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Chapter Text

Parte 2

El comienzo del final.

Que hermosa ofrenda.  

La sangre.  

El fuego.  

Las almas.  

Había elegido bien.  

No se había sentido tan fuerte en eones.  

Observo a Volantis arder.  

A los hombres rezar a sus Dioses inexistentes.  

Pero...  

Por primera vez, escucho plegarías dirigidas a ella...  

A las Catorce Llamas...  

Oh.  

Que hermosas voces.  

Vivirían.  

Por supuesto que vivirían.  

Observo a los dragones volar.  

Tres de ellos.  

Dos huevos cuidadosamente protegidos en sus garras.  

Su elegida, la Princesa Rhaenyra, volando a lomos de dragón junto a su llama gemela.  

Gracias.  

Gracias.  

A ustedes...  

Vio sus rostros sorprendidos al escuchar el susurro de su voz en el viento.  

La esperanza la lleno de nuevo.  

Había elegido bien.  

El Gran Otro se estaba debilitando.  

No era obvio, hibernando como estaba, pero Shrykos lo podía sentir.  

Aun no era tan fuerte como para derrotarlo, ni la persona destinada a hacerlo había nacido aun, pero lo podía sentirlo.  

Como el invierno eterno se alejaba poco a poco.  

Al mismo tiempo, las criaturas malditas, caían más profundamente en su sueño.  

Cada oración, cada creyente.  

Fortaleciéndola un poco más.  

Tal vez podría... si no revivir al Panteón Valyrio... comenzar un nuevo.  

Sus elegidos estaban fortaleciendo su Fe.  

Pero también, al tener una Fe tan fuerte en las Catorce Llamas... estaban llamando más almas, haciendo que más gente abriera sus ojos.  

Una vez tuvo al mundo entero creyendo en ella.  

Tal vez... podría volver a tenerlo...  

La magia estaba regresando, fuerte, pura... cruda.  

Sin guía ni dirección.  

Yo les enseñare...  

Los guiare...  

Vengan a mí...  

...Seran

Como Dioses...  

Les suplico.   

Ya no quería estar sola, nunca lo quiso, nunca lo deseo.  

Y los dragones volaron, inundando el cielo con su presencia.  

Chapter Text

Arlie  

Eran como Dioses.  

Invencibles.  

Imparables.  

Los dragones volaron por encima de sus cabezas, rugiendo y lanzado fuego con furia descontrolada, los gritos de la gente atrapada en el interior de la capilla estaban llenos de desesperación y agonía.  

Se lo merecían.  

Todos ellos.  

Se negaron a ayudar a la Princesa Rhaenyra, a liberarla, incluso hablar sobre su ubicación.  

Lo peor de todo: habían intentado poseerla.  

Los Dioses no se pueden poseer.  

No se pueden atrapar.   

E intentarlo es incurrir en su ira, cortejar la muerte.  

Y los dragones son la muerte en carne propia, fuego y sangre.  

“¡Completado Capitán!”  

“Puertas selladas!”  

“¡Ventanas listas!”   

Camino por atrás de sus hombres, manos en la espalda y verificando que cada puerta y ventana del lado este de la Capilla con ventanales de colores y techo de cristal estuviera debidamente sellada.  

Trozos de madera, sillas, puertas, camas y troncos, era lo que habían usado para hacerlo lo posible por sellar cada salida.  

Aun se le revolvía el estómago en pensar que la Princesa estaba ahí dentro, tan atrapada como sus captores.  

Pero el Príncipe había sido claro en sus instrucciones.  

“¡Corran! ¡A sus puestos!” tras asegurar que todas las puertas y ventanas estuvieran selladas por fuera, le indico a sus hombres que era hora.  

Sus hombres se movieron velozmente por el laberinto que eran los jardines de la Mansión de Saera.  

“El Príncipe está loco.” un hombre con una gran cicatriz en su mejilla murmulla estremeciéndose al ver a los dragones volar por encima de ellos.  

“Nunca quiero estar del otro lado en una batalla contra el Príncipe Daemon.” Cyril chillo de una manera tan indigna que varios hombres se giraron a mirarlo.  

El hombre acababa de lograr llegar a uno de los puentecillos que cruzaban el rio falso y miraba con terror el cielo anaranjado.  

Las estrellas comenzaban a aparecer conforme el cielo se oscurecía con rapidez.  

Escucho la cúpula colapsar.  

Se giro al llegar al lado de Cyril.  

Los hombres pasaban a su lado, corriendo como si fueran ellos los que estuvieran siendo cazados en vez de los cazadores.  

El Wyrm de Sangre aterrizo dentro de la capilla, colapsando una de las paredes.   

El fuego comenzaba a crecer, las plantas, árboles y flores que decoraban los jardines, servían para avivar el fuego.  

El aroma de la carne humana siendo quemada le dio arcadas, utilizo su capa para intentar tapar el aromar.   

Sus ojos lagrimeaban por el humo, podía notar que ya estaba lleno de ceniza y sumado al sudor, se sentía como si se hubiera arrastrado por el barro.  

Observo con la garganta apretada como el Príncipe Daemon llevaba de la mano a la Princesa Rhaenyra al dragón, es delicado con ella, sosteniéndola y apoyando una mano en su vientre como si la ayudara a cargar con el peso del bebe.  

La Princesa abraza un huevo con fuerza, manteniéndolo protegido con su cuerpo, pero la hace tambalearse bajo el peso de su vientre y el huevo.   

Ambos envueltos en llamas.  

Sus ropas ardiendo.  

Y ellos...  

Ellos...  

“Son Dioses.” no puede evitarlo, el asombro le gana.  

A su lado, Cyril sacude su cuerpo entero al asentir, su boca está abierta y sostiene su espada con una mano floja por la sorpresa.  

Ambos miran asombrados a los dragones y sus jinetes.  

Syrax lanza un rugido seguido de una llamarada directamente a la capilla cuando Caraxes se eleva con el Príncipe y la Princesa en su lomo.  

“¡Retírense!” el grito de Laenor es seguido de un rugido y entonces ambos se lanzan al río para evitar la llamarada que Seasmoke acaba de lanzar.  

Arlie sale tosiendo agua, molesto.  

Laenor Velaryon parece no poder controlar a su dragón del todo.  

Siente sus mejillas incómodamente calientes y sabe que probablemente se ha quemado un poco.  

A salvo en el agua, mira hacia el cielo, donde Caraxes se eleva con Syrax revoloteando a su alrededor, como si lo protegiera.  

Todos saben bien que no protege al dragón, si no la carga preciosa que lleva en sus lomos: a la Princesa Rhaenyra y él bebe en su vientre.  

El humo que desprende la capilla en llamas se eleva hacia ellos en el cielo que está oscureciéndose, la luna ya brilla en el cielo e ilumina casi tanto como el fuego abrasador que avanza hacia ellos.  

Nadan a través del rio hasta que llega a una zona despejada de fuego, aprovechando que ahí están a salvo de las llamas, donde sale con un gran esfuerzo del agua fresca, Cyril lo acompaña mientras ambos siguen lanzando miradas de asombro al cielo.  

Cuando llegan a las puertas de la mansión, hay caos.  

Nobles, sirvientes, putas y soldados chocan con la reja, desesperados por escapar del fuego, se empujan entre sí, aplastándose.  

Algunos de ellos tienen sus ropas en llamas.  

Heridos, gritan con fuerza, llorando y suplicando por sus vidas, la desesperación adorna sus rasgos como las sedas finas sus cuerpos.  

Arlie se abre paso a empujones hasta que llega al frente, usando su espada para cortar los cuerpos frente a él en un intento de llegar al frente. Cyril lo sigue a su espalda, ambos protegiéndose mutuamente de la gente que intenta agarrarlos como palanca.  

“¡Ryger! ¡Al servicio de su Alteza Real, la Princesa Rhaenyra Targaryen!” grita a uno de los soldados del otro lado que mantiene la reja cerrada. Escucha a Cyril gritar algo similar a su lado.  

El hombre lo mira con desconfianza.  

Y Arlie sonríe a pesar del dolor al levantar su manga y enseñar la marca impresa en su piel.  

El símbolo de los dragones.  

El símbolo de la lealtad.  

Mientras la reja se abre y Arlie se abre paso a empujones, con cuidado de no permitir que nadie sin la marca pase, recuerda en como la obtuvo.  

Parece una vida atrás, pero sabe que solo han pasado unas pocas horas.  

“Me fallaron, le fallaron a su Princesa... ¿cómo puedo volver a confiar en ustedes? ¿en su lealtad?” la voz del Príncipe está llena de decepción, de furia.  

Arlie traga con fuerza, el peso aplastante de la culpa llenándolo.  

“Hare lo que me pida, mi Príncipe, me volveré a ganar su lealtad...” sus gritos de súplica se mezclaron con los de los otros soldados y sirvientes.  

“Cumplirán su penitencia... me ayudarán a rescatar a mi esposa, servirán aquí, en Volantis, en lo que se ganan su perdón...”  

El Príncipe entrego ordenes con rapidez.  

Las de Arlie fueron claras.   

“Una vez que rescatemos a mi esposa, te quedaras aquí a reclutar gente, quiero soldados y sirvientes leales, Ryger, supervisaras su entrenamiento, una vez que me tengas mil soldados completamente leales y entrenados... te permitiré retomar tu lugar a mi lado.” el Príncipe solo espero su asentimiento antes de irse al siguiente soldado.  

Y mientras hablaban de aquellos que sellarían las puertas, surgió una duda.  

“Mi Príncipe... y ¿cómo sabremos quienes son leales y quienes no?  no conozco a todos los soldados bajo su mando y hoy estaremos todos en servicios... ¿cómo sabre a quien dejar salir y a quien no?” uno de los hombres a quienes se les había dado la tarea de vigilar las puertas exteriores pregunto.  

“Tienen sus capas, sus armaduras... sus espadas...” les recordó el Príncipe.  

“Lo hacemos, pero hoy voy dispuesto a morir por recuperar a la Princesa y eliminar a sus enemigos, mi Príncipe... ¿y si los roban de mi cadáver?” un hombre con barba blanca y el rostro lleno de arrugas intervino.  

Ante esto el Príncipe se congelo por un momento, mirando atentamente a cada soldado y sirviente presente.  

Luego miro sus manos, mientras jugaba con su anillo de sello.  

Y levanto la mirada.   

“Esta será una prueba más de su lealtad.” se quitó el anillo y lo puso en la mesa. “Una marca de fuego, en el antebrazo.”  

Varios soldados gritaron, algunos se negaron.  

Arlie tomo unas pinzas de la cocina, tomo el anillo y lo puso en el fuego de un fogón.  

Farlett fue quien lo ayudo a marcarse a si mismo.  

Nunca nada había dolido tanto.  

Nunca nada se había sentido tan correcto.  

El Príncipe ejecuto a todos los que se negaron rotundamente, especialmente después de que Ser Harwin se marcara.  

“¡No somos ganado!” un hombrecillo grito cuando lo intentaron marcar.  

Y Harwin Strong tomo el anillo y lo coloco contra su antebrazo sin dudar, dejandolo el tiempo suficiente para que la marca del dragón quedara firme y clara en su piel.   

“No, no lo somos... pero somos fieles sirvientes de la Casa del Dragón, y si esto es lo que se requiere para ello, que así sea...” le dijo con simpleza.  

“Por estar bajo su protección.” Terrick mira a su esposa y sus hijos, él bebe llora inconsolable cuando su propio padre lo marca, pero su esposa lo consuela y lo besa mientras asiente.  

“¡Tu no!” Cyril grita a un hombre que tiene la mitad del rostro quemado, cuando este intenta pasar a empujones entre soldados leales.  

Arlie toma su espada con rapidez y lo mata con un golpe certero al pecho.  

Hoy no abra prisioneros.  

Sin piedad.  

“¡Por favor! ¡Solo soy una sirvienta!” Una muchachita grita, sus pies sangran profusamente con cada paso. “¡No hice nada! ¡Nada!”  

“¡Que se negó a ayudar a la Princesa! ¡Que observó como la tenían prisionera!” el soldado que custodia la reja usa su espada para matar a todos aquellos que luchan por cruzar que no tienen marca.  

Un hombre alto y musculoso se acerca, mostrando una espada con un rubí y una capa roja. “¡Soy un soldado! ¡Soy uno de ustedes!”  

“¡Muestra tu marca!” Arlie se acerca, exigiéndole ver su brazo.  

Cuando el hombre no enseña su antebrazo y en su lugar comienza a gritar que lo dejen salir, Arlie lo mata sin dudar.  

“¡Tengo una hija!”  

“¡Por favor! ¡Se lo suplico!”  

“¡Mi familia! ¡Me esperan!”  

La gente grita en un intento de obtener compasión, de ser librados de su destino.  

El fuego de un lado.  

Espadas del otro.  

Sin prisioneros.  

En el cielo solo queda el dragón de Ser Laenor, que quema el perímetro exterior de la mansión, el fuego consume todo a su paso.  

Pronto llegara a este lado y no quedara nada.  

“Es hora de extender el perímetro, no quiero morir bajo el fuego de un dragón sin control.” ordena a los soldados que custodian que no haya fugitivos.  

Todos retroceden en posición de ataque, espadas en alto, escudos listos, un paso a la vez.  

Aquellos con lanzas las usan para empujar a los que lograron trepar las rejas o paredes al fuego.  

Incluso a varios metros de distancia, todos siente el calor abrasador cuando el fuego del dragón carboniza a los que intenta escapar por encima de los cadáveres de aquellos que murieron bajo sus espadas.  

Esperan ahí lo que parece horas, el cielo se pone negro, las estrellas desaparecen bajo el humo y la ceniza.  

Al ver a morir a los últimos rezagados, los soldados a su alrededor comienzan a retirarse, muchos están heridos.  

El fuego consume los cuerpos sin vida.  

“Vamos, nuestras tareas de mañana no serán placenteras.” Cyril lo llama, acuna su brazo que sangra profusamente.  

Arlie se fija en el resto, la mayoría tiene heridas, cortes de espadas, dagas, rasguños de mujeres desesperadas.  

Algunos desafortunados lloriquean con heridas de fuego y se arrastran con ayuda de otros soldados lejos de la destrucción que los dragones han dejado a su paso.  

“Me quedare aquí, no quiero que nadie escape.” Dirige su mirada a las casas cercanas, mansiones igual de grandiosas y con exuberantes jardines que se exhiben por entre las rejas.  

No hay nadie afuera.  

“No hay escape del fuego de dragón.” Cyril también nota las calles vacías y como nadie salió a intentar ayudar a aquellos atrapados bajo el fuego del dragón.  

“Lo sé... pero quiero asegurarme.” él no está herido, lo peor que tiene es un poco de dolor en su brazo de cuando se lanzó al río y choco contra el piso.   

No le dice que tiene un presentimiento.  

Especialmente cuando ve al dragón de Ser Laenor aterrizar, no hay ni un alma cerca.  

El único ruido es el del crepitar del fuego mientras consume todo a su paso.  

No puede acercarse, no con el fuego interponiéndose entre ellos.  

Pero observa a lo lejos como Ser Laenor corre hacia lo que queda de uno de los puentes que cruzan el río.  

Y ayuda a alguien a salir de ahí.  

Alguien que se escondía en el río, usando el agua como protección.  

Arlie aprieta su espada.  

Laenor debería estar quemando a ese traidor rezagado, no ayudándolo.  

No haciéndolo montar en su dragón.  

No llevándoselo lejos del caos, del castigo divino que le corresponde.  

Grita de frustración al ver como cruza por encima de la Muralla Negra.  

Necesita avisar al Príncipe de la traición de Ser Laenor, de que hay uno que escapo con su ayuda...  

Sabe que tiene poco tiempo.  

Corre de regreso a la mansión que el Príncipe tomo como propia esta mañana, una mansión con grandes jardines dentro de la Muralla Negra.  

Su nueva base de operaciones.  

Encuentra a algunos soldados sanos y les ordena que regresen a la Mansión.  

“¡Pero esta todo en llamas!” un soldado se queja.  

“¡Solo cuida el perímetro, hay que gente escondiéndose en el rio, esperando a que las llamas se apaguen!” ante esto varios asienten y siguen sus órdenes.  

Camina entre los heridos, que están siendo atendidos por Myrana y las sanadoras de la Princesa.   

Hombres con quemaduras, heridas de espada y cortes por todas partes.  

Las sirvientas corren con canastas llenas de mantas y cubetas de agua hirviendo.  

“¡¿Dónde está el Príncipe?!” se dirige al primer sirviente que encuentra.  

Soldados van y viene por todas partes, algunos heridos, algunos no, el caos general del lugar es mucho más agradable que los gritos de los moribundos, pero lo impacienta.  

“Con la Princesa, dijo que nadie debía molestarlo...” Mirra, la doncella de la Princesa, es la que le responde mientras se acerca con una caja llena de botellas con hierbas.  

La reconoce por su vestimenta, más elegante que la del resto de los sirvientes.  

“¡Es urgente! ¡Tenemos un traidor!” le intenta explicar.  

Mirra lo mira con duda, pero cuando Arlie le muestra su antebrazo marcado, ella lo mira en silencio por un largo momento, solo cuando parece encontrar lo que busca, asiente con cautela.  

“Vamos.” lo guía a través de la Mansión hasta llevarlo a uno de los últimos pisos, donde solo hay una puerta gigantesca, una puerta de madera tallada elaboradamente que esta sin guardias ni nadie que la custodie.   

Mirra entra en silencio y Arlie la espera impaciente en el pasillo.  

“¿Qué es?” el Príncipe sale con el rostro retorcido de furia. “Más vale que esto sea importante, Ryger, o te matare con mis manos desnudas.”  

Ignora la amenaza del Príncipe tanto como el hecho de que está completamente desnudo y su polla esta dura y muy húmeda, lo único que lo cubre son rastros de ceniza.  

Mirra sale por detrás del Príncipe y se aleja con paso rápido.  

“Vi a Laenor Velaryon aterrizar en la Mansión, mi Príncipe, lo vi rescatar a alguien, no alcance a ver quién era... pero lo vi llevarlo a su dragón y volar fuera de la Muralla Negra.” le explica rápidamente, consciente de que al Príncipe no le gusta que le hagan perder el tiempo.  

Ante sus palabras, el Príncipe aprieta los puños y suelta lo que solo puede describirse como un rugido.  

Arlie siente que se encoge un poco, el miedo hace que se le retuerza el estómago, sus ropas aun húmedas se sienten aún más pesadas.  

Pero se mantiene firme.  

El Príncipe se gira y entra a sus aposentos, Arlie no sabe si debería seguirlo o no, pero lo hace cuando el Príncipe deja la puerta abierta.  

Ve que el Príncipe casi corre hacia la ventana desde la que se puede ver la Mansión en llamas.  

No hay ningún dragón sobrevolándola.  

“¿Daemon? ¿Qué sucedió?” la Princesa pregunta desde la cama.  

Se sienta y Arlie nota su desnudez, su vientre redondeado, sus grandes tetas con hermosos pezones rosados...  

Se gira con rapidez, el terror llenándolo.  

Si el Príncipe se da cuenta de que se puso duro... por ver a la Princesa...  

“¡Ese maldito traidor! ¡LAENOR!” grita hacia la ventana abierta.  

El rugido de dos dragones resuena por la mansión, sacudiendo las paredes y haciendo temblar los vidrios.  

“¡Rescato a alguien!” el Príncipe se gira hacía la Princesa.  

“Corlys.” la Princesa suelta el nombre como si fuera un insulto.  

“¡Lo cazare! ¡Tenía ordenes! ¡Matare a Laenor, a su padre... a todos los Velaryon!”   

“¡No!” la Princesa hace un ademan de comenzar a levantarse de la cama, y Arlie ve al Príncipe correr a impedirlo, arrodillándose al lado de la cama.  

“No, mi amor, no te muevas.” le suplica.  

“¡Entonces no me dejes! ¡Lo prometiste!” le exige haciendo puchero, sus ojos lilas se llenan de lágrimas y Arlie siente que se le retuerce el corazón ante la imagen de la tristeza de la Princesa Rhaenyra.  

Arlie hace todo lo posible por ignorar la desnudez de ambos.  

“Tienes razón, lo siento, lo siento.” el Príncipe le suplica perdón acariciando su vientre y dejando besos suaves en él. “Mandare a alguien...”  

Y Arlie no puede evitar pensar que se aman, se aman tanto... que el Príncipe se inclina ante ella y ella ante él.  

“No... bueno, si... manda a alguien, pero no mates a nadie todavía.” la Princesa, más tranquila después de su pequeño arrebato, parece pensativa, se limpia las lágrimas de golpe y tiene una mirada llena de determinación.  

“¿Qué?” el Príncipe la mira perplejo.  

“Tengo una idea.” y luego se inclina y le susurra algo, permanecen así por un tiempo y Arlie comienza a caminar a la salida, sintiendo que se entromete.  

“Ryger.” la voz del Príncipe lo detiene cuando está a punto de cruzar la puerta.  

Se gira de inmediato.   

“¿Si mi Príncipe?” se pone firme, esperando sus órdenes.  

“Nuevas órdenes para ti. Busca a donde ha ido Laenor, a quien rescato, y coloca un espía en Hull, alguien discreto, no mates a nadie todavía, no hasta que te de la orden mi Princesa Rhaenyra...”   

“De inmediato, mi Príncipe.”  

“Y pon a alguien en la puerta, no quiero que me vuelvan a interrumpir, ni aunque estemos en llamas.” y cierra la puerta de golpe en su cara.  

Arlie busca a Nutt, quien una vez que tiene una orden, no hay nada que lo pare hasta que la cumple.  

Es hora de ir a Driftmark.  

Si es verdad que Laenor rescato a su padre, lo llevara a su hogar a que se recupere y se esconda.  

Al llegar al patio se queda ahí un momento, es plena noche y siente el agotamiento hasta los huesos.  

No ha dormido en días.  

Pero hay cosas más importantes.  

Dormirá en el barco... o cuando este muerto.  

Prepara sus provisiones para él viaje y busca a Strong.  

“¿Tienes espacio para uno más?” lo alcanza en el puerto, donde Harwin observa con mirada aturdida a Nevan, el bardo favorito de la Princesa.  

Nevan, que tiene media docena de baúles y grita con fuerza cada que alguien deja caer uno demasiado fuerte.  

“¿Eh? Ah... supongo, si la florecita te deja...” Strong asiente en dirección a Nevan. “¿No tenías que entrenar mil soldados...?”  

“Hubo un cambio de planes, el Príncipe necesita que me dirija a Driftmark.” lo interrumpe.  

Ambos suben al barco cuando el bardo finalmente se quita del paso.  

“Bueno, creo que tienes suerte.” Strong lo saca de sus pensamientos, colocándose a su lado mientras el barco comienza a zarpar.  

“¿Por qué?” Arlie intenta ignorar al bardo, pero el hombre grita cuando comienzan a alejarse de la costa y comienza a sollozar en serio cuando toman rumbo.  

“¿Me dirás que te gustaría quedarte a cavar para sacar las riquezas de esa casa de putas?” Strong señala hacia la Muralla Negra. “Tardaran años... y años en controlar completamente Volantis...”  

“Ya tiene a Volantis bajo su control, lo han hecho desde que llegaron, pero más ahora que toda la nobleza y los Triarcas están muertos.” y Arlie tiene ganas de decirle los planes del Príncipe sobre Volantis a Strong, pero no sabe si puede confiar completamente en el hombre cuando este se dirige al nido de víboras.  

Mientras se alejan, ya puede ver a los hombres de capas rojas tomando el control de las calles, ha entrenado cientos de hombres durante semanas, cada día llegan docenas de ellos con la esperanza de servir a los dragones.  

Pero también nota el barco de velas negras con el símbolo de los dragones que se dirige al sur.  

Vera está en ese barco junto a su madre, estará a salvo, mucho más segura que él... Ya la extraña, ya extraña las tardes en el templo, aprendiendo Valyrio y buscando reliquias, la calma que lo invade cuando el sacerdote habla y cuenta las historias de las Catorce Llamas...  

No sabe cuándo volverá a verla, cuánto durará su misión.  

“¡Los matare a todos!” el grito repentino los conmociona a todos.  

Arlie y Strong tienen sus espadas en sus manos en tan solo un instante.   

Un hombre de cabello rubio, piel pálida y ojos morados brinca saliendo de lo que parece uno de los baúles, su ropa consiste en un pantalón de lino pálido y una camisa de seda casi transparente, como las que usaban las putas en la casa de Saera.   

Nevan grita y cae hacia atrás cuando choca contra uno de sus propios baúles.    

Varios soldados y marineros están con sus espadas apuntando al intruso. Pero es Strong, fuerte y rápido, quien lo inmoviliza antes de que pueda lastimar a nadie.  

Entre él y Arlie, lo llevan al camarote del capitán donde lo atan a una silla y comienzan a interrogarlo.  

“¿Quién eres?”  

“¿Qué quieres?”  

“¿Como entraste al baúl?”  

“¿Qué es lo que buscas?”  

Intenta negarse a responder a sus preguntas, pero tan pronto como Arlie le corta el primer dedo, comienza a cantar.  

“¡Ignarion! Mi nombre es Ignarion...”  

“Eres uno de los hijos de Saera.” Arlie recuerda el nombre, gritado por la puta que intento envenenar a la Princesa.  

El chico niega con fuerza, sacudiendo todo su cuerpo.  

“No lo soy.” Arlie se dirige al siguiente dedo y el chico grita rápidamente: “¡Pero es como si lo fuera!”  

“Explícate.” Strong le dice al mismo tiempo que aprieta su cuello con fuerza y el chico se retuerce, intentando respirar.  

Cuando lo suelta, tose con fuerza antes de comenzar a hablar.  

“No soy su hijo... pero me quería como a uno, me trataba como a uno, todos creían que era suyo...”  

“¿Como escapaste de la Mansión?”   

Su mirada es obstinada mientras intenta negarse a responder, pero Strong vuelve a ahorcarlo.  

“Yo... no... no... estaba ahí...” tose con fuerza. “Se suponía que llegaría junto con... el espectáculo para la fiesta... más tarde...”  

“¿Espectáculo?” Strong lo sacude y ambos escuchan como castañean sus dientes ante la fuerza de Strong.  

"Si... bailarines de telas... acróbatas... pero llegaban tarde, así que fui a buscarlos... todo estaba en llamas cuando regresábamos...”   

Arlie se irrita ante el retraso tanto como Strong, pero se ven obligados a regresar al puerto y Arlie consigue algunos soldados que lleven a Ignarion al Príncipe cuando este revela que intentaba matar a la Princesa para vengar a Saera.  

El tonto escucho a algunos soldados mencionar que un barco que partiría a medianoche y creyó que la Princesa estaría en él.  

Lo envían inconsciente con un pergamino apresuradamente escrito por Ser Harwin, que detalla lo que descubrieron para que el Príncipe no pierda tanto tiempo interrogándolo.  

Vuelven a partir, todos exhaustos por los acontecimientos de los últimos días.  

Una quincena en el mar, y luego es dejado en Dragonstone para que encuentre su camino hacía Driftmark.  

Arlie se alegra especialmente de dejar el barco por la simple razón de que está harto de ver al bardo vomitar cada día.  

Cuando finalmente llega a su destino, los rumores vuelan y son fáciles de encontrar.  

Solo necesita llegar al puerto y la gente chismea con él sin dudarlo.  

Arlie ha dejado atrás su capa y su espada, y vestido como un simple marinero, es fácil camuflarse en una isla llena de ellos.  

La Princesa Rhaenys esta furiosa, su esposo, Lord Velaryon, está herido de gravedad y al borde de la muerte.  

“Dicen que Lord Corlys fue a intentar negociar con la Princesa Rhaenyra, el hombre está muy insultado por como dejo a su hijo plantado en el altar, quería convencerla para que aceptara a Ser Laenor...”  

“Pero la Princesa Rhaenyra intento matarlo con su dragón...”  

“Ser Laenor lo trajo al borde de la muerte...”  

“Creen que perderá al menos una pierna, está completamente quemada...”  

“Tiene la cara desfigurada, la Princesa Rhaenys no quiere que nadie lo vea así, lo tienen en sus aposentos...”  

“Morirá pronto, tiene fiebre y nadie podría recuperarse de heridas así...”  

“Dicen que fue fuego de dragón...”  

“Fue apuñalado, directo en el corazón...”  

“Llego hace días, la piel derretida y la mitad de su pierna colgando...”  

Todos los marineros tienen su versión, la gravedad y las heridas varían dependiendo a quien le preguntes.  

Pero todos coinciden en que es hacer de la Princesa.  

Ni siquiera se menciona al Príncipe Daemon.  

Solo a la Princesa Rhaenyra, su crueldad, su maldad... su locura.  

Laenor ya ha partido, probablemente de regreso al Príncipe con alguna excusa tonta sobre su desaparición, Arlie espera que no lo perdonen.  

Que sea ejecutado por su traición.  

Ser Laenor le juro lealtad al Príncipe...  

Pero no se marcó. Ser Laenor se fue antes de que incluso se sugiriera la marca...  

En la pequeña isla, todos culpan a la Princesa Rhaenyra de las heridas de Lord Corlys, el descontento es claro y avivan los rumores que Arlie sabe van camino a la capital.  

Cuando llega a Kingslanding es de lo único que se habla.   

Hay una tensión que se siente mucho como la calma antes de la tormenta.  

No se queda mucho tiempo, solo lo suficiente para entregar las cartas en las que relata lo que ha descubierto, como confirmar que Lord Corlys vive, aunque está gravemente herido y reclutar a dos soldados leales al Príncipe a que vayan con él de regreso a Driftmark, donde uno es colocado en Hull como espía, un marinero más, como el Príncipe le pidió.  

El segundo, más joven, se convierte en un simple sirviente en las cocinas.  

Arlie en cambio, busca un lugar como guardia bajo el mando de la Princesa Rhaenys, que esta paranoica y observa los cielos con miedo cuando no está atendiendo las heridas de su esposo.  

Se gana su lugar, demostrando su valía en mi campo de entrenamiento cuando la princesa Rhaenys abre sus puertas a soldados hábiles para aumentar sus guardias, dado que los más hábiles habían sido llevados por Corlys a Volantis y ninguno había regresado.  

Tiene que resistir la tentación de atravesar a ambos con su espada cada que les toca protegerlos .  

Especialmente a la Princesa Rhaenys cuando despotrica contra la Princesa Rhaenyra a cualquiera que la quiera escuchar.  

“¡Esa maldita mocosa!”  

“¡Se cree poderosa con Daemon protegiéndola!”  

“¡Sin él no es nada!”  

“¡Nada!”  

“¡Su dragón no es nada contra mi Meleys!”  

Y sin embargo no hace nada más que hablar, sisea, con su lengua bífida, pero es palabras sin acciones.  

Sus ojos están llenos de miedo.  

Espera sinceramente que el plan del Bardo funcione.  

O las cosas están a punto de complicarse mucho.  

Especialmente cuando el rugido de un dragón resuena y Ser Laenor aparece.  

“Madre.” el niño se inclina y le suplica perdón.  

Pero tiene órdenes.  

“El Príncipe Daemon me ha enviado...”  

“¡¿Que quiere ese maldito ahora?!”  

“La mitad de la flota Velaryon... o vendrá y ejecutará a mi padre...”  

“¡¿QUE?! ¿Quién se cree que es para exigir...?”  

“Te lo he dicho, madre... padre fue quien intento secuestrar a la Princesa... el Rey lo sabe ahora...” Laenor parece comprender que su madre delira, pero ahora es ella quien tiene el mando de la flota Velaryon con Lord Corlys herido y al borde de la muerte.  

“¡Mentiras! ¡Mentiras de esa puta! Corlys no tiene ninguna razón para secuestrarla... ella debería estar aquí, rogándole perdón...”   

“¡Madre! Es una orden, me los llevare... no me arriesgare más a la ira de Daemon...”  

“¡Ese maldito cabrón!”  

Y los gritos siguen y siguen.  

Ser Laenor parte una luna después con la mitad de la flota y solo hombres suficientes para comandar los barcos.  

Y como si sintieran la debilidad, los buitres comienzan a llegar.  

Los Celtigar son los primeros en aparecer.   

Llegan una mañana sombría con órdenes del Rey.  

“Fuimos enviados, mi Princesa... a entregar esto...” Lord Bartimos mira a Rhaenys con lastima mientras le entrega el pergamino.  

“¿Qué es esto?” La Princesa Rhaenys los mira desde su trono con incredulidad.  

“Su Majestad, el Rey Viserys, primero de su nombre, Rey de...”  

“¡Me se los títulos de mi primo! ¡Hablo de esto!” grita sacudiendo el pergamino abierto.  

“Lo que indica, Alteza, el Rey ha decretado que por el ataque a la Princesa Rhaenyra, sufrido bajo la mano de Lord Corlys, los impuestos a Driftmark se duplicarán, deberá pagar una restitución a la Princesa de cien mil dragones de oro y el Rey ha decretado que, si Meleys o Vhagar ponen una nidada, los huevos deben ser entregados a la Princesa Rhaenyra de inmediato...”  

Lord Bartimos es expulsado de la fortaleza tras esto.  

Arlie lo busca al anochecer, oculto en las sombras.  

El hombre está en la única posada de la isla, un lugar destartalado y sucio, lleno de marineros de paso.  

“¿Como espera el Rey hacer cumplir a la Princesa Rhaenys para que entregue los huevos de dragón... si es que surge alguno?” pregunta sentándose frente al hombre que brinca del susto.  

Su guardia saca su espada de inmediato, pero Arlie les enseña sus manos desnudas.  

Lord Batimos permite que su guardia baje su espada, pero lo mira con desconfianza.  

Hasta que Arlie, discretamente, levanta su manga y le enseña su marca.  

“Soy leal al Príncipe y la Princesa, mi Señor, no a los Velaryon...” le explica en voz baja.  

“Ese es el sello del Príncipe Daemon...” Lord Bartimos susurra con los ojos abiertos como platos. “¿Como...?”  

“El Príncipe mismo... los más leales hemos recibido la marca como recompensa...” la oculta con rapidez una vez que Lord Bartimos la ha reconocido.  

“¿Sabes cómo comunicarte con él?” pregunta ansiosamente, ambos susurrando.  

“Aquí no.” indica, señalando a los marineros que los miran con ojos desconfiados.  

Lord Bartimos lo lleva a su barco, donde comparten una copa de vino en su camarote y Arlie finalmente puede hablar con confianza.  

“Si desea enviarle una carta, la mejor manera es a través de Luthor Largent, el segundo al mando de la Guardia de la Ciudad, o a Ser Harwin Strong, el comandante...” le explica.  

“Bien, bien... hay noticias urgentes que deben llegar a ellos. Ha habido rumores de ejércitos movilizándose en Antigua. Desde el despido de Otto, han estado llegando enviados de la Fe a todas las Fortalezas... incitando odio contra los dragones...” Lord Batimos le muestra un pergamino donde la imagen de un dragón esta encadenado. “Esto le llego a mi maestre, pero es un hombre leal, me lo entrego de inmediato y arreste al enviado de la Fe que llego a la Isla Zarpa.”  

Son noticias preocupantes.  

Y Arlie desearía ir él mismo a entregárselas al Príncipe, pero conoce su lugar.  

“Hay un barco que viene una vez al mes, entrega cartas de los soldados... y recibe cartas dirigidas hacía el Príncipe, no envié nada a la Princesa, no lo recibirán... es un barco mercantil...”   

“¿Crees que... una de mis sobrinas...? Escuche en la capital que las chicas Strong están ahora con la Princesa...” Lord Bartimos parece incapaz de decirlo.  

Pero Arlie comprende de repente.  

“¿Es tan grave?” mira inquieto hacía la ventana.  

“Lo grave es que el Rey no hace nada con los rumores. Ya ha habido levantamientos en la capital, la gente está pasando hambre, Antigua ya no manda nada a la capital y con los nuevos rumores que vienen desde Essos... quiero a mi sobrina a salvo, si pudiera... también enviaría a mi hijo, pero lo necesito aquí.”  se seca la frente sudorosa con un pañuelo. “Hable con la Mano del Rey, está haciendo todo lo posible, pero si hay guerra... no quiero a mi sobrina aquí, es solo una niña...”  

“Escríbale al Príncipe, mi Señor, no puedo decirle con seguridad si la aceptaría o no la Princesa en su casa, pero debe saber esto, Volantis no es un lugar seguro en este momento, no envié nada a Volantis.” intenta transmitirle lo que puede con la mirada.  

“¿Los rumores son ciertos entonces?”   

“No sé de qué rumores habla, mi Señor... pero puedo decirle que Volantis está de nuevo bajo el control de los Dragones, solo que no fue una transición amistosa.” y con eso Lord Bartimos asiente, como si comprendiera.  

Tal vez lo hace, Arlie no ha escuchado muchos rumores sobre la capital, no cuando esta pequeña isla esta llena de sus propios chismes y rumores sobre su Dama y su Señor que son mucho más interesantes que aquellos de personas que no conocen y que probablemente no conocerán.  

Su deber es espiar a la Princesa Rhaenys, a los Velaryon y esperar órdenes.  

Al menos con la amenaza del sobrino de Lord Corlys, Vaemond, la Princesa Rhaenys permanece cerca, vigilante de todos y todo, y no volando a la capital a causar más caos... como proclama que hará cada día y que cada noche desmiente al permanecer ateniendo a su marido con sus heridas.  

Ya tiene bastante con tener que vigilar dos ramas de la Casa Velaryon, una que espera con ansias la muerte de su Señor, y otra que ruega por su salvación.  

No necesita sumar el caos de la capital a su plato.  

No cuando tiene que deslizarse por los pasillos de sirvientes en la oscuridad para comprobar con sus propios ojos que Lord Corlys Velaryon vive.  

Que no es un engaño de la Princesa Rhaenys para mantener su posición.  

Y maldice en silencio cuando es la verdad.  

Cuando ve a Corlys Velaryon, con la piel chamuscada, la mitad de su cuerpo parece haber sido quemado, parte de su rostro se ha derretido y cuelga de manera horripilante.  

Le han amputado una pierna y los maestres discuten sobre quitar la otra, la gravedad de sus quemaduras y heridas parece no tener fin.  

“La herida de su abdomen esta comenzando a infectarse.”  

“Ser Laenor dijo que fue apuñalado, ¿tal vez una espada?”  

“Ninguna espada deja un corte tan... limpio, tan perfecto... casi parece que fue cauterizada.”  

“¿Ni siquiera una espada Valyria?”  

“¿Crees que...?”  

“El Príncipe Daemon es el portador de DarkSister... jamás hemos visto que pasaría si cortaras la carne con una espada de acero Valyrio caliente...”  

Los susurros de los maestres, dos de ellos con sus cadenas sobresaliendo de sus túnicas con orgullo, y media docena de aprendices, están llenos de teorías, pero parecen más preocupados en descubrir sobre las heridas que en como curarlas.  

Y Arlie envía cartas llenas de mensajes cripticos en una cadena de mensajeros con la esperanza de que lleguen al Príncipe intactos.  

Sus enemigos no están destruidos, pero poco a poco desaparecen.  

Los Velaryon se desmoronan sin su flota, sin su Señor, sin una guía firme y Vaemond y Rhaenys pelean por el control.  

Sabe con certeza que es solo el hecho de tener un dragón lo que la protege.  

Pero Vaemond no se deja intimidar y él y sus hijos planean.  

Solo necesita saber si debe detenerlos o no...  

Aunque la tentación de matarlos a todos él mismo es fuerte, no le corresponde, no a él.  

No fue él quien fue atrapado en una jaula como si de un pajarillo se tratase....  

Mantén tu posición.  

Que vivan, mi Princesa desea tratar con ellos directamente.  

Con todos...  

D.T.   

Chapter Text

Nevan

Su corazón sufre al estar tan lejos de su musa.  

Su Princesa.  

Siente que las lágrimas llenan sus ojos cada que piensa en ella tan lejos de él.  

Sufriendo sin sus canciones para entretenerla.  

Odia al Príncipe por esto.  

“¿Como se atreve a mantenerme alejado de ella?” murmura pateando el baúl vacío que el puto había usado para intentar colarse.  

De nuevo en un barco abandonado por los Dioses, navegando lejos de ella... y más ahora... que ha sufrido tanto por secuestro y necesita consuelo y distracción.  

Él podría darle ambos.  

Saca de su jubón el pequeño dibujo que Marik le había entregado antes de partir.  

El boceto es de la Princesa sentada a las orillas de una piscina, rozando el agua con una mano y con la otra acariciando su vientre hinchado.  

Su cabello cae en una cascada de rizos y tiene una sonrisa tierna.  

Por suerte Marik le ha dado aquel en el que el Príncipe aún no había sido trazado.  

Así que puede admirarlo sin sentir culpa.  

Durante su tiempo en el barco que lo aleja de su Princesa, Nevan se concentra en las instrucciones del Príncipe y compone tantas canciones como puede.  

Canciones a su Princesa.  

La mujer más hermosa del mundo.  

La más amable de todas.  

...La más peligrosa también.  

Ignora todo lo posible sus alrededores, intentando desesperadamente evocar la risa de la Princesa en el aire para inspirarlo.  

Es más fácil en los atardeceres, cuando el cielo se tiñe de morado e imagina que son sus ojos.  

Viajar entre soldados, rudos y groseros, es una tortura en sí mismo, especialmente cuando tiene que darles órdenes.  

Aunque es increíblemente satisfactorio verlos obedecer.  

“¿Y porque debemos parar en Dragonstone?” Ser Harwin Strong le pregunta con voz hosca y mirada molesta cuando le da las órdenes del Príncipe como si fueran suyas.  

“Porque debo dejar uno de los cofres ahí, y se me ha pedido que de ciertas cartas al maestre del hogar ancestral de la Princesa.” no puede evitar sonar petulante ante semejante deber.  

Un deber que le ha sido concedido solo a él.  

Cuando llegan a las costas de Dragonstone, todos los soldados se mueven inquietos, mirando al cielo con cautela y Nevan no puede entender por qué.  

Hasta que de repente un rugido feroz surge de la montaña y sacude la isla entera.  

“Dragones salvajes, debes ser rápido con tus deberes, hay una razón por la que nadie visita este lugar por gusto.” Strong lo insta a irse y solo le presta una docena de soldados cuando Nevan insiste en que es la única manera de ser más rápido.  

Va primero a entregar el baúl, que está lleno de libros y pergaminos, copias de los libros que el Príncipe ha encontrado sobre Valyria y las Catorce Llamas.  

Es recibido por un hombre que lo mira con desdén cuando Nevan le indica que busca al maestre y que solo el maestre puede recibir lo que los Príncipes envían, lo lleva a través de los pasillos oscuros y húmedos refunfuñando a cada paso.  

“¿Maestre?” Nevan saluda al hombre viejo que viste túnicas oscuras con curiosidad.  

“Gerardys, Maestre Geradys... ¿y usted quién es?” el hombre indica su nombre con calma, sus ojos tienen un destello de morado que Nevan detecta solo porque está buscando que razón podría tener el Príncipe para confiar en un hombre que pertenece a una orden que odia tanto.  

“Nevan... solo Nevan, soy un bardo, Maestre, pero el Príncipe me ha dado la misión de traerle esto para que lo pueda estudiar... y eh... y custodiar.” explica señalando el baúl.  

Cuando el Maestre abre el baúl, es como si estuviera lleno de joyas por lo feliz que parece el hombre.  

Nevan lo deja con sus cosas y se va de ahí, ansioso por alejarse de aquel lugar lleno de estatuas de dragones, gárgolas y remanentes de una civilización perdida.  

El castillo es frío, húmedo y tan lejos de sus días en Volantis que siente ganas de llorar, pero la isla en general tiene un aire deprimente, nubes oscuras cubre la luna y el viento es acompañado por el ruido de dragones rugiendo a lo lejos.  

Se dirige a la primera taberna que ve, algunos de los soldados de Ser Harwin se encuentran ahí, comiendo y tomando.  

Solo pasarán una noche en este lugar y se irán.  

Ryger le explico que no pueden quedarse más tiempo, porque comprometería su propia misión, así que Nevan tiene que ser rápido.  

Convencer al dueño de la taberna de dejarlo cantar es sencillo cuando le dice que es sobre la Princesa.  

Canta sobre la Princesa Dragón.  

A la que intentaron destruir los caballitos de mar.  

Los falsos dragones.  

Sobre la Diosa Dorada.  

Que quedó atrapada.  

En la red los ambiciosos.  

Los envidiosos.  

Y gloriosos...   

Son los días donde los dragones.  

Vuelan libres.  

Sobre los asombrosos.  

Y devotos espirituosos.  

Cuando termina, un soldado invita una ronda en honor a la Princesa Dragón.  

Y parten a la siguiente taberna.  

Y la siguiente, y la siguiente...  

Hasta el amanecer.  

Nevan ha encontrado a otros dos bardos a los que les ha entregado una paga generosa para que partan lejos de Dragonstone a difundir las canciones de la Princesa.  

Uno va directo a las Tierras de la Tormenta y el otro se encamina al Valle.  

Cuando llegan a la capital, lo hacen al amparo de la noche, para que Nevan tenga tiempo de difundir sus canciones antes de la audiencia de Ser Harwin Strong con el Rey.  

Nevan ordena a los soldados que el Príncipe le asigno a que lleven la mitad de los cofres a su Mansión en la ciudad, aquella que roza el borde del Lecho de Pulgas y que la gente común vigila como halcones con la esperanza de obtener recompensas del Príncipe.  

Y comienza.  

Canta y canta.  

Pasa la noche entera caminando por las calles, metiéndose a burdeles y tabernas, cantando sobre la Princesa que ha conquistado a la Primera Hija con Fuego y Sangre.  

Reparte monedas a cualquier bardo que se encuentre e invita copas a los borrachos en los burdeles.  

Cuando llega el amanecer, pasa al orfanato y mientras los niños desayunan, Nevan les canta su canción favorita, después cada niño se va con un ciervo de plata y la matrona del orfanato recibe una generosa donación por parte de la Princesa, que ha encontrado ternura en su corazón hacia los niños en su embarazo.  

Llega al barco justo a tiempo para unirse a la escolta que llega por Ser Harwin, enviados por su padre y el Rey, una docena de soldados se forman para guiarlos.  

“Déjame hablar a mi primero, yo te indicare cuando puedas hablar con el Rey.” Ser Harwin lo instruye conforme se acercan a la Fortaleza.  

Y la sensación que ha tenido desde que regresaron a Poniente se incrementa, una sensación de tristeza, desesperación, el Reino del Atardecer parece... apagado.  

La gente común parece más hambrienta que nunca, hay más huérfanos, la suciedad inunda las calles y causa malestar.  

Este Reino parece a punto de colapsar.  

Es más claro cuando entran a la Fortaleza y son recibidos por miradas sombrías, rostros apagados, los nobles ni siquiera parecen esforzarse con su apariencia, vistiendo casi de luto.  

“¿Murió alguien?” no puede evitar preguntar al ver a varias damas en el jardín desayunando vestidas de gris y azul pálido.  

“No, nadie ha muerto... es solo que... bueno, el Rey ha prohibido muchas cosas desde la partida de la Princesa.” Ser Harwin se aclara la garganta. “La música entre ellas, por eso debemos pedir permiso antes de que cantes... no quiero que pierdas la cabeza.”  

Nevan se detiene de golpe y tropieza al intentar reanudar su paso.  

De repente, la misión otorgada por el Príncipe parece muy peligrosa.  

Traga saliva con fuerza, caminando menos seguro con su laúd que atrae miradas incrédulas de todos los nobles y sirvientes por igual.  

La Fotaleza Roja también parece muy diferente a la de sus recuerdos.  

No solo los colores parecen haberse desvanecido, si no que la vida misma.  

Nota que los adornos de la Estrella de Siete Puntas están por todas partes, en cada puerta, ventana... hay estatuas de la madre, el padre, tapices de los Siete.  

Se siente como si estuviera en un Septo.  

Finalmente llegan al Salón del Trono de Hierro, donde la corte entera esta reunida y todos los miran con atención al llegar.  

