... se iluminó.

Fue tan repentino, tan genuino, que Draco sintió un tirón en el pecho. Potter volvió a girarse hacia Weasley, que ahora parecía absolutamente furioso por algún motivo. Draco notó cómo su mirada se desviaba hacia Blaise, que reía y sonreía a Tracey. Era algo que estaba pasando mucho los últimos días... pero Weasley apretó la mandíbula.

Curioso. Draco bajó la mirada, pensativo. Todo estaba cambiando.

La oficina del profesor Snape siempre olía a una mezcla de piedra húmeda, pociones recién elaboradas y un leve rastro de hierbas amargas que se colaban desde los estantes más altos. Era un lugar denso, cerrado, y en cierto modo, asfixiante. Como si las paredes pudieran susurrar si uno se quedaba lo suficiente tiempo dentro.

Draco estaba de pie, con las manos en los bolsillos de su túnica y el ceño fruncido. No porque tuviera frío. No porque no supiera por qué estaba allí. Sino porque Severus no había dicho una sola palabra desde que lo dejó pasar.

Severus, detrás del escritorio, terminaba de escribir con parsimonia en un pergamino alargado. Su pluma raspaba el papel con la precisión de un bisturí, cada letra perfectamente afilada. Draco no podía evitar pensar que era la forma que tenía de recordarle que tenía todo el tiempo del mundo… y que él no.

“¿Vas a quedarte ahí como un mueble, Draco, o planeas hablar?” murmuró Severus al fin, sin levantar la vista.

Draco se cruzó de brazos, la barbilla en alto. “Pensé que tú eras el adulto en esta habitación.”

Snape dejó caer la pluma. Lenta, muy lentamente, alzó la vista. “¿Y tú no tenías nada mejor que hacer esta noche? ¿Algún beso húmedo en los pasillos, tal vez?”

Draco apretó los dientes. “Sabía que lo mencionarías.”

“Y sin embargo viniste.”

“Porque esto no tiene que ver con Potter.”

Severus arqueó una ceja. “¿Ah, no? Es curioso, porque hasta hace unos días eras visto constantemente a su lado. En cada rincón, en cada sombra. Como una enfermedad no identificada.” Hizo una pausa, ladeando la cabeza. “Y ahora… nada. Ni una mirada. Ni un roce. Ni siquiera una de esas muestras públicas de afecto tan... desagradables.”

Draco lo miró con frialdad. “Está ocupado con los entrenamientos de Gryffindor.”

“¿Y tú qué haces con todo tu tiempo libre, ahora que has dejado de fingir obediencia al Señor Tenebroso?”

“Pensaba que eso era lo que tú querías. Que me alejara. Que me olvidara del encargo.”

Snape no dijo nada. Su silencio era tan afilado como sus palabras.

Draco dio un paso al frente. “Slytherin es un desastre. No tienen rumbo. Sin capitán, sin estrategia. No puedo creer que no hayas hecho nada.”

“¿Y tú?” Severus entrecerró los ojos. “Saliste del equipo porque dijiste que tu 'misión' era más importante que el Quidditch.”

“¡Y lo era! Pero ahora... ahora no tengo nada más que tiempo. Y ver a Slytherin perder contra equipos ridículos como Hufflepuff me provoca náuseas.”

Snape se levantó con un movimiento fluido y fue hacia un estante donde reposaban antiguos registros del equipo. “Entonces únete de nuevo. Tómalo.”

“No quiero.”

“No te estoy preguntando.”

Severus regresó con un pergamino sellado y se lo tendió. “A partir de mañana, eres el nuevo capitán del equipo de Slytherin.”

Draco se quedó inmóvil. “¿Qué?”

“Lo has oído. No hay discusión.”

“¡Esto es absurdo!”

Snape se le acercó, la túnica flotando como sombra viva. “Draco, no te he pedido permiso. Te estoy informando.”

Draco tomó el pergamino con fuerza, como si fuese un insulto. Iba a girar sobre sus talones y marcharse, pero la voz de Snape lo detuvo.

“Espero que no dejes de ser tú mismo solo porque andas besándote con Potter.”

Draco se giró lentamente, con los ojos entrecerrados. “¿Perdón?”

Snape se cruzó de brazos. “No soy ciego. Y tampoco soy ingenuo. Pero si vas a perder el control, el orgullo y la identidad por unos cuantos roces con el Elegido, entonces no eres el Draco que eduqué.”

“Tal vez nunca fui el que tú creías.”

“Tal vez. Pero aún puedes decidir quién vas a ser.”

Draco lo miró un segundo más, las palabras atrapadas en la garganta, una mezcla de rabia y decepción empapando su pecho. Luego se dio la vuelta y salió de la oficina, la túnica ondeando detrás como una declaración de guerra contenida.

Y mientras subía por las escaleras de piedra, sintió el peso del pergamino en la mano. Lo apretó contra sí.

No pensaba agradecerle a Severus. Pero tampoco podía ignorar lo que le había dicho.

Reunir al equipo de Slytherin fue como tratar de ordenar a un grupo de dragones malhumorados sin varita ni escudo. Draco lo intentó todo: notas encantadas, amenazas sutiles, incluso promesas vacías. La mayoría acudió, con renuencia, al llamado. Algunos llegaron con la actitud de quien asiste a un funeral; otros, con la expresión de quien espera ver a Draco fracasar.

Pero Blaise… Blaise brillaba por su ausencia.

Y no solo él. Tracey tampoco había aparecido después del almuerzo, y Draco estaba convencido de que no era coincidencia. Lo conocía lo suficiente para saber que ambos estarían encerrados en algún rincón oscuro del castillo, haciendo cosas que no quería imaginar.

Draco estaba al borde de renunciar. El título de capitán era un castigo disfrazado de privilegio. Aún faltaban tres meses para el tercer partido de la temporada, programado para finales de febrero, pero si no conseguía siquiera reunir a su equipo completo en noviembre, ¿qué esperanza tenía?

Además, Urquart había sido uno de los cazadores. Su muerte no solo había dejado un hueco en el equipo, sino también una herida abierta que seguía supurando. Harper, el actual buscador, era suficiente en su puesto, pero no era alguien con quien Draco quisiera competir por el título de “estrella del equipo”, y mucho menos tenerlo cerca en los entrenamientos.

Y el guardián… el guardián había sido algo más que un compañero para Urquart. Draco lo vio cuando pusieron un pie en el campo de Quidditch esa tarde: la mirada vacía, el rostro lívido, el temblor en las manos. No necesitó decir una sola palabra para que Draco comprendiera que no volvería a tocar una escoba. Fue casi un alivio que ningún otro equipo estuviera entrenando en ese momento.

Draco se quedó de pie en el centro del campo, mirando el cielo gris, la escoba en una mano, el pergamino arrugado en la otra. El peso de todo amenazaba con quebrarlo.

Hasta que unos brazos lo rodearon por detrás.

Draco se tensó, solo por un segundo. Ese olor era inconfundible.

“¿Qué estás haciendo aquí?” preguntó Harry, la voz cálida junto a su oído.

Draco no se volvió. “Snape me nombró capitán.”

“¿En serio?” Harry se apartó para mirarlo, los ojos brillando de entusiasmo. “¡Eso es genial! Vamos a poder competir otra vez—”

“No,” lo interrumpió Draco. “Gryffindor ya jugó contra Slytherin.”

Harry pareció pensarlo por un momento. “Entonces es mejor todavía. Podré verte jugar sin preocuparme por ganarte.”

Draco frunció los labios, mirando hacia los vestidores. Blaise acababa de aparecer, abotonándose la camisa con lentitud y con una expresión de absoluta tranquilidad. Draco no necesitaba confirmación de lo que había estado haciendo.

Se giró hacia Harry, una ceja alzada. “Será mejor que te vayas antes de que alguien sugiera sacrificarme por andar abrazando al capitán del equipo contrario.”

Harry sonrió, descarado. “Suerte, capitán.”

Draco negó con la cabeza mientras lo veía marcharse.

La práctica fue una mezcla de frustración, descubrimiento y resignación. Blaise, después de una breve demostración, mantuvo su puesto como cazador. Era demasiado bueno para perderlo, por más que Draco quisiera lanzarlo de la escoba.

Harper siguió como buscador. Draco no tenía energía para disputarle el puesto, y bastante tenía con ser el novio de Potter como para sumarle otro foco de estrés.

Vincent y Gregory siguieron como golpeadores. No había nadie más disponible y, aunque torpes, al menos sabían cómo usar los bates.

Vaisey, por otro lado, era un cazador desastroso. Draco lo envió a ser guardián. Sorprendentemente, no era terrible en ese puesto.

Aún así, faltaban dos cazadores.

Draco, con el ceño fruncido, montó su escoba. No era su posición, nunca lo había sido. Pero tras un pequeño juego improvisado para cubrir huecos y medir habilidades, quedó claro: tenía talento. Incluso más del que esperaba. Volar era liberador. Hacerlo con una estrategia clara, aún más.

Al final del día, Draco anotó los nombres en el pergamino y dejó un espacio en blanco. Aún faltaba un cazador. Tendría que buscarlo en los próximos días.

Cuando el entrenamiento terminó, el equipo caminó en silencio de vuelta al castillo, cada uno sumido en sus pensamientos. Draco iba al frente, la túnica revoloteando con el viento helado de noviembre.

Y justo antes de cruzar la entrada, vio un destello.

Magia. Roja y dorada. Como un cometa. Harry.

Corría en dirección opuesta, volviendo al castillo por otro camino, pero claramente los había estado observando.

Draco ocultó su sonrisa tras el cuello alzado de su capa. Mañana, se dijo, Potter me va a felicitar por ser tan buen cazador. Y esa idea, absurda como era, le dio más calor que cualquier hechizo de protección.

El aire estaba helado, pero el estadio de Quidditch ardía de emoción. Draco se encontraba en las tribunas de Slytherin, sentado entre Pansy y un primerizo que no dejaba de estornudar. El partido entre Gryffindor y Ravenclaw había comenzado hacía pocos minutos, y ya estaba considerando irse cuando la voz nasal y desagradable de Zacharias Smith resonó en todo el estadio.

"Y ahí va Weasley, con esa forma tan peculiar de volar... ¿es miedo lo que veo en sus ojos, o simplemente viento en contra?", comentó Smith, con la lengua afilada como siempre.

Pansy gruñó. "Juro que si vuelve a decir algo de las 'piernas temblorosas' de Weasley, me lanzo desde aquí."

Draco no contestó. Tenía los ojos puestos en el campo, analizando cada movimiento. Aunque lo odiara, tenía que reconocer que Gryffindor era un equipo sólido. Blaise, por supuesto, brillaba por su ausencia. Otra vez. Y aunque Tracey sí estaba presente, se veía molesta, con los brazos cruzados y la mirada perdida, como si hubiera tenido una discusión con él.

A mitad del partido, un estruendo hizo que medio estadio girara la cabeza. Desde las gradas de Slytherin, una enorme nube de humo escarlata estalló en el aire, formando letras brillantes que decían: "Gryffindor = payasos con escobas". Draco se llevó la mano a la frente, exasperado.

"Merlín... Theo", murmuró.

Theo, de pie orgulloso en la tribuna, saludaba con una reverencia mientras el humo giraba en círculos antes de disiparse. Algunos Slytherin se reían, otros aplaudían, pero Draco solo suspiró. No era gracioso. Ni ingenioso. Solo innecesario. Y por culpa del numerito, Weasley parecía más nervioso que nunca. Lo vio mirar a su alrededor, desorientado, como si esperara que algo le explotara en la cara. Harry voló directo hacia él y le dijo algo que pareció devolverle el alma al cuerpo: Weasley asintió, respiró hondo, y volvió a su puesto.

Draco entrecerró los ojos, más molesto que antes. No con Theo, ni siquiera con Smith. Sino con la chica Weasley.

Volaba con una determinación que le crispaba los nervios. Iba tras la quaffle como si de eso dependiera su vida, pero Draco no era tonto. No era por los puntos. Era por Potter. Se notaba en cada mirada que le lanzaba, en cómo esperaba que él la elogiara. Estaba desesperada por su atención.

Y lo que Draco no soportaba era que Cho Chang, la buscadora de Ravenclaw, parecía estar jugando a otro tipo de caza. No dejó de rondar a Potter en todo el partido. Lo seguía como si fuera el snitch dorado, hablando, sonriendo, y una vez incluso lo tocó en el brazo. Draco se mordió el interior de la mejilla para no gritar.

Cuando Gryffindor atrapó la snitch y el marcador finalizó en 450 a 140, Draco sintió una mezcla de satisfacción y rabia. No por la victoria de Potter—eso, en secreto, le agradaba—sino por el espectáculo que había presenciado.

Pero entonces Potter voló hacia él. No preguntó, no dudó. Simplemente lo subió a su escoba, y Draco, aunque resopló como si lo molestara, se aferró a él con naturalidad. En el aire, el frío era más agudo, pero no le importó cuando Harry lo besó con una sonrisa.

"¡Señores Potter y Malfoy! ¡Bajen ahora mismo!", rugió McGonagall desde las gradas. Smith aprovechó para soltar un comentario venenoso, pero su voz se cortó de repente.

Draco se giró, curioso. Smith tenía la boca abierta, paralizado. Pansy, más abajo, le lanzó un guiño descarado y escondió su varita en la manga. Granger, al notarlo, soltó una carcajada.

Aún en el aire, Draco se inclinó hacia Potter y susurró: "Por haber ganado... mereces un premio."

Harry se sonrojó hasta las orejas. Cuando intentó besarlo, Draco se apartó con una sonrisa ladina.

"Si no quieres matarnos a ambos, lo mejor será que bajemos."

Harry frunció el ceño, visiblemente herido, pero antes de que pudiera decir algo, Draco le tomó el rostro entre las manos, con firmeza, y lo besó con pasión.

El rugido del equipo de Gryffindor acercándose los hizo separarse. Draco bajó la mirada, maldiciendo la interrupción, pero aún con los labios húmedos del beso. Si no fuera por esos gritos, pensó mientras descendían, habría cometido un acto demasiado vulgar con tanto público presente.

Ahora caminaba al lado de Potter, apenas a unos pasos de distancia, con las túnicas ondeando en un silencio cargado de electricidad. Las luces cálidas de los vestidores de Gryffindor se colaban por las rendijas de la puerta de madera, y del otro lado se oían risas, silbidos, el sonido de botas contra el suelo de piedra, ropas cayendo al suelo, y vítores anticipados por la fiesta que se avecinaba.

Draco sintió el calor sofocante del lugar apenas entró, aunque no por el ambiente, sino por estar allí, en territorio ajeno, con las mejillas aún tibias y el corazón acelerado. La mayoría del equipo ya se estaba cambiando de ropa, apresurados por subir a la sala común. La chica Weasley tiró su túnica al banco con una risa estridente, y Dean le lanzó un elogio que hizo rodar los ojos a Seamus.

Draco se apartó hacia un lado, cruzándose de brazos mientras apoyaba un hombro en el marco de la puerta, desde donde tenía visión directa hacia el exterior. Fue entonces que lo vio: Blaise, a varios metros de distancia, discutiendo con Pansy. Las palabras se perdían en el aire, pero la tensión era visible incluso a esa distancia. Los gestos de ella eran cortantes, y los de Blaise, más retraídos, aunque firmes.

En un punto, Blaise alzó la mirada y la encontró con la de Draco.

Draco alzó ambas cejas en un gesto sutil, casi perezoso, como diciendo “Estoy esperando a Potter. ¿Pueden desaparecer, por favor?” Blaise lo entendió al instante. Asintió, con una expresión neutral, y tomó a Pansy del brazo, guiándola hacia el castillo mientras ella murmuraba algo entre dientes.

Detrás, los amigos de Potter —Weasley, Granger y Longbottom— tenían una discusión a media voz. Granger parecía estar dando un sermón, Weasley refunfuñaba, y Longbottom solo asentía como si no entendiera del todo. Cuando salieron, apenas le dedicaron una mirada a Draco, aunque Granger lo observó unos segundos de más, como si quisiera decir algo… pero se contuvo.

Draco no se molestó en prestarles atención. Porque en cuanto la puerta volvió a cerrarse detrás de ellos, Potter lo jaló por el brazo con una urgencia apenas contenida, llevándolo más al fondo del vestidor, donde el murmullo del mundo desapareció bajo el eco del silencio y los respiraciones agitadas.

“Sabes que eso fue una locura, ¿cierto?” susurró Harry con una media sonrisa, con la espalda contra las casillas del fondo donde aún colgaban túnicas rojas con bordados dorados.

Draco alzó una ceja. “¿Lo de ganar o lo de besarme frente a todo el colegio?”

“Ambas.”

“Y aún así no puedes dejar de buscarme.”

Harry lo sostuvo por la cintura con ambas manos. “No puedo. Lo sabes.”

Draco se dejó acercar, aunque sus dedos se cerraron en la tela del jersey de Quidditch de Potter. Lo atrajo hacia él, lentamente, como si saboreara el gesto más que el resultado.

Sus labios se encontraron, esta vez sin público, sin interrupciones. Fue un beso lento, embriagador. De esos que no piden permiso y se quedan.

Las manos de Harry subieron por debajo del abrigo de Draco, tocando la camisa blanca aún desabrochada desde la mitad del pecho. Draco jadeó contra su boca, sintiendo el pulso acelerarse de nuevo.

“Podrías venir con nosotros a la fiesta, sabes,” murmuró Harry con los labios rozándole el cuello.

Draco soltó un suspiro, cerrando los ojos. “No puedo. Tengo una reputación que mantener.”

“Lo haces bien.”

“Lo sé.”

Potter lo empujó suavemente contra una pared, sus cuerpos rozándose con una fricción que prometía incendios.

“¿Mi premio?” susurró Harry en su oído, y Draco sonrió, sintiéndole el temblor en los dedos.

“Te lo di antes, ¿no lo recuerdas? Aunque…” deslizó una mano por el cuello de Harry, entrelazándola con su cabello, “podría darte otro.”

Cuando lo besó esta vez, no fue con la pasión salvaje del campo, sino con algo más peligroso: una dulzura profunda, un deseo lento, como si se conocieran desde siempre.

Y cuando se separaron, respirando con dificultad y sonriendo apenas, Draco apoyó la frente contra la de él.

“Mañana me vas a felicitar por lo buen cazador que soy,” murmuró.

“Lo haré,” prometió Harry.

Draco alzó la mirada. “Y no le vas a hablar a la Chang. ¿Entendido?”

Harry rió, besándole la comisura de los labios. “Eso ni lo dudes.”

Y así se quedaron unos minutos más, Draco desplomado hacia atrás y solamente sostenido por las manos de Potter en sus glúteos mientras lo penetra rápidamente contra la pared de madera entre el olor del sexo y victoria, gimiendo hasta sentir que la carga de emoción y placer los abruma.

El nombre de Draco en los labios de Harry es absorbido por un beso con el cual intentan recuperar el aliento antes de volver a ponerse la ropa y subir hacia una celebración que espera a Harry. Sin embargo, Draco no puede evitar hacer una mueca de desagrado al sentir el semen de Potter gotear de su interior y bajar por sus piernas.

El eco de sus respiraciones aún flotaba en el vestidor. Un silencio espeso, cargado de lo que acababan de hacer, se extendía entre ellos, interrumpido solo por el chasquido de la cremallera de una túnica o el leve roce de tela sobre piel.

Draco, de espaldas a Harry, abotonaba su camisa con dedos que temblaban apenas —no por nervios, sino por ese molesto y persistente rubor en las mejillas que no lograba sacarse de encima. Sus pantalones estaban algo torcidos, la camisa arrugada, y su corbata colgaba de su cuello como si fuera un lazo a medio deshacer.

“Esto es ridículo,” murmuró, echándose el cabello hacia atrás con gesto irritado. “Parecemos adolescentes… bueno, técnicamente lo somos, pero aún así.”

Harry rió por lo bajo, aún terminando de colocarse el cinturón del uniforme y buscando su túnica del equipo entre un montón de ropa sudada. “Tú pareces bastante satisfecho para estar quejándote.”

“No me quejo del resultado,” dijo Draco, dándose la vuelta con la barbilla en alto, “sino de lo fácil que me dejé llevar. No planeaba asistir a tu patética fiesta, Potter.”

Harry alzó una ceja mientras se colocaba la túnica, observándolo con esa sonrisa molesta y encantadora. “¿Y qué te hizo cambiar de opinión?”

Draco se detuvo un momento, mirando sus propios reflejos difusos en los casilleros de metal. Se encogió de hombros.

“El… entusiasmo. Supongo.”

Harry se acercó un paso más. “¿Y si te digo que me gustó ese entusiasmo?”

Draco lo miró con ojos entrecerrados. “Te juro que si intentas besarme otra vez aquí mismo, me largo al castillo sin decir una palabra.”

“No iba a hacerlo,” se defendió Harry, alzando las manos con una sonrisa traviesa. “Bueno… no en serio.”

Draco chasqueó la lengua, ajustándose el cuello de la túnica negra. Luego tomó su varita y se apuntó el pecho. “Tergeo,” murmuró, y una corriente mágica le limpió la ropa y el cuello marcado que tanto había tratado de ignorar.

Harry lo imitó con torpeza. Draco lo miró de reojo, exasperado.

“No puedo creer que iré a esa sala común decrépita solo porque no tuve fuerza de voluntad para decirte que no.”

Harry caminó hacia la puerta, abriéndola apenas unos centímetros para mirar hacia afuera, y luego volvió a mirar a Draco, sonriendo con los ojos brillantes.

“No tienes que quedarte toda la noche. Solo… un rato. Te debo una copa de mantequilla espumosa. Y creo que Hermione quiere interrogarte.”

“Merlín.” Draco rodó los ojos, suspirando con resignación mientras pasaba junto a él. “Si me pregunta cuál fue tu puntuación en Encantamientos del tercer año, me lanzo por la ventana.”

“Prometo distraerla.”

“Más te vale.”

Salieron juntos del vestuario, el pasillo retumbando con ecos de música y risas provenientes de los pisos superiores. A medida que subían, Draco podía sentir el cambio en el aire: la calidez del fuego, el olor a pastelillos recién hechos, los murmullos de victoria llenando cada rincón del castillo.

Y mientras caminaba al lado de Potter, con el cuerpo aún tibio por lo que acababan de hacer y la mente aún algo nublada por el placer, Draco se sorprendió pensando que… tal vez no sería tan terrible quedarse un poco más.

Después de todo, si esa era la recompensa por una victoria de Gryffindor… quizá podía aprender a tolerarlas de vez en cuando.

Chapter Text

La fiesta de Gryffindor estaba en pleno auge. Luces cálidas flotaban en el aire, iluminando las paredes con destellos dorados. Una docena de estudiantes danzaba al ritmo de una música estridente conjurada mágicamente, mientras copas flotaban solas de un lado al otro, llenas hasta el borde de ponche con un sospechoso aroma a canela y ron de mantequilla. El aire era peso, cargado de magia juvenil, euforia y calor humano. Draco se sintió como un cisne plateado lanzado al medio de un corral de gallinas escandalosas.

Apenas cruzó el umbral del retrato junto a Potter, las conversaciones se apagaron con la velocidad de un hechizo silenciador. Las miradas cayeron sobre él como lluvia ácida. Murmullos, susurros venenosos, risitas que perforan su orgullo como flechas envenenadas.

Un vaso cayó de manos temblorosas. Una chica soltó un jadeo ahogado. Finnigan dejó de bailar con Thomas solo para mirarlo como si Draco fuese un boggart encarnado.

“Encantador recibimiento”, murmuró Draco, irónico. “¿Acaso esperaban que llegara en una carroza tirada por thestrals?”

Harry, con una sonrisita contenida, no dijo nada. Pero Draco ya estaba sintiendo cómo la tensión en sus hombros se multiplicaba.

Y entonces lo vio. Blaise y Pansy. Sentados como si fueran parte habitual del decorado rojo y dorado, conversando con… Granger.

Draco parpadeó.

“¿Qué… qué clase de realidad distorsionada es esta?”

Estuvo a punto de marchar hacia ellos para exigir una explicación, pero el destino, siempre cruel, tenía otros planos.

Un estruendo de chillidos femeninos cortó el aire como un hechizo explosivo. Draco giró con fastidio y vio un enjambre de chicas saltando, riendo, señalando hacia el sofá más cercano a la chimenea. Lavender Brown estaba sentada en el regazo de Weasley, besándolo con tal entusiasmo que Draco midió seriamente la posibilidad de que estuviese intentando devorarlo. Literalmente. La escena era tan grotesca como fascinante de una manera turbia.

Pero no fue eso lo que le hizo fruncir el ceño.

Fue la figura de Granger cruzando el retrato, con el rostro tenso, la boca apretada, el cabello más salvaje de lo habitual. La seguía Pansy, inexpresiva, con paso firme. Y justo detrás, Blaise, lanzando una mirada que prometía la muerte a Weasley, quien seguía hundido en el cuello de Brown como si el mundo no existiera.

Draco ni pensó. Se volvió hacia Potter, le estampó un beso rápido, casi desafiante, y susurró:

“Vuelvo enseguida.”

Al girar, empujó sin remordimiento a una chica de cabello negro que se acercaba peligrosamente a Harry.

Ojalá le hubiera torcido la nariz.

Salió a los pasillos y se dejó guiar por los ecos. Si no fuera porque conoció a Pansy desde que ambos podían sostener una varita, jamás la habría encontrado. Pero su risa se filtraba entre las piedras y, junto al murmullo de voces, lo condujo a una puerta entornada.

Draco se asoma. Y lo que vio casi lo mata.

Pansy estaba contra la pared, con Granger encima. Sus labios estaban unidos con una desesperación carnal que parecía arrastrar consigo toda la tensión del universo. Las manos de la Gryffindor estaban en la cadera de Pansy, la rodilla peligrosamente alzada entre sus muslos. La pared parecía contener la respiración.

Draco sintió que el estómago se le hundía. Abrio la boca. La cerrada. Abrio otra vez. Nada salió.

Estoy alucinando. Estoy atrapado en una pesadilla alimentada por ponche adulterado.

Una mano firme, cálida, le cubrió la boca y lo arrastró hacia atrás. No se resistió. Era Potter.

Cuando se giró y lo vio, sus miradas se cruzaron en un instante de mutuo trauma. Y entonces… rieron. Una risa rota, nerviosa, el tipo de risa que nace cuando la realidad deja de tener sentido y lo único que queda es el delirio.

Pero la puerta se abrió de golpe.

Granger salió, el rostro rojo como un tomate, los rizos rebotando salvajes. Les lanzaron una mirada que decía "ni una palabra" antes de girar por el pasillo.

Y luego salió Pansy, ordenando su falda diminuta con la dignidad rota de quien ha sido descubierta en pleno escándalo. Draco notó el desgarrón en la malla negra que trepaba por su muslo como un susurro indecente.

“Pans, tus pantis—”

“Ni una palabra, Draco”, dijo ella, aún jadeando.

Y entonces, como si la noche no tuviera suficiente, Brown irrumpió en el pasillo, llorando a yeguas, con Patil tras ella, lanzando dagas con la mirada.

“¡Ahora sí pueden reírse, serpientes traicioneras!”

Draco y Pansy se miraron. Algo no cuadraba. ¿Dónde estaba Blaise?

El pánico lo recorrió como una corriente eléctrica. Se volvió hacia Potter.

“¡Contraseña, ya!”

Sin discutir, Harry obedeció. El retrato se abrió y Draco entró como un huracán.

La escena que lo recibió le robó el aliento. Literalmente.

En medio de la sala común, bajo la luz cálida de las velas flotantes, Blaise estaba besando a Weasley. No un beso casto. No un beso robado. Un beso como si Blaise estuviera buscando redención entre los labios de la comadreja.

Las manos de Blaise estaban en la cadera de Weasley, subiendo bajo la camiseta, y el pelirrojo respondía como si hubiera estado esperando esto toda su vida. Draco dio un paso y sintió que las piernas le flaqueaban.

“No. No. No puede ser…”

Potter lo mantuvo justo un tiempo.

—Draco, ven. Vamos.

Lo guiaba hacia las escaleras, pero Draco no podía apartar la vista. Como si necesitara convencerse de que sí, que Blaise también se había unido a la decadencia Gryffindor. El colmo de la traición.

La puerta se abrió de nuevo.

Granger y Pansy entraron, y la reacción fue inmediata. Granger se quedó sin aire. Pansy se detuvo, tan blanca como el mármol de los pasillos.

Draco sintió vértigo.

No se desmayó solo porque no quería caer rodando por las escaleras con la dignidad arrastrándose detrás de él.

Pero estaba seguro de algo: esa noche era la confirmación definitiva de que el universo lo odiaba personalmente.

Y Draco quería morirse. O maldecir a todos. O besar a Potter hasta que el mundo dejara de girar.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

En algún lugar del castillo Hogwarts

El aula estaba vacía. Silenciosa, como si el castillo entero hubiera olvidado que aquella habitación existía. Solo la luna se acordaba de ella, proyectando su luz blanca sobre las losas grises del suelo, filtrándose por las altas ventanas góticas como el último suspiro de una promesa olvidada. Blaise Zabini estaba allí, de pie, con la espalda recta y los ojos entornados. Era una figura tallada en sombra y plata.

Ronald Weasley respiraba con dificultad, su cuerpo extendido sobre el escritorio del profesor, con las piernas abiertas a cada lado. No era un gesto voluntario. Era algo más primitivo. Algo que lo arrastraba a un abismo de deseo que no comprendía del todo. Y Blaise estaba entre sus piernas, mirándolo como un depredador mira a una presa que se ofrece voluntaria.

El silencio entre ellos no era incómodo. Era expectante. Casi reverente. Como si incluso las piedras contuvieran el aliento.

Blaise se inclinó hacia adelante, apoyando una mano en la madera envejecida del escritorio, justo al lado de la cadera de Ron. Su otra mano, de dedos largos y precisos, subió lentamente por el torso de Gryffindor, delineando el borde de su camiseta.

"Yo no soy Draco", dijo con voz baja, con ese acento indolente que siempre parecía esconder una amenaza, o una risa. Oh ambas. "No voy a jurarte amor ni lealtad."

La tela de seda negra de su camisa brilló tenuemente bajo la luna mientras comenzaba a desabotonarla con movimientos fluidos, como si se deshiciera de una piel que ya no necesitaba. Cada botón que caía dejaba a la vista una franja más de su pecho firme, de su piel oscura y tersa, de su cuello largo adornado con una fina de oro.

Ron no dijo nada. No podía. Tenía la boca entreabierta, los labios enrojecidos, los ojos brillando como si estuviera bajo un hechizo. Tal vez lo estaba. Tal vez Blaise era una maldición ambulante y aún así, uno deseaba beber de ella.

"Precioso", continuó Blaise, mientras se deslizaba más cerca. La palabra sonó casi cruel en sus labios. "Puedes divertirte con quien quieras. Porque yo haré lo mismo. No eres el único al que puedo recurrir."

La camisa ya colgaba de sus muñecas. Blaise la dejó caer al suelo, sin mirarla. Toda su atención estaba en Ron. En cómo su pecho subía y bajaba. En el leve temblor de su muslo derecho. En el rubor que se extendía por su cuello.

"A diferencia de mis amigos", dijo con lentitud, como si cada palabra estuviera calculada, afilada, veneno en plata, "yo no nací para estar en un solo lugar sin aburrirme".

Sus dedos se deslizaron debajo de la camiseta de Ron. La levantó despacio, sintiendo el calor de su piel, el estremecimiento que lo recorrió cuando sus uñas rozaron la línea de su abdomen. Ron no lo detuvo. No lo empujó. Se dejó hacer.

"A menos que puedas convertirte en alguien más interesante", susurró junto a su oído, con una voz que rozaba la amenaza y la caricia, "no intentas quedarte. Porque te voy a romper. Y volverás pidiendo más".

El Gryffindor tragó saliva. Su mirada estaba fija en Blaise, no como quien observa a alguien que desea, sino como quien contempla algo que no entiende del todo, pero a lo que no puede resistirse. Como un fuego que no calienta, sino que consume.

Blaise lo besó entonces. No con dulzura. No con ternura. Sino con esa intensidad que deja marcas, que reclama territorio. Sus labios eran firmes, seguros, con una arrogancia que rozaba lo insoportable. Y aún así, respondió Ron. Su mano subió, temblorosa, hasta la nuca de Blaise. Sus labios se abrieron bajo los de él. Su espalda se arqueó cuando la camiseta finalmente fue despojada de su cuerpo.

La luna continuaba espiando desde la ventana. El único testigo de aquel encuentro donde el deseo se mezclaba con la amenaza, donde la seducción era también una forma de control. Blaise se mueve como una serpiente, con elegancia y peligro. Cada caricia suya era un roce de hielo ardiente, una advertencia disfrazada de placer.

Ron no huyo. No retrocedió. No lo empujó.

Era como si lo supiera. Como si entendiera que Blaise Zabini no ofrecía amor, ni redención, ni seguridad. Solo ofrecía la caída. Pero una caída hermosa. Irresistible.

Blaise cayó por su cuello, marcándolo con los labios, con los dientes, con el aliento contenido. Ron jadeó. Se acercó al borde del escritorio. Blaise suena contra su piel.

"Eso es", murmuró. "Déjate caer."

Ron no respondió. No podía. Sus manos, temblorosas, descansaban sobre la madera debajo de él, y aunque todo en él parecía advertir que aquello era una locura, una condena, no había ni un solo indicio de que fuera a alejarse. Cuando Blaise inclinó el rostro y rozó sus labios apenas, Ron fue quien rompió la distancia, aferrándose a él como si la piel de Blaise fuera lo único que aún lo mantenía conectado al suelo.

El beso fue una guerra. Un incendio contenido por años de represión, vergüenza y hambre. Blaise devoraba como si tuviera que reescribir la historia de cada caricia prohibida entre Gryffindor y Slytherin. Ron gemía bajo su toque, enredando sus dedos en el cabello oscuro de Blaise mientras sus caderas se arqueaban involuntariamente contra él.

La varita de Blaise rodó por el escritorio, olvidada. Nada de esto requeriría magia. El hechizo ya estaba hecho. Y Ron era un alma atrapada.

“¿Sabes qué me gusta de ti, Weasley?” preguntó Blaise contra sus labios, con una sonrisa que parecía una amenaza vestida de seda. “Que ni siquiera tú sabes si me deseas o me temes más”.

Ron abrió los ojos, apenas. Sus pupilas dilatadas, su cuerpo expuesto al aire fresco del aula, los músculos tensos por la expectativa.

“Yo…” comenzó, pero la frase se perdió en un jadeo cuando Blaise mordió su cuello, dejando una marca que dolía con placer.

"Shhh", susurró Blaise. "No necesitas hablar. Solo sentir."

Y Ron sintió. Cada movimiento, cada caricia que oscilaba entre lo divino y lo cruel, cada palabra que se arrastraba por su oído como un veneno lento. Blaise lo empujó ligeramente hacia atrás sobre el escritorio, inclinándose sobre él como una sombra, como un castigo, como un deseo demasiado tarde comprendido.

La luna, indiferente, los observaba desde la ventana, como un espectador eterno del pecado humano. El frío de la piedra bajo el escritorio contrastaba con el calor entre sus cuerpos, con los jadeos que comenzaban a llenar el aire, con los dedos de Blaise que se deslizaban por la piel desnuda de Ron como si lo conociera mejor que él mismo.

Y en medio de todo ese caos sensorial, Blaise me escuchó.

Porque esta era su naturaleza: seducir, destruir, renacer. Porque el fuego no suplica. Arde solo.

Y Ronald Weasley —pobre Gryffindor de corazón ingenuo— acababa de convertirse en su nueva llama favorita.

Cuando Blaise decidió que era momento de dejar de jugar con Ron se volvió a enderezar y dar un par de pasos hacia atrás para terminar de desnudarlo por completo. La cara de Weasley ardía de vergüenza cuando Blaise le alzo ambas piernas para ver con más detalle su trasero.

Ronald ni siquiera sabía cómo organizar sus palabras y pedirle a Zabini que dejara de mirarlo.

“Tienes un trasero muy bonito, uno de los mejores hasta ahora sin duda.” Blaise parecía estar examinando un nuevo regalo en vez de la única parte que hasta ahora nadie había visto.

Ronald sintió a Zabini soltar una de sus piernas y con la mano libre agarrar una de sus mejillas y moverla hacia un lado, por un instante Ron sintió que moriría ahí mismo de la vergüenza cuando la presión de un dedo en su entrada aún virgen le causara una punzada de placer y dolor.

Blaise esta tan dichoso, era como si la navidad y su cumpleaños se mezclaron en un solo día. Había muy pocos chicos guapos como Weasley que aún eran vírgenes, para Blaise era lo más justo de que fuera él quien tomara la virginidad de Weasley, después de todo Draco y Pansy estarían divirtiéndose con el resto del trío dorado. Con un breve tarareo de satisfacción, Blaise paso su pulgar por el pequeño orificio, sabía muy bien cómo preparar a Weasley para que pudiera tomarlo sin lastimarlo, después de toda la especialidad de Blaise eran las vírgenes y los castos.

El saber que pronto se hundiría en el apretado y orgulloso Gryffindor lo estaba volviendo cada vez más ansioso.

Con cada caricia que Zabini le provocaba en ese lugar hizo que Ron soltara tímidos gemidos que nunca antes había soltado hasta ahora. Para su completo horror sintió algo frío y resbaladizo salir de su propio interior, Ron no sabía que eso era posible hasta ahora, el dedo empezó a presionar con más fuerza y ​​no pudo evitar gritar cuando lo sintió ingresar.

Le gustaba y mucho a Ron todo lo que estaba haciendo Zabini con su dedo, pero una voz en su cabeza le empezó a molestar recordándole lo desecha que se sentiría su madre si supiera lo que Ron esta dejando que un Slytherin le hiciera sentir un placer desconocido hasta ahora.

Blaise casi se ríe al ver que Weasley empezó a temblar sobre la mesa y gemir como la mejor puta solo podría hacerlo, se pregunta si Weasley ya tenía alguna clase de experiencia, aunque el rubor era una muestra de que Weasley era el típico mago sangre pura que ni siquiera se masturbaba porque se guardaba hasta el matrimonio.

Sin aviso previo introdujo dos dedos dentro de Weasley provocando que arqueara la espalda y chille como un alma torturada. Blaise hizo aparecer más lubricante en sus dedos para que sus dedos pudieran moverse con facilidad.

Weasley parecía haber nacido para ser usado y Blaise lo había estado buscando toda su vida.

Mientras Ron seguía cabalgando la ola de su placer escucho muy a lo lejos el sonido de una cremallera abriéndose y de tela cayendo al suelo, Ron intentó muy débilmente recuperar el control, pero su cuerpo se lo impedía.

Ron sintió que los dedos de Zabini salían de su interior con un sonido húmedo que aumentaba su vergüenza, en un segundo sintió como la cabeza del pene de Zabini se detuvo en su entrada húmeda y lubricada.

“Espera… Yo no…”

“Tranquilo, no dolerá mucho.”

Zabini lo tomo de la cintura y lo jala hacia el borde del escritorio, Ron tuvo que relajarse mientras sentía a Zabini forzar en su entrada, era demasiado grande y Ron no pudo contener sus lágrimas.

Con un solo movimiento, Blaise empezó a entrar en Weasley. Blaise tuvo que taparle la boca a Weasley cuando gritó al sentirlo deslizarse en su caliente y apretado interior. Era mil veces mejor que con los otros chicos con quienes Blaise se había acostado, Weasley lo estaba prácticamente estrangulándolo. Blaise tuvo que detenerse para no venirse ahí mismo.

Ron temblaba, gemía y gritaba, su propio cuerpo lo obliga a no moverse mientras Zabini lo llenaba con su enorme pene que parecía no tener fin. Ron podía sentirlo en su estómago, estaba seguro de que estaría arruinado. Zabini lo estaba arruinando y le fascinaba.

“Eso es”, dijo Zabini cuando entró por completo, ambos tenían la respiración agitada y el rostro perlado en sudor por el esfuerzo de no correrse. “Solo… debes de acostumbrarte… todo será más sencillo después.”

Fueron los más largos minutos de su vida para Ron esperar a que su interior dejara de arder por el dolor de ser atravesado de esa forma.

Blaise comenzó a moverse muy lentamente, saliendo casi por completo y hundiéndose del todo, repitió los movimientos hasta que Weasley dejó de temblar.

Zabini los llenaba por completo, el sonido de sus pieles chocando y el firme agarre en sus glúteos lo estaban volviendo loco.

Los pequeños gemidos de Weasley pasaron a ser desesperados. Blaise acomodo las piernas de Weasley sobre sus hombros y aceleró la velocidad, el escritorio se movía y sonaba al mismo ritmo que las embestidas de Blaise, sentía que podía morir ahí mismo y seria la muerte más deliciosa.

Ron no pudo evitar gritar cuando su interior empezó a tensarse, Zabini estaba presionando algo dentro que crecía con cada movimiento, cuando la tensión se volvió demasiada Ron sintió que ya había muerto, las paredes de su interior empezaron a sufrir de espasmos por su orgasmo.

Blaise se aferro a Weasley con toda su fuerza, era la mejor presión que su pene sufría hasta ahora, Blaise aumentó aún más sus embestidas, con desesperación y anhelo puro.

Dando un último golpe, Blaise dejo de moverse y se corrió dentro de Weasley, vaciándose por completo en el pelirrojo que parecía destrozado. Blaise no salió hasta sentir que todo su semen estaría dentro de Weasley.

Blaise se rio al darse cuenta recién que no había lanzado ningún hechizo de protección ni usado el condón que ocasionalmente usaba, su madre estaría furiosa cuando se enterara, pero el ver como su semen se escapaba de Weasley valía la pena el grito que recibiría de Lady Zabini.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Dormitorio masculino de sexto año, torre de Gryffindor

Draco no recordaba haber cruzado escaleras, ni mucho menos cómo terminó aquí. Pero ahora, recostado en la cama de Potter, la única constante era el olor a algo limpio y recién lavado. Las sábanas de lino verde oscuro que él mismo había elegido para Harry, con la excusa de que “nadie decente duerme entre ese horror de algodón desteñido”, lo envolvían con una suavidad que contrastaba peligrosamente con la forma en que su cuerpo temblaba.

El dormitorio estaba silencioso, vacío, iluminado apenas por la luz lechosa de la luna que se colaba por la ventana entreabierta. Las sombras danzaban sobre las paredes de piedra como si se burlaran de él. Draco tenía el torso desnudo, la camisa arrojada sin cuidado al suelo, y su cabello rubio, suave como la seda más cara, se desparramaba sobre las almohadas como un halo pálido.

Harry estaba inclinado sobre él.

Los labios de Potter descendían lentamente, como si tuviera todo el tiempo del mundo para memorizarlo. Besó la clavícula de Draco con devoción callada, luego su pecho, justo entre las costillas. Y cuando los labios se demoraron allí, Draco presionó los ojos y sintió cómo una tibia oleada se expandía desde su abdomen.

“Deja de hacer eso”, murmuró, con la voz más débil de lo que esperaba.

Harry suena contra su piel. Lo sentí. Esa maldita sonrisa.

“¿Hacer qué?” preguntó, finciendo inocencia mientras su lengua dibujaba un camino perezoso hacia el esternón de Draco.

Draco se estremeció, las mejillas ardiendo.

“Provocarme como si no supieras lo que haces.”

Potter levantó la cabeza, las lentes dejaron a un lado, el verde de sus ojos brillantes incluso en la penumbra. “Oh, sé perfectamente lo que hago”.

Y volvió a bajar.

Draco arqueó apenas la espalda, una mano aferrada a la sábana, la otra enterrándose en el cabello desordenado de Harry.

La respiración de Potter era caliente contra su piel, cada beso una caricia líquida que se deslizaba entre nervios expuestos. Y sin embargo, había algo más. Algo que lo mantenía atado ahí, vulnerable, entregado.

Era Harry. Era esa mirada suya, salvaje y dulce a la vez. Como si quisiera devorarlo y protegerlo. Como si pudiera romperlo y luego reconstruirlo con sus propias manos.

“Te ves tan distinto aquí”, susurró Potter, bajando hasta el vientre. "Sin fachada de niño rico arrogante. Solo tú. Así."

Draco tragó saliva, una mano cubriendo los labios para no gemir.

“Cállate…”

Pero no lo decía en serio.

Harry subió de nuevo, hasta su rostro, y lo besó. Con hambre, con ternura. Como si no existiera nada más en ese castillo.

Como si no supieran que, al mismo tiempo, abajo, en un aula vacía, las reglas se rompían y las máscaras caían. Ellos no lo sabían. Pero esa noche, en Hogwarts, todo estaba ardiendo.

Draco escucha el clic metálico cuando Potter le desabrocho el cinturón y le bajo los pantalones dejándolo completamente desnudo. Harry ya le había roto en los vestidos de Gryffindor sus calzoncillos con encaje, que Pansy le recomendó usar ese día.

Esta vez fue Harry quien murmuró el hechizo lubricante e ingreso dos dedos de golpe en el agujero aún inflamado y rosado de Draco.

Draco Chillo, intentando inútilmente levantar sus piernas para darle mejor acceso a Potter.

“¡Oh, por Zalazar! Por favor… Potter… por favor…”

“Detesto tanto cuando mencionas otros nombres y lo sabes, Draco”.

Potter ni siquiera fingio estar molesto o arrepentido cuando saco sus dedos y metió tres. Metía y sacaba sus dedos como si quisiera castigar a Draco.

El sonido del chapoteo en la habitación hizo que Draco soltara más chillidos que solo incrementaban el entusiasmo de Potter en estirarle los músculos de su interior, aunque estos ya lo habían estado por lo sucedido hace menos de una hora.

“¡Que bien se siente, no te detengas!” suplico desesperado Draco. Potter le agregó un dedo más, expandiendo su agujero y la sensación de pasar a ser completamente fuera de otro mundo para Draco.

Harry tuvo más cuidado en sus movimientos, el agujero de Draco lo estaba absorbiendo haciendo que sus dedos sintieran lo de su pene cuando estaba dentro de su novio.

Draco deseaba poder decirle a Potter que dejara de meterle los dedos y usara su pene. Sus gemidos no se detuvieron en ningún momento, los dedos de Potter empezaron a expandir su anillo de músculos. Draco solo podía balbucear y suplicar que Potter dejara de maltratar su agujero y lo follara de una vez.

De pronto, los dedos salieron y no volvieron a entrar, Draco abrió sus ojos que no sabía que los había cerrado. Harry solo se desabrocho el pantalón para sacar su pene y entrar en su novio.

Draco grito como si lo estuvieran torturando, su interior recibió al pene de Potter como si no lo hubiera tenido nunca, sus músculos cedieron a la presión, estirándose y separándose para abrir a Harry. Esta vez Draco lo sintió más horrible y largo que antes, intentando tomar bocanadas de aire, pero el bruto ya se estaba moviendo, arrastrando la cadera de Draco en el proceso.

Harry jamás dejaría de sorprenderse de lo flexible que era Draco. Harry no sabia si estaban creando una nueva posición, pero sabía que nadie disfrutaría a Draco como él lo haría esa noche y en las próximas.

Mientras Draco seguía balbuceando, retorciéndose y gimiendo el nombre de su amante, Potter lo embistió sin cuidado, manteniéndolo abierto cada que salía, pero siempre manteniendo su cabeza roma dentro de Draco y se volvió a introducir con fuerza, golpeando el trasero con sus testículos como si quisiera enterrar en Draco y nunca más salir.

Draco no sabia que más le gustaba, las embestidas de Potter dentro de su pobre agujero que terminaría más maltratado que la primera vez, el como podía ver a Potter en su vientre cada que entraba o que su cuerpo era completamente sostenido por las manos fuertes de Potter.

Harry continúa penetrando a su novio con movimientos rápidos y fuertes, empujándose dentro del rubio hasta la empuñadura y alzándolo un poco más con cada embestida.

"¡Acosar!" grito Draco cuando se dio cuenta que no solo eran ellos lo que se movían sino también la cama.

Su postura actual le limitaba su visión del rostro de Potter, pero Draco podía jurar que el idiota estaba sonriendo, porque sus embestidas se volvieron más profundas y lentas. La vergüenza inundo a Draco al escuchar como el sonido de sus cuerpos chocando eran ahora más ruidosos y que sus propios gemidos eran completamente lascivos.

Draco solo espero que el ruido no llegue hasta la sala común.

Tal vez, Potter debió pensar lo mismo porque se detuvo apenas unos segundos que Draco aprovecho para respirar, pero el sádico de Potter solo se detuvo para tomar un nuevo ángulo, las embestidas fueron más fuertes y Draco supo que ahora chocaban directamente con ese punto que lo convertía en la puta del elegido.

El placer lo recorrió como fuego, su cuerpo reaccionó a la presión y el dulce placer creció descontrolado en su interior.

Draco estaba completamente entregado a Potter, las embestidas eran demasiados fuertes y rápidas, no controlo sus gritos ni gemidos, dejo que Harry lo tomara, que tuviera el completo control de su cuerpo y placer.

"Me correré dentro de ti. Me sentirás por días y aunque beses a Nott solo me sentirá a mí."

Draco supo que estaba completamente perdido, no iba a poder cumplir el deseo de su padrino.

Draco estaba enamorado, estaba perdidamente enamorado de Harry Potter.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry soltó un fuerte gemido cuando vio a Draco venirse sobre su vientre y salpicarle el pecho. Siguió embistiendo dentro de su apretado y dócil novio hasta vaciarse por segunda vez dentro de Draco.

Esta vez Harry no salió apenas se corrió como hace una hora, si no que espero hasta estar seguro que todo su semen iría a lo más profundo de Draco y la posición que tenia su novio era perfecta para que su semilla inundara su joven y fértil interior.

Harry vio maravillado como es que unas gotas de su semen escaparon de Draco y no pudo resistir su impulso de introducir un dedo para volver a meter su semen dentro de su novio. Draco volvió a gemir deliciosamente por la presión añadida. Harry se retiró lentamente de su dedo, pero aún permaneció dentro de su pene. Hizo casi malabares para mantenerse en equilibrio mientras colocaba el cuerpo de su novio por completo en su cama y al mismo tiempo no salirse del interior de su novio.

El silencio que envolvía el dormitorio era como un susurro contenido en los muros de piedra antigua. La luna se filtraba por la ventana estrecha, su luz plateada extendiéndose como un velo sobre la cama donde Draco yacía, exhausto, con el cabello desparramado como hilos de seda sobre las sábanas oscuras.

Harry estaba tendido a su lado, respirando con lentitud, la mirada fija en el rostro dormido del otro chico. Draco tenía los párpados cerrados con suavidad, el ceño relajado, la boca entreabierta apenas como si estuviera susurrando algo a un fantasma que sólo él podía oír. Se veía… pacífico. Hermoso. Vulnerable, incluso.

A Harry le había costado mucho el decidir limpiar su pecho y vientre de semen, pero tuvo que hacerlo si no quería que al despertar Draco fuera molesto de no haberlo limpiado.

Harry alzó una mano y le apartó un mechón de cabello de la frente con un gesto más íntimo que cualquier caricia anterior. El corazón le toca en el pecho con fuerza. La habitación aún olía a ellos, a sexo y semen de ambos, a piel tibia y al perfume sutil que Draco dejaba tras de sí como una promesa.

Con cuidado, casi con temor de romper el instante, Harry se incorporó. Draco no se movió, solo murmuró algo inteligible en sueños y se volteó ligeramente, dejando que las sábanas resbalaran por su espalda pálida. Harry se apresuró a cubrirlo de nuevo, tirando de la tela hasta que Draco quedó arropado como un secreto que debía protegerse a toda costa, antes de que el deseo volviera a él y decidiera volver a jugar con el agujero muy rosado e inflamado de su novio.

“Duerme”, murmuró Harry, apenas audible.

Se deslizó fuera de la cama, descalzo, pisando con suavidad sobre las alfombras gastadas del dormitorio. Recogió su camisa, la camisa olvidada de Draco, sus pantalones arrugados. Su cuerpo dolía de forma dulce, como si cada músculo recordara dónde había sido tocado y cómo. Aún sentía el peso de Draco sobre sus manos, su voz jadeante, su piel caliente. Fue… diferente a las otras veces. Había una ternura casi peligrosa de la manera en que Draco se entregó por completo al placer.

Harry se acercó a las cortinas de la cama y, justo cuando iba a cerrarlas por completo, la puerta del dormitorio se abrió.

Voces.

“Shhh… vas a despertar a los demás”.

Era Decano. Decano Tomás. Y otra voz, más baja, ronca de risa como si estuviera borracho. Seamus.

Harry quedó inmóvil, paralizado como una estatua. Se escondió tras la sombra de las cortinas medio corridas, el corazón golpeando contra sus costillas con violencia. Rezó porque no lo vieran. Rezó porque Draco no despertaría y decidió irse a su habitación en Slyhterin.

Los pasos se acercaron, tambaleantes.

“¿Estás seguro de que Neville no está aquí?” preguntó Dean en un susurro urgente.

“¿Te parece que me importa Neville ahora mismo?” Respondió Seamus, y oyó el sonido suave de una chaqueta cayendo al suelo.

Harry se cubrió la boca con la mano. Los pasos llegaron hasta la cama contigua. El crujido del colchón, el roce de piel con tela. Luego, besos. No tímidos ni inocentes. Besos desesperados, húmedos, acompañados de jadeos reprimidos y roces que no dejaban espacio a la duda.

Harry no podía ver, pero podía escuchar.

“Dean… Dios, estás loco”, murmuró Seamus entre risas ahogadas. Definitivamente estaba borracho.

"Shhh, cállate. No hagas ruido".

Un gemido. Muy bajo. Pero lo suficiente.

Harry sintió cómo el horror se le enredaba en el estómago. Dean estaba saliendo con Ginny. Ginny. La hermana de Ron. La chica que él mismo consideraba como una hermana.

Y ahora… esto. Esta traición muda y húmeda detrás de una cortina del dormitorio compartido. Harry sintió que no debía escuchar, que aquello era una invasión, que debía taparse los oídos, volver a la cama con Draco. Pero no se movió. Se quedó ahí, como si el cuerpo le hubiera fallado. Paralizado por el conflicto de emociones.

La vergüenza. La incomodidad. La incredulidad. Sobre todo, el enojo.

Draco se retiró de la cama. Harry giró en redondo, el instinto inmediato de protegerlo tomándolo por completo. Volvió a metros entre las cortinas, cerrándolas de un tirón sin hacer ruido. Se acurrucó junto a Draco, que apenas emitió un suspiro y se volvió hacia él por inercia, como si lo buscara incluso dormido.

Harry pasó un brazo alrededor de su cintura con marcas que empezaban a oscurecerse. Cerró los ojos.

Y mientras los jadeos en la otra cama se hacían más intensos, más urgentes, él se aferró al calor de Draco, al aroma de sus cabellos, al roce de su respiración tranquila.

Harry tuvo que lanzar hechizos de privacidad y de ruido para que Draco no se despertara por el sonido que hacían en la otra cama y porque el mismo Harry no quería escucharlos porque era capaz de matar a Dean con sus propias manos por serle infiel a Ginny, solo esperaba que Draco no se enojara cuando Harry le contara lo sucedido y lo acusara de infiel y de andar celando a Ginny, otra vez.

Chapter Text

Los días pasaban en Hogwarts como copos de nieve arrastrados por el viento: suaves, fríos, y extrañamente apremiantes. El invierno había reclamado cada rincón del castillo, y las festividades navideñas comenzaban a colarse por las grietas de piedra, trayendo consigo un aire perfumado de canela, madera encendida y chocolate caliente.

Draco estaba de mal humor.

No importaba cuán hermoso luciera el Gran Comedor, con sus doce árboles inmensos decorados hasta el último centímetro con velas encantadas que parpadeaban suavemente, lazos de oro viejo, manzanas escarchadas y cientos de esferas de cristal que flotaban en torno a las ramas. No importaba que del techo encantado colgaran ramos de muérdago que reunían parejas ansiosas por besarse, o que los retratos tararearan villancicos con un entusiasmo casi molesto. Draco estaba estresado.

“¡Inútiles!” rugió una tarde mientras se quitaba los guantes de cuero a manotazos, arrojándolos al suelo del vestuario de Slytherin. “¡Todos! ¡No entiendo cómo pueden lanzar una Quaffle con tanta torpeza! ¡Parecen hijos de muggles sin coordinación ni varita!”

Había pasado la tarde organizando pruebas para reemplazar al cazador que había abandonado el equipo. El resultado había sido, por decirlo suavemente, una catástrofe. Jugadores que se caían de la escoba, que lanzaban la Quaffle a sus propios aros, que se reían nerviosos mientras él los miraba con una expresión que prometía muerte lenta.

Severus no había ayudado en nada. Cada vez que Draco intentaba que su padrino interviniera, este solo lo miraba por encima de sus dedos entrelazados, los codos apoyados en su escritorio.

“Preocúpate de tus responsabilidades inmediatas, Draco,” había dicho Snape con voz cansada. “No puedes resolver todo con gritos.”

Así que Draco había dejado la oficina con los dientes apretados y los dedos crispados.

En su habitación, con los hombros tensos y la mandíbula pulsando, lo esperaba Potter.

Harry no preguntó qué pasaba. Lo conocía lo suficiente para saber cuándo Draco no estaba de humor para hablar. Solo le había abierto la manta y le había hecho un gesto para que se metiera en la cama.

Draco lo hizo. Pero en lugar de quedarse quieto, se trepó encima de Harry, lo miró a los ojos y, sin más, lo mordió.

Un mordisco preciso, posesivo, sobre la clavícula. Justo donde la piel era más delgada. Harry jadeó.

“¿Otra vez con eso?” dijo con una risa ronca mientras acariciaba el cabello platinado de Draco.

“No puedo evitarlo,” murmuró Draco, hundiendo la frente contra su cuello. “Necesito descargar esto o voy a explotar.”

“Podrías escribir en tu diario,” bromeó Harry. “O maldecir a Nott.”

“Eso último suena tentador,” dijo Draco, aunque su voz ya sonaba menos tensa. Más somnolienta. Más suya.

Potter, como siempre últimamente, se había comportado como... bueno, como un buen novio, aunque ninguno lo hubiera dicho con todas sus letras. Ninguno había hablado de amor. Ni una sola vez. Y sin embargo, Harry lo abrazaba en las noches, le arreglaba la bufanda antes de salir al frío, le traía pastelillos de calabaza robados de la cocina, y lo besaba bajo cada maldito muérdago que encontraban, como si fuera un juego sagrado entre ellos.

Draco no sabía si Potter lo amaba. No sabía si él mismo quería saberlo.

Mientras tanto, el castillo se transformaba más y más cada día. Los pasillos se llenaban de guirnaldas trenzadas de hiedra y acebo, con campanas que tintineaban levemente al pasar. En las ventanas, el hielo dibujaba filigranas cristalinas. Las armaduras encantadas vestían capas escarlatas con bordes dorados y, de vez en cuando, daban vueltas sobre sí mismas al compás de una tonada lejana que salía de los pasillos encantados.

La fiesta de Navidad de Slughorn se acercaba, y con ella, el caos social que Draco más detestaba. ¿Iría con Potter? ¿O tendría que fingir neutralidad frente a sus compañeros? ¿Qué pasaría si lo veían bailar con él? ¿Qué pasaría si Potter no lo pedía ser su cita?

No era el único confundido. Weasley, por ejemplo, parecía estar al borde de un colapso nervioso. Aunque oficialmente estaba saliendo con Lavender Brown —una relación que Draco encontraba insoportable de presenciar por la cantidad obscena de besos ruidosos en cada esquina—, cada vez que se cruzaba con Blaise, su cara se contraía en una mueca que oscilaba entre el odio absoluto y el deseo no resuelto. Draco, que no era idiota, sabía lo que eso significaba.

Pansy, por otro lado, se había convertido en una especie de hada madrina infernal para Granger. Desde que ambas compartieron un beso —que Draco accidentalmente presenció antes de lavarse los ojos con colonia francesa—, se habían vuelto inseparables. Pansy había transformado a Granger en una amenaza visual: el cabello domado con encantamientos de alisado, túnicas ajustadas con líneas de alta moda, y una nueva confianza venenosa que hacía que incluso a Draco le costara apartar la mirada.

“Son un dúo peligroso,” le murmuró a Harry un día mientras Granger y Pansy pasaban por el pasillo, caminando como si desfilaran sobre una pasarela.

Harry solo rió. “No puedes con ellas.”

“No quiero poder con ellas. Solo quiero que Granger deje de usar mi perfume.”

Y así pasaban los días, con la nieve acumulándose en los alféizares y los estudiantes caminando envueltos en bufandas, compartiendo secretos bajo el muérdago y preparando sus atuendos para la inminente fiesta de Slughorn. Las noches eran más frías, pero los pasillos estaban llenos de calor. Risas, nervios, besos robados. Draco intentaba no pensar demasiado. En lo que sentía, en lo que no decía.

Intentaba no contar cuántas veces Potter lo había besado en lugares públicos, ni cuántas veces se había quedado dormido con la nariz apoyada contra su pecho. Intentaba no preguntarse si eso era amor. Porque si lo era... entonces, Draco tenía todas las de perder.

El día era gris. No del tipo tormentoso, ni siquiera melancólico. Era ese tipo de gris que no ofrece emoción alguna, que se cuela entre las piedras del castillo y se posa en las pestañas con una languidez que arrulla más que irrita. Draco estaba tendido en uno de los amplios sofás de cuero verde de la sala común de Slytherin, con la barbilla apoyada en una mano, mirando sin realmente ver cómo Pansy hablaba consigo misma mientras hojeaba revistas de moda bruja extendidas como un abanico sobre la mesa de centro.

“Esto, definitivamente esto,” murmuraba Pansy mientras alzaba una página con un conjunto de túnicas negras de terciopelo con ribetes en oro. “Aunque Granger es tan... Gryffindor que seguro lo arruinaría con esos zapatos horrendos que usa.”

Draco bufó. No porque le importara cómo Granger se vistiera, sino porque era la vigésima vez que Pansy mencionaba a la chica esa mañana. Y no, al parecer él no recibiría ningún regalo de Yule por parte de su mejor amiga de la infancia. Porque, claro, Pansy estaba demasiado ocupada seleccionando regalos para su nueva mejor amiga.

“Tranquilo, Dray,” dijo Blaise, estirado en otro sofá mientras hojeaba sin atención un ejemplar viejo de Quidditch Hoy. “Yo sí te tengo regalo. O varios.”

Draco levantó una ceja, ladeando la cabeza sin moverse realmente. “Más te vale.”

Y por alguna razón, ese día Potter no estaba en la sala común. Lo cual era, por decir poco, extraño. Su presencia no solicitada se había vuelto tan común que los estudiantes de Slytherin ya ni siquiera se molestaban en mirarlo mal. Simplemente seguían con sus vidas, como si tener al Elegido merodeando fuera lo más normal del mundo. Como si Draco no tuviera que justificarle al retrato cada vez que quería entrar a la casa Gryffindor.

Fue un leve golpe en su regazo lo que lo sacó de sus pensamientos. Un cojín, lanzado con esa pereza elegante tan característica de Blaise.

“¿Que-”

Draco se interrumpió al notar a Astoria Greengrass parada junto a su sofá. Pequeña, de rostro sereno, con los ojos de un verde opaco que solían pasar desapercibidos, al igual que casi todo en ella. Astoria rara vez hablaba. Rara vez se acercaba.

“Quiero hacer la prueba para cazadora,” dijo.

Por un momento, Draco pensó que había escuchado mal. Miró a Blaise, luego a Pansy, quien ya soltaba una carcajada afilada.

“¿Tú?” dijo Pansy entre risitas. “Pero eres tan...”

Astoria no la miró. No parpadeó. Su mirada estaba fija en Draco, con las mejillas apenas sonrojadas.

“Hablé con el profesor Snape. Él dijo que podía hacer la prueba.”

Draco se incorporó en el sillón, sus cejas arqueándose. “¿Tienes escoba?”

“Sí,” dijo con un leve temblor de emoción en la voz.

“Entonces vamos,” respondió Draco, estirándose como un gato, sin quitar la vista de Blaise. “Necesitamos un cazador. Es eso o perder la Copa.”

“Merlín, Draco,” refunfuñó Blaise. “¿De verdad?”

“Eres el único otro cazador, Zabini. Si no vienes, no sabremos si sirve o no.”

Pansy, aún con su risa en la garganta, recogió sus revistas con una sacudida. “Iré por Vincent y Gregory. Al menos ellos se divertirán con esto.”

Draco alzó la voz hacia la otra punta de la sala. “¡Vaisey! ¡A campo, ahora!”

Del fondo, un muchacho delgado de cabello oscuro levantó la vista desde una partida de ajedrez mágico, palideció, y se levantó de inmediato.

Mientras salían por el pasadizo secreto de la sala común, Blaise se acercó a Draco y le susurró:

“¿Estás seguro de esto? Es pequeña y es una niña.”

“Mi padrino la aprobó. Por algo será,” murmuró Draco. “Además, necesitamos a alguien. Cualquiera mejor que los desastres de las últimas semanas.”

Desde detrás de ellos, una voz aguda y molesta, casi histérica, se alzó.

“¡Astoria! No seas ridícula. Vas a hacer el ridículo frente a todo el equipo. ¡Vuelve aquí ahora mismo!”

Pero Astoria no se detuvo. Sus pies seguían firmes tras Draco y Blaise. Y si el rubio notó cómo las mejillas de la menor de las Greengrass se encendían cada vez que lo miraba, no dijo nada. No notó, o prefirió no notar, cómo sus ojos seguían cada uno de sus movimientos, cómo sus pasos se aligeraban al ritmo del suyo.

En la distancia, Vaisey tropezó con sus propios pies intentando alcanzar al grupo, mientras Gregory y Vincent llegaban corriendo, jadeantes, y Pansy los azuzaba como una madre halcón impaciente.

Y el cielo seguía gris. Impasible. Tal como Draco sentía su corazón en esos días: frío, desordenado y peligrosamente en calma, justo antes de una tormenta que ni él mismo sabía si quería evitar o provocar.

Las gradas del campo de Quidditch estaban vacías, cubiertas por un velo blanco que anunciaba la inminente nevada. El invierno se deslizaba sobre Hogwarts con pasos pesados, y los días eran más cortos, más silenciosos, como si todo el castillo contuviera la respiración esperando el fin de algo que nadie quería nombrar.

Pero ahí estaban: el equipo de Slytherin—al menos casi todo—sobrevolando el campo con la determinación grabada en el rostro, el aire helado rozando sus mejillas como cuchillas. Blaise, Vaisey, Crabbe y Goyle, todos formando un círculo en el aire, atentos a la figura delgada y precisa que se deslizaba entre ellos como un suspiro con alas.

Draco la observaba sin pestañear, los dedos firmemente cerrados sobre el mango de su Nimbus 2000. La chica no solo volaba bien, no. Volaba como si la escoba fuera una extensión de su propio cuerpo, como si hubiera nacido entre nubes y no sobre el suelo.

“¿Viste eso?”, murmuró Vaisey a su lado, boquiabierto, cuando Astoria esquivó por enésima vez una Bludger lanzada con brutalidad por Crabbe. La muchacha giró, giró como una snitch viviente, dejando atrás el proyectil como si supiera exactamente dónde estaría antes de que se lanzara.

Blaise resopló, frustrado. “Esto se supone que es una prueba, no un espectáculo de circo.”

“¿Estás molesto porque te quitó la Quaffle por tercera vez o porque lo hizo sonriendo?”, replicó Draco con media sonrisa, la voz teñida de un entusiasmo que no podía ocultar.

Astoria atrapó la Quaffle con una elegancia inquietante, se impulsó hacia el aro izquierdo y, en un movimiento tan limpio como certero, lanzó. Vaisey no tuvo tiempo de moverse.

El sonido hueco de la Quaffle al atravesar el aro fue seguido de un silencio que se rompió con el silbido de Draco. “¡Detenemos el juego!”

El grupo descendió lentamente, menos Astoria, que flotaba aún con los colores de la adrenalina en las mejillas.

Draco voló hasta quedar frente a ella. La luz gris del cielo le marcaba los pómulos, y su cabello castaño, atrapado por la humedad, parecía una corona caída sobre su frente. Él la miró fijamente, notando el leve temblor en sus manos que no era por miedo, sino por la energía contenida que aún recorría su cuerpo.

“Estoy realmente impresionado, Greengrass.”

Astoria bajó un poco la mirada, pero no la voz. “¿Eso significa que paso la prueba?”

Draco esbozó una sonrisa que por un instante suavizó el contorno severo de su rostro. “Eso significa que no solo la pasaste, sino que espero verte en cada entrenamiento. A tiempo.” Luego, ladeó el rostro hacia Blaise que ya estaba desmontando. “No como otros.”

Astoria rió bajito. Una risa suave, de esas que parecen buscar permiso para existir.

Él descendió un poco más en su escoba, acercándose lo suficiente para entablar una conversación que no se viera interrumpida por el viento cortante.

“¿Hace cuánto entrenas así?”, preguntó Draco, con una sinceridad que rara vez mostraba.

“Desde el verano pasado,” confesó ella. “Me escapaba por las noches para volar cuando mi madre dormía. Mi padre… bueno, él nunca me permitió estar cerca del Quidditch. Decía que no era apropiado.”

“Tu padre es un imbécil,” murmuró Draco.

Ella lo miró sorprendida, luego sonrió, y por un instante, el aire pareció templarse.

“Gracias por dejarme intentarlo.”

“No tenías que agradecer nada,” respondió él. “No hago favores. Si no fueras buena, te habría hecho bajar de esa escoba a los cinco minutos.”

“Lo sé.”

Y se quedaron en silencio. Solo se oía el leve crujido del viento helado rozando las túnicas y los suspiros de los árboles al borde del campo. Fue Pansy quien rompió el momento.

“¡Draco! ¡Baja ya! ¡Está empezando a nevar otra vez!”

Draco alzó la vista. No se había dado cuenta de los copos flotando lentos, uno de los cuales acababa de instalarse con precisión milimétrica sobre una de sus pestañas.

Astoria se acercó un poco más. Alzó la mano con cuidado, como si temiera que él se deshiciera si lo tocaba, y con la yema del dedo rozó su pestaña.

“Tenías nieve en los ojos,” murmuró.

Draco parpadeó sin molestarse en agradecer o corresponder. “¿Sí?”

Descendió sin mirar atrás, tocó tierra con elegancia y caminó hacia Pansy que lo esperaba con los brazos cruzados.

“¿Enamorando a otra, Malfoy? ¿No te basta con Potter?”

“Deja de decir tonterías.”

“¿Tonterías? No me digas que no viste cómo te miraba.”

Draco bufó. “Si tanto te molesta la nieve, apresúrate a volver a la sala común. Yo tengo que hablar con Severus sobre la nueva incorporación.”

Pansy alzó una ceja, pero no discutió más. Le dio un pequeño empujón en el brazo y se marchó refunfuñando mientras Vicent y Greg seguían discutiendo sobre si Astoria podría esquivar un bludger lanzada por el mismísimo Montague.

Draco no volvió la vista hacia arriba. No necesitaba hacerlo para saber que Astoria aún flotaba allí, suspendida entre el aire y la ilusión, con las mejillas encendidas y los ojos clavados en él. Probablemente aún tenía en la punta del dedo el rastro frío de su pestaña.

Y el cielo seguía gris.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Pansy Parkinson

La sala común de Slytherin rebosaba un murmullo bajo y contenido, como una sinfonía entonada a media voz. Las luces de las lámparas flotantes brillaban con una calidez dorada sobre las paredes de piedra verde musgo, reflejándose en los zafiros incrustados de las repisas encantadas. La chimenea, enorme y decorada con detalles de ónix y bronce, crepitaba con elegancia, lanzando chispas ocasionales que parecían fuegos fatuos danzando al compás del silencio. Sentadas en un diván tapizado de terciopelo negro, Pansy conversaba con un grupo selecto de chicas de séptimo año. Las risas eran suaves, medidas; cada palabra, cuidadosamente seleccionada, como si cada frase hubiese sido ensayada en los jardines de invierno de alguna antigua mansión Parkinson.

Pero entonces, la puerta del pasadizo se abrió con un leve siseo y la figura pequeña de Astoria Greengrass cruzó el umbral. Llevaba el uniforme perfectamente ajustado, los bordes de su túnica impecables, y su largo cabello oscuro recogido en una trenza baja, atada con una cinta verde esmeralda que hacía juego con sus ojos de jade. Caminaba como quien sabe que tiene derecho a estar donde está, con esa seguridad tranquila que solo poseen las hijas menores de antiguas casas de sangre pura.

Pansy alzó una ceja con leve teatralidad, como si hubiese estado esperando ese momento.

“Discúlpenme, queridas”, dijo con una sonrisa perfectamente compuesta, más encantadora que cálida. “Tengo un pequeño asunto que atender.”

Se levantó con la gracia de una heredera entrenada en los bailes del solsticio, y se deslizo hasta encontrarse con Astoria. La menor se detuvo, sin cambiar su expresión serena. Ambas se observaron por un segundo, como dos piezas de porcelana enfrentadas en una repisa de colección.

“¿Te acompaño a tu habitación, querida?”

“Claro, Parkinson. Será un honor”, respondió Astoria con una voz suave, pero afilada como una pluma de halcón.

Las dos caminaron lado a lado por los pasillos de piedra, adornados con estandartes de serpientes bordadas a mano y candelabros flotantes de hierro bruñido. Ninguna necesitó hablar de inmediato; el silencio entre ellas era un lenguaje en sí mismo.

Cuando llegaron a la entrada de las habitaciones de cuarto año, Pansy se detuvo, apoyando su mano enguantada en el marco de mármol verde oscuro como quien se dispone a inaugurar una conversación delicada.

“Sabes que no doy pasos en falso, Astoria. Y cuando algo me huele a intención... bueno, suelo tener razón.”

“¿Y qué es lo que deseas confirmar?” replicó Astoria, manteniendo la voz nivelada, aunque sus ojos brillaban como gemas cortadas con paciencia.

Pansy la observó como quien inspecciona una joya heredada de generaciones anteriores.

“¿Entraste al equipo solo para estar más cerca de Draco?”

Astoria no respondió de inmediato. Caminó unos pasos más, dejando que sus dedos rozaran las vetas del mármol pulido, como si eligiera el momento exacto para dar la estocada verbal. Luego, giró.

“¿Y si lo hice? ¿Lo vuelve menos meritorio? ¿O simplemente más interesante?”

Pansy soltó una risita acompasada, de esas que nunca suben del pecho.

“Sabía que había más en ti que trenzas bonitas y buenos modales. Tienes filo, Greengrass.”

“Soy una Greengrass, Parkinson. No nací para esperar a que las cosas lleguen solas.”

“Y sin embargo, tu hermana sigue creyendo que Theodore no la engaña con ese Ravenclaw del club de gobstones. Patético, realmente.”

Ambas compartieron una carcajada más abierta, aunque medida. La complicidad era como un perfume costoso: embriagador y en capas.

“Draco está con Potter, lo sabes,” dijo Pansy, cruzando los brazos con delicadeza, su capa de satén resbalando como agua oscura.

“¿Lo está?” preguntó Astoria, alzando ligeramente una ceja. “No lo he escuchado decirlo. Y hasta donde sé, Potter estuvo celando a la chica Weasley. Esos actos pueden interpretarse de diferentes maneras.”

Pansy asintió, reconociendo el juego.

“Eres lista. Fría cuando debes, dulce cuando quieres. Me gusta eso. No como Daphne, que vive enamorada de un ideal patético de fidelidad.”

“No soy Daphne.”

“Lo sé.”

La pausa que siguió fue tan tensa como elegante. Como si ambas contemplaran un ajedrez invisible.

“No voy a interponerme entre Draco y Potter,” dijo Pansy al fin, con una voz que sabía a vino especiado y advertencia. “Pero tampoco voy a detenerte. Si logras que se fije en ti, bien por ti. Solo recuerda, Astoria, los Malfoy no son hombres fáciles de conquistar... Y si algo sé sobre los afectos... es que no siempre pertenecen a quien llega primero, sino a quien sabe quedarse”

Astoria sonrió, un gesto lento y contenido.

“Entonces, no me desees suerte. Solo obsérvame.”

Pansy giró sobre sus talones, dejando tras de sí una estela de perfume a lavanda y ambrosía.

“Lo haré, querida. Y si algún día lo consigues... francamente, prefiero una chica como tú que como Potter. Draco puede que no sepa lo que quiere ahora... pero a veces, basta con mostrárselo para que lo descubra."

Y con ese comentario envuelto en terciopelo y veneno, se marchó por el pasillo, dejando a Astoria con el eco de sus propios latidos, más seguros que nunca. Porque incluso en las sombras frías de Slytherin, los sentimientos podían arder con una intensidad silenciosa... pero imparable.

Pansy caminaba por los pasillos con la seguridad de quien sabía que el castillo se doblegaba a su paso. Su capa verde oscuro ondeaba con gracia y sus tacones resonaban contra la piedra como si estuvieran marcando el ritmo de un vals silencioso. El encuentro con Astoria le había dejado un regusto extraño en la boca. La chica era lista, sí. Tal vez demasiado para su edad. Y eso, viniendo de una Parkinson, no era un cumplido gratuito.

Pero ahora tenía otro asunto que atender. Y este era mucho más molesto. Muchísimo más.

Encontrar a Hermione Granger.

Pansy frunció los labios solo de pensarlo. ¿Quién habría imaginado, hace cinco años, que terminaría buscándola en la biblioteca para tomarle medidas como si fuera su costurera personal?

Ah, claro. Nadie.

Pero la vida tenía un sentido del humor retorcido. Casi tan retorcido como el capricho de Draco por Potter, que lejos de ser una fase, parecía más bien una condena autoimpuesta. Pansy se había resignado con una dignidad envidiable —porque resignarse con rabia solo arruga la piel—. Y si Draco estaba empeñado en jugar al juego de la pasión imposible, ella, como buena amiga, haría lo que le correspondía.

Como tomar medidas para regalarle ropa a una sangre sucia insoportable.

Granger no estaba difícil de encontrar. Como siempre, vegetaba en la biblioteca, abrazada a una torre de libros como si fueran el último vestigio de cordura en un mundo de mortífagos y hormona adolescente. Pansy la divisó entre dos estanterías de Historia de la Magia y se acercó con la elegancia de una serpiente bien criada. Esa forma de caminar en la que el suelo parecía inclinarse apenas para que sus tacones no tropezaran.

Hermione la miró como quien observa una tormenta acercándose con tacos de ocho pulgadas y olor a perfume caro.

“Parkinson”, saludó sin mucho entusiasmo.

“Granger”, replicó Pansy con una sonrisa que no llegaba ni cerca de los ojos. “Necesito tus medidas.”

Hermione frunció el ceño. “¿Mis qué?”

“Talla. Cintura. Busto. Largo de pierna, distancia entre hombros, la inclinación de tu espalda si vamos a ponernos técnicas. Llevo semanas prestándote mi ropa con hechizos de ampliación y honestamente ya me estoy sintiendo como un armario ambulante.”

Hermione parpadeó. “¿Y por qué te importa tanto?”

“Porque no pienso regalarte ropa para Yule sin saber si parecerás un saco de patatas con mangas. Me niego.”

La incomodidad de Hermione era casi palpable, como si las palabras de Pansy le quitaran el aire. Pero la Gryffindor no retrocedió. Al contrario, se cruzó de brazos con ese aire moralista tan característico suyo.

“¿Esto es algún tipo de broma?”

Pansy bufó con elegancia, sacando de su bolso una cinta métrica encantada que flotó en el aire, brillando con un tenue resplandor plateado.

“¿Tú me ves cara de tener tiempo para bromas, Granger?”

Hermione suspiró y se quedó de pie mientras la cinta comenzaba a rodearla, tomando nota en silencio de cada medida. Pansy se apoyó contra la estantería, mirando con la expresión de alguien que evaluaba un vestido caro con una costura mal hecha.

“Sabes... jamás pensé que llegaría el día en que haría esto. Tomarte medidas. A ti.”

“Puedes dejar de decirlo como si fuera una humillación pública. No te estoy pidiendo que me bordes un vestido de gala.”

“No, pero tampoco estás protestando mientras lo hago. Mira qué progresista nos hemos vuelto.”

La cinta finalizó su recorrido con un leve zumbido y volvió flotando al bolso de Pansy. Ella la guardó con un suspiro, como quien ha terminado una tarea pesada pero necesaria.

“Por cierto... Blaise ha estado hablando con Weasley últimamente. ¿Sabías?”

Hermione parpadeó. “¿Ron y Zabini? Eso suena... improbable.”

“¿Improbable?” Pansy soltó una risita baja. “Si vieras la forma en que Weasley lo mira ahora... una cama debió haber estado involucrada. O al menos un escritorio. Aunque dudo que Blaise pierda el tiempo con algo más que una mesa robusta.”

Hermione abrió la boca para protestar, pero se detuvo, probablemente sin saber qué parte le escandalizaba más.

“¿Tú... hablas así de todos tus amigos?”

“Solo de los que coleccionan amantes como si fueran fichas de chocolate. Blaise es el tipo de chico del que tu madre te advertiría si tuviera el mínimo sentido. Yo, en cambio, crecí sabiendo que podía probar lo que quisiera. Hombres, mujeres. Siempre que tuviera buen gusto y supiera salir antes de que se volviera… complicado y me viera forzada a buscar una poción abortiva.”

Hermione no respondió. Pansy la observó por un instante más, con una expresión casi analítica. El silencio entre ambas se volvió espeso como poción mal revuelta. Y entonces, como si nada, Pansy cambió de tema con una suavidad casi ensayada.

“Draco no va a quedarse con Potter, lo sabes, ¿verdad? Es bonito. Lindo, incluso. Pero caprichoso. Hay algunas personas que lo entiende mejor. Personas que tienen la misma clase. La misma ambición. Saben cuándo presionar y cuándo retirarse. Potter... solo reacciona.”

Hermione frunció el ceño, su mirada desafiando a Pansy. “¿Por qué me dices todo eso?”

Pansy ladeó la cabeza, la mano todavía descansando sobre la mesa, los dedos delicados, ligeramente curvados, casi como si estuviera pensando si valía la pena darle una respuesta sincera. Finalmente, habló con una frialdad que hizo que Hermione sintiera como si un hielo invisible se estuviera formando en su estómago.

“Porque Potter no es lo que Draco necesita. Y no es lo que yo necesito.”

Hermione dejó escapar una risa nerviosa, algo que no pudo evitar. “¿Y qué necesitas, Parkinson? ¿Un hombre que se dé un golpe en la cabeza para demostrarle que pertenece a la élite?”

Pansy sonrió, pero no con amabilidad. Era una sonrisa afilada, una que decía mucho sin palabras, y estaba acompañada de una mirada que parecía cortar a través de Hermione como una espada de plata. “Lo que Draco necesita es alguien que entienda las reglas del juego. Alguien que sepa que las cosas no siempre son fáciles, que la vida no es un campo de Quidditch donde todos pueden ganar, ¿verdad? Alguien que no reaccione a lo que le ponen frente a los ojos. Alguien que lo elija y, a la vez, sepa cómo manipularlo. Eso es lo que lo mantiene en su sitio, Hermione. La ambición. El poder. Los intereses comunes.”

Hermione intentó mantener la compostura, pero el desprecio implícito de Pansy hacia Harry la hizo apretar los dientes. “¿Eso es lo que realmente piensas? ¿Qué Harry no es digno porque no tiene ‘ambición’ o no está obsesionado con la magia como tú y tu círculo de amigos?”

Pansy alzó una ceja, la expresión en su rostro tan seria que casi parecía que estaba dando una lección en lugar de mantener una conversación. “No es eso, Granger. No es simplemente que Potter sea ‘bueno’ o ‘malo’. Es que un Gryffindor y un Slytherin no deberían involucrarse. Las casas no están hechas para fusionarse. Los intereses no se cruzan, las ambiciones no se alinean. Y el orgullo, el orgullo no se debe compartir.”

Un leve y nervioso tic apareció en la mandíbula de Hermione, un claro indicio de que la conversación estaba comenzando a molestarse de una manera que Pansy encontraba deliciosamente divertida. Pero no se iba a detener allí. No aún.

Pansy, con una suavidad ensayada, se quitó uno de sus guantes de encaje blanco y lo tendió hacia Hermione. Era un guante delicado, con finos bordados en hilo de plata, tan intrincados que parecían casi más de una obra de arte que de una prenda. La tela era suave, de una textura tan fina que parecía desmoronarse a la mínima presión.

“Pruébatelo”, dijo Pansy con una sonrisa juguetona, pero con una malicia clara en su tono.

Hermione miró el guante con escepticismo. “No voy a ponerme eso, Parkinson.”

“¿Por qué no? ¿Tienes miedo de que te quede bien?” La risa que siguió a esa frase fue tan afilada como una daga. “Es solo un guante, Granger. No te va a morder.”

Hermione levantó una ceja. “No quiero usarlo.”

Pero lo que Pansy notó en ese momento fue la rigidez de la postura de Hermione, el leve rubor que teñía sus mejillas y la incomodidad palpable en sus movimientos. Hermione no era de aquellas que se dejaban llevar fácilmente, y ese rechazo era una parte importante del juego de Pansy. Porque Pansy entendía algo que Hermione no parecía comprender aún: el guante no era simplemente un objeto. Era un símbolo. Y ella necesitaba que Hermione lo entendiera.

“Si te lo pruebas, lo entenderás mejor”, insistió Pansy, su voz suave, pero insidiosa. “Verás lo que significa realmente pertenecer a algo. Cómo se siente usar algo que define quién eres. Y cómo se siente no estar en el lugar adecuado, Hermione. Porque eso es lo que eres: una pieza fuera de lugar. Y si realmente supieras lo que significa ser parte de algo... entonces sabrías por qué alguien como tú nunca podría mantener ni siquiera una amistad con alguien como yo, o con cualquiera de los nuestros.”

Hermione tensó los músculos, apretó los puños en su regazo, y por un momento, parecía que iba a rechazar la oferta una vez más. Pero Pansy ya conocía esa reacción. La obstinación de Hermione Granger era tan típica de su sangre Gryffindor que casi se podría predecir.

Finalmente, con un suspiro de exasperación, Hermione extendió la mano y tomó el guante, poniéndoselo con cuidado, como si temiera que fuera a quemarla. Pero al hacerlo, Pansy vio la confusión en sus ojos, la pregunta sin respuesta flotando en su mente.

“¿Ves?” dijo Pansy, su voz ahora suave pero llena de una seguridad inquietante. “Este guante es más que un simple accesorio. Es un recordatorio de que hay cosas que no puedes cambiar. Cosas que te definen. Cosas que ni siquiera una Gryffindor como tú puede entender.”

Hermione se levantó, ya visiblemente incómoda, el guante encajado con precisión en su mano. “No estoy de acuerdo con nada de eso. Pero... eso es lo que siempre esperas, ¿verdad? Que todo el mundo esté de acuerdo contigo, que todo el mundo vea las cosas como tú las ves.”

Pansy la observó por un momento, sin decir nada. Había algo en Hermione que la irritaba, algo en esa obstinación feroz que desafiaba las expectativas de todo el mundo, y sin embargo, Pansy no podía dejar de admirarlo en su interior. Quizás, de alguna manera, ese desafío era lo que le daba valor a la chica.

Hermione se enderezó y, al no poder soportar más el juego de Pansy, hizo un movimiento inesperado.

“Te invito a la fiesta de Navidad de Slughorn. Para comprobar que tan inestable somos.”

Pansy la miró, sus ojos brillando de una forma inesperada. Fingió pensar por un momento, observando la tímida invitación en los ojos de Hermione. “Mmm... pensaba no asistir.”

“¿Por qué?” Hermione parecía genuinamente curiosa, pero Pansy no podía dejar de notar que la pregunta venía cargada de algo más. Una necesidad de aprobación, tal vez.

“Porque no tengo mucho interés en pasar las vísperas de Yule con un grupo de... gente que no tiene idea de lo que es el verdadero poder”, respondió Pansy, su tono implacable.

Pero justo cuando Hermione levantó una ceja en desafío, un pensamiento se apoderó de Pansy. El sentimiento de querer ver la expresión de Hermione cuando, a su manera, le diera la contraria.

“Pero tal vez iré. Solo para ver si me sorprendes, Granger. Solo para que entiendas que no todo es tan fácil como crees y que el amor no lo es todo.”

Chapter Text

Los días después del partido contra Ravenclaw se arrastraban con una lentitud tortuosa, como si el castillo mismo estuviera reteniendo el aliento. Harry se sentía agotado, descompuesto, casi como si una poción mal preparada se hubiese volcado dentro de él y estuviera hurgando sus entrañas con cada pensamiento.

Todo había comenzado con algo que debería haber sido perfecto: dormir junto a Draco. Abrazarlo. Sentir su respiración calma en su pecho. Su perfume caro y tenue se mezclaba con la esencia húmeda de la piedra de Gryffindor, y aunque el cuerpo de Draco encajaba perfectamente contra el suyo, como si hubiese sido moldeado para él, Harry no pudo cerrar los ojos ni un solo segundo sin que su mente volviera a ese rincón oscuro de la habitación.

Dean y Seamus.

Cada vez que pensaba en ellos, una náusea espesa le subía por la garganta como un veneno que se negaba a morir. ¿Cómo podían seguir fingiendo? Dean caminaba por el dormitorio como si no tuviera el alma podrida, sonriendo, haciendo comentarios triviales, besando a Ginny con una delicadeza que a Harry le revolvía el estómago. Y Seamus, siempre tan ruidoso, tan cómodo, como si no hubiese cruzado ninguna línea, como si sus manos no hubiesen tocado lo que no debían, como si su boca no hubiese pronunciado el nombre de su amigo en medio del placer.

Ginny lo ignoraba todo. Lo peor era eso. La forma en que se colgaba de Dean, cómo le lanzaba miradas a Harry que no podía ver sin pensar en todo lo que él sabía. Y él… él no podía decírselo. No aún.

Había pensado en contárselo a Ron. De hecho, la mañana siguiente a aquella noche sin descanso, lo había intentado. Se había sentado junto a él en el comedor, con un nudo en el estómago, con la boca seca. Pero Ron estaba raro. Más raro que nunca.

Saltaba ante el más mínimo roce, como si cada superficie le quemara la piel. Apenas hablaba, y cuando lo hacía, tartamudeaba con torpeza. Sus ojos esquivaban todo contacto visual, y Harry llegó a preguntarse si no estaría enfermo, pero la idea quedó flotando en el aire, sin respuesta.

Hermione tampoco estaba disponible. Últimamente pasaba más tiempo con Parkinson, algo que le parecía una completa locura. Parkinson. La misma que solía llamarla sangre sucia con voz chillona y rostro retorcido, ahora caminaba a su lado por los pasillos como si fueran viejas confidentes. Harry ni siquiera sabía cómo había comenzado aquello. Tal vez era una estrategia, pensó. Tal vez Hermione estaba fingiendo para sacar información, como una Gryffindor infiltrada en territorio enemigo. Pero algo en sus ojos, algo que ni siquiera Ron parecía notar, le decía que no era una actuación. No del todo.

Sirius tampoco ayudaba. Las llamadas por el espejo eran cada vez más frustrantes. Su rostro pálido aparecía en el reflejo como un recuerdo borroso, sin energía, sin esa chispa habitual que solía tener incluso cuando hablaba de temas trágicos. Parecía enfermo. Más delgado. Menos él. Y lo más raro de todo era que Remus nunca estaba. Harry no recordaba la última vez que los había visto juntos, y cada vez que preguntaba, Sirius esquivaba la conversación con una rapidez que helaba la sangre.

Todo estaba mal. Todo estaba al borde de estallar. Menos Draco.

Y ese era, tal vez, el problema más grande de todos.

Draco estaba bien. Demasiado bien.

No discutían. No había sarcasmo hiriente ni amenazas veladas ni noches en las que Draco lo echara con una sola mirada. Harry aparecía en Slytherin sin invitación, se sentaba en su cama a esperarlo con la arrogancia de quien cree haber vencido a un dragón y Draco… simplemente lo aceptaba. No decía nada. Sonreía de lado. Le acomodaba la túnica o le acariciaba el pelo como si fuera natural tener a Harry Potter sentado en su cama en medio de su santuario privado.

Dormían juntos más noches de las que no. Hacían el amor con una entrega que Harry nunca pensó que encontraría con él. Draco lo miraba como si fuese suyo. Como si siempre lo hubiese sido. Y sin embargo, había un vacío en todo eso, un hueco sin llenar que se abría cada vez más.

"¿No te parece raro?" le preguntó Harry a Draco una noche, mientras trazaba círculos en la palma de su mano.

Draco levantó una ceja. "¿El qué?"

"Que estemos… bien. No lo sé. Que no haya pasado nada malo en semanas."

Draco bufó, dándole la espalda. "No tientes a la suerte, Potter."

Pero no era superstición. Harry lo sentía en los huesos. Esa calma no era natural. Era la calma que precedía a un incendio.

Y luego estaba el asunto de los regalos de Navidad.

¿Cómo diablos se le regala algo a Draco Malfoy? El chico tenía más túnicas que días del mes. Sus plumas estaban hechas de materiales que Harry apenas sabía pronunciar, y su reloj de bolsillo —porque claro, Draco no usaba reloj de muñeca, era “vulgar”— parecía haber sido robado de un museo. Un regalo malo podía arruinarlo todo. Draco no lo admitiría, por supuesto. Se lo guardaría. Lo dejaría pudrirse en una caja y haría una mueca de cortesía si alguien le preguntaba. Pero Harry lo conocería. Sabía cómo apretaba la mandíbula cuando algo le disgustaba.

Y entonces se lo imaginaría en una cena de Slytherin, riéndose con Blaise y Pansy sobre el intento patético de su Gryffindor de sorprenderlo. De lo barato. De lo sentimental. De lo incorrecto.

"Quizás le doy mi capa de invisibilidad", murmuró para sí mismo, tumbado sobre su cama.

Neville lo miró desde el otro lado de la habitación. "¿A quién?"

Harry se sobresaltó. "A nadie. Pensando en voz alta."

Y aún así, cuando la noche llegaba y el castillo enmudecía bajo la nieve, lo único que lo calmaba era saber que Draco estaba ahí, entre sus brazos. Que aún no se había ido. Que lo tocaba con la misma pasión y rabia que la primera vez. Que cada beso seguía sabiendo a desafío.

Pero cada vez que miraba el mapa del merodeador y veía el nombre de Draco quieto, predecible, sin escapadas misteriosas ni pasadizos secretos, sentía el filo de la sospecha rasgándole el corazón.

Algo estaba por romperse. Y por primera vez, Harry no sabía si estaba preparado para volver a juntar los pedazos.

Por supuesto, aquí tienes el nuevo capítulo centrado en la vida, pensamientos y sentimientos de Harry, con descripciones detalladas que reflejan la atmósfera de su sexto año en Hogwarts:

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

El día en Hogwarts transcurría con una lentitud exasperante para Harry. Desde que había salido de la sala común de Gryffindor, se había topado repetidamente con escenas que preferiría olvidar. La más reciente y desagradable fue encontrarse con Ron y Lavender en un rincón del pasillo, entregados a una sesión de besos que, a juicio de Harry, rozaba lo grotesco. La forma en que Lavender se aferraba al cuello de Ron y los sonidos húmedos que emitían le revolvieron el estómago.

"¡Por Dios!", murmuró para sí, desviando la mirada y apresurando el paso. La imagen de su mejor amigo enredado con Lavender era algo que no necesitaba tener grabado en su memoria.

Mientras avanzaba por los corredores de piedra, su mente divagaba hacia asuntos más apremiantes. La fiesta de Navidad del profesor Slughorn estaba programada para la noche siguiente. Inicialmente, Harry había considerado no asistir; las reuniones del "Club de las Eminencias" no eran precisamente de su agrado. Sin embargo, había notado una chispa de interés en Draco cuando se mencionó el evento. Aunque Draco no expresó abiertamente su entusiasmo —después de todo, un Malfoy jamás admitiría algo tan mundano, palabras de su novio no suyas—, Harry pudo percibirlo en la forma en que su novio levantó ligeramente una ceja y en la sutil curvatura de sus labios.

Pensando en Draco, una nueva inquietud se instaló en su pecho. Había elegido una túnica para la ocasión, una prenda sencilla pero elegante, o al menos eso creía. ¿Aprobaría Draco su elección? Su novio siempre mostraba un gusto impecable y una vanidad que rozaba lo exagerado. Era extraño que Draco no hubiera mencionado nada sobre su propia vestimenta para la fiesta, considerando lo meticuloso que era con su apariencia.

De repente, una realización golpeó a Harry como un rayo: nunca le había pedido a Draco que fuera su acompañante a la fiesta. La mirada intensa que Draco le había lanzado durante el desayuno y el almuerzo cobraba ahora un nuevo significado.

"Soy un completo idiota", se recriminó en voz baja, sintiendo cómo el calor subía a su rostro.

Decidido a enmendar su error, aceleró el paso hacia las mazmorras, hogar de la casa Slytherin. Las escaleras parecían interminables bajo sus pies, y algunos retratos le dirigieron miradas de desaprobación por su prisa.

"¡Cuidado, joven!", le regañó el retrato de una joven mujer al pasar por su lado.

"Lo siento", respondió Harry sin detenerse.

Al doblar una esquina cercana a las mazmorras, chocó de frente con Parkinson. El impacto fue lo suficientemente fuerte como para derribarla al suelo, esparciendo el contenido de su bolso ridículamente pequeño por doquier.

"¡¿Pero qué demonios te pasa, Potter?!", chilló Pansy, su rostro enrojecido por la ira.

"Lo siento, no te vi", se disculpó Harry, extendiendo una mano para ayudarla a levantarse.

Pansy lo fulminó con la mirada y rechazó su mano de un manotazo.

"¡No necesito tu ayuda!", espetó, incorporándose por sí misma y sacudiendo el polvo de su túnica.

Harry suspiró, recogiendo algunos de las cosas caídas y extendiéndoselos.

"Aquí tienes".

Ella los arrebató de sus manos con brusquedad.

"Eres un patán, Potter. Un verdadero caballero habría tenido más cuidado".

Harry apretó la mandíbula, recordándose a sí mismo que Pansy era la mejor amiga de Draco y que una confrontación con ella podría derivar en problemas con su novio. Respiró hondo, intentando mantener la calma.

"De verdad lo siento, fue un accidente".

Pansy lo miró con desdén, sus ojos entrecerrados.

"Más te vale que no vuelvas a cruzarte en mi camino".

Sin esperar respuesta, se dio la vuelta y se alejó con paso firme, sus zapatos resonando en el suelo de piedra.

Harry exhaló lentamente, sintiendo cómo la tensión abandonaba su cuerpo.

"Genial. Ahora Parkinson me odia más que nunca", murmuró para sí, reanudando su camino hacia las mazmorras.

Al llegar a la entrada de la sala común de Slytherin, se detuvo frente al muro de piedra que ocultaba la puerta. Aun no conocía la contraseña de esa semana, pero esperaba que alguien saliera o entrara pronto.

La suerte estuvo de su lado, pues las piedras se abrieron y Zabini apareció, arqueando una ceja al ver a Harry.

"¿Qué haces aquí, Potter?"

"Necesito hablar con Draco. ¿Está adentro?"

Blaise lo observó por un momento antes de encogerse de hombros, con la expresión de quien no tiene prisa por ser útil.

“No estoy seguro,” respondió, mirando por encima del hombro hacia la entrada oscura de la sala común. “Creo que salió hace un rato, aunque no te sabría decir a dónde.”

Su tono era desganado, casi aburrido, y esa falta de claridad fue todo lo que Harry necesitó para saber que Draco no estaba allí. Zabini alargaba la conversación como si esperara que el problema se resolviera por sí solo, y Harry sintió el peso de la frustración asentarse en su pecho.

Sin esperar más, dio media vuelta. La túnica se agitó detrás de él como una sombra desesperada mientras subía las escaleras con paso apurado. Su corazón martillaba en las costillas, y no solo por el esfuerzo físico. Draco no estaba en la sala común. ¿Dónde estaba, entonces? ¿Estaba evitando a Harry? ¿Se había molestado por no haber recibido una invitación formal a la fiesta? Cada pregunta generaba otra peor.

El frío del pasillo le arañaba la piel, pero no aminoraba su paso. Cuando llegó al vestíbulo principal, las puertas enormes que daban al Gran Comedor estaban entornadas, y por un segundo pensó que podría buscar allí. Sin embargo, no llegó muy lejos.

Un segundo choque, seco y firme, lo sacó de sus pensamientos. Su hombro impactó con otro cuerpo, más pequeño, más esbelto. El inconfundible aroma floral de Parkinson lo envolvió justo antes de que ambos tropezaran.

“¡Por la barba de Morgana, Potter!” exclamó ella con voz exasperada, apenas logrando no caer al suelo gracias a un reflejo de último minuto. El bolso de terciopelo verde oscuro que llevaba colgado del brazo tambaleó peligrosamente, pero no se estrelló contra el suelo. “¿Estás decidido a derribarme hoy o qué?”

Harry parpadeó, aturdido. El bolso de Parkinson era claramente caro, con bordes bordados a mano y un cierre de plata que brillaba con arrogancia incluso bajo la tenue luz de las antorchas. Por suerte, ni un rasguño.

“Lo siento, de verdad,” dijo Harry, con voz apagada.

Pansy entrecerró los ojos. “¿Por qué estás corriendo por todo el castillo como si se te hubiese quemado el trasero?”

Esta vez no apartó la mano cuando Harry, casi en automático, le ofreció ayuda. Se estabilizo con elegancia, sacudiéndose la túnica sin romper la mirada inquisitiva que le lanzaba.

Harry abrió la boca para hablar, pero lo que salió no fue una explicación pausada. Fue un torrente incontrolable de palabras.

“Es que... no le pedí a Draco que fuera conmigo a la fiesta de Slughorn. No porque no quisiera, claro que quiero, quiero que venga, por supuesto, pero se me olvidó y ahora creo que está molesto y no estaba en la sala común y Zabini no dice nada claro y me estoy volviendo loco porque no lo encuentro y necesito hablar con él antes de que piense que no me importa, lo cual no es cierto, en absoluto no lo es, solo soy un idiota que se distrae fácilmente con los mil dramas de este castillo…”

Pansy lo observó en silencio durante toda la avalancha de palabras. Sus ojos, delineados con precisión meticulosa, mostraban un brillo peculiar: no de burla, sino de fatiga. No condescendencia, no desprecio. Solo... agotamiento.

Finalmente, suspiró, como si llevara años arrastrando ese mismo cansancio.

“Si el destino no los quiere juntos,” dijo, su voz más suave de lo habitual, “fuércenlo.”

Harry se quedó congelado, frunciendo el ceño pregunto. “¿Qué... qué quieres decir con eso?”

La frase lo atravesó, inexplicable, absurda, tan simple y tan grande al mismo tiempo. La cabeza se le llenó de razones, de teorías. ¿Qué significaba eso? ¿Por qué lo decía? ¿Sabía algo? ¿Estaba Draco…?

Pero no hubo tiempo para elaborar la paranoia. Su cuerpo reaccionó antes que su mente.

“¡Draco!” gritó, y salió corriendo de nuevo por el pasillo, sin rumbo fijo, solo con la urgencia en la garganta y la esperanza de que su voz encontrara el camino antes que él.

“¡Está ayudando al profesor Snape, lunático!” alcanzó a gritar Pansy desde lejos, con un tono de resignación que apenas logró seguirle el paso al eco de sus botas resonando en el castillo.

Snape. Claro. Draco respetaba a ese hombre más de lo que Harry creía sano. Si estaba con él, no sería fácil alcanzarlo.

Pero Harry no se detuvo. Algunos retratos se quejaron a su paso.

“¡Potter, cállate!”, chilló un retrato de una bruja con verrugas. Otros lo observaron con desaprobación. Un par de ellos, sin embargo, cuchichearon y uno le indicó con una floritura de su abanico: “El joven Malfoy va hacia la enfermería, con el profesor Snape.”

Esa palabra fue suficiente: enfermería. Su estómago se hundió.

Aceleró, doblando pasillos, bajando escaleras con tanta prisa que por poco no se cae dos veces, tomando atajos que solo conocía por años de merodear por el castillo. Al doblar una esquina, distinguió las túnicas negras de Snape y la figura rubia de Draco.

Draco avanzaba junto al profesor Snape, cargando dos cajas de madera llenas de frascos opacos. Los pasos eran firmes, acompasados, hasta que una voz atravesó el pasillo:

“¡Draco!”

Draco giró un poco, aunque no se detuvo. Snape tampoco. Harry los alcanzó jadeando, la túnica algo torcida, el rostro enrojecido.

Snape se giró con brusquedad, el rostro sombrío. Un movimiento de su varita, y un chorro de agua fría golpeó a Harry de frente, empapándolo de pies a cabeza.

“¡Cinco puntos menos para Gryffindor por irrumpir como un bárbaro en las actividades del personal, Potter!” escupió Snape con frialdad. “Y otros cinco por no saber cuándo quedarse callado.”

Draco, empapado por las gotas que salpicaron, soltó una risa baja, contenida.

“Potter, ahora no es momento,” dijo, con una sonrisa traviesa.

“¡Malfoy!” bufó Snape, avanzando para apurarlo.

Pero Harry no se iba a rendir. Dio un paso al frente, chorreando.

“Es importante.”

Snape giró lentamente, como si calculara el hechizo perfecto para callarlo.

Draco se detuvo, ladeando la cabeza. “¿Qué es tan importante como para desafiar a Snape en su hora favorita del día?”

Harry tragó saliva, miró a Snape. No. No podía decirlo ahí. Snape tenía esa mirada suya, de víbora afilada, como si odiara cada partícula de polvo que Harry pisaba.

“No. No con él mirando.”

Snape bufó. “Patético.”

Harry se plantó como una estatua. “¿Quieres venir conmigo a la fiesta de Slughorn?”

Snape bufó. “¿Qué clase de trivialidades son estas? ¿Piensas que estamos en un colegio de señoritas?”

Harry ignoró al profesor. Sus ojos no se apartaban de Draco. Este, al principio, pareció no responder. Luego, tras una pausa, sonrió apenas.

“¿Me estás invitando a la fiesta, Potter?”

Harry asintió, intentando parecer menos miserable de lo que se sentía.

Snape estalló con un bufido de desprecio. “No puedo creer que esté presenciando esta escena. ¿Una invitación? ¿Es eso lo que tanto urgía?”

Draco levantó una ceja. “Sí, Severus. Y acepto. Pero por favor, hazlo desaparecer antes de que le dé una hipotermia.”

Harry, impulsado por algo más fuerte que la lógica, se inclinó hacia Draco y lo besó. Profundo, lento, descaradamente indecente. Un beso que se quedó flotando en el aire como un crimen cometido a la vista de todos.

Snape soltó una exclamación de furia.

“¡Suficiente! ¡Treinta puntos menos y si no desapareces en este instante, Potter, te juro por el alma de Salazar que haré que te expulsen por conducta indecorosa en instalaciones médicas!”

Harry se apartó con una sonrisa descarada, completamente empapado pero aliviado.

“Nos vemos en mi habitación,” murmuró antes de girarse y echar a correr, dejando un rastro de agua y caos tras él.

Draco no dejó de sonreír mientras retomaba el paso. Snape, en cambio, mascullaba maldiciones entre dientes como si recitara una letanía antigua. Y Hogwarts, indiferente como siempre, siguió respirando.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Hermione Granger

La nieve había comenzado a cubrir los bordes de las ventanas con una delicadeza que parecía casi cruel. Como si el mundo allá afuera pudiera seguir siendo hermoso, mientras adentro, en el corazón de Hermione Granger, todo se sentía árido, irregular, desordenado.

La Sala Común de Gryffindor hervía de ruido. Las llamas danzaban en la chimenea con energía festiva, los estudiantes reían, se pasaban ranas de chocolate y envolvían cajas con papel brillante que tintineaba como campanillas. Y en medio de ese bullicio, Lavender Brown se reía con una dulzura excesiva mientras sus manos no dejaban de recorrer el brazo de Ron, su cuello, sus mejillas.

Hermione apretó el libro que tenía en las manos sin siquiera mirar lo que estaba leyendo. Era algo de Pociones Avanzadas, pero las palabras se volvían borrosas entre el beso que acababa de ver —otro— y la manera en que Ron soltaba una risa ahogada, medio orgullosa, medio avergonzada, como si no supiera cómo reaccionar pero tampoco quisiera detenerla.

Lavender le besó la mejilla, luego la comisura, luego la boca. Otra vez.

No era como si Hermione esperara que Ron fuera particularmente sutil. Nunca lo había sido. Pero había algo en la forma en que él aceptaba todos esos gestos que la desequilibraba. Ella jamás había sido de muchas caricias en público, nunca lo había necesitado. Pero ahora no podía evitar preguntarse si era eso lo que él quería. Alguien que lo colmara de atenciones visibles. Que lo besara sin preocuparse por quién miraba.

Ella no era esa persona.

No podía serlo.

Y, sin embargo, le dolía.

Había empezado como un zumbido sordo en el pecho, pero a medida que los días pasaban y el aire se volvía más frío, más espeso, más navideño, se transformó en algo mucho más complejo. No era solo tristeza. Era exclusión. Soledad. Ron estaba con Lavender. Harry…

Hermione miró por la ventana más cercana. En el patio del primer piso, justo bajo una de las ramas donde siempre colgaban muérdagos encantados por Flitwick, Malfoy y Harry estaban sentados, los abrigos gruesos cubriéndoles las piernas, los guantes entrelazados. Harry había inclinado la cabeza para besar la mejilla de Malfoy con una lentitud que casi parecía ceremoniosa, mientras este le ofrecía un pequeño paquete envuelto en papel dorado.

No lo abría aún. Malfoy solo miraba a Harry con una suavidad imposible. Con cariño.

Hermione sintió un nudo en la garganta.

Sabía que Harry intentaba pasar tiempo con ella. No era insensible. La invitaba a estudiar, le dejaba chocolates en la mesa, incluso le ofrecía dar paseos cuando Neville o Ginny no estaban cerca. Pero no era lo mismo. Ya no eran un trío indivisible. Ya no compartían el peso de los secretos como antes. Harry pertenecía a otra órbita ahora, y esa órbita tenía el nombre de Draco Malfoy.

Y lo peor era que funcionaba. Eran opuestos, sí. Pero se entendían de un modo que a Hermione le dolía presenciar. Compartían el silencio, los gestos pequeños, una lealtad silenciosa que parecía crecida entre el fuego y la sangre.

Ron, Lavender.

Harry, Draco.

¿Y ella?

Ella era el espacio entre ambos mundos. Una grieta donde no crecía nada.

La sorpresa llegó como una nota extraña en una sinfonía bien conocida. Parkinson la abordó en la biblioteca una tarde de finales de noviembre, cuando Hermione intentaba ignorar los ruidos del pasillo y el eco de sus pensamientos.

La voz de Parkinson era como siempre: firme, altiva. Pero no tenía veneno.

"¿Vas a seguir evitando las secciones con los libros de Encantamientos Avanzados o solo estás esperando que alguien los saque por ti?" preguntó, y su tono fue… casi casual.

Hermione levantó la mirada. Parpadeó. "¿Perdón?"

Parkinson se sentó frente a ella sin pedir permiso. Tenía el cabello perfectamente recogido, y las uñas pintadas de un verde profundo que combinaba con su bufanda. Se inclinó sobre la mesa como si fuesen viejas amigas, como si nada en su historia implicara hostilidad.

"Estoy intentando ser amable. No es mi especialidad, pero... se hace el esfuerzo."

Hermione no supo qué decir. Había demasiadas cosas que no encajaban.

La conversación duró más de lo que esperó. Hablaron de libros, de los profesores —sin excesivo veneno—, incluso de lo ridículamente empalagosos que podían ser algunos alumnos ahora que diciembre se acercaba.

En algún momento, Hermione soltó una risa breve. Parkinson arqueó una ceja.

"¿Ves? No es tan terrible hablar conmigo."

"No lo esperaba."

"¿Que pudiera mantener una conversación o que tuviera algo más que insultos en la cabeza?"

"Ambas cosas, supongo."

Parkinson no pareció ofendida. Solo sonrió de lado, como quien ya está acostumbrada a ser subestimada.

Y sin embargo, lo que más retumbaba en Hermione era el recuerdo del beso.

Aquel beso robado en un aula vacía. Una noche de celebración tras la victoria contra Ravenclaw. Una noche en la que Hermione había escapado de la fiesta porque no soportaba ver cómo Ron y Lavender se besaban contra la pared como si nadie más existiera. Vagó por los pasillos. Se escondió. Lloró, tal vez. Y luego apareció Parkinson, con su porte de mármol y su lengua afilada, pero esa vez —solo esa vez— sin juicio.

Fue un beso breve. Un roce de labios incierto. Hermione no recordaba quién se acercó primero. Pero sí recordaba el calor. El vértigo. El temblor.

Hermione se separó rápido, sin comentario alguno, y se marchó como si nada. Parkinson no la detuvo como si besarla fuera una cosa común, sin peso. Hermione, en cambio, tardó días en recuperar el aliento.

Y luego, al volver a la fiesta, vio a Ron.

Ron, riéndose. Ron, besando a Zabini.

No a Lavender.

"No entiendo nada," murmuró para sí mientras hojeaba un libro días después. Ginny, que pasaba por ahí, le lanzó una mirada curiosa.

"¿Dijiste algo?"

"No, nada."

No entendía nada. ¿Qué era Ron, entonces? ¿Qué sentía ella por él? ¿Y por Parkinson?

La confusión la había acompañado desde entonces como un segundo abrigo, uno más pesado y más difícil de quitar.

Sabía que le gustaba Ron. Por supuesto que sí. Siempre discutían, pero también se buscaban, se retaban, se entendían entre líneas.

Y aun así…

Hermione jamás confesaría que el primer chico que le gustó fue Malfoy. Tan elegante en su furia, tan calculador, tan brillante a su manera. El segundo fue Harry. Porque lo admiraba, lo quería, lo cuidaba. Y ahora que lo veía feliz, amando sin miedo, algo en ella se quebraba cada día un poco más.

Pero el beso con Pansy… la confundía. Le había gustado. Era imposible negarlo. ¿La convertía eso en otra cosa? ¿Le gustaban solo las chicas ahora? ¿O simplemente le gustaba ella?

Hermione no lo sabía. Todo era demasiado borroso.

Diciembre llegó con su hielo y su nostalgia. El castillo comenzó a decorarse con guirnaldas, velas flotantes, árboles cubiertos de nieve artificial encantada. Las risas aumentaban en los pasillos, los magos de primer año jugaban con bolas de nieve que levitaban, y las parejitas se multiplicaban bajo los muérdagos encantados.

Ron y Lavender.

Harry y Draco.

Incluso Parkinson y ella se reían en voz baja en el rincón más sombrío de la biblioteca, como si compartieran un secreto que no les dolía.

Una tarde, Hermione se detuvo frente a una ventana mientras la escarcha cubría el cristal con dibujos infinitos.

"¿Sabes que miras mucho por las ventanas?" dijo Parkinson, apareciendo a su lado.

"¿Y tú qué sabes de lo que hago o dejo de hacer?"

"Sé más de lo que crees."

Hermione frunció el ceño. "¿Por qué estás siendo amable conmigo?"

Pansy la miró, sin sonreír. "Porque facilita las cosas para Draco."

Hermione no respondió. Pero por primera vez en días, no se sintió tan sola. Y ese invierno, mientras el viento aullaba contra las ventanas, algo dentro de ella empezaba a moverse. A cambiar. No era claridad aún. Pero era el principio.

De algo. Tal vez de todo.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Ginebra Weasley

El invierno había envuelto a Hogwarts en una calma gélida y engañosa. La nieve caía con lentitud desde hacía días, dibujando paisajes inmaculados en los jardines, acumulándose en los alféizares de las ventanas y filtrando una luz blanca y silente por cada rincón del castillo. A pesar del frío que calaba los huesos, dentro de la escuela se sentía una efervescencia particular: diciembre llegaba con su promesa de villancicos, cenas cálidas, guirnaldas encantadas y muérdagos estratégicamente colocados.

Pero para Ginebra Weasley, la magia de la temporada se sentía lejana. Más que nunca, sentía que algo se estaba desmoronando en silencio.

La relación con Dean Thomas había comenzado con risas, con besos robados entre clase y clase, con cartas escritas a escondidas durante el desayuno. Había habido emoción, deseo, expectativa. Durante los primeros días, Dean la miraba como si fuera una estrella fugaz, algo digno de perseguir y proteger. Pero desde la victoria de Gryffindor contra Ravenclaw, algo había cambiado. Sutil al principio, pero cada vez más evidente.

En público, Dean era el novio ideal. Le tomaba la mano, le ponía el brazo sobre los hombros, le hablaba con voz dulce. Pero cuando estaban a solas, era como si Ginny le resultara indiferente. Como si cada palabra que ella decía fuera un desafío, una provocación. Intentaba decirle cómo debía sentarse, con quién debía hablar, qué debía hacer. Y Ginny, que era fuego desde la raíz de su pelo hasta la punta de los dedos, jamás había tolerado que nadie intentara apagarla.

“¿Por qué siempre tienes que discutirlo todo?”, había dicho Dean la noche anterior, cuando Ginny se negó a salir del castillo solo porque él quería caminar por los terrenos nevados.

“Porque no soy una estatua, Dean. No voy a quedarme callada solo para que tú te sientas en control.”

Él había apretado los labios, molesto. Ella se fue antes de que pudiera contestar.

Ginny sabía quién era. Era audaz. Valiente. Había crecido con seis hermanos, había luchado contra la sombra de Tom Riddle en su primer año, había estado en la maldita Cámara de los Secretos. No iba a dejar que nadie la moldeara como si fuera barro blando. Dean la quería hermosa, dócil, sonriente. Ella era hermosa, sí, pero también era filo. Era fuego. Y más de una vez había deseado arder en los brazos de otro.

Como lo hacía Malfoy cuando Harry lo besaba. O simplemente cuando lo miraba.

Ginny lo había visto. Todos lo habían visto. Aunque Hogwarts fingiera discreción, el rumor se esparcía como humo entre las rendijas. Y lo peor era que ya ni siquiera parecía un secreto. Harry y Malfoy caminaban juntos por los pasillos, a veces con las manos rozándose, otras veces solo con las miradas clavadas el uno en el otro. Y cuando creían que nadie los observaba —como Ginny lo hacía, escondida tras columnas o estanterías—, se besaban como si el mundo pudiera acabarse al día siguiente.

No odiaba a Malfoy. No realmente. Había momentos en los que lo envidiaba con una rabia sorda, un deseo irracional de que simplemente desapareciera. Porque quería ser ella. Quería que fuera su nombre el que Harry murmurara entre sueños. Que fueran sus labios los que buscara con desesperación.

Ginny siempre había estado ahí para él. Siempre.

“¿Has dormido bien?”, le preguntaba Harry por las mañanas, con esa voz áspera y suave que a ella le provocaba escalofríos.

“Sí”, respondía, fingiendo que no dolía. “¿Y tú?”

“Draco se quedó dormido en mi cama anoche”, decía a veces, con una sonrisa secreta. “No quise despertarlo. Se veía… tan en paz.”

Ginny asentía. Escuchaba. Era su confidente. Su amiga. La voz que lo consolaba cuando Malfoy tenía uno de sus momentos de arrogancia. Era a ella a quien Harry buscaba cuando necesitaba entender algo sobre el romance o cuando simplemente deseaba recordar quién era fuera de todo eso.

Pero no era suficiente. Porque Harry nunca la miraba como miraba a Malfoy. Nunca la tocaba como lo hacía con él. Nunca la deseaba con la intensidad que ardía en su pecho cada vez que lo veía reír, o quitarse la bufanda con una lentitud que dejaba ver su cuello pálido y hermoso.

A finales de noviembre, algo cambió. Ginny lo notó. Harry la miraba más. Con atención. Con una especie de nostalgia o duda. A veces, cuando Malfoy hablaba demasiado fuerte o se marchaba molesto, Harry parecía buscar los ojos de Ginny como si esperara algo en ella. Y ella lo ofrecía todo. Una sonrisa, un gesto, un silencio comprensivo.

Por una semana entera, Ginny creyó que tal vez...

Tal vez él empezaba a cansarse. Tal vez el amor con Malfoy era demasiado complicado. Tal vez Ginny aún tenía una oportunidad.

Pero entonces llegaron los rumores. Las chicas de Hufflepuff hablaban en voz baja en los baños: “Dicen que Potter está enamorado. Que lo de ellos no es un juego.” Y ella, con el corazón comprimido, lo había confirmado por sí sola. Porque había visto a Harry mirar a Malfoy cuando él no lo veía. Con ternura. Con veneración. Como si orbitara a su alrededor.

En una ocasión, sentada junto a él en la biblioteca, Harry cerró el libro y susurró:

“¿Crees que alguien pueda cambiar por amor?”

Ginny lo miró. “¿Tú cambiaste?”

Harry sonrió, casi con tristeza. “Creo que sí. O tal vez solo me encontré.”

Ella no dijo nada. Porque no había espacio para ella en esa frase.

Y, aun así, le gustaba. A pesar de todo. A pesar de Dean, que se volvía más sofocante cada día. A pesar de Malfoy, que tenía el lugar que ella anhelaba con desesperación. Ginny no dejaba de arder.

Esa noche, en la Sala Común, mientras las luces del árbol de Navidad titilaban con un brillo encantado, Dean le ofreció una taza de chocolate caliente. Ella la tomó, agradecida, pero su mirada se desvió hacia Harry, que hablaba con Ron en voz baja, con el rostro iluminado por el fuego de la chimenea. Malfoy no estaba cerca. Ginny lo supo por la forma en que Harry jugaba con la hebra de su suéter, distraído, ausente.

Ron notó su mirada. “¿Estás bien?”, le preguntó en voz baja.

Ella tardó en contestar. “Solo tengo frío.”

No era cierto. Tenía fuego bajo la piel. Una llama constante que ni el invierno más crudo podía apagar.

Y aunque sabía que ser amiga de Harry era lo correcto, lo noble, lo valiente… también era una tortura silenciosa.

Porque Ginny quería ser más. Quería ser la que mantuviera a Harry ansioso. Quería ser aquella con la que Harry soñara, aquella a quien Harry eligiera incluso después de que la nieve se derritiera.

Pero Hogwarts, como la vida, estaba lleno de fantasmas. Y el suyo tenía ojos verdes que nunca miraban en la dirección correcta.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Astoria Greengrass

La nieve caía con suavidad sobre los terrenos de Hogwarts, cubriendo los senderos con un delicado manto blanco. Era finales de noviembre y el frío ya había calado hasta los muros más antiguos del castillo. Los días eran más cortos, las noches más largas, y el aire olía a leña quemada, castañas asadas y cartas que llegaban con promesas de vacaciones navideñas. Para Astoria Greengrass, sin embargo, aquella temporada no traía consuelo ni esperanza. Sólo el helado recuerdo de una historia que nunca tuvo oportunidad de comenzar.

Antes de Hogwarts, la vida de Astoria era una sucesión de reglas elegantes, tacitas de porcelana, y sonrisas perfectas ensayadas frente a espejos antiguos. Siempre fue "la hermana menor de Daphne", la que debía aprender a caminar con gracia, a hablar con medida, a no levantar la voz ni arrugar el vestido. En esa monotonía pulida y fría, Astoria se conformó con observar y soñar. Soñaba con mundos más grandes que su casa ancestral, con amistades verdaderas, con el tipo de amor que las novelas escondidas en su baúl describían.

Y entonces llegó a Hogwarts. Tenía once años, los ojos brillantes y un nombre que aún no era suyo. La primera vez que lo vio fue en el Gran Comedor, rodeado de su séquito habitual. Draco Malfoy. Rubio como el trigo, con una altivez en el mentón que intimidaba, pero una tristeza en los ojos que sólo alguien como ella podía notar. Lo observó durante meses sin decir palabra, construyendo en su mente dos versiones de él: el Malfoy que todos conocían y el Draco que ella imaginaba. El primero era arrogante, cruel en sus comentarios, siempre a la cabeza de cualquier situación. El segundo, era humano, vulnerable, incluso amable. Y con el paso de los años, descubrió que ambas versiones existían. Que el Draco que bajaba la voz para hablar con su madre era real. Que el Draco que recogía el libro de un compañero caído, creyendo que nadie miraba, también era real. Astoria se enamoró en silencio, con la devoción temblorosa de quien sabe que jamás será vista.

Hasta que Potter dio el primer paso que Astoria no pudo.

Los rumores comenzaron tras el partido con Gryffindor, cuando Potter dijo ante ambos equipos un día de entrenamiento que él y Draco tenían un affaire. Al principio, fue una curiosidad, una murmuración más entre pasillos. Pero con los días se volvió escándalo. Draco y Potter, decían. Draco y Potter, juntos, a solas, demasiado cerca. Astoria tuvo que escuchar esas palabras como cuchillos, cada una hincándose donde antes había una ilusión intacta. Y sonreír. Y asentir. Y hacer como si Draco no significara nada para ella.

"¿Has oído que Potter grito que Malfoy espera un hijo suyo?", preguntó una chica de quinto.

Astoria fingió estar concentrada en su pergamino. "No me interesan los escándalos."

"¿Tú crees que sea cierto?", preguntó otra.

"Claro que sí", murmuró Daphne desde su sillón, sin despegar los ojos de su prometido. "Draco está… diferente."

Y lo estaba. Ya no caminaba solo. Ya no sonreía con esa torpe sinceridad cuando creía que nadie miraba. Ahora sólo había Potter, y Potter parecía no mirar a nadie más. Astoria comenzó a evitar ciertos pasillos, ciertas horas. Cambiaba de dirección si los veía juntos. No por odio. No podía odiar a Potter, aunque deseaba hacerlo. Deseaba que desapareciera. Que dejara de ser el centro de gravedad de Draco. Que dejara espacio para que ella, siquiera por un instante, existiera en su mundo.

Pero Astoria no era estúpida. Sabía que Draco nunca la miraría con los mismos ojos con los que miraba a Potter. Ni siquiera como amiga. Ni siquiera como compañera. Y sin embargo, algo dentro de ella —una fuerza obstinada e imbatible— se negaba a rendirse. No quería seguir siendo sólo la sombra de Daphne. No quería ser invisible.

Por eso, cuando se enteró de que Draco había vuelto al equipo de Quidditch y que buscaban un nuevo cazador, supo que era su momento. Sabía que las chicas no solían estar en el equipo de Slytherin. Sabía que los chicos se burlarían. Que su hermana pondría el grito en el cielo. Pero también sabía volar. Y lo hacía bien.

Pero Astoria no se dejó intimidar. Decidida, solicitó una reunión con el profesor Snape, su jefe de casa. Había preparado un discurso elaborado, lleno de argumentos sobre igualdad y mérito. Sin embargo, apenas comenzó a hablar, Snape la interrumpió con su voz fría y característica.​

"Señorita Greengrass, puede presentarse a las pruebas", dijo sin emoción.​

La sorpresa y la alegría inundaron a Astoria. Por un momento, olvidó la severidad del profesor y estuvo a punto de abrazarlo, pero la mirada de asco e incomodidad que él le dirigió la detuvo en seco.​

“¿De verdad?”, preguntó, conteniendo un chillido.

“Si gritas, me veré obligado a revocar mi permiso”, respondió con el ceño fruncido.

Astoria sonrió, reverenció con torpeza y salió flotando del despacho. El resto del día lo pasó ensayando cómo acercarse a Draco. Pero él nunca estaba solo. Si no era Potter, eran Crabbe y Goyle. O Zabini. Siempre rodeado, como si el universo conspirara para mantenerla lejos.

Esa tarde, Daphne se enteró.

“No vas a hacer las pruebas”, dijo su hermana desde el sofá, con la voz de quien no acepta réplica.

Astoria alzó una ceja. “¿Por qué no?”

“Porque no eres un chico. Porque los Greengrass no hacen espectáculos. Porque… es ridículo.”

“Lo único ridículo es que pienses que tu apellido vale más que mi voluntad.”

Y con esas palabras, Astoria se levantó y cruzó la sala común hasta donde estaba Draco, rodeado de los suyos.

“Quiero hacer la prueba para cazadora,” dijo, y su voz tembló, pero no se quebró

Él la miró. Por primera vez, la miró de verdad.

“¿Tú?” dijo Parkinson entre risitas. “Pero eres tan...”

Astoria no la miró. No parpadeó. Su mirada estaba fija en Draco, con las mejillas apenas sonrojadas y con el corazón latiéndole en los oídos.

“Hablé con el profesor Snape. Él dijo que podía hacer la prueba.”

Draco se incorporó en el sillón, sus cejas arqueándose. “¿Tienes escoba?”

“Sí,” dijo con un leve temblor de emoción en la voz.

“Entonces vamos,” respondió Draco, estirándose como un gato.

Y así fue. Volaron juntos. Compitieron. Y cuando todo terminó, Draco se acercó, la mano aún enguantada, el cabello cubierto de escarcha.

“Estás dentro.”

Ella casi gritó. Casi lloró. Pero no lo hizo. Porque estaba en su escoba. Porque Draco Malfoy se veía peligrosamente guapo volando bajo la nieve. Porque una pestaña suya atrapó un copo y ella, sin pensar, extendió la mano y lo tomó.

“Lo siento”, murmuró, ruborizándose.

Él no dijo nada. Sólo le sonrió, una de esas sonrisas que ella había visto en secreto tantas veces.

Al volver a la sala común, su hermana la intercepto antes que Parkinson.

“Así que al fin te atreviste”, dijo con sorna. “¿Sabes que se te nota mucho?”

“¿El qué?”, preguntó Astoria, fingiendo ignorancia.

“Que estás loca por él.”

Astoria tragó saliva y pensó: ¿Tanto se nota?

Esa noche, Astoria se acurrucó en su cama, la escarcha aún pegada al dobladillo de su capa, el corazón latiéndole con una mezcla de esperanza y miedo. Tal vez Draco nunca la viera como ella deseaba. Tal vez nunca pudiera ocupar el lugar de Potter. Pero por primera vez en su vida, no era una sombra. No era sólo la hermana de Daphne. Era Astoria. Cazadora de Slytherin. Compañera de equipo de Draco Malfoy.

Y eso, por ahora, era suficiente.

Chapter Text

Harry no sabía en qué momento exacto del día había empezado a sentirse fuera de sí, pero lo cierto era que llevaba horas fingiendo que ponía atención. Los pergaminos frente a él estaban en blanco, o casi, con letras desordenadas que había garabateado por inercia durante las clases de Pociones y Encantamientos. McGonagall había alzado una ceja en su dirección más de una vez, y Harry había fingido que tomaba notas, aunque por dentro solo había una idea constante dando vueltas en su cabeza: Draco.

No era la fiesta. No exactamente. No le importaban las luces, la decoración ni siquiera el hecho de que Slughorn, con su usual entusiasmo baboso, había estado alardeando durante el desayuno que esta sería “la velada más exclusiva del año”. No. Lo que tenía a Harry comiéndose por dentro era Draco. Draco que ayer, cerca de la enfermería, le había susurrado con esa voz baja, tensa, que hablarían más tarde. Draco que, desde ese momento, parecía haber desaparecido del mapa.

Cuando se le ocurrió ir a buscarlo a la sala común de Slytherin a altas horas de la noche —una locura en sí misma—, fue Parkinson quien se interpuso como una barrera viva, con los brazos cruzados y una mueca que destilaba superioridad.

“Draco no puede verte ahora, Potter. Está ocupado arreglando el desastre que causaste.”

“¿Qué desastre causé yo?”

“Tu existencia,” respondió Pansy, dándose la vuelta con el dramatismo de una actriz del Teatro Mágico de Londres que Draco siempre hablaba en querer volver a visitar.

Fue Hermione quien le explicó, arrastrando cada palabra como si le pesara en el alma, que tanto ella como Parkinson estaban ayudando a Draco con su vestuario. Y no un vestuario cualquiera. No, al parecer la elección de túnicas, zapatos, gemelos y hasta el perfume adecuado era un asunto de estado que requería toda la atención del joven Malfoy.

Harry sintió cómo algo dentro de él se rompía y no tenía ni idea de por qué. Porque él no era celoso. No, él era maduro. Él no iba a sentir celos porque Draco estaba con Parkinson. O con Hermione. O con ambas. Y sin embargo…

Hoy, tres chicas parecían haber sufrido la pérdida de un familiar cercano. Hermione andaba con el ceño fruncido, farfullando maldiciones en voz baja cada vez que algo no salía como quería; Parkinson caminaba como si pisara las ruinas de sus sueños, y Ginny —quien inexplicablemente había sido arrastrada al vórtice emocional de las otras dos— parecía al borde de asesinar a alguien con su cepillo del cabello.

“Están locas,” murmuró Harry, observando cómo las tres cuchicheaban en la esquina del pasillo, soltando chillidos de risa que a él le resultaban incomprensibles. “Completamente dementes.”

Pero Draco… Draco estaba peor.

Harry lo vio esa mañana atravesar el Gran Comedor sin dirigirle ni una mirada. Llevaba su túnica verde oscuro perfectamente planchada, el cabello recogido hacia atrás con una precisión casi quirúrgica, y hablaba con Parkinson en susurros veloces. Cuando Harry intentó interceptarlo, solo recibió un “luego, Potter” acompañado de un gesto con la mano como quien espanta una mosca.

“¿‘Luego’ cuándo, maldito seas?” masculló Harry, mirando cómo se alejaban.

A mediodía, todo empeoró.

Durante el almuerzo, Hermione —con una sonrisa de inocencia tan falsa como un galeón de plata— anunció que iría con Parkinson a la fiesta. Y no solo eso. Que dos amigos de Pansy, “ricos, apuestos y famosísimos”, estarían también invitados.

Uno de ellos era un jugador de Quidditch cuyo nombre Harry jamás había escuchado. Pero Ron se atragantó con su zumo de calabaza y Lavender dejó caer su tenedor, así que debían ser importantes. Hermione y Parkinson se miraron en ambos extremos del Gran Comedor, satisfechas, como si acabaran de lanzar un hechizo de confusión que surtió efecto inmediato.

Harry las observó con los labios apretados, mientras se preguntaba si no sería mejor encerrarse en su habitación y fingir que no existía ninguna fiesta, aunque eso significaría que Draco lo asesinara sin piedad.

Pero a las tres de la tarde, Hermione y Ginny salieron disparadas como si el castillo estuviera en llamas. Llevaban los brazos cargados de pociones, frascos brillantes, brochas y sus vestidos envueltos en una tela plateada que flotaba tras ellas como una nube. Harry apenas alcanzó a decir “¿ya se van?” cuando las chicas cruzaron la sala común a toda velocidad. Se oyeron murmullos. Comentarios. Risas.

Harry se dejó caer en uno de los sofás.

“Supongo que eso es un sí,” dijo para sí mismo, mientras Ron lanzaba una mirada larga hacia donde había desaparecido Hermione, con Lavender sentada encima suyo, mascando chicle como si masticar pudiera borrar la tensión del ambiente.

A las seis, las clases terminaron. Harry caminó hacia el Gran Comedor, esperando ver a Draco. Pero no había rastro de él. Ni de Hermione. Ni de Pansy. Ni de Ginny. Solo Nott, sentado al final de la mesa de Slytherin, mirándolo con un odio tan puro que por un momento Harry se preguntó si el chico tenía una vudú suyo escondido bajo la túnica.

A las siete, por fin decidió ir a ducharse. El agua caliente no ayudó. Su cabello seguía rebelde y cuando intentó ponerse la camisa, se mojó al instante por el goteo constante de su nuca. Se secó como pudo, se vistió con prisa y trató de alisar su ropa con la varita, no salió muy bien.

A las ocho y media, estaba maldiciendo en voz baja mientras trataba de cerrar los botones torcidos de su túnica. Su reflejo en el espejo le devolvía la mirada con sarcasmo.

“Perfecto, Harry. Realmente estás deslumbrante,” murmuró con amargura.

Quince minutos antes de las nueve, ya estaba bajando los peldaños del vestíbulo como si le persiguieran trolls. Ginny estaba allí. Se veía hermosa, con un vestido marrón oscuro que le hacía juego con los ojos. Su cabello estaba recogido a medias con una trenza, y cuando lo vio, soltó una risita.

“Te ves como si hubieras corrido desde la Torre Norte,” dijo.

“Lo hice,” respondió Harry, ajustándose la túnica. “¿Has visto a Draco?”

“Claro,” dijo Ginny su sonrisa se hizo más pequeña. “Estaba maldiciéndote y a toda tu futura descendencia hace unos quince minutos. Luego fue con Hermione y Pansy al despacho de Slughorn.”

Harry suspiró. “Perfecto.”

“Por cierto,” añadió Ginny mientras comenzaban a subir por la escalinata de mármol, “te ves muy bien.”

Harry la miró, sorprendido. “Gracias, ¿Y Dean?”

“Está en la fiesta,” respondió ella con una sonrisa tensa. “Me dejó aquí sola. Supongo que prefiere ir temprano y poder conocer a los invitados.”

Harry sintió una punzada en el pecho. No por Ginny, sino por la escena completa. Ella, sola, rodeada de chicas que cuchicheaban mientras la miraban de reojo con expresión burlona. Ginny, que siempre fue tan fuerte, tan orgullosa, manteniéndose erguida, como si no le afectara. Como si no le doliera.

Harry la tomó del brazo con suavidad.

“Bueno, ahora no estás sola,” dijo. “Vamos juntos.”

Ginny lo miró de reojo, la sombra de una sonrisa dibujándose en sus labios y con un brillo tenue en sus ojos.

“Gracias, Harry.”

Pero Harry no la escuchaba. Su corazón latía con fuerza. Porque arriba, en el despacho de Slughorn, Draco lo estaba esperando. O quizás no. Quizás lo había olvidado. Quizás estaba con uno de esos famosos amigos de Parkinson, riendo, encantador, hermoso, como siempre. Pero Harry iba a subir. Aunque tuviera que enfrentar a Parkinson, a Slughorn, a todos.

Porque esta noche, él quería bailar con Draco. Aunque fuera solo una vez. Aunque terminara con el corazón hecho trizas si a Draco no le gustaba su apariencia.

Harry llegó al umbral del despacho de Slughorn con Ginny tomada aún de su brazo, y supo —por el sonido de las risas, de la música encantada flotando en el aire, y de las conversaciones que se entrelazaban como cintas— que estaba llegando tarde. Las puertas estaban abiertas de par en par y, desde el pasillo, una oleada de luz dorada lo recibió, cálida y festiva, como una exhalación de magia bienintencionada.