Incluido el Rey.  

Nevan lo mira boquiabierto un instante antes de recuperarse y mirar el piso.  

El Rey parece... viejo.  

Su piel esta arrugada, su cabello platinado, flácido y grasoso, tiene un vientre prominente y sus ropas llenas de joyas lo acentúan.  

Una vez, el Príncipe Viserys Targaryen fue un joven guapo, un apuesto Príncipe que atraía miradas de todos los presentes con su porte real, sus ojos violetas, su figura gallarda y gran carisma.  

Pero el Rey Viserys Targaryen era un hombre muy diferente, lejos quedo su belleza.  

Una débil trompeta sonó, anunciando su presencia y luego sus nombres fueron llamados.  

Ser Harwin camino con paso firme y se arrodillo ante el Rey, Nevan lo siguio con prisa, al igual que los soldados que los acompañaban.  

“Ser Harwin, te envié en una misión hace lunas, para que recuperaras a mi hija... dime, ¿dónde está mi hija?” con una voz que suena como cuchillas oxidadas raspando metal, el Rey se eleva con una mirada de esperanza.  

Esperanza que es rápidamente aplastada por Ser Harwin.  

“Le he fallado, mi Rey... me temo que llegue muy tarde.” aun de rodillas, Ser Harwin eleva su rostro valientemente. “No he...”  

“¡Fallaste!” el Rey lo interrumpe con un estallido. “¿¡Dónde está mi hija?!”  

“Mi Rey, debe entender... fue secuestrada...”  

“¡¿QUE?!” El Rey grita y el salón estalla en murmullos.  

“¿La Princesa?”  

“Oh, pobre niña...”  

“¿El Príncipe?”  

Jadeos y gritillos inunda en el lugar.  

Ante esto, Ser Harwin se eleva con presteza y aprovecha para narrar lo sucedido.  

“¡Secuestrada por la Princesa Saera y Lord Corlys Velaryon! ¡Su Majestad! Cuando llegue a Poniente, acababa de ser llevada por esos dos... ¡Traidores! Fui de inmediato a intentar rescatarla, por supuesto...” aún más gritos de indignación se escuchan al oír el nombre de los culpables. “¡Querían usarla como yegua de cría para obtener hijos que monten dragones!”  

“¡No! ¡MI RHAENYRA! ¡¿Que le paso a mi hija?!” El Rey se eleva de su trono y comienza a bajar, balanceándose de un lado a otro, a mitad de las escaleras, colapsa y cae sentado, sacudiendo su cabeza mientras las lágrimas descienden por sus mejillas.  

“¡Esta bien! Su Majestad... la Princesa está bien... es decir...” Ser Harwin se aclara la garganta de nuevo. “Cuando llegue, el Príncipe Daemon ya estaba haciendo todo por recuperarla... me uní a sus esfuerzos y puedo confirmarle que su hija, la Princesa Rhaenyra goza de buena salud y se está recuperando de la terrible experiencia.”  

“¡Oh, mi Rhaenyra!” el Rey se lamenta en voz alta, usando las mangas de su túnica para limpiarse la cara. “¿y dónde está ahora? ¿Qué fue de mi niña?”  

“Una vez con la Princesa a salvo, el Príncipe ordeno que quemáramos a los traidores, a todos ellos... y voló lejos con la Princesa, su Majestad... me temo que esa es la razón por la que le he fallado, nadie sabe a dónde han ido.”  

El Rey se suelta a llorar nuevamente, mientras todos los presentes se voltean a ver entre si, inquietos.  

Hay murmullos por todas partes y Nevan hace todo lo posible por escuchar atentamente.  

“Escuche que esta encinta.”  

“Si es así, el Príncipe Daemon no permitirá que el Rey la aleje...”  

“Y él tiene un dragón. Por los Siete, quemar a todos los traidores sin juicio...”  

“¿Como fue que la secuestraron en primer lugar?”  

“¿Los Velaryon? Siempre supe que esos eran serpientes.”  

“Lord Corlys ha deseado la corona por un largo tiempo.”  

“Y mira a donde lo ha llevado.... a convertirse en un traidor.”  

“Pensé que él y el Príncipe Daemon eran aliados...”  

“Pero si se robó a su esposa...”  

Por escuchar los susurros, Nevan casi se pierde la visión del Rey levantándose y regresando a su Trono,  

“¡Debes jurar por tu vida que mi hija esta viva!” exigió a Ser Harwin.  

Él hombre no dudo, de inmediato saco su espada y se arrodillo de nuevo. “¡Lo juro por mi vida, Su Majestad, que su Heredera vive y esta sana!”  

Más murmullos estallaron ante la elección de palabras de Ser Harwin.  

“Mi pobre Rhaenyra... por eso debe regresar a casa... aquí estará a salvo...” murmuro el Rey con tristeza.  

Nevan casi puso los ojos en blanco.  

Era bien sabido que el Rey iba a casar a la Princesa con un Velaryon, la pobre Princesa estaba mejor en brazos del Príncipe.  

“Necesito... debo...” el Rey se inclinó peligrosamente a un lado y varias mujeres gritaron de terror al verlo cortarse con una espada en su mejilla.  

Uno de los guardias reales corrió a ayudarlo y llego a tiempo para evitar que cayera sobre las espadas.  

“Estoy bien... mi hija... mi hija está bien...” parecía borracho de alivio.  

El guardia lo ayudo a bajar los peligrosos escalones con cuidado.  

Al llegar al final, parecía un poco mejor.  

“Dígame, Ser Harwin... ¿vio usted con sus propios ojos a mi hija?”  

“Lo hice, mi Rey, vi al Príncipe ayudarla a montar a su dragón, los vi elevarse a los cielos y volar lejos, hable con algunos soldados y sirvientes leales a la Princesa y logre descubrir que el Príncipe la ha llevado a algún lugar de las Islas del Verano, donde tiene un hogar para ella...” Ser Harwin se interrumpió a sí mismo. “Pero otros rumores decían que iban a Braavos, donde el Príncipe se ha vuelto muy amigo del Señor del Mar. No pude discernir cuál era su destino y decidí que lo mejor era venir a informarle de inmediato, por si acaso los rumores llegaban... no quería que se preocupara innecesariamente, mi Rey.”  

“Hiciste bien, hijo mío, no puedes seguir un dragón, no sin ser un jinete tú mismo.” Lord Strong, la nueva Mano del Rey, se adelantó y palmeo la espalda de su hijo.  

Como si fuese guiado, el Rey repitió algo similar en voz baja, como si no estuviera de acuerdo, pero no pudiera enfrentarse a su Mano.  

Nevan se aclaro la garganta y miro a Ser Harwin con intención.  

Este asintió y dio un paso adelante, como si fuera a contar un secreto, pero aún hablando a un volumen normal.  

“Majestad... el bardo favorito de la Princesa Rhaenyra me ha acompañado en mi viaje, insiste en que desea cantarle para alegrarlo...”  

“No... No ahora... ¿El favorito de mi hija, dices?” el Rey lo miro directo a los ojos.  

Nevan elevó su laúd un poco. “Así es, su Majestad Real... la Princesa me pedía que tocara durante horas y horas...”  

“¿Y que le tocabas a mi hija?” el Rey parecía emocionado ante la idea de escuchar lo mismo que su hija.  

“Bueno... el Príncipe me pedía que le compusiera canciones a ella... y vuestra hija las adoraba...”  

“Si... te escuchare... más tarde, en la cena, me cantaras lo mismo que le cantabas a mi hija en la cena...”  

“¡Sera mi placer!” asintió con entusiasmo.  

Y todos vieron al Rey retirarse con sorpresa en los ojos y Nevan se preguntó qué tan verdaderamente terrible se había vuelto todo en unos pocos años.  

Le había prometido a la Princesa Rhaenyra que traería alegría al corazón del Rey en su ausencia, y así lo haría.  

Mientras se encargaba de desacreditar a la reina serpiente y contar la verdad al Reino.  

La verdad sobre la Princesa que fue humillada y maltratada por su madrastra y que ahora vive como una Reina bajo las alas de un dragón rojo.  

Alicent .  

“Ser Harwin ha regresado. El Rey ha convocado a la Corte, mi Reina.” Lady Redwyne se inclinó ante ella, haciendo una reverencia profunda.  

Alicent rechino los dientes antes de poder controlarse. “Comprendo...”  

Y se recostó aún más en su silla, retomando su lectura de la Estrella de Siete Puntas.  

“Usted también ha sido convocada... Majestad, el Rey desea que toda la Corte este presente para saludar a la Princesa Rhaenyra.” se elevó de su reverencia y miro a Alicent expectante.  

¿De verdad quería restregarle en la cara el regreso de su... heredera?  

“Estoy segura de que habrá un banquete para celebrar... comenzare a prepararme para el banquete.” despidió a la dama y llamo a sus sirvientas.  

Ordeno que le prepararan un baño y se permitió relajarse antes que fuera nuevamente convocada.  

Intento no pensar en lo que le esperaba, en volver a ser obligada a doblegarse ante la voluntad de una niña tonta y malcriada.  

No lo permitiría.  

No más.  

Alicent era la Reina, sus días de limpiar orinales, de inclinarse ante una niñita, de pasar horas correteándola para obligarla a asistir a sus lecciones habían terminado en el momento en que el Rey le puso una corona en su cabeza.  

Su determinación de no dejarse humillar la hizo encontrar alegría al elegir un precioso vestido verde esmeralda con brocados dorados para ponerse.  

Eligio sus joyas con cuidado, eligiendo unas que pertenecieron a la Reina Alysanne en su momento y que Alicent había admirado con envidia durante las veces que la vio usando las esmeraldas con diamantes en su cuello.  

“Se ve preciosa, mi Reina.” su doncella le sonrió mientras la ayudaba a colocarse su corona y acomodar sus rizos.  

Alicent se miró al espejo y se irguió al notar a la mujer en el espejo.  

Esa mujer era una Reina.  

Una de verdad.  

Que había cumplido con cada uno de sus deberes de manera excepcional, piadosa y bendecida por los Dioses.  

Ella había sido enviada al Rey, al Reino, para purificarlos, limpiarlos de la maldad, corregir sus caminos y llevarlos a la luz.  

Ella no se doblegaría ante otra mujer, no cuando ella era la mujer de más alto rango del Reino.  

Les demostraría a todos que los Dioses mismos la habían elegido a ella para guiarlos y que dejaran de temer a las bestias de fuego, pues ellas no eran nada contra los Dioses.  

Y los Dioses determinaban que las mujeres debían doblegarse ante los hombres.  

No ante monstruos.  

No ante mujeres.  

“Preparen a Aegon.” ordeno con firmeza.  

Ella había dado a luz al hijo del Rey, a un verdadero Príncipe, uno que tenía como misión purificar la Casa Real y deshacerse de esas bestias de fuego.  

No importa lo que diga su padre, los dragones eran una abominación.  

Por eso Valyria había sido destruida, había sido la voluntad de los Siete que aquellos que se creían Dioses conocieran su verdadero destino.  

Ahora sería el turno de Rhaenyra.  

Alicent le enseñaría su lugar.  

Le demostraría que no por haber logrado montar a una bestia, era mejor que ella.  

Rhaenyra ni siquiera merecía su título Real.  

Era una desgracia.  

“Su Majestad, el Rey ha dado órdenes de que el Príncipe Aegon no sea llevado a las cenas públicas hasta que deje chillar cada que...”  

Slap .  

Interrumpió de un golpe certero con su palma las blasfemias que decía la mujer.  

Claro que su hijo era bienvenido a conocer a sus súbditos.  

“Prepara al Príncipe Aegon para la cena.” ordeno nuevamente.  

Se admiro nuevamente en el espejo, maravillándose del lujo que ahora le pertenecía.  

Hubo un tiempo en el que Alicent no había sido más que la hija de un segundo hijo, una doncella con una dote modesta y que soñaba con casarse con un apuesto caballero, un Lord si tenía suerte, y tener su propio hogar.  

Soñaba con que... un Príncipe le diera suntuosos regalos y la admirara.  

Cuando llego a la Fortaleza, el Príncipe Daemon se había convertido en el rostro del hombre que la cortejaba, pero la realidad es mejor que la fantasía y ella se había casado con un Rey.  

Un Rey que ahora le daba acceso a todas las joyas, los vestidos, telas lujosas, todo aquello con lo que había soñado de niña.  

Incluso si su madre y padre le decían que estaba mal soñar con cosas materiales, Alicent no había podido evitarlo.  

No cuando veía a sus primas recibir regalos lujosos de sus padres, y menos aún cuando fue testigo del lujo con el que el Príncipe Daemon bañaba a la Princesa Rhaenyra.  

Había intentado reprimir sus deseos, e incluso ahora, era modesta con las joyas que usaba, con la cantidad, y siempre se aseguraba de hacer generosas donaciones al Septo para compensar que ahora ella tenía acceso a lujos que la mayoría no.  

Ella estaba siendo recompensaba por su Fe, por su obediencia.  

Y Rhaenyra... no.  

Hoy les enseñaría a todos la verdad, cuando la Princesa se arrastrará de regreso a los brazos de su padre, suplicando perdón por huir, por convertirse en una puta.  

Viserys finalmente vería la luz y desheredaría a Rhaenyra.  

Nombraría a Aegon su heredero.  

A su precioso hijo, tan guapo y digno de la Corona.  

Al niño por el que había sufrido, pasado horas enteras llorando de dolor mientras sangraba para traerlo al mundo.  

Al niño por el que había sufrido las atenciones del Rey.  

“El Príncipe está listo, mi Reina.” una de sus doncellas interrumpió sus cavilaciones.  

“¿Ha ordenado el Rey un banquete?” preguntó con desinterés.  

“Lo ha hecho, los nobles han comenzado a sentarse hace unos minutos.” su sirvienta asintió, ansiosa por compartir los chimes.  

Pero Alicent no tenía paciencia para chismes hoy.  

Tenía cosas más importantes que hacer.  

Se dirigió a la habitación de su hijo.  

“¡Todos fuera!” ordeno impaciente.  

Donde su precioso hijo, tan parecido a su padre con sus ojos violetas y cabello platinado, esperaba con sus juguetes a que lo llamaran a cenar.  

“Aegon.”  

“Madre.” susurro con su vocecilla llena de amor por ella.  

“Hoy es un día muy importante para ti, Aegon, debes portarte excepcionalmente bien...”  

“¿Por qué?” la interrumpió, exigente.  

Alicent sonrió, su hijo ya conocía su lugar en el mundo y exigía y demandaba cosas como todo un Príncipe.  

“Porque hoy regresa la puta de tu hermanastra, hijo mío... y el Rey finalmente verá la luz y te nombrará su heredero.”  

“¿Heredero? ¡Yo no quiero eso!”  

“¡Es algo bueno, Aegon! ¡Significa que algún día serás Rey!” le explico con molestia.  

“¡Yo no quiero ser Rey! ¡No quiero que me digan que hacer!”  

Al comprender su confusión, se rio alegremente.  

“¡Oh! Aegon... ser Rey significa que serás tú quien, de órdenes, nadie te podrá ordenar nada una vez que seas Rey...”  

“¿Lo prometes?”  

“¡Lo prometo!”  

Y ante esto, su hijo se calmó y le dio la mano con tranquilidad mientras lo guiaba al salón.  

Cuando llegaron, la mayoría de los nobles ya estaban sentados.  

Alicent miro con confusión la disposición de asientos en la mesa Real, notando que solo había dos sillas como de costumbre.  

¿Y la silla de Rhaenyra?  

¿Y la de Aegon?  

Cuando llego a su lugar, ordeno que trajeran otra silla para su hijo y se alegró internamente al pensar en que llegaría Rhaenyra y ni siquiera tendría donde sentarse.  

El Rey, Viserys, llego cuando todos los nobles ya estaban presentes y se dirigió a su lugar sin darle ni una mirada.  

Cuando se sentó, hizo una mueca al ver a Aegon sentado y comiendo un poco de tarta de fresas con entusiasmo.  

“Te he dicho que el niño no debe asistir a nada hasta que este educado adecuadamente, Alicent. Retírenlo inmediatamente.” ordeno con voz fría.  

Alicent sintió que palidecía, el coraje invadiéndola.  

Pero antes de que pudiera decir nada, Aegon hablo. “¡No! ¡Yo quiero postre!” chillo agitando su cuchara y lanzando trozos de pastel por todos lados.  

Viserys se puso rojo de ira. “¡Saquen a ese niño de mi vista! ¡YA!”  

Un par de sirvientes se acercaron a cumplir sus órdenes de inmediato, ignorando los lloriqueos de su hijo.  

“Viserys, de verdad... Aegon se estaba comportando espléndidamente.” intento razonar con él, sintiéndose humillada.  

“Hoy abra un bardo, Alicent, no quiero que Aegon interrumpa su música con sus chillidos.”  

Alicent sintió sus ojos abrirse de emoción.  

¡Un bardo!  

No había escuchado ni una melodía en años.  

Su alegría se esfumo al darse cuenta de que probablemente era por Rhaenyra.  

“Por cierto, ¿dónde está Rhaenyra?” pregunto mirando el salón, buscando su antinatural cabellera plateada.  

“¡Por eso te ordene que asistieras a la corte! ¡Por los Dioses Alicent! ¡Cállate la boca antes de que te golpee! Eres verdaderamente estúpida...” Viserys grito, atrayendo la mirada de todos los presentes.  

Alicent se encogió, la humillación invadiéndola, sintió sus mejillas rojas y las lágrimas nublar su vista.  

Estaba harta, harta de que nadie la respetara.  

El Rey no se disculpó ni hizo un intento de volver a hablar con ella, en cambio, dio comienzo al banquete y le ordenó al bardo que esperaba en el centro del salón a que comenzara.  

Cualquier rastro de emoción por escuchar algo de música desapareció en cuando la letra comenzó a escucharse por el salón.  

Cada palabra era sobre Rhaenyra.  

Su belleza.  

Su gracia.  

Sobre su dragón.  

Sobre el amor del Príncipe Daemon a su sobrina.  

Alicent comenzó a rascarse las cutículas hasta sangrar en apenas la primera canción.  

¡La odiaba tanto!  

¿Qué hechizo había puesto Aemma Arryn sobre Viserys para que el hombre se obsesionara tanto con su hija, que no veía a los preciosos hijos que ella le había dado?  

La mención de la antigua Reina en la canción finalmente la rompió.  

Alicent salió corriendo del salón, demasiado humillada para poder soportar un segundo más.  

Nadie intento detenerla.  

Pero Alicent noto sus miradas, escucho sus burlas.  

Se encerró en sus aposentos, arrancándose el vestido en su frustración.  

Lloro con amargura durante lo que parecieron horas.  

¿Acaso Viserys no se cansaba de lastimarla?  

Al principio de su matrimonio había tenido esperanza, porque Viserys era verdaderamente galante con ella, mucho más de lo que había sido con Aemma Arryn durante su matrimonio.  

Le había dado joyas, vestidos, habían leído juntos sobre Valyria y su cultura podrida.  

Incluso había sido amable con ella en la cama...  

Pero siempre la llamaba Aemma ahí.  

Se congelo, sus brazos rasguñados y desnudos.  

La cama.  

Su padre la había enviado a la cama del Rey en su momento de mayor dolor, y el mismo Rey había dicho que Alicent había sido su mayor consuelo.  

Alicent, no Rhaenyra.  

Alicent, que nunca había sido más consentida y amada que cuando llevaba al bebe del Rey en su vientre.  

Incluso con Aemond, los nobles la habían tratado con deferencia, verdadero respeto.  

Nadie se había burlado de ella.  

Tal vez... si ella les demostrara nuevamente porque el Rey la eligió.  

Se vistió con cuidado, un bonito vestido azul oscuro con una túnica negra.  

Se peino de nuevo y se lavó la cara.  

Con la luna en lo alto del cielo, camino en silencio desde los aposentos de la Reina hasta los del Rey.  

Nadie la detuvo.  

Nadie la miro dos veces.  

Cuando llego, se alegró al ver que era Ser Rickard, quien la dejo entrar de inmediato.  

“¿Que estás haciendo aquí, Alicent?” el Rey no la miro, seguía concentrado en su modelo cuando ella fue anunciada.  

Alicent respiro profundo, una pequeña humillación y todo terminaría.  

“He venido a disculparme, esposo.” dijo con voz suave.  

Viserys finalmente la miro, la sorpresa llenando su rostro.  

“Por mi arrebato durante la cena... y por llevar a Aegon, pensé que sería un momento alegre... y me entusiasme demasiado.” se acercó a Viserys, dejando que su bata se abriera y revelara el bonito vestido azul.  

Viserys se ablando. “Yo también esperaba que fuera un momento más alegre... pero las noticias de Rhaenyra me tomaron por sorpresa, Ser Harwin ha prometido que mandara a más soldados a buscarla...”  

Alicent dejo que el borde de su escote fuera visible y se inclinó.  

“Estoy segura de que la encontrara, esposo... pero mi deseo de visitarte es para ofrecerte consuelo, esposo...”  

No hicieron falta más palabras.  

Viserys la llevo a su cama y la desvistió, admirando su figura delgada.  

Alicent en cambio, hizo lo posible por no fijarse en el cuerpo de Viserys.  

Hace muchos años, Viserys había sido un hombre muy guapo, de porte noble y facciones hermosas.  

Pero ese hombre había desaparecido bajo cenas suntuosas, excesos de vino y alejándose del patio de entrenamiento.  

Se trago el asco que le produjo ver su barriga aplastar su vientre plano y se mordió el labio cuando la penetro sin cuidado.  

Como cada copulación, fue dolorosa, una tortura en sí misma.  

Cada penetración, como una espada apuñalándola.  

Cuando sintió su semilla caliente dentro de ella, Alicent se permitió relajarse.  

Las siguientes no fueron tan dolorosas y para el amanecer, estaba segura de que la semilla del Rey había echado raíces dentro de ella.  

Siempre había sido muy fértil, una demostración de los Dioses de que su piedad sería recompensada por cumplir su deber.  

Otro Príncipe para el Reino.  

Todos verían lo adecuada que era ella para el papel de Reina, mucho más que Aemma Arryn.  

Cumpliría su deber una vez más cuando su antecesora no lo había conseguido ni una sola vez.  

Conforme pasaban los días, Alicent oraba a la madre para que su vientre se hinchara, no quería volver a visitar a su esposo.  

Pero sobre todo, estaba harta de las canciones que sonaban en el Reino.  

Donde antes había extrañado música para animar y alegrar sus días, ahora era una tortura, pues cantaban sobre la Princesa sin parar.  

Cuando finalmente confirmo su embarazo, lo anuncio al Rey con entusiasmo.  

Y le hizo una sola petición.  

“Esposo mío, debes pedirles a los bardos que canten algo diferente.”  

Y la amargura la inundo con su respuesta.  

“No, cantarán sobre Rhaenyra... así sus hermanos sabrán de su hermana, y sus súbditos sabrán de mi heredera...”  

Y odio al niño en su vientre tanto como a todos sus hermanos.  

Casi tanto como a Rhaenyra.  

Pues no podía salir de su sombra sin importar cuanto lo intentara.  

Chapter Text

Daemon

Tiene un millar de cosas que hacer. 

Y sin embargo, lo único que desea es acurrucarse al lado de su esposa, abrazarla con fuerza y sentir las patadas del bebe a través de su vientre. 

Acariciar su piel de porcelana y perderse en los pliegues de su coño. 

Besar sus labios rojos, mantenerla en sus brazos y no dejarla ir nunca. 

“Te amo.” las palabras nunca salieron de sus labios con tanta facilidad como ahora, cuando el temor de perderla supero cualquier recelo que le impidiese decirle la verdad.

La idea de perderla lo aterra, acelera su corazón de miedo y no esta dispuesto a volver a sentir algo así jamás.

“Te amo más que incluso Aegon a Rhaenys.” La besa y se pierde en su sabor. 

Ni a permitir que dude de él, de su amor por ella.

Inhala profundo, disfrutando de su aroma. 

“Yo también te amo, Kepus.” Rhaenyra se inclina a su beso y sus grandes tetas se derraman sobre su vientre, Daemon acaricia una con ternura, gotas de leche han comenzado a salir de vez en cuando y cada que sucede, las chupa con emoción. “Llévame lejos de aquí, no me gusta este lugar.” 

Su preciosa esposa exige con un puchero que lo hace ponerse duro de nuevo en un instante. 

No importa que se derramara dentro de ella hace apenas unos minutos. 

“Un día más mi amor...” se vuelve a acomodar atrás de ella, colocando su polla en la entrada de su coño húmedo y penetrándola con suavidad. 

Su sobrina ha estado extremadamente sensible y es el deber de Daemon tratarla como la flor delicada que es.  

Cuidar de ella con cariño. 

El mundo exterior no importa, no cuando él la tiene en sus brazos. 

Sabiendo que está a salvo. 

La ayuda a llegar a su placer con sus dedos y cuando ella está jadeando con fuerza, él se derrama dentro de ella, el terciopelo de su coño atrapando cada gota de su semilla. 

La ayuda a pararse cuando ella hace un ademán con su mano que muestra su frustración. 

“Estoy enorme.” se queja frunciendo el ceño mientras acaricia su vientre desnudo. 

Daemon se arrodilla frente a ella y besa su vientre redondo. 

“Estas madura... embarazada de mi cría...” admira sus enormes pechos, tan grandes como melones y saliva ante la vista de la Diosa que tiene frente a él. “Eres hermosa, la mujer más hermosa del mundo...” 

Rhaenyra le sonríe y acaricia su barbilla, Daemon se inclina ante su toque como un gatito ansioso. 

En esto se ha convertido. 

Un hombre que se doblega ante su esposa. 

Un fiel sirviente de su Diosa. 

“Puedo ser hermosa y grande al mismo tiempo.” le indica que se levante y Daemon casi brinca en su prisa por seguir sus órdenes. “Deseo darme un baño, caliente... ahora entiendo los deseos de mi madre de estar siempre en una bañera...” 

Daemon toca la campanilla que llama a los sirvientes y se asegura de que las ordenes de Rhaenyra se cumplan. 

Solo cuando ve a su esposa recostada en la bañera de piedra rodeada de carbón y madera ardiendo, se permite pensar en lo que tiene que organizar para su partida. 

Se viste con un suspiro de tristeza, deseoso de meterse a la bañera con Rhaenyra. 

“Ordenare que te traigan algo para desayunar, iré a finalizar nuestra partida.” la besa inclinándose sobre la bañera. 

“No tardes, deseo volver a tenerte dentro de mí...” casi se desviste ante sus palabras, pero el ruido de afuera se está volviendo insoportable. 

Mientras sale de sus aposentos, se fija en cada guardia y sirviente que rodean a su esposa. 

Sus soldados están perfectamente arreglados, sus capas lisas y espadas pulidas, todos muestran con orgullo la marca del dragón: aquella que se hicieron la noche que Rhaenyra fue rescatada. 

En adición a la marca hecha con acero y fuego, sus soldados añadieron a sus uniformes listones de colores para distinguirse. 

La orden encargada de cuidar a Rhaenyra es negra. 

Cada sirviente y soldado usa una gruesa tira negra por encima de su ropa, y cualquiera que vista otro color tiene prohibido acercarse a la Princesa. 

Nadie que no deba estar ahí no lo estará. 

Incluso asignaron un mensajero a la orden negra, asegurando que cada mensaje que llegue a las manos de su esposa no sea por manos de un asesino o impostor. 

El rugido de Caraxes se escucha en lo alto del cielo, su furia resuena justo cuando el chillido de Seasmoke llega por las murallas. 

Su sangre hervía de rabia al pensar en Laenor, en Corlys, en los Velaryon. 

Debería haberlo matado con sus propias manos, pero creyó que la muerte de un guerrero era demasiado honorable para un cobarde como Corlys. 

Lo había apuñalado con su espada para arrebatarle el huevo de dragón que intentaba proteger, y, mientras lo hacía, se había reído de él.  

“Sufre, Corlys, como la rata traicionera que eres...” sacó Dark Sister, ahora bañada en la sangre del traidor, y la envainó con una calma glacial.  

“¿Cómo? ¿Cómo?” Corlys tartamudeó, impotente, mientras lo veía caminar sobre el fuego sin quemarse, ahogándose en su propia sangre, jadeando de dolor mientras se aferraba a su costado herido.  

“Soy un dragón, serpiente. Los dragones no se queman,” dijo con voz fría, pateándolo con fuerza para hacerlo caer en las llamas. “Algo que siempre quisiste ser y jamás serás.”  

Los gritos de Corlys mientras se quemaba eran como música para sus oídos.  

Que sufriera, una muerte por fuego, no una muerte digna de guerrero.  

Y lo dejó allí, regresando con Rhaenyra.  

Sin siquiera notar cómo el cobarde, envuelto en llamas, había logrado arrastrarse hasta el río, saltando en un desesperado intento de apagar el fuego. 

Estaba más preocupado por su esposa. 

Como una maldita cucaracha, Corlys Velaryon había sobrevivido a la puñalada y las terribles quemaduras. 

Y, peor aún, el idiota de su hijo lo había salvado. 

Enterarse de la traición de Laenor no había sido sorprendente, pero verlo regresar con el rabo entre las piernas, suplicando perdón y la vida de su padre... sí que lo fue.  

Daemon había estado a punto de ir a terminar de matar a Corlys él mismo, pero Rhaenyra lo había frenado. 

“Quiero robarle todo, que sufra, su cuerpo será una carga como nunca lo fue, no podrá luchar... quiero sus barcos, que su flota sea mía, que la intente reconstruir... cada vez que lo haga, la mitad de sus barcos serán míos... la mitad de su oro... siempre se han jactado de ser la casa más rica... quiero verlos perder todo lo que aprecian... una cosa a la vez...”  

La sedosa voz de su esposa había salvado la vida de los Velaryon, pero el tiempo de juegos se había acabado. 

Daemon le había ordenado a Laenor ir por la mitad de la flota de su padre para perdonarles la vida y el niño había cumplido. 

“Mi Príncipe Comandante, la gente se está amotinando a las afueras de las rejas.” uno de sus soldados se inclinó respetuosamente. 

Daemon asintió. “Prepárense, saldré ahora.” 

Espero hasta que Laenor aterrizara y desmontara de su dragón para salir a la entrada de la mansión que había tomado como propia. 

La gente se lanzaba sobre las rejas gritando y suplicando, rastros de humo aún se podían ver a lo lejos. El cielo era gris por el humo de los incendios provocados por Syrax en su furia ciega, la mitad de la ciudad se había convertido en cenizas. 

Habían pasado veinte días desde que rescató a su sobrina y el caos no había hecho más que aumentar. 

“La flota llegara dentro de una quincena, como ordenaste.” Laenor se inclinó ante él, la gratitud en sus ojos ni siquiera le permitía ver lo que Daemon había conseguido realmente al quitarle la mitad de su flota. 

Que chico tan tonto. 

“Bien. Ahora, iré a calmar a la gente... y a partir de mañana tú te encargaras de este lugar, contrólalo, asegúrate de que toda su riqueza nos sea enviada, he contratado gente para comenzar la construcción de un palacio... algún día, uno de mis hijos gobernara, hasta que ese día llegue, debes volver de este lugar una ciudad prospera.” le recordó. 

Laenor hizo una mueca, pero no se quejó, solo asintió. 

“Te vigilare Laenor... cometiste un grave error al salvar a tu padre, es hora de que pagues las consecuencias de ello. ¿Sabías que iba a asegurarme de que fuera tu hermana quien tomara su lugar legitimo como heredera cuando tu padre muriera?” bajo los últimos escalones y el griterío le impidió escuchar más allá del jadeo de sorpresa de Laenor. 

No le daría tregua a Laenor, no le daría la paz que ansiaba, no cuando Laneor le había robado esa paz a él y a su esposa al mantener a Corlys vivo. 

Ante su llamado, Caraxes aterrizo directamente en el patio a sus espaldas y rugió con fuerza a la gente que gritaba, callándolos de manera efectiva. 

“¡No me importan sus luchas! ¡Si quieren mantener sus hogares, háganlo!” le grito a horda de nobles que un momento antes gritaba como mercaderes. 

Desde que Rhaenyra había ordenado la apertura de la Muralla Negra, los nobles que quedaban, principalmente hijos, hermanos, algunas esposas y niños había entrado en pánico y exigían a diario que las volvieran a cerrar y expulsaran a los plebeyos que había ingresado en masa. 

“¡Luchen por ellos!” Daemon se burló de las miradas de miedo de algunos hombres, seguramente tíos o hermanos de las cabezas de familia que había matado en la Mansión de Saera. “O no lo hagan, no me importa mientras paguen sus impuestos...” 

Un último rugido de Caraxes termino aterrorizando a la gente y Daemon se dirigió al cuartel. 

Explotaría Volantis, se desharía de la nobleza podrida y permitirá que la gente honrada y común tuvieran vidas mejores. 

Volantis un día sería un Principado, ya que por la distancia no sería prudente que perteneciera a los Siete Reinos, y esa decisión de su esposa lo había maravillado por su inteligencia, dado que a él no se le había ocurrido más que su primogénito tendría que viajar mucho a ver sus reinos lejanos. 

Gobernado nuevamente por los dragones. 

Termino de dividir los escuadrones y las ordenes de soldados, entregando instrucciones claras a sus comandantes y capitanes. 

“Mi Príncipe, el herrero ha llegado.” y un hombre de hombros anchos, cabello tan rubio como el suyo y que portaba una elaborada caja de metal, entro a su solar en el cuartel. 

“ Príncipe Dragón. ” su Valyrio era lo más cercano que había al suyo en Volantis, y Daemon supo que este hombre era una semilla de dragón sin lugar a dudas. 

“ Varro .” le indico que podía colocar la caja en la mesa y el hombre lo hizo con una mirada solemne. “ Terminaste justo a tiempo.”  

“Lo jure.” abrió la caja y Daemon admiro su encargo. 

Tras la idea de las marcas, Daemon había ordenado un sello especialmente para seguir marcando a sus soldados y sirvientes, del tamaño de un dragón de oro, el más grande tenía el sello de su casa hecho delicadamente, había un segundo sello que tenía únicamente un dragón con una corona en la parte superior que sería el sello de Rhaenyra. 

Su esposa había luchado con él por la idea, ella quería honrar a sus antepasados, demostrar que era una verdadera Targaryen, y Daemon le había insistido. 

Ella sería le primera Reina gobernante por derecho propio, debía tener un sello personal que fuera único. 

Al final había estado de acuerdo siempre y cuando lo usara para sus asuntos personales y no aquellos que involucraban a la Corona. 

Y a Daemon le había encantado esa idea. 

Así que además de encargar el sello con el que marcarían a cada miembro de su casa, ordeno un anillo, un sello para cartas, una pulsera y un collar con el nuevo sello de su esposa. 

Iban a ser regalos maravillosos para las siguientes semanas. 

“Mi Príncipe.” Mirra, la doncella principal de su esposa, ingreso a su solar haciendo una reverencia rápida. “El barco esta listo para zarpar al amanecer, he instruido que doncellas y sirvientes serán admitidos y la sanadora Tallulah ha terminado de subir sus baúles.” 

Daemon asintio satisfecho. “Bien, el barco de Lady Velaryon debería estar por llegar a nuestro destino alrededor del mismo tiempo que nosotros, por lo que te veremos dentro de una quincena si los vientos son favorables.” 

“Así se hará, su Alteza.” salió con la misma rapidez y Daemon supo que iba a despedirse de Rhaenyra, dado que pasarían un tiempo separadas. 

Con todo organizado, paso su última noche en Volantis disfrutando del cuerpo de su sobrina, queriendo darle un recuerdo feliz de sus últimos momentos en ese lugar más allá del horror de su secuestro. 

Y al amanecer, todos los soldados y sirvientes que se quedarían a cumplir sus órdenes y llevar la visión de Rhaenyra sobre Volantis a la vida, los despidieron en el patio principal, muchos de ellos con lágrimas en los ojos y todos con reverencia y respeto en sus miradas. 

Rhaenyra viajaría con él, dado su embarazo, no querían arriesgarse a que ella se sintiera mal en pleno vuelo y no tuviera asistencia, no es que él fuera de mucha ayuda, pero la menos podía sostenerla y tomar parte del peso de su vientre para que ella no estuviera tan incómoda. 

La ayudo a montar a Caraxes de nuevo y juntos se elevaron a los cielos, Syrax volando en círculos cerrados alrededor de Caraxes mientras rugía con fuerza. 

“Vamos, corazón de fuego... es hora de llevarte a tu nuevo hogar.” y volaron al suroriente. 

El penúltimo día del año, y los dragones se alejaron de Volantis, dejando atrás a solo una cría para vigilar la ciudad. 

... 

Rhaenyra  

Volar en los brazos de Daemon siempre era una experiencia hermosa. 

Envuelta en la seguridad de sus brazos, con Caraxes llevándolos a su reino en los cielos y Syrax compartiendo su alegría por la libertad a su lado. 

Volaron un día entero, con solo un par de paradas para hacer sus necesidades bajo la insistencia de Rhaenyra, ya que con él bebe en su vientre no tenía la misma resistencia, y para comer y descansar un poco. 

Llegaron a su lugar de descanso por la noche, una diminuta isla en una serie de islotes donde solo había una docena de palmeras y arena blanca y lisa. 

Daemon armo su cama, un petate de plumas que Syrax llevaba en su alforja y ambos durmieron enredados bajo el ala de sus dragones que parecieron fundirse en uno. 

Entrelazados, Syrax y Caraxes se enroscaron y abarcaron casi la totalidad de la diminuta isla y Daemon les hizo un hueco bajo su ala. 

Al siguiente día, despertaron bajo el sol del mediodía, completamente relajados y disfrutando del calor del sol cubriéndolos. 

Rhaenyra reconoció la isla como aquella que había sido también su parada hace más de un año, cuando Daemon la había introducido a la ropa Valyria adecuada. 

Su desayuno consistió en pan duro con queso de cabra y miel, unos frutos secos y agua con trozos de dátiles, todo sacado de la alforja de Syrax. 

“Sabes, no comí ni la mitad de bien en los Peldaños de Piedra, y eso que al menos ahí tenía una tienda de acampar adecuada.” Daemon se burló un poco, comiendo sus nueces bañadas en miel. 

Rhaenyra se guardó sus quejas por el desayuno, teniendo un antojo terrible por sus moras con crema fría que eran imposibles de trasladar a lomos de dragón sin que la crema se agriara. 

Pero cuando se preparaban para volver a elevarse a los cielos... 

Vengan a mí.  

“Daemon... ¿escuchaste eso?” Rhaenyra se paralizo, su corazón acelerado y él bebe pateando con fuerza su costado. 

“¡¿Quién está ahí?!” Daemon grito, sacando su espada y colocándose en posición de lucha. 

Con un brazo la hizo colocarse a sus espaldas, con los dragones protegiendo su flanco desprotegido, actuando él mismo como un escudo humano. 

Vengan a mí.  

“¡Daemon!” Rhaenyra se aferró a su esposo, el miedo llenando su cuerpo. 

Ambos giraron de un lado a otro, buscando la fuente de la voz, pero en la isla solo estaban ellos y sus dragones. 

No había otra persona, no forma de que llegara a ellos tan fácilmente. 

Vengan a mí.  

La voz era más fuerte, antigua y oscura. 

Vengan a mí.  

Y cualquier rastro de miedo desapareció de repente. 

Rhaenyra conocía esa voz. 

El recuerdo de su boda, de sus mentes uniéndose, de la bendición de los Dioses, resonó en su mente, trayéndole paz. 

Daemon bajo su espada, pero no la envaino, aun mirando con desconfianza a su alrededor. 

Vengan a mí. Los estoy esperando.  

“Daemon...” 

“Lo sé...” 

Ambos se miraron con confusión, sus mentes unidas por aquel hilo invisible siempre en sintonía, vibrando por el llamado. 

“Vamos.” Daemon la ayudo a subirse a Caraxes, y luego monto él. 

Y como si incluso sus dragones lo sintieran, volaron hacia el este. 

El llamado cada vez más fuerte. 

Vengan a mí.

La voz en sus cabezas, guiándolos a lo desconocido. 

“¡Daemon!” Rhaenyra grito al comprender a donde se dirigían. 

Daemon la abrazo con más fuerza. “No sé si puedo parar.” le susurro mirando hacia el frente. 

El borde de una isla apareciendo en el horizonte. 

Una isla fracturada. 

Rodeada de agua humeante. 

El silencio era abrumador, solo el ruido del aleteo de los dragones llenaba el vacío. 

Incapaz de hacer otra cosa que seguir el llamado, Caraxes los llevo por encima de montañas destruidas, las ruinas de Valyria bajo sus pies. 

Ni siquiera el Terror Negro: Balerion, había sobrevivido intacto a su viaje a Valyria. 

“Rhaenyra...” Daemon suspiro su nombre, envolviéndola en sus brazos y mirando impotente como comenzaban a descender. 

El aire caliente olía a azufre, tan penetrante que hizo que los ojos de ambos lagrimearan. 

Syrax aterrizó en la isla primero, una isla rota, un fragmento, dónde las ruinas de lo que una vez fue un templó, quedan a la vista frente a ellos en una exhibición de trozos de piedra y metal destruidos. 

No había ni rastros de árboles, nada más que las ruinas del templo. 

“¿Crees que la piedra era negra o…?” la curiosidad de Rhaenyra calmó parte de su miedo, enfocándose en lo que podía aprender más que en lo que les podía pasar estando ahí. 

Daemon, claramente sintiendo lo mismo que ella y con sus manos firmemente sosteniendo su vientre por detrás de ella, consintió su pregunta. 

“…Según los textos, los templos eran de piedra negra en su exterior, para que cuando los dragones los bañaran con su fuego en ceremonias no se notará…” susurro, temeroso de perturbar el lugar  

Caraxes aterrizó entro lo que parecía una torre derrumbada y una piedra gigantesca que aparentaba ser la causa del derrumbe. 

Daemon la soltó y Rhaenyra volvió a sentir el peso de su vientre haciéndola inclinarse hacia adelante. 

Se bajó con cuidado, dejando a Rhaenyra a lomos de su dragón, y Syrax pronto apareció sacudiendo la tierra con su caminata torpe hasta que se puso al lado de Caraxes. 

Noto que ninguno de los dragones había rugido, se mantienen alertas pero silenciosos, sus ojos mirando en todas direcciones con velocidad. 

Rhaenyra vio a su esposo caminar con espada en mano, girando su cabeza con lentitud, buscando amenazas con atención. 

Hizo un recorrido minucioso, sin encontrar a otro humano o animal y regreso a ella con la espada sostenida floja en su mano pero sin envainar. 

“¿Deseas… deseas bajar?” su pregunta era insegura, porque su querido tío no quería que bajará. 

Rhaenyra asintió, la voz en su cabeza, en la de ambos, seguía sonando como un cántico que los envolvía y guiaba, y tenía la seguridad de que no pararía hasta que llegaran… a donde sea que tuvieran que llegar. 

Daemon envaino su espada para poder ayudarla, y se acercó para envolverla mientras ella se deslizaba del lomo de Caraxes al piso con cuidado. 

Su gigantesco vientre impidiéndole ver nada más allá de él. 

Su bebé estaba inquieto, moviéndose en su vientre si parar pero sin darle patadas bruscas como acostumbraba, patadas tan fuertes que a veces le robaban el aliento. 

Hoy era como un pececillo girando una y otra vez. 

Cuando sus pies tocaron el piso, Daemon se arrodilló y beso su vientre, sintiendo al bebé moverse con una pequeña sonrisita. 

“Shhh, pequeño dragón, que lastimas a tu madre…” canturreo acariciando su redondez. 

Y con la voz de su padre, el bebé se calmó, como si este fuera un encantador de dragones. 

Gracias . 

Daemon se elevó y la beso en la frente. 

“Mantente a mi lado, corre si te digo que corras, Rhaenyra…” 

“¡No te dejare!” Rhaenyra lo interrumpió, horrorizada por la idea de dejarlo atrás. 

“¡Estás embarazada de nuestro hijo! ¡Moriré protegiéndolos si es necesario, pero tú…!” 

“¡Moriré sin ti y lo sabes!”  

Y con eso lo detuvo. 

En sus sueños… ella había muerto ante la mirada del hijo de ambos, y prefería morir con este bebé en su vientre que volver a obligarlo a pasar por algo similar. 

Daemon le había jurado que no la volvería a dejar, que si morían… sería juntos. 

Ella no lo permitiría, ni su muerte ni la de su tío, pero debía quitarle a su esposo esa noción de sacrificarse por ella. 

Su tío hizo un sonido ahogado y la miro con ojos entrecerrados. 

Cuando noto que ella tenía lágrimas en los ojos, su ceño se suavizó y se permitió un instante para envolverla en sus brazos, Rhaenyra se relajó en el abrazo de su esposo. 

“Nos está llamando.” Le recordó dando un paso atrás y tomando su mano para guiarlo. 

Daemon se adelantó con velocidad y se puso al frente en una posición protectora. 

Vengan a mí.  

Rhaenyra obliga a Daemon a avanzar, la resistencia de su esposo a ponerla en peligro es adorable, pero irritante dada la situación. 

Sus Dioses los están llamando. 

Las Catorce Llamas.  

Rhaenyra y Daemon deben acudir al llamado. 

No es una opción. 

Caminan por el terreno sombrío con pasos firmes y lentos. 

Daemon atento a cualquier amenaza. 

Rhaenyra aprendiendo todo lo posible de aquel lugar. 

Escuchar rugidos a lo lejos, ruidos llenos de agonía que les ponen los pelos de punta, pero no hay sonidos de vida. 

Sin gente, no hay insectos, aves o animalillos, no hay plantas, solo piedra quemada y tierras destruidas. 

Es desolador. 

Rhaenyra siente ganas de llorar al pensar en la belleza que debió existir en este lugar y que fue borrada en un instante por el cataclismo que elimino su hogar. 

Porque no importa lo que digan los Ándalos y nobles de la corte, el hogar de los Targaryen siempre será Valyria. 

“Catorce volcanes, que siempre estuvieron activos... entraron en erupción repentina al mismo tiempo, la tierra misma exploto, llovió fuego, lava tan caliente que ni siquiera los dragones pudieron resistir su calor.” Daemon hablo con voz solemne, comprendiendo la sensación de perdida que ella sentía, porque él se sentía exactamente igual. “Y al final... la Gran Ola termino por destruir lo que quedaba, haciendo de Valyria mil islas fragmentadas...” 

El recordatorio del fin de su patria los lleno de tristeza y cada paso que daban sobre aquella tierra maldita, se sentía más pesado. 

Ingresaron a los restos del templo y ambos se congelaron ante la vista frente a ellos. 

Catorce estatuas, cada una dedicada a sus Dioses principales... destruidas, todas ellas. 

Partidas por la mitad, cabezas cortadas, miembros faltantes. 

La piedra se esparcía por el piso en lo que parecía una masacre de Fe. 

“Daemon.” Rhaenyra jalo a Daemon a una de las estatuas, aquella que parecía estar más completa.  

Su rostro, sereno pero ajado por una tristeza inmemorial, no era el más hermoso entre las estatuas, pero sí el que más dolía contemplar dado que era el único completo. De su espalda surgían alas enormes, oscuras como presagios, y, aunque su cabeza se mantenía erguida y su cuerpo envuelto en la toga ceremonial parecía desafiar al olvido, su condena era inevitable. Las manos, mutiladas, y las piedras desparramadas a sus pies eran los últimos testigos de una gloria ya extinguida, un susurro roto en medio de la devastación, donde ninguna belleza había logrado salvarse de la mano implacable de la destrucción.    

Manchas de ceniza cubrían su figura, y el polvo, junto con una gruesa capa de piedra negra, probablemente lava solidificada, que rodeaba su base, le conferían un aspecto imponente y terrible, demostrando que solo era una reliquia surgida del cataclismo que destruyo su hogar. 

Sin embargo, sus manos, destrozadas y carcomidas, y las piedras desparramadas a sus pies, clamaban la verdad irrefutable: ninguna belleza, por divina que fuera, había sobrevivido al juicio final que arrasó cuanto alguna vez fue sagrado. 