El despacho de Slughorn había sido transformado de forma casi prodigiosa. Las paredes estaban revestidas con una tela escarlata que caía como terciopelo pesado desde el techo hasta el suelo, y brillaban con pequeños destellos dorados que imitaban la caída de nieve. Cientos de velas flotantes pendían sobre las cabezas de los invitados, lanzando chispas de luz blanca que explotaban silenciosamente al tocar el aire. Ramas de acebo y muérdago colgaban de los candelabros, mientras un enorme árbol de Navidad, de más de tres metros de altura, se alzaba en la esquina izquierda de la sala, adornado con orbes de cristal, runas flotantes y figuras animadas que cantaban villancicos en voz baja.

Elfos domésticos, vestidos con túnicas plateadas a juego, cruzaban la sala con elegancia, llevando bandejas de plata sobre sus cabezas, cargadas de canapés humeantes, copas de cristal que rebosaban hidromiel espumosa, y pequeñas tartaletas encantadas que flotaban brevemente antes de posarse en los platos con un leve suspiro.

Harry dio un paso dentro, tragando saliva, y entonces lo vio.

Draco.

Como si todo lo demás hubiese sido solo un preludio. Como si el verdadero centro de la sala no fuera el árbol, ni la mesa de banquetes, ni los invitados de renombre. Draco estaba de pie cerca de una mesa con copas de ponche, rodeado de Parkinson, Hermione y un par de hombres de aspecto distinguido pero, según la visión nublada por los celos de Harry, también extremadamente feos.

Llevaba una túnica de corte clásico, elegante y ceñida, color azul noche con detalles de filigrana plateada bordados a mano. Cada hilo parecía relucir como escarcha pura, y el tejido caía con un peso suntuoso, como si hubiese sido hecho a medida por algún sastre de sangre pura acostumbrado a vestir a la nobleza. Draco no había escatimado. Ni un solo botón estaba fuera de lugar. El cuello estaba ligeramente abierto, revelando una cadena de platino que brillaba apenas, como un secreto guardado entre las sombras de su piel pálida.

Pero fue su rostro el que hizo que Harry olvidara respirar.

Draco tenía el cabello recogido hacia atrás, pero a cada lado de la cabeza dos pequeños broches engarzados con gemas heladas —probablemente zafiros y diamantes diminutos— sostenían los mechones con una gracia letal. Hacían que sus ojos grises, tan fríos y profundos como el lago en invierno, resplandecieran con una intensidad casi insoportable.

Y entonces Draco lo sintió.

Sus ojos buscaron, cruzaron la sala y chocaron directamente con los de Harry.

Fue como una corriente invisible. Un reconocimiento callado. Un “estás aquí” sin palabras. Y en ese instante, todo se silenció. Harry se sintió el hombre más afortunado del mundo. Más aún: el único hombre en el mundo que importaba, porque Draco Malfoy, hermoso, arrogante, perfectamente compuesto Draco Malfoy, era suyo.

Ginny desapareció de su brazo sin que Harry se diera cuenta. Como si el simple contacto visual con Draco hubiera anulado todo lo demás.

Draco dijo algo breve, murmuró una despedida a su pequeño círculo, y comenzó a caminar hacia Harry. Su andar era firme, elegante, seguro. Como si estuviera desfilando por la alfombra de su propia historia, y Harry… Harry estaba allí para escribirla con él.

Cuando llegaron uno frente al otro, no hubo palabras. Solo un silencio repleto de electricidad. Y luego, el beso.

Fue suave. Cálido. Sincero.

Draco se inclinó con lentitud, apenas ladeando el rostro, y sus labios rozaron los de Harry con una ternura que lo dejó sin aliento. El beso no fue impúdico, pero sí íntimo. Como si se dijeran todo con ese roce. Un “te extrañé”, un “estás hermoso”, un “me importas”. Harry sintió que su corazón se apretaba en el pecho y le dolían las comisuras de los labios de tanto contener una sonrisa. No necesitaba más que eso. No esta noche.

“Hola,” murmuró Draco al separarse apenas, con esa voz que parecía tejida con terciopelo.

Harry apenas pudo responder. Estaba hipnotizado. Lo único que logró articular fue: “Estás... espectacular.”

Draco sonrió, y su sonrisa fue como un faro en medio de una tormenta.

“Y tú pareces un poco perdido.”

Antes de que Harry pudiera responder, Slughorn apareció como una bocanada de perfume fuerte y entusiasmo congestionado.

“¡Harry, querido muchacho! ¡Por fin llegas! Ven, ven, hay muchos invitados que desean conocerte. No puedes ocultarte todo el tiempo. Ah, y veo que estás con el encantador señor Malfoy, excelente elección, brillante elección.”

Harry sintió un leve tirón en el estómago, pero entonces Draco se inclinó hacia su oído y le susurró con voz baja, suave, que le rozó como una caricia: “No huyas. Déjame presumirte un poco. No me quites ese placer.”

El tono, la cercanía, el calor de su aliento—todo ello hizo que Harry soltara un gemido bajo, apenas audible, que solo Draco captó con una sonrisilla de triunfo.

“Muy bien,” dijo Harry, ya rendido, “pero no me dejes solo con Slughorn.”

“Prometido,” susurró Draco, y se colocó a su lado como un ángel de mármol encantador.

Slughorn los llevó primero hacia Zabini, que estaba en una esquina, peligrosamente cerca de un vampiro alto, delgado, vestido con ropas negras y guantes de encaje. El hombre sonrió con colmillos apenas visibles, y Harry pensó que su cercanía con Blaise bordeaba lo indecente.

“Sanguini, este es Harry Potter,” anunció Slughorn.

Sanguini inclinó la cabeza con elegancia. “El joven salvador. Encantado. Tu sangre debe saber a profecía y a fuego.”

Harry retrocedió medio paso, incómodo, pero Blaise solo sonrió con pereza. “No lo asustes,” dijo al vampiro, “ya lo han puesto bastante nervioso.”

Siguieron los saludos. Un Ministro de Magia retirado que olía a lavanda rancia. Una autora famosa que escribió novelas sobre criaturas mágicas y que no paraba de hacer preguntas sobre Buckbeak. Y un alquimista anciano, con una voz frágil pero ojos vivos, que felicitó a Draco por su impecable vestimenta y preguntó a Harry si lo había conocido en París.

“Nos conocimos en el callejón Diagon,” respondió Harry con una sonrisa tonta.

Draco lo miró de reojo, encantado.

En cada presentación, Harry encontraba formas de introducir a Draco en la conversación. “Mi novio, Draco Malfoy.” “Oh, Draco sabría responder eso mejor.” “Draco es el que tiene mejor gusto.” Y cada vez, Draco jugaba su papel de príncipe perfecto, ofreciendo reverencias, comentarios amables, hasta alguna que otra risa falsa. Pero su mano tocaba la de Harry en cada ocasión que podía. Una caricia fugaz. Un roce del dorso. Un apretón disimulado. Y Harry… Harry quería que la noche no terminara nunca.

Pero entonces vinieron ellos.

Los dos “amigos” de Parkinson. Los que Hermione había mencionado. Uno de ellos era, en efecto, un jugador de Quidditch, alto, musculoso, con la mandíbula cuadrada de un héroe trágico. El otro, de nariz respingada y voz chillona, se reía como si cada palabra que decía fuera una genialidad.

Harry los odió al instante.

Ambos se inclinaron hacia Draco como si lo conocieran de toda la vida, y Harry sintió que sus puños se cerraban.

“Así que tú eres el novio de Draco,” dijo el jugador, evaluándolo. “Interesante.”

“Más que interesante,” dijo Draco con una sonrisa que rozó el sarcasmo. “Él es todo lo que necesito.”

Harry sintió que su pecho se expandía. Miró a Draco con adoración abierta, ya sin importarle nada. No los vampiros, no los feos, no Slughorn.

Solo Draco. Y esta noche, Draco era suyo.

Por supuesto que no todo podía salir bien. No cuando era su primera fiesta con su novio. No cuando todo parecía encajar demasiado perfectamente, cuando el beso suave que le había dado a Draco frente a todos había sido tan cálido, tan dulce, que Harry sentía que aún lo tenía tatuado en los labios. No. La vida no era tan generosa con él. Al menos no por mucho tiempo.

Slughorn, que parecía haber nacido para actuar como anfitrión entre el humo dulce de las velas encantadas y los elfos domésticos desfilando con bandejas de plata, los había dejado con una sonrisa apresurada y el anuncio de que debía ir a saludar a unos recién llegados que, según sus palabras, eran de lo más distinguidos. Harry no escuchó el resto. Había perdido el interés en cuanto el viejo profesor se alejó y ese idiota del jugador de Quidditch volvió a aparecer a la periferia de su visión, acercándose peligrosamente a Draco.

No, no fue por eso que Harry lo tomó de la cintura. Fue por los bocaditos. Dios, solo por los bocaditos. En ese lado del d salón navideño había una mesa adornada con ramas de muérdago flotante, manzanas caramelizadas, bombones rellenos de crema de calabaza y pequeños pastelillos que olían a nuez moscada. Era completamente lógico que Harry se sintiera atraído hacia allá.

Claro que sí.

Y si su mano bajó más de lo debido al rodear a Draco, si se deslizó lenta, casi perezosamente, por la curva de su espalda hasta asentarse en su trasero con la posesividad de quien acaricia lo que le pertenece, no fue porque lo estuviera marcando frente a aquel estúpido jugador de Quidditch. No. Fue pura coincidencia. O algo así.

Draco giró el rostro, con una ceja alzada, y murmuró con una amenaza apenas contenida entre dientes:

“Quita tu maldita mano de mi trasero, Potter, antes de que te la corte.”

Harry sonrió como si le hubiera dicho te quiero, y no dejó de mirar al jugador de Quidditch mientras obedecía con una lentitud descarada.

“Solo quería llevarte a los bocaditos.”

Draco lo miró con la desconfianza de alguien que sabía exactamente cuándo le estaban mintiendo y, aún así, estaba dispuesto a dejarlo pasar. Solo porque, en secreto, le encantaba la idea de pertenecerle a Harry Potter. Aunque nunca, jamás, lo admitiría en voz alta.

El momento habría sido perfecto. La música de fondo envolvía la escena como un hechizo suave, con violines encantados que flotaban entre guirnaldas de oropel, y el aire olía a canela, pino fresco y vino caliente. La risa levemente ebria de los adultos, el susurro de las conversaciones en distintos rincones, el brillo de las luces centelleando sobre los cristales del ventanal, todo parecía conjurado para darle a Harry el momento exacto que había imaginado desde que se atrevió a besar a Draco Malfoy por primera vez.

Y entonces, por supuesto, apareció Snape.

Como un mal presagio en forma humana, vestido de forma impecable —con una túnica negra de una tela que parecía absorber la luz y un broche de plata en forma de murciélago en el cuello alto— el profesor cruzó el salón con esa forma suya de caminar, como si se deslizara, como si pisara una alfombra de veneno. Sus ojos se clavaron en Harry y Draco con una intensidad gélida.

Draco fue el primero en sonreír.

Porque, claro, para Draco, no había nada más entretenido que ver cómo su padrino destruía a Harry con apenas unas pocas palabras.

“Potter,” dijo Snape, con una voz grave y educadamente desagradable, como si estuviera nombrando una enfermedad contagiosa. “Qué agradable sorpresa. Supongo que incluso las criaturas milagrosas pueden recibir invitaciones a fiestas.”

Harry apretó la mandíbula. Draco intentó, y falló, no sonreír con más amplitud.

“Hola, profesor Snape,” respondió Harry, en un tono que fingía cortesía pero que tenía filo. “Veo que está de humor navideño. Esa túnica realmente le grita alegría y festividad.”

Snape lo ignoró. Dirigió su atención a Draco con una mirada que solo suavizaba lo justo.

“Draco. Me sorprende verte aún aquí. Creí que ya habrías abandonado este teatro de mediocridad.”

Draco ladeó la cabeza y respondió con una cortesía exquisita:

“Estoy sorprendentemente entretenido, profesor. Y no puedo quejarme de la compañía.”

Harry sintió una calidez recorrerle el pecho ante esas palabras. Por más que Draco sonara como si hablara de un peón en una partida de ajedrez, había dulzura en su tono. Oculta. Encubierta. Solo para él.

Snape alzó una ceja. “¿La compañía? Ah. Claro.”

Sus ojos se posaron de nuevo en Harry, y fue como recibir una maldición sin necesidad de varita.

“Espero, Potter, que comprendas que lo que sea que estés intentando con mi ahijado tiene fecha de caducidad. Draco es demasiado inteligente como para no... aburrirse.”

Harry dio un paso hacia él, pero Draco colocó una mano en su brazo. Fue una caricia apenas perceptible, un roce de advertencia.

“No lo hagas,” murmuró con el tono de quien conoce todas sus reacciones.

“¿Y usted, Snape?” replicó Harry, ignorando la advertencia. “¿Alguna vez ha tenido algo que dure más que su mal olor?”

Draco soltó una risa breve, contenida en su garganta, y Snape entrecerró los ojos.

“Cuidado, Potter,” dijo en voz baja. “Eres encantadoramente estúpido cuando te dejas llevar por tus emociones.”

“Y usted es encantadoramente amargado siempre,” murmuró Harry. “Debe ser agotador.”

“Merlín,” susurró Draco, fingiendo fastidio. “Me encantaría ver cómo mi padrino lanza a mi novio por la ventana.”

“Sería un gesto romántico,” comentó Harry. “Me lanzaría por ti.”

Draco se rió de verdad entonces. Una risa baja, elegante y verdadera. Y por un instante, solo uno, Harry supo que era el mejor momento de la fiesta para Draco. No por los pasteles ni por los saludos diplomáticos, ni por las reverencias que le ofrecían los hijos de magos ricos que querían codearse con un Malfoy. Era por él. Por ellos. Incluso con Snape entre ellos como una tormenta anunciada, Draco se reía. Por él.

Y eso bastaba.

Snape los observó a ambos, la línea de su boca crispándose, y luego, sin una palabra más, se giró y se marchó.

Harry lo miró alejarse, aún con las palabras atragantadas en la garganta. Pero Draco se volvió hacia él, sus ojos grises brillando como el hielo bajo la luz de las velas.

“Si vuelves a agarrarme el trasero delante de mi padrino, Potter,” murmuró, con una sonrisa de medio lado, “te juro que me aseguraré de que el próximo regalo navideño que recibas sea una maldición confundus permanente.”

Harry sonrió, sin poder contenerse. “Si eso significa tenerte cerca para lanzármela, vale la pena.”

Y Draco, sin poder evitarlo, soltó una carcajada que Harry guardaría como su recuerdo favorito de toda la noche. Aunque no lo supiera todavía, estaba enamorado de cada gesto del rubio, incluso de su forma de amenazarlo.

Y Dios, cómo quería volver a agarrarle el trasero.

La música aún vibraba a lo lejos, colándose entre los muros de piedra como un eco distante de carcajadas y copas que tintineaban. Las luces cálidas del salón de Slughorn quedaban atrás, desdibujadas por la distancia y el repentino desasosiego que se había instalado en el pecho de Harry. Aún sentía el calor de la mano de Hermione aferrada a la suya mientras bajaban los escalones que llevaban al pasillo inferior, alejándose del bullicio de la fiesta.

No era así como había imaginado su primera fiesta con Draco. Claro que no. Harry había fantaseado —aunque nunca lo admitiría en voz alta— con besos robados junto a la mesa de ponche, dedos entrelazados ocultos bajo los pliegues de sus túnicas, tal vez incluso con la posibilidad de un arrullo íntimo en algún rincón poco transitado del castillo. Pero ahora, Draco estaba fuera, con Parkinson, y Hermione temblaba a su lado, con los ojos aún brillantes por las lágrimas que había contenido tan estoicamente.

“Estoy bien”, dijo ella por tercera vez, aunque su voz no tenía fuerza alguna.

Harry no respondió. Tenía demasiadas preguntas, demasiados nudos en la garganta. Draco. ¿Por qué se había ido con Parkinson? ¿Por qué no le había dicho nada? ¿Por qué ahora?

Unos minutos antes, todo había cambiado. Él y Draco se habían separado para ir con Hermione y Pansy respectivamente, prometiéndose reencontrarse pronto, con esa tranquilidad mundana de quien cree que el universo les va a conceder al menos un respiro de normalidad. Pero, por supuesto, la noche no podía desarrollarse con sencillez.

Hermione le había hecho señas desde el otro lado del salón, los ojos muy abiertos, el gesto crispado. Harry se había excusado de inmediato, pensando que tal vez había surgido algo con Ron, o tal vez Ginny —pero no esperaba la confesión entre susurros y temblores.

“Harry… cometí un error. Un gran error.”

“¿Qué ha pasado?”

“Me besé con un chico… uno de los amigos de Parkinson. Pensé que era simpático, pero… ahora quiere que lo acompañe a otro lugar. No quiero ir. Y… acabo de enterarme que es mucho mayor de lo que parecía.”

El remordimiento en sus ojos había sido desgarrador. Hermione, siempre tan cuidadosa, tan juiciosa, estaba teniendo una crisis tan humana, tan vulnerable, que a Harry se le pasó por completo el enojo de haber dejado a Draco para ir con ella.

“No dejaré que te lleve a ninguna parte.”

“Mi madre estaría tan decepcionada si supiera que estoy besándome con desconocidos en fiestas. ¡No soy así, Harry!”

“Lo sé, Hermione. Está bien. Todo está bien. Vamos a buscar a Draco y a su amiga y nos iremos de aquí, ¿sí?”

Ella asintió, y juntos recorrieron el salón, cruzando la pista de baile, esquivando a estudiantes eufóricos. Fue entonces cuando Ginny los interceptó, con el rostro encendido por la emoción.

“Harry, al fin te encuentro”, dijo con una sonrisa que se desvaneció ligeramente cuando lo vio tomado de la muñeca de Hermione.

“¿Has visto a Draco?”

“Lo vi salir hace unos minutos… con Parkinson.”

La punzada de desconfianza fue inmediata, brutal. Harry no esperó a más. Tiró de la muñeca de Hermione, sin notar cómo Ginny lo seguía con la mirada, triste, dolida. Pero Hermione sí lo notó. Lo anotó en algún lugar privado de su mente, y se guardó el comentario para más tarde.

El pasillo estaba en penumbra, apenas iluminado por las antorchas titilantes en las paredes. El ruido de la fiesta seguía filtrándose, distante, como si el castillo se negara a aislarlos por completo. Harry buscaba con los ojos, los oídos, el instinto. Hasta que vio la puerta entornada de un aula y escuchó la voz de Draco.

Al empujarla con cautela, se encontró con una escena que lo desarmó: Draco, de espaldas, se quitaba la túnica para cubrir los hombros de Pansy, que estaba sentada en una mesa, encorvada, la mirada clavada en el suelo. Su expresión era la de un animal herido, tenso, listo para defenderse.

Harry no supo qué sentir primero. La visión de Draco con solo una camisa traslúcida y esos pantalones tan ajustados que parecían cosidos a su piel le habría hecho perder el aliento en cualquier otro momento. Pero no ahora. No con Pansy así. No con el rostro de Draco torcido en preocupación.

Pansy alzó la mirada, y por un instante, fue la de siempre. Altiva, burlona. Pero Harry pudo ver la tristeza escondida tras sus ojos. Draco la ayudó a bajar con cuidado.

“Yo la acompaño”, dijo Hermione de pronto, avanzando con decisión. “Tú quédate con Draco.”

Draco y Pansy se miraron. No dijeron nada, pero algo silencioso pasó entre ellos. Una conversación muda. Una despedida contenida. Y luego Draco asintió, casi imperceptiblemente. Hermione se llevó a Pansy del brazo, y el aula volvió a quedar en calma.

Draco se apoyó en la mesa, dejando escapar un suspiro largo. Harry se acercó y lo abrazó por la cintura, apretando su cuerpo contra el suyo, el rostro enterrado en su hombro. El calor de Draco era reconfortante, una ancla en mitad del caos.

“¿Estás bien?”

“Ahora sí”, murmuró Draco, recostando la cabeza contra la de Harry. “Pansy estaba muy tomada. Uno de esos imbéciles quiso llevarla fuera. Cuando la encontré, estaba intentando quitárselo de encima.”

Harry apretó los dientes.

“¿Quién fue?”

“No lo sé. No quise perder tiempo preguntando nombres.”

Harry asintió. “Y Zabini…”

“Se fue con el vampiro, según Pansy.”

Harry resopló. “Zabini tiene gustos… bastante extraños.”

Draco rió, y el sonido alivió el pecho de Harry como un encantamiento reparador.

“Le gusta sentir la adrenalina. Decía que salir con un vampiro es como bailar con un basilisco. Nunca sabes si te va a besar o a matarte.”

“Genial.”

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco se mantuvo abrazado a Potter por un largo rato, inmóvil, con los ojos cerrados, dejando que el sonido lejano de la música que aún se colaba por las rendijas del castillo marcara el ritmo de su respiración. El calor del cuerpo de Potter le llegaba a través de la delgada tela de su camisa, y por un instante, Draco deseó poder permanecer así para siempre. Solo ellos dos, solo ese silencio lleno de cosas no dichas, de palabras que no hacían falta.

Había sido una bonita noche. Al menos la mayor parte. Draco jamás pensó que asistiría a una fiesta en medio de tantas cosas que lo asfixiaban a diario, menos aún de la mano de Harry Potter. Había algo casi surreal en eso: él, el heredero de los Malfoy, con su camisa arrugada y el corazón latiéndole demasiado rápido, siendo abrazado en un aula vacía por el Elegido. No era solo improbable, era absurdo. O al menos lo habría sido hace un año. Ahora, en cambio, se sentía como lo único que tenía sentido.

Potter había decidido formar parte de su vida. No se había ido. No lo había dejado solo ni siquiera cuando Draco había hecho todo lo posible para sabotear lo que fuera que estaban construyendo entre los dos. No era una relación normal, ni tampoco una que pudiera definir con palabras simples. No era algo que se pudiera mostrar con orgullo en el Gran Comedor o pasear por los pasillos. Era algo que vivía en las sombras, como muchas de las cosas importantes en su vida.

Al principio, cuando Severus le dijo que debía mantenerse cerca de Potter para sobrevivir, Draco pensó que sería simple: usaría su cuerpo, su encanto, sus conocimientos de lo que Potter deseaba en secreto y lo tendría. Sexo. Seducción. Manipulación. Eso era todo lo que pensaba que podía ofrecerle. Porque para entonces, Draco no se creía digno de nada más.

Nunca habían sido amigos. Ni siquiera enemigos civilizados. Su historia estaba marcada por insultos, por duelos fallidos, por desprecios. No había habido sonrisas compartidas ni confianza. Habían sido dos fuerzas que colisionaban, siempre con el orgullo por delante. Y sin embargo, Potter, como siempre, encontró una forma de reescribir esa historia.

Potter no solo quería sexo. Aunque lo tenían, y con intensidad. Pero eso no era todo. Potter quería saber cosas. Cosas estúpidas como qué libro leía Draco antes de dormir, si prefería la primavera al invierno, si le gustaba el té con miel o sin ella. Quería pasar tiempo con él sin necesidad de quitarle la ropa. Quería escucharlo. Verlo. Y Draco, contra todo pronóstico, se había dejado ver. Se había dejado tocar de formas que no tenían nada que ver con el cuerpo y todo con el alma.

Draco se aferró un poco más a Potter, presionando el rostro contra su cuello. Su cabello aún olía a esa colonia extraña que usaba, una mezcla de incienso suave y algo más salvaje. Le reconfortaba. Lo enraizaba. Le recordaba que estaba allí.

No eran como las otras parejas de Hogwarts. No se acurrucaban en los sillones de la sala común, ni compartían paseos por los jardines bajo la luna. Lo suyo ocurría en la intimidad de una cama, con las cortinas cerradas y los dedos entrelazados en la oscuridad. No se daban apodos cursis ni intercambiaban corazones de papel. Se decían cosas punzantes en voz baja, discutían con intensidad, y luego se tocaban como si el mundo fuera a acabar. A veces, pensaba Draco, eso era lo que los mantenía unidos: la necesidad de sentir algo real, algo que quemara.

Y sin embargo, también se sonreían en público, como si no hubiera nada que ocultar. Aún se tomaban de la mano bajo la mesa durante las clases compartidas o se daban empujones al pasar por los pasillos. Aún eran Potter y Malfoy. Pero también eran Harry y Draco. Y eso, por absurdo que fuera, funcionaba.

Draco sabía que lo suyo tenía una fecha de vencimiento. Sabía que un día la guerra acabaría, que las máscaras caerían y la verdad se haría visible. Sabía que Potter lo miraría y vería lo que era en realidad: un traidor, un cobarde, un chico marcado por el horror. Porque Draco llevaba una marca en la piel. Una marca que odiaba, que ocultaba, que limpiaba con ungüentos hasta sangrar. No quería que Potter lo supiera. No podía. Porque en el momento que lo supiera…

No sabía qué pasaría. Tal vez lo odiaría. Tal vez le tendría lástima, y eso sería incluso peor. Tal vez se alejaría sin decir nada, como si nada hubiera pasado. Como si Draco no hubiera sido nunca más que un desliz, un error de guerra. Y Draco no estaba listo para eso.

No quería renunciar. No todavía. No a las discusiones absurdas ni a los besos robados en la oscuridad. No a las manos de Potter sobre su espalda ni a su risa cuando Draco decía algo sarcástico. No quería renunciar a la forma en la que Potter lo miraba, como si realmente pudiera ser otra cosa, como si tuviera una oportunidad.

Draco respiró hondo y aflojó un poco el abrazo. Aún no lo soltaba del todo, pero sus manos habían bajado a la cintura de Potter, jugando con los bordes de su camisa.

“Potter…” dijo, apenas un susurro contra su cuello.

“Mhm?”

Draco se separó un poco solo para mirarlo, para encontrarse con esos ojos verdes que aún lo confundían.

“No fue una buena noche para nuestras amigas, pero… tú y yo… aún no hemos terminado la nuestra, ¿verdad?”

Potter lo miró. El fuego de las antorchas lanzaba sombras sobre su rostro, pero sus ojos brillaban como siempre. Intensos. Presentes.

“Claro que no. Aún no acaba.”

Y esta vez, cuando lo besó, no fue con prisa ni con hambre. Fue un beso con promesa. Con compromiso. Fue un beso que decía "estoy aquí". Un beso que sabía a esperanza, aunque Draco no supiera si la merecía.

Draco no podía dejar de sonreír. Era ridículo, lo sabía. Absolutamente estúpido, incluso. Pero allí estaba, con la sonrisa más tonta estirada en su rostro, mirando a Potter mientras este gesticulaba con las manos al explicar —con una mezcla de emoción y torpeza— cómo los muggles veían a los vampiros.

“Algunos los creen románticos”, decía Potter, casi ofendido. “Otros creen que brillan con la luz del sol, que tienen... sentimientos nobles, pero se alimentan de sangre como si fuera té.”

Draco lo miraba, recostado de lado en el suelo del aula vacía, una mano apoyada en su mejilla mientras dejaba que sus dedos jugaran con los pliegues de la túnica del pelinegro. Potter estaba sentado frente a él, con las piernas cruzadas y el cabello aún más desordenado que de costumbre. Y hablaba. Hablaba como si Draco fuera la única persona en el mundo con la que quería compartir ese pensamiento. Como si no estuvieran en medio de un castillo helado, en mitad de una guerra, como si fueran solo dos adolescentes con la noche por delante.

“¿Y qué más?” preguntó Draco, alzando una ceja, disfrutando de cada pausa, cada duda que aparecía en el rostro de Potter. “¿Los muggles creen que los hombres lobo bailan al ritmo de la luna también?”

Potter se rió. “No, pero casi. Aunque sí los pintan como... bestias sin mente. Casi como si no pudieran pensar ni sentir.”

Draco no respondió enseguida. El recuerdo del profesor Lupin cruzó su mente fugazmente, pero lo dejó pasar. No quería hablar de eso ahora. No cuando Potter lo miraba como si le confiara el mundo.

Entonces Potter cambió el tema.

“¿Sabías que muchos muggles tienen varias religiones?”

“Obviamente”, dijo Draco, arqueando una ceja, como si fuera lo más obvio del mundo.

Potter lo miró, genuinamente sorprendido. “¿De verdad?”

Draco asintió con una sonrisa apenas curvada. “Mi madre tenía una Biblia guardada en una vitrina. Antigua, con márgenes dorados. Herencia de la rama francesa de su familia, creo. Era más decoración que fe, claro. Pero la leí.”

“¿La leíste?”

“Sí, Potter. Sorprendentemente sé leer.”

Potter rió, agachando la cabeza con esa sonrisa que a Draco se le antojaba tan real, tan humana. “¿Qué historia recuerdas?”

Draco se quedó en silencio un momento, observando el techo ennegrecido del aula, como si pudiera encontrar allí las palabras. Finalmente, murmuró:

“La de Caín y Abel. Me pareció grotescamente trágica. La primera historia de hermanos en la historia de los hombres, y termina en asesinato.”

Harry lo miró fijamente. Como si acabara de descubrir otra capa de un mapa que apenas empezaba a descifrar. “Nunca pensé que tú... supieras de esas cosas.”

Draco se encogió de hombros. “La mayoría no piensa que sepa muchas cosas. Me acostumbré.”

Potter sonrió, pero esta vez su sonrisa fue suave, con una ternura que lo desarmó.

El aula se llenó de un silencio cálido. No era incómodo. Era como si el mundo entero se hubiera alejado unos pasos para dejar que ellos respiraran. Solo sus risas, sus miradas, y ese cosquilleo bajo la piel que Draco no sabía cómo poner en palabras.

“¿Sabes qué podríamos hacer?” preguntó Draco de pronto, con esa voz arrastrada que usaba cuando quería divertirse.

Potter alzó la vista. “¿Qué?”

“Nadar.”

Harry lo miró como si se le hubiera caído una pluma en la sopa. “Draco... es diciembre.”

“¿Y?”

“El lago está congelado.”

Draco soltó una carcajada seca, divertida. “¿Quién dijo que hablaba del lago?”

Harry entrecerró los ojos, confundido. Y entonces Draco añadió con una media sonrisa:

“El baño de los prefectos, Potter. Su bañera es casi una piscina. Con agua caliente.”

La transformación en el rostro de Potter fue inmediata. La sorpresa, el alivio, la sonrisa traviesa.

“¿Tienes la contraseña?”

“Siempre tengo la contraseña. Soy prefecto.”

Harry se puso de pie con tal rapidez que Draco casi se echó a reír de nuevo. “¿Qué esperas? Vamos.”

Y entonces corrieron. Como niños escapando de una travesura, como amantes corriendo hacia un rincón solo suyo. Draco lo seguía de cerca, sus dedos rozando los del otro cada tanto, tropezando en las esquinas, riéndose cuando Potter se detenía para besarlo entre pasillos o para arrastrarlo con torpeza por escaleras encantadas que cambiaban de dirección.

“¡Cuidado, Potter!”

“¡No me digas qué hacer, Malfoy!”

Las risas estallaban en medio de la noche. El castillo dormía, pero ellos no. Hogwarts parecía contener la respiración para no delatarlos. Y cada beso, cada roce, cada mirada compartida entre sombras parecía una promesa de algo que no sabían nombrar.

Cuando finalmente llegaron a la puerta de mármol blanco, Potter se giró con el rostro iluminado por el esfuerzo y la emoción.

“¿Y bien, prefecto?”

Draco murmuró la contraseña con voz clara. “Espuma de luna”.

La palabra se deshizo en el aire como una llave invisible, y el pomo giró sin esfuerzo, dejando que entraran al santuario húmedo y cálido que se ocultaba tras el umbral.

El baño de los prefectos estaba silencioso y tranquilo a esa hora. Un lugar bañado en vapor, con techos altos de mármol blanco y vitrales que dejaban entrar la luz de la luna en fragmentos de colores. Las paredes estaban decoradas con mosaicos de criaturas marinas que parecían moverse con cada parpadeo, y la gran bañera, más bien una piscina de mármol, ocupaba el centro de la sala como un altar de relajación. Cientos de grifos rodeaban su borde, cada uno marcado con piedras preciosas y encantamientos distintos, listos para verter esencias, espumas, sales o corrientes de agua caliente o helada, según el gusto de quien los usara.

Draco caminó con seguridad hasta sus grifos favoritos, aquellos que soltaban una mezcla de burbujas de lavanda, agua ligeramente celeste y pequeñas corrientes de vapor perfumado. Se inclinó con elegancia para abrirlos, y en ese gesto simple, con su ropa aún puesta pero su cabello ya empapado por la humedad, pareció brillar. Su silueta, bañada por la luz pálida que se filtraba desde el vitral más alto, lo hacía parecer irreal, como si no perteneciera del todo a ese lugar.

Cuando se giró, encontró a Potter allí, quieto como una estatua, con las mejillas encendidas y los labios entreabiertos, como si acabara de perder el hilo de sus pensamientos.

“¿Qué pasa, Potter? ¿Perdiste la lengua en el camino?” preguntó Draco con una sonrisa burlona, aunque sus ojos brillaban de ternura más que de sarcasmo.

Harry negó, torpemente, y luego, con voz algo baja, murmuró: “Pareces una sirena.”

Draco frunció el ceño, una ceja arqueada en confusión, como si dudara si tomárselo como un cumplido o insulto.

“Una sirena,” repitió Harry, y señaló con un movimiento torpe de la cabeza hacia una de las vitrinas encantadas, justo sobre el borde de la bañera. Tras el cristal, una figura femenina de cola escamada y cabello largo y brillante los observaba con descaro mientras se peinaba. Sus ojos, oscuros y grandes, se enfocaban directamente en Draco con una mezcla de envidia y diversión.

Draco ladeó la cabeza y soltó una carcajada ahogada, divertida y un poco condescendiente.

“¿Eso crees? ¿Qué me parezco a esa cosa?” preguntó mientras se acercaba a la vitrina. La sirena lo miró con aire desafiante, y en respuesta, Draco cruzó los brazos y dijo en tono helado: “O te vas, o juro que haré añicos ese cristal con un Bombarda tan elegante que no te dará tiempo ni de peinarte antes de ser exiliada.”

La criatura soltó un chillido burbujeante, claramente ofendida, y se sumergió en el fondo del vitral, no sin antes golpear la superficie con su cola, haciendo que el agua mágica ondulara como un espejo inquieto.

Harry soltó una risa que pareció sacarle el peso de toda una semana de encima.

“Eres un encanto, Malfoy.”

“Lo sé,” replicó Draco, girándose lentamente hacia él con una expresión que bordeaba lo arrogante y lo íntimo. “Pero tú estás hecho un desastre.”

Y sin más, comenzó a desabrochar su camisa con movimientos lentos, dejando que la prenda resbalara por sus hombros antes de colocarla con cuidado sobre uno de los bancos de mármol, doblándola con la precisión de quien está acostumbrado a cuidar sus cosas. Luego, su pantalón y el encaje que recién le había llegado hace pocos días, todo iba quedando ordenado, sin prisa. Incluso sus botas estaban alineadas como si se tratara de una ceremonia.

Harry, por el contrario, parecía haber olvidado cómo funcionaban sus propias manos. Sus dedos se atoraban en los botones, sus movimientos eran torpes y apresurados. Draco se volvió para verlo con una risa apenas contenida.

“¿Quieres ayuda, Potter? Pareces un alumno de primer año que acaba de ver a su primer Veela.”

“Cállate,” gruñó Harry, aunque sus mejillas traicionaban su intento de fingir molestia.

Draco se acercó desnudo, y lo ayudó a desabrochar los últimos botones. Su tacto era suave, pero cargado de intención. No necesitaba palabras. Su mirada decía todo. Cuando por fin estuvieron ambos dentro del agua, el calor los envolvió como una promesa.

Las burbujas flotaban a su alrededor, perezosas y perfumadas. El agua rozaba la piel con una calidez casi amorosa, y el vapor que subía de la superficie dibujaba líneas suaves entre ellos, como si el ambiente se resistiera a dejarlos verse con claridad. Pero no necesitaban verse. No por completo. Porque se conocían. Porque en ese instante, sus cuerpos ya hablaban otro idioma.

Draco se sumergió primero, soltando un suspiro audible mientras el agua acariciaba su piel. Se apoyó contra el borde, cerrando los ojos por un momento, dejando que las pequeñas corrientes encantadas le recorrieran la espalda. Cuando abrió los ojos, vio a Potter mirándolo de nuevo, como si no pudiera dejar de hacerlo.

“¿Qué?” preguntó, con una sonrisa ladeada.

Harry negó con la cabeza y murmuró: “Solo… no puedo creer que esté aquí. Contigo. Así.”

Draco inclinó la cabeza, como si estuviera considerando algo, y luego se acercó nadando lentamente, como un gato curioso, hasta estar frente a él.

“¿Sabes, Potter?” dijo en voz baja, rozando sus labios apenas. “A veces, tú me haces olvidar todo. Hasta lo que no debería olvidar.”

El beso que siguió no fue torpe ni apresurado. Fue suave, lento, con la delicadeza de algo que ambos sabían que podría romperse con facilidad si se usaba mal. Y sin embargo, bajo esa suavidad, se escondía una intensidad silenciosa, algo que Draco no se atrevía aún a nombrar.

El agua tibia envolvía sus cuerpos como un velo invisible, borroso y denso, mientras la espuma se acumulaba a su alrededor, flotando en remolinos suaves que ocultaban lo que las miradas no se atrevían aún a explorar por completo. Draco sentía la piel de Potter rozando la suya bajo la superficie, apenas un roce, pero suficiente para que su respiración se volviera más lenta. Más pesada.

Potter estaba cerca. Tan cerca que podía ver las diminutas gotas de agua acumuladas en sus pestañas, podía oír su respiración interrumpida, como si le costara sostener el peso de esa cercanía sin perder el control.

Draco deslizó una mano bajo el agua, tocando la cadera de Potter con una calma ensayada, pero sus propios latidos traicionaban su aparente seguridad. Estaban acelerados. El deseo no era nuevo, pero la forma en que Potter lo miraba lo era. No había miedo, no había duda. Solo entrega. Silencio. Confianza.

“¿Estás bien?” murmuró Draco, su voz baja, casi un susurro que apenas logró superar el suave murmullo del agua.

Harry asintió con los ojos cerrados, como si necesitara un segundo más para procesar ese tacto. Luego abrió los ojos y lo miró con algo que Draco no supo cómo nombrar. No era ternura. Era algo más crudo, más verdadero. Algo que ardía en el fondo del pecho.

“Quiero estar dentro de ti,” fue todo lo que dijo.

Esas palabras bastaron para que Draco sintiera que algo dentro de él, algo pequeño y resguardado, se estremeciera. Porque Potter no decía cosas así. No sin que primero se besaran por largo rato. No sin tener una superficie sólida. Y que las dijera aquí, en esta bañera que otros usarían.

“Siempre sabes cómo joderme la cabeza,” murmuró Draco, acercándose lo suficiente como para sentir el aliento de Potter en su boca. “Eres irritante.”

“Y tú estás temblando,” replicó Harry en voz baja, notando el leve estremecimiento que recorría los brazos de Draco bajo el agua. “¿Tan mal te hago efecto?”

Draco sonrió, pero en lugar de contestar, deslizó la mano por la espalda de Potter, hundiéndola entre la espuma hasta tocar la base de su nuca. Tiró de él con lentitud, y cuando sus bocas finalmente se encontraron otra vez, el beso ya no fue suave.

Fue distinto.

Fue hambre, fue deseo contenido. Fue rabia y alivio, todo a la vez. Los labios de Potter sabían a hidromiel y vapor, y se movían con una seguridad que contrastaba con el nerviosismo de antes. Era como si la timidez hubiera quedado olvidada en el borde de mármol, junto con la ropa cuidadosamente doblada.

Las manos de Draco se deslizaron por los omóplatos de Harry, guiándolo, tocándolo como si tuviera que memorizarlo todo. Cada línea, cada ángulo. Harry respondió con igual intensidad, tomándolo de la cintura, atrayéndolo más, como si el calor no bastara, como si necesitaran más de sí mismos para no ahogarse.

Sus cuerpos chocaban suavemente bajo el agua, sin violencia, pero con urgencia. El vapor se volvía más espeso, más íntimo, envolviéndolos en un capullo irreal donde no existían pasillos, ni deberes, ni enemigos. Solo ellos. Solo la respiración entrecortada, los labios entreabiertos, los dedos deslizándose por la piel mojada como si buscaran respuestas que no se atrevían a formular en voz alta.

Draco separó su frente de la de Potter apenas un instante, con los ojos entrecerrados, jadeando apenas.

“Estás… tan malditamente loco,” murmuró con voz grave, cuando sintió que Potter los llevaba hacia los escalones de la bañera

Harry rio suavemente, y esa risa, ahogada entre suspiros, lo hizo temblar otra vez.

“No actúes como si no lo quisieras,” contestó, mirándolo a los ojos. “Quiero esto tanto como yo.”

Draco cerró los ojos por un momento, como si esas palabras fueran demasiado para procesarlas todas a la vez. Cuando los abrió, ya no había espacio entre ellos.

Los besos se hicieron más lentos, pero más profundos. Las caricias, más intensas. Draco dejó que sus dedos rozaran la mandíbula de Harry, bajaran por su cuello, siguiendo el pulso que latía rápido, eléctrico, bajo la piel. Era como si pudiera sentirlo también en su propio pecho, como si el corazón de Potter marcara el ritmo del suyo.

El agua salpicaba apenas, discreta, cómplice de cada movimiento.

Draco se acomodo sobre el regazo de Potter sin romper el beso empezó a deslizarse sobre el pene del pelinegro. Harry había colocado sus dos manos en las caderas de Draco para ayudarlo a bajar.

La cabeza roma del pene de Harry empezó a sumergirse con facilidad en la entrada mojada de Draco.

“Métemelo el resto,” le indicó Draco, el agua le impedía mover sus caderas con facilidad.

Harry se agarro el pene con una mano, apuntándolo hacia arriba, con su otra mano bajo el cuerpo de su novio. Era la primera vez de ambos que lo harían debajo del agua y Harry estaba preocupado de que no funcionara muy bien, pero cuando sintió su pene deslizarse en lo más profundo del rubio pudo al fin dejar sus temores a un lado.

“Lo hiciste muy bien, amor. Relájate y yo me encargare del resto.”

El cuerpo de Draco tembló, sus brazos lo rodearon con mas fuerza mientras su interior se estiraba para recibir una vez más al pene de Potter.

Harry necesito dar algunas respiraciones para no embestir a Draco, no quería asustarlo y mucho menos soltarlo por accidente y que su novio terminara ahogado. Harry ya sentía que estaba soltando su presemen dentro de Draco, era la primera vez que tardaba tanto en moverse.

Draco movió su cabeza para volver a besar a su novio, permitiendo que la lengua de Harry se introdujera en la suya al mismo tiempo que sentía como le amasaba el trasero.

El rubio fue el primero en empezar a mecerse sobre el pene de Harry señalando que ya estaba listo para sus embestidas.

Harry dejo de sujetarle la cadera para poner ambas manos sobre el pálido y terso trasero de Draco para empezar a subirlo y bajarlo sobre su pene. Froto con un dedo la entrada estirada de su novio mientras lo penetraba rápidamente salpicando el agua fuera de la bañera.

Aferrado a la espalda de Harry, Draco se sintió mas lascivo que nunca, su cuerpo se apretaba al de Potter, sus caderas se sacudían con cada embestida y el agua se movía al ritmo de ambos. Draco no quiso pensar en cómo los elfos tendrían que limpiarlo todo después que ambos terminaran.

Potter cambio de posición que hizo que su pene se hundiera aun más profundo y Draco grito. Draco podía sentirlo como golpeaba algo en su interior y con cada embestida estaba forzando a que se abriera.

“¡Harry, sí!” grito Draco, Harry gruño y acelero aun más sus embestidas provocando más gritos en Draco.

En un par de segundos Draco termino boquiabierto, con la mandíbula desencajada y balbuceando palabras sin sentido, entonces dejo escapar un chillido que asustaría a cualquiera que estuviera merodeando a esa hora.

Harry sintió cuando su pene atravesó una barrera en el interior de su novio que le impidió seguir moviéndose, la presión era tanta que Harry no pudo evitar gritar al mismo tiempo que sentía como salía de él chorro tras chorro de semen caliente y fértil en el interior de su novio.

Draco recostado por completo sobre Potter no dejaba de sufrir de espasmo de éxtasis, su vientre le ardía como el infierno, pero el placer que sentía era aún más, era la primera vez que Draco sentía que el semen de Potter fuera tan caliente y abundante.

El vapor bailaba a su alrededor. Las luces de los vitrales proyectaban sombras de azul y violeta sobre sus cuerpos exhaustos. Y el mundo, fuera de esos muros de mármol perfumado, simplemente dejó de importar.

A la mañana siguiente Draco tendría que informarle a su padrino que su dosis anticonceptiva debía de ser mejorada o el mundo mágico seria premiado con la existencia de un pequeño rubio de ojos verdes.

Chapter Text

El tren había partido como cada año tras el desayuno, su silbido agudo rompiendo el aire frío de diciembre, arrastrando con su estela las risas, los saludos finales y los ecos apagados del castillo que ya se iba vaciando. Hogwarts, en invierno, se transformaba en una especie de santuario suspendido en el tiempo, una fortaleza cubierta de escarcha, más silenciosa, más solemne. Draco la miró por la ventanilla empañada, sin prestar atención a las voces a su alrededor.

Se sentía ajeno. No sólo al lugar, sino a sí mismo.

Había dormido apenas una hora esa madrugada. Había regresado a Slytherin a altas horas de la noche y no había dejado de suspirar ni de sonreír hasta en la madrugada Solo gracias a Pansy, que sin decir palabra había envuelto un par de bollos de calabaza y una porción de beicon crujiente en servilletas, logró llevar algo al estómago. Comía en silencio ahora, masticando despacio, sin hambre, más por obligación que por necesidad. Si no hubiera sido por ella, no habría probado bocado hasta que la señora del carrito apareciera, y entonces ya sería demasiado tarde para fingir normalidad.

Este sería el primer Yule desde los once años que no pasaría con sus padres. Ni en la Mansión Malfoy ni en los pasillos fríos de Hogwarts. Y el peso de esa ausencia lo aplastaba.

Draco ya lo sabía. Desde el instante en que su padrino le dijo que no siguiera las órdenes de la última misión asignada por el Señor Oscuro, supo que las cosas no volverían a ser como antes. Romper ese lazo lo había dejado en un limbo cruel: uno donde ya no podía comunicarse con su madre ni recibir cartas, donde su nombre sólo podía ser pronunciado en susurros dentro de su propia casa, por si alguien escuchaba. Por si alguien lo delataba.

"Hasta que todo termine", había dicho Severus en una de sus conversaciones más frías, la voz grave del hombre retumbando aún en su memoria. Esa era la condición. La guerra debía terminar, para bien o para mal, antes de que él pudiera volver a mirar a sus padres a los ojos.

Se suponía que pasaría las vacaciones con su padrino. Que al menos tendría el refugio de sus pociones, de su silencio. Pero ni siquiera eso fue posible. “Demasiado riesgoso”, había dicho Snape, con la mandíbula tensa y las manos cruzadas tras la espalda. Así que los Zabini lo recibirían. La señora Zabini, reciente viuda de su sexto esposo, accedió sin reparos. Draco era familia en todo menos en sangre, y Blaise no objetó nada. Solo serían ellos tres, en una casa que se sentía demasiado grande incluso con visitas. La soledad parecía inevitable. Una condena implícita.

Y sin embargo, no era eso lo que le carcomía las entrañas.

Era el presentimiento.

Una sensación helada, arraigada en el centro de su pecho desde hacía días. Como si al volver a pisar Londres, al traspasar la barrera del andén, todo lo conocido fuera a romperse. Ya no estarían bajo el encantamiento protector de Hogwarts. No habría escudos ni profesores que impidieran lo inevitable. Se enfrentarían, por fin, al mundo real. A la guerra real. A los horrores que, hasta entonces, sólo habían amenazado desde las sombras.

Draco se encontró jugueteando con el anillo. No por costumbre, sino por necesidad. Era su ancla.

Oro blanco. Diamantes engarzados en un patrón sinuoso, como si una hiedra plateada lo abrazara. Y al centro, una gema verde que parecía respirar con vida propia. Ahora, sin embargo, el color era turbio. Casi enfermizo. Verde pálido, blanquecino en las esquinas, como si la piedra misma compartiera su angustia. Ese anillo había sido lo último que su madre le entregó.

"Tu padre me lo dio," le dijo, aquella tarde en Hogsmeade. "Te protegerá, mientras nosotros no podemos hacerlo."

Draco apenas recordaba cómo había logrado soltarse de sus brazos. Cómo caminó de regreso hasta Las Tres Escobas, donde Potter y los demás lo esperaban entre conversaciones forzadas y risas ahogadas. Solo recordaba el olor de su madre, el sonido de su voz, y cómo sus propias manos temblaban cuando se colocó el anillo en el su dedo índice de su mano izquierda.

No había llorado entonces. Pero ahora...

Ahora sentía las lágrimas apretadas en la garganta, como si lo ahogaran desde dentro. Tuvo que levantarse. Murmuró algo a Blaise.

“Ya vuelvo” y salió del compartimiento antes de que pudiera detenerlo.

Sabía que su amigo intentaría retenerlo. Sabía que Severus le había ordenado que no lo dejara solo ni un segundo.

Pero Draco no podía más.

Necesitaba verlo.

A Harry.

No para que lo salvara, no para que lo consolara. Draco necesitaba decirle la verdad. Mostrarle la marca que se extendía como una maldición en su antebrazo. Necesitaba que lo supiera antes de que fuera demasiado tarde, antes de que la estación llegara, antes de que el mundo se quebrara.

Draco no caminaba, se arrastraba por el pasillo del tren como un fantasma. El zumbido de las ruedas sobre los rieles parecía más fuerte, más cruel. Como si el mundo entero le recordara que el tiempo se estaba acabando.

La calefacción era cálida, pero él tenía frío. Las yemas de sus dedos estaban heladas. El anillo en su dedo cambiaba de color a cada segundo, un verde turbio, luego un pálido casi blanco. Como si también él supiera que algo estaba a punto de romperse.

Cruzaba compartimiento tras compartimiento, deteniéndose brevemente en cada uno, buscando entre las caras conocidas la única que importaba. Las cortinas estaban corridas en algunos, en otros sólo encontró cabezas recostadas contra los vidrios empañados, alumnos dormidos o conversando sin notar su presencia. Su ansiedad crecía con cada paso. ¿Y si no estaba en el tren? ¿Y si lo habían bajado antes? ¿Y si ya se había ido?

Y entonces lo vio.

A través del vidrio de una puerta apenas entornada. Harry estaba allí, hablando con Weasley y la chica Granger, y cuando lo vio —cuando sus ojos se encontraron a través del cristal—, Harry sonrió. Esa clase de sonrisa tonta, cálida, que parecía estar reservada sólo para él. La clase de sonrisa que dolía.

Draco sintió el golpe seco del corazón en su pecho, como si el cuerpo le recordara que aún estaba vivo, que aún dolía.

Le hizo un gesto con la mano. Solo un movimiento sutil, casi desesperado. Harry se levantó de inmediato, como si no pudiera evitarlo. Salió del compartimiento sin hacer preguntas.

Y Draco no pudo decir nada. No podía. Si hablaba, las lágrimas saldrían con él. Así que simplemente tomó su mano. Con fuerza. Con necesidad. Y lo condujo por el pasillo, lejos, hacia la parte trasera del tren. Donde los compartimientos estaban vacíos, abandonados por los alumnos que ya dormitaban en sus asientos o se habían quedado en Hogwarts.

Abrió una puerta sin mirar. Harry entró tras él y cerró con cuidado.

Draco se dio la vuelta. Y se lanzó a sus brazos.

Lo abrazó como si fuera lo único que le quedaba. Con desesperación. Con furia. Con miedo. Sus dedos se clavaron en su espalda, su cara se hundió en su cuello. Y por un momento no hubo palabras. Solo el temblor de su cuerpo y el silencio roto por su respiración temblorosa.

Harry lo abrazó de vuelta. Atónito. Preocupado. "¿Draco? ¿Qué pasa? ¿Estás herido? ¿Qué ocurrió?"

Draco negó con la cabeza, pero no se apartó.

"¿Es por lo de anoche?" preguntó Harry, con la voz llena de horror. "Yo… Draco, lo siento si fui muy… Si te hice daño…"

Él negó con la cabeza otra vez. Se aferró más. Tardó en poder hablar.

"No fue eso…" murmuró con dificultad. "Anoche fue bonito… Muy bonito…"

Y entonces la primera lágrima cayó.

Harry lo sostuvo con más fuerza, sus dedos acariciando su espalda con torpeza. Draco no lloraba. Draco Malfoy no lloraba. Y sin embargo, ahí estaba, derrumbándose contra él como si el mundo estuviera terminando.

Se sentaron. Draco aún respiraba como si le costara contenerse. Miraba hacia el pasillo, nervioso. Como si en cualquier momento fueran a descubrirlos. Como si lo que estaba a punto de decir fuese algo que debía mantenerse oculto, incluso en el rincón más olvidado del tren.

Harry se dio cuenta de eso y, en un gesto lleno de entendimiento silencioso, cerró las cortinas del compartimiento con un movimiento de su varita. Todo se volvió más oscuro, más íntimo. Solo ellos dos.

Draco tragó saliva. Sentía que el corazón se le había subido a la garganta. Sus manos temblaban. Acarició el anillo de su madre como si le diera valor.

"Mi familia…" empezó, apenas un susurro. "Crecí con normas, con códigos… con una historia que no tuve elección de aceptar o rechazar. Fui un Malfoy antes de aprender a leer. Antes de entender qué significaba lo bueno y lo malo."

Harry no dijo nada. No interrumpió.

"Hay cosas que heredamos como si fueran parte de nuestra sangre. Los ideales… los errores."

Su voz se quebró, pero siguió.

"Mis padres… ellos… han hecho cosas terribles. Por miedo, por orgullo, por convicción. Pero conmigo… siempre fueron buenos. Protectores. Amorosos. Me dieron todo lo que tenían. Y yo los amo, Potter. Más de lo que puedo explicar."

Harry bajó la mirada, asintiendo muy levemente. Entendía.

Draco respiró hondo. Buscando fuerza donde ya no quedaba.

"Sé que no me amas."

Harry levantó el rostro de golpe. Abrió la boca para hablar, pero Draco levantó un dedo y lo colocó sobre sus labios. Su mirada era firme, pero sus ojos brillaban.

"No lo digo para que lo niegues. No confundí las cosas. Sé lo que somos. Sé que… lo nuestro es deseo, puro deseo. Y está bien. Me basta. Me bastó con tenerte, aunque fuera por poco."

Harry negó con la cabeza, pero no habló. Algo en su pecho se apretó. Draco retiró el dedo con suavidad, como si lo estuviera despidiendo.

"Solo… por favor. No me odies. Y si lo haces… al menos déjame despedirme."

Harry se inclinó hacia él, sus manos sosteniendo las de Draco.

"No te odio. No podría."

Draco sonrió. Una sonrisa triste. Tan triste que rompía.

"Eres un tonto", susurró, acariciándole la mejilla. "Un Gryffindor insoportable."

Y entonces se separó. Bajó la mirada. Respiró.

Temblando, se arremangó la túnica. El silencio se volvió absoluto. Y allí estaba. La Marca Tenebrosa. Negra, cruel, viva. Grabada en su piel como un hierro candente. Como una sentencia. Como una confesión.

Harry se quedó sin aliento. Lo sintió. El sonido que no llegó a salir de su garganta. La respiración contenida. El terror.

Draco cerró los ojos. Esperaba el rechazo. El asco. El odio. Lo que no esperaba… fue el roce.

Los dedos de Harry. Lentos. Suaves. Templados. Tocando su piel con una delicadeza casi reverencial. No sobre la marca, sino alrededor. Como si quisiera curarla con caricias.

Draco tembló. Todo su cuerpo se estremeció.

Y no pudo evitarlo. Lloró. En silencio.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

El llanto de Draco comenzó en silencio, como si su alma se deshiciera en sombras lentas e invisibles. Pero en cuestión de segundos, el silencio dio paso a una tormenta. Harry lo sintió en su pecho, como si el llanto de Draco se filtrara a través de su piel y lo alcanzara por dentro. El rubio lloraba con una tristeza tan cruda y ruidosa, tan desgarradora, que por un instante Harry pensó que se rompería con él. No sabía cómo consolarlo. Nada de lo que hacía parecía funcionar. Ni sus palabras susurradas al oído, ni las caricias temblorosas sobre su espalda. Todo lo que hacía solo parecía abrir más la herida.

Así que dejó de intentar entender. Solo lo abrazó. Con fuerza, sí, pero no de esa que lastima, sino la que sostiene. Lo rodeó con todo su cuerpo, como si pudiera envolverlo del mundo y resguardarlo en su pecho. Draco se aferró a él como si fuera su único refugio.

“Vamos a solucionarlo, ¿sí? Lo que sea… vamos a resolverlo juntos, te lo juro.”

Draco sollozó con un temblor que le sacudió los hombros. Su voz salió rota, pero con un dejo de ironía que, a Harry, le pareció como ver un rayo de sol en medio del apocalipsis.

“Eres un tonto cursi, Potter.”

Harry sonrió. Sonrió con tanto alivio que por un segundo se sintió mareado. Que Draco pudiera responderle, aunque fuera con sarcasmo, significaba que aún lo escuchaba, que aún lo sentía cerca. Aún estaba ahí.

Y aunque la marca estaba allí, impresa como una quemadura viva sobre la pálida piel de su antebrazo, Harry no podía verlo como un mortífago. No. Draco no tenía ni una gota de crueldad real en él. Tenía una lengua afilada, sí. Sabía cómo herir con palabras. Pero nunca con actos. Era, a los ojos de Harry, como un gato callejero: desconfiado, arisco, peligroso cuando se sentía acorralado… pero solo porque el mundo lo había herido tantas veces, que no sabía cómo dejarse querer. Aunque claro, nunca se lo diría así. Malfoy probablemente lo asesinaría por compararlo con un gato, y encima, callejero.

Pero ahora lo sabía. Harry lo supo con total claridad, tan intensa que lo dejó sin aliento: amaba a Draco Malfoy. No sabía cuándo había comenzado exactamente. Tal vez había sido una acumulación lenta, como la forma en que la nieve se posa sobre los techos hasta cubrirlo todo. Pero cuando Draco dijo que Harry no lo amaba, algo dentro de él se rebeló. Quiso gritar que sí, que claro que lo amaba, que siempre lo había hecho, incluso cuando se negaba a aceptar que eso era posible.

Después de lo que pareció una eternidad, el llanto de Draco fue disminuyendo. Ya no era una marea furiosa, sino un mar en calma, con suaves sollozos y espaciados hipidos que sacudían sus labios.

Harry acarició sus mejillas húmedas con ternura. “¿Por qué pensaste que te odiaría?” le preguntó, con una voz apenas audible. “¿Por qué creíste que te rechazaría… si a mí me costó la vida que me aceptaras como tu novio?”

Draco lo miró, todavía con los ojos brillantes por el llanto, y murmuró:

“No soy tu novio.”

Harry arqueó una ceja. Se inclinó un poco y con ambas manos tomó su rostro sonrojado, obligándolo a mirarlo directamente.

“¿Estás seguro?” preguntó con una sonrisa ladeada, suave pero provocadora.

Draco tragó saliva. “Jamás me lo pediste formalmente.”

Harry frunció el ceño. “¿Cómo que no? Lo hice. En el Gran Comedor. Delante de todos.”

“Eso no cuenta,” refutó Draco, medio ofendido. “Fue horrible. Terminó conmigo desmayado del coraje y la vergüenza.”

Harry se rió, agachando la cabeza. Recordar ese momento le provocó una mezcla de vergüenza y risa. “Bien… fue un desastre. Pero la intención estaba. Aunque…”, levantó la mirada con más decisión y acarició con el pulgar la mejilla de Draco, “déjame hacerlo bien, entonces.”

Draco lo miró, aún respirando con dificultad, aún débil por el llanto, pero con una chispa nueva en los ojos. Harry le tomó ambas manos, entrelazando sus dedos.

“¿Quieres ser mi novio, Draco Malfoy?”

El rubio lo observó por un segundo que pareció eterno. Después, con una voz ronca y casi inaudible, susurró:

“Sí.”

Harry sintió que su corazón se detenía. Luego, aceleró tan rápido que creyó que se le iba a escapar del pecho. Sonrió. Rió. Lo besó en la frente, en la sien, en la nariz. Draco rió también, y el sonido fue tan perfecto, tan limpio y real, que a Harry le pareció el mismo paraíso.

“Voy a contárselo al Profeta,” dijo entre risas, “para que lo pongan como primicia.”

Draco se carcajeó. “No olvides mencionar que el tonto de Harry Potter es el primer novio del maravilloso Draco Malfoy.”

Harry parpadeó. “¿En serio?”

Draco asintió. “Claro que sí.”

“No te creo.”

“Te lo juro por mi colección de piedras lunares.”

Harry se echó a reír, pero algo dentro de él se llenó de un calor tan profundo, tan dulce, que por un momento pensó que iba a llorar también. Era el primero. El primero. Tenía algo de Draco que nadie más había tenido.

De pronto, dejándose llevar por la emoción, dijo sin pensar:

“Cásate conmigo.”

Draco soltó una carcajada encantadora y lo besó suave, lento, como si cada segundo pudiera durar para siempre. Después apoyó su frente contra la de Harry y murmuró:

“Eres horrible haciendo propuestas.”

Harry sonrió. “No dijiste que no.”

“Tampoco dije que sí.”

Se quedaron así, riendo como si el mundo no se fuera a terminar, como si no existiera la marca en la piel de Draco, ni la guerra que se avecinaba, ni la oscuridad que amenazaba con tragarlos a todos. Solo estaban ellos. Dos adolescentes temblorosos y enamorados, sentados en un compartimiento vacío de un tren que los llevaba de regreso al infierno.

Pero al menos lo harían juntos. Y en ese momento, para Harry, eso bastaba.

El pasillo del Expreso de Hogwarts crujía suavemente bajo sus pies mientras Harry se apresuraba a llegar a la mitad del tren, esquivando equipajes colocados en medio del pasillo, gatos adormilados y un par de estudiantes de segundo que jugaban con una rana de chocolate rebelde. En sus bolsillos tintineaban unas cuantas monedas de oro, y en su cabeza retumbaba una sola idea: su novio tenía hambre.

"Mi novio", pensó Harry, y una sonrisa boba —imposible de controlar— se le formó en los labios. Decirlo en su mente aún se sentía como si estuviese probándose una capa nueva. Una muy suave, cómoda y cálida, que olía vagamente a madera de roble y a la colonia cara que Malfoy usaba sin querer parecer pretencioso. Draco estaba al final del tren, con los ojos aún levemente enrojecidos por el llanto que había estremecido a ambos. Pero ahora estaba más tranquilo. Hermoso. Y hambriento.

Harry lo había visto abrir la boca para decir algo cuando su estómago rugió. No fue particularmente fuerte, pero sí lo suficiente como para que Harry se levantara sin decir palabra, decidido a hacer lo que un buen novio debía hacer: alimentarlo.

Primero encontró a Zabini.

“Draco va a estar conmigo el resto del viaje”, le dijo Harry con el tono más tranquilo que pudo adoptar. Zabini alzó una ceja.

“¿Y yo qué voy a hacer, Potter? ¿Hablarle al aire?”

Harry no respondió, pero extendió los brazos justo a tiempo para atrapar el equipaje encogido de Draco que Zabini le lanzó sin miramientos.

“Cuídalo”, fue lo único que Blaise dijo antes de cerrarle la puerta de un golpe, como si aquello fuera más una advertencia que una orden.

Luego, Harry encontró a Ron, que ahora compartía el compartimiento con Lavender, aunque esta última dormía con la cabeza apoyada en su hombro. Hermione no estaba, como había predicho al irse junto a Draco.

“¿Ya te encontró, entonces?”, preguntó Harry, entrando brevemente. “Estaré con Draco durante el viaje.”

Ron lo miró desconcertado.

“¿Y eso?”

“Somos novios”, dijo Harry, sin rodeos.

Ron entrecerró los ojos. “¿No lo eran ya?”

“No oficialmente.”

Ron parpadeó, como si procesar la idea le costara más energía de la que estaba dispuesto a gastar. Harry no se detuvo a explicarle. Ya habría tiempo.

La señora del carrito estaba en su lugar habitual, con su carrito lleno de pasteles de caldero, ranas de chocolate, grageas de todos los sabores y más dulces de los que un estómago humano podía tolerar sin consecuencias. Harry vació casi todo su bolsillo, llevándose un poco de todo. Draco no había especificado qué quería comer, así que, por si acaso, Harry decidió comprarle todo lo que pudiera imaginar.

Regresó al compartimiento del final del tren, con los bolsillos pesados y el corazón latiéndole como si hubiese corrido una maratón. Abrió la puerta con cuidado, con el equipaje de Draco aún debajo del brazo, y lo encontró exactamente como lo había dejado: sentado junto a la ventana, mirando el paisaje nevado que pasaba lentamente del otro lado del cristal.

Draco no se había dado cuenta de que había regresado, tan absorto estaba en las laderas cubiertas de nieve y los árboles que parecían fantasmas blancos. Pero cuando lo vio por el vidrio, giró la cabeza y le sonrió. Fue una sonrisa suave, apenas curvada, pero tan hermosa y honesta que Harry no pudo evitar cruzar el compartimiento en tres zancadas y robarle un beso rápido, uno que apenas rozó sus labios antes de que Draco protestara, aunque sin convicción.

“Te traje comida”, anunció Harry, vaciando sus bolsillos llenos de dulces como si fuese un tesoro.

Draco alzó una ceja. “¿Toda Honeydukes, Potter?”

Harry se encogió de hombros. “No especificaste.”

“¿Y pensaste que tenía antojo de sesenta cosas distintas?”

“Pensé que no querías decidir. Así puedes comer lo que te guste… y yo me encargaré de lo demás.”

Draco resopló una risa, pero tomó una rana de chocolate y se la llevó a los labios. “Eres ridículo.”

Harry se sentó a su lado, tan cerca que sus piernas se rozaban. El calor de Draco, aunque discreto, le resultaba casi hipnótico.

“Y tú estás precioso cuando comes chocolate.”

Draco se sonrojó, y trató de disimularlo mirando hacia la ventana. Pero su reflejo en el cristal lo delataba.

Pasaron el resto del trayecto compartiendo dulces, palabras suaves y silencios cómodos. A veces hablaban sin mirarse. Otras veces se miraban sin decir nada. Harry apoyó la cabeza en el respaldo, observando cómo la luz gris del invierno se filtraba por la ventana, tiñendo de melancolía cada rincón del compartimiento. El sonido del tren sobre los rieles era un murmullo constante, casi reconfortante.

Cuando el tren comenzó a desacelerar, anunciando su inminente llegada a Londres, Harry sintió una punzada en el pecho. No quería separarse de Draco. No después de todo lo que habían vivido en esas horas.

Draco, como si leyera su mente, bajó la mirada al entrelazar los dedos con los suyos.

“No podemos bajar así”, murmuró, sin necesidad de aclarar a qué se refería.

Harry lo miró, con el ceño fruncido. “¿Así cómo?”

“Tomados de la mano. Tú y yo. No podemos hacerlo, Harry. No ahora. Es peligroso. Para ti… y para mí.”

La decepción fue un golpe frío, como aire helado colándose por una rendija mal sellada.

“Lo sé”, dijo Harry, y realmente lo entendía. Pero eso no quitaba que odiara cada segundo de esa realidad.

Draco lo miró, y había algo en sus ojos —una mezcla de culpa y cariño— que le hizo tragar saliva.

“Pero…” agregó Harry, inclinándose hacia él, “me prometes que vamos a hablar durante las vacaciones, ¿sí?”

Draco dudó un segundo. “¿Hablar?”

“Sí, escribirnos. Mandarnos cosas. Estar en contacto.”

El tren se detuvo con un chirrido final. El tiempo se acababa.

Harry se inclinó hacia él y le besó la mejilla. “Te lo prometo, Draco. No importa lo que venga… vamos a estar bien.”

Draco giró el rostro, apenas, y atrapó sus labios en un beso suave, breve pero lleno de promesas. Cuando se separaron, Harry aún sentía el cosquilleo en la piel.

“Nos vemos pronto, Potter.”

“Pronto, Malfoy.”

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco se deslizó fuera del compartimiento con la suavidad de quien ha rehecho su rostro tras el llanto. La nieve golpeaba con dulzura los cristales del Expreso de Hogwarts, cubriéndolos de un velo blanquecino. Sus pasos eran silenciosos, seguros, aunque en su pecho aún ardía un fuego lento, como si las palabras y caricias de Harry hubiesen dejado una estela cálida detrás de cada costilla.

Aún sentía las comisuras de los labios curvadas, casi como si estuviera... feliz. Se permitió esa palabra. Fugazmente. No duraría, lo sabía. Nada duraba. Pero ahí estaba, caminando por el pasillo del tren hacia la puerta de salida más cercana, envuelto en el eco de una risa que aún parecía flotar en el aire. La de Harry.

No había avanzado más que unos pasos cuando una mano lo rodeó por la cintura con firmeza y lo empujó con suavidad contra la pared acolchada del pasillo. Draco abrió los ojos, el corazón brincando en su pecho, preparado para una amenaza.

Pero no era un enemigo. Era Potter.

Harry lo miraba con esos ojos tan intensos, tan absurdamente vivos, que Draco sintió cómo se le evaporaba cualquier intento de racionalidad. Las puertas del compartimiento más cercano se abrieron ruidosamente, y voces comenzaron a llenar el pasillo, pero Harry no se movió. Draco tampoco.

“¿Qué haces?”, preguntó Draco, la voz apenas más que un susurro, confundido por el apremio en el gesto de su novio. Su novio. Santo Merlín. ¿Desde cuándo usaba esa palabra sin reticencia?

Harry no respondió de inmediato. Solo lo miró con una emoción tan pura que Draco tuvo que apartar la mirada por un segundo, como si mirar directamente fuera tocar una estrella con los dedos y quemarse.

“Dijiste mi nombre”, murmuró Harry con una sonrisa tan genuina que parecía casi infantil.

Draco frunció el ceño. “¿Qué? Claro que dije tu nombre.”

“No”, Harry negó con la cabeza, con ese gesto atolondrado que siempre le alborotaba aún más el cabello. “Siempre me llamas Potter. Pero cuando estábamos dentro del compartimiento... me llamaste Harry. Dijiste: ‘No podemos salir tomados de la mano, Harry’.”

Draco parpadeó. Luego entrecerró los ojos, como si procesar lo que acababa de decir Potter requiriera una traducción simultánea desde un idioma desconocido. “¿Y te parece tan importante eso?”

“Sí”, respondió Harry sin vacilar. “Mucho.”

Draco no pudo evitarlo. Sonrió. No de esas sonrisas tensas, irónicas, afiladas como cuchillos, sino una genuina, que le nacía del centro del pecho y se extendía hacia los labios con una ternura absurda. “Supongo que no me di cuenta.”

Harry lo miró como si acabara de confesarle que era capaz de conjurar la felicidad con un movimiento de cejas. “Dilo otra vez.”

“¿Qué? ¿Harry?”

Esa vez Harry cerró los ojos, como si el sonido lo golpeara con fuerza, y cuando los abrió, su sonrisa era más grande. Draco soltó una risa nasal y añadió con dramatismo exagerado:

“Harry. Harry. Harry.”

“Vas a matarme.”

Draco entrecerró los ojos con diversión. “No sería yo si no lo intentara.”

Afuera, los alumnos comenzaban a descender del tren, el sonido de maletas rodando, pasos apresurados y saludos llenando el aire gélido. Draco se obligó a mirar hacia la puerta.

“Debo bajar”, dijo, sin moverse.

Harry parecía debatirse entre la razón y el impulso. Al final asintió con pesar. “Lo sé.”

“Te escribiré”, prometió Draco. “Pero solo si me mandas cosas lindas.”

Harry soltó una carcajada, ronca y feliz. “¿Cosas lindas?”

“Regalos”, especificó Draco con altivez. “Estoy acostumbrado a ciertos estándares.”

“Entonces prepárate para una avalancha de ranas de chocolate con mi cara.”

Draco rodó los ojos, pero rió. Y antes de irse, se acercó lo suficiente como para darle a Harry un beso rápido, suave, apenas un roce que sin embargo le dejó los labios ardiendo.

“Y si tanto te gusta...”, murmuró junto a su boca, “te llamaré Harry a partir de ahora.”

Harry apoyó la frente contra la suya. “Más te vale.”

Draco le dio otro beso fugaz, casi como un secreto compartido, y luego se apartó con decisión. No miró atrás, porque si lo hacía, probablemente no sería capaz de alejarse.

El andén estaba cubierto por una fina capa de nieve que el tren había traído de su travesía. La brisa olía a carbón y a despedidas. Draco descendió con elegancia y buscó con la mirada a Blaise. No lo vio de inmediato, pero sí al elfo doméstico de los Zabini, esperándolo con expresión impasible.

“Maestro Draco”, dijo el elfo, haciendo una reverencia tan baja que casi se hunde en el suelo.

Draco asintió y caminó hacia él, pero algo lo hizo detenerse. Más allá, entre una maraña de cabellos rojos y el murmullo de los Weasley, distinguió a Granger. Y muy cerca, a Harry, bajando del tren junto a Ron, con expresión preocupada. Justo frente a ellos, Blaise. Observando fijamente a Weasley con una mezcla de curiosidad y algo más indescifrable.

Cuando sus ojos se encontraron, Blaise se giró de inmediato y se dirigió a él con paso seguro.

“Tardaste”, dijo con sequedad, aunque sus ojos recorrieron a Draco de pies a cabeza como quien evalúa daños invisibles.

“Estaba... ocupado.”

“No me digas.”

Draco iba a responder con algún comentario sarcástico, pero el elfo ya había tomado su mano, y la de Blaise, y con un estallido seco, el frío del andén desapareció.

El mundo se desdibujó. El rugido de la locomotora se desvaneció. Y cuando volvieron a materializarse, ya estaban lejos de Londres. Lejos del tren, del andén, de los ojos verdes que parecían mirarlo incluso en la distancia.

La mansión Zabini se alzaba ante ellos, oscura y majestuosa, con los ventanales cubiertos de escarcha y un sol apenas visible oculto por nubes sobre los campos de Gales. Y aunque Draco ya no tenía a Harry a su lado, llevaba consigo su voz. Su risa. Su nombre.

Harry.

Lo repetiría en su mente todas las noches si era necesario. Porque de todas las cosas que la guerra aún podía arrebatarle, ese recuerdo... ese no se lo pensaba permitir.

Chapter Text

Era una tarde de octubre, o tal vez noviembre, Sirius no lo recordaba con certeza. El calendario colgado en la pared del comedor de Grimmauld Place llevaba días sin cambiar de página, y la escasa luz otoñal que entraba por las ventanas sucias hacía que todo pareciera más viejo de lo que realmente era. La casa era una prisión disfrazada de hogar, cada rincón impregnado con el olor rancio de la sangre Black y el resentimiento acumulado de generaciones. Y él, Sirius Black, seguía atrapado en ella como si el tiempo no hubiese pasado desde que tenía dieciséis años y su madre lo maldijo al marcharse.

No fue hasta esa noche que se enteró de lo de Andrómeda.

Estaban todos reunidos en la cocina: Alastor con su pierna de madera golpeando el suelo con un ritmo inconstante, Kingsley repasando informes con una paciencia exasperante, Remus con las manos entrelazadas sobre la mesa, callado como casi siempre, y Tonks, de pie, con los ojos hinchados y la voz quebrada.

“¿Entonces qué se supone que haremos para recuperar a mi madre?”

El silencio fue inmediato, absoluto. Todos bajaron la mirada o hicieron como si de repente el mapa de vigilancia que Kingsley sostenía fuera de suma importancia. Nadie respondió. Nadie.

Sirius no entendía. ¿La madre de Tonks? ¿Andy?

“¿Qué le ha pasado a Andrómeda?” preguntó, sintiendo cómo una corriente helada le recorría la espalda. Las palabras le supieron metálicas en la boca.

Tonks lo miró como si él fuera una sombra olvidada en la esquina.

“Fue secuestrada hace tres días, Sirius.”

Tres días. Tres malditos días y nadie le había dicho nada. Ni Remus. Ni Albus. Ni siquiera Kreacher, que seguramente se relamía de satisfacción al saberlo.

Se puso de pie tan bruscamente que la silla cayó al suelo con un estruendo. La furia subió por su garganta como una oleada de fuego.

“¿Y nadie pensó en decírmelo?” rugió. “¡Es mi prima! ¡Es Andy!”

“Siéntate, Sirius,” dijo Albus con voz serena, como si no acabara de estallar una bomba emocional en la cocina.

“¡A la mierda con eso, Albus! ¿Por qué demonios nadie me lo dijo?”

No hubo respuesta. Solo la mano de Remus deslizándose bajo la mesa para apoyarse en su rodilla, apretando con fuerza. Sirius no le miró, no podía. Pero tampoco apartó la mano.

Ese gesto, simple, escondido, fue lo único que evitó que maldijera a todos y cada uno de los presentes. Lo único que le impidió romper las botellas del estante o lanzar su vaso de whisky de fuego contra la pared. Andy... su Andy. La única de las Black que alguna vez lo miró con verdadera calidez, con ternura, con comprensión. Y ahora estaba en manos de los mismos monstruos que se hacían llamar su familia.

Después de eso, la reunión continuó como si nada. Hablaron de patrullas, de informes, de guardias en Hogwarts. Como si una vida no estuviera en juego. Como si Andrómeda no importara. Sirius no dijo nada más, y Remus tampoco. Solo sus manos seguían tocándose por debajo de la mesa, compartiendo un silencio lleno de cosas no dichas.

Con Remus las cosas eran... difíciles. Siempre lo habían sido. Desde los días de Hogwarts, donde las miradas duraban más de lo que debían, y las risas en la Sala Común eran seguidas por noches en las que ninguno de los dos podía dormir. Ahora, más de una década después, seguían atrapados en ese ciclo de deseo y distancia.

Remus y él tenían sexo, sí. Lo hacían en su habitación, a veces en el salón, una vez incluso en el desván cuando la rabia de Sirius se volvió insoportable. Era intenso, urgente, casi desesperado. Pero fuera de eso... había poco. Había silencios. Había comidas que compartían cuando Remus no tenía una misión para la Orden. Había miradas furtivas, manos que a veces se rozaban. Y en raras ocasiones, había risas.

Sirius vivía para esas risas.

No estaba en Azkaban, pero tampoco era libre. Grimmauld Place era su cárcel ahora. Y cada sombra le recordaba el pasado. Su madre chillando desde el retrato, Regulus observando desde cada jodida pared, Kreacher murmurando en la oscuridad.

Lo peor es que se estaba acostumbrando. Al encierro. A la soledad. A la idea de que tal vez nunca sería otra cosa que un recuerdo sucio para el mundo mágico.

No recordaba con claridad qué día fue cuando Harry lo llamó por el espejo. Pero recordaba su rostro. Ese rostro tan parecido al de James, pero con unos ojos que le pertenecían solo a Lily. Estaba nervioso. Siempre lo estaba últimamente.

“¿Ha sucedido algo con Malfoy?”

La pregunta sorprendió a su ahijado.

“Draco,” dijo Harry, más suave. “Yo... no sé qué estamos haciendo. Pero... me gusta. Y creo que a él también.”

Sirius no dijo nada al principio. Luego sonrió.

“No soy el mejor ejemplo de relaciones sanas, Harry. Pero si te hace sentir menos solo... entonces tal vez valga la pena.”

Harry no lo dijo, pero Sirius lo vio en su cara. Lo agradeció. No quería sermones. Solo quería saber que no estaba haciendo algo terrible.

Remus no fue tan comprensivo. Cuando se enteró —y se enteró porque Sirius, como un idiota, le lo mencionó con la esperanza de compartir algo con él—, se molestó.

“¿Y tú lo permitiste?” dijo con esa voz fría que usaba cuando estaba decepcionado. “¿Después de todo lo que han hecho los Malfoy?”

“¿Qué querías que hiciera? ¿Pegarle una charla sobre pureza de sangre?”

“¡Quiero que lo protejas, Sirius!”

“¡Y lo estoy haciendo!”

Después de eso, Sirius se cansó. De discutir. De intentar hacer que Remus lo entendiera. Lo dejó pelear solo. Él ya tenía suficientes peleas en su interior.

Tal vez debió darse cuenta en ese momento. Tal vez debió comprender que entre ellos ya no quedaba nada más que la costumbre de tocarse cuando la casa se volvía demasiado fría. Pero no podía dejarlo. No después de todo. No después de tanto silencio, de tanto encierro, de tanta oscuridad.

Doce años en Azkaban. Casi tres en Grimmauld Place. Y ahora... ahora su prima favorita estaba en peligro. Y nadie parecía tener prisa por salvarla.

Sirius cerró los ojos, recostado en la cama donde tantas veces había sido feliz y desgraciado con Remus. Y sin embargo, hacía días —o semanas, ya no estaba seguro— que no lo veía. El tiempo en Grimmauld Place pasaba como una bruma espesa, sin horas concretas, sin amaneceres que prometieran otra cosa más que encierro. La oscuridad era un huésped permanente en esa casa, una criatura que se metía en sus huesos y que susurraba con la voz de su madre desde los retratos tapados.

Estaba solo. Otra vez. Como tantas veces desde que lo encerraron entre estas paredes.

Sirius no recordaba qué día era. Solo sabía que esa mañana —o tarde, tal vez— Harry le había hablado por el espejo. Apareció de pronto, con el rostro apurado, como si hubiera corrido por todo el castillo para hablar con él. Y antes de saludar siquiera, había soltado, con los ojos desorbitados y la voz llena de ansiedad:

“¡Draco está embarazado!”

Sirius casi se cayó de la cama.

“¡Qué!” gritó, la voz rasposa por el desuso, las manos apretadas contra las mantas.

Harry, con esa torpeza tan suya, se apresuró a aclarar:

“No, no es cierto, no está embarazado. Fue un malentendido. Estaba nervioso, y creo que lo arruine todo. Ginny dijo que debía de hacerme notar con el círculo cercano de Draco, pero bueno, Draco ahora está furioso conmigo.”

Sirius exhaló con fuerza, el corazón repiqueteando en su pecho como si acabara de escapar de un duelo. ¡El hijo de Cissy embarazado de su ahijado! El mundo se había vuelto completamente loco.

Pero cuando su corazón se calmó y Harry empezó a contarle que ahora estaba pidiéndole consejos a Ginny para conquistar a Malfoy, Sirius no pudo evitar una risa suave, amarga y dulce a la vez. Harry tenía dieciséis años. Y hablaba de enamorar a alguien con la seriedad de un hombre mayor.

“Tú y tu padre se parecen más de lo que crees,” murmuró Sirius mientras Harry hablaba.

“¿Qué dijiste?” preguntó Harry desde el espejo.

“Nada. Sigue contándome.”

Y Harry habló. Habló de las ideas de Ginny, de los consejos ridículos que involucraban flores encantadas y cartas con tinta perfumada. Sirius no le dijo que James había hecho lo mismo, que había escrito poesías horrendas para Lily y que Sirius había sido quien las corregía en secreto. Fue en ese tiempo, entre versos torpes y carcajadas mal contenidas, que Sirius empezó a notar que sus ojos buscaban a Remus por costumbre, que el roce de sus dedos al pasarle un tintero lo hacía estremecer. Que lo amaba. Que lo había amado desde siempre, aunque solo lo supiera en los silencios entre palabras.

Harry se despidió, porque tenía clase, y Sirius se quedó mirando el techo. La soledad, esa vieja conocida, se instaló sobre su pecho como un peso invisible.

Pensó que se volvería loco. Más de lo que ya estaba. No podía seguir solo en esa casa.

Sirius no estaba seguro si Harry se volvió a comunicar más tarde con él en ese día o sucedió mucho tiempo después, pero le hizo una pregunta sin pensarlo demasiado hace poco o demasiado tiempo, Sirius no estaba seguro:

“Sirius, ¿por qué tú no estás embarazado? Ya no necesitas que tus padres aprueben a Remus, ¿cierto?”

En ese momento Sirius se había reído, otra vez cuando su ahijado cuestiono su situación. Pero ahora… ahora no podía dejar de pensar en ello.

¿Y si pudiera? ¿Y si, en lugar de solo compartir sexo y silencio con Remus, pudiera compartir algo más?

Un hijo. Una vida creciendo dentro suyo. Algo vivo, tibio, pequeño. Algo suyo y de Remus. Algo que le dijera, con cada latido, que no estaba solo. Que había algo más allá de la oscuridad.

La idea lo persiguió durante los días siguientes. Cuando comía solo. Cuando caminaba por los pasillos donde su madre había gritado siglos de odio. Cuando se recostaba en la cama vacía.

Una tarde, sin darse cuenta del todo, se encontró en la biblioteca.

Grimmauld Place tenía estanterías enteras de libros antiguos. Muchos de ellos hablaban de rituales oscuros, genealogías, pociones prohibidas. Pero entre tanta tinta empolvada, Sirius buscaba otra cosa. Algo sobre magia de sangre, sobre herencia, sobre embarazos mágicos.

Y encontró fragmentos. Párrafos sueltos.

“…en casos excepcionales, dos magos con alta compatibilidad mágica y vínculos del alma pueden concebir sin la aprobación de un patriarca…”

“…la sangre del jefe de familia puede sellar la unión, permitiendo la gestación mediante vínculos mágicos antiguos, reconocidos por la magia misma…”

Eran párrafos breves. Nada concluyente. Pero eran algo. Un destello de posibilidad en la oscuridad.

Sirius cerró el libro y lo sostuvo contra su pecho, como si pudiera extraer de él el consuelo que Remus ya no le daba. Pensó en contarle. Pero también pensó en no hacerlo. Aún no sabía si eso era un sueño hermoso o una locura nueva.

Pero la imagen ya no podía dejarlo. Sentir crecer dentro suyo la vida que había creado con Remus. Ver sus ojos, sus manos, su risa en un niño que fuera suyo.

“Serías libre conmigo,” murmuró al aire, como si hablara con un futuro que no sabía si existiría.

Porque si esa criatura llegaba a existir, Sirius sabía que no podría seguir encerrado. No podría criarla entre retratos que lo odiaban. No podría alimentarla con los mismos silencios que ahora lo mataban.

La idea se volvió un faro. Algo a lo que aferrarse. Un sueño que, por primera vez en muchos años, le daba ganas de vivir.

Y sin embargo, Remus no estaba. No había tocado la puerta en días, ni había dejado una nota. Y Sirius no sabía si lo buscaría, si volvería. Pero si volvía, Sirius sabía que tendría que decirle algo más que "te extrañé".

Le hablaría de hijos. De magia. De amor.

Y de esperanza, aunque Remus ya no creyera en eso.

El polvo sobre los lomos de los libros se aferraba como una condena, como si cada página que Sirius hojeaba en la penumbra de la biblioteca de Grimmauld Place susurrara que aquello que buscaba era un imposible, una quimera reservada a los magos de antaño, o a los cuentos que su madre quemó cuando él tenía seis años y todavía creía que la magia era algo bello.

Pasó días encerrado ahí. Solo con su sombra, su desesperanza y el leve crujido del fuego en la chimenea del fondo, como si la casa aún quisiera recordarle que seguía viva, que seguía respirando… que seguía observándolo.

Sirius había buscado en cada maldito libro, incluso en aquellos que olían a sangre vieja y magia negra, en tratados olvidados y pergaminos que amenazaban con deshacerse si los tocaba con demasiada ansiedad. Encontró párrafos, líneas vagas, fórmulas incompletas. Casi nada. Pero a veces, el casi era suficiente. Lo único transcendental había sido cuando descubrió que en casos rarísimos —casi mitológicos— dos magos podían concebir sin la aprobación de una figura familiar si sus magias eran perfectamente compatibles. Era un acto de alma, de amor profundo, casi de destino.

Y Sirius creyó. Por primera vez en mucho tiempo, creyó.

Para cuando Remus volvió, envuelto en ese abrigo polvoriento que usaba en las misiones del lado más oscuro de la guerra, Sirius ya lo tenía todo planeado: lo abrazaría, lo tocaría, y después le contaría. Le diría que lo había pensado, que quería tener un hijo. Que quería tener un hijo con él.

Pero el momento nunca llegó.

Porque con Remus también vino Tonks.

Claro que vino Tonks. ¿Cómo no iba a venir? Tonks, con su sonrisa valiente y la esperanza brillando en los ojos como si su madre no estuviera cautiva. Tonks, que saludó a Remus con una risa suave y una caricia sobre el hombro. Tonks, que hacía que Remus sonriera.

Sirius la observó desde la escalera, aferrado al pasamanos con los nudillos blancos. Esa risa que tanto amaba en Remus, esa risa que una vez fue suya, ahora se ofrecía a otra como un regalo.

Y él, él estaba allí, inmóvil, sintiendo cómo algo en su pecho se quebraba con un sonido sordo.

“¿Vienes?” preguntó Remus desde el salón, alzando apenas la voz. Sirius bajó. Se sentó a su lado. Se tragó cada palabra que quería decir.

No mencionó los libros. No mencionó los párrafos con tinta desvaída. No mencionó el sueño absurdo de tener un hijo.

Porque ¿cómo hacerlo cuando Remus no lo miraba a él, sino a ella? ¿Cómo hablar de crear vida juntos cuando lo único que compartían ahora eran noches clandestinas en las que el amor se sentía más como necesidad que como ternura?

Cuando Tonks se fue —con un beso rápido en la mejilla de Remus y una sonrisa que Sirius no supo si era para él también o solo para demostrar que no le importaba estar de más—, la casa se sumió en ese silencio habitual. Sirius pensó que tal vez esa sería su oportunidad.

Pero en lugar de hablar, Remus lo empujó contra la cama y lo besó.

Fue rápido. Fue urgente. Fue carnal. Y Sirius se dejó llevar, como siempre. Abrió las piernas, abrió los brazos, se abrió como si con eso pudiera retenerlo un poco más. Como si el placer pudiera ser suficiente. Como si el amor se construyera con gemidos ahogados entre las sábanas y no con palabras.

Remus nunca preguntó qué había leído Sirius todos esos días. Nunca preguntó por qué había dormido en la biblioteca. Nunca se quedó hasta el amanecer.

Sirius, por su parte, dejó de preguntarse cuándo se había vuelto invisible.

Las siguientes noches fueron iguales. Por el día, Tonks llegaba con su cabello de colores cambiantes y sus historias graciosas. Por la noche, Remus lo buscaba como si el cuerpo de Sirius fuera el único espacio donde podía olvidar lo que ocurría afuera.

Y Sirius… Sirius era lo suficientemente idiota como para agradecerlo.

Pero cuando Remus dormía, cuando su pecho subía y bajaba con la calma de quien no tenía idea del caos que sembraba, Sirius lloraba en silencio. Se preguntaba si de verdad podía ser tan cruel el amor. Si merecía imaginar un hijo con alguien que apenas lo veía. Si era justo desear crear vida con alguien que solo lo buscaba cuando las luces estaban apagadas.

Recordaba la pregunta de Harry, aquella que al principio creyó una broma. “¿Por qué tú no estás embarazado?” le había dicho su ahijado, con una sonrisa traviesa en los labios.

Sirius se había reído en ese momento. Una carcajada hueca, cargada de ironía. Pero esa noche, cuando volvió a la biblioteca, buscó. Buscó como un loco. Como un hombre aferrado a una ilusión.

Y ahora, todo eso le pesaba. Cada palabra no dicha. Cada página estudiada en vano. Cada caricia que dio esperando algo más.

Una noche, Remus llegó tarde. Tonks no lo acompañaba. Sirius pensó, por un segundo, que tal vez, solo tal vez, esa noche sí podría hablar. Pero Remus estaba cansado. Se quitó la túnica sin decir nada. Sirius se acercó, lo tocó. Quiso acariciar su rostro, pero Remus le giró la cabeza para besarlo, como siempre hacía. Como si besar fuera suficiente.

Y Sirius… otra vez, no dijo nada.

Después, mientras Remus dormía, Sirius apoyó una mano sobre su propio vientre, apenas rozando la piel bajo la sábana.

“¿Y si pudiera?” susurró en la oscuridad. “¿Y si este cuerpo roto pudiera hacer algo hermoso por fin?”

Pero Remus no respondió. Y Sirius no esperó que lo hiciera.

Porque si hablaba, si contaba lo que sentía, lo perdería del todo. Y Sirius no sabía si podría sobrevivir a otra pérdida. Ya no.

Así que se calló. Una noche más. Un día más. Y al amanecer, cuando Tonks volvió y Remus sonrió, Sirius simplemente se alejó. No estaba listo para que lo miraran como si estuviera loco. Aunque tal vez, ya lo estaba.

El día que Sirius tomó la decisión, el cielo estaba nublado. El tipo de gris sucio que no prometía tormenta ni sol, solo esa clase de luz inerte que parecía chuparle a todo el color. No quedaba ya mucho calor en Grimmauld Place, aunque la chimenea estuviera encendida.

Había pasado días—¿semanas?—encerrado entre libros de magia arcaica, manuscritos con tinta corrida, páginas plagadas de teorías inservibles y peligrosas, con diagramas anatómicos que no entendía del todo. A veces pensaba que se estaba volviendo loco otra vez. Como en Azkaban. Como cuando el tiempo y la realidad comenzaban a deshacerse entre sus dedos y la única constante era el rostro de Remus en su memoria.

Pero nada servía. Todo era polvo. Ideas teóricas que requerían ingredientes imposibles o hechizos prohibidos que habrían hecho temblar a Dumbledore. Nada útil. Nada claro. Solo desilusiones y frustración acumulada en su garganta como un nudo inmenso que no sabía gritar.

Y entonces escuchó. A través de la rendija de la puerta, como un ladrón en su propia casa, oyó la risa de Tonks. Ese tipo de risa luminosa, descuidada, juvenil. Como un río que corre limpio. Y la voz de Remus, algo más grave, cansada, pero con esa nota de dulzura que Sirius ya no escuchaba dirigida hacia él.

“Podríamos ir, si quieres. Dijiste que era en una zona tranquila, ¿no?”

“Sí, es un nuevo museo, cerca del Valle de Dean. Nada muy turístico, pero bastante curioso. Me lo topé en una de las rondas. Tienen artefactos pre-ministeriales, incluso un par de cosas goblins.”

Y Sirius supo que Remus se iría con ella.

Así que esperó. Esperó como había aprendido a hacer. Como un perro abandonado. Apenas le besó la coronilla cuando Remus pasó frente a él con el abrigo a medio poner, con los ojos llenos de esa luz que Sirius ya no sabía provocar.

Ni una mirada. Ni un “volveré temprano”.

Remus se fue. Y no volvió.

Sirius también se fue, pero en dirección contraria.

Salió por la puerta trasera como Padfoot, con las patas temblorosas, y caminó primero. Luego corrió. Corrió como si pudiera escapar del peso del pecho, como si con cada zancada pudiera arrancarse la desesperación que lo carcomía. Terminó en un callejón de Londres, húmedo y oscuro, junto a una biblioteca muggle que parecía haber sido olvidada por el tiempo. Allí, entre un montón de cajas de cartón y un par de ratas que lo observaron sin demasiado interés, Sirius recuperó su forma humana.

Sacó la varita ajena que había conseguido con ayuda de Mundungus y se transfiguró lo justo: la barba se acortó, el cabello se alisó un poco, la piel pálida tomó algo de color. Las ropas, sencillas, pasaban desapercibidas. Nada llamativo. No magia evidente. Solo apariencia cuidada.

Entrar a la biblioteca fue fácil. Devolver el saludo de la mujer del mostrador, un poco más difícil.

“¿Le puedo ayudar en algo, señor?”

Sirius tragó saliva. Tenía que sonar convincente.

“Estoy buscando... información. Sobre embarazos.”

Ella alzó una ceja, sin burlarse. Había en sus ojos algo parecido al tedio profesional.

“¿Sobre el proceso o... sobre cuidados, nutrición, eso?”

Sirius pensó rápido. “Más bien... sobre cómo lograrlo. Métodos. Casos... particulares.”

La mujer asintió, sin hacer preguntas incómodas. Lo miró como quien ha visto ya todo tipo de clientes.

“Tenemos una sección sobre fertilidad y otra sobre medicina alternativa. También hay algunos textos de salud reproductiva más abiertos, sobre experiencias poco convencionales.”

Le indicó un rincón discreto de la biblioteca, con estanterías bajas y una lámpara antigua que parpadeaba.

Sirius se perdió entre los títulos. No sabía qué estaba buscando, no del todo. Leyó sin comprender del todo: “Nutrición para concebir”, “Caminos hacia la maternidad: nuevas perspectivas”, “Guía práctica para la fertilidad”, “Sueños de familia: relatos de búsqueda y espera”, “Cuerpo fértil, mente fértil” y, entre los más recientes, uno que captó su atención de forma inesperada: “Trans y embarazades: una mirada médica y emocional”.

No era magia. No hablaban de hombres embarazados por hechizos. Pero hablaban de deseo, de cuerpos que querían transformar su destino. De lucha. De amor. Y aunque la mayoría se centraban en mujeres y parejas heterosexuales, la idea subyacente era la misma: el anhelo de crear vida, contra las probabilidades.

Eligió los libros que pudo entender. Algunos más técnicos, otros más testimoniales. Nada decía que un hombre como él pudiera gestar, pero hablaban de quienes habían desafiado sus límites corporales, médicos o sociales. Eso bastaba para alimentar su esperanza.

La mujer volvió a acercarse, con un par de libros adicionales en brazos.

“Estos son un poco más específicos sobre tratamientos de fertilidad: inseminación artificial, fertilización in vitro, ajustes hormonales... No sé si sea exactamente lo que busca, pero puede encontrar algo útil.”

Sirius asintió con un leve murmullo. Le agradeció con los ojos.

Salió de la biblioteca con los libros contra el pecho, envueltos en una bolsa de papel. Afuera, el cielo seguía gris. Las calles olían a humedad y humo. Caminó hasta perderse en los callejones, luego buscó un rincón seguro, uno donde nadie lo viera, y solo entonces se transformó en Padfoot para regresar corriendo a casa.

Sirius sabía que no tenía tiempo. El reloj de la cocina marcaba casi las seis, y él apenas había regresado de la biblioteca muggle con la bolsa de papel entre los brazos, los dedos entumecidos por el frío y el corazón latiéndole con una mezcla de ansiedad y emoción febril. Remus volvería pronto. Quizá una hora. Tal vez menos. Tonks no solía alargar demasiado las salidas, y aunque Remus intentaba ser discreto, Sirius siempre sabía cuándo lo acompañaba.

Subió las escaleras de dos en dos, esquivó el retrato de su madre (que lo maldijo igual, como siempre), y entró en su habitación con un portazo seco.

Encendió la lámpara de su mesilla y volcó el contenido de la bolsa sobre la cama. Los títulos lo miraban como si tuvieran respuestas que él no sabía formular: "Nutrición para concebir", "Caminos hacia la maternidad: nuevas perspectivas", "Más allá del cuerpo: testimonios de deseo", "Fertilidad y esperanza", "El cuerpo receptivo", y el único que lo había hecho detenerse más de una vez, con la portada azul marino: "Historias de gestación en hombres trans: ciencia y vida".

Sirius se dejó caer en la cama, las manos apoyadas en los muslos, el pecho subiendo y bajando demasiado rápido. Empezó por el más sencillo, el de nutrición. Lo hojeó. Palabras como "ácido fólico", "niveles hormonales", "vitamina B12" y "regulación endocrina" se entremezclaban con consejos sobre comidas ricas en omega-3, rutinas de descanso, ejercicios suaves.

“¿Qué demonios significa eso?” preguntó al aire, rascándose la cabeza mientras buscaba en otra página. Allí sí había cosas prácticas: hojas verdes, suplementos, vitamina E, infusiones específicas... Sirius no tenía tiempo para una dieta, pero sí recordaba haber visto hojas de frambuesa en la alacena, alguna vez que Molly Weasley había traído sus cosas.

Bajó como una exhalación a la cocina, hurgó entre las hierbas secas, encontró un puñado de hojas de frambuesa, las echó en una taza con agua caliente y la subió tembloroso. El líquido era amargo y soso, pero lo bebió de un trago. No tenía idea si eso ayudaría en algo. Tal vez no. Tal vez sí. Pero ya no le importaba fallar si al menos lo intentaba.

Luego pasó a "Caminos hacia la maternidad". Había capítulos enteros sobre mujeres que se habían sometido a tratamientos dolorosos, historias de parejas que intentaron durante años, métodos naturales y alternativos, posiciones sugeridas durante el sexo, prácticas posteriores... Sirius enrojeció al leer una lista de recomendaciones: permanecer acostado al menos veinte minutos tras el coito, elevar las caderas, evitar baños calientes. Rió entre dientes, más por nervios que por humor. Se sentía absurdo, pero también esperanzado.

El libro más complejo era el que hablaba de experiencias trans: estudios clínicos, adaptaciones hormonales, complicaciones médicas. Sirius lo había hojeado con reverencia, con temor incluso. No era su caso, no exactamente. Pero allí también encontró algo: el acto de fe. El convencimiento de que, a pesar de todo, el cuerpo podía ser fértil si el deseo lo era también. Esa idea, casi poética, le había parecido más poderosa que cualquier conjuro.

Fue entonces cuando escuchó la puerta.

Un leve crujido abajo. Las voces. El sonido de Remus hablando con alguien más. Despidiéndose.

“Gracias por el paseo, Nymphadora. Fue... agradable.”

“Llámame Tonks. Y sí, para mí también. Cuídate, ¿vale?”

“Tú igual.”

La puerta volvió a cerrarse. Pasos. Lentos. En la madera.

Sirius se sacó la camisa arrugada, se peinó con las manos, escondió los libros debajo de la cama, se echó en ella de costado y fingió estar dormido, aunque su respiración era irregular.

La puerta se abrió con suavidad. Apenas un clic.

“¿Sirius?” la voz de Remus, baja, como si temiera romper algo. “¿Estás despierto?”

Sirius no contestó. Esperó. Fingió que se movía un poco entre sueños.

Remus suspiró. El sonido de su abrigo colgándose. Las botas dejadas a un lado. Se acercó. El colchón se hundió a su lado.

“Te traje una tarta de limón. Pensé que te gustaría. No sabían tan bien como las de Molly, pero...”

Sirius entreabrió los ojos, solo un poco.

“Estás de vuelta.”

“Sí.” Remus lo miró con cuidado. “Estabas dormido. No quise despertarte.”

Sirius se estiró, con movimientos suaves, casi torpes. Estaba nervioso. Demasiado. Cada célula de su cuerpo lo estaba.

“No dormía bien sin ti aquí.”

Remus sonrió, cansado.

“Solo fue una tarde.”

“Se sintió más larga.”

Hubo un silencio. Luego, como si las palabras hubieran sido un puente, Remus se inclinó a besarlo. Fue un beso lento, con el sabor leve de la distancia. Sirius lo correspondió con hambre callada.

Sus respiraciones se entrecortaron a medida que los besos se volvieron mas audaces, Remus metió la mano bajo la camiseta de Sirius buscando tocar su tibia piel.

Sirius meció sus caderas, sintiendo a través de la tela húmeda como la punta del pene de Remus se frotaba sobre su muslo desnudo.

“Estuve deseando todo el día en tenerte así.”

El corazón de Sirius casi de detuvo por la emoción y luego comenzó a latir desesperado.

“¿De verdad?”

“Si.”

El pene de Sirius se sacudió al imaginar a Remus a lado de Tonks fingiendo interés cuando en realidad pensaba en Sirius.

Remus casi le arranco la camiseta al quitársela a Sirius, cuando lo vio completamente desnudo debajo de él no pudo contenerse a bajar la cabeza y presionarla sobre el torso delgado y manchado de tinta de Sirius. Le lamio ambos pezones que en el pasado habían estado adornados con argollas de metal, Sirius no pudo evitar sonreír y arquear su espalda, presionándolos contra la cara de Remus, quien empezó a succionarlos alternándose con cada pezón en su boca húmeda y cálida.

“Moony...”

Sirius jadeo tan lascivamente el apodo de su amante al sentir una suave mordida en sus sensibles pezones. El pene de ambos derramaba liquido preseminal con cada jadeo que Sirius soltaba.

Sirius bajo una mano y la metió con cierta dificultad entre los cuerpos de ambos, cuando llego al elástico del bóxer de Remus los bajo, aunque al final fue él quien se los tuvo que bajar. El pene de remus fue puesto en libertad, grueso y duro, balanceándose entre sus piernas, hipnotizando a Sirius con su cabeza roma brillante. Los muslos de Sirius temblaron ante la expectativa de lo que vendría después.

Remus no tuvo que usar sus manos para separar las piernas de Sirius, porque él ya lo estaba haciendo muy dócilmente.

La piel de Sirius estaba mayormente adornada por la tinta de sus tatuajes, pero existían algunos lugares donde ni una gota de tinta había tocado. El pene de Sirius estaba de un bonito color rosado y mucho mas abajo se encontraban una hendidura de un rosa que pronto cambiaria a un rosa rojizo.

Para Remus, Sirius tenia la hendidura mas brillante y rosada de todos sus amantes. Era hermosa y tan pequeña que parecía que nunca había sido usada, pero Remus sabia muy bien que eso no era cierto, él había tomado la virginidad de Sirius hace tantos años. Paso sus pulgares por esa piel rosada y arrugada, Sirius se estremeció como siempre.

Remus se divirtió con la entrada de Sirius como siempre, froto círculos a su alrededor, presiono uno o ambos pulgares dentro, estiro y empujo hasta ver como el rosa empezó a oscurecerse por sus caricias.

Saco sus pulgares para tomar su pene con una mano y frotarlo sobre la entrada brillante de Sirius. Remus sonrió al ver como Sirius ya se había preparado para él. observo maravillado como su liquido preseminal burbujeaba y manchaba la entrada de su amante al mismo tiempo que el pene de Sirius seguía goteando.

Remus se volvió a mover para acomodarse, una vez que la encontró tomo la base de su pene con una mano y con la otra alzo una de las piernas de Sirius, la cabeza de su pene se detuvo en la entrada de Sirius. Por un momento, a Remus le pareció que no cabría, pero Sirius era muy elástico y era el único hasta ahora que había podido tomarlo por completo, aunque Remus no le diría a Sirius eso.

Remus empujo, presionando su cabeza contra el pequeño agujero, se deslizo dentro de la calidez de Sirius y entonces, el primer anillo se apretó alrededor de la punta aumentando la sensibilidad de Remus.

Sirius lo sintió retirarse y volver a empujar dentro y quedarse quieto. El saber que su cuerpo aun no se acostumbrara a Remus le hizo dar vueltas la cabeza, no lo había logrado en el pasado y mucho menos ahora aun con tantas noches sintiéndolo en su interior, tan caliente y duro como una vara de metal ardiente que le provoca el dolor mas placentero hasta ahora conocido.

Sirius espero que el feo té que había tomado sirviera de algo, Remus se inclino hacia su rostro para tomar sus labios con la misma posesividad de siempre cuando estaban en ese punto, Sirius lo sintió moverse dentro y fuera del primer anillo, escucho un suave chapoteo la siguiente vez que remus salió y volvió a entrar, pero ahora un par de pulgadas mas profundo.

Remus gruño y Sirius chillo cuando le levanto ambas piernas y se adentro en lo profundo de Sirius sin aviso alguno.

Sirius se sintió tan lleno, tan caliente y tan delicioso. Su agujero se estiro al límite, sentía como los testículos de Remus chocaban con su trasero y sus piernas se hubieran caído si Remus no las estuviera sujetando tan fuerte hasta el punto de dejarle moretones que más tarde notarían.

“¡Mierda! ¡oh, dulce Moony!”

Remus nunca había sido un amante muy conversador, era más de gruñidos y gemidos roncos a diferencia de Sirius que maldecía y gritaba sin importarle nada más que sentir a Remus dentro.

Sirius apenas pudo pensar en que Remus debió de ver su entrada dilatada y lleno de él porque lo siguiente que supo Sirius fue que estaba gritando incoherencias mientras Remus lo penetraba con fuerza y rapidez.

Su pobre trasero era golpeado con agresividad, con la desesperación de arruinarlo para siempre.

Remus por otro lado, solo podía pensar en lo perfecto que era Sirius, el cómo parecía haber sido diseñado específicamente para tomarlo, se abría para él y lo recibía tan bien que Remus no tuvo control de sus propias embestidas.

Todo suyo, para siempre, Sirius era para él. Pensó Remus mientras el ruido de las bofetadas del trasero de Sirius chocaba contra sus testículos, sonidos tan perfectos que solo sus cuerpos podían crear.

Remus no se detuvo a pensar el porque de su rudeza esa noche, Sirius aun tenia el cuerpo delicado por su estadía en Azkaban, pero era como si el cuerpo de Remus no le interesara eso, solo quería penetrarlo hasta que solo sientan dolor.

Sirius se retorcía, sus manos volaban de las sabanas a las almohadas, no sabia a que aferrarse para no perder la cordura, ni siquiera supo que ya se había corrido si no fuera porque sus manos cayeron sobre su vientre húmedo de semen. Remus gruñía con cada embestida, ambos sentían una sensación tan deliciosa que no tomaron atención cuando el sonido de algo rompiéndose se escucho en el primer piso.

Remus soltó las piernas de Sirius que cayeron sin fuerza a ambos lados, sus manos se aferraron a la cintura estrecha de Sirius y lo empujo hacia él al ritmo de sus embestidas, el placer y dolor estaba empezando a separarse, pero a ninguno le importo.

Remus ni siquiera le importo mucho el ver las lagrimas corriendo por las mejillas sonrojadas de Sirius o que el respirar se volvía cada vez más difícil por las embestidas.

El vientre de Sirius era un completo desastre, su semen se había desbordado hacia los costados y Remus aun parecía que no se correría en cambio Sirius sentía que pronto iba a desmayarse del placer.

Remus no soltó la cintura de Sirius mientras se dejaba caer sobre el cuerpo del pelinegro, con el cuerpo inmovilizado Sirius solo pudo aferrarse a la espalda llena de pecas de remus mientras este lo embestía fuertemente.

Para mañana el caminar seria una agonía, pero por ahora caminar no tenía relevancia.

Sirius grito, tembló y gimoteo cuando se corrió por ultima vez, su pene no soltó ninguna gota de semen, pero el placer fue demasiado que pudo sentir como su interior se volvió mucho mas apretado. Remus no dejo de moverse, solo echo la cabeza hacia atrás mientras un profundo gruñido salía de su garganta y ambos se sacudieron al escucharlo.

Remus sintió que el propio cuerpo de Sirius lo atrapaba y le impedía moverse, estaba tan apretado y cálido que le provoco dolor en su pene, pero el placer fue aun más que Remus no se dio cuenta que se estaba corriendo. Chorro tras chorro fue lanzado en lo más profundo de Sirius, llegando a lugares que nunca antes habían sido mancillados.

Remus nunca se había corrido tanto en su vida y temió nunca dejar de hacerlo, era como si su propio pene se hubiera convertido en una manguera que expulsaba agua dentro de Sirius. El interior de Sirius no dejaba de contraerse y apretar el pene de Remus en su interior, como si no quisiera dejarlo ir a pesar de que el mismo Sirius solo gemía y temblaba debajo suyo.

En uno de los libros Sirius había leído que mantener las caderas elevadas después del sexo podía ayudar a la fecundación. En otro, que el cuerpo respondía mejor si estaba en calma, si se sentía amado. Sirius no sabía si eso aplicaba en su caso ya que tardaron un buen tiempo para calmarse y mucho mas en hacer que el interior de Sirius se relajara y soltara el pene de Remus que se había corrido dos veces con igual cantidad de semen.

Cuando Remus se recostó a su lado, satisfecho y somnoliento, Sirius buscó lentamente una almohada, la colocó bajo su espalda baja y se quedó así. Piernas ligeramente elevadas. Silencio.

“¿Estás bien?” Remus murmuró, adormilado.

“Sí. Solo... cansando.”

El otro asintió. No hizo más preguntas. Pronto se quedó dormido.

Sirius no. Sirius pensaba. Soñaba despierto. Imaginaba. Imaginaba una célula. Una semilla diminuta. Como en los dibujos de los libros muggles: pequeños óvalos viajando hacia un centro cálido. Imaginaba que el suyo, su cuerpo, podía ser ese centro. Que, si hacía lo correcto, si decía las palabras indicadas —aunque fueran mudas—, su cuerpo entendería. Haría falta mucha magia.

La luz de la mañana se filtraba apenas por los cortinajes pesados de Grimmauld Place, tamizada por el polvo y la tela raída como si dudara si entrar del todo. Sirius la sintió antes de verla: una claridad tibia en la espalda, una punzada en la cadera, piernas y mucho más en el trasero, la almohada todavía bajo él. No recordaba en qué momento el sueño lo venció, pero había sido con la súplica aún latiendo en sus labios.

Remus ya no estaba a su lado. Se había levantado en silencio, como siempre, dejando solo el eco de su cuerpo sobre las sábanas.

Sirius abrió los ojos y, por un instante, pensó en quedarse así. Quedarse con la ilusión inmóvil de que algo estaba germinando dentro de él. Que había funcionado. Que el universo había escuchado.

Pero la realidad siempre era más áspera al tacto.

Se incorporó despacio, sintiendo cada hueso como una maquinaria vieja, y apartó la almohada con cuidado. No había nada que confirmara lo que deseaba, pero tampoco nada que lo negara. Y eso era suficiente.

Por ahora.

Chapter Text

En la cocina, la tetera silbaba como si estuviera a punto de romperse en lágrimas. Sirius la bajó del fuego sin decir nada. Servirse el té, poner dos terrones de azúcar, remover con la cuchara de plata —la de su madre, irónicamente—, se había vuelto una rutina insoportable. Las mañanas eran iguales. Casi siempre vacías. A veces Remus le dejaba un trozo de pan tostado, otras una nota breve (“salí a comprar, vuelvo antes del almuerzo”) escrita con esa caligrafía inclinada, demasiado serena.

Esa mañana, la nota no estaba. Pero el pan sí. Sirius lo ignoró.

Subió con la taza entre las manos. El vapor le rozó el rostro. Entró en su habitación con pasos lentos. Sabía lo que tenía que hacer. Sabía que no podía esperar sentado.

Sacó los libros de debajo de la cama, uno por uno, y los alineó como cartas del tarot.

Empezó por Fertilidad y esperanza. Le pareció un título casi cruel, como si lo desafiara. Saltó directamente al capítulo que había marcado con una esquina de la hoja doblada: Ritmos naturales y calendario lunar.

Leyó en silencio. Luego en voz alta. Luego con los labios apenas moviéndose, como si conjurara algo.

“La fertilidad se incrementa durante la luna creciente. Algunos creen que el cuerpo —especialmente el cuerpo femenino— responde a la atracción lunar. Si se busca concebir, es útil alinear el acto con ese ciclo.”

Sirius miró por la ventana.

Luna creciente.

Sonrió. Fue casi una risa ahogada, una burla privada. Claro que tenía que ser ahora.

Ahora o nunca, pensó.

Pero no bastaba con leer. No para él. No cuando todo lo que tenía era un puñado de palabras, un deseo escondido, y una certeza frágil como el cristal.

Se inclinó y rebuscó entre los cajones de su escritorio. Encontró una vela blanca —herencia de algún ritual de Regulus, probablemente—, una ramita de lavanda seca, y un frasco con restos de miel que subió de la cocina ayer. Colocó la vela sobre la repisa, la encendió con su varita, y murmuró:

“Para que crezca algo donde solo hay vacío.”

Luego echó la lavanda en la taza con té ya frío y añadió una cucharada de miel. Era una mezcla inútil. No estaba en ningún libro muggle, aunque el recuerdo de su madre dándoselo a Narcissa apenas se comprometió con Malfoy estaba aún vigente en su memoria. Así que la bebió igual, sintiendo que algo en su interior, incluso si era solo esperanza, respondía a ese gesto.

La casa crujía. Afuera, los gorriones chillaban sobre el tejado, ajenos a los pensamientos de los hombres encerrados en ella.

Sirius se sentó en la alfombra, los libros abiertos a su alrededor, y escribió una lista en una hoja rota:

• Evitar alcohol (Rayos.)
• Dormir al menos 8 horas (Difícil.)
• Relajación (¿Cómo?)
• Meditar (Ja.)
• Visualizar el proceso (Ya lo hago.)

Debajo, escribió en letras pequeñas: Amor

Y ahí se detuvo.

Remus entró sin tocar. Su silueta apareció en el umbral, y por un segundo Sirius quiso esconder todo. Los libros, la vela que no se había consumido aún, incluso sus propios pensamientos. Pero no hubo tiempo.

“¿Todo bien?” preguntó Remus.

Sirius alzó la mirada.

“No duermo si no estás.” Lo dijo sin rodeos, sin esperar reacción.

Remus se apoyó en el marco de la puerta. Su abrigo gris colgaba abierto, y había nieve sobre sus hombros.

“¿Otra noche con pesadillas?”

“No exactamente.” Sirius bajó la vista a sus rodillas. “Solo… pienso demasiado.”

Remus avanzó dos pasos. Miró los libros sin preguntar. Sirius supo que los había visto.

“¿Qué haces con eso?”

Sirius tragó saliva.

“Curiosidad. Estaban en la biblioteca de… Reggie.”

Remus frunció el ceño, pero no insistió.

“No parecen lecturas livianas.”

“¿Y cuándo he leído por placer?” replicó Sirius con una sonrisa breve.

Hubo un silencio. De esos que se estiran como elásticos y pueden romperse si alguien respira mal.

“Te traje otra tarta,” dijo Remus finalmente. “De arándanos, esta vez. Pensé que podrías odiarla menos.”

Sirius asintió. No sonrió.

“Gracias.”

Remus dudó. Dio un paso hacia atrás.

“Sirius…”

“¿Sí?”

“Si necesitas hablar de algo...”

“Te lo diré.” Sirius lo interrumpió sin mirarlo. “Cuando esté listo.”

Remus se quedó quieto. Luego, como si entendiera más de lo que decía, asintió despacio.

“Bien.”

Y se fue.

La vela seguía encendida. Sirius la miró largo rato, hasta que sus ojos empezaron a arder. Sintió el frío de la casa metiéndosele por la espalda, pero no se movió. Pensó en la lista. En la luna. En la lavanda. En los arándanos. En los arándanos y su color oscuro, casi violáceo, como algo vital.

Abrazó sus rodillas. Cerró los ojos.

Y pensó: Si alguien puede hacer crecer algo en medio del invierno… tiene que ser por amor. O por locura. Tal vez las dos.

Y siguió esperando.

Los días pasaban sin pedir permiso. Uno tras otro, arrastrándose como hojas muertas en el suelo empedrado de Grimmauld Place, sin que nadie supiera exactamente en qué momento noviembre se volvió diciembre.

Sirius lo notó solo cuando Molly cambió los manteles de la cocina por unos con copos de nieve bordados, y Kreacher, con su habitual mal humor, comenzó a murmurar "Navidad otra vez, como si esta casa no hubiera sufrido ya bastante". Afuera, Londres olía a humedad, carbón y a esas castañas que vendían asadas en los rincones, aunque Sirius hacía tiempo que no pisaba una calle.

Dentro de la casa, la vela aún ardía.

La misma vela blanca que había encendido a finales de noviembre seguía viva, su llama temblorosa pero persistente, como si estuviera ligada a algo que no quería morir. Sirius la observaba cada noche. Al principio creyó que era buena señal. Ahora no estaba tan seguro.

Tal vez era su propia magia. Tal vez su deseo lo mantenía así, como una maldición que no cesa. O tal vez —y esto lo pensaba solo en las noches de insomnio más agudas—, tal vez era una broma del universo. Una llama que no se apagaba para recordarle que aún no había logrado nada.

Ni un síntoma. Ni una señal. Ni un cambio.

Y sin embargo, seguía intentando.

Remus venía y se iba, como un cometa silencioso. A veces se quedaba una noche, a veces dos. Esas noches eran las únicas en las que Sirius lograba respirar hondo sin sentir que el mundo iba a colapsar.

El sexo se había vuelto más frecuente. Más intenso. Como si algo primitivo dentro de ambos entendiera el propósito sin palabras. Sirius no se atrevía a decirlo en voz alta, pero cada vez que lo abrazaba, cada vez que lo recibía en su cuerpo, cada vez que Remus cerraba los ojos y apretaba los dientes contra su cuello, Sirius pensaba:

"Hazlo, hazme tuyo, hazme crecer algo dentro."

Y después se quedaba acostado a su lado, sintiendo los latidos de Remus como un metrónomo que marcaba el paso del tiempo, el mismo tiempo que tanto temía.

Los días sin Remus eran otra cosa.

Era en esos días que Sirius se obligaba a seguir sus rutinas nuevas: ejercicios de relajación, respiración controlada, meditaciones que le parecían sacadas de revistas muggles. No era natural en él. Nunca lo había sido. Su mente era un incendio perpetuo, y pedirle calma era como pedirle a un dragón que suspire.

Pero lo intentaba. Merlín, lo intentaba.

Fue durante una de esas tardes que Sirius, sin camiseta, con los pantalones de pijama colgándole de la cadera y el cabello enredado, bajó al salón tras terminar una meditación guiada (más bien frustrada). El incienso aún flotaba en el aire. Sus tatuajes, marcas de runas antiguas, estrellas, líneas tribales y símbolos que recordaban a su juventud en moto, brillaban suavemente a la luz del fuego de la chimenea. No se molestó en cubrirse. ¿Quién vendría a Grimmauld un jueves por la tarde?

La respuesta no tardó en llegar.

Primero escuchó voces. Una masculina, baja y amable. Otra más juvenil, animada. Y luego pasos.

"¿Sirius?" llamó la voz conocida de Bill.

Sirius se giró y lo vio entrar con una sonrisa tranquila, el cabello largo recogido en una coleta desordenada y el abrigo de piel de dragón todavía húmedo por la nieve. Pero Bill no venía solo.

Junto a él, un hombre más bajo pero más ancho de hombros —del tipo que parecía haber sido moldeado a golpes de montaña— lo observaba con una sonrisa que Sirius no supo cómo clasificar.

"Sirius, este es mi hermano Charlie" dijo Bill con naturalidad. "Está de paso por Londres, y mamá lo hizo venir para ayudar a traer unos frascos de la Reserva. ¿No es eso emocionante? Hace años que no estábamos todos para Navidad."

Charlie alzó la mano, la sonrisa aún intacta. Su cabello rojo, más corto que el de Bill, tenía un desorden que parecía intencionado. Vestía una camiseta térmica de mangas largas, ceñida al cuerpo, y una chaqueta de cuero abierta. Había algo en su presencia que era fácil. Sencilla. Como si no tuviera que esforzarse para llenar una habitación.

"Encantado, Sirius. He oído muchas cosas… aunque la mayoría probablemente no eran ciertas" dijo, con un guiño apenas perceptible.

Sirius abrió la boca para contestar algo sarcástico, pero Molly entró detrás de ellos justo entonces, con un delantal cubierto de harina y una expresión de desaprobación maternal.

"¡Por el amor de Dios, Sirius! ¿No puedes ponerte una camiseta?" exclamó, colocándose entre él y Charlie como si pudiera proteger la virtud de su hijo. Sirius dudo que aun la conservara.

"Me olvidé" murmuró Sirius, bajando la mirada sin apuro. "Estaba meditando."

"¿Meditando sin ropa?" replicó Molly, con una ceja alzada.

"Es parte de la práctica" dijo él, tomando una taza de té fría del mueble sin molestarse en explicarse.

Charlie soltó una risa breve. No burlona, sino curiosa. Observó a Sirius de arriba abajo, sin disimulo, como quien aprecia una pintura que no esperaba encontrar colgada en una casa antigua. Había algo en su mirada que decía "me gustas", pero no de manera vulgar. Más bien, como quien encuentra un secreto interesante.

Sirius, por su parte, no supo cómo responder. Hacía tanto que nadie lo miraba así. Como si tuviera valor. Como si aún fuera deseable, Remus lo hacía, pero él era Moony.

Charlie se acercó más tarde mientras Sirius preparaba más del feo té de lavanda en la cocina.

"¿Siempre usas varitas aromáticas o fue especial para hoy?" preguntó, con tono juguetón.

"Hoy tocaba incienso de mirra" respondió Sirius. "No sabía que tendría visitas."

"No me quejo. Has sido una grata sorpresa."

Sirius lo miró con una mezcla de curiosidad y cautela.

"¿Eso le dices a todos los fugitivos rehabilitados?"

"Solo a los que conservan su encanto" Charlie sonrió de lado. "Aunque lo de la meditación me intriga."

"¿De verdad?"

"Sí. La gente cree que domar dragones es pura fuerza. Pero es sobre respirar. Mantener la calma. Si ellos pueden hacerlo, tú también."

"¿Estás comparándome con un colacuerno húngaro?"

"Te pareces más a un Vipertooth peruano" dijo Charlie, guiñándole un ojo. "Bonito pero peligroso."

Sirius se rió, pese a sí mismo. Le resultaba extrañamente fácil reír con Charlie. Tal vez, por eso Remus era más feliz con Tonks.

Más tarde, cuando todos se marchaban, Charlie se despidió con un apretón de manos.

"Si te aburres de meditar solo… puedo enseñarte algunos ejercicios de respiración" dijo con un tono bajo, apenas una sugerencia disfrazada de broma.

Sirius alzó una ceja.

"¿Y tú eres experto en eso?"

"Soy un experto en dragones. Si ellos pueden calmarse conmigo, tú también podrías."

Y se fue. Sirius se quedó mirando la puerta por varios minutos. Luego volvió a su vela, que seguía ardiendo. Acarició el borde de la mesa. Se sentó con una mano sobre el vientre, aún plano, aún vacío. Pero el corazón, por primera vez en días, no dolía tanto.

La navidad se acercaba como una ola de nieve imparable y, para molestia de Sirius, Molly era su jinete. Grimmauld Place, sombría y polvorienta como siempre, había comenzado a transformarse a manos de esa mujer incansable que, armada con guirnaldas, hechizos y una determinación brutal, había obligado a todos los habitantes de la casa —y a los que se acercaran con la mala suerte de tener dos piernas— a participar de una transformación navideña que rozaba lo militar.

La mujer los había dividido por equipos.

"Decoración, limpieza y remodelación, y quiero resultados antes del 23, ¿me han oído?" gritó una mañana mientras colocaba una corona navideña hechizada en la puerta de entrada. "¡Y no quiero oír ni una queja, especialmente de ti, Sirius Black!"

Sirius, recostado en el sofá con una manta a medio cubrir sus piernas y una expresión que combinaba escepticismo y resignación, no respondió. Su último libro de consejos sobre fertilidad descansaba cerrado a su lado con la portada camuflada con otro título. Las páginas estaban marcadas con notas, sus propias observaciones al margen, y algunas partes subrayadas con una intensidad casi dolorosa. Decía que debía evitar el estrés. Y si para eso tenía que permitir que Molly lo obligara a clavar luces flotantes en los marcos de las ventanas, lo haría.

El problema fue que Molly, en su infinita sabiduría organizacional, había puesto a Sirius en el equipo de remodelación. Con George, Fleur y Charlie. Esa última asignación no era del todo problemática —Charlie era agradable, bromista, y Sirius sospechaba que lo miraba demasiado cuando se inclinaba a recoger algo—, pero el verdadero fastidio era que Remus no estaba en su grupo.

Remus había vuelto recientemente de una misión para la Orden, más delgado, ojeroso, con esa forma de caminar que parecía decir "estoy entero, pero solo porque no me has preguntado cómo". Sirius había querido abrazarlo más de lo que lo hizo. Pero entre el caos de los preparativos y la estricta división de equipos, apenas habían compartido un desayuno y unas pocas palabras en las noches, antes de derrumbarse exhaustos en la cama sin siquiera rozarse.

Remus estaba en el equipo de limpieza junto a Bill, Fred, Moody y Tonks, lo que a Sirius le parecía una receta para el desastre. Entre los retratos malditos que se negaban a ser descolgados y los bichos mágicos que aún infestaban algunas esquinas, ese grupo se enfrentaba a lo más desagradable de Grimmauld Place. Y Tonks, por supuesto, no ayudaba en nada a los celos irracionales de Sirius.

La joven metamorfomaga parecía haber decidido que la navidad era el momento perfecto para coquetearle aún más a Remus. Sus cambios de apariencia eran cada vez más vistosos: un día tenía el cabello rojo oscuro con pequeñas campanas tintineando entre los rizos; otro día, se lo aparecía completamente plateado con destellos verdes y rojos. Cada vez que Remus entraba a una habitación, Tonks encontraba la forma de tropezarse cerca de él, o de pedirle ayuda con algo, o de lanzarle una broma que hacía que los demás se miraran entre sí, conteniendo risas.

"¿Remus, podrías alcanzarme eso? Eres más alto. Y más fuerte. Oye, no sabía que tenías esos brazos bajo los suéteres…"

Sirius no decía nada, pero sus ojos hablaban solos. Charlie, que parecía tener el don de notar lo que otros no decían, se le acercó una tarde mientras martillaban molduras nuevas para el comedor.

"¿Todo bien, Sirius?" preguntó mientras conjuraba una chispa para fundir un clavo mágico.

"Perfectamente. Adoro que me obliguen a redecorar la casa de mis antepasados bajo amenazas de puré de papas indigestadas."

Charlie rió. "Podría ser peor. Podrías estar atrapado con mi madre y su obsesión por el ponche de huevo."

Sirius lo miró de reojo, sin dejar de martillar. "Tu madre está aquí. Literalmente."

"Lo sé. Lo intento bloquear con humor."

En las tardes, mientras intentaban agrandar el comedor con un hechizo de expansión y arreglar el sistema de calefacción que había decidido escupir vapor con olor a ruda, Charlie seguía acercándose. Era bromista, sí, pero había una calidez en él que era difícil de ignorar. Sirius no lo rechazaba. No porque quisiera algo más, sino porque era bueno sentirse mirado sin juicio.

"¿Y cómo va el incienso de meditación, Black? ¿Ya lograste flotar sobre la alfombra?" preguntó un día con una sonrisa torcida.

"Voy en la etapa de aprender a no asesinar mentalmente a las personas que hacen preguntas como esa."

"Te estás superando, entonces."

El tono siempre era juguetón, pero no insistente. Charlie tenía esa manera de hablar que no exigía respuesta inmediata. Dejaba el espacio abierto, como una chimenea encendida por si querías sentarte, pero no te arrastraba hasta ella. Y eso, para Sirius, era un alivio.

El caos crecía con los días.  Molly no se inmutaba. Distribuía tareas con precisión quirúrgica, enviaba hechizos limpiadores como flechas y hacía que hasta Moody terminara colgando escarcha encantada que gritaba villancicos si alguien la tocaba.

Y Mundungus… bueno, de Mundungus no había noticias. Molly lo había enviado hacía cuatro días por un ingrediente rarísimo para un postre navideño que nadie más conocía. Todos estaban convencidos de que, o bien el ingrediente no existía, o bien Mundungus había sido distraído por alguna mercancía dudosa.

En las noches, Sirius y Remus apenas se veían. Cuando por fin coincidían, ya en su habitación, compartían el té de lavanda de siempre, una palabra, una mirada. El cansancio les robaba las caricias. La ternura estaba, pero la pasión se escondía bajo las mantas sin manifestarse.

Los días se sucedieron con una monotonía agotadora. Bajo las órdenes cada vez más insistentes de Molly, los tres equipos habían comenzado a rendirse ante la implacable agenda navideña. El equipo de limpieza había logrado, contra todo pronóstico, arrancar de las paredes los retratos que se aferraban a sus marcos como parásitos encantados. Moody había disfrutado más de la cuenta al lanzar hechizos contra los objetos malditos, Fred y Tonks casi incendiaron un ala entera de la casa en el proceso, y Bill y Remus acabaron con el cabello cubierto de polvo ancestral de Black.

El equipo de remodelación, al que pertenecía Sirius junto con Charlie, Fleur y George, no había tenido mejor suerte. Después del desastroso incidente en el que Fleur y George hicieron desaparecer todas las ollas de la cocina (para aparecer mágicamente en el tercer baño del cuarto piso), Molly los había vetado de esa sección de la casa. Por ahora, solo tenían permitido trabajar en el comedor y la sala. Sirius no estaba convencido de que lograrían algo antes de Navidad, pero sus libros eran muy claros: no debía estresarse si realmente deseaba quedar embarazado. Así que no opinaba. Solo suspiraba, apretaba su taza de té y tragaba la infusión con resignación.

El equipo de decoración, por ahora, estaba compuesto únicamente por Arthur y Kingsley. Los verdaderos refuerzos, según Molly, llegarían cuando los jóvenes salieran de Hogwarts. Faltaba solo una semana para ello, y Molly se volvía más mandona y gruñona con cada amanecer. Sirius ya no sabía cuántas tazas de té de lavanda más podría consumir sin perder el juicio o el sentido del gusto.

Molly estaba más gruñona y mandona que nunca. Sirius ya no sabía cuántas tazas más de té de lavanda tendría que soportar. Remus, aunque lo bebía a veces por inercia o por imitar a Sirius, ya había dejado claro en voz baja que no le parecía particularmente delicioso. Pero aun así, en los pocos momentos de calma, lo bebía desde la taza de Sirius, como si eso hiciera el sabor más tolerable.

Una de esas mañanas, Sirius encontró un raro momento de paz en la cocina. Estaba solo, con su bata, y la taza humeante entre las manos. La casa estaba inusualmente silenciosa, aunque sabía que no duraría. No había dado dos sorbos cuando la figura de Molly apareció en el umbral, con su delantal lleno de motas de harina y un rollo de pergamino en la mano.

“¿Otra vez el té de lavanda?”, preguntó con un gesto de ceja levantada.

Sirius sonrió apenas. “Para dormir mejor.”

Molly caminó hasta la mesa, se sentó frente a él y lo miró con cierta ternura mezclada con curiosidad. “Arthur también lo tomó durante semanas después de que nació Bill. No dormía. Se preocupaba por todo: el trabajo, el bebé, que yo estuviera bien…”

“¿Y funcionaba?”, preguntó Sirius, soplando su taza.

“Claro que sí. Aunque lo dejé cuando nacieron los gemelos. Ahí supimos que el té de lavanda no solo servía para dormir. Hace a los magos más fértiles.”

Sirius tosió un poco con el sorbo que acababa de tragar. Molly sonrió, divertida.

“Después de Fred y George, Arthur no volvió a probarlo. Pero cuando quisimos intentar tener una niña… bueno, los dos volvimos al té. Ron fue el resultado. Y luego… Ginny llegó sin que lo esperáramos.”

Sirius bajó la mirada a su taza. El calor del líquido se sentía diferente ahora. Molly, sin embargo, seguía hablando con naturalidad, como si hablar de fertilidad con Sirius fuera lo más normal del mundo.

“Por eso me preocupa que tú lo tomes tanto. Uno no toma té de lavanda así, todos los días, a menos que esté buscando algo.”

Sirius alzó la mirada y le sonrió con ese gesto encantador que usaba para escabullirse de conversaciones incómodas. “No estoy casado, Molly. Ni tengo pareja. ¿Qué podría estar buscando?”

Ella se rio, negando con la cabeza. “Tienes razón, querido. Qué tontería la mía.”

Sirius se levantó con su taza en la mano, estirándose. “Me espera la sala. George quiere poner un tapiz interactivo que canta villancicos. Fleur está convencida de que el comedor debería oler a Francia. Y Charlie… bueno, Charlie sigue proponiendo que colguemos luces de dragón.”

Molly soltó una risa sincera. “Merlín nos proteja.”

“Eso, o más té de lavanda.”

Y con un guiño, Sirius salió de la cocina, su bata ondeando tras él, rumbo al salón donde su equipo de remodelación lo esperaba. No dijo nada más, pero mientras caminaba, pensó en la charla con Molly. En el té. En Remus. En lo que aún no había dicho.

Mientras la mañana avanzaba lentamente en Grimmauld Place, el comedor, que rara vez albergaba conversaciones agradables, se había transformado en un campo de batalla decorativo. La gran mesa de roble estaba cubierta de revistas, tanto mágicas como muggles, cuyas portadas brillaban con imágenes encantadas: árboles de Navidad que se adornaban solos, luces titilantes que cantaban villancicos desafinados y centros de mesa que cambiaban de color según el estado de ánimo del anfitrión. Un número particularmente sospechoso mostraba a Santa Claus guiando un trineo tirado por thestrals, lo cual Fleur había cerrado con un estremecimiento murmurado en francés.

El grupo de remodelación, aún con manchas de pintura en las ropas y polvo en los cabellos, se había reunido allí para tomar decisiones sobre la estética general de la casa para las próximas festividades. Charlie, con una ceja alzada, hojeaba una revista con entusiasmo casi infantil, mientras George reía cada vez que encontraba alguna decoración excesivamente ridícula, como los muñecos de nieve que gritaban al ser tocados.

Arthur Weasley estaba inclinado sobre una revista muggle que había traído de su colección personal, maravillado por una guía para crear guirnaldas eléctricas con luces LED. Kingsley, de brazos cruzados y con una expresión más estoica, ofrecía consejos puntuales cuando se le preguntaba, prefiriendo observar en silencio cómo el caos navideño se desataba en la mesa.

Pero Sirius, sentado en uno de los extremos con su taza de té de lavanda entre las manos, no participaba realmente en el bullicio. Su mirada estaba fija en una página sin verla, sus dedos acariciando distraídamente el borde de la taza ya tibia. Los aromas de canela, clavo de olor y pino fresco flotaban en el aire, mezcla de hechizos aromáticos y las primeras decoraciones colocadas en otras habitaciones. Y, sin embargo, para Sirius, todo parecía distante, como una escena tras un velo.

No era por falta de interés. No exactamente. Era simplemente que su mente no lograba soltar la conversación que había tenido días atrás con Snape. Una visita inesperada, de esas que cargaban el aire con tensión apenas el humo de la chimenea comenzaba a disiparse. Estaba solo, por primera vez en semanas, cuando la figura negra emergió de las llamas verdes.

Se había quedado quieto. El primer impulso fue alzar la varita, maldecirlo, arrastrarlo por la casa como tantas veces había soñado. Pero no lo hizo. No por respeto, ni por madurez. Simplemente porque había estado leyendo una de sus guías sobre fertilidad mágica y la sección que hablaba sobre estrés físico y daño corporal lo detuvo. No podía arriesgar su cuerpo si realmente quería concebir. Así que, por primera vez en su vida, Sirius Black respiró hondo y decidió no pelear.

Snape, con su típica expresión de desprecio, no se demoró en ir al grano. Le pidió algo que en cualquier otra circunstancia Sirius habría rechazado con carcajadas crueles: asilo humanitario para Draco Malfoy.

Sirius lo miró con incredulidad.

“¿Para el mocoso de Narcissa?” pensó.

No hubo detalles, como era de esperarse de alguien como Snape. Solo una petición, seca y sin adornos, pero cargada de urgencia. Y aunque cada fibra de su cuerpo se retorcía ante la idea de tener al hijo mimado de su prima bajo su techo, Sirius dijo que sí.