“¿Quién es?” Rhaenyra se preguntó en voz alta, su mirada fija en la estatua, intentando encontrar algún rasgo que la identificara, desesperada por desvelar el misterio de sus Dioses. La quietud de la figura, tan imponente, parecía guardarse secretos demasiado antiguos para ser comprendidos, y sin embargo, algo la llamaba a desentrañarlos. 

Daemon, al principio desconfiado, finalmente pareció entrar en razón. Este lugar no representaba peligro, al menos no para ellos, y sin decir palabra, permitió que su esposa se acercara a investigar la estatua sin intervenir. 

Pero él mismo, impulsado por una curiosidad feroz, no pudo resistir el impulso de seguirla. 

Con su altura, Daemon se concentró en la parte superior de la figura, analizando los rasgos esculpidos con una minuciosidad ansiosa. Sus ojos recorrieron la forma de la trenza, buscando respuestas, buscando algún patrón oculto entre los cabellos de piedra. La estatua, que se elevaba el doble de su altura, casi parecía desafiarlo, pero su mirada persistió, como si cada detalle pudiera tener un significado secreto. 

“¡Su trenza!” Daemon exclamó, trepando rápidamente sobre la piedra solidificada, su corazón palpitando al ver el peinado. “Son solo dos trenzas, entrelazadas en un patrón… es… un nudo… sin principio ni fin…” 

“¡Shrykos!” Rhaenyra gritó, el reconocimiento surgiendo en su mente como un relámpago, el nombre de la Diosa resonando en sus labios. Solo ella podría tener un peinado tan peculiar. 

En ese momento, algo crujió, un ruido profundo y resonante, como piedra partiéndose, llenó el aire, dejando a ambos en silencio. 

Sí.  

Solo una palabra, fuerte y firme, que retumbó en sus corazones.  

Daemon descendió rápidamente de la torreta improvisada y saltó hasta ponerse junto a Rhaenyra. Su mirada se cruzó con la suya, y en su silencio compartido, ambos entendieron la magnitud de lo que habían descubierto. 

“La Diosa del comienzo, del final.” Rhaenyra murmuró, su voz tan firme como el latido acelerado de su corazón. 

Del principio…  

Del medio…  

Del final…  

“Nos inclinamos ante ti.” Daemon dijo, ayudando a Rhaenyra a arrodillarse, luego colocándose a su lado, ambos en reverencia ante la estatua. “Diosa Shrykos.” 

Los dos sentían el peso de la presencia que los rodeaba, el aire cargado con una tensión palpable. Sus corazones latían al unísono, ambos temblando ante la majestad de lo que representaban. 

Una ofrenda, Daemon, necesitamos una ofrenda. 

El pensamiento de Rhaenyra llegó como una daga, afilada por el pánico. 

Daemon asintió, sin palabras, y sacó su espada, Dark Sister brillando con un destello de acero afilado en la penumbra. En un acto de sumisión, ambos cortaron sus manos con la misma precisión, derramando su sangre sobre los pies de la estatua, como una promesa de devoción y sacrificio. 

La estatua, como si hubiera estado esperando ese momento, absorbió la sangre con una rapidez que casi pareció sedienta. 

“Los he estado esperando.”  

La voz resonó más fuerte, como si la ofrenda hubiera fortalecido su presencia, como si la estatua cobrara vida con cada gota derramada.  

“Los he estado llamando durante mucho tiempo.”  

Rhaenyra, sintiendo el estremecimiento de su propia carne, tembló ante la idea de haber ofendido a la Diosa, su voz temblorosa al responder: 

 “Lo siento, hemos acudido a tu llamado en cuanto lo hemos oído.” 

“Al menos ustedes escucharon.”  

El miedo los invadió, como una sombra que no podía ser apartada. Ninguno de los dos habló más, atrapados en la magnitud de la presencia ante ellos, sabiendo que, en ese momento, su destino estaba irremediablemente ligado a la voluntad de Shrykos, la Diosa que dominaba el comienzo, el medio y el final de todo. 

Rhaenyra experimentó una epifanía en ese instante, como si una verdad oculta se desvelara ante ella con una claridad fulminante. Shrykos había sido la fuerza que había enviado los sueños, la voz que les había hablado en su boda… la misma presencia que, en silencio y desde las sombras, había tejido los hilos de sus destinos a lo largo de los años. 

No pudo evitar preguntarse, con un temblor profundo recorriéndola, si esa misma mano invisible había tocado también las vidas de todos los Targaryen… de todos los Valyrios… Si, quizás, Shrykos había sido la que los había guiado desde el principio, moviendo los destinos de un linaje que había creído ser dueño de su propio poder, cuando en realidad, todo había sido parte de un plan mucho más vasto y antiguo de lo que jamás hubieran imaginado. 

Sí… no…  

Las palabras danzaban en su mente, pero no encontraba forma de darles forma. Rhaenyra se enfocó en el rostro de la estatua, buscando respuestas a sus preguntas en los ojos tallados en la piedra pálida, pero la claridad se le escapaba como agua entre los dedos. La revelación se cernía sobre ella como una niebla densa y fría, apretando su corazón con una presión que casi la hacía perder el aliento. Era como si el mismo aire se hubiera vuelto más espeso, imposible de respirar, ahogando cada intento de pensamiento. 

Sus ojos recorrían el rostro esculpido de Shrykos, buscando algún indicio, alguna señal en esos ojos de piedra que pudieran explicarle por qué. ¿Por qué a ella? ¿Por qué a su familia? Pero solo encontraba la quietud inmutable de la estatua, como si la respuesta estuviera más allá de su alcance, como si fuera un eco distante de un tiempo que ya había pasado. 

En ese instante, la misma estatua parecía contemplarla, como si también estuviera esperando, observando su lucha interna. Rhaenyra sintió una oleada de vulnerabilidad, una conexión extraña entre ella y la figura que tenía ante sí. Era como si Shrykos estuviera presente, no solo en la estatua, sino también dentro de su mente, susurrando en su interior, acechando cada pensamiento, cada pregunta. 

“No puedes escapar de tu destino”, murmuró Rhaenyra para sí misma, las palabras flotando en el aire, aunque sabía que la estatua no podría escucharla. Pero el miedo ya se había apoderado de ella. El miedo de no tener control, el miedo de que todo lo que había creído hasta ahora fuera solo una pieza más en un juego que no entendía. 

Daemon, a su lado, la observaba en silencio, viendo cómo el peso de la revelación la consumía. Él también sentía la presión, aunque no sabía cómo expresar el abismo de pensamientos que se abrían ante ellos. No había palabras suficientes para describir lo que ambos sabían en sus corazones, la certeza de que algo mucho más grande que ellos los había tocado, algo que ni siquiera los Targaryen, ni el poder de los dragones, podían comprender. 

Les daré respuestas... a sus preguntas...  

La voz resonó nuevamente, profunda y enigmática, envolviéndolos como un susurro en el viento. La presencia de Shrykos se sentía aún más fuerte, más palpable, como si la estatua misma cobrara vida. Pero esta vez, la voz los regresó al presente de manera abrupta, como un golpe en la conciencia, empujándolos a la realidad que, en ese momento, parecía más un sueño inquietante que una verdad tangible. 

Justo a tiempo para ver cómo la piedra que cubría los pies de la estatua comenzó a fundirse, desmoronándose lentamente como cera derretida. Un resplandor tenue, de un brillo rojo y sobrenatural, emergió de la abertura que se formaba. El sonido de la piedra quebrándose y disolviéndose llenó el aire, profundo y reverberante, como si el templo mismo estuviera despertando de un largo sueño. 

Una grieta se abrió a sus pies, y en su interior, lo que antes parecía ser una base sólida y segura, ahora revelaba un pasillo oscuro, serpenteante, que parecía tomar forma de manera misteriosa, como si fuera una extensión de la voluntad de la Diosa misma. El aire que emanaba de la abertura era denso, cargado de una energía que ambos podían sentir en sus pulmones, como si cada respiración se impregnara de siglos de conocimiento ancestral y poder oculto. 

El pasillo se extendía hacia las entrañas del templo, guiándolos hacia lo desconocido. La sensación de estar siendo llamados a través de esa abertura era innegable. Rhaenyra y Daemon intercambiaron miradas, sin palabras, sabían que el camino ya no tenía regreso. 

La estatua, inmóvil pero omnipresente, los observaba, como si los incitara a seguir adelante, a adentrarse más profundamente en los misterios que la rodeaban, en las oscuras entrañas de su voluntad. 

Con el rostro lleno de tensión, Daemon observó la abertura que se abría ante ellos. Un torbellino de pensamientos y emociones se agitaba dentro de él, pero lo único que podía ver en ese instante era la figura de Rhaenyra, su mirada fija y su cuerpo tan vulnerable, tan humana, ante lo que se extendía ante ellos. 

Con una delicadeza que solo él podía ofrecer, Daemon se acercó a ella, sintiendo la presión en su pecho, esa sensación de que estaban a punto de cruzar un umbral del que no había retorno. Le extendió la mano, y con un suspiro profundo, ayudó a Rhaenyra a levantarse, notando cómo su vientre redondo, el refugio de su hijo aún por nacer, se movía suavemente con su respiración. 

Una caricia suave recorrió el abdomen de Rhaenyra, un gesto protector, un susurro silencioso de amor y promesa. En ese instante, Daemon sintió que el peso de sus decisiones, de sus destinos, ya no dependían solo de ellos. Estaban al borde de algo mucho más grande, algo que podría desbordarse más allá de su control. Pero no podía retroceder. Ni él, ni ella. 

"Todo estará bien," murmuró Daemon, aunque en su interior, el eco de la incertidumbre resonaba fuerte, y sabía que las palabras no eran más que un consuelo vacío. 

Juntos, tomados de la mano, comenzaron a caminar hacia el portal, una oscuridad profunda que parecía devorar cada rayo de luz. El pasillo se alargaba ante ellos, un túnel sin fin que los atraía con la misma fuerza con la que los retenía en su interior. Cada paso que daban parecía retumbar en sus corazones, cada uno más pesado que el anterior, como si estuvieran siendo absorbidos por la misma voluntad de la Diosa que los había convocado. 

El aire se volvía más denso, cargado de una energía que rozaba lo sobrenatural, y el eco de sus pasos resonaba en las paredes de piedra, como si el templo mismo estuviera escuchando, aguardando. Rhaenyra, aún con el corazón acelerado, sentía el peso del momento, pero más allá de todo, había una sensación indescriptible de inevitabilidad, como si la Diosa los estuviera guiando hacia algo trascendental. 

Cada sombra que caía sobre ellos parecía tener una vida propia, y el silencio se hacía más denso, más pesado. Rhaenyra y Daemon, unidos en ese viaje hacia lo desconocido, compartían no solo el peso de la revelación, sino también la fuerza de su vínculo, tan intenso y tan inquebrantable como la oscuridad misma que los rodeaba. 

Les daré conocimiento...  

Sabiduría...  

Rhaenyra avanzaba, paso tras paso, como si el mundo se desvaneciera a su alrededor, dejándolos a ellos dos, atrapados en el centro de algo mucho más grande que cualquier guerra o intriga que hubieran conocido. La oscuridad parecía envolverlos más con cada movimiento, y el aire era espeso, impregnado de una extraña sensación de presagio. 

En su pecho, el miedo latía con fuerza, y aunque intentaba ignorarlo, el pensamiento persistente la acosaba: Esto será un intercambio. 

El susurro de esa idea, como una sombra que se alzaba en su mente, la aterraba más que cualquier otra cosa. ¿A cambio de qué? Se preguntaba, con la sensación de que cualquier respuesta que diera la habría condenado, cualquiera que fuera el precio que tendrían que pagar. Pero en su corazón, ya sabía que no podía retroceder. Sabía que esta era una elección que no tenía vuelta atrás. 

Con cada paso, el peso de la incertidumbre crecía, pero su determinación no vaciló. Finalmente, llegaron a un umbral marcado por una puerta de piedra negra, tan oscura que parecía absorber la luz que la tocaba. Tallados en la superficie, dos dragones entrelazados en un patrón intrincado cubrían la puerta, sus ojos de piedra aparentemente vivos, mirando fijamente a Rhaenyra, como si pudieran leer sus pensamientos. La entrada estaba cerrada, pero no parecía que fuera solo una puerta física; algo más había allí, algo que los desafiaba a ir más allá. 

Rhaenyra se detuvo frente a ella, su respiración más agitada, su mano temblando ligeramente al sostener la de Daemon. El calor de su marido, a su lado, le ofreció una breve sensación de consuelo, pero la presión de la situación era demasiado grande para que pudiera tranquilizarse. 

Con todo el valor que pudo reunir, y con la voz temblando solo levemente, Rhaenyra hizo la pregunta que la aterraba, las palabras saliendo de sus labios como un susurro bajo: 

“¿Qué se exige a cambio de las respuestas que buscamos?” 

El silencio que siguió a su pregunta fue tan absoluto que ni siquiera el eco de su voz se escuchó más allá de la puerta. 

Daemon se quedó en silencio, su rostro imperturbable, pero sus ojos reflejaban la misma preocupación. La sensación de que todo lo que habían vivido hasta ese momento era solo una preparación para este preciso instante se cernía sobre ellos como una niebla oscura. 

Esperaron, pero la puerta permaneció cerrada, y el silencio, denso y pesado, se alargó en el tiempo, como si el templo, o la misma Diosa, estuviera ponderando la pregunta antes de responder 

El silencio se estiró como una cuerda tensa, y el aire enrarecido alrededor de ellos parecía vibrar con una energía inquietante. Los ojos de Rhaenyra no se apartaban de los dragones tallados en la puerta, como si esperara que de alguna manera ellos pudieran ofrecerle una pista, una respuesta. Sin embargo, lo único que escuchaba era su propio pulso retumbando en sus oídos, el suave zumbido de la incertidumbre. 

Y entonces, un leve dolor recorrió su palma. 

Bajó la mirada y vio cómo su mano comenzaba a sangrar, el rojo oscuro de su sangre contrastando contra la piel pálida y la fría piedra. Había sido un corte pequeño, casi imperceptible, pero la visión de su propia sangre, brillando contra la oscuridad del templo, hizo que el miedo se apoderara de su corazón con una claridad aterradora. 

Miró fijamente el hilo de sangre que caía de su palma del corte anterior, y en ese instante, la verdad la golpeó como un rayo. 

Comprendió el precio. 

Su sangre. 

No necesitaba palabras para saberlo.  

Era un intercambio. 

¿No es así?  

Su sangre era la llave.  

Una ofrenda. 

Daemon, al notar el cambio en su rostro, la miró con preocupación, pero Rhaenyra ya sabía lo que debía hacer. Sabía que no podía echarse atrás, no ahora. El camino había sido trazado, y ellos ya estaban en él.  

Coloco su mano sangrante dentro de las fauces abiertas de uno de los dragones y Daemon imito su movimiento con el segundo dragón.  

La puerta comenzó a abrirse. 

Estaban a la mitad del camino. 

Sin embargo, algo en su interior, algo profundo y ancestral, le decía que esto era solo el principio. 

El medio... no el principio.  

Los dragones tallados en la piedra parecieron cobrar vida, sus ojos brillando con un fulgor rojo.  

Y entonces, un sonido profundo, resonante, surgió desde el interior de la puerta, como si una voz, antigua y poderosa, hablara desde las entrañas del templo. 

La sangre de los Targaryen... sangre de dragones...  

Las palabras flotaron en el aire, un susurro que pareció atravesar el tiempo y el espacio, llenando el templo con un poder palpable. Rhaenyra sintió la gravedad de esas palabras calar en lo más profundo de su ser, como si cada gota de su sangre, la que corría en sus venas, perteneciera a algo mucho más grande, mucho más antiguo que ella misma. 

Con ese eco resonando en su mente, la puerta comenzó a abrirse lentamente, un crujido bajo, como si estuviera despertando de un largo letargo. La oscuridad más allá del umbral se fue disipando, y una luz dorada, suave pero intensa, iluminó la habitación que se extendía ante ellos. Cada paso parecía retumbar en las paredes de piedra, resonando en el vacío del templo. El pasillo, oscuro y vasto, se estiraba hacia lo desconocido, invitándolos a avanzar, a dar el siguiente paso en su viaje hacia respuestas que aún parecían tan esquivas como los dragones perdidos. 

Ellos eran los últimos Señores Dragón... Daemon y ella, y el bebé que crecía en su vientre, el último de su linaje, el último bastión de una casa que había dominado los cielos con su fuego y su fuerza.  

Eran la última esperanza de revivir una civilización destruida, un imperio de dragones que había caído en ruinas, reducido a cenizas hace un siglo por un cataclismo devastador del que habían escapado solo por un sueño... Pero aún había algo en ellos, algo en su sangre, que llevaba la chispa de lo que una vez fue y, tal vez, podría serlo de nuevo. 

La promesa de revivir ese legado ardiente parecía más fuerte que nunca mientras la puerta se abría ante ellos. La esperanza de más hijos, de más dragones, de restaurar lo que se había perdido. Todo eso era ahora un destino palpable, algo que parecía encarnarse en la figura de su bebé, aún protegido en su vientre, el futuro que los unía y los empujaba hacia adelante. 

Rhaenyra apretó la mano de Daemon, sintiendo la conexión entre ellos, el entendimiento tácito de que, aunque el camino frente a ellos era incierto y lleno de desafíos, lo recorrían juntos, por lo que representaban, por lo que podrían llegar a ser. 

El pasillo los llamaba, el calor dorado de la luz creciente parecía emanar de las entrañas mismas de la tierra, como si el templo estuviera vivo, respirando, esperando su llegada. Y en ese silencio, en esa quietud cargada de expectativas, Rhaenyra sintió que su destino estaba por desvelarse ante ella, que la oscuridad que los rodeaba era solo el umbral de algo mucho más grande, mucho más trascendental. 

“Vamos, mi amor,” murmuró Daemon, su voz firme, pero cargada de emoción. No necesitaba decir más. Ambos sabían lo que estaba en juego. Ambos sabían que este era un momento que cambiaría el curso de la historia de los Targaryen. 

Y juntos, dieron el paso hacia la oscuridad, hacia lo desconocido, hacia un futuro que, sin importar los riesgos, debían abrazar. 

Avanzaron atravesando el último fragmento del pasillo, la luz dorada que los rodeaba crecía con cada paso, hasta que finalmente cruzaron un arco de piedra, adornado con intrincados símbolos de dragones. Cuando cruzaron el umbral, la escena que se desplegó ante ellos los dejó sin aliento. 

Frente a ellos, había una habitación impresionante, redonda, de proporciones imponentes, sus paredes llenas de estantes antiguos, cubiertos de polvo, pero aún visibles a la tenue luz que emanaba del templo. El aire estaba impregnado de un aroma a papiro envejecido y madera antigua, como si el tiempo mismo hubiera sido detenido en este lugar sagrado. En los estantes, reposaban libros antiguos, sus lomos dorados y cubiertas de cuero desgastado reflejaban la magnificencia de su origen. Cada uno parecía un tesoro invaluable, un pedazo de la historia que había perdurado más allá de los siglos. 

A lo lejos, sobre una mesa de piedra, descansaban dagas y espadas, todas forjadas en acero Valyrio, la misma aleación de legendaria resistencia y belleza que los Targaryen habían utilizado en sus batallas más épicas y que sus secretos se habían perdido junto con Valyria.  

Las empuñaduras, adornadas con grabados intrincados, reflejaban destellos plateados bajo la luz, mientras que las hojas de las armas brillaban con una intensidad sobrenatural, como si la magia antigua residiera en cada fibra de acero. 

Pero lo que más los sorprendió fueron las piedras preciosas esparcidas por las mesas y estantes. Algunas eran tan grandes como puños, otras pequeñas como cuentas, pero todas parecían brillar con un fulgor propio, como si contuvieran dentro de ellas una magia latente, una energía que se podía casi sentir al rozarlas. Unas emanaban una luz cálida, dorada, mientras que otras destellaban en tonos de azul y verde, como si tuvieran vida propia, pero eran las rojas las que parecían llamarlos, como si los reconocieran. 

La habitación parecía ser un salón de conocimientos y reliquias, una sala que guardaba secretos que los Valyrios habían protegido durante siglos. Cada objeto parecía tener su propia historia, y Rhaenyra no pudo evitar pensar en el significado detrás de cada espada, cada piedra, cada libro. Todo en ese lugar parecía haber sido hecho para preservar el legado de una civilización perdida, pero también para guiarlos hacia algo más grande, algo aún por descubrir. 

Fue entonces cuando la voz de la Diosa Shrykos resonó en el aire, profunda y resonante, como si proviniera de todos los rincones de la habitación. La luz dorada que llenaba la sala vibró, respondiendo a su llamado, intensificándose, como si la misma estructura del templo estuviera viva. 

Este lugar es sagrado , dijo la voz, vibrante de poder. Lo que está aquí debe ser protegido. No permitáis que caigan en manos equivocadas. El destino de los dragones, nuestro destino, el de los Dioses... de los humanos... depende de ello. Los elegí a ustedes... a ti, Rhaenyra... Daemon...  

Rhaenyra, aún en estado de asombro, miró a Daemon, sintiendo el peso de las palabras de la Diosa caer sobre ellos como una carga que ambos debían llevar. Proteger lo que estaba aquí, lo que había sido preservado a lo largo de generaciones, parecía ahora ser su misión. La responsabilidad era monumental, pero a la vez, un regalo: la oportunidad de restaurar lo perdido, de redimir su linaje. 

De llevar a su Casa a la gloria de nuevo. 

“¿Cómo?” murmuró Rhaenyra, casi temerosa de que la respuesta los llevara a algo aún más grande de lo que podían imaginar. Pero la voz de la Diosa ya se estaba desvaneciendo, dejando atrás solo una sensación de urgencia, de mandato. 

Las preguntas la invadieron. 

¿Como había sobrevivido esto?  

¿Alguien más había tenido sueños proféticos y habían intentado salvar lo más importante?  

¿Porque ella?  

¿Ellos?  

Daemon apretó la mano de Rhaenyra, sacándola de su mente curiosa y regresándola al presente, su mirada fija en las reliquias de la habitación. La Diosa les había hablado, y con esas palabras, había sellado su destino. 

“Lo protegeremos.” La voz de Daemon, suave pero decidida, resonó en el silencio de la habitación. “Lo haremos, Rhaenyra.” 

Rhaenyra asintió, su corazón latiendo con fuerza. Sabía lo que significaba: su futuro, el futuro de su hijo, y el destino de los Targaryen, ahora dependían de ellos más que nunca. La protección de este lugar no era solo una tarea, era una promesa de que el legado de los dragones nunca se perdería... y le trajo tanto alivio que por un instante tuvo ganas de llorar. 

La misma tarea que ellos ya se habían autoimpuesto, ahora estaba reforzada por la orden de una Diosa, y el peso de ello se sentía casi demasiado. La habitación que los rodeaba, llena de reliquias antiguas y objetos poderosos, ya no parecía solo un refugio, sino un templo de destino, cargado de un significado más profundo. Cada libro, cada espada, cada piedra preciosa, ahora no era solo un objeto valioso; era una pieza clave en el rompecabezas de su futuro, y su misión era preservarlo a toda costa. 

Rhaenyra miró a su esposo, sus ojos reflejaban la misma mezcla de determinación y temor. Sabían lo que esto significaba: no podían fallar. Lo que estaba en sus manos no solo era el futuro de los Targaryen, sino el de los dragones, la civilización Valyria y todos los secretos que los dioses habían dejado atrás. 

“Lo haremos, Daemon.” La voz de Rhaenyra salió más firme de lo que esperaba, pero aún sentía una presión en su pecho, como si todo el peso de la historia se hubiera descargado sobre ellos en ese mismo instante. 

Daemon asintió lentamente, su mirada fija en el centro de la habitación. En su rostro se leía la misma resolución, pero también una sombra de inquietud. Sabía que la tarea que les había sido encomendada no solo era monumental, sino también peligrosa. El mundo ya no era el mismo que cuando los Valyrios gobernaban con sus dragones todo el Feudo Franco de Valyria.  

Ahora solo quedaban ellos y tenían un Rey débil que ponía todo en peligro, Viserys jamás podría ser informando de esta misión y los Ándalos tendrían que ser mantenidos a oscuras y alejados de este tesoro a toda costa. 

Las sombras de la desconfianza, el olvido y las traiciones acechaban en cada esquina, y el poder que ahora sostenían en sus manos podría no ser suficiente para proteger lo que tenían, pero harían hasta lo imposible por lograrlo. 

“No podemos permitir que caiga en manos equivocadas.” La voz de Daemon resonó en el silencio de la habitación, firme como siempre, pero con un toque de gravedad que no podía ignorarse. “Estos objetos, estas reliquias... debemos asegurarnos de que no caigan en la tentación de aquellos que buscan usar nuestro legado para su propio beneficio.” 

Los Hightower. La Ciudadela, los maestres, los Ándalos... Los Velaryon.  

Rhaenyra miró las piedras preciosas que aún brillaban con una magia inconfundible. No solo eran joyas, sino llamados de poder, y en las manos equivocadas, podrían ser devastadoras. 

Los Hightower, si tuvieran la oportunidad pondrían sus codiciosas manos sobre ellas, tan ansiosos por poseerlas como por destruirlas. 

“Y si alguien viene por ellos...” Rhaenyra dijo, su mirada encontrando la de Daemon, la preocupación reflejada en sus ojos. “Si intentan tomar lo que es nuestro... lo que nos han encargado proteger...” 

“Nos enfrentaremos a ellos.” Daemon respondió sin titubear, su tono tan seguro como siempre. “No importa quién sea, sentirán las palabras de nuestra Casa, Fuego y Sangre será lo que recibirán.” 

Rhaenyra sintió una oleada de fuerza al escuchar sus palabras, pero también una responsabilidad más pesada que antes. No era solo una cuestión de supervivencia para su familia. No solo era la preservación de su linaje. Había algo más, algo más grande que debía ser protegido. El legado de los dragones y la esperanza de una civilización y la humanidad dependían de ellos. 

“Lo haremos.” Rhaenyra repitió, mirando a Daemon, sabiendo que juntos enfrentarían lo que fuera necesario. La promesa de protección que la Diosa había entregado no solo era un mandato, sino una carga compartida. 

Los dos caminaron lentamente hacia el centro de la habitación, rodeados por las reliquias del pasado, con un solo pensamiento en sus corazones: no podían fallar. No solo se trataba de restaurar a los dragones, sino de restaurar lo que una vez fue, lo que había sido perdido, y lo que podría ser el futuro de todos los Targaryen, los dragones y las tierras que alguna vez gobernaron. 

Ambos eran conscientes de que su misión iba más allá de ellos, de su linaje y de sus propios deseos. Sabían que un día, de su sangre, vendría el heredero prometido, el salvador que guiaría a la humanidad en una lucha desesperada contra la oscuridad y la muerte. La profecía de los Targaryen, transmitida a lo largo de generaciones, les hablaba de ese niño que nacería bajo circunstancias extraordinarias, destinado a enfrentar un mal que aún no comprendían en su totalidad. 

Ellos no repetirían los errores de sus antepasados, no dudarían de sus Dioses, no cederían ante hombres más débiles, y por ello debían aprender todo lo que pudieran, transmitirlo, protegerlo. 

Pero, al estar en ese mismo lugar, rodeados de las reliquias que ellos mismos debían proteger, la promesa se hacía más tangible. No era solo una historia lejana, ni un destino que esperaba en el horizonte. La prueba tangible de lo que se les había encomendado, de lo que vendría después, se alzaba frente a ellos, envuelta en las sombras de la historia. 

El pensamiento de que habían estado tan cerca de ser completamente destruidos por los errores de su padre se deslizó en la mente de Rhaenyra, y un escalofrío recorrió su columna vertebral.  

El peso de todo lo que representaba esa misión, la lucha contra lo que estaba por venir, se hizo más real en ese instante. 

Era su deber preparar el camino para las siguientes generaciones, ese siempre fue el trabajo de los Targaryen y habían estado fallando. 

Daemon, a su lado, parecía compartir ese mismo pensamiento. En su rostro se reflejaba una comprensión profunda y a la vez un temor primordial. Aunque era un hombre de valentía, incluso él sabía que lo que les aguardaba podría ser más grande y más oscuro de lo que podían imaginar. Había cosas que ni siquiera él, en su vida llena de batallas y dragones, podría enfrentar solo. 

“Esto es más grande que nosotros, Rhaenyra.” La voz de Daemon salió grave, llena de un temor reverente que rara vez mostraba. “El heredero prometido... no es solo un Targaryen. No puede ser el último de los dragones, la última esperanza de los hombres, no podemos dejarlo solo...” 

Rhaenyra asintió, su mente corriendo tan rápido como su corazón. El futuro de la humanidad descansaba sobre los hombros de un niño que aún no había nacido, pero cuya existencia era el centro de una guerra que se libraría entre la vida y la muerte.  

Ella había sido elegida y de su linaje algún día vendría este héroe... pero su deber, el de ella y de Daemon sería ser protector y guía de sus hijos para que a su vez ellos llevaran la pesada tarea hasta que el momento correcto llegara. 

Pero lo que antes parecía una idea abstracta, algo que podría suceder en el futuro, ahora era real, tan palpable como el aire que respiraban. Las reliquias a su alrededor, las profecías susurradas por las voces divinas, todo se unía en un solo propósito: ellos debían proteger el futuro de su hijo, asegurarse de que llegara a cumplir con su destino. 

Rhaenyra, con el corazón acelerado, se volvió hacia Daemon. El miedo estaba allí, pero también una firme resolución. La oscuridad era algo que debían enfrentar, no importar cuán aterradora fuera. 

“Lo protegeremos.” Sus palabras eran claras, casi como un juramento. “Lo haremos, Daemon, esto... mis sueños... nuestras leyendas, todo era verdad, está claro que mis sueños fueron advertencias... los sueños de mi padre... de la Soñadora... no cometeremos sus errores.” 

Cualquier rastro de duda sobre ello se desvaneció en ambos. 

Daemon la miró y asintió, su rostro endureciéndose. El peso de su misión no desaparecería, pero su amor por Rhaenyra y por el hijo que llevaban juntos les daba la fuerza para seguir adelante, a pesar de todo. El futuro de los dragones estaba en sus manos, y lo defenderían con todo lo que tenían. 

La habitación que los rodeaba, con sus reliquias y misterios, parecía haber cobrado vida a su alrededor, como si todo estuviera esperando que tomaran el siguiente paso. Ellos no solo eran los últimos de los Targaryen, los últimos señores de los dragones. Eran los guardianes del futuro, y aunque el miedo seguía acechando, la fuerza de su propósito los mantenía firmes.  

“Devolveremos la gloria a nuestra Casa, recuperaremos el control, protegeremos a nuestros hijos... te lo prometo Rhaenyra, así como protegeremos lo que queda de nuestra cultura... de Valyria...” 

“Lo devolveremos a la vida.” 

Rhaenyra asintió, su corazón latiendo con fuerza. Sabía lo que significaba: su futuro, el futuro de su hijo, y el destino de los Targaryen, ahora dependían de ellos más que nunca. La protección de este lugar no era solo una tarea, era una promesa de que el legado de los dragones nunca se perdería. 

La misma tarea que ellos ya se habían autoimpuesto, ahora estaba reforzada por la orden de una Diosa, y el peso de ello se sentía casi demasiado. La habitación que los rodeaba, llena de reliquias antiguas y objetos poderosos, ya no parecía solo un refugio, sino un templo de destino, cargado de un significado más profundo. Cada libro, cada espada, cada piedra preciosa, ahora no era solo un objeto valioso; era una pieza clave en el rompecabezas de su futuro, y su misión era preservarlo a toda costa. 

Rhaenyra miró a su esposo, sus ojos reflejaban la misma mezcla de determinación y temor. Sabían lo que esto significaba: no podían fallar. Lo que estaba en sus manos no solo era el futuro de los Targaryen, sino el de los dragones, la civilización Valyria y todos los secretos que los dioses habían dejado atrás, lo que sus antepasados habían protegido... 

“Lo haremos, Daemon.” La voz de Rhaenyra salió más firme de lo que esperaba, pero aún sentía una presión en su pecho, como si todo el peso de la historia se hubiera descargado sobre ellos en ese mismo instante, el peso de la Corona de repente parecía insignificante. 

Daemon asintió lentamente, su mirada fija en el centro de la habitación. En su rostro se leía la misma resolución, pero también una sombra de inquietud. Sabía que la tarea que les había sido encomendada no solo era monumental, sino también peligrosa. El mundo ya no era el mismo que cuando los Targaryen gobernaban con sus dragones. Las sombras de la desconfianza, el olvido y las traiciones acechaban en cada esquina, y el poder que ahora sostenían en sus manos podría no ser suficiente para proteger lo que tenían. 

“No podemos permitir que caiga en manos equivocadas.” La voz de Daemon resonó en el silencio de la habitación, firme como siempre, pero con un toque de gravedad que no podía ignorarse. “Estos objetos, estas reliquias... debemos asegurarnos de que no caigan en la tentación de aquellos que buscan usar nuestro legado para su propio beneficio.” 

Rhaenyra miró las piedras preciosas que aún brillaban con una magia inconfundible. No solo eran joyas, sino llamados de poder, y en las manos equivocadas, podrían ser devastadoras. 

“Y si alguien viene por ellos...” Rhaenyra dijo, su mirada encontrando la de Daemon, la preocupación reflejada en sus ojos. “Si intentan tomar lo que es nuestro... lo que nos han encargado proteger...” 

“Nos enfrentaremos a ellos.” Daemon respondió sin titubear, su tono tan seguro como siempre. “No importa quién sea.” 

Rhaenyra sintió una oleada de fuerza al escuchar sus palabras, pero también una responsabilidad más pesada que antes. No era solo una cuestión de supervivencia para su familia. No solo era la preservación de su linaje. Había algo más, algo más grande que debía ser protegido. El legado de los dragones y la esperanza de una civilización renacida dependían de ellos, y el futuro de los Targaryen estaba ligado a lo que pasara en ese momento. 

“Lo haremos.” Rhaenyra repitió, mirando a Daemon, sabiendo que juntos enfrentarían lo que fuera necesario. La promesa de protección que la Diosa había entregado no solo era un mandato, sino una carga compartida. 

Los dos caminaron lentamente hacia el centro de la habitación, rodeados por las reliquias del pasado, con un solo pensamiento en sus corazones: no podían fallar. No solo se trataba de restaurar a los dragones, sino de restaurar lo que una vez fue, lo que había sido perdido, y lo que podría ser el futuro de todos los Targaryen, los dragones y las tierras que alguna vez gobernaron. 

La sensación de estar ante un destino tan grande les envolvía, pero el momento no dejaba de moverse. La habitación estaba llena de secretos que aún no comprendían, y la presencia de la Diosa parecía impregnar cada rincón, como si la habitación misma respirara junto a ellos, esperando a que tomaran decisiones que marcarían el curso del futuro. 

Rhaenyra sabía que no podían quedarse allí para siempre. Aunque la sala estaba llena de objetos poderosos, reliquias de un mundo que ya había caído en ruinas, su misión era mucho más amplia que solo proteger un templo. Había una lucha que se aproximaba, algo que iba más allá de las reliquias y las viejas profecías. La oscuridad que se cernía sobre ellos, sobre el mundo, ya estaba en movimiento. Pero no podían esperar tranquilos en esa sala, rodeados de lo que quedaba de una civilización perdida. 

Debían actuar. 

“Debemos llevar todo esto con nosotros.” La voz de Rhaenyra fue clara, aunque en su interior una tormenta de pensamientos se desataba.  

La sala de reliquias no era un lugar seguro, este no era un lugar al que pudiera volver, claramente estaban siendo protegidos por Shrykos, pero no se arriesgaría a dejar aquí todo esto sin saber si podrían volver a ingresar. 

Shrykos les había dado una misión, claramente el pago por el conocimiento era su protección, y tenían mucho por hacer. 

Necesitaban proteger estos objetos, estos artefactos, que podrían tener poderes más allá de su comprensión. El futuro de los dragones, de su hijo, dependía de lo que estaba guardado allí. No podían dejarlo en manos de cualquiera. 

Daemon la miró y asintió, con una firmeza visible en su rostro. La seguridad de esas reliquias se había convertido en un asunto vital, no solo para ellos, sino para todo lo que quedaba del linaje Targaryen y para el futuro de su Casa. 

“Lo haremos.” Dijo Daemon, con su voz grave y resonante, siempre dispuesto a seguirla, a protegerla, a proteger lo que era suyo. “Pero debemos moverlas rápido. Este lugar no es seguro.” 

Ya habían pasado demasiado tiempo ahí, y aunque les encantaría seguir explorando, el riesgo era demasiado. 

Con una determinación renovada, comenzaron a recoger cuidadosamente todo lo que podían. Los libros antiguos que contenían secretos olvidados, las espadas de acero Valyrio que podrían ser claves en futuras batallas, incluso las piedras preciosas, algunas de las cuales brillaban con una luz mágica sutil, todo debía ser trasladado. 

Rhaenyra se movía con algo de torpeza, su vientre redondo un obstáculo al que no se permitía ceder. Cada paso era un desafío, pero su determinación la impulsaba a seguir adelante, como si estuviera realizando un juramento silencioso a las almas de los dragones que alguna vez dominaron el mundo. Con cada objeto que tocaba, sentía el peso de la historia de su familia, de su linaje, un eco profundo que retumbaba en su ser. Estos no eran solo artefactos; eran fragmentos de una era olvidada, piezas de un legado lleno de poder, sabiduría y sacrificio, cuya fuerza seguía viva en los Targaryen. 

“Debemos llevarlos con nosotros, no habrá lugar más seguro.” Rhaenyra susurró, mirando los contenidos de la habitación con una mezcla de reverencia y urgencia. 

Daemon, con su mirada feroz, asintió sin dudar. Los dragones de los Targaryen debían ser protegidos a toda costa. Incluso si tenían que recorrer territorios desconocidos, llevar esos artefactos a un lugar donde pudieran ser guardados con la mayor seguridad posible.  

Era imperativo que tuvieran acceso a esto siempre, para protegerlo debían poder comprenderlo.  

Y ambos ya planeaban pasar horas estudiando cada libro, cada espada... cada reliquia. 

Comenzaron a embalar cuidadosamente todo lo que podían, colocando los libros en bandejas de madera que Daemon había encontrado, las dagas y las espadas de acero Valyrio envueltas en telas suaves. Cada objeto, cada pieza, fue tratado con el máximo respeto, como si estuvieran protegidos por la propia voluntad de la Diosa. 

Al ver la última reliquia, una piedra preciosa de un brillo dorado intenso, Rhaenyra sintió una presencia aún más palpable, como si los ojos de la Diosa las observaran.  

Con todo lo que habían recuperado en sus manos, ambos se prepararon para abandonar el templo. Daemon se esforzaba al máximo, cargando caja tras caja, cada una más pesada que la anterior, mientras Rhaenyra organizaba con cuidado todo lo recuperado, colocándolo en las alforjas de Syrax y Caraxes, las cadenas de Syrax, que normalmente se usarían para sujetarla a ella a la silla, ahora se convirtieron en la herramienta perfecta para colgar los baúles más grandes y que Syrax pudiera volar con el peso extra sin problema. 

Cuando Daemon salió con la última bandeja, la puerta se cerró de golpe y, en un parpadeo, desapareció. Se transformó en piedra común, tan inerte y sólida como si nunca hubiera existido, borrando cualquier rastro de su presencia. 

Habían llegado al templo cuando el sol estaba en su punto más alto, pero ahora, al emprender su partida, la oscuridad había caído sobre ellos como un manto pesado. El cielo, que antes había sido claro, ahora se encontraba cubierto por nubes densas, y la luz de la tarde había desaparecido por completo, dejando solo la fría negrura de la noche.  

A pesar del hambre, la sed y el cansancio, ambos sabían que no podían permanecer ni un momento más en aquel lugar, donde antes sentían el llamado, la presencia de sus Dioses... ahora había un vacío y sensación de terror, el ruido de criaturas comenzaba a aumentar y ninguno estaba dispuesto a arriesgarse a enfrentarse a ellos. 

De nuevo, Daemon ayudo a Rhaenyra a montarse, ambos sintiendo alivio ante la idea de irse, y sus dragones parecían compartir el sentimiento, pues se elevaron con velocidad a pesar del gran peso extra que llevaban consigo. 

Y mientras se alejaban, Rhaenyra supo que tendrían que regresar, todavía había algo, tal vez no en el mismo templo, ni la misma isla rota, pero sentía que había algo que les faltaba recuperar. 

Solo que aún no era el momento. 

Ahora era el momento de ir a su hogar.

Chapter Text

Daemon  

“¿Estas bien?” observo a Rhaenyra con atención, las ojeras se le marcaban muchísimo y su rostro se veía pálido.  

“Lo estaré... jamás he pasado hambre o sueño de esta manera...” se acurruco en sus brazos, buscando su calor y Daemon ajusto su capa para taparla.  

Su inesperado desvió a Valyria aun los tenía conmocionados, pero sumado a ello, Rhaenyra estaba agotada por el embarazo.  

Embarazada de casi ocho lunas, su vientre estaba redondeado y grande, tan grande que parecía a punto de explotar, especialmente comparado con su pequeño tamaño.  

Las parteras decían que su vientre era más pequeño de lo normal, considerando cuanto tiempo llevaba embarazada, pero no se preocupaban porque creían que era mejor así, Rhaenyra es una mujer pequeña y un bebe demasiado grande podría matarla.  

Daemon prefería un hijo pequeño y una esposa viva a una muerta y un gran hijo.  

De nuevo, habían tenido que parar en el islote para pasar la noche, ahora con cientos de artefactos Valyrios, libros, espadas e incluso arte, todo apretujado en baúles improvisados y cargado por sus dragones.  

Se alegro por el enorme tamaño de Syrax, quien, a pesar de aún ser considerada una cría, ya tenía el tamaño de una galera, siendo apenas un par de metros más pequeña que Caraxes que le llevaba décadas.  

Syrax había tenido una especie de crecimiento acelerado desde el día que se habían ido de Poniente y dejado atrás las cadenas.  

Caraxes también había crecido, pero no tanto como Syrax.  

Se pregunto si sería porque eran diferentes especies.  

No se hablaba de diferentes especies en los libros que tenía de dragones, ni en los cuentos, pero había diferencias obvias más allá de sus colores que hacían que Daemon se preguntara...  

“Tal vez lo descubramos en alguno de los libros que hemos encontrado.” Rhaenyra lo saco de su ensimismamiento volviendo a girarse.  

Al notar su incomodidad, Daemon se sentó y doblo las rodillas y coloco a Rhaenyra en su regazo, usando sus piernas como almohada para sus tobillos.  

Con las piernas elevadas, Rhaenyra suspiro aliviada.  

“No quiero volver a pasar una noche así... era más fácil cuando no estaba embarazada.” se relajó contra su pecho y Daemon disfruto la vista que tenía.  

Sentados como estaban, ella usándolo como silla y a sus piernas como reposapiés, Daemon tenía una vista perfecta de sus tetas por encima de la cabeza de su sobrina.  

Unas tetas grandes y redondas, con preciosos pezones rosados que Daemon moría por chupar.  

Su piel lechosa y suave.  

Sintió su erección crecer y Rhaenyra también, porque se movió contra su polla con un contoneo de sus perfectas caderas.  

“Daemon, no... estoy demasiado incomoda.” intento detener sus manos cuando empezó a bajar el borde de su vestido.  

“Te relajare.” ahora que tenía sus manos sobre sus pechos no había forma de que pudiera retirarse así sin más. “Relajare tu pequeño coñito... dormirás como una bebe.”  

Su sobrina vuelve a hacer un débil intento de alejar sus manos de su corpiño, pero Daemon la ignora.  

Baja su corpiño y sus deliciosos pechos se derraman sobre sus manos, grandes y perfectos. Los apretuja y se maravilla ante su tamaño.  

Hace unos meses, sus pechos eran dos tetillas bonitas y diminutas, y ahora son tan grandes que no caben en sus manos.  

Rhaenyra gime contra él, finalmente rindiéndose a sus manoseos.  

Un par de gotas de leche blanca se derraman de su pezón izquierdo y Daemon las recoge con avidez, llevándoselas a la boca y saboreando la leche dulce con desesperación.  

“Deliciosa.” murmura intentando sacar otra gota al apretar su pecho con fuerza.  

“No tan... no tan fuerte... eh, Daemon... me duele.” su sobrina se queja y Daemon suelta sus tetas para masajear su vientre mientras comienza a bajar sus manos hasta llegar a su coño.  

Lo acaricia por encima de sus faldas hasta que la tiene lloriqueando y gimoteando, y eleva sus caderas un poco para subirle la falda hasta que tiene acceso a su coño que gotea de deseo.  

“Pero no querías...” le recrimina hundiendo dos dedos en su humedad y usándolos para abrirla.  

“Por favor, por favor... te necesito...” Rhaenyra usa sus manos para acercarlo del cuello, estirándose y juntando sus tetas deliciosamente.  

Daemon se eleva de nuevo y agradece sus pantalones flojos, bajándolos solo lo suficiente para sacar su polla dura y que gotea y hace que Rhaenyra se siente sobre su polla.  

Ambos jadean con fuerza, la arena blanca bajo el cuerpo de Daemon y a su espalda el costado de Caraxes.  

Sus dragones los están ignorando, durmiendo profundamente, como si el viaje a Valyria los hubiese agotado.  

Se quedan así por un largo momento, Rhaenyra no tiene fuerzas para montarlo y Daemon se siente en el paraíso enterrado en el coñito apretado de su sobrina.  

“Daemon... no puedo...” su sobrina jadea con fuerza, meciéndose ligeramente de un lado a otro en un intento de correrse.  

Él se inclina sobre ella, sus manos sosteniéndola del vientre a cada lado para mantenerla en su lugar, y la besa, obligándola a inclinar su cuello hacia atrás de manera casi dolorosa.  

Saborea su boca y se permite perderse en ese momento, donde solo importa ella y él.  

Su placer.  

La libera cuando siente que ya no puede más, y usa sus dedos para estimular su perla hasta que ella grita de placer y al sentir como sus paredes lo aprietan, Daemon no hace ningún esfuerzo por contenerse y se corre, derramándose dentro de su esposa.  

Joder, ni siquiera la follo adecuadamente y ambos están vibrando de placer, Rhaenyra está llorando por la intensidad y él respira con fuerza, intentando calmar su corazón acelerado.  

Estar con Rhaenyra siempre se siente como demasiado, demasiado placer, demasiado amor.  

No se molesta en sacar su polla flácida de su coño, simplemente los gira y se acuesta de lado, con ella dentro de sus brazos y caen en un sueño profundo.  

Él despierta primero cuando comienza a amanecer, los rayos de sol pintando el cielo de naranja.  

Con su polla aún dentro de ella y ya dura, comienza a mecerse, penetrándola con estocadas lentas hasta que explota y la despierta con un placer.  

Nunca tendrá suficiente, no habrá un día en que no la desee, en que no ansié enterrarse en su cuerpo.  

Cada mañana despierta y lo primer que quiere hacer es tenerla, poseerla.  

Cada noche se acuesta y la busca incluso en sus sueños.  

“No creo que pueda vivir si te pasa algo.”  

No sabe quién lo dijo, si él o ella, pero el sentimiento es mutuo y de repente ella comienza a llorar.  

Grandes lagrimas salen de sus preciosos ojos lilas y Daemon siente que se le rompe el corazón.  

“Shh, mi amor... no llores... ¿te duele algo? ¿Es él bebe?” se levanta en pánico y toca su vientre con miedo.  

“A veces siento que te amo tanto que no se como voy a amar a mi bebe... si me queda suficiente amor...”  Rhaenyra lo mira con un puchero y los ojos llenos de tristeza.  

Y Daemon... él se ríe, se ríe porque su sobrina tiene tanto amor para dar que su pregunta es absurda.  

“Oh, mi corazón de fuego...” le besa las lágrimas, quitándoselas con los labios.  

“Estoy...” ella hipa un poco. “estoy hablando en serio...”  

“Rhaenyra, tienes tanto amor en tu corazón... amaras a nuestros hijos, lo harás sin dudarlo, amaste a tus hermanos, a todos ellos, incluso si solo vivieron minutos u horas...” pensó en Aemma y en el niño que vivió solo un par de horas, pero también en aquel que duro meses, que les dio esperanza cuando Rhaenyra tenía un par de años y lo destrozada que estaba su sobrina cuando el niño murió y eso que ni siquiera comprendía el concepto de muerte a esa edad.  

“No amo a los hijos de Alicent...” su feroz sobrina le enseño los dientes con furia.  

“Esas abominaciones no son tus hermanos.” casi escupió las palabras al pensar en los monstruos de su hermano. “No, hablo de Baelon... de tus verdaderos hermanos.”  

“Oh... si... los ame a todos...” dice pensativa, sus lágrimas han parado, pero sus ojos aún brillan de manera antinatural.  

Sus pestañas están húmedas y su rostro aún tiene un rastro de tristeza.  

“Vamos, mi amor, has de tener hambre y ya no tenemos nada que comer.” la ayuda a levantarse y con tristeza le recoloca el vestido sobre sus pechos.  

Tan agotados estaban anoche, que no sacaron ni el petate, así que solo montan a Caraxes y se elevan a los cielos.  

El viaje a su hogar dura casi tres horas, más rápido que la vez anterior, pero aún demasiado largo para Rhaenyra, que lloriquea de hambre y se queja cada dos minutos.  

Daemon se guarda sus quejas y su molestia, no es el quien tiene a otro humano dentro de él.  

Y cuando el sol está en lo alto del cielo, llegan.  

Su hogar esta completo, un año entero de construcción y miles de dragones de oro, pero esta listo.  

Su isla brilla en su verdor, el agua, tan cristalina y turquesa que casi duele mirarla, la arena de las playas, blanca aperlado.  

Y en el centro, rodeada de agua cristalina, su hogar se eleva en el islote en piedra blanca y techos hechos de caracolas azules.  

Rhaenyra jadea de asombro y grita de emoción cuando Syrax se zambulle y aterriza en la playa, rugiendo con fuerza y asustando a las aves de lugar, que se elevan en pánico al cielo y revolotean aún más al encontrarse con Caraxes.  

“¡Daemon! ¡Es precioso!” dice observando el palacio.  

Daemon asiente, sus instrucciones han sido seguidas a la perfección y su hogar es una verdadera maravilla.  

No hay ningún lugar parecido.  

Con sus grandes columnas, sus jardines de flores lilas y piscinas adornando el lugar, el Palacio que ha creado para su mujer es digno de ella.  

La gente comienza a salir, sirvientes y soldados corren hacia la zona que ha designado para el aterrizaje de sus dragones, y todos ellos gritan emocionados al verlos.  

La bienvenida es refrescante.  

En Poniente jamás han sido recibidos así.  

En Volantis, la gente se amontonaba por verlos, pero todos eran desconocidos que querían ver a los dragones.  

Aquí... esta es su gente, que los conocen, que los sirven por voluntad propia y con alegría.  

Caraxes aterriza al lado de Syrax y Daemon baja primero, asegurándose de ayudar a Rhaenyra mientras se desliza lentamente hasta llegar al piso.  

“Tengo que descargar todo yo mismo, nuestros dragones no permitirán que nadie más lo haga.” Daemon le besa la frente y voltea a ver a Syrax, que le enseña los dientes a los sirvientes que esperan al borde de la escalera con sonrisas.  

“Necesitamos traer algunos cuidadores para nuestros dragones.” Dice Rhaenyra pensativa, asintiendo.  

La agarro del brazo con una mano y con la otra envolvió su cintura, dándole soporte mientras la guiaba a los sirvientes.  

Todos se inclinaron lealmente y Rhaenyra rio encantada con la exhibición.  

Dando un paso adelante, dio un aplauso.  

“Levántense, es maravilloso finalmente estar en mi hogar.” ordeno con su voz llena de alegría.  

Daemon sintió su corazón llenarse de alivio.  

Los sirvientes y soldados se pararon, todos mirándolos con verdadera alegría.  

Con respeto.  

“Es maravilloso finalmente tenerla aquí, Su Alteza.” una mujer de cabellos castaños canosos, se inclinó y dio un paso adelante. “Mi nombre es Molly, Su Alteza, fui una de las sirvientas principales de su madre, la Buena Reina Aemma, vuestro esposo me ha dado la oportunidad de servirle como Ama de Llaves, si usted me lo permite, me encantaría seguir en mi puesto bajo su servicio...”  

La mujer tartamudeo un poco al final, mirando con esperanza a Rhaenyra.  

Su esposa en cambio miro a la mujer con ojos entrecerrados.  

“¿Bajo el servicio de mi madre? ¿y qué hiciste después de su muerte?” pregunto con frialdad.  

La mujer se puso roja y miro al piso un momento antes de responder. “Fui enviada de regreso al Valle, su Alteza, junto con todos los sirvientes de vuestra madre, desde su muerte, he trabajado en el Valle, como lavandera y cocinera, dependiendo de lo que se necesitara... Lady Jeyne hizo lo posible por darnos empleo a todos...”  

“¿Como fue que llegaste a mi isla?” Rhaenyra pregunto con voz un poco más suave.  

Daemon entendía su desconfianza, él mismo había interrogado a cada hombre y mujer en este lugar, pero su sobrina necesitaba garantías.  

La mujer lo miro a él.  

“El Príncipe Daemon envio... hubo rumores de que buscaba sirvientes para servirla, Princesa... viaje desde el Valle hasta la capital, encontré un barco que me llevo a Braavos, yo y otra docena de sirvientas... el Príncipe nos permitió servir ahí mientras usted no se encontraba en residencia... cuando llegaron, fuimos... eh.”  

“Interrogados por mí.” Daemon interrumpió con una sonrisa lobuna.  

Había disfrutado enormemente ver a cada uno de ellos retorcerse, los espías se habían quebrado con facilidad y habían sido eliminados, los leales en cambio...  

“Y nos mandó a este lugar, Su Alteza...” la mujer se inclinó, nerviosa, lanzando miradas cada tanto a los dragones a sus espaldas.  

Rhaenyra la miro un momento más antes de asentir.  

“Bien, todos tendrán una oportunidad... solo una, no me fallen, estoy harta de los traidores y mentirosos...” e hizo un puchero, acariciando su vientre.  

Daemon la apretó a su costado y froto su vientre, sabiendo que lo más probable es que su cría había dado una patada fuerte.  

Molly se adelanto y ofreció su propio brazo como apoyo para Rhaenyra, e hizo una seña.  

Otra sirvienta se acerco con una bandeja con una jarra y dos copas.  

“Toma tu primero.” ordeno Daemon a la sirvienta.  

Ella lo miro con grandes ojos oscuros llenos de miedo, pero dio un sorbo a cada una de las copas.  

Cuando nada paso por un minuto, Daemon tomo un trago de una de las copas y asintió a Rhaenyra, entregandosela.  

“Toma, mi amor.”  

Rhaenyra tomo la copa y dio pequeños sorbos del agua pura.  

“Gracias. Preparen un baño, agua hirviendo...” ordeno Rhaenyra de inmediato.  

Daemon la solto, mirando atentamente que Molly la sostuviera bien y se lanzó a los dragones, comenzando a soltar las cadenas que sostenían sus baúles improvisados.  

Soldados y sirvientes se acercaron lentamente, mirando con recelo a los dragones.  

“Traigan carretas.” les indico, señalando los baúles más grandes.  

Tras descargar todo, ordeno que se les trajeran cerdos a sus dragones para que comieran y que llevaran todos los baúles a sus aposentos privados.  

Camina por los pasillos relucientes, aún no hay adornos y espera con ansias a que Rhaenyra le de vida a este lugar.  

Conforme se acerca a sus aposentos, escucha la voz mandona de su sobrina dando órdenes sin parar.  

“Desayunare moras con crema dulce.”  

“Me despertare y me servirán agua con rodajas de limón.”  

"Mis baños, deben hervir el agua aquí mismo, y tener mucha disponible, no soporto que se enfrié el agua.”  

“Tres catadores, uno en la cocina, uno en el camino y uno aquí mismo.”  

“A veces vuelo al atardecer, asegúrense de que haya un baño listo para mí en cuanto baje.”  

Daemon entro abriendo ambas puertas de golpe y sonrió al ver a Rhaenyra en la bañera, su esposa estaba desnuda y pétalos de rosas y espuma flotaban en el agua pálida.  

“Y acostúmbrense a vernos follar.” Daemon añadió comenzando a desnudarse.  

Sus habitaciones eran magnificas.  

En la torre más alta, su habitación principal era redonda, con una cama gigantesca en el centro, llena de almohadones y sabanas más aptas para el invierno en el Norte que para una isla en el Sur, había una mesa para desayunar en el ventanal que daba a un bacón y otra mesa afuera.  

Del otro lado, cerca de la chimenea, estaba la bañera de piedra negra y cobre, lo suficientemente grande para hasta cinco personas.  

Daemon sonrió alegremente al ver a las sirvientas y doncellas sonrojarse y apartar la mirada cuando retiro su última prenda y camino desnudo hasta la bañera.  

Se metió en ella, atrás de Rhaenyra, para sostenerla como le gustaba a su sobrina.  

“Tardaste mucho.” hizo un puchero y Daemon la beso, abrazándola y acercándola a su pecho.  

“Comenzaran a subir los baúles de inmediato, tu dama dorada tenía hambre, alcance a ver que se comía dos cerdos antes de llegar a las escaleras.” aclaro. “¿Y tú, mi corazón de fuego? ¿Has sido alimentada?”  

Rhaenyra negó con la cabeza.  

“He ordenado que preparen costillas de cerdo con hierbas y mantequilla, y tartas de manzana.” explico, sus antojos invadiéndolo mientras ella imaginaba la comida.  

“Traigan pan tostado, queso y miel.” Daemon ordeno, sintiendo tanta hambre como su sobrina.  

“¡Daemon, quiero costillas!”  

“Y las tendrás, tantas como quieras, pero no has comido nada desde ayer, Rhaenyra, comerás algo de inmediato.” comenzó a frotarla con un paño lleno de jabón con aroma a flores. “Mas agua caliente.”  

Una sirvienta se acercó con una olla que estaba en la chimenea y vertió el agua burbujeante.  

Rhaenyra suspiro de satisfacción.  

“Vamos, déjame lavar tu cabello.” la ayudo a inclinarse y con ayuda de una sirvienta más, juntos lavaron el largo cabello de su sobrina, desenredándolo con cuidado y masajeando su cuero cabelludo.  

Daemon admiro el color, siempre lo sorprendía lo único que era el color de cabello de Rhaenyra, pues era de un tono platinado puro con toques dorados que daban la apariencia de que el sol siempre la iluminaba.  

A diferencia de él, cuyo cabello era platinado simple, blanco casi puro.  

Cuando terminaron, él se lavó a si mismo con rapidez, frotándose con fuerza para quitarse el aroma a dragón aunque sabía que era imposible.  

Salieron y Rhaenyra titiritaba con fuerza, Daemon la envolvió en una toalla grande y esponjosa, una tela que había conseguido en Braavos y que Rhaenyra amaba por su suavidad.  

“¿Que crema desea para su cuerpo? ¿Alteza?” su sirvienta se acercó con una docena de botes de cristal en una bandeja, todos abiertos y mostrando una variedad de cremas.  

Rhaenyra olisqueo algunas antes de elegir una de un tono rosado y que olía a cítricos.  

“La de toronja, por supuesto, su sanadora nos envió también este aceite para su vientre, Princesa.” la sirvienta se froto un poco de crema en una mano y le enseño a Rhaenyra, luego hizo lo mismo con el aceite.  

Tras unos minutos, Daemon tomo ambos frascos y comenzó a frotar la crema en el cuerpo de su sobrina, disfrutando especialmente de tocar sus senos.  

“Aquí esta lo que solicito, su Alteza.” una niña entro con una bandeja de pan, quesos y miel y los coloco en una de las mesas laterales.  

Su catadora entro tras ella y probo cada elemento antes de asentir.  

Luego la sirvienta les preparo panecillos con queso suave y bañados en miel y Rhaenyra se comió dos de inmediato.  

Daemon también comió algunos mientras se vestían.  

“¡Oh, son hermosos!” Rhaenyra admiro los vestidos que le presentaron, y eligió uno azul pálido con detalles en morado que resaltaban sus ojos.  

“Son las telas que elegiste en Braavos.” le recordó.  

Rhaenyra lo ignoro, admirando el resto de los vestidos, todos hechos de sedas delicadas y transparentes, y que ninguna dama jamás usaría en Poniente.  

Pero aquí, en su pequeño Reino, Rhaenyra no tenía que seguir ordenes de nadie, sin normas ni etiqueta más que las que ella dictara.  

Daemon la ayudo a bajar y la llevo al jardín, un lugar tranquilo donde una delicada mesa de cristal azul y sillas de hierro reposaban al lado de un pequeño estanque de agua cristalina donde había peces de colores. Las flores aún eran pequeños retoños adornando aquí y allá y esperaba que cuando naciera su cría, estas estuvieran en flor.  

De inmediato una docena de sirvientes preparo la mesa y dejo frente a ellos un festín que hizo que Rhaenyra gimiera y tras ser probado por su catadora, comenzó a servirse de inmediato.  

Daemon se aseguró de agregar una cucharada extra de cada cosa que ella elegia con práctica, haciendo que su plato rebosara de comida.  

“Oh, estaba a punto de pedir música... pero recordé que aún no llegan los bardos.” Rhaenyra miro con desolación su comida, acostumbrada a tener música para acompañarla.  

Daemon hizo una mueca.  

El barco de Lady Brienne no llegaría hasta dentro de una quincena si tenían suerte, y además de los bardos y artistas, con ella veían las parteras de Rhaenyra, así como sus doncellas más leales, el sacerdote y su pupilo.

“Su Alteza, si me permite... mi hermano es un músico adecuado... toca el flautín, puedo ir a buscarlo si lo desea.” una sirvienta se inclinó y miro a Rhaenyra con esperanza.  

“¡Hazlo! Si, si, de inmediato...” dio un aplauso y la sirvienta salio corriendo.  

“Te tengo demasiado malcriada, sobrina mía.” Daemon la admiro, sintiendo mucha satisfacción al verla comer con entusiasmo.  

Rhaenyra le puso los ojos en blanco y le quito su copa y dio un trago del jugo, ignorando su propia copa a su lado.  

Siempre hacía eso, robaba su copa, se comía la comida de su plato, tenía una extraña fijación por ello y Daemon... lo encontraba adorable.  

Le encantaba la idea de tomar de la misma copa, poner sus labios donde ella había puesto los suyos.  

Apenas unos momentos después, la sirvienta regreso junto a un chiquillo de pelo alborotado y rizado, de apariencia similar a la de la niña.

“Majestad.” se inclinó torpemente y mostro su flautín con manos temblorosas.  

“¡Toca algo alegre!”  

El chico asintió y tras un poco de duda, comenzó a tocar una melodía sencilla pero alegre y Rhaenyra sonrió, iluminando todo con su alegría.  

Él se recostó en su silla y se permitió perderse en el rostro de su esposa.  

¡Qué hermosa eres! 

Rhaenyra se sonrojo bellamente y le lanzo una mirada picara antes de seguir comiendo con avidez.  

Cuando terminaron de comer, el chico sudaba profusamente, pero parecía tan alegre como Rhaenyra.  

“Dime tu nombre.” exigió Daemon llamando su atención.  

El chico se sorprendió tanto que su flautín casi se le cae.  

“Al... Alfie...” tartamudeo.  

“¿Que haces Alfie?”  

“¿Yo? Yo... en las cocinas... quiero decir, yo trabajo en las cocinas, con el panadero.” tartamudeo con el rostro rojo como remolacha.  

“Ya no.” Rhaenyra declaro tomando su copa y dando un trago.  

Daemon vio al chico casi derrumbarse, con los ojos llenos de lágrimas.  

“¿Que-e? ¿Hic-hice algo mal?” se dejó caer de rodillas y apoyo su cabeza en el piso, sollozando.  

“¿Que? ¡No! Serás parte de mis músicos... una vez que lleguen, por supuesto, mientras tanto serás solo tú... debes practicar más, me gusta escuchar música en cada comida...” Su Princesa explico y el pobre chiquillo dejo de llorar para mirarla boquiabierto.  

“Ahora... retírate.” Daemon lo despidió fastidiado por el drama del niño.  

Este salió corriendo y Daemon ayudo a su sobrina a levantarse.  

La llevo de nuevo a sus aposentos a descansar y la dejo en la cama, saco uno de los libros que habían encontrado en aquella misteriosa isla y se lo entrego.  

Mientras ella lo leía en voz alta, revelando secretos y descubriendo misterios, él comenzó a sacar lo demás, enfocándose en las espadas.  

La primera que saco era de acero Valyrio con una empuñadura que parecía combinar acero y oro, dándole un aspecto extraño, tenía un zafiro del tamaño de su pulgar en la empuñadura y glifos que únicamente decían: qūvy er jelmāzma.  

“Destructor de tormentas.” Daemon tradujo admirando la espada.  

Era larga y ancha, hecha para un hombre.  

Le recordó a los cuentos que había escuchado de Hielo, la espada Valyria de los Stark.  

“¿Sera el nombre de la espada?” Rhaenyra lo miro con curiosidad.  

Se encogió de hombros, sin estar seguro.  

“Dark Sister no tiene ningún grabado que indique su nombre...” murmuro.  

Saco una hoja y carboncillo y comenzó a plasmar la espada en el papel, haciendo anotaciones sobre su tamaño, el peso, la forma.  

Cada detalle que ansiaba aprender.  

Al final, había catorce espadas en total, todas de diferentes largos, anchos, con grabados diferentes, piedras preciosas diferentes e incluso decoraciones distintas, ninguna era igual.  

Todas tenían, sin embargo, nombre.  

“Esta es la más curiosa... vēsperzomy er nerni... ¿Guardián de la Puerta?” intento traducirlo, admirando la espada, corta y delgada, afilada por todas partes.  

“¿Guardián del Portal?” Rhaenyra agrego su granito de arena, intentando una traducción diferente.  

“¿Porque del Portal? ¿No tendría más sentido... puerta?” Daemon miro el grabado en la espada, en el mango tenía un ovalo del que parecían salir rayos de sol, en el centro había un hueco y permitía ver del otro lado.  

“Las puertas las representaban con una base plana... pero hay algunos escritos que mencionan la misma palabra, pero es un ovalo que flota, puertas magicas que llevan a lugares lejanos... en algunos cuentos de niños se habla de portales, especialmente en los del Norte, sobre como los Niños del Bosque usaban un portal para ir de un Reino a otro en instantes...” su sobrina explico, admirando su dibujo de la espada.  

Daemon se había negado a dejarla tocar las espadas, aterrorizado de que se cortara por accidente con el impresionante filo de cada una de ellas.  

Él mismo ya se había rajado varias veces, el antebrazo, la palma, incluso la rodilla.  

Daemon contemplo la espada con atención, comparándola con las demás.  

Todas las espadas tenían ciertas cosas en común, el acero Valyrio, detalles de dragones y todas tenían una joya.  

Todas menos esta.  

Sin embargo, parecía intencional, no daba la apariencia de que se le hubiese caído.  

“¿Portal?” levantó la espada, mirando a través del hueco perfectamente ovalado.  

“Sí...” la palabra flotó en el aire, cargada de significado.  

Ambos se miraron, congelados por la misma pregunta no dicha.  

“¿Cómo... ya sabes... un portal? ¿Debajo de una estatua?” Daemon murmuró, recordando cómo la piedra se había desmoronado, revelando una entrada oculta, imposible de imaginar.  

Y luego, cuando se cerró… como si nunca hubiese estado ahí. Ningún rastro, solo roca sólida.  

“¿Crees...?” Rhaenyra volvió a mirar el dibujo, su mente trabajando a toda velocidad.  

“La isla...” susurró, como si la palabra por sí sola pudiera desbloquear el secreto.  

De repente Rhaenyra dio un salto y Daemon soltó la espada y corrió a ayudarla a levantarse.  

“¿Que ocurre? ¿Estas bien?” pregunto mirándola con atención.  

“¡Si! Daemon... en uno de los tapices... el mismo símbolo...” Rhaenyra camino a uno de los montones, que eran tapices apilados y doblados unos en otros.  

Daemon la ayudo a sacar uno a uno, confundido por sus pensamientos que iban sin ton ni son de un lado a otro.  

“¡Es este! ¡Mira!” y le enseño un tapiz que retrataba el imperio de Valyria en una especie de mapa. “Aquí... creo que esta es... bueno, antes no, pero... la isla...”  

Señalo donde había un templo que tenía el mismo símbolo que la espada.  

“La isla...” repitió Rhaenyra, ahora más firme, señalando el dibujo con el dedo tembloroso. Era una imagen muy simbólica, pero el contorno era inconfundible: una forma rodeada de olas estilizadas, y en su centro... una figura. Una estatua.  

“El mismo patrón...” Daemon se agachó junto a ella, trazando con los dedos la forma del círculo que, en el dibujo, rodeaba a la estatua central. “Y aquí... el hueco. Justo donde apareció el portal.”  

“Esto es un mapa.” Rhaenyra lo dijo como si acabara de entenderlo todo. “No solo de la isla, sino de los accesos. De los templos... de los portales, mira... aquí está de nuevo... son... son catorce...”  

Ambos permanecieron en silencio por un momento. El aire parecía más denso, como si la misma habitación contuviera el aliento.  

“¿Y si hay más?” preguntó Daemon finalmente. “¿Otros templos? ¿Otras estatuas? ¿Otros... portales?”  

Rhaenyra asintió lentamente.  

“No estamos descubriendo un santuario... estamos desenterrando una red entera. Un sistema.”  

Daemon se puso de pie, su mano apretando el mango de Dark Sister.  

“Entonces esto no termina aquí.”  

“No...” Rhaenyra se levantó junto a él, acariciando inconscientemente su vientre. “Cuando nos íbamos... tuve la sensación de que tendría que regresar... de que faltaba algo.”  

“¿Crees que todos sean iguales?”  

“No lo sé... lo dudo... Mira esto, aquí.” señalo otro punto en el tapiz, uno bordeando el océano más al sur de Valyria, donde el símbolo que aparecía en la primera espada estaba representado.  

También se notaba que había un templo.  

Tomo el tapiz y lo coloco en el piso, extendiéndolo lo más posible.  

Dio un paso atrás y de repente los vio.  

Todos y cada uno de los símbolos que había visto en las espadas, todos representados en el tapiz.  

Cada uno tenía un lugar y un templo.  

Y el único que se repetía, el del portal, una y otra vez, al lado de cada uno de los otros símbolos.  

“Son las Catorce Llamas.” Rhaenyra se puso una mano en la boca y la otra acariciaba su vientre en círculos.  

“Esto... esto es increíble, Rhaenyra... ahora sabemos la ubicación de cada templo.” admiro el tapiz y su mente lo llevo a Viserys.  

Su tonto hermano que intentaba crear un modelo de su hogar usando libros, cuentos y canciones para ubicar los lugares importantes.  

Su hermano que había asumido que el templo principal estaba en el centro de Valyria.  

Pero no era cierto.  

Estaban a las orillas.  

Un semi circulo que bordeaba a Valyria.  

“¿Seguirán en pie?” se preguntó pensando en los fragmentos que era Valyria ahora.  

Islas rotas y destrozadas, tierra maldita.  

“Es tierra perdida, maldita, ¿cómo podremos encontrarlos?” Rhaenyra miro las marcas de los templos con frustración, acariciando su vientre cada vez más inquieta.  

Daemon supo que debían parar, mañana continuarían, pero su esposa no debía alterarse, ya había tenido demasiada emoción para el resto de su vida.  

“Vamos a la cama Rhaenyra.”  

“¡Pero Daemon...!”  

“Todo esto seguirá aquí mañana,” la interrumpió con suavidad, rodeándola con un brazo mientras con la otra mano acariciaba su cuello y su cuero cabelludo, buscando calmar su mente inquieta. “Haré que preparen una habitación cercana solo para esto, para nuestros secretos. Lo iremos explorando poco a poco... tenemos tiempo.”  

Rhaenyra se dejo envolver por él, sintiendo la calidez de su cuerpo y el latido tranquilo de su corazón. Justo en ese instante, una patada firme golpeó desde dentro del vientre de Rhaenyra, haciéndola contener la respiración por un momento e incluso Daemon lo sintió rozar su abdomen.  

“Nuestra cría esta inquita.” comentó Daemon con una sonrisa satisfecha, apoyando la palma sobre su vientre redondo.  

“Está emocionada... igual que yo.” Rhaenyra le sonrió tímidamente, con los ojos iluminados.  

Daemon soltó una carcajada ronca.  

“Somos tres... pero tenemos tiempo. Vamos, descansemos.”  

Y de ello hicieron una rutina, entre comida y cena, se encerraban pasaban horas y horas analizando cada libro, cada texto, admirando los tapies y cada reliquia en la habitación que Daemon libero para su tarea.  

Justo abajo de sus aposentos, incluso ordeno que hicieran una escalera para tener acceso directo.  

Ahora eran eruditos ansiosos por cada letra e imagen que se les presentaba.  

Eran herederos de un legado perdido, ansiosos por recuperarlo.  

Porque sus hijos crecieran sabiendo de dónde vienen.  

Que tuvieran todo lo que a ellos se les negó.  

Su rutina se vio alterada cuando el barco de velas negras llego al pequeño puerto que había sido construido al otro lado de la isla.  

El pequeño pueblo que se estaba formando vivía alrededor del puerto, lejos de los dragones y sobre todo, lejos de Rhaenyra.  

Daemon había sido firme en la forma en la que quería el hogar de su esposa, y con la forma circular de la isla, fue fácil decidir, su esposa en el centro, protegida y a salvo, el resto en los alrededores.  

Los túneles construidos bajo la montaña que unían el puerto con el acceso al interior de la isla aún seguían en construcción, por lo que la gente se movía en pequeñas balsas para rodear la isla.  

Para Daemon y Rhaenyra sin embargo, había sido fácil montar a sus dragones y volar sobre la montaña para llegar al puerto.  

Aterrizaron en la arena blanca y esta revoloteo, causando molestia para todos.  

“Tenemos que encontrar la manera de evitar esto...” Daemon murmuro para sí mismo, pensando ya en una plataforma o algo para que sus dragones aterrizaran.  

Bajo con rapidez para ir a ayudar a Rhaenyra a bajar de su dama dorada.  

A pesar de ser el barco de Lady Brienne, dado el arreglo hecho con su padre y Laenor, este tenía velas negras para simbolizar que estaba bajo la protección de los Targaryen.  

Se acomodo la pasarela y de inmediato comenzó a bajar Lady Brienne con su rostro pálido y cabello apenas sujetado en un moño.  

“Altezas.” se inclinó en cuanto llego a ellos e hizo una reverencia dirigida a Rhaenyra. “Es bueno verlos bien, especialmente a usted, Mi Princesa...”  

“¿Tu viaje fue tranquilo, Brienne?” Rhaenyra ignoro el protocolo y tomo la mano de la dama, mirando con preocupación su tez pálida. “¿Te encuentras mal?”  

Cualquier preocupación desapareció cuando la dama sonrió con timidez y poso su mano en su vientre.  

“Estoy encinta, mi Princesa.” anuncio con una mirada alegre y la voz llena de emoción.  

“Al menos no tendrás que soportar el pito de Laenor de nuevo.” Daemon se burló sin poder detenerse.  

Rhaenyra le dio un manotazo en el brazo y le lanzo una mirada molesta.  

Después de eso lo ignoro, así como sus comentarios hacía Laenor y le dio la bienvenida adecuadamente a Brienne.  

También llegaron las hermanas Strong, Catelyn y Anya.  

Ambas eran altas, de cabellos castaños y rizados, con ojos de color miel e increíblemente parecidas.  

“¿Son gemelas?” Daemon las miro con atención, intentando encontrar diferencias entre ellas.  

“No, mi Príncipe, yo soy la mayor, aunque es solo por un año.” Explico una y al ver su confusión, repitió su nombre. “Catelyn, mi Príncipe.”  

Incluso estaban vestidas igual, ambas con un ligero vestido de color crema.  

Se rindió cuando ambas rieron y el sonido fue idéntico.  

Al final, las otras personas importantes en llegar y que Daemon ansiaba ver, fueron a las sanadoras de Rhaenyra, Ophelia y Shanara para que revisaran a su esposa.  

Tras llevar a Brienne y las chicas Strong al palacio, Rhaenyra parecía renovada, con un brillo alegre en sus ojos, una energía que no había visto en mucho tiempo... o tal vez nunca.  

Más mujeres en su hogar parecían entusiasmarla y Daemon la escucho hablar sin parar sobre ropa para bebe, tapices para los pasillos y bordados.  

Temas que nunca la habían interesado tanto, de repente parecían cobrar importancia para ella.  

Y su corazón se derritió por ello.  

La vida parecía regresar a Rhaenyra un poquito más cada día.  

Incluso compartirla parecía un pequeño precio a pagar por verla tan entusiasmada.  

“...y organizare un té para conocerlas un poco más, estoy segura de que serán leales y dulces como Harwin...”  

“No menciones a ese hombre, no en mi presencia.” la interrumpió con un beso, decidido a tener su atención de nuevo, la tomo de la nuca y la llevo a la cama, ansioso porque esa chispa tambien fuera por él.  

Esa noche, la cena fue diferente, entusiasta, con música para alegar el ambiente y conversación animada entre Rhaenyra y sus damas.  

Se sirvieron frutas caramelizadas en platos dorados, jugo de fresa en abundancia para cubrir los antojos de Rhaenyra y un festín para todos los gustos.  

Rhaenyra brillaba, una de sus manos siempre tocando su vientre, radiante en medio de sus damas, conversando con entusiasmo.  

Daemon la observaba en silencio, la paz invadiéndolo al verla tan feliz.  

Tan tranquila.  

Por primera vez en mucho tiempo, Rhaenyra era completamente feliz.  

Sin nada que oscureciera su vida.  

Sin chismes de la puta del Rey arruinando su apetito.  

Alegría pura, emoción por el pronto nacimiento de su cría y una corte entera para hacerla feliz solo a ella.  

Su rutina cambio, pero fue para mejor, ahora Rhaenyra pasaba sus mañanas con sus damas, bordando, pintando y haciendo todas esas cosas femeninas que durante años se negó a hacer por odio a Alicent, por estar sola y nadie con quien compartir esos momentos.  

Sin su madre, Rhaenyra había estado a la deriva en cosas femeninas durante mucho tiempo.  

Él aprovechaba para entrenar a sus hombres, para entrenarse a si mismo.  

Organizaba sus barcos, establecía una nueva ruta de comercio en la que su pequeña isla sería el corazón.  

Por las tardes pasaba el tiempo con Rhaenyra, descubriendo su cultura con cada texto.  

Y descubriendo sorpresas en su nuevo hogar.  

“¡Mi Príncipe, necesitamos su ayuda! ¡Un derrumbe, hay media docena de hombres atrapados, uno de los túneles colapso!”  

El grito rompió el aire de la mañana como una lanza arrojada sin aviso. Daemon giró sobre sus talones, empapado en sudor, con la espada aún en la mano. Había estado entrenando con sus soldados en el patio inferior, donde el eco del acero y los gruñidos de esfuerzo eran lo único que se escuchaba… hasta ahora.  

El joven constructor que irrumpió estaba cubierto de polvo, con el rostro pálido y los ojos desorbitados por el terror.  

“¿Dónde?” preguntó Daemon con voz tensa, sin necesidad de levantarla; el silencio se había apoderado de todos.  

“Al este, mi príncipe. El túnel nuevo que comenzamos esta semana… el que debería ir directo a la entrada del Palacio...”  

Daemon no perdió un segundo. Arrojó la espada al suelo y ya corría antes de que el mensajero pudiera hablar de nuevo.  

“¡Geldor, Nyros! Conmigo. ¡Herramientas, sogas, antorchas! ¡Rápido!”  

Los hombres se movieron con precisión, entrenados para seguirlo sin cuestionar. Daemon no lo decía en voz alta, pero sabía que cada segundo contaba. Enterrados vivos… la sola imagen era suficiente para acelerar sus pasos.  

El calor era lo primero que sintió al entrar. No el calor del esfuerzo físico o de las antorchas… sino uno más profundo, más antiguo. Daemon lo notó apenas doblaron el primer recodo del túnel colapsado. El aire era denso, casi sulfuroso, como si el suelo exhalara.  

“¡Aquí, mi príncipe!” gritó uno de los hombres, apuntando a una sección del muro parcialmente derrumbado. Bajo los escombros, dos brazos temblorosos asomaban, y se escuchaban débiles gemidos.  

“¡Aparten las piedras, con cuidado!” Daemon se agachó, ayudando con sus propias manos, jadeando por el esfuerzo. “¡Vamos, escúchenme! ¡No se duerman, estamos sacándolos!”  

Los minutos se estiraron como horas, pero uno por uno los hombres fueron liberados. Algunos heridos, otros apenas conscientes, pero vivos, todos ellos.  

Entonces, mientras uno de los soldados ayudaba con una camilla improvisada a llevar al último hombre caído, algo crujió.  

Un chasquido seco, seguido por un estallido de aire caliente.  

La roca al fondo del túnel cedió, revelando una abertura estrecha, de bordes lisos y antiguos, donde la piedra parecía derretida.  

Daemon se detuvo.  

Del hueco surgía un resplandor anaranjado, tembloroso, acompañado por un murmullo profundo… como un suspiro constante.  

“¿Qué demonios…?” murmuró uno de los soldados.  

“¡Fuera todos! No quiero a nadie más aquí. Ahora.”  

Los soldados obedecieron sin protestar, arrastrando a los heridos hacia la salida, agradecidos de abandonar ese lugar sofocante. Pero Daemon no se movió. Con la antorcha aún encendida, se giró hacia la grieta recién revelada y se internó en la oscuridad, solo.  

El aire cambió inmediatamente. El calor era intenso, sí, pero distinto… no solo ardía, sino que parecía vibrar, como si estuviera vivo. La roca bajo sus pies estaba tibia y húmeda, y un murmullo constante lo acompañaba mientras avanzaba, cada vez más profundo en las entrañas de la tierra.  

El estrecho pasillo finalmente se abrió a una cámara enorme. Y lo que vio lo dejó sin palabras.  

Piscinas naturales de aguas termales humeaban suavemente, esparcidas en distintos niveles, con tonos iridiscentes que reflejaban el fuego. Desde lo alto, como lágrimas del corazón del mundo, caían delgadas cascadas de lava líquida que serpenteaban por canales de piedra y se fundían en un arroyo incandescente al fondo de la caverna.  

El sonido del magma fluyendo, mezclado con el burbujeo de las aguas termales, componía una sinfonía primitiva, poderosa.  

Era hermoso y Daemon comprendió de inmediato porque el túnel había colapsado, estaban demasiado cerca de un río de lava que adelgazaba la pared que habían estado trabajando.  

Daemon se acercó con cautela a una de las piscinas. El vapor le acarició el rostro con una calidez húmeda, el agua burbujeaba de lo caliente que estaba y metió su mano de manera tentativa.  

El calor lo rodeo, relajándolo de inmediato.  

Inmediatamente, se paró y dio media vuelta, regresó por donde había venido, moviéndose con urgencia. No podía quedarse ahí solo. No con algo tan importante.  

Tenía que llevar a Rhaenyra.  

Ella debía verlo. Sentirlo.  

Ella amaría este lugar, era como si su sangre de dragón hubiese encontrado un lugar para... relajarse y solo ella podría entenderlo.  

Regreso sobre sus pasos, ignorando a los hombres que estaban atendiendo sus heridas en la entrada del túnel y se dirigió al Palacio.  

Daemon irrumpió en el salón sin previo aviso, empujando las puertas con fuerza. Las damas de Rhaenyra se sobresaltaron, algunas dejaron caer sus agujas, una se levantó de golpe, alarmada. Pero él no se detuvo a disculparse ni a explicar.  

Él no se explicaría ante ovejas, ni siquiera aquellas a las que su sobrina les tenia cariño.  

“Rhaenyra. Ven conmigo. Ahora.”  

Ella levantó la vista desde el bastidor de bordado, sorprendida. Sus dedos todavía sostenían el hilo rojo que delineaba el ala de un dragón en miniatura. Su vientre redondo se movió suavemente con una patadita que sólo ella notó, y Daemon, que siempre estaba demasiado atento a ella.  

“Daemon… ¿qué ocurre?”  

“Te mostraré algo. No hay tiempo para explicar. Solo confía en mí.” dijo con entusiasmo.  

Las mujeres a su alrededor intercambiaron miradas preocupadas, una incluso dio un paso hacia Rhaenyra, como si quisieran protegerla de la súbita energía que había entrado en la habitación como una tormenta a su paso. Pero ella ya estaba de pie.  

Daemon la tomó de la mano con una mezcla de urgencia y ternura, guiándola fuera del salón sin volver a mirar atrás. No le importaban las miradas inquisitivas ni los cuchicheos. Solo ella importaba. Solo lo que había encontrado.  

Caminaron por los pasillos del palacio, bajaron escaleras ocultas, pasaron por túneles donde la piedra aún estaba húmeda del derrumbe reciente. Rhaenyra no preguntaba. Solo lo miraba de reojo, notando el brillo extraño en sus ojos, esa emoción contenida que pocas veces le había visto.  

Cuando llegaron a la entrada oculta, Daemon la ayudó a bajar con cuidado. La antorcha iluminaba el camino justo lo suficiente, y el calor comenzó a envolverlos incluso antes de que entraran por completo.  

“¿Dónde estamos?” susurró ella.  

“Ya lo verás.”  

Y cuando llegaron al borde de la cámara, Rhaenyra se detuvo, boquiabierta.  

Las piscinas termales humeaban suavemente ante ella, la lava fluyendo como venas vivas de fuego, el aire vibraba con un calor que no quemaba, sino que abrazaba, al menos a ellos.  

“Oh... Daemon…”  

“No es solo una cueva,” dijo él. “Es algo más. Algo que nos llama.”  

Ella dio un paso adelante, el vapor cubriéndola como una capa de seda. El bebé en su vientre se movió de nuevo, inquieto, como si también sintiera lo que ellos estaban sintiendo.  

El calor envolvía sus cuerpos, pero no era incómodo. Era como si la cueva misma los reconociera, los aceptara, los abrazara. El vapor bailaba en el aire, distorsionando los contornos de roca fundida y las cascadas de fuego, dándoles un aura casi irreal. Rhaenyra se acercó a una de las piscinas termales, mirando su superficie cristalina y temblorosa.  

Daemon estaba detrás de ella, observándola con devoción. No dijo nada al principio, solo dejó que el silencio los rodeara, como si la montaña les ofreciera ese instante fuera del tiempo.  

Ella se giró lentamente, encontrándose con su mirada. No necesitaban palabras. Su conexión era más profunda que eso, incluso sin el hilo que unía sus mentes...  

Daemon se acercó y posó sus manos en su rostro, sus dedos calientes por el aire cargado de azufre, pero suaves. Rhaenyra cerró los ojos por un momento y apoyó su frente en la de él.  

"Es hermoso...” susurró.  

“Lo sé.” Su voz era baja, ronca, con sus ojos fijos en ella.  

Sus labios se buscaron sin prisa. Se besaron con reverencia, como si reconocieran que estaban ante algo sagrado, algo que iba más allá de su amor: su legado, sangre de dragón corriendo por sus venas.  

Este es un lugar solo para ellos, ningún otro ser humano podría entrar, no sin quemarse, sin sufrir.  

Daemon se arrodilló frente a ella, sus manos envolvieron su vientre, y apoyó la frente sobre la piel tensada por la vida que crecía dentro.  

“Somos fuego antiguo, Rhaenyra,” murmuró. “Tú, yo... y nuestro hijo. Somos los ecos de Valyria.”  

Ella le acarició el cabello, sus dedos temblando.  

“Este lugar será solo para nosotros, para nuestros hijos... no importa que incluso los ándalos invadan e intenten robarnos... esto jamás lo podrán tocar.” murmuro maravillada.  

Se desnudaron lentamente y se metieron en una de las piscinas, la más pequeña. El calor los envolvía, pero no les quemaba, no a ellos.  

Ella apoyó la cabeza en su pecho, y escuchó su corazón latir fuerte, constante. Sus manos se entrelazaron, sus cuerpos acomodados como si siempre hubieran pertenecido a ese lugar.  

El agua hirviendo relajando sus cuerpos, el sonido de la lava moviéndose relajando sus sentidos.  

Se permitieron dormir, no por cansancio, sino por paz.  

No querían irse de ahí.  

No cuando el calor de la cueva los envolvía, los protegía.  

Solo cuando el hambre los venció, salieron del agua, Rhaenyra estremeciéndose de frio.  

“¿Sera... posible?” Rhaenyra murmuró, con los ojos fijos en una de las cascadas de lava que caía con lentitud desde una grieta en lo alto de la cueva. El líquido incandescente no chisporroteaba al tocar la roca húmeda, sino que se deslizaba como seda espesa, viva.  

Lentamente, como en un trance, Rhaenyra se acercó. Daemon se incorporó, preocupado, su corazón acelerado.  

Una cosa era tocar fuego... otra tocar lava.  

“Rhaenyra…”  

Pero ella no lo escuchó.  

Estaba atrapada en algo que no podía explicar. Una certeza, un llamado. Extendió la mano hacia la lava... y la introdujo sin pensarlo. El calor era intenso, abrumador, pero no doloroso. Era como meter la mano en agua caliente en una noche helada.  

Sus ojos se abrieron con asombro.  

No se quemaba.  

No sentía dolor.  

Solo una energía viva, vibrante, que parecía reconocerla.  

Daemon... se siente... como magia...  

Metió la otra mano y la lava corrió por sus dedos como si la acariciara. Rhaenyra jadeó, emocionada, riendo como niña pequeña.  

Era como si la sangre de los dragones respondiera al llamado de su origen.  

“Daemon…” dijo en un susurro, volteando hacia él. “No nos quema... lo que destruyo a nuestros ancestros... pensé que era solo el fuego... pero esto...”  

Él se acercó lentamente, sin dejar de mirar la lava ni a ella. Dudó unos segundos, pero luego extendió su propia mano.  

Y tampoco sintió dolor.  

Solo un hormigueo, una vibración profunda que le erizó la piel.  

“Somos hijos de fuego,” murmuró él, con voz baja. “Y este es nuestro hogar.”  

Un hogar donde no importaba si el resto de la gente sentía inhóspito.  

Este era su hogar, de él, de ella... de sus crías.  

Un templo.  

Tenían que hacer un templo, para las Catorce Llamas.  

Traerían de regreso a las mejores partes de Valyria.  

Devolverían la gloria a la Casa del Dragón, a los Targaryen.  

“Vamos, he de alimentarte mi amor, y nuestra cría.” se obligo a si mismo a alejarse de la lava, sintiendo el frío penetrar sus huesos al hacerlo.  

Rhaenyra hizo puchero todo el camino de regreso, ansiando volver al calor de la cueva.  

Al día siguiente, Daemon tuvo que replantear todos sus planes para la isla y cambiar de ubicación hacía donde crecería su población, tenían que mantener esa cueva solo para ellos.  

También decidió colocar los huevos de dragón ahí, para mantenerlos calientes con la lava y sus dragones parecieron apreciar la decisión, pues pronto encontraron otra cueva cercana, más grande, pero sin piscinas y Syrax y Caraxes hicieron su nido ahí.  

Y pronto tuvo que llevar cada día a Rhaenyra a la cueva, pues no pasaba un día sin que se lo exigiera y ella ya no podía moverse sola por las piedras traicioneras del túnel con su gran vientre.  

“Solo aquí me puedo relajar... no importa cuánto calienten el agua las sirvientas, nunca es suficiente...” le explico con timidez mientras se metía con rapidez a la piscina donde la lava caía directa y que hervía con fuerza.  

“¿Ansías cada vez más el calor?” pregunto con sorpresa.  

Aemma hacía lo mismo al final de sus embarazos, pero los maestres le habían prohibido los baños en agua caliente, apenas tibia.  

Ella sufría, nadie la escuchaba y Daemon siempre terminaba discutiendo con Viserys por ello, por escuchar más a los maestres que a la esposa que llevaba a su hijo en el vientre.  

“¿Crees que mi madre... tal vez era... como yo?” Rhaenyra miro el agua con tristeza, siempre que pensaba en su madre se ponía melancólica.  

“Tal vez... no hay nadie con más sangre de dragón que tú en este mundo... y no lo sacaste de Viserys.” teorizo metiéndose con ella.  

“Estas tu.” le recordó Rhaenyra.  

“Estoy... pero solo me volví inmune al fuego después de nuestra boda, Rhaenyra... después de beber tu sangre... de combinar mi sangre con la tuya...” pensó en las quemaduras que sufrió durante la guerra.  

“¿Te has dado cuenta de que tus cicatrices...” Rhaenyra acaricio su cuello, haciéndolo estremecerse “se están desvaneciendo?”  

“¿De verdad?” toco su cuello. “Me duelen menos, eso sí.”  

Rhaenyra beso los rastros de sus cicatrices y Daemon acaricio su vientre con ternura, fascinado por el cuerpo de su esposa y como creaba vida.  

“Shanara dice que será cualquier día.” menciono cuando él bebe pateo con fuerza y ambos vieron la silueta de un diminuto pie marcarse por un instante sobre la piel estirada.  

Rhaenyra soltó una risa nerviosa. “Tiene la fuerza de un dragón.”  

“Y la voluntad de uno,” agregó Daemon, con orgullo encendido en sus ojos.  

Pero Shanara tuvo razón.  

Esa misma noche, Rhaenyra despertó gritando.  

Chapter Text

El dolor la atravesó como una daga, tan intenso que por un momento no pudo respirar.  

Daemon se levantó a lado de Rhaenyra tomando su espada en busca de una amenaza de la que no podía salvarla, mirando en pánico la habitación vacía; al notar la razón de sus gritos, soltó la espada junto con una maldición y la abrazo, desesperado por darle consuelo.  

La habitación se iluminó con antorchas cuando sus damas corrieron a su lado, alertadas por aquellas que estaban haciendo sus labores en la tranquilidad de la noche, y por los alaridos que estremecieron su palacio.  

Un palacio que no había sido tocado aún por el dolor.  

Un palacio que solo conocía la paz, la alegría y felicidad.  

Un lugar de esperanza.  

“¡Traigan agua caliente! ¡Y más paños!” gritó Shanara, entrando con la calma firme de quien ha traído demasiadas vidas al mundo, su rostro joven ocultaba su verdadera experiencia, pero era un rostro con el que Rhaenyra se podía relacionar.  

No era el rostro de una mujer vieja que nunca había tenido hijos y solo gritaba lo que le habían gritado a ella, no era el de una mujer adulta llena de experiencia que creía que lo sabía todo. Tampoco eran los rostros de hombres, maestres inútiles y ambiciosos que no sabían lo que hacían.  

Era el de una mujer que había tenido un hijo y aun recordaba el dolor lo suficientemente bien como para tenerle compasión, pero con el conocimiento para saber qué hacer y guiar al resto.  

Daemon, al ver la abrumadora cantidad de mujeres entrando y como todas se frenaban torpemente al verlo desnudo al lado de Rhaenyra, se puso unos pantalones de lino sueltos, para regresar de inmediato al lado de su sobrina, que lloraba de dolor.  

El rugido de Syrax lleno el aire, un eco del dolor de su jinete.  

Ophelia entro con una de sus hijas cargando una canasta llena de toallas, ambas gritando órdenes a las doncellas y sirvientas que corrían de un lado a otro, manteniendo orden en el caos.  