No por Snape. Ni por la causa. Lo hizo por Harry.

Sabía que Harry no lo admitiría ni aunque Sirius se lo pidiera, pero Sirius había visto lo que muchos no. Las miradas soñadoras, la rabia teñida de interés, esa tensión cuando Harry mencionaba al chico. Lo sabía. Y si Harry lo necesitaba, Sirius protegería al chico, así como lo había prometido proteger a su ahijado desde el primer día.

Y, claro, ya que Snape estaba allí, Sirius aprovechó. No confiaría en nadie más con esa petición, y Mundungus seguía desaparecido desde que Molly lo había enviado a buscar un ingrediente sospechosamente inexistente. Así que Sirius, bajando la voz, le pidió una poción. Una especial. Una que podría hacer sus sueños realidad. Una que le demostrara si lo que deseaba existía. Snape no preguntó por qué, y eso lo incomodó. Solo lo miró como si ya supiera, como si nada en Sirius pudiera sorprenderlo.

Sirius se llevó la taza a los labios otra vez, dejando que el amargo sabor de la lavanda le cubriera la lengua, aún con la conversación de Snape latente en su mente.

“Ey, Sirius,” dijo Charlie de pronto, estirando un brazo hacia él con una revista abierta, “¿qué opinas de esto?”

Sirius parpadeó, sacudiéndose del recuerdo. Miró la imagen: un árbol de Navidad encantado que levitaba y giraba lentamente en el aire, arrojando nieve artificial que se disolvía al tocar el suelo.

“Si esa cosa empieza a cantar, lo incinero,” murmuró.

Charlie soltó una risa grave. “Eso es un sí.”

La conversación se reanudó a su alrededor, pero Sirius no podía evitar preguntarse cuánto tiempo más tendría antes de que todo se desbordara. Los chicos llegarían el sábado 14. Ginny, Ron, Harry… Hermione vendría unos días después de Navidad. Molly se había vuelto más mandona conforme se acercaba la fecha, dividiendo aún más los equipos y asignando tareas con la precisión de una general.

La decoración, antes relegada a Arthur y Kingsley, ahora recaería también sobre adolescentes con demasiada energía. Y Sirius… él solo quería un momento de paz.

A veces lo encontraba al anochecer, cuando Remus se le unía en su dormitorio, ambos demasiado exhaustos para más que compartir su infusión tibia.

Pero aún no se lo había dicho. Aun no sabía por qué.

Sirius desvió la vista de la revista. Fuera, Londres estaba cubierto de una neblina suave. Las luces de las casas vecinas titilaban como luciérnagas a través del vidrio empañado. Dentro, el comedor rebosaba de ruido, de magia doméstica, de risas a media voz.

Y aún así, en su pecho, Sirius cargaba con una certeza muda: este año, todo estaba por cambiar.

Sirius desvió la vista de la revista. Fuera, Londres estaba cubierto de una neblina suave. Las luces de las casas vecinas titilaban como luciérnagas a través del vidrio empañado. Dentro, el comedor rebosaba de ruido, de magia doméstica, de risas a media voz. Y aún así, en su pecho, Sirius cargaba con una certeza muda: este año, todo estaba por cambiar.

El reloj de la cocina marcaba las once de la mañana cuando Molly, Charlie, Bill, y los gemelos partieron con rumbo a King's Cross. Iban a recoger a Harry, Ron y Ginny, escoltándolos con discreción y varitas preparadas por si los mortífagos decidían presentarse. Hermione no vendría aún. Pasaría los días previos a Navidad con sus padres muggles, algo que Sirius, en secreto, envidiaba con una punzada en el pecho. Tener familia con la que celebrar unas fiestas sin miedo, sin guerra, sin nombres malditos.

Grimmauld Place ya no era lo que fue. Después de dos inviernos bajo el control casi militar de Molly Weasley, la casa ya no tenía ese aire opresivo de mausoleo familiar. Los retratos habían desaparecido, las paredes habían perdido parte de su humedad, y la cocina incluso olía a cosas dulces más seguido que a moho. Pero aun así, Grimmauld seguía teniendo rincones oscuros, esquinas donde los recuerdos se aferraban como telarañas. A veces Sirius creía escuchar los susurros de su madre, incluso con su retrato destruido.

El resto de la casa estaba en calma. Desde un piso superior, Sirius oyó la risa apagada de Remus, acompañada de la voz chillona y juguetona de Tonks. Probablemente ella había tropezado con algún adorno mal colocado o le había contado una anécdota de sus días en Hogwarts. A Remus le encantaban esas cosas. Reía poco, pero cuando lo hacía, el sonido le llenaba a Sirius todo el pecho como un incendio lento. No se lo permitiría hoy. No podía. No si quería guardar el secreto.

Aprovechando que ambos estaban distraídos en el salón, Sirius subió con pasos suaves. Las viejas tablas del suelo aún crujían si no sabías cómo pisarlas. Él sí lo sabía. Abrió la puerta de su habitación con cuidado, cerrándola detrás con el seguro. Luego caminó hacia el viejo armario, quitó la madera que ocultaba la parte trasera y sacó un pequeño frasco oculto dentro de un calcetín de lana negra. La poción que Severus Snape le había traído la noche anterior. Sin palabras, sin burlas, sin condiciones. Solo le había entregado el frasquito, tan pequeño que cabía en la palma de su mano, y había desaparecido de nuevo por la chimenea.

Sirius sostuvo la poción entre los dedos como si cargara una reliquia antigua. El cristal tintineó débilmente. El líquido dentro tenía un leve tono opalino, como leche mezclada con plata. Su pulso temblaba.

Entró al baño y cerró con seguro. Se sentó lentamente en la tapa del inodoro, con la espalda recta y los ojos clavados en el frasco. Respiró hondo. Una vez. Dos. Tres. El aire le dolía al entrar.

Sacó de su chaqueta un pequeño recipiente plano de vidrio —lo había tomado esa mañana de la cocina, uno de esos que Molly usaba para guardar mermelada casera— y vertió con cuidado la poción dentro. El líquido se extendió en una capa fina, brillante. Luego, con manos que temblaban apenas, Sirius sacó su varita y se hizo una pequeña incisión en el dedo índice. Una gota. Dos. Su sangre cayó como tinta espesa sobre el fondo brillante. La mezcla burbujeó suavemente, como si despertara de un largo sueño.

Sirius contuvo la respiración. Esperó.

El líquido comenzó a cambiar. Primero se oscureció, un gris humo que lo hizo sentir un escalofrío en la espalda. ¿Gris? ¿Estaba fértil? ¿Eso era todo? ¿Había sido en vano? Cerró los ojos.

Pero entonces, algo más ocurrió. El gris se tornó plata. Luego oro. Y después, sin previo aviso, estalló en un fulgor brillante, vívido, casi cegador. Como si el pequeño recipiente hubiese atrapado un rayo de sol.

Sirius se cubrió la boca con ambas manos. Un sollozo se escapó de su garganta, húmedo y entrecortado. Las lágrimas le llenaron los ojos antes de que pudiera detenerlas. Hundió la cara contra las rodillas, temblando. El cristal seguía brillando, inmutable, implacable en su verdad.

Estaba embarazado.

Su cuerpo, su terco, herido y cansado cuerpo, había logrado lo que había deseado en secreto durante meses. Había una vida creciendo dentro de él. Una chispa diminuta, apenas un destello. Pero era real. Era suya.

No supo cuánto tiempo estuvo ahí, doblado sobre sí mismo, llorando en silencio contra el muslo, respirando apenas. El baño estaba frío, pero él no lo sentía. Solo podía pensar en esa luz. En lo que significaba. En lo que venía después.

Remus no lo sabía. Nadie lo sabía. Ni Tonks, ni Molly, ni siquiera Harry. Sirius se había guardado ese deseo con tanto cuidado que a veces temía que se marchitara de tanto esconderlo. Pero ahora era real.

“Shhh,” se susurró a sí mismo, limpiándose el rostro con las mangas del suéter que tomo de Remus. “No ahora. No aún.”

Tomó el recipiente, vació el contenido en el lavamanos con manos trémulas y lo lavó con agua fría hasta que no quedó rastro. Luego se curo el dedo, escondió el frasquito vacío en el doble fondo de un cajón y salió del baño con la espalda más recta de lo que la sentía.

Desde abajo, la risa de Tonks se había apagado. Ahora solo se escuchaban pasos, voces suaves, Remus preguntando algo sobre chocolate caliente. Sirius apoyó la mano contra la baranda de la escalera. El mundo seguía girando. Pero el suyo, desde hoy, era otro.

Y él lo protegería con todo lo que le quedaba de alma.

Chapter Text

Harry descendió del tren con una sonrisa que no lograba controlar, como si alguien hubiera lanzado un hechizo de Rictusempra directo a su pecho. El aire frío le golpeó el rostro, pero ni siquiera eso logró disipar el calor que le recorría las venas. Draco lo había besado. Draco le había llamado Harry. No Potter, no imbécil, no niño elegido. Harry.

Se llevó la mano a los labios sin pensar, tocando el lugar donde aún podía sentir el eco del beso. Por primera vez en semanas, no sintió el peso del mundo sobre sus hombros. Solo se sentía… joven. Enamorado. Estúpidamente feliz.

Caminó solo entre el bullicio de la estación. Padres, maletas, bufandas agitadas por el viento, besos y abrazos, y por supuesto, los murmullos. Muchos lo miraban. Algunos disimulaban. Otros no tanto.

"Ahí está Potter. ¿Crees que sea verdad lo de Malfoy?"

"Una fase. Tiene que serlo…"

Harry levantó la cabeza, decidido a ignorarlos. No era nada que no pudiera manejar. Había cargado cosas peores que rumores. Y aun así, deseó poder girar y buscar a Draco. Pero no lo hizo. No podía. Draco le había pedido distancia fuera de Hogwarts. No podían arriesgarse. No allí, rodeados de ojos.

Hermione los alcanzó en cuanto puso un pie en el andén. Llevaba el cabello cubierto de copos de nieve y las mejillas encendidas, de seguro estuvo con la ventana abierta durante el viaje. Sonrió al verlos y se acercó para abrazar primero a Ginny con fuerza y luego a Harry, más suavemente, pero con el mismo cariño.

“Nos vemos después de las fiestas”, prometió, y su mirada se desvió brevemente hacia Ron, quien apenas y la miro desde unos pasos de distancia.

Lavender observaba desde el fondo, con una expresión ansiosa, como esperando que Ron hiciera algo. Que la llamara. Que la presentara. Pero Ron no se movió. No la miró. Mantuvo los ojos fijos en el suelo mientras Hermione se alejaba lentamente, despidiéndose con la mano.

Harry frunció el ceño por la tensión evidente, pero no dijo nada. No era el momento. Su mente ya estaba en otro lugar.

Esperándolos en el andén estaban Molly, Bill, Charlie, los gemelos y Moody, que parecía más paranoico que nunca. Tras saludos breves, comenzaron las apariciones múltiples para llevar a los jóvenes a Grimmauld Place, con varias paradas estratégicas “por seguridad”, como insistió Moody. El proceso fue tan confuso como agotador, y para cuando llegaron a la casa, Harry tenía el estómago revuelto y la cabeza girando.

La puerta de Grimmauld Place crujió al abrirse y el calor interior los envolvió de inmediato. Tonks y Remus estaban esperándolos en el vestíbulo. Harry apenas les dedicó una sonrisa apresurada, murmurando algo parecido a un saludo, y sin detenerse, subió corriendo las escaleras hacia el segundo piso.

El corazón le martilleaba en el pecho. No podía esperar más. Empujó la puerta del estudio que sabía que a Sirius le gustaba en secreto, casi con desesperación.

“Sirius.”

Su padrino se giró desde el sillón donde estaba sentado, y en cuanto sus ojos se encontraron, Harry ya estaba lanzándose sobre él. Sirius lo atrapó entre sus brazos con una risa ronca, como si hubiera estado conteniéndola durante meses.

“¡Cachorro!” exclamó, apretándolo con fuerza. “¡Por Merlín, te he echado tanto de menos!”

“Yo también”, dijo Harry, apretando el rostro contra su hombro. “Tanto.”

Sirius olía a fuego de chimenea, a pergamino viejo y a hogar. Se sentía como el refugio más seguro del mundo, y Harry permaneció ahí, sin importar cuán infantil pudiera parecer. No quería moverse. Sirius tampoco lo soltó.

Finalmente se separaron un poco, lo suficiente para verse el rostro. Sirius sonreía, pero tenía los ojos húmedos.

“¿Y eso?” preguntó Harry, alzando una ceja.

“Me emociono porque no te veo desde septiembre y ahora te tengo aquí, en carne y hueso.”

“Pues prepárate”, dijo Harry, con una sonrisa traviesa. “Porque tengo mucho que contarte.”

“Oh, no. ¿Te metiste en líos otra vez?”

“Peores.”

Sirius se rió y le revolvió el pelo. “Dímelo todo.”

Harry lo hizo. Le contó del tren, de Draco, del beso, de cómo ahora eran novios. Sirius escuchaba con atención, sin interrumpir, solo con una sonrisa que no dejaba su rostro. Ni una mueca, ni una reacción amarga. Nada que delatara su secreto. Solo calidez.

Cuando Harry terminó de hablar, Sirius le puso una mano sobre el hombro.

“Estoy orgulloso de ti. Por amar a quien quieres, sin miedo.”

Harry sonrió, con los ojos húmedos también. “Gracias, Sirius.”

Sirius lo abrazó de nuevo, más fuerte. "¡Merlín, Harry! Estás más alto. ¿Desde cuándo eres más alto que yo?"

Harry rió, apretándose contra su padrino. "Desde que dejaste de mandarme cartas para vigilarme."

"No necesitaba cartas, tengo espejos mágicos y un muy mal sentido del respeto a la privacidad."

"Lo sé. Te escuché cantando a las tres de la mañana la semana pasada."

Sirius se separó apenas para verlo bien, los ojos brillándole de emoción. Sus manos se quedaron en los hombros de Harry, como si necesitara asegurarse de que no era un espejismo. "Estás bien... ¿Verdad?"

Harry asintió. "Estoy bien. Y tengo muchas cosas que contarte."

Sirius lo llevó de inmediato a la sala, donde un par de tazas humeantes ya los esperaban. Harry volvió a mirar a su padrino. No podía dejar de sonreír.

"¿Entonces?", dijo Sirius, apoyando el mentón en una mano con fingida paciencia. "¿Es verdad lo que me insinuaste por el espejo? ¿Tú y Malfoy...?"

Harry se rascó la nuca. "Sí... Draco. Somos novios."

Sirius soltó una carcajada suave, rascándose la mandíbula. "Nunca creí que dirías esa frase con tanta naturalidad. ¿Y estás feliz?"

Harry asintió con una timidez que solo Sirius podía arrancarle. "Sí. Nunca pensé que lo estaría así. Con él."

Sirius lo miró largo rato, luego se inclinó hacia él y le desordenó el cabello. "Entonces es suficiente para mí. Aunque si te rompe el corazón, me encargaré personalmente de que no vuelva a sentarse en su vida."

Harry se echó a reír, y Sirius se unió, ambos riendo hasta que las carcajadas se volvieron suaves exhalaciones. Y entonces Sirius se acomodó junto a él, como antes, como cuando Harry era más joven, con la cabeza recostada en su hombro.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Había algo extraño en volver a Grimmauld Place. Extraño… pero no necesariamente malo.

Harry lo notó en cuanto cruzó el umbral con el abrigo aún empapado por la nieve y las zapatillas dejando pequeñas huellas húmedas sobre el piso de madera recién pulido. Ya no se oía la voz chillona de la señora Black maldiciendo desde el retrato que antes presidía el pasillo como una reina podrida. Ahora, solo quedaba una pared limpia, donde la tela que la cubría había sido retirada hacía semanas. El silencio de ese rincón era casi… amable.

El aire dentro de la casa era cálido, cargado del aroma a canela y clavo de olor que salía de la cocina en oleadas, mezclado con los gritos y risas constantes de los Weasley. Ginny protestaba en algún lugar del segundo piso, la voz aguda alzándose por encima del murmullo general.

“¡No es mi culpa que Bill se crea francés solo porque sale con Fleur! ¡Y no me hablen de cómo se besan, Fred, George, o juro que los enveneno!”

Harry sonrió sin querer mientras subía las escaleras, la mano aferrada al pasamanos con un gesto ya familiar. Le costaba aceptar cuán distinta se sentía la casa. Era como si una vieja herida hubiese comenzado a cerrar lentamente, dejando aún un dolor sordo, pero también la promesa de algo mejor. Tal vez era Sirius. Tal vez era él mismo.

Sirius había cambiado.

O, mejor dicho, había vuelto a parecerse más al hombre que Harry apenas había comenzado a conocer antes de Azkaban. Sus ojos tenían menos sombra, su sonrisa aparecía más rápido, y cada vez que Harry lo miraba, lo encontraba mirándolo también, como si aún no pudiera creer que estuvieran compartiendo el mismo espacio.

“¿Sigues pensando en Malfoy, incluso cuando estás aquí?” le preguntó Sirius esa misma noche, con la cabeza apoyada en el respaldo del sofá de su habitación. Tenía un vaso de jugo de cereza a medio terminar y los ojos entrecerrados por la luz de las velas.

Harry, tumbado boca abajo sobre la cama, escondió una sonrisa en la almohada.

“No siempre. A veces pienso en mis amigos.”

Sirius rió. Era una risa grave y cálida, algo rasposa por el aire que a veces se filtraba por la ventana. “Bueno, eso me alivia un poco.”

La casa bullía de vida. No había momento de verdadero silencio. Tonks tropezaba con los muebles en su intento de seguir a Remus como un cachorro mal entrenado, lanzando comentarios descarados mientras Remus intentaba esconder una sonrisa y seguir con sus tareas. La efusividad de ella era apenas comparable con la intensidad que Charlie usaba para buscar la atención de Sirius, quien fingía no darse cuenta, aunque Harry lo había sorprendido un par de veces mirándolo con una ceja arqueada y una sonrisa torcida.

La señora Weasley, por su parte, parecía haberse fusionado con la cocina. Si no estaba cocinando, estaba dando órdenes con la autoridad de una general en medio del campo de batalla. Ginny, Ron y Harry eran sus soldados, aunque Ron había sido exiliado de la decoración navideña después de vomitar una caja entera de cintas brillantes que Ginny había querido usar para las esquinas del pasillo.

“¡Ronald!” había gritado ella, mientras sostenía los restos arruinados con asco. “¡No tienes ni el sentido del decoro ni del estómago!”

“¡No fue mi culpa!” protestó Ron desde la esquina del sofá, con el rostro más pálido que la nieve del patio. “Solo… me sentí raro. El olor de esas cosas me dio náuseas.”

Harry lo miró de reojo. Lo había notado desde sus últimos días en Hogwarts. Ron dormía más de lo normal, comía con desgano y a veces se quedaba mirando al vacío como si tratara de recordar qué estaba haciendo. La señora Weasley, preocupada, lo había confinado a la habitación con el argumento de que era “el clima” y “la energía oscura que se siente en Londres por culpa de los dementores que ahora se pasean como si nada”.

Harry no estaba tan seguro.

Y no solo por Ron.

Había algo peor.

Remus se veía cada vez más cansado. Al principio, Harry pensó que era normal. El invierno, los recuerdos, el peso de estar en misiones con las manadas… Pero entonces lo vio desmayarse en las escaleras, y el miedo lo golpeó de lleno. Fue Charlie quien lo atrapó justo a tiempo, el grito que soltó alertó a todos, y Sirius… Sirius bajó las escaleras como una exhalación, sin abrigo, sin zapatos, con el pánico reflejado en la piel.

“Remus,” murmuró Sirius, arrodillado junto a él, sujetando su rostro con una mano temblorosa. “Remus, por favor…”

Charlie apartó la mirada, y Tonks, que había llegado un segundo después, palideció más que Remus.

Esa noche, Harry no durmió bien. Ni la siguiente. Ni la siguiente. Algo estaba mal. Lo sabía. Y lo peor era que Sirius parecía saberlo también, aunque no dijera nada. A veces lo sorprendía mirando a Remus de forma extraña, como si intentara atar cabos invisibles. A veces, Sirius se quedaba en silencio, con los dedos entrelazados sobre la boca, la mirada fija en el fuego, y Harry sabía que pensaba, que repasaba cosas en su cabeza, buscando una explicación.

Pero no decía nada. Y Harry tampoco.

En las mañanas, Harry se perdía en la cocina, lavando platos mientras escuchaba a Ginny y su madre discutir sobre la mejor forma de envolver un regalo sin usar magia. En las tardes, Sirius lo arrastraba a su habitación para hablar de cosas sin importancia —de Draco, sobre todo—, como si el hecho de escuchar a Harry decir “Draco” con una sonrisa le bastara para permanecer en equilibrio.

Harry se lo contó todo. Bueno, casi todo. Le habló de cómo se habían acercado, de los momentos incómodos y los roces suaves, del primer beso en público y de cómo Draco había temblado cuando Harry pronuncio su nombre por primera vez. Sirius lo escuchó en silencio, con los ojos entrecerrados y una sonrisa medio burlona que se suavizaba en los bordes.

“¿Estás feliz?” le había preguntado una noche, con la voz más seria que de costumbre.

Harry había asentido.

“No pensé que lo estaría así. Con él.”

Sirius suspiró, una exhalación lenta, y luego le despeinó el cabello como cuando era niño.

“Entonces es suficiente para mí.”

El calor de esa afirmación le duró a Harry todo el día siguiente.

Pero no era suficiente para olvidar el presentimiento que le crecía dentro como una sombra.

Había algo en el modo en que Remus se tocaba el vientre sin darse cuenta. En la forma en que Sirius lo miraba cuando creía que nadie veía. En el color enfermizo de la piel de Ron. En los silencios pesados que a veces se arrastraban por los pasillos, ocultos tras las luces titilantes del árbol y los cantos navideños en la radio mágica.

Harry no sabía qué era.

Pero sabía que esa Navidad no sería como las demás.

Y eso, lo sentía en los huesos.

El invierno no era igual en Grimmauld Place. Era más denso, más pesado. Como si la nieve allá afuera no solo cubriera las calles de Londres, sino que también se hubiera colado por las grietas del alma de la casa. La Navidad estaba a un día de distancia, y a pesar de las decoraciones esparcidas con esmero por toda la mansión —luces encantadas que parpadeaban suavemente en tonos dorados, coronas de muérdago que giraban solas como si buscaran víctimas, y cintas rojas que serpenteaban entre los marcos de los cuadros—, había algo que no terminaba de encajar.

Harry lo notaba en todo.

En cómo la señora Weasley hablaba con voz más alta de lo habitual, como si el volumen bastara para tapar la preocupación que le cubría los ojos. En cómo Ron dormía durante horas en la habitación, con las mejillas a veces encendidas por la fiebre, a veces completamente pálidas, mientras su madre lo vigilaba como un centinela nervioso.

Harry trataba de aferrarse a las cosas normales. Se obligaba a concentrarse en envolver regalos —aunque sus hechizos no eran los más finos—, ayudaba a Ginny a preparar galletas en forma de snitch y huía de los gritos de Kreacher cuando accidentalmente colocaban algo demasiado muggle sobre una de las viejas vitrinas. Fingía que era una Navidad común. Pero cada noche, cuando el bullicio de la casa se apagaba y solo quedaba el crujido del fuego y los murmullos a lo lejos, la verdad se le colaba entre los pensamientos como la brisa helada de una ventana entreabierta.

Algo no estaba bien.

Y no podía hacer nada al respecto.

Fue esa mañana —24 de diciembre— cuando la carta llegó. Un pequeño halcón de plumaje gris perla rasguñó la ventana de su habitación justo cuando Harry salía de la ducha. Lo reconoció al instante. El halcón de Zabini. Siempre tan limpio, tan orgulloso, tan perfectamente entrenado. A diferencia de Hedwig, que solía meter la pata en la mantequilla o zamparse el tocino antes de dejarle la correspondencia.

Harry se secó apresuradamente las manos y desató el pergamino cuidadosamente enrollado en la pata del ave. El sello de cera tenía la M de los Malfoy fusionada con el símbolo de la familia Zabini: dos espinas entrelazadas formando una corona.

El halcón lo miró de forma despectiva antes de despegar.

Harry se sentó al borde de su cama, aún con el cabello chorreando, y desplegó la carta. La tinta era negra, clara y sin adornos. El caligrafiado de Draco, elegante y preciso.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry,

No te hagas ilusiones. No he tenido un ataque de romanticismo repentino. Simplemente prometí escribir y no rompo mis promesas, incluso cuando me gustaría mucho más ignorarte hasta que termine esta pesadilla de estancia en la mansión Zabini.

Aquí es un desfile constante de sonrisas falsas, copas de vino que se llenan solas y la madre de Blaise que intenta sonsacarme información sobre "el estado real de la Torre de Astronomía", como si yo fuera idiota y no supiera que todo esto no es más que un interrogatorio. Blaise desaparece durante horas, y cuando vuelve, huele a sexo y rosas silvestres. Si me entero de que esta saliendo con alguien del pueblo, juro por Morgana que…

En fin.

Supongo que te echo un poco de menos. Solo un poco. Tal vez más cuando la señora Zabini habla de cosas que no puedo decirte por carta, y pienso que tú entenderías sin que tuviera que explicarte. O cuando me siento en el salón principal y hay una maldita chimenea idéntica a la de la Sala de Gryffindor y me acuerdo de cómo me mirabas como si te importara de verdad lo que tenía que decir.

Espero tus regalos mañana. No quiero tener que pensar que olvidaste enviarlos. O que crees que no me importan. Porque sí. Me importan.

No abras los míos hasta la medianoche. O me molestaré.

No seas ridículo y mantente vivo, ¿quieres?

Draco M.

PD: Si Weasley sigue enfermo, haz que lo revise un sanador de verdad. El estómago no arde así sin razón.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Harry terminó de leer con una sonrisa pequeña, casi involuntaria. Era tan Draco. La forma seca de escribir, como si cada palabra le costara admitir algo, y sin embargo, ahí estaba, en cada línea. El “te echo de menos” disfrazado, el “me importas” oculto entre sarcasmo, y la preocupación evidente por Ron… solo porque a Harry le importaba.

Guardó la carta en su baúl y se levantó de golpe.

No podía dejar pasar más tiempo. Si Draco esperaba los regalos de Yule para el día siguiente, Harry tendría que enviarlos esa misma tarde.

Ya los tenía listos desde hacía días: un tomo raro de alquimia elemental con anotaciones a mano, una bufanda negra tejida por Hermione pero encantada por Ginny para proteger contra el frío mágico, y un frasco pequeño de perfume personalizado —con una nota que decía “No es que huelas mal, es que te gusta oler como si fueras invencible. Esto huele a ti”—. Y, por supuesto, la carta.

Se sentó a escribirla mientras la tarde se teñía de azul fuera de la ventana.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Draco,

No me hagas creer que esto es solo una carta formal. Te conozco lo suficiente para saber que no escribirías si no te importara. Y me alegra. Me hizo feliz verte ahí, en esas palabras tuyas llenas de amor aprecio.

Yo también te echo de menos. No es solo el lugar. Es tú no estar aquí. Hay cosas que me gustaría contarte en persona, pero aún no puedo. Cosas que no entiendo del todo. Cosas que me asustan un poco. Pero sé que si estuvieras, solo con mirarte, sabría que todo va a estar bien. O al menos, sabría que no estoy solo.

Te envío los regalos esta misma tarde, porque me aterra que te molestes. Y porque no quiero que pienses ni un segundo que no me importas.

Nos vemos pronto.

Harry.

PD: Temo el día que Zabini se encuentre en una relación.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

El paquete fue entregado a Hedwig con instrucciones claras de que debía llegar esa misma noche. Harry lo observó perderse entre la nieve desde la ventana, con el corazón latiendo más rápido de lo que debería.

La cena fue animada. Molly preparó su famoso pastel de carne envuelto en masa crujiente, y Fred y George hicieron estallar bengalas mágicas encima de la mesa que dejaban caer escarcha plateada sobre los platos. Remus sonrió varias veces, aunque tenía el rostro más delgado y las manos más frías de lo normal. Sirius no dejó de mirarlo. Charlie se mantuvo callado casi toda la noche, y Ron apenas comió.

Nadie habló de lo evidente.

Pero Harry lo sintió.

Era la calma antes de la tormenta.

Y aunque Draco estaba lejos, su carta lo anclaba. Lo sostenía. Como si la nieve de Gales le hubiera susurrado al oído que todavía quedaba algo por lo cual luchar.

Mañana sería Navidad.

Y tal vez, solo tal vez, con Draco al otro lado de la línea mágica que los unía, el día no sería tan oscuro.

El 25 de diciembre amaneció silencioso, como si incluso el tiempo quisiera retrasar el día unos minutos más.

Grimmauld Place parecía contener la respiración. El cielo estaba cubierto de nubes delgadas y frías, y la nieve caía en copos pequeños que se adherían a los cristales de las ventanas, creando patrones delicados que bailaban cuando el sol asomaba tímidamente. En el salón principal, donde un árbol de casi tres metros ocupaba la esquina frente a la chimenea, todo estaba preparado para la apertura de regalos: cojines mullidos alrededor del fuego, bandejas flotantes con chocolate caliente y tazas que se llenaban solas, y el aire con ese inconfundible olor a canela, cera de velas y magia doméstica.

Harry bajó las escaleras con el cabello todavía húmedo, frotándose los ojos, y con esa sensación extraña de estar a punto de descubrir algo sin saber el qué.

Ginny ya estaba allí, envuelta en una bata granate con ribetes dorados, sonriendo desde el sillón más cercano al fuego. Ron aún no baja. Sirius y Remus estaban en la cocina, terminando de preparar el desayuno —aunque Sirius insistía en que nadie debería cocinar en Navidad, Remus encontraba cierta calma en mover la cuchara dentro de una olla con leche caliente—.

Los paquetes estaban apilados junto al árbol, y cada uno estaba encantado para brillar levemente con la magia de quien lo envió. Era un detalle encantador. El de Molly, por ejemplo, tenía un suave resplandor rosado, mientras que los gemelos Weasley envolvían los suyos en un brillo ámbar lleno de chispas traviesas.

Pero había un paquete que no brillaba.

No necesitaba hacerlo.

Estaba cuidadosamente envuelto en papel negro mate, con cintas plateadas hechas de seda, y un pequeño sobre blanco sobre la tapa. No era grande, pero tenía un peso diferente. Un tipo de presencia que, apenas entró en la sala, Harry sintió de inmediato, como si algo dentro de él se despertara con un cosquilleo suave. Lo reconoció al instante. No por el envoltorio —que era impecable—, sino porque su magia se entrelazaba con la suya como un eco silencioso.

Draco.

Ginny lo notó también. Lo miró de reojo, alzando una ceja mientras sostenía su taza.

“Llegó anoche. Estaba en la ventana de la cocina cuando me levanté a beber agua. Creo que el halcón me juzgó por mi pijama.”

Harry sonrió, nervioso, se arrodilló frente al árbol mientras la nieve seguía cayendo fuera, amortiguando el mundo, como si el tiempo mismo se hubiera ablandado para permitirle respirar. Con cuidado, deslizó el sobre blanco del paquete. Su nombre estaba escrito a mano, con una caligrafía elegante, precisa, inconfundible. La “H” tenía esa leve curvatura que Draco siempre hacía al escribir apresurado pero con estilo, como si incluso su descuido fuera calculado.

No abrió la carta de inmediato. En lugar de ello, quitó la cinta de seda, que resbaló entre sus dedos como agua encantada, y deshizo el nudo con la misma reverencia con la que uno abre un relicario antiguo. El papel negro mate no crujió; era grueso, casi textil al tacto, y perfectamente doblado. Dentro, había tres cajas.

Harry parpadeó.

Ginny se inclinó sobre el respaldo del sillón, interesada.

“¿Tres?” preguntó, con esa sonrisa suya que era mitad travesura y mitad ternura.

Harry no respondió. Solo asintió, hipnotizado por la forma en que cada caja parecía tener su propio latido. La primera tenía un envoltorio de papel marfil con pequeños copos plateados que flotaban ligeramente por su superficie, como si estuvieran atrapados en una nevada eterna. La segunda, más grande, era de un azul oscuro tan profundo que parecía absorber la luz, con una cinta de terciopelo gris perla. La tercera era la más pequeña: de un negro brillante, como obsidiana pulida, sin decoración alguna. Simple. Silenciosa. Inquietante.

“¿Qué estás esperando?” susurró Ginny, apoyando la barbilla sobre sus brazos cruzados. “Ábrelas ya. Tengo más curiosidad que tú.”

Con el corazón latiéndole en la garganta, Harry tomó la primera caja.

Al abrirla, se encontró con una pequeña caja de terciopelo gris oscuro. Sus dedos temblaron al levantar la tapa. Dentro, sobre una base de satén claro, reposaba una alianza. No era ostentosa. No tenía joyas ni escudos. Nada de elaboradas runas o símbolos de casas. Solo una banda simple, de un tono cálido de platino que parecía absorber el resplandor del fuego. Y sin embargo, al tocarla, Harry sintió cómo algo se deslizaba hacia su pecho. Una oleada de calor, como si la magia de Draco hubiera sido derramada directamente en el anillo.

Miró la inscripción interior.

“Eras mi elección antes de saber que podía elegir.”

Las palabras no estaban grabadas con tinta ni magia visible. Aparecieron solo para él, como susurros en su mente. Parpadeó, incrédulo. Pasó el dedo por dentro del anillo, pero no sintió ninguna ranura. Cuando Ginny se inclinó más, curiosa, y le pidió ver la inscripción, Harry le tendió la alianza sin pensar.

“No veo nada,” dijo ella, tras unos segundos de inspección. “¿Estás seguro que hay algo escrito?”

Harry la tomó de nuevo, y allí estaban otra vez. Nítidas. Presentes. Suyas.

Una sonrisa se formó, tímida, bajo su nariz. Aquel gesto… era tan de Draco. Ocultar el mensaje del mundo, pero dárselo todo a él. Sin testigos. Sin presiones. Casi podía imaginarse al rubio sentado en el escritorio, en Zabini Manor, con la varita entre los dedos y ese ceño fruncido que solo aparecía cuando realmente le importaba algo. O alguien.

“Gracias,” murmuró, como si Draco pudiera oírlo.

La segunda caja reveló un abrigo. Harry lo tomó con sorpresa. Era largo, casi hasta los tobillos, con una caída elegante y una textura que recordaba a la lana más fina, pero con la ligereza de una capa encantada. Lo tocó, maravillado, y notó de inmediato el leve cosquilleo de la magia protectora incrustada en la tela. No era magia común. Era refinada, cuidadosa, tejida con una intención palpable.

“¿Qué esperas? ¡Póntelo!” insistió Ginny, dándole un leve empujón.

Se lo probó. El abrigo lo abrazó. Literalmente. Como si las costuras se ajustaran a su cuerpo con el propósito específico de envolverlo y protegerlo. Y luego… el olor. El perfume tenue de Draco. No un perfume fuerte, sino esa mezcla suave de cuero, madera oscura y algo frío como la noche misma.

Harry cerró los ojos por un instante. Fue como estar en los brazos de Draco. Como esa vez que, después de un paseo por el jardin, Draco se quitó su abrigo y se lo puso a Harry sin decir una palabra. Solo un gesto. Solo cuidado.

“Es bonito,” dijo Ginny, tocando el borde. “Y te queda demasiado bien para que no haya sido hecho a medida.”

Harry asintió, sin poder hablar. Porque si hablaba, quizá todo ese nudo en su pecho se rompería.

Finalmente, tomó la tercera caja.

Era más pequeña que las otras. Más pesada, también. Harry dudó unos segundos antes de abrirla. Al hacerlo, contuvo el aliento.

Dentro, sobre una base de terciopelo negro, descansaba un orbe. Negro. Profundamente negro. Como un pedazo del cielo nocturno sin estrellas. Pero al mirarlo más de cerca, Harry notó que no era opaco. Había algo dentro. Como una neblina giratoria, como humo atrapado.

“¿Qué demonios es eso?” preguntó una voz desde la entrada.

Bill se había acercado. Detrás de él, Arthur Weasley lo seguía, con los ojos abiertos como platos.

“Es fascinante,” dijo el señor Weasley. “Nunca he visto uno igual. ¿De dónde proviene?”

Harry apretó la tapa de la caja.

“No lo sé,” dijo. “Quiero decir… no lo sé aún.”

Charlie se agachó a su lado, con la ceja alzada.

“No voy a tocarlo si no quieres,” prometió, alzando las manos. “Solo quiero mirarlo.”

Los gemelos estaban ya lanzando comentarios.

“¿Celoso, Harry?”

“¡Mira cómo lo protege!”

“Parece que va a morder si se lo quitan,” añadió George con una sonrisa burlona.

Harry no respondió. Solo alejo la caja con más firmeza de los gemelos.

En ese momento, la puerta de la sala se abrió.

Sirius entró, seguido por Remus. Ambos cargaban bandejas flotantes con tostadas y más tazas humeantes. Sirius se detuvo de golpe al ver el orbe.

Silbó con los dientes.

“¿Eso te lo envió tu novio?” preguntó con una sonrisa que iba entre la picardía y la complicidad.

Harry se sonrojó hasta las orejas. Asintió, lentamente, como si admitirlo fuera arrojarse desde un tejado.

Y entonces, el caos.

“¿¿¡NOVIO!??” gritaron Fred y George al unísono.

“¡¿Desde cuándo?!”

“¿QUIÉN ES?”

“¡DIME QUE NO ES UN HUFFLEPUFF, ME LA DEBES!”

“¡No puedo creer que tenga novio antes que yo!” dijo Tonks, ofendida.

Charlie cruzó los brazos, divertido. Fleur murmuraba algo en francés que sonaba a indignación poética.

Pero Harry no dijo nada. Solo se escondió más detrás del respaldo del sillón, con las mejillas encendidas y el corazón galopando.

Sirius se echó a reír y se acercó a Harry.

“¿Ya sabes qué es?” preguntó, señalando la caja cerrada.

Harry negó.

“Una vez, una prima odiosa mía recibió uno igual cuando se convirtió en madre, el pomposo de su esposo dijo que su estrella merecía otra estrella,” dijo Sirius, alzando las cejas.

El señor Weasley se enderezó.

“¿Una estrella?” repitió Bill, como si no estuviera seguro de haber escuchado bien.

Fleur, que había estado a punto de volver a la cocina, se giró de inmediato.

“¿Una estrella?” murmuró, los ojos amplios y brillantes. “¿Comme une vraie étoile…?”

Sirius sonrió.

“Sí, una estrella. Negra, por ahora. Hay que llamarla para que aparezca.”

Ginny, curiosa, se acercó más.

“¿Y cómo se llama a una estrella?”

Sirius se encogió de hombros.

“¿Quién sabe? Seguro que tu muy tonto novio lo explicó en la carta,” dijo, revolviendo el cabello de Harry como si siguiera teniendo dos años.

Los gemelos se abalanzaron sobre los papeles abiertos de los regalos, buscando la carta. Harry los persiguió de inmediato, gritando entre risas:

“¡No! ¡Devuélvanla! ¡Esa carta es mía!”

La sala entera se llenó de carcajadas, incluso de Remus, que había dejado la bandeja en la mesa para ver el espectáculo. La Navidad, por un momento, fue solo eso: magia, risas, y el calor de saber que se es amado.

Harry no dejaba de mirar el orbe, aún en sus manos.

Una estrella. ¿Draco le había regalado una estrella?

Harry se quedó sentado en el mullido sillón junto al árbol, con las rodillas dobladas contra el pecho. La sala común parecía respirar con un caos dulce y familiar: el fuego chisporroteaba, las tazas tintineaban y el papel de regalo volaba como si fueran copos de nieve de colores.

Pero no eran los regalos lo que le importaban ahora, sino las expresiones. La manera en que la alegría tomaba por sorpresa a todos, una a una, con la suavidad de un recuerdo cálido.

Desde su rincón, podía verlo todo.

Ginny, sentada en el suelo con las piernas cruzadas, reía mientras sacaba de una caja un set de pinceles mágicos que cambiaban de color con el estado de ánimo. Su madre, con las mejillas encendidas por la emoción, le explicó que los había encontrado en una pequeña tienda de artistas en el Callejón Diagon.

"Para cuando quieras pintar lo que no se puede decir," murmuró Molly, acariciándole la mejilla.

Fred y George se enzarzaron en una pequeña guerra de papel arrugado mientras abrían, casi al mismo tiempo, un juego de bufandas tejidas por Molly con sus iniciales… pero con los colores invertidos adrede.

"¡Este año se superó!" dijo Fred, entre carcajadas.

"Nos odia a partes iguales, hermano," celebró George con teatralidad, haciendo una reverencia exagerada ante su madre, que fingió tirarle un zapato.

Charlie abrió un paquete más sobrio: unos guantes de piel de dragón, reforzados mágicamente para resistir las mordidas de las crías recién nacidas. Levantó la vista con una sonrisa sincera.

"Gracias, papá… Son perfectos."

Tonks recibió un abrigo corto con parches de colores que cambiaban de forma según su estado de ánimo. En ese momento, las costuras brillaban con tonos rosados y dorados.

"¡Es como si lo hubiese hecho yo misma!" exclamó, girando sobre sí.

"Probablemente lo soñaste y Remus te leyó la mente," comentó Sirius, lanzando una almendra en su dirección.

Fleur desenvolvió un pequeño joyero de madera clara con una rosa tallada en la tapa. Dentro había un broche de perla encantada que parecía latir levemente con su propia luz. Lo sostuvo con una delicadeza casi reverente.

"Es… très beau…" murmuró, y por primera vez no pareció querer traducirlo.

Bill se acercó para colocárselo él mismo, con los dedos temblando apenas.

"Lo encontré en una tienda antigua en Egipto. El dueño decía que protege el corazón."

Harry no pudo evitar sonreír. Había algo profundamente íntimo en ver a otros estar enamorados.

Percy no estaba, pero Molly había dejado su regalo apartado, envuelto con un lazo rojo perfecto. Arthur, mientras tanto, sostenía entre las manos un viejo radio muggle que, gracias a la ayuda de Hermione y Sirius, ahora podía reproducir estaciones mágicas también.

"¡Esto es una maravilla!" exclamaba, ajustando perillas al azar con entusiasmo infantil.

Remus abrió una caja larga de madera de roble. En su interior, un conjunto de plumas de tinta autorellenables, finamente talladas, con un estuche de piel. Harry vio cómo sus ojos se suavizaban al leer la nota que las acompañaba. No preguntó qué decía. Solo notó cómo Remus se acercó a Sirius y le tocó la mano, brevemente, como si ese solo gesto pudiera contener siglos de significado.

Y entonces, justo cuando la mayoría ya había abierto la mitad de sus paquetes, un crujido suave de pasos llamó la atención de todos.

Ron bajaba las escaleras, envuelto en su manta, el cabello aún alborotado, los párpados pesados como si acabara de luchar contra una semana entera de sueño.

"¿Ya empezaron sin mí…?" murmuró, con la voz ronca.

Ginny le lanzó una naranja. "¡Te lo advertimos! No hay misericordia en Navidad."

Ron atrapó la fruta con una mano y bufó, aunque la comisura de sus labios se curvó en una sonrisa apenas disimulada.

"¿Alguien guardó café o chocolate caliente?" preguntó, mientras se acercaba lentamente al árbol.

Harry se levantó del sillón y le tendió su taza aún tibia.

"Puedes tomar el mío," dijo con tono suave. "Estoy más despierto que nunca."

Ron lo miró un segundo, agradecido. "Gracias, chico romántico," bromeó sin sarcasmo. Luego bajó la voz, lo suficiente como para que nadie más los oyera, salvo quizá Remus con su oído sobrenatural. "¿Has recibido algo relacionado a Malfoy?"

Harry frunció el ceño. "¿A qué te refieres?"

Ron miró brevemente hacia los regalos. "No sé… si alguno de sus amigos te mandó algo en su nombre. Parkinson, Zabini… ya sabes."

Harry negó con la cabeza. "No. Nada. Solo lo que ya tengo, pero los envió él mismo."

Ron asintió en silencio, sin insistir. Harry tampoco dijo más. El orbe seguía en su bolsillo: intacto, cálido, silencioso.

Ginny intervino desde el suelo, con una gran sonrisa forzada. "Ya abrió sus regalos de su misterioso novio."

Fred se llevó una mano al corazón. "¡Oh, el amor joven! Qué rápido crecen."

George fingió limpiarse una lágrima. "Recuerdo cuando solo lanzaban hechizos, y ahora… corazones lanzados también."

"Y sospechosamente rubios," añadió Fred. "¿Verdad, Harry? ¿No tiene tu misterioso galán el mismo color de cabello que cierta serpiente dramática?"

Sirius soltó una risa contenida. "¿Draco Malfoy, tal vez? Qué interesante elección."

Harry se encogió en el sillón, rojo hasta las orejas. "¡No tienen idea de lo que hablan!"

"¡Por favor!" exclamó George. "Se sonroja cada vez que decimos ‘rubio teñido‘."

"¿Y qué hay de los suspiros?" dijo Fred. "Los hemos escuchado, Potter."

"¡No suspiro!"

"Claro que sí," dijo Sirius con una sonrisa divertida. "Y con dramatismo incluido. Ya es casi es un Black honorario."

Ginny no dijo nada, solo miró el fuego, tensa, con los dedos apretando el papel del regalo que aún no abría. Su sonrisa se había borrado hace rato.

Ron solo bufó con resignación. A diferencia de Ginny, él no necesitaba ocultar nada. Había aceptado la relación hacía tiempo, aunque eso no significara que le gustara la idea de Malfoy cerca de su mejor amigo.

Harry, por su parte, miró alrededor. Sabía que ya había abierto los regalos más importantes, pero algo en él aún esperaba ver algo más. No un objeto, tal vez. Solo un momento. Una palabra. Una mirada de complicidad. Y, aunque Draco estaba lejos, su magia, su calor, aún le rodeaban como el abrigo que no se había quitado.

Chapter Text

La casa de Grimmauld Place seguía en silencio, apenas perturbado por el crujido de la madera antigua bajo los pasos lejanos de Tonks o el murmullo del viento contra los ventanales polvorientos. Era mediodía, pero la luz apenas filtraba entre las cortinas cerradas. La atmósfera era espesa, como si el alma misma de la casa cargara con siglos de secretos no contados.

Harry estaba de rodillas junto al baúl que había dejado abierto al pie de su cama. Sus regalos de Navidad estaban cuidadosamente apilados a un lado, menos uno. El orbe. Aquel objeto pequeño, redondo y oscuro reposaba encima de su almohada como si le perteneciera al lugar. Parecía absorber la poca luz de la habitación. Tenía un brillo apagado y profundo, como la tinta espesa de un pozo sin fondo.

“Ni siquiera parpadeas, ¿eh?” murmuró Harry, recostando el mentón sobre sus brazos cruzados mientras observaba el orbe con una mezcla de frustración, curiosidad... y algo más que no quería poner en palabras.

“Si la ofendes, te la quitaré. Y nunca volverás a verla.” Draco no firmaba las cartas, pero Harry ya sabía cómo era su caligrafía: perfecta, obsesiva, como tallada a fuego. Todo en él parecía pensado para fascinar y molestar al mismo tiempo.

La carta aún estaba doblada en el bolsillo de su pantalón, leída al menos una docena de veces. No decía cómo activar la estrella. No decía qué debía hacer, ni qué esperar. Sólo advertencias vagas y una frase que Harry no lograba sacarse de la cabeza: “Si es mía, también lo será todo lo que guarda.”

Ron, mientras tanto, estaba acostado boca arriba en la otra cama, sujetando el collar en forma de corazón que Lavender le había enviado. El “Amor mío” grabado en el colgante le quemaba los ojos. Hacía rato que lo miraba en silencio, como si se preguntara si podía tragárselo sin que nadie se diera cuenta.

“Podrías dárselo a Kreacher.” sugirió Harry sin mirarlo, con una sonrisa sarcástica apenas contenida.

Ron resopló.

“Muy gracioso. Seguro le hace juego con el delantal.”

“¿Y no se supone que lo ibas a terminar con ella hace semanas?”

“Lo intenté, ¿vale? Pero me dio pena. Me trajo un pastel y empezó a llorar y... ¿cómo se supone que termine con alguien cuando llora por ti con la boca llena de chantillí?”

Harry se rió por lo bajo, sin apartar los ojos del orbe. El negro no había cambiado. Ningún resplandor, ninguna estrella. Solo una esfera muda y orgullosa.

“Igual está bonito. El collar, digo,” añadió Harry, sin mucho convencimiento. “Tierno, pero bonito.”

“¿Bonito? ¿Acaso me parezco a un elfo doméstico enamorado?” Ron se sentó en la cama, lanzando el collar a un lado con un gesto de fastidio. “Mejor habla de tus cosas. Vaya regalos, Potter. ¿Quieres fingir que no estás impresionado por todo lo que Malfoy te mandó?”

Harry enarcó una ceja.

“¿Y si lo estoy?”

“Entonces finges muy mal. Ese anillo con el grabado que solo tú puedes ver... y el orbe ese que te tiene mirando al techo desde el desayuno. ¿Lo vas a negar?”

“No.” La respuesta fue simple, sin sarcasmo. Harry deslizó el dedo por la superficie del orbe. “Me gustan. Todos.”

Ron bufó.

“Claro que sí. Carísimos, todos. Me extraña que no vinieran con un elfo incluido. O una nota insultando a mi linaje.”

Harry no respondió. Miraba el orbe como si fuera un enigma. El mismo regalo que le intrigaba y lo hacía rabiar. Una estrella encerrada y muda. Una advertencia implícita. No la ofendas. ¿Y si ya lo había hecho? ¿Si la estrella, como Draco, se cerraba en sí misma cada vez que Harry no decía lo correcto?

En medio de ese silencio tenso, Ron se volvió a recostar. El rostro le palideció levemente.

“Ugh... no debí comer todo ese pan de jengibre. Me late el estómago.” Se tocó el vientre con un gesto de incomodidad.

Harry lo miró de reojo, preocupado.

“¿Te sientes mal?”

“No es nada. Tengo el estómago raro desde hace días, pero seguro son los nervios. Navidad, la guerra, ya sabes...”

Harry asintió, aunque no muy convencido. Ron había estado más callado de lo normal desde que partieron de Hogwarts. Sus colores iban y venían, y se quejaba por todo, pero no con sus quejas habituales. Era como si su cuerpo estuviera peleando contra algo sin nombre.

Tal vez debería decírselo a Remus, pensó Harry. Pero Remus, como siempre, parecía saber más de lo que decía. Caminaba por la casa como un lobo domesticado, con los ojos atentos y una paciencia infinita que solo usaba con Sirius. Había algo raro en cómo se miraban últimamente. Algo contenido. Algo que Harry no sabía si quería entender del todo.

Suspiró, volviendo su atención al orbe. Se incorporó en la cama, lo tomó entre las manos y lo acercó a sus labios.

“Vamos. Muestra algo. Un destello, una chispa. Aunque sea tu arrogancia flotando ahí dentro.”

Nada.

Frunció el ceño. La estrella estaba allí. Lo sabía. La sentía. A veces, si apoyaba el orbe en el pecho, sentía como si algo cálido y orgulloso se enroscara cerca de su corazón.

Tal vez no era magia lo que activaba la estrella.

Tal vez era otra cosa. Otra cosa que Draco no iba a decirle porque disfrutaba el misterio. O porque, como había dicho Sirius en voz baja cuando le pidió que no mencionara nada delante de Molly: “Las estrellas se parecen demasiado a sus guardianes. No muestran lo que no quieren que veas.”

Entonces tienes miedo, pensó Harry, casi con fastidio. O eres tan orgullosa como él. O simplemente no me crees digno todavía.

Apretó los labios y volvió a colocar el orbe sobre la almohada, cerca de su cabeza.

Del pasillo se oyeron pasos. Tonks, seguramente. O los gemelos buscando la opinión de Sirius para sus productos. Hermione llegaría por la tarde, pero Harry no tenía prisa por verla. No ahora. No con tantas cosas girando en su cabeza.

Se tumbó en la cama sin decir nada más. Ron ya se había dormido, una mano sobre el estómago, respirando con dificultad. Harry lo miró un momento, preocupado. Luego giró hacia su propia almohada, donde el orbe lo observaba con su eterno silencio.

Estaba tan cerca. Tan presente. Tan irritantemente inerte.

Como Draco. Y sin embargo, no podía dejar de mirarlo.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Wiltshire, Mansión Malfoy.

Quinta noche de Yule – 25 de diciembre

El viento golpeaba contra los ventanales de la Mansión Malfoy con un lamento que parecía brotar de las paredes mismas. No había música, ni aromas de especias cálidas, ni el murmullo elegante de fiestas pasadas. No había luz más allá de las velas encantadas que flotaban como luciérnagas moribundas por los largos corredores. Solo había sombra. Y silencio.

Lucius se encontraba sentado en el salón de su alcoba, con la espalda recta y los dedos enlazados sobre su regazo. Vestía como si esperara visitas: túnica negra de terciopelo, botas recién lustradas, el cabello recogido con una cinta oscura. Pero nadie iba a llegar. Nadie a quien quisiera recibir. Y, sin embargo, esperaba.

Esperaba a Draco.

La ausencia de su hijo se sentía como una grieta en el suelo. Narcissa no hablaba de ello. Ni siquiera con él. Solo le pasaba la taza de té, apenas templado, y luego se perdía mirando hacia las chimeneas encendidas, como si al mirar lo suficiente pudiera ver la figura de su hijo atravesando la estancia.

Draco estaba a salvo. Con Lady Zabini, en su mansión en Gales. Severus lo había decidido. Lucius y Narcissa lo habían aceptado.

La seguridad del chico estaba por encima de todo. Incluso del corazón roto que había dejado atrás.

Pero la decisión no había sanado nada. Solo lo había hecho soportable. Como una herida bien vendada que sigue sangrando por dentro.

Narcissa entró en la sala sin hacer ruido. Sus pasos eran tan suaves que Lucius solo la sintió cuando se sentó a su lado, en el diván que ambos solían compartir en las veladas navideñas.

"No ha escrito hoy", murmuró ella, con una voz tan tenue que parecía pedir perdón.

Lucius asintió.

"Quizá mañana."

El fuego crepitaba frente a ellos. Pero ninguno se calentaba con él.

Bellatrix rondaba por la casa como un espectro enloquecido. Desde que el Señor Oscuro había tomado la mansión como una de sus residencias principales, la atmósfera se había vuelto densa, asfixiante. La magia oscura impregnaba los muros como humedad antigua. Todo estaba impregnado de su presencia, incluso cuando no estaba presente físicamente.

Y eso la volvía aún más insoportable.

Bella no soportaba el silencio. Ni la soledad. Ni la sensación de estar esperando algo que no llegaba. Había algo de esa misma frustración latente en la manera en que abría las puertas de golpe, en cómo se reía demasiado fuerte cuando nadie más se atrevía a hacerlo.

Pero lo que más preocupaba a Narcissa no era la inestabilidad de su hermana.

Era la celda. Las mazmorras de la mansión estaban frías y húmedas. Un lugar indigno incluso para un enemigo. Pero Andrómeda estaba allí. Desde hacía semanas.

Bella bajaba cada noche. A veces varias veces. Narcissa no preguntaba qué ocurría allá abajo. No podía. Porque ya sabía.

Sabía por los gritos. Y por los silencios más largos que los gritos.

Narcissa se mordía las uñas. Ya no eran perfectas. El esmalte azul noche que solía llevar estaba descascarado. Su cabello, antes impecable, colgaba suelto y algo apagado. A veces se llevaba las manos al vientre como si necesitara recordarse a sí misma que aún estaba entera. Aún era ella.

Lucius la miró de reojo.

"No puedes seguir escuchando. Te está consumiendo."

"Es mi hermana, Lucius. Ambas lo son."

"No eres responsable de lo que Bellatrix decide hacer."

"Pero soy responsable de permitirlo."

Él no respondió. No porque no tuviera una opinión, sino porque no existía argumento válido contra la culpa.

Esa noche, el Señor Oscuro no estaba. Se había marchado días antes, dejando tras de sí un silencio más pesado que su presencia. Pero su sombra seguía allí. En los retratos que se habían volteado. En los elfos que ya no se atrevían a mirar a sus amos a los ojos. En el eco de los gritos bajo tierra.

Narcissa se levantó del diván y caminó hacia uno de los ventanales. Afuera, la nieve caía sobre los jardines encantados que solían estar decorados con luces de Yule. Este año no había ni una sola. Solo el reflejo pálido del invierno en los ventanales.

"Draco amaba estas noches", susurró. "Las luces. El árbol. Incluso las canciones. Fingía que no, pero siempre las esperaba."

Lucius se acercó y apoyó una mano en su hombro.

"Volverán."

"¿Tú crees?"

"Debemos creer."

Abajo, una carcajada estridente resonó como un cuchillo. Bellatrix, otra vez.

Narcissa apretó los labios. "Tengo que bajar."

"No puedes. No deberías."

"Pero si no voy yo... ¿quién lo hará?"

Lucius no respondió.

Narcissa salió del salón. Caminó por los pasillos largos, donde los tapices se agitaban con corrientes invisibles. Cada paso la llevaba más cerca de algo que la destrozaba. Pero no podía evitarlo.

La bruma que dormía sobre los ventanales del ala este se espesaba con la caída de la noche. Desde su habitación, Narcissa podía oír la lluvia suave golpeando los cristales y el gemido casi constante del viento entre las columnas. El aire cargado de humedad parecía volverse más denso con cada paso que daba por los pasillos revestidos de mármol grisáceo, como si la mansión misma contuviera la respiración. Su andar era lento, preciso, el eco de sus tacones arrastrándose por el corredor solitario.

Había dejado a Lucius sentado en el salón que compartían desde que se vieron obligados a replegarse al ala más protegida del hogar, donde la magia ancestral de su linaje aún tejía cierta resistencia contra la presencia opresiva que residía bajo el mismo techo. La intención de Narcissa era clara: descender a las mazmorras. No soportaba seguir oyendo los gritos de Andrómeda, ni mucho menos la carcajada que siempre le seguía, retorcida y cada vez más desquiciada. Bellatrix llevaba días torturándola, a veces por horas, a veces por puro capricho. Y aunque Narcissa sabía que oponerse a su hermana en presencia del Señor Oscuro podría ser su sentencia, algo en su interior se quebraba más cada vez que sentía el crujido de huesos desde el sótano, tan claramente como si lo tuviera al lado.

Estaba a punto de tomar las escaleras de mármol que descendían al nivel inferior cuando un destello verdoso, seguido del característico sonido de llamas mágicas, la hizo detenerse. El salón principal acababa de recibir una conexión por red Flu.

Giró, sintiendo cómo su respiración se entrecortaba de forma casi imperceptible. No era habitual que alguien llegara sin previo aviso, y menos en noches como esa. Cruzó el pasillo con un paso más rápido que antes, su túnica de terciopelo arrastrándose tras ella como una sombra obediente. Al cruzar la puerta alta del salón, la vio. La figura delgada y oscura emergía de la chimenea con la compostura de quien está acostumbrado a caminar entre llamas.

“Severus,” susurró, más exhalación que palabra.

Él sacudió la ceniza de sus hombros con la elegancia seca que lo caracterizaba y levantó apenas el mentón al verla.

“Narcissa.”

Ella cruzó la estancia y lo tomó del antebrazo, un gesto inusualmente íntimo viniendo de una mujer que rara vez permitía contacto físico. “¿Es Draco? ¿Ha pasado algo? ¿Te envió algún mensaje, Severus, cualquier cosa?”

“No aquí,” respondió él con la voz baja, como si la misma oscuridad pudiese delatarlo.

Ella asintió de inmediato, y sin soltarlo del todo, lo condujo por los corredores hasta el salón del ala este. Lucius alzó la mirada al verlos entrar, sus ojos grises afilándose con sospecha apenas reconoció al recién llegado.

“Snape.”

“Lucius.”

Narcissa se adelantó y ocupó el lugar junto a su esposo. Severus permaneció de pie, la figura perfectamente erguida en medio del resplandor tenue de las velas encantadas que nunca se apagaban del todo en esa parte de la casa.

“¿Draco?” preguntó Lucius sin rodeos.

“Está bien,” respondió Severus. “Lady Zabini lo está cuidando con el celo de una madre, y... Black ha accedido a protegerlo.”

El silencio que siguió a esa frase fue casi palpable. Narcissa se inclinó hacia adelante, esperanzada.

“¿Sirius Black?” preguntó Lucius con frialdad. “¿Qué ha pedido a cambio?”

“Nada,” dijo Severus. “Y antes de que lo preguntes, no, no ha exigido ningún trato, ni ha impuesto condiciones. Solo quiere que Draco esté a salvo.”

La incredulidad en el rostro de Lucius era tan evidente como la furia contenida. “No confío en él. Nadie da algo sin buscar un beneficio.”

“Él lo hace,” replicó Severus con un dejo ácido. “Porque es débil ante Potter. Porque haría cualquier cosa por la felicidad del niño dorado.”

Lucius soltó una risa sin humor. “Entonces, por extensión, la felicidad de Potter... es Draco.”

Severus asintió, sin bajar la mirada.

Narcissa entrelazó las manos sobre su regazo, con una expresión que oscilaba entre alivio y preocupación. “¿Qué tan seguro estás de que Draco puede fingir interés por Potter sin que este se dé cuenta?”

Severus guardó silencio un momento demasiado largo antes de responder. “Muy seguro. Potter está tan cegado por su propia deseo y anhelo de sentirse querido, que no verá lo que no quiere ver.”

Lucius lo observó con dureza. “¿Y en qué basas esa seguridad?”

El hombre de negro no sonrió, pero algo en su expresión se volvió casi burlón. “Eres tú quien debería saber la respuesta.”

Lucius entrecerró los ojos, confuso.

“La obsesión de Draco por Potter no es nueva,” añadió Severus. “Yo la vi cuando eran niños. Tú la viste también.”

“Era una fase,” bufó Lucius. “Una fijación infantil, nada más. Una rivalidad.”

“¿Estás seguro de eso?” inquirió Severus, con el tono cuidadosamente neutral. “Yo no lo estoy.”

Lucius se puso de pie, el rostro tenso, la mandíbula marcada bajo la piel pálida. “No permitiré que mi hijo pierda la cabeza por un mestizo.”

“Tu hijo ya está en juego, Lucius,” dijo Severus con dureza. “Y si no eres capaz de verlo, entonces harías bien en prepararte para la caída.”

“¡Basta!” exclamó Narcissa, con voz firme. Ambos hombres la miraron. “Esto no es una cuestión de orgullo ni de linaje. Esto es una estrategia. Un plan. Draco tiene un papel que jugar, y si él olvida que todo esto es un acto, Severus... tú eres su padrino. Tu deber es recordárselo.”

Severus la miró con una intensidad implacable. “Lo haré.”

El fuego seguía crepitando en la chimenea, proyectando sombras anaranjadas sobre las paredes de piedra del salón oriental. Las cortinas pesadas se mecían suavemente con una corriente de aire invisible, arrastrando consigo el aroma lejano de la cera y la humedad. Nadie hablaba. El silencio era espeso, cargado, como si cada uno de los presentes supiera que lo próximo que se dijera podría quebrar algo que no podría repararse jamás.

Lucius permaneció de pie durante un largo instante, la mirada fija en el fuego, los labios apretados en una línea dura. Sus dedos tamborileaban con tensión sobre el respaldo de un sillón tapizado en terciopelo azul oscuro. Finalmente, con voz baja pero afilada como una daga, preguntó:

"¿Qué tan lejos han llegado las cosas entre Draco y Potter?"

Severus, que hasta ese momento había mantenido una postura impasible, giró levemente la cabeza hacia él, como si sopesara cada palabra antes de entregarla.

"He tenido que aumentar la dosis de pociones anticonceptivas de Draco."

El sonido fue seco. Directo. Como un latigazo.

Lucius giró bruscamente, los ojos brillando con un odio impotente. "¡Está siendo mancillado! ¡Por ese niño mestizo!"

Severus no se inmutó. Solo bajó un poco la barbilla, su voz permaneciendo tan controlada como siempre. "Si no fuera por mí, Draco estaría muerto. O peor: con un bastardo de Potter en el vientre y el Señor Oscuro satisfecho al haberlo destruido desde dentro."

"¡Tú permitiste esto!" rugió Lucius, dando un paso al frente, los puños cerrados a los costados. "¡Lo entregaste como cordero!"

"Lo protegí como lo que es: una pieza valiosa en un tablero que está colapsando," escupió Severus, esta vez con frialdad visible. "Draco está vivo. Y lo estará mientras él pueda seguir engañando a ambos bandos."

"¡Basta ya!" exclamó Narcissa, que se había mantenido en silencio, las manos temblando sobre su regazo. Se levantó lentamente, con la compostura de una reina herida. "Esta discusión no cambia los hechos. Necesitamos información, no reproches. Severus, ¿alguien en la Orden sabe lo que está ocurriendo entre Draco y Potter?"

Lucius bufó a un lado, con un gesto agraviado. "Una relación, dices... ¡Por Merlín, Narcissa!"

Ella no le prestó atención. Tenía los ojos fijos en Severus, quien asintió con un movimiento lento.

"Hasta el momento, solo Black... y Lupin."

Lucius dio un paso más hacia la ventana, girando el rostro hacia la noche cerrada. Se negaba a mirar a ninguno de los dos. "¿Por qué Lupin?"

"Porque fue a él a quien acudí primero en busca de protección para Draco."

"Se negó, imagino."

"Dudó. Pero aceptó."

Narcissa se cruzó de brazos, envolviéndose en su propia desesperación como en un manto. "¿Por qué era necesaria su protección?"

"Porque Lupin es pareja de Black. Y si Black se hubiera negado, Lupin hubiera sido mi carta para convencerlo."

Lucius dejó de mirar por la ventana. Volvió lentamente hacia ellos. Ya no se veía colérico, sino devastado.

"¿Y cuál es el siguiente paso, entonces?"

"Draco tiene hasta el final del año escolar," dijo Severus, su voz ahora más apagada, casi sepulcral. "Antes de eso, lo sacaré del colegio y lo llevaré a Black. Luego..."

Se detuvo. No fue necesario terminar la frase.

Narcissa bajó la mirada, sus párpados temblando. Su voz fue un susurro, monótono y hueco. "Luego desaparecerá. Hasta que todo esto termine."

Lucius cerró los ojos. Apretó los labios. Y añadió, sin mirarlos: "Y si el Señor Oscuro triunfa... nunca volveremos a verlo."

El silencio volvió, espeso como la niebla en los campos de Wiltshire.

"Ese fue el precio," dijo Severus al fin. "El que accedisteis a pagar."

Narcissa caminó hacia uno de los ventanales altos, posando la mano enguantada sobre el cristal frío. Miró hacia los jardines, ocultos ahora por la escarcha. En algún rincón de esa oscuridad, en alguna parte del mundo, su hijo dormía. Tal vez en paz. Tal vez no. Pero lejos. Tan lejos.

Lucius se dejó caer finalmente sobre el sillón. Apoyó la frente en la mano, como si el peso del futuro que se avecinaba se le hubiese desplomado sobre los hombros.

Y Severus... Severus se quedó en pie, inmóvil, como una sombra tallada en piedra. El rostro sin emociones, el corazón enterrado bajo capas de deber y condena. Había jurado proteger a Draco. Y lo haría. Incluso si al final, no quedaba nada de él para salvar.

Lucius levantó la cabeza con lentitud, como si el mero acto de mirar a otro ser humano fuera una carga excesiva en ese momento. Su rostro estaba demacrado, la palidez casi translúcida de su piel bajo la escasa luz del fuego dibujaba en su expresión una derrota silente y honda. Sus ojos grises, antes afilados como cuchillas, estaban apagados, sumidos en un cansancio que no se curaba con sueño. Observó a Severus con una expresión que se debatía entre el rencor, el agotamiento y algo más primitivo: desesperación.

“¿Por qué has venido?”, murmuró con voz rasposa, apenas audible sobre el crepitar de las brasas.

Severus no respondió de inmediato. Se limitó a sostenerle la mirada, como si en aquel instante se estuviera despidiendo de algo. Tal vez de la esperanza. Tal vez del último resquicio de certidumbre. Finalmente, habló con lentitud, cada palabra como una piedra dejada sobre una tumba.

“Ha surgido un inconveniente.”

Desde el ventanal, Narcissa no se volvió del todo, pero sus hombros se tensaron. Aún con la mirada puesta en la escarcha que cubría los jardines como un sudario de cristal, su voz sonó clara, inquisitiva y helada.

“¿Qué clase de inconveniente?”

Severus bajó apenas la barbilla, como si decidiera en ese segundo hasta qué punto podía hablar. “Hay alguien en Slytherin que está pasando información al Señor Oscuro sobre lo que hace Draco.”

El sonido que emitió Lucius fue una mezcla de incredulidad y desprecio. Se irguió con una lentitud indolente, como si el aire le costara trabajo.

“El Señor Oscuro se marchó hace días. Si hubiese sabido algo comprometedor sobre Draco... si hubiese sospechado siquiera... nos habría asesinado a todos sin titubear.”

Severus asintió, lento, pensativo. “Lo sé. Pero la información que recibe no es precisa. Es falsa.”

Eso captó la atención de Narcissa. Se apartó del ventanal, caminando con paso decidido hacia ellos, el dobladillo de su túnica acariciando el mármol como una sombra líquida. Se detuvo frente a Severus, la preocupación resplandeciendo en sus ojos claros, como si temiera que cualquier respuesta quebraría lo que quedaba de su mundo.

“¿Falsa?”, repitió. “¿Falsa cómo?”

Severus levantó una mano con un gesto paciente, como quien trata de silenciar una sala llena de murmullos ansiosos.

“Hay un infiltrado. Sospecho que alguien muy cercano a Draco, tal vez un compañero de habitación. Le está diciendo al Señor Oscuro que Draco desaparece por largas horas, que actúa con una mezcla de discreción y misterio... y ha sugerido que Draco es responsable de la muerte de un alumno, como una suerte de prueba de su lealtad.”

La boca de Narcissa se abrió un momento, incrédula. “¡Draco no sería capaz de matar!”

Lucius, en un tono más apagado pero firme, añadió: “Ni siquiera puede ordenar a un elfo castigarse sin disculparse. Le tiene pavor a causar daño.”

“Lo sé”, respondió Severus. “Y por eso repito: la información es falsa. El retrato de Draco que se le está dando al Señor Oscuro... es el de un fiel servidor. Leal. Decidido. Capaz.”

Narcissa entrecerró los ojos. “¿Alguien está construyendo una imagen de Draco que no corresponde con la realidad... pero que lo mantiene a salvo?”

“Exactamente.”

Lucius frunció el ceño. “¿Y por qué alguien haría eso? ¿Por qué mentirle al Señor Oscuro? Draco... no es alguien fácil de querer. Ni siquiera de compadecer.”

Narcissa asintió con tristeza. “Incluso de niño, mantenía a todos a distancia. No pedía consuelo. No buscaba afecto.”

Severus los observó con intensidad, como si quisiera perforar sus almas con la mirada. “¿Están seguros de que no conocen a nadie cercano a Draco que haría esto? Que pondría su vida en peligro por él, sin recibir nada a cambio.”

Ambos padres se quedaron callados, sumidos en pensamientos oscuros. Fue Narcissa quien alzó la vista primero y, con una voz suave pero cargada de intuición, le devolvió la pregunta:

“¿Y tú? ¿Tienes alguna sospecha?”

Severus entrecerró los ojos, como si pesara cada palabra.

“Sospecho de alguien. De un hijo de mortífago. Alguien a quien Draco está... rechazando. Por Potter.”

Lucius resopló con desdén. “¿Entonces, en lugar de buscar venganza, ese alguien... lo ayuda?”

Severus asintió con lentitud. “Sí. Lo cual es... desconcertante. Pero no imposible.”

Narcissa ladeó la cabeza. “¿Quién?”

Severus bajó la vista por un segundo. Cuando habló, lo hizo con la gravedad de quien pronuncia un nombre maldito.

“Theodore Nott. Hijo de Morienus Nott.”

El silencio cayó como una losa.

Morienus Nott. El nombre era una sombra viva en los rincones más oscuros del círculo del Señor Oscuro. Un hombre cruel, devoto al purismo, cuyos actos ni siquiera eran susurrados con facilidad entre otros mortífagos.

Lucius se levantó de nuevo, aunque el movimiento pareció costarle años. Se paseó por la sala como un animal encerrado, la mandíbula tensa, las manos entrelazadas tras la espalda.

“No tiene sentido”, murmuró. “Ese muchacho... no es distinto a su padre. Lo he visto. Frío. Calculador.”

Severus lo observó con dureza. “Quizás no lo has visto bien.”

Narcissa se acercó más. “¿Estás seguro, Severus?”

“No”, admitió. “No hay certezas en este juego. Solo sombras. Sospechas. Pero si Nott miente al Señor Oscuro, si lo hace para proteger a Draco... entonces debemos entender por qué. Qué lo motiva. Y hasta dónde está dispuesto a llegar.”

Lucius se detuvo frente al fuego, los ojos fijos en las llamas. “Y si es cierto... si realmente está protegiendo a Draco... entonces también es una debilidad.”

Narcissa cerró los ojos por un instante, como si rezara a un dios ya muerto. “O una bendición disfrazada.”

Severus se limitó a asentir.

Afuera, el viento seguía gimiendo con una ferocidad que rozaba lo inhumano, golpeando las ventanas con manos invisibles. El eco de la tormenta parecía responder a otro sonido, uno mucho más visceral: un grito, desgarrador, humano, lleno de un dolor primitivo que recorrió las paredes de la vieja mansión como una maldición despierta. Fue ese chillido lo que quebró el silencio que había quedado tras la última conversación.

Narcissa cerró los ojos con una mueca de dolor que surcó su rostro como una línea de grieta en un espejo. Lucius se limitó a tensar la mandíbula con desprecio, apenas un gesto, mientras su expresión se endurecía. Y Severus... Severus no se inmutó. Permaneció inmóvil, con la vista fija en el vacío, como si aquel chillido no hubiera sido más que el silbido de una brisa.

“Bella está particularmente animada esta noche,” dijo con frialdad, la voz impregnada de sarcasmo helado.

“Ha estado divirtiéndose con su invitada desde que comenzaron las vacaciones,” comentó Lucius, acomodándose con desdén en el sillón. “Parece que no le ha gustado que Draco no esté en casa.”

“Puedo imaginarlo,” respondió Severus con sequedad.

Otro grito interrumpió la conversación. Este fue distinto. Más crudo. Más profundo. Como si la carne misma hubiese sido atravesada por un recuerdo doloroso. Narcissa dio un paso hacia Severus, su voz apenas un susurro:

“Severus... ¿Puedes hacer algo?”

Severus arqueó una ceja, tan lentamente que pareció esculpir el gesto en el aire. “¿Y crees que ella me lo permitirá?”

“Draco es su favorito,” dijo Narcissa con amargura. “Pero tú eres el único aquí que puede hacerla entrar en razón... o al menos, detenerla. Eres al único que respeta después del señor Oscuro.”

Severus soltó un suspiro, largo y cansado. No dijo nada más. Simplemente se dio la vuelta, dejando tras de sí la sala sumida en un silencio inquietante. Su figura negra se deslizó como una sombra viva por los pasillos del ala este, descendiendo por corredores angostos donde la piedra estaba fría y el aire, viciado por el eco de sufrimientos pasados. La mansión pareció estremecerse con cada paso suyo, como si lo reconociera y a la vez lo repudiara.

El salón principal era una cámara de ecos y sombras. Las antorchas colgaban de las paredes como centinelas dormidos, y la luz temblorosa no era suficiente para disipar la oscuridad que se agazapaba en los rincones. Severus descendió por las escaleras que conducían a las mazmorras, su capa ondulando como un manto de niebla en medio de la penumbra.

Allí, al final de los escalones, lo esperaba Rodolphus Lestrange. Sentado sobre un escalón de hierro, jugaba distraídamente con una daga ornamentada, sus dedos largos pasando con una familiaridad inquietante por el filo. Las piedras preciosas engarzadas en la empuñadura brillaban a la luz trémula como ojos maliciosos.

“Snape,” dijo Rodolphus con una sonrisa ladeada, el tono impregnado de burla. “Siempre tan puntual cuando los gritos empiezan. ¿Te llaman? ¿O simplemente vienes a disfrutar del espectáculo?”

Severus no se detuvo. “Muévete, Lestrange.”

“Oh, vamos,” insistió Rodolphus, incorporándose con lentitud. “Un poco de charla entre camaradas no te haría daño. Estás tan pálido como siempre. Diría que hasta estás de peor humor que de costumbre.”

Severus intentó pasarlo, pero Rodolphus se interpuso, levantando la daga como si quisiera admirarla bajo la luz tenue.

“Deberías ver la joya de esta noche,” dijo en voz baja, casi con excitación. “Bella dice que grita como los ángeles cayendo. Una melodía celestial a su parecer.”

Fue entonces cuando Severus se movió. En un parpadeo, tomó la daga y, con una precisión quirúrgica, le hizo un corte limpio en la palma a Rodolphus. No fue profundo. Pero fue suficiente.

Rodolphus soltó una carcajada.

“¡Ah! Ahí estás, Severus. Sabía que podías sentir. Me preguntaba si habías olvidado lo que era la sangre.”

Severus lo empujó a un lado y avanzó, ignorando el murmullo de risa que Rodolphus dejó tras él. El pasillo se estrechó, llevándolo a las celdas. El hedor era penetrante, mezcla de humedad, sangre vieja y desesperanza. A través de las paredes, podía oír los sollozos apagados, los ecos de locuras sembradas y cultivadas con meticulosa crueldad.

Y entonces la vio. Bellatrix, danzando casi, con la varita en alto, el rostro iluminado por una felicidad demente. Su risa era aguda, infantil. En el centro de la celda, Andrómeda yacía en el suelo de piedra, el cabello pegado al rostro por el sudor y la sangre, su cuerpo temblando en espasmos involuntarios. Los ojos, sin embargo, seguían abiertos, llenos de furia, de dignidad, de un odio que ni siquiera el Cruciatus podía disolver.

“Bella,” dijo Severus, su voz cortante como un bisturí.

Bellatrix se giró lentamente. Su rostro estaba encendido por la emoción. “¡Severus! Llegas justo a tiempo. Acaba de decirme que su hija está con los sangre sucia. ¡Con muggles, Severus! ¡Y los defiende!”

“Eso no me sorprende,” replicó Severus, acercándose un paso. “Andrómeda traicionó a tu familia hace mucho tiempo. ¿No es ya castigo suficiente vivir con esa sangre en sus venas?”

“Oh, pero yo no castigo,” dijo Bella, sus ojos danzando con locura. “Yo purifico.”

“Purificar implica limpiar, no destruir,” dijo Severus con frialdad.

Bellatrix ladeó la cabeza, mirándolo con una curiosidad casi infantil. “¡Oh, Severus! Siempre tan frío, tan correcto. ¡Pero yo sé que hay fuego dentro de ti!”

“Y también tengo sensatez,” dijo Severus, acercándose un paso más, su capa ondulando como una sombra viva. “El Señor Oscuro quiere a sus prisioneros enteros. No arruinados.”

Bellatrix lo observó. Durante un largo instante, no hubo sonido alguno. Luego, con una risita, se encogió de hombros.

“Está bien, está bien,” dijo, como una niña a la que se le niega un dulce. “Túmbate, Andrómeda. Por ahora. Pero volveremos a jugar.”

Y con un giro elegante, salió de la celda, rozando a Severus al pasar.

“Gracias por venir a verme, Severus. Siempre es... muy enriquecedor.”

Severus se acercó a Andrómeda, que intentaba incorporarse apoyándose en un brazo tembloroso. Sin decir nada, sacó una pequeña botellita de su túnica y la extendió. Ella la tomó con dedos sangrantes como la rutina de siempre.

“Aún... aún no estoy vencida,” susurró, la voz rota pero firme.

“Lo sé,” fue todo lo que dijo Severus.

Luego se quedó junto a ella en la penumbra, como una sombra fiel, mientras el eco de la locura de Bellatrix se disipaba lentamente por los corredores de piedra.

Las antorchas que colgaban en las paredes apenas ofrecían luz suficiente para distinguir el contorno de los cuerpos. Andrómeda se hallaba recostada en un rincón, con las piernas encogidas y la cabeza apoyada contra la piedra húmeda, como si el frío de la roca pudiera aplacar el dolor que palpitaba bajo su piel rota. Su respiración era errática, salpicada de jadeos y espasmos involuntarios.

Severus la observaba desde una distancia prudente, como se estudia un ingrediente dañado antes de decidir si desecharlo o usarlo para otro propósito. La poción comenzó a hacer efecto, aliviando las heridas internas, pero dejando intactas las marcas visibles de la tortura. Andrómeda se acomodó contra la pared, cerrando los ojos por un momento antes de hablar con voz ronca:​

“¿Cuánto tiempo fue?”

Severus la miró con expresión imperturbable.​

“Han pasado un par de semanas.”

Ella frunció el ceño, procesando la información.​ Cerró los ojos, la garganta tensándose al recordar los chillidos que no había podido contener, la risa de su hermana cada vez que se retorció bajo una nueva maldición.

“¿Y cuánto tiempo estuve siendo torturada?”

“Más de 11 días, con breves intervalos.”​

Andrómeda suspiró, el sonido cargado de agotamiento y resignación.​

“¿Has visto a Dora?”

Severus no respondió de inmediato. Se limitó a acomodarse la capa, como si el frío del lugar por fin le afectara.

“No he tenido tiempo para asistir a reuniones tediosas.”

Una risa amarga escapó de los labios agrietados de Andrómeda.​ Cada vibración en su pecho le recordaba alguna costilla agrietada.

“Dile que estoy viva, al menos. No quiero que se preocupe.”

Severus la observó en silencio, sin prometer nada.​

“Preocúpate por ti misma.”

“La razón por la que estoy aquí es solo para que me torturen. No tengo nada que darles.”​

Severus se acercó, su mirada penetrante.​ Sus botas resonaron sobre la piedra con un eco hueco.

“¿Estás segura de eso?”

Andrómeda lo miró, confundida.​ “¿Qué podría tener yo que le interese al loco a quien sirven?”

“Eres inteligente. Piensa mejor antes de hablar.”​

Ella bajó la vista. El silencio se extendió entre ellos como una bruma espesa. Luego, Andrómeda rompió el mutismo con voz ronca.

“Si quisieran, podrían acabar conmigo de una vez.”

“Eso no sería divertido, según Bellatrix.”​

Ella apretó los labios y se abrazó los hombros. Por primera vez, Severus vio cómo la frialdad le ganaba terreno al valor.

“¿Qué quieren de mí?”

“Será mejor que descanses ahora que puedes, antes de que Bellatrix regrese.”​

Andrómeda se incorporó con dificultad, su voz cargada de ira.​

“¡Puedes sacarme de aquí!” explotó ella, golpeando con el puño la piedra a su lado. “Podrías hacerlo si quisieras.”

Severus la miró con frialdad.​ “Si te pones a pensar, la estás pasando mejor que los demás.”

“¿Qué otros? Soy la única prisionera.”​

Una sonrisa irónica se dibujó en los labios de Severus.​

“¿Eres tan tonta como para pensar que Bellatrix o Lucius traerían a otros prisioneros a este lugar, donde reside Narcissa, donde es el hogar de Draco?”

“¿Dónde están, entonces? ¿Dónde los tienen?”​

“Eso no es de tu incumbencia.”​

Severus se dio la vuelta y comenzó a alejarse. Andrómeda se arrastró hasta los barrotes, su voz desesperada:​

“¡Espera! ¿Dónde están? ¿Qué les han hecho?”

Severus regresó, sus ojos brillando con una amenaza contenida.​

“Cállate. Si deseas seguir con vida, si deseas que tu hija siga con vida... guarda silencio.”

El color se fue del rostro de Andrómeda. El temblor en sus labios ya no era solo de dolor físico.

“¿A qué te refieres?”​

Severus la observó, y por un instante sus ojos negros se tornaron abismos. Vio el miedo. Vio la desesperación.

“Si sigues comportándote mal, recibirás más visitas pronto,” dijo con lentitud venenosa. “Y vas a rogar porque sea Bellatrix.”

No hizo falta decir más. Andrómeda se quedó quieta, muda, con las manos aferradas a los barrotes como si pudieran protegerla. Severus dio media vuelta y salió, dejando la celda a oscuras salvo por el leve resplandor de una antorcha moribunda. Y en ese silencio que dejó a su paso, solo se oía el eco del miedo latiendo como un corazón desbocado.

Chapter Text

La magia de la Navidad se había desvanecido tan pronto como la última vela del pastel de jengibre se consumió. Grimmauld Place, siempre tan propensa a impregnarse de cualquier emoción colectiva, ahora olía a humedad invernal, a incienso barato mal disimulado, y a los restos de un festejo que nadie tenía intención de recordar. Las guirnaldas seguían colgando, sí, pero como los últimos restos de una fiesta cuyos invitados ya estaban demasiado borrachos o demasiado hartos para fingir alegría.

Harry lo sentía en los huesos. Ese cansancio latente. Esa presión invisible que pesaba sobre todos. Pero nadie parecía más dispuesto a enterrar el año que Ron. El pelirrojo se movía como un resorte mal calibrado: eufórico por las mañanas, irritable por las tardes, y al borde del colapso emocional por las noches. Era una montaña rusa que a Harry le empezaba a provocar náuseas.

“¡Va a empezar un nuevo año! ¡Uno entero!” decía Ron, como si anunciarlo fuese algún tipo de hechizo contra la tristeza colectiva. “¿Acaso no es eso emocionante?”

Ginny bufaba con los ojos puestos en el techo. Los gemelos intercambiaban miradas de fastidio hasta que uno de los dos murmuraba algo como “¿Y si lo encantamos para que suene como una alarma de tren cada vez que abra la boca?” y entonces Molly intervenía, con una dulzura que ocultaba su furia apenas contenida. Arthur, por su parte, intentaba mediar, siempre con una mano sobre el hombro del hijo más volátil, mientras sugería que salieran al jardín a jugar ajedrez mágico o revisar los gnomos que volvían a invadir los macizos.

Pero cuando todo parecía calmarse, cuando el caos descendía por unos segundos a una paz frágil, era cuando Ron se derrumbaba.

Harry lo vio una tarde. Se había acercado al pasillo contiguo a la habitación de Sirius para devolverle una de sus bufandas (que aún olía vagamente a cuero y almendras), cuando escuchó un sollozo contenido detrás de la puerta entreabierta de la biblioteca. Hermione estaba allí, sentada junto a Ron, acariciándole la espalda mientras él enterraba la cara entre las manos. No dijo nada. No lo juzgó. Solo cerró la puerta con cuidado y se fue. Porque en esa casa ya no se podía fingir que todo estaba bien.

Molly estaba preocupada. Se le notaba en cada línea de su rostro, en cómo ojeaba libros de cocina sin realmente leerlos, en cómo sus manos se enredaban nerviosas cuando pasaba cerca de Remus, que parecía aún más ajeno y cansado que de costumbre.

El siempre sereno Remus Lupin ya no era un hombre, sino un espectro irritado. Su rostro pálido había perdido definición, como si su alma se replegara hacia dentro. Tonks, fiel como un farol en medio del invierno, había intentado acercarse a él —cinco veces, por lo menos—. Cada una, un rechazo más cruel que el anterior. La última, con testigos, había hecho que Molly le alzara la voz con esa furia maternal de quien no tolera la injusticia ni siquiera cuando proviene de los que más quiere.

“¡No tienes derecho a tratarla así, Remus John Lupin!”

Pero Remus solo la miró. Un segundo. Y después se giró, dejándola con las palabras temblando entre los labios. Desde entonces, no le hablaba. Y eso dolía. Se sentía en el ambiente. Harry lo notaba como se nota el silencio antes de una tormenta.

Sirius, por otro lado, parecía vivir su propio mundo paralelo. Su olfato, bendito o maldito por las sobras de su vida como animago, se había convertido en una maldición para cualquiera que intentara esconder una golosina. No era broma. Aquel día que Fred intentó comerse en secreto una barra de turrón de fuego, Sirius apareció cinco segundos después, con una sonrisa de lobo y ojos brillantes.

“¿Eso es... caramelo tostado?” preguntaba, con un tono tan casual que daba miedo.

Kreacher, por su parte, se había vuelto una especie de sirviente exclusivo del capricho chocolatero de su amo. Postres de Hogwarts, recién hechos, aparecían cada noche. Mousse de chocolate con esencia de violeta. Trufas con toques de licor de arce. Brownies con capas de galleta triturada y hechizos para mantenerlos tibios. Sirius no compartía. Ni siquiera con Harry.

“Un bocado,” suplicó Harry una vez, medio en broma.

“Tuviste pastel en Navidad. No seas avaricioso,” respondió Sirius, sin siquiera mirarlo.

Las peleas entre Ron y Sirius por los postres se volvieron comunes. Al principio eran intercambios mordaces. Luego, eran guerras abiertas por el sillón junto al fuego. Sirius gruñía como si fuera literalmente un perro defendiendo su territorio. Ron chillaba. Los gemelos apostaban a ver quién caía primero al suelo. Molly amenazaba con encantarlos a todos con un Silencio Permanente.

Solo Hermione tenía la paciencia suficiente para soportar a Ron.

Y eso... eso era preocupante.

Harry no entendía qué estaba pasando. Todo el mundo parecía a punto de estallar por razones que él no podía ver. Era como si los hilos invisibles que sostenían la calma comenzaran a ceder. Ron fluctuaba entre un estado de entusiasmo maníaco y una tristeza tan honda que dolía mirarlo. Remus era un vendaval a punto de romperse. Tonks ya no sonreía. Y Sirius... Sirius estaba demasiado callado cuando creía que nadie lo notaba.

Una noche, Harry se quedó en el rellano de la escalera, observando cómo Sirius se sentaba frente a la chimenea. Tenía una taza entre las manos —cacao, probablemente, con tres cucharadas de azúcar como le gustaba— y el fuego le iluminaba el rostro. Era el mismo Sirius de siempre, y sin embargo... no lo era. Sus ojos estaban bajos. Su perfil era sereno, pero de ese modo extraño en que lo son las personas que están fingiendo. Como si detrás de esa quietud existiera una tormenta que nadie debía ver.

Remus bajó las escaleras entonces, envuelto en una bata que ya no le quedaba del todo bien, y pasó sin decir palabra. Sirius alzó la vista, como si esperara algo, lo que fuera. Pero Remus no se detuvo. Y el silencio que quedó tras su figura fue más frío que el invierno del exterior.

Harry apretó los dedos contra la baranda. Sentía que todos sabían algo que él no. Que había un idioma compartido entre miradas, suspiros y rabias no pronunciadas.

¿Y él?

Él seguía siendo el observador. El niño en medio del fuego cruzado. El huérfano al que todos querían proteger, y al que nadie se atrevía a confiar.

Pero este no era el tipo de protección que necesitaba. Lo que Harry necesitaba era la verdad. Por más oscura que fuera.

Y mientras Ron gritaba en la cocina porque alguien le había cambiado su taza de té por una con menta —“¡Odio la menta! ¡Me da náuseas!”—, Harry subió de nuevo a su habitación.

Harry se detuvo en las escaleras solo un momento, cerrando los ojos. No por empatía, sino por el hartazgo acumulado. Todos parecían al borde de una implosión silenciosa. Remus estaba más irritable que nunca, Hermione pasaba horas encerrada en la biblioteca como si el conocimiento pudiera salvarlos de lo inevitable, y Ron... Ron era una bomba de relojería emocional con el estómago permanentemente lleno.

Harry no tenía espacio para sí mismo.

Subió los últimos peldaños con paso lento, como si pudiera alargar el trayecto y así postergar la inminente presencia de las sombras que se apretaban entre las paredes del cuarto que compartía con Ron. La habitación estaba en penumbras, iluminada apenas por la vela que había dejado encendida sobre el escritorio de madera carcomida.

Se sentó sin quitarse la chaqueta, dejando que el peso de su cuerpo descansara con resignación sobre la silla. Se frotó los ojos con ambas manos debajo de sus lentes y, luego, como si sus dedos lo guiaran a un ritual secreto, buscó el papel doblado que había guardado bajo uno de los libros de Defensa.

No era más que un trozo arrugado de pergamino sin tinta aún, pero ya cargado con la ansiedad de las palabras que no sabía cómo escribir.

“¿Qué se le dice a alguien que parece saber todo de uno... pero que aún no sabe cómo leer entre las pausas?” pensó.

Draco.

Desde que iniciaron a ser más cercanos habían aprendido a caminar en una cuerda floja. Pero era una cuerda que Harry no quería soltar. No cuando el otro extremo estaba sostenido por la única persona que lo había mirado sin la compasión de los demás, sin la condescendencia de los héroes caídos. Draco lo había elegido sobre Voldemort. Lo había aceptado arriesgando su propia vida.

Y eso lo hacía real.

La pluma tembló entre sus dedos al escribir la primera palabra:

Draco,

No "querido". No aún. No cuando todo entre ellos parecía en constante redefinición.

Sigo atrapado aquí, entre los gritos de los Weasley y el sonido constante de mis propios pensamientos. El lugar no ha cambiado mucho desde la última vez que te escribí. El polvo sigue aferrándose a las cortinas como si también necesitara esconderse del invierno. Y yo… yo también me escondo, pero no sé de qué exactamente.

Harry se detuvo. Apoyó la pluma sobre la mesa y entrelazó los dedos frente a él. Lo que realmente quería decir no podía escribirse de golpe. Tenía que arrancárselo del pecho.

Te extraño.

No era una confesión. Era una verdad incontestable.

Quiero volver a Hogwarts solo para tenerte cerca. Para besarte sin preocuparme de quién está mirando. Para despeinarte solo porque me gusta ver tu cara de fastidio cuando lo hago. Y porque después, sin importar cuán molesto te pongas, terminas apoyándote en mí como si no pudieras evitarlo.

Sonrió. Pequeño, fugaz. De esos gestos que no se reflejan en los ojos.

Me pregunto si en la mansión de Zabini los árboles también están cubiertos de escarcha. Me imagino que sí. Me imagino que tú estás ahí, con tu abrigo negro largo y esa expresión de estar por encima del mundo, pero aún así extrañándome un poco. Quiero pensar que me extrañas. No me lo has dicho, pero tus cartas… me hacen sonreír. Incluso cuando solo hablas del té que no soportas o de los elfos domésticos que se niegan a llamarte por tu nombre completo.

“Cuatro cartas.” Harry pensó en ellas, dobladas con cuidado en el fondo de su baúl, como si al tocarlas demasiado fueran a desaparecer.

Se inclinó sobre el escritorio y siguió escribiendo.

Tu última carta la he leído cinco veces. Sé que no fue romántica. No necesitas que lo sea. Pero cuando leí que soñaste conmigo, aunque no dijiste qué soñaste, sentí como si me hubieras tocado. Sé que harás una mueca de desagrado, Draco. Sé que las cosas no son sencillas, pero… ¿puedo pedirte que no desaparezcas? Al menos no de mí. No te me vayas.

La puerta se abrió sin previo aviso.

Ron entró arrastrando los pies, con la cara aún más pálida de lo normal y una expresión de malhumor perpetuo. Llevaba un bollo de pan en una mano y una servilleta arrugada en la otra. No dijo nada. Se dejó caer de espaldas en la cama como si su propio cuerpo le pesara más de lo habitual.

Harry no lo miró al principio. Terminó de escribir el último renglón, cuidando que la tinta no se corriera. Espero a que la tinta secara y dobló con meticulosidad el pergamino, lo metió en un sobre sin sellar, y entonces sí, giró ligeramente la cabeza.

Ron estaba masticando como si cada bocado fuera una venganza personal.

Silencio. Largo. Pesado. Cómplice.

Finalmente, Ron habló.

“¿Cómo están las vacaciones de Malfoy?”

Harry alzó una ceja, sin voltearse del todo.

“Supongo que sigue en la casa de los Zabini en Gales. No lo ha mencionado mucho, pero sí escribió algo sobre el clima allá. Dice que los tejones del jardín se están volviendo su única compañía civilizada.”

Ron murmuró algo que Harry no entendió. Masticó con más lentitud.

“¿Zabini ya tiene pareja?” preguntó, como quien se interesa por el clima de Madagascar.

Harry giró sobre su silla. Lo observó de reojo, calibrando el tono.

“En su última carta, Draco dijo que Zabini estaba viendo a alguien del pueblo. Nada serio. Al parecer, es una panadera que hace dulces con forma de gatitos. Draco dijo que era cursi.”

Ron asintió. No miraba a Harry, solo al techo, con la boca llena.

Un segundo después, mientras se metía otro pedazo de bollito en la boca, su otra mano —como si actuara por cuenta propia— se posó sobre su estómago. Se acariciaba como quien siente un leve dolor o un movimiento interno que no comprende.

Harry frunció el ceño.

“¿Qué haces?”

Ron lo miró como si acabara de notar su presencia. Bajó la mano bruscamente.

“¿Me ves gordo?”

Harry parpadeó. “¿Qué?”

“¿Me ves gordo?” repitió Ron con una seriedad absurda.

“No…” respondió Harry, alzando una ceja. “¿Desde cuándo te preocupa eso?”

Ron no respondió. Se llevó otro trozo de pan a la boca, más lento esta vez. Su mirada se perdió en la vela.

Harry no supo si debía insistir. Ron estaba actuando extraño, sí, pero lo cierto era que todos lo estaban.

Sin decir nada más, se levantó de la silla, guardó el sobre con la carta de Draco en su bolsillo, y se encaminó hacia la puerta. No tenía fuerzas para interpretar silencios ajenos. Bastante tenía con los propios.

Mientras cruzaba el umbral, escuchó a Ron decir, con la voz algo más apagada:

“Sólo era una pregunta.”

Harry no respondió.

Bajó las escaleras, sintiendo cómo el corazón le latía rápido sin una razón clara. Afuera, la nieve seguía cayendo. Y Draco… Draco era el único fuego que quería sentir en medio de todo ese invierno.

El 31 de diciembre amaneció con una nevada densa que cubría los ventanales de Grimmauld Place, como si incluso la casa misma quisiera refugiarse del mundo exterior. El aire olía a canela, a madera quemada en la chimenea del salón principal, a humedad antigua atrapada entre las paredes. La casa estaba viva, crujía, susurraba entre paredes, se vestía de ruido y de promesas inestables. Como si supiera que era el último día de un año que había dejado más cicatrices que recuerdos.

Harry apenas había dormido. Había soñado con manos frías sosteniendo las suyas, con la voz de Draco diciéndole cosas sin sonido, con el eco de un tren que parecía no llegar nunca. El mismo tren que, en dos días, lo llevaría de regreso a Hogwarts. A Draco.

Estaba en el cuarto de baño cuando escucho a Hermione gritar que Hedwig acababa de llegar. Harry sintió un vuelco en el pecho cuando la imagino posarse en el alféizar de la ventana helada. Casi se le resbala el cepillo de dientes de la emoción.

Salió corriendo, el cabello revuelto, aún con la toalla sobre los hombros. Se estrelló con Fred —o quizás George— por el pasillo, murmuró algo sobre "la carta" y bajó las escaleras como si el suelo estuviera por deshacerse bajo sus pies. Lo interceptó Molly, lo quiso poner a retirar las cortinas, y fue Ginny quien lo salvó.

“Yo puedo con eso, mamá. Harry me ayuda”, dijo Ginny, con esa voz que sabía usar cuando quería que nadie sospechara nada.

Harry se la quedó mirando un segundo. No fue hasta que ella le sonrió que entendió que lo había hecho para cubrirlo. Ginny siempre supo cuando mentir por él, y cuándo no preguntar por qué.

Se escabulló hasta la biblioteca, cerró la puerta tras de sí, y sacó la carta de entre su suéter que había arrebatado a Hermione después de chocar contra uno de los gemelos. La abrió con manos temblorosas. El sobre tenía su nombre, con esa caligrafía elegante, precisa, como si Draco temiera que una letra fuera a delatarle algo que no debía decir.

La carta olía levemente a incienso y al pergamino caro que Draco usaba. Era más larga que cualquiera de las anteriores.

29 de diciembre de 1996
Mansión Zabini, Gales del Norte

Harry,

¿Sabías que el sonido del mar no se detiene aunque nieva? No lo sabía, no me interesaba saberlo, hasta que Blaise me obligó a caminar esta mañana por la playa con un abrigo ridículo y bufanda prestada. Él jura que el aire frío despeja la mente. No tiene idea de cuánto odio admitir que tenía razón.

Pensé en ti. Bueno, pienso en ti todo el maldito tiempo, pero esta vez fue más molesto. Porque estabas en mi cabeza mientras las olas golpeaban las piedras y Blaise hablaba de cosas aburridas, y yo solo quería estar contigo. Contigo, Potter. No me hagas repetirlo.

Me llegó tu carta. Más larga que las otras, por fin. (Lo sé, soy un hipócrita, no hace falta que lo pienses). Pero la leí tres veces. No me río en voz alta, pero me hiciste sonreír. Bastante.

Quiero verte. No es solo porque echo de menos tus manos —lo hago— o porque quiero besarte hasta que dejes de pensar tanto en salvar el mundo. Es porque tú me haces sentir menos… vacío.

Faltan pocos días. No es mucho tiempo. Ya quiero regresar a Hogwarts y horrorizarme con ese nido de ratas que llamas cabello.

PD: Blaise dejo de ver a la chica del pueblo. Tenía nombre horrible y voz chillona, pero él parece feliz de que ahora ella lo odie. ¿Te imaginas? Un Zabini feliz. Sospecho que está ansiando ver a alguien del colegio. Qué asco.

Te extraño. No lo pongas en un marco.
Draco Lucius Malfoy

Harry sostuvo el pergamino entre las manos durante un rato, sin moverse. No podía dejar de sonreír. Una sonrisa suave, boba, que le subía por la garganta hasta los ojos. Draco podía ser frío como el mármol, podía escribirle “te extraño” como si no quisiera decirlo, pero Harry lo entendía. Había aprendido a leer entre líneas. A leerlo a él.

Se recostó sobre la vieja butaca de la biblioteca, cerró los ojos por un momento. Sintió que el invierno se volvía menos pesado. Que la casa dejaba de parecer un encierro. Que el mundo era un poco menos hostil con esa carta en el bolsillo.

Cuando regresó al salón, Ginny seguía quitando las últimas cortinas. Lo miró de reojo y notó la expresión de su rostro.

“¿Y bien?” preguntó ella, fingiendo estar más concentrada en una cortina que no terminaba de desprenderse.

Harry se acercó, casi flotando, con la carta aún doblada en la mano.

“Me escribió. Hoy. Justo hoy”, dijo, sin poder disimular el brillo en su voz.

“¿Malfoy?” preguntó ella, aunque ya lo sabía.

Harry asintió y se sentó a su lado, mientras ella dejaba caer la tela pesada sobre una silla cercana. Sus ojos verdes resplandecían de emoción.

“Dijo que me extraña. Lo escribió. Bueno, a su modo… tú sabes cómo es él, siempre medio refunfuñando, pero fue lindo. Dijo que piensa en mí todo el tiempo. ¿Puedes creerlo?”

Ginny sonrió, una sonrisa ensayada, contenida, tan bien fingida que Harry no la notó.

“Sí, claro que lo creo.”

“Sin ti, nunca habría pasado nada entre nosotros,” dijo él, emocionado. “Tus consejos... hasta lo que me dijiste sobre no tener miedo de sentir, todo eso me ayudó. Ginny, de verdad. Si ahora él es mi novio, es en parte gracias a ti.”

Y la abrazó. Sin pensar. Con cariño sincero, como se abraza a una hermana que te salvó de ti mismo.

Ginny le devolvió el abrazo. Apoyó su barbilla en su hombro por un segundo. Y mientras lo hacía, mientras lo sentía tan feliz, tan enamorado de otro, deseó no haberle enseñado nunca cómo acercarse a Draco Malfoy.

No dijo nada. No podía.

Harry, completamente ajeno, se levantó para ayudar a seguir quitando las cortinas de la casa. Había una fiesta esa noche. La última del año. Y ahora, también tenía una razón para celebrarla.

Ginny se quedó sola, con las cortinas aún medio colgando, el nudo en la garganta, y el sabor agridulce de las palabras que nunca dijo.

La noche del 31 de diciembre de 1996 sería la primera vez que Harry comprendiera que la felicidad no era eterna, comenzó con un cielo despejado y una atmósfera que parecía no conocer de guerras ni cicatrices. Grimmauld Place, usualmente sombría y llena de ecos amargos del pasado, vibraba esa noche con una calidez inusual. Los pasillos olían a canela, sidra y madera recién encendida en las chimeneas. El murmullo de voces entrelazadas con risas llenaba cada rincón de la antigua casa de los Black. La familia Weasley, Sirius, Remus, Harry y Hermione se habían reunido en el salón principal, donde Fred y George se encargaban de entretener a todos con una selección especial de fuegos artificiales mágicos de Sortilegios Weasley, que prometían una entrada al nuevo año cargada de color, estruendo y carcajadas.

Harry se sentía ligero. El recuerdo de la carta de Draco aún ardía dulcemente en su pecho. En su interior, todo era confusión y nervios, pero esa noche permitía olvidarse, aunque fuera solo por unas horas, del mundo que los esperaba más allá de las ventanas congeladas.

Los fuegos artificiales explotaban sobre la casa con forma de dragones dorados, fuegos fatuos que bailaban al ritmo de la música, y estrellas fugaces que estallaban en pequeños corazones resplandecientes. Ginny, Hermione y Ron reían mientras se protegían los ojos del destello. Molly servía bebidas calientes, Arthur hacía sonar unas campanas mágicas que había encantado él mismo, y hasta Sirius bromeaba sin sarcasmo mientras Remus lo observaba con esa mezcla habitual de ternura y alerta discreta.

Era una celebración sincera, familiar, la última del año y, aunque nadie lo decía en voz alta, todos sabían que quizás no habría muchas más como esa.

Harry estaba por brindar con los demás cuando la chimenea del salón se encendió con un rugido inesperado. La red Flu crepitó con una intensidad poco común, y de entre las llamas emergió la figura alta y oscura de Severus Snape. El murmullo de voces se detuvo al instante.

Severus vestía completamente de negro, pero no era su atuendo habitual de profesor ni su túnica de pocionista. Era un abrigo largo, cerrado hasta el cuello, de tela gruesa, cubierto de ceniza, escarcha y algo más... algo oscuro que le salpicaba las botas. Su rostro, pálido como la muerte, era una máscara de tensión helada.

Molly, confusa pero hospitalaria como siempre, se acercó rápidamente.

“¡Severus! Ven, toma algo caliente, no puedes estar afuera con este frío. Estamos por brindar por el año nuevo…”

Pero Snape no respondió. Su mirada barría el salón con gravedad. Sirius y Remus intercambiaron una mirada que hablaba más de lo que las palabras podrían. Ambos se acercaron, alertas.

“¿Qué ha pasado?”, preguntó Sirius, dejando su copa en una repisa.

Snape abrió la boca, pero no alcanzó a hablar. La chimenea volvió a encenderse violentamente. De la red Flu emergieron Kingsley Shacklebolt y Nymphadora Tonks, cubiertos de polvo, con la ropa rasgada y el rostro marcado por el cansancio y la desesperación. Tonks tenía el labio partido y sangre seca en la sien; Kingsley, el abrigo desgarrado y ceniza en el cabello.

La alegría de la noche se desvaneció como si alguien hubiera lanzado un encantamiento Silencio sobre el alma de la casa.

Arthur corrió hacia Molly, que retrocedía con el rostro cada vez más pálido.

Sirius levantó la voz con firmeza: “¡Arriba todos los niños, ahora!”

“¡No, espera!”, protestó Harry.

“¡Harry, haz lo que dice Sirius!”, le gritó Bill, empujando a él, a Ginny, Ron y Hermione hacia las escaleras.

Pero no subieron del todo. Se agacharon tras la barandilla, lo suficiente para ver y escuchar sin ser vistos.

Fred, con voz nerviosa, preguntó: “¿Qué ha pasado?”

Fue Tonks quien rompió el silencio. Su voz sonaba rota, apenas un susurro entre el caos contenido.

“Perdón… Molly… lo siento tanto… lo intentamos… no pudimos… yo…”

Molly dio un paso hacia ella. “¿Qué estás diciendo, Tonks?”

Kingsley alzó una mano, casi temblorosa, y con voz grave pidió: “Arthur, Molly, siéntense. Por favor.”

“No”, dijo Molly, negando con la cabeza. “No, no me digas que—”

Fue Snape quien habló entonces. Su voz era una hoja cortante, sin emociones, pero su garganta pareció tensarse con cada palabra.

“Percy Weasley ha sido secuestrado.”

El grito de Molly fue tan agudo, tan visceral, que Hermione tapó su propia boca con la mano, conteniendo un sollozo. Ron tembló. Ginny se llevó ambas manos al rostro. Harry sintió que el corazón se le caía dentro del pecho.

Arthur no podía moverse. Su rostro se vació de color. Fred y George, por primera vez en su vida, no supieron qué decir. Charlie se llevó una mano al pecho, como si le faltara el aire. Bill sujetaba a su novia con fuerza.

“¡Tenemos que ir por él!”, gritó George. “¡Ahora mismo!”

“¡Yo también voy!”, dijo Fred.

“¡No!”, rugió Kingsley. “¡No saben lo que enfrentamos!”

Sirius, pálido, se quedó congelado. Fue Remus quien lo sostuvo por el brazo.

“Hay esperanza”, dijo Remus con voz firme. “Molly, recuerda lo que pasó con Andrómeda. La dieron por muerta y sigue viva. Aún hay tiempo.”

Molly lloraba sin consuelo, pero sus ojos buscaron la mirada de Remus como un ancla. Asintió lentamente, como si se aferrara a esa única chispa de esperanza en la oscuridad.

Pero Snape la apagó.

“No lo han llevado a la Mansión Malfoy.”

Arthur se incorporó de golpe. “Entonces… ¿a dónde?”

El silencio que siguió fue insoportable. Snape bajó la mirada por un segundo. Cuando volvió a hablar, su voz era un hilo de acero.

“Lo tiene Mulciber.”

El nombre cayó como una maldición antigua. Molly se dobló sobre sí misma, gritando de dolor. Arthur la abrazó, completamente derrotado. Fred y George, inmóviles, parecían niños otra vez. Charlie dio un paso atrás, con la mirada perdida. Bill, esta vez, no pudo hablar. Ginny, desde las escaleras, rompió en llanto. Hermione sollozaba en silencio. Harry sintió un puño invisible apretarle el pecho. Ron se llevó una mano al estómago, como si una punzada lo hubiese atravesado.

Mulciber. No era como Bellatrix. Mulciber no era locura. Era precisión. Era crueldad meticulosa. Era lo peor de la humanidad, vestido de control y propósito. Nadie sobrevivía a Mulciber. Y si lo hacían, ya no eran los mismos. Suplicaban no haberlo hecho.

La medianoche cayó entre los ecos de un reloj que nadie miró. El nuevo año había llegado, y con él, la certeza de que nada volvería a ser igual.

El primero de enero pasó como un suspiro muerto, sin color, sin voz, sin más sonido que el leve crujido de la nieve cayendo sobre la cornisa de Grimmauld Place. Nadie celebró el año nuevo. Nadie alzó sus varitas para brindar. Nadie pensó en pedir un deseo. ¿Qué deseo podría sobrevivir a la noticia del secuestro de Percy? ¿Qué magia era suficiente para deshacer el nombre de Mulciber susurrado con miedo entre los pasillos?

La casa parecía enmudecida, enferma. Hasta la luz había decidido abandonarla. Y lo peor no era el silencio, sino el modo en que todos se movían en él: como si no merecieran más ruido. Como si levantar la voz fuera un insulto a la pérdida que apenas estaban comenzando a comprender.

Fleur ya no brillaba. Se había vuelto translúcida, invisible, una silueta sentada junto a Bill que apenas respondía al tacto, al sonido, al calor. Molly no lloraba. Ya no. Llorar es un acto vivo, y ella se había vuelto de piedra. A veces sus ojos se quedaban abiertos por horas frente a la ventana, como si esperara ver a Percy aparecer por el camino, con su abrigo planchado y pulcro, con sus gafas torcidas, con ese gesto serio que siempre parecía fuera de lugar en Navidad.

Arthur hablaba. No mucho. Solo lo justo. Lo necesario para suplicar a sus hijos mayores que no fueran. Que no corrieran detrás de un fantasma. Que no buscaran con desesperación a un hijo que, aunque doliera, ya no era suyo. Nadie en la casa se atrevía a decirlo en voz alta, pero todos lo pensaban: Percy ya no estaba. Y si lo estaba, ya no era Percy.

Harry no podía soportarlo.

Los miraba. A todos. A los Weasley. A su otra familia. Y no los reconocía.

“¿Así es como se rinden?”, pensaba con rabia mientras paseaba por los pasillos de la casa como una fiera enjaulada. “¿Así es como aceptan perder a uno de los suyos? ¿Sin pelear, sin intentarlo, sin siquiera gritar?”

Harry sintió un nudo de asco, de incomprensión. No por Mulciber, sino por el modo en que todos parecían haber enterrado a Percy sin una tumba.

El dos de enero llegó sin avisar, con un sol pálido que apenas lograba colarse por las ventanas empañadas de la vieja casa. Era día de regreso a Hogwarts. Ginny empacaba en silencio. Hermione no decía palabra.

Ron no se levantó de la cama desde esa noche. No comía. No hablaba. Hermione intentaba acercarse, pero él se limitaba a darse la vuelta, ocultando su rostro contra la almohada. Ginny lloraba en silencio en el baño, cada noche. Harry lo sabía, aunque nunca la confrontó.

Él mismo se sentía al borde. No tanto por Percy —nunca fue cercano a él— sino por la forma en la que la familia entera había aceptado su pérdida. Era como si hubiesen empezado el luto sin siquiera luchar. Le parecía injusto. Cobarde.

“¿Así de fácil lo van a dejar?” había dicho, exasperado, en la cocina, solo para que Sirius lo tomara del brazo y lo llevara afuera.

“Harry… no es tan simple. Estamos hablando de Mulciber.”

“¡Justamente! ¡Entonces no podemos quedarnos sin hacer nada!”

Sirius lo había abrazado, con una expresión que Harry no supo descifrar en ese momento, y le había dicho, muy bajo:

“Lo entiendo más de lo que imaginas. Pero a veces no se trata de querer… sino de poder.”

Esa frase se quedó con él durante los días siguientes.

Harry había ido a ver si Ron ya había despertado, pero lo encontró aún recostado, con la cara vuelta hacia la pared. Dejó su baúl en el pasillo y caminó sin rumbo por la casa, deteniéndose frente a las paredes vacías, las vitrinas polvorientas, los ecos de una guerra que apenas comenzaba.

Al pasar por la habitación de Sirius, oyó algo. Un sollozo ahogado. Un susurro tembloroso.

El corazón de Harry dio un vuelco, y aunque sabía que debía respetar el espacio, algo se le revolvió dentro. Golpeó la puerta. No hubo respuesta.

“Sirius… ¿estás bien?”

No obtuvo respuesta otra vez. Preocupado, giró la manija y empujó suavemente la puerta. No vio nada al principio. Todo estaba oscuro, las cortinas cerradas, la habitación desordenada con ropas tiradas por el suelo y la cama sin hacer. Estaba a punto de cerrar la puerta cuando un movimiento minúsculo en el otro extremo del cuarto le hizo entrecerrar los ojos.

Allí estaba. Sirius estaba allí, encogido, con los brazos rodeando sus rodillas y el rostro hundido entre ellas. Harry sintió un vuelco en el estómago.

“Sirius…”

Su padrino levantó la cabeza lentamente. Tenía los ojos enrojecidos, húmedos, y una expresión que mezclaba agotamiento, miedo y dolor.

“Perdona, no quería que me vieras así.”

Harry se acercó con lentitud. “No importa cómo estés. ¿Qué pasa?” preguntó con voz suave, hincándose a su lado.

Hubo un silencio espeso. Luego Sirius habló, sin mirarlo, mirando en cambio sus propias manos como si fueran ajenas.

“Tengo miedo, Harry.” Harry no respondió. Solo le dio espacio. “Miedo de esta guerra… de volver a perderlo todo. Perdí a mis amigos. A tus padres. A mi hermano… y ahora…”

Harry tragó saliva. Dudó antes de preguntar: “¿Tu hermano?”

Sirius negó con la cabeza. “No puedo hablar de él todavía. Aún… duele.”

Un silencio los envolvió. La casa seguía silenciosa, como si contuviera la respiración.

Entonces Sirius susurró:

“Estoy… embarazado.”

Harry lo miró como si las palabras no tuvieran sentido. Parpadeó. “¿Qué?”

Sirius asintió, con lágrimas cayéndole. “Lo descubrí hace semanas, cuando llegaste… y no he sabido cómo lidiar con ello ahora. Tengo tanto miedo. Pensé que era una buena idea, pero ahora siento que soy un idiota por querer un bebé ahora, en medio de todo esto.”

Harry le tomó la mano. “No lo eres.”

Sirius lloró con más fuerza.

“Estoy viviendo lo que Lily y James pasaron contigo. Tener un hijo en medio de una guerra. ¿Y si… qué si no llego a verlo crecer? ¿Qué si muero y le dejo solo?”

Harry sintió una punzada en el pecho, pero la reprimió. Puso una mano sobre la de Sirius. “Esta vez no va a pasar. Esta vez vamos a ganar. Tu bebé no va a perder a sus padres. No mientras estemos nosotros aquí.”

Sirius alzó la mirada, con los ojos anegados. “¿Tú crees eso?”

Harry asintió. “Sí. Por supuesto.”

Sirius lo miró, con los ojos cristalinos. “¿Serías el padrino de mi bebé?”

Harry sonrió con los ojos muy abiertos.

“¡Sí! Draco y yo vamos a ser los mejores padrinos del mundo.”

Sirius rió entre lágrimas. “Para eso tendrían que casarse primero.”

Harry se sonrojó. “Le pedí matrimonio en el tren… antes de Navidad.”

Sirius lo miró con los ojos abiertos. “¿¡Le propusiste matrimonio!? ¿Y qué te dijo?”

“No me dijo que no,” se apresuró a explicar. “Pero tampoco me dijo que sí. Solo… me besó.”

Sirius rió, genuinamente esta vez, aunque una lágrima se coló por su mejilla. “Hay esperanza entonces.”

El silencio los envolvió unos segundos. Harry aprovechó para preguntar, con delicadeza: “¿Remus lo sabe?”

Sirius bajó la mirada. Su voz se volvió apenas un susurro. “Sí.”

Harry no necesitó más. El tono lo dijo todo. Se acercó más, y Sirius, sin resistirse, apoyó la cabeza contra su hombro.

Sirius bajó la cabeza, murmurando: “Ahora solo estamos el bebé, tú… y yo.”

Harry le apretó la mano. “Eso es suficiente.”

Sirius esbozó una sonrisa, pero pronto se quebró de nuevo, llorando más fuerte.

“Me dijo que no era suyo.”

Un sollozo ahogado le cortó el pecho y lo dobló hacia adelante como si acabaran de golpearlo. “Me miró como si le diera asco. Como si yo… como si esto lo hubiera traicionado.”

“Pero Sirius…” intentó Harry, conmocionado, “¿cómo puede decirte eso? Él—él te ama.”

“No.” Sirius negó con la cabeza, los hombros encogidos, los brazos cruzados sobre el vientre, como si intentara proteger lo que aún no podía verse. “No me ama. No más. Me lo dijo. Con esos ojos fríos que a veces tiene cuando se convence de que ser cruel es la única forma de ser fuerte. Me dijo que no puede querer algo que viene del error, de un desliz, de… alguien como yo.”

El temblor en su voz se transformó en sollozos abiertos. Sirius se cubrió el rostro con ambas manos y su cuerpo entero se contrajo. “Dijo que esto —que mi bebé— no es suyo. Que no éramos nada. Que he arruinado todo…”

Harry se sintió impotente, pequeño, pero no dudó. Lo rodeó con los brazos, lo sujetó con fuerza, como si pudiera contener todo ese dolor. Sirius lloraba contra su hombro, como un niño, como un hombre roto, como alguien que había guardado tanto durante tanto tiempo que ya no sabía cómo dejar de romperse.

“No debí decirle nada, Harry. No debí esperar que se quedara. Solo… quería que me dijera que todo iba a estar bien. Que me abrazara. Que me mirara como lo hacía antes…”

Sirius se apartó apenas, solo lo justo para mirarlo a los ojos, y lo que Harry vio allí fue devastador: un océano de miedo, de abandono, de amor no correspondido.

“Pero no lo hizo. Me felicito y me deseo suerte y que no me acerque. Que es mejor así. Que no tiene espacio para más errores en su vida. Nos llamó error.”

Harry apretó los dientes, sintiendo la rabia crecerle dentro, pero no la dejó salir. No en ese momento. No cuando Sirius necesitaba otra cosa.

“Sirius,” dijo con voz firme pero cálida, “no eres un error. Y tu bebé tampoco lo es. No dejes que la cobardía de Remus decida por ti lo que vales. Él puede estar roto ahora. Puede estar asustado. Pero eso no cambia lo que tú eres.”

Sirius lo miró, sus ojos rojos, húmedos. “¿Y qué soy, Harry?”

Harry inspiró hondo. “Eres mi familia. Eres mi padrino. Y eres la única persona que me enseñó lo que significa querer a alguien sin condiciones. Ahora déjame devolverte eso. Déjame estar aquí. Para ti. Para tu bebé.”

Sirius rompió de nuevo. Pero esta vez no solo con lágrimas. Lloró con todo el cuerpo, como si cada célula le suplicara ser perdonada por haber creído que no merecía amor. Se dejó caer contra Harry, abrazándolo con una fuerza que mezclaba desesperación y gratitud.

Harry no lo soltó.

“Estoy aquí,” susurró. “Y no me voy a ir.”

Los minutos pasaron así. En silencio. En respiraciones entrecortadas. En un abrazo que no reparaba el mundo, pero sí hacía soportable su peso.

Cuando Sirius logró calmarse, aún con el rostro húmedo, dijo con un susurro roto:

“Se mueve. A veces. Sé que es pronto, pero… tiene mucha magia. Lo siento en mi y está tan lleno de vida.”

Harry puso una mano con cuidado sobre el vientre aun plano de su padrino. Cerró los ojos.

“Hola,” murmuró, “soy Harry. Y te prometo que nunca sentirás soledad, no pasaras una infancia como la mía.”

Sirius sonrió entre lágrimas.

Y por primera vez en días, el invierno pareció retroceder un poco.

Chapter Text

Había sido una despedida larga que Harry no recordaba cuándo fue la última vez que Sirius lo había abrazado de esa forma. Quizás antes de tercer año. Tal vez antes de todo.

El mundo ya no se medía en horas, sino en sobresaltos. En noticias que caían como piedras sobre su pecho. En los susurros entre los adultos que, aunque creían que hablaban en voz baja, siempre dejaban escapar lo suficiente para alimentar su ansiedad.

“La red Flu será suficiente,” había dicho Shacklebolt días antes. “Más segura que enviar a los estudiantes en tren.”

Mentira.

No era suficiente.

El intento de secuestro del Ministro de Magia durante la celebración de Año Nuevo —un movimiento tan descarado que ni siquiera los más optimistas pudieron disfrazar como una excepción— había sido la señal definitiva. Habían tenido que intervenir los Aurores con fuerza letal, y Percy… Percy había desaparecido. En medio del fuego verde, el humo, y los gritos. El Ministerio afirmaba que estaba “probablemente con vida”, pero Harry ya no creía en las promesas institucionales. Lo único seguro era que Molly Weasley había llorado tanto, tan en silencio y con una toalla entre las manos, que ya ni siquiera le quedaban lágrimas para cuando todos partieron de Grimmauld Place.

Él había viajado junto a Fleur y Bill, que desde ahora se turnaban como sus escoltas personales. Decían que era por seguridad, pero Harry lo sabía: era vigilancia. Camuflada con sonrisas tristes y frases en francés, con trenzas doradas y lágrimas renuentes. Y aunque Bill era amable, y Fleur más cálida de lo que él jamás hubiera imaginado, su presencia constante solo alimentaba la sensación de encierro que crecía en su pecho como hiedra venenosa.

La red Flu se convirtió en un mal necesario. No una, sino seis paradas. Seis chimeneas, seis espacios oscuros que olían a hollín, a magia mal cerrada, a tiempo robado. La primera fue en la Madriguera, vacía de risas, llena de tazas de té abandonadas y un reloj que marcaba “peligro mortal” en todas sus manecillas. Luego, al departamento de Kingsley, un sitio que olía a café fuerte y pergamino viejo. Después, a una casa segura cuyo nombre nadie se atrevió a decir. Cada salto era como tragarse una pesadilla.

Harry se aferraba a la mochila que colgaba de su hombro con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos. No hablaba. Apenas respiraba. Cada nueva chimenea era un golpe seco en el estómago. Un remolino de fuego esmeralda que lo hacía perder la orientación, el juicio, y a ratos, la voluntad.

“Solo uno más, ‘arry,” había susurrado Fleur con una ternura inusitada cuando alcanzaron la penúltima chimenea. “Solo uno.”

Pero Harry ya no se fiaba del “solo”. El “solo” había sido el viaje. El “solo” había sido la pérdida de Percy. El “solo” era siempre el comienzo del desastre.

Cuando finalmente salieron de la última chimenea, el suelo bajo sus pies era el despacho de la profesora McGonagall. El aire olía a tiza y a disciplina, y la silueta erguida de la profesora esperaba al otro lado, con su varita en mano, apuntando directamente a Bill.

“¿Contraseña?” preguntó McGonagall con una firmeza que no admitía vacilación.

“Étoiles en hiver,” dijo Bill sin dudar.

Harry observó el intercambio sin moverse. La varita de McGonagall descendió, pero sus ojos no perdieron la agudeza de un halcón.

“Bien. Bienvenidos, señor Potter.”

Fleur le apretó suavemente el brazo antes de despedirse, y Bill, con una mirada que contenía más preocupación de la que el joven deseaba ver, le dio un toque en el hombro. “Cuídate, ¿sí?”

Harry asintió, incapaz de hablar. Porque justo entonces, el enjambre de emociones que había estado conteniendo se rebeló dentro de su pecho. Quería correr. Quería gritar. Quería encontrar a Remus y golpearlo con palabras que dolieran tanto como lo que Sirius le había dicho en la mañana.

“Dijo que no era suyo.”

Las palabras resonaban como un eco hueco.

Pero no podía. Su cuerpo no le respondía.

Otra explosión de fuego verde y una nueva figura cayó de la chimenea. Ron. Su rostro era un borrón de colores mortecinos: pálido, verdoso, con gotas de sudor que le surcaban la frente. Apenas puso pie firme, se dobló y vomitó en el suelo de piedra pulida del despacho.

“¡Ron!” exclamó Harry, por fin moviéndose. Lo sostuvo por los hombros, lo ayudó a incorporarse, mientras McGonagall agitaba su varita y desaparecía el desorden con un suspiro apenas audible.

Ron se apoyó en él como si sus piernas fueran de gelatina.

“Merlín,” murmuró, con voz ronca. “¿Vamos a morir cada vez que usemos la maldita red Flu?”

“Depende,” respondió Harry, forzando una sonrisa, “¿piensas seguir comiendo pastel de carne antes de cada viaje?”

Ron gruñó algo ininteligible y apoyó la cabeza en su hombro.

La chimenea volvió a encenderse y Hermione cayó de rodillas, jadeando como si hubiera corrido diez kilómetros cuesta arriba. George apareció detrás, más sereno, pero con una mueca clara de incomodidad. Tonks fue la siguiente. Sin mediar palabra, ayudó a Hermione a sentarse, le arregló el cabello revuelto con una sacudida de su varita y le dio un guiño antes de regresar por la red.

Y luego, Ginny. Ginny, que salió como un relámpago contenido. Se mantuvo en pie, sí, pero tuvo que apoyarse en la pared, una mano extendida como si temiera que el suelo desapareciera.

“¿Estás bien?” preguntó Harry, avanzando hacia ella.

Ella asintió con la cabeza, sin decir nada.

Los dos últimos en aparecer fueron Arthur y Remus, que inspeccionaron la escena con rapidez militar. El señor Weasley corrió hacia Ron, tomándole la cara entre las manos.

“¿Estás bien? ¿Estás—?”

“Está bien, Arthur,” intervino McGonagall, severa. “Se recuperará. Pero deben irse. Los alumnos comenzarán a llegar en cualquier momento, y no podemos tener adultos presentes.”

Arthur asintió, aunque su mirada tardó en despegarse de su hijo. Le dio una palmada en la espalda y se marchó. Remus solo se despidió con un leve asentimiento antes de desaparecer en la chimenea.

Y entonces… silencio.

Harry miró a su alrededor. Sus amigos estaban hechos un desastre. Él estaba hecho un desastre. Pero Remus no se había acercado a decirle una sola palabra desde que había llegado con el señor Weasley y Ginny. Ni una mirada. Ni una excusa. Ni una mueca de incomodidad. Y eso… eso dolía más que cualquier sacudida de la red Flu.

Harry apretó los puños. “Dijo que no era suyo.”

“¿Cómo puedes fingir que no pasó nada?” susurró entre dientes, pero solo para sí.

Y no podía enfrentarlo todavía. No sin vomitar las palabras que ardían en su garganta.

No sin decirle que Sirius lloro por horas, que hablaba con la almohada como si fuera él, y que aún creía que tal vez, solo tal vez, Remus se presentaría con dulces o con disculpas.

Harry quería decirle todo eso. Gritárselo.

Pero no podía.

Por ahora, tenía que fingir que estaba entero.

“Vamos,” murmuró a Ron, tomándolo del brazo con cuidado. “Nos toca fingir que todo está normal, ¿recuerdas?”

Ron rió débilmente. “Nunca fue tan difícil fingir, ¿no?”

Harry no respondió. Solo lo sostuvo, echó una última mirada a la chimenea —a ese símbolo estúpido de todo lo que se había perdido entre fuego y sombras— y se preparó para caminar por los pasillos de Hogwarts. Como si la vida siguiera. Como si el mundo no se hubiera fracturado en seis saltos por la red Flu.

Pero la verdad era otra. La verdad era que ya no había regreso. Solo seguía seguir adelante. Siempre adelante.

La torre de Gryffindor los recibió con el mismo aire cálido de siempre, ese que pretendía envolver en nostalgia, como si Hogwarts aún pudiera ser refugio. Como si los muros pudieran detener el tiempo, los horrores, la culpa. Como si nada de lo que pasaba afuera —ni lo que pasaba dentro de ellos— tuviera realmente permiso de entrar.

Pero Harry sabía mejor. Ya no había muros lo suficientemente gruesos. No después de tantos saltos en la red Flu, no después de tanta sangre derramada en silencio, no después de oír a Remus callar el embarazo de Sirius como si negar fuera suficiente para borrar una vida. No después de ver a Ron temblar y vomitar sobre piedra mágica como si su alma también quisiera escaparse por la boca.

El pasillo se extendía ante ellos, estrecho, frío, con la piedra goteando humedad de invierno y algo más, algo denso. Incomodidad tal vez. Recelo. O quizás solo era la costumbre de caminar en dirección a la Dama Gorda fingiendo que todo estaba bien. Harry se adelantó apenas medio paso, manteniendo el brazo bajo el de Ron, que ahora se apoyaba más en él que caminaba por sí mismo. Hermione iba detrás, murmurando algo sobre estiramientos antináusea que había leído en Hechicería Curativa para Mentes Estresadas, pero el tono de su voz era quebradizo, como si ella misma estuviera a punto de partirse por dentro.

Y Ginny... Ginny caminaba en silencio. Con ese silencio suyo que no era mutismo, sino sentencia. La clase de silencio que Harry no sabía cómo enfrentar.

“¿Y si la contraseña ha cambiado?” murmuró Hermione de pronto, con una inquietud que, pese a su tono medido, dejó en el aire un sabor agrio.

Harry iba a responder —algo sarcástico, seguramente, algo con filo— cuando la verdad se les estampó de golpe: la Dama Gorda, regordeta y fastidiada, los miró con escepticismo desde su marco.

“Contraseña nueva,” dijo con una sonrisita que a Harry le pareció especialmente odiosa. “Y no, no es esperanza. Ya lo intentaron otros siete.”

Ron, al borde del colapso, se echó hacia atrás tambaleante. “¿Nos estás diciendo... que vamos a tener que dormir aquí afuera?”

La señora Gorda le hizo un mohín. “Las normas son normas, señor Weasley. Las reglas son lo único que mantiene este castillo en pie.”

“¿Y los pasillos?” masculló Ron con una risa vacía. “Porque juro que si paso una hora más de pie, la piedra va a tener que hacerse cama por mí.”

Hermione intentó mediar. “¿Hay alguna pista, alguna letra…?”

Pero Ron ya no escuchaba. Su varita estaba en su mano, y sus nudillos pálidos por la presión. Harry lo conocía. Ese era el punto donde Ron dejaba de razonar y empezaba a hacer explotar cosas.

“¡Ron!” soltó Harry, alarmado, sujetándole el brazo.

Pero entonces, como enviado por el mismísimo destino con un disfraz particularmente molesto, apareció Dean Thomas desde la curva del pasillo, agitando una mano como si nada del mundo pesara.

“¡Ey! ¿Se les olvidó la nueva contraseña?” preguntó con esa sonrisa suya, la que solía ser amistosa y ahora, por alguna razón, a Harry le parecía condescendiente. “Es Aguamenti florece.”

Dean saludó a Ginny con un beso rápido en la mejilla, demasiado casual, como si no acabara de salvarlos de dormir con los fantasmas de los pasillos.

Harry no dijo nada. Porque si abría la boca, algo se iba a romper.

La señora Gorda les permitió el paso, canturreando mientras abría su cuadro. Ron entró primero, tropezando con su propio cansancio, y Harry le siguió de cerca, aún sosteniéndolo.

Y entonces, el infierno.

“¡Ro-ro!” chilló Lavender desde uno de los sillones cerca del fuego, lanzándose de pie como si hubiera visto al mismísimo Merlín.

Y como si el universo no pudiera ser más cruel, la voz de Seamus resonó justo detrás: “¡Dean, por fin! ¡Pensé que te habías esfumado!”

Harry se giró, justo a tiempo para ver a Dean correr hacia Seamus con los brazos abiertos, riéndose como si fueran niños en un patio de juegos. Como si el mundo no fuera un campo minado. Como si Ginny —su novia, supuestamente— no estuviera de pie justo detrás de él, ignorada, borrada.

Harry no supo qué fue lo que se encendió en él exactamente. Solo supo que algo ardió. Algo viejo y nuevo al mismo tiempo. Era furia, sí, pero también vergüenza ajena, desdén, asco. Era una rabia tan densa que se sintió físico, como si hubiera inhalado humo de incendio y ahora cada exhalación quemara por dentro.

No fue consciente de que había soltado a Ron.

No fue consciente de que Ron se tambaleó y cayó hacia delante, que Lavender lo sostuvo con un chillido y que Hermione se lanzó hacia ambos para evitar que se estamparan contra el suelo.

Solo veía a Dean.

A Dean, abrazando a Seamus. A Seamus, abrazando de vuelta.

Y a Ginny. Viendo. Tragándose la escena con la mandíbula apretada y los ojos tan brillantes que Harry quiso cerrar los suyos, por no tener que seguir viéndola romperse tan en silencio.

¿Ellos creían que no lo sabían?

¿Creían que el mundo se olvidaba de las noches compartiendo cama, de los susurros, de las desapariciones discretas?

¿De las veces que Dean regresaba con el cabello revuelto y la camisa mal abrochada, mientras Ginny preguntaba donde había estado?

Harry apretó los puños. No podía gritar. No podía lanzar su varita. No podía hacer nada sin terminar en una conversación con McGonagall y una carta urgente a Lupin.

Y, sin embargo, su mirada —ese hielo afilado que tenía en la sangre cuando todo lo demás fallaba— se clavó en Dean como una maldición no pronunciada. Dean lo miró por un segundo. Sonrió. Pero su sonrisa se rompió en los bordes. Sabía. Harry lo sabía.

“¿Todo bien, Harry?” preguntó Ginny, con esa voz suya que sabía afilarse con dulzura.

Harry la miró. La expresión de ella era ilegible. Como si lo estuviera midiendo, como si tratara de entender por qué exactamente él estaba tan molesto. Pero ya lo había hecho antes. Lo había visto mirar a Dean, malinterpretar esa rabia, pensar que era por ella.

Y Harry… no sabía cómo explicar que no era por celos. No era por posesión. Era por ella. Por verla así. Por verla invisible para el tipo que decía quererla.

Y tal vez, un poco, era por él también. Porque cada vez que veía traición, recordaba la propia. Sirius, Remus. El bebé. Lo que no se dijo. Lo que se perdió.

“No,” dijo Harry finalmente, la voz rasposa. “Todo está perfecto.”

La sala común de Gryffindor seguía rebosante de vida, como si el mundo no se hubiera fracturado en algún rincón del castillo, como si todo fuera igual a antes. Pero Harry sabía que no era así. Él lo sentía. En el peso en sus costillas, en el filo en su garganta, en la mirada de Ginny que todavía no se apartaba de él.

“¿Quieres sentarte conmigo en esa mesa? Podemos hablar un rato,” preguntó Ginny, con una suavidad que contrastaba con la tormenta que Harry llevaba dentro.

Harry giró la cabeza hacia donde ella señalaba. Era una esquina tranquila, medio oculta tras una estantería desordenada. Un lugar casi acogedor. Un refugio, si él estuviera buscando uno.

Y por un momento, pensó decir que sí.

Ginny era agradable. Ginny era más que eso. Era fuerte, brillante, y a veces, cuando reía de verdad, su risa tenía la cualidad de hacer desaparecer el ruido de todo lo demás.

Pero entonces, en un giro que solo su vista podía permitir, lo vio.

Ron, su mejor amigo. Ron, el mismo que minutos antes parecía al borde del colapso. Ron, ahora acaramelado en un sofá con Lavender, riendo, haciendo cosquillas como si el mundo fuera simplemente un juego de manos y caricias. Como si no existiera el dolor. Como si nada hubiera pasado.

La imagen fue como un disparo silencioso en el pecho.

Porque ver a Ron así le recordó algo. Algo que había olvidado en medio del caos, las miradas, las suposiciones erróneas, los celos malinterpretados.

Él también tenía a alguien.

Un novio. Un rubio sensual, malhumorado y elegante que seguramente ya debía de estar en el castillo, en algún rincón de las mazmorras, tal vez sentado en su cama de dosel con ese aire de príncipe caído que lo envolvía incluso cuando Harry lo destrozaba por completo.