Daemon estaba a su lado, medio vestido, con la espada a su alcance como si pudiera protegerla del propio parto.  

“Estoy aquí, Rhaenyra,” dijo, tomándole la mano con fuerza. “Estoy contigo.”  

Tallulah llego e intento sacar a Daemon, gritando que la cámara de partos no era lugar para un hombre.  

“¡Mi Príncipe, debe salir! ¡Esta cámara no es lugar para un hombre!” exclamó, tratando de interponerse entre él y el lecho, sus aprendices mirando inquietas de un lado a otro.  

Pero Daemon no se movió. Sus ojos fijos en Rhaenyra, su mano aferrada a la de ella.  

“No me iré,” respondió con una voz baja, pero firme como acero. “Ella me necesita. Y no pienso dejarla.”  

Tallulah, al ver la expresión de Rhaenyra y la determinación en el rostro de Daemon, dio un paso atrás y dejo de insistir por el momento, aunque le lanzaba miradas recelosas cada tanto.  

Rhaenyra no podía hablar. El dolor era inmenso, una ola tras otra, hasta que pareció perder la noción del tiempo. Todo se redujo a gritos, jadeos, manos firmes sujetándola, y la voz de Shanara guiándola como un faro en medio de la oscuridad mientras las horas pasaban.  

Daemon no se apartó. Ni una vez. Le limpió la frente, le sostuvo la espalda, y le susurró palabras en alto valyrio para mantenerla anclada.  

Incluso cuando Rhaenyra lloro por su madre e intento alejar a Daemon.  

Ella quería a su madre.  

Quería su consuelo.  

Sus palabras suaves, su tacto cálido.  

Ella jamás había querido a su madre a su lado tanto como en ese instante.  

Solo ella podría entenderla.  

Entender su miedo, su terror.  

“Muña, quiero a mi muña.” Rhaenyra lloro y nunca odio tanto a su padre como en ese instante.  

“Lo sé, Rhaenyra, lo sé...” Daemon solo la consoló, manteniéndose firme a su lado, inquebrantable.  

Y le quito parte de su dolor.  

Cuando sentía que era infinito, que ya no podía más...  

Él tomo su mano, la abrazo con fuerza, beso su frente... y el alivio la inundo.  

Le dio sus fuerzas.  

El hilo que conectaba sus mentes se sentía más fuerte que nunca. Más poderoso.  

Él estaba ahí, con ella, dentro de ella, a su lado, en su mente.  

En su alma.  

La sostuvo a través de sus gritos, maldiciones y amenazas.  

Se mantuvo firme, durante la tormenta y durante la calma.  

Entre ola y ola de dolor, Rhaenyra le suplicaba que no la dejara, siempre interrumpiendo a Talullah cuando esta hacía intentos de sacar al Príncipe, asegurando que interrumpía sus intentos de ayudarla.  

“¡Lo quiero a mi lado!” Rhaenyra le grito con fuerza tras otro comentario mordaz. “¡No me puede dejar! ¡Nunca!”  

“Estoy aquí, mi amor.” Daemon sentía la impotencia llenarlo, incapaz de hacer más que sostener su mano, abrazarla e intentar darle fuerza.  

Y a pesar de todo, los peores temores de Rhaenyra se hicieron presentes cuando la luna estaba en lo más alto, llevaba apenas unas cuantas horas de parto y una sirvienta hizo un comentario sobre que tal vez deberían haber tenido un maestre con ellos.  

“¡No! ¡No! No... no me cortaran. No quiero que me abran, Daemon prométeme que no dejaras que me abran.” sus sollozos se volvieron incontrolables en este punto, aterrada y en pánico.  

Daemon se mantuvo firme, conociendo la razón detrás de ello.  

“Fuera, ningún otro hombre además de mi se acercará a Rhaenyra en la cámara de partos.” su despido fue despiadado, no toleraría nada que alterara más a su mujer, y la sirvienta fue despedida en el acto.  

El dolor siguió durante el resto de la noche.  

Implacable, traer vida al mundo requería un sacrifico que solo las mujeres podían ofrecer, Rhaenyra estaba a la altura de la tarea de una forma que su madre jamás tuvo la oportunidad.  

Las parteras se turnaron para examinarla, las sirvientas cambiaron las sábanas una docena de veces, atendieron el fuego que Rhaenyra exigía que nunca se extinguiese sin importar el calor infernal que los demás sentían y Daemon la sostuvo.  

Hasta que, finalmente, un nuevo llanto cortó el aire justo cuando el primer rayo del sol ilumino el cielo.  

Un sonido agudo, poderoso.  

El rugido de dos dragones lleno el aire, reverberando por toda la isla.  

Los dragones habían sentido el nacimiento.  

Una nueva llama se acaba de encender.  

Shanara sonrió mientras levantaba al bebé ensangrentado, y los ojos de Daemon se llenaron de lágrimas.  

“Es un niño,” anunció Ophelia con suavidad, examinando al pequeño al lado de Shanara. “Fuerte, muy fuerte.”  

Rhaenyra, temblando, extendió los brazos y lo recibió con un sollozo ahogado.  

“Oh… Daemon…” Las lágrimas comenzaron a correr por su rostro al ver a su hijo por primera vez.  

Un rostro que había visto en sueños.  

Daemon se inclinó, los rodeó con sus brazos como un escudo viviente, como si pudiera contener el momento, detener el mundo sólo para ellos tres.  

Encerrarlos en una burbuja.  

El niño abrió los ojos.  

Rhaenyra se quebró por completo.  

Aquella mirada... no era nueva. La había visto antes. En sus sueños. En sus pesadillas. Ojos antiguos, sabios, demasiado conscientes para un recién nacido.  

“Aegon…”  

El nombre salió de sus labios como una plegaria, una súplica, una promesa hecha carne.  

Daemon la miró con asombro. Un destello de duda, o tal vez de reverencia, brilló en sus ojos.  

“¿Estás segura?” preguntó en voz baja, su tono apenas un murmullo. ¿Segura de que es... nuestro Aegon?  

“Lo es.” respondió ella, sin apartar la vista de su hijo.  

Y entonces se inclinó y le susurró al oído diminuto de su hijo:  

“Eres fuego... fuego valyrio, sangre de dragón. Mi bebé… mi niño precioso… mi Aegon.”  

Asintió a Daemon. A su esposo. A su tío.  

A su llama gemela.  

Al padre de su hijo.  

Daemon soltó una carcajada y sollozó al mismo tiempo, abrumado por sentimientos que no sabía cómo contener. Orgullo, amor, temor... esperanza. Todo se arremolinaba en su pecho como un dragón despertando.  

Shanara, de pie cerca, pero con la cabeza gacha, rompió el silencio con voz suave, casi temerosa de interrumpir el momento sagrado.  

“¿Mi Príncipe… desea cortar el cordón?”  

Daemon parpadeó, como si despertara de un trance. Miró a Rhaenyra, luego al niño que aún reposaba sobre su pecho, tan pequeño, tan inmenso en significado.  

“Sí,” respondió, con la voz rasposa y cargada de emoción. Se levantó con cuidado, tomando la daga de acero valyrio que reposaba en la mesa de noche al lado de Dark Sister.  

Rhaenyra lo observó, sin temor. Había algo simbólico en ello. Un lazo cortado por el padre, con una hoja forjada en fuego y magia.  

Daemon se inclinó y, con una precisión reverente, cortó el cordón umbilical.  

El bebé gimió suavemente, como si sintiera que había sido separado de su madre y busco el calor de Rhaenyra con su cabeza, su cuerpecito desnudo retorciéndose contra los pechos de Rhaenyra en busca del sonido de su corazón.  

Shanara lo envolvió en una tela limpia, con dedos hábiles y corazón conmovido, ansiosa por devolverlo a los brazos de Rhaenyra que lo esperaban con ansias.  

Daemon regresó al lado de Rhaenyra, le acarició el rostro cansado y besó su frente.  

“Eres tan fuerte, mi corazón de fuego, la mujer más fuerte de todas... ambos... él también es tan fuerte...” imágenes de niños débiles y muertos fueron borradas ante la fuerza frente a él.  

Ella sonrió débilmente, aún agotada, pero conmovida por sus palabras llenas de asombro.  

“Fuego, Daemon... estamos hechos de fuego... y ahora arderemos aún más.”  

Syrax.  

Caraxes.  

Los dragones rugían al unísono, como si dieran la bienvenida a uno de los suyos.  

Daemon alzó la cabeza, sus ojos brillando como si contuvieran fuego líquido, el tono morado se tornó casi rojizo ante la luz del fuego en la chimenea. Se acercó a la ventana, y allí estaban: siluetas en el cielo, alas gigantes batiendo el aire pesado, danzando alrededor del palacio, los rayos del sol brillando en sus escamas.  

Era un homenaje. Un saludo antiguo.  

Shanara se detuvo en seco al oírlos, con los ojos bien abiertos, las sirvientas se miraban entre sí, nerviosas, Ophelia abrazo a su hija y todas las miradas se dirigieron a Rhaenyra cuando hablo:  

“Los dragones...” susurró, incapaz de contener la emoción en su voz ante el extraño sonido que provenía de ellos, casi... como si fuera una canción. “¡Están celebrando!”  

Daemon le sonrió, asintiendo.  

El aire parecía temblar con magia. La sangre del dragón acababa de fortalecerse.  

Rhaenyra, aún en la cama, apretó a su hijo contra su pecho, sonriendo con lágrimas en los ojos.  

“Lo saben... todos lo saben.”  

Daemon se volvió hacia ella, y por un momento no fue príncipe ni guerrero. Solo un padre, solo un hombre, temblando ante el milagro del que era testigo: su primer hijo.  

El nacimiento de su heredero.  

Regreso a la cama con ella, y Rhaenyra sintió la satisfacción llenarla.  

Su precioso hijo. Con sus ojos de un morado tan oscuro que casi parecía negro, su cabello plateado, del plateado más puro, idéntico al de su padre.  

Su nariz diminuta, un botón delicado que sobresalía de su rostro con elegancia.   

“Es precioso.” Daemon murmuro acariciando la mejilla ensangrentada del bebe.  

Talullah los interrumpió para indicarles que debían limpiar al bebe, Rhaenyra se negó a dejarlo ir con los ojos llenos de lágrimas y Daemon solo miro a la partera, manteniendo sus ojos pegados a su cría. “Se parece tanto a ti.” Daemon susurro, con la voz quebrada, acariciando con la punta de los dedos la mejilla aún húmeda del bebé, dejando que la yema rozara la tibia suavidad de su piel. Una gota de sangre, suya o del niño, ya no lo sabía, le marcaba la palma.  

Rhaenyra sonrió, cansada y radiante. No podía dejar de mirarlo, como si temiera que, si parpadeaba, el momento se desvanecería.  

Pero Talullah se acercó con respeto, aunque firme, nuevamente. “Mi Princesa... debemos limpiarlo, envolverlo en telas cálidas, evitar que pierda el calor.”  

Rhaenyra asintió con pesar, sus lágrimas comenzaron a derramarse. Besó suavemente la frente de su hijo y lo soltó con reticencia, como si le estuviera entregando una parte de su alma. Daemon lo recibió de sus brazos con total delicadeza, sujetándolo como si fuera el bien más sagrado que había sostenido jamás.  

“No le quitaré los ojos de encima.” le prometió a Rhaenyra, antes de girarse para seguir a la partera, alcanzo a escuchar a Shanara indicar que tenían que sacar la placenta justo cuando la puerta se cerró atrás de él.  

Caminaron con calma por el pasillo silencioso, iluminado solo por antorchas. Cada sombra parecía inclinarse ante el nuevo heredero. Daemon no parpadeó, ni una vez, observando cómo las pequeñas manos del bebé se movían torpemente, cómo su pecho subía y bajaba, tan vivo, tan pequeño... tan suyo.  

Lo envolvieron en suaves sedas blancas con hilos carmesí para evitar que se le resbalara en la diminuta tina, lo limpió él mismo con un paño tibio, sin permitir que nadie más lo hiciera. Su pulso era firme, pero sus ojos estaban llenos de humedad.  

Talullah, viendo el fervor con que el príncipe trataba a su hijo, no se atrevió a interrumpir.  

Después, cuando el niño estuvo limpio y tibio, lo sostuvo en brazos de nuevo, observándolo como quien contempla un milagro.  

“ Te juro, Aegon... que haré arder el mundo antes de permitir que te pase algo.. .” susurró en Valyrio, apretándolo contra su pecho. “ Tu madre y yo... luchamos demasiado para traerte aquí. ”  

Lo seco con cuidado, y ayudado de Talullah, lo vistieron con diminutas ropas blancas y lo envolvieron en una manta con bordados de dragón que Rhaenyra había hecho con orgullo.  

Al regresar a la habitación, Rhaenyra los miraba con ojos cansados. Abrió los brazos al verlo entrar, con el niño envuelto como un pequeño príncipe, las sirvientas terminaban de limpiar, y una de ellas llevaba una canasta llena de trapos con sangre que hizo que Daemon tropezara un poco.  

“¿Alteza... aún desea que conservemos la placenta?” Shanara se acercó, sosteniendo una olla de piedra negra en sus manos donde había sangre y lo que parecía ser piel.  

“Debemos, llévasela a Monterys... debe entregarla a las Catorce Llamas y pedir por mi recuperación.” explico Rhaenyra con el rostro cansado, pero había una paz en sus ojos que Daemon compartía.  

Daemon se sentó a su lado, colocando al bebe con cuidado en su regazo.  

Ella lo sostuvo contra su pecho desnudo, y el bebé se acomodó con un pequeño quejido suave, buscando calor y refugio.  

Por un momento, los tres permanecieron así. Silencio. Respiraciones entrelazadas. Piel contra piel.  

Fuego contra fuego.  

“Hay que alimentarlo, Princesa... ¿desea que traiga a la nodriza?” Ophelia pregunto con la voz llena de alegría.  

“¡No!”  

El grito de Rhaenyra llenó la habitación con una determinación tan feroz que todos se sobresaltaron. Todos… menos Daemon, que simplemente la observó, con los labios curvados en una media sonrisa orgullosa.  

“Lo alimentaré yo misma.” dijo con firmeza, con el pecho agitado y los ojos centelleando.   

Se incorporó con ayuda de Daemon, y con cuidado se acomodó contra los cojines. El bebé, envuelto en telas suaves, descansaba sobre su pecho como si siempre hubiera pertenecido ahí. Rhaenyra, que seguía desnuda y solo estaba cubierta por las sábanas recién cambiadas, se limitó a acomodar a su precioso bebe en su pecho.  

Con manos temblorosas por la emoción, acercó a su hijo a su seno, guiándolo con ternura para que se prendara de su pezón que ya goteaba leche. El niño, con un reflejo antiguo como el mundo mismo, se aferró con fuerza, encontrando consuelo y alimento por primera vez.  

Se prendió con facilidad, sorprendiendo a las parteras que miraban con asombro como Rhaenyra alimentaba a su hijo como si lo hubiese hecho miles de veces.  

Daemon contuvo la respiración. Había visto miles de batallas, cientos de muertes, dragones arder y reyes caer… pero nunca, nunca había presenciado algo tan profundamente sagrado como ese instante.  

Su esposa, su princesa, su fuego, dándole vida al hijo que habían traído juntos al mundo.  

Rhaenyra cerró los ojos un momento, la primera incomodidad pasando lentamente y trayendo alivio. Sus dedos acariciaban la nuca del niño, mientras un silencio casi reverente los envolvía.  

“No quiero que nadie más lo alimente... es un dragón... solo mi leche servirá...” susurró, sin abrir los ojos. “Lo llevaré yo en mis brazos, lo veré crecer. Cada día. Cada noche. Nunca estará solo.”  

Daemon se inclinó hacia ella, tomando su mano libre, y besándola con una ternura inusual.  

“No lo estará.”  

En ese instante, mientras el pequeño Aegon se alimentaba, Rhaenyra sintió que el mundo se detenía por ellos. Que los dioses los miraban. Que los dragones respiraban en silencio.  

Y que nada, nada, les quitaría lo que habían creado juntos, esta es su segunda oportunidad y no la desperdiciaran.  

El día recién comenzaba y ya se sentía como el amanecer de una nueva era.  

...  

La luna se alzaba sobre la Isla, bañando la habitación con una luz plateada y suave. Las sombras danzaban en las paredes, proyectadas por las antorchas encendidas, pero dentro de la cámara, reinaba la calma.  

Aegon dormía entre ellos, envuelto en sábanas de lino bordadas con hilos dorados y rojos. Su pequeño pecho subía y bajaba en un ritmo tranquilo, el puño cerrado junto a su mejilla, su boca aún húmeda del alimento.  

Rhaenyra no dejaba de mirarlo.  

Las primeras horas de su hijo habían sido todo lo que había soñado y más, pasando en un borrón que la sorprendió.  

Daemon, acostado a su lado, la observaba en silencio. La calidez en su mirada contrastaba con la dureza que el mundo conocía de él, esa era la versión de Daemon que pertenecía a Rhaenyra... y ahora, también a su hijo.  

En ese instante, no era el Príncipe Rebelde. Solo era un hombre, un padre, enamorado de la mujer que le había dado a su hijo y enamorado de su primogénito.  

“¿Crees que sabremos protegerlo?” preguntó Rhaenyra en voz baja, sin apartar la vista de su bebe. “¿Que podremos hacer todo lo que no hicieron por nosotros?”  

Daemon giró hacia ella, apoyando su cabeza en la mano.  

“Lo juré, Rhaenyra. Desde antes de que respirara.” Le acarició el cabello con suavidad. “Nadie lo tocará. No mientras yo respire. Y cuando llegue el día... tendrá dragones a su lado, y fuego en sus venas, al igual que tú.”  

Ella asintió despacio, pero una lágrima escapó de su ojo.  

“Solo quiero que sea feliz. Que tenga una vida sin miedo.”  

Una vida sin dolor, sin sufrimiento...  

Una vida sin ver a su madre ser quemada frente a sus ojos.  

Una vida con su familia a su lado.  

Daemon deslizó su brazo bajo sus hombros y la atrajo hacia él.  

“Entonces tendrá todo eso... y más. Porque tú eres su madre. Y yo... quemaré al mundo si hace falta.” le juro.  

Ambos miraron a su hijo, tan pequeño, tan frágil… pero ya tan poderoso. Dormía en paz, ajeno al destino grandioso que se escribía sobre su nombre, un nombre que Rhaenyra había recuperado para los verdaderos dragones.  

Lleno de historia, lleno de dolor y arrepentimiento.  

Un nombre que honraba al hermano de Daemon que nunca tuvo la oportunidad de vivir.  

Un nombre de reyes, el nombre del Conquistador...  

Un nombre que siempre la llenaba de esperanza.  

Rhaenyra lo besó en la frente y cerró los ojos, apoyándose en Daemon.  

Por un momento, no hubo corona, ni guerra, ni profecías. Solo ellos tres.   

Una familia.  

Fuego, carne y amor.  

“Tenemos que traer su huevo.” Rhaenyra sintió la emoción llenarla de nuevo.  

La idea de que su hijo, su pequeño bebe, tuviese una conexión con su dragón como la de ella, la emocionaba.  

Su hijo tendría todo lo que ella y más.  

“Iré, tu descansa, mi amor... te has esforzado muchísimo para traer a Aegon al mundo, debes descansar y curarte.” Daemon se levantó con determinación, impidiendo que Rhaenyra se levantara, ella aún no había dormido nada en todo el día y su rostro estaba un poco pálido.  

Ella lo miro con anhelo cuando salía, una pizca de decepción.  

No quería que se fuera.  

Nunca quería que se fuera.  

Lo quería siempre a su lado, cada segundo.  

En ese instante, mientras Daemon salía de sus aposentos con una mirada determinada y feliz, Rhaenyra se dio cuenta de que no quería que se fuera jamás... simple y sencillamente porque lo quería a su lado.  

No por temor a que la dejara.  

No por necesidad de que la protegiera.  

La sombra de Alicent Hightower exigiendo ver a sus hijos apenas nacer, se desvaneció.  

Daemon jamás lo permitiría, ni ella misma, no ahora que había recuperado su poder.  

Y esa mujer estaba demasiado lejos de ella par que siquiera fuera una posibilidad.  

No, Alicent no era más que un feo recuerdo y una puta débil ante los dragones.  

Un día la volvería a ver, pero jamás se volvería a doblegar ante ella.  

Ni ante nadie más.  

Ni siquiera su padre.  

Porque ella... ella es un dragón y ni siquiera un Rey sin dragón es superior a un verdadero dragón.  

Mientras contemplaba su propio poder, se perdió en su cabeza hasta que el sonido de la puerta abriéndose de nuevo la saco de su ensoñación.  

“¿Stormcloud?” Daemon entro con una mirada llena de emoción, una brillante sonrisa adornando su rostro mientras le enseñaba el huevo gris tormentoso en sus manos.  

“Nunca te gusto ese nombre.” comentó Rhaenyra divertida.  

“No,” admitió él “pero fue el nombre que nuestro hijo le dio a su dragón... tal vez pueda convencerlo de que... aunque sea se lo ponga en Valyrio.” mascullo dando largas zancadas hasta que llego a ella.  

Se sentó con cuidado, procurando no perturbar el sueño de su bebe.  

Sostenía en sus manos el huevo como el ser sagrado que es.  

“No tendrá hermanos mayores que lo influencien...” Rhaenyra pensó en los hijos de sus sueños, su mente vagando a niños de cabellos oscuros y rizados.  

Los ojos de Daemon se oscurecieron.  

“¿Estas...?” Se detuvo, incapaz de continuar, una docena de preguntas arremolinándose en su cabeza.  

“¿Que?” Rhaenyra lo insto a continuar, desconcertada por la mirada llena de furia de su esposo.  

“¿Decepcionada?” escupió finalmente, como si la palabra le quemara.  

“¿Que... porque habría de...?” la confusión la lleno, aturdida por el cambio de humor de Daemon.  

“Porque... no es Jace... no lo será jamás... y es muy probable que nunca lo recuperes.” y miro a Aegon con anhelo, con felicidad... con culpa inundando su voz, creando un contraste que le recordó que Daemon siempre sentía demasiado.  

Demasiado para la mayoría de la gente, pues un dragón solo podía sentir con intensidad abrumadora, pero no para Rhaenyra... ella siempre había sido la única capaz de comprenderlo verdaderamente, de igualar su fuego, su caos... su amor.  

Daemon estaba encantado de que fuese Aegon, porque en los sueños de Rhaenyra Aegon siempre fue su primer hijo, y ahora era el primer hijo de ambos.  

“¡No! Daemon no... no, no estoy decepcionada, jamás...” se detuvo, confundida por sus sentimientos y la gran alegría que la inundaba a pesar de que sentía que tal vez no debería... “Yo... ellos... ellos jamás debieron existir, fue... yo, cometí un error, y los amo, los ame... pero ellos...”  

Su voz se quebró por la intensidad de sus sentimientos.  

“¿Lo prometes? ¿No... no estas enojada por... poque no los recuperaras jamás? ¿Como a Aegon?” Daemon la interrumpió, intentando detener las lágrimas que asomaban por los ojos de Rhaenyra.  

No quería hacerla enojar, ni que estuviera triste.  

No quería que derramara lágrimas en un momento tan feliz.  

Pero necesitaba saber.  

“¿Lo juras? ¿Que él regreso y ellos no... no te decepciona?” Daemon trago saliva con fuerza.  

“Oh, Daemon, no... te lo prometo, no estoy decepcionada, no podría estar más feliz, Aegon, él es real... no sueños, no pesadillas...” Rhaenyra estiro su mano y toma la de Daemon, acercándolo a ella un poco más.  

Daemon cerro los ojos y asintió, exhalando con alivio.  

Él bebe aún entre ellos se removió ligeramente, un suave quejido salió de su boquita.  

“Es hora, Daemon, coloca su huevo...” lo insto.  

Daemon asintió y coloco el huevo caliente al lado de Aegon, dejándolo con cuidado a su alcance.  

Él bebe se estiro de inmediato al calor, tocando el huevo con sus diminutas manos y suspirando con fuerza.  

Y su vínculo, uno tan sagrado e importante para ellos, comenzó a formarse frente a sus ojos.  

“No te dejare tenerles miedo ahora...” Daemon acaricio la mejilla de Aegon. “Tu vinculo jamás se romperá, no les tendrás miedo... los amaras, te lo prometo.”  

Su hijo no se convertiría en Aegon Veneno de Dragón.  

Porque no permitirá que Rhaenyra muriese quemada frente a su hijo.  

...  

Los primeros días con Aegon fueron una mezcla de agotamiento y dicha.  

Rhaenyra pasaba horas enteras simplemente mirándolo. Lo envolvía entre mantas suaves bordadas por sus damas, lo sostenía contra su pecho mientras él dormía y se negaba a dejar que nadie más lo alimentara, pese a las advertencias de Talulah sobre descanso y recuperación o las de Ophelia sobre como desgastaría sus senos y no volverían a ser iguales, apelando a su vanidad.  

Pero su vanidad era un pequeño precio a pagar por el vínculo que se formaba entre ella y Aegon cada que lo alimentaba. Cada pequeño sonido que él hacía; un suspiro, un quejido, un bostezo; era como música que calmaba su alma.  

Daemon, por su parte, parecía un hombre transformado. Nunca se alejaba demasiado. Siempre tenía una mano sobre ella, sobre Aegon, sobre el huevo de dragón... o sobre la cuna. Caminaba de un lado a otro con Aegon en brazos, murmurando palabras en Valyrio bajo, arrullándolo con cuentos de dragones antiguos, héroes olvidados y dioses de fuego. Cuando Aegon abría los ojos, tan oscuros que parecían pozos de noche, Daemon se detenía a mirarlo con una mezcla de orgullo y reverencia.  

Aegon lloraba poco. Dormía mucho. Comía con fuerza. Y su huevo, colocado junto a su cuna en un pedestal de hierro fundido, palpitaba con calor constante, como si compartiera el mismo ritmo vital.  

La habitación olía a flores frescas y humo de brasas suaves. Se mantenía cálida por el fuego constante en la chimenea y la presencia del huevo. Las doncellas entraban en silencio, y hablaban en susurros, temerosas de interrumpirlos.  

Cada noche, antes de dormir, Rhaenyra lo colocaba en el centro de su cama y se acostaba a su lado. Daemon se unía después, rodeando a ambos con sus brazos. Tres dragones, juntos.  

“¿Cuándo crees que eclosionara?” Daemon admiro el huevo, que cada día se sentía más caliente.  

“No lo sé... en mis sueños tardo... creo que meses.”  

Daemon miro con impaciencia al huevo, como si pudiese apresurarlo a eclosionar.  

“El tuyo no tardo tanto.” y lo dijo lleno de orgullo.  

Rhaenyra sonrió, ella no lo recordaba, pero Daemon siempre hablaba con orgullo de como Syrax nació el mismo día que Rhaenyra.  

Compartían un cumpleaños y de lo que sabían, era la única en la historia.  

Pero Aegon era otra historia y su unión con su dragón sería diferente, aunque no menos única.  

El primer signo fue en la madrugada del sexto día.  

El cielo aún no había comenzado a aclararse, y el palacio dormía bajo un silencio espeso, interrumpido solo por el crujido ocasional del fuego que se mantenía encendido en la chimenea. Rhaenyra dormitaba con Aegon apoyado sobre sus senos, usándolos como almohada y causando celos en Daemon sin saberlo, su pequeña mano cerrada en un puño, su respiración suave.  

Daemon estaba a su lado, despierto, acariciando el cabello suelto de su esposa y admirando sus pechos y al bebe recostado en ellos, cuando lo escucho.  

Un temblor. Ligero, apenas perceptible.  

Se incorporó sin hacer ruido, y sus ojos se dirigieron al pedestal dentro del brasero donde reposaba el huevo cuando no estaba al lado de Aegon en su cunita.  

El vapor que normalmente se elevaba en ondas tranquilas desde el huevo se agitaba con mayor fuerza, y una tenue luz rojiza palpitaba a su alrededor, como un corazón latiendo.  

Daemon se acercó despacio, sin apartar la vista del huevo. Entonces, un pequeño crujido. No una grieta, aún no... pero la cáscara vibró con un murmullo propio, una nota baja y gutural, como un suspiro contenido durante siglos.  

A sus espaldas, Rhaenyra se incorporó también, los ojos muy abiertos. Aegon, como si respondiera, soltó un chillido, no de incomodidad, sino de fuerza: su primer verdadero grito. Las llamas de la chimenea se agitaron con violencia.  

El calor en la habitación aumentó de forma palpable, envolviendo a los tres.  

“Daemon...” dijo Rhaenyra con voz rasposa, los ojos llenos de asombro. “Es como si... se sintieran...”  

Daemon extendió una mano temblorosa, colocándola apenas sobre la superficie del huevo. Estaba más caliente.  

“El dragón... es como si... hubiese despertado,” susurró él, girando hacia Aegon.  

Y en los ojos aún húmedos del recién nacido, Daemon juró ver reflejado el fuego, Aegon hizo un movimiento torpe y Daemon lo tomo y lo acerco al huevo, permitiendo que ambos se unieran, con Aegon tocando el huevo con su diminuta mano.  

Durante los días siguientes, el huevo permaneció en silencio… pero no inerte.  

Aegon dormía plácidamente la mayoría del tiempo, acunado en brazos de su madre o en el lecho junto a ella, con Daemon vigilándolos como un centinela. Sin embargo, cada vez que el bebé lloraba, un llanto fuerte, casi desafiante para alguien tan pequeño, el huevo respondía con un leve crujido, como si la criatura dentro de él se agitara con el sonido de su jinete.  

Nadie, salvo ellos dos, se dio cuenta.  

Ni Shanara ni Ophelia, ni siquiera las doncellas que venían a cambiar las sábanas, traían comida o a dejar agua caliente notaron que el aire cerca del pedestal era más denso, más cálido. Que el vapor que lo envolvía se elevaba en espirales ordenadas, como si danzara al ritmo de un compás antiguo.  

Daemon lo observaba durante horas, atento a cualquier cambio. A veces lo tocaba, y aunque no lo decía en voz alta, sentía una vibración sutil bajo sus dedos. Como un corazón latente. Rhaenyra lo notaba también, sobre todo durante la lactancia: cuando Aegon se aferraba a ella con hambre y fuerza, el calor en la habitación se intensificaba levemente, sin explicación aparente.  

Pero no hablaron del huevo con nadie más.  

Era un secreto solo de ellos.  

El tema de los dragones no es uno que debiese compartirse libremente, ni siquiera con Monterys, a quien habían designado como su maestre, aquel que escribía su historia día a día para que un día fuese transmitida.  

En esto, Daemon tomo el control, escribiendo en su pequeño diario cada novedad, siempre en Valyrio para que solo los suyos pudiesen leerlo, de la misma manera que hizo con los sueños de Rhaenyra.  

Cada noche, Daemon colocaba el huevo cerca del fuego y murmuraba en valyrio. Palabras antiguas. Oraciones que había descubierto en los textos encontrados en aquella misteriosa cueva.  

“Se está preparando.” dijo Rhaenyra una noche, con Aegon dormido entre ambos, abrazando su huevo con fuerza y con el huevo vibrando levemente.  

Daemon no respondió. Solo la abrazó más fuerte, contemplando a su hijo y su huevo.  

...  

Cada día se sentía como una pequeña aventura, a pesar de lo similares que eran entre sí.  

Rhaenyra y Daemon se negaban a salir. Ni siquiera a la playa, aunque la brisa marina llegaba desde las ventanas abiertas y Daemon se aseguraba de cerrarlas cada que sucedía, no querían que el mundo entrara en su pequeña burbuja. Se sentía demasiado pronto, demasiado frágil, como si el mundo exterior pudiera quebrar la burbuja de calor, ternura y asombro que habían construido alrededor de Aegon.  

Las horas se medían por los suspiros del niño, por sus quejidos soñolientos, por la forma en que abría y cerraba los puños, como si intentara atrapar el aire. Su llanto era escaso, pero firme. Nunca gritaba por gritar. Siempre pedía algo: leche, calor, contacto.  

Y se lo daban sin demora.  

Daemon lo acunaba con una delicadeza que no parecía posible en sus manos curtidas por la guerra.  

Le hablaba en Valyrio entre susurros, como si estuviera contándole secretos que ningún otro oído debía escuchar. Lo paseaba por la habitación mientras Rhaenyra dormía, con pasos lentos, murmurando canciones que ni él sabía que recordaba.  

Rhaenyra lo observaba todo con una paz que no había sentido en años.  

Las canciones, cantadas por Daemon en voz baja y grave, la envolvían tanto como a su bebe, llevándola a momentos de su niñez donde su madre vivía, Syrax era aún lo suficientemente pequeña para dormir en su cuarto y Daemon le cantaba en Valyrio, enseñándole el idioma de sus antepasados porque no había nadie más que lo hiciera.  

A veces Daemon tomaba en brazos a Aegon y se quedaban juntos mirando la chimenea por horas. O simplemente se recostaba con él sobre el pecho, escuchando su respiración mezclarse con los latidos de su propio corazón, dejando que Rhaenyra descansara para cuando llegaran los momentos en que Aegon la quería solo a ella.  

A su madre, la única capaz de consolarlo cuando tenía hambre, que era la mayor parte del tiempo.  

Aegon comía ferozmente, como un pequeño dragón en crecimiento, regordete y rollizo, tan sano que Rhaenyra lo miraba por horas respirar, aliviada con cada inhalación de su pequeño pecho.  

Daemon comprendía su miedo, él mismo lo sentía, el terror de dormir y que tal vez fueran uno menos al despertar.  

No pueden sino apreciar cada respiración, cada llanto, cada suspiro.  

La habitación se llenó de objetos pequeños. Mantas bordadas, paños, juguetes tallados en madera que Daemon mandó a hacer y que él bebe aún era incapaz de usar pero que le daban vida a la habitación.  

Una cuna diminuta que rara vez usaban porque el bebé dormía entre ellos la mayor parte del tiempo, solo cuando era el turno de los adultos de comer la cuna se volvía importante.  

Se hablaban en susurros, incluso cuando estaban solos. No querían sobresaltarlo.  

Era como si estuvieran aprendiendo a vivir de nuevo, como si Aegon les hubiese robado el sentido del tiempo y lo llenara de significado.  

Y todo eso sucedía entre las paredes del dormitorio.  

El mundo podía esperar.  

Porque nada era más sagrado que esas horas pequeñas, donde el fuego brillaba, el bebé dormía... y el amor, por fin, no tenía que ser una batalla.  

No tenían que luchar por el amor de nadie, ninguno de los tres.  

Daemon no tenía que hacer tonterías para llamar la atención, Rhaenyra no pasaba horas sola encerrada lejos del mundo. No rogaban por migajas de amor a nadie. No lo necesitaban.  

Aegon no conocía nada más que el amor absoluto y total de sus padres.  

Todo era paz, tranquilidad.  

Y Daemon se sorprendió enormemente por sentirse... bien, así.  

Incluso con Rhaenyra en estos últimos meses, años, siempre habían estado viajando, de una aventura a otra, los dos, almas caóticas redescubriendo el mundo, buscando piezas de su historia, buscando sanar sus heridas.  

Daemon nunca se había considerado un hombre de rutinas. Era un alma inquieta, un guerrero hecho para la intemperie, el caos y el movimiento. Durante años, se había alimentado del filo de la espada, de los viajes interminables, del riesgo constante. El simple pensamiento de una vida estática, día tras día, le habría parecido una prisión, incluso si lo anhelaba secretamente, temía aburrirse, temía decepcionar a Rhaenyra.  

Y sin embargo… no se aburría.  

Cada mañana comenzaba igual. Aegon despertaba antes que el sol, y él se encontraba ya despierto, mirándolo. Rhaenyra dormía aún, una mano protectora sobre el niño, y Daemon se deslizaba en silencio, levantando a su hijo con una ternura que jamás pensó poseer. Le cambiaba las mantas, lo acunaba, le hablaba.  

El tiempo fluía sin esfuerzo.  

No extrañaba las batallas. Ni los banquetes. Ni los consejos llenos de voces estúpidas, no extrañaba pasar las horas bailando...  

Le bastaba el sonido de la respiración suave del bebé contra su pecho, o la forma en que Rhaenyra sonreía cuando lo veía intentar peinar el poco cabello plateado que ya crecía en la cabeza de Aegon.  

Nunca antes había sido así. Nunca antes se había sentido... tan completo.  

Solo Rhaenyra había inspirado ese sentimiento en él y siempre se lo habían arrebatado, Viserys exiliándolo o Aemma exigiendo el regreso de su hija.  

Su vida jamás había estado tan... tranquila.  

Ni en Volantis, donde había fiestas y cenas cada tercer día a las que asistir, no en Braavos donde había festines, bodas y orgías, no en Lys y mucho menos Poniente, donde cada día era una batalla.  

Y aunque cada día era, en esencia, igual al anterior, Daemon sentía que ninguno se repetía. Había algo nuevo siempre: un gesto, un sonido, una sonrisa que no había visto. Y eso bastaba.  

Por primera vez, no deseaba estar en otro sitio y supo sin lugar a dudas, que así es como quería que fuera el resto de su vida.  

Podía pasar horas simplemente mirando a Aegon, observando a Rhaenyra cuidando de su bebe.  

Las pequeñas tareas de repente tomaron importancia.  

Los pequeños detalles.  

“¿Como? ¿recortárselas?” miro a Rhaenyra con incredulidad, observando como tomaba las diminutas tijeras de la bandeja que la sirvienta había dejado a su lado.  

“Daemon, se puede rasguñar con sus propias uñas si están muy largas, o filosas.” explico con calma, tomando la mano del bebe y con extremo cuidado, cortando la diminuta uña.  

Su bebe comenzó a retorcerse y Daemon fue obligado a mantenerlo quieto mientras Rhaenyra lo torturaba, recortando sus uñas de manos y pies.  

Le canto durante todo el proceso, proceso que su dulce bebe consideraba una tortura absoluta, como lo demostró su llanto inconsolable.  

Termino con las mejillas rojas y sus ojitos morados irritados, pero Rhaenyra lo calmo con su pecho, que parecía ser el remedio mágico para cada que su niño lloraba sin una razón verdadera.  

Finalmente, tras horas de llanto, Aegon dormía profundamente entre ellos.  

Rhaenyra estaba recostada sobre el pecho desnudo de Daemon, sus dedos enredados con los suyos, mientras el pequeño respiraba con suavidad sobre su regazo, envuelto en telas ligeras y el calor natural de sus cuerpos.  

La habitación estaba en penumbra. Solo el fuego en la chimenea chisporroteaba suavemente en la esquina, proyectando sombras doradas sobre los muros de piedra.  

“Escucha cómo respira…” susurró Rhaenyra, casi sin aliento, como si hablar más fuerte pudiera romper el encanto.  

Daemon asintió, y su barbilla rozó la frente de ella. “Es tan suave... a veces juro que no puedo escucharlo...”  

Pasaron los minutos así, sin decir nada. Solo mirando. Solo sintiendo.  

Daemon, tan inquieto siempre, se sorprendía a sí mismo deseando que ese instante se alargara eternamente. La quietud, el calor del cuerpo de Rhaenyra contra el suyo, el peso tibio de su hijo... todo ello le parecía más preciado que cualquier victoria, cualquier corona, cualquier campo de batalla.  

“¿Te das cuenta de que esto es lo que siempre soñamos?” murmuró ella.  

Daemon no respondió de inmediato. Solo la abrazó con más fuerza, como si temiera que al nombrarlo, ese sueño pudiera desvanecerse.  

“Mi propia familia.” murmuro admirando a sus personas favoritas en el mundo... la familia que él eligió formar con su propia sangre.  

Porque durante años le había sucedido: cada vez que alcanzaba un atisbo de paz, de amor… Viserys encontraba la forma de arrebatárselo.  

Pero no esta vez.  

Ya no.  

Ya no tenía poder sobre ellos. Nadie lo tenía.  

El calor del cuerpo de Rhaenyra, el suave vaivén de la respiración de Aegon entre sus brazos, el silencio sagrado del cuarto... todo parecía sellado por los dioses.  

Y entonces, como si el destino se negara a dejarlos descansar demasiado, Aegon rompió en un llanto desconsolado.  

Un sonido tan agudo y urgente que pareció desgarrar el aire.  

Rhaenyra se incorporó de golpe, con los ojos abiertos por el sobresalto.  

“¿Qué ocurre?” preguntó con voz temblorosa, aunque nadie podía darle esa respuesta.  

El llanto era diferente, desgarrador, sacudiendo el pequeño cuerpo de su bebe y aturdiendo sus tímpanos.  

Intentó calmarlo, acunarlo, hablarle con dulzura. Nada funcionaba.  

En sus sueños jamás le sucedió algo así.  

Sus hijos, como si comprendieran su inexperiencia, habían sido tiernos con ella, tranquilos y perfectos. Incluso Joffrey, el más inquieto de todos, había sido un consuelo en brazos de su madre.  

Pero Aegon… su Aegon, lloraba como si algo ardiera en su interior.  

Daemon se levantó y lo tomó con suavidad, meciéndolo con cuidado mientras le cantaba con su voz ronca y baja, apenas un murmullo grave como una oración antigua.  

Lo paseó por el cuarto, palmeando su espalda con ritmo paciente.  

Nada.  

Rhaenyra sintió cómo el pánico se le trepaba al pecho, como una garra helada.  

Su hermoso hijo. ¿Qué tenía? ¿Por qué no podía consolarlo?  

Pero nada parece funcionar, las horas pasan y el llanto incontrolable e inconsolable continua.  

Rhaenyra intenta calmarlo en los intervalos que Daemon siente que ya no puede más, pero ni siquiera el habitual intento de darle pecho, que incluso cuando no tiene hambre lo calma, funciona ahora.  

Fueron dos días enteros.  

Dos días en los que el llanto de Aegon se volvió el único sonido en el palacio.  

Un lamento continuo, doloroso, que no cesaba ni con leche ni con caricias, ni con cantos ni con paseos por los pasillos.  

Ni el arrullo de Daemon, ni el pecho de Rhaenyra, ni los susurros de las parteras parecían consolar al pequeño, que lo revisan constantemente, todas buscando la razón de su llanto.  

Se turnaban para cargarlo, para intentar calmarlo, pero nada lograba apaciguar sus gritos.  

Rhaenyra apenas comía. No dormía. Solo lo miraba con los ojos enrojecidos, los labios partidos por la preocupación, y las manos temblorosas cada vez que intentaba calmarlo.  

Daemon había ordenado que no se permitiera la entrada a nadie más que un par de sirvientas leales para atenderlos, dado que cada que alguien extraño entraba, los llantos incrementaban.  

Nada debía perturbar a su hijo. Nada debía distraerlos.  

En esos dos días, el mundo se redujo a ese pequeño cuerpo retorciéndose de dolor, a esa voz desgarrada que no entendían.  

Y a la impotencia, creciendo como una sombra sobre ambos.  

Daemon de repente se queda quieto al ver a una de las doncellas que entran y salen con mantas limpias, resoplar por el calor dentro de la habitación y limpiarse el sudor con un paño.  

"Rhaenyra, ¿crees que sea el calor?" Pregunta con voz incierta.  

Ella duda, pero se fija en la doncella que suda profusamente y asiente.  

"Mirra, apaga el fuego." Ordena a la sirvienta más leal que llego junto con Talullah días antes del parto.  

La doncella asiente y en su rostro se denota el alivio.  

La habitación comienza a enfriarse lentamente y el llanto de Aegon sigue.  

Ya han revisado su ropa pequeña, que está limpia, no se prende de la teta de Rhaenyra cada que ella lo acerca a su pecho, como si no tuviera hambre, un bebe que no come es preocupante...  

Cuando la habitación está a la misma temperatura que el resto de la isla, el llanto de Aegon empeora.  

Y Rhaenyra comprende.  

Aegon, como sus padres, es un dragón, es fuego y lava, humo y ceniza.  

Aegon fue concebido en las llamas y su sangre es caliente.  

Su hijo ha estado caliente en su vientre y Rhaenyra se aseguró de darse baños de agua hirviendo, incluso llegando a tener algunos en lava...  

Su hijo no llora por calor, hambre o incomodidad, llora porque tiene frío.  

Ella estaba más cómoda con el fuego alto, como su esposo, nota que Daemon se estremece, es ligero y probablemente solo por el cambio de temperatura después de tanto tiempo viviendo en un calor casi extremo, pero no puede ocultar el escalofrió al sentir la temperatura tibia.  

Recuerda un pasaje que leyó sobre un bautizo de fuego, hechos en la Antigua Valyria cuando había dudas de la paternidad de un bebé. Sobre cómo era sometido al fuego, se realizaba un hechizo y si el bebé era aceptado por el nombre de su padre, saldría ileso.  

"Traigan a Monterys." Ordena Rhaenyra con nerviosismo.  

Su doncella Mirra sale con rapidez a cumplir su orden.  

Daemon se sienta a su lado en la cama, entregándole a Aegon.  

"¿Un bautizo Valyrio? ¿Porqué? Nuca hicimos nada igual con nuestros hijos en los sueños..." Intenta seguir su razonamiento, pero Rhaenyra siente como si alguien le susurrara en el oído.  

Fuego, fuego, fuego.  

"En nuestros sueños nosotros no éramos inmunes al fuego... ¿Y si necesita la bendición de los Dioses para ser igual a nosotros?" Abraza a su hijo que lloriquea inconsolable. “Temo que al someterlo al fuego directo... lo lastimemos, quiero ver si tenemos que realizar algún ritual antes de intentarlo.”  

Lo mece e intenta darle pecho de nuevo, pero él sigue negándose.  

Cuando Monterys llega, tanto Rhaenyra como Daemon están convencidos, pero quieren saber si hay algún ritual en específico que puedan seguir.  

Monterys recuerda de inmediato el pasaje que Rhaenyra menciona. "Lo buscaré de inmediato, Princesa... Me temo que no tenemos ningún registro de nombramientos de niños o tradiciones sobre ello, al menos no con de niños de jinetes de dragón."  

Monterys desaparece y sus dos acólitos lo siguen, las sirvientas los mantienen informados sobre su progreso, pero no encuentran respuestas.  

Cada hora que su bebé sigue llorando y no encuentran información sobre ello, Rhaenyra las sufre con su hijo. Daemon también, siempre a su lado y tomando turnos para intentar calmarlo.  

Cuando llega la noche y su bebé suena débil y su llanto son hipos incontrolables, Rhaenyra decide que no puede más.  

No permitirá que su bebé siga sufriendo.  

La voz que susurra en su mente es más fuerte a cada instante.  

"Prendan una fogata, lo suficientemente grande para una pira." Le súplica a Daemon. Su esposo aún tiene sus dudas, pero confía en ella y manda a sus soldados a cumplir su orden de inmediato.  

Cuando la luna está en lo más alto del cielo, el fuego arde intensamente en la playa.  

Syrax y Caraxes están en la playa junto a la pira de madera alimentando el fuego entre ambos.  

"Es hora." Rhaenyra lo siente en sus huesos.  

Daemon la ayuda a caminar, casi cargándola de lo débil que siguen sus piernas, pero ella se niega a qué él la lleve, para esto necesita demostrar que va por su propia voluntad...  

Igual que en su boda.  

Catorce días no son suficientes para que ella sane, aún sangra sin parar, aunque ella jura que es normal y las parteras se lo confirma a Daemon.  

Su bebé tiene su rostro rojo e hinchado, lágrimas caen por sus mejillas mientras ella lo abraza con fuerza.  

Los soldados rodean el lugar, todos tienen miradas nerviosas, sus doncellas y sirvientes lloriquean, todos como testigos. Lady Brienne Velaryon intenta disuadirlos, pero Rhaenyra está decidida.  

Duda cuando al dar el primer paso sobre las llamas, el llanto de Aegon incrementa, pero comienza a calmarse con los siguientes pasos, poco a poco, hasta que llegan al centro, dónde las llamas son tan altas como las palmeras.  

Syrax y Caraxes rugen y vuelven a lanzar una llama al mismo tiempo.  