Harry se irguió, una emoción repentina de alegría deslizándose por su pecho como una bocanada de aire fresco en medio de la sofocación.

“Lo siento, Ginny,” dijo de repente, apresurado, con una sonrisa que brotó sola. “Tengo que ir a buscar a Draco.”

Ginny parpadeó. No dijo nada. Solo asintió, una sombra pasando por sus ojos. Una sombra que Harry no vio, porque ya estaba alejándose con pasos apresurados, casi tropezando en su prisa.

La dama gorda resopló con desdén cuando lo vio salir. “¡Menudo escándalo para entrar, y sales como si te persiguiera un traslador mal ajustado!”

Harry no respondió. No podía. Tenía el corazón latiéndole tan rápido que apenas podía pensar.

Y entonces oyó pasos tras él. Se detuvo y giró. Vio a Hermione correr detrás suyo.

“¿Puedo acompañarte?” preguntó, ajustándose el cuello de su bufanda, los ojos grandes, atentos.

Harry pensó en decir que sí, como un reflejo. Pero algo en su interior vaciló.

Draco no era exactamente amable con los Weasley. Y Hermione… Hermione era hija de muggles. Harry aún no sabía exactamente cómo se sentía Draco respecto a eso. No después de todo lo que había pasado. No después de las cartas. Las confesiones. Las promesas veladas entre tinta y pergamino.

Hermione pareció adivinar sus dudas. “Sé que vas a ver a Malfoy,” dijo sin rodeos. “Y no te preocupes… No somos los mejores amigos, pero al menos ya no me insulta.”

Harry la miró, asintiendo con lentitud. Tenía razón. Draco había cambiado. O, al menos, había aprendido a mantener la lengua bajo control. Y aunque no solía hablar con Ron o Hermione, tampoco los miraba con ese desprecio que antes era su firma.

Recordó aquella salida a Hogsmeade. Una vez, solo una. Los amigos de él y los de Draco. Raramente juntos, pero tampoco enemigos. Como tregua no declarada.

“Está bien,” dijo por fin. “Ven.”

Caminaron juntos por los pasillos, donde las antorchas lanzaban sombras que parpadeaban como pensamientos fugitivos. Harry, más tranquilo ahora que su meta era clara, sentía una energía distinta en el cuerpo. No de ansiedad, sino de expectativa. Como si todo fuera un preludio de algo más.

“¿Y cómo van las cosas con Malfoy?” preguntó Hermione, con voz casual. Pero Harry notó el verdadero interés en sus ojos.

“Bien,” respondió. “Nos escribimos durante las vacaciones. Mucho. Me dijo que me extrañaba.”

Y lo dijo con una sonrisa tan involuntaria, tan sincera, que Hermione no pudo hacer otra cosa que sonreír también. No era fácil estar enamorado en Hogwarts, y mucho menos cuando ese amor era… complicado. Pero verlo así, tan lleno de algo tan puro, le devolvía la esperanza.

“Eso suena… lindo,” dijo ella, suavemente.

“Lo es,” murmuró Harry. “Nunca pensé que Draco pudiera… ya sabes. Ser así.”

“Cambian, Harry,” dijo ella. “Las personas cambian.”

Hubo un breve silencio. Entonces Hermione habló de nuevo, más bajo: “Ron parece feliz con Lavender.”

Harry se tensó.

“Sí,” dijo, como si la palabra le raspara la lengua. “Parece. Pero estuvo raro durante las vacaciones. Lo sabes. Tú estuviste con él.”

Hermione se ruborizó, pero no negó nada.

“Sí,” admitió. “No dormía bien. A veces se levantaba para ir al baño. Tenía muchas nauseas. Pero nunca me quiso contar todo.”

Harry asintió, con la mandíbula apretada. Ron no hablaba. No cuando algo lo devoraba por dentro. Lo sabía bien.

Llegaron a la entrada de piedra. El muro sombrío que ocultaba el acceso a las mazmorras de Slytherin.

Harry se giró hacia Hermione, con una ceja arqueada. “¿Tienes algo con Parkinson?”

Ella se quedó boquiabierta. “¿Qué?”

Harry ladeó la cabeza. “Solo me preguntaba si… ya sabes, si las amigas se besan o si eso es solo algo que tú haces con tus amigas.”

Hermione palideció. “Yo… eso no fue… solo fue una vez…”

Pero no terminó. Porque la entrada de piedra se abrió con un leve crujido. Y allí, con el porte de quien siempre parece haber estado en la escena anterior, estaba Zabini.

Alzó una ceja elegante al verlos.

“¿Qué tenemos aquí? ¿Un Gryffindor domesticado con su guardaespaldas personal?”

Harry no respondió de inmediato. Solo entrecerró los ojos. Zabini sonrió como quien ya sabe algo que los demás no. Y Zabini apoyó un hombro contra el marco de la entrada, como si le perteneciera, como si su sola presencia fuera un lujo que los demás no merecían observar tan de cerca. Su túnica verde oscuro caía impecable sobre su figura alta y delgada, y había en su expresión algo casi indolente, como si incluso la tarea de mirarlos fuera un esfuerzo que apenas valía la pena.

Harry, sin poder evitarlo, sintió cómo la irritación trepaba por su pecho, caliente y amarga. No era porque Zabini fuera un Slytherin —ya estaba más que acostumbrado a eso, sobre todo considerando quién era su pareja—. No. Era la manera en que Zabini lo miraba: como si Harry fuera un insecto raro atrapado en ámbar, digno de estudio y burla a partes iguales.

“¿Así que quieres ver a Draco?” preguntó Zabini, con una sonrisa lenta, felina, de esas que no presagian nada bueno. “Qué… adorable.”

Harry apretó los puños a ambos lados del cuerpo. No era solo la forma en la que Zabini hablaba, era el tono. Como si Draco fuera un capricho suyo, una pieza de ajedrez que Harry tocaba con manos sucias.

Hermione, a su lado, también parecía sentir el desprecio flotando en el aire, aunque ella, como siempre, optó por mantener la calma. Se ajustó el suéter y lanzó a Zabini una mirada de advertencia que él ignoró con la facilidad de quien ha sido criado en fiestas donde las ofensas eran envueltas en sonrisas corteses.

Harry respiró hondo. Una vez. Dos veces. Intentó recordar que estaba allí para ver a Draco, no para iniciar una pelea.

“¿Está o no está?” preguntó finalmente Harry, la voz ronca de impaciencia.

Zabini ladeó la cabeza con una lentitud casi irritante, estudiándolo como un coleccionista inspecciona un objeto defectuoso.

“Tal vez esté,” dijo, arrastrando las palabras. “Aunque claro… no todos tienen la fortuna de atraer su atención. Draco tiende a aburrirse con facilidad. ¿Sabías eso?”

Harry entrecerró los ojos. “¿Qué estás insinuando?”

Zabini sonrió, un destello blanco entre los labios oscuros. “Nada en absoluto, Potter. Solo me preguntaba cuánto tiempo más lograrás mantenerlo interesado. Draco siempre ha tenido... estándares muy altos.”

La burla era tan evidente que Harry dio un paso al frente antes de pensarlo, pero Hermione le puso una mano firme en el brazo. No dijo nada —todavía— pero su gesto fue suficiente para anclarlo.

Zabini dejó escapar una risa breve, sonora, como si se deleitara con cada chispa de rabia que lograba arrancarle.

“Oh, no me mires así,” continuó, disfrutándolo. “Debe ser agotador vivir con la duda constante. Preguntándote si realmente eres suficiente para él.”

Harry sintió que toda su sangre hervía en sus venas.

“Lo soy,” dijo en voz baja, peligrosa.

Zabini alzó una ceja, elegante como un golpe de guante blanco. “Quizá... por ahora.”

Harry estaba a un segundo de abalanzarse sobre él cuando la entrada de piedra se abrió.

Y allí estaba Draco.

La presencia de Draco fue como una ráfaga de viento frío en un incendio: no apagó su enojo, pero lo desvió en otra dirección. Harry apenas registró el gesto elegante de Zabini, apartándose de la entrada como un maestro de ceremonias que presenta su obra maestra.

Harry ya no pensaba. No evaluaba. Se movió.

De un empujón brusco apartó a Zabini, sin molestarse en ser sutil. La expresión de Zabini —una mezcla perfecta de indignación y diversión— fue lo último que vio antes de lanzarse hacia Draco.

Todo el mundo se desvaneció.

Harry lo abrazó con fuerza, respirándolo como un náufrago que alcanza tierra firme. Draco soltó una risa suave, envolviéndolo de vuelta.

“Te extrañé,” murmuró Harry contra su cuello, cerrando los ojos un momento, como si pudiera grabarse esa sensación en la piel.

Draco soltó una risa baja, musical, que hizo que el estómago de Harry diera una voltereta entera. Para Harry, la risa de Draco era como un hechizo antiguo y poderoso, uno que sólo él parecía conocer.

“Hace diez minutos que llegué, Potter,” dijo Draco, el sarcasmo apenas velando el afecto evidente en su voz.

Harry se apartó un poco solo para verlo a la cara. Y allí estaba: la sonrisa de Draco, franca, radiante, un espectáculo tan raro que Harry siempre se sentía afortunado de presenciarla. Como si Draco solo le permitiera verla a él, como si fuera un secreto compartido.

Harry no pudo evitar ponerse de puntillas y besarlo.

El beso fue lento al principio, hambriento después. Un latido interminable en el que Harry volcó toda la frustración, la añoranza, el amor imposible de contener. Draco respondió con la misma intensidad, una mano enredada en su cabello, la otra apoyada en su cintura.

Hermione se mantuvo en silencio, permitiendo el momento. No fue hasta que ambos, finalmente, se separaron, jadeando ligeramente, que la incomodidad en el ambiente se hizo demasiado evidente.

Zabini cruzó los brazos, apoyándose de nuevo contra el marco como quien presencia una obra mediocre pero divertida.

Parkinson, hasta entonces silenciosa, rodó los ojos con teatralidad y se acercó a Hermione.

“¿Y tú cómo aguantas toda esta escena tan empalagosa, Granger?” preguntó, su tono mordaz, pero no exactamente hostil.

Hermione, aún con una pequeña sonrisa, se encogió de hombros con calma. “Es mejor que la alternativa.”

Pansy soltó una risita nasal, y por un extraño momento, hubo algo casi... cómplice entre ellas. Una tregua silenciosa en medio del habitual campo de batalla.

Zabini, sin embargo, no parecía tener intenciones de retirarse en paz. Se enderezó, desperezándose como un felino.

“¿Seguro que no quieres reconsiderarlo, Potter?” preguntó con fingida preocupación. “Aún puedes salir corriendo. Ahorrarte el inevitable drama.”

Harry ni siquiera se molestó en responder. Su mano buscó instintivamente la de Draco, entrelazándolas con decisión.

Draco le dirigió una mirada de complicidad y luego miró a Zabini con una sonrisa apenas curvada, elegante y despectiva.

“¿Celoso, Blaise?” preguntó con frialdad.

Zabini soltó una carcajada, breve y sonora, inclinándose apenas hacia atrás como si de verdad le resultara gracioso. La risa resonó contra las paredes de piedra del pasillo, un sonido que a Harry le pareció insultantemente insolente.

“De Potter, jamás,” dijo finalmente Zabini, aún sonriendo con esa indolencia venenosa que parecía formar parte de su piel, como un perfume caro y desagradable.

Harry apretó los dientes. Podía sentir la mano de Draco entrelazada con la suya, cálida y firme, un ancla que le impedía hacer una tontería. Sin apartar su mirada de Draco —porque mirar a Zabini directamente sería darle importancia, y Zabini no merecía ni una pizca más—, Harry soltó, con un tono ligero que camuflaba el veneno debajo:

“Nadie tomaría en serio a Zabini, de todos modos.”

Hubo un momento de tenso silencio.

Y luego, la risa. Primero, la de Draco: baja, casi musical, vibrando en su pecho de una manera que Harry sintió a través de su contacto. Después, la de Parkinson, una risa aguda y satisfecha que no se molestó en disimular. Incluso Hermione, llevó una mano a su boca, tratando de ahogar una risita traicionera detrás de sus dedos.

Zabini dejó de sonreír.

El cambio en su expresión fue sutil, pero letal: la curva de sus labios se tensó, y sus ojos se entornaron apenas, fríos y calculadores.

Porque todos sabían. Oh, sí, todos en Hogwarts sabían. La reputación de Zabini era casi legendaria: ni novias ni novios oficiales, solo encuentros fugaces, susurros entre pasillos oscuros, encuentros en aulas vacías o en armarios de limpieza olvidados. Blaise Zabini era un jugador, un hedonista que no dejaba huellas más allá del rumor escandalizado y las sonrisas de complicidad.

Y aunque a Zabini parecía no importarle —porque, después de todo, era demasiado elegante para preocuparse por las opiniones ajenas—, que fuera Harry Potter quien se lo echara en cara, delante de Draco, delante de Hermione, y peor aún, delante de Pansy, era otra historia.

Zabini inclinó la cabeza apenas, su sonrisa reapareciendo, pero esta vez impregnada de un filo venenoso.

“Vaya, Potter,” dijo con suavidad. “Me sorprende que tengas tiempo para hablar de moralidades, considerando los... amigos tan interesantes que tienes. ¿O ya olvidaste las visitas nocturnas de cierto Gryffindor a los invernaderos?”

El golpe fue certero.

Harry sintió cómo su estómago se contraía en un nudo abrasador. Sus ojos, hasta ese momento fijos en Draco, se desviaron hacia Zabini con un destello de furia apenas contenida. La sangre rugía en sus oídos, y durante un instante, todo pensamiento racional amenazó con evaporarse, sustituido por una ira visceral y ardiente.

Iba a responder —iba a decir algo que probablemente le costaría una detención de un mes—, pero en el último segundo, sintió la suave presión de los dedos de Draco apretando los suyos.

La mirada de Draco era tranquila, casi divertida, pero había algo más en ella: un llamado silencioso, una súplica disfrazada de indiferencia.

No lo hagas.

Harry tragó saliva, respirando hondo a través de la nariz.

No le des el gusto.

Draco, como siempre, sabía exactamente cómo anclarlo. Cómo evitar que la tormenta dentro de Harry explotara de la peor manera.

Con esfuerzo, Harry desvió la mirada de Zabini, como si fuera poco más que una molestia en el borde de su visión. Volvió a centrarse en Draco, en el peso reconfortante de su mano, en el brillo sardónico de sus ojos.

“Vamos,” murmuró Draco con un leve tirón de su mano.

Sin esperar más, Draco lo guió fuera del pasillo, lejos de la confrontación, con una naturalidad que solo podía haber sido practicada después de años de lidiar con los egos inflamados de Slytherin.

Mientras se alejaban, Harry sintió que los hombros se le aflojaban poco a poco, como cuerdas tensas soltándose al fin. El aire frío del castillo le acariciaba la piel, y por primera vez en lo que le parecía siglos, pudo respirar de verdad.

Detrás de ellos, escuchó el suspiro exasperado de Parkinson.

“Yo no voy a seguirlos,” anunció con un tono de fastidio teatral. “Tengo que ordenar mis baúles. ¿Sabes cuántas maletas he traído, Draco? Una cantidad indecente, francamente.”

Draco soltó una risa seca sin volverse.

“Más te vale no perder nada esta vez, Pansy. No pienso ayudarte a buscar anillos entre tus calzones otra vez.”

Parkinson puso los ojos en blanco, aunque una sonrisa divertida curvó sus labios.

“Muy gracioso, Malfoy.”

Pero en lugar de irse sola, Pansy giró hacia Hermione, que hasta entonces se había mantenido discretamente en segundo plano.

“Vamos, Granger. Traje un par de cosas que... podrías necesitar. Y no voy a aceptar un no por respuesta.”

Antes de que Hermione pudiera siquiera formular una negativa educada, Parkinson ya le había tomado la mano —un gesto inesperadamente afectuoso que dejó a Hermione boquiabierta— y la arrastraba, sin ceremonias, hacia la entrada de Slytherin.

Hermione protestó, sonrojada hasta las orejas, pero Parkinson la ignoró con el aplomo de quien está acostumbrada a salirse con la suya.

Harry apenas alcanzó a ver la expresión de Hermione —una mezcla de confusión, resignación y, si no estaba muy equivocado, un leve toque de diversión— antes de que la puerta de piedra se cerrara tras ellas.

Y entonces solo quedó Zabini, apoyado de nuevo contra el marco de la entrada, viendo cómo Harry y Draco se alejaban, juntos, íntimos, como dos piezas de un rompecabezas encajando con una naturalidad que podía llegar a ser dolorosa de observar.

La mirada de Zabini era inescrutable: una máscara perfecta de aburrimiento. Pero algo en la tensión de su mandíbula, en la manera en que sus dedos tamborileaban contra su propio brazo, traicionaba la irritación ardiente que bullía debajo de su piel.

Harry, sin embargo, no volvió a mirar atrás.

Se dejó guiar por Draco a través de los pasillos de piedra, sus pasos resonando suavemente en el suelo antiguo, las antorchas chisporroteando contra la oscuridad creciente. Había algo en caminar con Draco de esta forma —tan cerca, tan sencillo, tan suyo— que hacía que el resto del mundo pareciera irrelevante.

Salieron al patio, donde la luz de la tarde empezaba a teñir el cielo de un naranja pálido. El aire olía a tierra húmeda y a piedra fría, un olor que Harry asociaba inevitablemente con Hogwarts, con casa, con memorias que dolían y sanaban al mismo tiempo.

“¿Estás bien?” preguntó Draco en voz baja, apenas más que un susurro.

Harry soltó un bufido, más exhalación que risa, y apretó la mano de Draco con más fuerza.

“Estaba a dos segundos de lanzarle un Expelliarmus en la cara,” admitió.

Draco rió suavemente.

“Y yo habría tenido que salvarle el pellejo a Zabini otra vez. Qué fastidio.”

Harry lo miró de reojo, la sombra de una sonrisa curvando su boca.

“¿Otra vez?”

Draco asintió, la expresión divertida y perezosa.

“Zabini tiene una habilidad especial para meterse en problemas cuando más inoportuno resulta.”

Harry dejó escapar una risa breve y seca, sintiendo que, poco a poco, la tensión se derretía bajo la tibia presión de Draco contra su costado.

Se permitieron unos minutos de silencio, caminando sin rumbo fijo entre los jardines. Hogwarts se extendía a su alrededor como un gigante dormido, sus torres recortadas contra el cielo que empezaba a llenarse de estrellas. Y por primera vez en mucho, mucho tiempo, Harry sintió algo parecido a la paz. No perfecta, no inquebrantable. Pero suficiente. Suficiente, mientras Draco siguiera a su lado.

La brisa del anochecer soplaba helada en el patio, alzando pequeños remolinos de nieve sobre las losas de piedra. A pesar del abrigo grueso que llevaba, Harry no pudo evitar estremecerse. La temperatura era despiadada, filtrándose incluso a través de su ropa como dedos invisibles de hielo.

Draco, notando el escalofrío de Harry, sonrió con esa mezcla perezosa y elegante que parecía haber perfeccionado desde niño. Sin decir nada, pasó un brazo alrededor de su cintura y lo atrajo contra su cuerpo. Al instante, un calor agradable los envolvió a ambos, como si una capa de sol se hubiera desplegado silenciosamente sobre sus espaldas.

Harry suspiró, apoyando la frente en el hombro de Draco.

“¿Hechizo calentador?” murmuró, apenas audible.

“Por supuesto,” respondió Draco en tono displicente, como si fuera lo más natural del mundo. “¿Creías que iba a arruinar mi abrigo solo por una nevada de poca monta?”

Harry rió, una risa breve y baja, sintiendo la tensión de sus músculos disolverse poco a poco bajo el abrazo cálido de su novio. Le gustaba ese pequeño lujo compartido, esa intimidad casi clandestina, lejos de miradas curiosas o críticas. Aquí, donde el cielo empezaba a teñirse de un azul profundo salpicado de estrellas, podían ser simplemente ellos.

Caminaron un rato más en silencio, las botas crujiendo sobre la nieve helada, hasta que Draco rompió el silencio.

“Pasé las vacaciones en la Mansión Zabini,” comentó con un suspiro teatral. “En Gales. Solo Blaise, su madre y yo. Su último esposo falleció hace poco, ¿sabes?”

Harry levantó la cabeza, curioso.

“No lo habías mencionado. ¿Estuvo bien... digo, la estancia con el luto?”

Draco hizo una mueca que decía más que mil palabras.

“Tan bien como puede ser cuando estás atrapado entre las eternas conversaciones de una mujer con demasiado tiempo libre y los eternos coqueteos de su único hijo con todo ser que tuviera dos piernas,” dijo con desdén. “Al menos la comida era decente.”

Harry sonrió, imaginándoselo perfectamente.

“¿Y tú? Apenas dijiste nada en tus cartas,” preguntó Draco, mirándolo de reojo.

Harry encogió los hombros, un poco incómodo.

“La pasé con los Weasley, lo cual si mencioné. En un lugar... bueno, no puedo decirte dónde,” confesó, bajando la voz.

Draco arqueó una ceja, claramente poco interesado en los secretos de la Orden del Fénix.

“¿Y qué hicieron? ¿Tejieron bufandas a mano mientras cantaban villancicos?” preguntó con fingida inocencia.

Harry soltó una carcajada corta.

“No. Decoramos la casa. Bueno, más bien Ginny, Ron y yo... Fred y George pasaban más tiempo burlándose de nosotros que ayudando,” explicó, notando cómo Draco, apenas empezaba a hablar de los Weasley, comenzaba a enredar distraídamente los dedos en su cabello, jugueteando con los mechones rebeldes.

A Draco no le agradaban Ginny ni Ron, y eso era obvio. Pero Harry, que lo conocía mejor que nadie, sabía que esos gestos distraídos eran su forma de mantenerse cerca, de no quejarse en voz alta.

“Ron estuvo enfermo casi toda la Navidad,” añadió Harry, acariciando el dorso de la mano de Draco con el pulgar. “No podía comer casi nada. Dormía muchísimo. Parecía un fantasma la mayoría del tiempo.”

Draco levantó una ceja, recordando vagamente algún comentario en las cartas de Harry.

“Ah, sí, mencionaste algo. ¿Cómo está ahora Weasley?” preguntó con un desinterés tan exagerado que era casi cómico.

Harry sonrió.

“Lo pasó fatal en el viaje de regreso en la Red Flu. Vomito en la alfombra de la profesora McGonagall,” dijo, riendo suavemente.

Draco no pudo evitar soltar una carcajada elegante y sardónica.

“Qué imagen tan encantadora,” dijo, antes de inclinarse para robarle un beso rápido a Harry, como pidiendo disculpas por reírse de la desgracia ajena.

Harry resopló, fingiendo indignación, pero no pudo mantenerse molesto mucho tiempo. Draco, como siempre, sabía cómo desconcertarlo, cómo desarmarlo.

Quizá por eso, para distraerlo aún más, Draco preguntó:

“¿Y qué más? ¿Siguió actuando como un inválido hasta el final de las vacaciones?”

Harry, sin dejar de sonreír, asintió.

“Sí... estaba tan cansado todo el tiempo. Tenía náuseas, cambios de humor...”

Harry se detuvo, mordiéndose el labio. Una sonrisa enorme apareció en su rostro, como si algo dentro de él estallara en fuegos artificiales.

Draco lo miró, intrigado.

“¿Qué pasa?” preguntó, ladeando la cabeza.

Sin responder, Harry se lanzó sobre él, besándolo con una emoción desbordante. Draco, sorprendido, tropezó y ambos cayeron sobre la nieve, levantando una nube de cristales blancos.

“¡Potter, estás arruinando mi abrigo de alpaca italiana!” chilló Draco, mientras intentaba enderezarse sin éxito.

Harry, todavía sobre él, rió abiertamente, su rostro iluminado por una felicidad genuina. Con cuidado, apartó los mechones rubios que cubrían los ojos grises de Draco y, en un susurro emocionado, soltó la noticia:

“Sirius está embarazado.”

Draco parpadeó, desorientado.

“¿Qué?” preguntó, como si no hubiera entendido bien.

Harry se inclinó más cerca, con una ternura evidente por la confusión de su novio.

“Sirius... está esperando un bebé.”

La comprensión tardó unos segundos en asentarse en la mente de Draco. Sus ojos se agrandaron en un gesto de incredulidad maravillada.

“¿Hablas en serio?” jadeó, sentándose bruscamente en la nieve a pesar del frío.

Harry asintió, los ojos brillantes, reflejando la emoción que apenas podía contener.

Draco, aunque nunca había conocido a Sirius Black en vida, sentía hacia él un afecto tácito, un respeto nacido del amor que Harry profesaba por su padrino. Y ahora, viendo la dicha casi infantil en el rostro de su novio, Draco no pudo sino contagiarse.

“¡Eso es... increíble!” exclamó, riendo, su risa clara como las campanas en invierno.

El embarazo mágico era algo extraordinariamente raro, y cuando ocurría, toda la comunidad mágica solía celebrarlo como una bendición. Representaba la expansión de la magia, la promesa de futuro.

Harry se dejó caer de nuevo sobre Draco, envolviéndolo en un abrazo torpe pero feroz.

“No podía esperar para decírtelo,” murmuró contra su cuello.

Draco acarició el cabello de Harry con una ternura que rara vez mostraba en público.

“Gracias por contármelo,” susurró.

Se quedaron así unos minutos, ignorando el frío, ignorando el mundo entero. Solo existían ellos, el calor compartido, y la promesa latente de nuevas alegrías por venir.

Draco, aún sonriendo, pensó que, mientras Harry sonriera así, no había nada que temer en el futuro.

Nada en absoluto.

Chapter Text

Lunes 6 de enero amaneció con un frío que calaba hasta los huesos, incluso dentro de los gruesos muros de piedra de Hogwarts. Draco se enfundó en su túnica negra con forro de lana encantada, lanzando un hechizo cálido sobre su bufanda antes de envolvérsela con pereza alrededor del cuello. Había algo en el aire de aquel lunes —quizá el gris pesado de las nubes o la forma en que el viento silbaba entre las torres— que hacía que todo se sintiera más real. Las vacaciones habían terminado. La tregua había acabado. Ahora volvían a ser estudiantes de sexto curso, con todas las responsabilidades que eso implicaba.

Pero Draco apenas podía preocuparse por eso. No cuando cada descanso, cada almuerzo, cada caminata en los pasillos era ocupado por Harry Potter haciéndole pucheros, frunciendo los labios y mirándolo como si esperara, paciente pero determinado, que Draco cediera y volviera a llamarlo Harry.

Draco no lo hacía. No porque no quisiera —por Salazar, lo quería tanto que a veces le dolían las manos de tanto apretar los puños para contenerse— sino porque adoraba verlo así. Adoraba la forma en que Potter resoplaba y le tiraba de la manga o le lanzaba esas miradas de cachorro herido. Y aún más adoraba las largas, casi clandestinas, sesiones de besos que inevitablemente seguían a sus "negaciones crueles".

Así que cuando se sentó en el aula de Pociones esa mañana de viernes, en la misma mesa de siempre, lejos de su novio —por toda la estúpida guerra territorial entre sus amigos—, Draco se acomodó en su asiento con un suspiro apenas disimulado y buscó a Harry con la mirada. Allí estaba, en el extremo izquierdo del aula, entre la comadreja y la sabelotodo.

Draco apretó los labios, conteniendo una risa cuando vio a Harry mordiéndose el labio inferior, lanzándole miradas furtivas. El muy imbécil adorable seguía esperando. Draco, como cada mañana, se limitó a arquear una ceja de manera burlona y mover los labios en un silencioso "Potter" exageradamente dramático.

La cara de Harry se arrugó de fingida tristeza, y Draco, satisfecho, desvió la mirada justo cuando Slughorn entraba con su característico trote tambaleante, saludando a todos con energía desbordante.

"¡Buenos días, queridos! Hoy vamos a poner a prueba sus habilidades. ¿Quién será capaz de preparar el antídoto perfecto?" exclamó el profesor con una sonrisa que casi rebotaba en las paredes de piedra. "Recuerden: la Tercera Ley de Golpalott. Si no la dominan, hoy sufrirán."

Draco apenas escuchaba. Se sabía la ley de memoria, claro. Había pasado su infancia recitándola a la perfección bajo la mirada severa de su madre. La combinación de dos o más venenos requiere un antídoto que contrarreste cada uno individualmente, así como sus efectos combinados. Bla, bla, bla.

Cuando Slughorn indicó que podían pasar a escoger sus ampollas, Draco fue el segundo en levantarse. No porque tuviera prisa, sino porque Granger —cómo no— ya se había lanzado como halcón hambriento hacia la primera. Draco avanzó con elegancia, tomó una ampolla al azar (¿qué importaba cuál, si iba a ganar igual?) y regresó a su lugar.

Desde el rabillo del ojo, vio cómo Harry se acercaba a la mesa de Slughorn con esa torpeza encantadora que casi hacía que Draco se mordiera el puño para no reír. El chico agarró una ampolla, la miró como si fuera un acertijo en arameo, y regresó a su mesa con la misma expresión de absoluto desconcierto.

Draco se mordió la lengua, fingiendo concentración mientras encendía el fuego bajo su caldero.

La escena que siguió fue, sencillamente, gloriosa.

Harry vertió el contenido en su caldero, encendió el fuego y luego... se quedó mirando a la comadreja. Weasley, a su vez, lo miró de vuelta, igual de perdido. Draco juró que habría pagado con gusto cinco galeones para ver sus pensamientos estampados en sus frentes.

Contuvo una carcajada cuando vio a Granger golpear su propia frente en frustración y murmurar algo que parecía ser "¡La Tercera Ley, Harry, la Tercera!"

Draco suspiró de satisfacción y se puso a trabajar, disfrutando de cada segundo. Porque, además, sabía algo que Potter no sabía: ese libro suyo —ese viejo Elaboración de Pociones Avanzadas garabateado y corregido— hoy no le serviría de nada. La Tercera Ley era un conocimiento teórico, no un truco de poción.

Y Draco... Draco tenía toda la intención de ganar hoy.

Mientras trituraba raíces de valeriana con la precisión de un cirujano, no pudo evitar levantar la mirada de vez en cuando. Su Harry estaba precioso, concentrado, la lengua asomando ligeramente entre sus labios mientras intentaba leer su libro en busca de alguna respuesta mágica que, lamentablemente para él, no existía.

Era absurdo. Era ridículo. Y Draco estaba absolutamente perdido por ese idiota.

“¿Te estás divirtiendo, Draco?” susurró Theo desde atrás, sin levantar la vista de su mortero.

“Como nunca, Theo,” respondió Draco, sonriendo de lado. “Gracias por preguntar.”

Theo bufó, pero no dijo nada más. A esas alturas, todos sabían que Draco estaba perdido por Harry Potter, y aunque Theo refunfuñaba, no era lo suficientemente idiota como para intentar intervenir.

Mientras agregaba la esencia de murtlap, Draco escuchó un pequeño "pop" y luego un chisporroteo en la mesa de Potter. Miró de reojo y vio una nube de humo verde elevándose del caldero. Granger se apresuraba a corregir el desastre, Weasley tosía dramáticamente, y Harry... Harry alzó la vista hacia él, los ojos brillando con impotente ruego.

Draco le lanzó un beso al aire.

Potter, por supuesto, se sonrojó hasta las orejas.

Slughorn pasaba entre las mesas, oliendo las mezclas, lanzando elogios exagerados o arrugando la nariz teatralmente cuando algo no cumplía sus expectativas. Cuando llegó junto a Draco, inhaló profundamente y sonrió, aprobador.

“Excelente, Sr. Malfoy. Muy buen inicio.”

Draco inclinó la cabeza con un orgullo que apenas pudo disimular. Luego, como si su día no pudiera mejorar más, escuchó a Slughorn toser violentamente junto a la mesa de Potter.

“¡Merlín bendito, Potter! ¿Acaso pretendías matar a alguien?” exclamó el profesor, riendo mientras se apartaba del humo.

Draco no pudo evitarlo: soltó una carcajada abierta, tapándose la boca con una mano. Potter lo fulminó con la mirada... y aún así, Draco sólo pensó en lo guapo que se veía incluso cuando estaba furioso.

La clase de Pociones bullía en una mezcla de nerviosismo y concentrada ansiedad mientras los minutos se agotaban como arena entre los dedos. El aroma denso de ingredientes burbujeantes flotaba en el aire, impregnándolo todo con notas de ajenjo, escamas de sirena y raíces de valeriana. Draco, con su varita girando perezosamente entre los dedos, lanzaba miradas furtivas hacia Harry mientras pretendía repasar mentalmente los pasos de su antídoto.

"¡Dos minutos!" exclamó Slughorn, con voz vibrante y risueña, golpeando las palmas para llamar la atención del salón. "Dos minutos, mis queridos alumnos, apresúrense."

Draco apenas asintió, su mirada atrapada, casi contra su voluntad, en la figura de su novio. Su novio. Cada vez que lo pensaba, sentía como si una corriente eléctrica le recorriera la columna vertebral, una mezcla absurda de incredulidad y orgullo que no lograba disipar.

Fue entonces cuando lo vio: Harry, saliendo a hurtadillas del armario de suministros. Su cabello rebelde estaba aún más alborotado que de costumbre, y sostenía algo apretado contra el pecho mientras se escabullía de vuelta a su puesto. Draco entrecerró los ojos, intentando discernir qué había tomado, pero Harry fue demasiado rápido, y antes de que pudiera hacer una suposición razonable, ya estaba de regreso frente a su caldero, agachado como un ladrón atrapado en pleno acto.

Draco mordió el interior de su mejilla para no reír. Sabía que Harry no había avanzado gran cosa con su antídoto —si acaso había hecho algo más que arruinar su caldero—, y ahora, ese gesto desesperado no hacía más que confirmar sus sospechas. Sin embargo, en vez de preocupación, lo invadió una ternura inquietante. El muy idiota, pensó Draco, incapaz de dejar de sonreírse solo.

Blaise, por otro lado, estaba recostado en su asiento, con una expresión de superioridad satisfecha. Claro, después de todo era Zabini, y su madre era famosa en toda Europa por sus conocimientos en venenos y antídotos. Draco supuso que Blaise podría haber preparado un antídoto con los ojos cerrados mientras recitaba poesía en latín antiguo. Pansy, al lado, bufaba de frustración, sus mejillas teñidas de un rojo furioso mientras murmuraba maldiciones entre dientes. Al parecer, Blaise se había negado a ayudarla con su propio veneno, un caprichoso cóctel de extracto de raíz de madrágora y polvo de cuerno de bicornio, y ahora Pansy se las veía negras tratando de no hacer estallar su caldero.

Draco dejó escapar un suspiro satisfecho. Su propio veneno había sido veneno de tentácula venenosa, un clásico en pociones defensivas, y con una facilidad que rozaba lo indecente, había preparado un antídoto a base de esencia de díctamo y una infusión de pétalos de lunaria. A su lado, Blaise había tenido la desventura —o la suerte— de recibir un veneno compuesto de lágrimas de basilisco diluidas, el mismo que, según él no dejó de mencionar ruidosamente, mató al tercer esposo de su madre. Blaise, por supuesto, había preparado su antídoto utilizando una complicadísima combinación de raíz de mandrágora destilada y lágrima de fénix, una mezcla que olía intensamente a tierra mojada y especias fuertes.

El movimiento de Slughorn arrastró la atención general. El profesor, con su barriga prominente bamboleándose alegremente, comenzó a pasar entre las mesas, olfateando, observando, lanzando comentarios despreocupados como si se encontrara en una cata de vinos.

Cuando llegó a la mesa de Blaise, sus ojos brillaron como faroles.

"¡Excepcional, Sr. Zabini! ¡Sencillamente magistral!" exclamó, aplaudiendo como si Blaise hubiese inventado un nuevo elixir de la inmortalidad. "¿Y dice usted que es similar al veneno que mató al esposo de su madre? Fascinante, fascinante."

Blaise sonrió con una arrogancia perezosa y añadió: "El tercero, profesor. El más desafortunado de todos."

Una risita incómoda recorrió la sala. Draco se mordió la lengua para no soltar una carcajada, mientras Slughorn, rojo hasta la raíz del cabello, se apresuraba hacia la mesa de Pansy, cuya poción chisporroteaba de forma preocupante. Draco apenas escuchó los murmullos de desaprobación cuando el profesor pasó rápidamente hacia él.

Cuando Slughorn inhaló sobre su caldero, su rostro se iluminó de inmediato.

"¡Oh, Sr. Malfoy! ¡Impecable! Su antídoto es perfectamente equilibrado. Una técnica envidiable, sí, sí. ¡Su padrino estaría orgulloso!"

Draco inclinó la cabeza con una falsa modestia cuidadosamente ensayada, aunque por dentro se sentía como si flotara a un metro del suelo. ¡Por supuesto que su padrino estaría orgulloso! Lo había obligado durante su infancia a saber todo de las pociones mucho antes que su padre le enseñara a volar. La excelencia era su naturaleza.

Pero su euforia apenas duró unos segundos.

Cuando Slughorn se acercó a la mesa de Harry, Draco sintió una punzada de algo parecido a ansiedad —o quizá, celos irracional. Se obligó a observar, porque no mirar sería admitir que temía el desastre que su novio, su despistado y adorable novio, había causado.

El profesor frunció el ceño al ver el caldero vacío... pero luego, al notar el objeto que Harry le tendía tímidamente, sus cejas se alzaron en sorpresa. Con una teatralidad propia de un actor consumado, Slughorn alzó un bezoar para que todo el aula lo viera.

"¡Extraordinario!" rugió, con voz retumbante. "¡Potter, has salvado tu pellejo de manera brillante! ¿Sabes que tu madre también era famosa por su ingenio natural en Pociones? ¡Siempre encontraba soluciones creativas donde otros veían obstáculos!"

Hubo un murmullo generalizado. Draco debería haberse sentido fastidiado —¡por supuesto que Potter había hecho trampa, y aun así lo elogiaban!— pero cuando miró a Harry y vio esa sonrisa tímida, esa chispa de orgullo y alegría tan genuina reflejada en sus verdes ojos, todo enojo potencial se disipó como humo.

Por Salazar, pensó Draco, con una mezcla de exasperación y adoración, estoy perdido.

Mientras Gryffindor recibía diez puntos —y el resto del aula gruñía colectivamente en descontento—, Draco comenzó a planear mentalmente cómo interceptarlo antes de que saliera del aula.

Y así lo hizo.

Apenas Slughorn los despidió, Draco cruzó el aula en un par de zancadas decididas, ignorando a Blaise que resoplaba y a Theo que lanzaba cuchicheos irritados. Se acercó a Harry, lo tomó de la túnica y, antes de que pudiera articular palabra, lo atrajo hacia sí.

"¿Un bezoar, Potter?" murmuró Draco con una voz grave, cargada de sarcasmo contenido. "Qué creativo."

Harry soltó una risita nerviosa, abriendo la boca para responder, pero Draco no le dio oportunidad. Lo besó, un roce firme, decidido, cargado de una mezcla embriagadora de orgullo, ternura y algo ferozmente posesivo que no se atrevía a nombrar.

Cuando se separaron, Harry lo miró, sonrojado hasta la raíz del cabello, pero sin perder esa sonrisa temblorosa que Draco comenzaba a amar más de lo que estaba dispuesto a admitir.

"Te sorprendí, ¿eh?" susurró Harry, aún jadeante.

"Claro," dijo Draco con un encogimiento de hombros desinteresado, como si besar a Potter frente a medio Hogwarts fuera la cosa más trivial del mundo. "Después de todo, serás mi primera gran hazaña histórica."

Harry soltó una carcajada que le hizo temblar los hombros, y Draco sonrió para sí mismo, sabiendo, sintiendo, que aquel era sólo el comienzo de algo tan complicado, peligroso y glorioso como cualquier poción prohibida.

Apenas Slughorn dio su venia para que abandonaran el aula, el rumor de bancas arrastrándose y voces elevadas llenó el aire. Draco, sin soltar la mano de Harry, lo arrastró suavemente hacia la salida, deseando escapar antes de que algún idiota abriera demasiado la boca o que el propio Slughorn decidiera otorgar otro discurso innecesario sobre los méritos de la improvisación con bezoares.

El contacto de la mano de Potter —callosa, cálida, temblando apenas bajo la suya— era un ancla en medio del bullicio. Draco sentía un impulso primario de llevárselo de allí, esconderlo en algún rincón remoto del castillo y perderse en la dulzura tímida de sus sonrisas. Pero justo cuando llegaron al umbral de la puerta, Harry tiró de su brazo, frenándolo en seco.

“Draco… espera. Tengo que hablar con el profesor,” dijo Harry, su voz apenas un susurro, los ojos verdes esquivando los suyos con torpeza.

Draco frunció el ceño, un hilo de irritación cosiendo su pecho. Iba a replicar, quizá con algún comentario mordaz, pero al ver la expresión de Harry —esa mezcla de decisión y nerviosismo— simplemente soltó su mano, permitiéndole regresar al aula.

“Te espero aquí, Potter. No tardes,” murmuró, con una indiferencia fingida.

Se recargó en la pared, cruzando los brazos sobre el pecho, mientras Blaise y Pansy se acercaban, arrastrando los pies con desdén. Theo merodeaba a cierta distancia, murmurando algo al oído de Daphne, pero Draco apenas les prestó atención. Su mirada estaba fija en la puerta entreabierta del aula de Pociones.

“¿Qué se supone que quiere Potter con el vejestorio de Slughorn?” preguntó Pansy, alzando una ceja con fastidio.

Draco encogió un hombro. “Qué sé yo. Tal vez quiere preguntarle cómo se consigue una medalla al mérito por usar un bezoar.”

Blaise soltó una risa seca, mientras miraba hacia otro lado. Más allá, Weasley y Granger esperaban también, aunque a varios metros de distancia. Pansy se apresuró a ir con ella y las dos chicas apenas parecieron registrar la presencia a su costado, murmurando entre ellas en voz baja, mientras la comadreja, incómodo, se movía de un pie al otro, con la expresión de quien preferiría estar en cualquier otro sitio antes que compartir aire con ellos.

La tensión se podía cortar con un cuchillo. Draco sentía en su piel ese peso denso, incómodo, de algo que no terminaba de revelarse.

La conversación se cortó en seco cuando un estruendo sonoro proveniente del aula los sobresaltó. Todos se giraron justo a tiempo para ver al mismísimo Slughorn salir despavorido, su rostro rojo como un tomate y los ojos desorbitados de pánico.

El profesor lanzó una mirada breve y aterrada a Harry —aún dentro del aula—, luego a todos ellos, como si temiera que fueran a atacarlo, y sin decir palabra, se echó a correr por el pasillo, su capa ondeando tras él de forma ridícula.

Hubo un silencio sepulcral.

Hasta Pansy, siempre lista para una burla oportuna, no encontró palabras.

Draco sintió que algo frío se le instalaba en el pecho. Dio un paso adelante, dispuesto a irrumpir en el aula si era necesario. Pero justo entonces, Harry emergió, deteniéndose en el umbral, el rostro más pálido de lo habitual y los hombros encorvados como si llevara una carga invisible.

Draco llegó a su lado en dos zancadas.

“¿Qué demonios hiciste, Potter?” soltó, la preocupación disfrazada de burla.

Harry no respondió de inmediato. En lugar de eso, bajó la mirada, acercándose hasta apoyar la frente contra el pecho de Draco, buscando refugio, comprensión… cualquier cosa que pudiera sostenerlo.

El corazón de Draco tambaleó en su pecho. Instintivamente, sus manos se enredaron en el cabello rebelde de Harry, acariciándolo con una ternura que habría negado bajo tortura.

“Shh…” murmuró, cerrando los ojos. “No importa. Estoy aquí.”

Detrás de ellos, los murmullos crecían. Draco apenas oyó a Granger bufar con impaciencia.

“¡De verdad, Harry! ¿Qué estabas pensando?” exclamó Granger, acercándose a grandes pasos.

La comadreja, visiblemente incómodo, frunció el ceño. “Fue estúpido, amigo. No tenías por qué presionarlo así.”

Harry no respondió. Ni siquiera alzó la cabeza. Draco sintió una oleada feroz de ira recorriéndole las venas. Era evidente que Harry ya se sentía miserable. No necesitaba que sus supuestos amigos lo hicieran sentir aún peor.

Apretando la mandíbula, Draco se giró apenas para fulminarlos con la mirada.

“¿Se supone que eso ayuda?” espetó, su voz baja, amenazante.

Granger abrió la boca para replicar, pero Weasley la tomó del brazo, murmurando algo apresurado. Ambos se dieron la vuelta, dejándolo solo con Harry.

Blaise y Pansy intercambiaron una mirada significativa.

“Nos largamos,” dijo Blaise, llevándose a Pansy antes de que pudiera abrir la boca para comentar algo inapropiado.

De repente, el pasillo quedó en un silencio extraño, solo interrumpido por las respiraciones entrecortadas de Harry.

Draco lo sostuvo unos momentos más, su mano deslizándose en círculos lentos en su cabello.

Finalmente, se inclinó, rozando su oreja con los labios.

“Vámonos, Potter. Nos saltaremos las clases de esta mañana,” susurró.

Harry alzó el rostro, con una mirada sorprendida.

“¿En serio?”

Draco sonrió, esa sonrisa ladeada, arrogante y protectora que solo reservaba para él.

“¿Crees que voy a dejar que te arrastres miserablemente por los pasillos mientras otros te miran como si fueras una bomba de relojería? No, gracias. Tengo reputación que mantener.”

Harry soltó una risa débil, y Draco sintió una chispa de alivio encenderse en su pecho.

Sin soltarlo, lo condujo fuera de las mazmorras, escabulléndose por pasillos poco transitados. No les costó demasiado: la mayoría de los estudiantes estaban ya en sus clases matutinas.

Draco lo llevó hasta un invernadero vacío, uno de los que solo usaban para proyectos de séptimo año. El aroma a tierra húmeda, flores cerradas y madera vieja llenaba el aire. Casi podría pasar por un escondite romántico si no fuera porque el corazón de Harry aún latía con violencia contra su pecho.

Se sentaron en el suelo, entre macetas vacías.

Draco lo envolvió con sus brazos, dejando que el silencio se acomodara entre ellos.

“¿Vas a decirme qué pasó?” preguntó al cabo de unos minutos, en voz baja.

Harry negó con la cabeza, frotando su mejilla contra su túnica.

“No ahora.”

Draco apretó los labios, deseando tener el poder de arrancarle el dolor del pecho. Pero no lo presionó. No hoy.

Había algo oscuro, urgente y desesperado gestándose en el fondo de todo esto. Lo sentía. Como una tormenta acercándose por el horizonte.

Harry, Granger y Weasley estaban planeando algo. Algo que involucraba al propio Slughorn. Y Draco, que amaba el control, que necesitaba comprender y anticipar todo… no sabía si debía temerlo o lanzarse de cabeza.

Pero de algo estaba seguro. No pensaba dejar a Harry enfrentarlo solo. Jamás.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

Febrero había llegado como una maldición arrastrada por el viento helado. La nieve, que hasta hace poco había cubierto los terrenos de Hogwarts con una pátina serena de blancura, ahora se derretía en riachuelos sucios que la lluvia incesante se empeñaba en arrastrar. El aire era espeso, cargado de humedad, y unas nubes bajas, de un gris violáceo que parecía anunciar el fin del mundo, se cernían sobre las torres del castillo. Cada ráfaga de viento hacía que la estructura milenaria se estremeciera, como si el propio Hogwarts sintiera el mismo humor miserable de Draco.

Apoyado contra la ventana de piedra del ala sur, Draco observaba el aguacero con una mueca de desprecio apenas disimulada. Cada gota repiqueteaba contra el cristal como un eco de su irritación creciente. No podía dejar de pensar que el inminente San Valentín, su primer San Valentín con Harry, se vería arruinado por esta asquerosa temporada. Ni un paseo decente, ni una salida a Hogsmeade, ni una excusa para perderse con su novio entre los pasillos escondidos del pueblo. Todo se reducía al castillo. A este maldito, gélido castillo.

"Perfecto," murmuró para sí, cruzándose de brazos con una rigidez amarga, "el día más cursi del año, atrapados en la misma piedra mohosa donde llevamos encerrados medio curso."

Pero antes de que pudiera seguir alimentando su frustración, llegó el recordatorio inevitable: la primera clase de Aparición para los alumnos de sexto año. Una actividad que, en teoría, debería emocionarlo. ¿Quién no querría aprender a desaparecer de un sitio y aparecer en otro con un simple acto de voluntad? Draco, sin embargo, encontraba el concepto igual de atractivo que lanzarse a un lodazal.

Y encima, para colmo, la clase sería dentro del Gran Comedor.

"Magnífico," gruñó entre dientes mientras se encaminaba hacia allí, los bajos de su túnica arrastrándose por el suelo húmedo de los corredores.

Cuando llegó al umbral, una oleada de humedad fría lo envolvió. Las altas ventanas temblaban bajo el golpe de la lluvia, y el techo encantado, que usualmente reflejaba el cielo exterior, ahora era un torbellino ominoso de nubes moradas y grises. El Gran Comedor, desprovisto de mesas y bancas, parecía una enorme caverna de piedra, vacía y resonante, iluminada por las candelas flotantes que titilaban como estrellas nerviosas.

Los alumnos se agrupaban en corrillos, murmurando entre sí, algunos visiblemente excitados, otros con el ceño fruncido de anticipación. A un costado, los cuatro jefes de casa —McGonagall, Snape, Flitwick y Sprout— esperaban con la compostura propia de soldados en víspera de batalla. En el centro, un mago de escasa estatura y aspecto más bien ridículo, vestido con una túnica púrpura adornada con relámpagos plateados, se aclaraba la garganta de forma ostentosa.

Draco rodó los ojos.

"Atención, por favor," anunció el instructor con voz chillona. "Bienvenidos a su primera lección de Aparición. Soy Wilkie Twycross, instructor aprobado del Ministerio de Magia."

Blaise, a su izquierda, soltó un resoplido apenas contenido. Pansy disimuló una sonrisa bajo su mano enguantada. Draco, en cambio, no podía apartar la vista de Harry, que estaba varios metros más allá, entre los Gryffindor.

Su novio parecía distraído, moviendo la cabeza como si buscara algo... o a alguien. Y cuando sus ojos se encontraron, en medio del mar de estudiantes, Draco sintió cómo su pecho se aligeraba, aunque solo un poco. La sonrisa de Harry, tímida y genuina, fue suficiente para que el nudo que lo apretaba desde el desayuno se aflojara brevemente.

"Estúpido Gryffindor," murmuró Draco sin rabia, más como una oración privada, como un nombre secreto que nadie más debía oír.

"Ahora," continuó Twycross, "como bien saben, no es posible aparecer o desaparecer dentro de Hogwarts debido a los encantamientos protectores del castillo. Sin embargo, el director ha accedido a levantar dichos hechizos exclusivamente en este salón, por una hora, para nuestra práctica."

La mayoría de los estudiantes reaccionaron con murmullos emocionados o nerviosos. Draco, en cambio, sentía su irritación crecer. Un fallo en la Aparición no era poca cosa: podía acabar desmembrado, como bien advertían los textos, y él no pensaba dejar que su perfecta anatomía Malfoy sufriera semejante afrenta.

"Se colocarán dejando un espacio libre de un metro y medio entre cada uno," dijo Twycross, alzando las manos para ilustrarlo. "Por favor, acomódense ahora."

El caos no tardó en estallar.

Estudiantes chocando, empujones, gritos, peleas sobre centímetros ridículos. Los prefectos corrían de un lado a otro intentando imponer algo de orden, mientras los jefes de casa intervenían con paciencia forjada en los fuegos del infierno docente.

Draco, con la elegancia de quien está por encima del caos mundano, se deslizó hasta encontrar su sitio. Blaise se colocó a su derecha, Pansy a su izquierda. Más allá, Goyle y Crabbe discutían en voz baja sobre cuántos pasos equivalían a metro y medio, provocando que Pansy pusiera los ojos en blanco tan fuerte que casi pudo oírse.

Draco, que había estado demasiado concentrado en no pisar un charco de agua que se colaba desde la puerta, apenas notó cuando Harry se deslizó entre el gentío y se situó detrás de él.

El saberlo ahí, a escasos metros, le erizó la piel.

No miró hacia atrás, no aún. Pero sonrió, una sonrisa breve, privada, que ningún otro podría interpretar.

Desde el rabillo del ojo, vio cómo Blaise ladeaba la cabeza con una media sonrisa divertida, y Draco le respondió con una mueca que claramente decía: "Ni una palabra."

"Atención," ladró McGonagall, su voz cortando el aire como un látigo. "¡Espacio! ¡Metro y medio! ¡Brazos extendidos si es necesario!"

Los estudiantes extendieron los brazos con resignación, tanteando la distancia entre ellos. Draco apenas notó el movimiento. Sentía la presencia de Harry como un calor constante en su espalda, una promesa muda que templaba el frío que parecía haberse anidado en su alma estos últimos días.

Twycross volvió a hablar, pero Draco apenas lo escuchaba. Algo en su interior, algo terco y orgulloso, se aferraba a la certeza de que, a pesar de la lluvia, del castillo cerrado, de la tensión creciente y los planes que Harry parecía ocultarle últimamente, ellos estaban bien.

O al menos, quería creerlo.

Harry tosió ligeramente detrás de él, como si quisiera llamar su atención sin que fuera obvio.

Draco cerró los ojos un segundo, exhalando lentamente.

"Solo un par de semanas," pensó. "Solo un par de semanas más y podrá decírmelo."

Sea lo que fuera que su novio tramaba —porque de eso no había duda, lo conocía demasiado bien—, Draco sabía que tarde o temprano lo descubriría.

Pero por ahora, lo único que importaba era mantenerse de pie, firme, centrado, mientras la magia crepitaba en el aire y el instructor del Ministerio lanzaba su discurso sobre concentración, determinación y destino.

Tres D's. Destino, Decisión y Desenvoltura.

Draco sonrió para sí mismo.

Él ya tenía su destino decidido, y no había fuerza en este maldito castillo —ni en el Ministerio, ni en el propio cielo encapotado— que pudiera apartarlo de lo que más amaba.

Harry.

Y si para mantenerlo a salvo debía enfrentarse al mundo entero... bueno, que así fuera.

La voz de Twycross sonó como un eco sibilante bajo el repiqueteo de la lluvia contra los vitrales.
"Destino... Decisión... y, por último, Desenvoltura", entonó el mago con solemnidad, como si declamara un conjuro olvidado.

Draco reprimió una mueca de fastidio, cruzándose de brazos mientras escuchaba al instructor pasearse entre ellos con pasos cortos y presurosos, su capa arrastrándose como un espectro. La humedad del ambiente, mezclada con el aroma rancio de los suelos encantados para no pudrirse bajo la tormenta, le provocaba una opresión incómoda en el pecho.

"Las Tres D son la esencia de la aparición," continuó Twycross. "Concéntrense para visualizar su destino. Decisión, para imaginarse allí. Y el cumplimiento de la Desenvoltura, el movimiento decisivo que los transportará."

Draco dejó escapar un suspiro inaudible, su mirada fija en el aro de madera que el mago había hecho aparecer frente a cada alumno. Un miserable aro, apenas más grande que un escudo de armas, que ahora era su 'destino'.

Perfecto.

"Ahora," anunció Twycross, levantando su varita huesuda, "a la cuenta de tres, girarán sobre ustedes mismos y... se moverán hacia su destino."

Draco sintió una punzada de ironía recorrerle el estómago. Moverse hacia su destino. Como si eso no fuera, en sí mismo, una metáfora amarga de su vida últimamente.

"Uno..."

Las maderas del suelo crujieron bajo las suelas mojadas de todos. Draco respiró hondo, sintiendo la presencia de Harry aún vibrar a sus espaldas.

"Dos..."

Los latidos de su corazón martilleaban en sus sienes. Se preguntó, con un humor seco y desganado, cuántos terminarían desmembrados en el primer intento.

"Tres."

Hubo un sinfín de crujidos, suspiros, quejidos y murmullos mientras todos giraban torpemente sobre sí mismos, en movimientos erráticos más propios de un teatro cómico que de una técnica avanzada de magia.

El primer sonido que registró Draco fue el que ya anticipaba: un gruñido frustrado y bajo de Harry, como si acabara de patear una piedra invisible.

Sin poder evitarlo, Draco ladeó un poco la cabeza, espiándolo por encima del hombro. Sonrió apenas. Harry estaba en el mismo lugar, el ceño fruncido de tal forma que casi podía oír sus pensamientos de pura testarudez: Lo lograré, maldita sea.

A su izquierda, Pansy soltó un chillido agudo cuando giró demasiado rápido y chocó contra Goyle, que bufó indignado al tambalearse hacia un lado, tropezando con un Theo absolutamente impoluto, que solo se limitó a apartarlo con una mirada de desprecio.

"Merlín, Goyle, ¿acaso no sabes calcular un miserable metro y medio?" escupió Theo, sacudiéndose la manga con repugnancia como si temiera haberse contagiado algo.

Daphne, más atrás, se resbaló torpemente en el suelo húmedo y cayó de bruces, soltando un grito ahogado. Theo, con la resignación de quien ya esperaba el desastre, la levantó por un brazo mientras le murmuraba algo mordaz que Draco no alcanzó a escuchar.

Weasley, por otro lado, parecía no haberse movido ni un centímetro. Draco rodó los ojos. Realmente, ni con milagros.

El segundo intento no fue mejor.

"Uno, dos, tres," marcó de nuevo Twycross.

Draco giró, más rápido esta vez, concentrándose en el estúpido aro. El aire frío le azotó el rostro. El mareo le golpeó en la nuca como una bofetada invisible.

Detrás de él, Harry volvió a emitir ese sonido molesto, entre una tos y un gruñido contenido, que Draco empezaba a reconocer como el preludio del desastre.

Se permitió pensar, con sarcasmo, que si alguien iba a lograr aparecerse por pura terquedad, sería su maldito novio. O morir en el intento, claro.

Para el tercer intento, Draco ya sentía el estómago dar vueltas, como si hubiera bajado por la montaña rusa más violenta del mundo mágico.

Fantástico, pensó con amargura, llevando una mano a la sien. En lugar de desaparecer, voy a vomitar frente a todo el colegio. Qué memorable será eso.

El cuarto intento, sin embargo, no fue simplemente otra vuelta fallida.

"¡Uno, dos, tres!"

Draco giró, sintiendo que la sala daba vueltas a su alrededor. Cerró los ojos apenas una fracción de segundo, buscando su centro... cuando un grito agudo cortó el aire.

Se volvió justo a tiempo para ver a Susan Bones desplomarse de lado, gimiendo, su pierna izquierda... o más bien, el lugar donde debería estar, vacío. La extremidad sobresalía torpemente unos metros más atrás, tiesa como un tronco, separada grotescamente de su cuerpo.

Una oleada de murmullo horrorizado recorrió el Gran Comedor. Alguien gritó. McGonagall y Sprout corrieron hacia Susan, conjurando de inmediato un hechizo de estabilización mientras Flitwick abría paso entre la multitud atónita.

Pero no fue el único caos.

Draco sintió algo impactarlo con fuerza en la espalda. Perdió el equilibrio, tambaleándose hacia adelante con un jadeo. Algo —o alguien— se enredó con él, haciéndolo caer pesadamente al suelo.

Su primera reacción fue insultar, pero lo siguiente que sintió fueron los labios cálidos de Harry contra los suyos en un beso torpe y desesperado, lleno de adrenalina y alivio.

Por un glorioso instante, Draco olvidó dónde estaba. Solo existía el calor de Harry, el latido desbocado de su corazón, la certeza implacable de que no había lugar más seguro en el mundo.

Hasta que un par de manos firmes —y frías como la ira contenida— separaron a Harry de él, levantándolo bruscamente por el cuello de su túnica.

"¡Potter!" bramó Severus, su rostro deformado en una mueca de furia helada. Los ojos oscuros del profesor lanzaban chispas mientras empujaba a Harry de vuelta a su lugar asignado.

Draco se incorporó con dificultad, aturdido, y fue recibido con una mirada asesina de Snape como si el accidente fuera de su entera responsabilidad.

"¡Y usted, Malfoy, compórtese!" siseó Snape antes de girar sobre sus talones, su capa ondeando como una nube de tormenta.

El corazón de Draco latía a mil por hora. Se pasó la mano por los labios, aún sintiendo el rastro tibio del beso.

Mientras tanto, Twycross, como si nada, comenzó a explicar con su voz lenta y monótona el fenómeno de la despartición.

"Cuando una parte del cuerpo queda atrapada entre el punto de partida y el destino," dijo, como si hablara del clima, "ocurre una separación involuntaria. Altamente doloroso, altamente indeseable. Es por eso que deben concentrarse absolutamente antes de girar."

McGonagall, mientras tanto, no se molestó en disimular su furia mientras regañaba a Harry, apuntándolo con su varita temblorosa.

"¡Potter! ¡Debe aparecerse dentro de su propio aro, no encima de sus compañeros! ¡Una falta más y seré obligada a cambiarlo de posición!"

Harry, con el rostro rojo como un tomate, asintió sin mirarla.

Draco apenas podía contenerse. Se mordió la lengua hasta casi sangrar para no estallar en carcajadas. El espectáculo de ver a Harry regañado como un niño travieso era sencillamente demasiado tentador.

El resto de la lección transcurrió entre intentos fallidos, magulladuras, y amenazas apenas veladas de expulsión. Pero, como Draco había predicho, fue Harry quien, finalmente, logró un destello de magia verdadera: un parpadeo y luego la forma inconfundible de su novio apareciendo dentro de su aro, jadeante pero triunfante.

Twycross aplaudió secamente.

"Bien hecho, señor Potter. Primer logro de la jornada."

Draco cruzó los brazos, mirándolo desde su lugar, una media sonrisa ladeándole los labios.

Claro que lo lograrías, pensó con amarga ternura. Terco como una mula. Y mío.

La tormenta seguía golpeando el castillo, pero en el pecho de Draco, una tormenta aún más feroz y peligrosa seguía creciendo, latiendo a ritmo de los pasos de Harry Potter. Y, lo sabía bien, esa tormenta apenas había comenzado.

・┆✦ʚ♡ɞ✦ ┆・

A Draco le bastó una sola mirada —una sola— para saber que Harry tramaba algo.

No era difícil leerlo. No cuando conocías la manera en que su ceja izquierda se tensaba apenas, o el modo en que mordía la parte interior de su labio cuando creía que nadie miraba. Harry era terrible para mentir, especialmente con los que verdaderamente importaban.

Y Draco, por supuesto, se colocaba a la cabeza de esa lista.

Por eso, con un suspiro lleno de fingida paciencia, Draco había decidido darle dos semanas. Dos semanas para que su terco, obstinado y desesperante novio confesara qué era eso que tanto él como sus dos inseparables y ruidosos amigos planeaban entre susurros en las esquinas.

"Dos semanas," se repitió, una y otra vez, como si fuera una oración sagrada. "Le daré dos semanas."

Una decisión, en teoría, razonable. En la práctica, un suplicio.

Cada día era una danza de miradas esquivas, conversaciones a medias y promesas tácitas que jamás terminaban de romper el silencio denso que se había instalado entre ellos. Draco lo soportó, con el temple de un mártir.

O al menos, eso le gustaba pensar.

El día amaneció gris, con una llovizna persistente que lamía las ventanas del castillo y pintaba el mundo de un tono melancólico. Los corredores estaban llenos de murmullos, de papelitos perfumados volando de mano en mano, de suspiros adolescentes que Draco encontraba absolutamente insoportables.

Hasta que Harry apareció frente a él, empapado hasta los huesos, con el cabello más desordenado que de costumbre y un ramo de lirios encantados para no marchitarse.

"Feliz San Valentín, Draco," dijo, la voz un poco ronca por el frío, pero cargada de una calidez que casi dolía.

Draco lo miró como si se le hubiera aparecido un espectro.

"¿Has perdido la cabeza?", preguntó, arqueando una ceja. "¿Sabes que pareces un trapo mojado, verdad?"

Harry sonrió, ese tipo de sonrisa que siempre lograba romper cualquier resistencia en Draco.

"Tenía que encontrarte antes de que escaparas," replicó, encogiéndose de hombros. "Además, el agua es solo... ambientación dramática."

"Patético," murmuró Draco, aunque sus dedos ya jugaban distraídamente con uno de los lirios.

"¿Patético... o romántico?"

Draco bufó, pero no lo negó.

Antes de que pudiera decir algo más, Harry lo arrastró —literalmente— fuera del Gran Comedor, hacia los jardines interiores, que por obra de algún milagro o un hechizo particularmente eficaz, estaban secos y protegidos de la lluvia.

Allí, sobre una manta calentada con encantamientos, Harry había dispuesto una improvisada merienda: pastel de manzana, un termo de chocolate caliente, y pequeñas cajas con bombones que, según dijo con un rubor adorable, había pedido por lechuza a Honeydukes.

Draco se dejó caer con toda la dignidad que pudo reunir.

"¿Planeabas secuestrarme, alimentarme y esperar que me rindiera?"

"Algo así," admitió Harry, sirviéndole una taza de chocolate. "Funciona en las novelas, al menos en las muggles."

Draco tomó la taza, fingiendo desdén.

"Y aquí pensé que eras original."

"Solo contigo," dijo Harry, muy serio.

Draco sintió que su estómago hacía un extraño giro traicionero. Bebió del chocolate para disimularlo.

Pasaron horas allí, riendo, discutiendo trivialidades, besándose bajo la falsa protección de un cielo que parecía a punto de romperse en llanto. Draco, contra todo pronóstico, se dejó llevar. Permitió que su armadura de sarcasmo y cinismo se agrietara un poco más.

Y por eso, cuando la fecha límite se acercó, le otorgó a Harry una semana adicional.

Una semana. Era todo lo que podía darle sin traicionarse a sí mismo.

El cuarto fin de semana de febrero amaneció con un cielo de plomo. Las nubes se arremolinaban pesadamente sobre las torres de Hogwarts, y un viento cortante se filtraba por cada grieta de piedra, anunciando que el partido de Quidditch de esa mañana no sería más que un baño inevitable de agua helada.

Draco miró por la ventana de los vestuarios, dejando que la brisa gélida le revolviera el cabello aún desordenado por el sueño. Había algo humillante en tener que empaparse para un partido que, honestamente, no requería más de cinco minutos de esfuerzo. Nadie en Slytherin, salvo quizás Blaise —demasiado obstinado para su propio bien—, tenía la más mínima intención de prolongar la agonía bajo la tormenta.

Con un bufido resignado, Draco se apartó del alféizar y recogió su uniforme de Quidditch, que colgaba de una silla como un testigo silencioso de la estupidez que estaba a punto de cometer.

El campo de Quidditch estaba convertido en un lodazal traicionero. Las tribunas crujían bajo el peso de los estudiantes que, envueltos en capas impermeables y encantamientos de protección, apenas podían ocultar su irritación. Ni siquiera la tradicional euforia que acompañaba a los partidos lograba calar esa mañana.

Draco se ajustó los guantes de cuero y montó su escoba con un movimiento elegante, lanzando una mirada de fastidio a Blaise, quien ya revoloteaba nerviosamente a varios metros sobre el suelo.

"Idiota," pensó Draco con cariño venenoso. "Solo a él le emociona jugar bajo una tormenta."

El pitido de Madame Hooch cortó el aire, y el partido comenzó con un chorro de barro y agua levantándose bajo las escobas.

Astoria, a pesar de su complexión delicada, demostró ser un relámpago verde y plateado entre la niebla, esquivando a los golpeadores de Hufflepuff con la gracia de un espectro. Draco la siguió de cerca, trabajando en perfecta sincronía con Blaise para maniobrar entre los cazadores rivales.

La estrategia era sencilla: marcar tantos como fuera posible antes de que la paciencia de todos —incluida la de Madame Hooch— se agotara.

El primer tanto fue de Astoria, un tiro limpio que el guardián de Hufflepuff apenas alcanzó a rozar. El segundo fue obra de Blaise, luego de un pase rápido que confundió a los cazadores de Hufflepuff. Draco anotó el tercero con una pirueta arrogante, elevando un rugido entre la porra de Slytherin.

Harper, mientras tanto, volaba como un murciélago enloquecido en busca de la Snitch, sin éxito.

Draco no pudo evitar reír para sí mismo. Ni siquiera la insistencia de su tonto novio, observándolo desde las gradas con una mezcla de orgullo y nerviosismo mal disimulado, podía hacerlo tomarse ese partido en serio.

Para cuando el marcador mostraba una diferencia humillante —Slytherin 150, Hufflepuff 20—, Madame Hooch, quizás movida por un arranque de misericordia, dio por concluido el partido. No hubo necesidad de celebración cuando Hufflepuff capturo la Snitch. Nadie se quedó mucho tiempo en el campo.

Los vestuarios estaban impregnados del olor a cuero mojado, sudor y barro. Draco se quitó los guantes lentamente, dejando que las gotas de agua resbalaran por su rostro como una purificación involuntaria.

Sabía que en cualquier momento Harry aparecería, seguramente con esa sonrisa medio culpable, medio esperanzada, buscando "recompensar" a Draco por el partido.

Pero cuando abrió la puerta, lo único que encontró fue a Theo abalanzándose sobre él en un abrazo efusivo.

"¡Ganamos, Draco!" exclamó Theo, con una carcajada jubilosa. "¡Y eso que parecía que íbamos a morir congelados!"

Draco apenas soltó una risa sardónica mientras se dejaba abrazar sin demasiada resistencia.

"Tranquilo, Nott," dijo, su voz impregnada de una ironía cortante. "No me aplastes antes de poder disfrutar de mi gloria."