"Su nombre es Aegon." Rhaenyra presenta a su hijo a las llamas.  

Estás parecen responder, creciendo en tamaño y brillando casi blancas.  

"Es de la sangre de la Antigua Valyria, hijo de Rhaenyra y Daemon de la Casa Targaryen, hijo de jinetes de dragón, fieles seguidores de ustedes, mis Dioses." Daemon continúa, también guiado por la fe más que por sabiduría del que hacer.  

Ante esto, su hijo deja de llorar por completo, como si el crujido del fuego, las brasas, su calor, lo arrullara.  

El consuelo del fuego, que hace su sangre hervir, los llena... a los tres.  

Sus grandes ojos, idénticos a los de Daemon, de un morado tan oscuro que parece casi negro pero que, iluminado por las llamas, tiene un toque rojizo, miran maravillados el fuego  

"Lo traemos ante ustedes, pedimos su bendición... prometemos que Aegon Targaryen crecerá creyendo en ustedes, su fe no flaqueará..." Rhaenyra siente el impulso y cuando reacciona, ya se ha cortado la punta de su dedo, con la gota de sangre que sale, marca la frente de su bebé.  

Daemon hace lo mismo, guiado por la misma fuerza que la guía.  

"Aegon... Targaryen..." La voz resuena como el susurró del viento, el crepitar del fuego y el eco en una montaña, todo al mismo tiempo. "Bienvenido a casa, hijo mío."   

Las llamas crecen de manera alarmante, como si quisieran alcanzar el cielo, tocar las estrellas.  

La luna brilla roja en el cielo.  

"Aegon." Ambos padres susurraron, sintiendo en su alma como si algo encajara.  

La mejor manera que Rhaenyra encontró de describirlo, fue un hilo del tono perfecto colocado en un telar en el momento preciso...  

Encajó... en ella, en su vida...  

En su alma.  

Rhaenyra se dio cuenta también de cuan incompleto estaba el telar de su vida, cuantos hilos faltan y la hizo muy consciente de cada hilo que aún no era enhebrado, fue doloroso, pero la lleno de esperanza.  

Aegon, como ella y Daemon, estaba destinado... a ser su hijo, suyo y de Daemon.  

A ser el hijo esperado y preciado de ambos, a ser su primer hijo juntos.  

En esta vida o en sueños, Aegon era suyo.   

Aegon siempre sería el primer hijo de Daemon Targaryen.   

En esta vida, en sueños, en leyendas y en susurros... Aegon Targaryen, hijo de Rhaenyra.  

Destinado a ser Rey.   

A ser el Rey después de una Reina.  

Su hijo era un regalo mismo de las Catorce Llamas, un bebé destinado a venir al mundo únicamente por su vientre, de su sangre.  

Podrían existir mil Targaryens en el mundo, y Aegon solo existiría de su vientre y de la semilla de Daemon.  

Rhaenyra sintió las lágrimas salir de sus ojos, pero por primera vez en su vida, estaba llorando de felicidad.  

Su cuerpo era incapaz de soportar tanta alegría después de tanto dolor.  

Sintió como si sus piernas le fallaran y se derrumbó.  

Pero los fuertes brazos de su tío estaban ahí para ella. Siempre listos para atraparla, desde el día que nació y la cargo, le regalo sus alas y le enseño a usarlas.  

Daemon Targaryen era parte de su alma.  

Y ahora sería parte del alma de su hijo.  

“Te tengo.” el susurro de su esposo calma su corazón agitado. “A ambos, yo los sostengo.”  

Y lo hizo.  

No se sentía correcto salir de las llamas, no cuando estas intentaban rozar las estrellas, ni cuando comenzaron a disminuir entre un crepitar y otro.  

Solo cuando las brasas apenas brillaban, Rhaenyra se dio cuenta de la posición en la que estaban.  

Aegon envuelto en sus brazos, protegido firmemente, y ella rodeada por los brazos de Daemon.  

Sus largos y fuertes brazos, cadenas de acero Valyrio que más que destinadas a detener, eran para sostener.  

Porque Daemon tenía la vida de su esposa y su hijo en sus manos.   

El amanecer comenzó a iluminar el cielo de un suave tono rosado, las sombras de los soldados y sirvientes rodeándolos eran un marcado contraste en el paisaje tropical.  

El agua de un tono turquesa claro, coronaba la orilla con espuma blanca en un vaivén relajante.   

Rhaenyra se sintió en paz.  

“ Mi Corazón de fuego. ” el susurro de Daemon fue una suave caricia a su alma. “ Mi pequeño dragón. ”  

Aegon soltó un suave suspiro, como si le respondiera a su padre.  

Desnudos como estaban, por primera vez en meses, ni Rhaenyra ni Daemon sintieron frio, sin darse cuenta, ambos habían buscado el calor hasta llegar al extremo, y solo ahora, que estaban en el aire fresco del amanecer sin sentir frío, se dieron cuenta de ello.  

Sintiendo sus piernas débiles, Rhaenyra permitió que Daemon la cargara de regreso a sus habitaciones.  

Ambos ignoraron las miradas atónitas de quienes los rodeaban, cubiertos de ceniza y silencio, mientras Daemon cargaba a Rhaenyra entre sus brazos. Ella se aferraba a Aegon con suavidad, el pequeño acurrucado contra su pecho.  

Caminaron por la arena blanca, dejando un rastro de huellas desiguales y oscuras. El amanecer rompía sobre el horizonte, dorando sus siluetas como si los bendijera con su luz.  

Al cruzar el umbral de su habitación, un sonido frágil rompió la calma: un leve crujido, casi imperceptible.  

Daemon se detuvo en seco. Sus ojos se clavaron en la cuna.  

El huevo.  

El sonido volvió, más agudo esta vez, como un cascarón desgajándose.  

Con cuidado, depositó a Rhaenyra en el lecho de ambos mientras ella, sin apartar la vista, apretaba a su hijo contra su corazón.  

Juntos, los tres, observaron cómo la cáscara se abría, primero una línea, luego una grieta, hasta que finalmente se resquebrajó por completo.  

De entre los restos emergió un diminuto dragón. Su cuerpo aún húmedo y tembloroso brillaba con escamas grises, el color de la tormenta.  

Aegon hizo un pequeño sonido, un quejido agudo y breve.  

Y los ojos cerrados del dragón se abrieron por primera vez, y buscaron al bebe.  

Rhaenyra, con una ternura reverente, acercó a su hijo al dragón. Lo colocó junto a la criatura recién nacida.  

El pequeño dragón alzó la cabeza, olfateó el aire, y con un sonido grave y suave, se acurrucó contra Aegon, rodeándolo con su cuerpo escamoso.  

Por primera vez en días, Aegon cerró los ojos y suspiró profundamente, su cuerpecito relajado, en paz.  

Y ambos, niño y dragón, se durmieron.  

Rhaenyra no dijo nada. Solo miró a Daemon, y él a ella, como si los Dioses les hubieran respondido sin palabras.  

Tomo una manta y los cubrió a ambos, permitiendo relajarse en brazos de su tío.  

Daemon suspiro, temblorosamente, abrazando a Rhaenyra un poco demasiado fuerte.  

Sus ojos brillaban, y no por el reflejo del amanecer.  

El orgullo se apoderó de su rostro como una llama silenciosa.  

“Un verdadero Targaryen,” susurró con voz ronca, reverente. “Nuestro hijo tiene su dragón.”  

Se pasó una mano por el rostro, entre incrédulo y conmovido, y luego se acercó para arrodillarse junto a ellos, junto a su sangre y su legado.  

“Lo vi nacer,” murmuró, tocando con cuidado una de las escamas aún húmedas del dragón. “Y lo eligió.”  

Miró a Rhaenyra, y por un segundo fue un hombre completo.  

Un padre.  

Un jinete.  

Un Targaryen.  

Y cuando volvió a mirar a su hijo, lo hizo con una devoción que muy pocos hombres como él se permitían.  

Rhaenyra en cambio, se permitió sentir todo el amor por su pequeña familia sin ningún temor, sin ninguna sombra oscureciendo su hogar.  

Solo luz.  

Chapter Text

Elinda

Las sombras la ocultaban a la perfección. 

El pasillo, largo y lleno de objetos quemados, se había vuelto un lugar que la gente evitaba. 

Toda la torre en realidad. 

Nadie quería estar en el lugar donde la Princesa Rhaenyra casi había muerto. 

Donde cientos de sirvientes y soldados habían perecido ante el traidor. 

La bondad de la Princesa, pagada con traición. 

Su amabilidad, con muerte. 

Muchos decían que el lugar estaba maldito. 

Elinda suspiro con fuerza, tosiendo un poco al sacudir la capa llena de ceniza. 

Serise a su lado le sonrió con picardía, hizo una mueca rara y sacudió el otro lado de la capa con fuerza. 

El polvo y la ceniza volaron de nuevo y ambas contuvieron la respiración. 

“¿Se salva?” Serise miro la capa que tenía algunas quemaduras en las orillas. 

“Se salva, incluso si estuviera más destruida... la Princesa lo querrá, era de su madre.” Elinda admiro los bordados de halcones en color azul y el hilo de plata que los unía como enredadera. 

“¿Dragonstone o...?” Serise comenzó a doblarla con cuidado y entre ambas la colocaron el baúl de roble que estaba cubierto en el interior por terciopelo. 

“No, Dragonstone no, Lord Otto aún tiene espías ahí, cualquier cosa de la Reina debe ir directamente a la Princesa.” Elinda explico en susurros.  

Las paredes tenían oídos y lo que ellas estaban haciendo era robo. 

Elinda no lo consideraba así, pues todo esto le pertenecía a la Princesa Rhaenyra, pero la nueva esposa del Rey ya había intentado impedir en varias ocasiones que la Princesa obtuviera sus pertenencias. 

Había intentado apropiarse de las cosas de la Reina Aemma y de las Reinas anteriores. 

Ella no tenía derecho a ello, como tampoco tenía derecho a reemplazar las decoraciones de la Fortaleza con las de la Fe de los Siete, pero el Rey no hacía nada para impedirlo. 

Cuando terminaron de revisar los baúles y ordenar todo aquello que iría a la Princesa, Elinda fue directo a Ser Harwin. 

“Hemos terminado, Ser Harwin, todos han sido dejados al borde del pasillo.” susurro mientras servía té y lo dejaba al alcance de Ser Harwin en su escritorio. 

Tras meses de trabajo, practicamente años, finalmente habían clasificado cada baul, cada elemento quemado durante el fuego de la Torre de la Princesa. 

“Bien, no debes preocuparte más por ello, me hare cargo.”  Ser Harwin tomo la taza de té y ambos se quedaron en silencio cuando escucharon pasos en el pasillo. 

La puerta se abrió un momento después y Elinda camino rápidamente a la esquina, bajando el rostro e intentando pasar desapercibida. 

Sus esfuerzos no fueron necesarios, Lord Strong, la nueva Mano del Rey, apenas le dedico una mirada antes de descartarla, seguramente al notar su ropa. 

Elinda, a pesar de todo, usaba con orgullo el uniforme que su Princesa le había dado, incluso si ahora estaba raido y sucio, desgastado por el uso constante. 

“Ha sido confirmado, eres ahora el nuevo Comandante de la Guardia de la Ciudad.” el padre de Ser Harwin hizo un ruido de descontento. “No entiendo porque te retiro en primer lugar, fue él quien te envió lejos en una misión que todos sabíamos era una pérdida de tiempo.” 

“La Reina insistió en que, con mi partida por tiempo desconocido, no podíamos dejar la Guardia sin un comandante.” Ser Harwin le recordó a su padre con una mirada llena de fastidio. 

“Al menos se demostró la estupidez de colocar a un Hightower en ese puesto. Ahora, dime, ¿has tenido alguna noticia... de la Princesa o el Príncipe?” 

Ser Harwin la miro rápidamente antes de negar. 

“La única información que tengo son rumores.” 

“Bueno, dime los últimos rumores, el Rey se impacienta si no escucha nada en absoluto.” Lord Strong se sentó. 

Elinda corrió a servirle té. 

“Vino.” Lord Strong le indico y ella asintió. 

“¿Rumores? ¿En serio, padre?” con incredulidad, Ser Harwin puso los ojos en blanco. 

“Estamos en una posición delicada, Harwin, no me gusta más que a ti, pero no puedo dejar al Rey a oscuras, tenemos que ser cuidadosos... o el Rey podría sentirse tentado a volver a llamar a Hightower.” 

“Y es lo último que necesitamos, lo sé.” Harwin suspiro con cansancio y asintió. “Volantis está bajo el control de la Princesa, pero no se sabe nada de su paradero. Al menos cincuenta barcos ahora ondean la bandera Targaryen en diferentes lugares, principalmente Braavos.” 

“¿Braavos? ¿Crees que estén ahí?” 

“No, solo se ha visto al dragón de Lady Laena en Braavos, encadenado al parecer... el último avistamiento del dragón de la Princesa fue en realidad... camino a Valyria.” 

El silencio lleno la habitación. 

Todos sabían lo que significaba aquello. 

Elinda sintió que su corazón se aceleraba con fuerza y las lágrimas inundaron sus ojos. 

“¿Completamente seguro?” 

“En absoluto... pero son demasiados y todos coinciden. Un dragón dorado y uno rojo con cuello como el de una serpiente, ambos volando al mediodía en dirección al Mar Humeante, ningún barco intento seguirlos, pero nadie los vio regresar, al menos no por el mismo camino, y desde ese día no se ha visto rastro de ninguno de los dragones.” 

“Esto no le gustará al Rey.” 

“Y es por eso que no lo he agregado en ninguno de mis informes, padre... la Princesa estaba cerca de dar a luz, ha pasado un mes desde el último avistamiento...” 

“¿Crees que...?” Lord Strong se tomó su vino en un par de tragos y Elinda relleno su copa, atenta a las palabras de ambos hombres. “El Príncipe...” 

“No, devoto como es, no está en peligro con él... pero el parto en sí mismo...”  

Los recuerdos de la Reina Aemma inundaron a Elinda. 

La dulce Reina, que había muerto abierta en dos, gritando de agonía. 

Elinda tenía solo seis años cuando ocurrió, pero jamás pudo olvidar los gritos. 

Había sido el año en que Elinda fue enviada a la Princesa para que estuviera a su servicio. 

El mismo año en que su señora madre murió, dando a luz al heredero de su padre. 

Elinda no recuerda mucho de sus primeros años, pero si recuerda el hambre, el frío. 

No porque sus padres fueran crueles, sino porque su casa estaba en ruinas, el invierno brutal y demasiadas bocas que alimentar. 

La Princesa había estado encantada de aceptarla, y Elinda había comenzado a entrenar para servirla. 

La Reina Aemma había sido bondadosa con ella, dándole ropa adecuada, zapatos y asegurándose de que Elinda comiera tres veces al día. 

Como niñas, la Princesa había sido increíblemente tierna con ella, compartiendo sus juguetes y regalándole vestidos hermosos hasta que Elinda cumplió diez años y floreció.  

La Princesa la había aceptado formalmente como doncella y le había entregado un precioso uniforme negro con blanco, con el dragón de tres cabezas bordado orgullosamente en hilo rojo. 

Con solo dos años y medio de separación entre sus nacimientos, Elinda era la más joven de aquellas que servían a la Princesa, siendo la única más joven que la Princesa. 

La Reina lo había decidido así, y la nueva esposa del Rey no había hecho ningún cambio en la Casa de la Princesa más que reducir los pagos de todos a la mitad. 

Algunas de las doncellas se habían ido, pero no Elinda. 

Ella, Serise, Mirra y Sorena habían permanecido leales. 

Mirra y Sorena habían partido en el primer barco que prometió llevarlas a la Princesa, Elinda había estado a punto, pero le había prometido a la Princesa que encontraría la corona de su madre y no podía ir a ella hasta que la encontrara. 

Serise se había quedado atrás por el simple hecho de que estaba aterrada del mar. 

“¡Entonces envía más hombres para encontrarla!” el grito de Lord Strong la saco de sus recuerdos. 

Elinda brinco ligeramente, pero se mantuvo en su lugar. 

“Padre, no puedo enviar a nadie al Mar Humeante.” Ser Harwin respondió con paciencia. 

“Tienes razón, lo siento... es...” 

“Estresante, lo se.” 

Ambos hombres se quedaron callados por un momento. 

“Escuche que la Reina está enferma, ¿es verdad?”  

“No se ha confirmado nada... pero el Gran Maestre asegura que esta encinta de nuevo.” Lord Strong frunció el ceño. 

Y Elinda sintió que se iluminaba. 

Por fin. 

La Princesa había enviado a una niña con instrucciones de asistir a la Reina si quedaba embarazada de nuevo. 

Elinda y Serise habían estado asustadas cuando llego, no habían tenido opción más que pensar que estaba loca, hasta que la niña les entregó una carta sellada por la Princesa y el Príncipe. 

La habían puesto a trabajar en el huerto según su preferencia, las sospechas de que la Princesa sabía algo que aún no sucedía...  

Pero la Princesa siempre hablaba con emoción de Daenys la Soñadora, Elinda la había escuchado durante horas y horas, especialmente después de pasar el día con el Príncipe, quien siempre le contaba historias sobre su pueblo perdido y sus antepasados. 

Elinda tendría que hablar con la niña, de quien ni siquiera podía saber su nombre con seguridad, dado que el que le había dado era extraño y confuso. 

“La Reina misma no ha confirmado ni negado nada, pero todo coincide con las últimas ocasiones.”  

“Sigo sin comprender porque tener más hijos cuando la sucesión está asegurada, cada hijo que le da a los Hightower les da fuerza a ellos para el reclamo del Príncipe Aegon.” Ser Harwin comenzó a escribir una carta, Elinda supo que era para los Príncipes y se preguntó a donde la enviaría si no sabía su paradero. 

“Si la Princesa muere y lo hace sin dejar un heredero... no podemos volver a tener una crisis de sucesión, el Príncipe Daemon es un riesgo demasiado grande sin la Princesa para controlarlo... es mejor que el Rey tenga varios hijos, nada garantiza que llegaran a la edad adulta.”  

“¿Es verdad lo de la Princesa Helaena... que esta... tonta?” Ser Harwin levanto la mirada de su carta y miro a su padre con diversión en sus ojos azules. 

“Lo es, el Rey fue a visitarla hace unos días, la niña esta tonta, no habla, apenas y se mueve... y su huevo se ha enfriado, el Rey ordeno que lo devolvieran al pozo del Dragón, deberá ser cualquier día, la Reina intento negarse, pero el Rey fue firme.” 

“Esos niños son más Hightower que Targaryen, no sé porque alguien pensaría que habrían de tener dragones.” 

Y las sabias palabras de Ser Harwin quedaron más claras que nunca el huevo fue retirado y rumores sobre el dragón que estaba en el Pozo intentando huir inundaron la ciudad. 

El tercer hijo de la esposa del Rey, Aemond, intento pedir el huevo para sí mismo, diciendo que tal vez no eclosiono para su hermana porque era suyo y cuando se le nego, lloro y grito. 

Con cuatro años, el niño era un verdadero terror, agresivo, llorón y terriblemente astuto. 

Aemond era un niño ansioso por pelear y hablaba de dragones sin parar, ansioso por tener una criatura que lanza fuego bajo sus órdenes. 

Más pequeño que su hermana, pero con mucho más fuego que ella. 

En su día libre, Elinda se encamino al huerto y camino a través de los caminos de tierra hasta que encontró a la niña enviada por su Princesa. 

“Vamos, vamos, tengo noticias para ti.” le indico que la siguiera y juntas caminaron hasta llegar al Pozo del Dragón. 

Elinda no tiene permitido entrar, pero ella, como mucha gente, a veces se acerca con reverencia a escuchar si aún hay dragones dentro. 

Desde la partida de la Princesa Rhaenys después de buscar audiencia con el Rey, no se habían visto dragones en la capital y la gente sentía que los habían abandonado. 

Uno pensaría que el alivio invadiría la ciudad cuando las bestias que escupen fuego desaparecieron. 

Pero solo los invadió el terror. 

Una sensación de vulnerabilidad los lleno. 

Tras sentirse protegidos y salvaguardados por los dragones durante años, no había un alma viva que conociera algo más, de repente, perder la protección se sintió como si les hubiesen quitado la armadura. 

La capital, que durante años se había sentido insegura, ahora era un caldero a punto de explotar, especialmente ahora que comenzaban a llegar Septos que predicaban sobre como era una mejora al mismo tiempo que los robos, violaciones y violencia aumentaban y nada que hicieran los guardias podía controlarla del todo. 

Pero cerca del Pozo del Dragón, donde la seguridad era absoluta y el temor a los dragones aún vivía, Elinda podía sentirse cerca de su Princesa y el pueblo de su Príncipe. 

“La esposa del Rey está embarazada.” murmura en voz baja, admirando la enorme pared llena de tallados de dragón que está más cerca de ella, tocando la roca con reverencia. 

Se gira a tiempo para ver los ojos de la niña abrirse con sorpresa y luego ver como la determinación la invade. “Bueno, nuestra Princesa parece saber más de lo que cualquiera pensaría.” murmura con asombro. 

“Eso hace... ella es especial.” mucho más de lo que cualquiera imagina . 

“Necesitare un uniforme de las sirvientas de la esposa del Rey...” comienza Aoife. 

“Te lo conseguiré, necesitare unos días... tal vez semanas.” 

“Está bien, no importa tanto en este momento, la Princesa está interesada en la evolución del embarazo en los últimos meses más que nada.” explica con calma. 

Ambas caminan alrededor del pozo hasta llegar al mercado, disfrutan viendo telas, probando especies e incluso se pasan un rato viendo obras de un titiritero que entretiene a los niños. 

Cuando el sol comienza a ponerse, ambas se detienen a escuchar a un bardo cantar alegremente sobre la Princesa Rhaenyra. 

Al finalizar, un soldado reparte galletas a los niños y bollos de pan a los adultos. 

“De la generosidad de la Princesa, recuerden que ella aún los tiene en mente y su corazón incluso cuando se encuentra lejos.” murmura el soldado en voz baja, mirando al Pozo del Dragón cada cierto tiempo. 

“He escuchado que también invita cerveza y pan en ciertas tabernas durante las noches.” Aoife le murmura, ambas rechazan el pan, sabiendo que hay gente que los necesita más. 

Una mujer, embarazada y con un niño colgado de su cadera, se acerca tambaleante al soldado, llorando y suplicando. 

“Pan, pan.” llora y el soldado se asegura de entregarlo doble ración, el niño recibe su galleta y la mujer se suelta a llorar en medio de la calle, el alivio inunda su rostro demacrado mientras comienza a comer uno de los panes con desesperación. 

El bardo de repente se le acerca a la mujer y la ayuda a caminar hacia un callejón. 

Sorprendida por las acciones del bardo, Elinda y lo sigue curiosa. 

Oculta entre la gente que se amontona buscando pan, observa al bardo darle una docena de estrellas de bronce a la mujer. 

“La Princesa será madre pronto... ella cuida de aquellas que traen vida al mundo.” canta con dulzura. 

La mujer comienza a llorar con fuerza y lo abraza y Elinda siente su corazón llenarse de amor a su Princesa. 

Que generosa es, incluso cuando debe estar tan asustada. 

“Envió a los bardos porque ama la música...” se da cuenta, recordando lo mucho que la Princesa amaba las fiestas del Rey por todos los músicos que eran invitados a tocar en cada ocasión. 

Es con pesar que regresa a la Fortaleza Roja, arrastrando los pies y mirando el piso. 

La alegría se ha ido del Reino. 

Incluso con el bardo que llego desde Essos, el Rey lo mantiene para sí mismo, cantándole en sus comidas privadas y es casi como si se hubiese convertido en su confidente, pues es él único que ha pasado tiempo con la Princesa en los últimos meses dentro de los muros de la Fortaleza. 

Va directo a su pequeña habitación, donde los regalos que la Princesa le dio a través de los años están cuidadosamente guardados. 

Piensa en la mujer embarazada que vio hace unas horas mientras examina algunos de sus regalos favoritos. 

Han pasado años y ella aún conserva los primeros vestidos, zapatos e incluso cintas que le dio. 

Su Princesa es generosa... incluso ahora. 

Tal vez Elinda deba serlo también, demostrar que la Princesa le enseño bien. 

Admira por última vez los vestidos y zapatos, aquellos que ya no le quedan, y los coloca en un bolso de mensajero. 

Al menos una docena de ellos entran ahí con facilidad. 

Días después vuelve a regresar a la ciudad, viendo sobre su hombro cada tanto, y usando su vestido más desgastado. 

Camina por los callejones hasta llegar a la zona más pobre: el Lecho de Pulgas. 

De inmediato encuentra a una mujer con una niña pequeña colgada de ella, ambas están vestidas descuidadamente, la señora regatea por pan y la niña lloriquea con los pies desnudos colgando alrededor de la cadera de su madre. 

Un soldado de capa dorada termina alejando a la mujer y lanzandola a un callejón, gritandole sobre acusarla de robo antes de irse cuando la mujer se suelta a llorar en el piso. 

Elinda se acerca despues de asegurarse que el soldado se ha ido y toca el hombro de la mujer con timidez, intentando llamar su atención. 

“¡No tengo nada que darte!” La mujer se suelta con brusquedad, jalando a la niña y poniéndola tras ella como un escudo. 

“No estoy pidiéndote nada.” Elinda se inclina tímidamente a un lado, sorprendida por la fiereza de la mujer que ahora la observa con recelo. 

Tras un momento de silencio, la mujer parece calmarse, dandose cuenta de que no es el soldado. Sus hombros se relajan apenas, y aunque sus ojos siguen tensos, ya no hay amenaza en su postura. 

Elinda duda un instante, luego se lleva la mano al pequeño bolso que cuelga de su hombro. Lo abre con cuidado y saca un vestido sencillo pero hermoso, con bordados finos en las mangas. 

“Quiero dárselo a ella,” dice, dirigiéndose a la niña. “Este vestido me lo dio la Princesa cuando yo era más pequeña. Me dijo que lo usara cuando necesitara recordar que merecía algo bonito. Creo que alguien debería seguir usándolo.” 

La mujer la mira, desconcertada. La niña también. Hay un instante de silencio suspendido, donde ni el viento se atreve a cruzar entre ellas. 

“¿Por qué haces esto?” murmura la mujer, casi con desconfianza. 

Elinda baja la mirada, insegura, pero luego la alza con suavidad. 

“Porque alguien lo hizo por mí.” 

La mujer no responde de inmediato. Mira el vestido como si fuera algo irreal, demasiado limpio, demasiado delicado para pertenecer a este callejón oscuro y apestoso. Su mano se extiende apenas, pero se detiene a mitad de camino. La niña, en cambio, da un paso tímido hacia Elinda, con la mirada fija en el lino blanco. 

“¿Puedo… tocarlo?” susurra. 

Elinda asiente y se arrodilla, desenrollando el vestido por completo para mostrarle los bordados, pequeños lirios azules que decoran la tela clara. La niña roza con los dedos una de las mangas, y por primera vez desde que la vio, Elinda la ve sonreír. Es una sonrisa pequeña, rota por la tristeza, pero está ahí. 

“Es tuyo si quieres,” le dice. 

La niña la mira, luego vuelve la vista hacia su madre, como pidiendo permiso. La mujer aprieta los labios, lucha con algo dentro de sí, orgullo, miedo, desconfianza, pero al final, asiente con un leve gesto de cabeza. 

“Dale las gracias,” murmura. 

“Gracias,” dice la niña, apenas audible. 

“No tienes que darme las gracias,” responde Elinda, sonrojándose. “Solo cuídalo. Y cuídate.” 

La mujer baja la mirada, como si no pudiera sostenerla por más tiempo. Cuando la alza de nuevo, su voz ha cambiado. Es más suave, aunque sigue firme. 

“Me llamo Salia. Y ella es Miri.” 

Elinda sonríe. “Es un gusto conocerlas.” 

Salia asiente, y por primera vez, sus ojos no están llenos de recelo, sino de algo más difícil de nombrar. Tal vez respeto. Tal vez simple cansancio compartido. 

“Busca a los bardos... algunos de ellos han sido enviados por la Princesa para ayudar a su pueblo.” le dice con simpleza. 

Elinda se despidió con una última sonrisa, dejando a Salia y a Miri en el callejón. Al salir de la sombra de los muros húmedos, la luz gris del día le pareció un poco más clara.  

Siguió su camino por la los callejones oscuros, con los otros paquetes bien sujetos en su bolso de tela. 

El sonido de los adoquines bajo sus botas era suave, amortiguado por la neblina ligera que comenzaba a caer. Sabía exactamente a dónde ir después: una mujer mayor cerca del río, que criaba a tres nietos sola; una chica que vivía en los techos del mercado abandonado; una niña sin madre que siempre aparecía en la plaza al atardecer. Uno a uno, fue dejando los vestidos, cada uno con una palabra, una historia, un gesto. 

Pero cuando dobló por la calle de las bugambilias, algo le hizo detenerse. No era un sonido claro, ni una voz. Era una sensación: un peso en la espalda, como si el aire detrás de ella tuviera ojos. 

Se giró bruscamente. La calle parecía vacía. Solo las ventanas cerradas y las macetas descuidadas de los balcones. 

Caminó de nuevo, más rápido esta vez. Tomó una ruta distinta, entre callejones torcidos que solo conocían los que caminaban sin ser vistos. Pasó junto al pozo seco y cruzó el arco de piedra de la antigua lavandería. 

Allí, lo oyó. 

Un crujido leve. El roce de una bota. 

Se detuvo, con el corazón golpeándole en las costillas. Esta vez no se volvió. En lugar de eso, se quedó muy quieta y dijo, en voz apenas audible: 

“¿Por qué me sigues?” 

Hubo un silencio largo. Casi pensó que lo había imaginado. 

Y entonces, una voz, suave pero clara, respondió desde las sombras: 

“Porque no todos los regalos son lo que parecen. Y alguien quiere saber… de dónde salen los tuyos.” 

Elinda sintió un escalofrío subirle por la espalda. Cerró el bolso con fuerza y dio un paso hacia la voz. 

“¿Quién eres?” 

La figura no respondió. Pero del callejón surgió un movimiento, una silueta envuelta en una capa gris, sin escudo ni insignias. Solo ojos oscuros bajo una capucha. 

Y en esos ojos, algo que no era del todo amenaza… pero tampoco promesa. 

La figura dio un paso al frente, emergiendo del velo de sombras. Llevaba una capa gris común, sin escudo ni emblema, pero Elinda notó de inmediato la forma en que caminaba: ligera, silenciosa, como alguien que había aprendido a no ser visto. 

Ella se tensó, una mano ya en el bolso que aún contenía los últimos vestidos. 

“Tranquila,” dijo el hombre, levantando las manos con calma. “Soy Lioren. Vengo de parte de alguien a quien serviste… y que no te ha olvidado.” 

Elinda sintió que el tiempo se detenía por un instante. 

“¿De parte de la Princesa?” 

Lioren asintió. “De un sirviente leal suyo, pocos han visto a la Princesa tan de cerca como él... Y quiere proteger a los suyos. Está reuniendo a quienes fueron leales cuando todos los demás callaron o huyeron. Tú estás en esa lista.” 

Elinda bajó la vista, luchando contra el torbellino que le nació en el pecho. La última vez que vio a la Princesa, había sangre en las escaleras del palacio, fuego en el patio, y el Príncipe Daemon tomándola de la mano para huir en sus dragones.  

“¿Dónde está?” preguntó Elinda, con la voz más débil de lo que quiso. 

“No puedo decirlo, nadie lo sabe...” respondió Lioren con seriedad. “Pero puedo llevarte con alguien que habla en su nombre. Esta noche. Aquí cerca.” 

La Taberna del Cuervo Rojo era un lugar discreto, hundido entre callejones donde nadie hacía demasiadas preguntas. Lioren la condujo por la puerta trasera, a una sala apartada. Dentro, esperaban solo una lámpara colgante, una mesa rústica y un hombre que la observó en cuanto entró: el bardo, Nevan. 

Elinda lo reconoció de inmediato. El bardo que llego cantando sobre la Princesa hace dos lunas y que el Rey no perdía de vista.  

Siempre al lado del Rey en la Sala del Trono, amenizando sus comidas y cenas. 

Pero también lo había visto con la Princesa cuando la Reina aún vivía y eran épocas más felices. 

Era guapo, a pesar de sus ojos de color diferente, tal vez eso lo hacía más interesante, no pudo evitar sentir como se sonrojaba y bajo la mirada al piso. 

“Nevan,” dijo, con una mezcla de sorpresa y vieja familiaridad. “¿Es verdad que la Princesa Rhaenyra... te envio?” 

“Lo hizo, el Príncipe me reconocio cuando toque a su puerta buscando a la Princesa... nos acepto a todos, nos recordo...” respondió él, poniéndose de pie. “Aunque hace mucho que no sabemos nada de ti, la Princesa se pregunto porque no habías acudido a ella.” 

Elinda bajó los ojos. “Estuve esperando noticias... y yo... le prometí que encontraría la corona de su madre, aún la sigo buscando...” 

Nevan asintió. Los cercanos a la Princesa sabían bien lo mucho que adoraba a su madre, cuanto la extrañaba. 

Se acercó a la mesa y abrió un cofre de madera. Dentro, monedas de oro, sí, pero también algo más: una insignia bordada con el emblema de la casa real. El emblema de la Princesa. 

“El reino está quebrado... Las lealtades se compran o se esconden, la Princesa lo sabe bien, pero este algún día será su Reino y no desea que su gente sufra... es por ello que he sido enviado aquí, con oro para sus súbditos, debemos repartirlo con discreción. Tambien hemos de buscar a los leales, la Princesa te recuerda y lo hace con cariño, Elinda Massey... si conoces de otros sirvientes leales, todos son bienvenidos a su nuevo hogar.” 

Elinda se acercó, sin decir nada. Tomó la insignia entre los dedos. Era la misma que cosía a mano la Princesa cuando estaban solas, hablando del futuro que algún día soñaban reconstruir, el dragón de tres cabezas... el mismo por el que la Princesa lloriqueaba cada que no le salía y que Elinda debía hacer doble para cuando eventualmente su Princesa se rindiera y se fuera a volar. 

Apretó la tela entre los dedos, como si pudiera llamar de vuelta aquellos días con solo tocarla. 

“¿Qué debo hacer?” preguntó. 

Nevan sonrió, pícaro, inclinando un poco la cabeza como si compartieran un secreto antiguo, sus rizos rubios rebotaron ante el movimiento. 

“Lo que siempre has hecho. Ver, escuchar, ayudar... Y si conoces a algún otro sirviente o soldado leal a nuestra Princesa Rhaenyra, hay un barco que zarpará cada tercer luna. En el Puerto, en la Puerta de Lodo. No preguntes el nombre, solo di que vienes ‘con un encargo del ala rota’, tiene velas negras.” 

Se inclinó hacia el cofre, buscó bajo las monedas y sacó un pequeño saquito de cuero, atado con hilo rojo. 

“Para los que no tienen ya ni pan ni nombre. Reparte esto entre ellos. En su nombre.” Extendió el saquito hacia ella. “Diles que no han sido olvidados.” 

Elinda lo tomó sin decir palabra, pero su expresión había cambiado. Más firme. Más clara. Como si, de pronto, llevara un uniforme invisible. 

Sin la Princesa a quien servir, Elinda se había sentido sin rumbo, aún esperaba que regresara, pero temía que no lo hiciera y no se atrevía a presentarse ante ella sin la corona de la Reina Aemma. 

Antes de que se apartara, Nevan le entregó un pequeño tubo de madera, delgado y sellado con cera. 

“Si necesitas comunicarte conmigo dentro de la Fortaleza, dale esto al panadero del Torreón Norte. Él sabrá qué hacer. Y si por alguna razón tengo que huir, de nuevo...” Hizo una pausa, y su mirada se endureció apenas. “Ve al puerto y en el barco de velas negras, pide medio kilo de trigo quemado. Entenderán.” 

Elinda asintió. No hacía falta más. 

Nevan la observó por un momento más, y luego, con una voz más baja, casi una confidencia: 

“La Princesa te recordó por nombre, Elinda. Fue de las primeras cosas que me indico cuando me dijo que regresaría a Poniente, el deber de buscarte.” 

Elinda apretó el saquito, la insignia y el cilindro contra su pecho. Cerró los ojos. 

“No hay luna suficiente para pagar eso,” murmuró. 

Y entonces se giró, su capa gris ondeando al caminar, lista para desaparecer otra vez entre las calles rotas de la ciudad. 

... 

Elinda se deslizó silenciosamente entre los pasillos de la Fortaleza. 

Había algo familiar y reconfortante en la quietud de los viejos muros, algo que la hacía sentirse conectada con los días tranquilos de antaño, antes de que todo se rompiera. En esos días, los pasillos eran un lugar de risas suaves y murmullos secretos. Hoy, solo quedaba la sombra de esos momentos. 

Se acercó al ala de las doncellas, un rincón apartado en la Fortaleza donde las mujeres trabajaban en la sombra, atendiendo a las habitaciones de los nobles, sirviendo a los invitados, haciendo lo que fuera necesario para mantener la fachada del reino. Los murmullos llegaron a ella en el momento en que cruzó el umbral. 

Las doncellas la miraron con cierta curiosidad, siempre había sido apartada, pero se marco aún más cuando la esposa del Rey se hizo con el control de la Fortaleza y la lleno con sus sirvientes. Elinda sonrió, pero no se acercó a ninguna de ellas directamente. Sabía cómo funcionaba el juego. Un movimiento en falso podría hacer que los labios se cerraran como puertas selladas. 

"¿Escucharon la última historia sobre los guardias de la Ciudad?" dijo Elinda con voz baja a Serina, pero aún lo suficiente para que las demás escuchara, y tal vez, con lo chismosas que eran, comenzaran a hablar. "Dicen que han estado siguiendo a un misterioso visitante... uno que se cree leal a la Princesa, pero con mucho cuidado de no ser visto, dicen que es un bardo..." 

Las miradas se cruzaron en la sala, y las doncellas se acercaron poco a poco, dispuestas a compartir lo que sabían. La seguridad de la Fortaleza había estado más estricta desde la huida de la Princesa, pero eso no impedía que los rumores se filtraran, y había mucho que se decía, aunque pocos confirmaran. 

La llegada del bardo había sacudido las cosas tanto dentro como fuera de la Fortaleza Roja. 

"Yo oí que los soldados han recibido órdenes de encontrar a cualquier sirviente que haya estado demasiado cerca de la Princesa, el Rey los ha estado interrogando." susurró una de las doncellas, Daria, una joven de cabello oscuro y ojos ansiosos, siempre dispuesta a hablar. "¿Y si tú eres uno de esos, Elinda?" 

Elinda sonrió suavemente, dejando que el aire de misterio la rodeara. “Todos saben lo cercana que fui a ella antes de su partida... ¿pero han oído de los marineros?" 

Daria frunció el ceño, pero la conversación siguió fluyendo, como una corriente que no se podía detener. 

“Si, todos los que viajaron a Volantis fueron interrogados, especialmente Ser Harwin...” 

"Ser Harwin Strong ha recuperado su lugar como Comandante," continuó otra doncella, Mika, mientras doblaba sabanas de lino. "Dicen que tiene reuniones semanales con el Rey, sus reuniones se suponen que son un secreto... pero un copero me confió... que el Rey le prometió su mano en matrimonio si podía traerla de vuelta." 

Elinda levantó una ceja, sutilmente interesada. "¿Y cómo sucederá? Todos saben que está casada con el Príncipe Daemon..." 

"Dicen que los Valyrios pueden tener más de un matrimonio," respondió Mika, mirando a Elinda con una mirada nerviosa. "Solo que nadie tiene el valor de decirlo en voz alta. Nadie quiere ser el primero en gritar lo que todos temen, recordar que la Ley del Excepcionalísimo jamás prohibió matrimonios múltiples como muchos creen... el Rey mismo se lo recordó a Lord Strong." 

Hubo exclamaciones de escándalo, algunos gritillos llenos de desdén y muchos más de sorpresa. 

Elinda asintió, manteniendo su postura de interés mientras observaba a las demás. Las doncellas seguían soltando fragmentos de información, pero Elinda escuchaba más allá de las palabras. 

Sin embargo, no podía evitar sentirse un poco más ligera al escuchar esos murmullos de lealtad, esos susurros que confirmaban lo que sabía en su interior: aún quedaban aquellos que no se habían rendido, en aquellos sirvientes que nombraban a la Reina Aemma con paz y firmeza, los que no se estremecían al mencionar a los dragones o hablar sobre las diferencias de los Valyrios. 

Cuando el murmullo comenzó a cesar, Elinda se levantó, pero antes de irse, intercambió una mirada con Serise, quien había estado observando, como siempre, con cautela. Serise entendía. Ninguna de ellas podía estar segura de cuán profundamente los muros de la Fortaleza los vigilaban, ni cuán rápidamente los rumores podían dar vuelta. Pero lo que Elinda había recogido era suficiente para saber que los leales aún seguían cerca, aunque dispersos. 

Al salir de la sala, el peso de las palabras susurradas en su oído la acompañaba.  

“Serise,” dijo en voz baja, mientras caminaban por los pasillos solitarios, “todo lo que oí es importante, pero hay algo que aún no he compartido con las demás.” 

Serise la miró con sorpresa, su expresión indescifrable. “¿Qué?” 

Elinda sacó el pequeño cilindro de madera de su bolsillo y se lo entregó. Serise lo tomó, con una mirada de comprensión al instante. 

“Es de Nevan, el bardo...” explicó Elinda, bajando la voz aún más. “Él está bajo las órdenes directas de la Princesa. Y está protegiendo a los leales. Nos ayudará si llegamos a necesitarlo.” 

Serise asintió, guardando el cilindro en su bolsillo, sabiendo que lo que contenía podía ser la diferencia entre la supervivencia y la muerte. 

Ambas ya había sido testigos de más de una sirvienta desaparecer, y no en el puerto. 

"Entonces, seguimos con el plan," murmuró Serise, más decidida que nunca. "Pero debemos actuar rápido. Cuanto más tiempo pase, más difícil será encontrar la corona... y decubrir quien es leal a la Princesa y quien no." 

Elinda asintió, su mente ya enfocada en los próximos pasos. Las doncellas de la Fortaleza hablaban, pero ella sabía que lo que realmente importaba era lo que no se decía: la lealtad aún estaba viva. Y el Príncipe Daemon estaba con la Princesa, él la protegería. 

La lluvia caía suave sobre los tejados de la Fortaleza Roja, apagando los sonidos nocturnos y cubriendo los pasos cautelosos de Elinda mientras se deslizaba por los pasillos del ala oeste. Lady Alicent había movido sus habitaciones a una torre más apartada tras el nacimiento de su tercer hijo, usando la excusa de que sus aposentos olian a humo para alejarse del Rey. Ahora, con el cuarto en camino, sus doncellas y sirvientes se movían con más lentitud, más rutina, menos vigilancia. Eso le daba a Elinda una pequeña ventaja. 

El uniforme era necesario. Todos sabían que Lord Otto lleno el lugar de sus sirvientes, pero a su hija la había rodeado de los más leales a él. 

Sabía a dónde ir. El cuarto de linos, donde se guardaban los uniformes limpios de los sirvientes de alto rango, se encontraba justo en la sección más próxima a los aposentos de la Reina. El lugar era vigilado solo durante el cambio de turno. Fuera de esas horas, las telas dormían en estantes perfumados, bajo cerradura… una cerradura que Serise ya le había enseñado a forzar. 

Elinda se detuvo frente a la puerta. Dejó que sus dedos recorrieran el viejo marco de madera, buscando la pequeña muesca en la parte inferior. Ahí. Introdujo una delgada hoja de metal y giró con cuidado. Un clic sordo le anunció que la barrera había cedido. 

Dentro, el aire olía a lavanda vieja y humedad. Las estanterías estaban llenas de túnicas de lino pálido, de delantales planchados y capas con el escudo de los Hightower, bordado en hilo verde y dorado, los pantaloes grises y zapatos negros eran mucho más genericos. 

Le costó tocarlo. Desde que Lady Alicent, una doncella que servía a la Princesa igual que ella, traiciono a la Princesa Rhaenyra, relacionaba el escudo con traición. Pero se forzó y se trago el sentimiento de asco. 

Eligió una capa de talla pequeña, una túnica modesta, pero limpia, de mangas largas. Revisó los bolsillos internos, buscando algún detalle personal que delatara al dueño. Nada. Perfecto. Mientras la doblaba, escuchó pasos. Dos pares. Rápidos. 

Elinda apagó la vela que traia para alumbrarse y se escondió tras una cortina de ropa gruesa. Desde la rendija, vio entrar a una doncella joven, rubia, con el rostro pálido de preocupación. Hablaba rápido con otra, de cabello rizado. 

“Está de nuevo con fiebre. La Reina no ha dormido en dos noches. El maestre dice que es normal en su estado, pero…” 

“¿Y si pierde al niño?” murmuró la otra. “Dioses, con lo que ha costado mantener la paz entre la Reina y el Rey…” 

Elinda apretó los labios. Era la primera vez que oía un tono de compasión en la voz de una doncella hablando de Alicent y le dieron ganas de gritar. 

“Le ha dado más indulgencia desde que se enteró, seguro, pero aún la tiene muy restringida, pobre...” 

“Solo los Dioses saben que pasa por la cabeza del Rey, la Reina no ha hecho nada más que cumplir con su deber.” 

Cuando las jóvenes se fueron con los brazos llenos de sabanas, ella salió del escondite y aseguró la puerta al salir. Con el uniforme envuelto y bien oculto entre su capa, se dirigió al rincón donde Serise la esperaba bajo una gárgola cubierta de musgo. 

“¿Lo tienes?” 

Elinda asintió, pasándole la tela. “Tendremos que ajustar los bordes. La costura es más suelta de lo que creí.” 

Serise la observó con una mirada rápida y sabia. “¿Lo has escuchado? El rumor. Si la Reina pierde al niño, será culpa de los dioses, dicen. Pero si sobrevive, será otro obstáculo para nuestra Princesa.” 

“El niño jamás debió existir para empezar... es bien sabido que la Reina solo busco al Rey para suplicarle perdón...” murmuró Elinda. “Pero ya sabemos cómo se juega este juego.” 

Ambas guardaron silencio, y bajo la lluvia que caía, solo se oía el susurro de la tela mojada. 

La lluvia había cesado cuando Elinda cruzó el patio trasero de la Fortaleza, bajo el cielo gris que comenzaba a romperse en jirones de luz pálida. En su bolso, el uniforme permanecía cuidadosamente envuelto, seco a pesar de la humedad. Su destino era una de las habitaciones más humildes del ala inferior, donde dormían las aprendices y lavanderas menores y los que se encargaban del huerto de la Fortaleza. Era allí donde estaba alojada Aoife, quien se había ido colando poco a poco. 

Elinda tocó dos veces, rápido y suave. Una pausa. Luego, una tercera vez. La puerta se entreabrió con precaución. Aoife, con sus grandes ojos grises, la observó desde la rendija. Solo al verla completamente, la niña abrió del todo y la dejó pasar. 

La habitación era mínima, con un camastro raído y una silla junto a una palangana. Una ramita de lavanda colgaba del marco de la ventana. Aoife tenía apenas doce años, pero se movía con la precisión de alguien que había escuchado demasiadas verdades para su edad. 

“¿Lo trajiste?” preguntó en voz baja. 

Elinda asintió, y sin más palabras, desató el paquete. Extendió el uniforme sobre el camastro. Aoife se acercó como si fuera un objeto sagrado, sus manos temblando un poco al tocar la capa verde bordada. 

“Es perfecto,” dijo. “El bordado... hasta huele a la cámara de la Reina.” 

“Eso es porque lo tomé directamente de allí,” murmuró Elinda, con media sonrisa. “Necesitaba que encajara. ¿Tienes claro lo que debes hacer?” 

Aoife asintió. “La Reina no duerme bien. Vomita por las noches, pero solo una doncella tiene permiso para asistirla después del anochecer porque detesta que demasiadas personas la vean en un estado... tan idigno. Denyse es mayor, y ayer se cortó la mano pelando raíz negra para prepararle té, la Reina la despidió furiosa por su torpeza. Es mi oportunidad.” 

“Y tú sabrás qué buscar.” Elinda se agachó frente a ella, tomándole las manos. “No seas valiente por demostrar nada, Aoife. Si la situación se vuelve peligrosa, te vas. Nevan nos dio una salida si es necesario...” 

Los ojos de la niña brillaron. “La Princesa confía en mí.” 

“Y yo también.” Elinda se irguió y le alisó la capa sobre los hombros. “Si hay algo en ese embarazo que debamos saber, lo sabrás. Y si no... al menos nos aseguraremos de que no estén jugando con la verdad, claramente la Princesa tiene ciertas sospechas, debemos apoyarla en todo lo que se pueda, pero tampoco deseo que arriesgues tu vida...” 

“No tendría vida que arriesgar si no fuese por la Princesa Rhaenyra, tengo una misión, le hice una promesa.” Aoife asintió y se ajustó la túnica con manos ya más firmes. Luego levantó la mirada, decidida. “Si muero aquí, que así sea.” 

Elinda la abrazó, un momento breve, y salió de la habitación con el corazón oprimido, porque entendía mejor que nadie. 

Elinda habría muerto hace mucho si la Princesa no la hubiese aceptado en su hogar. 

La historia de Aoife era aún más tragica, la hermana mayor de cinco niños, había perdido a su madre hace dos años y no tenía ni idea de quien era su padre... el Príncipe la había atrapado robando, había estado a punto de perder su vida ante la furia del Príncipe Rebelde cuando la Princesa intervino y le dio una oportunidad. 

La Princesa le daría un hogar a todos los niños si Aoife iba a Poniente y se colaba en el Palacio para vigilar el embarazo de Lady Alicent. 

Una parte de ella odiaba la guerra de sombras que les había tocado jugar. Pero otra, la que llevaba la insignia cosida a mano de la Princesa Rhaenyra en el forro de su vestido,  sabía que en este tablero de reyes, damas y bastardos... una niña como Aoife podía ser más letal que cualquier espada, era discreta, de apareciencia simple, olvidable, pero la niña estaba motivada y era inteligente. 

Elinda no tenía mucho conocimiento de las ordenes con las que la Princesa la había enviado, pero tras la llegada del bardo, Nevan, las cosas habían comenzado a moverse entre las sombras bajo el nombre de la Princesa y las ordenes del Príncipe. 

Ella tambien tenia sus pequeñas tareas, y tras saber que la Princesa Rhaernya no solo pensaba en ella y la recordaba, sino que la quería a su lado, su sentido de proposito se renovo. 

Encontraría la Corona de la Reina Aemma para la Princesa y se la llevaría. 

Le devolvería una pequeña pieza de su madre. 

Alicent.  

Con frecuencia olvida que esta embarazada. 

Solo momentos como este, donde las nauseas la dominan y sostiene una palangana de ceramica contra su rostro, la hacen consciente de ello. 

Este embarazo se siente diferente al resto. 

Aegon fue una lucha desde el primer día, siempre dandole problemas, nauseas, dolores de cabeza, mareos... la comida la volvia loca pero siempre terminaba vomitando, despues se le hincharon los pies, finas lineas blancas llenaron su vientre y sus muslos y sus senos crecieron dolorosamente, al final de su embarazo, su hijo pateaba contra su vientre con fuerza, causandole dolores insoportables hasta que lo trajo al mundo. 

Helaena en cambio, fue un más delicada, nunca la sintio moverse, pero sus malestares fueron peores. Hasta el más delicado de las aromas o sabores la ponia de rodillas, siempre cansada, con dolor de cabeza que duro todo el embarazo, así como dolores de espalda además de lo que ya era habitual, como nauseas, hinchazón y calambres terribles que le impedian ir al baño. Pero su nacimiento fue un balsamo dulce, pues la niña vino rapido y casi sin molestias. 

Aemond por otro lado... al principio había sido sorprendentemente facil, hasta que en sus piernas comenzaron a aparecer extrañas lineas rojas y moradas que dolian profundamente, sus pies se hinchaban horriblemente, su rostro, sus manos... habían llegado los dolores, las nauseas, al final, había estado más que aliviada de dar a luz... excepto que la decepción la invadio desde el día que nacío. 

El Rey, su esposo, jamás se presentó a conocer a su propio hijo, solo tres días despues se digno a ir a verlo y todo fue una decepción tras otra. Desde su nombre hasta el hecho de que se le había negado un huevo de dragón, como era su derecho de nacimiento. 

Ella esperaba que con este hijo las cosas regresaran a como cuando nacio Aegon. 

Cuando el Rey celebraba festines para los nacimientos de sus hijos, cacerías para sus cumpleaños. 

Con este embarazo, la mayor parte del tiempo lo olvida, distraida como esta por sus muchos deberes, solo los vomitos la hacen frenarse, pero la esperanza se aferra a ella. 

“¿Se encuentra mejor? ¿Majestad?” una de sus damas, Mina Redwyne, la ayuda a levantarse y recomponerse. 

“Estoy bien.” dejo de la ayudara a acomodar su redecilla sobre sus rizos y se enjuago la boca con té de hierbabuena. 

“¿Esta segura que desea ir al Septo?” Mina pregunto con duda en sus ojos. 

Alicent asintio, instando a las otras damas a terminar de salir de sus aposentos en dirección a las escaleras. 

Bajaron con gracia hasta llegar a la entrada de la Fortaleza Roja, donde el carruaje cerrado ya las esperaba, flanqueado por dos guardias con capas verdes ribeteadas en oro. Las doncellas ayudaron a Alicent a subir, cuidando de su vientre aún plano con todo el cuidado necesario, ya que llevaba un bebe Real dentro de él. 

En el carruaje, la Alicent se acomodó con rigidez, enderezando la espalda y alisando su vestido de brocado verde con botones de jade, manteniendo una postura digna de su posición. 

Cuando el carruaje comenzó a rodar por las calles adoquinadas de Desembarco, Alicent sacó de su bolso un pañuelo de lino bordado perfumado y se cubrió la boca y nariz, apretándolo con fuerza contra su rostro. El aroma de la ciudad, una mezcla acre de pescado podrido, humo de antorcha, barro seco y humanidad, se colaba por las rendijas como un enemigo invisible. Cerró los ojos con gesto contenido, negándose a mirar por la ventana. 

Ver a la gente sucia, vulgarmente vestida y grosera siempre la alteraba. Aun después de tantos años en el trono, no se acostumbraba al hedor del pueblo, ni a su constante bullicio. Lo consideraba una prueba más, una penitencia impuesta por los dioses para templar su espíritu. 

Solo cuando el carruaje pasó por la cuesta que ascendía al Septo, Alicent se permitió destapar su rostro y mirar por la ventanilla. Desde aquella altura, la ciudad se extendía como un tapiz desordenado, gris y terroso, con apenas algunos destellos de cerámica roja o tejados de pizarra verde. Y aun así, algo dentro de ella se hinchaba al verlo. 

Es mía, pensó. Todo esto. Gobernado por el deber. Conservado por mi fe.  

El carruaje se detuvo. Los guardias la ayudaron a descender, y Alicent subió lentamente los escalones de mármol del Septo, tomándose de la barandilla con una mano mientras sostenía su vientre con la otra. Los cánticos monásticos flotaban en el aire como incienso invisible, reverberando en las altas columnas del templo. El incienso real, sin embargo, era más pesado: mirra, loto y madera bendita. Alicent respiró hondo, como si con ello se limpiara por dentro. 

Se dirigió primero a la estatua de la Madre, arrodillándose con dignidad, sin importar la incomodidad del mármol o la rigidez de su vestido. 

“Concédeme fuerzas para este embarazo, Madre piadosa,” murmuró. “Que esta vida nazca sana, que me preserve a mí para servir, que cumpla con el deber que Vos me encomendasteis.” 

Sus dedos depositaron una pequeña vela a los pies de la figura de la Madre, y luego se alzó con cuidado, para recorrer una a una las demás figuras: el Padre, la Doncella, el Herrero, el Guerrero, el Desconocido… y la Vieja, en cuyas barbas talladas depositó una moneda en silencio. 

Por cada uno, prendió una vela. Por cada uno, murmuró una plegaria. No eran palabras vacías: Alicent creía. 

Creía que su virtud era todo lo que la separaba del caos. Que su deber, su fe y su maternidad eran la única muralla entre el reino y la ruina que amenazaba con devorarlo. 

Ella era la única que sostenia al Reino unido tras el caos que había dejado Rhaenyra a su paso. 

Su padre tenia razón en esto: Rhaenyra solo traería caos y destrucción si tomaba el Trono que era el derecho de nacimiento de su hijo, el verdadero Principe Heredero: Aegon. 

Y sin embargo, cuando se arrodilló ante el Desconocido, el que no tiene rostro ni nombre, algo tembló en su interior.  

El Desconocido la hacía consciente de cosas que prefería no pensar en este momento. 

Siempre acallaba sus temores al parto, ella había demostrado ser digna del papel de Reina, no como la debíl Aemma Arryn, y contrario a lo que ocurría en el interior de su mente, cuando hablaba de su deber como madre, el dar a luz, le recordaba a todos que ella era fuerte, los dolores eran simplemente un mal necesario para traer al mundo a hijos devotos y buenos. 

Alicent se incorporó con el esfuerzo digno de una reina en estado, y sus doncellas acudieron enseguida a enderezar su manto. El incienso seguía colmando el aire como un velo suave. La Reina lo atravesó con paso medido hasta llegar al atrio del Septo, donde el Gran Septon aguardaba, rodeado de acólitos de túnicas pálidas y ojos atentos. 

Era un hombre de edad indeterminada, con el cabello cano cortado al ras y la voz como un eco constante, siempre templada, siempre amable. Se inclinó con respeto al verla. 

“Vuestra Gracia,” dijo, bajando la cabeza. 

“Gran Septon,” respondió ella, permitiendo que la solemnidad de su título hiciera eco entre las columnas. “He venido a agradecer a los Siete por su protección... y para asegurarme de que su voluntad siga presente en la ciudad que tanto amamos.” 

El septon asintió, y uno de sus acólitos trajo una pequeña bandeja de plata, sobre la cual reposaba un cuaderno de registros y una pluma de ganso recién afilada. 

Alicent no necesitó mirar. Con elegancia, sacó de su limosnera un pequeño estuche de cuero verde, bordado con hilo dorado. Lo abrió ante él. Dentro, descansaban varias monedas de oro resplandecientes, más grandes y puras de lo usual: dragones de oro antiguos, acuñados en tiempos del viejo rey Jaehaerys. 

“Para las obras del templo,” dijo con voz suave, dejando caer las monedas con un sonido musical y preciso. “Y para las madres que no tienen voz con qué pedir.” 

El septon apenas pudo ocultar la sorpresa. Esa suma podía sostener a toda una cofradía por meses. Bajó la cabeza de nuevo, tocando su frente, su pecho y hombros en el gesto de los Siete. 

Y ambos sabían que este pequeño gesto, era uno que Alicent hacía cada semana sin falta, pero la conversación se repetía como si fuese nueva, la sorpresa en el rostro del Septon Supremo no delataba lo común del acto. 

Despues de todo, Alicent era una verdadera devota y a pesar de ser la Reina, la madre del Reino, su generosidad siempre asombraba a todos. 

No tenía igual. 

“Vuestra Gracia es generosa. Con esta bendición podremos continuar la expansión del hospicio de la Madre, donde atendemos a las parturientas de la ciudad baja… muchas sin hogar, otras sin nombre.” 

“Y todas hijas de la fe,” dijo Alicent, colocando una mano sobre su propio vientre. “Cada niño que nace en este reino debe nacer bajo la protección de la luz divina. Y cada madre debe ser recordada, como un camino sagrado para traer más devotos a este Reino puro.” 

El Septon la miró con un brillo reverente. “Vuestras palabras son como un salmo nuevo, mi Reina. Quizá algún día se canten.” 

Alicent sonrió levemente, inclinando el rostro. No necesitaba halagos, pero sí obediencia. Fe y obediencia. 

“Confío en que estas donaciones mantendrán viva la memoria de nuestra devoción... y que el Septo sabrá distinguir entre quienes sirven al reino y quienes solo desean el trono.” 

Un silencio breve. Una advertencia envuelta en incienso que Alicent reforzo tocando su vientre con delicadeza. 

“Por supuesto,” respondió el Septon, entendiendo perfectamente. 

Alicent se despidió con una leve inclinación. Al girar, los pliegues de su manto arrastraron el incienso y el oro con ellos, como si los dioses mismos caminaran tras de ella. 

La carroza de la reina rodó con lentitud de regreso a la Fortaleza Roja, ella se concentro en el brocado de su vestido, fastidiada por los gritos suplicantes de los pecadores e impuros de alimento que inundaban las calles llenas de suciedad. Al entrar por los portones, Alicent sintió el alivio sutil del mármol fresco, de los muros altos, del orden que reinaba tras las puertas. Todo estaba en su sitio. Como debía estar. 

Al llegar a sus aposentos, no se detuvo a descansar. “¿Dónde está el príncipe Aegon?” preguntó a una de sus doncellas. 

“Con el maestre Orwel, Su Gracia. En la sala de estudio.” 

Alicent asintió y se dirigió allí de inmediato, subiendo las escaleras con una mano firme sobre el barandal. Aunque el cuidado a su vientre la hacía más lenta, su paso no vacilaba. Había cosas que no podía delegar. No cuando el reino, el futuro, dependían de un niño que aún tenía leche en los dientes y era su deber asegurar que fuera educado adecuadamente. 

Que fuera fiel y devoto. 

Puro de la mancha que era la sangre de los dragones que corria por sus venas, su hijo tenia un deber: deshacerse de esa mancha y traer la Fe de nuevo a la casa Targaryen. 

Empujó la puerta con suavidad. 

Dentro, el pequeño príncipe Aegon estaba sentado con las piernas colgando de un banco alto, los pies bamboleándose en el aire. El maestre Orwel, de pie frente a él, recitaba en voz baja los nombres de los reyes Targaryen. Aegon no prestaba atención. Tenía una figura de dragón en las manos, y la movía por el borde de la mesa mientras murmuraba sonidos de fuego y alas. 

“Rhaenys, Visenya y Aegon el Conquistador…” recitaba el maestre con paciencia. 

Alicent no pudo evitar una punzada de frustración, pero se la tragó antes de que tocara su rostro. 

“El Conquistador no jugaba durante sus lecciones,” dijo con tono suave, desde la puerta. 

Aegon giró la cabeza de inmediato. Sus ojos violetas se agrandaron. 

“¡Madre!” bajó del banco de un salto, corriendo hacia ella sin soltar el dragón. Alicent se agachó un poco, lo justo para recibirlo con una mano sobre su espalda. 

“¿Estás aprendiendo bien?” preguntó, acariciándole el cabello peinado con esmero. 

Aegon asintió enérgicamente. “Sé los nombres. Pero también hice esto.” Le mostró su dragón, hecho de madera pintada y con alas de tela cosidas con hilo dorado. 

Alicent sonrió con contención. “Es muy bonito. Pero hay tiempo para jugar y tiempo para aprender.” 

Miró al maestre. Este asintió con una leve reverencia, entendiendo el mensaje. 

“Le he encargado memorizar la línea de sucesión hasta el rey Viserys. También las casas aliadas.” 

“Bien,” dijo Alicent, volviendo a su hijo. “Tienes un deber, Aegon. Un día, tú serás quien proteja a todos en esta Fortaleza. Debes ser fuerte, sabio y piadoso. ¿Recuerdas lo que te dije sobre los reyes?” 

Aegon asintió con la solemnidad que solo un niño puede imitar. “Que cuidan a todos, hasta a los que no conocen.” 

“Eso es,” dijo ella, colocando un beso en su frente. “Hoy, rezamos por ti. Que crezcas para ser digno del trono. No solo por tu sangre… sino por tu alma.” 

Aegon bajó la mirada, jugando con la cola de su dragón. “¿Puedo aprender sobre los dragones después?” 

Alicent se alzó con elegancia. “Creo que sería mejor que enfocaras tu atención en la Fe de los Siete, Aegon, la Estrella de Siete Puntas merece tu devoción más que monstruos que escupen fuego... ¿no lo crees?” 

Aegon fruncio el ceño, y ella dejó la sala con una mezcla de ternura y peso en el pecho. A veces olvidaba lo pequeño que era. Pero el mundo no lo haría. El mundo jamás se lo perdonaría si no estaba listo. 

La Reina se había retirado a sus aposentos privados tras verificar la lección de Aegon. Se sentó junto a la ventana abierta, desde donde se divisaba el río brillando como una cinta de plata bajo el sol. La brisa le revolvía suavemente el cabello y traía consigo el murmullo lejano de la ciudad. A su lado, sobre una mesa de madera oscura, la esperaba una carta con el sello inconfundible de la Casa Hightower: una torre blanca sobre un fondo gris. 

La abrió con manos firmes, aunque su pulso tembló apenas al ver la caligrafía de su padre. 

A su Majestad, la Reina Alicent Hightower.  

Desde Antigua, la luz del Faro.  

Hija mía,  

Recibo tus cartas con aprecio, aunque escasas, y me alegra saber que el niño se desarrolla bien. La corte, sin embargo, no es un terreno fértil sin raíces que la anclen, y la sombra del Rey crece más errática con cada luna. He oído que el consejo es un campo dividido y que ciertas decisiones se toman sin consulta ni prudencia.  

Alicent suspiró. Sabía a qué se refería. Viserys se apoyaba cada vez más en su nueva Mano, Lyonel Strong, y cada vez menos en los que alguna vez habían sido sus pilares más firmes. 

No es tiempo para la pasividad, hija. Si el reino se tambalea, no debe hacerlo la Reina. Y si deseas asegurar el futuro de tu linaje —de tus hijos— debes rodearte de aliados, no solo de corteses silencios.  

Te lo digo claramente: no puedo permanecer en Antigua mientras los cimientos de lo que construimos se agrietan. Busca la manera. Háblale al Rey. Háblales a sus consejeros. Hazlo parecer su idea si debes. Pero llévame de regreso a donde pertenezco. Al lado del trono.  

Afectuosamente,  

tu padre,  

Ser Otto Hightower.  

La Reina apoyó la carta sobre la mesa y se quedó observando el sello roto. La Torre Alta. El símbolo de su casa. El recordatorio constante de que ella era una pieza en una torre más alta que sus deseos personales. 

Otto tenía razón: el Consejo estaba dividido. Lyonel Strong tenía la confianza del Rey, pero muchos señores murmuraban que la balanza de poder estaba cambiando. Las ausencias prolongadas del Rey, el embarazo de Alicent, la creciente influencia de Rhaenyra y Daemon a pesar de su lejanía… Todo estaba al borde. 

Traer de regreso a su padre podría equilibrar el juego. Pero también levantaría sospechas. 

¿Y si Viserys se negaba? ¿Y si era vista como una Reina ansiosa de poner a su padre sobre el reino? 

Alicent apretó los labios y volvió a leer la última frase. 

Hazlo parecer su idea si debes.  

Cerró la carta, la metió en el fuego de la chimenea, y observó cómo las llamas devoraban las palabras de su padre, sin dejar rastro. 

Cuando la última ceniza cayó, Alicent se puso de pie, más decidida que antes. 

Llamó a su doncella. “Traedme tinta y papel.” 

Si Otto deseaba volver a la corte, ella haría que el Rey creyera que nunca debió marcharse. 

Esa misma noche, tras la cena, Alicent pidió que su esposo la recibiera en sus aposentos. No era inusual: desde que anuncio su embarazo, Viserys se mostraba más complaciente con sus visitas, quizá por culpa, quizá por genuina alegría por otro verdadero hijo suyo, pero Alicent no extrañaba los terribles días en los que fue prohibida su presencia al lado del Rey. 

Lo encontró adormilado en su silla de lectura, una copa de vino sin terminar sobre la mesa y varios pergaminos de cuentas y quejas acumulados a su alrededor. Las velas titilaban suavemente, proyectando sombras cansadas sobre el rostro del Rey. 

“Mi amor,” dijo ella con tono bajo, apretando los puños al ver la venda que cubria la herida supurante en la mejilla del Rey, resistiendo la tentación de taparse la nariz ante el aroma fetido. 

Viserys la miró, sonrió débilmente y extendió una mano hacia ella. “Alicent.” 

Ella se sentó a su lado con gracia, poniendo una mano sobre su vientre y descansara con cuidado. Sus dedos acariciaron el dorso de su esposo con ternura medida. 

“¿Cómo ha sido el día?” 

Viserys bufó suavemente. “La Casa Celtigar exige puertos. Los Velaryon no ceden, por supuesto. Y los Strong…” Se interrumpió con un suspiro. “Su consejo es sabio, pero no hemos logrado terminar de resolver la situación de Lord Corlys de manera satisfactoria, la transición ha sido dificil.” 

Alicent fingió una sonrisa. “Quizá… es que les falta una voz fuerte, una que sepa cuándo hablar y cuándo simplemente escuchar.” 

Viserys entrecerró los ojos. “¿Insinúas algo?” 

“No, claro que no.” Se detuvo. “Solo… echo de menos a mi padre.” 

Viserys la miró, no con dureza, sino con esa mezcla de fatiga y ternura que siempre le reservaba a ella. 

“Otto fue un hombre capaz,” dijo finalmente. “Pero su ambición era un veneno disfrazado de consejo.” 

“¿Y no todos los hombres en el Consejo desean algo?” preguntó Alicent suavemente. “Al menos él deseaba proteger a su nieto. Y a ti.” 

Viserys guardó silencio. 

Alicent se inclinó un poco más cerca, bajando la voz. “Yo no pido que le devuelvas su lugar. Solo… que le permitas volver a la Fortaleza, lo extraño, sus nietos, tus hijos... lo extrañan. Es su hogar también. Y quizás, su presencia calme a quienes aún le deben respeto. Podrías mostrar clemencia. Generosidad. Parecería una decisión noble y justa. Nadie lo cuestionaría.” 

Viserys la miró durante un largo rato. Ella sostuvo su mirada sin pestañear. 

Finalmente, él se reclinó con un suspiro. “Déjame pensarlo, Alicent.” 

Ella sonrió apenas. “Eso es todo lo que te pido.” 

Lo besó en la frente, se despidió con suavidad y salió, dejando al Rey con el crujido del fuego y la creciente sombra de una decisión que ya había comenzado a tomar forma en su mente. 

El sol apenas comenzaba a calentar los ventanales de la cámara solar cuando la puerta se abrió con torpeza, sin que nadie llamara. Alicent, aún en su bata de terciopelo y con los ojos fijos en un bordado sin terminar, alzó la vista con el ceño fruncido. 

Una joven doncella entró apresurada, pálida como la cera. “Su Gracia, perdone...” 

“¿Dónde está Denyse?” interrumpió Alicent, sin molestarse en disimular la impaciencia. 

La doncella tragó saliva. “Está en la enfermería… se ha cortado la mano, Su Gracia. Muy profundo. Fue al partir raíz negra para vuestro té.” 

Alicent se irguió con brusquedad. “¿Cómo se hiere una mujer adulta cortando una raíz? ¿Estaba dormida? ¿Ciega, quizás?” 

La doncella no supo qué responder. 

“¡Esa infusión es lo único que me calma el estómago! ¿Y ahora debo pasar la mañana sin ella porque Denyse es torpe como una campesina de los pantanos?” 

El tono de la Reina se alzó, seco, filoso como una aguja. 

“Su Gracia… el maestre dice que quizás no pueda usar bien la mano durante semanas…” 

Alicent cerró los ojos, exhalando por la nariz para no gritar. Caminó hacia la ventana, apretando los puños con fuerza. 

“Que la reubiquen en el ala norte, junto a las otras inútiles. No deseo verla cojeando por los pasillos o derramando cosas en mis habitaciones.” 

La doncella abrió la boca, sorprendida. 

“¿Y tú qué haces parada ahí como un poste? Ve con Lady Mina. Dile que necesito una sustituta hoy mismo. No quiero una niña tonta ni una boca ruidosa. Alguien útil. Silenciosa. Limpia. ¿Lo has entendido?” 

“Sí, Su Gracia.” La joven salió con una reverencia apresurada. 

Alicent se quedó en silencio por un momento, las uñas clavadas en la tela de su vestido. El embarazo la hacía más vulnerable de lo que toleraba admitir, y la torpeza ajena era lo que más la exasperaba. 

Una sirvienta lesionada era más que una inconveniencia: era una grieta en su fachada de control. 

Un control que apenas estaba recuperando y no se permitira perder por la torpeza de otros. 

Después de unos minutos, se dirigió al tocador y recogió una pequeña campanilla de plata. La agitó con fuerza. 

“Llamad a Mina. Ahora.” 

Lady Mina Redwyne, siempre puntual, llegó con dos muchachas detrás de ella. Ambas mantenían la cabeza baja, con las manos entrelazadas al frente. Alicent las esperaba en su cámara, sentada con el mentón alto y una expresión de fastidio apenas disimulada. 

“Su Gracia,” dijo Lady Mina con una leve reverencia, “estas son las dos más aptas. No son nobles, pero han servido en casas importantes y conocen bien las tareas de cuidado personal. Ninguna tiene parientes en la Fortaleza.” 

Alicent entrecerró los ojos. Su desagrado no era con Lady Mina, sino con el hecho de que tuviera que elegir. Elegir era aceptar que algo en su corte se había descompuesto. 

“Que se presenten.” 

La primera, una joven rubia de mejillas llenas y expresión nerviosa, balbuceó su nombre y dijo que había servido en casa Tyrell durante un tiempo. 

“¿Sabes preparar una infusión de raíz negra con menta y miel?” preguntó Alicent de inmediato. 

“Sí, Su Gracia… aunque yo suelo añadir un poco de manzanilla.” 

“¿Crees que me interesa lo que tú sueles hacer?” replicó la Reina, sin subir la voz, pero con el filo de una daga. 

La joven palideció. Lady Mina hizo un gesto casi imperceptible a la segunda muchacha, que dio un paso al frente. 

De un nombre extraño, Aoife, delgada, de rostro serio, cabello oscuro recogido con pulcritud. No era hermosa ni fea: era… inofensiva. Desapercibida. Una sombra bien peinada. Y eso, Alicent pensó, era exactamente lo que necesitaba. 

“¿Y tú?” 

“Sé preparar el té como lo indica el maestre Mellos,” respondió Aoife sin dudar. “Con exactitud. Lo hice para la Lady Baratheon en el ala este cuando sufrió de insomnio en su embarazo.” 

“¿Tienes manos firmes?” 

La niña levantó ligeramente una de ellas. No temblaba. Sus dedos eran largos, limpios, de uñas cortas. Manos de trabajo, pero cuidadas. 

“¿Qué opinas de los rumores en la Fortaleza? Sobre mí. Sobre el Rey. Sobre la Princesa.” 

Silencio. 

Alicent arqueó una ceja. “¿Nada que decir?” 

“No me pagan por hablar, Su Gracia,” respondió la muchacha con calma. 

Lady Mina tragó saliva, nerviosa por la posible insolencia. 

Pero Alicent sonrió. Leve. Apenas una curvatura de los labios. 

“Perfecto.” 

Se levantó, caminó hasta la niña y la observó de cerca. La muchacha ni parpadeó. 

“Desde hoy estarás a mi servicio personal. Si haces bien tu trabajo, podrás quedarte. Si no, te irás sin una palabra.” 

“Sí, Su Gracia.” 

“Ve ahora a la cocina. Quiero mi té preparado por ti antes del anochecer. Si derramas una gota en la bandeja, te marchas.” 

Aoife asintió con una reverencia precisa y se retiró sin más. No preguntó nada. No se giró. 

Alicent la vio desaparecer por la puerta. Entonces giró hacia Lady Mina. 

“La otra, mándala con las costureras.” 

Lady Mina asintió. “Como ordenéis.” 

Cuando Alicent volvió a su asiento, suspiró con lentitud. Un reemplazo no era jamás tan bueno como el original… pero a veces, los reemplazos sabían obedecer sin sentimentalismos. 

... 

El salón solar del Rey estaba cálido y perfumado con resinas dulces, como siempre. Viserys estaba recostado en una chaise de madera tallada, con un grueso paño sobre las piernas, los dedos manchados de tinta y una copa de vino medio vacía al alcance de la mano. 

Alicent entró sin anunciarse, como podía hacerlo solo una esposa o una reina. Caminó con paso firme, el rostro sereno, pero los ojos alertas, su impaciencia se debía a otra carta de su padre y tras un encontronazo con una noble demasiado atrevida, necesitaba más aliados a su lado. 

“¿Cómo te sientes hoy, esposo?” preguntó con suavidad. 

“Cansado. Este clima es una peste,” murmuró Viserys sin alzar mucho la mirada, su voz debil por la leche de amapola, “pero aún respiro, gracias a los dioses… o a pesar de ellos.” 

Alicent no sonrió. No estaba para bromas. 

“Necesito hablar contigo sobre algo importante.” 

Viserys la miró por fin. “¿Qué asunto puede ser más importante que mis salud y mi falta de sueño?” 

“Mi padre.” 

El Rey se quedó en silencio un momento. Bebió un sorbo de vino. 

“No, Alicent.” 

Ella parpadeó, apenas sorprendida por la rapidez de su respuesta. 

“No he pedido nada todavía.” 

“Ya conozco la petición, preguntaste hace días y te prometí pensarlo, bueno... lo hice.” Viserys dejó la copa sobre una bandeja. “Otto Hightower no volverá a ocupar su puesto en la corte. Su tiempo ha pasado. Es hora de permitir que otros gobiernen a mi lado sin las... sugerencias constantes de tu familia, no puedo permitir traidores bajo mi techo.” 

“¿Mi familia? ¡Él fue tu Mano durante años! Te sirvió fielmente, más que muchos otros.” 

“Fiel a sí mismo. Fiel a ti, quizás. ¿Pero al reino? No lo sé, entre más lo pienso, más me doy cuenta de que algunos de sus consejos solo eran beneficiosos para Antigua, además sus acciones, ocultar las cartas de mi hija, interferir entre mi heredera y yo mientras todo el tiempo me presionaba para que nombrara heredero a Aegon...” 

Alicent dio un paso más cerca, el tono aún contenido, pero más firme. 

“Estás rodeado de hombres que no te entienden, Viserys. Hombres que se inclinan por conveniencia. ¿Y niegas que al menos mi padre te decía la verdad, aunque no te gustara oírla?” 

“El problema, Alicent” dijo Viserys con una mirada cansada, “es que tu padre no distingue entre lo que conviene a la Corona y lo que conviene a los Hightower.” 

Alicent apretó los labios. Por un instante, sus ojos brillaron con una furia contenida. 

“Lo que conviene a mi padre es que sus nietos crezcan seguros. Que el heredero legítimo sea protegido. ¿O es que ya te has resignado a que todo se derrumbe cuando cierres los ojos por última vez?” 

“¡Basta!” Viserys golpeó suavemente el reposabrazos, su voz más alta de lo normal, aunque quebradiza. 

El silencio cayó. 

Después de un largo momento, él se recostó otra vez, respirando hondo. 

“No traeré a Otto. No quiero fantasmas antiguos rondando mis últimos años, no permitire que un traidor regrese a mi corte. No le corte la cabeza por sus años de servicio, no me tienes a hacerlo ahora.” 

Alicent lo miró con una mezcla de desprecio y desilusión. Ya no le suplicaría. Ni una palabra más. 

“Veo que no hay forma de hacerte entrar en razón.” 

Y sin pedir permiso, giró sobre sus talones y se marchó, dejando tras de sí la fragancia persistente de su enojo… y la promesa de que haría lo necesario con o sin el permiso del Rey. 

Estaba harta de ser una Reina sin poder verdadero, no cuando era ella quien sostenia al Reino unido, no cuando era de su vientre que nacian los verdaderos herederos del Rey. 

Ella, que cumplia su deber debería ser recompensada, no castigada por ello. 

Encontraría la manera de traer a su padre a su lado, necesitaba su proteccion, su consejo. 

Aegon lo necesitaba. 

Su padre había hecho lo necesario para proteger al Reino de la ruina que traería Rhaenyra, y por ello había sido castigado. 

Por intentar demostrarle al Reino las manipulaciones de la Princesa, por buscar la verdad. 

Bueno, ella es la Reina, no permitiría que el subdito más leal del Reino fuese tratado injustamente. 

Con el Rey enfermo debido a la herida en su rostro, Lord Strong había estado tomando más y más poder, poder que ella debería ostentar. 

Ella, la Reina, devota y fiel. 

No un pagano adorador de arboles y Dioses falsos. 

Con eso en mente, regreso a sus aposentos. 

Era hora de mandar una carta a un verdadero aliado para que la ayudara en su misión. 

Despues de todo, Larys Strong se había convertido en un verdadero devoto de la Estrella de Siete Puntas y le había prometido que la ayudaría si lo necesitaba. 

Ser Larys.  

Desde tu partida las noticias en Kingslanding han dejado de fluir, eres más necesario de lo que tu padre te da crédito.  

Debo saber, Ser Larys, si tu deseo de servir al Reino sigue presente en tu corazón, pues necesito ayuda urgentemente.  

Espero poder saber tu respuesta a mi solicitud con prontitud.  

Tu Reina, Alicent Hightower.  

Chapter Text

Los dragones pertenecen al cielo.  

Volando libres, sin cadenas. Sin permiso.  

No ocultos. No silenciados.  

Laena apoyó las manos en la baranda del balcón. La piedra, fría como el mármol de los sepulcros, le hacía temblar las palmas. El aire de la mañana entraba con fuerza desde las colinas que rodeaban Braavos, arrastrando el olor a sal, humedad y humo lejano de los hornos. Había aprendido a respirarlo sin quejarse.  

Pero no lo amaba.  

Acarició su vientre hinchado, sintiendo como burbujas dentro por el hijo o hija que llevaba dentro. Un nuevo Targaryen. Un nuevo Velaryon. Un nuevo jinete.  

El sanador finalmente había confirmado que tenía alrededor de cuatro meses de embarazo.  

Lo que significaba que había quedado embarazada en alguna de las primeras noches que su esposo la violo.  

Su estómago se revolvió ante el recuerdo y busco a su dragón para calmarse.  

Allá, en lo alto, entre las nubes teñidas de plata, apenas visible desde la ciudad, Vhagar se deslizaba como una sombra viva, majestuosa y paciente. Laena cerró los ojos por un instante, respirando más hondo.  

Volar. Solo quería volar.  

Pero nadie en el Palacio lo permitía. Ni las expectativas de su esposo. Ni el juicio de los Braavosi. Dragones eran un recuerdo de esclavitud, del fuego valyrio, del poder que sus amos actuales pretendían dejar atrás.  

Los Braavosi, aunque querían ese poder para sí mismos, estaban aterrados cuando alguien más lo ostentaba.  

No había podido volar en meses y sentía como si su conexión con Vhagar fuera cada vez más débil.  

El ruido de pasos suaves tras ella no la sorprendió. Reconocería a Keenan aunque caminara entre mil.  

Sus pasos eran ligeros, rápidos y siempre terminaban con ella sufriendo.  

“Hace frío aquí” murmuró él. “No deberías quedarte tanto tiempo de pie.”  

Laena no se movió. No se volvió.  

“Estoy cansada de estar sentada. Estoy cansada de estar encerrada.”  

Keenan no respondió de inmediato. Caminó a su lado y se detuvo sin tocarla. Era respetuoso así. Demasiado, ahora que se confirmó su embarazo había comenzado a tratarla con cuidado, nadie quería que perdiera al niño que llevaba en el vientre.  

“Los consejeros están inquietos. Dicen que Vhagar vuela demasiado cerca del puerto. Que intimida a los pescadores.”  

“¿Y qué esperan que haga? ¿Qué le pida que se esconda como yo? Es un dragón, no siguen ordenes...”  

Por fin lo miró. En sus ojos oscuros había una furia callada, densa.  

“Mi dragona no nació para arrastrarse, Keenan. Y yo tampoco.”  

“Recuerda tu lugar, Laena.” Su voz era suave, como si eso bastara para tranquilizarla. “No eres una guerrera. No eres más que una consorte.”  

Laena apretó los dientes.  

No eres más que una consorte.  

Ésa era la condena. No más volar. No más fuego. No más libertad.  

Su peor pesadillas hecha realidad.  

“No me desafíes más, recuerda que puedo hacerte la vida mucho más complicada.”  

Solo mármol blanco, puertas cerradas y sonrisas diplomáticas. Solo Keenan, con sus promesas suaves y sus temores vestidos de cortesía.  

Solo Keenan con su voz suave que en las noches la sometía una y otra vez.  

“¿Y si no quiero ser madre aquí? ¿Si no quiero que mi hijo nazca entre gente que teme hasta mi sombra?”  

Keenan no contestó.  

“Vhagar no se quedará tranquila para siempre” dijo Laena al fin. “Y yo tampoco.”  

Y con eso, regresó al interior, el corazón latiéndole como si ya estuviera en el aire tras desafiar a su esposo.  

Su valentía venia del deseo de proteger al bebe en su vientre, de saber también que ese mismo bebe la volvía inmune.  

Keenan no la había tocado o visitado desde el momento que se confirmó el embarazo.  

Pero su esposo hacía alarde de sus putas con más descaro que nunca, tomando mujeres en sus aposentos, dándoles regalos lujosos frente a ella y a ella negándole hasta los más simples placeres.  

La vela temblaba en la mesa baja, lanzando sombras suaves sobre la hoja de pergamino sin mancha. Laena había rehecho esa carta tres veces. Una vez con rabia. Otra con tristeza. Y la tercera con palabras que no supieran a derrota.  

La pluma en su mano estaba apenas sostenida, como si hasta eso doliera. Su vientre ya pesaba demasiado para una mujer que jamás había aprendido a estar quieta.  

Solo cuatro meses de embarazo, pero se sentía como si fueran diez.  

Madre, escribió, y se detuvo.  

La tinta se extendía con calma. Todo lo que sentía, sin embargo, era agitación.  

Sé que esta carta quizás no te cause alegría. Sé que mis silencios anteriores pueden haberte parecido obstinación o desdén. No lo fueron... pero necesitaba tiempo para comenzar a sanar mis heridas... lamento no haber respondido tus cartas anteriores, madre, pero me alegro de que sepas ya de la bendición que cargo en mi vientre.  

Mojó de nuevo la pluma. Respiró hondo.  

Saber que Keenan había enviado la noticia a su madre había sido un golpe más.  

Braavos no es mi hogar. No lo fue nunca. Y lo es aún menos ahora que llevo en mi vientre a un bebe con sangre de dragón. El cielo me llama, madre. El mar también. Y Vhagar... Vhagar ansia la libertad tanto como yo.  

Las palabras salían más rápidas ahora, como si al finalmente comenzar, no pudiera detenerse.  

Estoy atrapada. El hijo del Señor del Mar me trata con ternura, sus manos ya no buscan mi cuerpo y ha intentado ser más amable que nunca, pero no me comprende y su mirada es más cruel que nunca. Y yo no puedo criar a mi hijo entre los susurros de los que desprecian la sangre Valyria y esconden los dragones como si fueran una vergüenza pero desean utilizarnos como armas para sus guerras.  

Quiero regresar a Hightide, a Driftmark... A casa.  

Se detuvo. Tragó saliva. Apretó los labios.  

Por favor. Ayúdame, te lo suplico, no a la Princesa ni a Lady Velaryon, sino a mi madre. 
Tu hija, 
Laena. 

Selló la carta con cera morada, pero sin ningún sello que la reconociera. Los Braavosi no usaban sellos como en Poniente.  

La vela ya casi moría cuando se levantó y la entregó a su doncella de confianza, susurrándole: “Asegúrate de que cruce el mar sin ser vista. Que nadie en esta casa sepa que ha salido.”  

Y cuando volvió a su habitación, Laena miró el cielo por la ventana una vez más.  

No sería prisionera mucho tiempo.  

Tras lo que había sufrido, seguramente su madre la ayudaría.  

...  

Durante el día, Laena sonreía como se esperaba. Paseaba con lentitud por los jardines del palacio, aquellos por los que tenía permitido bajo estricta vigilancia, fingía interés por las nuevas alfombras de Myr enviadas como ofrenda, y asentía con cortesía a los comentarios vacíos de las damas Braavosi que la rodeaban.  

Había aprendido a las malas que, si no fingía, incluso las cosas más simples, como un poco de mermelada para su pan o agua fresca, le serían quitadas.  

Pero al caer la noche, podía deshacerse de la sonrisa falsa que dirigía a sus torturadores.  

Ordenaba que le llevaran agua caliente para los pies, té de manzanilla para los nervios, y solicitaba estar sola mientras escribía en su diario, como cada noche. Lo que nadie sabía es que el “diario” era una hoja falsa para cubrir las listas que realmente redactaba: nombres, rutas, provisiones.  

Y una sola palabra subrayada, una y otra vez:  

Hightide.  

Las primeras noches fueron dedicadas a establecer confianza. La joven criada lyseni, hija de un marinero valyrio y una cortesana, había mostrado una devoción silenciosa desde el primer día. Laena la llamó a sus aposentos con una excusa simple.  

“¿Alguna vez has volado?” preguntó, dejando que su mirada se perdiera por la ventana abierta.  

“No, mi señora” respondió la joven, con una mezcla de timidez y reverencia.  

“¿Te gustaría?”  

Ella no respondió de inmediato. Pero sus ojos brillaron.  

Laena lo supo entonces. Sí. Era con ella.  

Durante las semanas siguientes, empezó a almacenar lo esencial: una capa oscura sin insignia, monedas de plata en una caja de aceites vacía, frutas secas envueltas en lino, un par de botas ligeras, sin adornos.  

Todo oculto en un cofre con libros que nadie tocaba.  

Lo más difícil fue acercarse a Vhagar sin levantar sospechas. A Keenan le decía que era para calmarla, utilizando las quejas del hombre como una forma de volver a conectar con su dragón. Él, como siempre, le sonreía con una mezcla de arrogancia y cautela.  

“Recuerda que solo debes calmarla, no intentes nada.” la amenaza ni siquiera necesitaba nombrarla.  

El nombre de Daemon Targaryen era uno que jamás odio tanto como ahora.  

“No vayas tan lejos. No olvides que estás embarazada.”  

“Jamás” respondía Laena, cada vez con menos dulzura.  

Pero ella iba lejos. Subía a la cima del risco donde Vhagar dormía, donde ningún braavosi osaba acercarse. Acariciaba sus escamas rugosas con manos temblorosas y le hablaba en valyrio bajo.  

Las ganas de subirse sobre ella y simplemente volar era abrumadoras.  

Si intentas escapar, si pierdes a este niño... el Príncipe Daemon ha prometido regresar y encadenar al dragón él mismo, te cazara hasta traerte de regreso a mi... y te violare hasta que sangres, dejare que todos los soldados en este lugar tomen un turno contigo...

El recuerdo de las palabras de Keenan la mantenían dócil.  

“Pronto. Muy pronto, mi reina.”  

Vhagar olía el cambio en ella. El embarazo. El deseo. El fuego contenido.  

Y rugía en la noche.  

Tenía que ser inteligente, su escape debía ser perfecto, si lograba llegar a Hightide, su madre la protegería.  

No habría nada que Daemon Targaryen pudiese hacer contra dos dragones.  

Ni siquiera él era tan tonto.  

...  

Una noche, mientras la ciudad dormía bajo la bruma espesa, Laena se quedó de pie junto al mapa marítimo que guardaba escondido bajo la cama, conseguirlo le había costado un collar de perlas. Sus dedos marcaron el trayecto más directo hacia Hightide.  

“Solo necesito una noche clara. Una sola.”  

Una noche sin lluvias o nubes que retrasaran su vuelo o la pudiesen desorientar.  

La criada le trajo una túnica reforzada para el vuelo y un paquete con ungüentos, en caso de sangrado. Todo estaba listo. Solo faltaba la señal de su madre, que ella estuviera en el cielo para ayudarla si el Wyrm de Sangre aparecía.  

Y si no llegaba… lo haría sola.  

El sello estaba intacto. El caballito de mar en cera negra. 

Su madre..,

Laena lo rompió con manos temblorosas. El corazón le galopaba en el pecho como si Vhagar rugiera dentro de ella.  

Se sentó en silencio. La vela chisporroteaba sobre la mesa. 

Mi querida hija,  

Recibí tu carta con el corazón apretado. Saber que no eres feliz en Braavos me duele más de lo que puedo decirte, pero también sé que eres fuerte. Has hecho sacrificios antes. Lo sé. Yo también.  

Se que el dificil comienzo de tu matrimonio tampoco te ha ayudado, y lamento mucho lo ocurrido en tu noche de bodas.

Hightide siempre será tu hogar. No importa en qué parte del mundo estés. Si alguna vez llegas a la orilla, encontrarás mis brazos abiertos.  

Pero te pido que consideres esto: Braavos es una ciudad orgullosa, poderosa, y su alianza es frágil. Muy frágil. Tu matrimonio selló años de sangre derramada en el mar. Eres más que una hija, más que una jinete. Eres un puente que conecta a nuestra familia con Braavos.

Si rompes ese puente, arderá por generaciones.  

Debes saber, hija mía, que nuestra posición es más frágil que nunca, hemos perdido la mitad de nuestra flota y eres tú lo único que nos mantiene a salvo, tú y la alianza que tu matrimonio ha traído.  

Tu madre, que te ama, 
Princesa Rhaenys Targaryen. Lady Velaryon. 

Laena dejó caer la carta en su regazo. Cerró los ojos.  

Hightide es tu hogar.  

Pero no ahora. No mientras fuera esposa. No mientras necesitaran su útero para dar a luz a más jinetes de dragón.  

La rabia le llegó con fuerza. Inundando su cuerpo.  

Estaba harta.  

Harta de no ser nada más que un útero, un jinete de dragón al servicio de un idiota derrochador.  

Se puso de pie.  

“Prepáralo todo” le dijo a la joven lyseni. “Esta noche.”  

“¿Está segura, mi señora? Está embarazada... podría ser un riesgo.”  

“Estoy segura de que no puedo quedarme. Debo irme antes de que ya no pueda volar por él bebe...”  

Porque había un temor peor: dar a luz en este lugar.  

La aterraba cada parte de ello, desde estar sola, la idea de que tal vez él bebe viniera de nalgas... que él bebe viviera o que muriera.  

Si vive y es niña, Laena la amaría más que la vida misma, pero sería obligada a volver a quedar embarazada hasta dar a luz a un niño, si es niño, jamás lo vería.  

Ninguna opción era una buena alternativa.  

Cruzó sus aposentos con paso firme. Sacó su capa más oscura, botas. Las bolsas escondidas. Su cabello, lo trenzó con rapidez y se lo cubrió con un pañuelo para ocultar el peculiar color, uno que resaltaba con fuerza en cualquer lugar.  

En la colina, Vhagar ya la sentía llegar, pues se removia inquieta.

Inquieta como estaba, sabía sin lugar a dudas que esta vez Vhagar seguiría sus instrucciones sin desvíos.  

Mientras descendía por los pasadizos secretos del Palacio, Laena no pensaba en Keenan, ni en Braavos, ni siquiera en la carta.  

Solo en el cielo.  

El cielo que la esperaba.  

La noche era perfecta.  

El aire estaba despejado, la luna brillando con fuerza y los muros del Palacio apenas custodiados.  

Laena avanzaba en silencio por el sendero oculto entre las rocas, con la túnica gruesa cubriéndole el vientre y las botas apretadas para no hacer ruido. A su lado, la criada lyseni cargaba una pequeña bolsa con vendas, agua y frutos secos.  

“Está allí” dijo Laena al ver la silueta imponente de Vhagar sobre la colina. “Lo siente. Siempre lo siente.”  