Desde el rabillo del ojo, vio una figura conocida detenerse en seco. Harry, de pie, vestido aún con su túnica de Gryffindor, lo miraba como si el mundo se hubiera partido en dos.

Una mezcla de desánimo, decepción y algo mucho más oscuro brillaba en sus ojos verdes.

Draco sonrió, disfrutando cruelmente de la escena. Si su estúpido novio quería jugar al misterio, Draco sabía cómo vengarse.

Así que, en lugar de correr a sus brazos como Harry parecía esperar, se limitó a mantenerse en su uniforme de Quidditch, aún goteando, aún gloriosamente inalcanzable, y lo miró con una ceja arqueada, como preguntándole en silencio: "¿Y bien? ¿Te lo has ganado?"

La respuesta de Harry fue un paso tímido hacia adelante... y luego nada. Se quedó allí, tragándose las palabras que Draco sabía que aún no estaba listo para pronunciar.

Como castigo, Draco se giró con toda la indiferencia que pudo reunir, ignorándolo de forma deliberada.

Ni siquiera el venenoso destello de odio que Daphne le lanzó —al ver cómo su prometido, Theodore, seguía abrazando a Draco con demasiada familiaridad— logró incomodarlo tanto como lo hizo la mirada desesperada de Harry.

A finales de febrero, el ambiente en Hogwarts se volvió más denso, como una cortina de humo que nadie quería reconocer.

La noticia llegó una mañana cualquiera, filtrándose a través de los pasillos como veneno en agua limpia: la segunda salida a Hogsmeade había sido cancelada.

El anuncio provocó una ola inmediata de quejas, gritos indignados y rumores exagerados.

"¡Es injusto!" chillaban los de tercer año.

"¡No pueden encerrarnos aquí como prisioneros!" bramaban los de séptimo.

Pero Draco, sentado en un rincón de la sala común, apenas alzó una ceja.

Sabía —porque siempre sabía— que la verdadera razón era mucho más siniestra que la que los profesores admitían en voz alta.

Más de dos decenas de parientes de alumnos habían sido secuestrados o habían desaparecido sin dejar rastro desde las fiestas de Navidad. Padres, hermanos, primos...

La guerra que fingían ignorar estaba desbordándose por las grietas de la normalidad.

Draco se pasó los dedos por el borde de la ventana, observando cómo las gotas temblaban bajo su tacto.

Sabía, también, que uno de los hermanos Weasley —el mayor, tal vez, aunque no le importaba demasiado recordar nombres— había sido secuestrado en Año Nuevo.

Pero para ser honestos, parecían tomárselo con una indiferencia asombrosa.

"Claro," pensó con mordacidad, "con tantos hermanos, uno menos no debe hacer gran diferencia."

Y mientras escuchaba a los demás protestar por la pérdida de una salida a Hogsmeade —una nimiedad en comparación con la sangre que ya corría afuera—, Draco se preguntó cuánto tiempo más podrían seguir fingiendo que la guerra no los alcanzaría a todos.

Porque, tarde o temprano, lo haría. Y él estaba más que preparado para ello.

O al menos, eso se decía a sí mismo mientras su mirada buscaba, casi involuntariamente, a un par de ojos verdes al otro lado del comedor durante las comidas.

Ojos que todavía guardaban secretos. Secretos que Draco ya no sabía si quería o no conocer.

El primero de marzo amaneció cubierto por una neblina espesa, fría y densa como una manta húmeda que se aferraba a cada rincón del castillo. Draco descendió al Gran Comedor con una expresión cuidadosamente neutra, como era su costumbre, solo para que esa fachada se resquebrajara apenas cruzó el umbral.

Harry no estaba allí.

Draco frunció el ceño, ocultando su incomodidad bajo una mirada desdeñosa que solo engañaba a los más ingenuos. Caminó hacia su lugar en la mesa de Slytherin, se dejó caer en el banco con una gracia irritada y clavó la vista en la puerta, esperando ver asomar aquella inconfundible maraña de cabello negro.

Nada.

Seguro que se está vistiendo... o discutiendo con Weasley sobre algo irrelevante, pensó, revolviendo distraídamente su plato sin apetito alguno.

Los minutos fueron dilatándose, perezosos y crueles, arrastrando con ellos la paciencia de Draco. Al cabo de una hora, cuando el profesor Twycross ya había comenzado a organizar la cuarta sesión de aparición y los estudiantes formaban filas desordenadas como ganado resignado, la preocupación anidó en su pecho con garras heladas.

Severus, que supervisaba de lejos con su eterna expresión de disgusto, no tardó en advertir el desasosiego de su ahijado.

“Draco, compórtate,” murmuró con voz baja, apenas perceptible entre el murmullo de voces y pasos. “Pareces una novia histérica antes de una boda.”

Draco ni siquiera tuvo fuerzas para lanzar un comentario sarcástico, lo cual, viniendo de él, era tan alarmante como un grito de auxilio.

Su mente, siempre aguda, comenzó a desbordarse de posibilidades. ¿Y si Harry había sufrido un accidente? ¿Si había sido atacado? Conociéndolo, era perfectamente capaz de haberse lanzado de cabeza contra cualquier amenaza sin pensarlo dos veces.

Cuando la tercera campana sonó, marcando el final de la práctica, Draco no esperó ni un segundo más. Sin despedirse de nadie, ignorando por completo a Twycross y al resto de los alumnos que apenas se estaban desmaterializando de regreso a sus casas comunes, salió del Gran Comedor a paso rápido, casi al borde de la carrera.

Sus zapatos resonaban en los corredores vacíos, su respiración era una sucesión entrecortada de jadeos silenciosos. Buscó en la Biblioteca, en los jardines, en la Torre de Astronomía. Preguntó a un par de alumnos de tercero que lo miraron con sorpresa cuando su compostura habitual se quebró apenas lo suficiente como para dejar entrever el filo de su desesperación.

Subió, bajó escaleras, atravesó pasillos oscuros y fríos. Incluso llegó a la enfermería, pero la encontró cerrada, las ventanas protegidas por cortinas pesadas. Golpeó la puerta con fuerza, exigiendo una respuesta que no llegó.

El corazón le martilleaba en las sienes como un aviso brutal.

En algún rincón racional de su cerebro, sabía que debía calmarse. Que no podía perder la cabeza por un simple retraso. Pero esto era Harry. Harry, que caminaba hacia el peligro como si fuera un paseo dominical. Harry, que era suyo aunque el mundo entero pareciera conspirar para recordarle que no podía poseerlo de verdad.

El tiempo se volvió una broma cruel. Las horas parecieron desdibujarse en una niebla de ansiedad hasta que, ya entrada la tarde, Draco escuchó voces en uno de los corredores cercanos al ala de la enfermería.

Se detuvo en seco, el corazón le dio un vuelco tan violento que por un momento pensó que iba a vomitar.

Y entonces, lo vio.

Harry, saliendo de la enfermería acompañado de Granger y de la pelirroja Weasley. Se veía cansado, con una pequeña venda en la mano y una expresión de hastío que Draco reconoció demasiado bien: era la mueca que hacía cuando intentaba ocultar el dolor tras una fachada de resignación.

“¡Harry!” exclamó Draco, sin poder evitarlo.

Blaise y Pansy, que estaban siguiéndolo de cerca, le gritaron algo —probablemente que no corriera—, pero Draco ya no los escuchaba.

Corrió. Atravesó el pasillo ignorando las miradas sorprendidas y los murmullos. Sus zapatos resonaban en el suelo de piedra, pero el ruido era insignificante comparado con el clamor ensordecedor en su pecho.

Cuando llegó a su lado, no dijo una sola palabra.

Simplemente lo envolvió en sus brazos, apretándolo contra sí como si su propia vida dependiera de ese contacto. Harry soltó un quejido de sorpresa, pero no lo apartó. De hecho, sus dedos se cerraron en la túnica de Draco, aferrándose a él como un náufrago a un pedazo de madera.

El aroma de Harry —una mezcla de hierba mojada, madera y algo cálido e indescriptible— le invadió los sentidos. El alivio le desgarró el alma tan violentamente que no pudo evitar bajar el rostro y besarlo.

Un beso rápido, urgente, desesperado.

La piel de Harry estaba fría por la brisa del castillo, pero sus labios estaban cálidos y vivos.

La tensión acumulada durante horas se rompió como un dique y Draco apenas logró contener un sollozo que le subió por la garganta.

“¿Qué demonios te pasó?” preguntó finalmente, separándose apenas lo suficiente para mirarlo a los ojos.

Harry sonrió, una mueca cansada y traviesa al mismo tiempo. “¿Te preocupaste por mí, Draco?”

Draco bufó, buscando su sarcasmo como un náufrago busca tierra firme.

“No seas ridículo,” respondió, su voz temblando ligeramente. “Solo estaba preocupado por... por mi reputación. Si mueres de forma estúpida, todos pensarán que he estado saliendo con un idiota.”

Granger resopló detrás de ellos y la chica Weasley murmuró algo poco halagador, pero Draco no les prestó atención.

Harry, por su parte, rió suavemente, ese sonido rasposo y hermoso que siempre parecía calentar algo en el pecho de Draco.

“He estado todo el día con Ron,” dijo, como si eso explicara todo.

Draco enarcó una ceja, su paciencia colgando de un hilo muy delgado. “¿Y eso qué significa? ¿Ahora resulta que te hieres por acompañar a Weasley?” añadió, con su sarcasmo habitual, afilado como un cuchillo, pero no logró disfrazar del todo el miedo que aún sentía.

Granger y la chica Weasley intercambiaron una mirada nerviosa. Harry soltó un suspiro derrotado.

“Ron fue envenenado dos veces,” explicó finalmente. “Primero con un filtro de amor mal preparado... y después con un licor que Slughorn tenía.”

Draco lo miró sin parpadear, sus ojos fríos, inalterables.

“No me interesa si Weasley está muerto o no,” dijo, encogiéndose de hombros con fingida indiferencia. Lo que realmente quería decir —lo que no podía— era que solo le importaba Harry, su bienestar, su estúpida manía de ponerse en peligro a cada instante.

En cambio, alzó la vista hacia la venda en la mano de Harry, su mirada afilándose.

“¿Y eso?” preguntó en tono cortante, señalando la mano herida.

Harry pareció tensarse al instante. Dudó. Sus ojos verdes esquivaron los de Draco durante un segundo, apenas un segundo, pero para Draco fue suficiente.

“Harry,” repitió, su voz más baja, más peligrosa. “¿Qué pasa?”

El silencio se estiró entre ellos, denso y pegajoso como la melaza. Finalmente, Harry soltó el aire de golpe y bajó la mirada.

“Me hicieron una prueba de paternidad,” confesó en voz baja.

Draco lo soltó como si le hubieran echado encima agua hirviendo.

Lo miró con incredulidad, su estómago hundiéndose violentamente. Cada músculo de su cuerpo se tensó.

“¿Qué?” preguntó, su tono era una mezcla entre una carcajada incrédula y un rugido.

Miró instintivamente hacia la chica Weasley, que palideció visiblemente bajo su escrutinio. Pero antes de que pudiera abrir la boca, Harry se apresuró a levantar ambas manos.

“¡No es ella!” aseguró, casi tropezando con sus propias palabras.

Draco frunció aún más el ceño, su cabeza dando vueltas. Giró lentamente hacia Granger, que se limitó a cruzarse de brazos, lanzándole una mirada exasperada.

“No soy yo tampoco, Malfoy,” dijo Hermione con firmeza.

Draco, aturdido, miró de nuevo a Harry. Esta vez, su voz fue más baja, cargada de una furia fría.

“¿Entonces quién?”

Harry bajó la mirada, como si de repente el suelo del castillo fuera fascinante. Cuando habló, su voz fue apenas un susurro, lleno de una vergüenza que a Draco le revolvió el estómago.

“Es Ron.”

Por un momento, Draco se quedó congelado. Luego soltó una carcajada seca, cortante.

“¡Claro, claro!” exclamó, agitando las manos. “¡Muy gracioso, Potter! ¿Sabes? Por un momento pensé que hablábamos en serio—”

Su risa se apagó lentamente cuando notó que ni Granger ni la Weasley reían. Y Harry... Harry simplemente lo miraba con esos ojos enormes y culpables.

La sangre de Draco se heló.

Blaise y Pansy, que apenas llegaban junto a ellos, los observaron con confusión.

“¿Qué pasa aquí?” preguntó Blaise, entrecerrando los ojos.

“¡Nada que les importe!” soltó Ginebra con una aspereza tan inusual que hasta Pansy alzó las cejas.

Draco apenas los oyó. Su mundo se había reducido al rostro de Harry y las miles de suposiciones que se agolpaban en su mente.

Tragó saliva, su voz áspera al preguntar:

“¿Por qué demonios te hicieron la prueba a ti?”

Harry suspiró, evidentemente cansado, como si cada palabra le costara un esfuerzo monumental.

“Porque Ron no quiere decir quién es el... responsable,” explicó, apretando la venda de su mano.

Blaise arqueó una ceja. “¿Responsable de qué?”

Pero nadie respondió.

Draco dio un paso más cerca de Harry, sus ojos grises intensos, devastadores.

“¿Tú tuviste algo que ver?” preguntó en voz baja, como si el mundo pudiera caerse dependiendo de la respuesta.

Harry levantó la cabeza al instante, su voz firme, fuerte, tan clara que resonó en todo el pasillo:

“¡Yo solo te deseo a ti!”

El silencio fue absoluto. Las mejillas de Granger, Weasley y hasta de Pansy se tiñeron de rojo. Blaise bufó y desvió la mirada, disgustado.

Draco, en cambio, sintió algo dentro de él derrumbarse y recomponerse en el mismo instante.

No se molestó en responder. Simplemente atrapó a Harry del cuello de la túnica y lo besó, sin ningún pudor, sin importarle las miradas, los murmullos, nada.

Besarlo era reafirmar que Harry era suyo, solo suyo.

Cuando se separaron, los seis ya comenzaban a caminar lejos de la enfermería, deseosos de dejar atrás la extraña tensión. Pero las voces que se elevaron desde dentro los detuvieron.

Un grito furioso. Luego otro.

La voz de Molly Weasley, inconfundible, chillando algo sobre responsabilidad y vergüenza. Y la de Arthur, mucho más controlada, pero igualmente dura.

Draco frunció el ceño.

“¿Quién está ahí dentro?” preguntó en voz baja, manteniendo una mano sobre la espalda de Harry.

Fue Hermione quien respondió:

“Los señores Weasley. Madam Pomfrey. El director Dumbledore. Y la profesora McGonagall.”

Pansy cruzó los brazos, su ceño fruncido. “¿Y por qué tanto alboroto?”

Ginebra lanzó otra mirada de advertencia.

“No es asunto de ustedes,” dijo entre dientes.

Antes de que Draco pudiera replicar, la puerta de la enfermería se abrió de golpe.

La profesora McGonagall salió al pasillo con el ceño fruncido, su expresión severa.

Sus ojos grises y agudos se detuvieron en Blaise como un rayo láser.

“Señor Zabini,” dijo con un tono que no admitía réplica, “será mejor que pase adentro. Su madre ya ha sido convocada.”

El corazón de Draco dio un vuelco. Pansy soltó un jadeo audible. Hasta Harry pareció tensarse.

Draco entrecerró los ojos, girando hacia Blaise. Se acercó un paso, siseando con furia contenida:

“¿Qué carajos has hecho?”

Blaise, lejos de mostrarse nervioso, sostuvo su mirada. Un destello frío y duro pasó por sus ojos, suficiente para que Draco entendiera: su amigo estaba metido en algo mucho más grave de lo que jamás habían imaginado.

Y esto apenas estaba empezando.

Chapter Text

La enfermería, usualmente silenciosa salvo por el leve tintinear de frascos y el murmullo ocasional de Madam Pomfrey, se había transformado en un campo de tensión casi palpable.

Cuando Blaise dio el primer paso dentro, Draco y los demás lo siguieron en automático, como si fueran marionetas tiradas por la misma cuerda invisible. El eco de sus pisadas retumbaba en las paredes de piedra, denso y pesado. Frente a ellos, los padres de Weasley se giraron abruptamente, pero no para ver al grupo entero. No. Sus ojos, duros y acusadores, se clavaron directamente en Blaise Zabini como dagas.

Draco sintió que un mal presentimiento se revolvía en su estómago.

La única cama ocupada en toda la estancia era la más alejada. La comadreja estaba sentado en ella, encorvado, cabizbajo, las manos entrelazadas sobre el regazo, ajeno a todo y a todos. El chico, que de por sí solía cargar una atmósfera de torpeza desesperante, ahora parecía la viva imagen de la miseria. Un espectro de sí mismo.

Draco apartó la vista, un incómodo nudo instalándose en su garganta.

Fue Madam Pomfrey quien rompió el tenso silencio.

“Señor Zabini,” dijo con firmeza, acercándose, “por favor, explíquese.”

Blaise, imperturbable como siempre, cruzó los brazos sobre el pecho y ladeó apenas la cabeza. “No sé de qué se me acusa,” respondió con esa voz profunda y tranquila que a Draco siempre le había parecido peligrosa, casi demasiado serena.

La madre de Weasley soltó una carcajada cruel, un sonido tan fuera de lugar que a Draco se le erizó la piel. Molly Weasley dio un paso al frente, roja de furia, sus ojos brillando con lágrimas contenidas.

“¡Mi hijo, mi Ron, está embarazado!” exclamó, y el escándalo de sus palabras hizo eco por toda la enfermería. “Y él dice que fuiste TÚ quien lo dejó en este estado.”

Pansy se atragantó con su propia saliva de la impresión, y Granger, que estaba a su lado, acudió rápidamente para darle unas palmaditas en la espalda, ayudándola a recuperar el aliento.

Draco cerró los ojos con fuerza, deseando —con todo su ser— despertar de lo que solo podía ser una pesadilla absurda. No podía estar pasando. No podía estar escuchando eso. No aquí, no ahora.

Blaise, en cambio, ni siquiera pestañeó.

“No tengo nada que ver con esto,” dijo, su voz tan seca que casi parecía una bofetada.

Arthur Weasley, con una expresión de grave decepción, dio un paso hacia adelante. “Si eso es cierto, entonces no deberías tener problema en dar una gota de sangre para una prueba.”

Blaise entrecerró los ojos, su postura endureciéndose. “Me niego.”

La madre de Weasley soltó un grito ahogado, de indignación pura. “¡Claro que te niegas! Sabes que has arruinado la vida de mi hijo y ahora quieres huir de tus responsabilidades.”

La mirada de Blaise fue un cuchillo afilado, cortante. “No pienso someterme a nada. Soy menor de edad.”

Fue la profesora McGonagall quien intervino entonces, su voz firme pero cargada de una paciencia visiblemente forzada.

“Precisamente por esa razón se ha llamado a su madre, señor Zabini.”

El silencio que siguió fue un abismo. Draco sentía la sangre golpearle las sienes. Se debatía entre las ganas de zarandear a su amigo por su estupidez o alejarse corriendo de todo ese desastre. Blaise, ¿cómo habías sido tan idiota?

Harry, a su lado, se mantenía inusualmente sereno, tanto que Draco supo de inmediato que no era calma lo que sentía, sino una furia tan intensa que solo se sostenía gracias a una delgada, frágil línea de autocontrol.

Los minutos se arrastraron como horas hasta que finalmente las puertas de la enfermería se abrieron de par en par con un golpe que resonó como un trueno.

Lady Zabini entró.

El aire mismo pareció cambiar a su alrededor. Era una mujer alta, de piel color miel, con unos ojos oscuros y fríos como ónix pulido. Cada paso que daba era elegante y decidido, su vestido largo de terciopelo negro ondeando a sus tobillos, revelando destellos de sus costosos zapatos italianos de tacón de aguja. Llevaba joyas discretas pero evidentemente carísimas, y una diadema de perlas adornaba su cabello, perfectamente recogido en un moño elegante.

Su sola presencia impuso silencio y respeto. Era majestuosa, inalcanzable, una bruja cuya belleza y aura de poder parecían su propio escudo impenetrable.

Detrás de ella caminaban el director Dumbledore —con su habitual expresión de falsa cordialidad— y Severus, cuya mirada dura como piedra se clavó de inmediato en Draco. Draco, sintiéndose repentinamente como un niño atrapado robando dulces, soltó a Harry, quien lo miró entre dolido y desconcertado.

Lady Zabini se detuvo frente a su hijo, sin mirarlo aún.

“¿Por qué me han llamado, Blaise?” preguntó, su voz como seda afilada.

Fue Dumbledore quien, en un tono que pretendía ser amable, pero que no lograba disfrazar el contenido de sus palabras, explicó toda la situación.

La madre de Blaise escuchó todo sin cambiar de expresión. Cuando terminó, ladeó apenas la cabeza y, con la más mínima de las sonrisas, se volvió hacia los padres Weasley.

“¿Cuánto desean para dejar en paz a mi hijo?” preguntó, como quien ofrece comprar un mueble molesto.

El rostro de Molly Weasley enrojeció de tal manera que Draco temió que le estallara una vena.

“¡¿Cómo se atreve?!” gritó. “¡El honor de mi hijo no está en venta!”

Lady Zabini, sin inmutarse, sacudió una pequeña mota invisible de su guante de encaje. “Lamentable,” dijo con fingido pesar. “Entonces permítanme hacer otra oferta: puedo comprar su silencio.”

La indignación fue tal que el señor Weasley tuvo que sujetar a su esposa antes de que se abalanzara sobre ella.

Draco apenas se atrevía a respirar. Se moría de ganas de tocar a Harry, de entrelazar sus dedos, de asegurarse de que, al menos, él estaba allí, sólido y real entre toda aquella pesadilla absurda. Pero no podía. No con Lady Zabini presente, con su fría dignidad que convertía cualquier gesto espontáneo en un sacrilegio.

El ambiente era una tormenta a punto de estallar.

Blaise no decía nada, ni se defendía, ni se disculpaba. Solo observaba todo con la misma calma imperturbable que Draco empezaba a reconocer como autodefensa. Pero Draco no podía dejar de pensar que, en algún nivel, su amigo había sido irresponsable. No solo por su vida. Por todos ellos.

Harry estaba tenso, sus ojos verdes brillando peligrosamente. Draco sintió el peso de su furia contenida vibrando contra su costado.

La profesora McGonagall, finalmente, intervino.

“Lady Zabini, su hijo deberá someterse a una prueba para esclarecer los hechos. Con su permiso, procederemos a tomar una muestra de sangre.”

Lady Zabini miró a su hijo, y fue en ese breve intercambio de miradas donde Draco lo vio: la promesa muda de venganza, de represalias, de consecuencias.

“Permítanle tomarla,” dijo finalmente la bruja, su voz como un susurro mortal.

El destino de todos parecía haberse sellado en ese instante.

Y Draco, atrapado en medio del huracán, solo pudo pensar en Harry. Solo en él. Como siempre. Como siempre sería.

El silencio era tan denso que parecía otro huésped más, sentado al borde de una de las camas, expectante.

Draco, con la espalda recta y las manos crispadas a los costados, sentía cómo su pulso latía sordamente en sus oídos. Su respiración era lenta, medida a la fuerza, como quien camina sobre el filo de una navaja. No apartaba la vista de Harry, que forcejeaba en silencio con Granger y la mocosa Weasley, sus ojos verdes ardiendo de rabia contenida.

Harry, su Harry, estaba fuera de sí.

Y Draco, cobarde o inteligente —nunca estaba seguro cuál de las dos—, no se movía.

“Muy bien,” dijo Madam Pomfrey finalmente, sacándolo del trance. Su voz era firme, sin embargo, todos pudieron notar el leve temblor que ocultaba. “Se procederá ahora.”

Una mesa rodante se deslizó por sí sola hasta Blaise, rechinando levemente. Sobre ella descansaba una pequeña ampolla de cristal, delgada como un dedo, que contenía un líquido plateado que se arremolinaba perezosamente dentro. Era imposible saber si era sólido o líquido; parecía estar en un estado intermedio, vivo de alguna forma perversa.

Un bisturí encantado flotaba junto a la enfermera.

Blaise no pestañeó cuando el pequeño corte fue hecho en la yema de su dedo índice. Ni un quejido, ni una mueca. Solo extendió la mano con la indiferencia de quien ya ha aceptado su condena.

Una única gota de sangre oscura cayó en el interior de la ampolla.

El efecto fue inmediato. El líquido se agitó como un animal herido, centelleando con rabia, y luego, lentamente, se tornó de un profundo y brillante color rojo carmesí.

Draco supo lo que significaba antes que nadie hablara.

La prueba era positiva.

Un grito ahogado —no, un aullido desgarrado— surgió de la garganta de la señora Weasley.

“¡Lo sabía! ¡Lo sabía!” chilló, señalando a Blaise con un dedo tembloroso. Sus mejillas estaban rojas, brillantes de furia, sus ojos desorbitados. “¡Has arruinado la vida de mi niño! ¡Lo has corrompido, lo has deshonrado!”

Ron, sentado como una sombra derrotada en su cama, no alzó la vista. Su mera presencia, su existencia miserable, parecía empequeñecer cada vez más.

La señora Weasley rompió a llorar, primero en gemidos altos, luego en sollozos que sacudían su cuerpo entero.

Harry, sin esperar más, se zafó bruscamente de Hermione y Ginny. Se lanzó hacia Blaise como un rayo, toda su furia condensada en sus puños.

Fue Hermione quien, con una rapidez que a Draco le resultó casi dolorosa de ver, se interpuso, sujetando a Harry por los hombros.

“¡Harry, no!” chilló la castaña, luchando por mantenerlo a raya.

Ginebra, más hábil, le sujetó una muñeca con fuerza, sus ojos ardientes de lágrimas.

Draco no se movió. Solo observaba. Observaba a su mundo derrumbarse en silencio.

“Basta,” dijo Lady Zabini, su voz cortante como un látigo.

Toda la sala pareció congelarse.

La madre de Blaise, erguida como una estatua esculpida en mármol negro, avanzó dos pasos, sus tacones resonando como campanadas de muerte contra el suelo de piedra.

“¿Este es el nivel de disciplina que promueve Hogwarts?” preguntó, sin levantar la voz, pero logrando que todos la escucharan con claridad mortal. “¿Permitir agresiones físicas, amenazas, linchamientos en plena enfermería?”

McGonagall se tensó visiblemente, pero antes de que pudiera hablar, Lady Zabini continuó:

“Esta es una falla de la institución, no de mi hijo. Si hubiese una mínima supervisión sobre sus estudiantes, si los profesores hicieran su trabajo y el director cumpliera su rol... este tipo de incidentes nunca ocurrirían.”

La mirada de Dumbledore, curiosamente apacible, no dejaba entrever nada.

Fue la señora Weasley quien, entre hipidos, gritó: “¡Fue tu hijo el que arruinó al mío! ¡Un niño decente, puro, inocente!”

Lady Zabini arqueó una ceja.

“Inocente,” repitió, como si la palabra fuese un veneno que saboreaba lentamente. “¿Acaso no sabe protegerse? ¿No le enseñaron los riesgos del sexo casual? ¿Debo suponer entonces que su familia cría idiotas, señora Weasley?”

Un murmullo horrorizado recorrió la sala. La señora Weasley enrojeció hasta la raíz del cabello.

“No es la primera vez,” continuó Lady Zabini, quitándose un invisible hilo de polvo del vestido. “Que una familia de dudoso linaje intenta encadenar a mi hijo mediante un embarazo inesperado. Lamento informarles, mis señores, que mi Blaise no es tan fácil de atrapar como ustedes creen.”

Lady Zabini giró ligeramente la cabeza, su mirada evaluando la escena con un desprecio apenas disimulado.

“Pero dado que evidentemente hay una criatura en camino, no pienso negar responsabilidades. Propongo una solución civilizada: una transacción justa. ¿Cuánto desean a cambio del... feto?”

El silencio que siguió fue ensordecedor.

La señora Weasley pareció quedar momentáneamente sin palabras, su rostro una máscara de indignación y horror.

“¡Jamás!” gritó finalmente, la voz quebrada por la rabia. “¡Mi nieto no es una mercancía!”

Lady Zabini se encogió de hombros con indiferencia. “Todo tiene un precio, señora. Algunos solo son más tercos al admitirlo.”

Draco sintió que su estómago se revolvía. El mundo parecía cada vez más irreal, más pesado, como si estuviera atrapado en una pesadilla febril de la cual no podía despertar. Lo único real era la figura de Harry, jadeando de furia, con la ropa desordenada y los puños cerrados.

“Bien hecho, Draco,” dijo Lady Zabini de pronto, girando su atención hacia él. Sus ojos brillaban como cuchillas afiladas. “Parece que al menos uno de ustedes tiene la sensatez suficiente para no cometer estupideces irreparables.”

Draco inclinó la cabeza levemente, sin saber si sentirse halagado o asqueado.

Lady Zabini giró entonces hacia Severus, que observaba todo con el ceño fruncido y los labios apretados.

“Severus, Lucius siempre confió en su capacidad para cuidar de su hijo,” dijo, su voz impregnada de una dulzura envenenada. “Lástima que esa misma vigilancia no se extendiera a mi Blaise. Pero no se preocupe, no guardo rencores... solo observo, y aprendo.”

Severus se inclinó apenas, su rostro tan impenetrable como la piedra.

“Ahora,” prosiguió Lady Zabini, volviendo su mirada al director, “¿hay algo más que deba atenderse, o puedo retirar a mi hijo de este circo decadente?”

Dumbledore cruzó las manos con calma.

“Habrá consecuencias, Lady Zabini. Pero discutiremos eso en privado.”

Lady Zabini sonrió, delgada y peligrosa.

“Como prefiera.”

Draco dejó escapar un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Se sentía agotado, desgarrado por dentro, como si hubiese estado luchando en una guerra invisible mientras su cuerpo permanecía quieto.

Harry aún lo miraba, pero ya no con furia: lo miraba como si Draco le hubiese fallado de alguna manera. Como si hubiese esperado que hiciera algo... y no lo hubiese hecho.

Draco bajó la mirada. Porque sabía que era cierto. Y lo peor de todo era que ni siquiera sabía cómo empezar a arreglarlo.

Sentado en una silla de respaldo recto junto a lado de Blaise, Draco tamborileaba los dedos sobre su muslo, conteniendo la marea de emociones que amenazaba con consumirlo. A su derecha, Pansy cruzaba los brazos con furia, lanzando cuchilladas invisibles a Blaise con la mirada. Y Blaise… Blaise Zabini parecía aburrido, como si todo esto no fuera más que otra pequeña molestia en su día perfectamente planeado.

"Deberías al menos fingir que te importa," masculló Pansy entre dientes, la rabia chisporroteando en sus palabras.

Blaise bostezó, sin ningún tipo de prisa. "Me importa," dijo en tono desganado, jugando con la manta blanca de la cama cercana. "Solo que no lo suficiente como para pretender que fue algo más de lo que fue."

Draco apenas pudo contener el bufido sarcástico que se le formó en la garganta. Blaise siempre había sido así: frío, desapegado, demasiado seguro de que su mundo podía arreglarse con dinero y una sonrisa vacía.

"Se te olvidó," repitió Draco, su voz tan seca como el pergamino viejo, "que te acostaste con la comadreja."

"¿No les pasa a todos?" preguntó Blaise, como quien comenta sobre el clima. "Una fiesta aburrida, un par de copas robadas de whisky de fuego… Un error insignificante."

Un silencio mortal cayó sobre ellos. Delante de ellos, Draco pudo ver las figuras de los Weasley: la señora Weasley de pie como una tormenta contenida, el señor Weasley intentando sostenerla, aunque con la mandíbula tan apretada que parecía hecha de piedra. La pequeña Weasley, con el rostro encendido de furia. Y Harry… Harry, que brillaba como una llama en medio del caos, la rabia escrita en cada línea de su cuerpo.

Y justo en ese momento, las palabras que nunca debieron ser pronunciadas escaparon de la boca de Blaise:
"Además," añadió encogiéndose de hombros, "ni siquiera fue la gran cosa."

El rugido fue inmediato.

Harry fue el primero en moverse, un destello verde y furioso que atravesó la sala como un hechizo fuera de control. Draco apenas tuvo tiempo de saltar hacia un lado cuando Granger y la chica Weasley se lanzaron sobre Harry, sujetándolo con desesperación antes de que llegara hasta Blaise.

"¡Déjenme, voy a matarlo!" vociferó Harry, sus ojos brillando con una ira salvaje que Draco rara vez había visto.

Por un segundo, Draco no hizo nada. No movió un músculo, simplemente observó cómo su mundo se desmoronaba frente a sus ojos, con Harry al centro de todo, fuera de sí, y él… inmóvil. Incapaz de salvarlo de su propia furia.

Fue Severus quien finalmente intervino, apareciendo como una sombra entre la confusión, su varita en alto, conjurando una barrera mágica invisible que separó a los Weasley de Blaise en un suspiro. McGonagall, con su habitual eficiencia de acero, apareció justo detrás, su expresión tan severa que hasta Draco, acostumbrado a ella, sintió escalofríos recorrerle la espalda.

"¡Suficiente!" tronó la profesora, su voz cortando el aire como un látigo.

"¡Ese mocoso insultó a mi hijo!" gritó la señora Weasley, luchando contra el hechizo de contención de Severus.

"Y créame, señora Weasley," dijo Severus con su característico tono gélido, "que de no estar yo aquí, lo lamentaría profundamente. No en nombre del colegio, sino en el suyo propio."

La tensión era tan densa que Draco podía saborearla en su lengua, amarga y metálica. Se preguntó si así sabría la sangre.

Lady Zabini había reaparecido brevemente en la enfermería, su presencia envolvente como una serpiente real que se desliza silenciosa pero mortal. Habló con su hijo en privado por un par de minutos —susurrando palabras que Draco apenas alcanzó a oír, llenas de advertencias y amenazas—, y luego se fue con la misma frialdad con la que había llegado.

En su camino, había dejado sembrado el caos.

Antes de irse, había apuntado un dedo largo y enjoyado hacia la señora Weasley, su tono cargado de un desprecio apenas contenido:
"Quizá," había dicho, su voz acariciando cada palabra como un cuchillo, "sienta que hace lo correcto al seguir manteniendo el poco honor de su hijo conservando al feto, pero otros al menos han tenido la decencia de aceptar lo que se les ofreció y arreglando el error a tiempo."

La señora Weasley había tenido que ser sujetada por su esposo para no lanzarse sobre Lady Zabini mientras se marchaba de la enfermería.

Ahora, Blaise seguía encogiéndose de hombros, como si toda la furia, el dolor, la humillación, le fueran ajenos.

Madam Pomfrey, ignorando la tensión casi explosiva, había comenzado a hablar con su voz fuerte y clara, una voz que resonaba contra los techos altos y góticos de la enfermería.

"Treinta y tres centímetros de cintura, síntomas de náusea matutina, exámenes positivos de Amniocentesis… Trece semanas de gestación confirmadas," recitó como si hablara de un dolor de cabeza, "un embarazo bastante avanzado para no haberse detectado antes."

Draco hizo las cuentas mentalmente, con una rapidez nacida del hábito de buscar patrones incluso en el caos.

Noviembre. Fiesta de Gryffindor. Cuarta semana. El partido contra Ravenclaw.

Se obligó a no recordar detalles, pero era imposible. Esa noche, mientras Blaise desaparecía, Pansy y Granger… Draco cerró los ojos un segundo. Maldita sea.

Cuando los abrió, vio a Pansy, su mejor amiga, con el mismo gesto horrorizado en el rostro. Y Granger… parecía tan pálida como una sábana, su mirada perdida en recuerdos que probablemente deseaba olvidar tanto como Draco.

Todo enredado, todo mezclado en un nudo imposible de desenredar.

"¿Qué vamos a hacer ahora?" murmuró Pansy, acercándose a Draco como si pudiera protegerse de la tormenta con su mera presencia.

Draco no respondió. No tenía respuestas.

Al otro lado de la sala, los señores Weasley interrogaban a Madam Pomfrey, sus voces se filtraban, rotas y desesperadas.

“¿Y está… está segura que el bebé está bien?” preguntó la señora Weasley con un temblor en la voz, aferrando el brazo de su esposo como si así pudiera mantenerse en pie.

Madam Pomfrey, con la paciencia curtida por años de lidiar con catástrofes adolescentes, asintió con gravedad.

“El señor Weasley y el bebé están fuera de peligro… por ahora,” dijo con tono firme. “A pesar de la exposición a dos potentes toxinas, ambos muestran signos vitales estables.” Hizo una pausa deliberada antes de añadir: “Debo insistir: el filtro de amor en gestantes es considerado un veneno extremadamente dañino.”

Arthur Weasley apretó los labios hasta formar una línea blanca. Ginebra, a su lado, parecía a punto de lanzar un Crucio en cualquier momento.

Pero Blaise no prestaba atención. Se acomodó perezosamente en su asiento y, cuando Severus se acercó con paso depredador, Blaise preguntó, con el tono indiferente que reservaba para desconocidos:

“¿Ya podemos irnos?”

Severus lo fulminó con la mirada, esa que podía congelar a un basilisco.

“Por desgracia, sí. Lady Zabini ha retirado toda representación parental de tu caso al abandonar el colegio.” Su voz era ácida. “Tú, Parkinson, Malfoy… los tres, a las mazmorras. No salgan de allí hasta que yo lo indique. Y créanme,” añadió con un deje amenazante, “hablaremos.”

Draco sintió cómo se le helaba la espalda, pero asintió con la cabeza en un movimiento breve y crispado. Pansy no dijo nada; se limitó a tomar del brazo a Blaise y a caminar hacia la salida como si fuera a un entierro.

Draco, sin embargo, se detuvo en el umbral. No podía irse todavía, no sin mirar a Harry una vez más.

Su mirada buscó instintivamente a Potter entre la maraña de rojos Weasley, y cuando lo encontró, su corazón se partió en dos.

Harry lo miraba. Pero ya no era la mirada de hace rato, llena de calor, de complicidad secreta y amor tímido. Era fría. Decepcionada. Rota.

Draco apartó la mirada antes de que sus piernas flaquearan. Temía lo que venía después. Lo temía de una manera visceral y profunda que le retorcía las entrañas. Cuando por fin se obligó a moverse, notó la mirada de Severus clavada en él. Era una advertencia silenciosa: luego hablaremos.

El pasillo estaba vacío salvo por los ecos de sus pasos apresurados. Iban ya a medio camino a las mazmorras cuando el grito desgarrador rompió la quietud.

“¡ZABINI!”

Fue como una explosión. Un huracán.

Harry pasó corriendo a su lado, tan rápido que Draco apenas alcanzó a sentir el movimiento de su túnica. Blaise apenas giró la cabeza antes de recibir el primer golpe directo en la mejilla.

La fuerza de Harry no parecía humana. Draco se quedó paralizado por una fracción de segundo, viendo cómo Blaise caía contra la pared con un quejido apagado. Harry no le dio respiro: estaba encima de él, golpeándolo de nuevo, y de nuevo, y de nuevo, cada puñetazo cargado de una rabia casi primitiva.

“¡Harry!” gritó Draco, acercándose, tirando de su brazo. “¡Harry, basta!”

Pero era como intentar contener a un dragón desatado. Harry no parecía oírlo; era como si el dolor y la furia hubieran eclipsado toda razón. Cada puñetazo hacía que Blaise se encogiera más contra la pared, su rostro ya inflamado, sangre manando de su ceja.

“¡Harry, por favor!” suplicó Draco, tirando con todas sus fuerzas.

Nada.

Fue Pansy quien, con los ojos brillando de furia, sacó su varita y, con un rápido movimiento, lanzó a Harry hacia atrás con un Depulso bien dirigido.

Harry cayó de espaldas, jadeando.

“¡Pansy, no!” gritó Draco, interponiéndose entre ella y Harry, viendo cómo Pansy levantaba su varita de nuevo. “¡Llévate a Blaise!”

Pansy dudó, su varita temblando entre sus dedos, la expresión dividida entre la lealtad a Draco y sus propias ganas de pulverizar a Harry en ese instante.

Pero al final, con un gruñido de frustración, agarró a Blaise —que apenas se mantenía en pie— y lo arrastró pasillo abajo.

Draco se giró justo a tiempo para ver a Harry levantarse. Sus ojos verdes, usualmente llenos de vida, eran ahora dos brasas encendidas de odio y dolor.

“¿Por qué, Draco?” rugió Harry, su voz rota. “¿Por qué lo defendiste? ¡¿A él?!”

Draco tragó saliva, con el pecho subiendo y bajando violentamente.

“¡Es mi amigo, Harry!” exclamó, sintiendo cómo las palabras le desgarraban la garganta. “¡No podía dejarte matarlo!”

“¡¿Amigo?!” Harry soltó una carcajada amarga, una carcajada que le rompió el corazón a Draco. “¡Ese maldito imbécil arruinó la vida de mi mejor amigo! ¡De mi hermano! ¿¡Y tú lo defiendes!?”

Draco dio un paso adelante, temblando.

“No sabes toda la historia. No es tan simple como lo estás viendo, Harry.”

“¡No quiero escuchar tus malditas justificaciones!” gritó Harry, sus puños temblando a los lados. “¡Siempre es igual contigo, Draco! ¡Siempre encuentras una forma de ponerte del lado equivocado!”

Fue un golpe más doloroso que cualquier hechizo. Draco sintió cómo algo dentro de él se rompía, agrietándose irreparablemente.

“¡No es tan sencillo, Harry! ¡No puedo dejar que mates a alguien aunque lo odies!” replicó Draco, su voz elevándose en un grito. “¡Yo también te odio a veces y no por eso te mato!”

El silencio cayó como una losa entre ellos, ambos respirando con dificultad, los ojos vidriosos por la rabia y la tristeza.

“Tal vez deberías,” murmuró Harry, con una voz tan rota que Draco apenas lo reconoció.

Draco retrocedió un paso, como si Harry lo hubiera abofeteado.

Draco sintió que el mundo se desmoronaba a su alrededor. Todo por lo que había luchado en silencio, todo lo que había deseado, parecía ahora tan frágil, tan imposible de alcanzar.

Draco apenas podía mantenerse en pie. Sentía las piernas temblarle bajo la túnica empapada de sudor frío. El pasillo de piedra, iluminado solo por las tenues antorchas encendidas a lo largo de las paredes, parecía cerrarse a su alrededor, haciéndolo sentir atrapado, como un animal herido.

Harry lo miraba, la mandíbula apretada, el ceño fruncido, los ojos verdes oscurecidos no por lágrimas, sino por una furia contenida que vibraba en el aire como electricidad antes de una tormenta.

“Debiste decir algo,” espetó Harry, su voz ronca, vibrando con una rabia tan pura que a Draco le dolió en el pecho. “Cuando la madre de Zabini trató de comprar el honor de Ron con su sucio dinero, debiste decir algo, ¡Malfoy!”

Draco parpadeó, aturdido, como si cada palabra fuera una bofetada invisible.

“¿Qué se supone que debía hacer, Potter?” replicó con amargura, el sarcasmo tiñendo su voz. “¿Levantar la mano como un buen Gryffindor y dar un discurso sobre la moral y el honor? ¡No soy uno de los tuyos!”

Harry apretó los puños tan fuerte que sus nudillos palidecieron. Dio un paso hacia Draco, y este, aunque cada fibra de su ser le gritaba que retrocediera, se mantuvo firme.

“¡No necesitabas dar un discurso! ¡Solo hacer lo correcto!” bramó Harry.

Draco soltó una carcajada vacía, amarga.

“¿Lo correcto?” repitió, su voz casi temblando. “¿Y quién decide qué es lo correcto, Potter? ¿Tú y tu club de héroes improvisados?”

La rabia chisporroteaba entre ambos, cruda, dolorosa, tan tangible que parecía llenar cada rincón del pasillo.

Harry negó con la cabeza, como si no pudiera comprenderlo, como si Draco hablara un idioma diferente.

“¡Era tu oportunidad de demostrar que eras distinto, Draco!” gritó Harry.

Draco lo miró fijamente, las palabras atrapadas en su garganta, sofocándolo. Se le escapó en un susurro, un lamento quebrado.

“Distinto… ¿qué soy para ti, Harry?”

Harry parpadeó, desconcertado por un segundo, como si no esperara esa pregunta, como si no supiera cómo responder.

“Eres mi novio,” dijo finalmente, como si cada palabra le costara esfuerzo.

La palabra flotó entre ellos como un fantasma.

Draco soltó una carcajada vacilante, más herida que divertida.

“¿Tu novio… del cual no confías?” preguntó, su voz resquebrajándose.

“No es eso,” dijo Harry rápidamente, su tono tenso, impaciente. “Confío en ti, Draco.”

“¡No lo haces!” explotó Draco, su voz elevándose en el pasillo vacío. “¡Si confiaras en mí, me habrías contado qué es lo que planean tú y tus amigos!”

Harry pasó una mano por su cabello desordenado, frustrado.

“¡Eso no tiene nada que ver!”

“¡Claro que tiene que ver!” bramó Draco, la desesperación latiendo bajo su piel. “¡Tiene todo que ver! ¡No soy idiota, Potter! Noto cuando cambias de conversación cuando me acerco, sé que ocultas algo, que planeas algo y que estas frustrado porque no lo has logrado ¡Ni siquiera nos hemos acostado porque lo que sea que estes haciendo es tu prioridad ahora!”

La voz de Draco se quebró en el último grito, y lágrimas ardientes amenazaron con desbordarse de sus ojos grises.

Harry pareció conmocionado, su expresión oscilando entre el enfado y la culpa.

“No puedo decírtelo,” susurró Harry finalmente, bajando la mirada, incapaz de sostener la de Draco.

Draco sintió que algo dentro de él se desplomaba. Un castillo de cartas que se había sostenido a duras penas por semanas, por meses.

“No puedes…” susurró, apenas audiblemente, “¿o no quieres?”

Harry levantó la cabeza, sus labios apretados, sin decir palabra. El silencio entre ellos fue peor que cualquier grito.

Draco dio un paso atrás, como si Harry fuera ahora algo que no podía tocar.

“Dijiste…” empezó Draco, la voz rota, los ojos anegados de lágrimas, “dijiste que esto”—levantó la manga de su túnica, mostrando apenas el borde de la oscura marca en su antebrazo—“no importaba. Que no significaba nada.”

Las lágrimas finalmente cayeron, resbalando silenciosas por sus mejillas pálidas.

“Dijiste que no te importaba mi marca, que no era yo…” sollozó. “Pero si no confías en mí, Harry, ¿entonces qué buscas? ¿Qué quieres conseguir de mí?”

La respiración de Draco era un jadeo agitado, roto.

“Por favor…” susurró, suplicante, la voz impregnada de un dolor tan profundo que Harry dio un paso hacia él instintivamente. “Por favor, dímelo… confía en mí. Te lo suplico, Harry.”

Por un instante, Harry vaciló. Algo en sus ojos verdes brilló con un dolor igual de feroz. Pero entonces bajó la mirada, derrotado.

“No puedo,” dijo simplemente.

Las palabras fueron el golpe final.

Draco bajó los brazos, toda la fuerza abandonándolo de golpe. Se irguió, tembloroso, como un muñeco roto.

“Entonces no me pidas que crea… que vea a Weasley como una víctima,” dijo, su voz apenas un murmullo, pero cargada de una amargura letal.

Harry levantó la mirada, confuso, molesto.

“¿Estás de su parte?” preguntó, el desconcierto pintando sus rasgos.

Draco lo miró largo y tendido, con los ojos vidriosos pero firmes.

“Sí, Harry,” dijo, en un tono firme, aunque su cuerpo entero temblaba. “Estoy del lado de mi amigo. Así como tú lo estás del tuyo.”

Un silencio mortal se abatió entre ellos.

“Bien,” escupió Harry, la palabra más como un cuchillo que como un consentimiento.

Sin otra palabra, Harry se dio la vuelta, la oscuridad de la noche lo envolvía como una sombra.

Draco se lanzó hacia adelante, desesperado.

“¡Harry…!” suplicó, pero su voz se apagó en el pasillo vacío.

Harry no se detuvo. No se giró. No dudó.

El sonido de sus pasos alejándose resonó en el corazón de Draco como un eco cruel.

Solo cuando la figura de Harry desapareció en la oscuridad, Draco dejó caer la cabeza entre las manos, sollozando silenciosa y desoladamente en medio de aquel pasillo frío, bajo la pálida luz de las antorchas que ya no lograban calentar nada.

Su corazón, por fin, se rompió. Y esta vez, Draco supo que no sería tan sencillo recomponerlo.

Draco no supo cuánto tiempo estuvo allí, arrodillado en el frío pasillo de piedra, las manos cubriendo su rostro, temblando como si cada sollozo le arrancara un trozo más del alma. El mundo a su alrededor se había reducido a un vacío oscuro e insondable, un abismo que lo envolvía y lo arrastraba hacia sus profundidades.

No fue consciente de nada más hasta que sintió unos brazos pequeños, cálidos, rodearlo con una ternura desesperada. La calidez del contacto lo sacudió, y por un momento pensó que estaba soñando. Un aroma familiar lo envolvió, un olor a flores frescas, dulces y silvestres... flores que su madre cultivaba en los invernaderos de Malfoy Manor. Jazmín, madreselva y rosas blancas. El perfume lo atravesó como una daga y, sin pensar, se aferró a aquella presencia como un náufrago se aferra a un madero en mitad del océano.

No supo cuánto tiempo pasó así, apretando su rostro contra el hombro de la figura que lo abrazaba, permitiéndose por primera vez en mucho tiempo ser vulnerable. Solo cuando escuchó una voz pequeña, temblorosa, susurrando su nombre con preocupación, logró apartarse apenas unos centímetros.

Parpadeó varias veces para aclarar su visión nublada por las lágrimas. Frente a él, con los ojos grandes, verdes como la primavera, estaba Astoria Greengrass. Su rostro, normalmente travieso y alegre, estaba ahora surcado por una preocupación genuina que lo golpeó de lleno. No era el par de ojos verdes que su corazón ansiaba ver... pero en ese momento, era todo lo que tenía.

“Draco...” susurró Astoria, como temiendo que si hablaba demasiado fuerte, él se rompería en pedazos.

Draco intentó decir algo, cualquier cosa, pero la garganta se le cerró en un nudo apretado. Sollozó, un sonido débil y quebrado, antes de volver a ocultar su rostro en las manos, derrotado.

Los pasos resonaron en el pasillo. Firmes, rápidos, impacientes.

Severus apareció entre las sombras como una figura salida de una pesadilla, su túnica negra ondeando a su alrededor. Su boca ya se abría para regañarlos cuando sus ojos se posaron en Draco. El profesor se detuvo en seco. La rabia se desvaneció, sustituida por una preocupación fría y aguda.

“Greengrass,” dijo Severus con su tono habitual, aunque ahora mucho más contenido. “Llévalo a mi despacho. Yo los alcanzo.”

Astoria asintió rápidamente, ayudando a Draco a ponerse en pie con delicadeza. Él apenas se mantenía en equilibrio, sus piernas temblando como si fueran de papel. Entre los dos, avanzaron lentamente por los pasillos de piedra húmeda de las mazmorras, guiados solo por la luz temblorosa de las antorchas.

Al llegar al despacho de Snape, Severus abrió la puerta con un rápido movimiento de su varita. Los dejó pasar primero, luego se volvió hacia Astoria.

“Ve a la Sala Común,” ordenó con firmeza, aunque no con brusquedad. “Y en media hora, les diras a Parkinson y a Zabini que los quiero ver aquí.”

Astoria dudó, lanzando una última mirada ansiosa a Draco antes de asentir. Con un susurro de su túnica, desapareció tras la puerta cerrada.

Draco se dejó caer pesadamente en una de las sillas frente al escritorio de Severus. Se sentía vacío, consumido, incapaz siquiera de fingir la compostura que tan cuidadosamente cultivaba. No era necesario. No allí, no frente a Severus.

Sin mediar palabra, Snape le puso una pequeña copa de vidrio en la mano. El líquido humeaba tenuemente, un color ámbar espeso. Una poción para calmar los nervios. Draco la bebió de un solo trago, sintiendo cómo el calor se extendía dolorosamente por su pecho, sin lograr, sin embargo, curar el agujero que Harry había dejado en él.

El silencio se prolongó, pesado, solo roto por el leve chisporroteo del fuego en la chimenea.

Finalmente, Severus habló.

“Mañana,” dijo con tono bajo pero firme, “deberás recomponer tu relación con Potter. Y si es necesario, deberás disculparte.”

Draco levantó lentamente la mirada hacia él, incrédulo, la rabia y la tristeza bullendo en sus venas como un veneno.

“¿Disculparme?” susurró, la voz ronca por tanto llorar. “¿Después de lo que me dijo? ¿Después de dejarme ahí tirado como si... como si no significara nada?”

Severus apoyó las manos sobre el escritorio, su expresión inmutable.

“Tu vida depende de esa relación, Draco. No de tu orgullo.”

El muchacho desvió la mirada, mordiendo su labio inferior con fuerza hasta casi hacerse sangre.

“Potter no me ama,” dijo finalmente, cada palabra costándole más que cualquier cruciatus.

Severus no parpadeó.

“Entonces haz que te ame.”

Draco soltó una risa amarga, carente de humor, más un jadeo que una verdadera risa.

“No es tan sencillo.”

“No,” admitió Snape, con una sombra de compasión en su mirada. “Pero debes hacerlo. No hay otra opción.”

Draco apretó las manos en puños sobre sus rodillas. Cada fibra de su ser gritaba en protesta.

“No quiero,” susurró, apenas audible.

El profesor no mostró piedad. Se acercó a él, lo agarró por los hombros y lo sacudió ligeramente, con la intensidad de quien sabe que sus palabras son cuestión de vida o muerte.

“No importa lo que quieras. Tienes que hacerlo.”

Draco cerró los ojos con fuerza. Y entonces, sin poder contenerse más, el dique se rompió.

“No puedo...” sollozó, la voz destrozada. “¡No puedo seguir fingiendo! ¡No puedo seguir usándolo!”

Severus aflojó el agarre, pero no se apartó. Lo observó, con su rostro endurecido pero sus ojos, por una vez, mostrando un destello de pena.

“Lo amo,” confesó Draco, cada palabra arrancada de su alma como un pedazo de carne viva. “Lo amo tanto que... que no puedo seguir pretendiendo que esto no me está matando.”

Un silencio largo y denso llenó la oficina. Severus, con una lentitud casi reverente, tomó el rostro de Draco entre sus manos, obligándolo a mirarlo.

“Solo un poco más, Draco,” susurró. “Aguanta un poco más. Hasta que la guerra termine.”

Draco negó con la cabeza, lágrimas rodando libremente por sus mejillas pálidas.

“No puedo,” gimió. “No quiero... no puedo seguir viéndolo y sabiendo que para él... para él no soy nada.”

Snape apoyó su frente contra la de Draco brevemente, un gesto extraño de afecto en alguien como él.

“Te juro que no será para siempre,” dijo en voz baja. “Pero ahora mismo, tu vida depende de esto.”

Draco sollozó de nuevo, temblando bajo la fuerza de su angustia.

“Tenías razón,” balbuceó, aferrándose a los pliegues de la túnica de Severus como un niño perdido. “Amar a un Potter es lo peor que podría existir.”

Severus lo sostuvo firmemente, dejando que el muchacho llorara todo el dolor que llevaba dentro, mientras el fuego crepitaba suavemente y la fría noche de Hogwarts envolvía el castillo en su abrazo inexorable.

Y Draco, en los brazos de su padrino, lloró no solo por su corazón roto, sino también por la amarga certeza de que, en una guerra como la que se avecinaba, el amor no era una salvación.

Era una condena.

El amanecer filtraba su luz pálida y brumosa a través de los altos ventanales de Hogwarts, tiñendo las piedras de un gris melancólico. Draco caminaba en dirección al Gran Comedor, sus pasos arrastrándose apenas sobre el frío suelo de piedra, como si cada movimiento pesara más que el anterior. El eco de las palabras de Severus retumbaba en su mente, tan persistente como el latido doloroso en su pecho:

Tendrás que recomponer tu relación con Potter. De ello depende todo.

Draco apretó los puños dentro de las mangas de su túnica, sintiendo cómo las uñas se le enterraban en las palmas. Su dignidad, su orgullo... todo debía quedar relegado a un segundo plano. Todo, absolutamente todo, debía supeditarse a un solo propósito: ganarse el corazón de Harry Potter.

Y, peor aún, debía hacerlo sin el consuelo de sus propios amigos.

Los vio apenas girar la esquina del corredor que daba a la entrada del Comedor: Blaise, con esa típica sonrisa perezosa que no lograba ocultar su preocupación, y Pansy, cuyos ojos brillaban de nerviosismo bajo su cabello perfectamente peinado. Ambos se detuvieron al verlo, pero no se atrevieron a acercarse.

Draco apenas asintió con la cabeza, un gesto casi imperceptible. Sabía que Blaise y Pansy habían recibido órdenes claras de parte de Severus: mantener su distancia hasta que Harry estuviera completamente de su lado, hasta que el mismísimo Niño Que Vivió estuviera tan ciego de amor que ni siquiera el recuerdo del embarazo de Weasley, a manos de Blaise, pudiera arruinarlo todo.

Draco apretó los labios. El peso de esa traición —la de sus amigos, la suya propia— lo aplastaba con la misma fuerza que la soledad. En una sola noche había perdido tanto: su orgullo, su consuelo, su sentido de pertenencia... y todo por un amor que probablemente nunca sería correspondido.

Entró al Gran Comedor con el mentón en alto, como si el escudo invisible que siempre había usado aún estuviera intacto. Pero por dentro, todo se desmoronaba con cada mirada, cada susurro, cada carcajada apagada que se alzaba en el aire saturado de comida y magia.

Harry estaba ahí. Lo sintió antes de verlo, como un tirón inevitable en el centro de su pecho.

No necesitó girar la cabeza para saber que el chico lo miraba. Podía sentir esos ojos verdes —verdes como los que había llorado no tener frente a él la noche anterior— clavados en su nuca, casi rogándole que lo mirara, que le ofreciera alguna señal, cualquier indicio de reconciliación.

Pero Draco no pudo. No todavía.

Se sentó en su lugar habitual entre los de Slytherin, sintiendo cómo la mirada de Potter seguía fija en él como un faro condenado, quemándolo sin fuego. Fingió desayunar, masticando sin probar, tragando trozos de comida que le sabían a cenizas.

Cuando por fin logró levantar la vista —solo un segundo, solo una sonrisa, solo un gesto forzado— Harry sonrió con tanta alegría, con tanta esperanza, que Draco sintió su estómago retorcerse de culpa y asco.

Salió del Gran Comedor como alma que lleva el diablo, corriendo por los pasillos hasta el baño más cercano. Apenas alcanzó a cerrar la puerta antes de caer de rodillas frente al lavabo y vomitar todo lo que había forzado a entrar en su cuerpo.

El sabor ácido de la bilis en su garganta no era nada comparado con la sensación de traición que le desgarraba el alma.

Se lavó el rostro, observando su reflejo en el espejo empañado. Ojeras moradas se marcaban bajo sus ojos, su piel parecía más pálida que de costumbre, casi traslúcida. No reconocía al muchacho que lo miraba.

Y de nuevo, como tantas veces, huyó.

Se escabulló por pasillos secundarios, corredores vacíos, hasta llegar al séptimo piso. La vieja Sala de los Menesteres apareció ante él como una herida abierta en la pared. Dentro, el eco de sus recuerdos vibraba en el aire polvoriento: las horas interminables que había pasado reparando el Armario Evanescente, su única salida de un destino sellado.

Esta vez no necesitaba un Armario. Solo necesitaba desaparecer.

Permaneció ahí durante horas, envuelto en silencio y soledad, hasta que los relojes invisibles del castillo le recordaron que el toque de queda se acercaba. Solo entonces, cuando estaba seguro de que Harry habría abandonado su búsqueda, se permitió salir y regresar a su sala común.

El primer día había sido difícil.

El segundo, insoportable.

Y al tercer día... Draco simplemente dejó de resistirse.

Fue en los jardines, a la sombra de un roble antiguo, cuando Harry lo encontró.

Draco apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de sentir el abrazo apretado, desesperado, de Potter envolviéndolo.

“¡No soporto seguir peleado contigo!” exclamó Harry contra su hombro, su voz quebrada de angustia.

Draco cerró los ojos, dejando que el dolor lo atravesara como una espada oxidada.

“Lo siento, Draco... De verdad. Yo solo... solo estoy haciendo lo que Dumbledore me pidió. No quería ocultártelo. De verdad.”

Draco parpadeó, la mente nublada. ¿Qué importaban ahora esas palabras? ¿Qué importaba si Potter intentaba justificarse, si hablaba de recuerdos de Slughorn, de misiones secretas?

Él ya no podía escuchar nada más que el eco de su propio tiempo desmoronándose.

¿Cuánto tiempo le quedaba junto a Harry?

¿Cuántos amaneceres más antes de que todo se viniera abajo?

¿Cuánto tardaría en enamorar verdaderamente a Harry... o en destruirse por completo?

Se mantuvo en silencio, dejando que Harry hablara, dejando que el muchacho vertiera palabras que ya no alcanzaban a llenar los vacíos que crecía dentro de Draco como grietas en una presa a punto de estallar.

Y cuando Harry lo besó —sin aviso, sin permiso, simplemente porque creyó que podía— Draco sintió que todo el peso del universo se le venía encima.

Sus labios temblaron contra los de Harry, incapaces de corresponder. Lágrimas calientes le llenaron los ojos y descendieron, silenciosas, por sus mejillas.

Cuando Harry se apartó apenas unos centímetros para mirarlo, preocupado, Draco forzó una sonrisa rota.

“Son... de felicidad,” mintió con voz ronca, demasiado débil para sonar convincente, pero lo suficientemente desesperada para que Harry quisiera creerle.

Y Harry creyó. Claro que creyó. Porque así de ciego podía ser el deseo de Harry cuando deseaba aferrarse a él.

Harry lo abrazó de nuevo, apretándolo contra su pecho, como si quisiera fundirlo con su propio latido. Draco cerró los ojos, permitiéndose por un instante imaginar que aquello era real, que ese cariño era sincero, que no había mentiras, ni traiciones, ni finales inminentes.

Pero en el fondo, muy en el fondo, sabía que solo estaba prolongando una agonía inevitable.

Sabía que no había salvación.

No para él.

No para Harry.

No para ninguno de los dos.

Y, sin embargo, cuando el ocaso tiñó los jardines de un rojo sangriento y el frío volvió a descender sobre Hogwarts como una vieja maldición, Draco permitió que Harry lo llevara de la mano de regreso al castillo.

Permitió que, lo llevara hasta la torre de Gryffindor, hasta su cama.

Chapter Text

Harry apenas sintió el frío que corría como un susurro helado por los pasillos de piedra mientras se dirigía a la enfermería. Cada paso retumbaba demasiado fuerte en su cabeza, como si el eco quisiera empujarlo a retroceder. Se abrazó a sí mismo bajo la túnica del colegio, no por frío —aunque Hogwarts parecía envuelto en una niebla invernal perpetua esos días—, sino por una punzada de ansiedad que no lograba sacudirse.

"Ron... embarazado."

Las palabras seguían sonándole absurdas, como si alguien se las hubiera recitado en un mal sueño del que aún no despertaba.

Al llegar a la puerta de la enfermería, dudó. El pomo de latón parecía más lejano de lo que debería. No estaba preparado. No estaba preparado para ver a su mejor amigo reducido a una sombra de sí mismo, para ver a Ron —el mismo que una vez había hecho volar bocados de pastel a la cara de Neville solo para hacerlo reír— acostado en una cama blanca, demasiado pálido, demasiado roto.

Finalmente, empujó la puerta.

Harry sintió una presión helada en el pecho apenas cruzó el umbral de la enfermería. El olor a pociones, hierbas amargas y vendas limpias le golpeó las fosas nasales, haciéndole sentir que el estómago se le daba vuelta. Dio un paso adelante, torpemente, como si el suelo fuera demasiado frágil para sostenerlo. Hermione estaba sentada en una silla junto a la cama, con un libro abierto en el regazo que no parecía estar leyendo realmente. Ginny, en cambio, estaba recostada contra la pared, con los brazos cruzados y el ceño fruncido, como una leona lista para atacar al mínimo indicio de peligro

“Hey,” murmuró, su voz sonando quebradiza incluso a sus propios oídos.

Ron parpadeó, como si despertara de un trance. Intentó sonreír, pero el gesto se torció, vacío, incapaz de ocultar la tristeza que colgaba de sus párpados.

“Hola, Harry,” respondió, la voz ronca, apenas un susurro.

Harry se sentó en el borde de la cama. La túnica crujió contra las sábanas, demasiado fuerte en medio de aquel silencio cargado. ¿Qué se suponía que debía decir? ¿"Felicidades"? ¿"Lo siento"? ¿"¿Qué demonios pasó?"?
Ninguna frase parecía suficiente para alcanzar la gravedad del momento.

Fue Ron quien rompió el incómodo vacío, bajando la mirada al punto donde sus manos temblorosas retorcían la manta.

“Supongo que quieres saberlo todo,” dijo, con un sarcasmo frágil, apenas una sombra de su humor habitual.

Harry soltó una risa seca, amarga, que se le atascó en la garganta.

“No estaría mal,” respondió, la mandíbula apretada. “Considerando que casi me desmayo cuando Madam Pomfrey sospechó que era... bueno, ya sabes.”

Ron dejó escapar un suspiro tan largo y quebrado que Harry sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Se restregó el rostro con las manos, como si quisiera borrarse a sí mismo antes de hablar.

“Fue en la fiesta... la de después del partido contra Hufflepuff,” empezó, sin mirarlo. “¿Recuerdas que te fuiste con Malfoy?”

Harry asintió, sintiendo el corazón latirle dolorosamente contra las costillas al recordar que hace poco dejo a su novio llorando.

“Después de que se fueron, y Hermione también… me quedé allí. Con Zabini. No sé qué estaba pensando.” Ron tragó saliva con dificultad. “Me besó. Y yo... no lo detuve.”

Harry frunció el ceño.

“¿Solo eso?”

Ron soltó una risa amarga, hueca.

“Ojalá. Lo seguí hasta un aula vacía. Merlin, Harry, ni siquiera sé por qué. Quizá porque... porque por una maldita vez alguien me miró como si fuera suficiente para algo.” La voz de Ron se quebró, y se abrazó a sí mismo como si tuviera frío. “Acabamos... besándonos. Y luego…”

Se detuvo. El silencio entre ellos vibraba, tenso, casi insoportable.

“¿Y luego?” presionó Harry, la voz tan tensa que era apenas un hilo.

Ron cerró los ojos con fuerza, como quien teme mirar su propia memoria.

“Luego yo estaba desnudo sobre el escritorio del profesor Binns, buscando mi ropa como un idiota, mientras Zabini se iba sin decir una palabra.”

Las palabras cayeron como piedras, cada una más pesada que la anterior. Harry sintió una oleada de ira tan cruda que le hormiguearon los dedos de las manos.

“¿Y después de eso?” preguntó en un susurro helado.

“Nada,” murmuró Ron. “No me buscó. No me habló. Actuó como si nunca hubiera ocurrido.”

El pecho de Harry ardía, una rabia sorda bullendo bajo su piel. Se obligó a respirar hondo para no gritar.

Ron siguió hablando, la voz deshilachada.

“Me sentí... basura. Como si no valiera ni un saludo. Y entonces apareció Lavender.”

Harry frunció el ceño, sintiendo que entendía adónde iba todo, pero sin querer admitirlo.

“¿Lavender?” repitió.

Ron asintió, miserable.

“Ella era... fácil. Alegre. Me hacía reír. No preguntaba. No me miraba como si yo estuviera roto.” Se encogió de hombros, la desesperanza impregnando cada gesto. “Así que acepté salir con ella. Pensé que, si me esforzaba lo suficiente, podría... olvidar. Olvidar que le había dado a Zabini algo que… se supone no...”

Harry bajó la cabeza, apretando los puños contra sus rodillas.

“¿Y funcionó?” preguntó, su voz apenas contenida.

Ron negó, su cabello rojo ocultando sus ojos brillantes.

“No. Nunca funcionó.”

Una lágrima solitaria resbaló por la mejilla de Ron. Harry sintió que algo dentro de él se desgarraba al verlo.

El silencio se rompió de nuevo cuando Hermione, que había estado sentada rígidamente en una silla cercana, dejó caer su libro al suelo con un golpe seco.

“¡Es un imbécil!” exclamó, su voz temblando de furia contenida. “¡Un cobarde de primera!”

Ginny, en su rincón, cruzó los brazos con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

“Le arrancaré la lengua si vuelve a acercarse,” gruñó.

Harry apenas las oyó. Sus pensamientos eran un torbellino, girando peligrosamente en su cabeza.

En ese momento, la cortina se abrió bruscamente y Madam Pomfrey apareció, su delantal ondeando como una bandera de guerra. Los miró a todos con severidad.

“Debe descansar,” dijo mirando directamente a Harry. “Las emociones fuertes no ayudan.”

Harry asintió de mala gana, pero antes de moverse, se inclinó hacia Ron, obligándolo a alzar la vista.

“Estoy aquí, Ron,” dijo, la voz temblando de un modo que ni siquiera intentó disimular. “No importa qué pase. No vas a pasar por esto solo.”

Ron parpadeó, las lágrimas llenándole los ojos. Asintió, aunque la tristeza era un peso aplastante en sus hombros.

Harry se apartó, sintiendo que abandonarlo en esa cama era una traición, pero sin otra opción. Salió de la enfermería casi a trompicones, tropezando con el marco de la puerta.