El dragón levantó la cabeza. Laena sonrió, aliviada. Sus pasos se apuraron, y ya alzó la voz, el valyrio antiguo fluyendo de su lengua como una oración:  

“Lykiri, Vhagar. Nyke ēdruta. Issa jorrāelagon.” su voz sonaba torpe, el Valyrio como una canción que no terminaba de aprender, pero para Vhagar fue suficiente.  

Pero antes de que pudiera llegar al claro, un grupo de hombres surgió entre los árboles. Soldados Braavosi. Armados. Tensos.  

“¡Mi Lady! ¡Alto!”  

Y detrás de ellos, con una capa azul oscuro y el rostro endurecido por una mezcla de burla y resolución, Keenan.  

“¿Qué haces?” preguntó, sin alzar la voz, pero con una firmeza que cortaba el aire. “¿Ibas a marcharte… sin una palabra?”  

Laena se detuvo. Su pecho subía y bajaba con dificultad.  

“Soy una jinete de dragón, sangre de la Antigua Valyria, no necesito decirte nada.”  

Keenan bajó la mirada un instante. Cuando volvió a alzarla, había determinación en sus ojos. Pero también algo más peligroso: rencor.  

“Eres mi esposa, Laena, no puedes irte. No ahora. No así. No puedes llevarte al dragón. Hay tratados. Juramentos.” la tomo del brazo con fuerza y Laena gimió de dolor. “Ya me has humillado suficiente, pensé que con el embarazo te calmarías... veo que me equivoque... tendré que mantener una mano firme... siempre.”  

“Es mi dragón. Es parte de mí. Y tú…” lo miró con furia. “Tú no eres mi amo.”  

Vhagar rugió a lo lejos, como si respondiera al tono de su jinete.  

Los soldados dudaron.  

Pero Keenan alzó una mano.  

“Hagan lo necesario.”  

“¡NO!”  

El grito de Laena se perdió en el estruendo. Las redes de hierro fueron lanzadas. Las antorchas encendidas. Vhagar, confundida al principio, pronto entró en furia. Fuego barrió la ladera. Los gritos de los hombres se alzaron en la noche en desesperación.  

Decenas hombres murieron calcinados. Algunos más aplastados. Otros huyeron.  

Pero Keenan, herido en un brazo, no cedió.  

Comando a los soldados con determinación.  

“¡El Príncipe Daemon nos dijo que no sería fácil!” les recordó cuando lograron colocar una gran cadena sobre el dragón.  

Finalmente, tras horas de lucha, Vhagar fue encadenada. Aulló con una furia que hizo temblar los muros de la ciudad. Laena, maniatada, fue arrastrada de vuelta al Palacio.  

El amanecer llegó, gris y húmedo. Desde su habitación cerrada con cerrojo, Laena miraba el cielo con ojos hinchados.  

El mundo parecía callado, como si doliera junto a ella.  

Vhagar no rugía.  

Y ese silencio la mataba más que las cadenas.  

...  

La luz apenas entraba por la estrecha rendija de la ventana, lo justo para que el polvo flotara lento en el aire viciado. Laena se sentó en el suelo, las rodillas contra el pecho, el vientre tirante, pesado, como si el niño que llevaba dentro también cargara su rabia.  

No lloraba. No más.  

No desde que Vhagar rugió por última vez y el mundo se llenó de humo y sangre.  

Hightide siempre será tu hogar, decía la carta de su madre. Pero Hightide también fue el lugar donde su padre la miró con ojos llenos de orgullo… mientras la empujaba hacia un destino que no era suyo. Un matrimonio por mar, por oro, por ambición.

No por amor.  

No por ella.  

“¿Qué soy para ustedes?” susurró, al vacío. “¿Una ficha? ¿Una bandera? ¿Un útero simplemente?”  

La habían abandonado.  

Su sangre.  

Los recuerdos de Rhaenyra la inundaron, su prima pequeña quien siempre estaba llena de rabia, gritando sobre la injusticia de ser mujer.  

Laena se había reído de ella, consolada por el hecho de que el destino de su prima no sería el suyo: Rhaenyra tenía el deber de traer Reyes al mundo de su vientre, Laena solo los traería si quería.  

Su padre le había prometido que se casaría por amor. Su madre le había hecho creer durante años que, si no quería casarse, ese destino jamás le llegaría.  

Ambos le habían mentido.  

Se puso de pie con dificultad, tambaleándose hasta el espejo de marfil. El reflejo le devolvió una imagen pálida, demacrada. Su cabello enredado, sus ojos oscuros, los labios apretados con un rencor que no la abandonaba.  

Acarició su vientre. No con ternura. Con incertidumbre.  

“No sabrás lo que es volar. No aquí. No mientras seamos sus prisioners.”  

Cerró los ojos y pensó en su padre. Corlys Velaryon, el hombre que cruzaba los océanos, que hablaba de libertad y orgullo Velaryon como si fueran templos.  

Que había navegado el mundo y regresaba a ella con regalos y cuentos.  

Y sin embargo la había encadenado a un puerto que no era suyo.  

“Tú dijiste que era fuego, padre. Que era mar y sal y cielo. Pero me cambiaste por madera mojada y oro extranjero.” nada más que una moneda de cambio.  

Cuando el llanto vino, no fue suave. Fue como un río desbordandose. Lágrimas de una mujer desesperada.

Y entonces lo decidió.  

“Este no será mi final” dijo, con voz baja, ronca, firme. “No en esta celda, no con estas cadenas, y no como esposa de un hombre tan cruel.”  

El dragón dormía. Encadenado, sí. Pero no muerto.

Ella tampoco.  

Ella era un espíritu libre que volaba sobre el dragón más grande del mundo, el más antiguo. Ella que debería portar una corona, ser la mujer más poderosa del mundo...

En su boda se había visto superada en número, amenazada por su propia familia para cumplir un deber que ella no quería ni pidió.  

Pero ahora... las sombras de los dragones de sus primos estaban lejos, su madre se negaba a ayudarla...  

Solo había una persona que la podría ayudar.  

A mi hermano, sangre del mismo mar, 
Desde una costa que no es mía. 

Me pregunto si recuerdas cómo era volar juntos. Tú con tu Seasmoke, yo con Vhagar. Padre decía que parecíamos estrellas cayendo. No sé si eran palabras sinceras, o solo la poesía que usan los hombres antes de ofrecernos como piezas para sellar alianzas.  

Estoy escribiendo desde una habitación que llaman "segura". Cerrada por fuera. Vhagar… Vhagar ya no ruge. La encadenaron. A mi también.  

Keenan me encontró cuando intentaba huir.  

Quiero mi libertad. Y no la tengo.  

¿Sabes lo que duele más? No es estar encerrada. No es ver a mi dragón sometido.  

Es saber que padre me entregó a esto. Que nuestra madre lo permitio.
A Braavos. 
A un matrimonio sin amor. 
A un hombre que teme mi fuego. 

Quizá tú lo entendiste antes que yo. Siempre fuiste más discreto, más silencioso en tu desdicha, pero mucho más firme en tu negativa. Me costo comprender porque cuando te casaste, lo hiciste de esa manera cuando siempre te negabas al matrimonio... pero creo que un matrimonio desdichado y de propia elección puede ser mil veces mejor a un matrimonio desdichado que fue impuesto.  

Yo nunca aprendí a callarme. Tal vez por eso estoy aquí, atrapada en una ciudad que no me quiere y en un hogar que no lo es, con mi madre negándose a ayudar y mi padre a escuchar.  

Hermano. 
No voy a pudrirme aquí. 
No voy a ser la historia trágica que susurra la corte, no me convertiré en otra esposa más que murio tragicamente al dar a luz, soy la sangre del dragón, yo era digna de ser una Reina, de convertirme en madre de Reyes... no estoy dispuesta a ser ahora simplemente un yegua de cría. 

Aún me queda fuego. 

Si puedes ayudarme, hazlo. Te lo suplico, hermano mío, compartimos sangre, somos almas afines... debemos estar en los cielos, libres, no en la tierra, encadenados.  

Tú me entiendes mejor que nadie en el mundo.  

Laena  

Keenan apretó el pergamino arrugado entre sus dedos con una fuerza que casi le rompía la piel.  

Laena lo miro con miedo.  

No había esperado que entrara tan abruptamente a su habitación, ni siquiera había tenido tiempo de esconder la carta.  

Habían interrogado a los criados, revisado cada rincón, buscando más correspondencia escondida.  

Un crujido en la puerta le recordó que alguien entraba. Era uno de los hombres leales a Keenan, los pocos soldados que su padre había dejado para ella había desaparecido uno a la vez, al igual que las sirvientas.

“Mi señor, la seguridad en la fortaleza se ha reforzado. Más guardias en los pasillos, patrullas constantes alrededor de sus habitaciones y vigilancia especial sobre Vhagar.” Keenan asintió, sin apartar la mirada del pergamino. Luego, con voz baja pero llena de amenaza, dijo:  

“Laena debes entender que la libertad que tenías con tu padre se terminó, yo no soy como él, y tú no eres como tu madre, no eres una Princesa que me supere en rango ni te debo nada, esta es la última oportunidad que se te dará... vuelve a intentar algo así y verdaderamente te tratare como lo que eres... solo un vientre para mis hijos.”  

Fue llevada a almorzar y más tarde, cuando Laena fue llamada para su habitual revisión, encontró la habitación cambiada. Las ventanas cerradas con rejas reforzadas, las puertas vigiladas. Sus movimientos eran monitoreados, cada paso pesado de sus guardianes un recordatorio de la prisión invisible que la rodeaba.  

Pero en sus ojos brillaba un fuego que ninguna cadena podría apagar.  

No cuando en su vientre crecía esperanza.  

Laena se sentó en el frío suelo de su celda , las manos apoyadas sobre su vientre abultado. La luz que entraba por la pequeña ventana con rejas apenas alcanzaba a iluminar sus ojos cansados, hundidos en sombras.  

Los días se habían vuelto una sucesión de silencios punzantes y pasos lejanos, de miradas que no se cruzaban y palabras que no llegaban. Los guardias no se separaban de su sombra, y el Palacio, que antes parecía un lugar lleno de vida, ahora era un laberinto de muros que la aplastaban.  

Su dragón, Vhagar, encadenado y distante, ya no rugía. Su ausencia resonaba en el aire como un grito ahogado que sólo Laena podía escuchar.  

Con un suspiro pesado, apoyó la cabeza contra la pared. La soledad era un manto que la envolvía y estrangulaba a la vez.  

Recordó la carta que había enviado a su madre, esa última esperanza arrojada al mar, y sintió cómo la desesperanza empezaba a erosionar incluso ese pequeño fuego.  

“¿Vale la pena?” murmuró, la voz rota. “¿Vale la pena luchar si al final sólo me quedan estas paredes y este silencio?”  

Pero aún así, cerró los ojos y respiró hondo, aferrándose a ese pensamiento pequeño y frágil que se negaba a morir:  

“No soy sólo la esposa de Keenan. No soy sólo una Velaryon. Soy Laena, una Targaryen. Y algún día, volaré otra vez. Conquiste al dragón más grande del mundo una vez... lo volveré a hacer...”  

Laena se recostó en el lecho duro, la manta apenas cubriéndola. Afuera, el Palacio se extendía como una jaula gigante, pero en su mente vagaban otros muros, invisibles y más crueles.  

Pensó en Rhaenyra.  

Su prima, la Princesa desterrada por voluntad propia, la mujer que había tomado a Daemon como esposo, arrebatándole a Laena lo que ella nunca tuvo: un amor libre y apasionado, un destino elegido y no impuesto.  

“Rhaenyra...” murmuró con un hilo de voz. “Tienes la corona, el dragón… y el hombre que amo.”  

Un fuego ácido le quemó el pecho. Celos, sí, pero también algo más doloroso: envidia de la libertad que Rhaenyra parecía poseer, incluso en la tormenta.  

Hasta donde sabía, Rhaenyra seguía siendo la Princesa heredera, y con eso, poseedora de todo lo que a Laena le robaron.  

Cerró los ojos e intentó imaginar el rostro de la prima que conocía, esa niña tonta que ahora debía esconderse, huir, luchar...  

¿Acaso ella sufría también? ¿Lloraba en la oscuridad por los mismos fantasmas? ¿Le dolía el corazón al pensar en su padre, en la casa que perdió?  

¿Daemon era igual a Keenan? Tomando su placer por la fuerza y obligándola a dar a luz a sus hijos para perpetuar su linaje...  

Porque seguramente solo por esa razón Daemon elegiría a Rhaenyra por encima de Laena: la corona.  

Laena deseó con todas sus fuerzas que así fuera. Que la mujer que brillaba en los cuentos y en las leyendas también sangrara en silencio, que no fuera inmune al dolor.  

Porque si Rhaenyra sufría, entonces Laena no estaba sola.

Y si no… entonces Laena tendría que soportar su tormento, una sombra más en la historia de una familia rota.  

Los ecos de los gemidos de Rhaenyra, de su risa, todo envuelto en memorias de Daemon a su aldedor, la llenaron de rabia.

No, su prima, no sufría como ella. La injusticia de ello la invadio.

Se llevó las manos al vientre, sintiendo el pulso del niño que crecía dentro.  

“Por ti” susurró, “no permitiré que esta prisión me devore. Por ti, seré más fuerte.”  

Un suspiro escapó, tembloroso, pero decidido.  

Sus esperanzas se desvanecían poco a poco.  

El temor de convertirse en Aemma Arryn la envolvía.  

La débil promesa de su madre antes de partir se convertía en lo único que le daba esperanza. Que regresaría para el parto, que sostendría su mano mientras traia a nuevo jinete de dragón al mundo.

Laenor  

“Ser Laenor, hay algunos nobles esperando por usted en el salón verde.”  

“Milord, la delegación de Pentos ha llegado.”  

“Ser Laenor, hemos recibido instrucciones del Príncipe Daemon, he dejado la carta en su solar.”  

Laenor sintió ganas de gritar ante los hombres frente a él, todos intentando llamar su atención.  

“Milord, tenemos un problema en el borde de la Muralla Negra, docenas de hombres están arrasando con casas, saqueándolas y quemándolas.”  

Decidió que el saqueo era lo más urgente.  

Salió y monto a Seasmoke, elevándose para buscar ver el problema.  

Y si, dentro de la muralla, docenas de hombres rodeaban una de las mansiones con picos y palos, otra mansión más al sur estaba completamente incendiada.  

Descendió en picado y el estruendo de Seasmoke al aterrizar hizo que muchos se detuvieran, algunos gritaron y retrocedieron, otros se armaron de valor y alzaron sus armas improvisadas. El rugido del dragón fue suficiente para que los más cercanos soltaran lo que llevaban y cayeran de rodillas, temblando.  

Laenor desmontó con agilidad, la capa ondeando tras él mientras avanzaba con determinación. Su rostro era una máscara de furia contenida.  

“¿Quién lidera este grupo?” su voz resonó como una espada desenvainada.  

Un hombre de rostro curtido y ojos inyectados de odio dio un paso al frente. Tenía una antorcha aún encendida en la mano.  

“No somos ladrones” escupió. “¡Estamos hartos! No hay pan, no hay justicia. Los nobles banquetean mientras nuestros hijos mueren de fiebre en chozas que se caen a pedazos.”  

Laenor lo miró por un largo instante. Detrás de él, Seasmoke emitió un gruñido bajo, inquietante.  

“Quemando casas y aterrorizando a inocentes no traerás justicia” replicó con frialdad. “Estas rebeliones no serán toleradas.”  

Los hombres murmuraron entre sí, confundidos entre el miedo y la rabia. El hombre alzó la antorcha un poco más.  

“¿Y qué harás, milord? ¿Nos quemarás a todos?”  

Laenor se acercó, el paso firme.  

“No hoy. Hoy apagaré un fuego antes de encender otro.”  

Le quitó la antorcha de la mano con un movimiento rápido y la arrojó lejos, donde Seasmoke la aplastó con una garra.  

 “Volved a vuestras casas. Haced esto de nuevo y no será solo una advertencia, las ordenes de la Princesa Rhaenyra y su esposo, el Príncipe Daemon fueron claras, las puertas de la Muralla Negra ahora permanecerán abiertas, pero no se tolerarán matanzas sin sentido.”  

El grupo se disolvió poco a poco, algunos aún mirando con desconfianza, otros huyendo ya aterrados.  

Uno de los guardias que lo había acompañado se acercó.  

“¿Y si regresan?”  

Laenor montó nuevamente a Seasmoke.  

"Entonces no hablaremos." Elevó el vuelo mientras las columnas de humo seguían subiendo, negras y amargas como la rabia en su pecho.  

Porque no solo el pueblo ardía.  

También lo hacía su interior.  

Él no había elegido esto por voluntad propia.  

Era en momentos como estos cuando se arrepentía de haber salvado a su padre.  

El pergamino estaba sellado con cera negra. El sello de Daemon Targaryen: el dragón tricéfalo de su casa, estampado con una arrogancia que parecía burlarse de él.  

Laenor rompió el sello sin ceremonia y desplegó el mensaje mientras el sol ardía alto sobre Volantis, dorando los tejados como si fingiera prosperidad.  

A Laenor Velaryon, encomendado con la ocupación de Volantis, 
Confío en que el dominio sobre la ciudad se mantiene sin mayores sobresaltos. Es preciso recordar que lo que conquistamos, debemos hacer valer. El oro de los templos, los impuestos de los mercaderes, las rutas fluviales... todo debe fluir como prometisteis. 

Aguardamos con ansias los tesoros que has de enviar. No tardes.  

Príncipe Consorte Daemon Targaryen.  

Sin una sola línea sobre los hombres muertos en los disturbios.  

Ni una palabra sobre los incendios.  

Nada sobre Brienne.  

Laenor dejó caer la carta sobre la mesa de mármol y bebió de su copa con amargura.  

“¿Lo que conquistamos?” repitió en voz baja. “Qué fácil es decirlo desde un trono rodeado de lava.”  

Ser Joffrey estaba recostado junto a una columna, desabotonando los guantes de montar. Su tono fue tan seco como el aire cargado de humo.  

“¿Te habla como señor... o como carcelero?”  

Laenor no respondió de inmediato. Cerró los ojos un instante, respiró hondo.  

“Daemon no necesita barrotes ni cadenas. Le basta con tener a Brienne encerrada y a mí aquí.”  

“Podrías dejar esta ciudad arder” dijo Joffrey, acercándose. “Montar a Seasmoke y marcharte. A cualquier lugar.”  

Laenor lo miró con algo que parecía ternura y rabia a la vez.  

“¿Y abandonar a Brienne a su merced?”  

“¿No lo has hecho ya? De todas formas, ella nunca fue tu elección ni tu idea, fue idea de Daemon.”  

El silencio que siguió fue espeso como aceite, los celos de Joffrey rara vez salían a relucir, pero en ocasiones como esta, no podía evitarlo.  

A lo lejos, se escuchaban gritos. Más disturbios en los barrios bajos. Volantis ardía lentamente, por dentro.  

“¿Le responderás?” preguntó Joffrey.  

“Si” dijo Laenor. “Pero no con oro. Le enviaré nombres. Cenizas. Y si puedo, una amenaza.”  

Joffrey inclinó la cabeza, pero no sonrió.  

“Hazlo antes de que él te obligue a enviar algo más.” Joffrey le lanzo una mirada llena de significado.  

Según la opinión del hermoso hombre, deberían tomar las riquezas para sí mismos, volar lejos de todo y todos.  

Cuando Joffrey se retiró, Laenor se quedó solo en el solar. La luz del atardecer caía a través de los vitrales teñidos, pintando figuras grotescas sobre las paredes de piedra.  

Por un momento, se quedó inmóvil, mirando el sello negro sobre la mesa, el trazo cruel de la firma de Daemon, tan afilado como su lengua.  

Había hablado con firmeza frente a Joffrey. Había fingido temple. Pero ahora, las palabras que debía escribir no eran las que había prometido.  

Tomó una pluma, la mojó con lentitud en tinta negra, y apoyó la hoja con manos que temblaban.  

A su Alteza Daemon Targaryen,  

Mi señor,  

Confío en que estas líneas lo encuentren con buena salud y juicio claro. La ciudad de Volantis presenta desafíos constantes, pero hago lo posible por cumplir con la tarea que me fue asignada.  

La resistencia de la población aún es fuerte. Hemos sufrido pérdidas y no hemos recuperado completamente los bienes prometidos, pero se trabaja sin cesar para estabilizar la ciudad.  

Le ruego me permita preguntar por la dama Brienne. ¿Está sana? ¿Se encuentra segura? ¿Ha dado algún indicio de... embarazo?  

Su condición, si puedo ser tan osado, me angustian profundamente. Le suplico, con todo respeto, me permita tener noticias de su estado.  

Lo que me pida, lo haré. Lo que me exija, lo cumpliré. Solo pido saber si ella aún...  

...si ella aún me pertenece, de alguna forma.  

Con todo respeto y lealtad, 
—Laenor Velaryon 

Cuando terminó de escribir, selló la carta con cera azul. Pero antes de entregarla al mensajero, sostuvo el sobre contra su pecho.  

Porque si Brienne estaba embarazada… todo cambiaría.  

Y si no lo estaba… tal vez ya no había nada que salvar.  

Laenor se quedó allí, en silencio, escuchando el crepitar lejano de los disturbios que no se atrevía a enfrentar.  

...  

Las puertas del palacio de mármol negro se abrieron con un rechinar que se sentía demasiado solemne para lo que había detrás.  

Laenor avanzó entre columnas cubiertas de hiedra, acompañado por el silencio tenso de sus escoltas. Los salones de la Mansión que una vez habían pertenecido al Triarca, habían sido transformados en bodegas improvisadas. Donde una vez se discutía sobre tratados comerciales y rutas fluviales, ahora había cofres abiertos, estandartes quemados, y alfombras aún manchadas de sangre.  

Uno de sus capitanes, Ser Edric Velthorne, se adelantó con una reverencia a medias.  

“Milord, traemos más desde la zona oeste. Las casas de los nobles están llenas de secretos. Aun encontramos joyas escondidas bajo los suelos, entre paredes falsas… la avaricia de Volantis nunca decepciona.”  

Laenor recorrió con la mirada los montones de riqueza: copas de oro, vasijas de cristal valyrio, espadas con empuñaduras engastadas, reliquias que una vez pertenecieron a generaciones enteras.  

“¿Y los cuerpos?”  

Edric se encogió de hombros.  

“Quemados, como se ordenó. El Príncipe Daemon dijo que no dejaríamos mártires ni monumentos. Solo cenizas.”  

Un joven soldado, aún cubierto de hollín, se aproximó y entregó a Laenor una pequeña caja de madera roja.  

“Esto estaba bajo el altar privado de la Casa Naannti. Requiere su atención.”  

Laenor la abrió con precaución.  

Dentro, sobre terciopelo negro, había una tiara de plata pura, con una piedra de amatista central, tallada en forma de ojo. Antigua, probablemente valyria. O más.  

Laenor exhaló lentamente.  

“Daemon querrá esto” murmuró. “Querrá todo esto.”  

Pero mientras hablaba, su mente estaba lejos. Muy lejos de los templos saqueados y los cuerpos quemados. Pensaba en Hightide. En Brienne. En lo que haría Daemon con esa joya, con ese oro, con ese poder.  

Y si algún día lo usaría en su contra.  

Lo aterraba la idea, pero aún más lo que haría si volvía a traicionarlo.  

“Empáquenlo todo. Preparad el barco. Y cuidad esas joyas con más atención que a vuestra madre, el Príncipe Daemon las espera con ansias, seguramente para adornar a la Princesa.” murmuro con ironía la última parte.  

Edric asintió con una sonrisa torcida, pero Laenor no la devolvió.  

Volvió a mirar la tiara. La piedra parecía observarlo. Juzgarlo.  

Como si fuera... una puerta, sintió la mirada de algo... alguien, se estremeció con fuerza.  

Y por un instante, Laenor deseó haber sido un hombre menos cobarde. Uno que habría dejado Volantis arder sin mirar atrás.  

Laenor aún sostenía la tiara cuando escuchó un grito ahogado desde el pasillo exterior. Uno de los nuevos reclutas entró corriendo, sin aliento, con la cara manchada de barro y sangre.  

“Milord… hay una pelea… entre los nuestros. Cerca del Cuartel del Este. Se ha derramado sangre.”  

Laenor frunció el ceño y dejó la tiara en la caja sin cerrar.  

“¿Entre nuestros hombres? ¿Por qué?”  

“Un desacuerdo… sobre el reparto del botín. Algunos dicen que un grupo guarda para sí joyas que deberían ser enviadas a la Isla. Otros… que Daemon prometió libertad para tomar lo que quisieran.”  

Laenor masculló una maldición y se dirigió de inmediato al lugar, escoltado por dos capitanes.  

Al llegar, la escena era caótica. Dos grupos de soldados, todos con capas rojas como la sangre, se gritaban insultos, con espadas ya desenfundadas. Uno de los tenientes lo vio llegar y se adelantó con visible molestia.  

“¡Milord! ¡Estos bastardos se niegan a entregar parte del oro de la Casa Valar! Dicen que tienen órdenes directas del príncipe Daemon, no de usted.”  

Laenor alzó la voz, más aguda de lo que quería.  

“Yo soy el señor nombrado por la Princesa Rhaenyra para esta ciudad. ¡Daemon me dejó el mando!”  

Un silencio incómodo siguió a sus palabras, pero no por respeto. Era un silencio lleno de tensión, como si esperaran ver hasta dónde se atrevería.  

Uno de los veteranos, un ex mercenario de Tyrosh, de barba teñida y ojos crueles, habló desde la sombra de un muro roto:  

“Con respeto, milord… el príncipe Daemon nunca dijo que debíamos obedecer sus caprichos. Dijo que usted estaba al mando... mientras no lo arruinara todo.”  

Una risa amarga recorrió el grupo.  

Laenor sintió que le ardía la cara. Su mano tembló cerca de la empuñadura, pero no se atrevió a desenvainar.  

“Todo lo que se saque de estas casas debe enviarse al Príncipe Daemon. Esa es la orden de la Princesa Rhaenyra.”  

“Entonces, que venga ella misma a recogerlo“ respondió el mercenario.  

Las palabras cayeron como una piedra en un lago. Un desafío abierto.  

Laenor supo en ese momento lo que no había querido admitir: él no era el líder de ese ejército. Era solo un administrador en un teatro de conquista que no le pertenecía. La autoridad real estaba lejos, y la lealtad de esos hombres era para el dragón negro… pero no para él.  

Se obligó a mantener el tono firme.  

“Anoten los nombres de los que se niegan a cumplir órdenes. Haré un informe detallado para el príncipe Daemon… y para la Princesa. Nadie será recompensado por la codicia.”  

Pero mientras se alejaba, fingiendo control, sintió las miradas clavadas en su espalda.  

No de respeto. De cálculo.  

Y supo que debía cuidarse. Más que de sus enemigos, de aquellos que fingían ser sus aliados.  

Se pregunto si Daemon no había dejado ordenes contradictorias a propósito para sabotearlo.  

Especialmente al día siguiente, cuando se enteró de las ejecuciones.  

El juicio fue breve, tan breve que no llego a presenciarlo.  

Al amanecer, en el patio central de lo que antes era el Salón de baile de algún Volantee rico, los cuerpos de tres mercenarios colgaban de una viga carbonizada. Los cuervos ya habían llegado, impacientes, sus brazos estaban marcados con un símbolo que significaba ladrón y quedo claro que no tenían la marca de los dragones en sus brazos.  

Los ejecutores no fueron soldados comunes, sino los hombres del capitán Farlett, uno de los más antiguos en el servicio de Daemon, curtido en guerras en los Peldaños de Piedra. No dieron advertencias. No ofrecieron redención. Solo una orden leída en voz alta: “Por desobediencia directa a las órdenes de Rocadragón y el intento de sublevación en tiempo de guerra, el castigo es la muerte.”  

Laenor observaba desde el balcón del torreón, pálido y con los labios apretados.  

“Lo han hecho sin pedir mi palabra” dijo.  

Joffrey, apoyado contra la piedra a su lado, se limitó a cruzarse de brazos.  

“Y no la necesitaban. No están aquí por ti.”  

“Gracias, amor, por recordármelo.”  

Joffrey bajó la cabeza, luego dio un paso y le acarició la nuca con ternura.  

“No lo digo por crueldad. Solo por verdad. Y la verdad es que estás solo en esta ciudad, salvo por mí y unos pocos. Pero aún puedes hacer algo con eso. Ser útil a Rhaenyra… o incluso a Daemon.”  

Laenor apretó los puños.  

“No quiero servir a Daemon. No después de lo que le hizo a mi padre. No después de todo esto.”  

“Entonces encuentra una forma de hacer que necesiten servirte a ti.”  

El silencio los envolvió mientras el viento traía consigo el olor metálico de la sangre y el humo de los tejados aún humeantes. Laenor sintió una punzada en el estómago. Ya no por miedo, sino por vergüenza.  

Había fracasado. Pero aún vivía. Y mientras viviera, tal vez podía cambiar algo.  

Joffrey se volvió para marcharse, pero al ver que Laenor no se movía, lo abrazó por la espalda, presionando su frente contra su cuello.  

“No eres un cobarde” murmuró. “Solo eres un hombre atrapado entre dragones y guerras que no pediste.”  

Sus sueños de niño de convertirse en un gran guerrero como los de los cuentos se había convertido en una pesadilla.  

La noche en Volantis era espesa y silenciosa, como si el mundo mismo contuviera el aliento.  

Laenor se había quedado solo en el solar de la antigua casa noble que ahora usaba como cuartel. Solo las brasas humeantes del brasero iluminaban su rostro mientras dejaba caer la última carta de Daemon sobre la mesa. No la había respondido. No sabía cómo.  

Se sirvió una copa de vino y caminó hacia la ventana rota. Desde allí, podía ver los tejados ennegrecidos, las torres quebradas, y más allá, los muros que contenían la ciudad que alguna vez fue orgullosa.  

“Por traición se paga en sangre.”  

Las palabras que Daemon le había escrito en una de sus primeras cartas aún le pesaban en la mente. No habían ido acompañadas de insultos ni amenazas abiertas. Solo un recordatorio. Frío. Preciso. Letal.  

Y lo merecía.  

Elegiste a tu padre.  

Aquel pensamiento le atravesaba el pecho como una daga oxidada. Lo había hecho. Cuando lo vio ahí, en las llamas que rodeaban la Mansión de la Princesa Saera, había vacilado. Había intentado salvar a Lord Corlys, aun sabiendo que se oponía a Rhaenyra. A Daemon.  

Y Daemon no olvidaba.  

Volantis había sido su castigo.  

Quedarse ahí a controlar la ciudad mientras se llevaba a Brienne bajo su protección.  

“Me convertí en enemigo de los dragones para salvar a un padre que nunca me quiso” susurró al aire.  

Las memorias de su padre, siempre teñidas de frialdad, decepción y vacío lo inundaron.  

El viento no respondió.  

La copa se le escurrió de los dedos y se rompió en el suelo.  

Y ahora estás solo, pensó.  

Solo, salvo por Joffrey. Por la lealtad ambigua de los hombres de Daemon. Por una ciudad que no lo respetaba, solo temía a los dragones que él apenas sabía manejar.  

Pero no podía rendirse.  

Si quería redención, ante Brienne, ante Rhaenyra, ante sí mismo, pero sobre todo ante Daemon...debía volver a actuar. No por orgullo. No por poder. Sino por no repetir el error de elegir mal otra vez.  

Debía escoger un bando...  

Había escogido a Daemon porque pensó que le evitaría tener que hacer más elecciones, pero estas no parecían tener fin.  

Laenor estaba en su cámara cuando recibió la carta de su madre. Sus manos temblaban al abrirla, leyendo con atención cada palabra escrita con la caligrafía firme de la Princesa Rhaenys.  

Laena está embarazada, tu hermana desea regresar a su hogar, pero me temo que no es posible, le he indicado que se cuidando lo mejor que pueda, aunque está angustiada por su situación y estoy segura de que compartirás el sentimiento, tu hermana debe cumplir su deber, Laenor.  

Te pido que, si acude a ti, me avises.  

Vuestro padre, Lord Corlys, sigue vivo, pero está gravemente herido. Ha perdido una pierna y corre el riesgo de perder la otra debido a las quemaduras que Daemon le infligió durante la conquista. Está bajo vigilancia constante, en condición crítica.  

Vuelvo a suplicarte, hijo mío, que me digas que fue lo que sucedió.  

¿Porque estaba tu padre en Volantis?  

¿Cuál es la traición de la que lo acusan?  

Necesito esta información para apelar la última decisión del Rey.  

Espero tus respuestas, tu Madre.  

Princesa Rhaenys Targaryen.  

El peso de la noticia cayó sobre Laenor como una losa. Su hermana, atrapada en Braavos, luchando con un embarazo en tiempos de guerra. Su padre, la figura que alguna vez quiso proteger, ahora roto y humillado por el hombre al que había jurado lealtad.  

Sabía lo delicado que era el estado de su padre, pero la idea de que hubiese perdido una pierna...  

Siempre había sido más grande que la vida misma.  

Una leyenda viviente al que temía deshonrar.  

El nudo en su garganta lo ahogaba. La tentación de dejar todo y correr a ayudarlos era fuerte, pero la sombra de Daemon dominaba su mente.  

Si abandono Volantis, pensó con amargura, Daemon no solo me matará, sino que también destruirá cualquier esperanza que tenga de proteger a mi familia en el futuro.  

Se obligó a respirar hondo, intentando aplacar la tormenta de miedo y culpa.  

“Debo permanecer aquí. Por ahora.” se murmuro a sí mismo como un matra en un intento de desesperado de no salir volando.  

Apretó la carta contra su pecho con dolor y resignación, consciente de que sobrevivir significaba a veces elegir la prisión antes que la libertad, y si había una cosa que quería más que la libertad, era vivir.  

Las sombras en la habitación parecían cerrarse sobre Laenor mientras se sentaba al borde de la cama, con la carta aún en las manos.  

Recordó aquellos días oscuros, meses atrás, cuando, agobiado por sus deberes y responsabilidades, había buscado la ayuda de Daemon para evadirlas. En ese momento, pensó que la alianza con Daemon le daría una vía fácil para escapar de sus problemas. Pero la realidad había sido otra: la lealtad que le debía ahora se había convertido en una cadena, y la traición a su propia sangre un peso que lo aplastaba.  

“Me equivoqué” murmuró con voz áspera. “Siempre me equivoqué.”  

La idea de casarse con una niña lo había asustado más que nada, porque él mismo se había sentido como solo un niño.  

Pero no estaba solo. Joffrey entró sin hacer ruido, como siempre, con esa calma segura que parecía equilibrar la tormenta interna de Laenor. Se acercó, sentándose a su lado, y posó una mano firme sobre la suya.  

“No eres el único que ha cometido errores” dijo Joffrey con suavidad. “Lo que importa es qué haces ahora.”  

Laenor se permitió por un instante dejar caer la máscara de fortaleza. Cerró los ojos y apoyó la cabeza en el hombro de Joffrey, encontrando consuelo en esa presencia constante, en el calor de quien lo aceptaba sin juicio.  

Joffrey lo entendía de una manera que nadie más podía.  

“No sé si podré seguir de esta manera” confesó, “pero debo intentarlo. Por mi hermana, por mi padre… acepte sus condiciones y ahora no puedo escapar...”  

Joffrey apretó su mano.  

“Entonces lucha. Estoy seguro de que encontraremos una manera.”  

Laenor respiró profundo, sintiendo cómo un pequeño fuego de esperanza se encendía dentro de sí, entre la culpa y la resignación.  

Porque, aunque los dragones volaran alto y libres, él aún estaba atado.  

“No se puede luchar contra Daemon... es como luchar contra una tormenta, Joffrey, un huracán. Es impredecible, invencible...” no podía luchar contra él...  

Pero si podía luchar por él.  

Y ser recompensado.  

Laenor se levantó de la silla con determinación. No podía huir de Daemon. No podía permitirse más errores. Volantis era ahora su responsabilidad, y haría lo que estuviera en sus manos para demostrar que era digno del mando que le había sido confiado.  

Mientras repasaba mentalmente los informes de sus comandantes, un mensajero llegó con una carta sellada con el emblema de Rhaenyra. El pulso de Laenor se aceleró al romper el sello y desplegar el pergamino.  

Las palabras de la Princesa eran claras y firmes, pero había algo en ellas que lo sorprendió profundamente.  

Brienne estaba embarazada.  

Rhaenyra aseguraba que la tenía bajo su cuidado, protegida en un lugar seguro, y que esperaba que Laenor pudiera prepararse para la llegada del hijo que pronto compartirían.  

Laenor se quedó mirando la carta, como si las letras se volvieran una promesa cada vez más real ante sus ojos.  

Un sentimiento desconocido comenzó a crecer dentro de él: emoción, esperanza. Algo que nunca creyó posible para sí mismo.  

“Un hijo…” murmuró, casi sin creerlo “tal vez… aún hay un futuro para mí, esperanza.”  

Una familia propia.  

Algo que nunca creyó posible y a lo que había renunciado al comprender su verdadera naturaleza.  

Por primera vez en mucho tiempo, el peso en su pecho no era solo miedo ni culpa, sino una chispa de vida que le recordaba que, a pesar de todo, aún podía elegir qué legado dejar.  

Laenor sintió que esa chispa de esperanza lo impulsaba a actuar con más decisión. Ya no bastaba con simplemente mantener el control de Volantis para Daemon y Rhaenyra; debía construir un futuro para su hijo, aunque fuera en medio del caos.  

Reunió a los comandantes más leales y les habló con firmeza, dejando claro que no toleraría más saqueos ni desorden. Sabía que para ganar respeto y autoridad debía ser más que un intermediario: debía convertirse en un líder que protegiera a su gente y asegurara las riquezas que Volantis aún podía ofrecer.  

En sus momentos privados, Laenor se permitía soñar con el día en que su hijo naciera en un mundo menos turbulento, un mundo donde él pudiera ser más que un títere de Daemon o de su padre.  

Donde tal vez él sería su propio hombre, libre de todo y podría darle a su hijo la misma libertad, aquella que a él se le negó.  

Sin embargo, sabía que la amenaza de la traición siempre estaba cerca. Por eso, guardaba celosamente la carta de Rhaenyra, un recordatorio silencioso de la vida y el compromiso que ahora lo ataban más allá del deber.  

El matrimonio a Brienne, las promesas que le hizo, finalmente tomaron forma y por primera vez se sintió como un hombre casado.  

Las noches en los brazos de Joffrey solo fortalecían esa sensación, pues en cierta forma, tenía todo lo que había deseado.  

Aventuras, guerras, peligros, un hijo en camino y al hombre que amaba en su cama.  

Todo lo que Daemon le había prometido.  

Mientras la noche caía sobre Volantis, Laenor miró al horizonte, con la sombra de los edificios ardiendo en la distancia, y se prometió a sí mismo que haría todo lo posible para que ese niño tuviera un futuro lleno de libertad.  

Un estruendo recorrió Volantis al amanecer: una nueva rebelión estallaba en uno afuera de la Muralla Negra, donde vivián los más pobres, donde los saqueos y la violencia amenazaban con desbordarse. Laenor recibió la noticia con el corazón encogido.  

Mientras montaba a Seasmoke para dirigirse al lugar, los ecos de sus pensamientos lo perseguían. Por qué había querido huir de estas responsabilidades desde el principio. La carga de ser un líder lo aterraba; el temor al fracaso lo había empujado a buscar refugio en Daemon, solo para terminar más atado que nunca.  

Aunque había cumplido todo lo que prometió, Daemon también lo envolvió en todo aquello que odiaba.  

En el campo de batalla improvisado, Laenor vio cómo la lucha crecía con furia. Hombres y mujeres desesperados, algunos armados con palos y piedras, otros con cuchillos robados, se enfrentaban a los soldados. El caos parecía reflejar el desorden dentro de él mismo.  

Con voz firme, intentó calmar a sus hombres y dar órdenes claras, pero la realidad lo golpeó: no todos los soldados estaban dispuestos a seguirle sin cuestionar. Algunos recordaban mejor a Daemon que a él, y sus lealtades fluctuaban peligrosamente.  

En medio de la refriega, Laenor sintió el peso del pasado, el deseo de escapar, y la duda sobre su capacidad para sostener el mando. Sin embargo, en lo profundo, una voz interior le recordaba la carta de Rhaenyra, el hijo que esperaba, y la promesa de un futuro que debía proteger a toda costa.  

Con un grito que intentó sonar a valor, Laenor se lanzó al centro del tumulto, decidido a demostrar que podía ser más que un hombre asustado, pero el fuego de la rebelión apenas comenzaba, y el verdadero desafío para su liderazgo estaba aún por llegar.  

El sol aún estaba bajo cuando Laenor llegó a la zona incendiada, el aire denso con humo y gritos. Las llamas devoraban las maderas viejas, mientras algunos habitantes, furiosos y desesperados, arrojaban piedras y lanzaban insultos hacia la pequeña guarnición que Laenor había traído consigo.  

Sus soldados, cansados y sin un liderazgo claro más allá del nombre de Daemon, mostraban dudas. Un par de ellos intercambiaban miradas y susurros, mientras otros apenas contenían la furia contenida del pueblo.  

Laenor se abrió paso con dificultad, levantando la voz para hacerse escuchar:  

“¡Detened esta locura!” gritó. “No somos vuestros enemigos. Esta ciudad necesita orden, y yo estoy aquí para protegerlos.”  

Un hombre de rostro curtido, con la camisa rasgada y ojos llenos de resentimiento, lo encaró.  

“¿Protección? ¿De qué? ¿De los que nos han saqueado y quemado?” escupió. “¡Eres uno de ellos! ¡Los dragones son una maldición!”  

Las palabras cortaron como dagas, y Laenor sintió el peso de la verdad en ellas. Pero sabía que ceder solo significaría perderlo todo.  

“Entiendo su dolor” respondió con calma, aunque el corazón le latía con fuerza. “Pero la violencia solo traerá más destrucción. Solo necesito tiempo, y prometo que traeremos justicia y paz, volveré de este lugar una ciudad prospera.”  

Una mujer alzó a su hijo pequeño, mostrando las cicatrices de la lucha.  

“¿Y cómo sabemos que no es solo más de lo mismo?” susurró con miedo.  

Laenor miró a esos ojos y recordó la carta de Rhaenyra, la promesa de su hijo. Encontró fuerzas en ese pensamiento y añadió con firmeza:  

“¿No la Princesa Rhaenyra prohibió la esclavitud? Soy vuestro señor, no un amo, y no permitiré que esta ciudad caiga en la anarquía. Pero necesito su ayuda. No puedo hacerlo solo.”  

Los murmullos comenzaron a calmarse, aunque la tensión seguía palpable. Los soldados recuperaron un poco la compostura y algunos vecinos bajaron las armas, dudosos pero dispuestos a escuchar.  

Laenor dio un paso adelante y levantó el puño.  

“Volvamos a construir Volantis de nuevo, será mejor...”  

El viento arrastró las cenizas y el humo, mientras Laenor sentía en su pecho el primer latido de su nueva determinación.  

Pero sabía que la rebelión solo era el comienzo.  

Mientras la calma parecía asentarse entre los habitantes con la promesa de pan y vino, Laenor regresó a su campamento junto a los suyos. Pero la paz era solo superficial.  

En una tienda improvisada, los comandantes se reunían en susurros tensos. Algunos miraban con desdén a Laenor, cuestionando su liderazgo y su capacidad para manejar la situación sin recurrir a mano dura.  

Ser Joffrey, siempre cercano y observador, se acercó a Laenor con gravedad.  

“No todos aquí te ven como el líder que Daemon es” dijo en voz baja. “Muchos soldados siguen siendo leales solo a él, y algunos mercenarios solo quieren riquezas rápidas. No quieren que este caos termine tan rápido, ni bajo tu mando.”  

Laenor apretó los puños, sintiendo la presión crecer.  

Sabía que, sin la unidad de sus fuerzas, la rebelión no sería el único problema.  

Esa noche, bajo la tenue luz de una vela, Laenor tomó pluma y pergamino. Sus palabras fueron una mezcla de súplica y duda.  

Príncipe Daemon,  

La situación en Volantis es más frágil de lo que imaginé. La rebelión de la gente común y los nobles es solo la punta del iceberg, pero el verdadero peligro está dentro: mis propios hombres dudan de mí y de mi liderazgo. La lealtad a ti es fuerte, pero dispersa, y sin unidad no podremos sostener lo que hemos conquistado, no hay claridad en las filas ni esperanza para los hambrientos.  

Necesito tu guía y apoyo para unificar nuestras fuerzas. Sin ello, temo que Volantis se deshaga en caos.  

Espero tu respuesta con urgencia.  

Laenor.  

El mensaje estaba listo para partir, un puente frágil tendido entre su voluntad y el poder de Daemon. En ese momento, Laenor comprendió que su verdadero desafío no era solo controlar Volantis, sino ganarse a quienes debían luchar a su lado.  

Sabía que de querer que su ayuda llegara pronto, necesitaba acercar el mensaje lo más posible, por lo que voló en la noche hasta las Islas del Verano, donde un barco de velas negras recibía todo lo enviado de Volantis y lo llevaba a Daemon y Rhaenyra.  

De quienes no tenía su ubicación exacta, nadie lo hacía.  

Sabía que había una red.  

De las Islas del Verano partían al sur, luego al este, y después nadie sabía, solo el capitán de una nave que guiaba a sus marineros hasta un arrecife.  

Los días siguientes estuvieron marcados por susurros y miradas cargadas de desconfianza. En los corredores del campamento, los rumores corrían más rápido que los pasos apresurados de los soldados.  

Algunos comandantes, orgullosos y con cicatrices de batallas pasadas, desafiaban abiertamente las órdenes de Laenor, cuestionando su experiencia y su valor. En susurros con mercenarios, se sembraba la duda sobre la capacidad del joven señor para mantener el control.  

Una noche, mientras Laenor revisaba mapas y planes, fue interrumpido por un mensajero jadeante.  

“Milord, hay descontento en la línea sur. Algunos soldados amenazan con ir a... bueno, ir a buscar al Príncipe Daemon y un grupo intenta convencer a otros para unirse a ellos... para regresar a Poniente.”  

Laenor sintió un nudo en el estómago. La rebelión externa era solo un reflejo de la guerra que libraba dentro de su propio bando, y cada día empeoraba.  

Le recordaba al caos en la guerra contra la Tríarquia, a su primo Vaemond siempre intentando tomar el control y causando descontento.  

Se sentía como si él fuera Vaemond.  

En una reunión improvisada con sus principales comandantes, Laenor intentó imponer orden.  

“Debemos estar unidos. Sin disciplina y lealtad, todo lo que hemos ganado estará perdido.”  

Pero las respuestas fueron frías y desafiantes.  

“¿Y qué harás si no te obedecemos?” preguntó un veterano con una sonrisa amarga. “¿Llamarás a Daemon para que venga a salvarte?”  

Laenor tragó saliva, sabiendo que la carta ya estaba en manos del Príncipe, esperando respuesta, de repente, le pareció mala idea.  

Esa noche, el silencio en el campamento era pesado, roto solo por el ruido de botas que se alejaban en la oscuridad.  

Laenor comprendió que para sobrevivir, tendría que ganarse la lealtad no solo con palabras, sino con hechos y, quizás, con sacrificios, especialmente cuando escucho los susurros de descontento porque él tenía sirvientes, una cama en la mansión que ocupaban como base, comida tres veces al día y un baño caliente.  

Y sus soldados no.  

Lo que lo aterraba, era pensar en que más tendría que sacrificar por esto.  

La tensión en el campamento alcanzó un punto crítico una fría madrugada. Un grupo de mercenarios, liderados por un comandante rebelde, se levantó en abierta insubordinación, desafiando a Laenor y amenazando con abandonar la causa, furiosos por tener que enviar otro cargamento lleno de oro, joyas y objetos de valor sin tener su parte.  

Los gritos resonaban, las armas se empuñaban y el caos parecía inminente.  

Laenor intentó calmar a los hombres, pero su voz temblorosa y su inseguridad solo avivaron la ira.